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B aumgart ist zurück. An einem Herbstmorgen, der nach feuchtem Laub riecht und nach dem Regen der Nacht, kehr Axel Baumgart zurück in sein kleines Bergdorf im Norden Navarras. Er ist durchgefahren, den ganzen Tag, die ganze Nacht, 26 Stunden in seinem roten VW Passat, Jahrgang 79. Er hat einen Liter Salzwasser getrunken und es wieder erbrochen, um diesen inneren Druck loszuwerden. Er hat geweint, bis sein Kopf kurz hinter Paris endlich frei war. Und nun ist er wieder da, nach zwei Jahren, die ihn um die halbe Welt führten und in den Knast von Bielefeld- Brackwede. Und diesmal werden die Spanier ihn richtig kennen lernen. Ihn – Axel Leuthold Fritz Baumgart aus Herford in Ostwestfalen. Er hat sich viel vorgenommen, dieser schlanke drahtige Mann mit dem verhärmten Gesicht und den dicken Adern, die sich über seine Schläfen erstrecken wie ein Flussdelta. Zunächst einmal wird er den Spaniern erklären, was Demokratie ist. Er wird ihnen auch sagen, dass ihr Königreich ein Land der Dritten Welt ist und ausländerfeindlich zudem. Er wird Interpol Madrid anzeigen, wird den Richtern erläutern, wie man korrekt urteilt – und den Journalisten, wie man korrekt recherchiert. Aber vor allem wird er diesem Land eines beweisen: wie ein deutscher Vater um seinen verlorenen Sohn kämpft. Und das sollen sie nie vergessen. Baumgart ist zurück. Nur wenige Stunden nach seiner Ankunft klingelt das Telefon in der Wohnung der 42-jährigen Hausfrau Myriam Emparanza in der baskischen Kleinstadt Legazpia. Eine Bekannte meldet sich. „Pass auf“, sagt diese. „Der verrückte Deutsche ist zurück.“ Es folgen weitere Anrufe, insgesamt fünf, und alle sagen das Gleiche: Baumgart ist gesehen worden, der Kidnapper, oben in Navarra. Sie sagen „Kidnapper“ zu ihm oder „Geistes-kranker“ oder bedienen sich irgendeines anderen Worts aus dem Fundus psychischer Abnormitäten. Myriam Emparanza verriegelt die Haustür, schließt ihren Sohn Eneko in die Arme und ermahnt ihn: „Du gehst jetzt nicht mehr allein raus. Du machst die Tür nicht mehr auf. Dein Vater ist zurück.“ WANN DIESES FAMILIENDRAMA seinen Anfang nahm, lässt sich nur noch schwer rekonstruieren. Vielleicht begann alles schon in Indien, wo sich der bibelfeste Theologe Axel Baumgart in die temperamentvolle Schönheitskönigin Myriam Rosa Emperanza Arostegui verliebte. Vielleicht auch erst in San Sebastián, als sie am 20. September 1992 ihren unehelichen Sohn Eneko per Hausgeburt zur Welt brachten, was einem Angriff auf die öffentliche Ordnung und die Heilige Katho- lische Kirche gleichkam. Mit Sicherheit aber begann das Drama spätestens am 1. Januar 1999, als Baumgart mit seinem inzwischen sechsjährigen Sohn Eneko in Paris eine Maschine der Luftlinie Yemenia bestieg, mit dem einen Ziel: nicht wieder zurückzukehren. Spätestens von jenem Tag an handelt es sich nicht mehr um den privaten Beziehungskrieg zweier höchst eigenwilliger Menschen. Nun schalten sich Botschaften ein, Interpol, der spanische Außenminister und sogar König Juan Carlos. Ein kleiner Junge mit großen braunen Augen und Pausbacken wird zur nationalen Frage. Es beginnt eine Suche, die von Nordspanien über Indonesien in den Sudan führt und schließlich in einem jemenitischen Bergpalast endet. Dies ist die Geschichte einer Entführung. Es ist die Geschichte über den Clash of Culture in einem Europa, das so gern vereint sein will. Und nicht zuletzt ist es die Geschichte eines Weltverbesserers auf dem schmalen Grat zwischen Genie und Wahnsinn. Axel Baumgart ist keine dieser Horrorgestalten aus diesem Fundus psychischer Abnormitäten, für den ihn die Spanier halten. Er ist kein Psychopath und gewiss kein Krimineller. Aber er ist ein Mensch, der aus jedem Zustand eine Frage macht und aus jeder Frage eine Anklage. Einer, der sich an keine Konventionen hält und keine Normen und schon gar nicht an die über Jahrhunderte gewachsenen Regeln des Zusammenlebens. Es gibt Menschen wie