VE-27 NOVIEMBRE 2016

Número 27 - Noviembre 2016

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías o
ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Fotografía de la portada: Book lover – Alejandra Castaño (Colombia)
http://alephunky.deviantart.com/
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
«La escritura es la pintura de la voz»
François-Marie Arouet, Voltaire (1694-1778)
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Nuestros libros
«Buffet Libre» (2015) y «El tiempo y la vida» (2016)
disponibles en AMAZON en papel y ebook
Dos libros de relatos y microrrelatos
con la participación de escritores habituales
de la revista VALENCIA ESCRIBE
¿Que no los tienes? ¡Y a qué estás esperando!

Índice
Oscuridad y letras (Rafa Sastre) Pág. 1
Arquitectura (Cristina Cifuentes) Pág. 3
Haiku (Marga Alcalá) Pág. 5
La mochila (Susana Gisbert) Pág. 7
Caladas de delirio (Belén Mateos) Pág. 9
Rosa encarnada (Vicente Montemayor) Pág. 11
Nada que decir (Manoli Vicente) Pág. 13
Raíces (Toni Ávila) Pág. 17
Golosinas (Jorge Richter) Pág. 19
La benvinguda dels peixos (Toni Mascarell) Pág. 21
Palabras para Anahí en el ceibal (Vivian Rodriguez) Pág. 23
Nuevo destino (Esther Moreno) Pág. 25
¡Bendita rutina! (Carmen Fabiá) Pág. 27
Una mujer que sabía volar (M.Luisa Pérez) Pág. 29
Cambiar de paleta (Aurora Losa) Pág. 31
La novia viuda (Manuel Serrano) Pág. 35
Un amor feliz (Maÿlis Bohère Rousselbin) Pág. 37
Sueños de garabatos (Eva C. Franco) Pág. 39
Tres palabras (Rafa Olivares) Pág. 41
Malvarrosa (Rafael Blasco) Pág. 43
Nuevos tiempos (Nicolás Jarque) Pág. 45
Perdida (Pablo lloret) Pág. 47
El sembrador de estrellas (Malén Carrillo) Pág. 49
El polvo (Sarah Martínez) Pág. 51
Lectura rápida de un corazón roto (Gabriela Pavinski) Pág. 53

Las rosas amarillas (Lu Hoyos) Pág. 55
Voluntad (Aldana Giménez) Pág. 59
El ser (Pernando Gaztelu) Pág. 61
Dormit (Marisa Martínez) Pág. 63
Exorcismo (David Rubio) Pág. 65
Personajes inexistentes (Lola Piera) Pág. 67
Melomanía (Rafa Sastre) Pág. 71
Quinientas palabras (Alfredo Cot) Pág. 73
La hora del agua (Conxa Gausí) Pág. 75
La sonrisa corta (Laura Rubio) Pág. 77
Números anteriores de Valencia Escribe Pág. 79
Valencia Escribe en las redes Pág. 80
La foto de Miguel Pág. 82

Entre las palabras - Renata Magda (Polonia) http://renmag.digart.pl/

Oscuridad y letras
¿Es la oscuridad que conlleva el reciente cambio de hora una
buena cómplice de la lectura y la escritura? Se me acaba de ocurrir
esa peregrina cuestión mientras intentaba construir la introducción a
este nuevo número de la revista.
Yo opino que sí, que la oscuridad, la lluvia, el viento, el frío, etc.
son grandes aliados de la literatura. Me resulta imposible evocar a
uno de los clásicos (Kafka, Dostoyevski, Dickens... ) escribir una de
sus obras maestras mientras toma el sol en la playa y degusta una piña
colada (tampoco presiento a nadie leyendo La metamorfosis, por
ejemplo, en idénticas condiciones). Claro que ha habido, hay y habrá
excelentes escritores residentes en lugares paradisíacos donde la
meteorología rara vez es adversa, pero me inclino a pensar que es
precisamente la adversidad el primer estímulo de la imaginación. En
fin, divagaciones mías que no os obligaré a seguir sufriendo.
Porque ahora se trata de convenceros de que el día 12 vengáis a
Sagunto y participéis en el Concurso de Relato Rápido Negro, que
junto a los compañeros de Ágora Puerto Cultural y Marián Creación
Literaria hemos organizado en el marco del certamen Novembre Negre
que se celebra anualmente en esa localidad tan próxima a Valencia.
Tenéis disponibles las bases en la web del certamen (y en el Facebook
de Valencia Escribe). Seguro que lo pasamos muy bien; no solo
escribiendo, también escuchando las interesantes charlas que esa
misma mañana, mientras el Jurado dirime el resultado de la
competición y asimismo después de la entrega de premios, ofrecerán
los escritores Juan Madrid, Pablo de Aguilar y José Luis Muñoz.
Anotad esa fecha en vuestras agendas. Os esperamos a todos.
Rafa Sastre
1

La bruja no sabe – Antonio Más Morales (Madrid)
http://www.antoniomas.com/
2

Arquitectura
Él era el arquitecto de los conceptos, yo un albañil de las
palabras. Él proyectaba espacios, yo los llenaba de vida. A él le
sedujeron mis dedos ágiles, a mí su mirada clara. Durante muchos
años logramos la más perfecta conjunción entre piedras y estrellas. Él
dibujaba esferas pulidas y perfectas, yo las convertía en pompas de
jabón que explotaban en música. Sus bocetos claros y limpios se
llenaban de manchas de colores al llegar a mis manos, y él reía, feliz.
Mis sueños delirantes se volvían practicables bajo sus ojos, y yo
lloraba de emoción.
Nos encargaron viviendas: yo proyectaba hogares plenos de
sueños, él edificaba habitáculos perfectos. Nos encargaron escuelas y
hospitales: sus edificios eran prácticos, útiles, sobrios; tras mi paso,
eran también alegres y optimistas. Nos encargaron luego la biblioteca:
diseñó un lugar exacto para albergar libros y lectores; yo lo transformé
en luminoso, sosegado y sereno. Nuestra obra cumbre, la Catedral,
eleva los fustes de sus columnas hasta tocar el cielo, pero el mismo
cielo baja por las vidrieras de mi cimborrio hecho luz de acuarelas y
acaricia los rostros de los fieles. La oración es murmullo y cántico que
se enreda en los capiteles y las arquivoltas de mis arcos, y se desliza
suave por sus suelos pulidos y alegre por sus escalinatas como agua
rumorosa.
Entonces decidimos estar listos para construir nuestro propio
mundo. Mientras él calculaba los cimientos, yo aboné el terreno. Sólo
en las noches de luna llena nos permitíamos dibujar plantas y alzados,
añadir dormitorios y escaleras, sorprendernos con pasillos que no
llevaban a ningún sitio, laberintos para perdernos o huir de las
pesadillas. A la luz del sol presentíamos la inclinación de los tejados o
el número imprescindible de chimeneas. Los días lluvia los
3

dedicábamos a diseñar las vidrieras de las ventanas y los marcos de
las puertas. Tardamos lo que dura un eclipse en decidir el color del
suelo y una estrella fugaz nos indicó la orientación de la fachada
principal. Jugamos a los dados para conseguir la financiación, y
ganamos.
Se elevaron los muros ágilmente, apoyados en pilares que se
ramificaban acunando los huecos transparentes de las luces. El cristal
jugaba con la piedra, la madera y el agua. Los espejos reflejaban el
verde de los bosques y el azul del cielo. Mármol blanco y acero pulido
se apropiaron de las estancias sanitarias, y la cocina surgió del fuego y
la alquimia de los metales bruñidos. Al final del verano, salió humo
por las chimeneas, espantando a las brujas de las veletas, los arbustos
habían arraigado sin problemas y el viento arrancó la primera hoja de
los jóvenes castaños.
Y, entonces, él desapareció.
Por eso te escribo a ti, vendedor de sueños. Tú eres el único
capaz de hallar habitantes para mi casa, que es ahora el hogar del
silencio y las lágrimas. Tú, quien puede convencer a un poeta de que
aquí los versos surgen de los grifos o las corrientes de aire traen
canciones para un joven músico. Tú, el único capaz de cautivar a una
voz que se demore en el eco de sus rincones o de seducir a un pintor
para que refleje la luz de sus balconadas. A ti te encargo que entregues
mi dolor, que se oculta tras el papel pintado de los dormitorios, a
quien sepa darme a cambio la promesa del olvido, o la muerte. A ti,
comerciante de ilusiones, embaucador de anhelos, trocador de
quimeras, a ti entrego mi obra y mi espejismo. A cambio, te deberé la
vida; lo sé bien, y lo acepto. Seré tuya por siempre.
Eternamente tuya.
Cristina Cifuentes (La Puebla de Alfindén, Zaragoza)
http://www.irae.es/
4

Haiku
Fotografía aportada por la autora
Lluvia de otoño
los recuerdos de ayer
en blanco y negro
Marga Alcalá (Valencia)
http://comolaspiedrasoelviento.blogspot.com.es/
5

