Pfade der Freiheit - auf Fluchthilfe.de

Markus
erwartet im August ’89 in einem Haus am Neusiedlersee
auf ungarischer Seite das Ende der Nacht.
Am nächsten Morgen will der Theologiestudent mit
Freunden die Grenze zwischen den Machtblöcken
NATO und Warschauer Pakt, die irgendwo da hinten
im leise raschelnden Schilf verläuft, überwinden.
Markus weiß, daß es gefährlich ist; ungarische
Grenzer übergeben verhaftete Flüchtlinge nach wie
vor den DDR-Behörden. Aber er ist entschlossen,
die Bildungsbrosamen, die die Biographieplaner
in seiner Heimat für einen Bürgersohn wie ihn
übriggelassen haben, vom Tisch seines Schicksals
zu wischen. Und er will der Agonie entkommen,
von der er das alltägliche Leben in der DDR befallen
fühlt. Im Westen wird er von Freunden und Verwandten
erwartet, hat also gute Karten. Und dann
der Asthmaanfall mitten in der Nacht. Keine Luft.
Sein Körper rebelliert und erzwingt die Umkehr.
Warum? Später ist die Diagnose ganz einfach: verliebt.
Er kehrt nach Leipzig zurück, nur um erneut
die Flucht vorzubereiten, diesmal in Begleitung
des Mädchens, das ihn in ihren Bann geschlagen
hat. Beide gelangen als Botschaftsflüchtlinge über
Budapest und Wien in den Westen und erleben die
Maueröffnung in einem verträumten Kaff in Schleswig-Holstein.
Für Markus, der den 9. Oktober als
Demonstrant in Leipzig erlebt hat, dem die Gefahr
jener Stunden noch heute plastisch vor Augen steht,
ist das »wirklich tragisch«, denn eines ist ihm sofort
klar: »Da werden wir nun definitiv nicht dabeisein
können.« Bald kehrt er nach Leipzig zurück, bricht
das Theologiestudium ab und schreibt sich in Berlin
für Politologie ein. Markus ist in der Hauptstadt
geblieben, arbeitet als Redakteur für den Evangelischen
Pressedienst und ist verheiratet mit einer
aus dem früheren West-Berlin stammenden Frau,
Journalistin wie er. Er beobachtet die Erinnerungskultur
in der Tagespresse nun schon lange: »Ich
fühle mich jedes Mal persönlich beleidigt, wenn
der 9. Oktober ’89 in Leipzig nirgendwo erwähnt
wird, wenn diesem Tag einfach nicht der historische
Stellenwert zuerkannt wird, den er nun einmal hat
– über die nationalen Grenzen hinaus.« Neulich hat
er seinen zwei Söhnen Verlauf und Bedeutung der
Berliner Mauer zu erklären versucht. Schwierig,
wenn man überall ungehindert hin und her laufen
kann. Aber genau das habe ihn gefreut: Wir sind
angekommen im Alltag.
