AUF EIN WORT - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

IGDA – AUF EIN WORT … 

Der Oster-Weihnachtshase (IGdA-aktuell 2/2007, S. 3) hatte auch noch einen dicken Stapel der 

Zeitschrift publikation mitgebracht, deren Herausgeber unser Gründer Rudolf Descher war. Aus der redaktionellen 

Arbeit an der publikation entstand in Descher der Wunsch nach einer Plattform zur Förderung 

der Zusammenarbeit von Autoren in Sachen Erfahrung, Kritik, Positionsbestimmung. Der 

mündliche Austausch war ihm auf Grund der politischen Situation Mitte der 1960er Jahre äußerst 

wichtig geworden, nicht zuletzt um den Zeitgeist zu entdecken und zu formulieren. Darum rief 

Descher im Jahr 1967 in der publikation zur Gründung auf und hob die „Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren” aus der Taufe. Offenbar hatte er mit seinem Aufruf den Nerv seiner Leser 

getroffen. Wie groß der Bedarf nach Zusammenschluss und Austausch war, mag beweisen, dass sich 

bis zur ersten Mitgliederversammlung 1968 bereits einhundert Mitglieder eingeschrieben hatten. 

Inzwischen hat die IGdA nicht nur im deutschsprachigen Raum, sondern auch in sieben weiteren 

Staaten Mitglieder gefunden. Diese Streuung bringt den Anreiz, zu entdecken, wie fremde Lebensweise 

in der Literatur zum Ausdruck gebracht wird und uns als Leser und Zuhörer bereichert. 

Jede Gemeinschaft lebt von und mit den Treffen und Gesprächen. Mittlerweile haben sich die Jahreshauptversammlungen 

und Regionaltreffen zu wertvollen Gelegenheiten für Begegnungen, Präsentationen 

und Gespräche der Mitglieder gemausert. Die Pflege der deutschen Sprache steht stets im 

Vordergrund, und zwar nicht erst jetzt, da die missglückte Schreibreform sie mit Ungetümen in Worten 

und Schreibweise eher verhunzt als verständlich macht. So gilt es für jeden von uns – von der schreibenden 

Zunft – eine Portion Einfühlung und Eigenverantwortung zu demonstrieren. 

Auch von diesem Standpunkt aus ist es der IGdA ein Anliegen, mit ihren Schreibseminaren, Wettbewerben 

und Treffen für den Erhalt unserer Muttersprache – ohne die allenthalben sich „einschleimenden” 

sprachlichen Entgleisungen – einzutreten, wie in der Rubrik Neues aus der Duden-Redaktion 

in der IGdA-aktuell vorbildlich dargestellt. Auch Schullesungen gehören dazu. Sie sind eine notwendige 

Aufgabe des Schriftstellers, um die Schüler hellhörig zu machen auf die sprachlichen 

Feinheiten des Geschriebenen. Sie sind bei den Treffen fester Bestandteil geworden. 

Die Begegnungen mit Literaten-Gruppierungen anderer zumeist europäischer Länder führten zu 

Freundschaften über alle Grenzen hinweg. Auslandtreffen, zum Beispiel von Roland Leonhardt mehrmals 

in Prag organisiert, von Lore Tomalla in Spanien, Liane Presich-Petuelli in Eisenstadt und Wien 

oder in Radstadt in Österreich, von Elfi Margreiter vorbereitet und geleitet, und viele mehr; nicht zu 

vergessen, die eindrucksvollen Begegnungen in der Waldarena in Obtarrenz unter der Regie von Vilma 

und Hermann Kuprian. Es ist nicht zu übersehen: die IGdA hat sich in den vierzig Jahren ihres Bestehens 

zu einem respektablen Verein entwickelt. 

Die Kulturszene ist deutlich in Bewegung geraten und wir gehen mit. 

Da kann man nur gratulieren! 

Helga Kullak-Brückbauer 

Sehr verehrte Frau Miller-Waldner, 

liebe Kolleginnen und Kollegen, 

zum 40. Bestehen der IGdA entbiete ich im Namen der ELS-Gesellschaft die besten Wünsche. Glück 

und Unglück des Menschen werden deutlich im Verhältnis zu anderen, gespiegelt in den Werken auch 

Ihrer Autorinnen und Autoren. Die Gratulationen zum Jubiläum können die Spiegel dieses Verhältnisses 

sein. Wie klar sollen Jubilar und Gratulanten sich diesen Spiegel wünschen? Klarheit kann Würde, 

Unschärfe Rücksicht bedeuten. Zur Festveranstaltung aus gegebenem Anlass wünsche ich von beiden 

ein ausgewogenes Maß. 

