Warlock – Die Geschichte eines Hexenmeisters ... - deviantART

Warlock – Die Geschichte eines Hexenmeisters….
…und seiner Freunde

inhaltliches blabla
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Inhaltsverzeichnis
Vorwort
Kapitel 1 – Ein neuer Anfang
Kapitel 2 – Dämonische Anfänge
Kapitel 3 – Die Geschichte des Jägers .................................................................... 11
Kapitel 4 – Ein Traum der Wahrheit ........................................................................... 21
Kapitel 5 – Ein Herz aus Eis .......................................................................................... 26
Kapitel 6 – Wegekreuz ................................................................................................ 32
Kapitel 7 – Zusammenkunft ....................................................................................... 39
Kapitel 8 – Traumhafte Lektionen ............................................................................. 45
Kapitel 9 – HdW
Kapitel 10 – Dämonische Weiten
Kapitel 11 – Im Dschungel
Kapitel 12 – Abgetaucht
Kapitel 13 – Murlocs und andere Nervensägen
Kapitel 14 – Wiedersehen in der Wüste
Kapitel 15 – Im Sande verlaufen
Kapitel 16 – Auf zum Krater
Kapitel 17 – Nachts im Krater
Kapitel 18 – Der Schatten
Kapitel 19 – Konvertierung
Kapitel 20 – Der Schattenrat
Kapitel 21 – Entscheidungen
Kapitel 22 – Auge um Auge
Kapitel 23 – Kehrtwende
Kapitel 24 – Freundschaft aus der Ferne
Kapitel 25 – Immer diese Kinder...
Kapitel 26 – Druide, zur Rettung!
Kapitel 27 – In der Höhle des Löwen unter Wölfen
Kapitel 28 – Dunkelheit
Kapitel 29 – Die verwüsteten Lande
Kapitel 30 – Ein (Alb-)Traum wird wahr
Kapitel 31 – Böse alte Bekannte
Kapitel 32 – Dunkles Licht
Kapitel 33 – Ein Verlies voller Helden
Kapitel 34 – Ruhe und Sturm
Kapitel 35 – Im Nether
Kapitel 36 – Marsch in die Marschen
Kapitel 37 – Von Pilzen und Sporen
Kapitel 38 – Im Kifferhimmel
Kapitel 39 – Waffenstillstand
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Kapitel 40 – Der ferne Donner ganz nahe
Kapitel 41 – Luftangriff
Kapitel 42 – Auf der Flucht
Kapitel 43 – Flucht durch eine andere Welt
Kapitel 44 – Verrat unter Verbündeten
Kapitel 45 – Sanitöter
Kapitel 46 – Heiße Freundschaft
Kapitel 47 – Doppeltes Spiel
Kapitel 48 – Daemonicus Interruptus
Kapitel 49 – Der Herr über das Heer der Netherdrachen
Kapitel 50 – Endlich in Sicherheit
Epilog
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Vorwort
Die Welt von Warcraft ist voller Geschichten. Manche erlebt man als
kleiner Charakter, manche schafft man selbst. Doch nicht erst seit
World of Warcraft und dem fulminanten Erscheinen eines
Onlinerollenspiels in bis dahin nie dagewesener grafischer Pracht hat
die Geschichte um Orcs, Menschen, Trolle und Elfen gefesselt. Viele
Romane haben sich bereits mit dem Thema beschafft, die einzelnen
Aspekte der Geschichte beleuchtet und so ein grobes Bild dessen,
was wir als Azeroth kennen, geformt.
Angefangen bei den Titanen über die Brennende Legion, die Allianz
aus Kriegern der Menschen, Zwerge, Gnome, Nachtelfen und Draenei
und die Horde, die sich aus Orcs und Trollen, Tauren, Untoten und
Blutelfen zusammen setzt.
Gemeinsam erleben sie Abenteuer in dieser Welt, erleben das, was
viele Entwickler bereits vorgedacht haben, selbst und auf ihre eigene
Art nach.
Mit meiner Geschichte bilde ich nur einen kleinen Ausschnitt dessen,
was man in dieser mysteriösen Welt voller Magie und Tugend, einer
Welt des Kampfes, der Duelle, der Taktik und der Gemeinschaft,
erleben und sehen konnte. Nicht immer ist dabei die Geschichte des
Spiels vollständig übernommen, geht sie in weitere Bereiche des
Warcraftuniversums auf, betont einige Aspekte, während andere
vernachlässigt werden.
Die Charaktere in dieser Geschichte entstanden schon vor dem
Entstehen dieser Seiten. Anders als die meisten anderen Spieler, die
ihren Charakteren sehr wahllos die komischsten Namen gaben, sollten
sie etwas besonderes sein. Mit Ausnahme von wenigen Charakteren
sind es so lediglich jene, die auch von mir gespielt werden, die eine
Hauptrolle in den folgenden Seiten haben werden. Nein, das ist kein
Nachteil, denn jeder Charakter ist auf seine Art einzigartig – nicht nur,
was seine Klasse, seine Ausrüstung und sein Aussehen betrifft, sondern
auch seine Seele, seine Geschichte, sein Handeln und die kleinen
Eigenheiten, die einen Charakter erst so richtig liebenswert oder so
richtig verabscheuungswürdig machen.
Ob man einen Charakter liebt oder hasst, ist jedem selbst überlassen.
Fakt ist nur, dass selbst ich meine Vorlieben habe. Meine Vorliebe ist
der in dieser Geschichte auftretende und ihr den Namen gebende
Hexenmeister. Auch wenn er nur ein leicht ins Extreme gerutschte
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Spiegelbild meiner Selbst ist, habe ich ihn von der ersten Spielminute
an in mein Herz geschlossen. Denn er beweist: Es gibt mehr als eine
Schattierung von Schwarz, mehrere Ausprägungen des Begriffs
„Boshaftigkeit“ und keine ist wie die andere.
Folgt mir nun in eine Welt, in der Magie und Flüche nicht nur in
Büchern, sondern auf dem Schlachtfeld wie auch in den eigenen vier
Wänden beheimatet sind. Kommt mit in das Land der Orcs und Trolle,
erlebt die Geschichten am eigenen Leib und seht, wie aus kleinen,
schwachen Recken am Ende starke Helden werden, die sich und ihre
ganze Welt retten. Lest die Reibereien und die Sentimentalitäten.
Denn dies ist die
World of Warcraft.
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Kapitel 1 – Ein neuer Anfang
Die Nachwirkungen des großen Krieges sind noch allgegenwärtig. Die
Landen sind aufgewühlt, viel Trauer und dennoch viel Stolz an allen
Orten. Die einen weinen um die aus dem Krieg nicht zurück gekehrten,
andere freuten sich über die nun eingekehrte, vermeintliche Ruhe.
Doch es war eine trügerische Ruhe. Frieden, der nur zu einem
gereichte: Das ehemals dünne Bündnis der Allianz und der Horde
auseinander driften zu lassen. Aus Antipathie wurde Ablehnung, aus
Ablehnung erwuchs neuerliche Verachtung für die jeweils andere
Seite. Nun war es an den Helden des Krieges, einen brüchigen
Waffenstillstand aufrecht zu erhalten.
Eine Zeit der Ruhe für die einstigen Helden. Eine Zeit der Möglichkeiten,
der neuen Hoffnungen.
Neue Helden und Abenteurer sollten das Land bereisen, sich neuen
Herausforderungen stellen und neuen wie auch alten Gefahren
entgegen treten. Allein Nozdormu könnte vorhersagen, welche
Abenteuer sich den neuen Helden, den neugierigen Abenteurern
oder auch nur den unglücklichen Reisenden offenbaren würden.
Wir können nur gespannt sein. Gespannt sein, was geschehen mag.
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Kapitel 2 – Dämonische Anfänge
Ein lautes Brüllen vor Schmerzen groll durch die Höhlen nahe
Orgrimmar. Schnell eilten weitere Kultisten der Brennenden Klinge zum
Höhleneingang, dem Schrei nach, um herauszufinden, welcher ihrer
Brüder dort so einen Lärm veranstaltete und was passiert war.
Ein junger Orc stand dort. Allein offenbar...nein...er hatte einen kleinen
Wichtel bei sich. Ein...Hexenmeister? Wohl eher ein Jüngling, ein kleiner
Spross, der nun die Zahl der Kultisten zu dezimieren versuchte. Kein
Problem für diese drei...nein zwei....Kämpfer.
Die beiden bekamen einen Schreck, als der dritte unter ihnen mit
einem Mal tot zusammen sank. beängstigend, wie viel böses in diesem
Hexenmeister gesammelt sein musste, das dieser....wieder sank einer
tot zusammen, ehe auch nur ein Schlag auf den Hexenmeister
ausgeführt worden war. Jetzt sah sich auch der letzte um und wollte
fliehen, wurde dann aber auch von einer Kugel purer schwarzer
Magie getroffen, um nur Momente später ebenfalls leblos zu Boden zu
gehen.
„Schwächlinge. Allesamt. Und die wollen eine Gefahr für Orgrimmar
darstellen?“ brummte Vadarassar, beugte sich nach den Taschen der
leblosen Körper, um diese nach wertvollen Besitztümern zu
untersuchen. Ahh...das gesuchte Siegel. Endlich hatte er es gefunden.
Jenes Siegel, um das Thrall ihn gebeten hatte.
Mit dem Siegel in der Hand ging er durch die Gasse von Orgrimmar,
drängte eine Gesellschaft von Orcs und Trollen, die eine Art Hochzeit
abhielten, beiseite, sich hindurch und versetzte mit einem grimmigen
Lächeln und einigen dunklen Wortsilben den Bräutigam für einige
Minuten in Panik, ließ ihn wie ein kopfloses Huhn herum rennen (zur
Belustigung aller vorbeikommenden Passanten. Man stelle sich nur
einmal vor: Ein Troll, der seine Arme wild nach oben reißt und wie am
Spiel schreiend im Kreis läuft...) und betrat schließlich die Festung von
Thrall.
„Herr, ich habe das Siegel beschafft. Was nun soll meine nächste
Aufgabe sein?“ fragte der Hexenmeister mit monotoner Stimme.
Wirklich begeistert war er nicht – auch wenn ihm das Abschlachten
dieser Kultisten wirklich Spaß gemacht hatte.
Die nächste Aufgabe war etwas...langweilig. Anstatt direkt wieder
jemanden ins Jenseits zu schicken, musste Vadarassar zunächst einmal
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mit angelegtem Siegel zu Neeru gehen und mit diesem im Vertrauen
sprechen. Das war auch rasch erledigt und mit einem Mal taten sich
Dinge auf, die er bis dahin nicht für möglich gehalten hatte, Thrall aber
offensichtlich sehr wohl. Denn dieser klang von der Geschichte, die
Vadarassar ihm berichtete, keineswegs überrascht. Im Gegenteil: Es
schien, als hätte er es schon lange gewusst. Doch die beiden Namen,
die gefallen waren, machten eines klar: Jene beiden mussten sterben.
So ging Vadarassar erneut hinab und in den Höllenschlund, wie diese
Höhle unter Orgrimmar genannt wurde. Wieso sie gerade hier war und
wieso man diesen Eingang nicht schon längst zugeschüttet oder die
Innereien mit einer Horde starker Krieger bereinigt hatte...das war
Vadarassar nicht sehr einleuchtend. Nur eines war ihm klar: Allein
würde er hier drin keine sonderlich großen Überlebenschancen haben.
Doch allein musste er offensichtlich nicht gehen, sah er doch eine
Taurendame, die gerade dabei war, einen großen Flicken auf ihre
sehr...nun...improvisierte Leder“hose“ zu nähen.
Taurinnen. Bisher hatte Vadarassar nur männliche Tauren getroffen
und kannte diese als eher breite, stämmige Kerle, nicht so zierliche
Huftiere wie diese dort.
Zusammen warteten die beiden, ob denn noch jemand an ihrem
Kampf teilnehmen wollte, sahen sich währenddessen jedoch nur
selten an und redeten nicht. Als nach zwei Stunden noch immer kein
anderer Krieger, Jäger oder gar Magier aufgetaucht war, nahm
Vadarassar einen der lila leuchtenden Steine aus seiner Tasche und
rief, genau so, wie Neeru es ihn gelehrt hatte, zum ersten mal einen
anderen Dämon als seinen Wichtel.
Mit Brummen und tiefer Stimme tauchte eine blaue Nebelwand auf,
die sich dann als Leerwandler entpuppte.
„Ich bin Hathmon! Gebt mich frei!“ hallte die dunkle Stimme, die
Vadarassar jedoch nicht beeindruckte.
„Du wirst mir dienen und jetzt die Klappe halten. Ist das klar?“ knurrte
dieser nur, woraufhin der Dämon schwieg und nur neben ihm her
schwebte. Dann wandte er sich der Druidin zu.
„Also werden wir drei es allein versuchen. Du musst nur dafür sorgen,
dass mein Leerwandler nicht stirbt. Den Rest erledige ich schon.“
schlug Vadarassar vor, die Taurin noch einmal musternd. Dem Stab
nach zu urteilen war sie eine magiebegabte. Und die einzigen Tauren,
die etwas von Magie verstanden, waren entweder Druiden oder
Schamanen. Ergo: Heiler.
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„Ich habe eine bessere Idee, Orc.“ antwortete die Taurin, lief auf die
Höhle zu, sprang in die Luft und verwandelte sich noch mitten im
Sprung in einen Bären, nur um sich bei der Landung wieder in Richtung
Hexer zu drehen und mit einer Pranke auf Vadarassar zu zeigen.
„Ich werde mein Fell hinhalten und du sorgst dafür, dass die Gegner
schnell genug tot sind, ehe ich das bin. Wenn ich sterbe, bist du auch
tot. Klar?“
Dann verschwand sie in der Höhle. Vadarassar grinste und ging kurz
darauf hinter ihr her.
„Taurinnen. Nicht nur viele Haare am Körper, auch Haare auf den
Zähnen. Gefällt mir.“ brummte er, die schwarze Magie zwischen seinen
Fingern knistern lassend.
Es war nicht ganz eine Stunde vergangen, da kamen die beiden
wieder aus der Höhle heraus. Ihre Kleidung war zerrissen, der Stab der
Druidin zerbrochen, doch dafür hatten sie Taschen, die zu allen Seiten
vor Stoff und anderen Gegenständen überquollen. Außerdem zogen
sie ein Bündel Köpfe hinter sich her, von denen sie einen ablösten und
Neeru feierlich überreichten. Der war im ersten Moment baff, reichte
den beiden dann aber die ausgehandelte Belohnung, die kurz darauf
beim nächsten Händler die Kasse klingeln ließ. Auch Thrall freute sich
über die abgehackten Köpfe und beglückte die beiden mit neuen,
von Orgrimmar gesegneten Waffen.
„Der Rucksack muss noch nach Donnerfels. Kommst du mit?“ fragte
die Druidin, die gerade noch schnell in der Gerberei verschwinden
wollte.
„Wenn es Gold und Silber dafür gibt, bin ich immer dafür zu haben.“
grinste Vadarassar böse. „Und noch einmal Gratulation zu deiner
Prankencombo. Dem Kerl das Knie zu brechen und damit die Flucht
unmöglich zu machen, war eine sehr gute Taktik.“
„Fast so gut wie deine darauffolgende Furcht, die ihn komplett
gelähmt hat. Ziemlich gut für einen so jungen Hexer wie dich.“
„Nenn mich Vadarassar.“
„Nibaya. In zehn Minuten vor der Bank?“
Vadarassar nickte ihr zu und verließ sie dann in Richtung Schneiderei.
Es hieß nun den Leinenstoff, den er zentnerweise mit sich
herumschleppte, in Kleidung zu verwandeln....keine schöne Arbeit,
aber es brachte GOLD!
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Kapitel 3 – Die Geschichte des Jägers
Mit lautem Scheppern flog ein bis zur Nasenspitze in Kettenrüstung
gekleideter Orc aus der Taverne von Orgrimmar. Zwei Tauren standen
im Eingang und starrten ihn aus strengen, autoritären Augen an.
„Fang hier drin noch eine Prügelei an und du kannst ein Lied von der
Erdenmutter singen...drei Oktaven höher, als du gewohnt bist!“
brummte ein anderer Orc hinter seinen Rausschmeißern.
„Was ist denn hier los, Mann. Sieht ja aus wie ne richtig glückliche
Party. Aber viel zu früh.“ kicherte Teborasque, den gestürzten Orc mit
einem breiten Grinsen, wie es nur Trolle auflegen konnten, anstarrend.
Der schwer gerüstete Orc starrte den bläulichen Neuankömmling an,
der sich lediglich in einige Stücke Lederkleidung mit einigen
Metallverzierungen gekleidet hatte. Über der Schulter erkannte er den
charakteristischen Bogen eines Jägers.
„Nichts von Belang. Einer dieser stinkenden Untoten wollte seine
Wettschulden nicht begleichen.“ brummte der Orc und wischte sich
mit einer Hand über sein Maul, als dem etwas Blut tropfte.
Pikanterweise wischte er sich nicht direkt mit seiner Hand über den
Mund, sondern mit einer Hand, die er in dieser hielt. Erst auf den
zweiten Blick erkannte Tebo die eklige Wahrheit: Diese Hand musste
dem Untoten gehört haben.
Angewidert verzog er kurz das Gesicht. Seit den Zombies nahe Sen’jin
hatte er nicht mehr mit dieser Widerlichkeit die Konfrontation gesehen.
Das einzige, was ihn beruhigte war die Tatsache, das es in diesem Fall
kein untoter Troll war, dem nun ein Arm fehlte.
„Tja, jetzt ist der Kerl arm dran, der Zechepreller. Oder genauer gesagt:
Nur noch ein Arm dran!“ grölte der Orc und lachte lauthals los. „Das
sollte seine Schulden tilgen. Zumindest vorläufig.“
„Was hatte der Kerl denn gewettet?“ fragte Tebo, nun doch
interessiert, an den nun einarmigen Untoten denkend. Der Kerl ließ ihn
wirklich nicht mehr los....kein schöner Gedanke das ganze. Nein,
wahrhaftig nicht.
„Pah! Dieser eingeweidelose Wurm wollte eine Katze fangen. Eine
große, wilde Katze nahe dem Wegekreuz im Brachland. Meinte das
Vieh wäre so eindrucksvoll, das sogar die ganzen anderen Katzen
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ingsum das Weite suchen würden! Wollte ne Goldmünze von mir,
wenn er mir den Beweis brächte.“
Der Orc lachte kurz und kehlig. „Und dann meinte er, seine zerkratzte
Robe und ein Büschel Haare würden mir reichen! Nix da hab ich
gesagt und wollte meinerseits mein Gold. Doch er...aber na ja...das
kannst du dir ja jetzt denken Jungchen, oder?“ knurrte der Orc und
lachte dann wieder.
„Wie steht es mit dir? Willst du es mal versuchen? Ich mach dir ein
Angebot: Zwei Münzen Gold, wenn du mir den Kopf dieser Katze
bringen solltest.“
Teborasque dachte kurz nach. Das Brachland kannte er schon recht
gut, war bereits einige Male dorthin gereist. Zwar nicht häufig, aber
doch, er kannte die Wege und vielleicht auch die Gegend, wo sich
eine solche Katze aufhalten konnte. Kurz darauf nickte er bedächtig.
„Sollte kein Problem sein, Mann. Ist doch nur ne Katze.“
Mit den Worten war Teborasque aus Orgrimmar aufgebrochen und in
Richtung Brachland unterwegs. Still und leise verfluchte er sich dafür,
dass er keine wohlhabenden Trolle in seiner Blutslinie hatte, ansonsten
hätte er auf einem Raptor ins Brachland reiten können. Doch ihm
fehlte auf diese Weise das knappe Gold, das gerade so für Nahrung,
Rüstzeug, Werkzeug und Munition reichte. Ein Umstand, der ihn nicht
unbedingt mit Freude erfüllte.
Mit zwei Fingern im Mund pfiff er einmal laut und blickte sich dann um.
Eine kleine Staubwolke tauchte in einiger Entfernung auf, kam dann
aber rasch näher und stoppte kurz vor ihm.
Pigedi, ein Kampfschwein, das seinen Namen wahrlich verdient hatte.
Der Eber trug seine Stoßzähne wie Dolche neben seiner langen
Schnauze. Unzählige Gegner hatte er damit schon aufgespießt, ihnen
die Bäuche aufgeschlitzt oder sie mit den harten Hufen zerschmettert.
Es war Tebos erster Begleiter, den er nun schon seit vielen Monden
neben sich sah. Und obwohl der Intellekt des Tieres nicht viel mehr als
Kämpfen und Fressen zu verstehen vermochte, war Pigedi doch ein
willkommener Gefährte, quasi das animalische Spiegelbild von Tebo.
Selbiger kniete gerade im Dreck und untersuchte die Spuren.
Krallenabdrücke. Viele, doch keine wirklich bemerkenswert. Bis auf.
Er stockte, besah die Spur genauer.
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Diese Krallenspur war etwas größer als die anderen. Zwar gleich breit,
aber ungleich länger, schlanker und doch weniger stark eingedrückt.
Ein leicht gebautes Kraftpaket auf großen Tatzen. Das musste diese
Riesenkatze sein, von der dieser Orc gesprochen hatte. Mit gebückter
Haltung ging Tebo einige Schritte weiter, starrte kurz nach vorn, bückte
sich dann wieder und folgte den Spuren.
Das Wegekreuz lag noch einige hundert Schritte im Süden, als er in
Richtung eines der Berge abbog. Katzen lebten für gewöhnlich nur im
Schatten der Hügel und ruhten sich dort aus. Doch diese hier schien
anders, das meinte er deutlich zu erkennen. Auf einer Anhöhe stoppte
Tebo dann komplett, griff in seine Tasche und holte ein Handfernrohr
heraus, das er vor nur etwa einer Nacht selbst gebaut hatte. Es blitzte
noch wie neu, obwohl sich bereits an einigen Stellen leichter Flugrost
festgesetzt hatte.
Dort. Auf dieser kleinen Anhöhe stand die Katze, die er suchte. Die
Pfoten passten perfekt zu den Markierungen, die Größe stimmte
ebenfalls, auch wenn er etwas anderes als diese hagere Gestalt
erwartet hatte. Noch im selben Moment, wie er diesen Gedanken zu
Ende gebracht hatte, verfluchte sich Tebo dafür. Diese Katze war
ebenso muskulös und sehnig, so drahtig und agil wie er als Troll. Ein
ebenbürtiger Gegner.
Kurz prüfte er die Windrichtung. Gegenwind – gut, das würde der
Katze nicht möglich machen, sie vorher zu wittern. Tebo gab Pigedi
das Zeichen, langsam hinter ihm her zu schleichen. Gemeinsam
krochen sie fast bis ganz unter den Vorsprung, auf dem die Katze saß.
Dann gab er das Zeichen.
Wie von einer Mücke gestochen schoss Pigedi auf die Katze zu, mit
den Stoßzähnen auf die Flanke zielend. Das Schwein wollte ein
schnelles Ende, zielte dorthin, wo es das Herz der gefleckten Bestie
vermutete. Die Katze indes, obwohl völlig überrumpelt, reagierte
schlagartig, raffte sich auf und sprang in die Luft, über das Schwein
hinweg und sah hinter sich, wo Pigedi gegen einen Stein krachte.
Eigentlich wollte sie ein schnelles Ende machen, zuckte dann aber
zusammen, als ein pfeifendes Geräusch seine Ohren erreichte und er
sich duckte. Gerade noch im letzten Moment, denn gerade da sauste
ein Pfeil über den Kopf der Katze, streifte leicht sein linkes Ohr und
blieb dann im Sand stecken. Der schnelle Blick zeigte: Dieser Troll da
hatte den Pfeil abgeschossen.
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Mit wütendem Fauchen sprang die Katze dem Troll entgegen,
bemerkte dann aber doch noch den Eber, der auf sie zu rauschte, nur
um Haaresbreite mit den Hauern daneben schlug und sie verfehlte.
Doch Pigedi war diesmal schlauer, drehte sich um und verpasste der
Katze einen kräftigen Tritt gegen die Brust. Zwei Hufe bohrten sich in
das Fell, ließen es darunter knirschen und raubten der Großkatze den
Atem. Gleichzeitig sauste wieder ein pfeifendes Geräusch auf die
Katze zu.
Zwei Gegner. Ein Nah- und ein Fernkämpfer. Doch das Schwein ließ ihn
nicht an den Schützen heran. Die Katze musste nachdenken, wich
dem Pfeil nur knapp aus und sprang dann mit schmerzender Flanke
einmal um das Schwein herum. Jetzt war dieses in der Schusslinie. Der
Troll zögerte klar erkennbar, wollte wohl seinen Gefährten nicht
ebenfalls treffen. Das war die einzige Chance, die sich der Katze bot.
Voller Wut und Überlebenswillen schlug sie mit den Pranken zu. Krallen
bohrten sich in Fell und Fleisch, zogen lange, rote Striemen in Pigedis
Seiten.
Das Schwein schrie getroffen auf, wanke und stieß voller Wut erneut
zu. Ein Stoßzahn traf auf Fell, bohrte sich knapp unterhalb der Schulter
in das Fleisch der Katze. Die wich zurück, wollte neuen Schwung holen,
wurde aber von einem hinter ihr einschlagenden Pfeil an einer
möglichen Flucht gehindert.
Erneut stürmte sie voran, schlug mit den Pranken auf das Schwein ein,
während sie versuchte, den Troll zu erspähen. Er schien nicht mehr da
zu sein. Und doch kämpfe dieses Schwein hier mit unveränderter
Härte. Doch gegen die Krallen der Katze konnte es nicht viel
ausrichten. Immer weiter wich es zurück und würde bald-
Ein brüllender Schmerz schoss durch die Katze, als ihr der linke
Hinterlauf wegknickte. Ein schneller Blick und sie sah den Grund dafür:
Der Troll war noch da, hatte sich aber auf eine Anhöhe links neben ihr
geschlichen und von dort zu einem gezielten Schuss angelegt. Ein Pfeil
steckte nun tief in der linken Hüfte der Katze, hatte sie auf die Seite
gezwungen. So unvorbereitet getroffen war es der Katze unmöglich,
das Gleichgewicht zu halten. Pigedi sah das als willkommene
Einladung, ging zwei Schritte zurück, um mit den Vorderläufen den
Boden aufzukratzen. Dann stürmte das Schwein voraus.
Im letzten Moment duckte sich die Katze vor den Stoßzähnen und riss
das Maul auf, um einen Sekundenbruchteil später ihrerseits
zuzuschlagen. Mit dem Glück der Verzweiflung erwischte sie die Kehle
des Schweins, das einen letzten Schrei des Entsetzens ausstieß,
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egleitet vom lauten Brüllen des Trolls auf der Anhöhe, der erneut zum
Schuss ansetzte.
Der Schrei erstarb in einem Gurgeln, begleitet von einem weiteren
Pfeifen. Ein zweiter Pfeil bohrte sich in die Seite der Katze, diesmal
knapp oberhalb des anderen. Wieder explodierte die Welt der Katze
in endlosen Schmerzen. Wie durch einen Schleier aus Schmerz und
Wut nahm sie ein erneutes Pfeifen wahr, rollte sich dann zur Seite und
riss das noch immer zwischen ihren Kiefern hängende Schwein
zwischen sich und den Troll.
Wieder schlugen Pfeile ein, doch nicht in der Katze, sondern in der
schon längst ausblutenden Leiche von Pigedi, die diese Katze wie
einen Schutzwall zwischen sich und den Troll gebracht hatte. Das
verschaffte ihr Zeit für zwei Atemzüge, in denen sie sich aufzurappeln
versuchte. Der Troll indes schien genügend abgelenkt von Ärger über
seinen verfehlten Pfeil als auch in Trauer über den Tod seines
Gefährten versunken, damit es gelingen konnte.
Der linke Hinterlauf gehorchte der Katze nicht mehr, hing nur nutzlos zu
Boden. Drei Beine wären es, die reichen mussten. Doch mehr als
genug, um auch diesem Troll die Kehle zu zerreißen. Mit neuer Wut und
Entschlossenheit stieß die Katze ihren fleischigen Schutzschild beiseite
und stürmte zuerst etwas wackelig, dann mit deutlich stärkerer
Sicherheit auf den Troll zu.
Tebo sah die Katze wie hypnotisiert auf sich zu eilen. Ein Pfeil
noch...doch sie war zu nahe. Als er das realisierte, ließ er den Bogen
und den darin schon fast eingespannten Pfeil fallen und griff nach
seinem Dolch. Im selben Moment schlugen sich schon acht scharfe
Dolche in seine Lederkleidung, drangen jedoch mehr oder minder
rasch auch in sein Fleisch ein. Durch die Wucht des Aufpralls knallte er
zu Boden, sah sich nun dem zähnebesetzten Maul der Katze
entgegen, die nach seinem Kopf und seiner Kehle schnappte.
Mit aller Kraft brachte er seinen linken Arm frei, auf dessen Schulter
eine der krallenbesetzten Pfoten lag, und drückte die Hand so kräftig
er konnte gegen das Maul. Die Katze reagierte schnell, zog das Maul
zurück und biss stattdessen mit voller Kraft in den Unterarm, grub die
Zähne tief in das Fleisch des Trolls. Der schrie, nahm den Dolch und
rammte ihn seinerseits in die Seite der Katze, so tief und so tödlich wie
er versuchen konnte, erwischte dabei aber zumeist nur das lose Fell
und erst nach dem dritten Anlauf etwas Fleisch. Die Katze interessierte
es aber nicht mehr: Mit letzter Kraft schlug sie mit ihren Vorderpranken
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nach dem Troll, riss die Kleidung auseinander, biss immer wieder auf
den Arm und meinte ein leises Knirschen von Knochen zu vernehmen.
Doch das Knirschen kam nicht von Tebo und auch nicht von der
Katze, sondern von dem Vorsprung, auf dem die beiden kämpften.
Dieser knirschte und kackte, brach schließlich und ließ beide, die sich
ineinander verbissen, verkrallt und verkeilt hatten, in die Tiefe stürzen. In
die Tiefe und die Schwärze.
Stunden vergingen. Die Nacht war längst angebrochen, als
Teborasque wieder zu sich kam. Zuerst dachte er, er wäre schon bei
den Ahnen, doch die Schmerzen in seinem Arm, seinen Schultern und
Rücken verrieten ihm, dass er sehr wohl noch unter den Lebenden
weilte. Sein nächster Gedanke gehörte der Katze, die so dicht neben
ihm lag, dass er den warmen, feuchten Atem des Tiers in seinem
Nacken spürte. Und noch immer umklammerte seine rechte Hand den
blutverschmierten Dolch.
Ein Schlag...nur noch ein Schlag trennte ihn vom Sieg. Mühsam
richtete er sich auf, betrachtete die dort liegende Katze, die
regungslos vor ihm auf der Seite lag, die beiden Pfeile in ihrer Flanke
nach oben zeigend, obwohl sie schon auf halber Länge abgebrochen
waren. Das goldene Fell des Tiers, besetzt mit schwarzen Flecken, war
an vielen Stellen blutverschmiert. Blut von Pigedi, von Tebo und von
der Katze selbst.
Pigedi...diese Katze hatte seinen Begleiter getötet. Wut kochte in
Teborasque hoch. Er musste sie töten. Er musste...
Nein...dieses Tier war wehrlos. Es war ein ungerechter Kampf, den er
da auszufechten gedachte. Zwar wäre es ein Sieg, doch ein
befleckter. Und obwohl seine animalische Seite ihn immer wieder
beschwor, ihn anbrüllte, er solle das Tier endlich töten, die Kehle
auftrennen, vom Blut trinken und dann laut schreiend die Rache seines
Gefährten ausleben, war es doch die Ehrenhaftigkeit von ihm als Troll
und den Lehren seiner Ahnen, die ihn von diesem Schritt abhielten.
Er war eine Bestie, doch nur zum Teil. Und er kontrollierte sein
animalisches Selbst – nicht andersherum.
„Los...bring es zu Ende.“ hörte er eine schwache Stimme, deutete sie
im ersten Moment als seine eigene innere Stimme, so schwach und
leise war sie. Doch sie klang anders...sanft und dennoch kraftvoll und
gequält. Wieder sah Tebo zu der Katze...
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...und realisierte erst jetzt, dass das Tier ebenfalls erwacht war und ihn
anstarrte.
„Bring es zu Ende und nimm...deine Beute, Troll. Ich bin...geschlagen.“
winselte die Stimme, während die Katze ihn anstarrte und dann
blinzelte. Tebo konnte sich dem Blick des Tieres nicht entziehen, sah
darin den Ursprung dieser Stimme, obwohl sich die Lippen des Tiers
nicht merklich bewegten. Jemand anders hätte vielleicht nur ein leises
Fiepsen oder Grummeln gehört, doch in Tebos Kopf machten die
Worte Sinn und er verstand sie.
Wohl deswegen, weil seine animalische Seite ihn dazu befähigte.
Tebo erhob sich langsam und steckte seinen Dolch weg.
„Nein, ich werde dich nicht töten, Wildkatze. Es ist keine Ehre darin, ein
wehrloses Tier zu erlegen. Ich schenke dir das Leben.“ sagte er und
wollte sich abwenden.
Die Katze fauchte leise, wollte sich aufrichten und winselte, als sie
spürte, wie es nicht ging.
„Leben schenken...den Geiern preisgeben. Mein Körper ist besiegt, ich
werde mich nicht wehren können. Schenke mir einen schnellen Tod,
ehe die anderen mich mit einem langsamen strafen und mir meine
Wehrlosigkeit vorhalten.“
Bitterkeit schwang mit der Stimme mit. Tebo blieb stehen, betrachtete
seine eigenen Wunden.
Im Vergleich zu dem, was die Katze haben musste, waren sie
vergleichsweise gering. Sein Arm sah zwar schrecklich aus, würde aber
gewiss heilen und eine schöne, zierende Narbe behalten. Seine
Kleidung war zwar nicht mehr viel mehr als Müll, doch immerhin hatte
sie ihn vor schlimmerem geschützt. Die Katze besaß so etwas nicht,
war entsprechend schwer verletzt worden.
Reue breitete sich in dem Jäger aus. Nein, ihn sich selbst überlassen
konnte er diesen Gegner nicht. Die Wunden, die er in seine vorherige
Beute geschlagen hatte, waren zu tief, als das sie sich allein davon
wieder würde erholen können.
Er drehte um.
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„Tu es, Jäger. Tu deine Pflicht als Jäger und nimm die Beute.“ flehte
die Stimme schon fast. Das Ende erwartend schloss die Katze ihre
Augen.
Ein fauchender Schrei entfuhr ihr, als ihre Seite, ihr Bein, erneut vor
Schmerzen entflammten.
„JÄGER! Quäle mich nicht, mach es schnell!“ zischte die Katze, sich
verspannend und das Ende erhoffend. Doch dann wurden die
Schmerzen weniger.
„Halt still du dummes Tier. Ich werde dich nicht umbringen. Das wäre
ebenso unehrenhaft, wie dich hier hilflos zurück zu lassen.“ knurrte
Tebo.
Die Katze öffnete ihre Augen und sah zu dem Jäger, der den Pfeil, der
in der Hüfte steckte, ergriffen hatte und mit einem kräftigen Ruck
daran zog, um nur Momente nach dem Herausziehen eine zähe
Flüssigkeit auf die entstandene Wunde zu träufeln. Mit einem Schlag
waren die Schmerzen so intensiv wie seit dem Treffer nicht mehr. Doch
ebenso schnell wie sie gekommen waren, erstarben die Schmerzen
auch wieder. Der Jäger hatte die Pfeile entfernt und die Wunden
versorgt, träufelte nun auch etwas von der Tinktur in die Dolchwunden
am Bauch.
Schmerzen vergingen und der Katze schien es besser zu gehen. Die
abgebrochenen und blutverschmierten Pfeile warf Teborasque zur
Seite, blickte stattdessen auf die Katze.
„Du wirst überleben. Schlafe die Nacht und am kommenden Morgen
wirst du wieder stehen können. Es wird ein paar Tage dauern, doch du
wirst wieder voll genesen.“ erklärte der Troll, sich dann von der Katze
abwendend.
„Wozu tust du das, Jäger? Damit ich das nächste Mal eine ehrbare
Beute für dich darstelle?“ fauchte die Katze hinterher.
„Nein. Ich werde dich nicht länger jagen. Wir hatten unseren Kampf.
Das ist genug.“ antwortete der Troll, noch einmal zu der Katze sehend,
ehe er weiterging.
Stunden war Tebo nun zu Fuß unterwegs gewesen. Ein Teil seiner
animalischen Seite verstand nicht, wieso er das getan hatte.
Bestienmeister nannte er sich zum einen, Pfeil der Horde zum anderen.
- 18 -

Wie konnte er ein ehrbarer Jäger sein, wenn er seinen Gefährten im
Kampf fallen sah und ihn nicht rächte?
Doch wie konnte er ein ehrbarer Krieger sein, der er ein wehrloses
Opfer erschlug oder es sich selbst und dem langsamen Tod überließ?
Was war wichtiger? Ehrbarkeit oder Rache? In beidem lag
Gerechtigkeit in gewissem Maße. Doch die Antwort auf die richtige
Lösung wollte ihm nicht kommen. Vielleicht war-
Er stockte in seinem Gedanken. Schon vor ein paar Minuten hatte er
gemeint, etwas gehört zu haben. Jetzt war er sich dessen sicher: Ein
schleifendes Geräusch folgte ihm, kam langsam immer näher. Jetzt
war Teborasque stehen geblieben und drehte sich langsam um.
Unmerklich wanderte seine Hand zu seinem Dolch, während er in die
Dunkelheit hinein starrte.
Er staunte nicht schlecht, als er die Katze, die er so erbittert gejagt
hatte, erblickte, wie sie auf drei Beinen zu ihm humpelte, den linken
Hinterlauf hinter sich her ziehend und über den Boden schleifend. Die
ganze Strecke über war ihm diese Katze nun schon gefolgt, fast bis
nach Durotar. Doch wieso?
Teborasque starrte die Katze an.
„Jäger. Ich ging tot, doch du hast mir das Ende verwehrt. Mein Leben
gehört dir. Deswegen gehört auch mein Leib dir.“
„Ich schenkte dir dein Leben.“
„In gewisser Weise ja und doch nein. Du hast entschieden, mich nicht
zu töten, obwohl mein Leben im Moment meiner Niederlage schon
entschieden war. Mein Leben lag in deiner Hand...und das liegt es
auch jetzt noch. Du allein hast das Recht, über mein Leben und
meinen Tod zu entscheiden. Jetzt und bis zum Ende meines Lebens,
das du mir geschenkt hast.“
Mit diesen Worten schritt die Katze an Teborasque heran und lehnte
sich an sein Bein – besser gesagt: An seine Hüfte.
Da es offensichtlich sinnlos war, sich weiter gegen die tödlich genaue
Logik dieser Katze zu wehren, akzeptierte Teborasque sie als
Gefährten. Der Orc in Orgrimmar indes...nun...er erhielt den Kopf als
Beweis für die Taten von Teborasque. Allerdings nicht so, wie er
erwartet hatte, denn der Körper war noch an dem Kopf dran und ließ
den Orc mit Fauchen und scharfen Krallen als Argument schnell die
Goldmünzen aus seiner Tasche ziehen.
- 19 -

Die Tage vergingen und bereits nach einer Woche waren die Spuren
ihres Kampfes verschwunden. Die Katze lief wieder wie ein
neugeborenes Junges, behielt nur einige dunkle Stellen an der
rechten Hinterpfote von der langen Schleiferei über den Boden zurück.
Doch die Spuren verheilten nur äußerlich. Innerlich wussten die beiden
nur zu gut über ihren Kampf. Die Spuren waren es, die sie
zusammenhielten...und nicht wieder trennen sollten.
Erst als Teborasque erkannte, welche Agilität, Weisheit,
Geschwindigkeit und welche Energie in seinem neuen Begleiter
steckte, fiel ihm der passende Name für seinen felinen Gefährten ein.
Swift.
- 20 -

Kapitel 4 – Ein Traum der Wahrheit
Die Landschaft waberte leicht, verschwamm immer wieder vor ihren
Augen. Ein sanfter, grünlicher Schein erfüllte ihren Horizont, als
Bergketten mit Tälern zu verschmelzen begannen, das große Meer
verschwand und aus dem, was früher zwei war, wieder Eins wurde.
Riesige, grasbewachsene Ebenen erstreckten sich unter ihr, ein
strahlend blauer Himmel über ihr und Berge, die in ihren Gedanken
lediglich als ‚perfekt’ bezeichnet werden konnten.
Dieser Traum war so wunderbar, er brachte sie an Orte, die sie in ihrem
Leben noch nie gesehen hatte, zeigte ihr die östlichen Königreiche,
wie sie wohl früher einmal ausgesehen haben mussten. Dann raste das
Bild vor ihr und zeigte stattdessen eine Stadt, die gänzlich aus
einfachen Bauten, aus eleganten Holzkonstruktionen und lebenden
Bäumen bestand.
Jetzt erkannte sie auch Gesichter. Tauren, Nachtelfen, sie standen
Seite an Seite. Etwas, das in ihrer Heimat als undenkbar galt, sah sie
dort. Sie kämpften nicht, standen sich voller Respekt und Freundschaft
gegenüber. Ja, das musste der berühmte und bekannte Zirkel des
Cenarius, des Waldgottes sein.
Unvermittelt streckte sie die Hand nach einem der Bücher aus. Der
grüne Schemen um sie herum verschwand, als ihr Geist in die
Wirklichkeit des Seins eindrang. Jetzt sah sie genau und klar, was
vorging, hörte unzählige Stimmen, die über alle Dinge in Azeroth
sprachen, spürte die Bedenken an allerorten. Und noch immer lag in
ihrer Hand dieses Buch, das sie aufschlug.
Die Schriftzeichen in dem Buch waren ihr gänzlich unbekannt und
doch verstand sie jedes einzelne Wort. Wie eine Melodie sang es in
ihrem Kopf, ließ sie jede Silbe verstehen. Als sie aufblickte stand sie
nicht länger in dem Gebäude, in dem sie gerade gestanden hatte,
sondern vor einem großen Geist. Zuerst erschrak sie, dann betrachtete
sie den Schemen vor sich genauer.
Es war ein Taure. Ebenso, wie sie einer war. Auf seiner Brust war das
Emblem eines Drachen abgebildet und der Stab, den dieser Taure mit
sich führte, trug am Kopf ebenfalls eine handgeschnitzte
Drachenstatue. Doch noch weitaus verwirrender als diese überaus
ungewöhnlichen Verzierungen war die Tatsache, dass dieser Taure die
Augen geschlossen hielt und sich selbige unter den Lidern rasch hin
und her bewegten.
- 21 -

„Du wanderst schon lange durch diese Träume. Und doch verstehst du
ihre wahre Bedeutung noch nicht, Braline Spearhoof. Doch dies, so
versichere ich dir, wird sich bald ändern.“
Sie erschrak einen Moment. Nicht etwa, weil diese Gestalt sie
offensichtlich trotz ihrer geisterhaften Erscheinung, die durch alles
hindurch glitt und die von niemandem anderen gesehen wurde, so
offensichtlich wie ein Baum bemerkt worden war, sondern auch, weil
sie von dieser Gestalt mit einem Namen angesprochen wurde, den
das letzte Mal ihre Mutter benutzt hatte....vor vielen, vielen Jahren.
Seither hatte sie sich selbst und alle anderen im sie herum nur noch
Braunpelz genannt, was hervorragend zu ihrem sanften, braunen Fell
passte. Woher also kannte dieser Taure dort ihren wahren Namen?
„Ängstige dich nicht, junge Druidin. Ich kenne dich und deine Art
schon länger, als ihr euch selbst kennt. Und ebenso wie deine Brüder
und Schwestern, die den Lehren des Cenarius folgen wollten, werde
ich auch dir deine ersten Unterweisungen geben. Öffne deinen Geist
und lerne, junge Taurin. Dann wirst du verstehen.“
Ein Zucken fuhr durch ihren Körper. Ein Wissen, das so alt wie die Welt
selbst zu sein schien, durchzog sie. Wilde Bilder von Tieren, Wäldern,
Bäumen, riesigen Leviathanen, dem Waldgott, vielen Tauren und
Nachtelfen und schließlich sogar ihr eigenes Bildnis rasten durch ihre
Gedanken. Ein nicht enden wollender Strom von Wissen durchfloss sie,
lehrte sie in Augenblicken Dinge, für die andere ein Leben gebraucht
hätten. Sie öffnete ihren Mund, wollte schreien, doch kein Laut drang
aus ihren weit aufgerissenen Lippen.
„Nun ist es Zeit für dich, zu erwachen. Die Nacht neigt sich ihrem Ende
und ein weiter Weg wird dir bevor stehen, junge Braline. Dein wahrer
Weg wird sich dir offenbaren, wenn du ihm folgst. Denn er ist dir
vorausbestimmt. Doch nun folge deinem Körper und kehre zurück.“
Sie blinzelte noch einige Male, versuchte den Tauren, der gerade
noch vor ihr gestanden hatte, erneut zu erblicken. Doch er war
weg...als hätte ihn der aufziehende grüne Nebel verschluckt. Lediglich
ein großer, unförmiger Schatten war noch an dieser Stelle, der rasch
schneller wurde, über sie hinweg fegte und hinter den Bäumen
verschwand. Nur ein leichter, grüner Schimmer war noch zu erkennen
gewesen.
Sie spürte ihren Körper, fühlte, wie er nach ihr rief. Schnell trieb sie
zurück, folgte dem Pfad, der so offensichtlich vor ihr lag wie kein
anderer vor ihm. Schnell, immer schneller wurde ihre Bewegung, ihr
- 22 -

Drang, nun zurück zu kehren. Dann sah sie sich selbst, wie sie auf dem
Boden lag, umringt von ihren Freunden und Bekannten. Nur noch ein
kleines Stück, dann glitt ihr Geist wieder über in die Realität, trat in
ihren Körper ein.
Ein Zucken fuhr durch sie, dann blinzelte sie mehrmals und sah auf.
Benommen nahm sie die Umwelt wahr.
Sieben andere Taurinnen standen um sie herum, blickten besorgt auf
sie herab. Alle schienen in ihrem Alter zu sein, doch trugen sie alle
andere Kleidung als sie es tat.
„Brauni? Bist du in Ordnung?“ fragte die Taurin direkt neben ihr. Sie
nickte knapp, versuchte sich dann langsam aufzuraffen.
„Hey, sie ist in Ordnung! Ein Glück!“
„Wir dachten schon an das Schlimmste!“
„Wieso hast du nicht in deinem Bett geschlafen?“
„War der Boden weich genug?“
Fragen über Fragen kamen aus der Gruppe. Doch Braunpelz verstand
keine der Fragen wirklich und richtig, blickte sich suchend um, als
würde ihr etwas fehlen. Dann bemerkte sie die Beule an ihrem Kopf
und das Bett rechts neben ihr. Die untere Liege war noch belegt – eine
Taurin mit gänzlich schwarzem Fell lag noch darin und hatte ihr den
Rücken zugedreht, versuchte offensichtlich noch weiter zu schlafen.
Die Liege darüber war leer, die Decke hing herab.
Sie war also aus dem Bett gefallen. Während sie schlief und geträumt
hatte? Moment...hatte sie vielleicht genau deswegen das geträumt,
was sie gesehen hatte?
Langsam stand sie auf und stellte sich auf ihre eigenen Hufe.
Nachdem sie mehrere Male versichert hatte, dass mit ihr alles in
Ordnung war, ging sie nach draußen.
Es war noch früh. Die Sonne suchte gerade erst einen Weg über die
Klippen von Mulgore und spendete trotzdem die ersten
Sonnenstrahlen für die Hauptstadt der Tauren, Donnerfels. In einiger
Entfernung roch man den Duft von frischem Kräuterbrot, an anderer
Stelle nahm die das Plätschern des kleinen Sees wahr.
Es war noch früh und dennoch fühlte sie schon das Leben an diesem
Ort. So intensiv wie sie es noch nie zuvor gespürt hatte.
- 23 -

Gedanken gingen ihr durch den Kopf, während sie dem
Sonnenaufgang entgegen blinzelte. Dann drehte sie sich um und ging
rasch wieder in die Hütte hinein. Die anderen hatten sich größtenteils
wieder auf ihre Liegen gelegt und ruhten sich aus. Nur eine getupfte
Taurin stand ihr gegenüber und betrachtete, was Braunpelz da trieb.
„Was hast du vor?“ meinte diese, als sie sah, wie Braunpelz ein Bündel
mit einigen Kleidern und den wenigen Groschen, die sie besaß,
packte.
„Ich...folge meinem Weg.“ murmelte Braunpelz mehr zu sich als zu
Kabana, die sie zweifelnd anstarrte.
„Deinem Weg? Du hast doch gerade erst mit der Ausbildung
angefangen. Und du bist noch viel jünger als...
„...noch viel jünger als alle anderen, die hier sind. Ich weiß, doch ich
weiß auch, dass ich gehen muss.“
Kabana legte eine Hand auf die Schulter von Braunpelz. „Was haben
die Geister dir offenbart?“ fragte sie ihre Freundin. Kabana war eine
Schamanenschülerin, die Kenntnis um die Geister war ihr in die Wiege
gelegt worden – ebenso wie ihr erstes Totem, mit dem sie früher als
kleine Kuh schon gespielt hatte.
„Ich...weiß es nicht genau. Doch ich habe einen Weg gesehen, dem
ich folgen muss. Ich spüre, das es das Richtige ist.“
Kabana nickte. „Wen die Geister rufen, der muss gehorchen. Das
verstehe ich vielleicht besser als alle anderen.“ meinte sie und blickte
sich um.
„Krieger...Jäger...sie verstehen lange nicht alles. Braunpelz, ich
wünsche dir alles Gute. Mögen die Geister dir gewogen sein und dich
auf deinem Weg, wo auch immer er hinführen mag, beschützen.“
Braunpelz dankte anerkennend und strich mit einer Hand über den
Kopf ihrer Halbschwester. „Wir werden uns wiedersehen. Das spüre ich
ganz deutlich. Es wird einige Zeit dauern, doch wir werden einander
wiedersehen.“
Mit diesen und keinen weiteren Worten verließ Braunpelz schließlich
die Hütte, nahm sich von dem frisch gebackenen Brot und den
Beerensäften der Händler, zahlte mit ihren letzten Groschen und ging
dann auf die ehrfurchtgebietenden Aufzüge, die zu den höchsten
Ebenen führten, zu.
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Ihr Weg würde ins Brachland führen. Weshalb, das wusste sie jetzt
nicht. Doch nahm sie dabei gern jeden Botengang auf sich, um ihre
spärlichen Finanzen etwas aufzustocken.
Ihr Schicksal lag vor ihr. Es zu ergründen...das war nun ihre Aufgabe.
Eine Aufgabe, die sie zu erfüllen gedachte.
Wenn sie den Weg denn nur finden würde.
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Kapitel 5 – Ein Herz aus Eis
Es war wie gestern.
Heerscharen von Untoten fegten über Lordaeron hinweg, mordeten,
meuchelten und fraßen alles, was lebte und sich irgendwie dem
Klammergriff der Brennenden Legion zu entziehen suchte. Überall
brannte es, brachen Häuser zusammen, fielen Hütten ein und stürzten
dicke Mauern um.
Bravius Kalvador war so lange in Dalaran geblieben wie er konnte.
Seine Studien der Magie hatten den Erzmagiern gute Dienste geleistet,
den Zauber vorzubereiten. Doch nun, da die Geißel immer weiter
voran schritt, fehlte die Zeit, das zu vollenden, was gerade gewoben
wurde.
Ein weiterer Feuerball bildete sich auf den Händen des Magiers, flog
kurz darauf in die Mengen der Geißel, um Momente später Dutzende
von ihnen zu verbrennen, zu verstümmeln oder einfach zu Asche
zerfallen zu lassen. Ein selbstsicheres Grinsen lag auf seinem Gesicht,
dann blickte er über die Schulter.
Ein riesiger Fleischgolem stand hinter ihm und holte mit einer Keule aus,
traf ihn am Kiefer. Er spürte, wie ein Knochen knirschte und ihm kurz
darauf der Mund den Dienst versagte. Schnell wob er noch einen
Zauber, konnte ihn aber nur noch brabbeln. Eine Explosion aus Arkaner
Magie traf den Fleischgolem und schleuderte ihn zurück. Das gab
Bravius die dringend benötigten Sekunden, um sich wieder
aufzurappeln und an Flucht zu denken. Die Magier im Inneren der
Stadt...sie müssten auf sich selbst aufpassen. In diesem Moment sah
der Magier, das sie das auch hervorragend taten. Denn mit einem Mal
war von den Magiern nichts mehr zu sehen, nur noch eine große
Energiekuppel erhob sich über ihnen, versiegelte die Reste der Stadt,
unerreichbar für Geißel oder Brennende Legion.
Frust und Wut machte sich bei den Überlebenden der Geißel breit, als
sie auf die Barriere brandeten und nicht hindurch schreiten konnten.
Frust und Wut wandelten sich in Hass, der ein Ziel suchte.
Bravius wurde erspäht und Ziel des Angriffs. Hunderte Ghuls schossen
auf ihn zu, von denen er mehrere Dutzend hinfort schleuderte,
verbrannte, verstümmelte und auf andere grausame Arten in den Tod
schickte. Doch es waren zu viele...viel zu viele brandeten auf den
- 26 -

Magier ein, überwältigten ihn, zerrissen ihn bei lebendigem Leib und
saugten das Leben aus seinen Adern.
Dann wurde es kalt und dunkel.
Lange Zeit kalt und dunkel.
Bravius dachte, der Tod habe sich endlich und vollends seiner
ermächtigt, als ein grelles Licht durch seine Augen schoss.
Er blinzelte.
Doch da waren keine Lider, die das Blinzeln auslösen konnten. Nur ein
Glühen. Ein magisches, dämonisches Glühen.
Er blinzelte erneut, das Glühen flackerte kurz und spendete die
beruhigende Dunkelheit, die er so sehr begehrte.
Hass.
Wut.
Es brannte in ihm. Er wollte die Ghuls noch immer verbrennen. Wollte
sie dem Tode endlich zu fressen geben. Doch dann wurde ihm klar,
dass sie ihn diesem schon zu fressen gegeben hatten. Nur noch
schlimmer: Sie hatten seinen Körper zerrissen, doch seine Seele in ihm
zurückgelassen.
Bravius erhob sich. Sein Körper knirschte, als wäre er nicht viel mehr als
ein verdorrter Ast. Er blickte auf seine Hände...und erschrak.
Kaltes Fleisch hing lose an Knochen, umwickelt von einzelnen
Bandagen. Er konnte durch seine Rippen die faulen Eingeweide
sehen, die in Stücken in ihm hingen. dennoch war da irgendwie
Leben...oder war es nur ein Gedanke, den er da hatte? Er spürte mit
einem Mal eine extreme Kälte in sich...der Wind, der durch seine
Knochen und damit durch ihn hindurch wehte.
Er war nun selbst ein Untoter, einer dieser verhassten Geißel. Doch
seine Gedanken...sie waren klar, sein Willen war nicht dem ergeben,
der seinen Tod gewollt hatte.
Er diente...niemandem.
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Einsamkeit machte sich in ihm breit. Eine noch tiefere Kälte strömte
durch seine wenigen, leeren und vertrockneten Adern.
„Ein weiterer ist erwacht!“ hörte er einen Ruf und wendete sich um zu
dem Ursprung der Stimme. Erst jetzt bemerkte er, dass er in einem Sarg
und in einer Krypta aufgebahrt lag. Vielleicht hätte er hier einfach
liegen bleiben sollen, doch ein anderer Gedanke in ihm war
verlockender: Jetzt, in dieser Gestalt, konnte er der Geißel mit gleicher
Macht und gleicher Münze entgegen treten. Sein Innerstes wurde
noch kälter, wäre gefroren, wenn noch etwas Flüssiges dort gewesen
wäre, das hätte gefrieren können.
Mit einem leisen Knirschen erhob er sich aus seinem hölzernen
Kastenbett, sah sich um. Viele Skelette lagen herum, einige auf einem
Scheiterhaufen, andere zertrümmert und verteilt. Einem fehlte der
Unterkiefer komplett, dem anderen war ein Stück aus der
Schädeldecke heraus geschlagen worden.
Ein schrecklicher Verdacht...schnell ertastete er seinen eigenen
Schädel...und spürte, wie sein Unterkiefer zerbrochen und schief
wieder zusammengenagelt worden war. Sein Anblick musste so
grausam sein, er fürchtete sich, in den Spiegel zu blicken – sicher, er
würde sich dann selbst wohl nicht erkennen oder vor Verachtung
einfach zu Staub zerfallen.
Stufen...Dutzende erklomm er und sah an deren Ende einen
Soldaten...besser gesagt: Ein Skelett in Rüstung. Das die Rüstung diesen
Untoten nicht einfach ob ihres Gewichtes zerschmetterte, erstaunte
Bravius. Er musterte den Untoten.
„Bei der Herrin – ein Glück, das du gerade noch rechtzeitig
aufgewacht bist! Wir wollten diese Krypta gerade komplett
ausräuchern, um den Vorstoß der Geißen endlich zum Versiegen zu
bringen.“
„Was ist geschehen?“ knurrte Bravius. „Wie steht es um den Krieg?“
„Den Krieg? Freund, wir haben gewonnen! Die Legion wurde verbannt
und unsere Landen sind so gesichert, wie es für uns nur geht. Doch
überall sind Krisenherde und Konflikte. Unsere Krieger fallen an allen
Fronten. Da sind wir über solche wie dich doppelt froh.“
Bravius nickte knapp. „Sag, wo kann ich ordentliche Kleidung her
bekommen? Diese hier ist...nicht gerade sehr...adäquat.“
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Der Krieger nickte. „Eine Schneiderei findest du in Unterstadt, wenn du
diesem Pfad hier folgst. Man wird sich überdies zu unserer Herrin
begleiten, der wir unsere Freiheit zu verdanken haben.
Bravius blickte auf.
„Herrin?“
„Lady Sylvanas! Dank ihr sind wir nicht der Geißel oder der Legion
anheim gefallen. Sie hat sich gegen jene gewandt und mit ihrer Hilfe
konnte der Sieg errungen werden!“
„Ich verstehe.“ begann Bravius, der über all dies nachdenken musste.
„Hab Dank.“ war alles, was er noch sagte, ehe er sich auf den Weg zu
besagter Unterstadt machte.
Unterstadt beschrieb diese Heimatstadt der Untoten wirklich
hervorragend: Sie war das Unterste dessen, was man wohl als
lebenswert erachten konnte. Selbst Ratten fand man hier nur so
überaus selten, dass man sie wohl schon als exotische Fremde
bezeichnen konnte. Die wenigen Tiere, die sich doch hier nach unten,
unter die Ruinen der ehemaligen, menschlichen Festung gewagt
hatten, waren ebenfalls so tot wie die meisten Bewohner. Bitterkeit
nagte an Bravius, als er viele bekannte und noch mehr unbekannte
Gesichter erblickte. Kleidung war schnell gefunden und nachdem er
sich entsprechend angekleidet hatte, wagte er es schließlich auch,
die innersten Gemächer von Lady Sylvanas zu betreten.
Er erinnerte sich vage an die Erzählungen: Sylvanas Windrunner war
einmal eine Nachtelfe gewesen, die einen Vorposten hielt und damit
die Legion der Untoten am Vorankommen hinderte. Angeblich wurde
sie vom Verräter Arthas verheert und zu einem schlechten Abbild ihrer
Selbst geformt.
Als er dann jedoch vor ihr stand, wurde Bravius erst wirklich klar, wie
gering sein eigener Verlust im Vergleich zu ihrem hatte sein müssen: Sie
war zu einer Banshee geworden, nichts weltlichem mehr, sondern nur
noch einem Geist, einem Schatten, einem Schemen einer Lebensform.
Dennoch erstrahlte sie in einem intensiven Licht, das ihn erschauern
ließ.
„Ich grüße dich, Befreiter. Du gehörst ab dem heutigen Tage zu den
Wenigen, die sich die Verlassenen nennen. Wir sind verstoßen von all
jenen, die leben und gehasst von allen anderen, die tot sind. Freunde
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gibt es wenige bis keine, nur Feinde haben wir viele, wie das Leben
Wendungen hat.“
„Lady Sylvanas.“ antwortete Bravius nur und kniete unvermittelt vor
der, die eine solche Autorität ausstrahlte. Sein Gesicht war dem Boden
zugeneigt.
„Verrate mir deinen Namen, der, in dem ich solche Bitterkeit
gegenüber der Geißel spüre.“
„Bravius. Bravius Kalvador.“ antwortete er langsam und nach einigen
Sekunden, um sicherzugehen, das seine Königin wirklich zu Ende
gesprochen hatte.
„Ein klangvoller Name, Bravius. Ein Menschlicher Name. Doch die
Menschlichkeit hat dich verlassen, wie alle, die unter uns wandeln. Wir
haben nichts Menschliches mehr und selbst die Menschen betrachten
uns nur noch als das Böse. Selbst die Horde, die uns ihren Beistand
anbot, ist nicht unbedingt immer das Gute, was wir uns erdenken. Wir
müssen vorsichtig sein, uns den anderen vollständig zu offenbaren.“
erklärte die Bansheekönigin. Dann senkte sie ihr Haupt.
„Dein Name unter den Sterblichen hat keine Bedeutung mehr. Ein
neues Leben hat dich erfüllt und damit ein neuer Name. Ein Name,
der deinen Hass widerspiegeln soll und der das Blut in deren Adern, die
noch Adern haben, zum Erfrieren bringen soll. Vom heutigen Tage an
sollst du dich Bwalkazz nennen, Träger des Hasses gegen die Geißel,
die wir alle so verabscheuen und die uns zu dem gemacht hat, was
wir sind.“
Bravius...Bwalkazz neigte sein Haupt, sah dann seine Königin an.
„Ich danke euch, Sylvanas. Gibt es irgendetwas, das ich tun kann? Ich
spüre eine Leere in mir, die gefüllt werden will.“
Die Königin blickte zu ihrem Berater, einem Dämon, dem nicht nur
Bwalkazz, sondern jeder anwesende Untote am liebsten mehr als eine
Klinge in den Rücken gejagt hätte. Dann blickte sie wieder zu ihm.
„Im Lande, das Kalimdor genannt wird, kannst du deine Dienste
verrichten. Das Bündnis mit der Horde ist noch schwach, es muss
gefestigt werden. Die Orcs sind es, die unsere Position zu verstehen
scheinen. Eine gute Ausgangsposition fürwahr, doch muss sie gefestigt
werden. Dies soll deine Aufgabe sein.“
Bwalkazz verneigte sich und wendete sich ab.
- 30 -

Orcs.
Er kannte sie aus seinem früheren Leben. Manche in guten, viele
jedoch in schlechten Dingen. Das er nun mit ihnen gemeinsame
Sache machen sollte...das schmeckte ihm nicht wirklich.
Doch.....welche andere Wahl hatte er denn?
In Gedanken versunken trat er aus der Stadt heraus, blickte auf den
dürren, einsturzgefährdeten Turm, an dem ein Zeppelin festgemacht
hatte.
Goblins. Erst Orcs, dann auch noch diese Schändlichkeit der Natur.
Doch was redete er da? Er selbst war doch ebenfalls nur noch ein
Abbild dessen, was natürlich sein könnte. Nur noch ein Schemen einer
Lebensform, die auf der Welt hätte wandeln sollen.
Ein Schemen unter Schemen. Das passte.
Von diesem Gleichgewicht der Ungleichgewichte beflügelt bestieg er
den Zeppelin und machte sich auf den Weg.
Auf den Weg in das Land der Orcs.
- 31 -

Kapitel 6 – Wegekreuz
Donnerfels. Stadt der Tauren. Stadt auf den Klippen.
Vadarassar hatte diese Stadt nicht gemocht. Nein, es lag nicht an der
Architektur oder der Tatsache, das diese Anhöhen von einer Vielzahl
wandelnder Fellkleiderschränke bewohnt wurde, denen Vadarassar
gerade einmal bis zur nicht vorhandenen Brustwarze reichte, nicht
einmal dieses idyllische Grün-Braun-Farbgemisch oder der Geruch von
frischen Waren. Ebenso wenig war es das helle Licht, das dem
Hexenmeister, der dunkle Farben bevorzugte, geradezu unangenehm
hell und blendend auffiel. Es war einzig und allein die Höhe, auf der
diese Abart der Riesenbergziegen, die sich selbst Tauren nannten, ihre
Stadt errichtet hatte.
‚Hervorragender Überblick’, ‚Nähe zum Himmel’ und ‚Strategisch gut
zu verteidigen’ waren die Argumente für diese hohen Klippen, die mit
windigen Strickleitern, bei deren Anblick sich Vadarassar mehrmals fast
schon in die robenumwehten Hosen gemacht hätte, so verbunden
waren, das man entweder tollkühner, lebensmüder Held oder jemand
mit extremer mentaler Debilität sein musste, um sie als ‚sicheren Weg’
bezeichnen zu können. Es verblüffte Vadarassar geradezu, dass rings
um die Klippen am Boden nicht massenweise Skelette von jenen
herumlagen, die über die nicht vorhandenen Absperrungen der
Ränder gefallen und hinab in den Tod gestürzt waren. Entweder
hatten die Tauren, die diese Höhen bewohnten, auf ihrem Rücken
irgendwo versteckte Flügel, mit denen sie sich im Fall des Falles vor
einem tödlichen Sturz zu schützen wussten oder jeder mehr
Schutzengel, als in die größte Taverne Orgrimmars jemals hinein
passen würden.
Mit der stummen und stillen Entscheidung beschloss Vadarassar, die
Erklärung darin zu finden, dass Tauren allesamt amtlich und gehörig
einen an der Klatsche hatten, was auch das eigenwillige Hobby der
männlichen Tauren erklärte, sich frisch dampfende Metallringe durch
die Nasenlöcher zu schieben, die einem Orc allerhöchstens als
primitiver Armreif gepasst hätten...allerdings dann bittesehr vorher
abgekühlt, ja?
Mit der innerlichen Beruhigung, endlich dieses Land der riesigen Irren
zu verlassen, stieg Vadarassar auf einen der Windreiter, der ihn wieder
zurück zu dem Wegekreuz bringen sollte.
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Wegekreuz. Eine derart einfallslose Bezeichnung für einen Ort konnte
man nur mit dem kombinierten Verstand von Tauren, Orcs und
Furbolgs erdacht haben. Kreuzstraße, Ebenenherberge, Brachlandia –
alles wäre einfallsreicher gewesen als das simple ‚Wegekreuz’. Ja, es
kreuzten sich zwei lange Wege in der Mitte dieser Siedlung...und
deswegen dieser Name? Wahrlich – wer sich das erdacht hatte, dürfte
wohl nicht älter als drei gewesen sein und in seinem Vokabular weit
mehr als ‚Dada’, ‚Mumu’, ‚Lala’ und ‚Popo’ gehabt haben.
Noch immer über diese Gedanken sinnierend blickte Vadarassar von
seinem Windreiter hinab. Mulgore, das Land der Tauren, sah richtig
schön idyllisch aus. Weite Wiesen, keine Spur von Trockenheit oder
Verderbnis, die die Brennende Legion über viele Teile der Welt
gebracht hatte. Trotz seiner Zuneigung zu Tod und Zerstörung berührte
es ihn doch ein wenig, wenn er eine Gegend sah, die nicht verheert
worden war.
Bald schon überflog er jenen Außenposten der Tauren, der Camp
Taurajo genannt wurde.
Camp Taurajo – DAS war ein Name für eine Siedlung. Ein Camp, also
keine Stadt, und ein ordentlicher Name, der unmittelbar auf die
Bewohner anspielte. Nichts Blödes wie ‚Mulgoreweg’ oder
dergleichen, sondern wirklich ein ordentlich erdachter Name.
Offenbar hatten die Tauren doch mehr im Kopf, als er bei ‚Wegekreuz’
als Namen erdacht hatte.
Der Windreiter folgte der Straße gen Norden, vorbei an vielen Kodos
und Donnerköpfen, wie diese wilde, blitzespeiende Abart der Kodos
genannt wurde. In einiger Entfernung fiel ihm eine Taurin auf, die
gerade von drei dieser Bestien eingekreist wurde. Sie sah noch jung
aus – weit jünger als Nibaya, die er nach Donnerfels begleitet hatte.
Ihrer Kleidung nach zu urteilen war sie allerdings auch eine Druidin, nur
veränderte diese nicht ihre Gestalt zu einem Bären oder gar einer
Katze, um sich zu wehren, sondern rief stattdessen mächtige Ranken
aus dem Boden....was diese Donnerköpfe allerdings nicht daran
hinderte, ihr ihre Blitzschläge entgegen zu werfen. Nein, es stand
offensichtlich nicht gut um die Taurin. Und allein schon deswegen, weil
Nibaya eine solch freundliche Gefährtin gewesen war glaubte
Vadarassar sich in der Pflicht, dieser jungen Taurin zu helfen.
Normalerweise war es nicht möglich, ein Flugtier wie einen Windreiter
von seinem festen Weg, den er zwischen zwei Punkten finden sollte,
abzubringen oder gar zur Landung zu zwingen. Die sanften
Überredungskünste des Hexenmeisters, bestehend aus zwei Flüchen
- 33 -

und einem Dolch der sich gegen die Kehle des Tiers zu drücken
begann, überzeugten diesen jedoch so sehr von der Dringlichkeit der
Bitte, das er in den Sturzflug über ging, sich drehte und Vadarassar
knapp über dem Boden herunter springen ließ, um kurz darauf, in
seiner eigenen Sprache Tod und Verderben hinter dem Hexer her
fluchend, den Weg fortzusetzen.
Vadarassar landete inmitten der Schar und genau vor der Druidin, die
bereits auf die Knie gesunken und damit genau so groß wie
Vadarassar war. Zynisch irgendwie, denn sie war klar erkennbar und
weitaus jünger als er.
Vadarassar setze zu einem lauten Schrei an, einem schnellen Zauber,
der die perplexen Tiere in eine solche Panik versetzte, dass sie allesamt
die Beine in die Schuppen legten und davon sputeten, als hätte man
ihnen die Rückenschuppen auf links gedreht.
„Bist du in Ordnung?“ fragte der Hexenmeister mit schroffer Stimme.
Die junge Taurin nickte sachte und erhob sich, offenbarte dennoch
einige Wunden von den Blitzschlägen. Zwar hatten ihre dünne
Lederbekleidung und ihr Fell die meisten Blitze gut abgeschirmt, doch
einige hatten ihre Spuren hinterlassen.
„Los – auf die Beine. Die Viecher werden nicht ewig weg bleiben. Und
wenn ihr Anflug von Panik verflogen ist, werden sie mit noch mehr
Tieren aus ihrer Herde zurück kommen. Der Zauber hält nicht ewig.“
drängte der Hexer zur Eile, trieb die Taurin an und über die Brücke in
Richtung Wegekreuz.
Ein weiterer der roten Riesen sank getroffen zusammen. Die rechte
Seite war von Krallenspuren überzogen, Bissen hatten die Beine
einbrechen lassen, während die linke Seite von einem Dutzend Pfeilen
durchsetzt war, der Kopf mit zwei weiteren gespickt nur noch schlaff
nach unten hing und Blitze dank einem Pfeil, der das Maul versiegelt
hatte, schon lange nicht mehr hinaus treten konnten.
„Nummer neun für heute.“ triumphierte Teborasque über sein eigenes
Talent, obwohl er ja nur gerade die Hälfte dessen getan hatte, was
nötig war, während sein Gefährte sich dem Tier entgegen geworfen
hatte. Das Rückenfell des Geparden dampfte noch ein wenig von
einem Blitz, der ihn gestreift hatte. Rasch rieb Tebo mit seiner Hand
darüber und betrachtete seinen Kameraden.
„Alles in Ordnung?“ fragte er diesen und der Kater blickte seinen Herrn
mit grimmigen Augen an. Jemand anders als Teborasque hätte das
- 34 -

wohl nun als Drohung verstanden, doch die Ohren des Trolljägers
verstanden genau, was der Gepard ihm zuknurrte.
„Ein paar angesengte Haare. Nichts weiter. Die großen Viecher sind
viel zu langsam und ungelenkig.“
Teborasque nickte. Die großen Bestien waren wirklich kein Problem für
sie beide. Sie hätten sogar zwei von denen zur gleichen Zeit erlegen
können, so leicht waren sie für die beiden auszuschalten.
Etwas rumpelte hinter ihnen. War es eine weitere dieser
blitzespuckenden Bestien? Teborasque drehte sich mit einem
siegessicheren Grinsen um.....und erstarrte. Mit einem Schlag wich ihm
die Farbe aus dem Gesicht.
Die Veränderung kam so schlagartig, das auch Swift sich umdrehte
und nachsehen wollte, was seinen Herrn da gerade so einen
Schrecken eingejagt hatte.
Donnerköpfe. Nicht einer, nicht zwei oder drei. Nein....Teborasque
vermutete es waren.....alle...
„Lauf!“ rief der Jäger noch und sprang auf, vergaß den gerade
erlegten Kadaver zu häuten oder die benötigte Galle zu entnehmen,
streifte sich den Bogen über die Schulter und nahm die Beine in die
Hand. Swift ließ es sich nicht zweimal sagen und spurtete los, ließ
seinen natürlichen Trieb, so rasant wie nur der Wind zu rennen, freien
Lauf und stürmte gen Norden und Richtung Wegekreuz. Teborasque
folgte kurz hinter ihm, fühlte sich von dem Aspekten, der seinem
Gefährten glich, durchströmt und spürte, wie seine Füße immer
größere Schritte machten, ohne dabei an Bewegungstempo zu
verlieren.
Weg...nur schnell weg hier. Wer um alles in der Welt war irre genug,
ALLE dieser Donnerbestien GLEICHZEITIG derart zu verärgern? Wer
konnte so unglaublich bescheuert sein?!?
Sein Blick zu den anderen beiden fliehenden und speziell den Umhang
des dafür offensichtlich verantwortlichen beantwortete seine Frage,
als erst Swift und dann auch er an ihm vorbei ins Dorf hinein stürmten.
„Ein Hexenmeister! So etwas Dämliches kann auch nur einer von euch
ausgeflippten Kerlen machen Mann!“ fluchte Teborasque atemlos, als
er endlich zum Stehen kam und hörte, wie die Wachen der Stadt
hinter ihm in Position gingen. Fast gleichzeitig zog er seinen Bogen, um
sie nach bestem Wissen und Können zu unterstützen.
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„Ach mach den Hals zu du dümmlicher Troll.“ dröhnte der Hexer, sich
seinerseits den Bestien zuwendend. Seine Augen flimmerten vor Feuer
und Dunkelheit zur gleichen Zeit, als er einen lila leuchtenden Kreis um
sich zog, der rasch größer wurde. Mit einem Finger tippte er hinein und
riss einen kleinen, unförmigen Schatten heraus.
Fast hätte Swift das Ding für eine Maus gehalten und es verschlungen,
bemerkte aber im letzten Moment die dämonische Aura um das, was
er sah: Ein Wichtel.
„Was willst du denn?!“ zischte der kleine Wichtel und kassierte dafür
von Vadarassar zur Begrüßung eine Kopfnuss. Sein Haupt reibend
blickte der Kleine den anrückenden Horden entgegen und nickte
grummelnd.
„Das stand aber nicht in meinem Vertrag!“ zischte er wieder, fing sich
dafür die zweite Kopfnuss des Tages. Das reichte ihm zur Überzeugung
und ließ seine Hände vor Feuer glühen. Vadarassar tat es ihm ähnlich,
ließ seine Hände aber in der gleichen Schwärze wie jener, die diesen
Kleinen Wichtel beschworen hatte, aufglühen. Ein Feuer- und kurz
darauf ein Schattenblitz verließen den Wichtel und seinen Herrn, trafen
das führende Monstrum, gefolgt von einer Landung Pfeile, die von
Teborasque stammten. Das reichte dem Tier, um es nieder zu reißen.
Die dahinter kamen ins Stocken, strauchelten über den gestürzten
Kameraden, wurden langsamer und teilweise von Panik ergriffen, als
ein Hagel aus Feuerblitzen, Schattenkugeln und Pfeilen auf sie zu
donnerte, dicht gefolgt von vier schwer gepanzerten Hordenwachen,
die laut brüllend auf die Monster zu rannten.
Ihr Vorwärtskommen stockte. Stattdessen drehten die meisten Tiere um
und flohen, so lange sie noch eine Chance sahen, mit halbwegs
heilen Schuppen zu entkommen. Nur zwei entkamen wirklich
unversehrt, der Rest war gespickt mit Brandblasen und Pfeilen.
„Also – hat doch funktioniert.“ gratulierte Vadarassar sich selbst und
seinem kleinen Diener, der neben ihm stand und herum fuchtelte, als
hätte er ganz allein für den Sieg die Verantwortung verdient.
„Jetzt hör mal zu du Großmaul! Lass mich sofort frei oder ich brenne dir
so was von ein Loch in deine-“ begann der Wichtel, doch der
Hexenmeister zeigte nur mit einem Finger auf den Wichtel.
„Verschwinde!“ grummelte er.
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„-Robe das du...“ konnte der Wichtel noch sagen – weiter kam er
nicht, dann verging er in einer kleinen, schwarzen Wolke und einem
leisen *puff*.
Sowohl die Taurin als auch der Troll starrten den Hexer fassungslos an.
„Er ist wieder dort, wo ich ihn her geholt habe.“ beruhigte der
Hexenmeister mit einer sicher wirkenden, nickenden Geste. „Dort kann
er sich abkühlen, bis ich ihn das nächste Mal brauche.“
Abkühlen?
ABKÜHLEN?!
Diesem Orc...diesem....oooohhh...diesem....
Jubtuk würde es diesem Möchtegernhexenmeister schon noch zeigen!
Wenn er nur nicht so verdammt groß wäre dieser Mistkerl!
„Wieso brüllst du so rum?“ fragte eine dumpfe Stimme so langsam, das
Jubtuk davon fast eingeschlafen wäre, wäre er eben kein Dämon
gewesen und nicht so unglaublich wütend.
Ein großer, blauer Schatten schälte sich aus der Schwärze der
Unendlichkeit, in der die Dämonen hausten.
„Wieder...er hat mich WIEDER nicht ausreden lassen! ICH mache die
Drecksarbeit, werde VORGESCHICKT und ER streicht die LOORBEEREN
dafür ein! DIESER MISTKERL von einem...“
„Er ist unser Meister. Er, der uns aus dem wirbelnden Nether in diese
Zwischenwelt geholt hat.“ sagte der Leerwandler einschläfernd. „Er ist
der Herr. Wir sind die Diener. Du dienst, ich diene. Wir dienen.“
„Ach du mit deinem begrenzten Verstand...du hast zu oft eins auf die
Zwölf bekommen! Deswegen redest du auch so langsam!“ fluchte
Jubtuk weiter. Seine Wut kannte keine Grenzen. Wieder umgaben
Flammen seine kleinen Finger und er hätte diesen dämlichen
Leerwandler am liebsten gegrillt, wenn...ja...wenn seine Magier hier
VERDAMMT NOCHMAL FUNKTIONIEREN WÜRDE!
„Du bist doch wirklich ein Armer Irrer. Lockst mal eben kurz die ganzen
Viecher hier her! Was, wenn dein Wichtel, mein Bogen und deine
Magie nicht gereicht hätten? Was, wenn die Deppen von der Allianz
mal wieder gemeint hätten, hier eine Belagerung auszufechten, weil
ihnen in ihrer komischen Orkanstadt so gähnend langweilig ist? Was
wenn....?“ fluchte Teborasque auf den Hexenmeister ein, doch die
Taurin erhob sich und ging dazwischen.
„Beruhige dich, Troll. Er wollte mir helfen, hat wohl mein Leben
gerettet. Bitte, sei deswegen nicht verbittert.“
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Teborasque starrte die Taurin an. Sie war eine Druidin...das sie Hilfe
bedurfte verwunderte ihn sehr. Druiden galten als so mächtig wie
Magier – wenn nicht sogar noch mächtiger. Sie bezogen ihre Energien
schließlich nicht aus sich selbst und ihren eigenen Fähigkeiten, sondern
der Kraft des Landes, dieser Welt, diesen Regionen. Gerade hier im
Brachland...hier war das Land noch so voller Leben...da hätte sie mehr
als genug Kraft sammeln können. Wenn sie...ja...wenn sie nur nicht so
jung gewesen wäre.
Voller Respekt neigte er den Kopf und sah stattdessen zu dem Hexer.
„Das tilgt einen Teil deiner Schuld, Orc. Doch nicht alles, glaub es mir.“
brummte der Troll und schritt nun aus dem Lager heraus auf die
Kadaver der vier erlegten Bestien zu. Er brauchte noch immer eine
Galle...und diese vier hier waren mindestens ebenso gut wie das Vieh,
das er mit seinem Kameraden allein erlegt hatte.
Hexenmeister...bisher waren sie zu nichts gutem zu gebrauchen. Das
wusste Tebo. Schließlich war es ihnen maßgeblich zu verdanken, das
Azeroth jetzt so aussah wie man es kannte.
Verfluchte Hexer...
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Kapitel 7 – Zusammenkunft
Ein Sturm rüttelte an den morschen Seilen, die den Zeppelin der
Goblins zusammen hielten. Die meisten Passagiere, unter ihnen vor
allem Orcs und Trolle, hatten sich in die inneren Räumlichkeiten des
Himmelsgefährts geflüchtet und fluchten über dieses Wetter, das die
Kabine hin und her warf, während der Motor regelmäßig Aussetzer
hatte, jeden Moment vollends stehen zu bleiben schien.
Goblintechnologie.
So zuverlässig wie ein Blitz.
Wo es trifft, wächst kein Gras mehr. Doch niemand weiß wo, wann und
warum.
Bwalkazz stand noch immer auf dem Deck des Zeppelins, blickte in die
Schwärze vor sich, die Unendlichkeit des Großen Meeres. Früher hätte
er sich ebenfalls nach unten geflüchtet, fürchtend, er könne sich bei
diesem Wetter eine Erkältung oder gar schlimmeres weg holen. Doch
nun...er war schon tot. Wie sollte ein Untoter wie er an irgendeiner
Lebendenkrankheit erkranken können? Widersinnig...ebenso wie das
Gefühl der zwei Tauren, die neben ihm standen und, vor Nässe
triefend, über die Kälte fluchten.
Endlich ein Landstreifen am Horizont. Nur vage und im Zwielicht der
Dämmerung erkannte er es, obwohl er noch nie wirklich hier gewesen
war:
Das dort musste Kalimdor sein.
So weit von der Heimat war Braunpelz bisher noch nie gewesen. Es
verwunderte sie etwas, das selbst hier so viele Tauren herum standen,
dieses Dorf, das so wenig mit Donnerfels zu tun hatte, wie es nur ging
und inmitten einer dürren, spärlich bewachsenen Wüstenlandschaft
Wache schoben. Wieder andere hatten sich der Aufgabe gewidmet,
die Kerne einiger Früchte auszuquetschen und ein anderer betätigte
sich als Händler für Taschen und Beutel....und wieder ein anderer
untersuchte die Proben der umliegenden Oasen. Ein exotischer
Haufen von Freidenkern und jenen, die das Besondere suchten. So
erschien es Braunpelz, die mit einigen dieser Mittauren das Gespräch
zu suchen begann.
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Teborasque hatte es sich indes an der Schmiede gemütlich gemacht,
um dort einige Basteleien an seinem Bogen durchzuführen. Die
Werkzeuge, die er verwendete, sahen irgendwie absonderlich aus –
ein kupferner Schraubenzieher, eine kleine Zange, sogar ein
Schraubenschlüssel aus Kupfer lag in seinem Repertoire, mit dem er
kleine Teile zu immer größeren kombinierte, zwei Linsen einlegte und
dieses Konstrukt schließlich kurz über dem Griff seines Bogens
befestigte.
„Da haste dir aber eine Freundin ausgeguckt, Mann.“ kommentierte er
seine Basteleien, während er mit dem Schraubenzieher noch einige
Umdrehungen machte und dann hinter sich zur Schmiede sah. Ein
Eisen hing dort, leicht glühend, in der Hitze.
Noch ne Minute und es war fertig, dachte er sich.
„Das Hexer sich ausgerechnet mit Druiden umgeben...das is ja so, wie
wenn du nen Gnom und nen Goblin in einen Raum packst.“ witzelte
der Troll vor sich hin, griff dann nach dem Eisen. Ein großes Stück
Eberfleisch, an der Oberfläche gänzlich mit Ruß und Schlacke
bedeckt, kam aus der Schmiede zum Vorschein.
„Perfekt.“ murmelte er nur, schlug das Fleisch einige Male gegen den
nahen Amboss. Die Schlacke und Ruß-Schicht bröckelte ab, brachte
ein sanft rotes Schimmern zum Vorschein.
Eberrippchen Rustikal. Delikat.
Ehe die Antwort kam, hatte Tebo schon in das dampfende Stück
Fleisch gebissen und sich prompt die Hauer verbrannt. Wild wedelnd
suchte er nach Wasser, fand schließlich einen Becher Mondbeerensaft
und kippte das süße Zeug einfach herunter.
Vadarassar, der all das mit einem grimmigen Grinsen verfolgt hatte,
hob die Schultern und ließ sie wieder sinken.
„Die Kleine war auf der Straße unterwegs und hatte sich mit ein paar
dieser Donnerköpfe angelegt...oder sie sich mit ihr. Das ist die ganze
Geschichte.“ grummelte er.
„Ahhhha....“ antwortete Teborasque, mehr an sich selbst gerichtet, da
der brennende Schmerz in seinem Mund erlosch, als an den Hexer
neben sich. „Ich nehme mal an dein Heiligenschein ist gerade in der
Reinigung, was? Oder haste den einem Priester geliehen?“
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Vadarassars Blick verfinsterte sich. „Einen Troll oder irgendeinen
Allianzler hätte ich jederzeit verrecken lassen. Doch den Tauren habe
ich noch etwas geschuldet. Das und nicht mehr.“
„Jaja, na sicher.“ meinte Teborasque, sich dann wieder seiner Bastelei
zuwendend. „Bin schon auf die ersten grünen Tauren gespannt....oder
werdens Orcs mit Hufen?“ witzelte er, um kurz darauf ein Prickeln im
Nacken zu spüren.
Schatten umwoben die Hände des Hexers, der auch beinahe diesem
Troll einen Schattenblitz zwischen die Augen gehauen hätte, der
diesem jegliche Frechheit aus dem Mund gebrannt hätte. Doch die
große Axt, die sich ihm auf die Schulter legte, bremste seine
Begeisterung.
„He du da. Keine Kämpfe im Dorf, ja? Hier ist schon genug Blut
geflossen diese Woche.“ mahnte eine der großen Taurenwachen,
kassierte von Vadarassar zum Dank nur einen finsteren Blick, der
Blumen hätte verdorren lassen können.
Mit reichlich nachdenklichem Gesicht kam Braunpelz zu den beiden
und stellte sich in gehöriger Entfernung zur Schmiede neben den
Hexer.
„Und? Irgendetwas Interessantes erfahren?“ murmelte der Orc ihr zu.
Sie nickte schwach.
„In der Nähe einer Oase, nicht weit von hier, soll es eine Höhle mit
einigen durchgedrehten Druiden geben. Sie meinten...vielleicht könne
jemand wie ich, auch Druide, dort der Sache auf den Grund gehen.“
„Du meinst sicher die Höhle südwestlich von hier, oder?“ meinte
Teborasque, den Bogen weglegend und aus dem Schneidersitz, in
dem er gehockt hatte, aufstehend.
„Das Ding nennen die ganzen Leute, die da rumschleichen, die
Höhlen des Wehklagens. Nen paar Goblins sind ganz scharf auf das
Zeug, was da drin wächst. Aber keiner traut sich da rein.“
Die Taurin staunte nicht schlecht, starrte den Jäger an. „Was weißt du
denn von den Goblins?“
Teborasque hob sein Werkzeug zur Antwort. „Das Basteln liegt mir
genau so im Blut wie denen. Und die haben breite Erfahrung da drin.
Hab mit den Bastlern in Ratschet östlich von hier geredet und die
haben mir so einiges erzählt.“
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Er machte eine kurze Atempause, packte dann das Fleisch und ging
näher an die beiden heran.
„Über das, was in der Höhle genau vorgeht, ist nicht wirklich viel
bekannt. Irgendein druidisches Ritual von nen paar Nachtelfen oder
so was. Jedenfalls machen die meisten einen weiten Bogen um die
Höhle.“
„Ich muss da rein.“ antwortete Braunpelz so schnell und überraschend,
das die beiden einander nur anstarren konnten. „Zeigst du mir den
Weg dorthin, Jäger? Bitte.“
„Wenn du willst. Wäre aber ne ziemlich dumme Idee, da alleine rein zu
gehen. Nimm doch deinen Freund hier mit.“ schlug Tebo kurzerhand
vor, mit dem Daumen auf den Hexer deutend. Dieser warf ihm einen
vernichtenden Blick zu, der allerdings nicht die gewünschte Wirkung –
nämlich den Jäger zu verdampfen – hatte.
„Oh, kommt ihr nicht beide mit? Ich meine...ihr seid doch beide so
groß und so stark. Da kann uns doch nichts passieren.“
Von einer Taurin, die trotz ihres jungen Alters jeden von ihnen locker
überragte, als ‚groß’ bezeichnet zu werden, war nicht nur irgendwie
ironisch, sondern auch lustig. Und einer solch netten Bitte konnten sie
sich schließlich nicht verwehren, stimmten also zu.
Mit Tebo an der Spitze machten sie sich auf in Richtung besagter
Oase, verließen die Siedlung gen Süden und schritten dann schon
bald über die mehr oder minder grün bewachsenen Weiten des
Brachlandes. Gerade unterwegs stieß Tebo ein scharfes Pfeifen aus,
blickte sich dann um. Im ersten Moment keine Spur von seinem
Begleiter.
„Dein Kätzchen hat dich wohl verlassen, was? Ist nirgends zu sehen.“
grinste Vadarassar, wusste er doch, dass seine Gefährten nur ein paar
Worte der Beschwörung von ihm entfernt waren. Einen Augenblick
später spürte er dann allerdings den heißen Atem eines Tieres in
seinem Nacken und drehte sich um.
Im wirklich letzten Moment warf sich der Hexer zu Boden, wich dem ihn
anspringenden Kater aus, der so glatt über ihn hinüber segelte, sanft
und geräuschlos neben Teborasque landete und diesen mit einem
schelmischen Grinsen anblickte, während der Hexer reichlich Erde und
Dreck zwischen den Hauern hängen hatte.
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„Dämlicher Flohteppich. Den hätteste braten sollen.“ grummelte der
Hexer, sich wieder aufrappelnd.
„Hier vorne muss es gleich sein.“ murmelte Teborasque, die Oase
genauer betrachtend. Dann erspähte er auch schon den mächtigen
Höhleneingang. Jawohl, das war es ganz sicher.
„Nun, Druidin. Wirst du uns in Bärengestalt die Gegner vom Hals halten
oder uns mit Heilung unterstützen?“ fragte der Jäger, ehe sie sich ins
Innere auf machten.
Braunpelz blieb verdutzt stehen, blickte den Jäger fragend an. Der
wartete erst noch auf eine Antwort, drehte sich dann zu ihr um und
sah dann mindestens ebenso verdutzt aus.
„Ich...ähh...“ stotterte sie, selbst sehr unsicher drein blickend.
„Nun sag schon – Kämpfer oder Heiler?“
„Ich...ich...weiß nicht....“ murmelte sie wieder, verstand offenbar nicht,
was man von ihr wollte.
Jetzt war Vadarassar baff. Er war davon ausgegangen, dass Druiden
ihres Alters die Kunst des Gestaltwandels und der Heilung – oder
zumindest eines der beiden Talente – bereits besaßen. Das war
schließlich ihre Art...irgendwie.
„Willst du uns etwa weis machen, dass du nicht heilen kannst?“
„Ich....weiß nicht....wie...“ stammelte sie vor sich hin, Erde mit einem
Huf hin und her scharrend, als wolle sie sich ein Loch ausheben, um
darin versinken zu können. Doch selbst das schaffte sie nicht, grub nur
einige Zentimeter tief.
„Na klasse. Da schleppst du uns ja eine nette Druidin an.“ brummte
Teborasque vor sich hin. „Eine Druidin, die nicht heilen kann und
keinen Schimmer hat, wie sie ihre Gestalt verändern sollte.“
„Konnte ich doch nicht wissen.“ murrte Vadarassar zurück, blickte
dann zu der Taurin, der langsam die Tränen kamen. Bis eben hatte sie
noch gedacht, sie würde bereits den richtigen Pfad beschreiten. Nun
jedoch schien alles vor ihr wegzubrechen...sie hatte das Gefühl, so
unglaublich nutzlos zu sein, eine Belastung für diese beiden so
ausgezeichneten Kämpfer. Selbst der Gepard neben dem Jäger hatte
offenkundig bessere Fähigkeiten als sie.
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Weinend sackte sie auf die Knie und drückte sich die Hände ins
Gesicht. Tränen flossen an ihren Handflächen vorbei, ihr Wimmern
erfüllte die Oase.
Teborasque war der Erste von den drein, der sich von dem kleinen
Schock erholt hatte, ging auf die Taurin zu und legte eine Hand auf
ihre Schulter.
„Jetzt heul doch nicht, Kleines. Ist eh schon spät. Morgen früh können
wir ja einfach mal dort rein und du versuchst es mal. Nur weil du noch
nie etwas ausprobiert hast, weißt du nicht, ob du es vielleicht doch
kannst.“
„Meinst....meinst du?“ fragte die Taurin, ihre Hände etwas zur Seite
schiebend.
Teborasque nickte.
„Klar, na sicher doch. Über Nacht wird sie zur Meisterheilerin
avancieren. Und mir wachsen Hörner und Flügel.“ knurrte Vadarassar,
was einen weiteren Heulanfall bei Braunpelz auslöste.
„Ach halt doch den Rand, du emotionsloser Brocken Schattenöl!
Kannst du nicht einmal etwas Nettes sagen?“ fluchte Teborasque in
seine Richtung.
„Ich bin Hexer. Dazu fehlen mir die Gene!“ konterte Vadarassar.
Noch immer brummend war es nun an Teborasque, ein Lagerfeuer zu
bereiten und gleichzeitig eine verzweifelte Druidin irgendwie zu
beruhigen. Herrliche Aussichten....noch dazu die Tatsache, dass er
wohl die erste Nachtwache halten durfte.
Still und für sich hoffte er das erste Mal, doch lieber Krokolisken jagen
gegangen zu sein, statt Donnerechsen erlegen zu wollen.
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Kapitel 8 – Traumhafte Lektionen
„Wach auf Braline! Aufwachen!“ rief eine freundlich warme Stimme.
Sie blinzelte.
„Na komm schon Braline. Es gibt viel zu tun!“ forderte die Stimme
weiter.
Erneut blinzelte sie, öffnete dann die Augen.
Ein sanft grünlicher Schimmer lag über allem um sie herum. Sogar der
Taure in den langen, grünen Gewändern vor ihr schimmerte leicht
grünlich, blickte sie aus geschlossenen Augen und mit einem
freundlichen Lächeln an.
„Genug geschlafen, meine Kleine. Es ist Zeit für dich, einige Dinge zu
verstehen.“ sagte der Taure vor ihr, griff nach ihrer Hand und zog sie
daran langsam in eine stehende Position.
Sie sah sich um.
Sie beide standen auf einer kleinen Insel, mitten in einem See, dessen
Wasser so wunderschön silbern glänzte wie das Mondlicht höchst
selbst. Ein sanfter Windhauch umschmeichelte sie, liebkoste ihre
Wangen, fast schon lieblich. Ganz so, als wolle die Natur sie umarmen.
„Wo...sind wir?“ wagte sie es, den Tauren zu fragen. Doch der lächelte
nur weiterhin sanft.
„Deine Freunde brauchen deine Hilfe. Doch nicht nur sie...der Pfad
und die Bestimmung eines jeden Druiden ist, all jenen zu helfen, die
jener Hilfe bedürfen. Genau wie sie bist du das Werkzeug, das Ohr,
Auge und der Mund der Welt, um die Kräfte gerecht zu verteilen.“
„Ich...verstehe nicht...“ brachte sie heraus, blickte den Tauren noch
immer ratlos an. Der ergriff kurz darauf ihre Schulter.
Das Grün um sie herum wurde stärker, wuchs zu einem dichten Nebel
heran, der alles einhüllte. Dann sah sie es vor sich: Ein Abgrund, an
dessen Rand sie beide nebeneinander standen.
„Sieh.“ sagte der Taure und deutete die Klippen herunter.
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Zögerlich sah sie herunter, erblickte den Jäger, mit dem sie vorher
unterwegs gewesen war. Er kletterte an der Felswand entlang, schien
ausgelaugt und erschöpft. In dem Moment, als sie ihn erblickte, verlor
er den Halt und stürzte.
Und stürzte.
Und stürzte.
Und schlug auf einem Vorsprung auf. Sie sah, wie er sich offensichtlich
mehrere Knochen im Leib gebrochen haben musste, vor Schmerzen
wimmerte.
„Oh nein! Tebo!“ schrie sie und suchte einen Weg, irgendwie zu ihm
herunter zu gelangen. Doch da war kein Weg. Nur die steile Klippe
und einige Dutzend Meter Luft, die sie beide trennten.
„Seine Wunden sind gefährlich. Er würde ihnen erliegen, wenn nichts
geschieht.“ erklärte der Taure mit emotionsloser Stimme.
„Doch sein Tod ist noch nicht beabsichtigt. Er soll noch auf der Welt
wandeln. Dies, Braline, weißt du tief in dir.
„Sicher..aber...was kann ich...ich muss zu ihm und....“
„Und was willst du tun? Bandagen werden nicht helfen und selbst
Tränke lindern nur die Schmerzen.“
Er legte eine Hand auf ihre Brust, blickte sie dann starr durch seine
geschlossenen Augen an.
„Du bist eine Gesegnete. Gesegnet von der Erdenmutter selbst, ein Teil
der Natur und Bindeglied zum Leben. Du fühlst das Leben um dich
herum, spürst es dich durchfließen. Und du kannst mehr – du kannst
Leben schenken.“
„Ich....ich weiß nicht....wie...“ stammelte sie, blickte erneut zweifelnd zu
ihrem Freund herab, der langsam zu sterben schien.
„Vertrau dir. Vertrau deinen Fähigkeiten, Braline. Schließ die Augen
und bitte die Erdenmutter, all das Leben um dich herum, die
Gesundheit deines Freundes wiederherzustellen, sein Leben zu
verschonen. Rufe nach Hilfe für ihn – nicht mit deiner Stimme, sondern
mit deiner Seele. Bitte die Erdenmutter um Gerechtigkeit, um ihre
schützende Hand und darum, durch dich, ihre Dienerin, ihm Heilung
zukommen zu lassen.“
„Aber ich...kann das doch...“
- 46 -