The power breakdance – Sefi A. Yamani (Indonesia)
http://manursstudio.deviantart.com/
6

La mochila
Desde que la vi entrar me llamó la atención. Era realmente
chocante ver a una señora de esa edad en un espectáculo así, donde la
mayoría de espectadores no pasaban de los veinticinco años, con la
excepción de algunos padres y madres entregados. Y ella destacaba
como una bombilla en medio de la oscuridad más absoluta, con su
rebequita a hombros, su pelo cardado al estilo de tres décadas atrás y
su collar de perlas. Y encima, con aquella mochila que desentonaba
de su atuendo, agarrada al pecho como si fueran a quitársela, a pesar
de que parecía estar vacía.
El azar quiso que su butaca fuera la de al lado de la mía. Si no
hubiera sido así, tal vez no la hubiera visto llorar a moco tendido
cuando tuvo lugar la tercera de las batallas de break-dance que se
desarrollaban ante nuestros ojos. No me fue difícil adivinar que su
nieto era uno de los contendientes, concretamente el que ganó. Y lo
cierto es que el muchacho no lo hacía nada mal, pero de ahí a
emocionarse había un mundo. Pero la señora estaba totalmente
entregada, como si estuviera viendo el melodrama más sensiblero del
mundo.
Cuando dieron los resultados, y el nombre de aquellos de los
bailarines que se clasificaban para la siguiente fase del campeonato,
temí seriamente que a aquella buena mujer le fuera a dar un colapso.
Transida de entusiasmo, aplaudía de un modo que parecía que iba a
arrancarse las manos, al tiempo que lloraba a mares mientras se
abrazaba con todas sus fuerzas a la dichosa mochila. Y eso que solo
era una competición regional. No quise ni imaginar lo que sería si
fuera un campeonato del mundo.
No podía dejar de observarla. Pasado el momento culminante,
una sonrisa beatífica se pintó en su cara con una expresión tan ajena
7

al mundo que, si no fuera por su aspecto y su edad, hubiera jurado
que estaba bajo el efecto de una droga de diseño de potente efecto.
Al cabo de un momento la perdí de vista. Tras atender a su
teléfono móvil de teclas enormes, abandonó su asiento a más
velocidad de lo que era esperable. Y creí que no la vería más, y
quedaría como una anécdota a comentar con mis colegas. Eso sí, al
pasar me tocó la visera de mi gorra, esa gorra que yo jamás me
quitaba bajo ningún concepto. Y, por una razón que desconozco, me
hizo gracia.
Me equivoqué. No tardaría en volverla a ver. El destino quiso
que coincidiera con ella a la salida del teatro. Ya no abrazaba la
mochila sino que la llevaba bien agarrada de las asas en una mano,
mientras que con la otra cogía a aquel muchacho que supuse que era
su nieto y que identifiqué como el bailarín que ganó la tercera de las
batallas de la competición.
Cuando pasé por su lado, comprendí muchas cosas. La mochila
ya no estaba vacía. De su interior sobresalía una zapatilla de deporte.
Una zapatilla atada sobre una pierna rígida. La pierna ortopédica del
muchacho que, sonriente, agarraba a su abuela haciendo equilibrios
con sus muletas. Y entonces, en un gesto reflejo, me quité a su paso
esa gorra que nunca antes me hubiera quitado ante nadie.
Tres meses más tarde llegó a mis manos un periódico donde
salía aquella extraña pareja. El chico había ganado el campeonato
nacional a pesar de que, cuando apenas tenía ocho años, había
perdido su pierna derecha en un terrible accidente de tráfico. El
mismo en el que perdió a sus padres. Y, aunque no podían verme, me
quité de nuevo mi gorra ante ellos.
Susana Gisbert Grifo (Valencia)
http://conmitogaymistacones.com/
8

Caladas de delirio
Fotografía aportada por la autora
Se postró en la cama deseosa de caricias. Comenzó a
desprenderse de cada tela que cubriera su cuerpo. La blusa resbaló por
sus hombros hasta caer al suelo, la falda osó deslizarse por las piernas
y estrellarse a los pies desnudos de calzado. La ropa interior le
quemaba la piel como un fuego húmedo que deseara calmar su ardor
con la fresca saliva de unos besos.
Y ahí, expuesta, y envuelta en mutismo, esperó el cuerpo
desnudo de su amante.
9

Sus dedos comenzaron a sentirse fríos y su tibia boca a exhalar el
humo de un cigarrillo encendido para templar la densidad de sus
senos. Un almizcle de aroma y sudor comenzó a bañarla entera.
Al otro lado de la puerta, tecleando sin pudor, se hallaba el
amador virtual de muchas y de nadie.
Todo un despropósito para una realidad que le espera ansiosa y
se iba esfumando igual que cada una de las caladas que no conseguían
llenar ni sus pulmones ni el abismo de sus caderas.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
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Rosa encarnada
Wild rose – Andreea Iancu (Rumanía)
http://ideea.deviantart.com/
Hermosa flor encarnada
de suaves pétalos finos
que se desgranan al tacto
de mis dedos peregrinos.
Dulce rosa perfumada
con la fragancia exquisita
del rocío tempranero
de una tierna mañanita.
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Capullo impaciente y tierno
de breve tono escarlata
palpitante como el fuego
que el suave tacto dilata.
Jugosa fruta del cuerpo
que despierta mis anhelos
escondida entre tus piernas
puerta de todos los cielos.
Selva de cabellos de oro
Rizos de satin y seda
Puertas abiertas del cielo
Dulce y frondosa arboleda.
El escondite secreto
que incita a encontrar la gloria
que esconden aquellos pliegues
de la más dulce memoria.
Ahí se oculta un tesoro
encerrado en una herida
luminosa, transparente,
llena de amor y de vida.
Ahí quiero vivir mi vida
y ahí quiero morir mi muerte.
Vicente Montemayor (Omaha, Nebraska – EUA)
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Nada que decir
Alone in the café – Jess Shepherd (EUA)
https://www.flickr.com/photos/98659616@N02/
La llamó al mediodía. Tenían que hablar. No sabía cómo
decírselo. Llevaba días intentándolo, pero ella nunca le permitía
continuar. Comenzaba a interrumpirle, a hablarle de mil y una cosas
distintas, a enredarle en sus historias hasta que ambos acababan
riéndose a carcajadas. Así no se puede, pensaba. Volvía siempre a
casa con una sensación trágica de vacío que, finalmente, se
transformaba en un sentimiento de culpabilidad. No se entendía a sí
mismo. En realidad hasta se repelía a sí mismo. ¿Cómo podía ser tan
cruel? Ella era un ángel. Perfecta en todas sus curvas, con los ojos
color de cielo y tan dulce que era imposible negarle nada. Emitía
simpatía por todos los poros de su piel. Lo habían pasado tan bien
juntos... Aún ahora, en la situación en que se encontraban, no era
capaz de resistirse a su encanto. Acababan jugando y riendo como
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niños y, no obstante, él estaba cansado. La relación le producía una
intensa fatiga, que no podía ocultarse a sí mismo por más tiempo. Ese
mediodía estaba dispuesto a llegar hasta el final.
Habían quedado en el café de siempre. Llegaron casi al unísono,
y se sentaron en su rincón favorito, al lado de la ventana. Él tomó
aire y comenzó a hablar enseguida.
—Ariadna, tenemos que hablar en serio.
Ella ladeó la cabeza para mirarle. La larga melena dorada
esparcida sobre su hombro derecho.
—¿Tan en serio, Daniel? ¿Te acuerdas de aquella vez en que
fingimos estar enfadados? Cuando perdimos el anillo en el parque y
nos pasamos la tarde buscándolo…
«No puede ser que comience otra vez con esto», se dijo Daniel,
mientras pensaba en cómo interrumpir la conversación de Ariadna.
De pronto, ella calló. Se hizo un denso silencio entre los dos hasta
que, finalmente, volvió a hablar:
—Tú no quieres decirme nada, Daniel. En realidad, no hace
falta que me digas nada. Si recuerdo todo lo que hemos vivido juntos
es para que recapacites. Para que veas que estoy hablando en pasado;
que tienes que seguir adelante con tu vida, sin mí.
—Es justo esto lo que necesito decirte, Ariadna: no puedo
alejarme de tu lado. No soy capaz.
_ _ _ _ _ _
El camarero lee el titular del periódico con dificultad. Los ojos
llenos de lágrimas. Lo sabía: otro de esos casos que todo el mundo ve
venir y en el que nadie hace nada. Daniel era uno de los clientes más
antiguos del local. Se sentaba siempre en la última mesa, al lado de la
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ventana. Parecía hablar con alguien, pero no había nadie. La última
vez lo vio peor. Gesticulaba demasiado. Se llevaba la mano a la frente
y se frotaba los ojos una y otra vez, mientras parecía dirigirse a la silla
de al lado. Siempre vacía.
Lo encontraron en el lago del parque al que solía ir a menudo
desde la pérdida de su antigua novia, Ariadna, muerta en un trágico
accidente poco antes de la fecha en que pensaban casarse. Llevaba
consigo un estuche con un anillo y una carta en su interior que,
milagrosamente, logró salvarse del agua. Contenía un escueto
mensaje:
«No hay nada que decir cuando se quiere decir adiós».
Manoli Vicente Fernández (Viana del Bollo, Orense)
http://lascosasqueescribo.wordpress.com
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Groot – Alegra Figeroid (EUA) http://fledglinger.deviantart.com/
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Raíces
Un día noté una molestia en la planta del pie. «Un callo», pensé.
El podólogo no pudo reprimir una expresión de asco al comprobar
que, en realidad, me estaban saliendo raíces. Las mantuve a raya
durante un tiempo, podándolas a diario después de afeitarme. Pero
cuanto más las recortaba más fuertes volvían a salir. Las primeras
ramas fueron más difíciles de ocultar. Al principio bastaba con un
abrigo holgado, pero más adelante me fue imposible salir a la calle:
los pájaros intentaban hacer nido en mis hombros, los perros me
acosaban, me cayó un rayo e incluso hubo quien quiso grabar un
corazón en mi brazo derecho. Cuando, de la noche a la mañana,
empecé a hacer la fotosíntesis, decidí que había llegado el momento
de marcharme. Ahora vivo junto a otros como yo y tú no deberías
poder escucharme... Si lo estás haciendo, vigila tus pies.
Toni Ávila (Castellón)
https://los40sonlosnuevos30.wordpress.com/
17