Herzlich 

Hajo Jahn, 1. Vorsitzender der Else-Lasker-Schüler-Gesellschaft e.V. und -Stiftung 

Die Gesellschaft der Lyrikfreunde gratuliert der IGdA zu ihrem 40 jährigen Bestehen 

und wünscht ihr für die Zukunft weiterhin so viel Erfolg wie bisher. 

Für den Vorstand 

DDr. Christine Michelfeit 

IGdA-aktuell, Heft 3 (2007), Seite 3

die am Samstag in Hannover gegründete Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren (IGdA) 

dienen. Die Initiative für diesen Zusammenschluß 

ging vom Herausgeber und Chefredakteur der Zeitschrift 

publikation, Rudolf Descher (Bremen) aus. 

Nach Deschers Angaben haben sich bis jetzt 150 

Schriftsteller und Schriftstellerinnen für die IGdA 

angemeldet. Zu den Aufgaben der Interessengemeinschaft 

gehören laut Satzung „qualitative Selbstkontrolle, 

Erfahrungsaustausch, Pflege der Beziehungen 

und Herstellung neuer Kontakte zu qualifizierten 

Verlagen und Agenturen ... (Stuttgarter Zeitung Nr. 

122, 31. 5. 1967) 

Wer war Rudolf Descher? Er wurde am 20. 3. 

1919 in Düsseldorf geboren. Er war gelernter 

Versicherungskaufmann für Presse und Werbung. 

Sein Hauptinteresse jedoch lag bei der 

journalistischen Arbeit. So wurde er 1942 Schriftsteller 

bei einer Pommerschen Zeitung. 1945 wurde 

ihm für kurze Zeit Berufsverbot verhängt. In 

dieser Zeit errichtete er eine eigene Pressekorrespondenz 

und war Mitbegründer der Presse- 

Bibliographischen AG e. V. 

1948 wurde Descher Alleinredakteur des Melsunger 

Tagblatts in Hessen, dann Redakteur und 

Werbeleiter der Wochenzeitschrift Roland, einem 

FDP-Organ. Nach dem Bruch mit dieser Zeitschrift 

arbeitete er als Werbeleiter bei der Norddeutschen-Mende-Rundfunk-KG. 

Zwischen 1956 

und 1961 arbeitete er als Mitherausgeber der 

Jahrbücher Der Journalist und des siebenbändigen 

Handbuches der journalistischen Praxis. 

Ab 1957 zeichnete er verantwortlich für die 

Monatszeitschrift publikation, die zuerst durch J. 

Lahusen beim Heyne Verlag, ab 1966 durch Rudolf 

Descher selbst erschien. Publikation war die 

einzige gemeinsame Autoren- und Verlegerzeitschrift, 

mit Platz für Meldungen der deutschsprachigen 

Autorenverbände, Preisausschreiben, Rezensionen 

etc. Ein Kleinanzeigenteil „Der Literarische 

Markt” bot Raum für kostenlose dreizeilige 

Gesuche oder Angebote für Autoren und Verleger. 

In der publikation Nr. 8/1965 rief Rudolf 

Descher zur Gründung einer Interessengemeinschaft 

für Autoren auf. Das Echo war immens. 

Die Gründung wurde wie folgt durch die dpa in 

der Presse gemeldet: 

Der Förderung der kulturellen, sozialen und wirtschaftlichen 

Belange deutschsprachiger Autoren will 

Rudolf Descher war von 1969 bis 1970 1. Vorsitzender 

der IGdA. Er legte sein Amt aus gesundheitlichen 

Gründen nieder, vor allem, da er 

durch zahlreiche weitere ehrenamtliche Tätigkeiten 

in Anspruch genommen war. Rudolf Descher 

starb 1970. Im Juli-Heft der publikation 

nahm die IGdA von ihrem Gründer und Förderer 

Abschied. Den Nachruf schrieb Hermann 

Kuprian, Völs. 

Um die großen Verdienste unseres Gründers 

zu würdigen, wurde der jährliche Literatur-Preis 

der IGdA ihm zu Ehren RUDOLF-DESCHER-FE- 

DER genannt. 


