Über drei Gedichte von Rainer Malkowski - Bayerische Akademie ...

Peter Horst Neumann
Über drei Gedichte von Rainer Malkowski
Gesprochen zur ersten Verleihung des Rainer-Malkowski-Preises der Bayerischen
Akademie der Schönen Künste, München am 29. Juni 2006
Es ist jetzt sieben Jahre her, daß Rainer Malkowski selbst einen Preis entgegennahm,
den opulenten Joseph-Breitbach-Preis der Mainzer Akademie. Im Liechtensteinischen
Vaduz erhielt er 1999 Urkunde und Scheck, und ich durfte ihm
die Lobrede halten, wie heute Adolf Muschg die seine auf Manfred Peter Hein.
Es war unsere erste Begegnung, und leider folgten nicht viele hernach, denn
schon bald war die tötende Krankheit über ihn gekommen, und auch die
Verdunkelung seines Augenlichts schritt unaufhaltsam vor. In einem seiner
letzten Gedichte schrieb dieser leidenschaftliche Augenmensch –
Nicht, was ich nicht weiß,
reut mich,
Mich reut
der nachlässige Gebrauch
meiner Augen.
Seit seinem ersten Gedichtband, der 1975 erschien, war Rainer Malkowski einer
der kenntlichsten Lyriker dieser Jahrzehnte. Etwa jedes dritte Jahr hat er uns mit
einem schmalen Band neuer Verse beschenkt. Ich sage „uns“ und „beschenkt“
und bin mir dabei bewußt, wie wenige wir sind, die sich ein Leben ohne die
Verse der wirklichen Dichter nicht vorstellen können. Sein letzter, 2004
posthum im Hanser Verlag erschienene Band „Die Herkunft der Uhr“ ist
kostbar, auch durch das Nachwort seines Freundes Albert von Schirnding.
An anderen Orten mag man die Wörter zählen, im Gedicht aber werden sie
gewogen, jedes für sich, in Satz und Zeile. Die Redensart vom Wort auf der
Goldwaage hat einen dichtungsspezifischen Sinn, wozu aufs genaueste die
sprichwörtliche Gleichung paßt, daß Reden nur Silber sei. Im Gedicht erlebt
unser aller Sprachgebrauch sein strengstes Examen. Das Ziel dieser sensibelsten
aller Sprachkritiken aber ist es, die kunstvolle Einheit von Reden und
Schweigen zu finden auf der Wortwaage des Gedichts.
Daß dies nur selten gelingt, hat Rainer Malkowski gewußt und damals in Vaduz
ausgesprochen. „Zwischen den bloß gut gemachten Gedichten“, so sagte er
damals, „und jenen, die sich ereignen, weil das Wichtigste unversehens hinzutritt,
ist zu unterscheiden. Auf die kleine Zahl der zweiten Kategorie, die einem
möglich ist, schreibt man zu.“ Ähnlich einsichtige Bekenntnisse lesen wir auch
bei anderen Dichtern. Dieses aber ist mir besonders kostbar, weil Malkowski

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dem gut Gemachten seinen Rang und eine gewisse Wichtigkeit durchaus beläßt.
Doch sein Fleiß, seine literarische Erfahrung und die kluge Handwerklichkeit
seiner Sprachkunst standen so selbstbewußt wie bescheiden im Dienste dessen,
was sich nicht bewerkstelligen läßt – es ist das Wichtigste, es tritt „unversehens
hinzu“, es ist das Poetische.
Drei Gedichte aus der von ihm so genannten „zweiten Kategorie“ möchte ich
uns zu Rainer Malkowskis Gedächtnis vorlesen und auch ein wenig kommentieren.
Morgen könnte meine Wahl vielleicht eine andere sein.
Für einen römischen Soldaten
Mit jeder Zeile im Lexikon
über die Leistungen des Archimedes
wächst das Entsetzen
über die Tat seines Mörders.
Man erschlägt keine Genies.
Gab es nicht genug
andere Opfer?
Durchschnittliche Familienväter,
schlichte,
lebenslustige Leute?
Aber vermutlich
wußte der römische Soldat nicht
wen er vor sich hatte.
Oder er hielt nichts
von der die Jahrhunderte
erhellenden
Ungleichheit der Menschen.
Und war
gerecht.
Das Gedicht überspringt einen Zeitenschlund von über 2000 Jahren. In der Spur
einer Lexikonlektüre vergegenwärtigt es die Tat eines römischen Legionärs, ein
millionenfach durch die Geschichte wiederholtes Geschehen. Doch dieses Opfer
hat einen berühmten Namen – Archimedes, ein Genie der Mathematik. Wobei
zu bedenken ist, daß das, was wir Genie nennen, das Wunder einer vollkommenen
Individuation, das im Geist erreichbare Menschenbeste ist. Malkowski gibt
ihm den Namen einer „die Jahrhunderte erhellenden Ungleichheit der Menschen“.
Dem steht allerdings etwas nicht weniger Bedeutsames harsch entgegen:
die naturrechtliche Gleichrangigkeit aller Menschen, das Prinzip der Demokratie.
Beides sind unverzichtbare Werte, aber von unversöhnbarer Koexistenz. Der