Fotografía de Marga Alcalá, aportada por el autor
18

Golosinas
Firmó digitalmente, en su ostentoso despacho, la compra de
otras tres multinacionales que pasarían a engrosar la bolsa de las
interminables golosinas, para satisfacción de su voraz apetito
financiero. Al igual que los caramelos y dulces con envoltorios
brillantes, cada logo de empresa que atrapaba, le endulzaba por un
instante el paladar. Dio las últimas instrucciones a su equipo directivo
y secretarias, y se dirigió a su aislada mansión fuera de la ciudad. Con
ansia esperaba llegar a la habitación secreta y relajarse. Así lo hizo.
Comió y bebió de lo mejor de lo mejor, muy bien servido por el
servicio. Relajado, tranquilo, subió y cerró tras de sí la puerta.
Mientras surgía el sonido envolvente de la música medieval, tenues
luces llenaban la estancia. Con solemnidad extrajo las hojas de
pergamino y con la pluma de oca, comenzó a escribir con sumo
cuidado las letras de proporcionales formas que completaban las
frases de tan exquisita caligrafía. Integrando la paciencia con la tinta,
era feliz en el mundo de los copistas antiguos, se sentía como un abad
viajero entre monasterios de siglos pasados. Los admiraba, los
imitaba, con esa meticulosidad puesta en cada letra y cada imagen; al
igual que en los libros incunables que coleccionaba y le rodeaban,
mientras se dejaba llevar, como esos seres que se embelesaban en sus
silencios, entregados sin necesidad alguna de decir: «Te quiero» o «Te
amo».
Jorge Richter (Valencia)
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La benvinguda dels peixos – Rosa Fuster Serquera (Fuente Encarroz, Valencia)
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La benvinguda dels peixos
A les onze, com qualsevol nit on la lluna llueix plena, i ja en el
regne no vetla, ni una ànima en pena; sigil·losa, com sempre tu ets,
vols fugir de palau, on entre aquelles quatre parets enormes, que altres
anomenen llar, i que tu anomenes cel·la tot i les comoditats; doncs
has de guardar les formes, i, allí, per a no fer que algú s’ofenga, albires
la llibertat.
Ja endinsada en el boscatge, mentre et lleves aquells vestits, que
et mantenen encotillada, i trepitges aquell solatge que ja et fa sentir el
gust de tardor d’una manera salvatge; i, tot i que els teus llavis encara
llueixen pintats, enmig de la boira i nua de tota formalitat, minuts
abans de mitja nit, t’endinses en les gèlides aigües d’aquell llac,
perquè un raig de lluna, faça més lliure el teu cos; i que, d’aquelles
boniques cames, tapades per fines teles fins més avall dels genolls, ara
llueixen tot el seu esplendor, recobertes de brillantor per les escames.
I, ara, encara que el fred et cala, amb el cap fora de l’aigua, per
agafar aire i omplir bé els pulmons, abans de submergir-te al teu
regne; mil peixos de colors, amb els ulls eixits de l’emoció al notar la
teua majestuosa presència, mouen la cua fent saltirons; perquè de
nou, com cada nit de lluna plena, donar-te la benvinguda.
Toni Mascarell (Oliva, Valencia)
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Ilustración de Fernanda Forgia (Argentina) para el libro «Anahí »
http://fernandaforgia.blogspot.com.es/
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Palabras para Anahí en el ceibal
Irreverente y altiva, generosa y pasional, te desbordas por el
verde de las hojas que se acurrucan en las ramas, bordeando la ribera,
besando los puertos agrestes tocando el barro y la arena sin desdeñar.
Los árboles se preñan de fuegos para mutar en flores de exótica
belleza. Pájaros que florecen en bermellón y besos desparramados en
la costa de los arroyos, que cantan junto a la laguna su antigua
leyenda.
Libertaria, nunca cautiva, arrebolada en versos de victorioso
orgullo por su origen indígena, raíz de esta tierra. Mutilada y
condenada, jamás callada transitas el camino de la historia siguiendo
la corriente caudalosa de los ríos que surcan como venas portando
dadivosos la nutriente de nuestros campos de apaciguada belleza.
Cuentan, los que te vieron arder, condenada y atada al tronco
de un árbol, que fuiste la hija rebelde y enfurecida que clamó en
defensa de su padre, y que el destino trocó los gritos de dolor de tu
carne calcinada, en el bello canto de un pájaro aguerrido, mientras el
fuego brillaba en cientos de lenguas que ascendían a la copa del árbol,
para convertirse en flores prendidas a tu recuerdo como guirnalda que
de su color se precia tanto como de su belleza.
—¡Ay de mi! Si no pudiera verte ni oírte mientras viajo a la
deriva en la laguna y enamorado te nombre Anahí, Flor de Ceibo,
mientras los sauces llorones, besan las aguas apaciguadamente.
—¡Ay de mi! Si no pudiera escribirte estos versos que dejo en las
orillas prendidos al color carmesí de tus pétalos, en el atardecer que
apaga el sol en el reflejo plano de la luna.
23

Los grillos desbordan con sus chillidos la paz de la noche,
mientras me duermo al pie del monte y en el sueño, tú me besas.
Vivian Rodríguez Dorgia (Montevideo, Uruguay)
http://bibilaurugualla.blogspot.com.uy/
24

Nuevo destino
Foto aportada por la autora
Cambian los escenarios
Las personas que forman parte de la obra
Las estaciones se confunden con el asfalto infinito
Y las burbujas explotan con palabras que no puedo alcanzar a
entender
Las calles, viejas y grises, acogen a los foráneos
Mientras la violencia de algunos reacios recae sobre los mismos
El viaje, la aventura, las ganas de recorrer lo no andado
Son el motor que mueven mis pasos
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Bajo la lluvia incesante y el frío aplacador
La fiesta
El ruido constante
Las ganas de descansar de un ambiente tóxico
Esconderme bajo las mantas roídas otorgadas
El deseo de empaparme de toda cultura dada
De descubrir lo nuevo, de saborear el camino
Añoranza de los abrazos conocidos
De los besos de despedida
De las noches cálidas en un barrio lleno de vida
Deseosa de reencuentros eternos
De conversaciones mágicas
Viviendo el presente
Sintiendo el momento
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
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¡Bendita rutina!
Don´t forget to smile – Liz Leeb (Reino Unido) https://500px.com/lizleeb
No puedo negarlo. Me gusta observar a la gente. Miro
atentamente su aspecto físico, su forma de vestir, su peinado, si llevan
gafas o no, el tipo de accesorios que complementan su apariencia
física. También me fijo en sus gestos, su tono de voz. Me gusta
imaginar cuál puede ser su profesión y les imagino una supuesta vida.
Tal vez como yo, vayan en el metro a trabajar. Algunos habrán
trabajado en turno de noche y ahora regresan con sus rostros fatigados
a casa. Siempre ves gente variopinta, de todas las edades y diferente
condición social: ejecutivos trajeados, hombres con uniformes oscuros
con el distintivo de los logotipos de sus respectivas empresas, grupos
de mujeres que trabajan como asistentas —normalmente son las
únicas que mantienen animosas conversaciones—, estudiantes de
aspecto desaliñado con cara de sueño...
27