(aus IGdA-aktuell 4/1987) 

Ehrenpräsidenten 

W. Emil Schröder, René Marti 

Vorsitzende 

Willi Köhler, Rudolf Descher, Wolfram Katzenberger, 

W. Emil Schröder, Hans Hoffmann, Wilhelm Viercke, 

Helmfried Knoll, Hermann Wischnat, Peter Godow, Grete 

Wassertheurer, Othmar Seidner, Jutta Miller-Waldner 

Geschäftsführer 

W. E. Schröder, Ernst Reichelt, Uwe Siebrands, Wolfgang 

G. Schulze, Grete Wassertheurer, Gertrud Schlosser-Laukel, 

Jutta Miller-Waldner, Fritz Boss, Maria-Luise Kleineberg 

Schatzmeister 

Gerti Pietsch, Wilhelm Viercke, Karl-Heinz Schneider, 

Roland Leonhardt, Irmengard Hörning, Cordula Scheel, 

Fred Helm, Fritz Boss, Volker Wille 

Redaktionsleiter 

Hans Hoffmann (Das literarische Wort) 

Ernst Reichelt, Uwe Siebrands, Manfred Boger, Elmar M. 

Kreilos, H. Jochen Dyck, Hermann Wischnat, Roswitha 

Martell, Jutta Miller-Waldner 

Ehrenmitglieder 

Theodor Seidenfaden, Helmfried Knoll, 



WIE ALLES BEGANN: 

FAKTEN, D ATEN, NAMEN AUS DEN ERSTEN JAHREN DER IGDA 

In der Zeitschrift publikation (Untertitel: Der Literarische 

Markt) erschien im Juni 1965 ein Artikel 

des Redakteurs Rudolf Descher, in dem es unter 

anderem hieß: „Die Fälle … beweisen, daß dem 

Schutzstreben der Autoren nicht Genüge getan 

wird. Sie beweisen auch, daß kein ausreichender 

Verbandsschutz besteht; sie fordern zur Selbsthilfe 

geradezu heraus. Es muss etwas getan werden! 

Publikation, die einzige gemeinsame Autoren- 

und Verlegerzeitschrift des deutschen 

Sprachgebietes, will deshalb im Zusammenwirken 

mit Autoren, Agenturen und Verlegern 

versuchen, eine echte, funktionstüchtige 

Interessengemeinschaft 

ins Leben zu rufen, die nicht nur 

derlei „Pannen” vermeiden, sondern 

die Zusammenarbeit von 

Autoren und Agenturen zugunsten 

der deutschsprachigen Literatur 

steuern soll. Ich strebe eine 

‘Interessengemeinschaft deutschsprachiger 

Autoren’ an.” Im weiteren 

Verlauf seiner Ausführungen 

stellte er die Aufgaben 

einer solchen Interessengemeinschaft 

heraus: Qualitätskontrolle, 

Honorarkontrolle, Streuplan-Kontrolle. 

Er forderte des weiteren, 

der Charakter der Gemeinschaft 

müsse gemeinnützig sein und auf 

ehrenamtlicher Geschäftsführung 

und Mitarbeit fußen. 

Die Resonanz auf diese Veröffentlichung war 

unerwartet groß; Descher konnte zwar vor allem 

auf Reaktionen aus Autorenkreisen verweisen, 

doch auch Agenturen ließen ihr Interesse an dem 

Vorhaben erkennen. Leider hielten sich die Verlage 

mit einer Stellungnahme zurück. Allen Interessenten 

erklärte D., was die Interessengemeinschaft 

nach seiner Auffassung nicht sein würde – 

„kein Literaturkreis, keine ‘Gruppe’, keine auf 

Gewinn ausgerichtete Gemeinschaft (die also 

auch keine direkten Verdienstmöglichkeit biete) 

und – last but not least – keine Agentur!” Man 

wolle vielmehr den Schriftsteller aus seiner Isolation 

herauslösen. Und im Rahmen des Machbaren 

an der Schaffung eines besseren „Marktes” 

für Literatur mitwirken. 

Nach weiteren Veröffentlichungen in der publikation 

– Rudolf Descher zeichnete inzwischen 

auch als Herausgeber –, lebhaftem Schriftwechsel 

und intensiven Vorgesprächen fand am 20. Mai 

1967 die Gründungsversammlung der IGdA in 

Hannover statt. 

Descher hatte wiederholt erklärt, er könne die 

Last der IGdA-Arbeit nicht übernehmen und 

stellte sich nicht zur Wahl für ein Vorstandsamt. 