„Es liegt dir in der Wiege. Du beherrschst es vorzüglich. Hab Vertrauen
in die Erdenmutter, denn dann wird auch sie dir und deinen Worten
vertrauen.“
Noch immer sah sie den Tauren unsicher an. Der öffnete mit einem
Mal seine Augen einen kleinen Spalt. Strahlend grüne Augen lagen
unter den Lidern, blickten auf sie und fast durch sie hindurch, hinab bis
in ihre Seele.
„Hab Vertrauen. Du kannst es. Das weiß ich.“
Nun schloss sie wirklich die Augen. In ihrem Geist murmelte sie Worte,
flehte um Hilfe für den gestürzten Jäger und hob wie in Trance ihre
Arme. Ein grünliches Glühen umgab ihre Finger, Hände und kurz
darauf ihren gesamten Körper, während der Körper des Trolls leicht zu
leuchten begann.
Wunden begannen sich zu schließen, Knochen gaben ein leises
Knirschen von sich, als sie wie von Geisterhand wieder
geradegerichtet wurden und zusammenwuchsen. Nur die blutigen
Spuren blieben auf der Haut des Trolls, jedoch keine Narben oder
ähnliches. All das dauerte nur wenige Sekunden, die Braunpelz
allerdings wie eine Ewigkeit vorkamen. Ihr Körper zitterte, schüttelte
sich und versuchte sich zuerst gegen dieses warme, wohlige Gefühl zu
wehren, ehe sie sich ihm gänzlich hingab.
Genau in diesem Moment berührte der Taure ihre Schläfen.
Wissen durchschoss ihren Kopf. Die Wärme war da, so stark und
präsent wie noch niemals zuvor. Ständig hallten dieselben Worte in
ihrem Kopf wider, rasten Bilder vor ihren Augen umher.
Die Erde. Pflanzen. Bäume. Tiere. Die Luft. Wasser. Sogar das Feuer
schien sie zu umkreisen.
Jetzt spürte sie die Elemente, fühlte den Wind um sie herum und wie er
jedes einzelne Haar ihres Körpers umschmiegte, fühlte die
Wassertropfen und das darin millionenfach vorhandene Leben. Ein
leises Flüstern glitt durch die Felder, ein dumpfes Brummen ging von
den Bäumen aus. Sie hörte alles und jeden sprechen, jeden von ihnen
in seiner eigenen Sprache und einem anderen, charakteristischen
Klang.
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„Du hast deinen Weg gewählt, junge Taurin.“ hörte sie wieder die
Stimme, sah nun aber keinen festen Körper mehr, sondern nur noch
eine nebulöse, grüne Gestalt, deren Umrisse sie nicht fixieren konnte.
„Der Pfad der Wiederherstellung und Heilung. Kalimdor und ganz
Azeroth werden dir die Kraft geben, die du benötigst, um denen zu
helfen, die jener Hilfe bedürfen. Die Tiere werden dir ihre Kraft
schenken, damit du dich wehren kannst. Und bedenke dies: Jene
Kurzlebenden vergessen vielleicht die guten Taten, die du vollbringst,
das Land jedoch ist alt wie die Zeit und wird deine Taten niemals
vergessen – wie auch immer sie sein mögen.“
Braunpelz blinzelte. Die grüne Erscheinung vor ihr war mit einem
Wimpernschlag verschwunden. Verdutzt rieb sie sich die Augen,
blinzelte noch einige Male. Doch die Gestalt kam nicht wieder, blieb
verschwunden.
Dann schloss sie wieder die Augen, lehnte sich zurück und genoss die
Wärme, die sie umgab. Ein so wunderbares Gefühl, so geborgen, so
friedlich. Der smaragdgrüne Traum war eine Idylle der Schöpfung, wie
sie einmal war oder sein sollte, ohne Humanoide, Dämonen, Tiere oder
derlei. Nur die Landschaft, einige wenige Geistererscheinungen,
Pflanzen...die Natur.
Ein Paradies für die Seele, die hier unendlich umher streifen konnte,
den Körper gänzlich vergessen und dennoch ohne einen Verlust
weiterleben konnte, während im der wirklichen Welt der Leib langsam
verdorrte. Doch Braunpelz spürte ihren Körper noch als eine Erinnerung
in ihren Gedanken, hielt diese Erinnerung innerlich stets fest, um den
Weg zurück zu finden.
Und jener Weg wurde erschüttert. Etwas rüttelte an ihr, bewegte ihren
Körper hin und her.
Sie wurde neugierig, bog auf den Pfad, der sie zurück bringen sollte,
glitt durch riesige, grün schimmernde Landschaften, vorbei an
Bergketten und einem großen Wald, vorbei an einem großen
Wasserfall, eine weitere Bergkette hinab über weite, grüne Wiesen.
Dann wurde das grünliche Schimmern weniger, sie erblickte ihren
Körper und glitt langsam wieder hinein.
Sie blinzelte, sah dann das lange Gesicht eines Trolls vor ihren Augen,
dessen Gesichtszüge vom fahlen Mondlicht nur knapp beleuchtet
wurden. Viele kleine Riefen und eine Narbe auf der rechten Wange.
Kein Gesicht von einem harten Krieger, aber auch keines von einem
verweichlichten Magier...das war offensichtlich ein Jäger.
- 48 -

Tebo....
„Ja Mann. Endlich wachste auf. Dachte schon du wärst irgendwie
weg oder so was.“ kommentierte Teborasque mit mäßiger
Begeisterung. Irgendetwas schien nicht zu stimmen....nur konnte sie
sich nicht erklären, was eben das war.
Ihr Blick glitt zur linken, wo ein enttäuscht aussehender Orc gerade
einen tropfenden Beutel ausschüttete. Offensichtlich wollte er es noch
damit versuchen, sie zu wecken. Irritiert berührte sie ihr Gesicht und
merkte, das er offensichtlich schon mehr als eine Ladung Wasser über
ihr entleert haben musste: Ihr Fell an Kopf und Oberkörper und auch
ihre Lederoberbekleidung war schon triefend nass.
„Wieso...was ist denn los?“ brachte sie schließlich hervor, nachdem sie
dem hexenden Orc einen bösen Blick zugeworfen und ihre Augen
wieder auf Tebo gerichtet hatte. Er hielt seinen Bogen in einer Hand,
einen Pfeil in der anderen. Ein leises Fauchen ganz in der Nähe war zu
vernehmen.
„Wir haben Besuch, Kleines.“ kommentierte Teborasque die Antwort
und blickte in Richtung seines Katers, der mit gesenktem Oberkörper
drohend vor einem kleinen Häufchen Wesen stand, das eher an eine
wandelnde Leiche als an irgendein Lebewesen erinnerte.
Ein Gerüst aus Knochen und vereinzelten Fleischbrocken mit schief
hängendem Kiefer. Doch nicht etwa nackt, sondern mit einer neuen,
silbrig-lilanen Robe bekleidet, einem ebenso gefärbten Hemd, durch
das die Rippen hindurch erkennbar waren und schwarzen Stiefeln, aus
denen nur die Beinknochen oben heraus sahen. In einer Hand hielt die
Gestalt einen Stab, die andere Hand war an einen Ledergürtel gelegt.
Ein Hut hätte der Gestalt sicher gut gestanden – doch so standen die
Haare, als wären sie in dieser Position fest einzementiert, steil nach
hinten und gaben keine Regung von sich, als der Wind darüber strich.
„Nette Begrüßung. Fast so warm und herzlich wie mein Puls.“
grummelte der Untote, den Kater mit einem leeren Blick bedenkend.
„Was willst du hier?“ fragte Teborasque schnell und mit fester Stimme,
bereit, den Pfeil in seiner Hand jeden Moment abzuschießen.
„Ursprünglich kam ich, um den hordischen Verbündeten zur Seite zu
stehen. Doch sehe ich wohl, dass dies nicht erwünscht ist.“ brummte
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der Untote, nun die Taurin ansehend, die den Untoten umso deutlicher
musterte.
Sicher, sie hatte schon einmal von Untoten gehört, die auch in
Donnerfels lebten. Doch sie war nie zu den Teichen gegangen, um
ihnen einmal wirklich zu begegnen. Höhlen hatten für sie immer
etwas...nun...Unangenehmes gehabt.
Doch diese Gestalt dort...obwohl es widersinnig war, das etwas Totes
wieder lebte, spürte sie in ihm das Leben...und kein schlechtes.
Langsam erhob sie sich und ging in Richtung des Untoten. Teborasque
wollte sie zuerst zurück halten, gab dann aber schnell auf als er
merkte, dass er wohl eine Taurin nicht so wirklich festhalten konnte.
Mit einer Hand strich sie über die Seite von Swift, der noch immer
fauchend vor dem Untoten stand. Merkwürdigerweise beruhigte sich
der Gepard mit einem Mal, sah kurz zu ihr und wandte sich dann um,
ging zurück zu seinem Begleiter.
„Ich spüre in dir eine große Macht und ein starkes Streben nach
Leben. Wenn du willst, kannst du gerne bleiben und mit uns ziehen.“
erklärte Braunpelz, während sowohl Teborasque und auch Vadarassar
ihre Münder aufsperrten und nicht so recht glauben konnte, was diese
Druidin da gerade über ihre Köpfe hinweg entschied.
Der Untote nickte. „Es stimmt also, was man über die Tauren sagt. Sie
sollen Dinge sehen und spüren können, die anderen verschlossen
bleiben.“ erklärte er, sah dann zu den anderen.
„Ich werde deiner Bitte entsprechen.“
Mit diesen Worten ging er knapp an ihr vorbei und setzte sich nahe
den anderen auf den Boden, schloss kurz die Augen und seine Hände
und konzentrierte sich. Ein leichtes Glühen umgab seine Finger, ehe er
sie wieder öffnete und einen großen Becher Sprudelwasser in Händen
hielt.
„Ein Magier also.“ brummte Vadarassar. „Wie nennt man dich denn,
Flickwerk?“
„Bwalkazz.“
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Kapitel 9 – HdW
Ein letzter Versuch eines Schmerzenschreis entglitt der Kehle des
Nachtelfen, ehe sein Körper zu einer einzigen Statue aus Eis wurde und
kurz darauf in tausend Stücke zerbarst.
Das Werk von Bwalkazz. Ein Magier, dessen emotionale Kälte nur noch
von der Frostigkeit seiner Zaubersprüche überboten wurde. Knapp
hinter ihm folgten der Orchexer Vadarassar, der Trolljäger und auch
die Taurendruidin.
„Ich mag diese Höhlen nicht...“ murmelte Braunpelz leise vor sich hin.
„Ich weiß was du meinst, Mann.“ stimmte Teborasque zu. „Viel zu eng
und verwinkelt. Da kann man kaum zielen und die Gegner sieht man
erst, wenn’s schon zu spät ist.“
„Das ist es nicht...“ murmelte sie weiter. „Diese...Enge. Ich mag Höhlen
nicht. Und überall....dieses Krabbelzeugs.“
Instinktiv schüttelte sie sich und zog eine etwa handgroße Spinne aus
ihrem Fell, um diese kurz darauf zur Seite und ins Grün fliegen zu lassen.
Leben und Tiere in allen Ehren, aber Spinnen....wieso ausgerechnet
Spinnen?
„Seid mal froh, das ihr noch nicht im Steinkrallengebirge ward.“
grummelte Vadarassar zu den beiden hinter sich.
„Da sind solche Spinnen nicht einmal die Babys der Viecher, die man
zu Gesicht bekommt. Und Gerüchten zufolge soll es irgendwo in den
Östlichen Königreichen noch größere geben.“
Jetzt schüttelten sich sowohl Teborasque und Braunpelz kräftig.
Riesenspinnen....igitt.
Indes waren sie in der Höhle weiter voran gekommen. Der Magier
ging, obwohl es alle erstaunte, dabei mutig voran, sah sich um und
fror jeden Gegner, der sich der Gruppe nähern wollte, kurzerhand
einfach ein. Als sie dann aber an einem wahren Riesen als Gegner
ankamen war mit Einfrieren nichts mehr zu machen. Trotz seines
offensichtlichen Mutes, den man vielleicht auch nur den Willen der
Verlassenen nennen konnte, hatte der Magier noch etwas Verstand
übrig, um sich mit dem wirklichen Riesen vor sich nicht alleine zu
messen. Stattdessen sah er zu den anderen, nickte kurz dem Hexer zu
und beschloss dann, dass dieser seinen Leerwandler nach vorn
schicken solle.
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Die ersten Schläge hielt dieser auch recht gut aus, doch bereits nach
dem vierten Volltreffer durch die riesige Faust des Gegners begann
der dicht bläuliche Nebel, der den Leerwandler bildete, zu wabern.
Kraft floss aus vielen Rissen der Hülle des Dämons, breitete sich wie ein
Nebel um den Koloss aus. Ein weiterer Schlag und der Dämon war
nicht mehr.
Die vier erstarrten vor Schreck, als der Koloss auf sie zu walzte.
Ausgerechnet Teborasque war es, der schnell genug reagierte, seine
Axt zog und auf den Gegner zu stürmte, um ihm diese kurzerhand in
die Beine zu schlagen. Die Wirkung war sofort spürbar: Nur noch
strauchelnd bewegte er sich vorwärts, wandte sich nun aber dem
Jäger zu.
„Los Mann! Ich halte ihn hin, während ihr...“ begann Teborasque,
wurde dann jedoch von einem Schwinger getroffen, der ihn
kurzerhand mehrere Meter zurück und gegen eine der Felswände
schleuderte. Sterne kreisten vor seinen Augen, während er einen
metallischen Geschmack zwischen seinen Lippen wahrnahm.
Blut.
Sein eigenes Blut.
Sofort schlossen Vadarassar und Bwalkazz ihre Augen, murmelten
magische Formeln vor sich her. Die Hände des Untoten begannen
blau zu glühen, während er seine Frostzauber wob und sie dem Koloss
entgegen schickte. Vadarassar indes bewegte seine Lippen wie in
Trance, seine Augen glühten während dämonische Silben seinen
Mund verließen. Flüche von unaussprechlicher Abscheu sollten diesen
Riesen heimsuchen, rissen an ihm, umgaben den immensen Körper,
der dennoch weiter auf den taumelnden Jäger zu schritt und
ausholte.
Wie durch ein Wunder wich Teborasque dem Angriff aus, ließ die Arme
tief hängen und hüpfte mit einem Mal von einem Bein auf das andere,
war einmal hier, einmal dort und schwang immer wieder die Axt.
Instinktiv hatte er sich auf eine Technik besonnen, die ihm sein Lehrer in
jungen Jahren beigebracht hatte: Der Tanz des Affen. Auf diese Art
und Weise konnte er Zeit gewinnen und seine Chancen, diesen
kräftigen Schlägen auszuweichen, deutlich erhöhen.
Während der Kampf verbissen weiterlief, stand Braunpelz hinten an
und blickte hilflos zu, wie der Jäger wieder und wieder von Schlägen
getroffen wurde. Wunde um Wunde zeichnete das Gesicht des Trolls,
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der aber immer noch seinen Tanz fortführte und den Giganten so
beschäftigte. Ein weiterer Schwinger allerdings schickte ihn auf den
Boden. Er wälzte sich, versuchte aufzustehen...doch die Kraft hierzu
fehlte ihm. Das schien der Koloss ausnutzen zu wollen.
Sie musste etwas tun. Irgendetwas....nur....wie?
Sie sog die Luft tief durch ihre große Nase ein und schloss die Augen,
während Teborasque das gleiche tat und innerlich schon mit seinem
Leben abschloss.
„Kalimdor. Erdenmutter, die du das Leben gibst, ich flehe dich an
erhöre mich.“ flüsterte Braunpelz, die Arme seitlich von sich gestreckt.
Nichts passierte.
„Im Namen des Lebens, lass mich als Dienerin deiner Gnade auftreten.
Ich bitte dich.“ flüsterte sie, holte abermals tief Luft.
Erneut geschah nichts.
„Erdenmutter....ich flehe dich an. Gib mir deinen Segen...“ murmelte
sie ein drittes Mal und öffnete dann ihre Augen.
Der Koloss stand regungslos dort, seine Faust zum letzten Schlag
erhoben. Ein Frostblitz von Bwalkazz hing zwischen ihm und dem Koloss.
Dicht daneben schimmerte eine schwarze Energiekugel in allen
Schattierungen der Dunkelheit.
Teborasque lag noch immer am Boden und regte sich ebenso wenig,
wie sich nichts anderes in der Höhle regte.
Nichts außer einem grünen, intensiven Licht, das Braunpelz mit einem
Mal umgab.
„Die Dienerin der Erdenmutter ersucht um den Segen und die Gabe,
die Lebensenergie und Gesundheit jener, die auf mir schreiten, zu
erneuern. Es sei dir gewährt.“ hauchte die Stimme.
Das grüne Licht wandelte sich in Nebel, umgab die Druidin, bildete
einen Ring um sie und schoss dann in sie hinein. Nun glühte sie selbst
grünlich, spürte mit einem Schlag eine enorme Kraft auf sich wirken.
Worte schossen durch ihren Kopf, legten sich auf ihre Zunge, während
ihre Augen allein auf Teborasque lagen.
Die grüne Farbe verschwand von ihrem Körper. Lediglich ihre Hände
begannen grünlich zu glühen, als sich Silben auf ihre Lippen und von
diesen schlichen.
„Pfade des Lebens, hört mein Flehen und heilt diesen euren Diener.“
rief sie, deutete auf Teborasque.
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Das grüne Glühen verließ ihre Hände, schoss mit einem Schlag zu dem
Jäger herüber und traf diesen mit einer Wucht, die nur mit einem Sturz
vom Zeppelinturm vergleichbar sein könnte. Die Wunden
verschwanden fast augenblicklich und seine Kraft kehrte schlagartig
zurück. Gerade im letzten Moment brachte er noch die Axt hoch, um
diese in den Arm des Kolosses zu bohren.
Die beiden magiebegabten waren überrascht – war das ihre Druidin
gewesen? Einen Augenblick drehten sie sich nach hinten und starrten
Braunpelz an. Doch anstatt sich von den Blicken verunsichern zu
lassen, begannen ihre Hände erneut zu glühen.
„Erdenmutter, strafe diesen mit deinem Zorn!“ fauchte sie und
schleuderte zwei grünliche Bälle gegen das Ungetüm, ehe sie die
Arme nach oben riss und über den Koloss zeigte.
Es bröckelte. Einige Steine brachen herab, gaben einen winzigen Spalt
nach außen frei.
„Elune! Mutter Mond, stehe diesen Dienern Kalimdors zur Seite und wirf
deine Macht auf diesen Feind!“ rief Braunpelz, deutete auf den Koloss.
Die kleine Felsspalte reichte überraschenderweise, damit ein dünner
Hauch Mondlicht in die Höhle hinein fallen konnte, um den Koloss zu
treffen. Es war intensiv, verbrannte Haut und Fels überall dort, wo es
den Gegner berührte. Dieser taumelte nun, wurde erneut von Frost-
und Schattenblitzen getroffen und spürte kurz darauf ein letztes Mal
die metallene Klinge von Teborasques Axt. Dann sank er zu Boden und
hauchte sein Leben aus.
Braunpelz sank ebenfalls zu Boden, stützte sich auf den Knien hockend
mit beiden Händen ab, um nicht gänzlich umzukippen.
„Mann! Wie haste das denn gemacht?!“ rief Teborasque überrascht.
„Ich....weiß es nicht....“ japste Braunpelz, nach Luft ringend.
„Also kannst du doch heilen. Hab doch gesagt, dass Druiden das
immer können. Mussteste nur herausfinden.“ munterte Teborasque die
Druidin mit einem Klaps auf den Rücken auf, während sie draußen vor
der Höhle am Lagerfeuer saßen und sich über die herbeigezauberten
Brotlaibe von Bwalkazz her machten.
„Ich weiß nicht so recht. Was, wenn das nur dieses Mal geklappt hat?
Ich bin nicht wirklich zuverlässig...“
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„Nu hör doch mal auf Kleines. Du bist noch jung. Überleg mal – so
junge Druidinnen gibt es doch nirgends. Das wird noch werden. Jeden
Tag wirste etwas besser. Wirst schon sehen.“ sagte Tebo, griff in seine
Tasche und holte ein großes Stück Fleisch heraus, um es in Richtung
eines Busches zu werfen. Es war noch nicht ganz am Gebüsch
angekommen, als ein Schatten in die Luft sprang, das Fleisch noch im
Flug mit den Zähnen schnappte und dann, ohne irgendein Geräusch
zu verursachen, wieder im Geäst landete.
„Meist du?“ fragte sie, den Troll nun direkt anblickend. Doch der
lächelte nur.
„Meine ich.“
„Ziemlich mächtig diese Frostmagie.“ bemerkte Vadarassar, den
Untoten etwas genauer betrachtend. Eigentlich hatten die beiden
einiges gemeinsam: Beide gehörten zu den ursprünglich Geächteten
des Großen Krieges. Es waren schließlich die Hexenmeister, die so viel
Schlimmes über die Welt gebracht hatten....und die Geißel, die aus
ihren Lehren entstanden war. Fast schon ein wenig zynisch, das nun
gerade diese beiden nebeneinander saßen, sich einen großen
Brotlaib teilten und gegen die Überbleibsel der Brennenden Legion
und der Geißel antreten wollten.
„Wenn die Kälte von Herzen kommt, kann sie vieles bewirken.“
brummte Bwalkazz, die Hälfte des Brotes dank seines schiefen Kiefers
dabei über seiner Robe verteilend.
„Und glaub mir – mein Herz ist so kalt wie Northrend.“
„Glaube ich sofort.“
An diesem Abend wurden zwei wirklich enge Freundschaften
geschlossen. Die zwischen einem Jäger und einer Druidin und die
zwischen einem Magier und einem Hexenmeister.
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Kapitel 10 – Dämonische Weiten
Die Druidin war also doch nützlich gewesen. Obwohl sie die ganze Zeit
über das Gegenteil behauptet hatte, war ihre Heilkraft sogar größer,
als jene von den Druiden, denen Vadarassar bisher begegnet war. Ob
sie diese Kräfte nun per Zufall entdeckt oder nur vor den anderen
verborgen hatte – der Hexenmeister wusste darauf keine wirkliche
Antwort. Es war ihm auch egal, hatte er die Druidin nach einem kurzen
Ausflug ins Steinkrallengebirge lauthals kreischend wieder Richtung
Brachland rennen sehen. Der Jäger war ihr gefolgt und nun wohl mit
ihr zusammen über alle Berge, während der Hexenmeister in einer
verbrannten, dürren Ebene stand.
Desolace nannte man die Gegend hier. Desolat....das passte wirklich.
Der Geruch des Meeres lag ihm in der Nase, wurde aber von einem
stechenden Geruch überlagert. Überall tote Weiten, eine Festung mit
wahnsinnigen Orcs und allerorten spürte er die Präsenz von Dämonen.
Letzteres beruhigte ihn sogar etwas, obwohl er sich im Klaren war, dass
er nicht über alle von diesem Schlag die Kontrolle übernehmen
konnte. Doch ein Teil von ihm gehörte zu diesen Wesen der Finsternis.
Also würden sie ihn sicher nicht ebenso schnell zerfleischen, wie sie es
für gewöhnlich mit den vielen anderen Reisenden taten, deren
Überreste am Wegesrand verstreut lagen.
„Finster wie deine Seele dieses Land.“ bemerkte eine bekannte
Stimme hinter dem Hexenmeister.
Vadarassar drehte sich um und erblickte den Magier Bwalkazz, wie er
hinter ihm stand und mit seinem schiefen Kiefer ein Grinsen zum Besten
gab.
„Hier musst du dich doch wie zu Hause fühlen. Mit den vielen
Dämonen um dich herum...“
Vadarassar nickte knapp. „Etwas, jedoch sind diese hier nicht wirklich
zweckdienlich. Sie sind böse.“
„Sind das nicht alle Dämonen auf eine gewisse Art?“
„Vielleicht. Jedoch sind von Grund auf böse Dämonen, die einem
nützlichen Zweck dienen, nützlich und damit gut.“
„Eine merkwürdige Logik, die ihr Hexenmeister da verfolgt.“
schlussfolgerte Bwalkazz und ging an Vadarassar vorbei.
„Dort hinter dem Berg ist eine Siedlung der Trolle. Der sollten wir einen
Besuch abstatten.“
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„Woher willst du das denn wissen?“ brummte Vadarassar seinen
Begleiter wider Willen. Doch der sah nicht zurück, ging stattdessen mit
seinem hageren Körper einfach weiter und deutete mit einem
knöchrigen Daumen nach rechts.
„Dort oben stand ein Taure. Faselte was von nem fetten Fisch, den er
sich grillen wollte. Will nen stattliches Sümmchen dafür. Und das
einzige, was wir dafür tun müssen, ist mit dem Angler in dem Kaff zu
reden und einen zu besorgen.“
Wir? Seit wann hatte Vadarassar diese wandelnde Leiche bittesehr
eingeladen? Nicht das er etwas gegen Tote hatte. Jedoch
bevorzugte Vadarassar tote Körper dann, wenn sie entweder auf dem
Feld und unter den Ausläufern seiner Flüche zerfallend herumlagen
oder bereits einige Fuß tief im Boden verscharrt waren. Bwalkazz
erfüllte keine dieser Bedingungen und störte sich auch nicht daran,
das ihm beim Essen mehr aus dem schiefen Kiefer heraus fiel und –
floss, als ein wild fressender Orc sich bei einem Festmahl neben den
Mund schieben konnte. Und als wäre das noch nicht alles, konnte
man seinen verfaulenden Eingeweiden, die über und über mit
Löchern, Rissen und sehr unfachmännisch angebrachten Flicken
bedeckt waren quasi live bei der Verdauung der magischen Kost
zusehen, wenn dieser die Robe etwas raffte oder mal wieder meinte,
mit freiem Oberkörper herum zu laufen. Glücklicherweise kam letzteres
sehr selten vor, was wohl auch daran lag, das um ihn herum jeder
unverzüglich seinen Appetit verlor, wenn er sich beim Essen
entblätterte.
Der Weg war überraschend lang, führte an einigen Zentaurenlagern
vorbei und schließlich an eine Stelle, die Vadarassar das Herz höher
und Bwalkazz selbiges tiefer sacken ließ: Mannorcs Koven, eine riesige
Zuflucht für Dämonen. Dutzende, nein hunderte von Dämonen liefen
hier herum. Teufelsjäger – jene manafressenden Magierschrecken, die
einen Magier mit ihren Tentakeln einfach aussaugen konnten, flankiert
von Teufels- und Verdammniswachen, Höllenbestien und Sukkubi
verteilten sich gleichmäßig, zischten einander an und linsten böse zu
den beiden Wanderern. Zu einem Angriff kam es wundersamerweise
jedoch nicht. Vielleicht fürchteten sie hierbei einen herben Rückschlag
zu erleiden, vielleicht hatte aber auch eine höhere Macht etwas
Wichtigeres mit ihnen vor. Wer konnte schon in die Köpfe dieser
Dämonen blicken?
Bwalkazz beschleunigte seinen Schritt, behielt den Weg fest im Auge
und passierte den Koven so schnell er nur konnte, bemerkte erst am
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anderen Ende, das Vadarassar stehengeblieben war und in eine
Richtung des Kovens starrte.
Einen Moment zögerte er, dann ging er auf den Orchexenmeister zu.
„Was machst du hier? Beweg dich, bevor die auf uns losgehen.
Gegen ein paar von denen können wir zwar kämpfen, aber lange
nicht gegen alle.“
Vadarassar nickte schwach, blickte dennoch weiter in dieselbe
Richtung. Nun folgte Bwalkazz dem Blick des Hexers.
Ein einzelner Sukkubus lag in Blickrichtung des Hexers. Nichts
ungewöhnliches...nicht einmal die Tatsache, das sie dort ohne andere
Dämonen herum stand und an einer Säule lehnte.
„Was starrst du diese Dämonin an? Flirtest du oder was soll das
werden?“ knurrte der Magier, wollte die Hand des Hexenmeisters
ergreifen, der unvermittelt einen Schritt in Richtung des Sukkubus
machte.
„Sieh sie dir genau an.“ murmelte Vadarassar, dann zu dem Magier
sehend.
„Was soll ich da sehen? Ein Dämon. Genau so wie mindestens fünf
Dutzend andere hier um uns herum. Und allesamt sind sie mir
unsymphatisch.“
„Du verstehst nicht wirklich etwas von der Legion, oder?“ brummte
Vadarassar weiter, musterte die Dämonin dabei genau. Dann nickte
er – sein Verdacht bestätigte sich.
Bwalkazz verstand nicht, worauf der Hexer hinaus wollte, fragte aber
auch nicht. Eine Antwort bekam er trotzdem kurz darauf direkt serviert.
„Bei der Brennenden Legion gibt es ein Gesetz von Kampf, Stärke und
Gnadenlosigkeit. Jeder Dämon ist nur so lange nützlich, wie er seine
Aufgabe erfüllt. Verletzte werden abgestoßen wie ein zerbrochenes
Werkzeug. Schwache werden ausgesondert und solche, die Gnade
zeigen, abgeschlachtet.“
„Und? Was willst du mir jetzt sagen?“ brummte der Magier. Doch
Vadarassar deutete auf den Sukkubus, jene Dämonin mit einer
aufgerollten Peitsche aus schwarzer Energie und überaus enger
Bekleidung.
„Einen Dämon, der vollständig unter der Kontrolle und der Gnade der
Legion steht, kann ich nur eine begrenzte Zeit versklaven. Aber einen,
der ausgegrenzt wird oder der ausgestoßen wurde, kann ich
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dauerhaft kontrollieren. Und ein Sukkubus wäre eine große
Bereicherung für mich.“ murmelte Vadarassar, nun mit einem
siegessicheren Lächeln auf den Lippen. Durch seine dunkle Aura
wirkte dieses Lächeln sogar noch bedrohlicher, als er es eigentlich
beabsichtigt hatte.
Bwalkazz verstand ihn noch immer nicht, ging aber zusammen mit
dem Hexer einige Schritte näher an das zerschlagene Gebäude
heran, auf deren Trümmern sich die Sukkubi aufhielt. Erst jetzt fiel dem
Magier auf, was Vadarassar wohl schon vorher gesehen hatte.
Diese Dämonin hatte sich mit Absicht weiter von den anderen entfernt
– wahrscheinlich, damit niemand ihre Lage bemerkte. Immer wieder
sah sie sich nach den anderen um, wollte wohl den Blicken der
Wächter und ihresgleichen entkommen. Jedes Mal, wenn sie sich
sicher fühlte, drehte sie ihren Rücken ein wenig, hob ihr linkes Bein und
rieb mit beiden Händen über ihr Knie, um es dann wieder langsam
abzusetzen und dabei leicht zusammen zu zucken.
„Sie ist verletzt...“ brummte Bwalkazz.
Vadarassar nickte, blickte auf die Trümmer der Ruinen. „Bei den
Trümmern hier überall nicht unwahrscheinlich. Sie ist bestimmt gestürzt
und hat sich das Knie verdreht, gebrochen oder sonst etwas.
Jedenfalls ist sie damit für die Legion wertlos – und das weiß sie auch.
Deswegen ist sie hier. Ich schmecke geradezu ihre Todesangst.“
„Und was willst du jetzt tun?“ fragte Bwalkazz, der zusammenzuckte,
als der Hexenmeister mit einem Mal weiter auf die Ruinen zuschritt.
„Bleib zurück – ich kümmere mich schon um sie.“ sagte er kühl und
stieg die Trümmer hinauf.
Ziemlich genau zu dem Zeitpunkt, als sich die Sukkubi wieder ihrem
Knie widmete, tauchte Vadarassar hinter der Säule auf und stand mit
einem Mal vor der Dämonin. Die griff nach ihrer Peitsche und wollte
auf den Hexer zu stürmen. Allerdings war ihr Bein wohl anderer
Meinung, sackte unter ihr weg und ließ sie auf die Knie sinken.
„Du musst nicht vor mir knien, Dämonin. Dazu besteht keine
Veranlassung.“ spottete der Hexenmeister.
„Orcgewürm! Ich werde dich Schmerzen lehren!“ fauchte die Sukkubi,
ihre Peitsche wehen lassend.
Sie traf Vadarassar an der Seite, hinterließ einen Riss in seiner Robe,
unter dem ein dünner roter Streifen erkennbar wurde. Die Augen des
Hexers verengten sich.
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„Allein? Ich denke nicht, dass deine Chancen dabei gut stünden. Ruf
lieber einige deiner Freunde dazu, damit sie dich tragen können.“
grummelte Vadarassar, griff dann nach ihr und bekam die Peitsche
mit einer Hand zu fassen. Sofort spürte er das Brennen des schwarzen
Geisterleders in seiner Hand, ließ jedoch nicht los.
„Ich will nicht mit dir kämpfen. Würde ich das, wärst du schon tot. Und
auch wenn du mich besiegst, würdest du sterben. Aber es gibt noch
einen Weg. Einen Weg, der für uns beide nützlich sein könnte.“ knurrte
Vadarassar, die Schmerzen in seiner Hand so gut er konnte
ignorierend.
Der Sukkubus starrte ihn ungläubig an. Der Griff an ihrer Peitsche
lockerte sich, das dunkle Lodern ebbte ab.
„Du willst mich versklaven. Doch ich bin frei.“
„So frei, das du dich vor deinesgleichen versteckst, damit sie deine
Schwäche nicht sehen.“ schoss Vadarassar zurück.
Sie biss sich auf die Lippe. Der Hexenmeister hatte sie durchschaut. Es
machte keinen Sinn mehr, ihn zu belügen. Und obwohl ihr Hass dem
Orc gegenüber unvermindert war, reagierte ihr Verstand rechtzeitig
und lenkte ihre Hand.
Sie ließ ihre Peitsche und dann sich selbst fallen. „Beweise, dass du
mein Vertrauen wert bist, Hexenmeister. Beweise es und ich werde dir
folgen.“
Er blickte sie an, griff in seine Tasche und holte einen Edelstein heraus,
der in einem satten Lila glänzte und leuchtete. Dann hielt er diesen vor
die Dämonin.
Sie nahm den Stein und legte ihn sich auf die Brust. Aus dem Splitter
einer Seele wob sich eine Halskette, die sich um ihren Nacken legte
und kurz darauf zu pulsieren begann.
„Eine Seele....Hexenmeister, du schenkst mir eine Seele. Wenn du es
wirklich derartig ernst meinst, werde ich mit dir kommen.“ antwortete
sie nickend.
„Dann streck dein Bein aus und lass mich sehen, was dich plagt.“ wies
der Hexer die Dämonin an, die diesem Befehl sofort folgte.
Die großen, grünen Hände des Hexers wanderten über ihr Knie,
schienen den Grund für ihre Pein zu ertasten versuchen. Dann erhob er
sich und reichte ihr eine Hand.
„Nichts gebrochen oder sonst wie schlimm verletzt. Das Bein wird
heilen, wenn du ihm Zeit gibst.“ schlussfolgerte der Hexenmeister und
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griff der Sukkubi kurzerhand unter die Schulter, stützte sie den Weg bis
aus dem Koven heraus.
„Wie du meinst, Meister.“ antwortete sie, mit jedem Moment immer
mehr dem Hexenmeister verfallend, um bereits nach wenigen Minuten
jegliche Erinnerung an die Legion und ihre Dienerschaft in eben jener
völlig vergessen zu haben.
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Kapitel 11 – Im Dschungel
Der Geruch von frisch gefangenem Fisch, das Knarzen von
Holzplanken, Flattern von Segeln, eine steife Brise, die durch die Bucht
zog und die Unterhaltungen, Beschimpfungen, Flüche und Schreie auf
die weite See trug, während das Schiff langsam festmachte und die
zur Gangway improvisierte Plankenkonstruktion herüber gehievt
wurde.
Booty Bay. Ein Heimathafen für Piraten und alles mögliche andere
Gesindel, von dem ein ehrlicher Geschäftsmann in etwa so weit
entfernt war wie eine Portion Aas Surprise von einem delikaten
Mittagessen.
Mit reichlich zitternden Knien wackelte Braunpelz von dem Schiff
herunter. Ihre große Taurennase war leicht grünlich verfärbt, während
ihr hagerer Begleiter keine derartigen Anzeichen an sich hatte.
„Erst dieses Geschrei von Spinnen und dann auch noch diese
Seefahrerkrankheit. Mann, du bist wirklich nicht sonderlich robust
gebaut.“ bemerkte Teborasque, sie noch einmal musternd. Dann
bemerkte er, wie überaus unpassend diese Feststellung war. Eine
Taurin als ‚nicht robust’ zu bezeichnen....ähem....was waren dann
Elfen? Daran gemessen müssten die ja in der Mitte durchbrechen.
Aber nee...das war nen anderes Thema.
„Dieses ständige...Schwanken. Ich bin für die Natur gebaut. Für den
festen Boden.....nicht für so etwas....“ konterte die Druidin und sah sich
um. Wenigstens war sie nun von halbwegs festen Holzplanken
umgeben. Wenngleich auch einige davon unter ihren Hufen
beängstigend knarzten und knackten.
„Du hast Schiss vor Spinnen, also ist es logischer, hier etwas zu
unternehmen. Im Schlingendorntal gibt’s keine Spinnen. Zumindest hat
man mir das erzählt.“
„Hoffen wir das stimmt...“ brummte Braunpelz und sah sich weiter um.
Piratenzubehör. Interessant...doch leider nichts Schönes aus Leder.
Dafür hatte der örtliche Händler einige nette Rezepte für sie im
Angebot. Und siehe da: Der Goblin dort wollte sogar einige
Goldmünzen loswerden. Allerdings nur gegen Häute von einigen
speziellen Krokolisten.
Krokolisken...na ja...wenigstens keine Spinnen....
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Unterdessen....irgendwo mitten im wirbelnden Nether....
„Und ich sag es dir noch mal: Wir sollten uns wehren! Wenn du und ich
zusammen in die Welt der Sterblichen gehen würden, könnten wir ihn
locker unterjochen!“ zischte Jubtuk.
„Ach lass ihn doch. Er ist Herr. Er sorgt für uns. Er hat uns vor der Legion
bewahrt und uns vor dem Tod gerettet. Unser Ende bei der
Brennenden Legion wäre viel schlimmer.“ antwortete der Leerwandler
mit übertrieben langgezogenen Worten und sehr langsamer Stimme.
„Hathmon du hohler Kessel. Hast du zu viele Schläge auf deine breite
Rübe bekommen oder wieso willst du die Tatsachen nicht erkennen?
Der Kerl versklavt uns! Wir sind nur seine räudigen Diener, gerade gut
genug für die Drecksarbeit!“
„Der Herr wird gut für uns sorgen. Der Herr gibt uns ein sicheres Zuhause
und ruft uns nur, wenn er uns braucht.“
„Wenn er uns braucht!“ spottete der kleine Wichtel. „Der Kerl nutzt uns
aus! Ohne uns wäre er doch ein Nichts!“
„Wenn er ein Nichts wäre, dann wären wir jetzt nicht hier....“
antwortete der Leerwandler erneut und schwebte zu einer silbrig
schillernden Wasserquelle hin, um seinen Durst zu stillen.
Ein leichtes Beben ging durch den wirbelnden Nether um sie herum.
Nebel zog sich zu einer Wolke zusammen und wurde langsam dichter.
Grob konnte man die Umrisse eines anderen Dämons erkennen....
„Sieh mal einer an – da kommt ein neuer Besucher. Ein weiterer
Teilnehmer an unserer Party!“ zischte Jubtuk und sprang wild auf die
Nebelgebilde zu, die sich nun auflösten und den Blick auf den neuen
Dämonen freigaben.
„Ein Sukkubus! Na sieh mal einer an – jetzt kriegen wir hier auch noch
so ein schönes Mitglied für unseren Club der Unterjochten!“ jubelte der
Wichtel und hüpfte vor der Dämonin hin und her.
„Gestatten – Jubtuk mein Name. Ich bin hier der Kopf des ganzen, der
Chef sozusagen. Aber für dich bin ich gern der kleine Jubbi.“ sachte er
lächelnd und blieb dann, die Dämonin anlächelnd, vor ihr stehen.
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Die Dämonin blickte nach unten zu dem Wichtel, hob dann die Nase,
ein Bein und verpasste dem kleinen kurz darauf einen Tritt, der selbigen
einige Meter weg und dann gegen eine vorher unsichtbare Wand
donnern ließ, von der er langsam herunter tropfte und auf der Stirn
aufschlug.
„Fierneri für dich. Und ich bin nur meinem Geliebten verfallen. Dieser
liebreizende Orchexenmeister, der mich aus den tödlichen Fängen
der Legion gerettet hat. Mein schwarzes Herz gehört nur ihm. Und du
Wicht bleibst mir von der Pelle, verstanden?“ zischte sie und ging dann
langsam auf die Quelle zu, aus der sich auch Hathmon bediente.
Jubtuk hingegen rappelte sich auf und befühlte seinen Kopf. Er spürte
eindeutig, wie ihm ein drittes Horn wuchs...außerdem würde sich der
Hufabdruck auf seinem Hinterteil sicher nicht sonderlich gut machen...
Sukkubi....er hätte wissen müssten, das einige von diesen verdammten
Verführerinnen so stur und beharrlich waren....
...und dabei so wunderschön. Doch dieser neunfach verfluchte Orc.
Irgendwann würde die Zeit kommen, zu der Jubtuk derjenige welcher
wäre.....ja....bald schon!
Mittlerweile war es auch im Dschungel dunkel geworden. Die
Krokolisken waren erlegt und ihre ledrige Haut abgezogen. Nun
brannte ein kleines Feuer mitten in einer Lichtung. Die wenigen Tiger
und Panther, die umherstreiften wären gerne auf die beiden
losgegangen, doch einerseits beeindruckte sie die Aura der Druidin
genug, um sie als einen Teil der Natur zu akzeptieren, andererseits
wusste der Begleiter von Teborasque hervorragend sein Revier – einen
Umkreis von hundert Metern um die beiden Zweibeiner herum – zu
behaupten. Der einzige Tiger, der dumm genug war, näher heran zu
kommen, hatte die Krallen des kampferprobten Geparden, kombiniert
mit zwei festen Bissen und kurz darauf noch einen Pfeil in seiner Seite
spüren dürfen. Das war vor gut zwei Stunden gewesen....
....jetzt erinnerte nur noch das abgezogene Fell und das über dem
Feuer brutzelnde Tigerfleisch an die Dummheit. Swift hatte seinerseits
den größten Teil abbekommen – beide Hinterkeulen – und knabberte
darauf herum, warf den sich annähernden Tigern dabei einen
demonstrativen Blick zu. Allein diese Tatsache reichte schon, um
jegliche Tiger im Umkreis die Flucht ergreifen zu lassen.
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„Der Dschungel hier ist angenehm. So...alt und unberührt.“ stellte
Braunpelz fest, die Kräuter in ihrer Hand betrachtend, um kurz darauf
von jedem Stängel jeweils ein Blatt abzureißen, es zwischen den
Fingern zu zerdrücken und daran zu schnuppern.
„Und Kräuter wachsen hier...in Hülle und Fülle.“
„Es ist das Land meiner Vorfahren und Verwandten.“ brummte
Teborasque, in seine Bastelei vertieft.
„So?“ fragte die Taurin verwundert. „Stimmt, ich meine an einigen
Stellen Speere und Pfeile trollischer Machart gesehen zu haben. Deine
Verwandten also?“
„Ferne Verwandte. Und keine netten. Eine lange Geschichte rund um
Macht, Krieg, Treue, Verrat und falsche Götter.“ brummte er, blickte
dann in seine Tasche und murmelte etwas vor sich hin.
„Klingt ja nicht unbedingt sehr erfreulich. Aber sag mal – was treibst du
denn da?“
Teborasque reagierte zuerst nicht, wühlte seine Tasche einmal quer
durch. Dann grinste er und zog eine kleine, unscheinbare
Eisenschraube aus der Tasche heraus.
„Gefunden.“ sagte er triumphierend. Erst dann sah er zu der Taurin.
„Der Bogen ist hinüber. Einfach in der Mitte durchgebrochen. Aber das
hier ist besser als jeder Bogen. Eine Flinte....und nicht irgendeine. Ich
muss nur noch die eine Schraube hier einsetzen und dann zeige ich dir
mal, was ich meine.“ orakelte der Jäger mit einem Grinsen, das immer
breiter wurde.
Einige Momente später war die Flinte auch schon fertig zusammen
gesetzt und wartete geradezu auf den ersten Test. Schnell lud der Troll
die Flinte und zeigte demonstrativ auf einen weit entfernten Stein.
„Jetzt sieh mal zu: Mit einem Schuss kann ich problemlos diesen Stein
da spalten. Drei, zwei, eins, Feuer!“
*BUMM*
Ein mächtiger Knall scheuchte im Umkreis von zwei Meilen die Vögel
aus den Bäumen und ließ die wenigen Panther, die sich wenigstens
auf die hundert Meter angenähert hatten, panisch die Flucht
ergreifen. Alles war in dichten, schwarzgrauen Rauch gehüllt, der sich
nur langsam lichtete.
Braunpelz hustete und wedelte mit beiden Händen, sah dann zu
Teborasque herüber, der noch immer in gleicher Position stand, wie
gerade, als er die Flinte abgefeuert hatte. Sein Gesicht war schwarz
- 65 -

vor Ruß, der metallene Lauf gesplittert und aufgefächert wie eine
Palme. Ein einzelner Huster entglitt dem Trollgesicht, dann sah er zu der
Taurin, hob die Schultern und grinste die verschreckte Druidin mit
seinem schwarzen Gesicht an.
„Naja...es besteht wohl noch Optimierungsbedarf denke ich.
Goblintechnologie eben.“
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Kapitel 12 – Abgetaucht
Eine ungewöhnliche Ruhe durchdrang die Träume der Druidin seit den
letzten Tagen und Wochen. Vorbei waren die ständigen Lektionen, die
Gespräche mit ihrem Lehrmeister, der ihr so vertraut schien und den sie
dennoch niemals wirklich gesehen hatte. Ausgerechnet diese dichte
Umgebung hier im Dschungel, so fern von ihrem eigentlichen
Heimatland, ließ ihre Gedanken, ihre Sinne auf eine Reise gehen, die
in die Unendlichkeit reichten. Immer wieder sah sie den Dschungel aus
den verschiedensten Augen – einmal mit den Augen eines bulligen,
starken Bären, dann aus denen einer flinken, schlanken Katze. Ein
weiteres Mal dann schmeckte sie Wasser zwischen ihren Lippen,
konnte ihre Art jedoch nicht genauer deuten. Erst als die
Wasseroberfläche in Sicht kam, erkannte sie ihre wahre Gestalt.
Sie erkannte, dass sie sich mit vielen Elementen verbinden konnte.
Elementen, die ihr gehorchen konnten, Elemente, mit denen sie sich
verschmelzen konnte und die ein Teil von ihr waren. Teile dieser Welt,
Teile dieses Lebens.
Sie kannte Aspekte. Sie spürte eine wundersame Verbundenheit mit
der Natur, wie die Energien sie durchflossen. Sie spürte, dass mehr in ihr
steckte, als sie bereits nutzte.
Mit einem Mal richtete sie sich auf, erschrak darüber, als ihr Gesicht
feucht war. Dann sah sie neben sich und erkannte den Geparden
Swift, der zurückgewichen war und sie nun aus seinen felinen Augen
neugierig ansah.
„Guten Morgen kleiner.“ flüsterte sie dem Geparden zu. Der sah sie
überrascht an, senkte seinen Kopf und wendete sich dann um, lief
rasch fort.
Es war noch früh. Die Sonne begann erst langsam, aus dem Meer
aufzutauchen und blickte erst zwei Finger breit über die
Wasseroberfläche, tauchte den Dschungel in ein orangefarbenes
Dämmerlicht. Teborasque schlief noch tief und fest, würde sicher erst
in ein oder zwei Stunden aufwachen.
Die perfekte Gelegenheit für die Druidin, ihren Traum einmal in
Wirklichkeit zu wandeln. Einen Versuch war es zumindest wert. Wieder
sah sie Swift nach, jenem Geparden, der gerade mit großen Sprüngen
weggelaufen und dann nach einigen Dutzend Schritten stehen
geblieben war, um zurück zur Taurin zu blicken.
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Braunpelz nickte sachte, schloss ihre Augen und machte einen großen
Schritt auf den Geparden zu. Dann begann sie zu rennen und riss den
Kopf nach oben, warf ihn in den Nacken.
Wie ein Schlag traf es sie. Sie strauchelte, stürzte nach vorn und reckte
ihre Hände nach vorn, bereit, ihren Sturz abzufangen. Doch sie stürzte
nicht zu Boden, landete ohne Schmerz und ohne unangenehmes
Gefühl auf den Händen, machte einen weiten Sprung nach vorn. Erst
jetzt öffnete sie ihre vorher instinktiv zugekniffenen Augen. Ihr Blick war
scharf und gradlinig, wanderte zu ihren Händen.
Helles, goldenes Fell, durchsetzt mit schwarzen Punkten bedeckte ihre
Hände. Sie erschrak kurz, genoss eine Sekunde später aber schon
dieses Gefühl....
....sie fühlte eine Kraft in sich...eine Macht...die Gewissheit, ihre
animalische Seite nicht nur im Traum, sondern auch in der Wirklichkeit
bewusst steuern zu können. Ohne Worte, ohne Anstrengung.
Ihr Blick fiel auf den Geparden, der sie nun noch interessierter als
vorher anblickte.
„Druidin. Es freut mich, das du mir auf der morgendlichen Jagd
Gesellschaft leisten willst.“ sagte der Gepard zu ihr. Das
Ungewöhnliche: Sie verstand diese Worte klar aus dem, was für jeden
anderen (Teborasque ausgenommen, den ein besonderes Band mit
seinem Gefährten verband) nur ein leises quieken oder Knurren
gewesen wäre. Dann nickte sie und sprang neben den Geparden.
Rasch wollte Swift losstürmen, wurde dann aber von der felinen Taurin
kurz aufgehalten.
Ein leicht grünlicher Schimmer legte sich über die rechte Tatze der
Druidin, während sie ein paar Worte vor sich her flüsterte. Dann hob sie
ihre Pfote und legte sie Swift auf die Stirn.
„Wir sind beide ein Teil der Wildnis. Die Wildnis ist ein Teil von uns. Trage
ihr Mal und ihre Kraft.“ flüsterte sie, während sie einmal kräftig zu
drückte. Ein leicht lilanes Schimmern glühte auf der Stirn des
Geparden, bildete dort einen schwachen Pfotenabdruck, der dann
langsam im Fell versank und verschwand. Sein Körper jedoch zitterte
kurz und fühlte sich kurz darauf erheblich stärker an.
„Ich danke dir für den Segen der Natur, Druidin. Nun komm – das Wild
wird nicht auf uns warten.“
Trolle...die und ihre dämlichen Ideen.
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Vadarassar grummelte. Der Troll hier am Pier, seines Zeichens Fischer,
hatte Schiss vor ein paar übergroßen Krabben und anderem
Viehzeugs unterhalb der Wasseroberfläche und wollte deswegen
seine Körbe nicht selbst leeren. Und die Fische, die Bwalkazz und er für
den Tauren besorgen wollten, würde er nur gegen die Krabben aus
seinen Unterwasserfallen tauschen.
„So ein verdammter Feigling! Kaum zu glauben, das die zur Horde
gehören!“ fluchte Vadarassar. Tauchen machte ihm eigentlich kein
Problem. Doch Wasser...es würde wieder Stunden dauern, seine Robe
zu trocknen.
„Mach dir nicht ins Oberhemd, Orc. Du wirst dich schon nicht erkälten.
Jedenfalls nicht direkt.“ witzelte der Untote Magier, auf das Wasser zu
gehend.
Vadarassar grummelte, legte dann seine Robe zusammen und nahm
stattdessen eine Tunika, die er sich überzog. Wenn schon nass werden,
dann wollte er wenigstens nicht in so einem riesigen Sack hängen, der
ihn noch weiter runter sog. Noch immer in seine Flüche vertieft sprach
er einen Zauber, der ihm einen Schleier aus Luft um Mund und Nase
entstehen ließ. Dann sah er zu dem Magier, der nur eine Hand hob
und ablehnend abwiegelte.
„Ich habe meinen Atem zusammen mit den meisten meiner Organe
im Sarg gelassen. Behalt deinen Zauberspruch für dich.“
Dann verschwand der Magier schon mit dem Kopf unter Wasser.
Tatsächlich stieg keine einzige Luftblase von dem Untoten auf,
während dieser einfach das Ufer entlang nach unten ging und immer
tiefer gelangte. Vadarassar grummelte noch einige finstere Worte zum
Thema Untote, deren Stolz, und die Tatsache, das wohl die Maden im
Kopf des Magiers sterben und damit seinem Verstand nachhaltigen
Schaden bereiten würden, sprang dann aber doch ins eiskalte Nass.
Teborasque staunte nicht schlecht, als er aufwachte und mit einem
Mal zwei Geparden vor sich sah. Den einen erkannte er klar und
deutlich – Swift, sein getreuer Begleiter. Doch der andere Gepard...die
Augen waren so leuchtend braun und ganz und gar nicht katzenhaft.
Dann richtete sich die Katze auf, verlor mit einem Augenschlag das
gelbe Fell und stand auf zwei großen Hufen direkt vor ihm.
„Boah, Mann. Ich wusste ja, dass ihr Druiden irgendwelche Tierzauber
drauf habt. Aber das gerade war krass. Dachte schon Swift hätte sich
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eine schmucke Gefährtin geschnappt.“ sagte Teborasque grinsend,
sah dann zu seinem Begleiter und stupste diesen mit einer Hand an.
Der Gepard erwiderte den Knuff auf seine Art, machte einen leinen
Satz nach vorn, warf den gerade in Sitzposition aufgerichteten Troll auf
den Rücken um und drückte seinen Kopf gegen das lange,
hauerbesetzte Gesicht des Trolls.
„Na dann wollen wir mal essen. Und danach sehen wir uns mal das
Hordenlager dort an. Da soll ein Cousin von mir leben.“ erklärte
Teborasque und betrachtete sich noch einmal kurz anerkennend die
Beute, die dort vor ihm lag.
„Boah Mann. Was geht denn da unten ab?!“ rief ein Troll, der auf dem
Pier stand und nach unten starrte. Schnell kamen noch andere
angerannt und blickten unter das Holzkonstrukt am Stand.
Das Meer blubberte, verfärbte sich stellenweise kräftig rot. Dann
tauchten mehrere Riesenkrabben auf – teilweise zerrissen, verbrannt,
erfroren oder schrecklich verunstaltet. Eine dieser Bestien schien sich
unter höllischen Qualen in eine sehr ungesunde Position verdreht zu
haben. Einer anderen fehlte die Hälfte ihres Kopfes, noch einer waren
die Scheren einfach abgerissen worden. Mehreren Dutzend anderen
fehlten die Augen und waren die Körper aufgeplatzt.
„Ey Mann, ich glaube das sind die zwei Zauberkerle, die meine Körbe
leeren sollten.“ meinte einer der gaffenden Trolle, sah dann zum Ufer,
wie zwei Gestalten langsam aus dem Wasser stapften. Jeder von
ihnen trug einen großen Korb auf dem Rücken – prall gefüllt mit
Krabben.
„Da haste, du Feigling.“ knurrte Vadarassar. „Reichen die für die
Fische, die wir haben wollten?“
„Ähh....also ich glaube....“
„Den Rest kannst du gern selbst holen. Dort unten ist das Meer jetzt
sauber.“ fuhr der Hexenmeister fort und schnupperte kurz. Der Geruch
von verbranntem, verheertem und zerrissenem Fleisch drang ihm in die
Nase. Dann blickte er an die Küste und sah überall die Kadaver herum
schwimmen.
„Und aufräumen könnt ihr auch mal. Der ganze Müll da lockt sonst nur
andere Viecher an. Also – was ist mit den Fischen?“
Noch immer blickte der Troll etwas fassungslos, griff dann aber an das
Seil hinter sich und holte vier der extra großen Fische heraus.
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„Hier...zwei für jeden von euch....und...ähh...danke....“
Vadarassar schnaubte.
„Der ganze Stress für zwei dämliche Fische. Na ich hoffe die
Belohnung, die sich dieser Taure einfallen lässt, war das ganze wert!“
„Nicht immer so negativ.“ murmelte der Untote, seinen Kopf etwas
schief haltend, um das noch immer heraus tröpfelnde Wasser etwas
schneller laufen zu lassen. „Immerhin hatten wir beide mal unseren
Spaß, oder nicht?“
„Spaß? Also sich freiwillig und komplett nass machen finde ich nicht
sehr spaßig.“
„Stirb erst mal. Dann lernst du die kleinen Ärgernisse des Alltags als
Spaß kennen.“
„Habe ich nicht vor. Nicht so bald.“ knurrte Vadarassar den Magier
an, während sie sich auf den Weg zurück zu diesem Tauren machte.
„Ich auch nicht. Und doch ists passiert.“
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Kapitel 13 – Murlocs und andere Nervensägen
„Und du bist sicher, das dieses Ding nicht auch in die Luft fliegen
wird?“ zweifelte Braunpelz, als sie den Troll mit einer weiterer seiner
Basteleien beobachtete.
„Ja Mann. Das Ding hier hat nichts, das irgendwie explosiv sein könnte.
Nagut, die komprimierte Luft ist ziemlich stark, der kleine Energiekern
hinten etwas instabil und das Glas habe ich aus einem
Raketenwagen. Aber insgesamt sollte es eigentlich so funktionieren,
wie ich es gedacht habe.“ erklärte der Troll schraubend, während die
beiden am Strand hockten und auf die hoch stehende Sonne
blickten. Wären nicht überall Krokolisken gewesen – das hier wäre der
perfekte Strand für ein Sonnenbad gewesen. Jedoch trübten einerseits
eben jene wandelnden Lederbeutel und dazu noch umherstreifende
Allianzler die sonst idyllische Strandruhe etwas.
Den Wachen von Grom’Gol schienen diese Störungen nicht mehr
sonderlich viel auszumachen. Nur manchmal ging eine einige Schritte
aus dem Lager, schwang einmal seine massive Axt und köpfte damit
einen Krokolisken, um den Kadaver als Abschreckung in der Sonne
braten zu lassen. Die übrigen Wachen – durchweg allesamt Trolle –
vergnügten sich mit Erzählungen von vergangenen Heldentaten,
widmeten sich ihrem Mojo, spielten Karten oder erzählten einander
schmutzige Witze. Ein Verhalten, das einen Kommandanten glatt zum
Ausrasten gebracht hätte....doch der zog es vor, lieber ebenfalls in
einer Hängematte liegend eine Siesta zu halten.
Die schreckliche Horde. Monster und Scheusale, wie sie von den
Menschen gern genannt wurden. Grausam und ohne irgendwelche
Manieren. Wäre ein Mensch jetzt gerade in ihr Lager spaziert – man
hätte ihm einfach eine Pfeife angeboten und gemeint, er „soll mal
seine negativen Schwingungen los werden und etwas abchillen.“
Traurigerweise – oder vielleicht auch glücklicherweise – war im
Moment jedoch kein einziger von der Allianz zu sehen.
„Sooo – fertig ist das schmucke Teil.“ kommentierte Teborasque und
hielt seine neueste Errungenschaft demonstrativ vor seine Brust.
„Ich bin beeindruckt.“ antwortete Braunpelz. „Nur....was ist es?“
Tebo grummelte. „Banausin! Das hier, meine halbgebildete
Druidenfreundin, ist ein Helm, mit dem ich unter Wasser atmen kann.
Komplett und ohne Hilfsmittel!“
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„Oh wie toll.“ murmelte Braunpelz und wackelte mit einer kleinen
Phiole vor seiner Nase herum.
„Schau mal – mit diesem Fläschchen hier erreichst du das gleiche. Und
im Gegensatz zu deinen Basteleien fliegt es auch nicht in die Luft.“
„Pff. Das war nur das Gewehr letztens.“
„Und das danach. Und jedes vierte Munitionspaket. Und das
mechanische Eichhörnchen, das du mir schenken wolltest. Und die
Lampe. Und....“ begann sie aufzuzählen, wurde dann aber rasch
unterbrochen.
„Jaja, ist gut. Ich bin halt noch nicht so geübt. Aber hey: Wir sind beide
noch ganz und gesund, oder?“
„Aber nur, wenn man angesengtes Fell nicht zu Verletzungen zählt.“
Endlich waren die Fische bei dem Tauren abgeliefert. Das dieser aber
als einzige Belohnung mit irgendwelchen Munitionen und
unbrauchbaren Stäben kommen wollte, hatte Vadarassar dann doch
ein wenig verärgert.
Kurz darauf war der Taure wild brüllend durch die kleine Siedlung
gerannt, sich auf den Boden geworfen und hatte sich hin und her
gerollt, um die Flammen, die er auf seinem Fell spürte, zu löschen.
Doch da war kein Feuer....nur das Gefühl, er würde bei lebendigem
Leibe brennen. Dann hatte er sich wieder aufgerappelt und war
panisch in den Kodofriedhof hinein gelaufen und nach etwa fünf
Minuten wieder zurück gerannt gekommen – drei große Geier im
Schlepptau. Dann schließlich war er erschöpft in seinem Zelt
zusammen gesunken und eingeschlafen.
Während der Taure komplett fertig und erledigt in seinem Zelt lag,
gönnte sich Vadarassar das, was er meinte, verdient zu haben. Als
kleines Dankeschön ließ er nur seine durchnässte Tunika zurück, trug
wieder seine Robe und zählte auf dem Weg in Richtung Feralas die
Goldmünzen in dem kleinen Lederbeutel durch.
„Dein Anteil.“ brummte er den Magier an, der den ganzen Weg über
kein Wort gesagt hatte.
„Behalt das Gold.“ brummte Bwalkazz zurück. „Ich lege keinen Wert
auf gestohlenes Gold.“
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„Gestohlen? Pah – es gehört uns. Da springt man ins Meer, radiert
diese Plagegeister aus, um diesem fetten Stück Fell eine Delikatesse zu
besorgen...und dann will der Stier einen mit einem blöden Krückstock
abspeisen. Geschieht ihm ganz Recht.“
„Der Dolch, den er hatte, wäre mir genug gewesen.“ murmelte
Bwalkazz leise.
„Mit dem Gold hier kannst du dir einen besseren kaufen als diese Kuh
hatte. Im Lager in Feralas gibt es einen guten Schmied.“
„Gold. Gold. Für dich dreht sich alles nur um Gold. Was bringt dir Gold,
wenn du tot bist frage ich dich.“
„Auch Tote brauchen Gold. Wie man an dir sieht. Lieber reich und tot
als arm und lebendig.“ rechtfertigte sich Vadarassar. „Und von
irgendwelchen guten Taten werde ich nicht satt und meine Kleidung
nicht frisch. Wenn die Bezahlung stimmt oder es meinem Zweck dient,
dann gut. Aber sonst....“
Bwalkazz schüttelte sich innerlich. Eine solche Einstellung wäre ihm
früher so fremd gewesen wie nichts anderes. Gern hätte er gedacht
wäre dies eine Neigung nur auf Seiten der Horde, doch hatte er
ähnliches bereits bei einigen Wenigen auf Seiten der Menschen und
Gnome miterlebt. Sie lebten lieber im Verborgenen, kleideten sich in
dunklen Roben und sie umgab ständig eine durchweg böse Aura.
Auch dieser Orc hier hatte einen Ansatz dieser Aura. Doch bei all
seinem Gerede war diese schwarze Ausstrahlung nicht so stark wie bei
vielen, die Bwalkazz in seinem früheren Leben bereits erlebt hatte. War
es nur seine geschwundene Wahrnehmung, die mit seinem Körper
ebenfalls verfallen war?
Bwalkazz schwieg den restlichen Weg, ging etwas hinter dem
Hexenmeister her und musterte den Orc währenddessen mit seinen
glühenden Augen von oben bis unten.
Zwei Murlocwachen schritten am Meeresboden vor der alten
Steintafel hin und her, blickten einander ernst musternd an, legten ihre
Speere dann auf die jeweils andere Schulter und schritten erneut
aufeinander zu.
Stets das gleiche Spiel. Dann aber sahen sie einen Schatten, der
schnell auf sie zu schoss. Ein Wal? Nein...ein Seelöwe(?) donnerte auf
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sie zu, hielt knapp über ihnen, drehte drei Schrauben, stürmte dann
auf sie zu und verpasste beiden einen kräftigen Klatscher mit der
Hinterflosse.
„Mistvieh! Wir dich töten werden!“ zischten die beiden und
schwammen dem Seelöwen hinterher, ließen die vorher bewachte
Tafel hinter sich zurück.
Schnelle Flossenschläge brachten den Seelöwen schnell weit weg von
den Murlocs. Doch nicht zu weit – gerade so, das sie noch in
Sichtweite blieben. Wütend schleuderten sie ihre Speere durch das
Wasser, denen der Seelöwe auf diese Distanz spielend ausweichte.
Dann machte das Seetier kehrt, schoss wie ein Blitz auf die beiden zu
und riss sie um, donnerte sie gegen die nächstbeste Wand, um kurz
darauf erneut die Flucht zu ergreifen.
Währenddessen blubberte es in der Nähe der Tafel. Ungesehen war
Teborasque abgetaucht und stand nun hinter der Tafel, trennte zwei,
drei, dann vier Scheiben von der Tafel ab. Kleinere Versionen der
großen Tafel. Trolle waren faul – ständig Abschriften anzufertigen,
wenn die große Tafel kaputt, verdreckt oder verloren war, scheuten
sie. Stattdessen vergruben sie immer viele einzelne Abschriften direkt
hinter dem großen Stein. So auch die Trolle, die einstmals hier gelebt
haben musste. Wirklich einstmals....denn jetzt war diese ehemals so
prachtvolle Stadt ziemlich tiefergelegt und feucht.
Er hatte gerade die Tafeln eingepackt und schwamm mit kräftigen
Zügen wieder der Oberfläche entgegen, als er die Murlocwachen, die
vorher vor dieser Tafel gestanden hatte, mit böse verunstalteten
Gesichtern, blutigen Nasen und dicken Augen zurückkehren sah. Ein
Grinsen ging über sein Gesicht, war unter dem Helm jedoch kaum
erkennbar.
Ein lautes Klirren kündigte ihn schon in Grom’Gol an, als er die schwere
Tasche abstellte und dann den Helm abzog. Swift war der Erste, der
ihn begrüßte, auf Teborasque zu stürmte, ihn ansprang und so erst
einmal wieder auf den Boden zwang. Ein kräftiges Knuffen, die
katzenübliche Begrüßung und viele lieb gemeinte Flüche über diesen
verschmusten Kater später konnte Teborasque endlich aufstehen und
zum Lager gehen.
Eben in diesem Moment sah er hinter sich einen Seelöwen Richtung
Ufer schwimmen. Sein Kopf legte sich schief, wunderte er sich doch
über die ungewöhnliche Halskette, die dieses Tier trug.
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Mit einem Mal sprang der Seelöwe aus dem Wasser heraus und auf
Teborasque zu. Noch mitten im Flug umgaben jede Menge Luftblasen
das Wesen, ließen den Körper blubbern und verdeckten, was wirklich
vorging. Nur einen Augenblick später krachten zwei Hufe direkt vor
Teborasque in den Sand und gerade einmal eine Nasenlänge von ihm
entfernt sah er eine pitschnasse Taurin stehen.
„Tadaa.“ rief Braunpelz, die Arme ausgebreitet und den Jäger
angrinsend.
„Ich bin beeindruckt.“ gestand der Jäger, nachdem er einen
gehörigen Schritt nach hinten gemacht hatte. „Das du alleine mit den
beiden Wachen fertig geworden bist....die sahen ziemlich stark aus.“
„Pff...Wasser ist mein Element. Wasser ist Lebensspender. Das war
wirklich keine Leistung. Hast du die Platten?“ fragte die Taurin, ihre
Lederkleidung auswringend.
Teborasque zeigte auf den Beutel hinter sich. „Alle da drin. Hab
sicherheitshalber mal ein paar mehr eingepackt. Nur für den Fall der
Fälle.“
Braunpelz nickte. „Gut. Ich denke das wird deinen Cousin freuen.“
Teborasque nickte, grinste breit und stellte sich schon die abendliche
Party vor. Oh ja – Trolle wussten zu feiern. Ein Umstand, den die
gesamte Horde genoss.
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Kapitel 14 – Wiedersehen in der Wüste
Einige Tage waren nun schon vergangen und die Druidin und der
Jäger hatten sich in der Piratenstadt kurzerhand niedergelassen. Ein
kurzer Moment des Nichtstuns, in der sie nur die Stimmung des
Sonnendwendfestes genossen und über mehr als nur einen
betrunkenen Goblin stolperten.
Sie warteten eigentlich nur auf das Schiff, das sie wieder zurück nach
Ratschet bringen sollte....doch eben dieses ließ nun schon seit drei
Tagen auf sich warten. Aber Ungeduld war das Wenigste, was sie
plagte.
Zumindest Braunpelz nicht, die unten auf dem Kai hockte, einen Huf im
Meer hängen hatte und wieder ihre Angel auswarf. Den einen oder
anderen Fisch konnte sie für ein paar neue Trankrezepte, die sie von
dem örtlichen Händler erstanden hatte, gut gebrauchen. Genauer
gesagt: Das Öl und den Tran eben jener Fische. Doch im Moment
bissen nicht einmal die Fische so richtig an. Die Stunden vergingen und
ihre Tasche war noch immer nicht wirklich voll.
Dann erschrak sie, spürte etwas Schweres an ihrer Angel und zog
daran. Vergessen war die Trägheit, die gerade noch in ihr war.
Stattdessen stand sie aufrecht und zog, dass sich ihre Angelrute bog,
bis sie fast einen perfekten Kreis bildete.
Es blubberte....ohje...hatte sie da vielleicht ein Seemonster
rausgezogen? Wären irgendwelche Wachen nüchtern gewesen, sie
hätte diese nun gerufen. Doch die lagen alle sturzbesoffen in der Ecke
und brabbelten irgendwas von Kartoffelsalat...
Dann brach das blubbernde Etwas durch die Oberfläche und
Braunpelz erstarrte.
Eine metallene Kugel, hinter deren vorderen Glasscheibe ein ihr nur zu
gut bekannter Troll breit grinste.
Wütend stampfte sie mit einem Huf auf, dass die Planken nur so
krachten.
„Och verdammt Tebo – du vertreibst die ganzen Fische!“ fluchte sie
dem Troll entgegen.
„Mhmm mhmhmmhmm mh hmm mhh mhh hmmm.“ entgegnete der
Troll und stieg an einer der Strickleitern aus dem Wasser heraus.
- 77 -

