PDF-Download - Bayerische Staatsoper

REIN GOLD 23
gen, ja, wir sagten es schon und entsagen uns jetzt, daß wir
noch leben sollen. Wir entsagen dem, was wir begehrten, und
das ist immer das Leben, doch wir haben den Tod gebracht,
und jetzt ist das unser Ende, es darf unser Ende sein, wir opfern
uns wie Wotan, wie ich, wir haben kein Kind, für das wir
uns opfern, na, opfern wir uns halt einfach so, denn wir fühlen
uns jetzt allmächtig und fähig, uns zu opfern. Der Wille wird
zur Tat, die wir bereits zehnmal ausgeführt haben, jetzt gegen
uns, warum sollte das schwieriger sein, nun ja, es ist schwieriger,
sich selbst zu opfern als andre zu opfern. Das Feuer. Das
Ende. Wir haben da keine Furcht mehr, wir haben auch keine
Vorurteile gegen das Ende mehr, es kann kommen, wir haben
es ursprünglich abgelehnt, wenn auch nur für uns, nicht für
andre, für die haben wir es herbeigeführt, aber jetzt können
wir das Ende auch für uns herzlich begrüßen, bitte Ende, komm
doch herein, du bist willkommen! Keine Furcht, kein Bangen
können uns mehr fesseln, keine Angst vor dem Tod. Mit derselben
Leidenschaft, mit der wir früher das Leben begehrten, indem
wir es anderen nahmen, ganzen zehn Personen genommen
haben, nehmen wir es jetzt uns selbst. Gibt es einen, der sich
freiwillig meldet, der für uns weiterleben will und in dem wir
weiterleben können? Noch mehr Helden? Meldet sich keiner?
Nicht wenigstens einer? Kein Freiwilliger? Dann ist es eben
nur für uns das Ende, und die Walküre darf zünden und gehen.
Dem Fremden sind feindlich wir, aber er ist uns doch das
Liebste, denn er darf fallen, durch uns. Klingt komisch, ist aber
wahr. So wie Wotan vom Ring total angefixt war, obwohl man
ihm ja gesagt hatte, der wird sein Ende sein, die Selbstvernichtung,
indem man etwas will. Gut, wir gehen jetzt in die Flammen.
Wir erschießen uns, einer den andern, dann der letzte
sich selbst, und Abmarsch in die Flammen. Was bleibt? Was
bleibt von uns? Diese lustige Figur, dieser Panther, der ist die
eine Münze zuviel, daß dem Onkel Dagobert der Speicher einstürzt.
Eigentlich ist er ein Edelstein gewesen, einmal ein echter
Edelstein, etwas Kostbares, den Namen verdankt er einer
seltsamen Einsprengung, einer pantherförmigen Rune, so habe
ich es verstanden. So lebt er fort, außer, man zündet ihn an.
Egal. Das Schwert ist geschmiedet, von Helden gemacht, nur
der eine oder der andre kann es, das Schmieden aus Eisenfeilspänen,
und er benutzt es auch, dieses Können. Während du,
Kind, sorglos schläfst, hüpft der nette Panther also ums Feuer
herum. Bis zum Ende. Daß ihm das nicht langweilig wird! Nein,
er kann jetzt aufhören, das ist schon das Ende. Man endet
selbst, sonst ist es kein richtiges Ende. Nur dieses Ende, daß
man selbst endet, ist auch eins. Du siehst ihn nicht, aber er ist
da, er ist immer da, bis er zu Ende ist. Er will nicht mehr weiter,
er kann nicht mehr weiter, er will und bekommt das Ende.
Wo die Denker am Ende sind, fangen die Tiere an zu denken,
und dann fangen sogar die Künstler damit an. Du merkst es
gar nicht. Dich stört er nicht, Kind. Nichts stört dich mehr.