Hay rostros que ya me son familiares. Se repiten todos los días
en sus trayectos, suben y bajan rutinariamente en las mismas paradas,
incluso se sientan si están libres en los mismos asientos o permanecen
de pie asidos a la barra meciéndose con cada vaivén del metro. Y si
un día no los veo pienso: «¡Vaya! hoy se debe de haber dormido» o
«tal vez sea su día libre» o «tal vez esté enfermo» o incluso he llegado
a pensar de algunos que dada la situación laboral en la que vivimos
hayan pasado a engrosar las ya abultadas listas del paro.
A primera hora de la mañana, hay silencio en los vagones. Ese
silencio se rompe cada vez que una correcta y melodiosa voz grabada
nos recuerda la parada a la que nos acercamos. Varios pasajeros
dormitan balanceando sus cabezas hacia delante y hacia atrás, una y
otra vez adelante y atrás hasta que una fuerte sacudida los saca de su
estado semiinconsciente; otros, miran fijamente las pantallas de sus
móviles, también los hay que conectados a sus auriculares escuchan
las noticias mañaneras o su música preferida. Aunque las estadísticas
digan que los españoles leemos poco, todavía se ven apasionados
amantes de la lectura que sacan de sus bolsos o mochilas un libro
perfectamente señalizado con un marca páginas improvisado y se
enfrascan en sus historias. Es una forma de pasar el tiempo mientras
dura el trayecto hacia sus trabajos.
Yo sin embargo, prefiero seguir observando, esos anónimos
rostros que día tras día me son más familiares. Son personajes
colectivos de una sociedad en movimiento. Un continuo ir y venir de
aquí para allá.
Una voz en off me saca de mis pensamientos. Casi se me pasa la
parada donde debo bajar. ¡Uf, yo también debo sumarme a ese
colectivo apresurado! Diez minutos, me quedan para un café rápido y
de pie en la barra de la cafetería y a fichar. Esta es la rutina de lunes a
viernes. Y en tiempos de crisis ¡bendita rutina!
Carmen Fabiá Mir (Valencia)
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Una mujer que sabía volar
El pájaro de fuego (1949) - Marc Chagall (1887-1985)
Obra sugerida por la autora
Ella inició el vuelo hacia las alturas y fue atravesando toda clase de
nubes. Las había rosadas, blancas, alargadas, en forma de corazón… El
viento le ayudó en ciertos momentos a mantener la ingravidez, aunque
algunas flores se le cayeron. Eliseo Subiela y yo nos sentíamos
plenamente felices. Al fin habíamos encontrado lo que andábamos
buscando durante tantos años: una mujer que supiese volar. Muchas
gracias Chagall.
María Luisa Pérez Rodríguez (Valencia)
http://marialuisaperezr.blogspot.com.es/
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Changes – Elisa Ursala Lupu (EUA)
https://www.flickr.com/photos/elisik/
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Cambiar de paleta
Prometía ser el día más duro de los dos últimos años, casi tan
duro como el que se despidió para siempre del amor de su vida en un
frío tanatorio. Su único consuelo después de aquello había sido tener
que levantarse de lunes a viernes para acudir al trabajo y aprovechar
los fines de semana para adecentar la casa; pero hoy cumplía sesenta
y cinco años, y la oficina, desde esa misma mañana, engrosaba las
filas de su pasado.
Cuando sonó el despertador se sintió cansada de la rutina.
Condujo su coche gris por las calles grises de un invierno gris y
recogió el contenido de su escritorio.
«¿Cómo es posible que veinte años de dedicación quepan en una
caja de IKEA?»
Recibió el consabido reloj, las felicitaciones y mejores deseos de
sus compañeros y salió por la puerta de LOMO Creativos con
cuidado de que la tierra de su única maceta no le manchara el abrigo
de paño negro.
«¿Y ahora, qué?»
Se había limitado a dejar correr el tiempo como si su jubilación
fuera un día más; no había pensado en lo que vendría después. Tenía
dinero ahorrado y una pensión razonable, desde luego, pero le
faltaban los ánimos para hacer los viajes que planearon su Manolo y
ella.
«¿A dónde voy a ir sin él?»
Desde que enviudó no se había sentido tan sola y con menos
ganas de volver a casa, así que dejó sus pertenencias en el maletero y
se acercó a tomar un café.
31

—Ahora a vivir la vida, Felisa, que te lo has ganado— le dijo el
dueño mientras le ponía el café con más alegría que de costumbre.
Ella se limitó a asentir y remover el contenido de la taza. El
tintineo de la cucharilla dando vueltas se ahogó entre el ruido del
resto de clientes.
—¡Felisa! —Era su vecina Amparo, haciéndole señas desde la
mesa del fondo— ¡Felisa, querida! Vente, anda —Se acercó al grupo
de mujeres que componían la reunión— Mira, te presento a Pruden,
Mayra y Petra. Las viudas alegres. —Todas ellas rieron de buena
gana— Felisa, mi vecina, viuda también. ¿Qué haces por aquí tan
sola?
—Vengo de recoger mis cosas. Me acabo de jubilar.
—¡Qué bien! Yo pasé a mejor vida hace un mes —dijo la que
respondía al nombre de Pruden— La primera hora es la más difícil,
después todo va rodado.
—Pobre, todavía está en shock. Venga, Paco, alégrale el café con
un chupito de coñac de ese que tú y yo sabemos —pidió Amparo.
No recordaba cuándo había sido la última vez que probó algo
con alcohol pero, tras tomarse la copa, se sintió mucho mejor.
—¿Qué has pensado hacer hoy?
—Pasar a hacer la compra, supongo —respondió con desgana.
—Ni hablar del peluquín, preciosa —impuso la tal Petra—. Te
has liberado del despertador, los atascos y los jefes; eso hay que
celebrarlo como Dios manda y no seríamos buena gente si dejáramos
que volvieras a casa para autocompadecerte y cuestionarte el sentido
de la vida. Lo primero es renovarse, porque lo de morir no es una
opción. Ropa, un corte de pelo...
—Un novio.
32

—No seas picarona, Mayra —la riñó Amparo—. Lo del
vestuario no es mala idea. Ya no necesitas parecer una trabajadora
seria, ahora hay que darse alegría. ¡Viva los colorines!
—¡Viva! —brindaron las otras tres.
Puede que fuera por el coñac, por la vitalidad contagiosa de
aquellas mujeres o por la falta de alternativas, pero Felisa se dio
cuenta de que estaba harta de echar de menos a su marido cuando no
estaba trabajando, cansada de abrir el armario para escoger entre una
falda gris o un pantalón marrón y hasta el cogote de ver pasar la vida
tras la ventana en su tiempo libre. Así que se dejó arrastrar al centro
comercial e invirtió parte del finiquito en un par de vestidos, cuatro
blusas, un pantalón y un centenar de pañuelos de seda. La pararon los
pies a tiempo de que se tiñera el pelo de caoba.
—No dura nada, hija. Hay que retocarlo cada dos por tres —dijo
Pruden guiada por la experiencia.
—Esta noche te vienes con nosotras al teatro —insistió
Amparo—. Y ya mañana, querida, hablaremos de qué hacer con ese
erial al que llamas jardín.
Aurora Losa (La Palma del Condado, Huelva)
https://ladesdichadesersalmon.wordpress.com/
33

Sin título – John D. Carnessiotis (Grecia)
http://www.johndcarnessiotis.com/
34

La novia viuda
—Siempre te querré —dijo a su amada.
—Yo te seré fiel mientras viva, Alfonso.
Esa fue la promesa de amor de dos jóvenes que pronto vieron
rotas sus esperanzas de amor eterno: Alfonso murió coceado por sus
bueyes cuando estaba labrando. La boda estaba preparada para la
semana siguiente.
Angelina, la novia viuda, cumplió su promesa. Se vistió de luto
y nuca se lo quitó. Siempre lo quiso. Cuando ya era muy mayor
seguía pensando en él. Le pidió a Dios que la llevara junto a su
amado, pero los planes del Creador no eran esos: la dejó en la tierra
muchos años.
Una tarde de verano, cuando ya las canas habían invadido su
cabeza, Angelina estaba sentada a la puerta de su casa. Le pareció ver
a Alfonso, joven, lozano, con su eterna sonrisa. Pero no, no era él; era
un mozo del pueblo que se le parecía mucho. En su interior estaba
segura de que era él. Se vio joven y novia de aquel hermoso ser. «Por
fin nos vamos a casar», pensó Angelina con una gran sonrisa dibujada
en su desdentada boca. Solo podían casarse si ella estaba muerta.
¡Había terminado la espera. Había muerto!
El graznido estridente de un cuervo posado sobre el tejado de la
casa la despertó y volvió a ser la vieja que esperaba a Alfonso.
Manuel Serrano (Valencia)
35