„Was? Mach doch mal die Scheibe auf oder setz dieses blöde Ding
ab.“
Teborasque tat, dies sogleich, nahm seinen Tieftauchhelm unter den
einen Arm und blickte Braunpelz dann ernst an.
„Ich sagte: ‚Da gibt es eh keine Fische mehr.’ Kein einziger
Fischschwarm. Alles weg.“ übersetzte er sein vorheriges Kauderwelsch,
griff in seine Tasche und ließ ein paar aufgebrochene Muscheln auf
den Boden fallen.
„Für dich, Kleiner.“ lächelte Teborasque und sah zu den Fässern
herüber, hinter denen gut getarnt und im Schatten sein Begleiter lag,
ihn einmal anblinzelte, dann auf die Muscheln schielte und die Augen
demonstrativ wieder schloss.
Teborasque zuckte mit den Schultern.
„Bitte...dann schnapp dir halt gleich die Möwe, die das Zeug futtern
will.“ gab er schließlich kleinbei.
„Ich hörte ihr beide wollt zurück nach Kalimdor?“ hörten die beiden
mit einem Mal eine Stimme hinter sich. Beide drehte sich um, sahen
zuerst nichts, blickten dann nach unten.
Ein Goblin – noch kleiner als jene, die man sonst kannte. Sein Helm
zeigte, dass er offensichtlich Ingenieur war.
„Scooty mein Name. Angenehm. Jaja...das Schiff wird die nächsten
Tage nicht kommen. Irgendwo auf dem Meer auf Grund gelaufen.
Unschöne Sache. Naja...ein Stück Gnomentechnologie eben. Dem
kann man nicht vertrauen. Aber kommt – ich kann euch schneller
nach Kalimdor bringen, als ihr euch vorstellen könnt. Und das zu einem
unglaublich guten Preis.“
Teborasque blickte interessiert während er den Ausführungen des
Goblins folgte. Dieses Interesse konnte Braunpelz nicht wirklich teilen.
Stattdessen sah sie eher etwas abfällig auf den kleinen grünen
Giftzwerg hinab.
Der indes war schon voraus marschiert und stand wenige Augenblicke
später vor einem Gerät, das irgendwo zwischen Kleiderschrank,
Riesenbarmixer und Duschkabine einzuordnen war.
„Der Superduper-Blitz-Sofort-Materialisierer-Dematerialisierer. Er
dematerialisiert euch, schießt euch durch das Nichts und SCHWUPPS
seid ihr in Gadgetzan im schönen Tanaris.“
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„Und wo ist der Haken?“ fragte Braunpelz ganz frei heraus.
Beim Anblick dieses...dieses....Dings stellten sich ihr sämtliche
Nackenhaare auf. Und von denen hatte sie mehr als genug, sah dank
dieser Eigenheit nun fast aus wie eine Löwin – na ja, zumindest der Hals
sah so aus...
„Haken? Kein Haken. Kostet jeden von euch lediglich zwei
Goldmünzen. Und es könnte leichte Flecken auf dem Fell geben.
Eventuell Haarausfall, in den seltensten Fällen eine elektrische
Entladung und ganz ganz selten kommt es zu kleinen Komplikationen.
Das System ist sicher....weitestgehend.“
Die Nackenhaare standen nun nicht nur aufrecht, sie waren nun auch
so steif wie die Stacheln eines Kaktus. Es fehlte nicht mehr viel und sie
würde Fellspliss bekommen....
„Weitestgehend....“ wiederholte sie langsam, bekam dann aber einen
Knuff in die Seite, sah Tebo, der sie angrinste.
„Junge, wir machen die Fahrt. Aber ein Angebot: Wir zahlen NACH
Ankunft, wenn wir beide gesund sind.“
Das jetzt brachte den Goblin etwas aus der Fassung. Man sah ihm an,
wie er hin und her gerissen war. Einerseits wollte er keinen Zweifel an
seinem Transporter aufkeimen lassen. Andererseits....das Gold....was,
wenn sie ihn betrogen....
„Ihr zahlt bei Ankunft direkt.“ brummte er etwas widerwillig.
„WENN wir unverletzt ankommen.“ berichtigte ihn Braunpelz.
Man hörte ein Knirschen, als würde ein ganzer Wald zusammen
krachen. Tatsächlich waren es die Zähne des Goblins, der trotz seiner
immer weiter absackenden Laune sein Lächeln aufrecht erhalten
wollte.
Es war ein Risiko...aber der Gewinn....aber das Risiko....ach quatsch!
Gewinn war Gewinn!
„Alles klar. Nur vortreten und hinein in das Maschinchen. Zwei
Personen also, ja?“
„Zwei und ein Kater.“ berichtigte Teborasque und pfiff schrill durch
seine Hauer, woraufhin Swift träge anwatschelte.
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Einen Moment war der Goblin irritiert, sah er Federreste zwischen den
Zähnen des Geparden und dann die scharfen Augen, die ihn
augenblicklich fokussierten und anstarrten, als wäre er das Dessert.
„Gut...also....sechs Gold dann....“
„Bei unversehrter Ankunft.“ fügte Braunpelz erneut energisch hinzu.
Wieder knirschte es hoch und ohrenbetäubend. Dann willigte der
Goblin schließlich ein, stellte sich an die Bedienkonsole.
„Augen zu – es geht los.“
Es blitzte und zischte um die beiden herum. Dann wurde ihnen schwarz
vor Augen, ein ohrenbetäubender Knall durchfuhr das Piratenkaff und
ließ die besoffenen Wachen kurz aufblicken. Dann waren die drei
weg.
„Paladine. Wie sehr ich diese scheinheiligen Blechdosen hasse.“
grummelte Vadarassar, stand er doch genau vor einem solchen
Zwergpaladin, der seinen Hammer in die Luft erhob, um ihn kurz
darauf auf den Hexenmeister niedergehen zu lassen. Und da sich
Paladine bekanntlich allein gar nichts trauen, stand noch ein
Nachtelfpriester direkt neben ihm, brabbelte etwas Unverständliches
in seiner ganz eigenen Sprache.
Ein Blitzen über dem Paladin und seinem Begleiter verkündete den
nahenden Angriff. Bwalkazz und Vadarassar waren zu allem bereit,
starrten die Dose und den Scheinheiligen (eigentlich waren ja beide
scheinheilig – aber einen Paladin noch als Scheinheilig zu bezeichnen,
hätte den Priester als Scheinheiligen noch weiter beleidigt...) an, als
das Blitzen und Donnern über diesen beiden Allianzlern umso lauter
wurde.
Der Paladin schien von seiner eigenen Macht überrascht, blickte kurz
zum Himmel....
...und sah nur noch einen Huf, der ihn kurz darauf auf der Stirn traf und
zu Boden schickte. Der Priester erschrak, wollte sich selbst in Sicherheit
bringen, wurde kurz darauf aber von einem, in festes, mit Metallketten
verstärktes Leder gehüllten Troll ebenfalls auf den Boden genagelt.
„Der Zauber ist mir neu. Seit wann beherrschen denn Paladine dieser
Riege Beschwörungszauber, um Hordler zu rufen?“ meinte Bwalkazz
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verblüfft und sah die drei an, die gerade aus allen Wolken gefallen
waren.
„Bist....du in Ordnung?“ fragte Teborasque, der sich aufrappelte und
wunderte, was so seltsam weich unter ihm war.
„Ich...glaube ja. Ich bin auf irgendetwas Weichem gelandet.
Irgendeine Dose...“ meinte Braunpelz, griff unter sich und brachte ein
flach gedrücktes Stück Eisenblech zum Vorschein, das wohl
irgendwann vorher ein Helm gewesen war.
Erschrocken sprang sie auf und stand dann neben dem Zwerg, den sie
mit ihrem Gewicht schlichtweg in den Boden geschmettert hatte. Nur
der Kopf guckte noch heraus, wies aber einen großen Hufabdruck auf,
der von Stirn bis über beide Augen ging. Die vielen weißen Steinchen
rund um den Kopf waren ganz offensichtlich die Zähne des
Zwergpaladins.
Teborasques Polster hatte es nur wenig besser erwischt. Am Boden war
noch der Umriss eines Nachtelfen – mehr jedoch nicht mehr.
Während die beiden sich freuten, endlich halbwegs dort zu sein, wo
sie sein wollten und dazu noch relativ gesund waren, stand
Vadarassar mit verschränkten Armen und ärgerlicher Mine vor den
beiden.
„Jetzt habt ihr beiden mir den ganzen Spaß versaut. Und das, wo so
dämliche Paladine doch so schwer zu finden sind.“ brummte er die
beiden an. Doch die reagierten erst nicht, sahen sich um.
Das hier war nicht Tanaris. Das war doch noch Tausend Nadeln...
...ja...bei der Rennbahn, von der man in dem Piratennest schon gehört
hatte.
„Das wär’s dann wohl mit Bezahlen gewesen.“ meinte Braunpelz und
klopfte zwei der Zähne aus ihrem Lederkilt heraus.
„Und wieder Gold gespart.“
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Kapitel 15 – Im Sande verlaufen
„Neuigkeiten von den dämlichen Goblins?“ fragte der Räuberchef
einen seiner Schleicher, der gerade aus der Nähe von Gadgetzan zu
ihm gekommen war.
„Alles ruhig. Die dämlichen Grünlinge trauen sich nicht an uns ran.“
spottete der Schleicher, zog seine Maske wieder fester über den Mund
und verbarg so sein breites Grinsen.
„Hervorragend. Dann werden wir bald weitere Wasserqu....geht es dir
nicht gut?“ fragte der Chef verunsichert. Sein Schleicher, gerade noch
so schadenfroh, krümmte sich mit einem Mal. Die Gesichtszüge des
menschlichen Räubers entgleisten und er versuchte einen
Schmerzenschrei auszustoßen. Doch selbst das wurde durch die
immensen Krämpfe, die seinen Körper durchzogen, verhindert. Dann
sackte der Körper langsam auf den Boden, die Haut verging mit
einem schwärzlichen Glimmen, ließ nur verbrannte Kruste zurück,
während die Augen aus dem Schädel hervor traten, der Mund weit
aufgerissen und ohne Lippen die wenigen gesunden Zähne, die der
Schurke noch besessen hatte, offen legte. Ein letzter Atemzug noch,
dann lag der Schleicher tot vor seinem ehemaligen Chef.
Der sah sich panisch um. Wer....wer war hierfür verantwortlich?
Endlich erblickte er den vermeintlich Verantwortlichen für die Qualen
seines Kollegen: Ein Hexenmeister, den magiestoffgewebten Turban
fest um den Kopf gewickelt, war der Schuldige an diesem
Verbrechen.
„Leute! Zu mir! Wir werden angegri....“ schrie er noch, wurde dann
aber von etwas hinter sich unterbrochen und zu Boden gerissen.
Sein Blick gefror in einem Gemisch aus Panik und Horror, sah er dort
einen Löwen mit Stierhörnern stehen, der gerade seine Krallen in seine
Beine gerammt hatte. Immer wieder rasten die kräftigen Tatzen auf
seinen Körper zu, rissen mit jedem Schlag ein Stück Fleisch aus dem
Körper des Schurken. Doch der Schrei hatte zumindest eine Kleinigkeit
gebracht: Fünf weitere Wüstenräuber stürmten auf ihn zu, die Waffen
hoch erhoben.
Dann wurde es eiskalt um ihn herum. Er sah zum Himmel, sah zuerst
keinen Grund dafür – abgesehen von einer winzigkleinen schwarzen
Wolke direkt über ihm. Doch mit jedem Blinzeln wurde die Wolke
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größer, bis sie schließlich einen Durchmesser von mehreren Metern
erreichte und dann ihre eiskalte Ladung über ihm entlud.
Eispfeile, messerscharf wie tausend Klingen, schnitten sich durch seinen
Oberkörper. Verwundert sah er zu, wie jede dieser Klingen dem Löwen
auswichen, als hätten sie eine eigene Intelligenz und wollten ihm nicht
schaden. Drei seiner Kollegen wurden ebenfalls getroffen, stockten in
ihrer Bewegung und rieben die Hände aneinander, begannen am
ganzen Körper zu zittern.
Ein lauter Knall durchschnitt die Luft. Wieder ging sein Blick umher,
dann sah er, wie einer der anderen beiden, dem ein Stück vom Kopf
fehlte, zusammensackte und leblos liegen blieb. Der andere war
ebenfalls zu Boden gerissen worden, wehrte sich verzweifelt gegen
einen Geparden, der zum Nackenbiss angesetzt hatte.
Wer....wer war das denn alles? Er suchte noch nach einer Erklärung,
fand aber keine mehr, als ihm ein kräftiger Biss des Löwen schließlich
die letzte Lebenskraft nahm und er selbst tot zusammensackte.
„Kurzes Vergnügen.“ brummte Vadarassar, langsam auf die Leichen
zu gehend und dabei zu dem Löwen blickend. „Viel zu kurz. Wir hätten
uns direkt mitten in die Gruppe werfen sollen, statt so zu schleichen.“
„Was hast du denn? Wir haben gesiegt, die Goblins werden sich über
eine zurückeroberte Wasserquelle freuen und uns entsprechend
entlohnen. Und das Gold war doch, was du wolltest, oder irre ich
mich?“ fragte Bwalkazz den Hexenmeister, der mittlerweile zu der
zerstückelten Leiche des Aufsehers gegangen war und dessen Kopf
mit dem Stiefel anstieß. Dann bückte er sich und griff sich den
Rucksack des Menschen.
Eine krallenbesetzte Pranke packte seinen Arm, zog sie kräftig vom
Rucksack weg.
„Deiner liegt da drüben. Der hier gehört mir, klar?“ fauchte die
katzenhafte Stimme, die kurz darauf ihre Gestalt wechselte, der Hufe
an den Hinterpfoten wuchsen und die nur Augenblicke später
aufrecht vor Vadarassar stand.
Überrascht, aber nicht so sehr, wie man vielleicht hätte denken
können, sah er die Taurin an. Sein Blick traf ihren und hielt ihn für
unendlich lang erscheinende Sekunden. Dann schließlich wandte er
sich ab, ging zu dem verkrampft liegenden Kadaver, der halb
zerflossen war und durchsuchte dessen Taschen und Rucksack,
während die Druidin das gleiche mit dem ihrigen Opfer machte.
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„Die Kleine hat sich verändert.“ brummte Vadarassar, als Bwalkazz an
ihm vorbei ging, um seinerseits seine Opfer zu durchsuchen.
„Da brennt ein Feuer in ihr, das vorher nicht da war. Interessant.“
„Meinst du der Troll hat damit etwas zu tun?“ fragte der Magier, den
Trolljäger beobachtend, der hinter einem Felsen her kam, seine Flinte
nachlud und auf seinen felinen Gefährten zu ging, um ihm kurz darauf
einen Brocken Fleisch hinzuwerfen.
„Möglich. Ihre Kenntnisse des Voodoo sind bekannt. Zuzutrauen wäre
es ihm.“
„Da habt ihr.“ stieß Vadarassar aus und warf ein Bündel Wasserbeutel
vor die Füße des Goblins. Ein Bündel, das so groß und dick war, das es
den kleinen grünen Zwerg locker überragte.
„Die Plage an dem Wasserfeld haben wir auch direkt mit beseitigt. In
den nächsten Tagen ist dort Ruhe. Also – wo ist unser Gold?“
Der Goblin blickte auf den Stapel Wasserbeutel und machte dann
einen Schritt zur Seite, um den Hexenmeister wieder in den Blick zu
bekommen.
„Ahh...genügend Beutel. Sicher sicher. Das macht dann....wie viel war
es noch gleich? Hmm....ja sicher – eine Goldmünze für jeden, richtig?“
sagte der Goblin und griff in seine Tasche.
„DREI Münzen Gold für jeden von uns. Und EINE pro zehn Beutel
Wasser. Hier liegen fünfzig Beutel. Also ACHT Münzen für jeden.“ knurrte
Vadarassar, seine Hände zu Fäusten ballend.
„Bittesehr was? Aber nein...ich werde doch keine Acht Goldmünzen
für jeden von euch bezahlen. Dann verdie....ähh....gehe ich ja
leer....mhh....mache ich ja Minus! Nein, ich schlage vor ich gebe
jedem von euch die drei Münzen und den Rest verge....“ begann er,
sah dann dem Hexenmeister zu, wie dieser jemandem neben sich zu
nickte.
„Hey du süßer kleiner Goblin. Du bist ja sooo wunderbar reich, so
gönnerhaft, so meisterhaft. Wieso bist du nur so ein kleiner
Handlanger? Du solltest der Chef sein. Du solltest hier der Kopf vom
ganzen sein.“ hauchte ihm eine Stimme ins Ohr.
Der Goblin grinste.
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„Ja! Jajajaja genau! Das stimmt. Ich verdiene eine Beförderung. Und
ich bekomme sie, wenn ich diese Massen Wasser hier verkaufe und
den Gewinn für mich kassiere!“ bestätigte er die Stimme. Dann fühlte
er ein Streicheln auf seinen Schultern.
„Dann willst du doch sicher nicht, das diese vier hier deinem Vorhaben
im Weg stehen, oder? Immerhin haben sie die Wüstenräuber
ausgeschaltet. Was, wenn sie mit dir das gleiche machen würden?“
„Das...werden sie nicht....“ stotterte der Goblin mit einem Mal.
„Dann...kommen die Wachen....“
„Und werden auch niedergestreckt. So oder so wärst du schon tot.
Doch es gibt einen Ausweg. Bezahle sie und sie werden gehen. Dann
kannst du den Ruhm ganz für dich allein behalten. Das wäre doch
etwas für dich, oder?“
„Ja....das wäre....das wäre wunderbar...dann würde ich bestimmt
befördert.“
„Genau.“
Jetzt nickte der Goblin, griff wieder in seine Tasche und holte vier
kleine Beutel heraus, in die er jeweils acht Gold abgezählt steckte.
„Hier...da habt ihr euer Gold. Angenehm, mit euch Geschäfte zu
machen. Und jetzt entschuldigt mich – ich habe meinerseits Dinge zu
erledigen.“ sagte er noch, packte dann den beeindruckend hohen
Stapel Wasserbeutel und bugsierte sie in Richtung Auktionshaus. Ein
entferntes Poltern verriet dem grinsenden Hexenmeister, das der
Goblin dabei offensichtlich die eine oder andere Stufe übersehen
hatte.
„Trottel.“ flüsterte er noch und drehte sich dann zu seinen Begleitern
um.
„Was war das jetzt? Überredungskünste der pazifistischen Sorte sind
nich deine Art Mann. Also – was hast du gemacht?“ fragte der
Trolljäger und musterte den Hexenmeister von oben bis unten. Der
jedoch grinste nur, hob dann seine Hand und strich Teborasque
einmal über die Augen.
„Sieh das Verborgene. Dann wirst du es erkennen.“
Teborasque blinzelte, sah sich um. Dann sah er den Grund.
Tatsache – nur ganz schwach sichtbar, halb durchlässig und ohne
jede Magie zweifelsfrei unsichtbar stand ein Sukkubus neben dem
Hexenmeister. Die Dämonin rückte gerade ihr Dekolleté wieder
gerade und strich sich dann durch die Haare.
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„Ahhh. Ne Verführerin also.“ grinste Teborasque und ging einen Schritt
auf die unsichtbare Gestalt zu.
„Ist sie noch zu haben? Ich hätte da nämlich noch das eine oder
andere....“ lechzte der Troll, spürte als Antwort aber schnell die
Peitsche des Dämons.
„Mhh...dann eben nicht. Schwer zu kriegen deine Kleine.“ brummte
Teborasque schelmisch, seine von der Peitsche getroffene Seite
reibend. Dann sackte er seinen Goldbeutel ein und schwieg über alles
Weitere. Nicht so jedoch Vadarassar. Denn der zog den Jäger ins
Gasthaus hinein und sah ihn ernst an.
„Was hast du mit Braunpelz angestellt? Oder wer ist die Kleine da
draußen?“ brummte er auffordernd.
Der Jäger gaffte den Hexer etwas fragend an. „Mann, ich hab keine
Ahnung wovon du sprichst.“
„Das da draußen.“ deutete Vada „Die Taurin da draußen ist nicht
einmal mehr im Ansatz das, was Braunpelz beim letzten Mal war. Diese
dort kann kämpfen und ist so etwas von sich selbst überzeugt wie
kaum einer. Also sag schon: Was hast du gemacht – sonst geht es dir
schlecht.“
„Man bleib mal locker Junge.“ beruhigte der Jäger noch immer. „Du
klingst ja fast so, als wärste in die Kleine verschossen gewesen. Die ist
so, seit wir im Dschungel waren. Hat sich ein paar Tricks von meinem
Kleinen abgeschaut.“
„Dummkopf. Ein Gepard kann doch keinen Tauren unterrichten!“
zischte Vadarassar.
„Und wenn doch? Tiere haben viel mehr im Kopf als du glaubst.“
grinste der Troll, wurde daraufhin von dem Hexer noch ein weiteres
Mal gepackt, dann jedoch in einer Ecke fallen gelassen.
„Mehr als du auf jeden Fall wie es scheint.“ brummte Vadarassar, der
sich zum Gehen wandte.
Teborasque indes grummelte seinerseits. Die Taurin hatte ihn mit ihrer
Ruhe etwas angesteckt, doch noch immer konnte er diesen
Hexenmeister nicht wirklich leiden. Irgendetwas Dunkles umgab
ihn....etwas beängstigendes....
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Kapitel 16 – Auf zum Krater
„Herrje, ist das warm hier.“ ächzte Braunpelz, sich mit beiden Händen
Luft zufächernd.
„In solchen Momenten wünsche ich mir mein Fell weg. Herrje ist das
heiß.“
„Weiß gar nicht was du hast, Mann.“ antwortete Teborasque, ein
breites Grinsen und eine dunkel getönte Brille auf der Nase tragend.
Dunkelrote Gläser aus irgendwelchen Kristallen machten seine Sicht
wirklich und tatsächlich rosarot. Doch das war nicht der Grund für sein
Grinsen – er genoss dieses Klima offensichtlich.
„Is doch nur etwas warm hier in der Wüste. Angenehm find ich.“
„Was ihr Trolle alles so angenehm empfindet.“ brummte Vadarassar,
sich mit einem Magiestoffverband den Schweiß aus dem Gesicht
wischend.
„Ich hoffe du weißt wenigstens, wo wir lang sollen. Ansonsten wird ich
dich Gummiadler grillen, wenn uns die Vorräte ausgehen.“
„Klar Mann. Immer Richtung Südwesten. Da geht es dann runter in die
Region von Un’Goro. Und ab da beginnt der Krater und auch
Dschungel. Sollte lustig werden.“
Zwei ächzten, einer grinste. Nur von Bwalkazz war keine Bemerkung zu
hören. Nicht einmal eine Beschwerde wegen der unerträglichen Hitze,
die dank der erbarmungslos knallenden Sonne auf die vier
niederbrannte.
Mit einem lauten Seufzen sank schließlich Braunpelz nahe einem
Kaktus zusammen und lüftete ihre Ledertunika. Dicke Schweißflecken
hatten das Leder schon verfärbt und machten mit ihrem markant
starken Geruch, der irgendwie an einen Kuhstall erinnerte, auch für
blinde deutlich, das Tauren sehr wohl und ziemlich deutlich schwitzen
konnten. Teborasque indes machte es sich auf einem Stein gemütlich,
zog zwei Mithrilgehäuse aus seiner Basteltasche und hielt die Gehäuse
so, das sie das Sonnenlicht möglichst gut in sein Gesicht reflektierten.
„Einfach nur geniale Sonne Mann. Das wir so was nich in Sen’Jin
haben....wirklich ein Jammer.“ murmelte er mit einem zufriedenen
Grinsen und lehnte sich zurück.
„Hier.“ sagte Bwalkazz dann doch endlich nach stundenlanger Stille
und hielt den beiden jeweils einen Schlauch mit Wasser hin.
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„Magisches Sprudelwasser. Das sollte euren Durst löschen.“
Der Gedanke an fast siedendes Mineralwasser weckte in Vadarassar
nicht unbedingt Durst. Dennoch nahm er den Schlauch in die Hand
und hätte ihn vor Schreck beinahe in den Wüstensand fallen lassen.
„KALT!“ rief der Hexer aus, nahm den Schlauch schnell in die andere
Hand und schüttelte die fast schlagartig heruntergekühlte. Braunpelz
indes nahm schon einen Schluck, lief kurz darauf um ihre Nase herum
leicht bläulich an.
„Was erwartest du anderes? Mein Herz und meine Seele sind so kalt
wie das Grab, aus dem ich komme. Je heißer die Umgebung, umso
kälter meine Magie.“
Vadarassar nickte nur knapp, nahm dann einen vorsichtigen Schluck
aus dem Schlauch.
Ein Wunder das dieses Wasser überhaupt noch flüssig war. Selbst Rum
wäre bei dieser Temperatur wahrscheinlich nur noch in Form von
Eiswürfeln in den Rachen des Hexers geplumpst. Doch im Moment
empfand er die Kälte als angenehm. Erst als sich sein Kopf mit
hämmernden Kopfschmerzen energisch gegen die plötzliche
Tiefkühlattacke wehrte, setzte er den Schlauch ab, legte ihn neben
sich in den Sand und umklammerte sich daraufhin zitternd und auf der
Suche nach Wärme. Sein Blick war auf den Beutel und den
umgebenden Sand gerichtet.
Dieser war nun weiß wie Schnee.
„Ssssssssehr kkkkkaaaaaalllltttt.“ sagte Vadarassar noch, auf der Suche
nach irgendetwas, das ihn wärmen konnte. Und das, obwohl die
Sonne auf seinem Schädel brannte und geschätzte 50 Grad im
Schatten herrschten.
„Genau.“ bestätigte Bwalkazz die Feststellung des Hexenmeisters.
„Eiswasser ist kalt. Doch es wird keinen von euch umbringen. Lediglich
schön kühl halten. So kühl wie mich im Innersten.“
Sowohl Braunpelz wie auch Vadarassar wollten nur einmal
anerkennend nicken. Doch aus dem einmaligen Nicken wurde ein
zitterndes Kopfschütteln nach oben, unten und zu allen anderen
Seiten. Bwalkazz verstand es dennoch, erhob sich wieder und deutete
an, das sie weitergehen sollten.
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Leise brummend packte auch Teborasque seine Gehäuse wieder ein
und folgte den drein. Dann sah er sich um.
Wo war nur sein lieber Swift? Seitdem sie Gadgetzan verlassen hatten,
war sein treuer Begleiter irgendwie verschwunden. Vertrug der Gute
vielleicht die Sonne nicht? Möglich – bei DEM dicken Fell....
„Ahh, da vorne geht es sicher nach Un’Go....oohhh...was bei der
Erdenmutter ist denn DAS?!“ brachte Braunpelz hervor, als sie auf
einen Bereich blickte, der ganz und gar nicht mehr wie die Wüste
aussah. Riesige Stacheln ragten in die Höhe, bogen sich, zuckten, als
würde das Land leben.
„Sillithiden.“ stellte Teborasque fest. Die anderen drei sahen ihn
fassungslos an. Er blickte zurück, zuckte mit den Schultern.
„Habt ihr nicht mit meinem Trollkollegen am Wegekreuz gesprochen?“
fragte er verwundert.
Vadarassar verdrehte bei der Nennung dieses bekloppten Ortsnamens
die Augen, Bwalkazz sah fragend drein und auch Braunpelz zuckte mit
den Schultern.
Teborasque seufzte. „Ein Freund eines Freundes meines Cousins vierten
Grades. Hat sich ein paar komische Krabbeltiere im Brachland
angesehen, dann einige in Tausend Nadeln. Hat irgendwas von einer
neuen Bedrohung gefaselt. Eben diesen Sillithiden. Und das sie eine
Gefahr für das Land wären. Mehr hat er nicht ausspucken wollen.
Außer das es Insekten sind – etwa so groß hier.“ erklärte der Jäger und
maß mit den Händen in etwa einen Meter ab.
Alle nickten. Braunpelz verzog außerdem noch das Gesicht.
„Schon wieder Krabbelzeugs. Igitt....“ schüttelte sie sich.
Teborasque grinste und klopfte ihr auf die Schulter.
„Keine Angst Kleines. Die können wir locker zertreten. Allesamt. Und
wenn’s eng wird, beschützen wir dich vor den bösen, bösen
Krabbeltieren.“
Zertreten....ja sicher...gute Idee wäre es gewesen. Doch da hatte
Teborasque den Mund wohl zu voll genommen, als sie diese
wuchende Narbe zu durchqueren versuchten. Die Viecher hier waren
nicht höchstens einen Meter groß...allein ihre Beine maßen über einen
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Meter. Einige Exemplare überragten sogar die Taurin oder den Troll
selbst...und das, obwohl sie auf dem Bauch herum krochen.
Braunpelz schrie und rannte so schnell sie ihre Hufe tragen konnten.
Davon total überrascht stürmten auch die anderen hinter ihr her – eine
ganze Schwadron dieser Krabbeltiere knapp hinter den vieren.
Weg...nur weg von diesen Krabbeltieren. Weiter dachte Braunpelz
nicht, schlug instinktiv mit beiden Händen nach nicht vorhandenen
kleinen Käfern, Spinnen oder anderem Getier vor sich und sah gar
nicht, wie ein Abhang immer näher kam.
„Vorsicht kleines! Da vorne geht es sehr steil....!“ schrie Teborasque
noch, sah dann aber schon, wie der große Körper der Taurin schneller
verschwand, als das sie einfach gestolpert sein könnte.
„Braunpelz!“ schrie Teborasque noch einmal, stand schon am Kliff und
sah herunter.
Einige Dutzend Meter ging es steil bergab. Nicht gerade angenehm,
da so herunter zu fallen....
Dann sah er hinter sich, sah die beiden anderen auf ihn zu rennen und
hinter ihnen runde dreißig Sillithiden.
Er schluckte und sprang, griff im Flug nach seinem Umhang, der sich
weit ausbreitete, als wäre er ein Fallschirm.
Naja...Kunststück: Eines seiner neuesten Meisterwerke, eben ein
Fallschirmumhang.
Noch immer breit grinsend segelte er bis etwa vier Meter vor den
Boden. Dann und mit einem Schlag hörte er ein ritzendes Geräusch,
der Umhang zerriss und der Jäger stürzte fast ungebremst die letzten
Meter zu Boden, rollte sich gerade noch so ab und wimmerte.
Bwalkazz seinerseits griff noch im Rennen in seine Tasche, erwischte
dabei eine Vogelfeder und murmelte einige Worte. Die Feder löste
sich auf, ein leichtes Glimmen umgab den untoten Körper. Dann
segelte er elegant und federgleich langsam zum Abgrund hinab.
„Ey! Und was mache ich? Soll ich mich runterfluchen oder was?“
brummte Vadarassar laut hinter dem Magier her, drehte sich um und
sah die schon viel zu nahen Käfer hinter sich.
Was solls – so oder so tot....wenn er unten ankam, konnte man ihn
vielleicht wenigstens noch erkennen, anstatt das er von den Viechern
da oben verspeist wurde.
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Noch mitten im Sturz kam ihm eine Idee:
Hathmon!
Das Vieh war eine große, dämonische, blaue Wolke!
Auf dem konnte er landen. Irgendwie.
Schnell murmelte er dämonische Formeln, schrie sie hinaus und zeigte
auf den Boden. Doch eines vergaß er dabei: Einen Seelensplitter zu
verwenden. So kam nicht etwa sein geschätzter Hathmon aus dem
kleinen Portal zum Wirbelnether, sondern ein kleiner, stets schlecht
gelaunter Wichtel, den der Hexenmeister jetzt so ganz und gar nicht
gebrauchen konnte.
„Was ist denn jetzt schon wieder? Wollt ihr mich etwa zum Blumen
pflücken abstellen oder was?! Wo seid ihr, dämlicher Orc?“ fluchte der
Wichtel, sah sich um, fand aber den Hexer nicht. Dafür einen untoten
Magier, der einen Augenblick später vor ihm landete und mit einem
breiten Grinsen nach oben zeigte.
Der Dämon verzog die Fratze, zeigte dem Magier einen Vogel und
blickte dann schließlich nach oben.
Sein Gesicht erstarrte....da kam ein großer, fetter Hintern geradewegs
auf ihn...
*WUSCH*
Vadarassar brummte, konnte sich gerade noch von einer Ohnmacht
abhalten. Alles drehte sich vor seinen Augen und er hatte im ersten
Moment das Gefühl, sich jeden einzelnen Knochen gebrochen zu
haben. Dann tastete er sich langsam ab.
Einige Sekunden später bemerkte er, das er offensichtlich und auf
wundersame Weise doch in Ordnung war. Und der Boden unter ihm
war so unglaublich weich, nachgiebig und warm.
„Gm mggmgmm mmgmgmgm mhhhhh!“ schnaubte etwas unter ihm
und biss ihn kurz darauf in den Hintern.
Der Hexenmeister stand auf und sah dort auf dem Boden einen recht
mies gelaunten Wichtel.
„Na da bin ich aber platt das das funktioniert hat.“ witzelte Bwalkazz
und musterte den nun deutlich flacheren Dämon.
„Nicht nur ihr. Na wartet, wenn ich diesen Orc in die Finger bekomme.
Dann wird er.....grrrr....“ zischte der Wichtel wütend. Doch Vadarassar
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hatte sich schon in Sicherheit gebracht und stand nun bei Braunpelz.
Die hockte dort und hielt sich mit beiden Händen ihr rechtes Bein.
„Alles in Ordnung Kleines?“ fragte der Hexer, sein Genick
geraderichtend und noch immer gegen den Schwindel ankämpfend.
Braunpelz schüttelte den Kopf. „Nichts Schlimmes passiert. Mein
rechtes Bein....es wird einige Stunden dauern, ehe ich es wieder
benutzen kann.“ sagte die Taurin niedergeschlagen, sich so gut es
ging konzentrierend und damit die Schmerzen verdrängend. Ein
grünliches Licht umgab ihr verletztes Bein...offensichtlich eine Heilung,
die gerade ihr Werk zu verrichten begann.
„Dann campen wir hier, Mann. Wo sonst kann man das besser als
direkt hier, mitten im Krater, eh?“ schlug Teborasque vor und setzte
seinen Rucksack schon mal ab.
Die anderen beiden hatten keine Einwände. Und Braunpelz hätte,
auch wenn sie es gewollt hätte, keine einbringen können. Zumindest
vorläufig.
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Kapitel 17 – Nachts im Krater
Es war wohl eine glückliche Fügung, das die Heilkräfte der Druidin an
diesem Ort außergewöhnlich stark waren und ihr Bein nicht nur
gesundete, sondern bereits nach wenigen Stunden wieder wie neu
war. Dennoch blieben die vier dabei, vorerst nicht weiter zu gehen
und stattdessen im Osten des Kraters auf einigen Felsen zu rasten.
„Mhh...wird aber verdammt schnell dunkel hier.“ meinte Teborasque,
gen Horizont blickend. Der war dank des dichten Blattwerks, unzähliger
Baumkronen und jeder Menge anderem Gewächs aber schon gar
nicht mehr zu sehen. Stattdessen schimmerte es nur noch leicht
grünlich. Eine farbliche Stimmung, die Vadarassar sehr zuzusagen
schien, denn ganz entgegen seinem üblichen Verhalten lehnte dieser
sich einfach an einen Felsen und war schon halb eingeschlafen.
„Machst du bitte ein Feuer?“ fragte Braunpelz den Jäger, der ihr zu
nickte und ein paar Holzscheite aus seinem Rucksack nahm.
Brennholz – etwas, das ein Jäger, der sich selbst versorgte, eigentlich
immer dabei hatte. Schließlich wuchs Feuer nicht auf
Bäumen....obwohl Tebo schon einmal von den berüchtigten
Feuerbäumen in den verwüsteten Landen gehört hatte. Oder gehörte
das vielleicht auch nur in die Welt der Mythen und Märchen? Naja,
war eigentlich auch egal. Jedenfalls legte er die Holzscheite auf den
Boden und kramte dann nach seinem Feuerstein und dem Zunder.
Als er beides endlich gefunden hatte, verzog er das Gesicht.
Irgendwas musste wohl in seiner Tasche ausgelaufen sein, denn der
Zunder war so nass wie ein Wasserelementar. Brummend sah der Jäger
zu den anderen.
„Hat einer von euch beiden Feuer?“
Bwalkazz drehte sich zu dem Jäger um und funkelte ihn mit seinen
Augen an. Dann verließen einige flüsternde Silben seinen schiefen
Kiefer, die rechte Hand des Magiers begann zu glimmen und
Momente später lag eine Kugel reinen Feuers in seiner verfaulenden
Handfläche.
„Reicht das oder brauchst du noch mehr, Troll?“ fragte er, den Kiefer
so verziehend, als würde er lächeln. Teborasque starrte den Magier nur
überrascht an, nickte dann aber bestätigend. „Ja Mann, du großes
Feuerzeug Mann.“
„Feuerzeug....gleich gibt’s Troll ‚On the Rocks’.“ knurrte Bwalkazz.
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„He Mann. Sei doch nich so steif. Lach mal lieber.“
„Ich würde mich totlachen. Wenn das noch ginge. Aber mein Humor
ist nicht mit ausgegraben worden.“ antwortete Bwalkazz kühl, ging
dann einige Schritte weg und gesellte sich zu Vadarassar, der
allerdings schon schlief.
„Der is ja wirklich mal frostig. So kühl, der könnte sich an nem Eisblock
warm rubbeln.“ meinte Teborasque zu Braunpelz. Die jedoch war
neben ihm auch schon eingeschlafen.
Na toll....da war er gerade etwas lockerer, für Witze aufgelegt und
kam in Stimmung für etwas Lagerfeuerromantik....und da schliefen sie
schon alle. Dann würde er also auch etwas Schlaf....Moment....was
war denn das gerade? Hatte Tebo da vielleicht einen Raptor brüllen
gehört?
Nein...das war lauter! Viel lauter als das es von einem Raptor hätte
stammen können.
Kampfbereit nahm er sein Gewehr zur Hand und lud es durch.
Ein grünlicher Schleier umwob die Druidin, trug sie und ließ alles Leid,
alle Schmerzen und alle Gefahren an ihr vorbei rauschen, als wären sie
nichts anderes als Regentropfen. Um sie herum war überall Leben, das
friedliche und freundliche Lachen von Tauren und Nachtelfen, Kindern
und Erwachsenen, das fröhliche Zirpen der Vögel und Insekten. Sogar
das Wasser schien freudig plätschernd zu singen, die Bäume gut
gelaunt vor sich hin zu knarzen.
Harmonie. Unglaubliche Harmonie und Frieden. Und dennoch spürte
sie etwas Dunkles. Eine Gestalt ganz aus Feuer und Fels, die am Rande
dieses wunderschönen Bildes stand. Das Gras welkte unter den Felsen,
die die Beine dieses Monsters bildeten. Unzählige Dämonen reihten
sich hinter dieser Bestie auf, weitere, die wie diese eine waren, andere,
die größer waren...und an ihrer Seite eine Horde Orcs. Doch die Augen
jener Orcs brannten rötlich, Blut tropfte von ihren Hauern und ihr Blick
war kalt und leer.
Die Legion....sie würde über dieses Land kommen. Doch das Land
verteidigte sich, gab seine Kraft an die Nachtelfen und die Tauren
gleichermaßen. Über diesen beiden so unterschiedlichen Völkern
glänzte der Vollmond, schien auf sie herab und spendete ein silbernes
Licht, das sie umgab und noch weitere Kraft schenkte.
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Diese Welt, die Natur, der Mond. Kräfte, die beide Völker erfüllen
sollten, damit sie der Gefahr Herr werden konnten. Kräfte, die auch
Braunpelz nur zu gut besaß. Sie spürte ihre eigenen Kräfte und wusste
innerlich, dass sie selbst für einen solchen Kampf bereit wäre. Das sie
kämpfen würde. Das sie dieses Land, das Leben und alle, die ihr am
Herzen lagen, verteidigen würde.
„Dies ist deine Bestimmung, Braline.“ hörte sie eine Stimme hinter sich.
Blitzartig wendete sich die Druidin um, sah erneut jenen Tauren, der sie
so viel gelehrt hatte.
„Ich habe dich nichts gelehrt, Braline. All dein Wissen war schon in dir.
Die Veranlagung, mit den Strömen der Natur im Einklang zu sein, die
Energie des Lebens zu spüren und den Traum zu träumen, wird von
Geburt an gegeben. Und deine Taten bestärken deine Fähigkeiten,
bestärken deinen Glauben wie auch die Natur selbst. So erstarkt ihr
aneinander.“ erklärte der merkwürdige Taure und ging dann einen
Schritt auf die Druidin zu.
„Du wirst noch vieles lernen im Leben. Du wirst viele Kräfte erhalten.
Doch vorher will ich dir noch eines zeigen.“
Mit diesen Worten drehte der Taure sich um und ging einen Schritt zur
Seite. Hinter seinen breiten Schultern erkannte Braunpelz einen
enormen Baum. Ein Baum, der so riesig war, das ganze Völker in
seinem Astwerk hätten leben können, ohne entdeckt zu werden.
„Dies ist der Baum des Lebens. Seine Wurzeln reichen bis nach Azeroth,
die Krone verbindet deine Welt mit dem Universum und der
Unendlichkeit. Alles Leben entstammt diesem Baum und kehrt dorthin
zurück.“ erklärte er und drehte sich dann wieder zu Braunpelz, hielt ihr
seine rechte Hand hin.
Ein kleiner Samen lag auf seiner Handfläche.
„Dies ist ein Samen vom Baum des Lebens. Wer seine Essenz mit der
Frucht des Baumes verbindet, wird selbst ein Teil des Baumes. Wer Teil
des Baumes ist, kann Leben schenken, Kräfte erneuern und Verdorrtes
wieder zum Leben erwecken. Nur wenige Druiden haben das Wissen
oder die Gabe, eine solche Verschmelzung zu schaffen. Du Braline
hast diese Gabe. Das weiß ich.“
Er ergriff ihre rechte Hand, legte den Samen in selbige. Augenblicklich
begann der Samen zu glühen, zerfloss dann in grünlichem Licht und
ließ die Hand der Druidin selbst aufglühen. Schnell spross das Leuchten
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den Arm hinauf, verteilte sich von der Schulter über den gesamten
Körper der Druidin, bis sie vollständig leuchtete. Dann verschwand das
Glühen, hinterließ tief in ihr jedoch eine wohlige Wärme.
„Dies war die letzte Lektion, die du lernen solltest und bei der ich dich
begleitete. Den Rest deines Weges musst du allein gehen.“ sagte der
Taure und wendete sich ab.
„Warte.“ rief Braunpelz ihm hinterher. „Danke für alles. Aber...ich habe
noch eine Bitte.“
Der Taure hielt inne, drehte sich jedoch nicht zu der Druidin. „Sprich
ruhig. Doch ich denke, ich kenne diese Bitte bereits.“
Sie nickte kurz. Es war offensichtlich, was sie erbitten wollte. „Ehe du
gehst, wollte ich deinen Namen erfahren.“
Der Taure atmete einmal tief ein, dann wieder aus. „Es ist dein Recht,
dies zu erfragen. Man kennt mich unter vielen Namen, Braline. Doch
der Name, den ich dir nennen möchte, ist mein wahrer. Behalte ihn für
dich, verschließe ihn in deinem Herzen und nenne ihn niemand
anderes. Ich weiß, das ich dir vertrauen kann, wenn ich dies verlange.“
Er wendete sich um, öffnete seine Augen einen Spalt und sah
Braunpelz an. Die zuckte zusammen, als sie glänzend grüne Augen
hinter den Lidern entdeckte.
„Mein Name ist Yserion. Wenn du je meine Hilfe brauchen solltest,
komm an diesen Ort und rufe nach mir. Ich werde dich hören, wo
auch immer dein Körper sein mag.“
Mit diesen Worten verschwand der Taure in einem grünlichen
Nebelschleier. Braunpelz blinzelte noch einige Male, doch er war
wirklich weg.
Yserion. Kein Name, der für einen Tauren üblich war. Viel eher für....
...nein...das konnte doch nicht sein....
Nicht nur Braunpelz war es, die in dieser Nacht träumte. Auch
Vadarassar war tief in Träume versunken, in denen Dämonen
vorkamen. Allerdings nicht auf die angenehme Art, wie Braunpelz sie
erfahren hatte.
Er stand inmitten einer Horde Dämonen. Links und rechts von ihm
andere Hexenmeister, allesamt mit rot glimmenden Augen. Vor ihnen
ein riesiger, rothäutiger Dämon, der in einer Sprache brüllte, die so
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fremd schien wie nichts anderes. Dennoch verstand Vadarassar sie. Es
war die dämonische Sprache der Brennenden Legion....und er war
inmitten unter ihnen.
Lautes Gebrüll, ein Blitz, dann stand er inmitten der Schlacht.
Dämonen schossen vor, Hexenmeister ringsum brüllten Flüche und
warfen mit schwarzer Magie um sich, entzogen allem Lebenden ihre
Kraft. Vadarassar selbst glaubte zu fantasieren, die Augen eines
anderen zu erleben. All das war so fern, so unmöglich. Dann sah er
unter sich, wie sich ein Körper in unendlichen Schmerzen wand.
Es war....ein Troll, der gerade seinen letzten Atemzug tat. Nicht
irgendein Troll....es war jener Jäger, den er als Freund kannte.
Teborasque....
ein Schwert steckte in der Brust des Jägers, der seine Augen weit
aufgerissen hatte und mit ihnen den Hexenmeister anstarrte, als sein
Lebensfunke erlosch.
Vadarassar erschrak, als er bemerkte, dass die Hand, die den Griff des
Schwertes hielt, seine eigene war.
Er...hatte einen seiner Gefährten getötet. Er war....er....war der
Mörder.....ein Mörder wie alle anderen hier....
Schreie ringsum. Andere Orcs stürzten sich in den Kampf, schwangen
ihre Äxte, um kurz darauf von Höllenbestien zermalmt zu werden. Ein
großer Terrorbär warf sich gegen einen jener Felsenriesen, wurde unter
ihm zermalmt. Dann schimmerte er...
...Braunpelz....nein...nicht auch noch sie....
Vadarassar ließ das Schwert nun endlich los, wankte nach hinten, die
Hände vor seinem Gesicht. Erst jetzt bemerkte er, dass sie
blutverschmiert waren. Rotes Blut, gemischt mit schwarzem.
Etwas knirschte unter seinen Füßen. Er blickte herunter, lief noch
bleicher als zuvor an.
Der Schädel von Bwalkazz....abgeschlagen von den Schultern....lag
nun zertreten zu seinen Füßen.
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„Du bist auf dem Pfad der Verwüstung, Hexenmeister. Und du kannst
nichts dagegen tun.“ groll die Stimme aus dem blutroten Himmel über
ihm.
„Nein!“ rief Vadarassar zurück.
„Doch. Du bist der Verdammnisbringer. Ebenso wie tausende vor dir.
Du bist nicht besser als die anderen. Du bist noch viel, viel schlimmer!“
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Kapitel 18 – Der Schatten
Sichtlich erfrischt und voller neuer Energie wachte Braunpelz auf und
hob ihren Oberkörper, streckte ihre Arme kräftig aus und gähnte
langgezogen.
„Guten Morgen zusammen.“ schmatzte sie noch im Gähnen, die
Augen geschlossen haltend. Dann blinzelte sie und sah sich nach den
anderen um.
„Ah Mann, biste auch endlich wach. Habt ja nen Schlaf, der durch nix
zu stören ist, eh?“ rief Teborasque hinter ihr.
Braunpelz verstand nicht, was er damit meinte, drehte sich um und
wäre beinahe vor Schreck umgekippt. Dort lag ein riesiger Raptor –
nein, ein Dinosaurier, der einen Raptor um mindestens das fünffache
überragte – auf dem Boden und Teborasque hockte auf dem Schädel
des Riesen und polierte seine Flinte.
„Was....was....“ stotterte Braunpelz, sah Bwalkazz zu, wie dieser mit
einem kleinen Messer große Lederbahnen vom Leib des Riesen
ablöste.
„Der is letzte Nacht hier rumgewandert. Boah, war der nen Brocken.
War ziemlich knapp. Aber zum Glück hatte ich ja meinen kleinen
Freund hier.“ sagte Tebo grinsend und deutete vor sich.
Swift, sein getreuer Gefährte, lag etwas seitlich von dem Biest und riss
an einem großen Brocken Fleisch, um ihn nur Momente später
herunterzuschlingen. Einige Bandagen, viele von ihnen rötlich verfärbt,
fielen ihr direkt auf.
„Er ist verletzt.“ fasste sie ihre Beobachtung zusammen.
„Zum Glück nix ernstes. Aber wenig verwunderlich – er hat uns
sozusagen das Leben gerettet.“
„Erzähl mir, was passiert ist.“ sagte Braunpelz und sah den Jäger ernst
an. Der nickte ihr zu, stand auf und sprang von dem Schädel runter,
ließ den Magier nun seine Arbeit gänzlich allein erledigen. Soll die
Leiche schließlich auch mal was tun für ihr Geld....totarbeiten könnte
er sich ja schließlich nicht mehr.
Wieder so ein schöner Wortwitz. Und wieder ärgerte Teborasque sich
innerlich, es nicht ausgesprochen zu haben. Andererseits hatte er aber
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auch etwas gegen die Frostbeulen, die er als Reaktion darauf sicher
bekommen hätte. Naja...Ausgleich also.
„Also das war letzte Nacht. Ihr ward grad alle eingeschlafen, als ich
nen Geräusch hörte....
Ein kräftiges Knarzen ging durch den Krater. Das Krachen von Bäumen,
die unter der Last großer Schritte zermalmt wurden. Teborasque stand
da, hatte das Feuer, das sich die vier entzündet hatten, so schnell er
konnte gelöscht und starrte durch sein Fernrohr nun tief in die
nachtschwarze Dunkelheit des Kraters.
Da vorne bewegte sich etwas. Ein Schatten, der durch das fahle
Mondlicht nur gerade so zu erkennen war. Der Jäger blinzelte noch
einige Male, sah das Monster dann schließlich so klar, wie es unter
widrigen Lichtverhältnissen ging.
Die Flinte fest in der Hand ging er weiter und auf das Ungetüm zu. Das
hatte ihn offenbar schon längst gewittert und stapfte seinerseits auf ihn
zu.
Die Größe dieses Monstrums jagte Teborasque einen eiskalten Schauer
über den Rücken. So kalt, als habe Bwalkazz ihm mal wieder in den
Nacken gehaucht (ein eisiges Gefühl, das niemandem
weiterzuempfehlen war – es sei denn, man mochte tiefgefrorene
Nackenhaare....). In Metern zu schätzen waren die Ausmaße dieser
Bestie nicht, doch reichte es Teborasque zu wissen, das er dem Vieh
nicht einmal bis zu den Knien reichte und dafür locker unter die
riesigen Füße des Ungetüms.
An sich selbst zweifelnd und dennoch hoffend, das die Munition von
der Haut nicht einfach wieder abperlen würde wie ein Regentropfen
legte er an, auf den Hals der Bestie zielend. Dann schoss der Troll.
Die Kugel traf ihr Ziel und riss eine große Wunde zwischen Schulter und
Hals des Riesensauriers. Das wiederum machte ihn nur noch wütender.
Jetzt raste er mit voller Geschwindigkeit auf den Troll zu, den Kopf für
einen tödlichen Biss senkend. Teborasque indes lud schnell nach,
wollte einen Schuss auf den Kopf des Monsters abfeuern. Er drückte
ab....und nichts passierte.
Ladehemmungen...auch das noch! Wieder und wieder drückte er auf
den Auslöser, schlug mit der flachen Hand gegen die Seite der Flinte.
Erfolglos. Die Sekunden verstrichen und mit jedem Augenblinzeln kam
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das Vieh näher. Teborasque blieb nur noch, sich auf den Boden zu
werfen und das Beste zu hoffen.
Ein lautes Fauchen drang an seine Ohren. Er sah nach links und
erblickte dort nur das Funkeln zweier Juwelen. Katzenaugen, die
einem Kater gehörten, den er nur zu gut kannte. Und selbiger rannte
gerade mit voller Geschwindigkeit seitlich auf das Monster zu, sprang
in die Luft und schlug seine Krallen und Zähne in den Hals des
Riesensauriers.
Dieser wurde leicht zur Seite gedrückt. Gerade leicht genug, um
Teborasque mit seinem Biss zu verfehlen. Doch der Kater war für ihn
auch kein echter Gegner, eher nur lästig. Brüllend schüttelte er sich,
streifte den Geparden ab und schleuderte ihn auf den Boden. Eine
schnelle Drehung, ein Schwanzschlag und der Gepard flog im hohen
Bogen in Richtung Teborasque und blieb benommen liegen.
„Swift. Alles in Ordnung, Mann?“ rief der Troll, sich gerade aufrappelnd
und zu seinem Begleiter sehend, der sich seinerseits aufzurappeln
versuchte.
„Durchgeschüttelt....mehr nicht zum Glück.“ fauchte sein Kater in einer
für Katzen ganz eigenen Sprache.
„Der ist ne Nummer zu groß. Für jeden von uns beiden.“ schlussfolgerte
der Kater ganz logisch.
Teborasque nickte und sah, wie der Dinosaurier sich umsah, um erneut
auf den Troll loszugehen. Immerhin hatte Swifts Attacke das Monster
genug verwirrt, damit die beiden einige Sekunden Bedenkzeit hatten.
Und die reichte dem Trolljäger auch. Schnell zog er ein Bündel aus
seinem Rucksack. Ein Bündel aus schwarzen Kugeln und roten
Stangen, verbunden mit jeder Menge Kordel und anderen
abenteuerlichen Kabel- und Drahtgebilden.
„Meinst du, du kannst dem das hier irgendwie ins Maul befördern?“
fragte der Jäger seinen Begleiter.
Der Kater sah Teborasque ernst an.
„Es gibt eine Möglichkeit, ja. Aber die wird weh tun. Ich muss mich von
dem Vieh scheinbar fangen lassen.“
„Sorg du nur dafür, dass er das Ding hier schluckt. Um den Rest
kümmere ich mich....und auch um dich und alles, was passieren
sollte.“
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Beide atmeten tief durch, dann biss der Gepard in das, was wohl wie
ein Tragegriff funktionieren sollte und stürmte voran. Knapp seitlich von
dem Ungetüm fauchte er einmal laut, blieb kurz stehen und stürmte
dann weiter.
Der Riesendino reagierte prompt...und genau so, wie Swift erhofft oder
auch befürchtet hatte: Mitten im Sprung, den der Feline vollführte,
öffnete das Vieh sein riesiges Gebiss und ließ den Sprung mitten
zwischen den Zähnen enden. Zähne, die sich schnell um den
Geparden schlossen, seine Hüfte und seine Hinterläufe zu
zerschmettern drohten.
Mit einem unglaublich schrillen Hilfeschrei schleuderte der Gepard mit
letzter Kraft das Paket in den Schlund des Giganten und fühlte dann,
wie seine Knochen kurz vor dem Zerbrechen waren.
In dem Moment explodierte ein Pfeil direkt vor dem Auge des Riesen.
Teborasque. Er hatte einen Bogen, den er letztens gefunden hatte,
herausgekramt, seine Flinte zu Boden geworfen und nun einen Pfeil in
Richtung des Riesen abgeschossen. Lang war es her, das er mit so
einer Low-Tech-Waffe umgegangen war. Doch noch immer
beherrschte er den Umgang damit ziemlich gut. Es reichte zumindest,
damit das Vieh das Maul wieder aufriss und Swift herausfallen konnte.
Die vorher noch als sicher erachtete Beute ignorierend stapfte der
Riese nun wieder auf Teborasque zu. Der betete, das sein Freund bei
diesem riskanten Versuch nicht versagt hatte, ging noch einige
Schritte zurück, sprang dann hinter einen Stein, zog einen kleinen
Kasten, aus dem tausende kleine Drähte hingen heraus und drückte
auf den großen, roten Knopf, der sich in der Mitte befand.
Nichts passierte. Wieder drückte der Troll auf den Knopf.
Erneut passierte nichts. Dann war die riesige Visage des Dinosauriers
über ihm. Das Maul öffnete sich, war bereit ihn zu verschlingen.
Ein letztes Mal drückte Teborasque auf den Knopf, die übergroße
Fernbedienung wie ein Schutzschild vor sich halten.
Ein schrilles Piepen aus dem Bauch des Sauriers ließ den Troll
zusammenzucken und in Deckung springen. Dann begann es.
Etwas rumpelte im Bauch des Riesen. Der sah sich um, spürte mit
einem Mal einen unglaublichen Schmerz. Wieder rumpelte es kräftig,
erbebte der Bauch des Dinosauriers, als habe jemand dagegen
getreten. Er taumelte, schüttelte sich und hob seinen Kopf hoch in die
Luft, um zu einem letzten Schrei anzusetzen.
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Dann kam der letzte große Rumpler. Ein Krachen, das den Bauch des
Dinosauriers mit einem Schlag aufplatzen ließ. Blut und alles, was bis
gerade noch in dem Dinosaurier lebend drin war, schleuderte heraus,
hing nun aus einer vier Meter langen, qualmenden Wunde. Der
gerade noch begonnene Schmerzenschrei verging in einem
vergeblichen Blubbern. Blut floss zwischen den Zähnen des Giganten,
der nur Augenblicke später zur Seite umkippte und keinen Atemzug
mehr tat.
„...dann bin ich zu Swift und hab den kleinen versorgt. Zum Glück nix
ernstes – aber die Zahnabdrücke müssen erst mal verheilen. Aber das
wars so ziemlich.“ beendete Teborasque seine Erzählung.
Braunpelz sah den Jäger beeindruckt und den großen Dinosaurier
etwas bemitleidend an. Die Natur war zeitweilen grausam, doch
wusste sie ebenso, das einige Wesen andere töten mussten, um zu
überleben und einander zu ernähren. Und die Bemühungen von
Bwalkazz, das Leder, den Balg und das Fleisch des Riesen so gut es
ging zu sichern zeigten, dass auch dieser Riese nicht umsonst
gestorben war. Aus dem Leder würden viele Dutzend gute
Lederrüstungen werden. Und das Fleisch würde sie alle vier lange satt
halten.
Alle vier? Braunpelz sah sich um.
„Wo...ist denn Vadarassar? Hast du ihn gesehen?“ fragte die Taurin
den Jäger. Doch der schüttelte nur den Kopf.
„Ne Mann. Den hab ich nich gesehen. Dachte der wäre aufgewacht
und hätte mir helfen wollen, das Vieh hier zu erledigen. Keinen
Schimmer, wo der jetzt schon wieder ist.“
„Verderbnis wird über alle kommen. Das weißt du ganz genau. Du
wirst in den Reihen der Legion stehen und kämpfen. Ebenso wie alle
anderen Hexenmeister. Ebenso wie all jene die glauben, die Mächte
der Dunkelheit kontrollieren zu können. Wehre dich nicht dagegen.“
stichelte die Stimme immer und immer wieder. Eine Kälte umgab ihn,
die selbst die des Magiers übertraf. Eine Kälte, die Fleisch verbrennen
und zerfließen lassen konnte.
Vadarassar lief und lief. Die Wüste war kein Hindernis mehr für ihn
gewesen. Blind hatte er sie mitten in der Nacht und bei Temperaturen,
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ei denen andere erfroren wären, durchquert und sah nun die
Goblinstadt an ihm vorbei ziehen. Leute sprachen ihn an, er ignorierte
sie.
Weg...nur weg hier....
„Du läufst davon und wirst dem Unabänderlichen nicht entkommen.
Sieh es ein, Hexenmeister. Deine Verbindung wird genutzt werden, um
uns zu manifestieren.“ flüsterte der Schatten erneut.
„Nein.“ schüttelte der Hexer den Kopf, die Hände an die Schläfen
legend. „Ich werde einen Weg finden. Ich kenne einen Weg.“
„Du kennst gar nichts. Du kannst dich nur dem hingeben, wozu du
bestimmt bist. Als Diener der Brennenden Legion. Als Marionette, die
scheinbar freien Willen und grenzenlose Macht hat. Als einer, der seine
Freunde verrät, wenn sie auf ihn zählen. Du wirst wie tausende andere
sein. Du, ja, auch du.“
„Nein...ich nicht.“ kämpfte Vadarassar gegen den Schatten an. „Ich
gehe zu ihnen.“
„Ihnen? Zu wem willst du gehen und dich verstecken? Willst du dich
verbergen vor dem Unabänderlichen?“
„Ich werde dich versklaven. Ich werde die dunkle Kunst einschließen
lernen.“
„Diese Kunst beherrscht kein Sterblicher. Gib dich dieser Illusion nicht
hin. Gib lieber auf und ergib dich in dein Schicksal.“
„Ich werde zu keinem Sterblichen gehen....“ begann Vadarassar und
atmete tief durch. Er hatte davon nur gelesen und Horrorgeschichten
von diesem verdorbenen Land gehört, das so viel Elend gesehen
hatte, das selbst die Bäume schon gestorben waren.
„Ich gehe zu den Jaedenar.“
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Kapitel 19 – Konvertierung
„Siehst du von da oben irgendwas?“ rief Braunpelz dem Jäger zu, der
auf eine der Klippen des Kraters geklettert war und dort oben mit
seinem Fernrohr den Krater absuchte.
„Nur jede Menge Dinosaurier, ein paar Teerbestien und noch Bruder
und Schwester von unserem Big Daddy dort unten. Dann noch nen
paar komische wandelnde Pflanzen und einige stinkende Allianzler.
Ansonsten nichts zu sehen. Keine Spur!“ rief Teborasque zurück und
steckte sein Fernrohr wieder ein, um wieder herunter zu klettern.
„Er ist verschwunden. Wie vom Erdboden verschluckt.“ fasste der Troll
zusammen.
„Vielleicht hat sich ja der Boden geöffnet und ihn nach Hause geholt.“
schlug Bwalkazz vor.
Braunpelz und Teborasque starrten den Magier fassungslos an. Doch
der zuckte nur mit den Schultern.
„Er ist Hexer. Meint ihr ernsthaft, das der mal einen Platz dort oben
bekommt?“
„Das hoffe ich. Seine Mittel sind nicht die nettesten, aber sein Herz ist
rein.“ antwortete Braunpelz, ein besorgtes Gesicht auflegend.
„Sein Herz ist so rein wie eine Teergrube wohlriechend oder ich
quicklebendig bin.“ warf ihr Bwalkazz entgegen. Doch Braunpelz war
aus irgendeinem Grund nicht von diesem Gedanken abzubringen.
„Wo könnte er stecken? Hat er irgendwas gesagt?“ fragte sie erneut.
Doch alle anderen schüttelten den Kopf.
Merkwürdig. Wirklich merkwürdig. In Gedanken versunken gingen die
drei Richtung Norden weiter, trafen dort auf die von Teborasque
schon vorher gesehenen Allianzler. Die wären über einen einzelnen
der drei sicher her gefallen...gegen drei Hordler gleichzeitig trauten sie
sich aber nicht, etwas zu unternehmen. Vielleicht stimmte das Gerücht
ja: Die Allianz traute sich gegen die Horde nur in extremer Überzahl
anzutreten. Doch sei es drum gewesen – keiner der Drei wäre in der
Stimmung für einen Kampf gewesen. Stattdessen fanden sie einen
Goblin, der laut fluchend vor seinem Windreiter stand.
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Moment...was war denn mit dem Windreiter da passiert? Der trug ja
Verbrennungen, wie sie von Schattenmagie stammen konnten.
Teborasque klopfte beiden auf die Schultern, ging voran und grinste
den Goblin breit an. „Grüß dich, Mann. Sagmal, was ist denn mit
deinem Reittier passiert. Sieht ja böse aus.“ begrüßte der Troll den
Goblin. Dieser sah den Troll zuerst zerknirscht an, sah in den drein dann
aber – Goblin-üblich – eine gute Chance, seinen offenkundigen
Verlust wieder wett zu machen.
„Ein Kunde von mir....verdammte Hexer. Kann ich euch irgendwie
helfen? Werkzeug? Lebensmittel? Waffen? Rüstungen? Ich habe alles,
was ihr euch vorstellen könnt. Und alles andere kann ich besorgen.“
Der Fluch über Hexer hatte Braunpelz hellhörig gemacht. Ehe
Teborasque noch etwas sagen konnte, hatte sie mit ihrer großen Hand
selbigen schon weggeschoben und stand nun selbst vor dem Goblin.
„Ein Hexer sagt ihr? Wie sah er aus?“ fragte sie schnell.
Der Goblin musterte die Taurin. Eine Information, die offenbar etwas
wert war.
Er grinste. „Das kostet aber etwas, meine gute.“
Er hatte sein Grinsen noch nicht ganz ausgepackt, da blieb es schon
wie versteinert auf seinem Gesicht stehen, als ihn die beiden Hände
der Taurin fest packten und zu schütteln begannen.
„Spuck es aus. Wie sah der Hexer aus?!“ knurrte die Taurin, die diese
Seite gerade selbst zum ersten Mal an sich erkannte.
Kräftig durchgeschüttelt kam der Goblin schließlich zu Wort.
„Okok....groß, grün...Orchexenmeister. Lilane Robe und so ein
komischer Turban. Faselte was von Teufelswald und war ständig in
Selbstgespräche vertieft. Ist dann aber einfach mitten in der Wüste
abgestiegen. Hat mich um meine Zeche geprellt. Jetzt lasst mich los!“
rief der Goblin, bemüht so gut er konnte die Kontrolle zu behalten. Das
gelang ihm nur halbwegs – allzu deutlich merkte man ihm seine Panik
an, die er angesichts der dreimal so großen Taurin vor ihm hatte.
Braunpelz nickte ihm zu, ließ ihn dann runter.
„Dann soll uns dein Windreiter auch in den Teufelswald bringen.“ sagte
sie entschlossen.
Der Goblin sah die Taurin an und brach dann in lautes Gegröle aus.
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„Was? Ihr drei? In den Teufelswald? Seid ihr irre? Allein schon du bist so
fett, das mein Windreiter in der Mitte durch....“ begann der Goblin,
kam aber nicht weiter, da er gerade in dem Moment eine ‚leichte’
Ohrfeige von Braunpelz kassiert hatte.
Nun...bei Tauren sind auch leichte Ohrfeigen härter als ein Faustschlag
unter Goblins. Jedenfalls hatte die gereicht, um den Grünling ins Reich
der Träume zu schicken.
„So viel zum Thema Windreiter. Und nu?“ kratzte sich Teborasque am
Kopf.
„Ich könnte uns mit einem Zauber nach Orgrimmar bringen. Von dort
aus ist es nicht mehr sehr weit bis zum Teufelswald.“ schlug Bwalkazz
vor.
Beide starrten den Magier verblüfft an. „So etwas kannst du?!“ fragte
Braunpelz überrascht.
„Sicher. Das ist keine Kunst.“
„Und warum hast du das nie gesagt, Mann?“ fragte Teborasque, die
Arme vor der Brust verschränkend.
Bwalkazz zuckte mit den knochigen Schultern und zupfte sein Gewand
zurecht. „Du hast nie gefragt.“
Dann griff er in seine Robentasche und holte eine Rune heraus. Seine
Hände begannen zu glühen, ließen das Glimmen der Rune zu einem
strahlenden Licht wachsen, während sie wuchs und wuchs und wuchs.
Dann schließlich bildete die Rune einen Durchgang. Vage erkannte
man dahinter Umrisse von Gängen und hörte Gespräche von
unterschiedlichen anderen Hordlern. Ein Sprachenmischmasch, der
nicht viel mehr war als lautes Geplapper.
„Geht hindurch. Der Zauber wird nicht lange halten.“ sagte Bwalkazz
und deutete den beiden an zu gehen.
Sie nickten. Zuerst ging Teborasque, einen Dolch sicherheitshalber
griffbereit haltend. Dann folgte sein Begleiter und auch Braunpelz.
Zuletzt ging auch Bwalkazz durch das Leuchten, das die Rune abgab.
Kaum war er durch das Portal geschritten, schrumpfte es rasant. Das
Glühen schwand und wurde wieder zu lediglich jener Rune, die zu
Boden stürzte und nun gänzlich ohne Glänzen und Leuchten am
Boden des Kraters lag, ihrer Macht beraubt.
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„Es wird dir nichts nützen, mit diesen Verrätern zu sprechen.“ knirschte
der Schatten auf den Hexenmeister ein, der sich derweil durch
Ashenvale hindurch Richtung Teufelswald bewegte.
„Sie sind Dilettanten, die auch nur der Legion dienen werden. Sie
wollen es sich nur nicht eingestehen.“
„Sie dienTen euch einmal. Doch jetzt sind sie frei von diesem Einfluss.“
widersprach Vadarassar dem schwarzen Geist, der ihn umgab. „Sie
sind noch immer Dämonen der Verdammnis, aber nicht mehr unter
eurer Kontrolle. Von ihnen werde ich lernen.“
„Sie werden dich zerreißen und fressen.“
„Dann mag eben das geschehen.“
„Sie werden dich gegen deine Freunde einsetzen.“
„Ebenso wie du es mir prophezeist. Ich habe also nichts zu verlieren.“
„Dummer Orc. Elender Narr.“
„DAS soll Orgrimmar sein?!“ zweifelte Braunpelz, als sie die schwarzen
Bauwerke und den verbauten Himmel sah. Von dem Geruch, der
allgegenwärtig war, wollte sie ganz und gar nicht reden.
„Boah Mann, wenn das hier Orgrimmar ist, dann bin ich Thrall
persönlich.“ brummte Teborasque und sah sich ebenfalls um. Es roch
hier....nach Verwesung....nach uraltem, verrotteten Fleisch. Das
Konstrukt, aus dessen offenem Brustkasten alle möglichen
alchemistischen und magisch veränderten Organe und Konstrukte
hingen, bestärkten den Verdacht, das Orgrimmar weit, WEIT weg war.
„Ein Versehen meinerseits.“ murrte Bwalkazz. „Das Portal nach
Orgrimmar ist mir noch nicht bekannt. Deswegen führte uns der
Zauber nach Unterstadt.“
„Na toll!“ schnaubte Braunpelz. „Anstatt uns näher an den Teufelswald
heran zu bringen, schleuderst du uns einfach mal so kurzerhand auf
den falschen Kontinent!“
„Ich sagte bereits, das es mein Fehler war und er mir leid tut.“ murrte
Bwalkazz so monoton wie er nur konnte. „Mit dem Luftschiff werden wir
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nach Orgrimmar kommen. Es braucht etwa einen Tag für die
Überfahrt.“
„Ein Tag....“ knurrte sie.
„He kleines. Beruhig dich. Was haste denn?“ versuchte Teborasque sie
zu beruhigen.
„Was ich habe?“ fragte sie den Troll, ihn mit beiden Augen fest
ansehend. „Einer unserer Freunde ist in Not und du fragst, was ich
habe, weil ich mir Sorgen mache?“
„Hör mal – der wird schon gut auf sich aufpassen. Der ist doch nicht
blöd.“ beschwichtigte der Jäger.
Sie nickte. Er hatte Recht....hoffentlich....
Drei Satyrwachen hatten Vadarassar eingekreist, erwarteten, dass der
Hexenmeister jeden Moment Flüche oder andere Kampfzauber
loslassen oder zumindest seine Waffe ziehen würde. Doch nichts
dergleichen geschah. Er stand nur inmitten der Dämonen und sah sie
mit leerem Blick an.
„Schachmatt du Trottel. Jetzt gibt es keinen Weg mehr für dich zurück.
Blicke in deinen eigenen, qualvollen Tod.“ verabschiedete sich der
Schatten von dem Hexenmeister. Dann krachte etwas auf seinen
Hinterkopf...und Dunkelheit umgab ihn.
Ruhe...endlich Ruhe von diesem ständigen Geflüster, das ihn fast
wahnsinnig gemacht hätte.
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Kapitel 20 – Der Schattenrat
„Ein neuer Sklave? Oder hattet ihr nur Hunger und habt euch einen
Wanderer geschnappt?“ fauchte einer der Satyrn die beiden an, die
den grünlichen Hexenmeister hinter sich her zogen.
„Hat sich hier zu uns verirrt. Wollte nicht kämpfen.“
„Wie dumm von ihm.“
„Wollen wir ihn ins Verlies werfen?“
„Nein. Lord Schattenfluch soll über ihn entscheiden.“
Knarzend wog der lange, morsche Turm im aufbrausenden Wind.
Nicht zu fassen, was die Untoten hier als Zeppelinturm an die
Goblingesellschaft vergeben hatten. Dieser Turm hier war eine
Ruine....nein....es gab Ruinen, die in einem besseren Zustand waren als
dieses windschiefe Gebilde, das nur noch vom Kot der Holzwürmer
und den Spinnweben zusammen gehalten wurde.
Eine Fledermaus setzte sich auf die Laterne am Eingang des Turms, sah
mit ihren kleinen, schwarz glühenden Augen auf die Drei herab, die
vor dem Turm standen und offenkundig zweifelten, ob sie geisteskrank
genug waren, in diesen vertikalen Trümmerhaufen hinein zu gehen.
„Keine dreißig Kodos bringen mich in diesen Turm!“ protestierte
Braunpelz und verschränkte ihre Arme. „Ich bin doch nicht
lebensmüde.“
„Stell dich doch nicht so an, Mann. Bisschen riskant, aber interessant!“
munterte Teborasque sie auf, ihr einen kräftigen Klaps auf den Rücken
verpassend.
Die Taurin indes fand das gar nicht so lustig, wie der Troll. „Riskant?
Gegen diesen Turm sind deine Basteleien Meisterwerke, die immer
ihren Zweck erfüllen und niemals kaputt gehen. Bei dem Turm kann
man sich nur in einem sicher sein: Wir werden sterben!“
„Ich bin schon einmal dort oben gewesen. Und er hat gehalten. Sogar
die drei Tauren, die mit mir zusammen mit dem Luftschiff gefahren
sind.“ sagte Bwalkazz mit bewährt monotoner Stimme. Doch auch das
konnte Braunpelz nicht beruhigen.
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Die glimmenden Augen verdrehend und damit in Dämmerlicht
verhüllend ging Bwalkazz los, betrat den Turm und stieg die Treppen
hinauf. Sie knarzten deutlich hörbar, bogen sich sichtbar, brachen
aber nicht.
Teborasque folgte dem Magier. Selbst unter seinem Gewicht, das sich
dank der mit Ketten verstärkten Lederrüstung zu einer beträchtlichen
Summe addierte, blieben die Planken stabil.
„Nu komm schon, Mann. Ich halt dich fest, wenn du fallen solltest.“
sagte er grinsend und stieg dann weiter nach oben, ließ Braunpelz
allein dort unten stehen.
Die blickte noch immer auf den Eingang, die zerbrochenen
Schieferdachpfannen, die riesigen Löcher in den Wänden und die
unzähligen Holzwürmer, die aus dem Fußboden heraus schauten und
sie anstarrten.
Endlich machte sie einen Schritt in das Gebäude hinein. Vorsichtig....so
leichthufig wie irgend möglich ging sie voran, wog jeden Schritt ab,
blieb stehen und hob dann ebenso vorsichtig wieder einen Huf wie sie
ihn vorher aufgesetzt hatte.
Dann gingen die Stufen hinauf. Verdorrtes Holz, der faulige Geruch
von Schimmel überall. Sie legte eine Hand auf die Wand rechts neben
ihr, wollte sich an dieser im Zweifel festhalten, wenn ihr der Boden unter
den Hufen schlagartig wegbrechen sollte – was ihrer Meinung jeden
Augenblick passieren könnte. Doch statt einer festen Wand fand ihre
Hand nur eine morsche Holzverkleidung, durch die diese ungebremst
hindurch brach. Holzsplitter regneten zu Boden, ließen sie erschreckt
einen schnellen Schritt nach vorn machen.
Die Balken unter ihr ächzten und knirschten. Noch mitten im
Ausfeilschritt erstarrte ihr Gesicht....
...die Planken hielten. Ob es irgendeine Hexerei oder die doch sehr
festen Spinnweben waren – dieses verrottete Holz hielt dennoch ihr
Gewicht.
Vom Schock gerade so erholt ging sie weiter, kletterte die Stufen
hinauf. Noch immer achtete sie auf jeden Schritt, versuchte den
Boden trotz alledem so wenig wie möglich zu belasten. Dann endlich
endeten die Stufen und eine Plattform wurde sichtbar. Ein Zeppelin
schwebte am Ende eines langen Steges, der beängstigend wankte. Es
erinnerte sie in bizarrer Weise an jenen Steg in dem Piratennest im
- 112 -

Schlingendorntal. Mit dem Unterschied, das dieser Steg hier gute
hundert bis zweihundert Meter hoch in der Luft hing, lediglich gehalten
von Seilen, die ihre besten Jahre irgendwann zu den Zeiten der Urväter
gehabt haben mögen.
Ein Goblin stand am Heck des großen Zeppelins und schlug mit einem
Schraubenschlüssel, der zweimal so groß war wie er selbst, auf den
Motor ein. Dieser stotterte, knallte und knirschte.
Teborasque und Bwalkazz standen beide schon an Bord des
Luftschiffs, winkten ihr zu.
„Beeil dich mal lieber! Der Zeppelin legt gleich ab!“ rief Teborasque
der Druidin zu. die klammerte sich noch immer an den Turm selbst,
wollte eigentlich nicht auf das Podest hinaus.
‚Nicht rennen’ wies ein Schild direkt neben ihr die möglichen
Passagiere des Luftschiffs an. Doch sie würde nun wohl keine Wahl
mehr haben. Ein Knall ließ sie aus ihren Gedanken und
Horrorvorstellungen wieder aufwachen – der Motor des Zeppelins war
endlich angesprungen und der riesige Propeller an der Rückseite
begann sich gleichmäßig zu drehen.
„Jetzt oder nie.....ich werde sterben....ganz sicher....“ murmelte sie vor
sich hin, löste sich dann von dem Turm und machte einen Schritt auf
die Plattform.
Sie schluckte, kniff die Augen zu und sprintete dann los.
„Nicht rennen hier!“ brüllten die beiden Goblinwachen neben ihr,
hoben beide ihre Hände....doch der Druidin war diese dumme
Anweisung egal. Sie rannte so schnell sie konnte, spürte das Holz unter
sich knirschen und ächzen, die Seile knarzten dazu passend im Chor.
Etwas knallte laut. Mitten im Sprint wanderte ihr Blick nach links....
....das eine Seil war mit einem Mal zerrissen. Wie in Zeitlupe sackte das
eine Ende des Seils nach unten.
Sofort reagierte die Plattform, sackte zur einen Seite ab und knirschte
noch lauter. Das Geländer begann zu splittern und schwarzen
Sägespänedampf auszustoßen.
Braunpelz schluckte, machte noch größere Schritte. Nur noch drei
Meter....eine Taurenlänge.....
- 113 -

Es krachte unter ihren Hufen. Das Holz zerbarst und gab ihr den Weg
nach unten frei. Mit aller Kraft sprang Braunpelz ab, warf ihre Hände in
Richtung Zeppelinseite und segelte mit diesen nur um Fingerbreite an
der Reling des Luftschiffes vorbei.
Zwei starke Hände umklammerten wie Schraubzwingen ihr linkes
Handgelenk.
„Hab dich!“ rief Teborasque, stemmte sich mit beiden Beinen gegen
die Seitenwand des Zeppelins und zog an der felligen Hand in seinen
Händen. Nur zu deutlich spürte er ihren Schweiß und damit seine
Angst, sie fallen zu lassen. Diese Angst verlieh ihm unbeschreibliche
Kräfte, ließ seinen Griff noch fester werden und die Taurin hinauf
ziehen.
Ihre andere Hand ergriff die Reling und langsam zog sie sich mit seiner
Hilfe an Bord des losknatternden Zeppelins. Gänzlich erledigt blieb sie
auf dem Rücken liegen, atmete schnell hechelnd und fasste sich dann
mit einer Hand an das gerade eben noch festgehaltene Handgelenk.
„Ganz....schön....fester....Griff....“ ächzte sie, sah zu dem Troll, der sie
angrinste.
Dann richtete sie auf und sah eine einzelne Planke der Plattform an
ihrem Bein. Ihr Huf war glatt hindurch gestoßen und hatte das Brett
eiskalt mitgerissen. Angewidert stampelte sie das Brett los und stand
dann auf.
Erst jetzt bemerkten die beiden, das Bwalkazz seinerseits an der Reling
stand und sein Blick zu dem Turm gerichtet war.
„So viel also zu diesem Turm.“ murrte er.
Die beiden anderen verstanden zuerst nicht, blickten dann selbst hin
und sahen, was der Magier wohl meinte.
Wie in Zeitlupe krachten etliche Planken an dem Turm herunter. Die
Spitze pendelte dank dieses sich ständig veränderten Gewichts hin
und her, der Mittelteil gab ein unschönes Stampfen von sich. Dann
sackte der Turm in sich zusammen und hinterließ ein riesiges Rudel
aufgescheuchter Fledermäuse und eine riesige Staubwolke.
„Ihr braucht nen neuen glaube ich.“ meinte Teborasque, sein Grinsen
nun verschluckend.
„In der tat.“ war das einzige, was Bwalkazz sagte. Der Blick, den er
Braunpelz zu warf, reichte aus. Die indes lief rings um ihre Nase leicht
rötlich an.
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War sie das etwa gewesen?
„Mylord, dieser Narr hat es gewagt, in unser Territorium einzudringen.“
sagte Pjek, Vertrauter von Lord Schattenfluch. Dieser machte einen
Schritt nach vorn und neigte seinen Kopf nur kurz nach unten.
Die Verdammnislords waren eindrucksvolle Dämonen. Nach ihrer
Niederlage im letzten Krieg hatten sie sich nur zu Teilen wieder der
Legion angeschlossen. Einer von ihnen war angeblich von den
Verlassenen ‚überredet’ worden, mit ihnen gemeinsame Sache zu
machen. Wieder andere dienten ihrer ganz eigenen Sache.
Schattenfluch war offensichtlich jemand, der sich der Macht und
Kontrolle der Legion zu entziehen wusste, die Kräfte jener jedoch
vorzüglich für seine eigenen Zwecke einzusetzen wusste.
„Er ist ein Schattenhafter.“ war seine schnelle Erklärung, als er den Orc
nur grob betrachtete. „Einer dieser Hexenmeister, verführt von der
Dunkelheit.“
Erst jetzt erwachte Vadarassar aus seiner Benommenheit. Sein Schädel
brannte von dem Schlag, den er kassiert hatte. Ein metallischer
Geschmack lag auf seiner Zunge und mehr als eine schummerige,
verschwommene Sicht wollten ihm seine Augen nicht gestatten.
Wenigstens war dieses Flüstern nicht mehr hörbar. ein Gutes also...
„Er erwacht also. Vorzüglich. So kannst du mir verraten, was dein
Begehr war, als du in das Reich des Schattenrates eingedrungen bist,
ehe ich dich an die Schlammwühler und Schleimblasen verfüttere.“
groll der große Dämon.
„Ich...bin gekommen....um zu lernen. Um....Teil des....Rates zu
werden.....“ würgte der Hexenmeister heraus, griff dabei in einen Teil
seiner Tasche, den er seit Ewigkeiten nicht mehr berührt hatte.
Eine kleine Rune kam hervor. Eine Insignie. Jene Insignie, die er einst
benutzt hatte, um Neeru zu täuschen.
Der Dämon warf einen abfälligen Blick auf das kleine Ding in der Hand
des Grünlings. Seine Mine zeigte keine Gemütsregung, hätte nun
sowohl als Zustimmung wie auch Ablehnung durchgehen können.
Dann bellte er Befehle.
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„Bringt ihn in eine Adeptenkammer. Lasst ihn ausruhen und bringt ihm
Wasser. Und bewacht ihn gut. Heute Nacht werde ich mich genauer
mit ihm befassen.“
Diese Befehle reichten, um eine ganze Armada von Dämonen in
Bewegung zu setzen. Wieder verschwamm das Bild vor den Augen
des Hexenmeisters. Das nächste was er spürte war eine steinharte
Matratze und ein Eimer Wasser, der über ihm ausgeleert wurde.
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Kapitel 21 – Entscheidungen
„Was machst du denn da?“ brummte Bwalkazz, in der Kabine unter
Deck dem Troll ihm gegenüber zusehend. Dieser war mit allen
möglichen Werkzeugen am hantieren, hatte goldene, grünliche,
gelbliche, weiße, metallene Gegenstände über den Tisch und den
halben Fußboden gleichmäßig verteilt und schraubte nun gerade an
einem besonders großen Eisenteil.
„Ich baue eine bessere Mausefalle.“ erklärte Teborasque, eine Brille
überziehend, die seine Augen um ein vielfaches größer aussehen ließ.
„Du hast deinen Kater. Der ist eine Mausefalle, die gut genug sein
sollte.“ meinte der Magier, den Kopf schüttelnd.
Teborasque grinste, tastete blind rechts neben sich, erwischte dabei
den Eimer Öl und führte ihn zum Mund. Einen Schluck später merkte er,
dass das hier kein Kaffee war und spuckte die schwarze, klebrige
Masse im hohen Bogen gegen die nächstbeste Wand. Einen kurzen
Huster später hatte er schließlich seine Kaffeetasse in der Hand und
nahm daraus einen kräftigen Schluck.
„Der fängt Ratten. Liebend gern sogar. Aber Mäuse....mit kleinen
weißen Mäusen kann man reich werden, Mann! Schon einmal von
dem Jahrmarkt gehört? Die suchen diese Viecher!“
„Wozu könnte ein Jahrmarkt kleine, weiße Mäuse gebrauchen?“
fragte der Magier verwundert, noch immer verzweifelt versuchend,
wie um alles in der Welt dieses Konstrukt aus Eisen, Mithril, Holz, Bolzen,
Bindfaden, Teer, Öl und einem mit künstlichen Geschmacksverstärkern
getränkten Stück Alteraclochkäse in der Mitte denn Mäuse fangen
sollte.
„Is doch egal, Mann. Wichtig is nur, das ich mit dem Ding hier reich
werde. Sieh her – nur noch ein Dreh und.....“ sagte der Troll, setzte den
Schraubendreher an und machte zwei Umdrehungen.
Eine Sprungfeder verabschiedete sich mit einem lauten Pling aus der
Konstruktion, sprang dafür einmal quer durch den Raum und in das
Getränk eines Taurenkriegers. Der setzte den Krug unbeirrt an, leerte
diesen und wunderte sich lediglich über das metallene, feste Bouquet
seines Wassers, kaute noch einige Male auf der Feder herum und
spuckte dann ein Knäuel Metall in den nächstbesten Spucknapf.
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Dann brach auch noch der Rest der Falle zusammen. Ein kleines
Rauchwölkchen stieg davon auf und dann lagen nur noch einige
verbogene Einzelteile vor dem Troll.
„Mhh...schon wieder. Ich muss unbedingt den Fehler in der
Konstruktion finden.“ brummte Teborasque, das Werkzeug erneut
nehmend, um von vorne anzufangen.
„Vielleicht ist der Konstrukteur der Fehler?“ schlug Bwalkazz vor.
„Sehr witzig.“
Braunpelz stand am Bug des Luftschiffes und spähte so weit nach vorn,
wie sie nur konnte. Dank ihrer Verbundenheit zur Natur, den Tieren und
allem Lebenden konnte sie, wenn sie ihre Kräfte konzentrierte, mit den
Augen eines Adlers spähen. Doch selbst mit einem solch scharfen Blick
war sie nicht in der Lage, durch die dichte Nebelwand hindurch etwas
zu sehen. Nur der salzige Geruch verriet ihr, dass unter ihnen wohl
noch das Große Meer sein musste. Das und tausende kleine sowie
Millionen große Gefahren.
„Wann kommt Kalimdor endlich in Sichtweite?“ rief sie dem Goblin am
Steuerrad zu. Der indes war eingeschlafen. Eine kleine, unscheinbare
Metallbox piepte dafür fleißig drehte das Steuerrad wie von
Geisterhand mal etwas nach links, dann nach rechts.
„Hallo! Wie weit ist es noch?“ brüllte Braunpelz lauter.
Der Goblin sprang erschreckt auf, griff instinktiv in die Speichen des
großen Rades und tat so, als wäre nichts passiert.
„Ich ähh....ich glaube....ähhh....“ stotterte er, blickte auf den Kompaß
neben ihm.
„In....vier Stunden sollte das Ufer sichtbar....ähhh....werden.“
Braunpelz nickte mehr oder minder zufrieden, blickte dann wieder
nach vorn in die Leere.
So weit noch. So unglaublich weit. Was in der Zeit nur mit dem
Hexenmeister passieren würde?
„Der Schattenrat ist dir also vertraut.“ groll Schattenfluch den
Hexenmeister an, der mitten in der Nacht aus dem Schlaf gerissen, an
- 118 -

Armen und Beinen gepackt und ihm vor die Hufe geschmissen worden
war.
Vadarassar starrte steif nach oben. Ein falsches Wort von ihm und er
wäre tot – das war ihm klar. Dafür hatte er ein Gespür.
Statt etwas zu sagen, nickte er nur knapp. Das schien dem
Dämonenlord zu gefallen, denn statt nur stur da zu stehen, ging er in
großen Schritten um das Häufchen Hexenmeister herum.
„Jetzt verrate mir, weshalb du hier bist. Deine Dienste anbieten – das
kannst du den Handlangern erzählen. Sie sind einfacher gestrickt, als
du es bist.“
War er durchschaut worden? Nein...noch nicht. Vadarassar hob den
Kopf, sah zu dem Dämonenlord und sagte, was er sich zurecht gelegt
hatte.
„Ich bin hier, um die Kontrolle der Schattenmacht zu erlangen. Ich will
meinen Schatten kontrollieren!“
„Nein....das wirst du niemals schaffen. Du wirst weder mich noch die
Legion kontrollieren. Du wirst ihr dienen....und du wirst vor mir auf die
Knie fallen!“ war mit einem Schlag und der passenden Erwähnung das
Flüstern des Schattens wieder da.
Schattenfluch hob eine der Brauen, griff dann nach dem
Hexenmeister und zog ihn in seine Augenhöhe.
„Es erfordert viel Courage, viel Einsatz und Überwindung, um seinen
Schatten zu kontrollieren und die wahre Macht der Schattenmagie zu
enthüllen. Ich zweifle daran, das du dazu bereit bist oder jemals sein
wirst, schwächlicher Orc.“
Dann ließ er den Orchexenmeister einfach wieder zu Boden fallen und
ging, ihm den Rücken zukehrend, einige Schritte weg.
„Ich bin bereit, den Weg zu gehen und es zu versuchen. Wenn ich
scheitere...dann tut mit mir was ihr wollt. Doch ich will es versuchen.“
groll der Orc mit gesenkter Stimme.
Schattenfluch blieb stehen, blickte über die Schulter.
„Deine Seele.“ groll er wieder. „Deine Seele gehört dir nicht länger. Du
wirst sie als Pfand reichen, bis du einen würdigen Ersatz für sie reichen
kannst.“
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Ein brennendes Pentagramm schloss sich um Vadarassar. Schwarze
Energie knisterte ringsum in der Höhle.
„Das ist dein Ende. Das ist dein Tod. Du hättest es so viel leichter haben
können...jetzt ist dein Ende da....“ feierte der Schatten, um den Orc
herum tänzelnd wie ein kleines Kind. Dann erstarb er im grellen
Schattenlicht, das aus allen Seiten auf den Orchexenmeister
einprasselte.
Schmerzen. Unvorstellbare Schmerzen donnerten auf den
Hexenmeister ein, als etwas aus ihm, seinem Körper, seinem Selbst
herausgerissen wurde, was so fester und eigener Teil war. Eine lila
glühende Kugel schoss in seine Brust, ließ den ganzen Körper
aufglühen und erhob sich dann, nachdem sie einmal durch ihn
hindurch geflogen war, über seinen Kopf. Eine leicht bläuliche Flamme
loderte nun in ihrem Innern.
„Deine Seele. Sie wird dir als Talisman zurückgegeben werden, wenn
du dich bewiesen hast. Bis dahin wird sie deine Fähigkeiten nicht
länger eingrenzen. Sieh und spür die Macht des Schattenrates – wenn
das wirklich das ist, das du willst.
Erneute Flammen aus schwarzer Schattenenergie prallten auf den
Orchexenmeister, ließen die grüne Haut kochen, unzählige
Brandblasen die vorher leicht bleiche Haut aufquellen. Feuer glomm in
den Augen, Schreie von nicht beschreibbarer Pein verließen die Kehle
des Hexenmeisters.
Die Kerzen im Ring über dem Ritual warfen meterlange, dolchartige
Flammen in die Höhe, bogen ihre Klingen nach unten und in Richtung
des Hexenmeisters, der bei diesen Qualen jeden Widerstand aufgab.
Er würde sterben...zweifellos. Er würde hier und jetzt sterben. Langsam
und qualvoll.
Er würde....
....es wurde schwarz um ihn herum. Endlich wurde es schwarz.
Ein Tritt in seinen Rücken ließ Vadarassar schlagartig die Augen öffnen.
Noch immer brannte sein Körper unter unvorstellbaren Schmerzen.
Doch der Ort war ein anderer. Ein Satyrn stand ihm gegenüber, blickte
ihn mit ernsten Augen an.
- 120 -

„Ein sehr starker Wille, den du hast. Nicht einer von hundert hat einen
derart starken Willen. Lord Schattenfluch ist beeindruckt.“ lispelte der
Satyrn mit scharfer, spitzer Stimme, als wären die Buchstaben, die er
zwischen seinen scharfen Zähnen formte, kleine Nadeln, die er auf den
Hexer spuckte.
Vadarassar strich sich über die Arme.
Haut. Verbrannte, verkohlte Haut. Aber kein Fell...und auch keine
Hörner. Zum Glück.
„Du wirst nicht verändert werden. Diesen Segen erhältst du nicht.
Kontrolle ist, was du dir wünschst. Kontrolle ist, was du erhalten wirst.“
„Dort! Dort! Land!“ brüllte Braunpelz und riss den Goblin damit ein
weiteres Mal aus dem Land der Träume. Tatsächlich – dort lag die
rötliche Küste von Kalimdor, von Durotar, dem Land der Orcs und
Trolle.
Und dort war schon der kleine Turm, an dem zwei andere Goblins mit
Tauen schon darauf warteten, den Zeppelin einzufangen und
festzubinden.
Voller Aufregung stürmte Braunpelz die Treppen zur Kabine herunter.
„Wir sind da! Beeilt euch – wir sind da!“ brüllte sie in den Raum.
Teborasque, der gerade noch mit seinem Schraubendreher an Modell
Nummer neun seiner Mausefalle gearbeitet hatte, hielt diesen noch
immer in den Fingern. Durch den Schreck jedoch hatte er das
Werkzeug derart weit nach vorn gestoßen, das die Spitze nun im
Goldkraftkern drin steckte und ein zischendes Geräusch den Raum
erfüllte.
Erst erstarrte er bei dem Anblick, dann griff er entschlossen nach dem
Kraftkern und warf ihn zum Fenster raus.
Am Boden war gerade ein Jüngling, der mit seinem kleinen Bogen
verzweifelt versuchte, die nahen Skorpide zu erledigen. Ein leidiges
Geschäft, denn dank seiner Jugend, dem Bogen, den sogar ein Stock
mit einem Bindfaden dran in Qualität geschlagen hätte und Pfeilen
mit der Aerodynamik eines übergewichtigen Ogers fühlten sich die
Skorpide eher zum totlachen als zum getötet werden ermutigt.
- 121 -

Mit einem kleinen Pling landete der Goldkraftkern im Sand neben
vielen der Skorpide. Neugierig blickte der junge Orcjäger, was denn
da einfach so aus dem Himmel gefallen war...
....dann knallte es lautstark. Eine Explosion, die man selbst noch im
schon entfernten und fünfzig Meter hoch fliegenden Zeppelin durch
die folgende Druckwelle deutlich spürte.
Der Orcjäger war beeidnruckt. Nicht nur hing er nun in einem Felsen
und hatte seine Umrisse einen guten halben Meter tief
eingedrückt....außerdem hatte dieses kleine Ding gerade so ziemlich
jeden Skorpiden in der Umgebung in den Tod gerissen.
„Na toll. Das war mein letzter Kraftkern.“ brummte Teborasque und sah
zu dem nun nutzlosen Konstrukt aus Stahl und Holz, das ohne einen
Kraftkern nicht mehr als ein bizarres Kunstwerk war (na ja...mit vielleicht
auch. Aber das konnte man jetzt nicht mehr sagen).
„Ach lass doch deine Spielereien. Wir sind da! Los, kommt schon!
Bewegung!“ feuerte Braunpelz den Troll, unbeeindruckt von seinem
Schicksal – und im ganz speziellen dem seiner Basteleien – beeindruckt
zu sein.
Der Zeppelin hatte noch nicht einmal ganz fest gemacht, da zog die
Druidin die anderen beiden schon auf den Turm und die
Wendeltreppe herunter.
„Loslos, Beeilung! Es kann auf jede Minute ankommen!“ spornte sie die
beiden immer wieder an. Dann liefen sie los...nächster Halt:
Teufelswald.
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Kapitel 22 – Auge um Auge
„Bäh...habt ihr die Wölfe da gesehen?“ sagte Teborasque angewidert,
auf ein Rudel Wölfe deutend.
„Bei denen sieht man ja die Rippen!“
„Hast du ein Problem damit?“ fragte Bwalkazz und zog seine Robe
demonstrativ nach vorne.
„Ähh...das ist was anderes. Aber die da sehen lebendig aus. Und doch
sind sie...Flickenteppiche. Als wären se von irgendwas zerfressen
worden.“
„Dieser Wald hier hat viel Leid gesehen. Er ist dem Tode näher als dem
Leben. So viel Böses – da geht auch das Leben der Tiere nicht spurlos
dran vorbei.“ erklärte Braunpelz, die Tiere mit einem traurigen Blick
musternd. Es mussten schreckliche Schmerzen sein, die diese Tiere dort
empfanden. Was hätte sie darum gegeben, Rast zu machen, um
ihnen die Zuwendung zukommen zu lassen, damit sie von ihrem Leid
endlich erlöst werden könnten. Doch leider hatte sie erst noch nach
einem Freund zu sehen. Hoffentlich war er noch in Ordnung....
„Hexenmeister.“ groll die Stimme von Schattenfluch laut an ihn heran.
„Deine Fähigkeiten sind gestärkt, dein Potential über dem, was ich
erwartet hatte. Deine letzte Prüfung wird bald kommen. Doch zuerst
musst du die Gewalt über deinen Schatten erhalten.“
„Hör nicht auf diesen Narr. Ich werde dir den Weg zeigen! Unter
meiner Führung wirst du in die obersten Ränge der Legion
aufgenommen werden.“ flüsterte die Stimme erneut. Doch Vadarassar
hörte nicht mehr auf den Schatten, trat stattdessen in den Bannkreis,
den Lord Schattenfluch ihm angewiesen hatte.
„Damit du den Schatten bannen kannst, musst du ihn in deine Welt,
deine Realität ziehen. Du musst ihn packen und ihn hierher ziehen.
Dann wird er sich dir nicht mehr entgegen stellen können.“
Vadarassar sah Schattenfluch an und nickte.
Die Schatten....er war jetzt mit der dunklen Macht vertrauter als je
zuvor. Dunkelheit floss durch seine Adern. Er war sich sicher – dank der
Macht des Schattenrates konnte er die ihm gestellte Aufgabe
vollbringen.
- 123 -