Zum Vorsitzenden wurde Willi Köhler, ein tatkräftiger 

junger Journalist, gewählt, zum stellvertretenden 

Vorsitzenden René Marti, zum Geschäftsführer 

W. Emil Schröder, ein versierter 

Mann der Feder, Chefredakteur a. D. Geschäftsführung, 

Kassen- und Schriftführung lagen damals 

noch in einer Hand. 

Nach einem arbeitsreichen 

Jahr des Anlaufs und Aufbaus 

und einer Vorstandssitzung in 

Steinheim trafen sich zahlreiche 

Mitglieder zur JHV 1968 

am 20. und 21. 9. in Butzbach/ 

Hessen. Der Titel des Hauptreferates 

lautete bezeichnenderweise 

„Zusammenarbeit 

Dienste – Schriftsteller: Eine 

Analyse der Gegenwart”, es 

wurde gehalten von Lutz 

Christiansen, dem Inhaber 

einer Agentur. 

Das erste IGdA-Preisausschreiben 

1968 (rund 300 Einsendungen!) 

wurde in Lyrik 

und Prosa gewertet, einer der 

Gewinner war Heinz von der 

Wall. 

Die nächste Hauptversammlung brachte Vorstandswahlen; 

sie fand statt am 29. und 30. 8. 

1969 in Steinheim. Willi Köhler legte sein Amt 

wegen beruflicher Belastung nieder. Auf Wunsch 

vieler Mitglieder fand sich Rudolf Descher bereit, 

sich zum Vorsitzenden wählen zu lassen. Um ihn 

zu entlasten, wurde beschlossen, zwei Stellvertreter 

zu wählen. Die Wahl ergab folgendes Ergebnis: 

Vorsitzender Rudolf Descher, Stellvertreter 

René Marti und Willi Fleddermann, Geschäftsführer 

W. Emil Schröder; zu dessen Entlastung 

wurde das Amt des Schatzmeisters eingeführt 

und hierzu gewählt Gerti Pietsch. 

Auf der Hauptversammlung wurde als Ziel 

der IGdA bezeichnet, „die Arbeit der klassischen 

Autorenverbände soweit wie möglich zu stärken” 

und die „in den Verbänden nicht gepflegten 

Aufgaben mit besonderer Intensität und Energie 


zu verfolgen”. Nicht Zersplitterung, sondern 

Zusammenarbeit sei das Ziel. Großes Interesse 

fand ein Bericht über die Arbeit des inzwischen 

eingerichteten IGdA-Lektorats. Eine Vielzahl der 

Mitglieder vertrat die Auffassung, das Lektorat 

dürfe keine gesellschaftlichen oder politischen 

Wertungen vornehmen. Da die Linie der Gemeinschaft 

ohnehin auf zwar nicht unpolitisch, 

wohl aber unparteilich festgelegt worden war, 

wohl eine Selbstverständlichkeit. Einen vielversprechenden 

Anfang machten die Arbeitskreise 

(Roman, Hörspiel, Film usw.), deren Hauptanliegen 

das Fachgespräch war. Leider versandete 

diese Sparte aus vielerlei Gründen. Ein 

ähnliches Schicksal erlitt das Vorhaben „IGdA- 

Studie, ein neuer 

Leitfaden für Autoren”; 

jedoch sind sehr nützliche 

Voraus-Veröffentlichungen 

in den Mitteilungsblättern 

der 

IGdA erschienen. 

1970 erfuhren seine 

Freunde den viel zu frühen 

und unerwarteten 

Tod Rudolf Deschers, 

der sich um die IGdA so 

große Verdienste erworben 

hatte; die IGdA ist 

sein „Kind” und er war 

ihr ein großer Förderer 

und Initiator. 

Einige Zeit vor seinem Tode hatte Rudolf Descher 

den Vorsitz niedergelegt, es waren also 

Neuwahlen erforderlich, die bei der Hauptversammlung 

am 4. und 5. 9. 1970 in Bietigheim 

stattfanden. Die Wahlen ergaben folgendes Ergebnis: 

Vorsitzender Wolfram Katzenberger, 

Stellvertreter René Marti und Willi Fleddermann, 

Geschäftsführer W. Emil Schröder, Schatzmeister 

Wilhelm Viercke. 

1970 waren wieder IGdA-Wettbewerbe 

durchgeführt worden. 