Fotografía de la autora
36

Un amor feliz
A veces, la gente me pregunta por qué me gusta tanto España.
Cómo contestar con palabras, cuando solo hay sentimientos.
Si pudiera describir lo que siento...
Cuando tengo en mis manos una tierra roja con piedras
Cuando veo las montañas de Monserrat, al lado de Torrente
Cuando veo las señoras mayores sentadas y reunidas delante de sus
casas a la media noche
Cuando toco las viejas puertas esculpidas de madera en Valencia
Cuando miro sus ficus que no tienen edad y quedo hipnotizada
delante de tanta majestad
Y las fallas...
Y la comida, la gente, el idioma, las fiestas, el mar...
Tantas cosas...
No he nacido aquí
Sin embargo, me siento venir de aquí
Lazo invisible, fuerte y poderoso
que no me explico...
re Rousselbin (Valencia)
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Along the shore – Gilad Benari (Israel) http://gilad.deviantart.com/
38

Sueños de garabatos
Jugó con la arena en la orilla de la playa y con tan sólo nueve
años dibujó sus primeros corazones. Allí se rociaron sus risas con
garabatos de colores, porque desde ese día se afloró su alma pura con
sueños de escritora.
Pasados los años y haciendo camino con sus pasos, se desnuda
de recuerdos en otra ribera, reflejándose en el mar la esencia de una
lejana inocencia. Encontrando su corazón desdibujado por las olas de
un largo recuerdo.
Ahora, la arena se cuela desgastada entre sus manos, porque sus
lágrimas se evaporaron poco a poco con el calor del ocaso que
despierta. Sin embargo, en cada paso de su cansado andar, liviana su
carga rociando de letras al mar, que choca con las rocas de su aliento.
Sucumbiendo al llamado de su vida, levantó sus manos cargadas
de las líneas del tiempo, dibujando en el viento el último verso nacido
de sus deseos. Así humedeció sus labios de poemas de dulces besos,
para dejar que la brisa acariciara su pelo, pintado de blanco con la
realidad de un viejo sueño.
Eva C. Franco (Isla Margarita, Venezuela)
39

Ashtray – Eric Dale (EUA) http://ericmd.deviantart.com/
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Tres palabras
El lugar es inmundo. Nadie conoce a nadie, nadie se preocupa
de nadie. Observo de reojo a quienes están a mi lado.
Creo que los individuos más peligrosos son el que está a mi
derecha, mal encarado y de mirada huidiza, y el que se encuentra
enfrente, de aspecto elegante y maneras distinguidas. Ambos parecen
tranquilos y seguros y eso me desconcierta.
Luego está el de las gafas oscuras, que no deja de fumar. Sin
duda pretende controlar los nervios. El más mayor se cruza de brazos
para ocultar y controlar el temblor de sus manos.
El silencio es ensordecedor. Es mucho lo que hay en juego, o
para ser más preciso todo está en juego en estos momentos.
He luchado mucho para llegar hasta donde ahora me encuentro
y parecerá un sarcasmo, pero hoy preferiría no estar aquí.
Llega el momento de la verdad, el instante a partir del cual nada
va a seguir siendo igual para ninguno de los presentes.
En un temido y pausado movimiento de manos todo queda
decidido con el volteo de las cartulinas para descubrir sus grafías. Le
acompañan tres palabras en una voz nerviosa al tiempo que aliviada:
«Póker de ases».
Rafa Olivares (Alicante)
http://potajedepalabras.blogspot.com.es
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Malvarrosa – Radu (Rumanía) http://macaque.deviantart.com/
42

Malvarrosa
Suave nombre de mujer,
dulces olas en tu costa,
bañando tu flor llamada
en tu manto brota el querer.
Ancianos alegres pasean,
en el atardecer relajado,
olvidando las penurias,
bajo el bello azul etéreo.
De la mano van amores,
junto a esculturas que brillan.
Viajeros en la orilla,
a pedazos sus sueños venden.
Otros niños, otras barcas
añoran a Sorolla,
viven eternas las letras,
de don Vicente, majestuosas.
Tu nombre huele a Malva,
tal rosa tu brisa acaricia,
tu eres la más hermosa,
mi querida Malvarrosa.
Rafael Blasco López (Valencia)
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Concert in theatre – Oleghz Hz (Rusia) https://500px.com/oleghz
44

Nuevos tiempos
Aquella noche de septiembre de 1916, Hugo Varlikh saludó con
sendas reverencias a la familia imperial, primero a la emperatriz
Alejandra Fiodorovna y después al todopoderoso Zar Nicolás II. Se
subió a su tarima adoptando el gesto marcial que tan bien conocían
sus músicos. Esperó a que se hiciese el silencio para golpear la batuta
sobre el atril y, con un ligero movimiento de muñecas, inició el
concierto. Las flautas, los clarinetes, las trompetas, los violines, los
chelos y los contrabajos empezaron a interpretar la Sinfonía nº 1 de
Tchaikovski. De inmediato, las notas musicales se elevaron al son de
la batuta para abrirse paso por el jardín del palacio y expandirse por
todo el Imperio ruso. Aunque esta vez, los cielos estrellados de
Petrogrado, Moscú, Astracán o Kiev no se encapotaron, el aire glaciar
no apareció y los copos de nieve brillaron por su ausencia. El verano
cálido se negaba a claudicar y, por tanto, el invierno debía esperar su
turno. Hugo Varlikh enseguida se percató del inesperado fracaso de su
actuación y, ante el murmullo cada vez más sonoro de la corte del
zar, sus indicaciones se tornaron en veladas amenazas. Las tubas, los
violonchelos, las arpas se empequeñecieron y el resto de instrumentos
se afanaron por aumentar su resonancia. Pero el esfuerzo era en vano.
Nada parecía cambiar, como si Rusia sufriese de sordera profunda.
Hugo Varlikh, enrabietado y fuera de sí, señaló con su batuta al
segundo violín, al cuarto oboe y al quinto chelo para que detuvieran
su interpretación. Abochornados, los instrumentistas acataron el
mandato con lágrimas en los ojos. Desesperado, Hugo Varlikh, el
director de la Orquesta Filarmónica de Petrogrado, ordenaba y
deshacía sus propias exigencias sin encontrar solución al desbarajuste
que se estaba produciendo hasta que un trompetista, alzándose de su
asiento, osó desobedecerle, y a este le siguió un flautista, y a este, otro
y otro. Mientras, en numerosas plazas de Rusia empezaron a lanzarse
proclamas de libertad.
Nicolás Jarque Alegre (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com
45

Hand in hand in hospital – Dmytro Furman (Ucrania)
https://500px.com/uncledmytro
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Perdida
Sentada en la incómoda butaca de la habitación del hospital,
Sofía leía una revista que se había comprado del quiosco de la planta
baja. Su madre estaba tumbada en la cama, con los ojos cerrados,
durmiendo, soñando, en otro lugar, en otro país, en otro universo.
Cansada de los artículos de prensa rosa que colmaban la revista, la
dejó en la pequeña mesita que tenían en la habitación, se quitó las
gafas y se frotó los ojos.
Llevaban ya dos semanas viviendo en aquel hospital. Su madre
ya no reconocía a ninguna persona ni a ningún lugar, y no podía vivir
lejos de las atenciones de aquel maldito centro.
De pronto, escuchó un susurro de su madre. Sofía se levantó
rápidamente y se sentó a su lado. Tenía los ojos abiertos, pero no
miraba a ninguna parte. Miraba asustada a su alrededor, buscando
respuestas, hasta que encontró la cara de Sofía. Su expresión cambió
por completo. Su pulso se aceleró y se le erizó la piel. Poco a poco, le
cogió la mano. Sofía no podía creer lo que veía.
—Mamá… ¿sabes quién soy?
Su madre miró hacia otro lado y Sofía perdió la esperanza de
nuevo. Sonrió, con tristeza, y le dio un beso en la cabeza. Se volvió a
sentar en aquel duro sillón, de aquel viejo hospital, de aquella vieja
ciudad.
—Sofía…
Sofía se colocó de nuevo de un salto junto a su madre, al borde
de la cama. La anciana mujer tenía los ojos cerrados con fuerza,
llenos de lágrimas.
—¿Mamá? ¿Estás bien? ¿Quieres que llame a la enfermera?
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Movió la cabeza de un lado a otro con dos golpes secos. Se giró
de nuevo hacia su hija y la miró a los ojos. Pero esta vez era diferente.
Esta vez, sí sabía quién era.
—Mamá…
La arrugada mano de la mujer se posó sobre la mejilla de Sofía,
a quien se le escaparon unas lágrimas. La anciana sonrió, feliz. Y
ambas se fundieron en un profundo abrazo que terminaría siendo
efímero en el tiempo, y efímero en la memoria.
Pablo Lloret Estrada (Carcaixent, Valencia)
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El sembrador de estrellas
El sembrador de estrellas - Nerina Canzi (Argentina)
http://www.nerinacanzi.com/
Para Vega, la que más brilla
Las noches en que la luna no lucía plena con su blanco traje de
luz, la señora del firmamento enviaba a su embajador más joven para
que colgara de estrellas la oscuridad haciendo piruetas, como si de un
número de circo se tratase, así los niños aplaudían y reían
entusiasmados.
49