„Wage es nicht. Ich werde dich vernichten, wenn du versuchen
solltest, was der Kerl dir vorschlägt. Das verspreche ich.....“ begann der
Schatten erneut, geisterte um Vadarassar herum.
Die rechte Hand des Orchexenmeisters legte sich um die
schemenhafte Kehle des Schattens.
„Nein! Das kann nicht sein! Ich bin nicht antastbar für dich!“
„Du hast mich lange genug gequält. Im Namen des Schattenrates
banne ich dich, lege dir die Ketten der Sklavenschaft an.“ knurrte
Vadarassar, griff mit der freien linken Hand an seine Gürteltasche und
öffnete diese.
Dutzende leise Stimmen brüllten aus dem Beutel heraus, jede von
einem kleinen Kristall stammend. Ohne wirklich zu zielen griff sich der
Hexenmeister eine der Stimmen und damit den entsprechenden
Kristall. Dann schob er selbigen mitten in den Schatten, rammte ihn in
den schemenhaften Körper hinein.
„NEEEIIIIIIIINNNNN!“ brüllte der Schatten, waberte kurz vor der
Materialisierung.
„Ich banne dich. Ich werde nicht dir dienen, du wirst MIR dienen. Sei
entrissen!“ knurrte Vadarassar wieder und wieder.
Die schwarzen Schwaden verschwanden und brachten stattdessen
einen Dämon zum Vorschein, gänzlich in eine rote Rüstung gekleidet.
Nur die mit lilanen Ornamenten versehene Brustplatte unterschied sich
von dem, was man sonst erwartet hätte.
Eine Teufelswache. Ein Vertrauter der höchsten Dämonen der Legion.
Stark und mächtig, nun zusammengekauert vor dem Hexenmeister.
„Steh auf!“ befahl Vadarassar dem Dämonen. Der weigerte sich,
fühlte dann lilane Blitze, die durch seinen Körper fuhren und ihm
unsägliche Schmerzen bereiteten. Dann gehorchte er, richtete sich
auf.
Eiskalte Augen blickten den Hexenmeister an. Klar erkennbar war ein
Todeswunsch darin. Entweder der Todeswunsch des
Hexenmeisters....oder alternativ der eigene.
„Du Nichtigkeit. Dank dir bin ich hier gefangen. Würde ich
zurückkehren, wäre ich tot. Du hättest mich zerstören sollen.“
„Wir zerstören nicht wie die Legion.“ brach Lord Schattenfluch ein.
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„Wir kontrollieren. Wir beherrschen. Wir zwingen jeden von euch in die
Schranken und zerschlagen euch. Sie werden uns dienen – ob
Bewohner dieser Welt oder die Legion.“
„So – wo soll der Kerl jetzt stecken?“ fragte Teborasque, sich
umsehend. Demonstrativ hob er einen Stein an, blickte darunter und
zuckte mit den Schultern. Doch Braunpelz war sich mit einem Mal sehr
sicher, deutete auf einen schmalen Gang gen Westen und die dort
befindlichen Dämonen.
„Dort....bei den Dämonen wird er sein.“
Bwalkazz brummte. „Würde zu ihm passen. Aber sind ziemlich viele. Die
kriegen wir nicht alle ausgerottet.“
„Ich kümmere mich darum.“ sagte Braunpelz und ging langsam auf
die Dämonen zu. Schnell beugte sie sich nach vorn, ihr Fell wandelte
sich und mit einem Mal war nicht mehr länger eine Taurin, sondern
eine große Katze auf dem Weg in das Lager der Dämonen.
„Biste bekloppt? Die erwischen dich doch! Und dann werden die dich
einfach töten!“ rief Teborasque ihr hinterher.
Sie stockte und drehte ihren Kopf zu dem Jäger.
„Wenn die etwas haben, womit sie mich finden, dann verdienen sie
es, mich zu erledigen.“ knurrte sie zurück, ging dann einige Schritte
weiter und....verschwand.....einfach.
Teborasque rieb sich die Augen.
„Eh....sag mir, das ich keinen Knick in der Optik habe und die gerade
wirklich verschwunden is!“
„Du hast keinen Knick in der Optik und sie ist gerade wirklich
verschwunden.“ sagte Bwalkazz monoton. Dann ging er selbst auf die
Dämonen zu.
„Wat? Willst du jetzt auch noch den Verschwindibus machen? Wenn
ja, dann möchte ich aber mal gern wissen, was ihr mir sonst noch so
alles verschweigt.“
„Beweg zur Abwechslung mal deinen Bogen statt deinem Mund. So
lange die Druidin weg ist, werden wir versuchen, die Dämonen hier in
Schach zu halten. Das gibt ihr bessere Chancen. Klar?“
- 125 -

Teborasque zuckte mit den Schultern, zog dann den Bogen und legte
schon los.
„Na dann....Dämonen metzeln. Hoffentlich hat einer was Interessantes
dabei!“
Das Lager war groß und inmitten des Lagers stand ein großer,
verdorbener Mondbrunnen. Schon oft hatte sie makellose Exemplare
in ihren Träumen gesehen....doch dieses hier stank schrecklich. Dann
kam eine Höhle, in die sie hinein schlich.
Die Präsenz von Vadarassar...sie spürte ihn ganz deutlich hier in der
Nähe. Mit jedem Schritt wurde dieses Gefühl stärker, intensiver und
kräftiger. Ruckartig blieb sie stehen, kauerte sich in eine Ecke, als eine
Wache vorbei ging und sich nach möglichen Eindringlingen umsah.
Fast unendlich tief ging dieser Pfad, vorbei an einem Tisch mit einem
toten Nachtelfen darauf, wilden Bestien, zahllosen Satyren, einem
aufgespiesten Menschen und dann erneut eine Weggabelung nach
unten. Dort...ja....hinter dieser Ecke wäre er bestimmt. Da war sie sich
jetzt ganz sicher. Sie spürte ihn so deutlich wie nie.
„Na was haben wir denn da?!“ sagte ein Satyr grinsend, in Richtung
von Braunpelz blickend. Sie war sich eigentlich sicher, von ihm nicht
entdeckt werden zu können. Doch direkt neben dem Kerl stand
es....ein Teufelsjäger....eine jener Kreaturen, die geistige Kräfte
schmecken konnten. Die Tentakel des Monsterhundes zeigten genau
auf sie. Einer traf sie stechend in der Seite, ließ den Tarnmantel, der
gerade noch über ihr gelegen hatte, einfach fallen und sie in ihrer
taurischen Gestalt erscheinen.
Zwei Satyren griffen sofort nach ihr, hielten sie fest umklammert.
Gegenwehr wäre sinnlos gewesen – hier standen noch Dutzende
andere, gegen die Braunpelz zweifellos keinerlei Chance hatte.
Ohne wirklich mehr als ein Recken an ihren Armen wurde sie nach
vorn geschoben....und erstrahlte, als sie den von ihr gesuchten Orc
dort unversehrt stehen sah.
„Ahh...sieh einer an, was für einen Besucher wir hier noch haben. Eine
Freundin von dir, nehme ich an.“ sagte Lord Schattenfluch mit einem
Lächeln auf den dämonischen Lippen.
- 126 -

„Eine Freundin und gleichsam dein letzter Test.“ sagte er nun mit einer
deutlich schärferen Stimme.
„Vada....bitte....bist du in Ordnung? Was ist denn hier los?“ rief
Braunpelz, den Hexenmeister aus besorgten Augen anblickend.
Doch Vadarassar zeigte keine Gemütsregung. Er durfte nicht....sah
stattdessen steif zu Schattenfluch hinauf.
„Deine letzte Aufgabe: Du musst jemanden opfern, der dir am Herzen
liegt. Töte sie.“
Die Mine des Hexenmeisters war erstarrt wie Eis. Erst jetzt sah er zu
Braunpelz herüber, die ihre Augen weit aufgerissen hatte.
„Töte sie und du wirst deinen Talisman zurück erhalten. Erst dann wirst
du deine vollen Kräfte entfalten können.“ sagte Schattenfluch, den
Satyren mit einer Handbewegung etwas deutend.
„Los jetzt – TÖTE SIE!“
Vadarassar zögerte noch immer, blickte Braunpelz an. Sein Herz, war
es auch von schwarzer Magie erfüllt, schlug in seiner Brust umso
schneller und befahl ihm, sich gegen diesen Befehl seines Lehrers zu
stellen.
Die Satyren hielten die Taurin fest, zogen ihre Arme auseinander und
fixierten sie so perfekt, damit sie nicht würde ausweichen können.
Ein lilanes Glühen umrundete die Hände des Hexenmeisters.
„Zum letzten Mal: TÖTE SIE JETZT! SOFORT!“
Vadarassar schloß die Augen, wich so dem Blick von Braunpelz aus.
„Nein...bitte...Vada...bitte....“ bettelte die Taurin, starrte den
Hexenmeister, der ihr Herz gerade eben noch vor Freude hatte hüpfen
lassen, panisch an. Tränen flossen aus ihren Augen, feuchteten ihr Fell
ringsum an.
Dann schoss eine große, schwarze Energiekugel von Vadarassar auf
die Druidin zu. Ihre Bemühungen, sich wegzudrehen, scheiterten am
festen Griff der Satyren. Alles, was sie tun konnte, war ihre Augen
zuzukneifen und auf die Zähne zu beißen. Dann wurde sie getroffen.
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Ein stummer Schrei entfuhr ihren zusammengebissenen Kiefern. Ihr Fell
fing stellenweise Feuer, erlosch sofort und dampfte dann noch etwas
nach. Ihre Beine versagten ihr den Dienst, sie sackte leblos zusammen,
atmete nicht länger.
Die Satyren links und rechts von ihr blickten auf sie herab, dann zu
Schattenfluch und nickten ihm zu. Wieder lächelte der Dämon, sah
dann zu Vadarassar, dessen ausdruckslose Mine auf Braunpelz
gerichtet war.
„Du hast die Grenze übertreten. Willkommen in unseren Reihen.“ war
alles, was Lord Schattenfluch noch sagte. Dann, mit einem beiläufigen
Schnippen, flog die lilane Sphäre auf Vadarassar zu, zerbrach auf
seinem Kopf und hüllte ihn in bläuliches Feuer. Neue Kraft....oder war
es eine alte Kraft?...füllte seinen Körper.
Er sank auf die Knie, starrte noch immer vor sich.
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Kapitel 23 – Kehrtwende
„Haste das grad gehört?“ fragte Teborasque, zu dem Magier
blickend, der gerade vier steifgefrorene Dämonen zu Eiswürfeln
verarbeitete.
„Ich habe nichts gehört.“ brummte dieser zurück.
„Nich? Ich dachte ich hätte nen Schrei oder so was gehört.“ meinte
Teborasque, sich am Kopf kratzend. Dann drehte er sich um, verpasste
dem nächsten nahenden Dämonen einen Pfeil genau zwischen die
schiefen Augen und legte einen weiteren Pfeil auf.
Zwei Satyrn waren gekommen, den Kadaver der Druidin
wegzuschaffen. Noch immer stand Vadarassar vor ihr und starrte sie
an. Dann aber hob er die Hand.
„Halt. Sie gehört mir.“ sagte er mit düsterer Stimme, die beiden
Dämonen ernst ansehend.
Die beiden blickten den Orc an, wichen dann einen Schritt zurück.
„Du willst doch nur allein deinen Spaß mit ihr haben.“ zischten sie ihn
an.
Vadarassar sagte kein Wort, blickte zu seinem versklavten Dämonen,
jener Teufelswache, deutete mit einem Finger auf ihn.
„Dein Name?!“ fragte er in Befehlston.
Die Teufelswache blickte zu dem Hexenmeister, als wolle sie ihm den
Kopf abreißen und das Genick mit einer scharfen Currysauce
verspeisen.
„Haatom.“ groll der Dämon.
„Haatom, ich befehle dir, sie zu nehmen und hinter mir her zu tragen.
Jetzt und sofort. Bewegung.“
Der Dämon knirschte mit seinen Zähnen, ging zu dem Kadaver hinüber
und warf ihn sich über die breiten Schultern. Dann ging er hinter
Vadarassar her, der geradewegs in Richtung seiner Unterkunft hier in
den Höhlen ging.
Endlich erreichten sie die Unterkunft. Und endlich hatte die Tür, die
ansonsten immer für Vadarassar als Sperre, damit er nicht fliehen
konnte fungiert hatte, einen praktischen Nutzen für ihn.
- 129 -

„Leg sie dorthin und verbarrikadier die Tür.“ befahl Vadarassar dem
Dämon, ging dann neben den toten Körper der Druidin. Er war noch
warm....gut so...das musste er auch noch sein.
„Was gedenkt ihr zu tun.....M.....M.....Meister.“ brachte Haatom hervor,
das ‚Meister’ erst im dritten Anlauf heraus bringend. Eigentlich wollte er
Mistkerl, Monster oder etwas Ähnliches sagen, betonte das Meister
auch genau so...doch eine Beleidigung wollte ihm einfach nicht über
die Lippen gehen.
„Dies hier.“ sagte Vadarassar und griff in seine rechte Robentasche.
Eben noch, kurz bevor er sie getötet hatte, war seine Hand mit einem
Kristall seiner Gürteltasche in eben jene geglitten. Jetzt stieß er eine
Bitte in Richtung Himmel, dass es funktioniert hatte.
Eine kleine, glühende Kugel kam aus seiner Robentasche zum
Vorschein. Kleine, feine Risse zogen über die Oberfläche der
glühenden Sphäre.
„Gefangen im Moment des Endes, zurück zum Anfang mit dir.“
brummte Vadarassar, die Sphäre über dem Kadaver der Druidin
zerbrechend.
Lila Neben umschlang den Körper, strich durch das Fell und floss dann
durch Nasenlöcher, Mund und Ohren in den Körper hinein.
Bange Sekunden starrte Vadarassar auf den Körper. Dann hörte er
einen krampfhaften, japsenden Atemzug.
Schlagartig schossen ihre Augen auf, fokussierten den Hexenmeister
und ihr Mund machte sich bereit, zu schreien. Doch Vadarassar hielt
ihr eine Hand auf selbigen, woraufhin sie beherzt zubiss.
Doch auch Vadarassar schrie nicht, obwohl es sich anfühlte, als wolle
sie seine Finger abbeißen. Stattdessen sah er sie mit ernstem, aber
gleichsam leicht besorgtem Blick an.
„Gut, du bist am Leben.“ verließ sein verzerrtes Gesicht und der Biss
wurde mit einem Mal schwächer. Die Augen, gerade noch mit
dolchartigem Blick, waren nun sanfter.
„Du...hast mich getötet. Und ich bin jetzt tot...oder untot....“ groll
Braunpelz, schließlich die Hand ausspuckend. Blut tropfte aus der
Bisswunde, der sich Vadarassar aber nicht widmete.
- 130 -

„Es war die einzige Möglichkeit. Ansonsten wärst du gestorben, ohne
die Hoffnung auf Rettung.“
„Ich...lass mich in Ruh.....ohh....“ wehrte sich Braunpelz, wollte mit
einem Mal möglichst weit weg von dem Hexenmeister sein, rappelte
sich auf und sank dann zusammen, als die Welt sich vor ihr zu drehen
begann.
„Du bist noch schwach. Es wird etwas dauern, bis deine Seele die
Nachwirkungen des Gefängnisses überwunden hat.“ erklärte
Vadarassar.
„Ich....mein....wovon redest du?“ fragte sie, den Hexenmeister noch
immer anblitzend.
Statt einer Antwort zeigte Vadarassar auf die zerbrochene Sphäre
neben ihr. „Das hier nennen die Hexenmeister einen Seelenstein. In
diesem Gefängnis können wir Seelen einschließen, sie dann in einen
Körper zurückkehren lassen. Sie halten nicht sehr lange, aber sie haben
die Macht, einen Toten wieder ins Leben zurück zu bringen. Und ich
bin unendlich dankbar, das es bei dir funktioniert hat.“
Noch immer blickte die Druidin ernst auf den Hexenmeister. „Du tötest
mich, um mich wieder zu erwecken. Du bist wirr.“
Vadarassar lächelte vage. Ein Gefühl erfüllte ihn, das ihm eine Wärme
verlieh, die Hexenmeistern sonst fremd war.
„Ich erkläre es dir beizeiten. Jetzt müssen wir von hier weg.“
„Und wie?“ fragte Braunpelz.
„Spiel tote Kuh. Das ist schon alles.“
Sie nickte langsam. Keine angenehme Vorstellung, doch in Ordnung....
„Ihr habt euren Meister betrogen. Ihr habt alle hier betrogen.“ groll
Haatom, die Druidin wieder auf seinen Schultern schleppend.
„Ihr seid ein Betrüger. Und ihr habt mich versklavt. Das ist
beschämend.“
„Ich tue, was richtig ist. Und jetzt schweig still und geh weiter.
Verstanden?“ groll Vadarassar, den Weg nach oben gehend.
Dämonen...immer mehr Dämonen stürmten an ihm vorbei. Was war
dort oben nur los?
- 131 -

Endlich kamen sie wieder an die frische Luft. Wobei frisch zu viel
gesagt gewesen wäre, denn ringsum lagen tote Dämonen
versammelt, entweder gespickt mit Pfeilen oder blau angelaufen und
in der Mitte durchgebrochen.
Ein Pfeil schoss dicht an Vadarassar vorbei, dann erst sah er, wo er her
kam.
„Da isser ja, der verlorene Sohn.“ spottete Teborasque, den Bogen
sinken lassend. „Wo haste denn unsere Druidin gelassen?“
„Sie ist bei mir. Hier. Wir müssen gehen. Schnell.“ sagte Vadarassar und
ging schnell an Teborasque vorbei. Der sah Braunpelz auf dem Rücken
eines durchgedrehten Dämonen, den er im selben Moment beinahe
umgenietet hätte.
Sie....war sie etwa....
Ehe er fragen konnte, öffnete die Druidin ein Auge, zwinkerte dem
Jäger kurz zu und schloss es direkt wieder.
Etwas verwirrt kratzte sich der Troll am Kopf, zuckte dann mit den
Schultern und pfiff einmal schrill.
Bwalkazz, gerade in einer anderen Ecke des Lagers, drehte den Kopf
ein wenig, als er den Pfiff hörte. Dann sah er zu drei Dämonen, deren
Beine gänzlich in Eis eingehüllt waren. Sein Blick war frostig...wie immer
eigentlich.
„Genug gespielt. Wir haben nichts weiter zu bereden.“ sagte er und
drehte sich um, das Lager ebenfalls verlassend.
„Und immer cool bleiben.“ warf er noch ein, ehe er außer Hörweite
war.
Die dämonischen Flüche der Satyrn hörte er schon nicht mehr. Waren
ihm auch egal....
Erst als sie den Teufelswald verlassen hatten und im äußersten Norden
des Brachlandes angekommen waren, erwachte Braunpelz
planmäßig und auf wundersame Weise von den Toten, kletterte von
der Schulter des Dämons.
„Biste auch wirklich unverletzt? Was issen da drin passiert?“ fragte
Teborasque neugierig. Doch weder Braunpelz noch Vadarassar waren
- 132 -

entweder bereit oder in der Lage, die volle Geschichte zu erzählen.
Stattdessen beschlossen sie, über einen bösen Dämonen zu reden,
den sie mit einem Trick besiegt hatten und der daraufhin Braunpelz
fast das Leben gekostet hätte.
Eine gewisse Wahrheit war in diesen Worten. Nur war eben jener
Dämon eben unter den vieren präsent.
„Und was machen wir jetzt?“ fragte Bwalkazz die anderen.
„Ich möchte nach Donnerfels zurück und mit den ältesten Druiden
über meine Erlebnisse sprechen. Es gibt sicher noch viel, was ich lernen
kann.“ meinte Braunpelz, die anderen etwas traurig ansehend. Dann
sah sie zu Vadarassar, dessen Blick verbitterter als sonst schien.
„Ich mache mich auf in die östlichen Königreiche. Es gibt da einige,
mit denen ich noch ein Hühnchen zu rupfen habe. Die Legion, um
ganz genau zu sein.“ knurrte er.
Was er nicht sagte: In den verwüsteten Landen waren noch große
Mengen von Dämonen zu finden. Eben jene auszuschalten war sein
Ziel. Dieser Traum den er hatte...vielleicht würde er einmal in gewissen
Teilen wahr werden. Doch auf welcher Seite er stehen würde – dafür
hatte er sich entschieden.
„Ich werd mich wieder Richtung Gadgetzan bewegen. Was
lernen...und endlich eine funktionierende Mausefalle bauen.“ sagte
Teborasque grinsend. Nur er wusste, das es noch lange Zeit dauern
würde, bis er so etwas fertig bringen konnte.
Bwalkazz nickte knapp. „Dann werde ich nach Orgrimmar gehen und
mir die Zauber beibringen lassen, damit ich ein Portal nach eben dort
zaubern kann.“
Das noch viele andere Portale und die Zauber um eben jene später in
seinem Wissensfundus landen würden....das konnte er zu diesem
Zeitpunkt nicht ahnen.
So trennten sie sich. Vier Freunde, die unterschiedlicher nicht hätten
sein können. Ihre Wege würden sich aber sicher wieder kreuzen. Denn
das Böse war in diesen Landen noch lange nicht besiegt.
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Kapitel 24 – Freundschaft aus der Ferne
Kalt war es mittlerweile geworden. Eine frostige Schneeschicht
bedeckte weite Teile Kalimdors und die Regionen des östlichen
Königreiches. Nur die Gegenden, in denen das ewige Feuer oder die
kargen Wüstenlandschaften vorherrschten hielten noch genug
Wärme, um sich erfolgreich der Decke aus weißen Schneeflocken zu
erwehren. Das Winterhauchfest würde bald bevorstehen. Eine Zeit, in
der sowohl die Allianz wie auch die Horde dem Konsumwahnsinn
findiger Goblingeschäftsleute anheim fallen sollten, um ihr sauer
verdientes Gold in irgendwelchen wertlosen Ramsch zu stecken.
Die gleiche Chose wie jedes Jahr zu dieser Jahreszeit.
Verdächtigungen durch die Apothekervereinigung Unterstadt, die
Goblins mischten irgendwelche Drogen oder andere Substanzen in die
kostenlosen Getränke an den Festivitätenständen, bei denen sich alle
Besucher, Abenteurer, Gastwirte, Händler und sogar die Wachen gern
und reichlich bedienten, wurden zwar alljährlich aufgestellt, jedoch nie
wirklich nachgewiesen.
Eine Mischung aus kitschigen bunten Kerzen, viel Grün, Weiss, Rot und
anderen fröhlichen Farben dominierte bald die großen Städte
Azeroths. Inniger Ekel durchkam Vadarassar bei dem Gedanken, ließ
ihn zufrieden grinsen, während er nach Steinard zurück ging, einige
Köpfe erschlagener, verzehrter, verkohlter, zerfetzter und sonst wie ums
Leben gekommener Dämonen im Schlepptau.
Eine ungewöhnliche Aktivität ging in den letzten Wochen vom
Dunklen Portal aus. Eine Aktivität, die ihm nicht gefiel. Die Zahl der
Dämonen war diese Woche wieder angestiegen. Und diese schienen
sich in Azeroth nicht vollständig manifestiert zu haben, wirkten neu in
diesen Landen. Ging auf der anderen Seite des Portals vielleicht etwas
vor sich?
Bei reiflicher Überlegung war es ihm eigentlich egal. Ob ein Dämon
der Brennenden Legion, zehn, hundert oder tausend. Einer nach dem
anderen würde schon fallen – wie sie einstmals vor den Kräften der
Horde im Bund mit der scheinheiligen Allianz aus Nachtelfen und
Menschen gefallen waren. Auch dieses Mal würde es nicht anders
ausgehen.
In Steinard angekommen knallte Vadarassar das Bündel
Dämonenköpfe einem der Kommandanten hin. Der glotzte etwas
erstaunt, fing sich jedoch schnell genug, um mit einem vielsagenden
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Gesichtsausdruck zu dem Hexenmeister zu blicken. Aus der Abscheu
Hexenmeistern gegenüber machte er ganz offensichtlich keinen Hehl.
„Ich zähle nur siebzehn Köpfe. Euer Auftrag war, Zwanzig Dämonen zu
erschlagen. Zählen scheint nicht eure Stärke zu sein.“ grunzte er den
Hexenmeister an.
„Die übrigen drei sind gänzlich in sich zusammen gefallen. Lauft doch
selbst in die verwüsteten Lande und überzeugt euch, wenn ihr mir
nicht vertraut.“ brummte Vadarassar zurück.
Der Kommandant blickte zu seinem Reitworg und erwog für den
Moment wirklich, selbst nachzusehen, ob dieser nichtswürdige Wurm
eines dämonenbesessenen Orcs nur Geschichten erzählte, oder ob
diese auf der Wahrheit basierten. In Anbetracht des geringen Lohns,
der auf diesem Auftrag stand, reichte er dem Hexenmeister
stattdessen die Belohnung – einige Goldmünzen und einen Stab aus
der Sammlung von Steinard.
Vadarassar nickte grimmig, nahm den Stab, um ihn kurz darauf vor
seinen Augen glühen zu lassen. Dann lag in seiner Hand nur noch ein
kleiner, glänzender Splitter, den er schließlich einsteckte.
Ohne sich zu verabschieden oder gar zu danken wendete er sich um,
wollte sich auf den Weg zum Gasthaus machen, um zu ruhen. Mitten
im Gehen griff jedoch die Hand des Kommandanten nach seiner
Schulter.
„Das hier ist für euch gekommen.“ sagte dieser und reichte
Vadarassar ein kleines Paket, spürte im selben Moment jedoch ein
dunkles Knistern in der Hand, die auf der Schulter des Hexenmeisters
lag. Ebenso schnell, wie er nach diesem gegriffen hatte, ließ er die
Schulter auch wieder los, hielt ihm nur das Paket hin und wendete sich
dann ab.
Die Brauen leicht erhoben nahm Vadarassar das Paket an sich, ging
mit selbigem ins Gasthaus, fand dort rasch eine angenehm dunkle
Ecke, die dennoch warm genug für ihn war und öffnete dort
schließlich das Paket.
Mit zusammengepressten Lippen bemerkte er die Blätter, die aus dem
Paket hinaus flatterten, als wären es kleine Falter. Ein Brief mitsamt
eines kleinen, in grünem Papier und mit lila Geschenkband
umwickelten Päckchens befand sich in diesem Paket.
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Ein Winterhauchgeschenk? Kitschig....wirklich kitschig. Doch ehe er es
im Feuer seiner wahren Bestimmung zuführte, wollte der Hexenmeister
wenigstens dem Brief noch eine Chance geben. So begann er zu
lesen.
Große Buchstaben deuteten auf jemanden mit wirklich großen Fingern
hin. Und schon nach den ersten Zeilen begann der Hexenmeister,
obwohl er es sich selbst wohl nicht eingestehen würde, unbemerkt zu
lächeln.
‚Lieber Vadarassar,
mittlerweile sind drei komplette Monde gekommen und wieder
gegangen, seit wir uns im Teufelswald voneinander verabschiedeten.
Ich hoffe dieses Paket erreicht dich bei guter Gesundheit.
In der Zwischenzeit ist viel geschehen. Einige ältere Druiden nahmen
mich vor etwa zwei Monden mit nach Moonglade und dort nach
Nachthafen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr mich einige –
sogar ältere – Druiden um meine schon angeblich so gut
ausgeprägten Fähigkeiten beneidet haben. Dank ihnen weiß ich jetzt
auch meinen wirklichen Weg.
Wusstest du, das Malfurion einmal genau so angefangen hat wie ich?
Auch als ein kleiner, unbedeutender Wicht, der dann von der Natur
gesegnet wurde. Er stand aber als großer Recke in einem Krieg an
vorderster Front und musste sich beweisen. Etwas, das ich nicht
machen möchte – du weißt ja, wie ich über Kriege denke.
Letzte Woche habe ich Tebo auf dem Dunkelmondjahrmarkt
getroffen. Stell dir mal vor: Der Troll ist mittlerweile Ehrenmitglied bei
den Gobliningenieuren in Gadgetzan. Aber eine ordentlich
funktionierende Mausefalle hat er bisher immer noch nicht gebaut.
Dafür aber einen kleinen Drachen, der immer neben ihm her fliegt und
jede Menge anderen technischen Kram.
Gestern war ich in Orgrimmar und habe gesehen, wie sie den
Winterhauchbaum aufgerichtet haben. An die Dekoration der Orcs
muss man sich zwar gewöhnen, aber er sieht wirklich festlich aus.
Wie ergeht es dir eigentlich so? Ich habe ja gehört, das du vor etwa
vier Wochen im geschmolzenen Kern dein Unwesen getrieben haben
sollst. Ein heißer Ort – mir persönlich etwas zu heiß.
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Hoffentlich sehen wir uns irgendwann einmal wieder. Als kleines
Andenken schicke ich dir ein paar selbstgebackene Lebkuchen. Sie
waren noch ganz frisch, als ich sie eingepackt habe. Hoffentlich ist die
Post rasch genug, damit sie nicht steinhart sind, wenn sie dich
erreichen.
Es vermisst dich
Braunpelz“
Vadarassar öffnete das kleine Päckchen und blickte tatsächlich auf
eine nicht gering erscheinende Menge Lebkuchen. Erneut lächelte er,
griff eines der Gebäckstücke und stellte fest: Fast so frisch, als kämen
sie gerade aus dem Ofen.
Nachdenklich blickte er ins Feuer, biß dabei einmal in den Lebkuchen.
Die Taurin konnte kochen....ein interessanter Umstand. Und jetzt,
genau in diesem Moment kam ihm diese kitschige Atmosphäre des
Winterhauchfestes gar nicht mehr so schlimm vor.
Wieder biß er in den Lebkuchen, las derweil den Brief noch einmal
durch.
Dann beschloß er, das sie eine Antwort mehr als verdient hatte. Er
raffte sich auf, ging zum Feuer und angelte dort mit dem Eisen ein
Stück verkohltes Holz heraus, blies einige Male darüber und nahm es
schließlich in die Hand.
Etwas heiss, doch es würde tun, was er damit bezweckte. Er riß zwei
Seiten aus einem Buch, das neben ihm lag und begann auf eben
jenen Seiten zu schreiben. Kaum hörbare Flüstertöne, dämonische
Silben verließen seine Lippen während des Schreibens, ließen die
Spitze des Kohlestücks ganz leicht glühen und so die Buchstaben in die
Papieroberfläche einbrennen.
„Liebe Braunpelz,
deine Zeilen haben mich positiv überrascht. Dir gebührt Dank für
etwas, das bei mir wirklich selten ist – ein Lächeln.
Auch mir geht es den Umständen entsprechend angebracht.
Regelmäßig suche ich meine Rache und Vergeltung an den
Dämonen der Brennenden Legion und jenen, die nach Unruhe und
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dem Bösen trachten. Das war auch der Grund für meinen ‚Ausflug’
zum geschmolzenen Kern. Die Temperaturen dort sind in der Tat keine
Übertreibung, es ist schrecklich heiss dort. So heiss, das mir schon beim
Gedanken an ihre Heizkosten die Schweißperlen auf der Stirn stehen.
Der größte Hitzkopf war allerdings der Feuerlord Ragnaros. Nicht nur
hitzköpfig, sondern auch noch feige und ängstlich, verkroch er sich
wieder in die Lava, nachdem wir ihm einige blaue Flecken verpasst
hatten, um uns seine ‚Söhne’ auf den Hals zu hetzen. Selten feiges
Windlicht, dieser Kerl. Dank ihm hat mein Turban Feuer gefangen und
war nicht mehr zu gebrauchen.
Naja – wengistens hatte er eine nette Kopfbedeckung in seinem
persönlichen Schatz, die mir nun mehr als passend steht. Woher er die
aber hatte....war doch gar nicht so seine Größe....wer weiss.
Wahrscheinlich ein krampfhafter Sammler von allen möglichen
Kopfbedeckungen. Herrje, du hättest einmal sehen müssen, wie sich
die Trollpriesterinnen um ihre Kopfbedeckung gestritten haben...da
fehlte nur noch der Schlamm, um es noch ein wenig unterhaltsamer zu
gestalten.
Meine Sorgen sind aktuell hier in den verwüsteten Landen. Zwar will mir
niemand glauben, doch scheint das Portal langsam wieder aktiv zu
werden. Anders kann ich mir die Schwämme von Dämonen, die hier
täglich neu erscheinen, nicht erklären. Doch der Kommandant hier ist
so....nun....sagen wir es einmal so: Mit einem Stück verschimmelten
Brotes könnte ich besser reden als mit ihm.
Über eine Rückkehr nach Orgrimmar in den nächsten Tagen denke ich
mittlerweile deutlich nach. Der Gedanke, einige von euch
wiederzusehen beflügelt dies. Der Grund hierfür entzieht sich jedoch
meiner Möglichkeit, eine Erklärung dafür zu finden.
Bis bald
Vadarassar“
Grummelnd über seine Gefühlsduselei, die er in diesem Brief
niedergeschrieben hatte, faltete er den Brief, versiegelte die Ecken
und Enden mit Wachs und gab ihn daraufhin an den nächsten
Windreiter, der Richtung Understadt flog. Von dort aus würde der Brief
sicherlich bald in Orgrimmar und hoffentlich auch bei Braunpelz
ankommen.
Derweil beschloß Vadarassar, für den Moment einmal zu ruhen.
- 138 -

Einen weiteren Lebkuchen greifend und hineinbeißend brummte er
erneut.
Er hatte mit keiner Silbe erwähnt, was für eine höchst ausgezeichnete
Köchin Braunpelz offenbar war. Das, so dachte er, würde er ihr selbst
sagen müssen.
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Kapitel 25 – Immer diese Kinder...
*Klatsch*
Wieder schlug ein Schneeball in einem der vielen Gesichter
Orgrimmars ein. Ein kleines Orcmädchen lachte kehlig und drehte sich
schnell um, lief in einige Entfernung, um den sich den Schnee aus dem
Gesicht wischenden Tauren nicht zwischen die dicken Finger zu
kommen.
Die kalte Jahreszeit. Er hatte sie immer gemocht. Ironie vielleicht, das
nun die Kälte des Winters durch seine Adern floss und sein ganzer
Körper nicht ein Stückchen Wärme mehr beinhaltete. Bwalkazz seufzte
tief, in Gedanken an seine Vergangenheit und seine Familie vertieft.
Wie lange war es nun wohl her? Vier Jahre? Fünf vielleicht? Er wusste
es mittlerweile wirklich nicht mehr....wann dieses schreckliche
Vorkommnis mit der Geißel in Dalaran gewesen war.
Noch immer nachdenklich blickte er auf die Rune in seiner rechten
Hand. Portale – mittlerweile wusste er nur zu gut um sie. Die
vergangenen Wochen und Monate hatte er genutzt, um sich von den
Portallehrern Wissen um eben jene anzueignen, diese Steine zu Toren
in die großen Hauptstädte zu formen.
Ein Gefühl von Wehmut und Heimweh überkam ihn, als er langsam
über den weiten Platz vor der Bank in Orgrimmar schritt. Erst als er ein
vertrautes, längliches Gesicht einer Taurin erkannte, ließ dieses Gefühl
ein wenig nach.
„Seid gegrüßt.“ begann Bwalkazz recht simpel. Das reichte jedoch, um
Braunpelz auf ihn aufmerksam zu machen. Mit einem breiten Lächeln
drehte sie sich zu ihm, ihre Augen strahlten in einer Art, wie ein Untoter
es wohl niemals von einem Lebenden hätte erwarten können.
„Bwalkazz. Nicht zu glauben, das ich dich einmal wieder sehe. Altvater
Winter hatte Recht – das ist das Fest der Begegnung und der
Freundschaft.“ sagte sie mit freudiger Stimme und reichte ihm dann
ihre große Hand.
„Ein schönes Winterhauchfest wünsche ich dir.“
Bwalkazz nickte ihr zu. „Das wünsche ich dir auch. Obwohl ich staune,
das die Horde dieses Fest ebenfalls feiert.“
„Warum sollten wir das nicht feiern?“ fragte Braunpelz überrascht. „Wir
sind doch schließlich keine brutalen, hirnlosen Monster.“
- 140 -

Der Blick der beiden schweifte zu einigen Trollen, die sich um ein
hübsch verpacktes Geschenk stritten und eine kleine Prügelei
angefangen hatten. Erst als er die beiden Widersacher mittels kräftiger
Schläge und Tritte kurzerhand ausgeschaltet hatte, konnte der Dritte
endlich das Geschenk für sich beanspruchen, es öffnen und die
gestrickten Wollsocken heraus holen, um sie, einen verklärten Blick
auflegend, an seine Wange zu drücken.
„Stimmt. Hirnlos sind wir nicht.“ schlussfolgerte Bwalkazz und drehte
sich etwas zur Seite, die Rune in seiner Hand wieder fester
umklammernd.
„Ich denke ich werde nach Unterstadt reisen. Und dann nach
Dalaran....oder das, was davon noch übrig ist.“ sagte er kühl, öffnete
dann seine Handfläche und offenbarte so die magische Portalrune in
eben jener.
„Es war schön, dich einmal wiederzusehen. Viel Glück.“ sagte
Braunpelz und war gerade dabei, sich abzuwenden, als der Magier
begann, einige magische Silben vor sich hin zu flüstern.
Die Rune begann zu glühen, löste sich von der Hand des Magiers und
erhob sich vor ihm in die Luft, wo sie um ihre eigene Achse zu rotieren
begann. Genau in diesem Moment traf ein Schneeball den Magier im
Gesicht, riß das Wort, das er gerade sagen wollte, in der Hälfte ab.
Das Portal reagierte auf diese Silbe, ignorierte dagegen den bösen
Blick des Magiers, der nach dem Schneeballschützen Ausschau hielt,
ihn in einem breit grinsenden Orc in merkwürdig lila Farben erkannte
und ihm einen bösen Blick zu warf. Ein Donnern glitt durch die Luft, als
das Portal seine ehemals bläuliche Aura gegen eine tiefrote
eintauschte.
Das war nicht Unterstadt. Das war...irgend ein anderer Ort. Bwalkazz
bemerkte seinen Fehler, begann gerade eine magische Formel, um
das Portal wieder zu schließen. Da schnellte eine Hand aus dem Portal,
packte den Magier am Hals und sog ihn in das Portal hinein, ohne
dem Magier eine Chance auf Gegenwehr zu geben.
Ein letztes Röcheln, dann war er schon verschwunden, das Portal
schloß sich und ließ nur noch eine rauchende Rune zurück.
„Ihr...seid doch wahnsinnig!“ zischte einer der Goblins, in seiner
Bewegungsfreiheit dank des festen Griffs der Teufelswache von
- 141 -

Vadarassar ziemlich eingeschränkt, während sich der Hexer den
Instrumenten des Zeppelins widmete.
„Eure Zeppeline fliegen absichtlich so langsam, wie ich sehe.“
grummelte Vadarassar den Goblin an, hielt einen der Hebel kräftig
nach vorn gedrückt – weit über eine aufgeklebte Markierung hinaus.
„Wieso ist das so?“
Der Goblin röchelte, konnte dem Griff des Dämons aber nichts
entgegen setzen, der mit jeder Bewegung des Goblins seine Hand um
dessen Hals etwas fester zudrückte.
Vadarassar machte eine deutliche Handbewegung in Richtung
Dämon. „Tot nützt er mir nichts. Lass ihn los.“
„Ja,.....Herr.“ schnaubte der Dämon, lockerte seinen Griff schlagartig
und ließ den Goblin kurzerhand eineinhalb Meter tief auf den Boden
plumpsen.
„Wir...ähh....“ röchelte der Goblin hustend. „..haben Anweisung, nur
mit Minimalkraft zu reisen. Sonst...ist die Überfahrt zu schnell....und wir
werden nach Stunden bezahlt.“
Natürlich. Es ging wieder einmal nur um Goldmünzen. Etwas, das
Vadarassar in seinem eigenen Beutel zwar gern mehrte, gerade
diesen zu kurz geratenen Gartenzwergen aber sicher nicht gönnte.
Vor allem nicht, wenn es ihn irgendwie in seinen Absichten behinderte.
So behielt er seine Hand weiter auf dem Hebel, sah dem Rotor hinter
sich zu, wie dieser kräftig rotierte und den Zeppelin mit einer
Geschwindigkeit nach vorn trieb, die selbst einem Drachen sicherlich
alle Ehre gemacht hätte.
Auf diese Weise beschleunigt brauchte er für die Überfahrt von
Kontinent zu Kontinent nicht, wie sonst immer, drei Tage, sondern war
bereits nach etwa fünf Stünden an seinem Ziel angekommen. Jetzt
endlich ließ er auch den Goblin wieder an die Kontrollen, blickte ihm
jedoch noch einmal tief in die Augen.
„Wenn ich noch einmal erlebe, das der Zeppelin hier absichtlich so
schleicht, dann werde ich meinen Begleiter nicht mehr zurückhalten.
Verstanden?“
Der Goblin nickte, schimpfte dem Hexenmeister jedoch hinterher, als
dieser schon die Turmtreppe herunter kletterte. Doch der war
mittlerweile schon festen Schrittes unterwegs auf die Tore seiner
eigentlichen Heimatstadt.
Orgrimmar.
- 142 -

Die Schutzwälle, die das Gebilde aus Tälern vor den Weiten Durotars
abschirmte und so mögliche Angreifer, waren es nun ein paar
durchgeknallte Allianzler, die brennende Legion, die Feinde aus dem
Inneren, irgendwelche abgedrehten Insekten oder andere Gefahren,
gut abwehrte. Mit einem gut versteckten Lächeln erinnerte sich
Vadarassar an jene verhängnisvollen Tage vor etwa einem Jahr, als er
das erste Mal durch diese Tore gegangen war, damals noch als
junger, unbefleckter Hexenmeister, dessen böseste Tat es gewesen
war, einige Skorpide und Harpyien ins Jenseits zu schicken. Jetzt lag
eine sachte Schneeschicht auf den Türmen und Zinnen, bildeten sich
Abdrücke unter seinen Stiefeln, verwaschen durch seine Robe.
Als er ins Innerste kam, wäre Vadarassar nur zu gern umgekehrt. Wildes
Treiben herrschte vor Bank und Auktionshaus. Ein großer
Winterhauchbaum war aufgestellt worden, Geschenke lagen
darunter, kitschige Musik spielte allerorten. Und mittendrin saß Altvater
Winter, umringt von zahllosen Goblins, die einem ihren Ramsch
andrehen wollten – zu günstigsten Spottpreisen, wie sie sagten.
Tatsache war wohl eher, das jene ‚kostbaren Güter’ bereits nach zwei
Wochen kaputt oder für weniger als das Zehntel des Preises zu haben
sein würden. Und dennoch kauften Hordler aller Altersstufen, aller
Ränge und jeder Rasse diesen Ramsch, zogen schrecklich hell
schimmernde Mützen auf und kippten Eierflip um Eierflip in sich hinein.
Es war mehr der flüchtige Blick in Richtung eines großen Pfahls, auf
dessen oberen Ende ein Drachenkopf aufgespießt worden war, der
ihn zu der führte, wegen der er sich aus den Sümpfen und seinem
nicht enden wollenden Kampf gegen die Dämonen verabschiedet
und den nächsten Zeppelin nach Kalimdor genommen hatte.
Mit einem wehmütigen Blick im Gesicht sah er Braunpelz an eben
jenem Pfahl stehen.
„Deine Beute?“ fragte Vadarassar mit fester Stimme.
„Nein, nicht wirklich.“ antwortete Braunpelz abwesend, den Blick noch
immer auf den Kopf gerichtet.
„Und ich habe die schlimme Vorahnung, dass das hier nur der Anfang
war.“
Erst jetzt löste sie ihren Blick von dem Drachenkopf und blickte zu dem
Hexenmeister vor sich.
All ihre Traurigkeit verschwand mit einem Mal, wandelte sich in Freude,
mit der sie den Hexenmeister in ihre weiten Arme nahm und feste
drückte.
- 143 -