Auf der JHV vom 17. bis 9. 1971 in Braunlage 

wurde festgestellt, dass 25 der insgesamt fast 200 

Mitglieder im Ausland wohnten. Beschlossen 

wurde der Ausbau der Mitteilungen agentur-report 

und die Ansammlung von Rücklagen, um 

die Herausgabe einer Anthologie zu ermöglichen. 

Die Neuwahlen brachten folgendes Ergebnis: 

Vorsitzender W. Emil Schröder, Stellvertreter 

Willi Fleddermann und Horst Brede, Geschäftsführerin 

Ursula Völkel, Schatzmeister Wilhelm 

Viercke, Beisitzer u. a. René Marti. Wolfram Katzenberger 

hatte sein Amt als Vorsitzender zurückgegeben, 

führte aber die von ihm ins Leben 

gerufenen „Heidelberger Gespräche” weiter, die 

bereits positiv Anklang gefunden hatten. 

Auf der Vorstandssitzung am 24. 3. 1972 in 

Bünde wurde beschlossen, eine bessere Verteilung 

der Aufgabengebiete vorzunehmen; W. 

Emil Schröder, der bis vor kurzem fast alle Arbeiten 

übernommen und sich hervorragende Verdienste 

um die IGdA erworben hatte, musste entlastet 

werden. Der Vorstand gab sich eine Geschäftsordnung. 

Mit Ursula Völkel (Geschäftsführerin) 

trat eine sehr aktive und wendige Persönlichkeit 

in den Vordergrund, die es besonders 

verstand, den Kontakt zwischen dem Vorstand 

und den einzelnen Mitgliedern zu beleben. Neben 

vielen anderen 

Aktivitäten führte sie 

eine „IGdA-Aktion 

Krefeld” zum 600. Geburtstag 

der Stadt 

durch, die viel positive 

Resonanz fand. 

Zum fünfjährigen 

Bestehen der IGdA 

sollte ein Manuskript 

erscheinen mit Gedichten, 

Kurzgeschichten, 

Aphorismen 

und unterhaltenden 

Fachbeiträgen, die 

unter dem Titel 600 

Jahre Stadt Krefeld/5 Jahre IGdA zur Hauptversammlung 

in Krefeld (8.–10. 9. 1972) erschien. E. 

W. Schröder schrieb in seinem Leitwort u. a. 

„Noch wird geistige Arbeit, schöpferische Leistung 

nicht elektronisch ausgewertet – noch nicht! 

Aber gerade deshalb ist es so unendlich schwierig, 

Fortschritte einer Gemeinschaft, die sich aus 

Schriftstellern, also Geistesschaffenden, zusammensetzt, 

allen sichtbar zu machen. Das aber ist 

die unausgesprochene Erwartung einer Mitgliedschaft, 

die sich aus ebenso vielen Individualisten 

zusammensetzt als ihre Gesamtzahl von rund 

zweihundert ausweist. Es ist der Traum vom Erfolg, 

nicht von Medaillen in Gold, Silber, Bronze, 

sondern des Sichgedrucktsehens, des Gelesenund 

Anerkanntwerdens. Geistige Arbeit muss 

sichtbar gemacht werden. Das allein aber verbürgt 

keineswegs den Erfolg. Auf einem Markt, 

der täglich mit Millionen Zeitungsexemplaren, 

Zeitschriften, der jährlich mit rund fünfzigtausend 

neu erschienenen Büchern überflutet wird, 

ist es schwierig, den Blick auf ein wirklich gutes 

Gedicht, eine blendend geschriebene Erzählung 

zu lenken. Wir leben im zwanzigsten Jahrhun- 


dert, in dem selbst das Geschriebene als Ware betrachtet 

und zumeist nach den Gesetzen von Angebot 

und Nachfrage be- und entwertet wird.” 

Die Hauptversammlung im September 1972 

brachte eine Zäsur in der Entwicklung der Gemeinschaft. 

W. Emil Schröder, der fünf Jahre lang 

unermüdlich für die Vereinigung tätig gewesen 

war, wurde zum Ehrenvorsitzenden, und ein 

neuer Vorstand gewählt. 

Diese kleine Arbeit wollte nur einige Streiflichter 

auf die ersten Jahre der IGdA werfen. 

Über diese und auch die folgende Zeit wäre noch 

vieles festzuhalten. 