Baumgarts Freundin Marisa, die ihm zutrauen, die Welt zu retten. Und es gibt andere wie Baumgarts Ex- Freundin Myriam, die hoffen, die Welt vor ihm zu retten. Vielleicht würde man Baumgart gern als esoterischen Spinner bezeichnen, so wie er an diesem kalten Herbsttag barfuß duch den Schlamm watet und im Rinnsal eines Stausees ein Bad nimmt. Aber dann spuckt er Wörter aus wie „kackegal“ und „verfickte Situation“ und hat generell nichts einzuwenden gegen eine ordentliche Prügelei. Man könnte ihn also einen Proleten nennen , doch dann kommen Sätze wie: „Ich bin nach eingehender Analyse der gesellschaftlichen Realität daran interessiert, eine soziale Revolution zu starten.“ Also ordnet man ihn als linken Polit- Aktivisten ein und wundert sich, warum er am liebsten in den Iran auswandern würde. Man kann versuchen, Baumgart in sämtliche Raster menschlicher Verhaltensmuster zu pressen, und wird immer wieder scheitern. Irgendwas wird der 39-Jährige sein – auf der Skala zwischen Jesus Christus und Graciano Rocchigiani. Nur soviel ist klar: Baumgart sucht Konflikte. So wie andere Menschen nach Harmonie und Anerkennung suchen, so sucht Baumgart nach Widerständen. Nach Mauern, gegen die er anrennen kann, bis sie zerbröseln und in sich zusammenfallen. Schon im Kinder garten, so sagt seine Mutter, habe ihren Sohn am meisten interessiert, welche Konflikte Jesus mit der Gesellschaft hatte. Später studiert er evangelische Theologie und kritisiert die evangelische Theologie und unternimmt überhaupt alles, um eine Antwort auf die Frage zu erhalten: Wie viel Nonkonformität erträgt diese Gesellschaft? Als er bei einer Predigt in der Bochumer Christuskirche den Apostel Paulus als Neurotiker bezeichnet, verscherzt er es sich endgültig mit der Kirchenleitung. Er lässt alles hinter sich – die Freunde, den Job, die Heimat – und flieht nach Poona, ins Zentrum Bhagwans, um zur Ruhe zu kommen. Vor sich. Und Deutschland. Und dem Kampf gegen Mauern, die immer höher werden, je älter er wird. In einer Malgruppe des westindischen Ashrams lernt Axel Baumgart Myriam kennen, eine Managerin aus dem Baskenland, die genug hat von spanischen Machos und christlicher Bigotterie. Für sie ist Baumgart der erste Mann, den sie richtig weinen sieht. Und für ihn ist sie die erste Frau, die er richtig kämpfen sieht. Sie verlieben sich ineinander und beschließen, gemeinsam zurück nach Spanien zu gehen – als Duo Infernale mitten hinein in diesen lauwarmen Schoß der Gutbürgerlichkeit. Im Sommer 1991 ziehen sie ins Baskenland in eine Kleinstadt nahe der Küste, in der kurz zuvor der Kirchenbesuch noch vom Betrieb kontrolliert Wurde. Baumgart gibt Kurse in Kinesiologie, einer auf Muskeltests aufbauenden Therapieform, und lebt, wie ein junger Boxer kämpft: immer drauflos, ohne Deckung, im unbändigen Glauben an die eigene Kraft. Wenn ihm etwas stinkt, sagt er dies den Basken ins Gesicht. Wenn er weinen will, weint er. Selbst für Myriams Eltern. Selbst beim Familienessen. Als Baumgart dann auch noch eine Hausgeburt durchsetzt und sich mit dem Säugling 14 Tage nackt ins Bett legt, erklären ihn die Emparanzas endgültig für verrückt. BAUMGART UND MYRIAM verlassen das kleinbürgerliche Spanien und ziehen mit Eneko in das kleinbürgerliche Herford, von dem Baumgart sagt, dass es eine große Kotztüte ist. Schon bald aber stellen beide fest, dass sie nicht zusammenpassen. Myriam glaubt, in ein Minenfeld geraten zu sein zwischen ihrem konservativen Elternhaus und einem Weltrevolutionär. Und Baumgart diagnostiziert, „dass ein von der Aufklärung geprägter Deutscher mit einer von General Franco geprägten Spanierin schon aus einem kulturgeschichtlichen Kontext heraus nicht zusammenleben kann“. Zehn Monate nach der Trennung beantragt er beim zuständigen Familiengericht in San Sebastián das Sorgerecht für den damals dreijährigen Eneko. Er bekommt es zugesprochen, weil Myriam
