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er keinen Leser der Fackel auftreiben kann, und der Serie von Fackelbänden,
die erscheinen wird, ist just auch nicht einleuchtend. Sie ist höchstens in
schlechtem Deutsch begründet. Er wollte wohl sagen: eine lange Antwort von
ihm würde eine Serie von Fackelbänden heraufbeschwören, und dies wäre, da
sie außer mir und ihm niemand liest, ruinös für mich. Wie er irrt! Abgesehen
davon, daß ich im Gegensatz zu ihm seine Antwort wirklich nicht brauchen
würde, um Fackelbände mit der Betrachtung seiner Eigenart zu füllen, ahnt
er gar nicht, wie dankbar ich ihm für jedes Stichwort bin. Und dabei denke
ich nur an die Befriedigung, die mir selbst das Schaffen an seiner Gestalt bereitet.
Es ist ein Nirwana—Erlebnis. Abgelenkt von allem Irdischen, nehme
ich bei dieser Versenkung in das Nichts auf die Leser nicht die geringste
Rücksicht. Wenn er aber wüßte, wie sie — und es finden sich immer mehr als
zwei — gar nicht genug Großmann kriegen können, er würde größenwahnsinnig.
Ich habe jetzt zweimal das Epigramm »Großmann« aus dem Manuskript
vorgetragen. Der Titel ist mit der ersten Zeile in unlöslichem Zusammenhang.
Kaum hatte ich jenen gesprochen, zerriß mir diesen ein Beifallsjubel, wie ich
ihn selten gehört habe. So populär ist er; so habe ich schon meine Entrückung
auf meine Hörerschaft übertragen. Sie machen Nirwana mit; sie versenken
sich alle. Er war bisher ein kleiner Zeitungsfaiseur und ist durch mich eine Figur
geworden. Glaubt er, daß ich ihn je verleugnen könnte? Glaubt er, daß
wenn ich schon frei von jeglicher Rücksicht auf Leserwünsche bin, mich nicht
auch der reine Einklang von Gestalten und Empfangen belebt? Ich kann es
ihm sagen, er ist heute ein Schlager. Ich könnte zweitausend Seiten über ihn
schreiben und die Leute würden dessen so wenig überdrüssig wie ich selbst,
denn sie wissen, wie es erlebt und gemeint ist und daß an seinem schäbigen
Anlaß immer von neuem eine Welt erscheint. Und dazu muß man noch sagen,
solche zwanzig Seiten spannendster Romanlektüre sind zweitausend. Wenn
man ihn reden hört, würde man glauben, ich überschätze ihn und weil er ja
tatsächlich eine Null ist, müßten zwanzig Seiten, die von ihm handeln, breites
Geschwätz sein und alles ließe sich in zwanzig Zellen sagen. Immer weist er
ja darauf hin, er habe nur so wenig über mich geschrieben und ich um so viel
mehr über ihn. Aber in Wahrheit sind seine zwanzig Zeilen breites Geschwätz
und meine zwanzig Seiten von einer Knappheit, von der man kein Wort wegnehmen
könnte. Mehr als das Skelett der Sprache gebe ich ja nie, da sind
wirklich nur noch Knochen und durchsichtige Haut, kein Fett, nichts zum Anhalten
wie bei üppigen Naturen seinesgleichen. Hätte er sich nicht durch den
launigen Einfall, daß ich wegen gewisser Lokalverdienste ein »Ehrengrab der
Stadt Wien« verdient habe, engagiert, er könnte einst den hageren Leib meiner
Sprache schänden, wiewohl sich ihm der Eindruck des Gespenstischen,
Entsetzlich—Unsterblichen doch schon heute aufdrängen muß. Ja, sie war die
erste, die in der Literatur den Mut zur Magerkeit hatte. Und sie bedarf nicht
einmal der Nahrung des Stoffes, sie lebt und produziert ganz aus sich selbst
heraus. Ob Großmann »antwortet« oder Sprung nach Wien macht, das ist ihr
gehupft wie gesprungen; wenn sie bloß an ihn denkt, lebt sie. So wird man
achtzig Jahre. Mache er sich darum keine Sorgen wegen der wirtschaftlichen
Situation der Fackel. Nie werde ich genötigt sein, den Kommissionär des 'Tagebuch'
um Anschluß und Verbreitung anzuschnorren. Das macht sich alles
von selbst, ich singe wie der Vogel singt, wenns auch kein Lustig—Lied ist
und obgleich mir kein Bosel einen goldenen Käfig baut. An Stoff fehlt's nicht,
wenn nur Großmann gesund bleibt und so alt wird wie ich. Mit zwanzig Kronen
hat unsere Beziehung begonnen, mit zwanzig Seiten wird sie nicht enden.
Er sollte jene, valorisiert, dem Fonds für ein ihm bekanntes Grab zuwenden.
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