Die Geschichte der IGdA ist nicht frei von 

Querelen (welche Vereinigung könnte das wohl 

von sich behaupten!), aber sie weist auch viele 

Erfolge und Höhepunkte auf – Lohn für jene 

Freunde, die sich ehrenamtlich um die Belange 

der Mitglieder kümmern und sich bemühen, die 

Ziele unserer Gemeinschaft Tat werden zu lassen. 

Zum Schluss sei mir ein persönliches Wort gestattet. 

Ich bin seit der Gründung dabei und habe 

oft mit Hoffen und Bangen die Entwicklung 

„hautnah” verfolgt – daher mein Bedürfnis, heute 

einmal all denen zu danken, die aktiv mitarbeiteten 

und heute mitarbeiten.* 

Wilhelm Viercke, 1983 

*Diesem Dank schließt sich die jetzige Vorsitzende 

an, die zwar nicht seit Anfang an dabei ist, 

sondern erst seit 1989, aber durch die vielen Unterlagen, 

die sie seit der Gründung der IGdA besitzt, 

das Gefühl hat, sie sei es. Vor allem aber 

dankt sie den Mitgliedern, die Treffen organisierten, 

den ReferentInnen und ModeratorInnen, die 

zum Gelingen der Treffen beitrugen, den Mitgliedern, 

die neue Mitglieder warben, die gute 

Gedanken über die IGdA zu Papier brachten und 

mit Rat und Tat halfen. Sie dankt den Redaktionsmitgliedern, 

den KassenprüferInnen, WahlhelferInnen, 

DozentInnen von Werkstattgesprächen, 

JurorInnen bei Wettbewerben und natürlich 

allen Vorstandsmitgliedern, vor allem denen, 

die sich auch in bewegten Zeiten für die IGdA 

einsetzten. Und sie dankt all den Mitgliedern, die 

aktiv am Vereinsleben teilnahmen und teilnehmen, 

in dem sie zu den Treffen kommen, für die 

IGdA-aktuell nicht nur Texte einschicken, sondern 

auch Rezensionen und Leserbriefe schreiben – 

die dafür sorgen, dass die IGdA lebt. Ohne all die 

unermüdlichen Helferinnen und Helfer würden 

wir in diesem Jahr nicht stolz unser Vierzigjähriges 

feiern! 

Jutta Miller-Waldner 

RUDOLF-DESCHER-FEDER-PREISTRÄGER 

(1985 gestiftet) 

1985 Gerhard Zipperling 

1986 Georg Ihmann 

1987 Dietmut Krauss 

1988 Grete Wassertheurer 

1989 Hermann Kuprian 

1990 Barbara Suchner 

1991 Hans Faber-Perathoner 

1992 keine Verleihung 

1993 Jutta Makowsky 

1994 Peter Biqué 

1995 Johanna Jonas-Lichtenwallner 

1996 Ursula Student 

1997 Helmfried Knoll 

1998 Hermann Wischnat 

1999 Magda Nell 

2000 Karl-Hermann Schneider 

2001 Regine Lotz-Albach 

2002 Gabriele von Hippel-Schäfer 

2003 Liane Presich-Petuelli 

2004 Hilde Peyr-Höwarth 

2005 Brigitta Weiss 

2006 Anant Kumar 

2007 Ernest-Edmund Keil 

WIE ICH DIE IGDA GEFUNDEN HABE 

Wie ich die IGdA gefunden habe? Eigentlich hat 

sie mich gefunden, vielleicht, weil den vier Buchstaben 

meine Ignoranz missfiel, mit der ich sie in 

die PC-Tastatur getippt hatte auf der Suche nach 

einer ganz anderen. Was die Suchmaschine 

Google mir präsentierte war richtig, Neugier 

weckte die Zeichenfolge „.net” in einem anderen 

Kontakt in die elektronische Welt. 

Die Maus half, Licht ins Dunkle zu bringen: 

ein Klick und ein altbekanntes Sigel mit vier 

Buchstaben sprang mir entgegen, gefolgt von 

meinem „ei gucke da”, denn die IGDA (International 

Game Developers Association), mit der ich 

bislang selten genug zu tun hatte als Anlaufstelle 

in anderen Geschäften, hat ebenso mit Phantasie, 

nichts aber mit Literatur zu tun. 