Bailando y saltando entre los estupefactos –pues así se llamaban
los habitantes de aquel planeta–, iban resbalando las estrellas más
grandes. Rebosaban de la cabeza del saltimbanqui como
pensamientos artísticos y originales. Las más pequeñas y juguetonas
salían de la punta de la nariz, de los dedos y de los zapatos. Eran muy
cariñosas y enseguida se enredaban en otros pies, manos y narices que
encontraban a su vuelo. Los pequeños las colgaban en el cielo de sus
casas, ya que a ellas no les importaba. O las pegaban en las olas de los
océanos para que el manto marino también pudiera bailar.
Un mundo nocturno de juego, fantasía e ilusión protegía los
sueños de toda la población.
Malén Carrillo, «Maga» (Sóller, Mallorca)
http://enredadaenlaspalabras.blogspot.com.es
50

El polvo
Anatomy of melancholy – Joonas Ahtikallio (Finlandia)
http://joonasahtikallio.com/
Los suspiros que
resbalan por las paredes
mezclándose
con el polvo,
caerán sobre tu vientre
apretándote
con la fuerza
del agua,
que desbordará pronto
sobre tu rostro.
Sarah Martínez (Valencia)
http://materpluvia.blogspot.com.es/
51

Broken heart – Boris Ulzibat (Rusia) http://bambr.deviantart.com/
52

Lectura rápida de un corazón roto
Era que se era, un corzaón snteado en una sllia de papel. Era que
se fue, el msmio croazón durnate aoñs. Era que no era, un carozón
perddio en vos. Era mientras es, un corózan que etsa nchoe, iba a
escbriir los vrseos más bnoitos del mnudo, praa aequllos oojs vrdees
que lo tuvrieon lateindo a garn rtimo crdíaaco. Era cuando fue, el
croazón más enmaorado. Era que ahora, el msimo czoraón eastfado,
rceéin atrrieazdo. Si tntao le snteía al abndaonralo,¿Por qué sniete que
le han desmarado? Si tanto te he amado ¿Por qué siento que me has
roto? —Es curioso— , djio el craozón roto —Cmóo el ser hmuano,
tan aejno a etso, pudee eentnder etsee trmoento slóo con la prmiera y
la útlima ltrea, y yo no entndiea a satno de qué vniee aohra el era, que
ya fue, que tanto fueron los ters mil biollnes de mnuitos slóo praa
acnuarte-
Es que no fue, ahora, el mismo corazón decidido a que esos tres
minutos, con las voces, serían lo más bonito.
Gabriela Pavinski (Valencia)
http://gabrielapavinski.blogspot.com.es/
http://gabrielapavinski.blogspot.es/
53

Yellow roses and opened book – Nikolay Panov (Rusia)
https://500px.com/nikolaypanov
54

Las rosas amarillas
(Homenaje a Umberto Eco)
Mercedes está cansada de su trabajo de profesora de filosofía.
Cada vez se siente más lejos de los estudiantes, de algunos de ellos.
Tras el recreo, los alumnos llegan entre risas y empujones. Miran
el móvil aunque está prohibido. Otros se achuchan tiernamente. Ella
hace como que no ve. Buenos días, les dice. Apenas le contestan.
Cuando llegan a sus mesas se van quedando en silencio: hay una rosa
amarilla en cada una. ¿Qué es esto? ¡Qué bonitas! ¿Qué pasa? No pasa
nada. ¿Te has vuelto loca, profe? No, no me he vuelto loca. Solo
quiero que penséis hoy en las rosas; en su nombre. ¿Se la puedo
regalar a mi novia? Pregunta Ernesto. Yo a mi novio, responde Jordi.
¿Por qué la rosa se llama rosa? ¿Por qué tú te llamas Laura?
Porque me lo pusieron mis padres.
Por lo que dice Platón. Porque es una copia de la idea de rosa
que existe en la otra realidad, en el mundo verdadero, dice Armando.
No hay ningún mundo verdadero aparte de este, responde
Elena. Ni ninguna idea de rosa. Solo la que tenemos en nuestra
mente. Y solo hay estas rosas y otras rosas. Los nombres son solo
nombres y los hemos inventado nosotros.
Muy bien, entre los dos habéis explicado las dos posturas
enfrentadas en la Edad Media, el problema de los Universales. ¿Existe
lo universal o solo los seres concretos?
¿No hay una peli que se llama así? La vimos el año pasado. Sí,
en efecto. El nombre de la rosa, basada en una magnífica novela de
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Umberto Eco que ha muerto este viernes. Por eso os he traído este
regalo.
¡Ah, sí! Qué rollazo de película, dice Lorena.
Pues a mí me gustó mucho, contesta Carla.
¿Y tiene algo que ver con todo esto de los nombres? pregunta
Miguel.
Sí, tiene mucho que ver. Guillermo de Baskerville, ¿recordáis? el
monje franciscano representa a un filósofo medieval: Guillermo de
Occam. Es famoso por un principio: «La navaja de Occam», con la
que dicen «puso las barbas de Platón a afeitar», porque según este
principio «Se debe aceptar siempre la explicación más simple que
abarque todos los hechos». A él se atribuye la frase de que «No hay
que multiplicar los entes sin necesidad». Platón había inventado un
mundo para explicar este. Si nosotros tenemos conocimiento de estas
rosas y otras muchas que hemos visto o que sabemos que existen, no
hay que buscar nada más en ningún otro mundo. Los nombres son
convencionales, ¿sabéis qué significa convencional?
Significa normal, dice Pablo.
No. Algo es convencional cuando es fruto del acuerdo. Imagina
que nosotros fabricamos un artefacto nuevo y decidimos ponerle un
nombre. Así funciona el lenguaje. Son los pueblos los que han
decidido el nombre de las rosas y de todo lo que existe o de lo que
ellos crean.
Ya me acuerdo, seño, y ¿por qué asesinaban a tantos monjes?
Otro de los personajes del convento, Jorge, estaba intentando
que nadie descubriera el libro de La Poética de Aristóteles, porque
tenía una parte dedicada a la comedia y, según él, la risa sería muy
perniciosa para la humanidad. Él, al contrario que Guillermo de
Baskerville, representaba la oscuridad, la ceguera, la intolerancia y el
fanatismo. Era enemigo de la lectura porque incitaba a la duda, y
56

también a la risa. Cuando la biblioteca está en llamas dice: «La risa
mata el miedo, y sin el miedo no puede haber fe, porque sin miedo al
diablo ya no hay necesidad de Dios».
¿Y por qué amarilla, profe? La rosa amarilla es la que se regala a
los adolescentes y lleva un mensaje de advertencia. En este caso sería
la necesidad de estar atentos al fanatismo que siempre acecha.
Suena el timbre.
Hoy ha molado mucho la clase, seño. Gracias por las rosas.
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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Imagen sugerida por la autora
The great illusion – Paolo Roversi (Italia)
http://www.paoloroversi.com/pages/01.html
58

Voluntad
Te juro que estoy intentando
respirar más profundo,
decir sin andar hablando
y desatar los nudos.
Te digo que estoy luchando
por algo para los dos,
para que no andes pensando
que solo quiero apagar el sol.
Me tienes acá, empujando,
con una fuerza nueva,
corriendo cada vez más rápido
arriesgándome a esta apuesta.
Mírame cómo estoy queriendo
dejar el camino limpio,
adornándote los sueños
sin asentar el principio.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
59

Darkness – Amy Rose Castanet (EUA)
http://doombunny777.deviantart.com/
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El ser
06:27 La llamada levanta casi inconscientemente al esclavo, un zombi
al servicio de un déspota, no importa cuando. El donde es lo peor. Él
no puede con esa sala, a esta hora se ve muy bien. El reloj sobre esa
mesa es un faro, desgraciadamente. El cubículo del ser y dos más, una
mesa, el reloj maldito, una persiana con luces alternadas y que
cambian al moverse, una estructura metálica, y poco más. Una y otra
vez, siempre lo mismo...
19:26 La persiana deja entrever las luces exteriores, el estúpido reloj
marca las esquinas de la habitación. El ser esta inquieto y muestra su
carácter. Dolor profundo en la garganta, imposible evitar toses. El ser
responde, no le gusta esa actitud, quiere la paz.
19:12 La habitación nunca está más oscura que cuando se llega a ella
desde la luz. El tiempo abre los ojos, el ser lo sabe. El servidor aún
siente dolor, pero su función siempre será superior a todo eso. Tiene
que serlo. El destino de la especie depende de ello. Ruidos sordos
entran por debajo de la puerta, otros nublan sus mentes. El ser
también siente dolor, agudo. Todos los seres lo sentimos en algún
momento, pero el ser no tiene porque explicarlo, él es quien manda.
03:35 El ser grita desesperado. Su mandato es ineludible, cuatro pasos
en la oscuridad. Un golpe seco. Sangre. Mareado y con un dolor
intenso en la frente, el esclavo va al servicio... La habitación parece
distinta, parece tener vida y movilidad propia. Dolor, ese peso en los
brazos, ese gemido una y otra vez.
15:10 El servidor tiene triunfos contados. A veces, el déspota está
dominado por el cansancio. Aun así, el momento más delicado es el
posicionamiento en el cubículo.
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
61

