Andrzej Stasiuk - Polish Book Institute

Janusz Rudnicki Kommt, wir gehen
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Einkaufen
gehen – oder nicht?
Und wenn mich jemand
erkennt? Aber
wer? Wer sollte mich schon erkennen? Ich bin gerademal zurück
und hab die Fenster ausgepackt, damit mir das Gesindel
aus dem Nachbarblock nicht durch die Koffer glotzt, in
die Gardinen. Und außerdem bin ich allein – wie jetzt meine
weißen Zähne im Spiegel, die plötzlich zum ersten Mal den
Kontext des Gesichts verloren haben, meines Gesichts.
Deshalb wundere ich mich beim Türklingeln, zum Teufel.
Ich öffne die Tür. Die Briefträgerin. Gebückt sucht sie etwas
in der Tasche, mit dem Mund hält sie eine Blume fest.
Und sagt schnaufend durch die Blume:
„der Scheißaufzug ist schon wieder kaputt, gude!“
„Gude“
antworte ich, und sie steht plötzlich wie gebannt still, ihre
Augen auch. Und die Blume plumpst runter, weil sich ihre
Ober- und Unterlippe immer weiter voneinander entfernen.
Was denn? Ich betrachte ihre Zähne voller Plomben und
Drähte, denke erst an Türen, dann an Stacheldrahtsperren,
dann an Güterwaggons, in denen ich gleich auf die bewusste
Rampe gebracht werde, mit anderen Worten, ich gebe mich
meinen Assoziationen hin wie ein willenloser Lump, und so
kriege ich die Zeit irgendwie rum. Ich langweile mich nicht,
wenigstens das nicht. Bis sie schließlich sagt:
„Sind das Sie?!“
Sie fragt, weil wir uns gestern schon gesehen haben, im
Treppenhaus, ich habe mich vorgestellt, weil ich zurückgekommen
bin und alleine lebe, meine Dame, ein einsames
weißes Segel auf dreißig Quadratmeter Fläche. Ich sage,
„Das bin ich, erkennen Sie mich denn nicht? Das weiße Segel...“
Darauf sie:
„Das nenne ich weiß“,
und ich erinnere mich gleich an das, was ich vergessen hatte.
„Ach, Sie meinen mein Gesicht? Das kommt vom Gas im
Bad, ich wollte mir eine Zigarette am Boiler anstecken, und
meine Frau hat gleichzeitig in der Küche das warme Wasser
aufgedreht.“
Darauf sie:
„Sie sind verheiratet?“,
und wie erstaunt sie war!
Darauf ich:
„Nein“,
und erstaune über meine Worte noch mehr. Was für eine
meine Frau?
„Nein, nein“,
sage ich wieder und wieder.
„das ist natürlich ein Witz, ich habe das Wasser in der Küche
selbst aufgedreht und mir in der Zeit im Bad am Boiler
eine Zigarette angesteckt...“
Die Sätze in die eine Richtung, ich in die andere. Kehlkopfverschluss,
ein Stau, ein Wall. Ihre Augen starren mich
staunend an und meine sie, weil ich mich genauso über mich
wundere wie sie. Und so stehen wir da. Die Türschwelle trennt
uns. Und die Blume, die heruntergefallen ist.
Bis sie plötzlich das Gewicht von einem Bein auf das andere
verlagert. Sie muss schließlich ganz schön laufen, sie tun ihr
weh. Die Bewegung der Beine versetzt auch den übrigen Teil
des Körpers in Bewegung, sie kommt wieder zu sich und sagt,
„es riecht hier auch irgendwie nach Gas. Ich habe ein Paket
für Ihren Nachbarn, aber er ist nicht zu Hause, könnten Sie
als Nachbar das Paket Ihres Nachbarn annehmen, für Ihren
Nachbarn?“
„Könnte ich. Könnte ich gern. Ich nehme es an.“
Ich soll unterschreiben, dass ich es angenommen habe,
aber:
„Wo? Worauf?“
Darauf sie:
„Vielleicht an der Wand?“
Ich versuche es einmal, zweimal an der Wand, der Kugelschreiber
will nicht.
„Die Minenflüssigkeit läuft so weg. Sie müssen es senkrecht
machen, schreiben, wissen Sie? Nicht waagrecht.“
Ich komme ins Grübeln. Eine märchenhafte Einteilung
des Schreibens. Ich komme so tief ins Grübeln, dass mir die
Briefträgerin vor den Augen herumfuchteln muss, um mich
wieder an die Oberfläche zurückzubringen.
„Hallo! Guten Tag! Hier bin ich.“
„Senkrecht, sagen Sie?“
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