Die Jahre und ihre Abfolge habe ich längst 

nicht mehr im Kopf, aber ich meine, bei der 

Gründungsversammlung (war das nicht in Butzbach?) 

mit dabei gewesen zu sein. Nachschauen 

in alten Akten und Ordnern bringt nichts, das 

meiste ist nicht mehr da; beim Umzug vor dreißig 

Jahren, von der einen in die noch kleinere 

Kleinstadt, ging wichtigeres verloren, manches 

fiel später durch das Sieb. 

Erinnerlich ist mir, 

dass mein Freund und 

ich damals Rudolf Descher 

beeindruckt haben 

mussten, denn schon auf 

der von weiblichem Pilot 

gesteuerten Rückfahrt 

saßen wir beide auf der 

engen Rückbank im engen 

VW-Käfer und tippten 

auf der mitgeführten 

Reiseschreibmaschine 

den bestellten Tagungsbericht. 

Wir, mein Freund 

und ich, hatten 1966 

einen eigenen Club gegründet, 

die Arbeitsgemeinschaft 

junger Publizisten, 

die wir mit ihren 

etwa zwei Dutzend 

Streitgenossen in den 

deutschsprachigen Ländern 

als Fördermitglied 

in die IGdA einbrachten, dort einiges an Mitarbeit 

leisteten, viel lernten und viele Erfahrungen 

weitergeben konnten. 

Wichtig war die Arbeit am und mit dem 

Agentur-Report. Er vermittelte Daten im Verkehr 

zwischen Neulingen in der schreibenden Zunft 

und den Presseagenturen und ähnlichem als Vermittler 

zu den druckenden, lies „zahlenden”, Abnehmern 

meist unterhaltsamer Stücke. Ein Service, 

der durch immer spärlicher werdende Informationen 

aus der „Szene” trotz damals noch 

großen Bedarfs auf beiden Seiten über wenige 

Ausgaben nicht hinauskam. Im Nachhinein betrachtet 

war ihm zwangsläufig kein langes Leben 

beschieden. 

Damals schon war die Presselandschaft durch 

Zusammenschlüsse im Schwinden begriffen. Mit 

ihren Feuilleton-Seiten waren Tages- und Wochenpresse 

Hauptabnehmer der etablierten Unterhaltungsschreiber; 

oft auch aufgeschlossen gegenüber 

dem guten Nachwuchs. Wer heute eine 

Tageszeitung aufschlägt, wird nur sehr selten 

noch den Fortsetzungsroman finden oder die 

ganze Seite mit kurzweiligen Texten, deren wichtigster 

Inhalt die bloße Unterhaltung ist. 

Das Jahr 1974 brachte den Bruch mit der 

IGdA in vielfacher Hinsicht, vielleicht auch willkommen. 

Er war für viele schmerzlich. Wenn 

auch die unmittelbar folgende Entwicklung in 

die provinzielle Mittelmäßigkeit steuerte, wird 

wohl irgendwann das Ruder herumgeworfen 

worden sein. Soweit ich 

es nach den heute mir 

zugänglichen Informationen 

beurteilen kann, 

hat der Verein zurückgefunden 

zu seinen ursprünglichen 

Wegen 

und seinen Zielen im 

Sinne Rudolf Deschers, 

angepasst an die heutige 

Wirklichkeit. Die Abweichung 

in die Sackgasse 

der elitären Insellesungen 

(Insel im wörtlichen 

Sinne, worauf ich meine 

Andeutungen an vergangene, 

vergessene Zeiten 

beschränken will) ist 

wohl überstanden. 

Ich habe den Weg der 

IGdA nicht weiter verfolgt, 

Kontakte rissen ab, 

die Distanz wurde größer. 

Mich hatte schon zuvor 

noch mehr als meinen Freund der nötige 

Broterwerb eingeholt. Zwei Jahre Arbeit und Reisen 

in und durch West- und Süddeutschland hatte 

manche Gelegenheit zum Kontakt mit Menschen 

ergeben, mit denen man sonst vorwiegend 

brieflich verkehrt hatte. Gut für das nötige Engagement 

in Tagesarbeit für Arbeits- und Interessengemeinschaft 

war diese Zeit nicht. 

Ein Versuch, in der Alternativen Literaturszene 

Fuß zu fassen, schlug nicht gerade fehl, 

doch es wäre nichts Dauerhaftes geworden. Die 

Arbeit als Literarische Agentur wurde nach hoffnungsfrohen 

Anfängen ein Opfer immer weiter 

fortschreitender Strukturänderungen. Kontakte 

anderer Art zu Etablierten litten ebenso unter 

den Jahren auswärts mit ihren Zwängen und ließen 

sich hernach kaum erneuern. Alles Dinge, an 

denen man nicht nur nebenbei arbeiten konnte. 