„Vada....was für eine schöne Überraschung, dich hier zum Fest zu
sehen. Das schönste Geschenk, das man haben könnte.“
Der Hexer war perplex. Mindestens ebenso perplex, wie die Wachen
und einigen anderen ringsum. Eine Druidin, die einen Orc umarmte, als
wäre es ein Bruder. Und nicht irgendeinen Orc, sondern ausgerechnet
noch einen Hexenmeister! Die meisten anderen hätten ihn gerade mal
eines abfälligen Blickes gewürdigt, doch gerade sie, die sie so sehr mit
dem Leben verbunden war, schätzte diesen mit dem Tod so sehr
verbundenen. Nein....das war zu viel für das Verständnis so vieler, das
sie nur ungläubig starren konnten.
Als sich zumindest Vadarassar wieder halbwegs gefangen hatte,
musterte er die Taurin einmal einhellig. Ihre Kleidung war gewandelt –
statt der ehemals einfachen, leicht dunkelbraunen Lederkleidung war
diese nun...irgendwie grünlich. Ein Schimmer ging von ihrer Brustplatte
aus, der sich über den Kilt und sogar ihre Handschuhe, ja sogar ihre
Schädelkappe hinweg zog. Außerordentlich...
„Du hast dich ziemlich verändert in den letzten Monaten. Als würdest
du dein Erbe wie viele andere annehmen.“ stellte Vadarassar fest.
Braunpelz nickte ihm zu, nun in leichtem Abstand, dann deutete sie
auf das Gasthaus. „Eine lange Geschichte. Komm – bei einem guten
heißen Ale und ein paar frischen Plätzchen kann ich dir alles erzählen.“
Einen Platz im Gasthaus zu finden grenzte an eine Geduldsprobe.
Gerammelt voll war das Gasthaus, voll von Leuten, die sich mit Speis
und Trank für die kommenden Festtage eindecken wollten. An jedem
Tisch saßen Gäste, erzählten einander wilde Geschichten, leerten ihre
Krüge, orderten neue und fraßen den Festtagsbraten, als wäre es ihre
letzte Mahlzeit vor dem Henker.
Vadarassar indes war kein geduldiger Orc. Ein ungeduldiger Orc sogar
– eine Charaktereigenschaft, die mit dem Hexenmeistersein eine
überaus gefährliche Mischung ergeben kann. Also holte er einmal tief
Luft und nickte seinem Dämon neben sich zu.
Drei Axtschläge, ein lautes Brüllen und die daraus resultierende
Massenpanik später war das Gasthaus wie leergefegt. Lediglich ein
taubstummer Taure saß noch auf einer Bank, versuchte verzweifelt mit
dem noch in der Scheide steckenden Messer einen zähen Braten zu
schneiden und blickte sich fragend um, wo seine Tischnachbarn nur
steckten. Braunpelz, die sich die Ohren zugehalten hatte, warf
Vadarassar einen strafenden Blick zu. Der indes zuckte nur mit den
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Schultern und setzte sich kurzerhand mitten auf die größte Bank, die im
Gasthaus zu finden war und grinste verstohlen.
„JETZT ist endlich Platz. Und ruhig ist es auch.“ stellte er fest, sah dann
zu dem Gastwirt, der einerseits ebenfalls am ganzen Körper zitterte,
andererseits einen so bösen Blick drauf hätte, das er seine
Rausschmeißer, wären die nicht auch gerade allesamt getürmt,
prompt auf den Hexenmeister gehetzt hätte.
Einen entschuldigenden Blick an alle Seiten richtend nahm auch
Braunpelz platz.
„Na dann erzähl mal.“ sagte Vadarassar und spitzte die Ohren.
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Kapitel 26 – Druide, zur Rettung!
Braunpelz wollte gerade mit der Erzählung beginnen, als ein längliches
Gesicht in der Gaststätte auftauchte und die beiden genau
betrachtete.
„Hey Mann, ich hab doch gewusst, das der Dicke wieder da is!“ rief
eine unverkennbar trollische Stimme den beiden zu.
Vadarassar drehte sich um. Teborasque stand da im Eingang, einen
großen, festen Bogen geschultert. Bogen? War der Kerl nicht
ursprünglich ein Bastler für Flinten gewesen?
„Ich dacht mir doch schon: So einen Trubel kann es nur geben, wenn
entweder die Brennende Legion mitten im Schankraum einschlägt
oder ein Hexenmeister, der sich nen Dreck um die Heimlichtuerei der
anderen schert, sich etwas Platz verschaffen will.“ grinste der Trolljäger
und nahm am Tisch der beiden Platz, ohne sie danach zu fragen.
„Na, was bringt dich ma wieder in die heimischen Gefilde?
Heimweh?“
Vadarassar antwortete nicht, sah stattdessen nur zu Braunpelz, die
freundlich blickend zu Teborasque schaute und scheinbar nur darauf
wartete, mit ihrer Erzählung endlich zu beginnen. Dann endlich
verstand auch der Troll, das er irgendwann am besten mal seine
Klappe halten sollte, orderte sich noch rasch seinerseits etwas zu essen
und trinken und sah dann, gemeinsam mit Vadarassar, die Druidin
interessiert an.
„Nun...ähem...“ begann sie sich zu räuspern. „Es begann eigentlich
alles in einem Traum...“
„Wieder so nen Traum, wie du sie ständig hattest? Mit dem ganzen
Grün um dich rum?“ unterbrach Teborasque sie, fing sich dafür von
Vadarassar einen finsteren Blick ein. Doch Braunpelz nickte nur
freundlich zustimmend.
„Ja genau. Der smaragdgrüne Traum. Wieder war ich in ihm und
wanderte durch die Weiten Kalimdors. Ein so wunderbares Gefühl, der
Natürlichkeit unseres Landes so nahe zu sein. Näher, als man es im
Leben je sein könnte. Doch dann hörte ich auf einer Lichtung
jemanden nach mir rufen.
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„Braline!“ rief eine Stimme.
Braunpelz war verwundert, drehte sich um. Eigentlich kannte nur einer
ihren wirklichen Namen, so glaubte sie. Doch diese Stimme war eine
weibliche – also ganz gewiss jemand anders als ihr Lehrmeister.
Gerade hatte sie sich umgedreht, da stand sie schon vor dem
Rufenden. Eine Blutelfe, gänzlich in ein schillernd rotes Gewand
gekleidet, stand dort in all ihrer Pracht und Schönheit vor der Druidin.
„Braline, ich komme, weil ein Freund von mir dir vertraut, dich um Hilfe
zu ersuchen.“ sagte die Blutelfe, mit einer Traurigkeit in ihrer Stimme,
die Braunpelz selbst beinahe in ein kümmerliches, heulendes Häufchen
Fellkugeln verwandelt hätte, wäre sie in ihrer wirklichen, körperlichen
Gestalt gewesen. So jedoch blieb ihr nur, sehr bedrückt und traurig zu
schauen und auf ein Knie zu sinken, damit beide mit ihren Augen auf
gleicher Höhe waren.
„Wobei kann ich dir helfen?“ fragte Braunpelz, eine Hand in Richtung
der Blutelfe deutend.
Blutelfen hatten nicht einmal ansatzweise eine solch nahe Bindung zur
Natur. Sie korrumpierten die Energien der Welt lieber, rissen Kräfte an
sich und nutzten sie für ihre Zwecke. Sie lebten nicht in Symbiose,
sondern waren Parasiten für Kalimdor. Eine echte Blutelfe hätte es
niemals in den smaragdgrünen Traum geschafft – das war Braunpelz
voll und ganz klar. Also musste dies hier jemand sein, der eine Blutelfe
als Erscheinungsbild gewählt hatte.
„Einer meiner Söhne, jemand, den ich vom ganzen Herzen liebe, ist in
Gefahr. Sein Körper beginnt bereits einem dunklen Herrn anheim zu
fallen. Ich bitte dich – rette ihn, oder zumindest seine Essenz und lass
ihn nicht in den Fängen der Dunkelheit zurück.“
Dann wendete sich die Blurelfe ab und ging einige Schritte aus der
Lichtung heraus.
„Wo?“ rief Braunpelz, noch immer gehockt, hinter der Blutelfe her.
„Beim Schwarzfelsen. Du musst hinauf zum Pechschwingenhort.“
antwortete die Blutelfe noch, ehe sie um eine Ecke bog und dahinter
verschwand.
Braunpelz erwachte, sah sich um.
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Unterstadt. Schon einmal war sie hier gewesen – und genau wie letztes
Mal lief ihr ein eiskalter Schauer über das Rückenfell, wenn sie sich hier
umsah. Wandelnde Skelette, riesige golemartige, halb alchemistisch,
halb mechanisch am Leben erhaltene Konstrukte aus Fleisch, Knochen
und irgendwelchen anderen Apparaturen wanderten, ihre drei Arme
schwingend, vor den Eingängen und bewachten diese. Zwei Untote
standen aus Särgen direkt neben ihr auf, zahlten an den ?Gastwirt?
ihre ?Zeche? und gingen von dannen, als wäre das eine Art
Gastzimmer gewesen. Zugegebenermaßen – zweckdienlich, aber
doch ein wenig zu beengt für jemanden wie Braunpelz, so ein kleiner
Holzsarg.
Die Särge und das madige Brot des Gastwirtes links liegen lassend ging
Braunpelz auf den Windreitermeister zu – ein Kerl, der am liebsten
einen großen Besen schwang und damit den Dreck der Fledermäuse
schön gleichmäßig über dem Boden verteilte. ‚Das macht es für sie
heimelig und gibt dem ganzen das richtige Ambiente’, hatte er ihr
einmal erklärt. Doch wie auch immer diese Untoten das nennen
mochten – es stank widerlich und war ekelhaft. Fast so schlimm wie die
grüne Suppe unten, die durch unzählige Kanäle floß und von der
Braunpelz weder ihren genauen Ursprung, ihre Zusammensetzung
noch ihren Sinn wirklich wissen wollte.
Auf die Frage, wo sie den Schwarzfels und damit auch den
Pechschwingenhort finden könnte, zog der Fledermausführer lediglich
einen seiner Schützlinge heran und hielt ihr diesen vor die Nase. Leicht
zögernd kletterte die Taurin auf das zierliche Tier....und kaum saß sie
auf dem Rücken des Fledertieres, ging es schon ab und durch die
engsten Löcher, Gassen und Öffnungen von Unterstadt, durch die
Kanalisation und einen Entlüftungsturm hinaus unter freien Himmel.
Zum ersten Mal atmete sie wieder tief durch, hielt sich jedoch blitzartig
die Nase wieder zu und eine Hand vor den Mund, roch die doch den
modrigen Gestand von Fäulnis und Verderbtheit – die Pestländer –
unter sich. Dann endlich passierte die Fledermaus die stinkenden
Ausläufer der östlichen Pestländer und bog über die kühlen Wipfel des
Hügellanders ein.
Eine frische Brise vom nahen Wasser war es schließlich, die Braunpelz’
ganze Aufmerksamkeit aufbrachte: Eine riesige Mauer, geschlagen,
um den Fluss zu einem See zu stauen. Riesige Zwergenköpfe spieen
Wasser hinab, sorgten für eine beeindruckende Gischt.
‚Die Allianz mag zwar voller engstirniger Kämpfer sein, doch ihre
Bauten sind monumental.’ dachte Braunpelz, während die
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Fledermaus ihren Weg weiter über die Bergkämme und dann in eine
deutlich unwirtlichere Gegend suchte. Erst an einer kleinen Hütte, die
vielleicht einmal ein Gasthaus werden wollte, machte sie Halt.
Kargath. Der Name klang nach einer großen Siedlung. Viel mehr als
ein Außenposten für eine Hand voll Orcs und Untote war es aber nicht.
Wenigstens wussten diese hier nur zu gut, in welcher Richtung der
Schwarzfels lag, warnten im gleichen Atemzug dann jedoch vor der
schwarzen Drachenbrut.
Auf die Erwähnung hin, Braunpelz müsse den Pechschwingenhort
finden und dort jemandem zu Hilfe kommen, erhielt sie nur fiele Finger,
die auf sie zeigten, begleitet von spöttischem Lachen. Eine Druidin,
allein, dazu noch so jung und unerfahren, in die Schwarzfelsspitze zu
schicken war schon ein Wahnsinn, der kaum zu überbieten war. Das
jene kleine, dumme, unerfahrene, schwächliche Druidn jedoch gar in
den Pechschwingenhort vordringen wollte, war etwas, das nicht mehr
zum lachen, sondern zum fast ohnmächtig vor Ungläubigkeit werden
war.
Begleitet von allem Spott dieser Welt ging Braunpelz grummelnd in die
ihr visierte Richtung. Kaum außer Sichtweite kreisten ihre Gedanken um
einen ihrer tierischen Aspekte. Ihr Fell änderte die Farbe, viele Punkte
sprossen überall auf ihrem Körper, ihre Hufe verschwanden und nur ein
Augenblinzeln später rannte ein Gepard in Richtung Schwarzfels, ließ
nur die Abdrücke einer Taurin im Sand zurück, die nicht weiterführen
sollten.
Den Schwarzfels zu finden war kein Problem gewesen – groß und
mächtig standen die Tore in den Fels gehauen, drückten eine
Bedrohlichkeit aus, die Braunpelz in dieser Form noch nie gespürt
hatte. Ein Kribbeln unter ihrem Fell, das ihre Schritte langsamer und
vorsichtiger werden ließ. Nun in Gestalt einer geschickten Katze wand
sie sich um die Ecken, jederzeit bereit, sich zu verteidigen oder die
Flucht zu ergreifen. Dann erstarrte sie.
In einer dunklen Ecke hockend beobachtete sie eine kleine Gruppe
Menschen, wie sie etwas vor sich hin brabbelten.
Gemeinsprache. So nannten es die Menschen angeblich.
Unverständliches Kauderwelsch, eine Mischung aus kehligen Worten,
zischenden Lauten und spitzen Höhen – gänzlich ohne das
Rhythmusgefühl und die darunter liegende melodische Art der
Taurensprache oder die stolze Sprache der Orcs, die man sie gelehrt
hatte.
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Zwar verstand Braunpelz kein einzelnes Wort vom gesagten, dennoch
konnte sie an den Gesten, die drei der Menschen machten erkennen,
das sie in den Kampf gegen einen Drachen ziehen wollten. Diese
flügelschlagende Geste zusammen mit dem gezogenen Schwert
deuteten darauf hin – zumal sie dicke Pakete mit sich trugen:
Offensichtlich viele Heiltränke, Heilkräuter, Bandagen, Vorräte,
magische Reagenzien und allerlei anderes Zeug, das man bei harten,
schweren Kämpfen nur zu gut brauchte. Und die wenigsten Menschen
würden sich nur für einen Spaziergang in eine derart dicke, schwere
Rüstung hüllen oder ihre Roben mit Schutzzaubern dieser Art belegen
wie jene Drei es getan hatten.
Neugierig und dennoch innerlich irgendwie sicher, das die Menschen
sie zur rechten Stelle führen würden, folgte Braunpelz ihnen langsam
einen kleinen Hügel hinauf, dann eine Treppe, über eine riesige Kette
und schließlich durch einen Gang voller Orcs, mit denen Braunpelz
ganz sicher keine nähere Bekanntschaft machen wollte – die
Boshaftigkeit lag ihnen schon in den rot glühenden Augen.
Als sie ihren Blick wieder von den Orcs und damit nach vorn richtete,
wäre sie beinahe aus ihrem Versteck und damit der Verborgenheit
aufgetaucht: Mehr als drei Dutzend Allianzler standen dort verteilt.
Nachtelfen, Zwerge, Menschen, sogar Gnome drängten sich in einen
kleinen Raum um eine leuchtende Kugel.
War das der Pechschwingenhort? Braunpelz wusste nicht so recht, was
sie von der ganzen Sache halten sollte. Interessiert sah sie einem der
Zwerge – anhand seiner Rüstung vermutete sie einen Paladin....diese
vielen goldenen Ornamente wären für einen Krieger sicherlich zu
kitschig – zu, wie dieser auf die Kugel in der Mitte des Raumes zu ging.
Ein grelles Leuchten erfüllte den Raum. Dann öffnete sich eine Art
Portal, das einen Allianzler nach dem anderen in sich hinein sog.
Ihre Chance. Wenn das der Pechschwingenhort war, dann müsste sie
den Allianzlern folgen. Irgendwie....
Mit einem beherzten Satz sprang Braunpelz in den Raum und damit in
das Glühen hinein.
Dann wurde alles strahlend hell.“ beendete Braunpelz die Geschichte
vorerst, indem sie zu einem großen Krug Wasser neben sich griff und
einen kräftigen Schluck nahm.
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„Boah Mann – jetzt machst du ne Pause? Dabei wird es doch gerade
erst spannend!“ fuchtelte Teborasque mit den Armen, das Ale im
Kelch seiner rechten Hand dabei gleichmäßig im Raum verteilend.
Vadarassar, dessen rechte Schulter schon triefend nass vor Ale war,
blickte den Jäger nur einmal böse an, grinste dann breit. „Passiert
doch nicht mehr viel. Sie hat die Allianz zertreten und das wars eben.“
„Wat? Das waren mehr als drei Dutzend!“ lenkte Teborasque ein, nun
feststellend, das sein Kelch auf wundersame Weise leer war. „Noch
einen, Mann!“ orderte er flink einen neuen.
Vadarassar zuckte nur mit den Schultern. „Und? Sind doch nur
Allianzler.“
„Gerüchteweise sollen die aber auch kämpfen können....“ gab
Teborasque zu bedenken.
„Gerüchteweise soll Thrall auf seiner Flucht umgekommen sein –
gefressen von einem Drachen mit sieben Köpfen, die den Körper eines
Einhorns hatten. Gerüchte eben – mehr nicht.“
„Lass die Druidin doch einfach weitererzählen.“
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Kapitel 27 – In der Höhle des Löwen unter Wölfen
„Da war ich nun also. Mitten in einem dunklen Gang voller Allianzler,
der nach Feuer und Schwefel roch und bei dem ich mir wünschte,
lieber wieder in Mulgore zu sein.“ unterbrach Braunpelz mit ihrer
Erzählung die beiden Streithähne, die einander fixierend ansahen und
darüber stritten, ob und mit welcher Leichtigkeit die Druidin die
ganzen Allianzschergen nun zerschlagen hätte.
Auf die Worte der Druidin hin verstummten die beiden, sahen wieder
zu ihr. Dann erst fuhr sie mit ihrer Geschichte fort.
Endlich war das helle Leuchten weg, offenbarte dafür aber eine
überaus unheimliche Umgebung: Eine hohe Decke und ein Raum, der
mit Dracheneiern gesäumt war. Ein Drachkin stand auf einer Plattform
am einen Ende dieses Raums, der so groß war, dass man problemlos
den Dunkelmondjahrmarkt mitsamt einer ausgedehnten
Gnomeweitwurfbahn hätte hierin unterbringen können.
Gnomenweitwurf. Ein schöner, traditioneller Sport der Tauren. Leider
verschlissen die guten Gnome zu schnell – und frische kamen nur sehr,
sehr selten nach Mulgore. Ein mit Leder ausgestopfter, etwas
gnomgroßer Ball bildete Ersatz für gnomarme Zeiten – wenn auch nur
einen dürftigen.
Während sie noch in Gedanken versunken war, sah sie, wie die
Gruppe Allinazler sich formierte und in vier kleine Gruppen aufsplittete.
Neugierig und gleichzeitig vorsichtig ging sie einige Schritte näher an
die nun in den großen Raum hineinstürmenden Mob heran. Ein von
oben herab rauschendes Fallgitter bremste jedoch ihre Neugier,
schloß sie von der Begegnung, die jene Allianzler nun mit aller Kraft
ausfochten, aus.
Klingen flogen durch die Luft, Schmerzenschreie an allen Orten. Ein
Zwergenkrieger schien panisch vor einem Mob wütender Orckrieger
davon zu rennen, sprang hektisch von einem Vorsprung und legte
dann erneut einen Sturm in Richtung Raummitte hin, um am anderen
Ende des Raumes genau das gleiche zu tun. Nein – ein Kriegerkollege
von ihm tat das gleiche, kam ihm auf halbem Weg entgegen.
War das etwa eine Kampftaktik? Kontrolliertes-vor-dem-Gegnerweglaufen?
Feige, aber effektiv. Denn während die Krieger ihre
Bahnen durch den Raum drehten, machte sich der Rest an den Eiern
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zu schaffen. Ganz im Speziellen dieser große Drachkin, obwohl
Braunpelz den Grund für sein Handeln zuerst nicht erkannte.
Als dann das letzte Ei auch in Flammen aufging und
zusammenschrumpelte, brach schließlich ein Inferno los. Der Drache
drehte durch und stürmte auf den erstbesten Allianzler, ausgerechnet
einen Magier, wild entschlossen zu. Der Magier konnte weder der
Wucht, noch der Wut oder den Pranken des Drachkin nichts entgegen
setzen, wurde in die Luft gerissen und dort von den Pranken des
Drachkins in Positionen gedreht, die selbst einem Chiropraktiker zur
Ehre gereichen würden. Einen spitzen Schrei ausstoßend blieb ihm
nichts anderes übrig, als mit den Füßen zu wackeln und zu hoffen, das
die Schmerzen bald nachließen.
BÄM – machtvoll donnerte ein dornenbesetzter Schild in die Seite des
Drachkin. Doch stören ließ er sich dadurch nicht wirklich, verknotete
dem Magier zunächst noch die Arme fertig, warf ihn daraufhin in eine
Ecke und bedachte den Rest der Allianzlergruppe mit einer Wolke aus
glühendheißem Feuer. Erst dann wandte er sich dem zu, der dort so
unhöflich mit seinem Schild angeklopft hatte.
Kampf gegen einen Drachen....diese Allianzler waren durchgedreht,
aber doch irgendwie tapfer. Ja, in Sachen Mut und Tapferkeit waren
sie der Horde ebenbürtig – das sah sie nun allzu deutlich. Und sie
waren beharrlich, schlugen allesamt auf den Drachen ein, Magier
woben ihre Zauber und schleuderten sie gegen den Drachkin, ein
kompletter Flügel mit Jägern spannte gleichzeitig die Bögen und ließ
Pfeile in die zentimeterdicke und mit dicken Schuppen besetzte
Echsenhaut donnern, während die Begleiter der Jäger ihren Teil dazu
beitrugen und sich in die Beine des Drachkins verbissen. Schurken, jene
Gestalten, die Braunpelz nur schemenhaft wahrnahm, die die
Dunkelheit sogar noch mehr liebten als der mit ihr befreundete
Hexenmeister und die mit allerlei Tinkturen und Salben nur das
Schlechteste anzustellen vermochten, schlichen hinter den Drachkin
und rammten ihm ihre Dolche, Schwerter und vergifteten Pieken in
den Rücken.
Es war schließlich ein Menschenkrieger, der eine große, zweihändige
Axt schwang und dessen Körper vor Wut geradezu glühte, der dem
ganzen Kampf ein jähes Ende setzte. Mit aller Kraft hob er seine Axt,
schwang sie und schlug dem Drachkin in jenem Schwung kurzerhand
den Kopf von den Schultern. Dieser kugelte noch einige Meter weiter,
schiere Zweifel an dem, was gerade geschehen war noch immer in
den kargen und wenigen Gesichtszügen, die ein Drachengesicht nun
einmal hatte, tief eingebrannt. Ein letzter Feuerstoß wollte noch dem
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Maul entgleiten, doch ohne Hals ging das nur sehr schwerlich. So blieb
der Kopf mit offenen Augen und starrem Blick auf dem eigenen,
langsam zusammensinkenden Körper liegen, während die Essenz des
Drachen aufstieg und wie ein dünner Nebel durch die Ritzen der
Steinwände kroch, schließlich ungesehen verschwand.
Und jetzt endlich öffnete sich das Fallgitter. Noch immer in ihrer
katzenhaften Gestalt und wohl versteckt wollte Braunpelz einen Schritt
in den großen Raum und in die Nähe des Drachkins machen. war das
vielleicht jener gewesen, den sie hätte retten sollen? Sie hoffte es
nicht, befürchtete jedoch das Schlimmste. Was, wenn sie nun
versagt....
....ein Krachen schlug auf sie ein. Gedanken, so schwer und finster, das
sie in ihrer Gesamtheit erschauderte. Ihre Beine zitterten und der
behütende Mantel, der sie vor dem Augenlicht der Allianzler verbarg,
bröckelte langsam.
Mit zitternden Beinen und der Angst, jeden Moment entdeckt zu
werden, lief sie rasch in einen der kleinen Unterstände, aus denen
gerade eben noch massenhaft Orckrieger und kleinere Drachkin
gestürmt waren. Der Gestank war widerlich – und der Dank hierfür galt
einem kleinen Drachkin, der direkt neben der Nische lag und teils
zerrissen, aufgeschlitzt, verbrannt, erfroren und von Pein zerfressen
worden war. Das reichte, um den Deckmantel der Druidin gänzlich
fallen zu lassen. Auch ihre katzenhafte Gestalt behielt sie nicht länger,
duckte sich dafür so niedrig sie konnte.
Wieder spürte sie diese schwarze Präsenz. Etwas abgrundtief Böses war
in der Nähe und wuchs von Sekunde zu Sekunde weiter. Die Allianzler
schienen diese Präsenz nicht zu spüren. Ungewöhnlich, schließlich
hatten auch sie Druiden in ihren Reihen. Nachtelfen, die durch ihre
Nähe zur Erdenmutter eigentlich die gleichen Empfindungen wie
Braunpelz haben mussten. Vielleicht aber waren sie durch den Kampf
auch nur zu abgelenkt, um ihren Empfindungen genug
Aufmerksamkeit zukommen zu lassen. Das, oder sie waren einem
anderen Zweig des druidischen Seins gefolgt als Braunpelz.
Die Gruppe Allianzler machte sich nun bereit, hatte nach kurzer Rast
und Umsorgung der Verletzten (insbesondere des sehr verdrehten
Magiers, der nun nur noch auf seinem Stab gestützt und sehr, sehr
gebückt laufen konnte, wenn man dieses Straucheln noch als Laufen
bezeichnen mochte) erneut die Kampfbereitschaft hergestellt und
stürmten nun in den nächsten Raum.
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Eine Erschütterung des Bösen fuhr durch Braunpelz. Dann hörte sie eine
durchdringende Stimme. Menschlich zwar, doch von einer derartigen
Größe, das ihr sofort klar wurde, das diese menschliche Gestalt und
Stimme nur eine Maske war, um etwas viel, viel mächtigeres zu
verbergen.
‚Ah. Die Helden. Ziemlich beharrlich. Euer Gefährte hier meinte sich mit
meiner Macht zu messen.’ hörte sie, gefolgt von dem Befehl, jener
‚Gefährte’ solle die anderen töten.
Ein Gefährte? Eine böse Vorahnung strich über ihren pelzigen Rücken,
ließ ihr Fell so starr aufrecht stehen, das sie jedem Stacheleber hätte
Konkurrenz machen können. Neugierig und dennoch vorsichtig schlich
sie näher an den Durchgang. Allerdings war Schleichen nicht
unbedingt die Paradedisziplin der Tauren – Hufe auf Stein waren nun
einmal alles andere als unüberhörbar. Ein durch den Raum
schallendes Klackern war die Folge, zwar leise, jedoch vernehmbar,
wenn man darauf achtete. Mit jedem Schritt setzte ihr Herz einen
Schlag aus, ließ ihre Sinne schärfer werden, damit sie im schlimmsten
Fall zur Flucht ansetzen könnte. Doch der von ihr erwartete Sturm der
Allianzler auf sie blieb aus, sie hatten sich stattdessen um einen am
Boden liegenden Drachen versammelt. Einen großen, roten Drachen.
Und wenn Braunpelz gross sagte, dann meinte sie GROSS!
Doch etwas stimmte nicht. Ein schwacher, dunkler Schatten lag auf
seiner Seele, brannte in dem Körper dieses riesigen Wesens.
Seine Stimme, allzu laut und deutlich, dröhnte genau das heraus,
warnte die Allianz und auch sie davor, sich ihm zu stellen. Er sei eine
Gefahr für sich und alle anderen.
Dann ein Schrei – ein verzweifelte Hilfeschrei von ihm. Ein
Name....Alexstraza....ein bettelndes Flehen um Hilfe an eben jenen
Namen.
Im selben Moment, in dem ein glühender Blitz in Braunpelz fuhr,
durchfuhr es ihren Verstand ebenfalls.
Die Blutelfin.
Alexstraza.
Aspekt des Lebens.
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War sie es, die um Hilfe gebeten hatte? Wieso dann gerade diese
arme, kleine und schwache Taurin?
Braunpelz verstand nichts mehr. Nichts außer einem – sie musste nun
irgendetwas tun. Nur was?
Der Kampf war losgebrochen. In blinder Wut, getrieben von diesem
schwarzen Schatten in ihm, schlug der Drache auf die Allianzler ein,
spie Feuer und schickte einen nach dem anderen auf die Bretter.
Doch die Kämpfer der Allianz wussten sich zu wehren, warfen ihrerseits
Zauber und Klingenschwünge zurück, um den schwachen, von Wut
getriebenen Drachen immer näher an die Schwelle des Todes zu
treiben.
Der Tod...nein....der durfte diesen Drachen nicht ereilen. Auch wenn er
eine Befreiung wäre....sie musste etwas dagegen unternehmen. Auch
wenn sie nur klein, schwach und unerfahren war, sie durfte ihn nicht
sterben lassen. Noch vor dem Eingang in den nächsten Raum stehend
schloß sie die Augen und hob ihre Hände. Grünes Licht umwob sie,
während ihre Gedanken nur um das eine kreisten: Die Essenz eben
jenes Roten.
Ein greller, lauter Schmerzenschrei hallte durch den
Pechschwingenhort, als sich der Drache auf die Hinterläufe stellte, sich
ein letztes Mal vor seinem Schicksal aufbäumte und schließlich, aus
zahlreichen Wunden blutend, tot zu Boden sackte. Die Allianzler
zögerten nicht lange, erklommen die Treppen und stürmten weiter,
tiefer in den Pechschwingenhort hinein.
Braunpelz jedoch blieb zurück, ihre Gedanken nur auf den Körper
dieses Drachen gerichtet. Unendliche Minuten strichen ins Land, bis sie
ihren Zauber schließlich vollendete.
Das gleiche grünliche Leuchten, das vorher sie umgeben hatte,
schwebte nun um den leblosen Körper des Drachen. Klar war die
Essenz des gefallenen Giganten zu erkennen, wie sie einen Weg aus
dem Körper suchte. Doch eine unsichtbare Barriere hielt sie zurück,
hinderte sie am Verlassen des geschundenen Körpers. Dann schließlich
glühte auch der Körper leicht auf.
Mit einem Zischen sog der Riese Luft durch seine Nüstern, blähte sie
und röchelte Blut hervor, spuckte es direkt vor sich auf den Boden.
Noch fehlte ihm die Kraft dazu, seine Augen zu öffnen, doch seine
Gedanken waren bereits wach.
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„Was....ist geschehen?“ fragte die Stimme, die eben noch so hallend
gesprochen hatte, nun mit einer Schwäche, die von grenzenloser
Müdigkeit und Kraftlosigkeit zeugte.
Braunpelz wankte den Gang hinein, sich an der Wand abstützend.
„Bei den Ahnen, es ist gelungen.“ seufzte sie hervor und sank an der
Seite des Riesen auf die Knie herab.
„Du....wie dumm muss ein Wesen sein, das Unvermeidliche in Zweifel zu
stellen und zu verhindern suchen?“ groll die kraftlose Stimme nun
zornig. Gerade so, als habe er seinen eigenen Tod herbei gesehnt.
„Ich tue, worum ich gebeten wurde. Von einer großen Lady. Und ich
werde nicht scheitern.“ antwortete Braunpelz trotzig, ihre Hände auf
die schuppige Seite der riesigen Reptils legend.
Der Bereich des Pechschwingenhortes war dunkles Gebiet, böse und
an vielen Stellen tot. Doch selbst in diesen Gegenden war die Energie
des Lebens selbst noch präsent – mit der vulkanischen Quelle im
Zentrum geradezu eine Ader zur Erdenmutter selbst. Und eben jene
Ader war es nun, die Braunpelz und dieser Drache so dringend
brauchten.
„Ich flehe dich an, Erdenmutter. Schenke mir deinen Segen, um diesen
treuen Sohn von dir zu retten. Gib mir deine Kraft, seine Wunden zu
heilen.“ betete Braunpelz die Kraft herbei.
Es dauerte einige Momente, ehe sie eine Reaktion erhielt. Dann spürte
sie ein Beben unter sich. Der Boden schwankte und schüttelte sich, riß
direkt neben den beiden einen kleinen Spalt auf und gab schließlich
die erbetene Kraft frei.
Mit einer Macht, die sie erst einmal in ihrem Leben gespürt hatte, traf
sie die Kraft der Erdenmutter selbst, schenkte ihr unvorstellbare
Energien. Doch anstatt selbst daran zu erstarken, konzentrierte sie sich
allein auf den Drachen vor sich, ließ alle Energie durch ihre Hände in
den Drachen gleiten. Der schrie von der plötzlichen Wucht der
Energie, die seinen Körper durchströmte, lauthals auf, spie einen
schwarzen Schleier, umsäumt von Blut aus, während sich die Wunden
an seinem Körper zu schließen begannen.
Als die Energie der Erdenmutter zu versiegen begann, raffte sich
Braunpelz auf, um den Drachen einmal genauer anzusehen. Sein
Körper war geheilt – und im Blick des Riesen lag nicht länger der
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dunkle Schleier des Widersachers, der ihm diesen aufgezwungen
hatte. Er war klar und von Unglauben gezeichnet.
Eine innere Zufriedenheit über eine Bitte, die sie gänzlich so erfüllt
hatte, wie sie es sollte, durchdrang Braunpelz. Dann jedoch
verschwamm alles vor ihren Augen, wurde mit einem Schlag
nachtschwarz. Und ohne eine Möglichkeit zur Gegenwehr fiel sie
geradewegs nach vorn hin über, verlor das Bewusstsein und war
einfach weg.
Als sie wieder aufwachte, lag sie mitten in den weiten, grünen Wiesen
von Mulgore, nicht weit von Bloodhoof entfernt, jedoch weit genug,
das sie niemand entdeckt hatte. Ein Schmetterling hatte es sich auf
ihrer Nase gemütlich gemacht, kitzelte sie und sorgte so dafür, dass
die Taurin zu blinzeln begann und mit einem plötzlichen Nieser die
Augen ganz aufschlug.
Eine ganz in rot gekleidete Blutelfe, begleitet von einem in eine rote
Robe gekleideten Menschen stand vor ihr und sah auf sie herab. Ein
Lächeln lag auf den Lippen der Blutelfe.
„Du hast mir wiedergebracht, was ich als Verloren glaubte und mir ein
Lächeln geschenkt, Druidin. Yserion hat mit keiner Silbe, die er sagte,
übertrieben.“ sagte sie mit einer Stimme, die das Glück und die Freude
in ihr noch weiter betonte.
„Ihr seid Alexstraza, nehme ich an.“ stellte Braunpelz nach einigen
Momenten fest.
Die Blutelfe sah die Druidin an. Ein kurzes Zucken in den Augen war
alles, was Braunpelz als Antwort erhalten sollte. Dann wandten sich die
beiden rot gekleideten um.
„Meine Dankbarkeit ist dir gewiss. Doch zudem sollst du dies hier als
Geschenk erhalten. Lebe Wohl, Braline. Und behalte den Pfad, den du
beschreitest, stets in deinem Herzen.“
Mit diesen Worten gingen die beiden schnurstracks den Weg entlang,
während Braunpelz auf das Bündel blickte, das die beiden
zurückgelassen hatten. Als sie dann zurück auf den Weg blickte,
waren die beiden nicht mehr länger da. Dafür aber zwei große
Schatten, die kurz vor der Sonne sichtbar waren und dann immer
kleiner wurden.
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Die Schatten von zwei roten Drachen. Einem großen und einem etwas
kleineren.
„In dem Bündel war das hier – eine komplette Lederrüstung,
bewachsen mit viel Grün und so unglaublich bequem.“ vollendete
Braunpelz schließlich die Geschichte.
Vadarassar saß nun locker am Tisch, den Blick etwas
zusammengekniffen, denn trotz seines vorherigen Einwirkens war die
Gaststätte wieder nahezu brechend voll, die Winterhauchstimmung
hatte neuerlich die Oberhand gewonnen. Doch statt wild umher zu
brüllen hatten die meisten der Erzählung von Braunpelz gelauscht.
„Hinter der Allianz also her räumen, was? War ja schon immer große
Mode von ihnen, das sie ihre Opfer einfach rumliegen lassen. Wären
sie gründlicher, hätte es wohl die Geißel nicht gegeben.“ brummte
Vadarassar.
„Nu lass doch ma gut sein, Mann. Immerhin hat sie nen Drachen
gesehen. Nee – sogar zwei. Sagma – weißt du, ob man die vielleicht
mal für nen Ausflug oder so was bekommen kann? So ein kleiner
Rundflug über Sturmwind beispielsweise. Nur der Drache, ich und nen
paar von meinen Spielzeugen, eh?“ lachte Teborasque.
„Du und deine Spielzeuge. Willst dich wohl selbst in die Luft jagen.“
stellte Vadarassar fest.
„Ey Mann. Ich hab Erfahrung. Meine Basteleien machen nur, was ich
will.“
„Die Erfahrung sieht man an deinen schwarzen Fingerspitzen. Und
wenn du bewusst willst, das deine Gerätschaften unvermittelt in die
Luft fliegen, dann bist du genau so durchgeknallt wie ein Goblin.“
„Ach, bist ja bloß neidisch.“ grinste Teborasque und nahm einen
erneuten, kräftigen Schluck aus seinem Kelch.
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Kapitel 28 – Dunkelheit
Gerade eben hatte sein ganzer Körper noch gebrannt, war er wie ins
Feuer gesogen worden. Nun war endlich wieder die gewohnte Kühle
eingekehrt. Eine beruhigende Kühle, die seinen Körper umgarnte.
Er öffnete seine Augen.
Eine Zelle. Modrig, alt, stinkend. Kein Ort, an dem ein lebendes Wesen
gern und lange ausharren wollen würde. Doch leben...das tat
Bwalkazz ja nun nicht mehr wirklich. Er wandelte zwar auf dieser Welt,
doch das war es schon, was er mit dem Leben gemeinsam hatte.
Sein Versuch aufzustehen wurde von schweren, eisernen Ketten, die
um seinen Körper gewickelt worden waren, jäh unterbrochen. Ein
Seufzen entglitt dem Magier, er schloß kurz seine Augen, öffnete sie
wieder und stand nur einen Augenblick später zwei Meter weiter vorn
und direkt vor einer schweren Tür, die aus Stein zu sein schien. Die
Ketten, vorher noch fest um den dürren Körper des Magiers gewickelt,
plumpsten indes in sich zusammen, verloren die Kontur des Magiers
und bildeten nun lediglich einen Haufen schwarzen Alteisens.
Von den Ketten hatte er sich zwar befreien können, doch er sah sich
außer Stande, diese massive Steintür aufzustemmen. Stattdessen
spürte er Hitze dahinter und schwere Schritte, die näher kamen.
Hitze und dieser schwarze Felsen. Das konnte doch nur der Schwarzfels
sein...nur wie war er in die Brennende Steppe gekommen? Nicht
einmal in seinen wildesten Träumen hätte er so etwas ersonnen. Der
Portalzauber musste ziemlich schief gegangen sein.
Mit einem Knirschen schob sich die Tür auf und zeigte das Antlitz einer
Kreatur, die Bwalkazz noch nie in seinem Leben und danach gesehen
hatte. Wie erstarrt blickte er auf die Fratze, die ihm, kurz überrascht,
dann umso entschlossener fest an den dürren Handgelenken griff. Alle
Kraft schien aus dem Magier zu weichen, Schwindel umgab ihn, als er
in einen noch viel dunkleren Bereich gezogen wurde.
„Weg? Was soll das heißen – Weg?“ brummte Vadarassar eine
Trollmagierin an, die vor ihm stand und nicht einmal einen Hehl aus
ihrer Abscheu Hexenmeistern gegenüber machte. Den
Arkanitschnitter der Teufelswache im Rücken spürend ließ sie jedoch
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halbwegs kooperativ werden – wäre ja schließlich schade um die
schöne, wie neu glänzende Robe gewesen.
„Ich sags dir doch, Mann. Der Kerl, den du suchst, is nirgendwo in
Unterstadt. Nichma bei den Tauren oder Blutelfen. Der hat sich in Luft
aufgelöst.“
„Hey, niemand löst sich einfach in Luft auf, Mann. Nichma so ne
Schneeflocke wie Bwal.“ mischte sich Teborasque in die Unterhaltung
ein, die Teufelswache etwas zur Seite drängend.
„Und ich weiß genau, dass du es uns sagen kannst, Mann.“ sagte er
dann mit deutlich sanfterer Stimme.
Die Augen der Trollin visierten ihn an, sahen dann kurz an sich herab
und wieder zu ihm.
„Nimm deine Hand von meinem Hintern oder du brauchst ne Neue,
Mann!“ zischte sie ihn an.
„Hehey, du gefällst mir. Magst gleich mitkommen? Dann zeig ich dir
meine Dolchesammlung.“
Einen letzten bösen Blick auf den Hexenmeister werfend drehte sie mit
einem verächtlichen Blick ihren Kopf zur Seite und riß die Arme nach
oben.
„Ich habe noch meine Zehennägel zu zählen, danke. Aber spiel doch
mit deinem schwarzen Lappen und seinem Schoßhündchen noch
etwas.“ sagte sie noch rasch, ehe sie von gleißendem Licht eingehüllt
wurde und in einer Stichflamme verschwand.
„Ich glaub die mag mich.“ grinste Teborasque den Hexenmeister an.
„Haste gesehen, wie die mich angeguckt hat?“
Vadarassar verdrehte die Augen. „Ja, ich bin mir sicher, die möchte
dich am liebsten direkt vernaschen.“
„Hey, dann haben wir beide ja genau das gleiche gedacht, Mann.“
grinste Teborasque noch breiter und blickte dann wieder auf die
Stelle, auf der die Magierin gerade noch gestanden hatte.
„Verdammt – ich hab aber nichma ihren Namen!“
„Ich glaube ich habe jemanden gefunden, der uns helfen konnte.“
unterbrauch mit einem Mal Braunpelz Teborasque beim seiner
‚Freundin’ nachtrauern und Vadarassar dabei, sich selbst zu fragen,
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wie dumm ein Troll denn nun sein konnte. Stattdessen drehte er sich zu
der Stimme und blickte sowohl zu Braunpelz als auch ihrer Begleiterin.
Er musste blinzeln und die Augen etwas schließen, so gleißend hell und
vor allem grell war die Begleiterin der Taurin. Der Gestank von
Rosenwasser, das Schillern einer goldenen, blank polierten Rüstung
und das Glitzern von tausenden kleinen Edelsteinen in der Brustplatte
blendeten und benebelten den Hexenmeister so sehr, das er
fürchtete, gleich ein Wiedersehen mit seinem Mittagessen feiern zu
können.
„Das ist Charsi. Sie ist eine Blutelfenpaladina.“ erklärte Braunpelz den
beiden.
„Das is ja schwer zu übersehen, Mann. Obwohl...man könnte meinen
sie is nen wandelnder Winterhauchbaum, der in Flammen steht.“
spottete der Troll, noch immer breit grinsend.
„Pöh, nur weil du dich in deine Lederlumpen kleidest, deren einzige
Zierde blöde Eisennägel sind, heißt es ja noch lange nicht, dass ich auf
ein wenig Grundeleganz verzichten muss.“ giftete Charsi zurück, und
warf dem Troll mit ihren malachitfarbenen Augen einen abfälligen
Blick zu.
„Ich wollte ja eigentlich helfen, weil eure Kuh...Begleiterin mich nach
einem Skele..Untoten Magier gefragt hatte. Zufällig habe ich ihn
gesehen, während ich meine Stiefel poliert habe.“
Jetzt war das Interesse von sowohl Vadarassar, der den Brechreiz
gerade so unterdrücken konnte, wie auch Teborasque, der die langen
Ohren der Blutelfin bewunderte, geweckt. Um derlei Aufmerksamkeit
bereichert blickte sich Charsi zuerst einmal an, um sicherzustellen, das
auch wirklich kein einziger Fleck auf ihrer Rüstung ihr makelloses
Erscheinungsbild hätte trüben können. Erst dann erzählte sie ihre
Geschichte.
„Naja, ich saß also an der Ecke und habe die Stiefel poliert. Diese
dämlichen Reitkodos, die machen auch wirklich überall hin. Und
Kododung ist dabei doch so grässlich aggressiv – da wäre doch glatt
die Goldgravur an meinen Stiefeln verblasst, wenn ich mich nicht
direkt darum gekümmert hätte. Und so aus dem Augenwinkel sehe ich
einen Untoten, wie eure pelzige Freundin hier ihn mir beschrieben hat,
wie er ein Portal zaubert. Hat sich wohl von dem Schneeball der Kerle
irgendwo an der Taverne durcheinander bringen lassen. Jedenfalls
ging der Portalzauber in die Hose und ein Dämon hat nach ihm
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gegriffen. Und ob ihrs glaubt oder nicht – der Dämon sah glatt genau
so aus wie dieser Illidan aus den Büchern!“
Illidan?
Alle drei erstarrten, als sie diesen Namen hörten. Ein Dämon war schon
schlimm genug, ein Nachtelf war noch etwas schlimmer...doch eine
Mischung aus beidem war widerlich und nicht vorstellbar böse. Kein
angenehmer Gedanke...wirklich nicht.
„Sprich endlich, du widerwärtiges Geschöpf!“ brüllte die tentakelige
Gestalt auf den am Boden liegenden Bwalkazz ein.
„Wir wissen von der Geißel. Du bist einer von ihnen – zweifellos. Also
sprich endlich: Was hat diese verdammte Brennende Legion jetzt
schon wieder vor? Sprich oder ich werde dir die Arme rausreißen!“
„Nur zu. Selbst wenn ich die Wahrheit sage, wirst du es nicht glauben.“
presste der Untote hervor, die Robe durch etliche
Flammenpeitschenschläge bereits zerschlissen.
„Na warte nur, dir werde ich beibringen was es heißt, wenn man nicht
gehorcht! Ich werde dir die Welt unendlicher Qualen eröffnen!“ brüllte
der Eredar, erneut die Peitsche schwingend, um diesmal Teile von
Bwalkazz toten Fleischs zu spalten. Doch seine Reaktion war nicht viel
mehr als ein Zucken, gefolgt von einem Blick auf die nun offene,
schwarz blutende Wunde.
Vadarassar blickte zu der Paladina, die mittlerweile wieder
angefangen hatte, einen Teil ihrer Rüstung zu polieren. Endlich hatte er
den Würgereiz gänzlich in den Griff bekommen, sah sie ernst an. „Das
bedeutet also, unser Freund ist irgendwo in der Welt hinter dem Portal,
das Illidan durchschritten hat.“
Er atmete tief durch. Das Dunkle Portal....ausgerechnet jene Lokation,
bei der er die letzten Wochen so viel Zeit verbracht hatte. Ironie des
Schicksals? Oder spielte da mal wieder jemand ein böses Spiel mit
ihm? Wenn ja, dann würde eben jener schrecklich leiden – das war
gewiss.
Noch während er dies ersann, bemerkte er, wie ein Dutzend schwer
bewaffneter Wachen auf Kriegsworgs aus der Gasse in Richtung
Haupteingang geritten kamen und weder auf die Festivitäten noch
auf eventuell herumlundernde Trunkenbolde achteten. Etliche
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Dutzend Grunzer folgten hinter ihnen her, streng in kopflose-Hühner-
Formation hin und her sausend und dicht an den vieren vorbei.
„Ey, was ist denn los, Mann?“ rief Teborasque, einige schnelle Schritte
neben einem Grunzer her machend. Der indes warf dem Jäger keinen
Blick zu, antwortete dafür im Marschtakt.
„Dunkles Portal. Offen. Dämonen strömen durch. Einsatz!“
„Wir müssen auch zum Portal.“ beschloß Vadarassar, die anderen mit
strengem Blick ansehend. Dann ging er auf Braunpelz zu und legte ihr
eine Hand auf die Schulter.
„Bleib du hier. Es wird eklig werden und viel gekämpft.“ sagte er der
Taurin, die ihn mit fassungslosem Blick ansah.
„Ich? Hier bleiben? Vergiss es – ich bin mit dabei. Und Charsi hier
kommt auch mit.“
„Wha...?“ antwortete die Paladina, vor Schreck die Helmpolitur fallen
lassend. „Moment mal...ich und in die Verwüsteten Lande? Zum
Dunklen Portal? Vergesst es! Habt ihr ne Ahnung wie staubig es da
ist?!“
„Lass sie ruhig hier. Die bremst uns nur aus. Außerdem geht es meinem
Magen dann weitaus besser.“ brummte Vadarassar, erneut einen
leichten Blick auf die hell strahlende Rüstung Marke Kronleuchter
werfend.
„Ach...der Herr ‚Ich bin das Böse in Person. Ich bin ein Schatten und
ich bin der beste’ fühlt sich wohl von mir ausgebremst, was? Bitte, ich
komme mit und trete dir in deinen fetten Hintern, Orc.“
Braunpelz lächelte. Und auch Vadarassar schien zu lächeln, zeigte er
doch deutlich seine gelben Zähne.
Doch das war kein Lächeln...es war ein wütendes Zähne fletschen.
„Aber glaub ja nicht, das ich auf dich warten werde, wenn du wieder
anfängst, deine Rüstung zu putzen!“ brummte Vadarassar schließlich
und hob seine Hände. Ein lilanes Glühen umgab ihn, ließ ihn eine
Sphäre aus Licht und Dunkelheit vor sich bilden.
Ein anderer Dämon, den er auf seinen Wegen an sich gebunden
hatte, trat aus dem schmalen Übergang. Flammende Hufe
verwandelten den Boden unter sich in rötlich glühende, dampfende
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Pampe. Zwei brennende Augen starrten die übrigen Anwesenden,
dann den Hexenmeister an, während ein Meter hohe Flammen vom
Rücken des schwarzen Rosses und um dessen Rückenstacheln
loderten. Die Mähne aus reinem Feuer wehte ungezügelt, fast wütend,
während das nun beschworene Höllenross vor dem Hexenmeister zum
Stehen kam.
Es war zwar nur ein Augenblick, jedoch einer, der unendlich
anzudauern schien, den das Pferd den Hexenmeister mit Abscheu
anstarrte. Dann folgte untergliedernder Gehorsam, der das Pferd sein
Haupt senken ließ, die vorderen Beine Richtung Boden sinken und so
den Aufstieg auf den aus Dämonenleder geformten Sattel
ermöglichte.
„Sollte mich das jetzt etwa beeindrucken?“ murmelte Charsi, ihrerseits
die Hände in den Himmel streckend.
Gleißend hell strahlte das Mondlicht auf sie herab, brannte es auf dem
Boden vor ihr. Kreisförmig.
Aus dem Lichtkegel trat ein weißes Pferd, rein aus Licht gemacht.
Dann verblasste langsam die Weiße des Lichts, brachte eine dennoch
silberne Stute zum Vorschein. Ihre lange Mähne war mit Goldfäden
geflochten, goldene Rüstungsteile zierten den Körper des prachtvollen
Pferdes und ein roter, mit Samt bestickter Sattel lud zum Aufsteigen ein.
Das tat Charsi auch mit bewundernswerter Eleganz, einen kleinen
Sprung mit einer anschließenden halben Schraube ausführend und
damit punktgenau im Sattel landend.
Tebo grinste Vadarassar an. „Ich glaub die Nummer hat deine grad
überboten.“
Vadarassar grummelte. „Immerhin kann sie mehr als nur putzen. Los,
beeil dich gefälligst.“
Teborasque winklte ab. „Jaja...pass ma auf. Ich zeig dir meinen
Kleinen.“
Zwei Finger auf die Zähne legend pfiff er schrill durch seine Hauer.
„Fifi! Komm her!“ brüllte er hinterher. Und tatsächlich kam, zur Panik der
Winterhauchfeiernden, ein großer, grüner Raptor wie aus dem Nichts
und geradewegs auf Teborasque zugerannt, nahm den Jäger ins
Visier und stürmte noch etwas schneller, den hornbesetzten Kopf wie
zum Angriff senkend.
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Teborasque machte sich seinerseits bereit, stürmte dem Raptor
entgegen und sprang knapp vor ihm in die Luft, erwischte das Horn
mitten im Flug und landete seinerseits im Sattel, aus dem er beinahe
wieder rausgeflogen wäre, hätte er nicht noch im Landen nach den
Zügeln gegriffen, mit denen er sich nun oben hielt.
„Na, wat sagste du meinem Kleinen, Mann?“ grinste Teborasque den
Hexer an. Der jedoch blinzelte den Jäger nur kurz an.
„Fi...fi...ahhhja....“ Dann blickte er abwartend zu Braunpelz, die nicht
einmal ansatzweise Anstalten machte, irgendwie auf ein Reittier zu
steigen.
„Wir treffen uns am Pier in Ratschet. Beeilt ihr euch lieber.“ sagte sie
stattdessen mit einem Lächeln, das Vadarassar nicht zu deuten
wusste. Wieso....sollten sie sich beeilen? Kannte sie eine Abkürzung
oder wieso wollte sie laufen?
Ehe er sie fragen konnte, war sie schon in Richtung Haupttor gestürmt,
noch im Gehen ihre Gestalt zu jener schlanken Gepardin formend, die
ihr jene überragende Geschwindigkeit verlieh.
Normalerweise....doch die Reittiere waren schneller als sie. Dieses
kleine Wettrennen konnte sie schlicht nicht gewinnen.
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Kapitel 29 – Die verwüsteten Lande
Im schnellen Galopp trieben die Reiter ihre tierischen Untersätze,
stürmten durch Durotar, über die Brücke am Southfury und dann quer
durch das Brachland, um nur Minuten später in Ratschet
anzukommen. Erst als sie am Steg von ihren Tieren stiegen und diese
ebenso spektakulär, wie sie vorher erschienen waren, nun auch
wieder verschwanden, bemerkte Vadarassar eine Gestalt dort vorn
am Steg, die ihm beängstigend vertraut war.
Einige Schritte in Richtung Steg und das dort gerade anlegende Schiff
brachten ihm Gewissheit: Es war tatsächlich Braunpelz, die es sich auf
einem der Fässer gemütlich gemacht hatte und auf einen ihrer
Lebkuchen biß, als würde sie hier schon stundenlang auf die anderen
warten.
„Da seid ihr ja endlich. Was hat euch aufgehalten?“ brach es aus ihr
heraus, als sie den Hexenmeister hinter sich auftauchen sah. Dieser
war seinerseits erst mal so baff, das ihm die Worte fehlten. Stattdessen
senkte er den Blick und bestieg das mit den Segeln flatternde Schiff
„Jetzt weiß ich wenigstens, wieso Fast-Food überwiegend aus
Rindfleisch gemacht wird.“ tönte Charsi kichernd, während sie
ihrerseits das Schiff bestieg und sich dafür einen bösen Blick der Druidin
einfing.
Einige lautstarke Diskussionen mit dem Kapitän und seiner Crew, das
metallische Schneiden einer großen Axt und das Krachen einiger
Zauber später setzte das Schiff volle Segel und legte ab in Richtung
der östlichen Königreiche.
„Urgh...“ brachte Braunpelz mit einem Mal hervor, als das Schiff schon
in die weite See hinaus gestochen war.
„Was ist los?“ fragte Vadarassar mit ernster Mine und der Feststellung,
dass das Gesicht der Taurin einen leicht grünlichen Ton zu bekommen
schien.
„Ich...habe komplett vergessen...wie sehr ich diese
Schiffsfahrten....hasse....“ seufzte sie, kurz darauf die Kabine im
Laufschritt verlassend und sich der Reling zuwendend.
„Was für eine Schlaffkuh.“ kicherte Charsi glockenhell, sich derweil auf
einer übergroßen Bank breit machend, wie es nur eine Blutelfe tun
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konnte. „Und es hieß die Tauren wären soooo mutige, soooo starke
Verbündete. Hachje...“
Ein tiefes, abgrundtief dunkles Grummeln bebte durch Vadarassar,
seine Augen fixierten die Blutelfe, die sich nun in aller Ruhe ihre Nägel
zu feilen begann und den Hexenmeister nicht einmal eines Blickes
würdigte.
Nur ein Zauber....ein kleiner Fluch....vielleicht ein paar Warzen auf dem
seideweißen Gesicht. Ja, eine richtig schöne, fette, rote Warze auf der
Nase dieser Paladina, dieser Diva....diesem Miststück.
Erneut entfuhr ihm ein tiefes Grummeln, während seine Hände leicht zu
glühen begannen. Gerade wollte er mit dem Zauber beginnen, da
klopfte Tebo auf seine Schulter.
„Lass gut sein, Mann. Vielleicht is sie ja doch noch irgendwie nützlich.
Und seis auch nur als Dose, auf der die ganzen Dämonen rumklopfen.“
sagte der Troll mit einem breiten, versichernden Grinsen dem
Hexenmeister gegenüber.
Ein Knurren war alles, was Teborasque als Antwort erhielt. Allerdings
setzte sich Vadarassar tatsächlich kurz darauf an einen Tisch, widmete
sich lieber dem Grog, der von einer der Goblin-Bardamen gebracht
wurde, während er sich fragte, wie um alles in der Welt jemand nur so
wahnsinnig sein konnte, etwas derart unattraktives als Bardame
einzustellen. Diese....na ja....zu kurz geratene Zwergin wäre vielleicht
etwas für einen Gnom gewesen. Obwohl: Bei denen war man sich ja
auch nicht wirklich sicher, ob die aus dem Reagenzglas kamen, von
Bäumen fielen, aus irgendwelchen Erdlöchern wuchsen oder sich
durch ihr ständiges, wildes Rumgehüpfe vielleicht einfach teilten.
Vadarassar persönlich hegte ja den Verdacht, das zwei Gnome
entstanden, wenn man einen Zwerg in der Mitte durchschnitt. Nur
hatte er bislang leider nicht die Möglichkeit gehabt, diese Theorie zu
erhärten – mangels eben jener Zwerge, die in seiner Umgebung
schlichtweg nicht lebendig bleiben wollten.
Mit einem mittlerweile leeren Krug Grog in der Hand, einem Jäger
neben sich, der nach dem mittlerweile achten Krug in sich zusammen
gesackt war und lallend und prustend mit dem Kopf auf dem Tisch lag
und einer Blutelfenpaladina, die noch immer emsig dabei war, nicht
vorhandene Flecken von ihrer goldenen Rüstung zu wischen, kam
Vadarassar zu dem Entschluß, dass er nun auch erst einmal etwas
frische Luft brauchte. Abfällig warf er der goldenen Tunte noch einen
Blick zu, stieg dann die Treppe hinauf und auf das Oberdeck.
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Dunkel war es mittlerweile geworden. Angenehm dunkel – nur die
frische Brise, die hier salzig und feucht wehte, störte ihn noch ein wenig
und damit diese wunderschöne Ruhe.
„Hast du deinen Magen wieder eingefangen?“ fragte Vadarassar die
Taurin, als er sich der Reling damit auch ihr näherte.
Ihr Blick wanderte zu ihm, zeigte noch einen leichten Grünstich und
damit die deutliche Übelkeit der Taurin an. Und doch nickte sie
erschöpft.
„Es geht schon wieder.“ meinte sie, folgte dann dem Blick des
Hexenmeisters, der in Richtung Sterne wanderte.
„Es war keine gute Idee von dir, mitzukommen.“ brummte Vadarassar,
den Himmel betrachtend. „Am Portal warten Tod und Verderben.
Selbst ein Hexenmeister wie ich würde niemals allein dort hingehen.“
„Ich werde unseren Freund nicht im Stich lassen. Auch wenn er
vielleicht schon tot ist, verbindet uns alle etwas mit ihm. Nun...bis auf
die Paladina.“ protestierte Braunpelz, rief bei Vadarassar ein
langsames Nicken hervor.
„Das mag stimmen.“ brummte der Hexenmeister noch, den Pfaden
der Sterne mit beiden Augen folgend.
In eben diesem Moment hätte er sich gewünscht, etwas anderes als
ein der Verdammnis anheim gefallener Hexenmeister zu sein. Zum
ersten Mal in seinem Leben hatte er etwas, das er beschützen konnte
und auch wollte – und das war zur Abwechslung mal nicht nur seine
eigene Haut. War es nun Schwäche oder Stärke, die er aus diesem
komisch-kitschigen Gefühl ziehen konnte, sollte, vermochte oder
würde? Er wusste es nicht, es scherte ihn eigentlich auch nicht. Alles,
was er wusste war, dass er durch das Portal schreiten und den
dämlichen Magier suchen würde.
„Wie läuft das Verhör mit dem Untoten?“ groll eine dunkle Stimme.
„Leider nicht sehr erfolgreich, Mylord. Er ist stur und beharrt darauf,
nichts von einer Invasion zu wissen.“ gestand der Kerkermeister.
„Narr!“ groll die Stimme so laut, dass der Kerkermeister zu Boden
stürzte. „Natürlich will er uns das wissend machen. Er WILL es nicht
wissen. Doch ich bin schlauer als er.“
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Ein großer Dämon schritt aus dem Dunkeln, drehte seinem im
Größenvergleich winzigen Handlanger den Rücken zu.
„Sende Streitkräfte in Richtung Portal. Wir werden ihnen einen
gebührenden Empfang bereiten!“
Endlich legte das Schiff in Booty Bay an. Es war zwar noch so früh, dass
selbst die Sonne noch nicht aufgestanden und aus ihrem feuchten
Meeresbett in Richtung Horizont gestiegen war, doch trotz der frühen
Stunde saßen die drei in ihren Satteln und lief Braunpelz in ihrer felinen
Gestalt neben ihnen den Dschungel hinauf.
Es war gar nicht so lange her, dass sie vor den Katzen, den Löwen und
Tigern und auch den Basilisken hier Furcht und darauf dann zumindest
noch Respekt gespürt hatte. Nun war lediglich der Respekt geblieben
– der selbe Respekt, den sie allem Lebenden entgegen brachte. Eine
Gefahr waren jene Kreaturen nicht mehr für sie. Anstatt sie, wie noch
vor einigen Monaten, auf leichte Beute hoffend anzustürmen, wichen
sie ihr nun sogar absichtlich aus, duckten sich ehrfurchtsgebietend vor
der in Katzenform reisenden Druidin. Ob es mit ihren drei Mitreisenden
zusammenhing oder aber der Aura, die sie mittlerweile umgab – eine
Erklärung wusste sie nicht wirklich. Nur ein schmales Grinsen huschte
über das lange, katzenhafte Gesicht, ließ ihre Reißzähne aus dem
Maul entblößt dar stehen.
„Ich hoffe der Orc weiß wenigstens, in welche Richtung wir reiten
müssen.“ pfiff Charsi durch ihr Helmvisier.
„Ob du es glaubst oder nicht, Blutelfe, aber dass weiß dieser Orc
tatsächlich. Allerdings müssen wir durch ein Allianzlerkaff durch.“
„Das klingt doch einfach.“ meinte Charsi.
„Das klingt doch gefährlich.“ meinte Braunpelz.
„Das klingt nach SPASS, Mann!“ feierte Teborasque, triumphierend
seinen Bogen in die Luft haltend. „Wieder mal Futter für meine Pfeile,
Mann!“
„Wir werden nicht kämpfen. Dazu ist weder Zeit noch hätte es Sinn.“
grummelte Vadarassar. Sicher – die Zeit hätte er sich gern genommen,
dieses Provinznest der Allianz zu bereinigen. Doch war sein Kopf noch
hell genug, um diesen finsteren Wunsch zumindest so weit zurück zu
drängen, dass er sich auf ihr eigentliches Ziel konzentrieren konnte.
Und das Letzte, was er wollte war, dass ihn und seine Freunde eine
ganze Meute wütender Allianzritter verfolgte, weil einige Spassvögel
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ihnen den Abendwein verdorben hatten. DAS wollte er sich immerhin
für einen besonderen Tag aufheben und ihre Qualen genießen – und
nicht nur ebenso im Vorbeireiten.
Gerade am Kaff angekommen sahen sich die Vier untereinander an.
„Jetzt brauchen wir eine Ablenkung.“ brummte Vadarassar und
blickte auf die Blutelfe. Die realisierte diesen Blick zuerst nicht, sah den
Hexenmeister dann fassungslos an und sah neben sich, ob sie vielleicht
irgendein ekliges Krabbeltier auf den Schultern sitzen hatte. Doch da
war nichts – wie befürchtet.
„Wieso eigentlich ICH?“ zickte sie, die Arme vor der Brust kreuzend.
„Weil DU bisher noch nichts produktives geleistet hast außer einem auf
die Nerven zu gehen, weil DU und deine Art mit der Allianz mal auf Du
und Du waren, weil DU entbehrlich bist und weil DU so was von den
Hintern voll kriegst, wenn du nicht im nächsten Augenblick dort vorn
stehst und die Wachen ablenkst. DESWEGEN! Und nun beweg dich,
bevor ich dir Beine mache, Elfe!“ knurrte Vadarassar die Paladina an.
Charsi öffnete ihren Mund, wollte ihre Schimpftriaden loslassen, schloß
ihn dann aber wieder, stieg von ihrem Pferd und ging, ohne einen
weiteren Mucks zu machen, in die Mitte des Marktplatzes und auf eine
der Wachen zu.
„Boah Vada, ich glaub du magst die Kleine wirklich nich, eh?“ grinste
Teborasque den Hexenmeister an, der mit zufriedenem Blick zusah, wie
die Blutelfe mit der Wache zu flirten begann. Einige andere Wachen
kamen angeschlichen, sahen die Blutelfe und die Wache, wie sie in
ein angestrengtes Gespräch von Nagellack, Rüstungspolitur,
Frisurtipps, Kleidungsgeschmäckern, Stellungen im Bett und worüber
Mann und Weib in so einer Situation sonst so schwafeln diskutierten
und starrten dann nur stur eben dort hin. Das reichte den drei
anderen, um hinter ihnen vorbei über eine Seitengasse zu schleichen
und nach einigen hundert Metern wieder auf ihre Reittiere zu steigen.
Das aus den Augenwinkeln sehend machte Charsi noch eine Geste
des Abschieds, ließ rein beiläufig ein Stück Stoff fallen und ging kurz
darauf ihrerseits auf die drei anderen zu. Die Menschenwache stand
noch einen Moment wie versteinert dort, winkte ihr dann nach und
bückte sich schließlich nach dem Stück Stoff.
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Nicht einmal zwei Sekunden später knallten die anderen Wachen aus
ihren Verstecken und warfen sich ihrerseits auf das kleine Stückchen
Stoff. Eine Prügelei entbrannte zwischen vier, fünf Wachen, Metall
krachte auf Metall, Schwertgriffe und Schilde wurden als Schlagwaffen
missbraucht, um den Rivalen ohnmächtig zu prügeln – nur wegen
eines kleinen Stücks Stoff.
Mich hoch erhobenem Haupt kam Charsi zu den drein, stieg ihrerseits
auf ihr Pferd und setzte an, loszureiten.
„Boah ey. Was haste denen denn da hingeworfen? Die sind ja total
außer Rand und Band!“ stellte Teborasque fest, seinem Raptor einen
kleinen Klaps mit den Zügeln verpassend.
Charsi blinzelte den Troll kurz an, hob dann demonstrativ ihren Blick
und wendete diesen nach vorn, als wolle sie damit ihre Überlegenheit
über alle anderen in der Horde und sogar bei den Blutelfen kund tun.
„Meinen Schlüpfer.“ sagte sie kühl und schnippisch.
Vadarassar und Teborasque rissen die Augen auf, ihre Kiefer klappten
herunter, ließen statt Worten nur noch ein unverständliches
Kauderwelsch heraus quillen. Nur Braunpelz war noch zu einem
kontrollierten Laut fähig.
„Ich habs doch gewusst. Blutelfen sind allesamt Huren....“ grummelte
sie leise.
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Kapitel 30 – Ein (Alb-)Traum wird wahr
„Waffenträger Grol’Nak! Vortreten!
Du und deine Einheit werdet die Westseite des Portals angehen!
Kriegsrufer Zabrius – deine Axtwerfer rücken von Süden vor und
decken die Grunzer von Bronc. Thralls Garde rückt derweil von der
Mitte nach vorn und kümmert sich um erste Ausläufer. Habt ihr das alle
verstanden?!“ brüllte der Kommandeur von Stonard. Die vier Anführer
der einzelnen Einheiten nickten, zogen dann ihre Waffen und
drängten hinaus, vorbei an den vier Reisenden, die gerade erst
angekommen waren.
Ein kurzer Blick des Kommandeurs reichte, um die Pestnarbe auf
seinem Herzen erneut zu sehen und zu erkennen.
„Hexenmeister...wieso ahnte ich, dass ihr Schwarzmalervolk
ausgerechnet jetzt hierher kommen würdet? Die Dämonen ziehen
euch doch an wie das Licht die Fliegen!“ knurrte der alte, in schwere
Rüstung gekleidete Orc seinen Volksgenossen an, für den er gar nicht
genug Verachtung aufbringen konnte.
Erfolglos versuchte Vadarassar seinen Ärger zu verbergen, hätte er
diesen vorlauten Vollidioten doch am liebsten in einen rauchenden
Kadaver verwandelt. Stattdessen musste er gute Mine zum bösen Spiel
machen, zog seine Mundwinkel so tief herunter, wie er konnte und
musterte die provisorisch dargestellte Karte der Verwüsteten Lande.
„Gibt es Probleme?“ fragte Braunpelz an Vadarassars Stelle, den
Kommandanten mit einem möglichst neutralen bis freundlichen Blick
ansehend.
Der jedoch starrte noch immer auf den Hexenmeister ein, unfähig,
seinen Blick von dieser Abscheulichkeit des orcischen Seins zu nehmen.
„Das dunkle Portal öffnet sich.“ knurrte er die vier an. „Kein geringerer
als Lord Kazzak kümmert sich persönlich darum, wie die Späher
berichten. Und bei Thralls Hammer – wenn sich das Portal wirklich
öffnen sollte, sind wir alle verloren.“
„Jetzt sei mal nicht so melodramatisch.“ brummte Vadarassar. „Die
Dämonen wurden schon früher wieder zurückgeschlagen. Sie sterben
ebenso wie jeder andere auch.“
„Ich zweifle nicht daran, dass ein Hexenmeister wie du nicht in der
Lage ist, die Ernsthaftigkeit der Lage einzuschätzen. Doch selbst mich
überrascht die Blödheit, mit der ein Dämonenanhänger wie du das
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Unvermeidliche leugnet.“ knurrte der Orc erneut, Vadarassar wieder
einmal böse anfunkelnd.
„Es sind ja nicht nur die Dämonen. Auch die Allianz, verblödet wie
immer, stellt sich lieber gegen unsere Grunzer, anstatt sich gegen die
Dämonen zu werfen. Während unsere Kämpfer fallen, drehen sie
Däumchen, um unseren Geschwächten Kameraden ihre Schwerter in
den Rücken zu rammen. Feiglinge auf dem Feld, unehrenhafte
Kampfschweine.“
Anstatt noch weiter den Dialog mit dem Kommandanten zu suchen,
drehte sich Vadarassar mitten im Gespräch um und verließ den
Bunker, schwang sich auf sein Pferd.
„Wo willst du denn jetzt hin?“ fragte ihn Braunpelz, die Hände in die
Seiten stemmend. „Wir sollten ihnen hier helfen. Ich kann ihre Wunden
versorgen...“ begann sie, wurde dann aber von Vadarassar
unterbrochen.
„Ich werde persönlich zum Portal reiten. Mit den Dämonen werde ich
schon fertig. Und wenn nicht....wir werden sehen.
Mit den Worten verschwand er, die Augen schließend und den Kopf
kräftig schüttelnd.
Das Portal öffnete sich....genau so wie in dem Albtraum, den er
gehabt hatte. Nein, er durfte nicht zulassen, dass sich seine dunkle
Vision erfüllte. Das durfte nicht geschehen. Deswegen ritt er allein.
Schnell war der Staub der Verwüsteten Lande um ihn herum,
kristallisierten die Sandkörner unter den brennenden Hufen seines
Reittiers, aus dem er mit seinen Mithrilsporen mehr und mehr
Geschwindigkeit heraus prügelte. Er war gerade erst an der
improvisierten Festung der Allianz vorbei, als er schon den Kampflärm
hörte, der von dem Portal bis zu ihm dringen musste.
Als er schließlich auf der Anhöhe vor dem Portal auftauchte, sah er
das flimmernde Portal, das Welle um Welle von höheren und niederen
Dämonen ausspuckte. Dutzende Wellen brandeten auf Grunzer der
Horde, Orcs, Tauren und Trolle gleichermaßen, während aus den
hinteren Reihen die Kugeln, Pfeile und Bolzen, die Messer, Dolche und
Äxte flogen und ihre Ziele suchten. Zahllose Leichname von bereits
erlegten Dämonen lagen dort, ebenso wie eine große Zahl blutender,
zerfetzter oder geköpfter Grunzer der Horde. Von dem
Kommandanten unbemerkt kämpfte auf der anderen Seite jedoch
ebenfalls die Allianz – mit mindestens ebenbürtiger Härte – gegen die
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dämonische Masse, die mit jedem Beben des Portals größer zu werden
schien.
Erneut gab Vadarassar seinem Reittier die Sporen, stürmte die Anhöhe
hinab und zog seine glühende Magieklinge. Schwarze Wolken kreisten
um seine Hände, dunkellila glühte es um ihn herum, während kleine
schwarzlilane Löcher um ihn herum kreisten.
Dann tat er, was ihm jeder Hexenmeister verboten und wovor man ihn
einhellig gewarnt hatte.
Er rief seine Dämonen. Alle zur selben Zeit.
Jubtuk sprang aus einem der Portale, blickte den Hexenmeister mit
einem verachtenden Blick an, während aus einem anderen Portal die
bläuliche Wolke Hathmon schwebte, Fierneri aus einem dritten schritt,
Haatom aus einem vierten und aus dem fünften und letzten schließlich
sein jüngster Dämon trat – Zahzzeem, ein Teufelsjäger.
Wie glühende Nadeln traf es Vadarassar, als seine Dämonen vor ihm
standen. Die Welt kreiste um ihn, ließ ihn vor dunkler Macht
benommen fast von seinem Pferd stürzen.
„Er ist geschwächt! Jetzt können wir ihn versklaven! Jawohl, du blöder
Hexer! Jetzt räche ich mich für deine ständigen Eskapaden und die
Rumkommandiererei!“ fluchte Jubtuk, seine Hände vor Feuer glühen
lassend.
In eben diesem Moment spürte er aber schon zwei kräftige Kopfnüsse
auf seinem Kopf. Eine von Haatom und eine von ausgerechnet
Fierneri.
„Au! Ey! Was soll das?! Wollt ihr euch etwa von dem Hannes versklaven
lassen? Wir sind Dämonen! Wir halten zusammen!“ fluchte der Wichtel
wieder.
„Nein. Er hat mich vor der Verdammnis gerettet. Er ist mein Liebling, ich
will ihm gehorchen.“ protestierte Fierneri, demonstrativ ihre Peitsche
spannend, um Jubtuk damit einen neuerlichen Schauer über den
Rücken zu jagen.
„Er hat mich bezwungen und an seine Existenz gebunden. Wenn er
stirbt oder vergeht, werde auch ich sterben.“ groll Haatom.
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„Bitte. Dann halt ohne eu....“ wollte der Wichtel hervor bringen, spürte
in dem moment aber einen der Tentakel von Zahzzeem in seinem
Rücken, der ihm schlagartig seine Kraft abzusaugen begann.
„Hexer gerettet vor Tod. Hexer gut zu Zahzzeem. Zahzzeem gut zu
Hexer.“ bellte der hundähnliche Dämon, den Wichtel langsam
zusammen sacken lassend, ehe er seinen Tentakel von ihm löste.
„Ihr...ihr seid doch alle....“ schimpfte Jubtuk, sah sich dann umringt von
den vier Dämonen und auch Vadarassar, der sich nun etwas
gefangen hatte und seinen Wichtel böse anstarrte.
Noch immer blickte der Kleine Wichtel alle um sich herum böse an.
Dann seufzte der Kleine, blickte gen Boden.
„Wieso ist es mein Fluch, nicht endlich frei zu sein? Also – was willst du,
Boss?“
„Greift an. Die ganzen Dämonen dort! Wir müssen sie zurück schlagen.
Fangt bei den Kommandanten an.“
„Ja, Herr!“ grollen vier der Dämonen. Nur Jubtuk murmelte noch ein
„Das ist doch lebensmüder Wahnsinn.“ hinterher, während sie sich auf
den stürzten, der offenbar die Befehle im Hintergrund erteilte.
Nicht Kazzak, aber einer seiner Offiziere, ihm äußerlich sehr ähnlich und
nur deutlich kleiner, kommandierte die Dämonen, die ständig aus
dem Portal traten und koordinierte den Angriff. Es lief gut, er hielt die
Angreifer gut auf Distanz. Nur Dämonen umringten ihn in vielen
Dutzend Metern Umkreis.
Umso verblüffter war er, als er eine Axt gegen seine Seite rammen
spürte. Die schwarze Arkanitklinge schnitt sich fast widerstandslos
durch die dicke Rüstung des Dämonen und ließ schwarzes Blut aus
einer breiten Wunde heraus quillen.
„Was?! Wer wagt es, mich anzugrei....?!“ groll er, fasste Haatom in den
Blick und wollte zuschlagen, fühlte im selben Moment jedoch eine
Peitsche, die sich um seinen Hals legte und ihm den Atem raubte.
Flammen schossen von unten gegen seine Brust, während etwas
schattenhaftes seine Seele brennen ließ. Etwas biß ihn in seine
hufbesetzten Beine, sog an seiner arkanen Macht.
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„Ich werde euch für diesen Frevel zerquetschen!“ groll der
Dämonenanführer, nun selbst zu seiner Waffe greifend, um sie gegen
die niederen Dämonen zu richten.
„Dazu wird es nicht mehr kommen, du Ausgeburt der Legion!“ knurrte
Vadarassar, seine Hände vor Schwärze prall gefüllt haltend. Zwei
Schattenblitze verließen seine Hände, donnerten auf den Dämon zu,
alles in ihrem Weg verderbend. Gemeinsam mit der Klinge von
Haatom trafen sie den Riesendämon, rissen große Stücke verdorbenen
Fleisches aus dem Körper und öffneten die Schleusen für einen
Wasserfall aus schwarzem Blut.
Schwindel umgarnte den Dämon, der mit letzter Kraft gegen die ihn
quälenden Dämonen ankämpfte.
Ein Schrei entglitt ihm. Ein Schrei, der dafür sorgte, dass alle Dämonen
sich umdrehten und ihn anstarrten. Dann sahen sie auf einen
Hexenmeister, der noch einen weiteren Schattenblitz auf den
Verdammnisfürsten losdonnern ließ, um diesmal auf das viel zu weit
geöffnete Mundwerk zu zielen, es nur Augenblicke später in einer
großen Explosion auseinander reißen zu lassen.
Die Explosion riss die Dämonen aus ihrer starren Befehlskette heraus.
Unkontrolliert wuselten sie nun umher, hatten jedoch allesamt nur noch
ein einziges Ziel: Diesen Hexenmeister, der ihren Kommandeur erlegt
hatte.
Vadarassar....zumindest er sollte sterben.
Drei Verdammiswachen stürmten auf Vadarassar zu, schwangen ihre
Klingen gegen ihn, von denen er nur eine parieren und den anderen
beiden um Haaresbreite ausweichen konnte, ehe seine eigenen
Dämonen an seiner Seite gegen die Meute kämpften.
Mehr, immer mehr Dämonen strömten auf ihn zu. Von oben flatterte
eine weitere Verdammniswache auf ihn zu, wollte ihm ungesehen von
hinten ihre Klinge in den Rücken rammen.
Ein schrilles Pfeifen war das Letzte, was sie hörte, als drei Pfeile
nebeneinander an ihr vorbei sausten und ihren linken Flügel zerfetzten,
aus dem Gleitflug einen Absturz machten und die harte Bruchladung
auf nacktem Fels der Verdammniswache das Genick brach und der
Kadaver drei Wichtel unter sich begrub.
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„Hey! Vier zum Preis von einem, Mann!“ jubelte eine sehr bekannte
Stimme mitten aus dem Schlachtfeld.
Teborasque. Braunpelz. Wieso waren sie hier? Was machten die
beiden denn da?
„Wolltest uns nich zu deiner Privatparty einladen, eh? Na warte, jetzt
wird’s richtig spaßig!“ feierte der Trolljäger und schoß Salve um Salve in
die Dämonenmassen, während Vadarassar verzweifelt gegen die
Horden von Dämonen anzukämpfen versuchte.
„Kameraden!“ brummte Vadarassar seine Dämonen an. „Geht jetzt
zurück...und gebt mir eure Kraft.“
„Aber immer doch – liebend gern!“ meinte Jubtuk, machte einen
schnellen Salto nach hinten und verschwand in einem winzigen
Netherlöchlein. Hathmon und Haatom folgten dem Befehl ebenso wie
Zahzzeem, ließen nur Fierneri zurück.
„Herr, ich will dich nicht zurück lassen.“
„Mir geschieht nichts. Nun geh endlich.“ brummte Vadarassar seine
Sukkubi an, die sich dann schließlich doch von ihm abwendete und
ihrerseits in einem Netherwirbel verschwand.
Von der Kraft der Dämonen, die sich ursprünglich in dieser Welt
manifestiert und eben jene Kraft nun an ihren Herrn übergeben hatten
getrieben, stieß Vadarassar einen Schrei aus, um sich und alles um sich
herum in Flammen zu hüllen.
„Verbrennt! VERBRENNT IM FEUER DER HÖLLE!“ brüllte er, im Umkreis
von zwanzig Metern alles in Flammen setzend. Seine eigene Robe,
seine Stiefel, Handschuhe, sogar seine Kopfbedeckung fingen
ebenfalls Feuer, brannten auf seiner Haut und brachten ihm
unvorstellbare Schmerzen ein. Doch auch alle Dämonen um ihn
herum schrieen auf, wurden teilweise sofort, teilweise nur langsam von
den Flammen verzehrt, ehe Vadarassar auf dem Boden zusammen
sackte und sich auf seinem noch immer gezogenen Schwert
abzustützen versuchte.
Kraft...sie war nun gänzlich aus Vadarassar gewichen. Wenigstens
hatte er viele in den Tod gerissen.
„Du bist mächtig. Und mächtig dumm, Orc.“ groll eine dunkle Stimme
hinter Vadarassar. Er schaffte es gerade noch, seinen Kopf zu drehen,
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wollte seine Hand mit dem Schwert hochheben und zu einem
kräftigen Schlag ausholen. Doch sein Körper reagierte vor Schmerzen
nicht mehr, ließ seine Bewegungen viel zu langsam für den Dämon
hinter sich sein.
Mühelos trat der Dämon das Schwert mit einem seiner Hufe weg, ließ
die Klinge sausen.
„Du hast meinen ersten Kommandanten erlegt. Einen jungen
Schwächling. Doch MICH wirst du nicht erlegen können. Weder mich
noch meine Streitmacht.“ groll nun die Stimme, für die Vadarassar ein
Bild bekam.
Kazzak.
„Und jetzt, du dummer Orc, wirst du sterben.“ groll Kazzak, seine breite
Klinge hebend, um sie dann unbarmherzig langsam auf Vadarassar
niedergehen zu lassen.
„Vergiss es!“ zischte eine andere Stimme. Braunpelz, in Gestalt eines
Geparden, stürmte auf den Verdammnislord zu, einen langen Satz aus
voller Geschwindigkeit machend. Mitten im Flug änderte sich ihre
Gestalt zu einem wilden Bären, dessen Augen rot glühten. Schaum
quoll aus dem Maul des Bären, während er seine Klauen in die Seite
des Dämonen rammte und ihn mit aller Macht zur Seite warf.
Kazzak stolperte einige Schritte zur Seite, wäre beinahe über einen
Stein gefallen, fing sich dann aber, um seine Klinge gegen den Bären
zu richten. Der jedoch schlug gegen die Klinge, ließ sie im hohen
Bogen Richtung Portal segeln und damit eine Verdammniswache
aufspießen.
„Geh zu Tebo! BEWEG DICH!“ brüllte der Bär lautstark. „Ich halte ihn
auf!“
Vadarassar rappelte sich auf, sah sich dann, reichlich wackelig auf
den Beinen, nach dem Jäger um. Er wurde nicht fündig. hörte dann
jedoch ein gequältes Stöhnen.
Langsam schritt er in diese Richtung, fand Teborasque schließlich am
Boden. Blut tropfte aus einer Wunde an seiner Brust, ein Schwert
steckte in eben dieser.
Das Schwert von Vadarassar. Jenes Schwert, das Kazzak ihm
weggetreten hatte.
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Wie in seinem Albtraum langte er nach dem Griff seines Schwertes,
den glasigen Blick von Teborasque auf sich liegen fühlend. Hinter ihm
schritten die Dämonen auf ihn zu und Braupelz brüllte lauthals,
während Kazzak und nun auch noch einige andere Dämonen auf die
bärenhafte Gestalt einprügelten.
Es war wie in diesem Albtraum....wieso nur...wieso wurde er so gequält.
Wieso waren sie gekommen? Wieso nur?
Lautes Heulen hallte durch die Luft. Eine Gruppe Worgreiter stürmte
auf das Portal zu, riss eine Lücke zwischen die Dämonen und das Portal
und stürzte sich dann auf Kazzak und seine Gefolgschaft.
„Los!“ knurrte Braunpelz, die mittlerweile aus dem Kampfgetümmel
herausgekommen und zu Vadarassar gelaufen war. Dicke blutige
Spuren zogen sich durch ihren bärigen Pelz, ließen ihren Blick glasig
wirken.
„Wir müssen hier weg.“
„Aber...wohin denn?“
„Durch das Portal. Schnell!“
„Du bist doch total durchgeknallt. Hast du etwas auf den Kopf
bekommen? Das überleben wir....“
„TU WAS ICH SAGE!“ schäumte der Bär erneut.
Diesmal ließ sich Vadarassar auf keine Diskussion ein, zog seine Klinge
aus dem Bauch von Teborasque, schulterte den blutenden und
erledigten Jäger und wankte mit ihm zusammen hinter Braunpelz her
auf das Portal zu.
Nur Augenblicke später waren sie schon hindurch gegangen und
verschwunden. Verschwunden in eine andere Welt.
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Kapitel 31 – Böse alte Bekannte
Sie blinzelte. Ein grünlicher Hauch lag in der Luft, umgab sie und ließ ihr
den ersten Gedanken, im smaragdgrünen Traum zu sein, im
Gedächnis aufkeimen. Dann erst öffnete sie gänzlich ihre Augen und
erhob sich.
Nein, das hier schien nicht der smaragdgrüne Traum zu sein, wie sie ihn
ursprünglich kannte. Es war anders – so anders, als sie die Landschaft
kannte. Eine andere Welt, ein anderer Traum und dennoch so herrlich
ähnlich.
Zwei Gestalten lagen neben ihr. Ein schwarzer Orc und ein blauer Troll,
beide zusammen gekauert und ungewöhnlich klein. Und beide lagen
sie regungslos dort, bewegten nicht einmal ihre Brust.
Braunpelz sank auf ein Knie und tippte die beiden an. Dann, mit einem
Mal, öffneten sie ihre Augen und sahen die Druidin fragend an, ehe sie
sich noch viel verwirrter umsahen.
„Wo....sind wir?“ fragte der schwarze Orc, dessen Stimme sie nun klar
als die von Vadarassar erkannte.
Der blaue Troll sah an sich herab, rieb über seinen Bauch, als erwarte
er irgendetwas. „Das muss das Totenreich sein, Mann.“ stellte er fst.
Und Braunpelz stellte fest, dass dies offensichtlich Teborasque war.
„Nein, das hier ist das, was wir Druiden den Smaragdgrünen Traum
nennen.“ erklärte sie den beiden und stand auf, um sich selbst einmal
im Kreus herum zu drehen. „Doch es ist....anders als sonst. Ich kenne
diese Gegend nicht. Die Stimmen, das Leben hier ist so fremd.“
Ein Brüllen in einiger Entfernung weckte ihre Aufmerksamkeit. Ein
Brüllen, wie sie es schon einmal gehört hatte.
Drache....
Wenn es hier Drachen gab, dann waren sie vielleicht doch nicht
woanders, sondern lediglich in einem anderen Teil des Traums
gelandet, als Braunpelz bisher kannte.
„Kommt – sehen wir nach, wer das war.“ sagte sie und lief kurz darauf
einfach los.
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Vadarassar und Teborasque sahen der Gestalt von Braunpelz nach,
blickten dann einander an und erhoben sich. Obwohl sie sich bis
gerade noch so unbeschreiblich schwach gefühlt hatten, war nun
jegliche Schwäche davon. Sie fühlten sich frei, nicht länger eingeengt
in ihre lebenden Körper, konnten laufen, rennen, gleiten und fliegen,
wie sie wollten. Doch anstatt sich zu sehr davon gehen zu lassen,
konzentrierten sie sich auf Braunpelz, folgten der Druidin, so gut und
schnell sie konnten.
Die jedoch stoppte mit einem Mal und plötzlich, hörte sie doch erneut
ein lautes Gebrüll. Diesmal von zwei Drachen. Zwar verstand sie kein
Drachisch, jedoch schwang eine betrübliche Boshaftigkeit mit in den
Schreien des einen Drachen, während der andere sich mit aller Kraft
gegen diese Boshaftigkezit zu stellen suchte.
Ein erneutes Brüllen des zweiten Drachen verebbte mit einem Schlag
in einem metallenen Gurgeln. Dann groll Donner am Horizont, ein
großer Schatten legte sich über die drei.
„Was ist los?“ fragte Vadarassar, sah zu der Druidin, die sich hinter
einen großen Busch geduckt hatte. „Wieso hältst du so plötzlich an?“
Braunpelz sah zu Vadarassar und legte nur einen Finger auf ihre
Lippen, ehe sie wieder nach vorn blickte und den Schatten näher
kommen sah. Den Schatten eines Drachen, der mit
zusammengefalteten Flügeln auf die drei zu stürzte und kurz darauf auf
den Boden krachte. Knochen brachen lautstark, der Rücken der
riesigen Echse war in der Mitte durchgebrochen und der Kopf war um
eine volle Umdrehung nach hinten gebogen. Ein überaus ungesunder
Anblick, den dieser einhörnige, etwas merkwürdig aussehende Drache
darbot.
„Oh...was in Dreimenschennamen ist denn da pass....“ begann
Teborasque, wurde aber sogleich von Vadarassar zu Boden gezogen.
„Ey, was soll das?“ protestierte der Troll, bekam von Vadarassar dafür
einen ernsten Blick spendiert, gefolgt von einem Finger, der auf einen
noch viel größeren Schatten am Himmel zeigte.
Schwarze Schuppen, lediglich durch stumpfe Platten aus Metall
unterbrochen, blitzten von diesem Schatten am Himmel.
„Ein anderer Drache.“ murmelte Braunpelz, musterte ihn genauer.
„Und er sieht verletzt aus. Vielleicht sollten wir ihm hel...“ schlug sie vor,
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wollte gerade aufstehen und wurde ebenfalls von Vadarassar
zurückgehalten.
„Shh...still ihr beiden. Wisst ihr denn nicht, wer das dort ist?“ flüsterte er,
nun so leise, wie er nur konnte.
Noch während er den beiden erzählen wollte, wer diese Gestalt vor
ihnen war, landete die Riesenechse mit einem lauten Grollen. Eine der
Vorderpranken schob den Kadaver des erlegten Drachen hin und
wieder her, als wolle er sichergehen, dass sein Kontrahent den Sturz
auch wirklich nicht überlebt hatte.
Die großen Nüstern des Schwarzdrachen blähten sich, giftig
dreinblickende Augen, verzerrt von Wahnsinn und inneren Qualen
sahen sich nach etwaigen Feinden um, ehe sich der große umdrehte
und mit einem kräftigen Stoß seiner Hinterbeine erneut in die Lüfte
stieg, um zu entschwinden.
Erst als die Flügelschläge nicht mehr zu hören waren, ließ Vadarassar
die beiden neben sich los und fiel kurz darauf auf seinen breiten
Hintern.
„Deathwing.“ stieß er heraus. „Dann ist es also wahr.“
„Was ist wahr, Mann? Das die Riesenechsen einander umbringen?“
fragte Teborasque verwundert. Doch Vadarassar schüttelte nur den
Kopf.
„Nein....es ist wahr: Deathwing lebt, obwohl man ihn für tot gehalten
hat. Er ist.....schlimm....so böse, dass ich es nicht erklären kann. Kennt
ihr denn nicht die Geschichten?“
Braunpelz blickte den schwarzen Orc fragend an. „Geschichten von
Deathwing? Doch, ich glaube ich erinnere mich an früher. Die
Geschichten wurden uns abends am Feuer erzählt. Von Kriegen und
einem schwarzen Drachen in Metallrüstung. Geschichten von einer
Schlacht der Orcs mit den Menschen und Elfen.“
Vadarassar nickte nur kurz. „Die Geschichte des Verräters kennt ihr
also nicht?“ brummte er die beiden an.
„Deathwing hat seine ganze Art betrogen und wollte sie versklaven. Er
wollte alles vernichten und nur sich als Herrscher zulassen. Nicht Angst
oder Schrecken, sondern lediglich der Tod und vollständige
Vernichtung waren sein Ziel. Er ist böser als alles Leben, sogar noch
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öser als die Brennende Legion, die nur um des Kampfes Willen
Zerstörung bringt. Er bringt sie, weil er seinen Idealen folgt. Seinen
eigenen, wirren Idealen...“ brummte der schwarze Orc, dann
seufzend.
„Wir müssen die anderen warnen, Mann. Dann können wir gegen ihn
antreten und ihn endgültig umbringen!“ schlug Teborasque vor und
wollte nach seinem Bogen greifen, griff stattdessen aber ins Leere. Erst
nach weiteren fehlgeschlagenen Griffen an seinen Gürtel, seinen
Rücken und dann den Griff in die nicht vorhandenen Taschen stellte er
fest, dass sowohl er wie auch die anderen beiden nur als astrale Bilder
ohne jede Ausrüstung, ohne Waffen oder gar Kleidung hinter diesem
Busch hockten. Nur ein Schemen, nicht mehr und nicht minder.
Braunpelz nickte Teborasque zu, blinzelte dann aber und setzte sich
ebenfalls auf den Boden, direkt neben den schwarzen Orc, der
Vadarassar sein sollte.
„Er existiert. Doch wir wissen nicht wo. Diese Welt...sie ist anders als die
Welt, die wir kennen. Wesen, die hier an einem Ort aufeinander
treffen, können in Wirklichkeit ganz woanders, sogar am anderen Ende
der Welt sein. Wir können sie nur warnen, dass er existiert....wenn man
uns glaubt.“ gab die Druidin zu bedenken.
„Na wie auch immer.“ bestand Teborasque weiter. „Wir müssen
irgendwie zurück. Weißt du wie?“
Braunpelz schloß die Augen und nickte kurz. Eine kurze Angst huschte
durch ihre Gedanken – die Befürchtung, dass sie deshalb alle drei hier
waren, weil ihre Körper in der Wirklichkeit aufgehört hatten zu
existieren. Doch noch mitten in dieser Angst gefangen spürte sie ihren
Körper, wie er geschunden an einem kalten Ort lag. Mit ihrem
geistigen Selbst konnte sie ihn ertasten, fühlte genau den beständigen
Herzschlag. Erst dann öffnete sie wieder ihre Augen.
„Schließt eure Augen und konzentriert euch auf euren Körper und euer
Selbst. Seht euch selbst vor euch und greift nach euch. Ihr müsst von
ganzem Herzen zurück wollen – dann werdet ihr zurück kommen.“
erklärte sie den beiden das grundlegende Vorgehen. Dennoch war ihr
klar: Ohne eine Führung würden sie den Weg sicher nicht allein und
sofort finden. Also griff sie nach den Händen der beiden.
„Folgt mir.“ sagte sie, schloß dann ihre Augen und konzentrierte sich
zuerst auf Teborasque, den Jäger. Zuerst spürte sie nichts, dann
endlich, nach unendlich langen Minuten, jede davon so lang wie ein
Jahrhundert, spürte sie die Vertrautheit des Jägers, schmeckte den
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Geruch seiner beschlagenen Lederrüstung auf ihrer Zunge. Durch
dicke, schwarze Wände glitten die drei, ehe sie den Körper auf dem
Boden liegend vorfanden.
Sie löste ihren Griff, ließ die Essenz von Teborasque wieder in seinen
Körper eintauchen, um sich dann auf Vadarassar zu konzentrieren.
Das Gefühl der Nähe kam schlagartig, war nur ein Stück entfernt....nur
eine Wand trennte sie, ehe sie den Hexenmeister wieder mit seinem
Körper Eins werden ließ. Dann wandte sie sich um, glitt in Richtung ihres
Körpers und verschmolz mit diesem.
Ein tiefer Atemzug sog Luft in die Knochen der Druidin ein. Blitzartig riss
sie ihre Augen auf, sah sich um.
Eine schwarze Zelle, bedeckt mit Stacheln und Dornen. Ihre Kleidung
war zerfetzt, große Risse zogen sich durch das Leder. Ihre Wunden
jedoch waren größtenteils verheilt.
Sie sah sich weiter um, sah in einer Nische neben sich Teborasque in
einer großen, roten Lache seines Blutes liegen, die blaue Haut blasser,
als es üblich war. Schnell war sie auf ihren Beinen und ebenso schnell
wieder auf dem Boden, hinab gerissen durch Schwindel und
Schwäche. Ihr Körper bettelte um Ruhe, damit er sich wieder sammeln
konnte, um ihr Gewicht zu tragen. Für einen Moment war sie gewillt,
diese Bitte zu gewähren, sah dann aber wieder zu dem flach
atmenden Troll und zwang sich dennoch auf die Beine, wankte zu ihm
hin und zog die Lederrüstung auf.
Die Schwertwunde – sie war nur notdürftig verbunden worden und
würde ihn das Leben kosten, wenn nichts geschähe.
So schnell sie konnte riß sie die Rüstung von seinem Körper herab, strich
mit ihren Fingern über die Wunde. Teborasque, der trotz alledem bei
Bewusstsein war, ächzte und zischte zwischen den breiten Hauern,
während die Druidin eine Hand auf die Wunde, die andere auf den
Boden legte.
Doch da war kein Kalimdor unter ihr, das sie fragen konnte. Ein
fremdes Land, fremde, unbekannte Lebensenergien, zerschlagen,
uneins, unrein und unsauber. Verzweifelt suchte sie nach Energien des
Lebens, die sie um Hilfe bitten konnte.
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Dann endlich fühlte sie etwas. Pflanzen, wandelnde Pflanzenwesen,
die dem Leben zugetan waren. Tief in Gedanken versunken bettelte
sie diese an, ihr einen Teil ihrer Kräfte zu geben, um ein Leben zu
retten.
Die Antwort kam zögerlich, misstrauisch, wie ein Fremder einem
gänzlich anderen Wesen gegenüber nur sein konnte. Doch anstatt
diesen bettelnden Fremden im Stich zu lassen, spürte sie die Energien,
die durch ihren Körper strömten, konzentriert wurden und kurz darauf
auf ihre andere Hand und in den Körper des Trolls hinüber glitten.
Langsam, ganz langsam schloß sich die Wunde, stoppte die Blutung.
Viel mehr konnte sie jedoch nicht ausrichten – den Rest würde
Teborasque und seine Selbstheilungskraft allein machen müssen. Doch
sein Leben war vorerst außer Gefahr.
Erschöpft sank sie nun neben dem Trolljäger auf den Boden und
behielt nur dank ihrer taurischen Sturheit das Bewusstsein, sah
entkräftet an die schwarze Decke.
Was war das hier nur für ein Ort? Wo war Vadarassar? Wie waren sie
hier her gekommen? So viele Fragen...und keine wirklichen Antworten.
Zumindest keine, die sie sich selbst geben konnte.
Dann verließ sie ihre viel zu schwach ausgeprägte Sturheit und sie sank
neben dem Troll zusammen, schlief langsam ein.
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Kapitel 32 – Dunkles Licht
„Ooooohhh....“ ächzte der Trolljäger und versuchte sich langsam
aufzurichten. Die Welt und alle Bilder eben selbiger kreiste um seinen
Kopf, sein Magen schüttelte sich und hätte sich am liebsten auf dem
Boden entleert, wenn denn etwas außer Luft in ihm gewesen wäre. So
blieb ihm nur ein gurgelndes Ächzen, mit dem er wieder auf die Liege
zurück sackte und kurz darauf eine große, fellige Hand an seiner Stirn
spürte.
„Der Erdenmutter sei Dank, du bist aufgewacht.“ seufzte ein großer,
bräunlicher Fellschatten über Teborasque, den er als Braunpelz
erkannte. Er blinzelte einige Male, sah die Druidin fragend an. Sie
lächelte besorgt.
„Du hast eine Menge Blut verloren. Selbst für einen Tauren wäre das
lebensbedrohlich gewesen. Ein Wunder, dass du noch lebst.“ sagte
sie.
„Wo....sind...wir?“ lösten sich die Worte von seinen trockenen Lippen,
die Braunpelz mit etwas abgestandenem Wasser aus einer Schale, die
ihnen alle paar Stunden gereicht wurde, benetzte.
„In einer Art Kerker.“ antwortete die Druidin knapp. „Irgendwelche
durchgedrehten Orcs haben uns hier eingesperrt.“
„Orcs....wo....wo ist Vada?“ brachte er hervor, durch die
Wassertropfen langsam wieder Herr über die sich ständig drehende
Umwelt werdend.
„Nicht hier bei uns. Nur die Erdenmutter weiß, wo er steckt...“
„Wieso muss eigentlich ICH diesen Fettsack hier rumtragen?! Der wiegt
ja eine Tonne!“ grummelte Charsi, die unter dem schwarzgrünen
Bündel auf ihrem Rücken kaum noch zu erkennen war. Eine scharfe,
kratzige Stimme antwortete ihr, indem sie ihr mit einem scharfen Dolch
in das Hinterteil piekste.
„Weil ich auf deinen Hintern aufpasse du Weihnachtsbaum, Mann.
Und jetzt beweg dich, bevor die Freaks wiederkommen.“ zischte die
Stimme einer Gestalt, die glatt als Schatten durchgegangen wäre,
wenn da nicht das grellrote Haar an ihrem Kopf gewesen wäre.
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Wieder spürte die Paladina eine Dolchspitze, die gezielt und mit
stoischer Sicherheit eine Lücke in ihrer Plattenrüstung fand und ihren
Weg direkt durch ihre seidene Reizwäsche auf ihre zarte Haut fand. Ein
schrilles Quietschen entglitt dem vorher golden strahlenden Wunder,
von dessen Glanz nun nur noch ein mattes Glimmen geblieben war.
Dank dieser...Trollschurkin....hatte sie am Kampf teilnehmen „dürfen“,
ihren Hammer gegen Dutzende Dämonen geschwungen und war
schließlich, mit einem Dolch im Nacken, durch das Portal und hinter
den drein her gestürmt.
Nach einer halben Stunde war ein großes Feuer und ein Konstrukt, das
wie ein Hordevorposten aussah, in Sichtweite gekommen. Dadurch
motiviert beschleunigte Charsi ihren Schritt, ging schnurstracks an einer
Horde Höllenbestien, die sich gerade mit einer ganzen Garnison
Hordenwachen eine Schlägerei lieferten vorbei, ohne sie auch nur
eines Blickes zu würdigen, ging an das Lagerfeuer und ließ ihr
Reisegepäck kurz darauf zu Boden krachen, um sich ihrerseits auf einer
kleinen, improvisierten Bank niederzulassen.
Ihre erste Sorge galt nicht etwa dem stinkenden Orc, dessen noch
immer teilweise glimmenden Kleider verkohlt am Körper hingen, an
einigen Stellen mit der Haut verschmolzen waren und von
dämonischen Klingen tiefe Schnitte aufwiesen, sondern ihrer arg in
Mitleidenschaft gezogenen Rüstung. Wirklich eine Schande – Beule um
Beule und Kratzer um Kratzer zog sich durch die filigranen
Goldgravuren ihrer einst so glänzend schönen Plattenrüstung. Einige
der Edelsteine waren herausgeschlagen worden, andere hatten Risse
und wieder andere hatten sich mit einer dicken Rußschicht bedeckt
oder verfärbt. Schnell zog sie ihre Politur nebst Tuch heraus und
kümmerte sich um ihr angeschlagenes Edelmetall.
„Was ist denn mit deinem Gefährten du wandelndes
Modellpüppchen?“ schnauzte die Trollin die Paladina an, die ihren
Blick nicht von der Rüstung löste.
„Pff...der wird schon durchkommen. Ganz im Gegensatz zu meiner
Rüstung. Sieh dir nur diesen Handschuh an! Ruiniert! Wieso sollte ich
auch kämpfen?!“ grummelte die Blutelfe, sich vollends der Politur
widmend.
„Kauf dir halt neuen Tand.“ meinte die Schurkin und hob ein kleines,
mit Edelsteinen verziertes Mäppchen zwischen ihren beiden Fingern
liegend in die Luft. „Ich wette Papas Kreditkarte hat mehr als genug
Deckung, um dir einen ganzen Kleiderschrank voll zu packen.“ zischte
die Schurkin mit einem bösen Lächeln auf den Lippen.
- 188 -