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römische Soldat, der das Mathematik-Genie anno 212 vor unserer Zeitrechnung
tötete, mochte nicht wissen, wen er da erschlug, mochte vielleicht auch „von der
die Jahrhunderte/ erhellenden/ Ungleichheit der Menschen“ nichts ahnen oder
davon halten. Er war, wie das Gedicht uns einschärft, „gerecht“. Dieser Satz,
der wie ein demokratisches Einverständnis klingt, hat die Grenze zum Wahnsinn
fast überschritten.
Das zweite Gedicht trägt den Titel „Die Fighter“. Mit ihm betreten wir den
geistigen Ring einer Kampfsportart, des Boxens. Der Titel meint durchaus, was
er sagt; die gleich zu Beginn genannten Kerle sind allesamt schlagkräftige
Champions gewesen.
Die Fighter
Willi Höppner, Hans Stretz,
der lange Hein und Conny Rux:
daß ich nur keinen vergesse.
Die Boxer meiner Kindheit
stehen noch immer im Ring.
Längst gilt meine Begeisterung
nicht mehr ihrem Punch,
sondern den Nehmerqualitäten.
Keiner von ihnen fällt
- bis ich selber
die Engel singen höre.
Hier fällt ein schwarzgalliger Blick auf das eigene Ende, aber es ist zugleich
auch mit ein sportif-erinnerungsvergnügtes Gedicht, es hat die Heiterkeit der
finalen Resignation. Ein großer Poet, wem so etwas gelingt. Nicht mehr dem
Punch, sondern den Nehmerqualitäten gilt die Bewunderung, Überstehen ist
alles, keine Rede vom Siegen. Den Fightern von damals wird im Gedicht eine
Art pindarisches Gedächtnis gestiftet. Die Identifikation mit ihnen geht so weit,
daß man sie allesamt erst dann aus dem Ring tragen wird, wenn der Sprechende
selbst im letalen Knockout „die Engel singen hört“. Die saloppe Metapher aus
dem Boxer-Jargon ist zur Metapher des eigenen Todes geworden. Ein herzbewegendes
Understatement.
Und nun noch ein drittes Gedicht. Wie manches andere von Malkowski spricht
es von der Zeit. Noch für den letzten Gedichtband bestimmte er den Titel „Die

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Herkunft der Uhr“. Von manchen Uhren-Gedichten ist mir aber dieses das
liebste:
Uhren
In der Kindheit eine Einmischung.
Fast immer zeigten sie das Ende
von etwas an, selten einen Beginn.
Als ich die erste eigene Uhr bekam,
war ich einen Tag lang stolz.
Dann trug ist sie nicht mehr.
So wehrte ich mich instinktiv
gegen die Vertreibung aus dem Paradies.
Später hielt ich mir viel zugute
auf meine Pünktlichkeit.
Am Handgelenk tickte ein Instrument,
mit dem ich meine Selbstachtung kontrollierte
und den Respekt vor andern.
Auch über Glück und Unglück
entschieden manchmal Minuten.
Aber immer lebte ich in Räumen
ohne hörbaren Stundenschlag.
Ich mied die getäfelten Stuben,
Liebhaber – Museen mit verglasten,
hochkant stehenden Särgen,
in denen ein Perpendikel schwang.
Leichter war mir im Freien.
Die an die Türme geheftete Zeit – beinahe
schon wieder zum Lachen.
Als mein Vater sehr krank war,
schenkte er mir seine Uhr.
Ich dachte: wenn ich sie jeden Tage aufziehe,
wird er nicht sterben.
Und hatte dann doch zu wenig Vertrauen
zu meiner Unvernunft.
Das ist eine anrührende, zunächst etwa episch-breit anmutende Aufzählung
erinnerter Erfahrungsmomente, alle bezogen auf gemessene Zeit,
Uhrenzeit, Lebenszeit. Erst im letzten Erinnerungsbild erweist sich das,
was zunächst wie Prosa klingt – als Gedicht. Das ist meisterlich inszeniert.
Man mag daran denken, daß Väter ihren Kindern gemeinhin das
sogenannte Realitätsprinzip verkörpern. Dessen Hauptattribut ist die
pünktlich gemessene, gut verwaltete Zeit. Oft war die erste Uhr ein Geschenk
des Vaters, hier ist sie das letzte Geschenk. Die alte Gleichung

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von „Herz“ und „Uhr“ klingt an, doch ganz ohne sentimentales
Tremolo. „Ich dachte: wenn ich sie jeden Tag aufziehe,/ wird er nicht
sterben./ Und hatte dann doch zu wenig Vertrauen/ zu meiner
Unvernunft.“ Wie anrührend-kindlich ist dieser Beschwörungsversuch,
und wie bewundernswert, sicher wurde hier zwischen magischem und
rationalem Denken der paradoxe Ausgleich gefunden. Der Dichter stellt
uns anheim, ob durch ein größeres Vertrauen das Unmögliche nicht
vielleicht doch hätte erreicht werden können.
Ohne ein bißchen Urvertrauen zur „Unvernunft“ gibt es keine Poesie.
Dieses in uns wach zu halten und immer wieder zu überprüfen – ich
denke, daß darin die humane Nützlichkeit der Lyrik besteht. Unsere
Kultur ist so entschieden auf technische Vernunft programmiert und
bringt so vieles objektiv Unvernünftige unter den Vorwänden der Nützlichkeit
hervor, daß sich die in den Sprachspielen der Dichter kontrollierte
Unvernunft dagegen wie ein beschwörender Einspruch erhebt.
Wir hoffen, daß er nicht ebenso vergeblich sein möge, wie das Aufziehen
der Uhr in Rainer Malkowskis Gedicht.
Dieser Dichter hat unserer Akademie zur Weitergabe an würdige
Schriftsteller ein hochherziges Geschenk hinterlassen – eine Geste kollegialer
Solidarität und Fürsorge über den Tod hinaus. Das größere
Geschenk aber sind seine Gedichte.
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