Gerd
steht als Soldat der Nationalen Volksarmee im
August 1962 an der innerdeutschen Grenze im
Eichsfeld auf Posten. Auf der Westseite tauchen
junge Leute mit Bierflaschen auf, bieten einen
Schluck an. Halb im Scherz ruft der Posten zurück:
»Wir trinken nicht aus halbleeren Flaschen.« Das
Markus
läßt die Gegenseite nicht auf sich sitzen, bringt eine
ganze Flasche. Gerd kennt die Schlupflöcher im
Zaun. Er kann den Genossen seines Zugs vertrauen,
heimlich und unentdeckt wechseln sie immer
wieder die Systeme, um auf dem Staatsgebiet des
Klassenfeinds Bier zu trinken und eventuell – davon
schwärmen sie – tanzen zu gehen. Gerd ist schon
aus der Armee entlassen, als plötzlich vor seiner
Haustür ein Offizier mit vorgehaltener Pistole
steht. Einer aus der Kompanie war in den Westen
geflüchtet, später reuevoll zurückgekehrt und hat
alles verraten. Gerd wird verhaftet, es folgt ein
Schauprozeß in Berlin, er wird wegen Spionage
zu mehreren Jahren Haft verurteilt. Das wird zur
großen Kehrtwende in seinem Leben, denn im Gefängnis
lernt er einen Akrobaten kennen, der wegen
versuchter Republikflucht sitzt: Bei der Durchfahrt
Gerd
seines Zugs an der bayrischen Grenze war er leider
auf der falschen Seite ins Freie gesprungen – Ende
eines Gastspiels in Moskau. Nach der Arbeit in der
Schreinerei der Justizvollzugsanstalt bleibt Gerd
genug Zeit, von seinem Mithäftling zu lernen, wie
man den Trinkbecher auf dem Kinn balanciert und
Körperbeherrschung trainiert. Wieder in Freiheit,
beginnt Gerd als Akrobat zu arbeiten, frei und
selbständig. Anfang der neunziger Jahre legt er mit
befreundeten Kollegen die vergessenen Wurzeln
des Leipziger Varietés frei, sucht neue Spielstätten,
engagiert sich für seinen Stadtteil, gründet den
Verein Freunde Marienbrunns. Er holt die vergessene
Marienquelle an der Tabaksmühle wieder ans
Licht, organisiert Feste, freut sich an der Freude
seiner Mitmenschen. Einmal im Jahr fährt er ins
Eichsfeld und pflanzt in der Senke hinter Diedorf
einen Baum im ehemaligen Todesstreifen, der heute
noch durch einen grünen Streifen erkennbar ist.
Wenn er den Wachtturm in seinem ehemaligen
Postengebiet sieht, in dem heute ein Museum
eingerichtet ist, fragt er sich immer noch, wieso
sie damals als Soldaten die Grenze mit dem Rücken
zum Feind bewachen mußten. »Die Dummheit der
Mächtigen«, sagt Gerd in Betrachtung des alten
Grenzverlaufs, »ist manchmal wirklich grenzenlos.«
Franka
scheint, rein äußerlich betrachtet, eine Biographie
zu haben, die frei von jenen Brüchen ist, wie sie
für viele DDR-Lebensläufe typisch ist. Die Wandlungsprozesse,
die sich seit dem Herbst ’89 um
sie herum abgespielt haben, wären gleichwohl als
Kontrapunkte geeignet, ihre eigene Entwicklung zu
beschreiben. Franka hat Schauspiel studiert. Sie hat
ihr unmittelbares Erleben von Zeit und Gegenwart
in einen Bewußtseinsprozeß eingebettet, der ihrem
Alltag etwas Schwebendes verleiht. Es gibt in ihrem
Haushalt keinen Trott, keine Maßregelung, keine
Diktatur. Friedrich Engels’ Idee von der Familie als
kleinste gesellschaftliche Einheit findet hier einen
idealen Spiegelpunkt real praktizierter Demokratie.
Wenn Franka für sieben Kinder den Tisch deckt
oder den kleinen Sascha auf den Arm nimmt, ist
sie glücklich. Was ist für sie heute anders? Eine
erstaunlich schlichte Antwort auf die Frage, die bei
anderen einen Strom von Reflexionen auslöst: »Ich
war damals glücklich und bin heute noch viel, viel
glücklicher.« Wie sie das macht? Sie tanzt, wenn
sie von Schatten umlagert ist. Vielleicht ist das ja
auch gar nicht schwer, wenn man mit einem Musiker
lebt und alle in der großen Familie irgendein
Instrument spielen. Das kann ich auch, hat sie sich
kürzlich gesagt und hat eine Gitarre gekauft. Ihre
Lieder entstehen spontan, die Texte hat sie alle im
Kopf. Wenn es mit dem Stimmen der Saiten nicht
gleich klappt, hilft ihr Josef, der an der Leipziger
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Leipziger Blätter · Ausgabe 55 · 2009