Shame – Garyck Arntzen (Reiuno Unido)
http://garyckarntzen.deviantart.com/
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Dormit
El temps dormit
em paralitza l’anima.
Deixa en mi
un buit llarg , inacabable, insubstituïble.
Això es l’únic que hi ha dins
de les meues entranyes.
Un forat fosc i sense vida,
la sensació d’estar morta en vida.
Així es i així està el meu ventre,
sec i estèril, des de el mateix moment
en el qual em digueren
que estaves mort.
Marisa Martínez Arce (Valencia)
63

Cofee made with love – Eryk Zawadki (Polonia)
http://infin1tyez.deviantart.com/
64

Exorcismo
Sé que no es culpa tuya. No pierdas el tiempo buscando
justificaciones o disculpas. Te he preparado el desayuno, ¿qué te
apetece con la tostada? ¿Miel o mermelada?
Cuidado con el café, acabo de sacarlo del microondas.
Insisto en que no hace falta que llores y me supliques perdón. Sé
de sobra que tú jamás querrías hacerme… hacernos daño.
Te sentará mal el desayuno si no dejas de gimotear. ¿Quieres
más azúcar?
No, no es nada. Me he puesto hielo, la inflamación desaparecerá
pronto. ¿Qué? No, prefiero quedarme de pie. ¿El culo? Sí, me duele.
Pero se me pasará… siempre acaba yéndose. Sé que lo sientes, que no
eras tú, sino ese demonio que te corroe por dentro. Ese engendro de
las sombras que te obliga a beber para adueñarse de ti.
Para hacernos cosas que jamás querrías hacernos.
Lo he sabido siempre.
¿La niña? Sí, está durmiendo. Le he dado un calmante de los
que yo me tomo. Todavía es pequeña pero ya le he explicado que su
papá es bueno, que todo es culpa del demonio. Que fue él, y solo él,
quien se metió en su cama anoche.
No papá.
Él jamás lo haría.
No me lo agradezcas. Soy tu esposa y nadie como yo puede
comprender el dolor que ahora mismo te ahoga, de la profunda rabia
que sientes ahí sentado.
Es el demonio que vive dentro ti quien goza haciéndonos sufrir,
llorar.
65

Gritar.
No tú.
Pero el sufrimiento ya ha terminado, amor mío. Esta mañana, al
fin, he dado con la manera de sacarlo de nuestras vidas. ¿Qué dices?
¿Sientes un ardor recorriéndote la garganta? Tranquilo, será solo un
momento.
Es solo el amoníaco que he vertido en la taza. Pronto quemará a
ese demonio que te posee.
Lamento que sientas dolor. Pero es la única manera de
arrancártelo.
Lo comprendes, ¿verdad?
Sé que es lo que tú también deseabas para que volvamos a ser
felices.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://relatosensutinta.blogspot.com.es/
66

Personajes inexistentes
Foto de The National U.S. Archives
Briton Blondy (1915 – 1997) Neurólogo y estilista en ratos libres.
Blondy nace en el condado de Exeter un caluroso día de julio de
1915. Fue el segundo hijo de una estirpe con rancio abolengo de
criadores de avutardas destinadas para peleas de avutardas. Ya se
menciona al primer Blondy criador en las Crónicas de las costumbres y
holganzas en la Campiña Inglesa que en el siglo XVI escribió Sir
Vasheuste Mismo.
Su padre, William Blondy, criador y veterinario especializado en
aves de corral, fue el primero en influir en el joven Briton. Le aficionó
67

desde muy temprana edad a la observación científica. Cursa estudios
primarios a la vez que ayuda en el negocio familiar.
En 1935 se matricula en la Facultad de Medicina Veterinaria de
Cambridge, con la intención de seguir los pasos paternos. Pero en
segundo curso, cuando cuenta con veintidós años, se siente atraído
por los novedosos estudios y teorías del psicoanálisis y de la
inteligencia humana. Decide por ello abandonar y matricularse en la
de Medicina, con gran disgusto para su padre.
1937. La radio es el ama del entretenimiento de masas y con
ello, los espectáculos y deportes populares pierden adeptos. Ello
incluye a las peleas de avutardas, que eran de una pesadez y
aburrimiento extremo. En 1939, los Blondy echan el cierre a tal
actividad. Las penurias económicas repercuten en los estudios del
muchacho. Gracias a una beca deportiva, pues destaca en críquet
galés, logra costear el último año de carrera.
Briton termina sus estudios ese año pero es movilizado. Sirve en
el tercer regimiento de infantería acorazada como ayudante médico.
Terminada la guerra, entra a trabajar en el Franklyn Community
Hospital, en el pabellón de neurología y psiquiatría donde desarrolla
su tesis doctoral, fruto de sus observaciones en los hospitales de
campaña en los años anteriores. Briton defiende la teoría de que el
fenotipo del individuo marca la capacidad intelectual de este. Esta
afirmación la realiza por sus innumerables notas tomadas como
médico militar.
Blondy mantiene que los rubios y castaños de pelo lacio están
más capacitados para conceptos espaciales y resuelven mejor los
problemas de volúmenes. Mientras que los que tienen el mismo color
de pelo, pero si este es encrespado, son más duchos para resolver
problemas intelectuales abstractos. Por el contrario, los individuos de
pelo negro, sea este lacio o rizado, están especialmente dotados para
solucionar cuestiones de lógica y del lenguaje.
La tesis se publica en 1948 con el título: Sinopsis neuronales y
vellosidad capilar. Interacciones ambientales y fenotipo.
68