Der Paladina indes fiel die Politur vor Schreck aus der Hand, als sie
ihren Geldbeutel in Händen dieser Trolltussi liegen sah.
„Mein Goldbeutel! Gib ihn sofort wieder her!“ brüllte sie, sprang auf
und wollte danach greifen. Ungünstigerweise war die Schurkin aber
mehr als einen Kopf größer und trotz leichterer Rüstung weitaus
kräftiger gebaut als die Blutelfe, weswegen diese nur die Hand mit
dem Goldbeutel hin die Höhe hielt und mit der anderen darin herum
suchte.
„Oh sieh mal einer an – die Silbermond Express-Karte. Sogar Platin.“
stellte die Schurkin mit einem breiten Lächeln fest. „Und eine VIP-
Schönheitssalonkarte, Windreiter-Prämienmeilenkarte, Schneesturm-
Club. Und alles finanziert von Papa, was?“ spottete sie weiter.
„Gib her du blöde Tussi, das ist MEINE Goldbörse! Die brauche ich.“
schimpfte Charsi wie ein kleines Kind, dem man den Lolli
weggenommen hatte.
Durch das ganze Geschrei kam Vadarassar langsam wieder zu sich.
Sein Schädel dröhnte vor Kopfschmerzen, die durch das laute Gekeife
der Paladina nur noch weiter zunahmen. Am liebsten wäre er direkt
wieder ohnmächtig nach hinten hin umgekippt, fing sich jedoch
gerade noch, um so etwas verhindern zu können. Stattdessen schlug
er die Augen auf und sah eine Szene vor sich, die ihm ein breites
Grinsen aufs Gesicht zauberte: Eine Trollschurkin, die ein glitzerndes
Etwas über ihren Kopf hielt und Charsi, die wie von einem
Riesenskorpiden gestochen um sie herum hüpfte und nach eben
jenem glitzernden Etwas langte. Ein Anblick, bei dem er hätte
stundenlang zusehen können. Doch gleich darauf glitt sein Blick links
und rechts neben ihn.
Kein Krachen und kein Brummen, keine besorgte, tiefe Stimme und
kein Fauchen einer Katze. Kein Teborasque und keine Braunpelz. Dafür
jede Menge unterschiedlicher Leute und ein Außenposten, den er
vorher noch nie gesehen hatte.
„Wo...bin ich...“ groll es aus ihm heraus. Das weckte die
Aufmerksamkeit der Schurkin, die ihre Hände sinken ließ und sich dem
Hexenmeister zuwand.
„Ha! Hab es!“ jubelte Charsi, als sie der abgelenkten Schurkin endlich
die Goldbörse aus den Fingern stibitzen konnte und sich damit, sie fest
an ihr Herz drückend, auf die Bank zurück zog.
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„Willkommen in der Scherbenwelt, du Feuerteufel.“ begrüßte ihn die
kratzige Stimme der Schurkin. „Thrallmar, um genau zu sein. Die erste
Hordensiedlung hier – Brückenkopf im Kampf gegen die Legion.“
Vadarassar blinzelte die Schurkin an. Dann musterte er sie eindringlich.
Schwarze Lederkleidung. Eigentlich seine Farbe, doch die Figur
war...nun....Trolle waren nicht so sein Fall. Außerdem standen zwei
kleine Hauer aus ihren Mundwinkeln nach oben, blitzten messerscharf
und sahen aus, als würde sie eben jene regelmäßig nachschärfen.
Dolche blitzten an ihrem Gürtel – Vadarassar zählte auf den ersten
Blick mehr als sieben Stück, alle in verschiedenen Größen, Formen und
Farben. Einzige Gemeinsamkeit waren die grünlichen Tropfen an eben
jenen Klingen, die gelegentlich auf dem Metall sichtbar wurden und
sogleich wieder im schimmernden Metall verschwanden.
Eigentlich wollte er aufstehen, um der Schurkin direkt in die Augen zu
blicken, doch als er sich zum Aufstehen bewegte, brannte sein Körper,
als läge er noch immer mitten in seinem Höllenfeuer. Der Wind pfiff
durch seine zerfetzte Robe, ließ die Brandwunden an seiner Haut
schrecklich schmerzen.
„Wo...sind die anderen?“ fragte der Hexer beunruhigt, seinen Blick
schließlich wieder umher gehen lassend.
„Ich fürchte du bist der Einzige, den wir vor dem schlimmen Schicksal
retten konnten, Mann.“ meinte die Schurkin, den Blick zu der Paladina
richtend. „Und das ist ganz sicher nicht ihr Verdienst.“
Charsi blickte von ihrer Rüstung, die sie noch immer inspizierte, auf.
„Hey! Wenn ich nicht gewesen wäre, dann wärst du jetzt schon tot,
ja?! Erinnerst du dich, wie ich den einen Kerl niedergeschlagen
habe?“
„Niedergeschlagen? Du hast ihn mit deinem Hammer gekitzelt und er
hat sich halb tot gelacht!“
„Immerhin hat er dich nicht mehr angegriffen!“ verteidigte sich die
Paladina.
„Geht mit Lachkrampf ja auch schwerlich. Trotzdem wäre mir sogar
ein Murloc hilfreicher gewesen!“
„Pah! Dann fang dir doch einen! Viel Spass mitten hier in der Wüste!“
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Vadarassar hielt sich eine Hand an die Schläfe und sah von der
Blutelfe weg. „Wer...?“ brachte er nur hervor.
Die Schurkin brummte den Hexenmeister an und deutete in Richtung
Westen. Eine hohe, schwarze Mauer türmte sich dort auf, als wolle sie
dem Hexenmeister auf diese Weise Angst und Schrecken machen.
„Dort. In dieser Festung. Von einer Gruppe Höllenorcs, wenn ich die
Wachen hier bei der Bezeichnung zitieren soll.“
Vadarassar nickte, blickte dann wieder zu der Blutelfe, die leise
fluchend ihre Rüstung polierte.
„Meinst du....wir können sie austauschen?“ brummte er die Schurkin
an, die breit grinste.
„HEY! Das habe ich gehört, du schwarzes Bündel Ogerdung! DICH
schleppe ich bestimmt nicht noch mal vom Schlachtfeld runter!“
„Aber auch nur, weil du dich nicht mehr drauf traust, was du
Goldliesel?“ zischte die Schurkin.
„Genau, ich werde...moment....ich....AAARRRRGGHHHH!“ schimpfte
die Blutelfe und ließ zwei grinsende, dunkle Kreaturen ihre kalte
Schulter spüren.
Vadarassar hatte keine Ahnung, wie er dazu gekommen war, diese
Schurkin kennenzulernen. Doch sie war ihm schon jetzt auf Anhieb
symphatisch.
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Kapitel 33 – Ein Verlies voller Helden
„Habt ihr schon Ergebnisse?“ groll eine tiefe, dämonische Stimme
durch die schwarzen Hallen des Tempels. Eine kleine Gestalt, die wohl
einmal einen Draenei dargestellt haben sollte, kniete so tief hinter dem
riesigen, schwarzen Geschöpf, dass er problemlos die einzelnen
zwischen den Bodenfliesen herauswuchernden Pilzfäden erkennen
und sich dazwischen hätte verstecken können.
„Nein Mein Lord. Der Gefangene hat kein Wort über die Legion und
ihre Invasionspläne verloren. Wir haben ihn so sehr ausgequetscht, wie
wir konnten. Doch er schweigt noch immer.“ bekundete der Diener
das Scheitern seinesgleichen und wünschte sich im selben Moment,
noch viel tiefer im Boden zu versinken.
„Dann soll er zu seinesgleichen zurückkehren. Ich wünsche keine
untoten Legionsmaden in meinem Tempel. Nehmt euch Drachen und
werft ihn über der Nethersturmscherbe ab.“ groll die dunkle Stimme
erneut, ging dann langsam durch einen Durchgang und entschwand
aus dem Blickfeld.
„Wie ihr befehlt, Lord Illidan.“ antwortete der Diener, sank, obwohl es
unmöglich zu sein schien, noch einige Millimeter tiefer auf den Boden,
ehe er sich von eben diesem erhob und dann, so schnell ihn seine
Hufe tragen konnten, gen Kerker verschwand.
Eine Nacht war gekommen und gegangen sowie das Vorratslager des
Gasthauses einmal komplett geleert worden, ein Fass Wein lag nun
zerschlagen und, bis auf den letzten Tropfen seines Inhaltes beraubt, in
Stücken im Lagerfeuer inmitten des Hordenvorpostens Thrallmar.
Thrallmar...sah dem dicken Schamanen ähnlich, ausgerechnet diesen
Brückenkopf nach sich zu benennen. Vielleicht war es auch irgendein
idealistischer Möchtegernkommandant gewesen, der, frisch aus der
Kriegerschule in Razor Hill gekommen, seinem Vorbild entsprechend
diesen Namen für einen aufgegebenen Orcstützpunkt gewählt hatte,
ehe er repariert und gänzlich mit Kriegern besetzt worden war. Doch
das kümmerte Vadarassar im Moment nicht wirklich, stattdessen
stärkte er sich so gut er konnte mit den Vorräten der Siedlung und
schwang die Nadel, um seine Robe so gut er konnte mit Flicken und
neuen Stoffstücken zu versehen. Viel war nicht über geblieben – ein
Tribut an seinen Ruf nach dem Höllenfeuer. Von einem ansässigen
Schneider hatte er einige Rollen mit gänzlich fremdem Stoff erhalten –
Netherstoff nannte man diesen, von Magie und unendlicher Kraft
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getränkten Haufen gewebter Fäden. Mit überraschend wenig Mühe
formte er sich daraus ein paar neue Handschuhe und eine frische
Hose, während er der Trollin mit seinem letzten Krug Wein zuprostete.
„Wie lange?“ fragte Vadarassar, während er die letzte Naht an der
Hose fertig stellte. „Wie lange war ich weggetreten?“
„Über zehn Tage und Nächte, Mann. Wärste nicht von den Höllenorcs
mitgeschleift worden, wir hätten dich glatt zum Friedhof geschleppt.“
krächzte die Schurkin mit ihrer rauen Stimme.
„Ach – hätte ich dann die Leiche auch direkt schleppen dürfen? Na
herrlich!“ grummelte Charsi, ihre Rüstung neben sich liegend und nun
lediglich in feinste, hauchdünne Kleider gehüllt am Feuer sitzend.
„Neee – du hättest dann das Grab ausheben und ihm die letzte Ölung
verpassen dürfen, du Plattenpriesterin.“
„Pöh – wozu bist DU eigentlich gut? Hast du überhaupt schon etwas
nützliches geleistet?“ meinte Charsi mit verschränkten Armen,
beleidigt drein blickend.
„Wenn du schon so fragst: Nein, ich habe dir nur deinen blechernen
Hintern gerettet, als dich fast eines dieser Wildschweine hier
umgerannt hätte. Die arme Sau.“
Vadarassar lächelte nur über die herrlich erfrischenden Angiftungen,
die sich die beiden Damen einander an die Köpfe warfen. Herrlich....in
solchen Momenten wünschte er sich, er könne das irgendwie
festhalten und sich später immer wieder und wieder in Erinnerung
rufen. Dieses Theater zwischen den beiden war besser als alle
Gladiatorenkämpfe in den Arenen von Booty Bay.
Endlich war er mit seiner Arbeit fertig und legte sie neben sich ab.
Dann sah er zu den beiden Furien, die sich mit ihren Hasstriaden
gegenseitig an die Kehle gefahren waren und einander selbige
zudrückten.
„Wir sollten uns jetzt ausruhen. Morgen in aller Frühe werden wir
losziehen.“ grummelte der Hexenmeister, seine Kleidung ordnend.
Die beiden Frauen ließen voneinander ab, starrten den Hexer an.
„Was? Wo solls hingehen?“ fragte die Trollschurkin den Hexenmeister.
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„Für dich nicht unbedingt, doch die Blutelfe und ich werden zur
Festung gehen und unsere Freunde rausholen.“ sagte er finster, aber
entschlossen.
Charsi klappte das Gesicht nach hinten. Ihr Kiefer fiel nach unten und
hätte fast ein Loch in den Boden geschlagen, wäre ihre Haut nicht
straff genug gewesen, um ihren Unterkiefer auf halber Strecke wieder
nach oben federn zu lassen.
„Bist....du....irre? Die haben Äxte. GROSSE Äxte und sind zu vielen
Dutzenden oder Hunderten da drin! Und meine schöne Rüstung hat
schon so viele....“
„Halt den Rand und komm mit, Püppchen. Oder willst du wieder
zurück zu Papa?“ groll Vadarassar die Paladina an.
„Pff....Blutelfen. Kein Mumm in den Knochen. Keine Ehre. Immer nur
ihre eigenen Zwecke. Überlass sie mir, ich treib sie an, Mann.“ bot die
Trollschurkin mit einem finsteren Grinsen an, eine Hand an einen ihrer
Dolche legend.
„Was willst du eigentlich hier? Wer hat dich denn eingeladen, dich
einfach so überall einzumischen? Wer bist du überhaupt?!“ zischte die
Blutelfe beleidigt und gleichzeitig böse zur Schurkin.
Die sah ihrerseits mit scharfem, fast tödlichem Blick zur Blutelfe, als
wolle sie diese nur mit ihren Augen aufspießen. Dann spuckte sie einen
Namen heraus, sah dann gleichzeitig zu dem Orchexer, dessen Blick
ebenfalls Neugier bekundete.
„Barra....so kannst du mich nennen. Und ich habe persönliche
Gründe.“ brummte die Trollin mit ihrer krächzenden Stimme.
„Welche?“ hinterfragte Vadarassar, der in ihren Augen einen kurzen
Moment eine sanfte Seite zu sehen geglaubt hatte.
„Die Kerle....sie haben meinen kleinen Bruder. Und niemand außer MIR
darf ihm ein Haar krümmen!“ zischte sie wieder, drehte sich dann um
und sagte kein Wort mehr. Das reichte auch...
Obwohl Vadarassar noch viele Fragen hatte, beschloß er diese vorerst
nicht weiter zu führen, legte sich stattdessen ebenfalls neben das
Feuer und schloß die Augen.
Es war zum verrückt werden. Eigentlich wollten sie einen Freund retten
– und nun waren es schon drei oder gar vier, die er retten sollte. Wie
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ein guter Samariter kam er sich schon fast vor....wenn das die Leute in
der Kluft der Schatten oder gar der Schattenrat erfahren würden...das
wäre für seinen Ruf als finsterer Hexenmeister nicht unbedingt
zuträglich.
Mit allen möglichen Gedanken im Kopf schlief er schließlich ein, ließ
nur eine wache Charsi zurück, die noch immer am Lagerfeuer saß und
sich selbst fragte, wie sie nur auf die idiotische Idee gekommen war,
mit diesem hässlichen, stinkenden Orc mitzukommen, als diese
dämliche Taurin sie angesprochen hatte. Ob es diesen Untoten, dem
sie immerhin auch hatte helfen wollen, wirklich gab, wusste sie nicht.
Stattdessen durfte sie Tag für Tag immer wieder neue Eskapaden von
dieser stinkenden, unästhetischen Horde ertragen.
...und das alles ohne ein ordentliches Steak....wie frustrierend....
Die Zellentür schob sich auf und ein roter, schrecklich missgebildeter
Orc trat hinein, betrachtete die beiden Gefangenen genau. Ohne ein
Wort zu sagen stellte er eine Schale Wasser auf den Boden und warf
einen Laib trockenes, steinhartes Brot daneben, das beim Aufprall eine
kleine Beule in den Steinboden brach. Dann wendete er sich um,
schloß die Tür hinter sich wieder ab.
Braunpelz erhob sich aus ihrer Nische, nahm die Schale mit Wasser und
brachte sie zu Teborasque, der noch immer auf der Liege ausgebreitet
lag und dessen Zustand sich glücklicherweise langsam verbesserte.
Allerdings nicht so schnell, wie man hätte hoffen können. Dafür war
die Ernährung, die den beiden zugetan wurde, lange nicht gut genug.
Auch Braunpelz hatte indes einiges ihres Umfangs eingebüßt, spürte
ihrerseits schon die Nachwirkungen ihrer erzwungenen Fastenzeit. Wie
sehr wünschte sie sich jetzt ein großes Stück Alteraclochkäse auf
einem frischen, selbstgebackenen Stück Mulgorewürzbrot oder einen
gebackenen Sonnenschuppenlachs – komplett und in voller Größe
natürlich. Doch stattdessen gab es nur dieses Brot hier, mit dem man
genau so gut hätte Häuser bauen oder Schädel spalten können.
Wahrscheinlich war es alles Taktik der Orcs – ihre Gefangenen durch
die dürre Nahrung so zu schwächen, dass sie keine Gefahr mehr
darstellten und auch nicht mehr fliehen konnten. An Flucht war aber
dennoch nicht zu denken: Dazu war die Tür viel zu massiv und der
Raum ohne jegliche weitere Öffnung oder gar Fenster ausgestattet.
Ihre einzige Hoffnung war der Hexenmeister....aber wo der steckte und
ob er, wie sie fürchtete, ebenfalls gefangen war und damit
schreckliche Höllenqualen litt, konnte sie nicht wissen. Alles, was sie tun
konnte, war sich um Teborasque zu kümmern und zu den Kräften der
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Natur zu beten, dass sie beide irgendwann und irgendwie aus diesem
Gefängnis frei kommen sollten.
Zwei Höllenorcs schritten auf den Zinnen entlang, trafen sich in der
Mitte der Zinnen, trennten sich dann und schritten getrennt zum
jeweiligen Ende der Mauer. Gerade hatte der eine sein Ende erreicht
und wollte wieder umdrehen, als er ein goldenes Glitzern wahrnahm.
Kurz darauf hörte er die zuckersüße Stimme einer Elfe.
„Hallo du großer, starker Orc. Willst du mir nicht kurz helfen? Ich habe
mich verlaufen und finde den Weg nicht.“ säuselte Charsi mit
honigsüßer Stimme, den Orc mit ihrem grenzenlosen und stets
zuverlässigen Charme umgarnend.
Dummerweise war der Orc aber entweder zu blöd, um das Gesagte
und den lieblichen Blick der Blutelfe zu verstehen, war taub oder so
klug, dass er nicht darauf herein fiel. Ein kurzer Blick nach links und
rechts, dann griff er seine Axt und stürmte auf die Blutelfe zu. Mitten im
Ansturm hob er seine Axt, bereit, die Blutelfe mit einem Schlag in zwei
Teile zu schneiden.
Charsi wich zurück, wurde noch bleicher als ihre edle Haut eh schon
war und suchte hinter einem silbrig schimmernden Schild aus
Lichtenergie Schutz. Doch den Orc schreckte das nicht. Mit einem Mal
setzte er zu einem Kampfschrei an und schwang die Axt in Richtung
der Elfe.
Wie aus dem Nichts hatte sich eine dünne Klaviersaite um seinen Hals
gelegt, den Kriegsschrei noch im Entstehen abgewürgt und die
Bewegung des Orcs jäh stocken lassen. Aus einem dünnen Schatten
einer Mauerausbuchtung war es Barra, die hinter ihm geschlichen die
Enden der Saite hielt und den Hals des roten Orcs nun so kräftig sie
konnte hinter sich zog.
Krachend fiel die große Axt aus den Händen des Höllenorcs, angelte
die eine Hand nach der Saite, die seinen Hals zerquetschte und die
pochende Halsschlagader immer weiter anschwillen ließ, während er
mit der anderen erfolglos nach der Schurkin zu greifen versuchte. Die
indes zog immer kräftiger, hob dann ein Knie und drückte es dem Orc
in den Rücken, ehe sie sich scharf drehte.
Ein lautes Knirschen entfuhr dem Körper des Orcs, dann sackte er, mit
weit aufgerissenem Mund und Augen, kraftlos zusammen. Voller Wut
starrten seine glasigen Augen auf das über ihm, blickten auf die
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Trollschurkin und wünschten ihr den Tod an den Hals, ehe ihn der
Lebensfunke verließ und das letzte Bisschen Luft leise gurgelnd aus
dem Körper stieg.
Ausdruckslos rollte Barra ihre Klaviersaite wieder auf und ließ sie an
ihren Gürtel wandern, während Charsi sich alle Mühe gab, ihr
Frühstück bei sich zu behalten.
„Wo ist der Hexer hin?“ fragte Barra zischend. Kurz darauf hörte sie ein
weiteres, gurgelndes Geräusch, dann zwei weitere Höllenorcs, die, am
ganzen Leib brennend und mit schmerzverzerrten Gesichtern vor
etwas flohen. Einer sackte direkt vor den beiden zu Boden. Sein
Gesicht hatte bereits begonnen zu zerfließen. Der weiße Schädel trat
unter Haut und Blut hervor, während die Augen noch immer
hilfesuchend zu der Schurkin empor starrten. Doch die holte nur einmal
mit ihrem Bein aus, verpasste dem Höllenorc einen kräftigen Tritt, der
seinen Schädel nach hinten krachen ließ und die Pein mit einem
lauten Knirschen beendete.
„Jetzt weiß die halbe Festung, dass wir kommen.“ zischte Barra den
Hexenmeister an, der sich die Hände rieb und über zwei weitere,
schrecklich verunstaltete Orckadaver kletterte.
„Na und? Sollen sie ruhig kommen. Meinetwegen alle gleichzeitig. Sie
werden bezahlen...schrecklich bezahlen.“ knurrte der Hexenmeister.
Dann betraten die drei das Bollwerk.
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Kapitel 34 – Ruhe und Sturm
„Eindringlinge sind in das Bollwerk eingebrochen! Schlagt Alarm!“
brüllten die Höllenorcs wild durcheinander. Schnell war die Garde da,
verteilte sich gleichmäßig auf die Gänge der schwarzen Zitadelle.
Doch von den Eindringlingen war nichts zu sehen – lediglich einige
tote Wachen fand man, teilweise grausam zugerichtet. Das beruhigte
die Wachen nicht, sorgte nur dafür, dass sie noch intensiver und
verbissener nach dem Eindringling oder gar den Eindringlingen
suchten.
„Du und dein Kampflärm.“ groll die krächzende Stimme der Schurkin
leise, während sie um eine Ecke lugte. „Jetzt wird der Weg schwerer
werden.“
Vadarassar grummelte, schritt dann an der Schurkin vorbei und mitten
in den Gang, durch den eben noch die Wachen hindurch gestürmt
waren. „So lange wir nicht so weiterschleichen, ist es mir egal. Die
beiden müssen befreit werden. Und das so schnell es geht.“
Der Hexenmeister blickte zu seiner Rechten. Haatom stand dort, die
schwere Axt auf der Schulter hin und her wiegend.
„Bereit?“ groll der Orc seinen Dämon an.
„Wenn ihr es befehlt....Meister.“ antwortete der Dämon mit dunkler
Stimme.
Vadarassar nickte ihm zu, ging dann los und auf die ersten Gegner los.
Eigentlich waren die beiden Wachposten harmlos, widmeten sich
ihrem Brettspiel. Doch als sie den Orc und seinen Dämon erblickten,
zogen sie geschwind ihre Waffen, stürmten mit lautem Gebrüll auf den
Hexenmeister zu.
Der eine Orc sank direkt zu Boden, enthauptet durch einen gezielten
Axtschwung des Dämons. Den Zweiten riss ein Schattenblitz, im
rechten Moment von Vadarassar gewoben und dem Höllenorc
entgegen geschleudert, zu Boden. Gerade wollte er sich noch
aufrappeln, da traf ihn schon ein Fluch des Hexenmeisters. Finstere
Worte prasselten auf ihn ein, ließen seine Haut Blasen werfen, während
ihn ein inneres Feuer zu verschlingen schien. Ein letzter Versuch eines
Schmerzenschreis, dann sank er schon zu Boden und regte sich nicht
weiter.
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„Los – weiter!“ groll Vadarassar hinter sich. Barra folgte der
Aufforderung sofort, nur Charsi stand noch immer mit weit geöffnetem
Mund dort, wusste nicht so recht, ob sie nun folgen oder weglaufen
sollte.
„Aber....wieso....das ist doch.“
„Jetzt beweg dich du Dosenmilch! Sonst bist du die nächste!“ groll der
Hexenmeister die Paladina an. Tief fuhr sie zusammen, folgte dann
selbst hinter dem Hexenmeister her.
Es ging um eine Ecke, dann tief nach unten und schließlich zu einem
deutlich massigeren Orc, an dessen Seite mehrere Diener standen.
Eine gänzlich schwarze Rüstung glänzte auf seiner Brust, ein breites
Schwert lag in seiner Hand und am Hosenbund baumelte ein großes
Schlüsselbund.
Der Kerkermeister. Zweifellos.
„Kümmer du dich um die Kerle ringsum. Ich nehme mir den
Kerkermeister vor.“ zischte die Trollin, im selben Moment in einen
Schatten tretend, um erst teilweise, dann vollends zu verschwinden.
Charsi gaffte mit einer Mischung aus Verwunderung und Schrecken
hinter der Trollin her. Dann sah sie Vadarassar an, der sie kurz darauf
am Kragen packte und neben sich zog.
„Dein großer Auftritt. Du darfst auch mal kämpfen.“ groll der
Hexenmeister dunkel.
„Ich....ähh...kämpfen...?“ murmelte sie relativ fassungslos zurück.
„Aber...ich habe doch noch....nie....“
„Willst du mir erzählen, dass Papi dir alles gekauft hat oder was?“ groll
der Hexenmeister dunkel.
„Naja....also....eigentlich...“ begann sie zögerlich. Vadarassar
verdrehte die Augen, wischte sich mit einer Hand durch sein langes,
grünes Gesicht und strich dann über seine Hauer. Nicht nur eine
scheinheilige Dose – auch noch eine, die komplett sponsored-bypapa
war und in etwa so viel Kampferfahrung hatte wie ein Goldfisch.
Wobei...Goldene Rüstung....Goldfisch....eigentlich hätte er schon viel
früher auf diesen Gedanken kommen müssen.
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„Dann nimm jetzt gleich einfach dein Schild hier, halt es vor dich und
tu so, als würdest du gefährlich aussehen. Vielleicht blendest du sie
wenigstens mit deinem strahlenden Edelblechbeschlag.“ groll der
Hexenmeister und begann, einen mächtigen Kampfzauber zu weben.
Feuer knisterte zwischen seinen Fingern, kleine Flammen züngelten
schon und kurz darauf flog ein gleißender Ball heißen Feuers in
Richtung Decke und Meute, bildete dort einen dünnen, wolkenartigen
Streifen, aus dem pures Feuer zu regnen begann. Die Höllenorcs
reagierten panisch, sahen sich um und fragten sich, wer für dieses
Hexenwerk verantwortlich war. Dann endlich sahen sie Vadarassar
und die Blutelfe, zogen ihre Waffen und stürmten auf sie zu.
„Beim Licht des Sonnenbrunnens, ich werde euch zerschl....“ begann
Charsi, schwang ihren Streitkolben und schlug glatt daneben. Ohne
auch nur einen Kratzer abbekommen zu haben rauschte die Meute
an ihr vorbei und widmete sich Vadarassar, der sich den ersten
vorknöpfte, mit Flüchen und Bannsprüchen belegte, während sein
Dämon zwei andere Diener in Schach hielt. Doch die Schläge von
mehr als sechs Dienern unterbrachen seine Flüche, brachten ihn aus
dem Konzept und zwangen ihn, statt starken, konzentrierten Flüchen
eine große Zahl von Schimpfwörtern und Diffamierungen auf die
Diener loszulassen, während Charsi sich beleidigt dem Rücken einiger
der Diener widmete und mit ihrem Streitkolben gegen eben selbige
schlug.
„Hey! Was ignoriert ihr mich! Euch zeig ich es! Ihr verdammten
Höllenorcs!“ schrie sie, den Streitkolben rhythmisch auf die Rücken
hämmernd, was außer einer makaber klingenden Melodie aus
klirrendem Metall, Schreien und Gegrunze keine Wirkung zu entfalten
schien. Erst als sie in die Luft sprang und ihren Streitkolben mitten auf
den Kopf eines der Monster donnerte reagierte eben selbiger, drehte
sich langsam um und ging auf Charsi zu. Die sah ihn nur lächelnd an,
ging rasch drei Schritte zurück und hob ihren Streitkolben drohend
nach oben.
„Warte nur...ich...ich habe eine Waffe...und ich werde sie einsetzen!“
groll sie, sah dann wieder zu Vadarassar hinüber, der schon zwei seiner
Widersacher zu Boden geschickt hatte. Blieben, den von Charsi
abgezogen, noch immer drei übrig. Zu viele, als das er ihr hätte zu Hilfe
eilen können.
In ihrer Not sah Charsi zur Decke, deutete mit einem Mal verwundert zu
eben selbiger. Der Höllenorc war überrascht, hob seinerseits den Kopf
und starrte auf das, was sie vermutlich an der Decke gesehen hatte.
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Diesen Moment der Ablenkung nutzte Charsi, ging in die Hocke, stieß
sich nach vorn ab und donnerte ihren Streitkolben mit aller Kraft in das
Gemächt des roten Höllenorcs.
Ein ohrenbetäubender Schrei, mehrere Oktaven höher als alle bisher
gehörten, begleitete den auf Knie sinkenden Orc, dessen Augen sich
mit Tränen füllten und Hände seinen Unterleib zu schützen suchten.
Unfähig, sich noch irgendwie zu wehren, setzten Charsi von hinten zu
einem kräftigen Schlag auf den Hinterkopf des knienden Höllenorcs an
und schlug kräftig zu.
Der Kerkermeister indes hatte die ganze Zeit über das Geschehen aus
der Distanz beobachtet. Ein grüner Orc und eine dieser Blutelfinnen –
eigentlich keine Gegner für seine Wachen. Doch nun sah er, wie diese
beiden Eindringlinge seine Untergebenen langsam zu besiegen
schienen. Das durfte nicht passieren. Eine Mischung aus Zweifel, Wut
und Angst lag in seinem Blick den er schnell abwandte und sich in
Richtung Zellentrakt auf machte. Gerade wollte er losrennen, da sah
er eine rothaarige Fratze so dicht vor seinem Gesicht, dass er sie hätte
küssen können, wenn er auch nur einen Funken Leidenschaft für das
längliche, blaue Gesicht hätte empfinden können.
„Wohin so schnell, Dicker?“ krächzte die Trollstimme.
Der Orc wollte antworten, spürte im selben Moment jedoch ein
merkwürdiges Gefühl in seinem Unterleib. Dann füllte sich seine
Rüstung mit einer warmen, klebrigen Flüssigkeit. Seine Hände glitten
über die Ritzen seiner Rüstung, tasteten nach der Flüssigkeit und
nahmen, als er darüber strich, eine rötliche Färbung an. Dann senkte
er seinen Blick.
Ein langer, spitzer Dolch hatte den Spalt zwischen zwei seiner
Rüstungsplatten gefunden und sich in sein Fleisch gebohrt. Fassungslos
starrte er auf den blanken Stahl, dann zurück zu der Trollschurkin, die
ihre Waffe in diesem Moment ruckartig zur Seite drehte.
Sterne explodierten vor den Augen des Kerkermeisters, der nach
seinem Schwert griff und es der unverschämten Trollin in den Kopf
stechen wollte. Doch in diesem Augenblick war sie schon
verschwunden, stand nicht länger vor ihm. Nur der Dolch war noch
da, steckte noch immer in seiner Rüstung und seinem Körper.
Schmerzen grollen nun durch seine Glieder, schüttelten ihn und ließen
ihn bei jedem Atemzug einige Blutstropfen hervor würgen. Hilfe – er
musste um Hilfe rufen. Ja, die restlichen Wachen würden kommen und
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ihn retten. Er sammelte all seine Kraft, öffnete sein breites Mundwerk
und wollte losschreien. Doch statt einem Schrei entglitt seinem Rachen
nur ein gekrächztes Gurgeln.
Ein weiterer Dolch hatte sich in seinen Körper gebohrt, diesmal von
hinten und mitten durch seinen Hals. Die dünne, mit grünen Rinnsalen
gesäumte Klinge ragte von hinten durch den Nacken bis in seinen
Mund, berührte fast seine Zunge und schnitt so jegliches Wort ab.
Schwall um Schwall quoll das Blut durch die durchtrennte Kehle, ehe
der Kerkermeister auf die Knie sackte. Schmerzen, unendliche
Schmerzen durchschossen seinen Körper, der einfach nicht verenden
wollte, obwohl ihn eine unbändige Kälte heimsuchte.
„Wo sind die Gefangenen? Eine Taurin und ein Troll. Sag es – und ich
werde deine Pein beenden. Ansonsten lasse ich dich qualvoll
sterben!“ zischte Barra, einen dritten Dolch von hinten langsam durch
die Rüstung und in Richtung seiner Rippen schiebend. Nun explodierte
auch der Brustkorb des Kerkermeisters, der einer Ohnmacht nahe
einfach nicht aus dieser Welt gleiten konnte. Mit letzter Kraft hob er
seinen rechten Arm, deutete auf einen Gang, der noch weiter in die
Gewölbe hinein führte und zeigte drei Finger.
„Die dritte Tür dort unten also.“ schlussfolgerte Barra, woraufhin sie
zustimmendes Gegurgel hörte.
Das reichte ihr als Bestätigung. Mit einem Ruck zog sie an dem Dolch,
den sie ihm in den Nacken gerammt hatte, machte eine drehende
Bewegung und durchschnitt das Genick des Kerkermeisters. Gänzlich
seiner Kraft beraubt sackte der Körper zu einem kleinen Häufchen
zusammen und hauchte nun endlich sein Leben aus. Barra indes
zeigte keine Gemütsregung, entfernte ihre Dolche wieder aus dem
Kadaver, reinigte sie an seiner eigenen Kleidung und steckte wie
wieder in ihren Gürtel, ehe sie zu Vadarassar und Charsi blickte.
„Seid ihr immer noch nicht fertig mit spielen?“ groll sie krächzend, ein
kleines Messer nehmend, um es auf einen der Diener zu werfen.
Zielsicher flog das kleine Stück Metall, traf den Wächter genau in der
Stirn, schickte ihn zu Boden – und damit den Letzten der sechs Diener
des Kerkermeisters.
„Und mir sagst du nach, ich wäre zu langsam, Orc.“ groll sie erneut,
dann zu Charsi blickend. Die Blutelfe zitterte so sehr, dass ihre Rüstung
klapperte.
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„Siehe da – das Püppchen hat ihre erste Beute gemacht.“ spottete
sie, sah den Höllenorc am Boden abschätzend an. Dann drehte sie
sich um und marschierte schnurstracks weiter hinunter.
Vadarassar und Charsi sahen einander für einen Moment an, dann
folgten beide, sich gegenseitig noch immer feindselige Blicke
zuwerfend.
Mittlerweile hockte Braunpelz kraftlos auf dem Boden vor der Liege,
die Teborasque als Ruhestätte diente. Wie viele Tage und Nächte
wohl vergangen waren, seit man sie eingesperrt hatte, konnte sie nicht
einmal mehr ahnen. Diese nachtschwarzen Wände gaben keinen
Anhaltspunkt auf Tag oder Nacht, lediglich die kleine Fackel draußen
vor ihrer steinernen Zellentür spendete ein fahles Licht, das gerade
ausreichte, damit man nicht über seine eigenen Beine stolperte. Seit
unendlich langen Stunden hatten sie zwar Wasser, aber kein Brot oder
andere Nahrungsmittel mehr bekommen. Zwar war schon das Brot,
das sie vorher erhalten hatten, eher dazu gedacht, Nägel in Wände zu
hauen, doch hatte man es mit Hilfe des Wassers wenigstens halbwegs
in die gequält leeren Mägen würgen können, um sie zumindest
ansatzweise für einige Minuten ruhig zu stillen. Diese erzwungene
Fastenzeit jedoch war nicht förderlich für ihre Stimmung oder Tebos
Gesundung. Dazu kam die Kälte, die von den Felswänden auf die fast
unbekleideten Zelleninsassen nahezu ungebremst über ging. Hoffnung
– ein Wort, dass die beiden zwar kannten, aber nicht viel länger dran
glaubten. Vadarassar hätte sie retten können, war aber sicher auch
irgendwo gefangen genommen worden. Und selbst wenn nicht,
woher hätte er wissen sollen, wo er sie zu suchen hatte.
Schlagartig wurde Braunpelz aus ihren Gedanken gerissen. Die
Wächter vor ihrer Zelle hatten etwas gebrüllt, dann war ihr Schreien
schlagartig verebbt und ein nasses, klatschendes Geräusch, gefolgt
von metallischem Klirren kündigte eine noch viel bedrückendere Stille
an. Nun waren nicht einmal mehr die Unterhaltungen der Orcwachen
draußen zu hören, die, auch wenn Braunpelz kein Wort davon
verstand, wenigstens das Gefühl vermittelten, nicht gänzlich
eingemauert und vergessen worden zu sein.
Dann rüttelte etwas von außen an der Tür. Waren das die Wachen, die
endlich das Essen brachten? Oder wollte man den beiden endlich das
lang erwartete und viel zu lange herausgezögerte Ende zukommen
lassen? Keiner von beiden wusste es, es war ihnen auch egal – viel zu
sehr waren sie mittlerweile geschwächt, als das sie sich darum hätten
sorgen machen können. Sie blieben in eine Ecke gekauert und sahen
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nur passiv auf die Tür, in die schließlich der Schlüssel hinein gesteckt
und umgedreht wurde, ehe das schwere Portal aufgestemmt wurde.
Ein Orc trat hinein. Zwei Hörner auf dessen Schädel zeichneten sich ab,
gaben ihm etwas von einem Satyr. War dies der Henker, der Teufel,
der sie nun endlich holen sollte? Niedergeschlagen senkten sie ihre
Häupter, erwarteten das Ende.
Doch statt einer Klinge oder einem Zauber, der sie zerschmetterte,
wurde eine Fackel gehoben, die Licht auf das vorher dunkle Gesicht
des Orcs warf. Braunpelz hob ihren Kopf, blinzelte kurz ob der
plötzlichen Helligkeit. Dann weiteten sich ihre Augen, füllten sich mit
Tränen. Sie wollte aufspringen, doch ihre Beine trugen ihr Gewicht
nicht auf Anhieb. Strauchelnd stürzte sie in Richtung des Orcs, fiel in
offene Arme.
„Vada...ein Glück....du bist da!“ seufzte die Taurin, den Orc so fest an
sich drückend, dass dieser unter seiner Maske rot anlief.
Barra sah den Hexenmeister mit hochgezogener Braue an. „Sieh an –
ein Orc, der eine Liaison mit einer Taurin hat, was?“ krächzte sie, ging
dann ihrerseits auf die Nische zu, in der sie den Troll gesehen hatte.
„Und du – liegst mal wieder faul in der Gegend rum, was?“
Teborasque blinzelte schwach, richtete sich dann schnell auf, als er
sah, wer da vor ihm stand.
„Schwester....ich wusste nicht, dass du....“ begann er, kassierte auf
seinen plötzlichen Ausbruch von Emotionen hin jedoch eine gehörige
Kopfnuss, die ihn zusammensacken und bewusstlos in den Armen der
Trollin hängen ließ.
„Halt die Klappe, kleiner Bruder. Wenn wir draußen sind, kannst du mir
dein Leid klagen!“ krächzte die Trollin schnaubend, den Troll über ihre
Schulter werfend, um kurz darauf aus der Zelle und in Richtung
Ausgang zu gehen. Vadarassar folgte ihr, stützte Braunpelz, die noch
immer nicht allein auf ihren Beinen stehen konnte.
„Hey! Ich will auch helfen! Schließlich wärt ihr ohne mich gar nicht
hier!“ meinte Charsi beleidigt, bekam als Antwort aber nur zwei
Fackeln vor die Nase gehalten.
Sie seufzte.
Also mal wieder nur die Fackelträgerin.....
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Kapitel 35 – Im Nether
Der Drache flog nun tiefer als vorher, zog seine Bahn über eine
Ansammlung von Dämonen. Magische Stürme fegten um ihn herum,
zerrten an den mächtigen, schwarzlilanen Schwingen, warfen ihn hin
und her. Den Reiter jedoch beeindruckte das nicht, hielt er seine
Fracht doch festgeschnürt auf seinem Schoß. Doch selbst wenn er sie
verlor – hier an dieser Stelle wäre es nicht schlimm gewesen. Schließlich
war er fast am Ziel seiner Reise.
Mit kräftigen Flügelschlägen setzte der Netherdrache auf, legte sich
sogleich flach auf den Boden, damit sein Reiter bequem absteigen
konnte. Mit äußerster Argwohn stieg der Draenei ab, zog das fest
verschnürte Paket aus Knochen und Fleisch von seinem Reitdrachen
und warf es sich über die Schulter.
Nur noch wenige Schritte, dann würde er seine Aufgabe endlich erfüllt
haben. Hier, mitten in diesem nördlichsten aller Lager der Legion
würden sie ihren Diener sicher willkommen heißen. Und wenn er Recht
gehabt hatte und doch nicht zur Legion gehörte...nun...dann würde er
von hier aus sicher keinen seiner „Freunde“ mehr erreichen können,
um sich zu rächen. So oder so war sein Meister also dieses hässliche
Gerippe los.
Mit einem kräftigen Schwung schleuderte er das Bündel einen kleinen
Abhang runter, stellte dabei sicher, dass sich die magischen Fesseln in
einigen Minuten auflösen würden und ging schnell zurück zu seinem
Drachen. Zufrieden stieg er wieder auf den Rücken der großen
Flugechse, schwang die Zügel und entschwand, von starken
Flügelschlägen getragen, in der Finsternis der Netherstürme.
Es dauerte einige Stunden, ehe das vormals verschnürte Bündel
wieder zu sich kam. Zwei Lichtpunkte blitzten auf, ein Kiefer, der nun
noch viel schiefer hing als er das jemals getan hatte, knirschte leise
auf. Mit langsamen Bewegungen erhob sich das kleine
Knochengebilde, unsicher, ob noch alles dran war. Viele Knochen
waren gebrochen oder geborsten, wuchsen aber, obwohl kein Leben
in diesem Körper mehr steckte, bereits wieder langsam zusammen.
Dennoch fehlte dem geschundenen Leib jegliche Kraft, sich der
zahllosen Dämonen, die ihn bereits umrundeten und interessiert
musterten, zu erwehren.
Bwalkazz war der Gefangenschaft entkommen. Jedoch nur, um jetzt
und hier von einem noch viel schlimmeren Gegner aufgerieben und in
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Stücke zerfetzt zu werden. Einen tiefen Stoßseufzer loslassend schloß er
die Augen und mit seiner untoten Existenz ab.
„Guten Morgen.“ begrüßte Braunpelz den Hexenmeister, der am
Rande von Thrallmar stand und seinen Blick in Richtung des schwarzen
Bauwerks gerichtet hatte. Er antwortete nicht, brummte nur leise.
„Hast du überhaupt geschlafen?“ fragte Braunpelz nach einigen
Momenten des unsicheren Wartens.
„Kaum.“ war die Antwort, die nun endlich vom Hexenmeister kam.
„Wie geht es Tebo?“ schob er sogleich nach.
Braunpelz seufzte, ging zu einem Stein neben Vadarassar und setzte
sich darauf. „Es wird noch einige Tage dauern, bis er wieder bei
Kräften ist. Er hatte Glück – bei dem Blutverlust wäre sogar ein
Taurenkrieger schon verendet. Einmalige Zähigkeit, die diese Trolle
haben.“ sagte sie leise und bedrückt.
Vadarassar nickte langsam, blickte derweil immer weiter gen Westen.
„Ich frage mich, was uns noch so alles erwartet. Das war knapp...sehr
knapp diesmal. Fast hätten wir euch verloren.“
Die Taurin sah den Hexenmeister an, blickte dann selbst ebenfalls in
die Ferne. „Wir haben überlebt. Das ist das Wichtigste. Und wenn wir
zusammen bleiben, wird das auch so bleiben.“
Vadarassar nickte düster. Zusammen bleiben...das sagte Braunpelz so
einfach. Nicht das sie die Wahl hätten.
„Ich hoffe nur Bwalkazz lebt noch....oder wie auch immer er das
nennt.“ grummelte er leise, spürte in diesem Moment, wie sich eine
warme, fellige Hand auf seine Schulter legte.
„Ich bin mir sicher, dass er noch lebt. Ich fühle es...irgendwie. Auch
wenn wir hier nicht in unserer Heimat sind, wird die Erdenmutter auf ihn
achten.“
„Das hoffe ich, Brauni. Das hoffe ich wirklich. Ich habe mich zu sehr an
den Kerl gewöhnt.“ brummte Vadarassar, den Satz und seine
Mentalität in diesem Moment tausendfach verfluchend. Was war er
nur für ein Waschlappen...in solchen Augenblicken hätte er sich am
liebsten selbst erwürgt.
Ein großer Dämon baute sich vor Bwalkazz auf. Eine bizarre, über vier
Meter hohe, schlanke Frauengestalt. Auf ihrem Kopf trug sie eine
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Krone, deren Oberseite aus reinem Feuer bestand und an ihrem
Rumpf waren nicht weniger als sechs Arme, die allesamt mit
Schwertern bewaffnet waren. Zwei weitere Dämonen, groß, böse und
diesem Dämondiener von Vadarassar nicht unähnlich, flankierten sie
an beiden Seiten. Das war sein sicheres Ende....das wusste er genau.
Vielleicht hätte er ihnen in gesundem Zustand etwas entgegen setzen
können. Doch seine Arme schmerzten und auch mit aller
Entschlossenheit gelang es ihm nicht, sich aufzuraffen und
aufzustehen. Stattdessen blickte er in die blitzenden Klingen,
erwartete, jeden Augenblick filettiert zu werden.
Ein plötzliches Krachen riß ihn aus den Gedanken. Zuerst wusste er
nicht, wo das Geräusch hergekommen war, musterte sich selbst, kam
dann aber zu der Erkenntnis, dass er noch nicht getroffen worden war.
Stattdessen machte die Dämonin eine Bewegung, die extrem
ungesund aussah. Ihr Oberkörper knickte nach hinten weg, als wäre
sie in der Mitte durchgebrochen. Und tatsächlich lag nur Sekunden
später ihr Oberkörper mit dem halben Rücken auf dem Boden,
während ihre Beine und der Rest ihres Rückens noch standen und kurz
darauf nach vorn über kippten.
Die Dämonen, die gerade noch an der Seite dieses weiblichen
Scheusals gestanden hatten, blickten fassungslos auf die nun
zuckende halbe Dämonin, die noch immer nicht verstand, was sie
getroffen hatte. Erst ein weiterer Schlag, diesmal mitten in ihr Gesicht,
beendete ihre Fassungslosigkeit. Und dann sah Bwalkazz die Ursache
für das plötzliche, schmerzvolle Ende der Dämonin.
Eine Taurin, gänzlich von schwarzer Rüstung und schwarzem Fell
bedeckt, stand dort. In ihrer rechten Hand führte sie einen schweren
Streitkolben, dessen harte, nagelbesetzte Spitze vor schwarzem
Dämonenblut triefte. Ein rötlicher Schimmer wanderte um die Waffe,
ließ Flammen und Blitze um den vorderen Bereich züngeln. Die
Dämonen reagierten schlagartig, stürmten unkontrolliert auf die Taurin
zu, wollten sie mit einer unkoordinierten Attacke einfach zerreißen.
Nahe kamen sie an die schwarze Taurin heran, sehr nahe. Dann holten
sie aus, sahen noch die Taurin, wie sie in die Knie ging und kurz darauf
mit voller Wucht auf den Boden sprang.
Der Boden bebte, warf die vier Dämonen nieder, von denen zwei kurz
darauf den schweren Streitkolben auf ihren Köpfen spürten und am
eigenen Leibe merkten, dass selbst der härteste Dickschädel nicht so
hart sein konnte wie ein Streitkolben, der von einer wütenden Taurin
geführt wurde.
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Die beiden anderen Dämonen wollten die Chance ergreifen, stürmten
gemeinsam auf die noch immer ausholende Taurin zu. Doch noch ehe
sie diese erreichten, schoß ein Blitz auf sie zu, verschmorte den ersten,
sprang weiter zum zweiten und brannte dessen rechten Arm sowie die
darin gehaltene Waffe kurzerhand weg. Das reichte dem einzig
überlebenden Dämon, um die Flucht zu ergreifen.
Bwalkazz, der sich sicher war, nun der Nächste dieser wütenden,
schwarzen Kuh zu sein, schloß die Augen ein weiteres Mal. Doch statt
dem Kolben, der ihn treffen sollte, fühlte er eine Hand, die ihn berührte
und antippte.
„Lebst du noch, du Knochenhaufen?“ knurrte eine tiefe Stimme. der
Freundlichkeit offenkundig so fremd war wie Bwalkazz ein Vollbad.
Langsam öffnete er die Augen, blickte der vor ihm stehenden Taurin
auf die Hufe – so dicht stand sie vor ihm. Kurz darauf packte ihn eine
Hand, warf ihn auf eine Schulter...und erneut wurde der Magier
fortgeschleppt.
„Was guckt ihr denn so, als würdet ihr um was Trauern?“ hörten
Vadarassar und Braunpelz mit einem mal eine ihnen nur zu vertraute
Stimme hinter sich. Schlagartig drehten sie sich um, trafen sich dabei
beinahe mit den Köpfen und blickten auf eine etwas gebückt da
stehende Gestalt von Teborasque. Nicht, dass Trolle sonst etwa
aufrecht gingen, doch im Moment ging Tebo noch gebückter als
sonst. Besser gesagt: Er stand dort.
„Hat dir der Doc nicht gesagt, du sollst dich noch einige Tage
ausruhen, ehe du aufstehst?“ fragte Braunpelz, den Troll genau
musternd. Doch der winkte ab.
„Der Doc kann mich mal kreuzweise, Mann. Wenn ich stehen kann,
dann reicht das. Hab schon lang genug gelegen. Was liegt an?“
Vadarassar verengte die Augen. „Wenn wir das wüssten. Wir haben
noch immer einen Magier zu suchen – und keinen Anhaltspunkt, wo er
sein könnte.“
„Korrektur, Grünhaut. DU hast keine Ahnung.“ krächzte eine Stimme
hinter Vadarassar so dicht an sein Ohr, dass er fast erschrocken wäre,
wenn er nicht genau gewusst hätte, dass sich Schurken über derartige
Reaktionen geradezu diebisch amüsieren. So zeigte er äußerlich
keinerlei Gemütsregung, drehte sich nur langsam mit dem Kopf zu der
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plötzlich aufgetauchten Schurkin und sah auf das Pergament in ihrer
Hand, während er sich im Innersten fast in die Robe gemacht hätte.
„Was soll denn das für eine Kritzelei sein? Abstrakte Kunst?“ grummelte
der Hexenmeister.
Barra grinste. „Dicht dran. Ein Lageplan, den ich von den
Allianzflitzpiepen in ihrer Festung geklaut habe. Achja – die brauchen
auch mal wieder neue Wachen. Wundert mich, dass die bei DEM Sold
überhaupt freiwillig hier sind.“ grinste Barra, auf zwei dünne
Lederbeutel deutend, in denen jeweils nur einige Silbermünzen
steckten.
Teborasque grinste breit. „Du hast früher schon immer gern lange
Finger gemacht. Nur hast du da nicht zwischen Gut und Böse
unterschieden. Stattdessen hast du....“
„Halt deinen Rand, Bruder und lern erst mal, auf dich aufzupassen.
Sonst fliegt vielleicht mal wieder ein herrenloses Schwert in deine
Richtung.“
Teborasque grummelte. Von einem ungelenkten Schwert getroffen
werden, ohne es überhaupt gesehen zu haben und ihm ausgewichen
zu sein – so etwas peinliches für einen Krieger. Er antwortete nichts,
warf seiner Schwester dafür aber einen vielsagenden, vernichtenden
Blick zu, der all seine Wut und seinen Frust spiegelte. Sie jedoch ging
nicht darauf ein, entfaltete stattdessen die Karte und zeigte dort auf
die Regionen, die bereits erkundet wurden.
Ein kurzer Disput zwischen den Vieren, dann wurden die
Zangarmarschen als das nächste Ziel vorgenommen. Laut den
Maghar, einem Orcstamm, der hier ansässig und zur Abwechslung mal
nicht böse war, gab es dort bereits zwei große Trolllager sowie eine
Siedlung des Cenarius. Beides zwar noch recht improvisiert, doch
immerhin schon relativ sicher. Jedenfalls sicher genug, als das man
von dort aus mit der Suche beginnen konnte. Sogleich beschlossen die
Vier einstimmig, am nächsten Morgen loszuziehen und Charsi, die
nervtötende Paladina, zurück zu lassen, damit sie hier im Lager von
einigen der verletzten und erfahrenen Kriegern mal das Kämpfen
erlernte. Was auf sie zukam war ganz sicher nicht ungefährlich – und
eine Belastung wie eine solche Paladina wäre nur ein Risiko für alle
gewesen.
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Die letzten Stunden war Bwalkazz langsam immer mehr zu sich
gekommen. Sein Körper gewann mit jeder Minute, die er in Freiheit
war, mehr von seiner alten Kraft zurück. Doch noch zeigte er seiner
vermeintlichen Retterin nicht, wie gut es ihm mittlerweile ging.
Stattdessen schwieg er ebenso wie sie und musterte sie, während sie
ihn auf ihrer Schulter einen langen Weg in Richtung einiger Felsen
schleppte.
Einige Totems steckten an ihrem Gürtel, verborgen unter einer Falte
ihrer Rüstung. Eine Schamanin also. Außerdem fiel ihm noch etwas auf:
Seit gut einer Stunde war sie langsamer geworden, ging nun
ungleichmäßig und schwankte stärker hin und her, als sie das vorher
getan hatte. War sie außer Atem?
Noch ehe Bwalkazz seinen Gedanken zu Ende denken konnte,
stoppte die Taurin und warf ihn recht rabiat in einen Stapel aus
Decken. Erst begriff er nicht, was das sollte, dann folgten ihm ein
Schild, der Streitkolben und einige Rüstungsteile, die nur wenige
Zentimeter neben ihm ebenfalls auf den Boden knallten.
Bwalkazz wühlte sich aus dem Stoffhaufen nach oben. Er erkannte
eine kleine Höhle, in der er nun zwischen den Waffen und mehreren
Bündeln lag und sah die Taurin in einer Ecke sitzen. Ihre rechte Hand
strich über ihr rechtes Knie, während sie leise einige Formeln flüsterte.
Der Magier brauchte keine zwei Augenblicke um darin den Grund für
das plötzliche Schwanken der Taurin zu erkennen. Mit etwas Mühe
befreite er sich aus dem Stoffberg und richtete sich auf.
„Verzeih, kann ich dir helfen, Schamanin?“ fragte er vorsichtig. Diese
Taurin hatte vor seinen Augen fünf Dämonen einfach niedergestreckt
und es hinderte sie nichts daran, ihn ebenfalls der Liste ihrer Opfer
hinzuzufügen.
Ihr Blick wanderte von ihrem Bein zu ihm. Kälte lag in selbigem, eine
Kälte, die Bwalkazz so angenehm vorkam, als wäre es seine eigene.
„Ja, du kannst die Klappe halten und mich in Ruhe lassen!“ schnaubte
sie den Magier an, den Blick im selben Moment wieder von ihm
lösend.
Oha....das würde nicht einfach werden. Sicher – hinter einer harten
Schale war normalerweise ein weicher Kern. Doch die Schale von DER
Taurin war offenbar härter als jede Plattenrüstung. Und leider hatte
Bwalkazz gerade keinen Dosenöffner parat. Seiner eh schon sehr
angeschlagenen Gesundheit zuliebe tat er also, was die Schamanin
verlangte, drehte sich auf den Rücken und schloß dann die Augen.
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Etwas Extraschlaf würde ihm sicher gut tun. Ja – die erste ruhige Nacht
seit langem. Das heißt – wenn die Schamanin nicht auf die
Wahnsinnsidee kommen sollte, ihm doch noch den Schädel zu
spalten.
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Kapitel 36 – Marsch in die Marschen
„Boah, ihr glaubt nicht, was ich da sehe, Mann.“ stutzte Teborasque,
sein Fernrohr wieder senkend. Dann blickte er zu den drei anderen
unter sich und damit am Fuße des Vorsprungs, auf dem er sich
niedergelassen hatte.
„Was siehste denn? Wieder mal was zu fressen?“ krächzte Barra, ihren
Dolch gerade aus einem der Felshetzer ziehend.
„Pilze.“ sagte Tebo kurz und knapp, dann wieder sein Fernrohr
hebend.
„Sag ich doch – denkt immer nur ans fressen. Typisch mein Bruder.“
„Ach halt doch den Rand, Mann. Komm doch hier hoch und schau
selbst!“ knurrte Teborasque seine Schwester an, die sich das nicht
nehmen ließ, ihren Dolch kurzerhand zwischen den Augen des
Felshetzers zurückließ, dann auf die Anhöhe stieg und ihrem Bruder mit
einem Griff sowie einem Ellenbogenschlag vors Kinn das Fernrohr
wegzog.
Pilze. Riesige Pilze. Und nicht nur ein paar, sondern ein ganzer Wald
voller Pilze.
„Du hast Recht, Mann. Ein Pilzwald. Interessant...“ krächzte sie, bekam
kurz darauf einen kräftigen Tritt in die Seite. Vollkommen überrascht
stürzte sie die Anhöhe runter und landete nach einigen Überschlägen
halbwegs elegant auf ihrer Seite, von der sie sich schlagartig
aufrappelte und böse nach oben starrte.
Teborasque stand noch dort oben, hielt das von ihr fallengelassene
Fernrohr wieder in seinen Händen und grinste sie an.
„Mit dem Alter verlierste aber dein Gleichgewicht, Schwesterherz, wa?
War die Lektion für euch Schurken nicht, niemals jemandem den
Rücken zuzudrehen?“ grinste er breit, verstaute dann sein Fernrohr in
einer seiner Taschen.
Knurrend wollte Barra auf ihren Bruder losgehen, wurde aber von einer
pelzigen Hand zurück gehalten.
„Immer mit der Ruhe. Denk dran – wir haben noch einen langen Weg
vor uns. Und ganz gesund ist er noch nicht.“ beschwichtigte Braunpelz
die Trollin, die erst böse zu der Taurin blickte, dann kurz blinzelte und
nickte.
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Dennoch drehte sie sich kurz zu Teborasque, hob ihre rechte Hand und
zeigte ihm die geballte Faust, woraufhin Tebo einfach nur grinste und
ihr die lange, rote Zunge rausstreckte.
Vadarassar indes grinste breit und finster, stand jedoch schon einige
Meter weiter vorn, sah über den felsigen Weg hinweg in das
kommende Tal und die dortige Siedlung. Geschwister waren etwas
schönes – vor allem ihre Zankereien. So etwas war immer zur
Unterhaltung gut. Zwar würden sie sich nicht gegenseitig umbringen
oder schwer verletzen, doch so blieb der Pepp auch über Wochen
erhalten. Erfrischend anders, als diese ruhige Harmonie, die ihm die
Füße einschlafen ließ.
„Dort unten ist eine Stadt. Und ich sehe da laufende Bäume, Tauren
und....Nachtelfen.“ grummelte Vadarassar, im Geiste schon einmal
einige Zauber bereit legend, um letztere in einem kurzen, dafür aber
umso blutigerem Intermezzo von dieser Welt zu schleudern.
„Ich spüre sie. Druiden – sie sind meinesgleichen. Angehörige des
Zirkels. Sie werden uns nichts tun.“ sagte Braunpelz sanft, ging
kurzerhand an Vadarassar vorbei und auf die Siedlung zu.
Der Hexenmeister sah der Taurin nach, blickte dann kurz zu den
beiden Trollen, die sich gegenseitig drum stritten, wer von ihnen vor
gehen sollte. Einer seiner Mundwinkel hob sich kurz, senkte sich dann
aber wieder.
„Sie werden uns also nichts tun.....schade. Vielleicht ein anderes Mal.“
grummelte er, öffnete dann seine Fäuste und folgte der Taurin.
Ein nasses Klatschen riß Bwalkazz aus seinen Träumen, ließ ihn seine
Augen schlagartig aufreißen und hell aufglühen. War er jetzt
zermanscht worden? Nein, sein Körper war noch da, schmerzte aber
nicht mehr so sehr, wie noch gestern. Der Geruch, gefolgt von seinem
Blick, zeigte ihm eine gegerbte, blutige Tierhälfte, die nun auf dem
Boden vor ihm lag. Hinter ihr stand die Taurin, ein kleines, dafür aber
rötlich schimmerndes Messer in ihrer rechten Hand haltend.
„Iß. Ich werde dich nicht weiter schleppen.“ knurrte die schwarze
Taurin, ließ sich dann selbst nieder und riß ein Stück aus dem
Fleischberg.
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Bwalkazz sah ihr einen Moment zu. Die Freundlichste war sie nicht –
und wirklich einschätzen konnte er sie auch nicht. Vielleicht war das
ganze nur ein Trick, damit sie ihn in guter Verfassung irgendwo
abliefern konnte. Doch etwas Nahrung konnte er wirklich vertragen.
Zögerlich zog er eine fleischige Rippe aus dem Brocken und nagte
daran. Dank seines schiefen Kiefers fielen ihm die meisten
Fleischbrocken daneben, doch das, was er hinunter schlang reichte,
um ihn für die nächsten Tage auf den Beinen halten zu können.
Abgesehen davon fühlte er sich hervorragend. Die Luft bebte
geradezu vor Magie, Kräfte, die er sich nicht erklären konnte,
schwängerten die Atmosphäre.
„Danke.“ murmelte Bwalkazz leise, sich noch ein Stück nehmend.
Doch die Taurin antwortete nicht, aß stattdessen noch einen Brocken.
Für einen kurzen Moment dachte Bwalkazz nach. Er war stark genug –
ein kleiner Zaubertrick sollte funktionieren, wenn er sich darauf
konzentrierte.
Mit seinen Händen formte er eine glatte Fläche, sprach die Formel, die
er in Kalimdor und speziell in Orgrimmar tausendfach am Tag hatte
sprechen müssen, um die ganzen Bettler, Wanderer, Freunde,
Bekannte und sonstige Nervensägen mit Wasser zu versorgen.
Mit einem Schlag wurde die Höhle hell erleuchtet. Schimmernd
tauchte eine große Karaffe in seinen Händen auf, füllte sich diese mit
sprudelndem, noch immer hell leuchtendem Wasser. Dann endlich ließ
das Glänzen nach und nur die Karaffe samt Inhalt stand nun auf
seinen Handflächen.
Bwalkazz nickte knapp, sah dann an seinem Zauberwerk vorbei und
die Taurin, die ihn grimmig und mit gepacktem Streitkolben anstarrte,
als wolle sie ihm in diesem Moment den Schädel spalten.
„Hier – etwas Wasser für dich. Vom vielen Fleisch bekommt man....“
begann der Magier, wurde aber unterbrochen.
„Ich habe mein eigenes Wasser. Sauf deinen magischen Müll alleine.“
knurrte sie ihn an, nahm dann wieder Platz. „Und wage es nicht, weiter
in meiner Nähe zu zaubern.“
Bwalkazz starrte verwirrt auf die Taurin. Schamanen waren starke
Kämpfer, doch sie bezogen ihre wahre Macht aus der Natur und den
Elementen. Zwar kannte er sich mit dieser Kunst nicht annähernd so
gut aus, um ihre Ursprünge und Bindungen auch nur im Ansatz zu
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verstehen, doch das wusste er. Eigentlich waren Schamanen sehr
magiebegabt. Merkwürdig.
Seiner eigenen Knochen zuliebe fragte Bwalkazz nicht nach –
zumindest jetzt noch nicht. Ihm blieb nur, sie anzublicken und die
eiskalte Schulter, die sie ihm zudrehte, zu mustern.
„Elûne erleuchte Euren Weg, Druidin. Was führt euch zu uns?“ fragte
die Nachtelfin mit melodischer Stimme die Taurin, die sich ihr gerade
höflich vorgestellt hatte, während ihre Begleiter durchweg misstrauisch
zu den Schildwachen blickten.
„Wir sind auf der Suche nach einem Freund von uns. Ein Magier der
Verlassenen. Wisst ihr etwas darüber?“ fragte Braunpelz mit
freundlicher Stimme. Sie hegte keinen Gram gegen die Nachtelfen.
Schließlich waren sie ebenso Kinder der Erdenmutter wie die Tauren,
hatten seit über Zehntausend Jahren einen Bund, den Lehren der
Erdenmutter und dem Waldgeist Cenarius zu folgen. Dieser war zwar in
einer Schlacht gefallen, doch seine Lehren existierten unter den
Druiden noch immer, wurden von Generation zu Generation
weitergegeben. Und mit ihnen der Respekt vor allem Lebenden. Ein
Umstand, den sich Braunpelz gern für jedes Wesen wünschte.
Die Nachtelfe legte ihre glatte Stirn in flache, kaum sichtbare Falten,
strich sich durch ihr dunkellilanes Haar, dass in einem fein gewobenem
Zopf ihren gesamten, schmalen Körper entlang bis fast zum Boden
reichte. Dann jedoch schüttelte sie den Kopf.
„Leider nein. Bisher sind noch nicht viele Besucher in unser Lager
gekommen. Lediglich zwei Verlassene – eine Priesterin und ein Krieger
– sind vor einigen Tagen hier durch gekommen.“
Braunpelz nickte knapp. Dann drehte sie sich um, wollte zu ihren
Freunden zurück gehen, die in einigen Metern Entfernung bei einer
Taurenwache standen und den Blick auf drei Menschenkrieger
gerichtet hatten, deren Schwerter mehr verrieten als tausend Worte:
Diese drei dort würden liebend gern einige Köpfe zu ihrer Sammlung
hinzufügen.
Noch im Gehen hielt die Nachtelfe ihre Kollegin zurück. „Wartet –
versucht es einmal in der Siedlung Zabra’Jin im Westen. Sie wird von
den Trollen gehalten. Vielleicht haben sie etwas gesehen.“
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Braunpelz deutete eine kleine Verbeugung an. „Das werden wir
machen. Habt Dank – und möge die Erdenmutter euch beschützen.“
Die Nachtelfe lächelte, hob ihre Hand und sprach ihren Segen über
ihre Seelenverwandte. Dann erst kehrte Braunpelz zu ihren drei
Freunden zurück.
„Wir müssen nach Westen.“ sagte Braunpelz, noch während sie auf
ihre Freunde zu ging. Die hatten derweil ihre Waffen gezogen, standen
kampfbereit da und warteten nur darauf, dass die Menschenkrieger
auf sie zu stürmten. Das plötzliche Hinzugesellen einer Druidin ließ sie
jedoch erstarren. So schnell sie konnten verstauten die Krieger wieder
ihre Waffen und verschwanden in einem der Gebäude.
Vadarassar sah den Kriegern traurig hinterher. Schade – das hätte
spaßig werden können. Nur Teborasque grinste.
„Hey Mann, das hast du aber verdammt gut gemacht. Ähh...nur wie?“
Braunpelz sah ihn fragend an, dann zu der Stelle, wo bis vor wenigen
Sekunden noch die kampfbereiten Krieger gestanden hatten und
dann wieder zu den dreien. Verwundert zuckte sie mit den Schultern.
Sie hatte ja auch nicht wissen können, dass diese Krieger sie für eine
Wache gehalten hatten. So friedfertig der Zirkel auch war –
Drohungen und Angriffe wurden innerhalb des Einflussbereiches nicht
geduldet. Wer es trotzdem wagte, wurde entwaffnet und auf die
Unsanfteste aller Arten aus der Siedlung herausgeworfen – blaue
Flecken, ausgeschlagene Zähne und gebrochene Nase inklusive.
Anstatt sich noch weiter über derlei Dosenfutter Gedanken zu
machen, brachen die vier schließlich in Richtung Westen auf. Vielleicht
wussten die Trolle hier ja etwas.
„Steh auf! Wir gehen los!“ schnaubte die Taurin, sich erhebend und
dabei ihre Rüstung wieder vollends anlegend. Nur ihren Helm setzte sie
noch nicht auf, ließ ihn unter ihrem rechten Arm gesteckt und
beobachtete dann den Magier, wie er sich auf die Beine stemmte.
Dieser Untote würde langsam sein – langsamer, als sie es gewohnt war.
Nicht einmal ein halber Tag war vergangen, seit sie ihn aus den
Fängen dieser Dämonen befreit und damit vor dem sicheren,
qualvollen Tod bewahrt hatte, und schon ging er ihr auf die Nerven. Er
würde sie aufhalten, sie ausbremsen und damit zu einer
hervorragenden Beute für allerhand Gesindel der Legion machen. Bis
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Area 52 waren es so schon zwei Tagesmärsche – mit einem
langsamen, schwachen Magier an ihrer Seite würden daraus sicher
locker drei oder vier werden.
Sie schnaubte erneut, packte den Untoten dann an einem Arm und
zog ihn so kräftig voran, dass seine Schulter knackte.
„Wieso hast du es so eilig?“ brummte der Magier, dessen Kräfte nicht
einmal ansatzweise zurückgekehrt waren. Noch immer fühlte er sich
matt und wäre am liebsten in eine Gruft geklettert, um dort eine
ganze Woche über zu schlafen. Doch die Taurin gönnte ihm keine
Ruhe, spornte ihn stattdessen an, sich zu bewegen.
„Ich musste eine der Herrinnen des Invasionspunktes erschlagen, um
dich Stück Knochendreck zu retten. Jetzt werden sie hinter uns her
sein. Und weitaus stärker als die letzten. Jetzt beweg dich, sonst werfe
ich dich diesen Kerlen zum Fraß vor.“ knurrte sie, verpasste dem
Untoten einen weiteren Schlag, auf das er sich schneller bewegen
möge.
Bwalkazz stolperte nach vorn, wäre fast gestürzt, fing sie erst in
allerletzter Sekunde. Dann ging er so schnell er konnte. Doch das war
wiederum nicht schnell genug – auf einen Schritt der Taurin brauchte
er vier Schritte, um überhaupt mithalten zu können. Schon nach einer
halben Stunde strammen Fußmarsches hatten ihn seine Kräfte so weit
verlassen, dass er sich nur noch mit Mühe auf den Beinen halten
konnte.
Die Taurin merkte das erst, als sie schon einige Dutzend Schritte von
ihm entfernt war, drehte sich dann um und ging zu ihm zurück.
„Was ist denn jetzt schon wieder?!“ schnaubte sie genervt.
„Ich....kann nicht...weiter. Ich bin....noch zu....schwach.“ seufzte
Bwalkazz atemlos, sank halb auf den Boden.
„Entweder du läufst weiter oder ich lasse dich zurück. Dann kann sich
die Legion mit dir beschäftigen.“ sagte sie unterkühlt, auf den Magier
herab sehend.
„Und wenn....du mich wieder...trägst?“ fragte der Magier, den Blick zu
der schwarzen Taurin hinauf richtend. Die starrte ihn daraufhin mit
einem Blick an, der ihm das Herz in der Brust hätte zerspringen lassen,
wenn es denn überhaupt noch schlagen würde. Zu seinem Glück
besaß Bwalkazz sein Herz nicht mehr in seinem Leib, hatte es, wie viele
seiner anderen Organe feinsäuberlich in einem Glas Alkohol in seiner
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Gruft zurück gelassen. Brauchen tat er sie schließlich nicht mehr. Doch
auch ohne ein funktionierendes Herz reichte der Blick, um ihm einen
heißen Schauer über den Rücken wandern zu lassen.
„Ich werde dich nicht wieder tragen. Und jetzt beweg dich.“
schnaubte die Taurin erneut, drehte sich dann von ihm weg, um
demonstrativ weiter zu gehen.
„Dein Knie, eh?“ seufzte Bwalkazz hervor.
Die Taurin erstarrte in der Bewegung, blickte knapp und mit den
Augenwinkeln über ihre Schultern.
„Du kannst mich....nicht tragen, weil dein rechtes....“ begann Bwalkazz
und spürte kurz darauf, wie ein Streitkolben nur einen halben
Zentimeter vor seiner Nase zum Stehen kam. Der Windzug jedoch traf
ihn, wirbelte die wild umherstehenden Haare durcheinander und
hätte ihm glatt das Herz in die Hose rutschen lassen, wenn er....na
ja....wie eben schon gesagt.
„Sprich den Satz weiter und ich erlöse dich von deinen Qualen. Und
jetzt Bewegung.“
Bwalkazz schluckte. Dann nahm er all seine Kraft zusammen, hielt sich
an dem bereitwillig vor ihm hängenden Streitkolben fest und zog sich
zurück nach oben. Mit dieser Schamanin war nicht zu scherzen. Ein
falsches Wort reichte und sein Schicksal war besiegelt. Und für einen
Augenblick wünschte er sich wieder zurück in die Hände seiner
Häscher. Dort hatte er wenigstens gewusst, woran er gewesen war.
Jetzt jedoch war es gänzlich ungewiss.
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Kapitel 37 – Von Pilzen und Sporen
Die Luft waberte vor lauter Sporen, ein intensiver Geruch von Wasser,
Moder, Schimmel, vielleicht auch Fäulnis schwang umher, benebelte
die Sinne all jener, die sich allein auf ihren Geruchsinn verlassen
wollten. Eines war sicher – die Zangarmarschen waren ein Ort, der in
seiner Natürlichkeit kaum zu übertreffen war, ein krasser Gegensatz zur
Höllenfeuerhalbinsel, die sie vorher erst gesehen und daher vermutet
hatten, dass die gesamte Welt so trostlos aussehen würde.
Braunpelz stand etwas abseits des Weges im Schlamm, bückte sich
und begutachtete eines der hiesigen Krautgewächse. Mit einer
Vorsicht, die man den großen, behäbig wirkenden Tauren niemals
zugetraut hätte, strich sie mit ihren Fingern über die einzelnen Blätter
der Pflanze. Deutlich fühlte sie die magischen Kräfte in dem Gewächs,
eine Flammengewalt, die nicht erst zum Trank gebraut, sondern direkt
absorbiert werden konnte. Leise murmelte sie einige Worte des Dankes
an den Pilzwald, zog dann eine kleine Sichel hervor und trennte das
Kraut kurz über der Wurzel ab. Noch im Aufrichten steckte sie ihre
Sichel wieder weg, griff in einen ihrer Beutel und ließ ein feines Pulver
auf die nun abgeschnittenen Wurzeln rieseln, auf das sie neue Kraft
erhalten und ihre Blütenpracht ein weiteres Mal wachsen lassen
würden.
Das Kraut in ihrer Hand drehte sie sich um, schritt durch den
morastigen Boden langsam zurück auf den Weg, auf dem die drei
bereits warteten. Ungewöhnlich still waren sie gewesen, während
Braunpelz sich mit ihrem Kraut beschäftigte. Besonders die Trolle
blickten mit einem zufriedenen Lächeln drein, als hätten sie beide
gerade ein Liebesspielchen hinter sich....oder wären gerade noch in
selbiges vertieft.
„Eine Flammenkappe. Die sollte für dich gute Dienste leisten.“ sagte
Braunpelz, reichte das frisch geschnittene Kraut an den Hexenmeister
weiter, der seinerseits etwas fragend auf die Taurin blickte.
„Und was soll ich damit machen?“ grummelte er mit seiner bekannt
dunklen Stimme.
„Essen.“ war das einzige Wort, das die lächelnde Taurin sagte.
Vadarassar starrte sie an, versuchte in ihrem Lächeln irgendwo den
Scherz zu finden. Doch ihre Augen glänzten mit einer Freundlichkeit
und Verbindlichkeit, dass er nichts dergleichen darin erkennen konnte.
Es war ihr ernst.
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Zögerlich zog er den Mundschutz seiner Schädelkappe herunter,
zerknüllte das Kraut in seiner Hand und schob es schließlich in seinen
Mund. Hungrig war er zwar, hätte jetzt am liebsten einen Eberbraten
verputzt, doch stattdessen bekam er nur dieses bitter schmeckende
Kraut, dass in seinem Mund ein kleines Feuerwerk veranstaltete, ehe er
es runterschluckte.
Gerade in diesem Moment hatte er das Gefühl, wie ein Drache Feuer
speien zu müssen, hielt sich schlagartig eine Hand vor den Mund.
Beinahe hätte er sich verbrannt, fühlte er doch mit einem Schlag die
Hitze, die sich seiner Handflächen bemächtigte. Eine flammende
Energie, heiss und aus dem Innersten von ihm stammend, begann in
ihm hoch zu kochen.
Brennen....irgendwas oder irgendwer musste brennen. Nur....ahh....
In diesem Moment sah Vadarassar eine übergroße Mücke, die nur
wenige Schritt von den vieren entfernt entlang flog und sie wohl noch
nicht bemerkt hatte. Hätte sie das, dann wäre sie mit Sicherheit auf sie
zu geflogen, um sie anzugreifen. Eben genau so, wie es die letzten vier
Dutzend von ihrer Art gemacht hatten. Doch diesmal würde er ihr
keine Chance lassen, in die Fußstapfen ihrer Vorgänger zu treten....so
diese Dinger überhaupt irgendwann außer zu ihrem Tod Fußstapfen
ließen.
Innerlich brannte Vadarassar nun, ließ das Feuer noch weiter lodern,
wob einen kräftigen Flammenspruch. Wie in Trance griff er in eine
kleine Kernledertasche, öffnete ihren Verschluß und ließ das gequälte
Flüstern von Dutzenden Stimmen heraus quillen. Blindlings griff er einen
der vielen Splitter, verschloß dann die Tasche und brachte die
Stimmen damit wieder zum Verstummen.
Den Splitter auf der Handfläche liegend wuchs der gewobene Zauber
um den Splitter herum, verschlang diesen gänzlich, nahm ihn in sich
auf. Ein mächtiger Feuerball, zum einen Teil in dieser, der physischen
Welt, zum anderen in der astralen, in der die Seelen daheim waren,
schwebte nun über der Hand des Hexenmeisters, die ebenfalls rot
glühte und die Hitze des Feuerballs noch weiter anfachte. Dann flog
der Ball los.
Rasend schnell schoß das flammende Konstrukt aus Seele und Feuer
auf das Insekt zu, ließ eine glimmende Spur unter sich zurück, bis es sein
Ziel traf.
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Ein unnatürlicher Schrei entglitt der Riesenmücke, deren Körper von
der Aufschlagstelle aus nach allen Seiten hin von einer
erbarmungslosen Flamme aufgefressen wurde. Der mittlere Bereich
ihres Körpers begann bereits als Asche zu Boden zu rieseln, während
der Kopf noch intakt und unverbrannt ungläubig nach dem Ursprung
dieser unendlichen Schmerzen suchte, dann den Hexenmeister fixierte
und ihn als Attentäter begriff. Dann endlich verschlangen die
Flammen auch den Kopf der Mücke, verwandelten ihn ebenfalls zu
Asche, die langsam hinab in das Wasser rieselte und dort von
Strömung und Wind fort getrieben wurde.
Vadarassar nickte zufrieden und grinste finster.
„Interessant.“ war das einzige Wort, das die Kraft dieses Krautes
beschreiben konnte.
„Barbecue, Mann!“ jubelte Teborasque, noch immer breit grinsend.
Dann griff er nach den Händen seiner älteren Schwester und tanzte
mit ihr Arm in Arm. Sie grinste ebenfalls, stimmte in den Tanz mit ein und
lachte dabei kehlig.
Vadarassar blickte aus den Augenwinkeln zu den beiden, die sich bis
zum Lager die ganze Zeit über gezofft hatten und nun wirkten, als
wären sie kleine Kinder, die feierten. Was war nur mit ihnen....
„Die Sporen.“ meinte Braunpelz mit einem Lächeln auf den Lippen.
„Was soll damit sein?“ brummte Vadarassar zurück?
Anstatt es direkt und einfach zu sagen, hob Braunpelz ihre Hand und
deutete auf einen der großen Pilze neben ihnen. Groß war gar kein
Ausdruck – es gab in Azeroth nur wenige Bäume (vom Weltenbaum
einmal abgesehen), die sich in Sachen Größe mit diesem
Riesenchampignon hätten messen können.
„Die Sporen dieser Pilze dürften ziemlich....nun...berauschend wirken.
Jedenfalls auf einige.“
„Besonders Trolle, was?“
„Ganz genau. Deswegen haben die Trolle sicher auch ihr Lager
inmitten der Pilze aufgeschlagen.“
Vadarassar schüttelte den Kopf, ging dann weiter Richtung Westen.
„Diese Dauerjunkies.“ brummte er, dem kleinen Holzplankenpfad
weiter folgend.
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Obwohl man über dem Himmel von Nethersturm weder Sonne noch
so etwas wie einen Mond erkennen konnte, wurde es abends merklich
dunkler. Bwalkazz bemerkte dies deutlich, empfand es aber nicht als
störend. Seine Augen waren mit seiner neuen Gestalt als Untoter weit
besser geworden, als sie es zu seinen Lebzeiten jemals gewesen
waren. Dank ihnen sah er, wie alle Untoten, sogar in pechschwarzer
Dunkelheit so gut wie an einem sonnigen Frühlingsmorgen. Die Taurin
neben ihm indes hatte schon mehr Probleme mit der Dunkelheit, ließ
sich dies aber kaum anmerken. Bwalkazz bemerkte ihre Kurzsichtigkeit
im Dunkeln erst, als sie schnurstracks auf einen größeren Felsen zu ging,
keine Anstalten machte, um auszuweichen und mit einem Huf glatt
davor knallte. Ärgerliche, nicht jugendfreie Flüche verließen das
Mundwerk der schwarzen Taurin, ehe sie sich einen Weg um den Fels
herum bahnte und so ihren Weg fortsetzte.
„Ich kann uns Licht machen, wenn du dann besser siehst.“ bot
Bwalkazz an, kassierte daraufhin nur ein wütendes Schnauben.
„Red nicht, Knochensack. Das wird gesehen.“ schnaubte sie ihn an.
„Und ein Sichtzauber? Nur eine Formel von mir und du kannst im
Dunkeln so gut sehen wie ich. Es wäre....“
Weiter kam er nicht, denn da hatte ihn schon ein kräftiger Griff am
Kragen gepackt, einen Meter hoch gehoben und sein Gesicht kräftig
vor das Gesicht der schwarzen Taurin gepresst. Ihr Versuch, ihre Augen
böse blitzen zu lassen, scheiterte an der Dunkelheit, die sie fast
verschlang.
„Wag es, mir irgendwas magisches aufs Fell zu drücken und ich mach
dir einen Knoten in deine Arme! Mit Magie will ich nichts zu tun haben.
GAR NICHTS. Verstanden?!“ fuhr sie ihn an, ließ ihn schlagartig wieder
fallen.
„Und so was ist Schamane. Erdmagier – Vebundener der magischen
Kräfte von allem Lebenden. Du bist doch selbst von Magie
durchströmt, oder....“ platzte es aus Bwalkazz heraus. Offenbar ein
Fehler, denn erneut konnte er seinen Satz nicht zu Ende bringen,
wurde mittendrin gepackt, diesmal nicht am Kragen, dafür aber direkt
an seinem Genick.
„Ich bin NICHT von Magie durchströmt! Meine Kraft kommt von MIR
und von keinem mystischen Sonstwas, KLAR?“
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„Irrrggghhh....“ röchelte Bwalkazz hervor, deutete mit zittrigen Fingern
auf die Totems an ihrem Gürtel. Ihr Blick ging kurz auf selbige, dann
presste sie sein Gesicht wieder kräftig gegen ihres.
„Wenn du nicht willst, das ich dir eines nach dem anderen in deinen
verschimmelten Hintern schiebe, dann hältst du den Rand und
behauptest nie wieder, ich würde irgendwie diesen Zauberkrempel
benutzen. Und jetzt beweg dich – damit meine ich deine Beine, nicht
dein vorlautes Mundwerk!“ knurrte sie, schleuderte ihn kurzerhand
einige Meter vor sich.
Dankbar, dass hier keine weiteren Felsen, sondern in einiger Entfernung
nur ein kleiner Abhang waren, krachte Bwalkazz auf den erdigen
Boden, spuckte das klebrige Erdreich aus seinem Mund und sah zurück
zu der Taurin, die ihren Weg fortsetzte – und geradewegs auf den
Abhang zu.
„Geh nicht weiter, dort ist...“ würgte er zwischen der ganzen Erde
hervor, wurde aber von einem Brüllen unterbrochen.
„Wenn du deine Klappe nicht geschlossen hältst, reiße ich dir deinen
Kiefer komplett ab. Dann darfst du nur noch gurgeln!“ knurrte sie
zurück, ging unbeeindruckt weiter.
Bwalkazz stand auf, wollte gerade zu ihr und sie davon abhalten,
weiter zu laufen, stockte dann aber und blickte kurz den Abhang
runter.
Drei Meter. Und unten keine Felsen. Naja – wenn sie meinte. Sonderlich
schwer würde sie sich schon nicht verletzen. Und wenn doch – ihr Bier,
nicht seins.
Er hatte diesen Gedanken gerade zu Ende gedacht, als der rechte
Huf der Taurin schon ins Leere trat. Jetzt begriff sie die Warnung des
Magiers, ruderte wild mit den Armen, fand aber ihr Gleichgewicht
nicht zurück und stürzte kurzerhand wie eine Kugel den kleinen
Abhang herunter, um dort laut krachend und polternd liegen zu
bleiben. Bwalkazz indes rutschte seinerseits vorsichtig die Klippe runter
und ging dann auf sie zu.
„Du scheinst die gleiche Vorliebe für Erde zu haben wie ich.“ sagte er,
neben der dort liegenden Taurin stehend und grinsend.
Glücklicherweise konnte sie in dieser Dunkelheit sein Grinsen nicht
sehen – sonst hätte sie ihm wohl die letzten schwarzen Zähne aus
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seinem schiefen Kiefer in Hofzahnarztmanier entfernt – nämlich mit
ihrem Streitkolben.
Sie antwortete nicht, grummelte dafür nur. Ein Blick in ihre Augen
zeigte mehrere entgleiste Gesichtszüge. Nicht unbedingt beruhigend.
Rasch glitt sein Blick über ihren Körper. Sie war dank der schweren
Rüstung gut gepolstert gelandet – gebrochen oder irgendwie
aufgeschnitten war nichts. Nur einige blaue Flecken, die man unter
ihrem schwarzen Fell eh nicht sah, würde sie als Erinnerung behalten.
Abgesehen davon waren Tauren ja als unverwüstlich bekannt – so ein
kleiner Sturz dürfte ihr also nichts ausgemacht haben. Fordernd stellte
er sich also vor sie und sank auf ein Knie, um ihr in die Augen zu sehen.
Auf seiner Handfläche bildete sich eine kleine Flamme, die ein fahles
Licht über die beiden warf.
„Nicht einschlafen, schwarze. Ich denke wir müssen weiter.“ imitierte
Bwalkazz ihre Stimme und provozierte sie damit. Schlagartig griff eine
Hand nach ihm, quetschte die Handfläche mit der Flamme
kurzerhand aus und ließ die Dunkelheit zurück kehren.
„Das war Absicht von dir. Gib es zu, du Klappergestell.“ grummelte die
schwarze Taurin.
„Ich hatte dich gewarnt, nicht weiter zu gehen. Aber du....“
„Du hast gar nichts.“ fauchte sie, sich langsam aufrichtend. Mühsam
stand sie auf, zuckte dann aber zusammen und sank schlagartig
wieder in eine sitzende Position, ihre Hand von Bwalkazz wegziehend
und schnell auf ihr rechtes Knie drückend. Erneut folgten nicht
jugendfreie Flüche aller Sprachen, ehe sie den Magier mit einem
bösen Blick anstarrte.
„Das ist der Dank von dir, das ich dich aus den Fängen dieser
Drecksdämonen gerettet habe. Du verwestes Stück Altfleisch.“
Bwalkazz zuckte nur mit den Schultern. „Gesegnete der Geister haben
normalerweise heilende Kräfte. Wo ist also dein Problem?“ meinte er
kühl.
Erneut hörte er ein Schnauben, während die Taurin wieder
aufzustehen versuchte. Diesmal gelang es ihr, auch wenn sie ihren
rechten Huf nicht wirklich auf dem Boden aufsetzte.
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„Ich habe es dir schon mal gesagt. Oder ist dein Hirn schon verrottet?
Ich bin NICHT gesegnet.“
„Das kannst du einem Gnom erzählen. Ich habe doch Augen im Kopf
und mein Schädel ist nicht leer.“
Die Taurin knurrte, wollte sich den Magier wieder schnappen, um ihn
kräftig durchzuschütteln. Doch dieser befand sich gerade so aus ihrer
Griffweite. Und ihr Knie, das vor Pein brüllte, sie vor jeglicher plötzlichen
Warnung böse warnte, hinderte sie daran, dies rasch genug zu
ändern. Stattdessen hob sie ihre Faust, als wolle sie ihm eine kräftige
Kopfnuss verpassen. Gerade wollte sie wieder grimmig losfluchen, als
sie ein Geräusch hinter sich hörte.
Klingen. Dutzende, hunderte von Klingen.
Die Legion. Diesmal nicht nur zwei oder drei, sondern ein gesamtes
Lager, um die Häscher ihrer Peinigerin zu erlegen, sie damit zu rächen.
„Jetzt sind wir beide dem Tode geweiht. Dank dir, du dreckiges Stück
Altfleisch.“ zischte die Taurin, nun doch auf den Magier zu humpelnd,
der plötzlich ihre Handgelenke ergriff.
„Halt die Klappe und lass mich zur Abwechslung etwas machen.“
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Kapitel 38 – Im Kifferhimmel
Wut kochte in den Soldaten der Brennenden Legion. Ein feiger Trupp
Attentäter dieser verdammten Außenweltler hatte es gewagt, ihre
Herrin brutal zu ermorden. Zwar würde sie ersetzt werden, wie schon
viele Male vorher, doch die unbändige Wut über die Dreistigkeit und
den schlagartigen Verlust feuerte die Teufelswachen,
Verdammniswachen und Höllenbestien, die den Stoßtrupp bildeten,
an, ihre Klingen tief in die Körper der Feinde zu schlagen. Zorn brannte
in ihnen, ein Zorn, der auf die zwei niedergehen sollte wie der
Schmiedehammer auf ein Stück glühenden Stahl in der
Teufelsschmiede.
Gerade eben hatte eine der am Himmel fliegenden
Verdammniswachen ein Feuer gesehen. Sicher ein Lager, in dem sich
die beiden von ihrem Marsch ausruhen wollten. Das hatte dem Trupp
die Richtung gewiesen und sie neuerlich motiviert. Mit der Gewissheit,
ihrem Ziel näher zu sein, als sie dachten, stürmten sie mit erneuerter
Kraft voran. Endlich, nach einem Tag und sogar zwei Nächten würden
sie ihre Beute bekommen.
Brüllend stürmten die Teufelswachen voran, die Höllenbestien dicht
hinter und die Verdammniswachen über ihnen. Ein kleiner Abhang,
kein Hindernis für die tobenden Massen der Legion. Schnell war der
Abhang genommen und der Ort gefunden, an dem das Feuer
gebrannt haben musste. Tatsächlich fanden sie etwas verkohltes Holz,
jedoch keinen der beiden Attentäter, die ihnen beschrieben worden
waren. An einem kleinen grünen Fleck lagen zwei Schafe im Schatten
eines Vorsprungs, der über den Hang ragte. Doch von Außenwäldlern
keine Spur.
„Sie sind sicher in diese Richtung – VORWÄRTS!!!“ brüllte eine der
Verdammniswachen finster, feuerte die Meute aus insgesamt fünfzig
Dämonen an, die daraufhin wie eine riesige, unkontrollierte Welle
voran preschte. Das Schauspiel der wutentbrannt vorbei rasenden
Dämonen dauerte nur zwei Minuten, dann hörte die Erde auf zu
beben und sie verschwanden hinter einem weiteren Abhang, um
weitere fünf Minuten später gänzlich der Ruhe der Nacht zu weichen.
Mit einem plötzlichen Ploppen löste sich eines der Schafe in eine
Rauchwolke auf, aus der Bwalkazz schritt. Ein zufriedenes Grinsen lag
auf seinen verschrumpelten Lippen, ließ den schief hängenden Kiefer
noch etwas krummer als sonst wirken.
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„Es hat funktioniert. Sogar besser, als ich gedacht hätte.“ sagte er zu
dem anderen Schaf, das sich in diesem Moment ebenfalls in eine
Rauchwolke verwandelte, aus der kurz darauf schwarzes Fell und
damit die Taurin auftauchte. Eine Hand schoß aus der Wolke und
packte ihn am Kragen, zog ihn an die Schamanin heran, die nur auf
einem Bein stand, das rechte Bein leicht angewinkelt knapp über dem
Boden hielt.
„Wenn du das noch EINMAL machst, dann verwandle ich dich auch in
etwas. Und dann unwiderruflich.“ knurrte sie ihn an.
Bwalkazz löste sich mit ungewohnter Leichtigkeit aus ihrem Griff, ging
einen Schritt zurück und strich seine gänzlich zerrissene, verdreckte und
von Löchern durchzogene Robe glatt.
„Als Schaf hast du mir besser gefallen.“ meinte er mit einem leichten
Grinsen, ging dann an ihre rechte Seite und stellte sich neben ihr
lädiertes Knie. „Und jetzt halt mal still.“
Die Taurin beäugte ihn genau, wollte gerade wieder nach ihm greifen,
als vor ihr schon Sterne vor lauter Schmerzen explodierten. Die Hände
des Magiers hatten ihr Knie gepackt und drückten so kräftig zu, dass
sie meinte, jeden Moment das Bewusstsein zu verlieren. Wie durch
Watte gefiltert hörte sie die Stimme des Magiers, der sie zu beruhigen
versuchte, um so offenbar seine eigene, verschrumpelte Haut zu
retten.
Dann verschwanden die Schmerzen mit einem Mal und ihr Blick wurde
wieder klar. Sie wartete keine Sekunde, griff den Magier und packte
ihn am Genick, um ihn kurzerhand vor sich zu heben und halb zu
erwürgen.
„Was sollte der Mist?“ knurrte sie ihn an, ging unbewusst einige Schritte
nach vorn. Erst dann bemerkte sie es – ihr Bein trug ihr Gewicht, ohne
sonderlich große Schmerzen zu verursachen.
Ein Trick. Eindeutig. Sicher hatte dieser Kerl sie irgendwie betäubt oder
sonst was gemacht. Dafür waren die Untoten ja bekannt. Vielleicht
würde sie jetzt innerlich aufgefressen. Noch immer voller Misstrauen
hob sie ihn noch ein weiteres Stück höher. „Jetzt rede schon!“
schnaubte sie wieder.
„Dsss grrrt schlllllchhhhh....“ würgte der Magier hervor, unfähig, ein
Wort durch ihren festen Griff hindurch zu würgen. In solchen
Momenten dankte er den Schöpfern dieser Pest, die ihn infiziert hatte,
dass er nicht mehr zu atmen brauchte. Ansonsten wäre er sicher nun
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schon zum dritten oder vierten Mal von dieser schwarzen Taurin
erdrosselt worden. So hinterließen ihre Strangulierungsversuche nur
hässliche Spuren auf seinem Hals, jedoch nicht viel mehr.
Endlich bemerkte sie, dass sie ihren Griff vielleicht erst lockern sollte,
um eine Antwort zu erhalten. Kaum hatte sie diesen Gedanken zu
Ende gedacht, tat sie es auch schon, woraufhin der Magier auch eine
verständliche Antwort lieferte.
„Magie...stoff...bandage. Hilft....etwas....“ würgte er hervor, wurde
dann schlagartig auf den Boden fallen gelassen. Das unangenehme
Gefühl einer weiteren Würgemarke um seinen Hals bildete sich und
wieder wurde seine Robe um eine Schmutzflecken bereichert.
Bwalkazz seufzte finster.
„Reicht dir das jetzt langsam oder willst du mir vorher noch komplett
den Kopf abreißen?“ brummte er, seinen Hals mit seinen knochigen
Fingern abtastend. Glücklicherweise hielt sein Hals noch – seinen Kopf
würde er also so schnell nicht verlieren. Wäre ja schließlich ein nicht zu
verkennender Schönheitsmakel gewesen.
Anstatt noch ein Wort zu sagen hob die Taurin nur die Nase und ging
leicht humpelnd weiter gen Süden. Das sie in der Dunkelheit mit einem
Male deutlich besser sehen konnte irritierte sie zwar, doch kümmerte
sie das nicht weiter. Der Magier war nun vorerst genug gewürgt
worden für diese Nacht. Wenn er wirklich drauf bestand, dann würde
sie eben morgen weitermachen. So beließ sie es bei einem genervten
Grummeln, machte sich auf, Area 52 zu finden.
„Krasses Ding, Mann. Nur wieso verfolgt es uns?“ fragte Teborasque
mitten im Rennen, sah zu seiner Schwester, die neben ihm her lief.
„Wenn ich das mal wüsste, Mann. Hab es doch gar nich beklaut. Das
hat ja nichma Taschen!“ entrüstete sie sich, ihrerseits ebenfalls
rennend. Hinter den beiden Trollen und mit etwas Abstand rannten
auch Braunpelz und mit noch etwas größerem Abstand auch
Vadarassar wie von einer dieser Riesenmücken gestochen über den
hölzernen Weg. Dicht hinter ihnen fauchte und knurrte eine Gestalt,
die sie allerhöchstens einmal in einem Buch gesehen haben könnten.
Drei spindeldürre Beine, deren blattförmige Füße sogar über die
Wasseroberfläche laufen konnten, gefolgt von zwei Tentakeln, die nur
zu gern nach Beute langen wollten und ein großer, hutförmiger Kopf,
an dessen Seiten giftig gelbe Augen die vier fokussierten und als Beute
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identifiziert hatten. Ein Fennschreiter...und dieses Vieh war ganz und
gar nicht gut drauf.
„Friss mir meine Robe an und ich zünd dich an, du....Mistvieh.“ japste
Vadarassar, seine Beine schon nicht mehr spürend. Sicher – ein paar
Zauber oder Flüche hätten dem Ding den Gar ausmachen können.
Doch was wenn nicht? Und abgesehen davon: Bis er den ersten
Zauber beendet hatte, wäre er sicher schon mit seinem Oberkörper im
Magen dieses riesigen Dinges gelandet. Naja, vielleicht hätte
Braunpelz mit ihrer bärigen Erscheinung etwas daran ändern können,
doch die rannte vor ihm her und stieß mit jedem Schritt ein lautes
„Igittigittigitt!“ aus, floh wohl eher aus Ekel denn Angst vor diesem
riesigen Monstrum.
Erst als sie die Wachposten von Zabra’Jin passierten, verminderten sie
ihr Tempo ein wenig. Dennoch liefen sie weiter, stürmten bis in das
Gasthaus hinein und kippten dort, einer nach dem anderen, auf dem
Teppich kurzerhand um, sackten müde und gänzlich erledigt
zusammen.
„Willkommen, Mann. Wieso so verspannt? Macht euch doch locker,
Mann. Is doch alles nicht so schlimm.“ beruhigte sie der Trollgastwirt,
lächelte die Vier freundlich an. Und tatsächlich hörten die Vier, wie
draußen eine ganze Bande von Wachen sich um diesen
wildgewordenen Fennschreiter kümmerte und ihn feinsäuberlich
filettierte. Heute Abend würde es Schreitereintopf geben – eine
Vorstellung, die Vadarassar schon jetzt den Magen herumdrehte. Er
war es auch, der sich zuerst wieder aufrappelte. Was wohl auch damit
zu tun hatte, dass er auf dem Körperstapel, den sie auf dem Boden
gebildet hatten, ganz oben lag. Mit einem mühevoll finsteren Blick sah
er den bis über beide Ohren grinsenden Trollgastwirt an, der einen
großen Pilz hinter seinem Rücken hervor holte, einige der Sporen
herauspflückte und in eine Pfeife stopfte.
„Wir...suchen einen Freund von uns. Einen Untoten.“ groll der
Hexenmeister den Gastwirt an, der es sich nicht nehmen ließ, sich
seine Pfeife anzuzünden und zuerst schöne blaurote Rauchwolken in
Richtung der Gruppe zu pusten. Dann wurde, obwohl Vadarassar es
nicht hätte für möglich halten können, das Grinsen des Trolls noch
breiter.
„Hier fliegt viel rum, Mann. Tauren, Trolle, Orcs – manchmal sogar
Gnome. Sogar nen Untoter, ja.“ stammelte der Troll mit einem Blick,
der nicht zu beschreiben war. „Wenn ihr genaueres wissen wollt, müsst
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ihr zur krassen Stadt, Mann. Südöstlich, in den Wäldern von Terrokar.
Hab hier nen Schreiben und ne Karte, Mann. Müsst ihr da hin bringen.“
Vadarassar starrte den Gastwirt verklärt an.
Wieder da raus? Wieder durch diese Marschen? Wieder an so einem
Schreiter vorbei? Hatte der Troll da sein ganzes Hirn zu Sporen gekifft?
„Du willst uns sagen wir sollen noch einmal quer durch diesen Sumpf
rennen?“ groll er, ignorierte die beiden Trolle unter sich, die den Rauch
des Gastwirtes genüsslich einsogen und deren Blicke sich immer mehr
dem des Gastwirtes anzunähern begannen.
„Nee, Mann. Fragt draußen meinen Kollegen, Mann. Der gibt euch
Windreiter. Die bringen euch in die total krasse Stadt, Mann. Geht wie
im Flug, richtig angenehm, Mann.“ säuselte der Troll, erneut an seiner
Pfeife ziehend.
Vadarassar verdrehte die Augen, half dann Braunpelz auf und riß dem
Gastwirt das Schreiben aus der Hand, das er locker zwischen zwei
Fingern in der Luft hielt und es wie ein Taschentuch zum Abschied
wedelte.
„Dann kommt – gehen wir.“ groll der Orc, wandte sich zum Ausgang
und war schon auf halbem Weg, als er sah, wie Braunpelz recht hilflos
auf Tebo und Barra deutete, die sich zwar aufgerappelt hatten, nun
aber neben dem Gastwirt standen und im Wechsel an der
Pilzsporenpfeife zogen.
Ein Grummeln, das selbst einem Kernhund Angst gemacht hätte, groll
durch die Magengegend von Vadarassar, als er langsam auf die
beiden Trolle zu schritt, jeden mit zwei spitzen Fingern an jeweils einem
Ohr packte und sie, begleitet von zwei schrillen Schreien, an ihren
langen Ohrläppchen nach draußen zum Windreiter zerrte. Dort
angekommen zeigte er nur kurz das Schreiben, lockerte dann selbst
die beiden Windreiter, da der Troll, der das eigentlich hätte machen
sollen, nur auf seinem Hintern saß und sich ebenfalls mit einer Pilzpfeife
vergnügte.
Vier Ohrfeigen und Kopfnüsse später saßen Barra und Tebo mit blauen
Augen auf einem Windreiter, Braunpelz und Vadarassar auf dem
anderen und hoben in Richtung der Wälder von Terrokar ab.
„Trolle....“ groll der Hexenmeister böse und genervt.
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Kapitel 39 – Waffenstillstand
Erneut kam eine Nacht und ging diese auch wieder, ehe endlich die
Lichter einer mehr als übertechnisierten Stadt am Horizont
auftauchten. Zufrieden nickte die schwarze Taurin, die weder sich
noch ihrem untoten Begleiter in den letzten Tagen eine Rast gegönnt
hatte. Zum Glück für beide war die Brennende Legion nicht wieder
aufgetaucht. Wahrscheinlich rannten die gerade irgendwo in einem
anderen Lager hinter ein paar Rochen her, wunderten sich, wo die
beiden Attentäter nur stecken konnten. Und mit etwas Glück
erwischten sie vielleicht den einen oder anderen Zwergenjäger auf
ihrer wahnwitzigen Suche nach einem Unschuldigen. War aber auch
egal – Hauptsache sie würden endlich in Sicherheit ankommen und
könnten dann im Gasthaus etwas Ruhe finden.
„Sag mir nicht, dass das dort diese Area 52 ist.“ brummte Bwalkazz, die
Stadt musternd.
„Genau das ist sie. Wieso? Entspricht sie nicht deinen Erwartungen an
einen Misthaufen?“ brummte die Taurin ihren untoten Begleiter an. Der
ließ sich durch die abfällige Bemerkung nicht persönlich angreifen,
brummte selbst nur etwas.
„Nun, es sieht aus wie aus dem Albtraum von Teborasque. Könnte
aber auch von einem durchgeknallten Schriftsteller stammen, der
verzweifelt versucht hat, irgendwie witzig zu sein.“
„War bestimmt dein Schwager.“ brummte die Taurin, ging dann weiter
und auf das eine Tor der Stadt zu. Zwei Goblins in schwarzen Anzügen
und dicken, schwarzen Sonnenbrillen auf der Nase starrten die beiden
Besucher an. Abschätzend musterten sie zuerst die schwarze Taurin,
dann den Untoten, der nach dem langen Marsch noch viel toter als
üblich aussah. Ein helles Blitzen erleuchtete die Umgebung um die
beiden herum und im nächsten Moment fragten sie sich, wie sie denn
die letzten Meter hier in diese Stadt gekommen waren.
„Dort drüben ist das Gasthaus. Da können wir uns ausruhen. Und für
dich haben sie sicher auch irgendwo einen dreckigen Putzeimer,
damit du dich drin ausruhen kannst.“ schnaubte die Taurin, ging
voran.
„Ich hoffe sie haben auch Stroh dort.“ sagte Bwalkazz monoton.
„Wieso sollten sie es haben? Musst du etwa?“
- 231 -