sich in der Zeit oft bei ihrem neuen Freund in Belgien aufhält. Es ist nun September 1995, und alles hätte nach Plan laufen können für den alleinerziehenden Vater. Seinem Sohn zuliebe zieht Baumgart nach Betelu, ein idyllisches Dorf in den Ausläufern der Pyrenäen, eine Hochburg der baskischen Separatisten, wo an Fassaden strangulierte Puppen hängen und ETA- Parolen. Die beiden verbringen dort zunächst harmonische Monate, und alle – auch die Sozialarbeiterin des Familiengerichts – bescheinigen dem Deutschen, ein liebevoller Vater zu sein. Dann aber klagt Baumgart gegen die Verseuchung des Dorfteiches und erstattet Anzeige gegen eine große baskische Lebensmittelfabrik wegen des „Gebrauchs kontaminierten Maismehls“. Er versteht sein Leben als Kampf für die Gemeinschaft, aber keiner in der Gemeinschaft versteht ihn. Spricht man heute mit den Bewohnern Betelus, mit den alten Männern am Marktplatz oder der Nachbarin, sagen sie: „Wenn du so bist wie der Deutsche, kannst du einsam in den Bergen leben, aber nicht in einem Dorf.“ Baumgart lässt sich nicht aufhalten. Er zeigt eine Vorschullehrerin an, weil sie Eneko Kopfnüsse verpasst habe. Er beschwert sich beim Erziehungsministerium über prügelnde Lehrer, setzt sogar eine Anfrage im Parlament durch und lässt Medien und Politiker wissen, dass hier Menschen- rechte mit Füßen getreten werden. An die deutsche Botschaft schickt Baumgart eine 100-seitige Dokumentation über die „ausländerfeindlichen Aktionen“ gegen ihn und verbeißt sich immer mehr in einen Krieg, den nur wenige mit Zivilcourage überschreiben würden und der Rest mit Querulantentum. Der Dorfrat Betelus erklärt ihn am 1. April 1998 wegen „ungerechtfertigter Anklagen“ und „Diffamierung“ zur Persona non grata. Derweil leidet Myriam Emperanza sehr unter der Trennung von ihrem Sohn. Die ehemalige Schönheitskönigin des Baskenlandes verdient nun ihr Geld als Sekretärin in der Arztpraxis ihres Bruders und fühlt sich wie abgetrennt vom Leben, ausgespuckt in einen sinnentleerten Raum ohne Ausgang. Sie sieht Eneko alle 14 Tage, so wie es das Gericht vorsieht: „von Donnerstag Schulschluss bis Sonntag 20 Uhr.“ Drei Tage vollendeten Glücks, auf die unweigerlich das nächste Loch folgt. Doch als sich Axel Baumgart nun mit allen anlegt, mit den Nachbarn und dem Dorf und dem Staat, erkennt Myriam ihre Chance. Sie schickt ihm eine Psychologin ins Haus, die feststellt: „Don Axel (...) neigt zur Selbstüberschätzung, die möglicherweise auch die Ausübung seiner väterlichen Pflichten beeinflusst.“ Außerdem bittet sie Axels Kinderpfarrer um eine Einschätzung, der dieser, ein Lebrecht Schilling aus Herford, gern nachkommt. Er schreibt: „Die familiäre Situation war überlagert vom Alkoholismus des Vaters. (...) Die Folgen für die Persönlichkeitsentwicklung des Jungen kann man sich leicht vorstellen.“ Am 5. Mai 1998 entreißt das spanische Familiengericht Axel Baumgart nach zweieinhalb Jahren das Sorgerecht und überträgt es der Mutter. Bis hierhin handelt es sich um einen Fall wie so viele andere Sorgerechtsfälle auch: hässlich. Erbittert geführt. Mit schweren Vorwürfen und dubiosen Methoden. Doch nun entgleitet die Geschichte. Baumgart ist keiner, der sich an Urteile hält, schon gar nicht, wenn es sich, wie er glaubt, um eine nationalistische Verschwörung handelt. Am Abend nach der Gerichtsentscheidung geht er in sein Herforder Stammlokal, ein pakistanisches Restaurant, und fragt nach den Adressen in Südasien, wo er vorübergehend unterkommen könnte. Er lässt sich einen Teil seines Erbes auszahlen – 17.000 Mark – und fliegt zwei Tage später mit Eneko nach Karachi. Und keiner, nicht mal seine Mutter, weiß, wo sie sind. ZU BAUMGARTS ÜBERRASCHUNG ist es in Pakistan heiß und feucht und dreckig, und er muss feststellen, dass die große Flucht in die Sonne nicht automatisch in einer sorgenfreien Zone unter Palmen endet: „In Karachi hab ich erst mal die Krise gekriegt“, erzählt er. „Man wird da richtig ins Elend ausgekotzt, überall laufen Ratten rum. Ursprünglich wollte ich mit dem Zug nach Islamabad, in ein islamistisches Center. Da hätte mich kein Mensch rausgekriegt, aber zu der Zeit war ich noch kein Muslim. Dann war für den nächsten Tag ein Atombombenversuch angekündigt. Und da hab ich zu meinem Kleinen gesagt: Nee, komm, wir verpissen uns lieber.