Recibe su doctorado con honores y su trabajo es publicado en la
prestigiosa revista HAIR AND INTELLIGENCE. Causa asombro
entre la comunidad científica sus audaces conclusiones y en 1951
recibe una oferta de la Universidad de Wisconsin para ocupar la
cátedra de neurología y tintes.
Con treinta y seis años Blondy se traslada a los EEUU.
Continúa sus investigaciones, esta vez con los pelirrojos, obteniendo
vagos resultados en sus conclusiones científicas. Por esa fecha, conoce
a Margaret Rose Harrison en un congreso de estilistas y peluqueros.
Ella es dueña de una franquicia dedicada a la fabricación de
productos para el cuidado del cabello de procedencia vegetal. Fue un
flechazo en toda regla y a los tres meses contraen matrimonio.
El tándem Blondy – Harrison conseguiría grandes resultados en
el futuro.
Fue Margaret Rose la que le indujo a indagar en los efectos de
las mechas con reflejos y su repercusión en la producción de
endorfinas cerebrales.
En 1955 publican conjuntamente el trabajo TINTES SIN
AMONIACO, MECHAS Y ENDORFINAS, donde demuestran que, se
produce más cantidad de estas hormonas, en los individuos tratados
con tinturas capilares vegetales que en aquellas de fabricación
sintética.
Como corolario de esta tesis, a su vez ponen de manifiesto que
individuos felices son más capaces intelectualmente que aquellos más
taciturnos.
Al principio de la década de los 60, ponen en marcha otra línea
de investigación. Consiguen demostrar que los pelos “a lo afro”,
producen un retraso en el aprendizaje del sujeto que lo luce. Lo
achacan al peso de la cabellera, pero no obtiene resultados
concluyentes.
También de esta época salen a la luz otros de sus trabajos como
Rulos y Neurotransmisores: A la genialidad por el rizo inducido. Este
artículo sale del ámbito académico y cala en la opinión pública como
trabajo de divulgación científica. Tal hecho hace que la cadena de
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televisión CBS les ofrezca un programa quincenal para acercar la
ciencia al hombre de a pie.
Durante la década de los 70 del siglo XX, Blondy se interesa por
la alopecia genética.
Tras varios años de pruebas de laboratorio con cientos de
voluntarios sus resultados fueron revolucionarios: De los trescientos
individuos testados, cien fueron tratados con peluquines de pelo
natural, otros cien, con peluquines de pelo sintético y los restantes,
con sombreritos de papel como efecto placebo.
Llegó a la resolución con sus pruebas empíricas, que aquellos
que tuvieron el cráneo tapado con pelucas de pelo natural resolvían
con mayor rapidez las pruebas de inteligencia del instituto MENSA
que los otros dos grupos.
De estas exploraciones y de sus conclusiones saldría otra de sus
brillantes publicaciones: COLOR NATURAL, AUTOESTIMA Y
LUCIDEZ MENTAL.
Con sesenta y cinco años, Briton deja su trabajo académico y se
dedica, junto a su esposa a dar conferencias y al asesoramiento
técnico. Entre los aconsejados se encuentra el conocido estilista
español Llongueras.
En 1989 recibe el prestigioso premio LE SCIENCIE ET
PEIGNE, de la academia francesa de Neurocirugía Aplicada.
Y dos años más tarde, la reina Isabel II le nombra caballero de la
Orden del Imperio Británico.
Fallece en 1995 de un ataque de seborrea aguda.
Briton creó escuela y dejó varias líneas de investigación abiertas
tras su muerte, que sus discípulos han seguido. Sirva como ejemplo la
del efecto de uso de la gomina en el genoma humano y otra más
audaz y que en la actualidad no se ha cerrado aún, que es la raya en
medio y su impacto en el córtex cerebral.
Lola Piera (Puerto de Sagunto)
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Melomanía
Bring that – Rico Rodríguez (Reino Unido) https://500px.com/neo7geo
Quise conocer de primera mano si eran ciertos los rumores que
corrían por el barrio. Así es que visité la oficina bancaria de la esquina y
solicité hablar con el director, fingiendo haber sido agraciado con un
importante premio de la lotería.
Cuando se abrió el despacho, vi salir llorando a un hombre; oí como,
de fondo, sonaba el Coro de los esclavos, de Nabucco.
Acto seguido, la secretaria entró y cerró la puerta, que volvió a
abrirse inmediatamente, el director invitándome a pasar con una amplia
sonrisa en su rostro y la Marcha Triunfal de Aida como banda sonora.
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
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Fotografía del archivo de Rafael Solaz, obtenida de la página
de Julio Cob, «Valencia en Blanco y Negro»
http://valenciablancoynegro.blogspot.com.es/
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Quinientas palabras.
Ni una más, ni una menos.
Estaba pensando si quinientas palabras serían suficientes.
Tendría que comprobar cuántas entraban en una página; claro que
dependía de muchas otras cosas: Negrita o normal. El tamaño.
Cursiva o recta. Mayúsculas o minúsculas. Subrayadas.
Depende, depende, depende… ¿Quién cantaba eso? ¡Ah sí! eran
Jarabe de Palo, aunque dudo si realmente alguna vez existió el tal
jarabe ese. Qué palo comprobar a cierta edad que se trataba sólo de
un símil. Porque el jarabe, jarabe, sí que existió, lo recuerdo con
variedad de sabores, limón, menta, frambuesa, pero el de palo era otra
cosa. A propósito de palos, dicen que la letra con sangre entra, pero la
realidad es que no era con sangre, sino con palos, como el del
palomar pero sin palomos. Un vecino mío tenía uno (palomar, claro),
a los palomos les pintaban colores en las alas para identificarlos en
pleno vuelo. Nunca vi nada interesante en aquellas competiciones de
media tarde en las que nadie ganaba nada, salvo mirar al cielo
durante horas e intentar identificar unos colores que a esa altura eran
imposibles de definir.
Y encima se equivocó la paloma, por ir al norte fue al sur y
creyó que el trigo era agua. Me dijo mi primo Luis que mi vecino, el
de las palomas, era rojo, como si yo no lo supiera. Eso sí, era el rojo
más elegante que conocí en muchos años. Vendía camisas de seda en
unos almacenes y vestía como un pincel. Cien pesetas cada una, el
cuerpo azul celeste, y el cuello y los puños de blanco inmaculado con
los botones en azul falange. Nunca le compré ninguna.
Me acompañó aquella tarde en los Viveros, donde conquistamos
a dos muchachas de servir y a las que dejamos con los delantales
puestos porque tenía que ir a dar de comer a las palomas. Fue una
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semana antes de mi apendicitis. Me acompañó en un interminable
viaje en tranvía de una punta a otra de Valencia. Aquella noche acabé
en el hospital con una cicatriz en mi ingle de doce centímetros. De las
muchachas de servir no volvimos a saber nada y, su padre, el de mi
amigo rojo de las camisas de seda, acabó vendiendo el palomar con
todas las palomas dentro. Y yo me pregunto, ¿cómo se vende un
palomar? ¿Se desmonta palito a palito? o uno se muda a la casa del
comprador y él se queda con la tuya, palomar incluido.
A lo tonto a lo tonto ya voy por las cuatrocientas treinta.
Hoy, unos cuantos años después, compruebo sorprendido que ya
no se ven palomares como aquellos. De nuevo se llevan esas horribles
camisas de cuerpo azul celeste, y cuello y mangas de blanco
inmaculado. Que las muchachas de servir son todas peruanas y no
llevan delantal. Que no hay rojos y que mi cicatriz de doce
centímetros ha desaparecido, lo que me hace pensar que todo aquello
fue una ilusión vivida en un tranvía con el que atravesábamos
Valencia, a ser posible sin pagar.
Alfredo Cot (Valencia)
http://alfredo-laplazadeldiamante.blogspot.com.es/
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La hora del agua
Composición de la autora
Esta es la hora del agua
La que purifica con su líquida melodía
me separa de la bestia que soy
y me regala, guardiana, sus flores.
Ávida de más ternura
se me abrieron entonces
las estrías del vientre
y esperé la seda de tu piel,
el vértigo de una felicidad nueva.
Con mi pecho henchido de vida
que fue pasto de tus anhelos.
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Con más penurias que alegrías
hemos llegado hasta aquí,
hasta la hora del agua,
y nadamos en mentiras
y el odio confunde tu locura.
Y cuelgas la audición
a la otra parte del teléfono
dejándome regusto de cicuta.
(22.06.2016)
Conxa Gausí Caballero (Valencia)
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La sonrisa corta
Smile – John https://www.flickr.com/photos/philocycler/
Era una mujer inteligente, era cortés y educada aunque nunca
mostraba sus verdaderos sentimientos. Tenía en sus labios, siempre
brillantes, una perenne sonrisa. Quizás esa sonrisa fuera la clave de su
misterio, no era fresca ni sincera, era forzada, era… una sonrisa corta.
Un día se cruzó con ella un hombre, un trotamundos
profesional. La vio en el metro, solo un instante y quedó fascinado
por ese halo de misterio que tenía a su alrededor. Se volvió loco
buscándola, la esperaba en la parada de metro donde la había visto
dispuesto a pararla y hablar con ella. Desde aquel día no podía pensar
en otra cosa, se despertaba pensando en ella, se levantaba, se aseaba y
salía a buscar una pista que le acercara a saber más. En su mente la
llamaba Amaia, no sabía por qué, inventaba situaciones en las que se
encontraban casualmente, charlaban y hacían el amor. Podían
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cambiar el lugar y el momento pero el resultado siempre era el
mismo, ambos acababan en su casa amándose frenéticamente.
Pasaron las semanas y el deseo de encontrarla se convirtió en
una obsesión enfermiza. Dejó de ver a sus amigos, descuidó su aseo,
apenas comía…
Un amigo preocupado llamó a su timbre. Juan le contó su
historia con Amaia, Dani flipaba con la ida de cabeza de su amigo, le
dijo que la olvidara, insinuó que no era real que quizás solo estuviera
en su imaginación. Juan enloqueció, su cara enrojeció, tenía los ojos
inyectados en ira y echó a Dani de su casa.
Dani, asustado y preocupado por su amigo, llamó a los padres
de éste para ponerlos sobre aviso. Les dijo que podía ser peligroso
para él y para los demás.
Lógicamente, los padres fueron a visitar a Juan presenciando el
estado tan calamitoso en el que se encontraba su hijo. Le invitaron a
comer a su restaurante favorito y consiguieron que se aseara. De
camino, Juan miraba fijamente a todas las chicas buscando a Amaia.
Llegaron al restaurante y les atendió una chica muy cortés y
educada, de labios brillantes y sonrisa corta. ¡Había encontrado a
Amaia! Pero en su placa identificativa ponía Blanca y su voz… su voz
era distinta, no era como en su mente. En ese preciso instante, un clic
en su cabeza rompió el hechizo.
Laura Rubio (Puerto de Sagunto, Valencia)
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NÚMEROS ANTERIORES DE VALENCIA ESCRIBE
Número 19 (Diciembre 2015)
http://www.yumpu.com/es/document/view/54807799/ve-19-diciembre
Número 20 (Enero 2016)
http://www.yumpu.com/es/document/view/54933702/ve-20-enero
Número 21 (Febrero 2016)
http://www.yumpu.com/es/document/view/55061773/ve-21-febrero
Número 22 (Marzo 2016)
http://www.yumpu.com/es/document/view/55255629/ve-22-marzo
Número 23 (Abril 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55357609/ve-23-abril
Número 24 (Mayo 20165)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55463300/ve-24-mayo
Número 25 (Junio 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55598725/ve-25-junio
Número 26 (Octubre 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55984583/ve-26-octubre
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La foto de Miguel
Miguel García Rodríguez (Valencia)
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