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selbe und nie würde ich dieser phantastischen Treue eine Erneuerung oder
Erweiterung vorziehen —, also die Zeitung bringt es über sich, gerade dem
unnahbaren Ausnahmsfall das Stigma jener grauslichen Gelegenheiten anzuhängen,
wo sich dank ihrem Zutreiberdienst der Auswurf der Menschheit zusammenfindet.
Ich erfahre — und nicht etwa als Kritik, sondern als die Berufung
auf eine notorische Tatsache —, daß ich eine Attraktion bin zwischen
Derby und Caligari—Redoute, während die ernsten Menschen, die sich zum
Fußball—Länderkampf drängen, daselbst Geist erleben und im Banne dieses
Erlebnisses leidenschaftlich echte Teilnahme bekunden. Und diese grauenhafte
Popularität habe ich erreicht, wiewohl doch die Journalistik, die sie gelegentlich
einer Fußball—Kritik feststellt, nichts dazugetan hat. Ich muß mir
nun wirklich einmal das Derby—Publikum, dem ich das Gedicht »Todesfurcht«
vorlese und das darauf ähnlich reagiert wie auf einen Flankenball, ansehen.
Daß ich auf Neger wirken könnte, hätte ich geglaubt, aber der Eindruck auf
jene Sorte Wiener ist überraschend. Die vielen jungen Leute, die da jedesmal
am Schluß nicht müde werden zu danken, sind also Gestalten von der Caligari
—Redoute, und nur weil ich selbst nie dort war, habe ich es nicht gewußt. Jemand
meinte, das ganze sei vielleicht so zu erklären, daß eine Kritik irgendeines
meiner Vorträge geschrieben war, nicht erscheinen durfte und darum für
Fußball appretiert wurde. Das wäre eine rationalistische Erklärung. Ich glaube,
daß es journalistische Natur ist, und nicht einmal jene, der die Wendung
vor der Wahrheit steht, weil ja alles wurscht ist, sondern die das Leben wirklich
so sieht, indem doch der Teufel seine Hölle für blau und den Himmel für
schwarz hält; und daß das Hiersein immer unwirklicher wird.
Das arme Leben
Tust du nicht unrecht diesen Freuden?
Verbergen sie nicht Gram und Qual?
Verzittert nicht das tiefste Leiden
in einem Tränenbacchanal?
Hat doch der Glaube sie zum Narren,
daß jeder Schritt ins Freie drängt,
wenn sie in diese Enge starren,
die sich nur immer mehr verengt.
Bange macht jedem jede Stunde,
die von ihm abnimmt Stück für Stück,
und jeder zieht mit einer Wunde
in sein Verhängnis sich zurück.
Wer fühlt das Leben nicht vertropfen
und wie es in den Tod verfällt!
Sie hören ihre Herzen klopfen,
und eben darum lärmt die Welt.
Jeglicher Blick verkürzt das Dauern
von der bemessnen Wartezeit,
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