„Nein, aber du siehst hungrig aus.“ meinte Bwalkazz grinsend.
Der Windreiter war mitten in der Nacht gelandet und hatte die
Reisenden auf einer kleinen Anhöhe abgesetzt, auf der sie sich gut
hatten ausruhen können. Doch viel zu früh war es für sie hell
geworden, wurden sie durch das damit entstehende Treiben in der
Stadt aufgeweckt und sahen sich nun verwundert um.
Eine Stadt – eine richtige, große Stadt, die nicht, wie die Siedlungen,
die sie bisher gesehen hatten, überhastet aufgebaut worden war.
Außerdem liefen Menschen zwischen Tauren, Draenei zwischen
Blutelfen, Orcs zwischen Gnomen und merkwürdige
Lichtabsonderlichkeiten zwischen riesigen humanoiden Vogelviechern
umher. War das jetzt ein Traum? Hatten die Sporen schließlich auch
noch die Hirne von Vadarassar und Braunpelz aufgeweicht?
Ein lautes Stöhnen riss die beiden aus ihren Gedanken, ließ die Blicke
auf die beiden Trolle wandern, die sich nur mit Mühe aufrafften und
sich die Köpfe hielten.
„Oooooh....Mein Schädel. Was....war das denn für ein Kraut, Mann.“
ächzte Teborasque leise, sich eine Hand auf die Stirn drückend.
„Ich habe keine Ahnung. Aber...ich habe einen Kater....wie von dem
letzten Geburtstag von Maggo’ba.“ seufzte Barra, ebenfalls eine Hand
auf ihre Stirn pressend.
„Seid ihr beide jetzt wenigstens wieder normal?“ fragte Vadarassar
grummelnd. Die Trolle antworteten nicht, seufzten nur etwas von
wegen ‚nicht so laut’.
Keine Antwort auf eine Frage...nagut, vielleicht hatten sie ihn nicht
verstanden. Also raffte sich Vadarassar auf, stellte sich zwischen die
beiden Trolle und legte seine Hände auf ihre Schultern, zog sie ein
wenig an sich heran.
„Ich habe gefragt, OB IHR WIEDER NORMAL SEID!?“ brüllte er mit
einem Schlag, ließ die beiden Trolle spitze Schmerzensschreie, gefolgt
von leidlichen „Jaja...auuuuu...“ ausstoßen. Dann sanken sie wieder
auf ihre Betten und ließen einen breit grinsenden Hexenmeister zurück.
„Das war jetzt aber wirklich nicht nett.“ meinte Braunpelz, den
Orchexer tadelnd ansehend. Doch der grinste nur.
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„Ich weiß.“ sagte er genüsslich langsam und ließ sein Grinsen noch
etwas breiter werden. Braunpelz blickte erstaunt drein, doch nicht auf
ihn, sondern auf etwas, das hintern ihm war. Zuerst realisierte der
Hexenmeister es nicht, dann drehte er sich aber um und sah eine
kleine Gestalt in der Tür stehen.
„Ein durchaus nicht respektables Benehmen für einen Angehörigen
der Horde. Unser Kodex gebietet es, einander zu helfen und uns zu
unterstützen, nicht auf diese Weise rechthaberisch oder gar boshaft zu
sein.“ tadelte eine ernste Stimme, deren Ursprung zweifellos jene Figur
dort war. Doch wer, das konnte man durch das helle Licht hinter ihr
nicht wirklich aus machen. Nur das es eine Sie war – das hatte man
anhand der sehr femininen, orcischen Stimme erkennen können.
„Wer bist du denn? Meine Mutter oder wieso willst du mir Vorschriften
machen?“ blaffte Vadarassar zurück. Das nun nötigte die Orcdame,
zwei Schritte in das Gasthaus zu machen und sich so zu zeigen.
Deutlich erkannte man die gut geschliffene, von reichlich Leder und
Verzierungen gesäumte schwere Rüstung, sah man einen Streitkolben
am Gurt hängen, ein Schild auf den Rücken geschnallt und zahlreiche
Totems an eine Lederschlaufe unter der Schulter hängen.
Die Orcschamanin, die sie offensichtlich war, machte eine
Verbeugung.
„Gestatten, Sophilia, Adeptus Primus des Thrall, Gesegnete der
Erdenmutter, Dienerin der Elemente und Herold der Horde. Ich komme
auf Geheiß unseres Kriegshäuptlings in diese Lande, um den Umstand
eines verschwundenen Magisters der Verlassenen aufzudecken, ihn
wieder nach Hause zu bringen – sei er lebendig oder, mögen die
Geister mir diese Annahme verzeihen, schon verstorben. Wie ich von
einigen Wachposten des Stützpunktes in Thrallmar erfuhr ist euer Ziel
auch das Meine. Daher habe ich euch aufgesucht, in der Annahme,
ehrenhafte, loyale Anhänger vorzufinden. Stattdessen sehe ich mich
mit einem sadistischen Orchexenmeister und zwei mit sich selbst
beschäftigten Trollen konfrontiert.“
Vadarassar verschränkte die Arme vor der Brust. Ein Herold der Horde –
auch das noch. Er hatte zwar von ihnen gehört, wusste nur zu gut, dass
sie die volle Befehlsgewalt des Kriegshäuptlings inne hielten, doch
wieso war es ausgerechnet eine Artgenossin von ihm, wieso war sie
hier und wieso in Dreiteufelsnamen stand sie jetzt hier vor ihm und hielt
ihm eine Rede, als wäre er noch ein kleiner Akolyt, der sich nicht
einmal allein die Stiefel zubinden konnte? Gab es da unten wirklich
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jemanden, der ihn so sehr hasste, ihm gerade jene scheinheilige Tuse
aufs Auge drücken zu müssen?
„Weshalb sollte sich der Kriegshäuptling ausgerechnet um jenen
Magister sorgen? Es verschwinden und fallen mehr als genug
Angehörige der Horde – seien es Orcs, Trolle, Untote oder sonst wer.“
„Das ist korrekt.“ sagte die Orcschamanin, ging derweil auf die beiden
Trolle zu und berührte beide mit ihrem rechten Zeigefinger, woraufhin
die Kopfschmerzen schlagartig verschwanden und sie ohne weiteres
Gejammere aufstehen konnten.
„Jedoch ist es mehr als ungewöhnlich, wenn ein Magister, der von
Lady Sylvanas geachtet wird, urplötzlich aus Orgrimmar verschwindet
und angeblich in einem Land auftauchen soll, dass sich hinter einem
Portal befindet, welches bereits vor vielen Jahren als versiegelt galt.
Das Bild, das die Verlassenen von den Orcs und der übrigen Horde
hierdurch erhalten könnten, ist nicht im Sinne des Kriegshäuptlings.
Daher habe ich als oberste Pflicht die Wiederauffindung des Magisters
zum Auftrag – im Namen der Allianz zwischen Untoten und Horde und
dem Frieden zwischen uns. Ansonsten wäre selbiger durchaus
gefährdet.“
„So viel Ärger. Nur wegen einem Magier. Wenn er doch nur wüsste,
wie prominent er mit einem Mal ist. Er würde glatt seinen Unterkiefer
verlieren.“ witzelte Vadarassar, in den Augen der Heroldin jedoch
keinen Anflug von Humor lesend.
„Hast du wenigstens einen Anhaltspunkt, wo man ihn finden könnte?“
brummte der Hexenmeister.
Die Schamanin nickte. „In der Tat haben meine Ermittlungen bereits
einige Früchte getragen. Nachdem ich hier in Shattrath mit mehreren
Draeneipatroullien gesprochen habe, erhielt ich Hinweise auf das
Schattenmondtal, den Schergrad oder die magischen Wirbel in
Nethersturm. Jedoch ist das Gebiet viel zu groß, als das man es zu
zweit hätte absuchen können.“
Vadarassar hob eine Braue. „Zu zweit? Wer ist denn noch bei dir?“
Tief in seinem Innersten betete Vadarassar zur ewigen Dunkelheit, dass
ihm nicht noch so eine Tussi vor die Nase gesetzt wurde. Doch das war
scheinbar gar nicht der Fall, denn die Orcschamanin drehte sich um,
pfiff einmal schrill und ging dann in die Hocke.
Ein Gepard schoß um die Ecke, erst auf die Schamanin zu, stockte
dann mitten in der Bewegung und sprang stattdessen Teborasque an.
Der war, gerade noch im Aufstehen begriffen, durch die Rückkehr
seines felligen Freundes derart überrascht, dass er den plötzlichen
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Ansturm mit einem Sturz auf den Rücken verband. Überglücklich,
endlich seinen alten Freund an seiner Seite zu haben, gab er seinem
Begleiter eine kräftige Umarmung, strich durch das getupfte Fell.
„Jenes Tier war von Dämonen vor dem Portal, das mich in diese Welt
führte, niedergestreckt worden. Seine Wunden waren tief, jedoch
nicht unheilbar. Er bestand darauf, mich zu begleiten. Offensichtlich,
weil er seinen Herrn hier vermutet hatte.“
Er war gerade erst von seinem langen Flug nach Nethersturm zurück
gekehrt, hatte seinen Drachen in den Verschlag gebracht,
festgebunden und ihm die nötigsten Vorräte zukommen lassen, damit
sein Flugtier sich für den nächsten Auftrag stärken konnte. Erst dann
beschloß der Draenei, sich selbst auch eine Pause zu gönnen, betrat
die Ruheräume der Garde und.....
„Mal’thor. Geh keinen Schritt weiter.“ groll eine Stimme hinter ihm. Eine
Stimme, die der Draenei nur zu gut kannte.
So langsam und dennoch geschmeidig, wie es sein massiger Körper
zuließ, drehte er sich um, blickte in das finstere Gesicht seines Herrn.
„Ihr wünscht, Mylord?“ fragte er, gemeinsam mit der Frage auf ein
Knie sinkend.
„Der Gefangene. Hast du sichergestellt, dass er von den Dämonen der
Legion zerfetzt wurde?“ fragte die Stimme mit einer Strenge, die dem
Diener die Antwort schon vorweg nahm.
„Mylord, ich habe ihn im nördlichsten Lager zwischen die Dämonen
geworfen. Für ihn würde keine Rettung mehr bestehen. So seine
Geschichte auch nur ansatzweise stimmen sollte, wird er sicher schon
seit zwei Tagen....“
„Schweig still!“ brüllte der riesige Dämon, der einstmals der hagere
Dämonenjäger gewesen war. „Du hast nichts getan. Der Untote
wurde aus seiner Umklammerung gerettet und lebt!“
„Das....ist unmöglich, Mylord. Ich habe mein bestes getan, damit er....“
versuchte sich der Diener zu verteidigen. Doch der finstere Blick seines
Herrn hatte ihn schon gepackt.
„Du hast versagt! Und ich dulde keine Versager unter meiner
Gefolgschaft.“ groll Illidan, mit einem Finger auf die Dämonenklinge
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an Mal’thors Gurt deutend. Wie von Geisterhand erhob sich das
Schwert aus der Scheide des Draenei und schwebte vor seinem
einstmaligen Besitzer.
„Bitte...Mylord....gebt mir doch noch eine Chance, meinen Fehler
gutzumachen. Ich wer....“ versuchte der Draenei um sein Leben zu
betteln, doch mit nur einer Fingerbewegung des Dämonenjägers
sauste das Schwert einmal im Kreis, schlug den Kopf des Versagers mit
einer Leichtigkeit von den Schultern, als wäre er nur locker aufgesetzt
gewesen. Blankes Entsetzen stand noch auf der Mine des Draenei, der
mit weit aufgerissenen Augen und einem Mund, der das Wort noch zu
Ende formulieren versuchte, den eigenen Tod nicht fassen konnte. Der
Körper jedoch sackte kraftlos in sich zusammen.
„Ich gebe niemandem eine zweite Chance, noch einmal zu versagen.
Rakh’Gor!“ brüllte der Dämon.
Ein anderer Dämon, gerade einmal halb so groß wie Illidan, jedoch
deutlich größer als ein Draenei, trat aus einer Ecke.
„Ihr habt mich gerufen, Mylord?“ antwortete der Dämon, sich mit
diesen Worten so tief verbeugend, dass seine Hörner den Boden
berührten.
„Schaff die Sauerei hier weg. Und dann kümmere dich um den
Untoten. Töte ihn und jeden, mit dem er Kontakt hatte. Das Letzte, was
ich gebrauchen kann, sind neugierige Hordler, die mich und meine
Pläne stören. Und wehe dir du versagst. Dann wird es dir ähnlich
ergehen. Hast du mich verstanden?“
„Na....natürlich, Mylord.“
Einige Stunden später standen schon eine große, leere Schale Früchte,
vier Krüge Mondbeerensaft, ein halbvoller Kelch Wein und jede
Menge Essensreste vor der schwarzen Taurin und Bwalkazz. Jetzt, da
sie hier in der Gaststätte nicht mehr behelligt wurden, verschwanden
die Zweifel an dem Magier so langsam und die Geschichte, die er ihr
erzählt hatte – von einem riesigen Dämon, von Drachen, Draenei und
einem riesigen Tempel im Süden faszinierten die grimmige Taurin nun
doch. Vor allem die Geschichte um die Drachen interessierte sie
zusehends. Interessanterweise fiel bei der gesamten Unterhaltung kein
einziges Mal irgendein grimmiges Wort ihrerseits – so gut wie gar keins,
um genau zu sein.
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Erst als Bwalkazz geendet hatte und noch einen Schluck aus dem
Weinkelch nahm, nickte sie ihm zu. Ein gewisses Vertrauen war nun
gebildet, die Gewissheit, dass er ihr nicht ohne weiteres ein Messer in
den Rücken rammen würde – obwohl sie Untote noch immer
abstoßend und ekelhaft fand.
„Du suchst nun also deine Freunde, um wieder nach Hause zu
kommen. Das klingt ja herzzerreißend. Da will man ja gleich losheulen.“
spottete sie etwas, brummte nur, während sie sich ein Stück Brot
angelte.
„Genau das will ich versuchen, schwarze Taurin.“
„Tayury. Nenn mich Tay – und nicht anders. Verstanden?“
Bwalkazz nickte. Nun gut – wenn sie es wollte. Dann eben ab jetzt Tay.
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Kapitel 40 – Der ferne Donner ganz nahe
Hinter ihnen wurde die gewaltige Stadt, die ein so imposantes
Leuchten emittierte, dass man sich schon an eine Versammlung der
vereinigten Paladine erinnert fühlte, und wurde langsam immer kleiner.
Shattrath war jener Ort, den sie in den letzten Stunden als sicheren
Hain empfunden hatten. Es gab frisch zubereitete Speisen und man
sah Kreaturen, die einem sonst nur einen eiskalten Schauer über den
Rücken gejagt hätten.
Doch nun wurde die Stadt kleiner, während Braunpelz und Vadarassar
der Straße gen Osten folgten.
„Warum gehen wir eigentlich hier entlang?“ hatte Braunpelz gefragt
und von Vadarassar bisher keine Antwort erhalten. Stattdessen war er
vor gegangen und blickte sich nach möglichen Wegweisern um.
„Jetzt verrat mir schon – wieso?“ beharrte die Taurendame auf ihrer
Frage, griff dabei nach der Schulter des Hexenmeisters. Dieser sah sie
nun schließlich doch an und antwortete ihr.
„Wie uns diese....Schamanin....beschrieben hat, sollen wir uns
aufteilen, um den Spuren zu folgen. Die Trolle haben mir den letzten
Nerv geraubt und ich würde eher in siedender Lava baden, als
freiwillig auch nur einen Meter mit IHR diesen Weg hier entlang zu
gehen. Außerdem vertraut sie dir – ebenso wie ich.“ erklärte sich der
Hexenmeister, drehte sich dann wieder zu dem Weg und sah kurz
darauf einen anderen Tauren. Doch sein Blick war...verfinstert. Es war,
als habe sich der große Schatten über diesen gesenkt, während seine
Blicke auf ein Bauwerk der Nachtelfen gerichtet war.
Noch während Vadarassar über die Gründe seines Verhaltens sowie
die Geschwindigkeit, in der dieses Gebäude hochgezogen worden
war nachsann, stürzte Braunpelz an ihm vorbei und auf ihren
Artgenossen zu.
„Wo gehen wir hin?“ fragte Bwalkazz, der schwarzen Taurin namens
Tay knapp folgend.
„Hat dich nicht zu interessieren. Und wieso kommst du eigentlich mit?“
schnauzte die schwarze Taurin den Magier an, während sie dem Weg
folgte.
„Ich habe gerade nichts besseres zu tun. Also sag schon: Wo geht es
hin?“
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Ein tiefes Grollen drang an seine Ohren. Dann blieb die Taurin stehen,
starrte ihn mit festen Augen an.
„Damit du endlich die Klappe hältst: Ich gehe zurück zum dunklen
Portal, dann nach Thunder Bluff und werde mit den Schamanen dort
über den letzten Zirkel des Schamanismus reden. ALLEIN!“
Wieder grummelnd drehte sie sich wieder zurück, wollte weitergehen.
Thunder Bluff. Die Taurenstadt...ja sicher – da war Bwalkazz auch schon
gewesen. Mit einem süffisanten Lächeln zog er eine Portalrune aus
seiner Tasche und hielt sie vor sich.
„Ich fürchte ich kann dir die lange Wanderung bedauerlicherweise
ersparen. Jedoch müsstest du dafür....“ begann er, die Rune
gleichsam streichelnd und dann vor sich auf den Boden werfend.
Der Blick der schwarzen Taurin wandte sich ihm wieder zu. Diesmal
jedoch weiteten sich ihre Augen. Nicht etwa vor Überraschung,
sondern vor blanken Panik.
„Nicht, du dämlicher Knochensack!“ brüllte sie, stürmte auf den
Magier zu und riß ihn mit sich, um einige Meter später mit ihm
zusammen auf dem Boden zu landen, ihn unter sich zu begraben.
„Ich wusste gar nicht, was du für mich empfindest. Ein einfaches
Danke hätte doch auch gereicht.“ meinte Bwalkazz gewohnt kühl,
Tays Oberweite deutlich an beiden Seiten seines Schädels und noch
durch ihre Rüstung fühlend. Im selben Moment wurde er wieder hoch
gerissen, sah die Taurin, wie sie sich schnell wieder aufrappelte und mit
einem Finger auf die Portalrune deutete. Das Portal donnerte, groll
böse und veränderte seine Farbe ständig zwischen rot, lila, schwarz
und dunkelblau. Dann explodierte es mit einem gewaltigen Knall,
schleuderte beide etliche Meter zurück und hinterließ lediglich einen
großen Krater.
Wieder einmal spieen Bwalkazz und Tay den durchsetzten Boden aus.
„Das wird langsam zur Gewohnheit.“ stellte Bwalkazz fest, sich gar
nicht mehr die Mühe machend, seine Robe irgendwie zu reinigen.
Kaum hatte er sich nur leicht erhoben, sah er in das strafende Gesicht
der Taurin.
„KEINE Portale oder Beschwörungen oder ähnliches in Nethersturm!“
groll sie, so böse es ihr in diesem Moment gelang. Und das war nicht
unbedingt sehr böse, denn die Netherblüten, die von ihrem Kopf
herunter hingen, verliehen ihr den bizarren Anblick eines schwarzen
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Blumenmädchens. Sie verstand zuerst die Belustigung des Magiers
nicht, griff sich dann an den Kopf und zog die Blüten von selbigem, sie
in ihren Fingern noch zerquetschend.
„Im besten Falle explodieren sie nur.“ murrte Tay, einige Schritte auf
die Explosion zu gehend. Dann weiteten sich ihre Augen abermals vor
Schrecken.
„Und was sonst?“ fragte Bwalkazz, auf sie zu und dann neben sie
gehend. Sein Blick wandte sich ebenfalls auf den kleinen Krater, den
die Rune geschlagen hatte. Auch seine Augen weiteten sich, glühten
nun heller als vorher.
„Im schlechtesten Fall gibt es einen bösen Besucher.“ vollendete die
Taurin den Satz, griff sogleich nach Schild und Streitkolben und stürzte
voran.
Ein Dämonenhund, vier Meter groß und mit zwei glühenden Köpfen
saß dort inmitten des Explosionszentrums. Die gleißenden Nasen
schnupperten nach Beute, visierten mit dem einen Kopf die Taurin und
mit dem anderen den Magier an. Dann brach der Kampf schon los.
Drachen...eine Armee von Drachen flog über die Lande, warf
Schatten über die Höllenfeuerhalbinsel, als würde eine riesige,
schwarze Wolke am Horizont entlang ziehen. Ein Trupp von Illidans
besten Leuten war ausgerückt. Draenei, Dämonen, Zerschlagene,
Blutelfen – all jene, die sich von dem Ruf ihres Herrn hatten blenden
und lenken lassen, die aus Angst oder Respekt dem Befehl folgten,
jenen einen Untoten aufzuspüren und zu töten. Es stand viel auf dem
Spiel, zu viel, so meinte der einstige Dämonenjäger. Deswegen
schickte er nicht nur einen, wie er es vorher bereits getan hatte,
sondern sicherheitshalber eine ganze Gruppe.
Wenn der Untote noch lebte, würde er sich entweder in eine der
Biosphären in Nethersturm oder jene Goblinstadt gerettet haben.
Andernfalls war er schon längst tot.....tot...als wäre er das nicht sowieso
schon.
Ein bitteres Grinsen lag auf dem Gesicht von Rakh’Gor. Er hatte der
Legion den Rücken gekehrt, als seine Kameraden von den
Dämonenklingen dieses Nachtelfen mit nur einem Hieb enthauptet
worden waren und war seither einer der Kommandanten unter der
Hand des Herrschers des schwarzen Tempels. Die meisten anderen
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Gefolgsleute fürchteten oder hassten ihn. Ihm war es nur Recht, denn
so konnte er sie stets zu Höchstleistungen anspornen.
Doch der Flug nach Nethersturm würde lange dauern. Selbst mit
diesen räudigen Netherdrachen hier, die allerorten als die schnellsten
Flugtiere überhaupt bekannt waren, war die Reise noch immer lang.
„Und ich sage dir, wir müssen noch mal nach Zabra’jin, Mann!“ meinte
Teborasque mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen. Doch
Sophilia ließ sich davon nicht beirren, erkannte den durch die
Pilzsporen angelockten Wahnsinn in den Augen des Trolls nur zu
deutlich.
„Unser Weg wird uns nicht dort entlang führen, Jäger. Stattdessen
müssen wir den Pfaden zum Schergrad folgen. Für Pausen oder
persönliche Amüsements ist weder Zeit noch Grund vorhanden.“
„Ooooch, lass uns doch nur einen kleinen Abstecher...“ flüsterte
Teborasque, noch immer breit lächelnd. Dann jedoch hielt ihm seine
Schwester einen Dolch vor die Nase.
„Abstecher...da kommt mir eine Idee. Ich kann dir ja etwas
abstechen, Kleiner.“ grinste Barra breit. Gifte waren ihr Spezialgebiet
und nach dem Erlebnis hier in den Zangarmarschen hatte sie für sich
Vorkehrungen getroffen, nicht wieder unkontrolliert in den
Sporenrausch zu verfallen. Das Tuch, das nun ihr Gesicht verunstaltete,
war zwar nicht sonderlich chic, ließ sie aber dafür ihre Sinne bei sich
behalten.
„Och – ihr seid fies. Alle beide, Mann.“ meinte Teborasque beleidigt.
Mit genügend Überzeugungskraft und einem Dolch im Rücken, der
ständig bedrohlich piekste war er dennoch zum weiteren Marsch
überredet worden. Allerdings führte der Weg kurz darauf durch ein
Feld voller abgeschlagener Pilze und jede Menge Oger, die sich der
Pilzernte nur zu gründlich widmeten. Zwei von ihnen stellten sich den
drein in den Weg.
„Halt! Ihr nicht stehlen Pilze! Sein unsere! Verschwinden sonst tot
gehen!“ groll der eine Oger, offensichtlich ebenfalls ein
magiekundiger. Der andere, lediglich ein Axtträger und somit wohl ein
Krieger oder so was, brabbelte nur etwas. Offensichtlich waren die
Ogerkrieger nicht mit genügend Intelligenz gesegnet, um ausreichend
verständlich kommunizieren zu können.
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Diplomatisch wie üblich machte Sophilia einen Schritt nach vorn und
deutete eine leichte Verbeugung an, ihre Gegenüber dabei jedoch
nicht aus den Augen lassend. Ihr langes, rabenschwarzes Haar fiel ihr
kurz und etwas ins Gesicht.
„Lok’thar. Im Namen der ehrenwerten Horde grüße ich Euch. Unser
Weg führt uns zum Schergrad. Es ist allein die Benutzung dieses Weges,
die wir ersuchen. Eure Pilze interessieren uns nicht.“ erklärte sie
freundlich und sachlich.
Die beiden Oger gafften sich einander an, dann groll der eine wieder.
„Ihr verschwinden sonst tot!“
Sophilia verdrehte die Augen. Verhandlungen mit Zwergen waren
schon schwer, jedoch mit einer ausreichenden Menge Alkohol im
Gepäck gerade noch kontrollierbar. Diese Oger jedoch waren
eindeutig dümmer als ein leerer Krug Bier.
„Es ist nicht in unserem Sinne, jedoch werden wir, so ihr uns keine
andere Wahl lasst, unseren Weg hier entlang fortsetzen. Und wir
werden uns wehren, wenn ihr versuchen solltet, uns anzugreifen.“
Diese letzte Bemerkung fasste der axtschwingende Oger offenbar als
Bedrohung auf, machte kurz darauf einen kräftigen Schritt nach vorn,
um mit seinem gewaltigen Hiebwerkzeug nach der Schamanin
auszuholen. Doch noch ehe er wirklich zuschlagen konnte, hing auch
schon Swift an seinem Hals und biß sich fest.
Der Oger kam jetzt erst richtig in Rage, schüttelte sich und griff mit der
freien Hand nach dem Kater, der sich mit Zähnen und Krallen so gut es
ging in den fettleibigen Wanst vergrub. Der andere Oger indes hob
seinen Stab, um seinerseits auf die drei Eindringlinge loszugehen.
Mit einem Stoßseufzer griff Sophilia an ihren Gürtel, zog ein kleines
Totem hervor. Eine Flamme, scheinbar ganz aus Holz, aber dennoch
lodernd, saß in der Mitte des wunderschön gefertigten, magischen
Utensils, strömte eine angenehme Wärme aus. Einige magische Worte
verließen die Lippen der Schamanin, dann setzte sie das Totem schon
locker auf den Boden. Ohne in den Boden gerammt zu sein oder von
irgendetwas anderem gehalten stand das Totem auf der kleinen
Spitze, schwebte tatsächlich einige Zentimeter über dem Boden und
begann kurz darauf rötlich zu glühen.
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Ein roter Flammenkreis bildete sich kurz vor dem Totem, zog rote Risse
nach allen Seiten und ließ kurz darauf und begleitet von einem kleinen
Erdbeben eine Flammenwolke aufsteigen. Diese verdichtete sich,
bildete Arme, Hände, Finger, bekam Augen und ward schließlich,
nach einem Schauspiel, das weniger als eine Sekunde gedauert
hatte, zu einem vollständigen Feuerelementar geworden.
Mit noch immer ausdrucksloser Mine deutete Sophilia auf die beiden
Oger.
„Entferne diese Störer des Friedens im Namen von Horde und der
Geister der Elemente.“ befahl sie dem Elementar. Dieser reagierte
sofort, antwortete nur mit einem „Ja, Mylady.“ und widmete sich dem
magieversierten Oger, während Barra und Teborasque den Geparden
bei der Bekämpfung des anderen Ogers unterstützten.
„Was haben wir denn mit diesen Nachtelfen zu schaffen? Ist doch gut,
wenn sie dezimiert werden, oder nicht?“ brummte Vadarassar
unzufrieden, durch jenes Gebäude gehend, das nun mehr einem
Geisterhaus denn einem vorher bewohnten Hain der Druiden glich.
Überall lagen Leichen von Nachtelfen, an einer Stelle lag sogar ein
toter Taure. Einzig lebendig waren die riesigen Motten, die lästig wie
riesige, bewegliche Spinnweben umher flatterten und Braunpelz dazu
veranlassten, das Gebäude nicht zu betreten.
„Es sind meine Brüder. Auch wenn sie Nachtelfen sind, folgen sie
ebenfalls dem gleichen Pfad wie ich. Wie würdest du reagieren, wenn
einige Hexenmeister auf Seiten der Allianz dem Tode nahe wären?“
fragte die Taurin, sich mit Mühe von den Motten so weit wie möglich
fern haltend.
„Ich würde ihnen ein schnelles Ende machen.“ groll Vadarassar leise
und eher zu sich selbst als zu Braunpelz. Tatsächlich würde er
seinesgleichen auf der gegnerischen Seite viel lieber ein LANGSAMES
und GRAUSAMES Ende machen wollen – ebenso wie es ihm einmal
ergehen würde. Für ihn machte die Berufung keinen Unterschied:
Gegner blieben Gegner und damit war es gegessen. Im Moment
allerdings grummelte er umso mehr, denn anstatt ihren gemeinsamen
Freund zu suchen durfte er sich nun durch Leichenberge wälzen. Zwar
gab es Hexenmeister, die dem Tod und vor allem den dadurch
hingerichteten Leichen durchaus einige perverse Fantasien
abgewinnen konnten, doch für ihn waren tote Nachtelfen in etwa so
erotisch wie Großmutters Durotanisches Allerlei aus Eberrippchen,
Skorpidnieren und Glibberaalflossen.
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Er verzog das Gesicht, als er auf etwas Weiches getreten war. Der
erste Schreck verflog allerdings, als er merkte, dass es ausnahmsweise
keine Leiche, sondern lediglich die Finger einer solchen waren, die er
gerade recht platt getreten hatte. Sie umklammerten eine
merkwürdige Apparatur, die scheinbar noch immer in Betrieb war.
Neugierig senkte Vadarassar seinen Oberkörper, musterte dieses
fremdartige Gerät genauer.
„Nie ist der Troll da, wenn man ihn brauchen könnte.“ grummelte er,
prägte sich die Form genau ein und ging dann auf Braunpelz zu. Die
schlug nun verzweifelt mit ihrem Stab nach einer riesigen Motte, die
sich nur zu gern mit der Druidin befasste. Es entbahr nicht unbedingt
der Komik zuzusehen, wie jemand vor lauter Ekel und mit einem
großen Stab nach etwas schlug, das diesen Angriffsversuchen
problemlos ausweichen konnte und dabei so belustigt zischte. Ein
Zauber, der die Flügel des Rieseninsekts in Flammen setzte, beendete
die Bedrohung und ein kräftiger Huftritt tat ein Übriges.
„Ich denke ich weiß die Ursache.“ meinte Vadarassar noch zu
Braunpelz und deutete dann auf den verstörten Druiden auf der
Straße, der noch immer sein Kinn in die Hände stemmte und nicht
wirklich begreifen konnte, was geschehen war und wieso gerade er
überlebt hatte.
„Wir erzählen ihm noch eben die Sache und dann machen wir uns
weiter auf den Weg. Dürfte schließlich noch ein nettes Stückchen sein,
wenn ich mir den Wald so ansehe.“
Krachend schlug ein Frostblitz in die Seite des riesigen Dämons ein, fror
die Haut ringsum ein, auf die Tay nur Bruchteile von Sekunden später
ihren Streitkolben niedergehen ließ. Das gefrorene Fleisch splitterte, riß
eine tiefe Wunde in die Flanke des Hundedämons. Dessen beide
Köpfe brüllten vor Schmerzen und Wut, fixierten die Taurin und stießen
Flammen aus, denen die schwarze Kuh nur mit Mühe ausweichen
konnte. Ein weiterer Frostblitz schoß knapp an ihren Ohren vorbei, ließ
ihre Haarspitzen weiße Eiskristalle bilden.
„Pass gefälligst auf, wo du deine Zauber hinschleuderst du Idiot. Sonst
bist du gleich der Nächste, der unangespitzt in den Boden gerammt
wird!“ groll die schwarze Taurin, dem Dämon einen weiteren Schlag
mit dem Streitkolben verpassend. Diesmal regneten einige kleine,
weiße Objekte auf sie herunter, die sie erst auf den dritten Blick als die
Zähne eines der beiden Köpfe erkannte, in den sie gerade eben ihren
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Streitkolben versenkt hatte. Der andere Kopf geriet dadurch nur noch
mehr in Rage, biß nach ihr und erwischte ihre Schulter.
Tay, die daraufhin laut aufschrie, konterte ihrerseits und biß zurück,
rammte dem zweiten Kopf kurz darauf ihren Streitkolben auf die Nase,
was den Dämon einige Schritte zurückstolpern ließ. Wütend brüllte der
Dämon, riß beide Mäuler auf, um erneut Feuer zu speien. Diesmal
jedoch war Bwalkazz schneller, schleuderte den gerade gewobenen
Frostblitz in Richtung der Mäuler und traf damit das Rechte.
Zielstrebig schoß das eiskalte Projektil in den Dämon hinein, ließ das
lodernde Feuer versiegen. Der Bauch der Bestie färbte sich schlagartig
blau, bildete langsam Eiskristalle, ehe der Dämon knochensteif da
stand. Ein letzter Streitkolbenschlag von Tay und das vorher so
furchterregende Monster zerbarst in viele Dutzend Stücke, von denen
nur die zahnlosen Köpfe intakt blieben. Wütend starrten sie noch den
Magier und die Taurin an, während sie schon längst vom Leben
verlassen worden waren.
„Je höher sie wachsen, umso tiefer fallen sie.“ schlussfolgerte Bwalkazz
und ging auf die Taurin zu, die sich ihre linke Schulterklappe abband
und erleichtert feststellte, dass die Rüstung die spitzen Zähne des
Dämons aufgehalten hatte. Dann und gänzlich überraschend griff sie
nach dem Magier, zog ihn schlagartig an ihn heran.
„Lass noch mal einen Zauber so dicht an mir vorbei gehen und ich
füttere den nächsten Dämon mit dir.“ groll sie, um ihn dann wieder
von sich weg zu schleudern.
„Gern geschehen für die Hilfe.“ murrte der Magier.
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Kapitel 41 – Luftangriff
Die Tür zum Gasthaus von Area 52 schwang auf. Eine lange, sehr
dünne und fahl aussehende Gestalt schritt hindurch und wankte auf
die Bar zu. Klar erkannte man den Staub von scheinbar unzähligen
Flugstunden ohne Rast und ohne Möglichkeit, sich zu säubern. Mit
nicht viel mehr als einem schwachen Glimmen in den Augen stand
eben jene Trauergestalt, die so bedrohlich wirkte wie ein satter,
zahnloser Tiger, vor dem Tresen und blickte den Goblinwirt an.
„Ahh...potentielle Kundschaft...“ rieb sich dieser die Hände, sich sicher,
nun einen großen, fetten Braten nebst seinem sündhaft teuren Ale an
den neuen Gast verkaufen zu können. Und tatsächlich tat die Gestalt
nur wenige Augenblicke, nachdem sich der Gastwirt des Gastes
genährt hatte, seinen Mund auf.
„Ich bin auf der Suche nach etwas, das ihr mir geben könnt.“ krächzte
die Stimme wie von einer Säge geschwungen hervor.
„Ohhh jaja, sicher kann ich ihnen helfen. Was darf es denn sein? Einen
Netherrochenbraten vielleicht? Und dazu ein hervorragendes
Festtagsale – frisch aus Booty Bay importiert. Eine Köstlichkeit wie....“
bot der Gastwirt seine Güter feil, wurde dann jedoch durch die
krächzende Stimme des Gastes unterbrochen.
„Informationen. Ein Untoter. War er hier? Wann? Wo ist er hin?“ klang
die krächzende Stimme auf, nun wesentlich schroffer als noch gerade
vorher.
„Ich ähh...also...ich weiß nicht, wovon ihr sprecht. Beruhigt euch doch
erst mal und trinkt etwas Ale. Dann können wir vielleicht...“
„Sauf deinen Dreck alleine. Wo ist der Untote?!“ groll die krächzende
Stimme nun deutlich lauter, griff einer der hageren Arme nach dem
Gastwirt und hob ihn hoch.
Zwei Goblins, beide in dunkle Anzüge gehüllt, traten links und rechts
neben den Gast und hoben jeder etwas, das wie sehr fantasievoll
verschörkelte Gewehre aussahen.
„Ihr solltet jetzt vielleicht gehen.“ sagte der eine Goblin mit ernster
Stimme, seine Ernsthaftigkeit jedoch größtenteils von seiner schwarzen
Brille verdeckt haltend.
- 246 -

Wie in Zeitlupe ließ die Gestalt den Gastwirt langsam wieder sinken,
lockerte den Griff und drehte sich zu den beiden anderen Goblins.
„Ihr hättet mir die Informationen freiwillig geben sollen. Jetzt werdet ihr
leiden....fürchterlich leiden.“ groll die Stimme.
Dann, mit einem Schlag und einem hellen Blitzen, löste sich die Gestalt
in einer Implosion auf und hinterließ nur eine dicke Staubschicht auf
dem Boden. Die Wachen starrten einander ungläubig an. Doch ehe
sie begriffen, was gerade passiert war, wackelte der Boden.
Panikartig blickte einer zum Fenster hinaus, sah einen Netherdrachen
mitsamt Reiter über das Gasthaus hinweg fliegen. Dann noch einen,
dann zwei weitere und dann wurde der Himmel dunkel vor lauter
Netherdrachen und deren Schwingen.
„Sieh mal da hinten.“ meinte Bwalkazz, mittlerweile schon etliche
Marschstunden von Area 52 entfernt zum Horizont deutend. „Was geht
denn dort ab?“
Tayury drehte sich grummelnd um, blickte zum Horizont. Dort, wo Area
52 lag, loderten Feuerbälle, flogen Dinge in die Luft und flatterten helle
und dunkle Flecken hin und her. Sie grummelte nur.
„Sicher wieder irgendein Nationalfeiertag von diesen Goblins. Nichts
wichtiges – wie üblich.“
Ohne einen weiteren Gedanken an das Chaos, das hinter ihnen lag zu
verschwenden, gingen die beiden schnurstracks weiter – geradewegs
in Richtung Schergrad.
Grimmig musterten die Oger ringsum der Straße die drei Eindringlinge,
die es gewagt hatten, dem Weg in Richtung Schergrad zu folgen.
Doch nachdem zwei ihrer Wachen und kurz darauf auch noch ihr
Kommandeur von einem wütenden Feuergeist bei lebendigem Leibe
gegrillt worden waren und die beiden Trolle, die in einigem Abstand
und mit gezogenen Waffen hinter einer Orcin her gingen jeder einen
der verschmorten Arme ihres Kommandeurs in Händen hielten und
herzhaft davon abbissen, war die wütende Tapferkeit der Oger einer
blanken Panik bis Todesangst gewichen. Glücklicherweise waren sie zu
dumm um zu merken, dass sie, wenn sie gemeinsam gekämpft hätten,
diese drei Eindringlinge locker besiegt hätten. So ließen sie diese
einfach nur ziehen, jedoch keinen Meter aus den Augen.
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Endlich waren die drei an einer Höhle angekommen, die in den
Schergrad führen sollte. Dutzende von Spinnen waren es aber, die den
Weg blockierten.
„Da kann Brauni ja froh sein, dass sie nicht hier is, Mann.“ meinte
Teborasque grinsend, die Spinnen musternd. „Beim Anblick von den
Viechern wäre sie glatt ausgetickt.“
„Spinnen sind doch etwas natürliches, wie alle anderen Kreaturen
dieser Welt. Wieso sollte eine so naturverbundene Taurendame wie
eure so geschätzte Druidin durchdrehen?“ fragte Sophilia überrascht.
natürlich war es unverständlich: Die Kinder der Erdenmutter hatten
jegliches Leben zu lieben. Egal, ob nun ein schönes Reh, ein wilder
Wolf oder halt eine schlanke Spinne.
„Mach sie weg! Schnell – mach das Ding tot!“ brüllte Braunpelz, sich
wild schüttelnd, nachdem sich erneut eine Motte auf ihren Rücken
gesetzt hatte.
Vadarassar seufzte, wob einen Flammenzauber, der die Motte
umhüllen würde und ließ ihn auf selbige los. Das bescherte Braunpelz
zwar einige dunkle Brandflecken in ihrem Rückenfell, doch diese
würde sie so ja schließlich eh nicht sehen. Und Spiegel in ihrer Größe
waren ebenso selten wie Paladine, die ernstzunehmende Gegner
darstellten.
Braunpelz lächelte, als sie endlich von diesem Krabbeltier befreit
worden war. Dann blickte sie sich wieder um, versuchte die
Orientierung auf der Straße zurück zu gewinnen. Um die Siedlung auf
dem Weg hatten sie einen großen Bogen machen müssen, war sie
doch überlaufen worden. Einziger Nachteil an dem kleinen Umweg
war das massenhafte Krabbelzeug, durch das sie sich hatten kämpfen
müssen. Glücklicherweise erblickten die beiden schnell wieder den
Weg, gingen direkt darauf zu.
„Fühlst du das auch?“ fragte Braunpelz, als sie den Klippen des
Schattenmondtals immer näher kamen. Ein eisiger Schauer lief ihr über
den Rücken. Und dieser Schauer war ausnahmsweise mal nicht durch
das verbrannte Fell an ihrem Rücken verursacht.
Vadarassar blickte sie fragend an. „Was meinst du?“
„Ein Gefühl Wie....als wenn hier etwas Vertrautes wäre. Etwas
Bekanntes...nur weiß ich nicht was.“ brauchte die Druidin hervor,
blickte dann in den immer dunkler werdenden Himmel. Der schien mit
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einer unnatürlichen Fratze auf sie zurück zu starren. Glühende Augen,
die sie fokussierten und direkt in ihre Seele blickten. Eine schattenhafte
Stimme, die leise ihren Namen groll und ihr neuerlich Schauer über den
Rücken jagte.
Sie stemmte sich gegen ihre Angst, blickte den Augen entgegen. Ein
Glitzern von schwarzem Stahl begleitete das Funkeln der Augen – und
nun endlich begriff sie, glaubte aber sogleich, ihren Verstand zu
verlieren. Denn dort oben erkannte sie niemand geringeres als jenen
Aspekten, der seine Brüder und Schwestern verraten, seinen eigenen
Schwarz ausgerottet, die Roten korrumpiert und die Blauen fast
gänzlich vernichtet hatte. Neltharion war er einmal gewesen, doch
seit Zehntausend Jahren war er unter einem anderen Namen bekannt,
gefürchtet und gehasst.
Deathwing, der Erdenwächter. Und sein eiskalter Blick starrte auf
Braunpelz herab, durchbohrte sie wie eiskalte Speere und riß an ihrer
Essenz. Vada....wieso beschützte er sie nicht, stellte sich vor sie oder
griff diesen Titanen an? Nein, der Hexenmeister blickte stattdessen sie
an, bewegte eine Hand vor ihrem Gesicht und strich durch ihr Fell.
„Nozdormu ist bisweilen überaus einfallslos. Bereits vor so vielen Jahren
war es ein Druide, der mich aufhielt. Und jetzt will er seinen Trick ein
weiteres Mal wiederholen? Dies wird nicht geschehen. Nein! Meine
Pläne werden nicht aufgehalten werden! Niemals!“ groll eine Stimme
durch die Dunkelheit. Die Lichter blitzte, ließen Braunpelz in diesem
Moment zusammen fahren, als hätte sie der Schlag getroffen. Mit aller
Kraft stemmte sie sich gegen diese Macht, flehte die Erdenmutter und
alles Leben um sich herum an, ihr beizustehen und ihren Körper, ihre
Seele vor der Pein zu bewahren. Doch ihr Flehen schien ungehört zu
verhallen.
Mühevoll riß sie den Mund auf, wollte schreien, Vadarassar um Hilfe
anflehen. Ja, mit seiner Hilfe könnte sie vielleicht diesen finsteren Blick
zurück drängen. Doch ihre Zunge klebte am Gaumen, ließ keinen Laut
aus ihrer Kehle dringen, während sie ruckartig und stoßweise atmete.
Luft...sie musste doch atmen, wenigstens einen Atemzug machen und
dann um Hilfe schreien. Stattdessen hielt sie eine schwarze Klaue am
ganzen Körper gepackt, presste auch noch das letzte Bisschen Leben
aus ihr heraus. Eine hässliche, drachenähnliche Fratze tauchte vor ihr
auf, verunstaltet durch etliche Narben, rote Risse, aus denen etwas
wie Lava drang, schwarzes Metall, glühende Augen und Hörner, die
auf halber Länge eingerissen oder abgebrochen waren. Die Flügel,
die diese Gestalt ausbreitete, hingen teilweise in Fetzen, waren
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ebenfalls mit Metallplatten geflickt worden. Und dann hörte sie die
Stimme, diese schreckliche Stimme grollen.
„Nichts hält mich auf. Auch du nicht, kleiner Druide. Auch du wirst dem
Schicksal aller, die sich mir in den Weg stellen, folgen.“
Erbarmungslos öffnete sich das Maul, wurde Braunpelz von der Klaue
in selbiges gehoben. Sie konnte sich nicht wehren, versuchte zu
schreien, doch erneut versagte ihr die Stimme. Nur ihre Arme waren es
noch, die sich bewegten, die mit einem Mal etwas zu fassen
bekamen. Eine Hand....eine dicke, nur zu vertraute Hand. Sie
mobilisierte ihre letzten Kraftreserven, krallte sich so fest sie konnte an
diese Hand, zog sie zu sich, bekam dann den ganzen Arm zu fassen,
der sie langsam aus dem Griff des schwarzen Drachen heraus zog. Sie
roch schon den fauligen Atem dieses verdorbenen Aspektes, fühlte,
wie ein Würgereiz sich ihrer ermächtigte. Sie wollte sich übergeben,
scheiterte aber an ihrem fast versiegelten Mund, schüttelte sich und
zog gleichzeitig so kräftig sie konnte, während sie näher, immer näher
an das mit messerscharfen Zähnen bestückte Drachenmaul heran
geführt wurde. Noch drei Meter, dann zwei. Jetzt waren schon ihre
Beine im Maul und der Arm schien langsam die Kraft zu verlieren.
Panikartig zog sie noch kräftiger, dann schloß sich das Maul des
Drachen und verfehlte ihre Hufe nur um Millimeter. Schlagartig öffnete
sich die Klaue des Drachen und Braunpelz wurde nach oben
gezogen. Wieder versuchte sie zu schreien, sog die Luft so kräftig sie
konnte durch die Nase ein, presste sie dann mit aller Macht durch ihre
Kehle. Erst kam nur ein Würgen, dann endlich der befreiende Schrei.
„NEEEIIINNN!“ brüllte Braunpelz mit aller Kraft und Luft, die ihr zur
Verfügung stand. So laut, dass die Krähen, die sich auf den Bäumen
ringsum niedergelassen hatten, fluchtartig ihre Nester verließen und in
alle Himmelsrichtungen verschwanden.
Sie war am Leben....der Drache war weg. Stattdessen fühlte sie eine
weiche, matschige Unterlage. Zuerst dachte sie, alles wäre nur ein
Traum gewesen, dann spürte sie einen hämmernden Schmerz an ihrer
Schläfe und kurz darauf, nur reichlich verschwommen, einen ihr nur
allzu gut bekannten Hexenmeister. Der rechte Ärmel seiner Tunika war
zerfetzt, ließ das darunter liegende Hemd klar sichtbar hervor stechen.
Sie wollte fragen, was passiert war, fühlte dann die Stoffreste zwischen
ihren Fingern. Wieder glitt ihr Blick zu dem Hexenmeister hinüber.
„Du hast ja ein ziemliches Horn....ein Drittes wohl gemerkt.“ brummte
Vadarassar die Taurin an, die kein Wort verstand.
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„Was....auu...ist passiert?“ ächzte Braunpelz hervor, nach Halt
suchend, um sich aufzuraffen. Der Schwindel und das sich wild
drehende Karussell in ihrem Kopf verhinderten dies effektiv, ließen sie
mit einem Stoßseufzer wieder auf den Boden sinken.
„Die Motte dahinten ist passiert.“ erklärte Vadarassar kurz. „Du bist in
Panik geraten und weggerannt. Dann bist du gestolpert, gestürzt und
mit dem Kopf auf den Felsen dort aufgeschlagen. Den Schatten sei
Dank, dass dir nicht mehr passiert ist. Ich habe schon das Schlimmste
befürchtet.“
Braunpelz nickte langsam, hielt sich aber immer noch den Kopf.
„Ich...glaube Deathwing lebt....irgendwo hier.“ brummte sie mit
verzerrtem Gesicht. „Er plant etwas. Und er glaubt, dass wir
es...verhindern könnten.“
Vadarassar blickte ernst drein, strich ihr dann aber vorsichtig übers
Gesicht. „Ein Traum – nicht mehr. Wenn er wirklich existieren würde,
hätte er nur Schiß, sich mir zu zeigen.“
„Nein...dazu war es...viel zu real.“ ächzte die Taurin hervor, sich nun
doch aufrichtend. „Ich...war in seinen Fängen. Und er wollte...mich
töten. Ohne das ich...etwas dagegen tun konnte.“
„Jetzt hör mir mal zu. Selbst wenn dieser schwarze Drache hier
irgendwo sein sollte, dann wäre es für ihn gesünder, wenn er sich
irgendwo in einer Erdhöhle verkriechen würde. Denn wenn er dir auch
nur ein Haar krümmt, reiße ich ihm seinen breiten Echsenhintern so weit
auf, dass der Dunkelmondjahrmarkt drauf Platz findet – inklusive
Illusionenrennbahn.“
Braunpelz lächelte, hob eine Hand und strich vorsichtig über das
Gesicht des Hexenmeisters. „Danke dir. Du bist so lieb.“ sagte sie leise
und schloß dann die Augen.
Vadarassar verzog das Gesicht. „Immer diese Beleidigungen. Sowas
nehme ich persönlich.“ brummte er, hob dabei allerdings einen
Mundwinkel.
Zum Glück waren sie allein. Nicht auszudenken wie peinlich es
gewesen wäre, wenn ausgerechnet diese scheinheilige
Schamanentuse jetzt hier gewesen wäre. Ohhh....sein Ruf wäre
komplett hin gewesen. Diese Labertasche hätte das Gesehene doch
direkt durch die ganze Kluft der Schatten posaunt...
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Kapitel 42 – Auf der Flucht
„Das kann doch jetzt nicht mehr wahr sein.“ grummelte Tay, die
Hände in die Hüften gestemmt auf den Abgrund vor sich blickend.
Deutlich erkannte man die Abrisskante auf dieser wie auch auf der
anderen Seite des Abgrunds.
„Gibt es ein Problem?“ fragte der Magier nach, bekam dafür einen
Schwinger in seine Richtung, dem er gerade noch so ausweichen
konnte.
„Natürlich gibt es ein Problem, du vertrotteltes Stück Torf. Die Brücke
zum Schergrad. Sie ist weg – demoliert.“ knurrte sie.
Bwalkazz ging einen Schritt näher an den Abgrund, blickte nach
unten. Zu seiner Verunsicherung sah er dort unten weder ein Ende des
Abgrundes noch irgendwelche anderen möglichen Übergänge.
„Dann wirst du wohl springen müssen.“ schlussfolgerte der Mager, die
Taurin dabei nicht ansehend.
„Ich werf dich gleich da rüber. Springen...das sind über fünfzig Meter!“
groll sie, machte dann kehrt und ging flott den Weg wieder zurück.
„Warte mal – wo willst du denn jetzt hin?“ fragte der Magier, sah noch
einmal die Klippe herunter und dann wieder zu der Taurin, die ihren
Schritt schon deutlich beschleunigt hatte.
„Zurück zu Area 52. Vielleicht wissen die Goblins da etwas oder haben
eine Idee, wie man die Brücke wieder aufbauen kann. Und wenn
nicht, sollen sie ihre Hintern mal anstrengen.“
Ein lautes Krachen durchfuhr die Höhle, ließ die tauben Spinnen
ringsum davon aber nicht sonderlich zusammen zucken. Es war schon
eher die Tatsache, dass eine ihrer Artgenossen plötzlich und von einer
Ladung Schrot getroffen, zerbarst und sich gleichmäßig über den
Höhlenboden verteilte. Laut zischelnd rasten sie auf ihre Schwester zu,
wurden gleich darauf ebenfalls von Wurfmessern und Schrotladungen
getroffen.
„Du darfst ruhig mitkämpfen, Mann.“ motzte Teborasque die Orcin an,
während er sein Gewehr nachlud. Sie indes machte keine Anstalten,
nach ihrer Waffe zu greifen, hatte die Arme nur vor ihrer Brust
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verschränkt und sah den beiden Trollen zu, wie sie die
Spinnenpopulation innerhalb der Höhle merklich dezimierten.
„Das hier ist ihr natürlicher Lebensraum. Sie deswegen zu töten macht
keinen Sinn und ist grausam. Sie werden uns sicher hindurch lassen,
wenn wir ihnen im Gegenzug nichts tun.“ meinte sie lapidar.
„Ja, sicher Mann.“ lachte Barra, zwei neue Wurfmesser aus ihrer
Gürteltasche nehmend. „Kannst ja mal mit denen sprechen, Mann.
Vielleicht sind die ja gesprächiger als die Oger eben.“
So sehr man sich über die Taktlosigkeit und Primitivität von Trollen
aufregen konnte, so Recht schien die Schurkin diesmal ausnahmsweise
zu haben. Dennoch änderte das nichts an der Meinung von Sophilia,
ihren Streitkolben nicht zu ziehen. Auch nicht, als eine Spinne
geradewegs auf sie zu kam, die Giftzähne schon geifernd vor Gift und
einer möglichen Beute, an der sie sich hätte laben können. Sie nahm
einen kleinen Anlauf und sprang dann auf die Schamanin zu, die den
Ernst der Lage nicht zu realisieren schien. Erst wenige Zentimeter vor
dem Gesicht der Orcdame krachte ein Schuss durch die Höhle,
schleuderte die Spinne zur Seite und riß ihren Körper in zwei Hälften.
Lediglich einige Spritzer des grünen Spinnenblutes klebten nun auf
dem Gesicht der Schamanin, das ausdruckslos nach vorn starrte, als
hätte sie noch immer nicht begriffen, wie knapp sie gerade dem
sicheren Tod entkommen war.
„Guter Schuss, Mann!“ gratulierte Barra ihrem Bruder mit einem
Handkantenschlag auf den Rücken, der ihn einige seiner Rippen
knacken hören ließ. Schlagartig atmete der Trolljäger aus, fasste sich
an die Brust.
„Ich...war das nich, Mann. Das kam von da....“
Den Satz brachte er nicht mehr zu Ende, sah er doch eine Gestalt, die
ihm den Atem noch mehr raubte, als der Schlag seiner Schwester. Eine
andere Trollin stand dort, hatte ihr qualmendes Gewehr geschultert
und grinste breit.
„Das Vieh is nu tot, Mann.“ sagte sie, dann zu der Schamanin
gerichtet.
„Kannst froh sein, dass ich gerade hier unterwegs war. Sonst wärste nu
nen Spinnensnack geworden.“
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Etwas ungläubig sah die Schamanin endlich zu der Trolljägerin, die auf
sie zu schritt. Ihre Lederkleidung war eng, betonte jedoch ihr überaus
breites Becken noch mehr, als es bei Trolldamen eh schon der Fall war.
Ihr Haar war zu einem Zopf gebunden und fiel nach hinten und damit
einen Köcher, den sie, trotz ihrer Flinte, dort trug.
„Wo wolltet ihr eigentlich grad hin? Im Schergrad is der Teufel los –
jede Menge Dämonen sind da aufgetaucht, Mann.“
Jetzt endlich fand auch Sophilia wieder das Wort, erwachte aus der
Starre, die ihren Blick noch immer starr nach vorn hatte blicken lassen.
Sie sah die Jägerin zuerst dankend an, deutete dann nach Norden.
„Verzeiht meine Manieren. Ich möchte mich zuerst vorstellen. Mein
Name ist Sophilia, Schamanin im Dienste des Kriegshäuptlings und
Herold der Horde. Wir sind auf der Suche nach einem der Unsrigen. Ein
Vertreter der Verlassenen, verschwunden in dieser Welt und vermutlich
irgendwo in Nethersturm befindlich.“ erklärte die Schamanin.
Die Jägerin nickte. „Roxxy. Und hey, is ne miese Idee, nach
Nethersturm gehen zu wollen. Nen paar Irre Blutelfen auf Drachen
haben die Brücke gesprengt, Mann. Gibt keinen Landweg mehr
rüber.“ erklärte die Jägerin, einige Schritte auf die drei zu gehend. Just
in diesem Augenblick bemerkte sie auch, wie zwei Augen sie fixiert
hielten. Ihr Blick traf eben selbige....und ein leichtes Kribbeln zog durch
die Luft.
„Das ist in der Tat ärgerlich. Wir sollten den Weg nach Shattrath zurück
gehen, fragen, ob es einen Luftweg in eine der Städte in Nethersturm
gibt. Kommt, wir sollten keine Zeit verlieren.“ sagte Sophilia, machte
auf dem Absatz kehrt und ging in Richtung südlicher Höhlenausgang.
Barra folgte ihr zwei Schritte, blieb dann stehen und sah zu ihrem
kleinen Bruder.
Der Stand noch immer unbewegt auf seinem Platz, blickte in die
Augen der Trolljägerin und diese in Seine. Das die beiden mit dem Blick
mehr austauschten als lediglich die Erkenntnis, welche Rüstungsteile sie
wohl gerade trugen, war mehr als offensichtlich.
„Beweg dich Kleiner. Bevor die Spinnen kommen. Turteln kannste
woanders, Mann.“ zischte Barra, ihren Bruder mit einer ordentlichen
Backpfeife zurück in die normale Welt holend.
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Die Berge starrten beängstigend auf die beiden Eindringlinge herab.
Nachtschwarz waren sie...na ja...der Name „Schattenmondtal“ kam ja
schließlich nicht von ungefähr. Außerdem schien es, als sei die Legion
hier weitaus aktiver, als sonst überall. Höllenbestien gingen an den
Seiten der Wege entlang, brandeten auf einen der Außenposten der
Horde ein wie Regentropfen, duellierten sich mit Wachen und
Magiern, die sich alle Mühe gaben, die Position zu halten, einen
Dämon zu erschlagen, während drei weitere auftauchten. Nein, das
hier war kein angenehmer Ort für einen Urlaub. Jedenfalls nicht für
Braunpelz, der diese Region ganz und gar nicht zusagte. Vadarassar
hingegen blickte mit leichter Sehnsucht auf die Dämonenhorden,
dann die sprudelnden Vulkanfontänen in einiger Entfernung.
Für ihn war diese Gegend wie geschaffen. Balsam für seine dunkle
Seele und ganz besonders nach diesem kitschigen Wald sowie der viel
zu hellen, lichtdurchfluteten Stadt, in der sie sich getrennt hatten. Hier
und in diesem Posten würden sie fragen, ob jemand etwas von einem
Untoten Magier gehört hatte.
Der Kommandeur der Garde war Vadarassar leider nur zu bekannt. Es
war eben jener Sturkopf der Orcs, der auch schon in Steinard die
Nerven des Hexenmeisters enorm strapaziert hatte. Und er stand
geradewegs im Eingang des Hordestützpunktes, versperrte den
beiden den Weg hinein.
„Da sieh mal einer an, welche Fliege sich von dem Dreck angezogen
fühlt.“ grummelte der Gardekommandeur den Hexenmeister an, die
Mundwinkel dabei noch tiefer ziehend, als es seine Gesichtsmuskeln
üblicherweise möglich machten.
„Zu schade. Ich hatte gehofft, Steinard wäre überrannt worden, als
das dunkle Portal geöffnet wurde.“ groll Vadarassar im
Näherkommen, als wolle er durch den Gardisten hindurch gehen.
Doch dieser machte nicht einmal ansatzweise Platz, ergriff den
Hexenmeister stattdessen am Kragen und hielt ihn fest.
„Das wir die Positionen halten konnten, ist nicht der Verdienst
deinesgleichen. Und ganz besonders DU bist mir ein Dorn im Auge,
Nachtgewächs. Verzieh dich wieder in das Loch, aus dem du
gekrochen bist, oder ich...“
Seinen Satz brachte er nicht zu Ende, denn Vadarassar hatte
seinerseits eine Hand auf die gelegt, die ihn am Kragen festhielt. Wie
Schimmel wuchs ein rötlicher Belag die Hand entlang den Arm nach
oben, verbreitete ein schreckliches Brennen und das Gefühl, die Hand
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würde dem Gardisten noch im Plattenhandschuh verfaulen. Ruckartig
riß er sie los und taumelte zwei Schritte zurück, während das
Anwachsen des roten Glühens zunahm. Zwei Wachen an den
Toreingängen lockerten ihre Waffen, bereit, den Hexenmeister
kurzerhand in handlichen Orcaufschnitt zu verwandeln.
„Vada, bitte beruhig dich wieder.“ sagte eine sanfte Stimme, gefolgt
von einer felligen Hand, die sich auf seine Schulter legte. Schlagartig
verschwand das rote Glühen am Arm des Kommandanten, wanderte
der Blick des Hexenmeisters zu der Taurendruidin, die neben ihm stand
und mit ihren großen Augen wie ein kleines, verängstigtes Kind auf den
Orc wirkte.
„Er wird uns hinein lassen, da ihm klar ist, dass wir nur Informationen zur
Verschleppung eines unserer Freunde suchen.“ sagte die Taurin dann,
den Blick dabei langsam in Richtung Kommandant richtend. Der
realisierte nur langsam, dass er eben jener Taurin gerade seinen Arm
zu verdanken hatte, trat schließlich zur Seite und ließ die beiden
dennoch eintreten.
Vadarassar grummelte. Er war mittlerweile so schlapp geworden, dass
er sich von einer Druidin in seinen Flüchen unterbrechen ließ. Was für
ein Waschlappen!
Area 52 lag in Trümmern. Überall brannten kleine und große Feuer, war
dort, wo vorher wilde Basteleien und das Geklimper vieler Hämmer
und sonstiger Werkzeuge zu hören war, nur das Feuer das einzige
Geräusch, das die vollständige Ruhe unterbrach.
„Ich denke die Goblinwache dort vorne wurde getötet.“ stellte Tayury
mit einem Blick in Richtung Eingang fest.
„Woher diese Weisheit, Schwarze? Hat dir das die Erdenmutter gefl....“
Weiter kam er nicht, denn gerade in diesem Moment knallte schon
eine rüstungsbewehrte Faust auf seinen Kopf, brachte seine
Gedanken und seine Frisur durcheinander.
„Ich habe dir etwas gesagt! Und nein, ich denke nur, dass eine Axt im
Schädel wenig gesundheitsfördernd ist.“ grummelte sie, kurz darauf
einen großen, schwarzen Dämon aus dem Eingang schreitend. An
seiner Seite standen zwei Blutelfen in ebenfalls dunklen Rüstungen,
musterten die Umgebung.
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So schnell sie konnte duckte sich die Taurin, riß in dieser Bewegung
den sich noch immer den Kopf reibenden Bwalkazz kurzerhand mit auf
den Boden, drückte sein Gesicht in den Dreck.
Mit einem schmatzenden Geräusch versuchte sich dieser gegen die
schroffe Behandlung zu wehren, wurde von dem festen Griff der Taurin
aber nur noch kräftiger in den Boden gedrückt. Erst als der Dämon
samt Leibgarde verschwunden war, hob sie den Untoten wieder auf
und in ihre Gesichtshöhe.
Wütend spie Bwalkazz einige Erdbrocken aus und in Richtung der
Taurin, ehe er ihr einen eiskalten Blick zuwarf.
„Was sollte das denn? Ich habe doch nichts gesagt.“
„Wolltest du aber. Und du hättest uns verraten. Wir müssen hier weg.“
stellte die Taurin grummelnd fest.
„Ach? Und wohin bitte? Die Brücke ist kaputt, wenn ich dich erinnern
darf.“ mahnte Bwalkazz, die Arme verschränkend und abermals seine
total verdreckte und zerfetzte Robe mit einem Stoßseufzer einfach so
akzeptierend wie sie war. Naja....vielleicht würde sie durch den vielen
Netherstaub ja etwas Extramagie erhalten. Schließlich stank hier die
gesamte Umgebung nach magischer Energie.
Die Taurin zeigte nach Nordosten. Dort zeichnete sich, ziemlich weit
am Horizont, eine Art Kuppelbau ab.
„Die Biosphären. Der Prinz von den Astralen hat mir was angeboten.
Zeit, das Angebot anzunehmen.“ grummelte die Taurin, selbige Worte
mit so wenig Begeisterung wie nur irgend möglich aussprechend.
Dann stand sie schon auf, schleifte den Magier die ersten Schritte
einfach mit sich, ehe sie dann zusammen in die Richtung gingen.
Diesmal allerdings deutlich schneller als die Tage zuvor – denn diesmal
spürten sie, dass ihnen jemand auf den Fersen war.
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Kapitel 43 – Flucht durch eine andere Welt
Die ehemals so wunderschön eingerichtete Taverne war mittlerweile
nur noch ein Schlachtfeld. Ein metergroßes Loch klaffte in der Decke,
Trümmer lagen an allen Orten. Einige der Gäste inklusive dem Gastwirt
waren durch die schweren Steinbrocken erschlagen worden, andere
nur eingeklemmt und dann von Schwertern und Äxten der Dämonen
von ihrem langsam dahinsiechenden Schicksal erlöst worden. Einen
der Goblins hatte es weniger gut getroffen. Die Hälfte seines Gesichts
war schon verbrannt, der rechte Arm mehrfach gebrochen und eines
seiner Beine hatte er in der Attacke der Netherdrachen nebst ihrer
Reiter verloren. Nun hing er hier, fest verschnürt an einem der wenigen
Pfosten, die noch intakt waren und erwartete sein langsames,
qualvolles Ende.
„Ich frage dich jetzt zum letzten Mal, du Wurm. Hast du diesen Untoten
Magier gesehen und wenn ja wann, wo und wohin ist er gegangen?“
fragte ein Blutelf, der sich vor dem Goblin aufgebaut hatte, einen
Dolch an dessen Kehle hielt.
Fargoth war noch nicht lange unter den Gefolgsleuten von Illidan.
Eigentlich war er in diese Lande gekommen, um seine Kenntnisse des
Dämonischen auszubauen, ihre Kräfte noch besser benutzen zu
können und damit noch viel stärker zu werden. Doch seine Jugend
und seine Gier nach Macht hatten den Blutelfhexenmeister noch mehr
korrumpiert als das mit seinem Volk eh schon geschehen war. Nur zu
begierig hatte er die Versprechungen von Illidan, einen Zugang zu
nahezu grenzenloser Macht, einen nicht versiegen sollenden Strom
von Mana zu erhalten, angenommen. Es waren nicht viele Monde
vergangen, seit dieser Pakt geschlossen wurde. Und noch immer war
Fargoth ein Initiant, jedoch würde er sich beweisen und bald schon in
die höheren Zirkel des Dämonenjägers aufsteigen, von ihm respektiert
und geachtet werden. Bald, sehr bald schon...und mit dem Auffinden
dieses elenden Untoten Magiers würde er beginnen.
„Ich...ich weiß nicht, wovon ihr sprecht ich...“ stammelte der Goblin,
dem der Dolch langsam immer fester auf den Hals gedrückt wurde.
Dann jedoch besann sich Fargoth, begriff, dass er dem Goblin das
Ende so viel zu früh bringen würde, zog den Dolch zurück und rammte
ihn stattdessen mit aller Kraft in die rechte Schulter des Goblins. Ein
lautes, verzweifeltes Aufschreien groll durch die Ruine, ließ Staub herab
und auf die Robe von Fargoth rieseln. Doch es kümmerte ihn nicht.
Seine glühend grünen Augen fixierten nur den Goblin, starrten ihn
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öse an, während eine seiner Hände auf dessen Stirn gelegt war und
langsam, ganz langsam, die Kraft des Goblins absaugte.
„Ich werde ungeduldig. Jetzt sag mir schon, was du weißt. Sonst lernst
du die Welt der Schmerzen im Übermaß kennen.“ zischte der
Blutelfhexenmeister, den Dolch in der Wunde langsam drehend.
„JAAAUUUUUUUUUU....ICH REDE....ich rede ja schon....“ brüllte der
Goblin vor Schmerzen auf.
„Er...er kam mit....einer Taurin....einer
schwarzen...Taurin....Schamanin.....wollten....zu ihr....nach
Hause.....Thunder Bluff.....über....Shattrath....vor zwei...Tagen....“
stammelte der Goblin gepresst, die Schmerzen noch immer zu
unterdrücken versuchend. Vergeblich – sie waren einfach zu schlimm.
Für Fargoth reichte die Information. Der Untote lebte also, hatte sogar
Begleitung. Doch da die Brücke schon vorgestern zerstört worden war,
würden sich die beiden noch in Nethersturm aufhalten. Hier kämen sie
nicht mehr lebend weg. Das war alles, was Rakh’Gor würde wissen
müssen. Und das er diese Information besorgt hatte, die kein anderer
vor ihm erlangen konnte, würde Fargoth als deutlich positives Zeichen
für sich vermerken können.
Dann richtete er seine Sinne wieder auf den Goblin. „Für dich habe ich
keine Verwendung mehr.“ sagte er trocken, rammte den Dolch in den
Bauch des Goblins und sog dann langsam alle Energie, die er
bekommen konnte, von dem kleinen Goblinkörper in sich auf. Dieser
schrie noch gequält, fühlte aber, wie ihm die Kraft zum schreien mit
jeder Sekunde schwand. Schließlich hing nur noch ein welker Körper
an dem Pfeiler, kalkblass, schwach, das Herz und die Atmung nicht
mehr vorhanden. Nicht einmal mehr Blut tropfte aus den Wunden, die
der Hexenmeister in den Körper geschlagen hatte. Fargoth hingegen
glühte geradezu vor Energie, fühlte sich erfrischt und wieder um Jahre
jünger.
Mit einem siegessicheren Grinsen, schließlich eine wertvolle
Information für seinen Gebieter erlangt zu haben, verließ er die
Trümmer der Taverne.
„Wenn ich gewusst hätte, dass ich so viel rennen muss, hätte ich mir
die Beine eines Athleten zugelegt.“ ächzte Bwalkazz, als sie die eine
Kuppel fast erreicht hatten. Auch Tayury schnaufte mittlerweile, war
die Hatz sonst offensichtlich nicht gewohnt. Tief innerlich grummelte sie
tief, wieso sie diesen dämlichen Untoten nicht einfach bei den
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Dämonen gelassen hatte. Das hätte ihr viel Ärger erspart. Außerdem
würde sie Knie die ganze Rennerei sicher bald büßen lassen. Zwar
spürte sie noch kein Pochen, doch das musste nichts bedeuten.
„Halt die Klappe und lauf lieber!“ machte sie sich ihrem Unmut freie
Luft. Es würde noch weit, sehr weit sein, bis sie bei dem Nexusprinzen
ankommen würden. Doch innerhalb der Biosphären waren sie
wahrscheinlich erst einmal relativ sicher. Vermutlich zumindest.
Bwalkazz blieb vor der Außenseite der Kuppel stehen, betrachtete sie
eingehend. „Was...soll das denn sein?“ fragte er die Taurin.
„Quatsch nicht, beweg dich!“ schnaubte die, holte aus und verpasste
Bwalkazz kurzerhand einen Tritt, der ihn nach vorne stolpern und nicht
im Dreck, sondern in hohem, weichen Gras landen ließ. Sie folgte dicht
hinter ihm, zog ihn am Kragen wieder auf die Beine und spornte ihn
erneut an, weiter zu laufen.
„Wie weit ist es denn noch?“ ächzte Bwalkazz, dessen geschundener
Körper deutlichst nach einer Pause verlangte.
„Noch sehr weit. Also beeil dich lieber, wenn du leben willst.“
Ein ironisches Lächeln zog über die Lippen des Magiers. Er und
leben...das war einmal. Doch leiden wollte er auch nicht wieder – und
sich mit dieser Meckertaurin auf eine Diskussion einzulassen war so
sinnvoll wie mit einem Felsbrocken zu streiten, wer zur Seite gehen solle.
Also folgte er ihr wieder, verfluchte seine Knochen und deren Trägheit
noch im Gehen.
„Also Roxxy is dein Name, eh?” pfiff Teborasque im Gehen der
Trolldame zu. „Angenehm. Nenn mich Tebo. Bin auch nen Jäger –
genau wie du.“
„Ja, das sieht man.“ säuselte sie zurück, dicht neben Tebo her
gehend. „Was is das eigentlich für nen Freund, den ihr da sucht?“
fragte sie interessiert.
„Nen Untoter Magier. Aber nich so viel von ihm – was is mit dir? Wieso
biste denn so allein hier?“
„Na...weil ich allein bin. Deshalb.“ antwortete Roxxy, ihre Nase in
diesem Moment hebend und zur Seite blickend. Tebo reagierte
- 260 -