“ Baumgart und Eneko fliegen daraufhin in den Libanon, eines der wenigen islamischen Länder, für das sie kein Visum brauchen. Auf dem Flughafen lernen sie eine Libanesin kennen, die ihnen anbietet, bei ihr in Beirut unterzutauchen. Sie folgen ihr in den christlichen Teil der sTadt und erfahren zum ersten Mal in ihrem Leben, wie Krieg klingt. Täglich schlagen Bomben und Granaten der Israelis in der Ferne ein, und sehr schnell wird auch der libanesische Geheimdienst auf den Deutschen und seinen Sohn aufmerksam. Baumgart und Eneko landen auf der Straße, mitten in einem Kriegsgebiet, ohne Ziel und Sicherheit und den passenden Code für das Überleben in der Fremde. Also beschließt Baumgart, seine dilettantische Odyssee abzubrechen, und bringt Eneko nach 18 Tagen zurück zur Mutter nach San Sebastián. Vielleicht hätte er sich zu diesem Zeitpunkt noch fangen können, vielleicht hätte er, der inzwischen 37 Jahre alte Akademiker, den Einstieg ins Berufsleben noch finden können, aber seine einzige Aufgabe sieht er nun darin, die nächste große Flucht vorzubereiten. Eine Flucht ohne Wiederkehr, das steht für ihn fest. Eine Flucht in ein islamisches Land, in dem Fundamentalisten ihn beschützen würden, notfalls mit Waffengewalt. Aber dafür muss der christliche Theologe mit dem Faible für Bhagwan zum Islam konvertieren, denn nur eine islamische Gesellschaft, davon ist er überzeugt, „ermöglicht dem Vater eine würdevolle Rolle“. Baumgart lässt sich beschneiden zeigt seinen geschwollenen Penis Eneko und gesteht ihm: „Ich bin jetzt Muslim, und wir beide hauen ab. Das musst Du für dich behalten.“ Eneko gehorcht. Wie immer. Eneko gehorcht beiden Eltern. Er ist ihr Vertrauter und Komplize, er tut das, was alle Kinder tun, um es Papa und Mama recht zu machen. Am Neujahrstag 1999, von dem Baumgart weiß, dass Kontrollen nur dürftig sind und sich viele Menschen noch im Vollrausch befinden, flieht er mit Eneko und 70.000 Mark per Zug nach Paris und anschließend im Direktflug IY 749 nach Sanaa, in die Hauptstadt des Jemen. Er nennt diesen Schritt eine „illegale Form der Verantwortlichkeit“. Es ist seine Maßnahme, um Eneko zu befreien – vom Schulzwang, vom baskischen Nationalismus und von einer Mutter, die der Liebe nicht fähig sei. Am 2. Januar morgens landen sie in Sanaa, bei angenehmen 20 Grad, auf 2350 Meter Höhe. Über ein Jahr lang werden sie nun unentdeckt bleiben, in einer Art Paradies, fern deutschen Beamtenseelen und spanischen Kollektivneurosen, fern der „traumatischen Normalität“, wie Baumgart das Leben in Europa nennt. Baumgart redet viel. Über alles und jeden, branchenübergreifend, fachmännisch. Man kann ihn nach einem Taschentuch fragen, und er wird einen brillanten Vortrag halten, der mit den Produktionsbedingungen von Zellulose beginnt und bei Michel Foucault endet. Nur über Myriam sagt er nicht viel. Und manchmal schweigt er sogar: Wie war Myriam so, Herr Baumgart? „Wie?“ Was haben sie an ihr geliebt? „Na ja ...“ Gar nichts? „Na ja. So...“ Es ist nun der 6. Januar 1999, und als Baumgart Eneko zum verabredeten Termin nicht aus den Weihnachtsferien zurückbringt, wird für Myriam Emperanza alles sofort Gewissheit: Ihr Junge ist weg. Und diesmal wird er nicht wiederkommen. Er wird irgendwo dort draußen sein, in Laos oder im Iran, an einem Ort, den Baumgart mit derselben Akribie ausgewählt hat, mit der er ihre Seele sezierte. Wo sucht man ein Kind in einer Welt von sechs Milliarden Menchen? SIE BEGINNT ZU SUCHEN. Geht mit den Fotos zur Polizei, hängt überall Plakate auf – an Tankstellen, in Geschäften, an Flughäfen. Plakate auf denen steht „SOS. Kind verschwunden.
Seite 4 und 5: 6 Jahre, spanisch, starker Körperb

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