Mich auch nicht, aber ich verstehe ihn nicht. Ein Plüschtier, ein
bloßes Zeichen, dazu auch noch gezeichnet, gezeichnet wie wir
vom Tod, gezeichnet wie das Leben von Zerstörung, überzeichnet
wie eine Aktie, die begehrt ist, gleich nach der Ausgabe,
man kriegt gar keine mehr, gleich überzeichnet, auch in Plüsch
erhältlich, eine Trickfigur wie die lustige Geldvermehrung, in
der alles gipfelt, was es nicht bis auf den Gipfel schafft! Der
Ehrgeiz bringt diese Leute dorthin. Die bringen Leute um, die
Germanen, die aber auch enden, wie wir, ihre Götter, wie alles,
wie der Göttervater im Führerbunker, wie seine Gattin, die
nicht immer dasselbe wollte wie er, aber dasselbe bekommen
hat, den Tod, alle wollen enden, das ist das Ende von allen, von
uns haben sie es schließlich gelernt, wie man Schluß macht.
Macht viel Arbeit, ist aber befriedigend bis genügend. Ausreichend.
Alle im Feuer verbrannte Arbeit ist vergangene Arbeit.
Alle ans Töten verwendete Arbeit ist vergangene Arbeit, bevor
sie noch beginnt. Sie wurde bereits zehnmal eingesetzt, mindestens!,
und verbraucht. Ende der Arbeit und aus. Was bleibt?
Gegenstände. Sonst nichts. Der Schatz wieder im Rhein, das
Schätzchen in seiner Zelle, alle lieb zueinander und zu einem
oder mehreren andren zu Lebzeiten, wenn auch nicht zu uns,
wenn auch nicht zu zehn Personen, sonst zu vielen, vielleicht zu
allen, lieb, sie waren trotzdem da, sie waren da, und jetzt haben
sie geendet. Alle tot, was nicht heißt, daß sie auch alle geendet
hätten, aber alle tot jetzt. Was bleibt? Gegenstände, Schutt,
Müll. Ich mache mir nicht die Mühe, mir auf sie einen Reim zu
machen, gereimt ist hier alles, doch darauf kann ich mir keinen
Reim machen, eigentlich schade, alle tot, alle tot, was bleibt:
Autogrammkarte Cindy aus Marzahn, 3D-Brille, Katzenimpfpass,
Gutschein Zähnebleaching, Halstuch mit Panther-, nein,
Leopardenmuster, Lederschnürstiefel, Bügeleisen Microstar,
rote Weihnachtsmannmütze in Übergröße, Socken rot-weißblau-braun
geringelt, Aschenbecher mit acht Kippen, fast verbrannt,
doch nicht ganz, Nintendo-Spiel, das Buch „1000 – Die
besten Backrezepte“. Das könnte auch in andren Wohnungen
sein, allein oder mit anderen. Schon seltsam, was alles ein Feuer
übersteht! Zu früh gelöscht vielleicht die Lohe. Bloß die
Zwerge hämmern immer noch drauf, obwohl da nichts mehr
liegt, das sich noch formen ließe. Zu Ende. Es bleibt allein übrig,
was es auch ist. Kind, du bist jetzt auch allein. Die sind alle
tot, wir werden alle enden, falls sie es noch nicht getan haben,
ich werde wissen, daß nichts geblieben ist, nichts von mir, meine
Kinder alle tot, aber wenn ich untergehen muß, dann richtig,
dann will ich meine Welt nicht solchen Leuten überlassen.
Ich weiß jetzt aber nicht einmal, wer diese Leute überhaupt
sind. Mein Fehler. Ich weiß nur, daß ich ihnen nichts lassen
möchte. Entschuldige, Kind. Du hast viel aushalten müssen mit
mir, weil ich so streng war. Du hast deinen Vater ertragen, du
hast ihm folgen müssen. Jetzt darfst du schlafen. Ruh dich aus,
Kind! Schlaf auf dem Felsen, schlaf weiter, schlaf, wenn ich es
dir doch sage, Kind! Du jammerst zwar ununterbrochen, als
wärst du nicht meine Tochter: Papa liebt mich nicht, er hat
mich nie geliebt, er muß immer was Neues lieben, aber nie
mich!, so geht das in einem fort. Nicht die Tochter. Alle anderen,
bloß nicht die eigene Tochter! Aber die Liebe ist kein
Selbstzweck. Wenn du sie nicht kriegst, dann hast du sie eben