prompt, legte einen Arm um ihre Schulter und ließ die Hand
kurzerhand knapp über ihrer Oberweite zum Ruhen kommen.
„Ey!“ reagierte Roxxy, watschte Tebo eine und streckte ihn, der
gänzlich überrascht war, erfolgreich auf den Boden nieder. „Ich geb
das Tempo vor, Mann!“ motzte sie, dann kurzerhand auf ihn drauf
springend.
Sophilia und Barra verdrehten gleichzeitig die Augen, gingen
anstandslos weiter.
„Ohh neee, Mann. Die beiden können wir heute abschreiben.“ zischte
Barra die Orcin an.
„Du meinst, weil sie sich jetzt streiten werden?“ fragte Sophilia
verwundert.
„Du hast nich viel Erfahrung mit Trollen, wa?“ meinte Barra, zog ihre
Kappe etwas tiefer ins Gesicht und verschränkte dann die Arme.
„Die beiden sind wieder hier in den Marschen und bei den Sporen.
Und das da sind die Anfänge des Paarungsrituals. Das dauert, Mann.“
meinte sie, bei den Worten und den Gedanken, die ihr dabei in den
Sinn kamen, leicht rot anlaufend. Nur Augenblicke nach ihren Worten
flogen schon die Gewehre, Munitionsbeutel, Stiefelschäfte, die
Rüstungen und auch die Hosen in Richtung der beiden Damen und sie
hörten ein feuchtes Klatschen von den beiden, wie sie sich durch den
Sumpf rollten und einander mit Bissen, Kratzern und jeder Menge
Dingen, die nur Trolle wirklich tun oder verstehen konnten, noch mehr
in Ekstase brachten.
Sophilia und Barra blieb nichts anderes übrig, als beschämt in eine
andere Richtung zu sehen und die Geräuschkulisse, die sich kurz
darauf aufbaute, so gut es ging auszublenden.
„In der Tat habe ich einen Untoten hier in diesen Landen gespürt.
Einen, der gefangen gehalten und gequält wurde.“ sagte die alte
Taurin, die an einem Feuer saß und zu den beiden Besuchern hinauf
blickte.
„Das Land hat ihn erkannt, für ihn um Hilfe gerufen, doch niemand
schien den Hilfeschrei zu hören. Jetzt jedoch, da die Rufe verstummt
sind, kommt ihr, ihn zu suchen. Ein Zufall, vielleicht ein Glücksfall. Doch
der Untote ist nicht hier. Nicht mehr. Er verschwand vor einigen
Nächten.“
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Vadarassar nickte finster. Sie waren also zu spät...hoffentlich war
Bwalkazz nichts zugestoßen. Eine Hoffnung, die durch das gerade
Gesagte eher ein zynischer Funken denn wirklich Wahrheit gewesen
war. Wenn er denn noch lebte, dann sicher nicht mehr im
Schattenmondtal.
„Wo wurde er denn gefangen gehalten? Kann es sein, dass man ihn
nur an einen Ort gebracht hat, wo ihn das Land nicht mehr spüren
könnte? Ein Ort, den es vielleicht fürchtet?“ fragte Braunpelz ihre
Artgenossin mit einer Sicherheit, die der alten Taurendame zeigte, dass
Braunpelz, obwohl sie noch sehr jung war, die Umstände der Natur
sehr wohl verstand. Denn selbst das Leben und die Länder, die Bäume,
Gräser und sogar die Pilze fürchten sich vor bestimmten Dingen. Das
war auch der Grund, weshalb rings um das Dunkle Portal nie wieder
etwas gewachsen war: Die Natur fürchtete sich vor dem Bösen, das
aus dem Portal einstmals gekommen war und vielleicht wieder
kommen würde.
Die alte Taurin blickte auf, deutete dann gen Osten.
„Dort – weit im Südosten, liegt ein schwarzer Tempel. Seine Anhöhen
sind verflucht, seit der dunkle Lord eingetroffen ist. Niemand sollte sie
betreten, so dieser sein Leben zu behalten wünscht.“
Bingo. Genau dort würde Bwalkazz sicher festgehalten, wenn er denn
noch am Leben war.
Schnell verabschiedeten sich die beiden, sahen einander an und
nickten sich zu: Dort, in diesem Tempel musste Bwalkazz festgehalten
werden. Das er hier gewesen war, war eindeutig. Also machten sie
sich auf den Weg, eben jenen Tempel ausfindig zu machen.
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Kapitel 44 – Verrat unter Verbündeten
Die riesigen Kuppeln waren beeindruckend. Kaum hatte man diese in
einem dunklen Lila schimmernden Gebilde betreten, die von einer
wirren Konstruktion aus magischen Prismen, Rohrleitungen und
Materialien, die Bwalkazz gänzlich unbekannt waren, schien man in
einer komplett anderen Welt umher zu laufen. Anders als in der kargen
Wüste draußen blühte hier das Leben. Wasserquellen sprudelten,
Raptoren und die unterschiedlichsten anderen Tiere liefen umher,
kleine Falter saßen auf den mit Morgentau bedeckten Friedenblumen
und futterten dort den süßen Nektar. Es war verblüffend – so viel
Leben, als wäre man inmitten des Dschungels von Stranglethorn.
Eine idyllische Atmosphäre...wenn man der Typ für so etwas war.
Bwalkazz indes war genau so etwas nicht, freute sich aber über die
farbliche Abwechslung zum ständigen Dunkelgrau der Wüste.
Dann, inmitten dieser riesigen Kuppel, ragte eine Anhöhe nach oben,
ein Felsplateau, das dem von Thunder Bluff alle Ehre gemacht hätte.
Und genau wie in der Taurenstadt waren es magische Podeste, die
stets zwischen oben und unten verkehrten, die Besucher von der
Bodenebene nach oben trugen.
„Dort ist es. Beweg dich, gleich sind wir da.“ spornte die schwarze
Taurin den Untoten grimmig an. Doch der Magier war mittlerweile
erschöpft, trug sich nur noch gerade so und schlapp auf die
Transportplattform. Schlaf – er brauchte jetzt Schlaf. So ironisch es
klang, doch selbst bereits tote Wesen wie er brauchten noch jene
Eigenheit, die sonst den Lebenden vorbehalten war. Den Grund
konnte er sich nicht erklären – für so etwas waren schließlich die
Apotheker in Undercity da. Er wusste nur, was er selbst fühlte. Und
eben das war eine unglaubliche Müdigkeit.
„Jetzt beweg dich endlich. Wir sind ja gleich da. Dann kannst du
deine Knochen wieder in deinen Sarg legen. Oder willst du hier direkt
beerdigt werden?“ grummelte Tay.
Bwalkazz antwortete nicht, folgte ihr einfach nur. Natürlich war sie
auch erschöpft, waren sie doch zwei Tage und Nächte durch
gelaufen, ohne Rast und ohne Pause. Das hätte zum einen zu lange
gedauert und zum anderen hätte es das Risiko gehabt, von der
Legion oder diesen Wahnsinnigen Blutelfen erwischt zu werden. Keine
schöne Vorstellung, die sie die ganze Zeit über begleitet und
angespornt hatte, ihr Äußerstes zu geben. Doch nun waren ihre Kräfte
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versiegt, schleppte sie nur noch ihr eiserner Wille auf eines der großen
Gebäude zu. Dort, in eben jenem Gebäude, standen schon zwei
Astrale Wachen, hielten die beiden zuerst auf, ehe sie die Taurin
erkannten.
„Ahhh, sieh einer an. Die Kriegerkuh kehrt zurück. Es freut mich, dich
ein weiteres Mal in meinem Heim begrüßen zu dürfen, Tayury.“ flüsterte
ein Hologramm in der Mitte des Raumes in einer derart fremdartigen
Art und Weise, dass es Bwalkazz siedend heiss das Rückgrad herab
floss. Diese Astralen hatten eine ganz eigene Art zu sprechen, sehr
abgehackt, mehrfach verzerrt und mit einem Hall dahinter, als wären
sie in einer riesigen Kathedrale. Einige Worte kamen verzögert,
überlappten die anderen und klangen daher unwirklich fern, auch
wenn man direkt vor einem stand.
„Nexusprinz. Ihr habt mir einmal etwas angeboten, was ich ausschlug.
Jedoch benötige ich nun zur Abwechslung eure Hilfe, eben jenes
Angebot.“ sagte die schwarze Taurin so freundlich sie konnte – doch
selbst das klang am ehesten wie eine rügende Zurechtweisung eines
kleinen Kindes, das gerade mit Wachsmalstiften das Bild des
Kriegshäuptlings um einige zusätzliche Bart- und Haaransätze
bereichert hatte.
„Sieh an – die Taurin mit dem magischen Desinteresse wünscht meine
Hilfe. Du spielst auf das Portal an, das ich dir einst anbot.“ hallte die
Stimme erneut aus dem Hologramm.
„Das ist richtig. Leider führt kein anderer Weg mehr....“
„Wohl wahr. Wenn die Brücke zerstört ist und die Windreiter nicht mehr
am Leben, ist es zweifellos der einzige Weg zurück nach Shattrath für
dich.“ unterbrach die Astrale Gestalt den schwarzgefellten
Redeschwall.
„Woher...?“ fragte die Taurin, erschrak dann, als Bwalkazz sie mit seiner
knochigen Hand in die Hüfte kniff. Ruppig drehte sie sich um, die Hand
schon zu einer Kopfnuss auf den Untoten erhoben, als sie zum Eingang
blickte und ihr Gesicht schlagartig nach hinten zu kippen schien.
Ein riesiger Dämon stand dort im Eingang, flankiert von zwei
Blutelfenwachen. Das Grinsen in der tief roten, dämonischen Fratze
war fast so breit, dass er nicht durch den Eingang gepasst hätte. Und
auf das verblüffte, schockierte Gesicht der Taurin reagierte er mit
einem finsteren Lachanfall, der die Wände erzittern ließ.
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„Haben wir dich am Ende doch noch erwischt, du totes Stück Fleisch.
Und du hast dir eine Begleiterin gesucht, wie es aussieht. Wie
bedauerlich für sie.“ groll der Dämon, sah zugleich das Hologramm
hinter ihr flimmern.
„Ihr kamt zu mir, weil ihr einen Untoten begehrtet. Er sei euer, jedoch
nicht seine Gefährtin. Diese steht in meiner Schuld.“ echote der
Nexusprinz, gab ein Zeichen und ließ zugleich seine Wachen an ihre
Seiten gleiten.
„Rede nicht so eingebildet, Prinz! Wenn du dich gegen den dunklen
Lord stellen willst, dann wirst du schneller aus diesen Landen radiert als
die elenden Goblins! Und jetzt gib sie heraus! Sie wird ebenso wie er zu
unserem Herrn gebracht werden. Er wird über ihr Schicksal
entscheiden.“
Einen Moment lang herrschte Stille. Bwalkazz starrte Tayury an, die
blickte kühl zurück, fühlte unter ihrer dicken Schale irgendwo doch
gewisses Mitleid für den Untoten. Doch ihre Gedanken wurden von
zwei astralen Armen unterbrochen, die sie packten und nach hinten
schleiften.
„Ich habe meine Entscheidung getroffen. Der Kodex muss eingehalten
werden!“ hallte es erneut. Dann begann das mechanische Portal zu
glühen, waberte leicht, als wäre die Oberfläche aus Wasser.
„Nein! Ich werde nicht gehen! Lasst mich los ihr verdammten
Energiedinger, sonst schlage ich eure Hel....“ brachte die Taurin noch
hervor, wurde dann aber in ihrem wütenden Gekeife unterbrochen,
als die beiden sie schlicht durch das Portal hindurch warfen.
„Und dann bin ich auf meinem Raptor einfach mitten durch die
Legion gestürmt. Mann, haben die da gegafft, als Pok’Lok dem
Kommandeur der Kerle durchs Gesicht gelatscht ist!“ erzählte Roxxy
mit einem breiten Grinsen, Tebo einen Ellenbogenstoß in die Rippen
verpassend. Der grinste seinerseits nur ebenfalls breit, strich mit einer
Hand durch ihr Haar, mit der anderen durch das Fell seines Geparden,
der dicht neben ihm her ging. Eine gewisse Eifersucht war in dem
Gesicht der Katze zu erkennen, hatte sie doch zugesehen, wie diese
beiden Trolle mehr als nur Freundschaft für sich empfanden.
„Boah Mann, das war ja wirklich schrill.“ bestätigte Teborasque die
Trolldame, die daraufhin nur laut und kehlig lachte.
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„Ne Mann, das war noch gar nix. Du hättest mich mal sehen sollen,
wie ich diese dämlichen Häscher verarscht hab. Das Riesending wollte
mich doch glatt zertreten – stattdessen hab ich’s in die Allianzfestung
gelockt. Boah – haben die sich über den Besuch gefreut. Und danach
gabs einigen Schrott mehr.“ feierte sie ihre Glanzleistung.
Barra verdrehte die Augen. Normalerweise waren es ja die Männchen,
die mit irgendwelchen hirnfreien Aktionen die Damen beeindruckten.
Doch diese....Tussi war so schrill und abgedreht, die hatte den Spieß
kurzerhand umgedreht. Seit nicht weniger als NEUN Stunden redete
die Trolljägerin ohne Punkt und Komma von den absurdesten und
lebensmüdesten Aktionen, die sie wohl nur aufgrund einer Legion
Schutzengel überlebt hatte. Was ihr Bruder an ihr fand, konnte sie sich
nicht erklären. Doch seit der ersten Minute, in der sie sich gesehen und
unterhalten hatten, waren sie nicht mehr voneinander zu trennen. Es
gab Momente, da hätte sie dieser Trine am liebsten einen Dolch in
den Rücken gerammt, jedoch waren die nicht lang genug, um sie
Wirklichkeit werden zu lassen.
Wenigstens war mittlerweile das Gasthaus von Shattrath in Sicht. Hier
würden die Vier nach einem Windreiter in Richtung Nethersturm
fragen. Schließlich war dort sicher ihr Freund irgendwo – hofften sie
jedenfalls.
„Ich habe mit dem Gastwirt gesprochen. Er ist in der Lage und bereit,
uns zwei Windreiter zu organisieren, auf das wir mit ihnen dorthin
fliegen, wo wir hin wünschen. Nethersturm wäre in diesem Falle einen
Tag mit selbigen entfernt.“ erklärte Sophilia den versammelten Trollen,
von denen lediglich die Jäger kaum etwas mitbekamen. Zu vertieft
waren sie in ihre Turtelei.
Eine arkane Explosion riß sie mit einem Schlag von den Beinen,
schleuderte sie einige Meter zur Seite und ließ die Wachen ringsum ihre
Waffen ziehen. Zwar war es dank der Macht von Al’Dal der Legion
nicht möglich, in Shattrath einzudringen, jedoch gab es noch mehr als
genug andere böse Kreaturen auf dieser Welt, die den Frieden zu
stören als ihr Ziel hatten. Entsprechend deutlich und vehement waren
die Wachen bereit, gegen den Eindringling vorzugehen.
„...me ein und reiße euch die Köpfe ab!“ brüllte eine schwarze Kuh, in
diesem Moment realisierend, dass ihre Arme nicht mehr durch etwas
gehalten wurden. Schlagartig griff sie nach ihrem Streitkolben, bereit,
ihren scheinbaren Häschern den Gar aus zu machen. Das
interpretierten die Wachen wohl als Bedrohung, schritten mit ebenfalls
gezogenen Waffen auf sie zu.
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Die Taurin war mehr als verdutzt, mit einem Mal von derartigen
Wachen umringt zu stehen. Doch statt ihre friedlichen Absichten zu
bekunden und ihre Waffe zu senken hob sie ihre Stimme und
schnauzte die Wachen an.
„Was soll der Mist ihr Möchtegernblechdosen? Habt ihr keine
Konservenfabrik, wo ihr als leere Kessel gebraucht werdet?!“ groll sie,
die Wachen eine nach der anderen ansehend. Die starrten einander
nur an, verstanden wohl nicht, was die Taurin damit gemeint haben
konnte. Zögerlich ließen sie zuerst ihre Waffen sinken, hoben sie dann
aber wieder, um weiter auf die Taurin zu zu gehen.
„Haltet ein, ehrenhafte Stadtwachen. Ich möchte euch versichern,
dass von dieser, meiner Schwester keine Gefahr ausgehen wird.“
mischte sich sogleich Sophilia ein, ging einen Schritt auf die schwarze
Taurin zu, die sie direkt als ebenfalls schamanistische Schülerin erkannt
hatte.
Diese Nachricht verstanden die wachen, nickten der Orcschamanin
zu und steckten ihre Waffen weg. Nur zu – sollte die sich mit der dicken
Kuh beschäftigen. Abgesehen davon hatte es gerade vor zwei
Minuten zum Essen fassen geläutet. Folglich nickten sie nur kurz,
drehten sich um und verschwanden in Richtung der
Truppenversorgung.
Die Taurin gaffte den mit einem Mal verschwindenden Wachen
sprachlos hinterher, sah dann zu der Orcfrau, die auf sie zu ging.
„Wer soll meine Schwester sein? Etwa du halbe Portion?“ groll sie, ihren
Hammer nur geringfügig sinken lassend.
Sophilia nickte sachte. „Natürlich. Alle Kinder und Diener der
Erdenmutter sind Brüder und Schwestern. Und ich freue mich, dass du
hier bist, damit ich dich...“
„Ich diene keiner Erdenmutter.“ unterbrach die Taurin mit fester,
grummelnder Stimme. „Ich diene MIR und sonst niemandem.“
„Das wage ich zu bezweifeln. In Anbetracht deiner Erscheinung sehe
ich deutlich, wie sehr du mit der Erdenmutter verbunden bist. Sie
spendet uns Kraft und beschützt uns.“
Jetzt war es soweit – die Taurin war richtig wütend. Nicht nur, dass
diese Tussi sie dort ebenfalls als irgendeine Magietrine beschimpft
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hatte, nein, sie bestand auch noch auf diesem uralten Schwachsinn,
als wäre es irgendeine abgedrehte Religion.
„Dann zeig doch mal, ob deine Erdenmutter dich auch vor so was
beschützt!“ groll sie, hob mit einem Mal ihren Hammer und schwang
ihn auf Sophilia zu.
Nur die äußerste Spitze des Hammers berührte leicht die Schläfe der
Orcschamanin, als die Taurin von einem Blitz getroffen wurde, ihr
Hammer vor Schreck zu Boden krachte und sie ebenfalls nach hinten
stolperte, über einen losen Stein stolperte und wie ein kleines,
unbeholfenes Kalb auf dem Hintern landete. Eine Welle aus Wut und
Schmerz vermischte sich in ihrem Kopf, ließ alles, was sie sah, nur noch
verschwommen an sie heran kommen. Sie sah nur noch, wie die
Orcdame auf sie zu ging und sie berührte.
„Beruhige dich, Schwester. Auch dich wird die Erdenmutter segnen.
Du musst es nur wollen und daran glauben.“
Eine heilende Welle schwang durch den Körper der Taurin, ließ ihre
Sinne schlagartig zurück kehren. Die Schmerzen, sogar ihr dumpf
hämmerndes Knie, verschwanden mit einem Mal, schrumpften zuerst,
um sich dann schließlich inmitten einer kleinen Rauchwolke aus Luft
aufzulösen.
Jetzt erst realisierte sie, wo sie war und was eigentlich passiert war. Und
erneut kochte ihre Wut hoch, ließ sie sich aufrappeln und schnauben.
„Beruhige dich. Du bist hier in Sicherheit.“ beschwichtigte Sophilia die
Taurin, wollte sie so gut es ging zurückhalten.
„Lass mich in Ruhe, du Labertasche. Bwalkazz ist in Händen von
diesem Irren und wird es nicht überleben, wenn ich ihm nicht helfe.“
groll sie, wollte die Orcin wegschlagen. Doch die erstarrte ihrerseits.
Auch die Trolle, ihrer drei, machten noch spitzere Ohren als sonst,
starrten nun auf die Taurin.
„Wer? Wie heißt er, hast du gesagt?“ fragte die Orcschamanin noch
einmal, diesmal ganz langsam.
„Herrje, hast du dir deine Totems in die Ohren gestopft oder wieso
hörst du so schlecht? Bwalkazz, ein Untoter Magier! Er ist von einem
Dämon verschleppt worden und wird nun zu Illidan und seinen
Gefolgsleuten geschleppt.“ groll die Taurin, nun komplett aufstehend,
um sich nach der schnellstmöglichen Richtung aus der Stadt heraus zu
orientieren. Doch noch mitten im Umhersehen hatten sie zwei Hände
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ergriffen – es waren die Hände zweier der Trolle, die sie mit einem Mal
so kräftig gepackt und ihren Kopf herunter gezogen hatte, dass sie
sich nicht dagegen wehren konnte.
„Wohin? Wo ist er?“ groll Teborasque die Taurin an. „Verrat es uns! Na
los doch!“
Schnaubend schlug die Taurin nach den beiden, wedelte sie weg wie
lästige Fliegen und verschränkte dann die Arme vor der Brust.
„Na wo ist Illidan wohl? Im Schattenmondtal natürlich, du dämlicher
Troll!“
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Kapitel 45 – Sanitöter
Einige tote Hölleneber und zwei Dutzend verschmorte, ziemlich
durchgedrehte Blutelfen später waren Vadarassar und Braunpelz
endlich im äußersten Südosten angekommen. Im Gegensatz zu der
Region vorher, die durch eine große, alte und zerschlagene Festung
einen dunklen Schatten auf den Weg geworfen hatte, blickten sie nun
auf ein weites, lediglich von Felsen bewachsenes Feld, über das
Felshetzer huschten. Das wäre ja noch nichts besonderes gewesen,
doch am Himmel über diesen Kristallen flatterten Wesen, die wie aus
einem Traum zu sein schienen. Drachen, deren Gestalt nicht komplett
aus Materie, jedoch auch nicht aus Rauch oder ähnlichem zu
bestehen schienen. Das mussten die Netherdrachen sein, von denen
die beiden schon oft gehört hatten.
„Imposante Viecher, eh?“ brummte Vadarassar, zu Braunpelz
blickend. Die nickte nur sachte, wirkte leicht geistesabwesend. Immer
wieder blickte sie sich um, sah auf die Gesteinstrukturen ringsum.
„Ich weiß nicht...das ganze hier...kommt mir irgendwie bekannt vor.“
murmelte die Taurin leise, ihren Blick wieder und wieder zu allen Seiten
hin schweifen lassend.
„Hast du mir irgendwelche Reisen während meiner ‚Arbeit’ vor dem
Dunklen Portal verschwiegen?“ fragte Vadarassar, dabei ein leichtes
Grinsen auflegend. Er wusste, dass die Frage dumm war, schließlich
war das Portal noch nicht lange genug offen, um diese Gegenden
hier überhaupt ansatzweise erkunden zu können. Doch es änderte an
ihrer Meinung nichts – Braunpelz ging langsamer, sah sich immer
wieder um, ging schließlich sogar zu einer kleinen Felsformation neben
der Straße und berührte sie.
„Das hier kommt mir WIRKLICH bekannt vor. Ich weiß nur nicht....“
murmelte sie wieder, stockte dann, als die Erinnerung langsam zurück
kam.
Ihre Augen weiteten sich schlagartig. Jetzt wusste sie, woher sie diese
Gegend kannte. Ja, es war aus der Vision, die sie gemeinsam gehabt
hatten. Jene Vision mit einem Kampf zwischen zwei Drachen. Hier in
dieser Gegend hatten sie gestanden....vielleicht wäre...nein...das war
doch nur eine Illusion.
„So, du denkst das war nur eine Illusion, richtig?“ fragte eine karge, alt
klingende Stimme vorlaut hinter ihr.
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Mit einem großen Schreck drehte sich Braunpelz um, vermutete zuerst
Vadarassar, der einfach nur seine Stimme verstellt hatte. Doch der
Orchexenmeister stand nur da, die Hände so erhoben, als wolle er
einen Zauber weben. Allerdings bewegte er sich nicht, blinzelte nicht
einmal. Sein gesamter Körper war wie erstarrt, als würde die Zeit um ihn
herum stehen. Braunpelz war verwirrt, sah dann auf einen kleinen
Menschenmagier, dessen Hautfarbe ungesund blass und glanzlos
wirkte und den eine breite Narbe über dem linken Auge zierte. Die
Kleidung bestand aus einer lediglich einfachen, roten Robe. Eine
kümmerliche, schwache Gestalt von einem Allianzler. Doch seine
Augen....seine Augen strahlten eine Macht aus, die Braunpelz
imponierte. Etwas Altes lag in ihnen, das spürte sie sofort.
„Mach dir keine Gedanken über deinen Gefährten. Er wird sich gleich
von seinem Schock erholen. Allerdings habe ich seinen Zauber zu
seinem eigenen besten unterbrochen. Ihr wollt ja schließlich noch
nicht auffallen, nehme ich an.“ meinte der Magier keck, einige
Schritte auf die Taurin zu gehend, um sie dann interessiert umrundend.
„Hrm – in den Erzählungen wirkst du irgendwie größer. Doch auf die
Körpergröße kommt es ja bekanntlich nicht an, wenn es um das
Wirken von Zaubern geht, richtig?“ stellte der Magier fest, die Taurin
langsam umrundend.
Jetzt erst und mit einem Schlag erwachte Vadarassar aus seiner Starre,
blinzelte verwirrt, weil der Mensch, dem er gerade seine Zauber um die
Ohren hauen wollte, verschwunden war. Sein Blick ging zu Braunpelz,
an deren Seite der Mensch stand. Sofort war seine Wut wieder da,
glommen die Hände vor schwarzer Magie und endeten abrupt, als
der Magier eine Hand hob.
„Ich wünsche nicht mit dir zu kämpfen. Das wäre für dich eh äußerst
ungesund. Ich will euch nur um Hilfe bitten, die gleichsam eure Eigene
sein wird, um euren Freund zu retten.“
Braunpelz und Vadarassar blickten fragend auf den roten Magier, der
sich mit einem Grinsen präsentierte, als wäre er der einzige, der seine
Worte verstanden hatte, während die kleinen Welpen um ihn herum
nicht einmal das erste Wort begriffen hatten. Als er sich dann, nach
einigen Sekunden endlich genug in der Ahnungslosigkeit, der
Dummheit aller um ihn herum als derjenige mit dem überragenden
Intellekt gesonnt hatte, fuhr er dennoch fort, den beiden die genauen
Umstände zu erklären.
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„Deine ‚Vision’, wie du sie gern bezeichnest, war keine solche. Eure
astralen Existenzen haben stattdessen gesehen, was geschehen
würde. Und in der Tat ist es geschehen. Vor nicht einmal einem Tag,
um genau zu sein. Und an jenem Ort, den ihr beide gesehen habt.“
erklärte der Magier lapidar, als wäre es das Normalste der Welt.
„Allerdings mit einem kleinen Unterschied. Der Drache, den Deathwing
zu töten suchte, ist noch nicht tot. Er wird es jedoch bald sein, wenn er
keine Hilfe erhält. Er ist der Schlüssel zur Rettung eures Freundes und
der Existenz all eurer kümmerlichen Leben.“ komplettierte der Magier
die Erklärung.
„Wie heißt du, Menschling und wieso sollten wir dir glauben?“ groll
Vadarassar, nun auf Braunpelz und den Roten zugehend. Er traute
diesem Kerl nicht – ebenso wenig, wie er keinem Menschen traute.
Und Magiern traute er sowieso nicht – damit war dieser Kerl sogar mit
doppeltem Misstrauen seinerseits gesegnet. Ein Spontanzauber – nur
kurz etwas Terror verbreiten, ja, das würde reichen, um diesen Wurm
von Braunpelz zu trennen und dann zu erlegen....er musste nur nahe
genug heran.
„Du darfst mich Krasus nennen, Orcling. Und du darfst mir glauben,
weil es die Wahrheit ist, die ich spreche.“ erklärte der
Menschenmagier dem immer näher kommenden Hexenmeister.
Braunpelz blinzelte, ging dann einen Schritt vor und damit zwischen
Vadarassar und den Menschenmagier.
„Ich vertraue dir. Wirst du uns zu dem Drachen führen?“ fragte sie den
Menschen, ließ den Hexenmeister mit einem verblüfft offen stehenden
Mund erstarren.
Der Mensch nickte, schritt dann auf die breite Ebene zu, die von vielen
der Felshetzer bedeckt war. Gerade war er auf den Berg zu
gegangen, hob dann seine rechte Hand und ließ einen Teil des Berges
aufwabern. Wie eine Decke löste sich ein Teil auf, offenbarte einen am
Boden liegenden Drachen, der übel verdreht dar lag und eine große,
schwarze Blutlache unter sich hatte. Niemand hätte gedacht, dass in
dieser Gestalt noch Leben stecken könnte. Doch wenn sie den Worten
des Magiers glaubten, dann war dem wohl so.
Voller Vertrauen ging Braunpelz auf den Magier und den am Boden
liegenden Drachen zu. Vadarassar folgte ihr dicht, flüsterte ihr etwas
zu.
„Du willst mir doch nicht erzählen, dass du diesem Kerl traust. Die
Allianz ist hinterlistig – und die Menschen ganz besonders. Das ist
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estimmt eine Falle, damit sie uns gefangen nehmen und
ausquetschen können. Ich kenne diese hinterlistige....“ redete er auf
die Taurin ein. Doch die hob nur eine Hand, legte sie dem
Hexenmeister mit einem wissenden Lächeln auf den Lippen auf die
Schulter.
„Er ist kein Mensch. Auch wenn er uns das glauben machen will.
Vertrau mir – er wird uns nichts tun.“ sagte sie mit sanfter Stimme, ging
dann an den Drachen heran.
Das, was dort am Boden lag, war eine beeindruckende Gestalt. Ein
Drache, weit größer als diejenigen, die am Himmel kreisten. Jedoch
nicht ganz so groß wie dieser rote Drache, den Braunpelz in den
Katakomben der Blackrockspitze vor dem sicheren Tod gerettet hatte.
Behutsam ging sie an die Seite des Drachen, strich über die tiefen
Bisswunden an dessen Nacken.
Der Körper war noch warm und sie spürte leise das Blut in dem Körper
pulsieren. Zwar hatte der Kampf vieles in seinem Körper zerschmettert,
doch würde es heilen können, wenn man ihm nur eine Chance gab.
Nur war die Lebensenergie in dieser Region hier nicht die beste.
Deutlich spürte Braunpelz, dass ausgerechnet hier, im
Schattenmondtal, die Natur auf der Flucht war. Selbst die Elementare
waren aufgebracht, wären sicher nicht zur Hilfe zu überzeugen. Es
würde schwierig werden, genug Energie zu sammeln, damit das
Leben dieses Drachen gerettet werden konnte.
Mehrere Netherdrachen landeten um die Taurin und den Orc herum,
schritten auf die beiden zu, schienen den Menschen aber gänzlich zu
ignorieren. Auf einen Kampf vorbereitet legte sich Vadarassar schon
seine Zauberformeln im Geiste zurecht, begann den ersten
Kampfzauber zu weben, als sie die lispelnden, hauchenden Stimmen
der Netherdrachen hörten.
„Seid ihr gekommen, ihn zu retten? Bitte, nehmt unsere Kräfte, um
Netheraku zu retten. Er ist unser Vater.“ hauchten zwei Dutzend
Stimmen im Gleichklang wie ein Chor auf die beiden ein.
Braunpelz blickte auf die Netherdrachen, seufzte und versuchte die
Träne, die aus ihrem Auge quoll, wieder zurück zu pressen. Man konnte
keine Lebensenergie erzeugen, nur umlenken. Doch ein Leben für ein
anderes zu tauschen war ein Geschäft, das sie niemals einzugehen
bereit gewesen wäre. Eher würde sie selbst sterben, als das sie so
etwas grausames würde geschehen lassen.
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„Bitte...sonst verlieren wir alles, was uns eint. Nehmt unsere Leben,
damit hunderte andere frei leben können.“ hallte es erneut mit einer
wehleidigen Betonung, die ihresgleichen noch suchen sollte.
Dann nickte sie langsam. „Ich werde es versuchen. Aber niemand soll
sterben – ich nehme nur so viel, wie ihr entbehren könnt.“ sagte sie,
legte ihre Hände auf den Nacken des großen Netherdrachen und
schloß die Augen.
„Ich hoffe wir kommen nicht zu spät.“ grummelte Teborasque, der sich
den Windreiter ausgerechnet mit seiner Schwester teilen musste. Wieso
hatte Sophilia ausgerechnet Roxxy einen eigenen gegeben und ihn
nicht mit auf selbigen gelassen?
„Werden wir schon nicht, Mann. Wenn die Schamanin Recht hat, wird
er erst im Laufe dieses Tages am Tempel ankommen. Und wir werden
schon verhindern, dass sie ihn umbringen.“
„Wieso ist sie eigentlich mitgekommen? Hat sie irgendwas mit ihm zu
tun?“
„Weiß nicht. Aus der schwarzen Kuh ist ja nichts rauszubekommen.
Gegen die ist eine Khoriumschließkassette ein offenes Buch.“
Reihenweise sanken die Netherdrachen vor und um Braunpelz mit
schmerzverzerrten Seufzern zu Boden, rangen nach Luft und weigerten
sich, die Spende ihrer Lebensenergie einzustellen. Sie waren bereit, für
ihren Vater, ihren Herrn Netheraku ihr eigenes Leben zu geben.
Braunpelz jedoch weigerte sich, dieses Opfer zuzulassen, nutzte ihre
eigenen Kräfte, um sie aus der Verbindung hinaus zu drängen. Doch
trotz all der Opfer, die jene Netherdrachen gebracht hatten, reichte
es noch immer nicht. Die Wunden waren tief, die Verletzungen zu
schwer, als das die Leben der eh schon geschwächten
Netherdrachen hätten etwas verändern können.
Verzweifelt flehte Braunpelz die Elemente dieser Welt darum an, ihr
Zugang zu dem Quell des Lebens zu gestatten. Doch wieder und
wieder erhielt sie keine Reaktion, stieß sie nur auf Verachtung. Dann
aber fühlte sie eine neue, extreme Wärme.
Krasus, der Menschenmagier hatte seine Hände auf die Schultern der
Taurin gelegt und nun ebenfalls die Augen geschlossen. Eine Macht
durchströmte sie mit einem Mal, eine Macht, die größer war als alles,
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was sie jemals gekannt hatte. Eine uralte Kraft und gleichzeitig eine
Stimme, die neben ihrer eigenen in die Tiefen der Welt groll.
„Ich rufe euch, Elemente des Lebens, gehorcht dem Aspekt des
Lebens oder es wird euer aller Untergang sein!“ groll die tiefe Stimme,
ließ die vorher stummen Elementare in ein wildes, unkoordiniertes
Geplapper ausbrechen. Dann endlich und mit einer Kraft, die jene,
die von dem Menschenmagier ausging noch mehr übertraf, donnerte
die Energie der Elemente des Landes auf sie ein.
Ein strahlendes Licht umgab die Taurin, ließ die Lebenskraft geradezu
aus dem Boden schießen und ringsum zum Glühen bringen. Nicht nur
Netherakus Wunden begannen zu heilen, auch die fast leblos
zusammengesackten Netherdrachen ringsum begannen zu glühen,
fühlten, wie ihre Körper von einer Kraft durchflutet wurden, die sie nur
in ihren besten Tagen gespürt hatten. Am meisten traf die Kraft jedoch
Braunpelz selbst, die jene Kraft aber nur mit ihrer eigenen bündelte
und ohne sich selbst auch nur ein Quenchen dieser Macht
abzuzweigen in den Körper des fast toten Drachen fahren ließ. Das
Licht, das dabei durch ihre Hände schoß war derart intensiv, dass
Vadarassar sich die Augen zu halten musste, um nicht zu erblinden.
Der Segen der Elemente....ja selbst diese gesamte Welt schien sich mit
einem mal gegen das für Netheraku ersonnene Schicksal stemmen zu
wollen, riß ihn vom Rande des Abgrunds des Todes in die Höhe und
spendete ihm neue Kraft. Eine Kraft, die seine Schwingen erstrahlen
ließ und seine Augen zum Aufblitzen brachte. Selbige riß er schlagartig
auf, stieß einen markerschütternden Schrei aus, ehe sein Körper sich
unter dem Beben des Bodens aufraffte.
Mit neuer Kraft und in Erinnerung an seinen Beinahetod bei der
Begegnung mit Deathwing durchlebte er seine letzten Sekunden noch
einmal, spie eine von Schatten gesäumte Netherflamme und fixierte
die drei, die keine Netherdrachen waren, mit seinem Blick.
Eindringlinge im Gebiet der Netherschwingen, ganz offensichtlich.
Eindringlinge wie Deathwing.
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Kapitel 46 – Heiße Freundschaft
Erwartungsfroh stand Illidan auf einer offenen Plattform weit oben am
schwarzen Tempel. Seine Streitkräfte würden in Kürze zurück kehren,
das spürte er. Und er wusste auch, dass sie mit einer Erfolgsmeldung
zurückkehren würden. Denn Misserfolg – so etwas tolerierte er nicht.
Folglich traute sich auch keiner seiner Kämpfer lebendig zu seinem
Herrn zurück, um ihm von seinem Misserfolg zu berichten. Entweder sie
erledigten den Auftrag oder starben bei dessen Erfüllung. Alles andere
war inakzeptabel und wurde unmittelbar mit der schwersten aller
Strafen geahndet: Der ewigen Seelenpein. Gegen jene war selbst
seine Gefangenschaft von zehntausend Jahren wie ein Besuch in
einem Wellnesshotel von Darnassus.
Tatsächlich hörte er bald darauf die Netherdrachenschwingen und
sah auch schon die Formation, die dicht über den Wolken flog und
auf den schwarzen Tempel zu stürzte. Ein zufriedenes, finsteres Lächeln
auflegend wandte er sich um und kehrte zurück nach drinnen und
damit seine Gemächer. Dem Untoten würde er höchstpersönlich den
Garaus machen. Ein Opfer von vielen auf seinem langen Marsch
gegen all jene, die ihn verurteilt und verstoßen hatten. Denn nun
würden sie sehen, was die wahre Macht war und wie man sie
einsetzen sollte – rücksichtslos, ohne Grenzen und ohne
irgendwelches, lästiges Ehrgefühl.
„Was sucht ihr Eindringlinge in dem Reich der Netherschwingen?!
Sprecht rasch.“ groll Netheraku, der mit einem Mal seine vollen Kräfte
zurückerlangt hatte. Er fühlte sich kraftvoll, so mächtig, als wäre er
gerade frisch geschlüpft und dennoch schon Jahrtausende alt. Sein
Zorn allerdings ruhte auf diesen drei Eindringlingen. Anders konnte er
sich nicht erklären, weshalb er hier am Boden und nicht hoch oben in
den Lüften war, wie es für ihn doch alltäglich zu sein schien.
Der bleiche Mensch in dem roten Gewand trat vor und hob die
Hände schützend vor die Taurin und den Orc, die beide zwar einen
bösen, aber sicher nicht bedrohlichen Eindruck machten. Wirklich
drohen konnte Netheraku sowieso niemand. Kein Wesen im
Schattenmondtal war dumm genug, sich mit ihm anzulegen.
„Höre mich an. Dies hier sind nicht deine Feinde. Sie haben dich vor
dem sicheren Tod und der Verdammnis bewahrt. Ohne sie würdest du
nicht mehr deine Schwingen in die Luft erheben können.“ erklärte der
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Magier mit einer Stimmlage, die wie die Worte eines mahnenden
Vaters klangen. Ein Wortlaut, der Netheraku ganz und gar nicht gefiel.
„Du sprichst sehr vorlaut für einen Menschen! Nenne deinen Namen!“
groll Netheraku, den Menschen nun alleinig anstarrend. Seine Brut
ringsum tat das gleiche, jedoch nicht einmal ansatzweise mit der
Boshaftigkeit wie ihr Vater.
„Die Sterblichen kennen mich unter dem Namen Krasus. Nozdormu
schimpft mich Schicksalsbringer, der die Ströme der Zeit
durcheinander wirft. Und wenn es die einzige Möglichkeit ist, dich zu
überzeugen, nenne ich dir meinen wahren Namen.“ rief der Mensch
zu dem sich immer höher aufrichtenden Netherdrachen empor, ehe er
einige Schritte zur Seite ging und sowohl Braunpelz als auch
Vadarassar deutete, möglichst weiten Abstand zu suchen.
Die beiden verstanden den Grund nicht, sahen aber sogleich, wie
Krasus zu wachsen begann. Er wuchs und wuchs, sein fahles, blasses
Gesicht wurde länger, größer, die Haut veränderte sich, wurde grober,
roter, die Augen wanderten nach hinten, während aus den Händen
lange Krallen erwuchsen. Die Robe indes verschmolz mit dem Körper,
bedeckte ihn nun komplett, wandelte sich in hellrote und dunkelrote
Schuppen, die gleich darauf den gesamten Körper einnahmen. Auch
die Stiefel, die er getragen hatte, waren nun mit Schuppen übersät,
ließen ebenfalls Krallen an ihren Spitzen wachsen. Das blonde Haar
verschwand, flatterte kurz nach oben und entblößte zwei gewaltige
Flügel, die kräftig nach Luft schlugen, während er noch weiter wuchs.
Zehn Meter, zwanzig, dreißig – über fünfzig Meter maß er nun in der
Länge, als ein Schwanz hinaus peitschte und mit der dornenbesetzten
Spitze einen Graben durch die etwas entfernte Straße schlug. Dann
endlich war er ausgewachsen, blickte aus über fünfundsechzig Metern
Größe und zwanzig Metern Höhe auf den erheblich kleineren
Netheraku herab.
„Korialstrasz.“ donnerte die Stimme nun, ließ den Mund von
Vadarassar so weit aufklappen, dass sein Unterkiefer beinahe durch
den Boden hindurch in die Ewigkeit des Raums gestürzt wäre, wenn da
nicht noch einige Hautfetzen links und rechts dran gepappt wären,
die den Sturz des selbigen gut zu bremsen wussten. Auch Netheraku
war baff, blickte auf den erhaben auf ihn nieder sehenden Drachen,
der sich zu seiner vollen Größe aufgeplustert hatte, die Schuppen
aufstellte und damit noch viel ehrfurchtgebietender aussah, als es
Drachen eh schon taten.
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„Deine Wut ist verständlich. Sie ist gegen Deathwing gerichtet – den
Zerstörer der Welten, korrumpierter Aspekt der Erde. Doch dein Ziel soll
nicht er sein, sondern dein Schwarm. Ihn um dich zu einen und zu
befreien ist deine Aufgabe. Nur so kannst du ihn schwächen und
zurück schlagen.“ erklärte Korialstrasz mit unveränderter Erhabenheit
dem weitaus kleineren Netherdrachen vor sich. „Die Gelegenheit
hierfür wirst du haben, wenn jene hier ihren Freund zu befreien
suchen.“
In diesem Moment drehte Korialstrasz den Kopf. Er spürte, dass noch
jemand kam. Andere, die scheinbar auch auf der Jagd nach dem
verlorenen Magier waren. Ebenso schnell, wie er seine drachische
Gestalt angenommen hatte, begann er wieder zu schrumpfen,
verwandelten sich die Schuppen wieder in eine Robe, die Klauen zu
Händen und sackte das lange, schuppige Gesicht wieder ins ich
zusammen, bis nach wenigen Augenblicken vor der beeindruckten
Menge nur noch der hagere, sehr blass wirkende Magier stand, der
sich in Richtung Horizont drehte und dort die nahenden Windreiter
erspähte.
„Dort unten!“ rief Sophilia. „Da sind sie. Ich kann sie schon spüren!“
Teborasque hatte sein Fernrohr bemüht und die Gegend nach dem
Magier abgesucht. Das sie dabei auch noch Vadarassar und
Braunpelz, die sich ja auf den Weg hierher gemacht hatten, fanden,
war jetzt reine Glückssache. Aber offenbar hatten sie eine mindestens
ebenso heiße Spur, wie sie jetzt gerade. Nur stutzte Teborasque, als er
durch sein Fernrohr blickte.
„Komisch. Ich hätte schwören können, dass da gerade nen großer,
roter Drache stand, mann.“ rieb er sich über die Augen, blickte noch
einmal hindurch und sah nun lediglich eine Menge Netherdrachen
und einen in rot gekleideten Menschenmagier, der an der Seite von
Braunpelz und Vadarassar stand.
Barra verpasste ihm kurzerhand eine Kopfnuss und blickte selbst durch
das Fernrohr, sah aber nichts anderes, als er gerade auch gesehen
hatte.
„Einbildung, Brüderchen. Keine von den Pilzen mehr für dich die
nächste Zeit, klar?“ zischte sie ihren Bruder an, der daraufhin die
Mundwinkel sinken ließ.
„Ja Mama.“ motzte er dann nur und gab ihr einen Ellenbogenhieb
nach hinten.
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„Hey! Mach das noch mal und du fliegst hier runter, klar!“ zischte sie
böse zurück, ihm daraufhin sein Fernrohr über den Kopf ziehend.
Roxxy, die direkt neben ihnen her flog, kicherte nur, als sie
beobachtete, wie sich die Geschwister stritten.
Dann endlich landeten sie neben den vielen Netherdrachen und
stiegen ab. Eine kurze Begrüßungsformel, dann die Vorstellung Marke
‚das hier ist Roxxy, meine Freundin und die grimmige Taurin dort ist eine
Freundin von Bwalkazz’ endete mit einem wütenden Schnauben von
eben zuletzt Genannter, die daraufhin dem Trolljäger kurzerhand eine
Kopfnuss verpasste, dass seine Zähne eine kleine Ode klapperten.
„Ich bin weder grimmig noch seine Freundin. Und wer etwas anderes
behauptet kriegt einen Einlauf mit meinem Streitkolben!“ knurrte sie,
wandte sich dann den Drachen zu. „Wie sollen die uns denn helfen?“
groll sie.
„Der schwarze Tempel wird gut bewacht.“ erklärte Krasus der
überraschten Taurin, die dem Menschen beinahe den Kopf abgerissen
hätte, wäre da nicht eine Artgenossin im Weg gewesen.
„Das der gut bewacht ist weiß ich selber, du wandelndes Feuerzeug.
Beantworte die Frage, Smalltalk brauchen wir hier nicht.“
Krasus räusperte sich, ersann für einen Moment, der schwarzen Taurin
eine schrecklich juckende Hautkrankheit angedeihen zu lassen,
verwarf diesen Gedanken dann aber wieder und sagte stattdessen
„Wer zu Fuss in den Tempel geht, wird von vielen Wachen überrascht
werden. Und Windreiter sind auch viel zu leicht zu entdecken. Ihr
würdet mitsamt eurer Reittiere vom Himmel geholt, ehe ihr auch nur in
der Nähe des Tempels wärt. Allein mit den Netherdrachen als Reittier
werdet ihr auf die obersten Emporen des Tempels kommen und damit
dann auch zu eurem Freund gelangen.“
„Und wieso das? Haben die irgendeine Tarnkappe oder sonstigen
magischen Firlefanz?“ brummte Tay noch immer verärgert.
„Schwester, reg dich doch bitte ab. Sie sind ganz und gar nicht böse.
Was hast du denn gegen sie und ihre Magie?“ fragte Braunpelz in
einem beruhigenden Tonfall, auf ihre Artgenossin zu gehend.
„Bleib mir vom Pelz du Hippie. Und ich mag Magie nicht, ich mag
Magier nicht und nichts, was mit Magie zu tun hat. Also auch dich
nicht, Blumenschmuserin!“
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Vadarassar musste grinsen. Diese Taurin war ein unverschämtes,
dickköpfiges, stures Stück schwarzes Fell in Form einer
Taurenschamanin. Ihre Wortwahl war aggressiv, deutlich und
messerscharf. Kurzum: Wäre sie ein Orc gewesen, er hätte ich Hals
über Kopf in sie verliebt. Dazu noch der Hass auf Magier – perfekt!
„Was glotzt du denn so, Fettsack?“ groll Tayury den Hexenmeister an,
der daraufhin sein Grinsen noch breiter werden ließ.
Hrm...Fettsack....na ja, dafür würde er sich noch etwas einfallen lassen.
„Fett? Neben dir bin ich ein dünner Zweig.“ warf der Hexenmeister
zurück. Mit einem Schlag veränderte sich die Gesichtsfarbe von Tayury
– von Schwarz zu knallrot, was selbst durch ihr dickes, schwarzes Fell
noch klar erkennbar war. Im Zeitlupentempo zog sie ihren Streitkolben
vom Gürtel, hob ihn an und deutete damit auf den Hexenmeister.
„Noch so eine Bemerkung und du musst dir keine Gedanken mehr
über Zahnschmerzen machen. Verstanden?!“ groll sie böse.
Doch Vadarassar grinste nur noch breit, zwinkerte ihr zu und hauchte
noch einen Satz, ehe er schon auf einen der Netherdrachen stieg.
„Aber sicher doch, Moppelchen.“
„ICH BRING IHN UM!“ brüllte Tayury, wollte auf Vadarassar zu stürmen
und ihm den Streitkolben so kräftig auf den Schädel donnern, dass er
am Hinterteil wieder hinaus kam. Doch sie wurde erfolgreich von nicht
weniger als zwei Trollen, einer Taurin und einer Orcschamanin zurück
gehalten, zog diese aber trotzdem wie ein wilder Stier etliche Meter
auf Vadarassar zu, ehe sich der Schaum, der sich vor ihrem Mund
gebildet hatte, dünner wurde.
Es vergingen noch einige Minuten und einiges an Überzeugungsarbeit,
um wirklich alle auf einen Netherdrachen zu verfrachten. Die boten
sich gern als Reittiere an – schließlich schuldeten sie der Druidin ihr
Leben. Und jeder Freund der Druidin war auch ihr Freund. In einer
kleinen Siebenerformation flatterten die Netherdrachen auf den
schwarzen Tempel zu, ließen sowohl Netheraku wie auch Krasus am
Boden zurück, damit diese noch einige Dinge besprechen konnten.
„Das du das nur weißt, du blöder Schattenorc – wenn wir landen, reiße
ich dir den Hintern auf!“ groll die Schamanin dem Hexenmeister zu, der
dadurch nur noch breiter grinsen musste.
„Ist das dein übliches Paarungsritual oder einfach nur persönliches
Amüsement?“ kicherte er böse, hörte hinter sich kurz darauf, wie
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erneut jemand ausrastete und drei panische Stimmen die wild auf
dem Drachen umher wackelnde Taurin daran hinderten, schlagartig
aufzuspringen und über die ganzen Netherdrachen hinweg in etlichen
hundert Metern Höhe einen Seiltanz sondersgleichen zu veranstalten,
um dann einen Hexenmeister zu erwürgen.
Vadarassar lachte laut und herrlich amüsiert. Ja, diese Taurin war nach
seinem Geschmack. Er musste wirklich aufpassen, dass er sich nicht in
sie verliebte.
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Kapitel 47 – Doppeltes Spiel
Mit einem lauten Klatschen ließen die Reiter den Magier die letzten
paar Meter von ihren gerade landenden Netherdrachen fallen. Das er
sich bei dem Sturz nicht schon das Genick brach, war bedauerlich,
jedoch für Illidan genau richtig – denn so würde er noch etwas Spass
mit dem Magier haben, ehe er ihn entweder in seine Streitmacht
integrierte oder dann doch und als Beispiel für alle, die sich gegen ihn
zu stellen wagen sollten, exekutierte.
„Ich habe euren Befehl ausgeführt, Mylord.“ berichtete Rakh’Gor
seine Tat, sank vor dem Dämonenjäger auf ein Knie, deutete
gleichzeitig auf den sich am Boden windenden Untoten Magier, der
zwischen ihnen lag.
„Ausgezeichnet, in der Tat. Du darfst gehen und dich um die Wache
kümmern. Ich werde nach dir rufen, sobald ich weiß, was ich mit dem
Untoten genau machen werde.“ groll Illidan, ehe sich Rakh’Gor mit
einer tiefen Verbeugung verabschiedete und dann in einem der
zahllosen Gänge verschwand.
Indes, und völlig unbemerkt, landeten die sieben Netherdrachen auf
einer der Anhöhen des Tempels. Das Netherdrachen hier ein und aus
flogen und ihre Reiter mitbrachten, war normal. Folglich war auch
keine Wache auf sie aufmerksam geworden. Wer hätte denn auch
ahnen können, dass einige Leute derart bescheuert sein konnte,
mitten in die Höhle des Löwen zu fliegen, ohne auch nur ansatzweise
stark genug bewaffnet zu sein, es mit einer kompletten Armee von
Dämonen, Draenei, Blutelfen und wer weiß noch für korrumpierten
Wesen aufzunehmen? Selbst Illidan, dem sein Bruder jahrhundertelang
den Wahnsinn nachgesagt hatte, wäre nicht auf einen solchen
Gedanken gekommen. Und so verwunderte es auch nicht, dass die
sieben problemlos durch die Gänge schleichen konnten, stets die
Türen ringsum im Auge und die Schritte belauschend. So leise sie nur
konnten schlichen sie von Nische zu Nische. Hier zeigte sich allerdings,
dass Schleichen für Tauren in etwa so unmöglich war wie für einen Orc
eine Fastenkur, die länger als zwanzig Minuten dauern sollte. Die Hufe
klapperten auf dem steinigen Boden derart laut, dass es nur so durch
die Gänge hallte.
„Mach doch nicht so einen Krach, Mann.“ flüsterte Teborasque der
schwarzen Taurendame zu.
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„Kann ich was für meine Hufe? Ich kann ja dich als Schuh nehmen!“
groll sie zurück, fing sich daraufhin ein sechsfaches „PSSSSST!“ ein.
„Braunpelz macht nicht so einen Krach. Du bist eben einfach zu fett
und damit zu schwer, Mann.“ stach Barra in die selbe Wunde.
„DAS IST....“ begann sie laut, begriff dann, dass sie schrie und besser
still sein sollte. Mit gedämpfter Stimme fuhr sie dann fort.
„....das ist kein Fett, das ist meine Rüstung! Eine ordentliche Rüstung
wiegt nun einmal mehr als dieser Ledermüll!“
„Also ich mag meine Rüstung so wie sie ist. Schön warm und
gemütlich.“ verteidigte Braunpelz sich.
„Ja – wie bei Muttern an der Zitze. Solltest du nicht irgendwo am Herd
stehen und Tränke kochen?“ brummte Tay ihre Artgenossin an.
„Pff – wenigstens bekenne ich mich zu meinen Wurzeln und leugne
nicht meinen Ursprung.“ antwortete Braunpelz patzig.
„ICH LEUGNE NICHT MEINEN URSPRUNG VERDAMMT NOCHMAL!“
brüllte Tayury, dass es nur so durch die Gänge hallte.
Sechs Augenpaare starrten die schwarze Taurin an, die in diesem
Moment knallrot anlief und eine Hand vor ihren eigenen Mund hielt.
„Ups...“ sagte sie noch, dann hörte man aber schon das Geklapper
einiger Wachen, die auf die Gruppe zu kamen.
„Gut gemacht, Madame Dickschädel.“ groll Teborasque der
Taurendame zu, die nur noch die Arme verschränkte und dann ihre
Waffe und ihren Schild zog. Barra indes schlich an der Wand vorbei,
schien mit den Schatten Eins zu werden und spähte um die Ecke.
In diesem Moment bogen zwei Wachen um die Ecke. Beides Blutelfen,
beide in eine Rüstung gekleidet, die Charsi wohl neidisch gemacht
hätte. Statt Gold bestanden sie aus reinem Adamit, verziert mit nicht
weniger als drei Dutzend Diamanten auf jeder Schulter. Man hätte sie
glatt für wandelnde Edelkronleuchter halten können, wären sie nicht
mit gezogenen Schwertern auf die Gruppe zu gerannt und hätten
einen Kriegsschrei losgelassen.
Einer der Kriegsschreie verstummte allerdings ungewohnt schnell in
einem Gurgeln, ließ nur das metallene Fallen eines Schwertes klingen,
ehe die Gestalt leblos in sich zusammen sackte. Pikant an der Sache
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war, dass Barra mit ihrer Klaviersaite diesmal, im Gegensatz zu dem
Orc, den sie damit erwürgt hatte, den dünnen Hals des Blutelfen
problemlos durchschnitten hatte und nun den ungläubig drein
blickenden Kopf des Blutelfwächters in Händen hielt. Der Mund formte
gerade noch einen Schrei, konnte mangels Luft aber weder schreien
noch etwas sagen. Dann endlich regten sich die Augen auch nicht
mehr und die Trollschurkin ließ den Kopf wie einen Fußball zu Boden
fallen, kickte ihn kurzerhand zur Seite und ging auf die nächste Wache
los, die sich derweil einen Zweikampf mit der Taurenschamanin lieferte.
Barra indes brachte das ganze schnell und leise zu Ende, rammte dem
Blutelfen einfach einen Dolch von hinten durch den Hals, ließ ihn
kurzerhand leise gurgelnd und unfähig irgendwie mehr zu tun
zusammensacken.
„Legt der Taurin einen Maulkorb an!“ zischte sie, ihren Dolch vom Blut
befreiend. Tayury senkte den Blick, sagte jetzt vorerst gar nichts mehr.
Zu wütend war sie im Moment...sie hätte platzen können....
„Mylord! Wir haben Eindringlinge im Tempel!“ schrie eine der Wachen,
die kurz darauf in das Allerheiligste von Illidan vordrang, um noch im
selben Moment auf den Boden zu fallen und damit seine Ehrerbietung
dem Dämonenjäger gegenüber zu erweisen.
„Dann schickt Wachen hin und schaltet sie aus!“ knurrte dieser nur,
den Untoten derweil in einer Hand haltend.
Der Gardist nickte, kroch geradezu rückwärts durch die Tür und sagte
nur leise „Jawohl Mylord. Es wird geschehen.“
Fargoth hatte nur zu gut neben den Gemächern seines Herrn
gelauscht und sah hierin eine weitere Chance für sich, um zu
beweisen, wie kostbar er sein würde. Ja, er würde die Eindringlinge
selbst und allein erledigen. Schließlich war er ein Hexenmeister – und
nicht irgendeiner, sondern ein Blutelfhexenmeister, einer der
begabtesten und verdammtesten seines Fachs. Niemand konnte sich
mit ihm messen – NIEMAND würde ihn aufhalten. Und eines Tages
würde er sogar diesen mächtigen Dämonenjäger als SEINEN Diener
haben. Jawohl, hierzu war er geboren. Hierzu waren alle Blutelfen
geboren, zu herrschen, über die niederen, auf ihre eigenen Mächte
vertrauenden, schwachen Kreaturen. Er war nicht schwach, ER würde
ihnen ihre Kräfte entreißen, wie er es schon so viele Male vorher
gemacht hatte.
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Leise schlich er durch die Gänge, hörte genau die Kampfschreie von
zwei Wachen und eilte hinterher. Dann hörte er das Gurgeln, das
Kullern, das wie ein zu Boden fallender Kopf klang und dann das
Verenden der zweiten Wache.
Seine Gegner waren stark. Er musste trickreich sein. Ja, er wusste auch
schon wie.
Geschickt zog er seinen Dolch, schnitt seine feine Robe vorn ein und
steckte den Dolch dann so in das Loch, dass die Klinge nur ganz
knapp seine zarte Haut verfehlte. Dann ließ er sich auf den Boden
sacken, lag dort, als hätte man ihn niedergestreckt.
„Los – um die Ecke dort. Da sind die Wachen her gekommen.“ zischte
Barra, den Weg deutend.
„Wieso bestimmst du jetzt den Weg?“ brummte Tayury die Schurkin an.
„Weil ICH im Gegensatz zu DIR nicht den Krach von dreißig Legionen
bei einem Schritt mache, Hufhirn. Und jetzt kommt!“ zischte die
Schurkin zurück, ließ die erneut vor Wut kochende Tayury zurück. Wieso
war sie nur mitgekommen? Wieso hatte sie sich durch diese
Sentimentalität nur hierher schleppen lassen? Sie war doch
bescheuert, sich wegen einem MAGIER in so eine Gefahr zu begeben!
Zumal hier nichtmal eine Belohnung für sie heraus sprang! Wie
grottendämlich war sie eigentlich? Innerlich verfluchte sich Tayury,
diesen dämlichen Knochensack vor den Dämonen gerettet zu haben,
ihn wieder und wieder aus dem Mist gezogen zu haben und dann jetzt
schließlich hier zu stehen, sah bei den Gedanken zu dem
Hexenmeister, der ja offenbar ein Meister der Flüche war. Hatte er
einen für Schwachsinnigkeit auf sie gezaubert? Würde diesem Kerl ja
nur zurecht passen.
Mit einige Koordinationsproblemen bogen die sieben schließlich um
die Kurve, erspähten dort einen scheinbar niedergestreckten Blutelfen,
der an der Wand gelehnt lag und die sieben anlächelte, als er sie sah.
„Hey Mann, was ist denn mit dir passiert?“ zischte Barra, die als Erstes
bei dem Blutelfen stand. Doch der bedeutete ihr, nicht zu nahe zu
kommen.
„Vorsicht...überall...Fallen.“ spie Fargoth heraus, deutete dann nach
links.
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„Dort...den Gang entlang...dann rechts ist ein....Untoter....er lebt...nicht
mehr lange...Beeilt euch...“ brachte er noch hervor.
Die sieben sahen einander an, stimmten dann zu, dass Vorsicht nun
nicht mehr das Optimalste war. Schließlich war das Leben von
Bwalkazz in Gefahr.
„Roxxy – bleib bei ihm und pass auf ihn auf. Wir holen Bwalkazz und
sind gleich wieder da. Halt die Stellung. Mann.“ orderte Barra und lief
dann so leise sie konnte los. Die meisten anderen folgten, ließen Roxxy
zurück, die erst den Blutelf betrachtete, dann hinter ihnen her sah und
seufzte. Nicht etwa, weil sie nun hier warten musste, sondern weil sie
von ihrem lieben Teborasque getre....
Ihre Gedanken rissen ab, als sie spürte, wie sich eine Klinge in ihren
Rücken bohrte. Schnell wanderte ihr besorgter Blick zu dem Blutelfen,
der gerade noch an der Wand gelegen hatte. Doch der stand nun
hinter ihr und führte die Klinge, rammte sie tief in ihren Rücken, bis sie
zu ihrer Brust wieder hervor kam und drückte ihr eine Hand auf den
Mund.
„Nummer Eins – bleiben noch sechs.“ kicherte der Blutelf, die
Trolljägerin mit einem weiteren Dolchstich gänzlich zu Boden
streckend. Vor Roxxys Augen verwuschen die Farben, ihre Beine
trugen ihr Gewicht nicht mehr und ihre Zunge klebte am Gaumen,
während sie langsam gen Boden sackte. Ihre letzten Gedanken
galten ihrem Geliebten, dann wurde es auch schon schwarz um sie.
Gierig nach noch mehr Opfern fledderte der Blutelf schnell die Flinte
vom Rücken der Trolljägerin. Unbeholfen, da er so ein Gerät nicht
wirklich zu bedienen wusste, zielte er grob auf den Trolljäger, der als
Letzter im Bunde gerade um die Ecke biegen sollte, und schoß.
Der Schuß streifte den Trolljäger nur, warf ihn aber auf den Boden.
Wütend raffte er sich auf, blickte auf den Ursprung des Schusses. Dann
sah er den Blutelfen, wie er dort stand und mit der Waffe kämpfte, sie
nach zuladen. Zu seinen Füßen lag Roxxy....in einer Blutlache. Der
Dolch des Blutelfen steckte noch in ihrem Rücken. Dann endlich hatte
Fargoth die Waffe nachgeladen, legte wieder an und schoß.
Diesmal verfehlte der Schuß komplett, doch Teborasque stand noch
immer da, konnte nicht begreifen, was er sah. Seine Geliebte am
Boden, der Blutelf, der im Mordrausch über ihr stand, hatte ihm das
genommen, was ihm am Wertvollsten war, seine Geliebte, seine
Zukunft, sein Ein und alles. Und nun trachtete er auch nach seinem
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eigenen Leben. Das reichte Teborasque. Sein Blut geriet in Wallung
und dann....zum allerersten Mal in seinem Leben und mit einer Wucht,
die mit der Explosion der Quelle der Ewigkeit vergleichbar war,
passierte es: Er sah rot und drehte völlig durch.
Von unbändigem Zorn getrieben sprintete er auf den Hexenmeister zu,
machte Schritte, die größer waren als er selbst, schien mitten im
Rennen abzuheben. Erneut schoss der Blutelf, traf Teborasque mit
einem Streifschuß in der Magengegend. Doch das machte den Troll
nur noch wütender. Noch mitten im Rennen zog er seine große
Zweihandaxt vom Rücken, sah, wie der Blutelf derweil die Waffe
fallenließ und einen Zauber wob. Ein Grüner ballen Magie traf den
Trolljäger, Horror durchfuhr ihn, als ein dunkler Mantel sich über ihn
legte und sich an seiner Gesundheit labte. Doch die Schmerzen, die
der Zauber mit sich brachte, ließen die Wut in seinen Adern nur noch
mehr anschwellen, der Horror versank im Zorn, der die Hand von
Teborasque lenkte, ihn mit der Axt ausholen ließ und dem
Hexenmeister, der gerade zum nächsten Zauber ansetzte, in einem
unendlich schrecklichen Schwung entgegen schleuderte, den rechten
Arm traf und ihn unterhalb des Ellenbogens glatt abtrennte.
Fargoth schrie laut auf, blickte auf die Axt und seinen zu Boden
fallenden Arm. Doch ehe er wirklich begreifen konnte, was geschehen
war, sprang ihn auch schon der von der Wut wahnsinnig gewordene
Troll an, ließ seine Axt einfach Axt sein und warf den Hexenmeister um.
Seine Fäuste ballten sich, suchten ihr Ziel und fanden es im Gesicht des
Blutelfhexenmeisters.
„DU MÖRDER! DRECKSKERL! ICH MACH DICH KALT DU BASTARD!“
brüllte Teborasque und donnerte seine Fäuste wieder und wieder in
das Gesicht des Blutelfen. Ein Knacksen durchfuhr ihn, deutete ihm an,
dass erst die Nase des Blutelfen und dann zwei seiner Finger unter den
enormen Schlägen brachen. Doch der Schmerz bremste ihn nicht, er
fachte seine Wut nur noch mehr an, ließ die Schläge in noch
schnellerer und gnadenloserer Abfolge auf den Blutelfen eindonnern.
Fargoth, dessen Gesicht mit jedem Schlag mehr zu einer breiigen
Masse aus Fleisch und Blut wurde, versuchte seine Beine anzuziehen
und den Troll abzuwerfen. Das gelang auch, jedoch schleuderte er ihn
nur wenige Meter weit, von wo aus der Troll mit neuem Schwung und
Elan zuerst auf eines der Beine des Blutelfen losging, es mit beiden
Händen packte und in Positionen drehte, die selbst einem Unfallopfer
fremd waren, den Unterschenkel dann im Wahnsinn einfach vom
schreienden Blutelfen abriß und den Blutelfen dann mit seinem
eigenen Bein zu verprügeln begann.
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Noch während seiner Eskapaden waren Braunpelz und Sophilia auf
den wie ein Berserker tobenden Troll aufmerksam geworden, sahen
aus einigen Metern Entfernung, wie Teborasque auf den leblos am
Boden liegenden Blutelfen noch immer eindrosch und den schon
gänzlich platten Schädel des Blutelfen weiter mit seinem eigenen Bein
noch viel breiter schlug, als die steinernen Bodenfliesen darunter
waren. Wieder und immer wieder brüllte er dabei die Worte „ICH
BRING DICH UM DU VERDAMMTER MÖRDER!“ und schlug von seiner
eigenen Wut angepeitscht noch kräftiger zu.
„Hör auf! Tebo! Reg dich doch endlich ab! Er ist doch schon tot!“
versuchten ihn die beiden, nicht gerade schwachen Damen von dem
Blutelfen wegzuziehen, dessen Gesicht sich mittlerweile gleichmäßig
über den Boden verteilt hatte. Doch der Jäger strampelte mit und
schlug wild um sich, traf sowohl Sophilia wie auch Braunpelz hart im
Gesicht und begann dann von neuem, auf den Hexenmeister
einzuprügeln, ehe er heulend auf die Knie sank und zur leblos da
liegenden Roxxy kroch, um ihren noch warmen Kopf in seinen Schoß
zu legen. Tränen flossen Strömen über sein Gesicht, suchten nach
Hoffnung in den Augen – vielleicht noch einen Lebensfunken. Doch
da war nichts – ihr Körper begann schon auszukühlen.
„Nein...bitte...neeeeiiiinnn...“ schrie der Jäger, dessen Tränenschwall
kein Ende nehmen wollte.
Fargoths Seele indes schwebte über seinem zerschlagenen Körper. Ein
zufriedenes Grinsen lag auf dem schemenhaften Gesicht, das, im
Unterschied zu seinem wirklichen, noch vollständig intakt war. Er hatte
sein Leben zumindest damit enden lassen, die Gruppe zu dezimieren.
Lord Illidan würde zufrieden sein, auch wenn er sein eigenes Leben
dafür gegeben hatte. So wollte er davon schweben, wurde aber
dann und mit einem Mal von einer Kraft gepackt, die er nicht
verstand.
Hinter der einen Ecke stand Vadarassar, die eine Hand in Richtung des
Seelenschemens gerichtet.
Fargoths Augen weiteten sich. Nein – das konnte, das durfte nicht sein.
„NEIN! Du wirst keinen Splitter meiner Seele erhalten! Sie gehört MIR
allein!“ waberte die Luft in einer Sprache, die nur Hexenmeister und
jene, die in die dunkle Kunst des Seelendiebstahls eingeweiht waren,
verstehen konnten.
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„Das habe ich auch nicht vor.“ groll Vadarassar böse, die Energien,
auf die er sich konzentrierte, intensivierend. Fargoth schrie vor
Schmerzen, konnte nicht glauben, dass ein Toter, ein Geist, der nicht
mehr war als die reine Seele, solche Qualen erleiden konnte.
„Von DIR werde ich keinen Splitter erhalten. Ich werde deine GESAMTE
Seele in einem Kristall einsperren. NIEMAND tut so etwas einem meiner
Freunde an. NIEMAND. Und du wirst die Ehre erhalten, deinem Herrn
die Verderbnis zu bedeuten!“ groll Vadarassar, die schwarze Magie
dann vollends über die Seele kommen lassend.
„NEEEIIIIIIIIIIIIII.......“ schrie sie noch, ehe sich die Seele in lilanen Rauch
auflöste, auf Vadarassar zu raste und in seiner hand auskristallisierte.
Entstanden war nicht etwa ein Seelensplitter, wie er viele besaß,
sondern ein Seelendiamant, der die gesamte Seele dieses
verdammten Verbrechers beinhaltete. So würde sie niemals
wiedergeboren werden, um erneut Schandluder zu treiben. Ein Verlust,
denn auf der rechten Seite wäre er vielleicht nützlich geworden. Doch
keiner, der nicht zu verschmerzen war.
Mit tiefster Genügsamkeit steckte Vadarassar den Seelendiamanten in
seine Robentasche, bereit, ihn gegen Illitan persönlich einzusetzen.
Besiegt durch seinen eigenen Handlanger – das geschah diesem
Mistkerl Recht.
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Kapitel 48 – Daemonicus Interruptus
Der Todesschrei von Fargoth und das irre Gebrüll von Teborasque
hatten bewirkt, dass kurzerhand mehr als drei Dutzend Wachen
aufgetaucht waren, die nun mit gewetzten Waffen auf die verteilten
Eindringlinge zu stürmten. Als die ersten jedoch erblickten, was jenem
Blutelfhexenmeister widerfahren war, stockte der Vorstoß der Krieger.
Einige in den vordersten Reihen mussten angewidert den Blick
abwenden, andere liefen grün an und wieder andere übergaben sich
in ihre eigenen Rüstungen. Einen Blutelf so zuzurichten hatte nicht
unbedingt etwas mit Kraft oder Wut zu tun – nur ein total Wahnsinniger
war in der Lage, jemanden derart grausam umzubringen und so zu
verstümmeln.
Angst und Zweifel, wer von den sechs übrigen Recken der Verursacher
dieses Gemetzel war, ließen die Wachen unsicher von Charakter zu
Charakter blicken. Es war schließlich Tayury, die einen kräftigen Schritt
nach vorn machte und einmal laut „BUH!“ brüllte, woraufhin sich die
Hälfte der Wachen vor Angst in ihre Rüstungen machte und panisch
die Flucht ergriff. Die übrigen hoben ihre Schwerter, fürchtend, genau
so zu enden wie ihr hexender Kollege. Doch ehe sie an Flucht denken
konnten, prallte schon der mächtige Streitkolben der Taurin auf ihre
Schädel ein, zermatschte kurzerhand einen davon und ließ die übrigen
dann auch in Panik ihre Waffen und Schilde fallen lassend die Flucht
ergreifen.
Wut groll durch alle Gesichter, nur Braunpelz wirkte nachdenklich und
sah auf die tote Trolljägerin herab, die Teborasque noch immer
umklammert hielt. Er konnte einfach nicht fassen, dass das, was er so
geliebt hatte, jetzt einfach nicht mehr sein sollte. Vorsichtig sank
Braunpelz neben ihr auf ein Knie, strich über ihren Körper, als wolle sie
damit etwas herausfinden.
Dann weitete sie ihre Augen. Nein, die Trolljägerin war definitiv tot, der
Puls war nicht mehr vorhanden und ihr Körper kühlte bereits aus. Doch
die Seele, die den Körper beim Tod für gewöhnlich verließ, weigerte
sich die leblose Hülle loszulassen. Mit aller Kraft klammerte sie sich noch
in dieser Welt fest, hoffte auf eine Möglichkeit, doch noch hier zu
bleiben. Ein eiserner Wille, der die Druidin beeindruckte. Und eine
Möglichkeit, denn alles, was gestorben war und dennoch eine Seele
besaß, konnte erneut erblühen. So war es mit den Pflanzen und so
würde es auch mit dieser Jägerin sein.
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Sie griff in ihre kleine Gürteltasche, brachte ein unglaublich keines
Objekt daraus hervor. Ein Samenkorn, nicht viel größer als eine
Stecknadel und kleiner als ein Floh lag auf der großen braunen Hand
der Druidin, die diesen kurz darauf auf die Trolljägerin fallen ließ.
„Toter Körper und lebende Seele in einem. Erdenmutter, die du
mächtig bist, deine Dienerin fleht um deine Gnade, beide wieder in
einer lebenden Einheit auf dieser Welt wandeln zu lassen. Gib zurück,
was viel zu früh genommen, gleiche das Ungleichgewicht aus und
schenke ihr erneutes Leben. Erdenmutter, als deine Dienerin flehe ich
dich um deinen Segen an. Bitte, lass mit diesem Samen neues Leben in
die tote Hülle einkehren.“ hauchte Braunpelz betend, ihre Hände auf
das Herz und die Wunde der Trolljägerin legend. Tayury indes wendete
sich ablehnend ab. Erdenmutter – so ein Schwachsinn. Und doch
drehte sie sich mit einem Mal ungläubig um.
Ein strahlendes Licht ging von dem kleinen Samenkorn aus, wurde
größer, immer größer und ließ den gesamten Korridor erstrahlen, hüllte
alle ringsum in ein unendlich warmes Weiss. Und dann erklang eine
Stimme, so sanft und fern, dennoch nah und unglaublich gütig. Eine
Stimme, als käme sie direkt von den Titanen, die einstmals die Welten
erschaffen hatten.
„Du wünschst das Leben einer, die zu Unrecht fiel, zurück in die Welt zu
schicken. Es ist, was nicht nur die Seele, sondern alle ringsum am
meisten ersehnen. Dein Flehen ehrt die Macht, die dir gegeben. Das
Geschenk einer zweiten Chance sei gewährt.“ hauchte eine Stimme,
die überall und nirgends herzukommen schien.
Die Dolchwunden auf Roxxys Körper verschwanden mit einem Mal,
blätterten einfach von ihrem Körper ab, als wären sie nie da gewesen.
Noch ein letztes mal pulsierte das Licht, dann verschwand es
schlagartig und ließ die Sieben in der Dunkelheit des Ganges zurück.
Roxxy blinzelte, holte einen tiefen Atemzug und riß dann die Augen
auf. Teborasque, der noch immer neben ihr kniete, konnte es nicht
glauben, riß sie empor und drückte sie so fest an sich, dass er sie
beinahe erwürgte und damit fast ein weiteres Mal umbrachte.
„Bei allen Zephyriumladungen – du lebst!“ jubelte der Trolljäger, hielt
sie in seinen Armen und wollte sie gar nicht mehr loslassen, sah nur
noch Braunpelz neben sich, die leicht hin und her wankte, von diesem
Gebet offenbar geschwächt zu sein schien. Dann richtete sie sich
jedoch auf und ging wieder zu ihrer Artgenossin.
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„Danke....ich....ich werde dir auf ewig dankbar sein, Mann....“ presste
Teborasque noch unter Tränen heraus. Braunpelz stützte sich nur an
der Wand ab, blickte zu Tayury, die ihre Augen noch immer weit
aufgerissen hatte und starrte, als könne sie das gerade Geschehene
einfach nicht erklären.
„Danke nicht mir – danke der Erdenmutter, dass sie euch beiden eine
zweite Chance gibt.“ brachte Braunpelz noch hervor, ehe sie tief
durchatmete und sich erst mal sammeln musste.
„Deine Freunde werden zu spät kommen, dich zu retten. Und sie
werden meine Pläne nicht vereiteln. Bald schon werden genügend
Drachen und Kämpfer auf meiner Seite stehen, damit wir Azeroth für
uns nehmen können. Dann, wenn MEINE Streitmacht komplett ist,
werde ich in meine Heimat zurück kehren und sie vor den Dämonen
und allen, die es wagen, die Ruhe zu stören, beschützen. Und mit dir
und deiner gesamten Horde fange ich an.“ groll Illidan. Doch ehe er
seine Dämonenklinge heben und sie in den wehrlos am Boden
liegenden Magier rammen konnte, wurde die Tür von außen
aufgestoßen und Vadarassar, Barra und alle anderen stürmten voran,
um sich gegen den einstigen Dämonenjäger zu stellen.
„Gib ihn frei, dann werden wir dich verschonen!“ groll Vadarassar so
tief er konnte, deutete auf Illidan, der die Klinge in diesem Moment
sinken ließ und die kleine Gruppe nur mit einem breiten Grinsen
betrachtete.
„Ihr? Ihr wollt MICH aufhalten? Vermessen, SEHR vermessen von euch.
Ihr wisst nicht, was euch erwartet!“ groll er seine zweite Klinge greifend,
um kurz darauf einen kräftigen Sprung in Richtung eben jener Sieben
zu machen, die Klingen hoch erhoben.
Die erste Klinge traf das Schild von Tayury, wurde davon aber nicht
abgewehrt, sondern schnitt es glatt in zwei Teile, die andere tat das
gleiche mit ihrem Streitkolben und ließ sie damit gänzlich schutzlos
zurück taumeln, ehe die beiden Trolle ihre Gewehre benutzten und
Illidan eine Ladung Schrot mitten in die nicht vorhandenen Augen
schossen. Der Dämonenjäger wehrte die Kugeln elegant mit seinen
Klingen ab, stürmte dann wieder vor und baute sich drohend vor den
sieben auf.
„Ihr habt keine Chance. Ergebt euch und schließt euch meiner Armee
an. Gemeinsam werden wir erst diese Welt und dann Azeroth von
allem befreien, was eine Gefahr für den Frieden sein könnte. Es wird
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ein Reich aus gänzlicher Harmonie werden, frei von der dämonischen
Bedrohung oder den Gefahren durch irgendetwas.“ groll der Dämon,
seine Klingen drohend vor die Gruppe haltend.
Keiner der sieben sagte einen Ton. Nur Vadarassar sagte etwas, griff
dabei in seine Tasche und brachte dabei den Seelendiamanten
hervor. In der Nähe dieses Überdämons begann er stark, sogar
übermäßig stark zu glühen. Dann, mit einer Kühle, die selbst Bwalkazz
zur Ehre gereicht hätte, sagte er nur vier Worte, während er auf Illidan
deutete.
„Brenne in der Hölle!“ donnerte hervor, gefolgt von einer magischen
Formel, die den glühenden Seelendiamanten noch heller glimmen
ließ. Ein Feuerball, weitaus mehr astraler Natur als üblich, entwuchs aus
dem Diamanten, verschlang ihn und brannte so heiss, dass alle um
Vadarassar schon einen Schritt zurück gingen. Dann und ohne die
Mine zu verziehen, ließ er den Flammenball auf den Dämonenjäger los
donnern.
Der grinste nur lässig, hob seine Dämonenklinge und schlug auf den
Feuerball ein, als wolle er ihn damit lässig zur Seite schlagen. Doch die
Klinge fuhr glatt durch den Ball hindurch – mehr noch, schmolz, als sie
durch ihn hindurch glitt in sich zusammen.
Mit einem ungläubligen Blick traf der Ball den Dämonenjäger,
verbrannte aber nicht seine Haut, sondern verschlang ihn von innen,
ließ ihn in unendliche Schmerzen verfallen zusammen brechen. Doch
er starb nicht, nein, er rappelte sich wieder auf, blickte aus glühenden
Augen auf die Gruppe und fletschte die Zähne.
„Dafür wirst DU brennen, Hexenmeister!“ groll er, hob seine Hand und
ließ einen Blitz entfahren.
Der Blitz schlug geradewegs im Oberlicht des Raumes ein, ließ es
zerbersten und sich damit öffnen. Durch jenes Oberlicht strömten
darauf Dutzende, hunderte und bald schon tausende von
Netherdrachen auf Illidan zu, kreisten um ihn herum und füllten den
Raum, bis dieses riesige Konstrukt vollends mit Netherdrachen gefüllt
war.
Illidan lachte wahnsinnig. „Ich sagte euch, ihr wisst nicht, was euch
erwartet! Dein Zaubertrick hat mir meine Kräfte zerschlagen, doch um
mich besiegen zu können, müsst ihr schon mehr bieten. Und jetzt,
meine Drachen – greift sie an und brennt sie nieder! Lasst nur Staub
von ihnen übrig!“
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Kapitel 49 – Der Herr über das Heer der Netherdrachen
Gerade eben noch hatte alles so gut ausgesehen. Die Attacke von
Vadarassar gegen Illidan schien eine Wirkung entfaltet zu haben, die
weit über dem war, was sie wohl erwartet hätten. Doch nun waren sie
von Drachen umzingelt – weit mehr, als sie jemals auf einem Haufen
gesehen hatten. Scheinbar unendlich viele, glühende Augen fixierten
sie, warteten nur auf den Befehl ihres Herren.
Die sieben sahen ihr sicheres Ende gekommen, sechs von ihnen
zitterten am ganzen Leib, erwarteten den kurzen, dafür umso
schmerzvolleren und tödlicheren Angriff der Netherdrachen. Nur der
Orchexenmeister war halbwegs ernst, schien mit irgendetwas
beschäftigt. Dann schließlich ergriff er das Wort.
„Vierhundertdreiundfünfzig.“ sagte er kühl und ohne Emotion im Satz.
„Etwa siebzig für jeden von uns.“
Sechs weitere Augenpaare fixierten den Hexenmeister, der das
Gesagte mit einem ernsten, festen Gesicht als wirklich ernstgemeinte
Tatsache betonte.
„Haste ne Macke? So viel Kugeln kann ich gar nich abschießen, ehe
wir aufgefuttert sind.“ protestierte Teborasque.
„Drachen töten? Aber...ich kann doch keinen Drachen töten.“
wimmerte Braunpelz, die Netherdrachen freundlich anblickend,
obwohl sie dafür nur Fauchen kassierte – einerseits von dem
angestarrten Netherdrachen, andererseits von der schwarzen Taurin
neben ihr.
„Klar, du wirst dich lieber zerfetzen lassen und dich dabei bei dem
Drachen für deine Existenz entschuldigen, du Hippie.“ brummte Tayury,
nun einen Stab in Händen haltend, um damit auf den nächstbesten
Drachen loszugehen.
Ein finsteres Lachen entglitt Illidan als er sah, wie diejenigen, die ihn
gerade noch bedroht hatten, jetzt vor Angst schlotterten. Ein
Hochgefühl, das ihm eine Leichtsinnigkeit verlieh, wie sie ihn schon
früher begleitet und manchmal zum Verhängnis hat werden lassen.
Doch nicht diesmal – dieses Mal würde er triumphieren und sie
zerfetzen. Nicht selbst, sondern von seinen vielen
Netherdrachendienern, die ihm treu ergeben waren.
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Ohne jede Kraftanstrengung packte er den am Boden liegenden
Magier und schleuderte ihn mitten in die Gruppe.
„Ich lasse eurem Freund die Ehre zuteil, mit euch zu sterben. Dann seid
ihr wenigstens im Tode vereint. Und jetzt – greift an und lasst nichts von
ihnen übrig!“ brüllte er, die Klingen vor seiner Brust kreuzend.
Noch gerade hatten sie Bwalkazz aufgefangen, schon bildeten sie
einen Kreis, um sich bestmöglich gegen die nun in Wellen
angreifenden Netherdrachen zu verteidigen. Zwanzig Drachen
bildeten die erste Welle, wurden von Flüchen, einem Kugelhagel,
fliegenden Dolchen und einem schwingenden Kampfstab
empfangen. Eine zweite Welle sollte folgen, stürmte schon auf die
Gruppe zu, als mit einem Mal die Kuppel von einem hellen Blitz noch
weiter aufgerissen wurde und eine donnernde Stimme zu brüllen
begann.
„Ihr werdet erst angreifen, wenn ICH es euch sage!“ groll die Stimme,
die einem riesigen Schatten gehörte. War das Netheraku? Nein, dieser
Schatten war größer, viel größer und viel dunkler. Nur leicht blitzte das
Licht von stumpfen, schwarzen Metallplatten ab. Dann, im Licht einer
der Wandfackeln, erkannten sie den Urheber dieses Schreis.
Es war niemand geringeres als Deathwing. Jener Drache, von dem
alle gehofft hatten, er wäre beim großen Krieg zu Tode gekommen.
Seine Worte grollen, als kämen sie direkt aus einem Hochofen und
wollten die Anwesenden sämtlichst verbrennen.
Illidan blickte seinerseits mit abfälligem Blick zu dem großen,
schwarzen Drachen über sich. Er kannte ihn noch von früher, auch
wenn er ihn schon damals nicht wirklich gefürchtet hatte. Es war mehr
eine Art Wut darüber, dass er einfach seinen Befehl mit einem Brüllen
gestoppt hatte.
„Ich habe euch einen Befehl gegeben! Zerstört diese Eindringlinge!“
brüllte Illidan wieder den Netherdrachen ringsum zu. Doch die
bewegten sich nicht, starrten nur auf Deathwing.
„Nachtelf, obwohl du nun von dämonischem Blute bist, ist dein
Verstand noch immer winzig. Diese meine Kinder folgten dir nur, weil
ich es so wollte. Sie gehören zu mir – und sie sind noch nicht bereit. Der
Kampf wird erst noch kommen.“ groll der schwarze Drache, Illidan kurz
darauf einen Schlag mit dem Schweif verpassend, dem der Nachtelf
jedoch zu einem großen Teil ausweichen konnte. Leicht strauchelnd
kam er wieder auf seine Beine, starrte dann das Echsengesicht böse
an.
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„Dies hier ist MEIN Reich. Niemand stellt sich über mich. NIEMAND!“
brüllte er nun, seine verbliebene Klinge zückend, um sie Deathwing
durch den Stahl hindurch in die Echsenhaut zu rammen.
Eine magische Barriere packte Illidan, riß ihn umher und ließ ihn
schließlich in der rechten Pranke von Deathwing landen, wo er gleich
darauf von den dicken Krallen umschlungen wurde. Seine Klinge fand
schlagartig eine der Klauen, wurde hinein gestoßen und durchstieß sie
gänzlichst.
Deathwing brüllte auf, spürte die Schmerzen, schien darunter aber
nicht zu leiden, Viel mehr verzog er das Gesicht, als würde er jene Pein
geradezu genießen.
„Du magst stark sein, doch gegen mich wirst du nicht ankommen. Ich
lasse sich nur am Leben, damit ich meine Ruhe habe und sich alle DIR
als gefährlichstem Gegner widmen. Und in der Zwischenzeit wächst
meine Armee, damit ICH MEINE Welt erobern und ENDLICH von dieser
Pestilenz bereinigen kann.“ groll Deathwing, sah dabei auf die vielen
Netherdrachen.
Es waren keine schwarzen Drachen mehr. Nein, in seinen Augen
waren sie durch diesen Unfall noch mehr geworden, stärker, als seine
ursprüngliche Brut. Eine Urmacht, der Azeroth nichts entgegenzusetzen
haben würde. Nichts würde ihn bremsen. Nicht einmal dieser
verdammte Netheraku hatte es geschafft, war viel zu leicht zu
beseitigen gewesen.
„Diese Armee ist nicht deine.“ rief eine Stimme von oben herab.
Deathwing blickte nach oben, wollte wissen, wer diesen Frevel wagte,
IHN, als Herrscher von Azeroth zu verleugnen.
Ein hagerer, bleicher Mensch mit roter Robe stand dort oben. Doch
Deathwing blickte durch die Verkleidung hindurch, sah die viel
mächtigere Existenz dahinter und groll laut.
„Das Lieblingsschoßhündchen meiner ehemaligen Geliebten. Du wirst
der Erste sein, der von meinen Nachkommen zerrissen wird.“ groll
Deathwing böse, den Netherdrachen ein tiefes Grollen entgegen
bringend. Sofort machten sich hundert Netherdrachen auf, um auf
den Magier zuzustürmen. Der indes machte keine Anstalten ihnen
auszuweichen oder gar seine Gestalt zu ändern. Brauchte er auch
nicht, denn nur Momente später kam der Angriff zum Stehen und die
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Netherdrachen schwebten nur noch langsam über dem Magier, den
sie eigentlich zerfetzen sollten.
„Greift ihn an! Ihr sollt ihn zerfetzen. Ich bin euer Vater und Herr!“ groll
Deathwing die Netherschwingen finster an.
„Nein – du bist der Herr der schwarzen Drachen. Nicht der
Netherschwingen!“ antwortete eine Stimme, die Deathwing nur zu gut
kannte, die ihn allerdings an seinem eh schon maroden Verstand
zweifeln ließ. Dann sah er ihn – Netheraku schwebte dort oben, war
alles andere als ein Geist oder ein bloßes Hirngespinst. Ungläubig sah
er, wie die Netherdrachen dort oben Kehrt machten, stattdessen an
der Seite ihres Vaters, ihres Artgenossen schwebten und nun auf
Deathwing zu kamen.
Unbändige Wut brannte in ihm. Er wollte Netheraku endgültig
zerschlagen, ihn zerschmettern. Doch ehe er seine ganze Kraft auf
selbigen konzentrieren konnte, traf ihn schon ein konzentrierter
Feuerstrahl direkt in die Seite.
Korialstrasz, der rote Drache hatte sich ungesehen von den anderen
aus seiner menschlichen Gestalt geschält und schwebte nun
schwerelos über dem großen schwarzen Drachen, der Illidan in eine
Ecke warf und sich schließlich den Drachen widmete.
Flammen und Flüche wechselten die Kehlen, schossen auf die jeweils
andere Fraktion. Illidan seinerseits stand auch nicht hilflos dar, mischte
sich ein und traf mal jene, mal die andere Seite. Ein Verwirrspiel
zwischen drei Fraktionen – der Seite von Illidan, Deathwing und
Netheraku. Die Netherdrachen ringsum waren verwirrt, wirbelten
teilweise unter der Kontrolle von Illidan, von Deathwing oder
Netheraku umher, schlugen aufeinander ein, bekämpften sich oder
wechselten spontan die Seiten. Ein Durcheinander von drei Mächten,
die einander keinerlei Boden lassen wollten.
„Interessant.“ brummte Vadarassar, das Geschehen wie alle anderen
vom Boden aus beobachend. Nur Braunpelz stand über Bwalkazz
gebeugt und untersuchte den zerschundenen untoten Körper des
Magiers. Besonders markant fand sie die roten Würgemale in Form von
Taurenfingern an seinem Hals, blickte Tayury streng strafend an, die
ihrerseits so tat, als würde sie den Blick gar nicht bemerken.
„Du hast ihn gewürgt.“ stellte die Braune fest, sich wieder aufrichtend,
nachdem sie für den Magier getan hatte, was sie konnte.
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„Der hat genervt. Also habe ich ihn zum Schweigen gebracht.“
brummte die schwarze Taurin nur, Braunpelz dann tief in die Augen
blickend. „Und jetzt lass mich in Ruhe.“
„Hör mir gut zu Schwester. Wenn du meinen Freunden weh tust, dann
auch mir. Also entschuldige dich gefälligst.“ sagte Braunpelz mit einem
Schlag, Tayury mit einer Hand am Handgelenk greifend.
Wie Dolche bohrten sich die Augen Tayurys in die sonst so freundlichen
Augen der braunen Taurin. Doch die ließ sich nicht beeindrucken, sah
ihrerseits entschlossen zurück.
„Lass meinen Arm los oder ich breche dir die Hand.“ groll die schwarze
Taurin.
„Versuch es doch, Schwester.“ antwortete Braunpelz, nun zum ersten
Mal wirklich grimmig.
„Hey Mädels – VORSICHT!“ brüllte Teborasque mit einem Mal, warf sich
einfach gegen die beiden Tauren und schleuderte sie zur Seite. Keinen
Moment zu spät, denn genau in diesem Moment krachte Netheraku
auf den Boden und blieb dort zunächst zitternd liegen. Sofort stürmte
Deathwing auf ihn hinab, um sein Werk endlich zu vollbringen. Diesmal
würde er ihn nicht einfach in Ruhe zum Sterben am Boden liegen
lassen – er würde diesem verdammten Netherdrachen den Kopf
abreißen, ihn auf einen Speer spießen und ihn als warnendes
Mahnmal vor seinen Bau stellen, damit jeder wusste, dass man sich
NIEMALS dem Aspekt der Erde in den Weg stellte.
Korialstrasz brachte ihn vom Kurs ab, rammte ihn im letzten Moment in
den Bauch und schlug seine Krallen tief in die Schuppen. Ein Beben
ging durch den schwarzen Tempel, ließ Risse durch alle Wände fahren
und die Wachen, die neugierig zum Eingang gelaufen waren,
panikartig in Richtung Ausgang flüchten. Ohne nachzufragen waren
Braunpelz und Sophilila zu Netheraku gelaufen und betrachteten den
geschwächten Netherdrachen. Er war stark – ganz ohne Frage. Doch
gegen einen Aspekt, selbst wenn dieser korrumpiert war, kam selbst er
nicht an. Ein Glück nur, dass dieser aktuell mit etwas ganz anderem
beschäftigt war.
Brüllend rafften sich die beiden Drachen auf, fauchte Deathwing den
kleineren roten Drachen an und schlug mit einer Vorderpranke nach
ihm. Diese traf mit ungewöhnlicher Geschwindigkeit und Präzision die
Flanke des Roten, ließ ihn laut aufschreien und seinen Kopf damit weit
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erheben. Das reichte Deathwing, um den Kopf mit einem weiteren
Prankenschlag zu erwischen.
Benommen durch den Treffer taumelte der rote Drache zur Seite und
krachte gegen einige Pfeiler, riss sie mit seinem Gewicht um, als wären
es nur kleine Streichhölzer und blieb schließlich unter einigen Tonnen
Stein und Gemäuer regungslos liegen. Jetzt wollte Deathwing sein
Werk endlich vollenden, Netheraku umzubringen, spürte gleichzeitig
aber ein Schwert, dass sich in seinen Nacken und an den dort
angebrachten Metallplatten vorbei in seine Schuppenhaut bohrte.
Wild wirbelte er herum, schüttelte Illidan ab.
„Idiot. Du bist keine Gefahr für mich. Die Mächte, die du inne hattest,
die Drachen, die du kontrolliertest – es war alles von mir. Und ich kann
dir nehmen, was ich dir gegeben habe.“ groll der schwarze Drache,
den Dämonenjäger schließlich mit seinen Augen fixierend.
„Du irrst gewaltig, Drache. Ich werde dich erlegen, wie ich die
Dämonen erlegt habe. Ohne deine Hilfe.“
„Dummer, kleiner, wertloser Elf.“ groll Deathwing, gleich darauf wieder
mit den Pranken nach Illidan schlagend
Netheraku indes öffnete wieder seine Augen, spürte die Kraft, die er
von der Druidin und der Schamanin erhielt und wie sich seine Wunden
in Rekordzeit schlossen. Dann fand sein Blick wieder Deathwing und
die Netherdrachen ringsum. Sie waren noch immer verwirrt, wem sie
nun gehorchen sollten, standen zu großen Teilen unter dem Einfluß von
jedem der beiden Bösewichte. Erst als Netheraku laut nach ihnen
schrie, schien die Magie langsam zu vergehen, ihre Sinne wieder die
Kontrolle über ihr Tun zurück zu kehren. Und dann einten sie sich,
stießen auf Deathwing herab, rissen eine der riesigen Metallplatten aus
seinem Rücken.
Ein schriller Schrei entglitt dem schwarzen Drachen, der Illidan mit
einem Ruck gegen eine Säule schlug und sich Netheraku zuwandte,
der jetzt inmitten der Gruppe stand. Durch die Schmerzen in seinem
Rücken blind vor Wut schlug er um sich, erwischte einige
Netherdrachen und zermalmte sie unter sich, während er Schritt um
Schritt näher kam.
„Das....ist eure....einzige Chance...“ keuchte es unter jeder Menge
Gestein hervor. Korialstrasz war es wohl, der sich aus den Steinen
herauszugraben versuchte. Niemand schien wirklich zu verstehen, was
der rote Drache mit diesen Worten gemeint haben wollte. Lediglich
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die Schurkin und der Hexer verstanden es, nickten beide und gingen
etwas zur Seite, krallten sich beide die zwei Jäger und gingen
unauffällig hinter einer Säule in Deckung.
„Illidan war ein Narr. Ohne meine Mächte wäre er noch immer nur der
Herrscher dieses Tempels und würde versuchen, die Legion in Schach
zu halten. Seine Vermessenheit wird ihm nun dieses Schicksal auf ewig
auferlegen. Und ICH werde über Azeroth herrschen.“ groll Deathwing,
seine Pranke erhebend, um Netheraku mit nur einem Schlag endgültig
den Gar aus zu machen.
Von seinen Wunden größtenteils geheilt rollte dieser sich aber in letzter
Sekunde weg und sprang den schwarzen Drachen wie ein Wolfshund
an die Kehle, biß kräftig durch den schweren Metallpanzer in das
Fleisch seines Widersachers. Deathwing groll, schlug um sich und fügte
Netheraku mehrere tiefe, stark blutende Schnittwunden zu, während
er sich immer weiter aufrichtete.
„Macht euch bereit.“ sagte Vadarassar, die Hand hebend und in
Gedanken schon einige Zauber vorbereitend. Die Jäger legten mit
ihren Flinten an und Barra hielt zwischen den Fingern beider Hände
ihre Wurfmesser bereit. Dann senkte der Hexenmeister die Hand, ließ
im selben Moment eine schwarz glühende Energiekugel los rasen,
umschlossen von einem noch viel schwärzeren Glühen. Sofort folgten
die Kugeln der Trolle, begleitet von den Messern der Schurkin.
Beinahe gleichzeitig trafen Zauber, Kugeln und Messer die
ungeschützte Stelle in Deathwings Rücken, ließen ihn laut aufschreien
und zurück torkeln. Dann traf eine weitere Salve die gleiche Stelle,
noch ein weiterer Zauber ließ das hervor quellende Fleisch verfaulen,
sich nach innen fressend den Körper verderben, ehe ein Schwall Lava
aus dem Körper und über die Rüstungen glitt.
Deathwing groll, wandte sich um und ließ den gesamten Raum in
Flammen aufgehen, hoffte so die Angreifer zu grillen. Nur ihren
schnellen Reflexen und der nahen Steinsäule hatten sie es zu
verdanken, nicht wirklich in Grillbriketts verwandelt worden zu sein.
„Wertlose Horde. Ihr Würmer werdet mich nicht aufhalten! Ich bin
mächtiger als eurer gesamtes Volk! Ich werde euch zerschmettern!“
groll Deathwing, schrie dann auf, als Illidan, seinerseits wieder auf den
Beinen, sein Schwert in die ungeschützte und schon verletzte Flanke
des Riesendrachen rammte.
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Wutentbrannt schlugen die Gedanken wieder auf den Dämonenjäger
um, krachten Krallen in Stein und verwüsteten alles, was ihnen im Weg
stand.
Dann, mit einem Mal, stand Krasus neben Vadarassar und den Trollen.
„Jetzt ist der Punkt, an dem ihr fliehen solltet.“ sagte der Magier in
strenger Stimme, den Restlichen um Netheraku herum zunickend. Der
große Netherdrache verstand, nahm Druidin und Orcschamanin auf
seinen Rücken, beorderte einige seiner Untertanen herbei, um den
anderen ebenfalls eine Mitfluggelegenheit zu geben. Vier weitere
flogen auf Vadarassar, Tebo, Roxxy und Barra zu, landeten nur wenige
Zentimeter vor ihnen und blickten sie auffordernd an, aufzusteigen.
„Wieso sollten wir fliehen? Mit dem Würmchen werden wir doch noch
fertig.“ brummte Vadarassar und deutete auf Deathwing, der Illidan
gerade wieder knapp verfehlt hatte und nun zu einem weiteren
Feuerstoß ansetzte. Doch Krasus schüttelte den Kopf.
„Du unterschätzt seine Macht bei weitem, Hexenmeister. Eure Kräfte
sind groß, doch seine sind groß genug, um ganze Armeen deiner Sorte
zu zerfetzen. Und wenn ihr bleiben würdet, dann wäre dies euer
sicheres Schicksal sowie Ende. Nun geht. Flieht. Schnell.“
Mit diesen letzten Worten hoben die Netherdrachen ab, trugen die
Gruppe mit schweren Flügelschlägen aus dem Tempel heraus und
dann mit höchster Geschwindigkeit Richtung Shattrath. Noch
während sie die Grenze des Schattenmondtals, das an die Wälder von
Terrokar grenze überflogen, hörten sie den Kampfeslärm zwischen
Illidan und Deathwing. Doch die Schreie der Netherdrachen, die
vorher so allgegenwärtig waren, waren nun verschwunden.
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Kapitel 50 – Endlich in Sicherheit
Bwalkazz öffnete die Augen und spürte ein intensives Leuchten. Ein
Naaru schwebte dort vor ihm, ließ eine unglaublich warme, intensive
Energie auf ihn herab scheinen. Sein Blick ging weiter.
Ein riesiger Raum, kreisförmig, angefüllt mit allerhand merkwürdigen
Gestalten. Doch es war kein schlechter Ort, wie er schon so viele
gesehen hatte. Stattdessen sah er nach einem Umsehen seine
Freunde in einer Ecke stehen. Sogar Tayury sah er, jedoch hatte diese
den Streitkolben gezogen und blickte grummelnd auf die Druidin auf
der anderen Seite. Was...ging da vor? Dachten sie, diese Schamanin
wolle ihm etwas zuleide tun und sie dachte das selbe von den
anderen?
Er wollte sich erheben und zwischen die beiden treten, wurde aber
von dem Licht zurückgehalten, das in diesem Moment eine sanfte
Melodie in seinem schmerzenden Schädel zu spielen begann.
„Du brauchst keine Angst zu haben. Du bist hier sicher und ihr wird
nichts geschehen.“ klang diese Melodie wie eine innere Stimme in
Bwalkazz. Es war nicht einfach nur eine Stimme, die das gesagt hatte,
es war wie eine tiefe Überzeugung, die ihm jeden Zweifel nahm und
ihn sich stattdessen sanft aufsetzen ließ, um aus dieser Position das
Geschehen in nur wenigen Metern Entfernung direkt zu sehen.
„Wenn du eine blutige Nase haben willst, du Hippie, dann nur zu.“ groll
Tayury, ihren neu gekauften Streitkolben schwingend. Braunpelz
beeindruckte das nicht, sie verschränkte die Arme und blickte ihre
schwarzfellige Artgenossin streng an.
„Ich verlange eine Entschuldigung für dein Benehmen unserem Freund
gegenüber. Nicht mehr, aber auch nicht weniger.“ sagte sie kühl.
„Einen Dreck bekommst du, Baumschmuserin! Nicht für die Dunstwolke
dort.“ knurrte Tayury, nun eine Kampfhaltung einnehmend. Braunpelz
tat es ihr ähnlich, hielt ihren Stab jedoch nur neben sich, statt ihn mit
beiden Händen zu umklammern.
„Dann willst du es nicht anders. Ich werde dir Manieren beibringen,
Schwester.“
„Halt die Klappe und kämpf, Blumenkind!“ groll Tayury, auf Braunpelz
zu stürmend. Die hob nur eine Hand und begann Dinge zu flüstern.
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Magie – wieder diese widerliche Magie. Nein – Tay würde vor stürmen
und dieser Druidin ihre Magie heraus klopfen. Nicht ernsthaft verletzen,
nur diese elende Magie....
Sie stockte mitten in der Bewegung. Eigentlich war sie nur noch einen
Schritt von der Druidin entfernt, konnte aber keinen mehr machen.
Ungläubig blickte sie nach unten, sah, wie ihr rechter Huf von Wurzeln
umwachsen war, die explosionsartig aus dem Boden geschossen
waren und nun nicht nur ihren Huf, sondern ihr gesamtes Bein
umwucherten.
„Was zum....was soll der Mist?“ brüllte Tayury, ihren Streitkolben gegen
die Wurzeln schwingend, die immer weiter an ihr empor kletterten und
jedes Vorankommen unmöglich machten. Erst jetzt traf der Stab von
Braunpelz die schwarze Taurin, jedoch auch nur die Hand, ließ damit
den Streitkolben aus ihrer Hand gleiten. Dann verließ ein glühendes
Schimmern die Stabspitze, traf die Rüstung der Schamanin und ließ sie
hell aufglühen. Einige Stellen wurden durch das Glühen transparent,
schienen sich aufzulösen, während sie wie ein unsichtbares Feuer
glühten. Der leichte Schlag mit dem Stab gegen den Rücken der
Schamanin spürte sie daraufhin, als wäre er ihr direkt auf nacktes Fell
gegangen, blickte die Druidin zornig an.
Dann rastete Tayury aus, stieß eine kleine Dampfwolke aus ihren
Nüstern und griff im Ducken nach ihrem Streitkolben, stieß sich mit
beiden Beinen sowie ihren Armen vom Boden ab und riß damit die
Wurzeln auseinander, um mit dem Überschuß an Schwung auf die
Druidin zu springen, in der Hoffnung, ihr den Streitkolben vor den Kopf
zu hämmern.
Noch mitten im Sturz änderte Braunpelz ihr Aussehen, ließ ihre
Erscheinung in einen Terrorbären verändern, der sich auf den Rücken
rollte, kurz darauf dann aber die schwarze Taurin unter seinem hohen
Gewicht fast begrub. Lange, spitze Klauen lagen auf dem Hals der
Schamanin, eine andere Pranke auf ihrem Arm, der den Hammer hielt.
„Entschuldige dich, du Sturkopf. Ich will dir nicht weh tun müssen.“ groll
es aus der Bärenvisage und voller Wut, vermischt mit Mitleid.
„Putz dir die Zähne, du Flohpelz. Du hast Maulgeruch!“ spuckte Tayury
zurück, ein Knie anziehend um damit den Bären von sich zu
schleudern. Doch schon im Flug änderte Braunpelz wieder ihre
Gestalt, landete auf sanften Katzenpfoten, um im selben Moment
ungesehen zu verschwinden.
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Noch immer leuchtete die Rüstung der schwarzen Taurin und ließ sie
damit wie jene Lichtgestalt in der Mitte aussehen...na ja, fast
zumindest. Etwas perplex, wo die Druidin hin war, drehte sie sich
verunsichert einige Male um die eigene Achse, ehe sie mit einem Mal
von jener Katze aus dem Nichts von der Seite angesprungen wurde,
stolperte und erneut auf den Boden krachte. Dann fiel es der Katze
auf – mit jenen Sinnen, die sogar eine krumm gezupfte Feder an einem
in dreihundert Meter entfernten Specht bei Nebel erkennen konnten,
sah sie das leichte Straucheln der Schamanin, wieder auf die Beine zu
kommen, erkannte die Schwäche am Knie und stürmte kurzerhand auf
selbiges los. Es tat ihr in tiefster Seele weh, ihrer eigenen Artgenossin
eine schmerzhafte Lektion erteilen zu müssen, doch würde sie jetzt
keinesfalls kleinbei geben. Mit einem weiteren Sprung schickte sie die
Taurin erneut ins Straucheln und auf den Boden, sprang dann
kurzerhand an ihre Seite. Noch im Sprung verschwand das Katzenfell
der Druidin, kehrte ihre taurische Gestalt zurück und griffen die Hände
nach dem nach oben ausgestrecktem rechten Huf der Schamanin,
zogen das Bein nach oben und setzte sie ihrerseits einen Huf auf das
Knie der schwarzen Taurin.
„Ich tue es ungern. Entschuldige dich endlich, dann höre ich auf.“
grummelte Braunpelz, das Bein ein wenig drehend.
Tayury schrie kurz auf, blickte die Druidin dann böse an. „Einen Dreck
werde ich du verdAAAAUUUUUUUU!!!“
Braunpelz fühlte, wie eine alte, nie geheilte Verletzung immer weiter
aufriß und die Schamanin in ein Meer der Schmerzen hüllte. Eigentlich
keine ernste Verletzung – es benötigte nur den rechten Zauber, um sie
gänzlich zu beseitigen. Nur der dicke Kopf der schwarzen Taurin hatte
es wohl verhindert. Nun....Zeit für den Nussknacker.
„Los – du sollst dich entschuldigen!“ sagte Braunpelz nun mit ernster
Mine, das Bein noch ein wenig verdrehend.
Abgesehen von Gewimmer kam zuerst nichts, dann brüllte Tayury aus
voller Lunge heraus.
„ALSO GUT! ENTSCHULDIGUNG BWALKAZZ ES TUT MIR LEID UND NUN
NIMM DEINE HÄNDE VON MIR DU MISTSTÜCK!“
Schlagartig knallte der Huf der schwarzen Taurin auf den Boden, lagen
dann aber die Hände der Druidin auf dem pochenden Knie und
ließen selbige einen grünlichen Schimmer um selbiges herum kreisen.
Binnen Sekundenbruchteilen waren die Schmerzen auf Tays Gesicht
verschwunden, gab das Knie nur noch ein leises Knacksen von sich
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und nahm das grüne Leuchten in sich auf. Dann reichte Braunpelz
ihrer Schwester die Hand.
„Du und dein dicker Kopf. Wann lernst du endlich, dass das
Gleichgewicht zwischen der Erdenmutter und deiner Existenz dein
wahrer Quell der Macht ist?“ fragte Braunpelz, während Tayury
aufstand und ungläubig einige Schritte machte. Tatsächlich – als hätte
diese verdammte Baumkuschlerin ihr ein neues Knie besorgt. Sie
schwieg nun, knurrte nur kurz und ging dann einige Schritte weg.
„Wir werden uns wiedersehen. In Thunder Bluff. Irgendwann.“ brummte
sie noch und ging dann durch eines dieser nach Magie stinkenden
Portale. Magie...sie hasste sie. Doch noch mehr hätte sie gehasst,
wenn diese verdammte Druidin und ihr Gefolge jetzt noch ihr
knallrotes Gesicht unter dem Fell gesehen hätten. Und der nächste
Kampf würde bestimmt nicht zum Vorteil der Druidin ausgehen. GANZ
bestimmt nicht!
„Die arme Tay.“ murmelte Sophilia hinter der schwarzen Taurin
hinterher. „Ein Schamane, der seine Magie und Verbindung zur
Erdenmutter leugnet, ist kein ganzer Schamane. So gut sie auch
kämpft, diese Schwäche kann sie nicht ausgleichen. Was auch immer
sie versucht.“
„Sie wird schon noch klug werden. Irgendwann, hoffe ich.“ murmelte
Braunpelz vor sich hin, blickte dann zu Bwalkazz, der schon langsamen
Schrittes auf das Portal Richtung Undercity zu ging.
„Du willst schon gehen?“ fragte sie.
„Schon?“ fragte der Magier, hinter sich blickend. „Ich wollte mich mit
Sylvanas treffen und habe schon Probleme, für meine leichte
Verspätung eine Erklärung zu finden. Noch viel länger und sie macht
mich lebendig.“ murrte der Magier.
„Lebendig? Aber du....“
„Du hast mich richtig verstanden.“ fügte er in gleicher Stimmlage
hinzu. „Dann bringt sie mich noch mal um.“
Sophilia stellte sich neben den Magier, klopfte ihm auf den Rücken
und schlug damit eine riesige Staubwolke auf, die dann beide
einhüllte. „Und eine neue Robe brauchst du auch. Ich werde dich
begleiten. Auf meine Intervention hin wird Sylvanas sicher von einer
Bestrafung absehen und die Spannungen innerhalb des
Hordenbundes sollten sich auch wieder geben. Denn schließlich ist er
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durch einen Bund von Trollen, Orcs, Tauren und einer Blutelfe gerettet
worden.“
Mit diesen Worten gingen die beiden durch das Portal Richtung
Undercity.
„Blutelfe...ich traue mich nicht zu fragen. Wo ist sie wohl....“ begann
Vadarassar mit einem gequälten Unterton, als er mit einem Mal eine
schrille Stimme hinter sich hörte.
„Huhu du fetter Schattenorc, ich habe es geschafft!“ brüllte eine nur
zu bekannte Stimme hinter Vadarassar und Braunpelz. Als beide nach
hinten blickten, sahen sie einen Kronleuchter, der auf sie zu hüpfte.
Nein...das war kein Kronleuchter, das war tatsächlich Charsi, die wie
ein Kronleuchter behangen in einer neuen, gleißend goldenen
Rüstung mit Edelsteinanhängern überall auf sie zu hüpfte, das alle
Schurken ringsum sich vor Freude schon die Hände rieben. Stolz
präsentierte sie eine Schriftrolle und zeigte mit den Lettern, die
ebenfalls in goldener Schrift verfasst waren, auf die beiden
baffen(Braunpelz) bis angewiderten(Vadarassar) Freunde.
„...die Ausbildung zum Vergeltungspaladin mit ausreichendem Erfolg
bestanden und darf nun den Kampf suchen. Na, Was sagt ihr?“ fragte
die schillernde Blutelfe, deren Ohrringe allein mehr wert waren als die
Rüstungen so mancher Krieger – Waffen und Reittier inbegriffen.
„Das...ist doch wunderbar.“ versuchte Braunpelz so freundlich wie
möglich zu sagen, schaffte es damit aber nicht, Vadas entgleisende
Gesichtszüge damit zu überspielen.
„Ich glaube ich brauche etwas gegen Kopfschmerzen.“ brummte
dieser nur, sich die Hände an die Schläfen legend um sie zu massieren.
„Ey, DAS is jetzt aber wirklich nicht nett. Ich habe mir wirklich Mühe
gegeben und tagelang auf diese dämlichen Holzpüppchen
eingedroschen. Wisst ihr überhaupt, wie hart die zuschlagen können?
Das ist ja wirklich nichts für jeden.“
„Die sind am Boden festgeschraubt und starr.“ brummte Vadarassar,
seine Schläfen noch kräftiger massierend.
„Pff – dann mach dus doch besser, du Grummeltroll. Ich gehe jetzt los
und suche mir jemanden, der mit mir die Welt unsicher machen will.
Hey, Hallo, ihr da drüben! Wollt ihr mit mir mitkommen? Ich kann richtig
ordentlich austeilen!“ rief Charsi, kurz darauf zu dem nächstbesten
Grüppchen Hordler zulaufend. Das diese kurz darauf panisch die
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Flucht ergriffen lag ihrer Meinung nach wohl eher daran, dass der Orc
gerade einen hatte fahren lassen. Oder war ihr Deo vielleicht schon
wieder schwächer geworden? Eventuell hatte sie ja auch einen Fleck
auf der Brustplatte....ja, genau das war es sicher!
„Ich glaube ich fliege noch mal ins Schattenmondtal und mache dort
Urlaub.“ brummte Vadarassar. Er wusste schon, wieso er Dämonen
bevorzugte. Die konnte man wenigstens, wenn sie einem auf die
Nerven gehen, in eine Zwischendimension einschließen und ihnen
damit das Mundwerk verbieten. Vielleicht ging das ja auch mit
nervigen Blutelfinnen....doch den passenden Zauber hatte er bisher
noch nicht gefunden. Ein wirklicher Jammer...
Braunpelz stupste ihn in die Seite und lächelte.
„Und ich dachte wir beide sehen uns mal Nagrand an. Dort soll es zu
dieser Jahreszeit richtig angenehm sein.“
„Wieso wir?“ fragte Vadarassar, die Taurin fragend ansehend.
„Naja – irgendeiner muss ja auf mich aufpassen. Und ich kenne grad
keinen besseren als dich.“
„Nee – die Rakete kommt da oben hin. Ja, genau Mann. Und da die
Helme und dort das Eisenlager.“ erklärte Teborasque den beiden
Goblins, die gerade mit den Bauarbeiten an Area 52 beschäftigt
waren. Diese Ruine sollte schließlich wieder aufgebaut werden. Und
rein zufällig war er der ranghöchste Gobliningenieur weit und breit, seit
irgendein durchgedrehter Blutelf seinen Vorgänger auf recht brutale
Weise ins Jenseits geschickt hatte. Roxxy beobachtete ihren
Gefährten interessiert und kicherte, zog ihm dann den
Goblinbergbauhelm ins Gesicht.
„Ey! Lass das, ich muss mich konzentrieren. Ansonsten fliegt....“
Ein lautes Krachen durchschnitt den Satz des Trolljägers und der eine
Baukran brach donnernd in sich zusammen. Ein breites, zufriedenes
Grinsen lag auf dem Gesicht von sowohl Roxxy wie auch Teborasque.
Jaja...typisch Gobliningenieure. Nur wenn’s knallt, ists lustig. Und Area
52 würde eh schon früh genug wieder fertig werden. Dafür würde er
schon sorgen.
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Epilog
So viel grün und so viel Wasser. Eine Umgebung so voller Leben, dass
Vadarassar von einem Schwindelanfall in den nächsten geriet und
regelmässig die Invasionspunkte der Legion besuchte – nur um
wenigstens für einige Zeit eine etwas angenehmere Luft zu atmen. Als
er wieder einmal von einer seiner Eskapaden an einem der
Invasionspunkte mit etlichen Überbleibseln der dahingeschiedenen
Dämonen zu Braunpelz zurück kehrte, sah er Krasus neben ihr stehen.
Nicht etwa, das er ihn direkt erkannt hätte – für ihn als Orc sahen alle
Menschen gleich aus. Doch würde Braunpelz wohl nur einen solchen
Menschenmagier in roter Robe direkt neben sich erlauben. Außerdem
standen dicht neben ihm zwei Netherdrachen. Ein Umstand, der
Vadas Schritt noch weiter beschleunigen ließ, damit er auch wirklich
nichts verpasste.
Ohne Not sich begrüßen zu müssen drehte sich Krasus um und hieß
den Hexenmeister mit einem zufriedenen Nicken willkommen.
„Der Kampf ist vorläufig vorüber. Deathwing ist wieder fort und
niemand weiß wo genau.“ sagte der rote Magier mit dumpfer Stimme.
„Was soll das heißen? Ist er Illidan und dir entkommen?“ brummte
Vadarassar unzufrieden. Eigentlich hatte er einem großen, mächtigen
Vertrauten Alexstraszas mehr zugetraut.
„Jein. Seine Pläne wurden vereitelt. Die Netherschwingen sind nun
gänzlich frei, Netheraku geniesst den Respekt von allen und sammelt
sie, damit sie frei bleiben können. Doch Deathwing wird
wiederkommen. Er ist besessen von der Idee, Azeroth nach seinem
Wunsch zu formen. Wenn er eine neue Möglichkeit sieht, wird er sie
nutzen.“
„Und was ist mit Illidan?“ brummte Vadarassar, nur kurz nickend.
„Der ist noch immer in seinem Tempel. Durch die Netherschwingen
und den unbekannten Bund mit Deathwing hatte er eine Macht inne,
die ihn unbesiegbar gemacht hätte. Doch eine Seele hat diese Macht
zerrissen. Es muss irgendeine verdorbene Seele gewesen sein, die sich
mit aller Kraft gegen ihn geworfen hat.“
In diesem Moment blickte Vadarassar auf seine Robentasche. Der
Seelendiamant, den er mit seiner Magie getränkt und gegen Illidan
eingesetzt hatte. Er hatte iegentlich erwartet, dass er sein Seelenfeuer
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nur intensivieren würde – tatsächlich hatte er damit diese magische
Verbindung zerstört.
„Illidan ist noch immer eine Gefahr für die Scherbenwelt, doch lange
nicht mehr so groß wie vorher. Früher oder später wird er besiegt
werden. Und das ist allein euch zu verdanken.“
Mit einer einladenden Geste deutete Krasus auf die beiden
Netherdrachen neben sich.
„Dies sind Nerakis und Nernia. Sie wurden vor zwei Monden in Freiheit
geboren und erhielten ihren Vater dank eures Einsatzes zurück. Sie
wollen euch in Zukunft in diesen Landen hier als Wegbegleiter und
Reittiere dienen. Sie sind zwar noch jung, doch schneller als alles, was
die Allianz oder die Horde an Reittieren jemals wird züchten können.
Ein kleiner Dank für alles, was ihr für dieses Land, die Netherschwingen
und unsere ganze Art getan habt.“
„Und wie geht es jetzt weiter?“ brummte Vadarassar, als der Magier
mit einem Mal losging und sich von den nun vieren entfernte.
„Das weiß nur Nozdormu genau. Nur eines weiß ich – das eure Kinder
einmal die Verdammnis abwenden werden.“
Mit diesen Worten verschwand der Magier mit einem Mal, ließ einen
Hexenmeister mit einem weit offen stehendem Mund zurück.
Er und KINDER? Mit wem? Etwa...Braunpelz? Hallo?! War diesem in
Gummihaut gewickeltem Reptil in dem Tempel ein zu schwerer Stein
auf die Birne gefallen?
Den Kopf schüttelnd blickte er zu Braunpelz, die herzallerliebst lachte.
Er und Kinder...das war ja schlimmer als Brennende Legion, Allianz und
Fastenzeit zusammen.
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