So stand man vor der Wahl: Ganz oder gar nicht, 

wobei die Entscheidung für letzteres fiel, denn 

die bevorstehende Familiengründung setzte andere 

Prioritäten. 


Vom Schreiben bin ich nicht weggekommen. 

Zwar war nicht viel veröffentlicht worden, aber 

ich war durch Erfahrungsberichte und den zwischendurch 

erworbenen Durchblick auf dem Boden 

der Tatsachen geblieben. 

Heute gibt es die Forschung in der Ortsgeschichte, 

das journalistische Aufbereiten der auf 

wissenschaftlicher Grundlage gewonnenen Informationen 

und Erkenntnisse. Hier geht es um 

Fakten, das Fabulieren hat mir eigentlich nie so 

viel Freude bereitet wie das Schnabulieren, so 

oder so. 

Wichtig, zwar nicht gerade 

gehasst und noch mehr 

geliebt ist die redaktionelle 

Bearbeitung einer kleinen 

einschlägigen Schriftenreihe 

mit mittlerweile etwa fünfzig 

Ausgaben, die Anerkennung 

und ihren Leserkreis 

gefunden hat. Sie steht auf 

gemeinnützigen Füßen und 

bringt Ehre und noch mehr 

Arbeit ein, was AutorInnen 

und „Chef-Redakteur” genügt. Zwischenzeitliche 

Erfahrungen in der Werbeabteilung eines kleinen 

professionellen Buchverlages und der Herstellung 

von Büchern, Katalogen und Prospekten 

sind hilfreich dort, wo es heute um die Produktion 

von Gedrucktem beziehungsweise elektronischen 

Medien geht, sei es CD/DVD oder 

Internet-Auftritt. Der meist spannende Brotberuf 

ist „off topic”, wie es neudeutsch heißt. 

Würde ich nach vierzig Jahren heutiger Erkenntnisse 

eine hilfreiche Hand wie die der IGdA 

neu ergreifen? Für damals gilt ein uneingeschränktes 

„Ja!”, heute denke ich, dass mein persönlicher 

Weg nichts gemeinsam hat mit dem 

einer Interessengemeinschaft, die ähnlich einer 

Gewerkschaft wirtschaftliche Ansprüche zwar 

knallhart anmelden, aber 

kaum durchsetzen könnte. 

Die aber anderes vermitteln 

konnte: Handwerkliches 

Drumherum, 

Erfahrungsaustausch, 

Anregungen für die 

eigene Kreativität und 

nicht zuletzt den Kontakt 

mit Menschen unterschiedlichster 

Coleur, 

egal, ob die Chemie 

stimmte oder nicht. 

Sommerkind* 

(*Name der Redaktion bekannt) 

AUS DEM ARCHIV DER IGDA 


Willi Volka 

Ein Frauenzimmer 

lang im Garten träumend saß. 

Sitzfleisch plastikhart. 

(3. Platz beim Kitsch-Wettbewerb von Verstärker: 

Organ zur Rückkopplung von Kunst und Literatur) 

Angelika Genkin 

PAN 

(Ein Novembertraum) 

Ein letztes Mal wollt’ 

ich die Wärme eines späten Sommers zwingen. 

Vergeblich rief ich, denn seit heute Morgen blieb sie fern. 

Auch du bist fort, und wo vordem der Igel uns so keck belauscht, 

sitzt Pan und trinkt, man glaubt es kaum, im Nebelgrau ein goldenhelles Bier. 

Mit süßen Tönen lockt er mich herbei, bläst eine sanfte Melodie zum Schein, 

und trachtet hinter steiler Stirn allein – wie er die Flötentöne mich noch lehren will. 

Mit weißen Zähnen lacht er in die Dämmerung, zwingt meinen Blick an seinen Mund, 

dass ich nicht sehen soll, wie eben unterm Tisch der Pferdefuß verborgen bleibt. 

Nimm dich in Acht, 

denn Pan, das ist bekannt, gebietet der Natur zum eig’nen Nutzen nur, 

und glaubst du ihm, liegst du alsbald so wehrlos wie der Igel da, 

der rücklings auf das welke Laub gestreckt 

sich nicht zur Kugel barg zur rechten Zeit. 

Nimm dich in Acht und sei gescheit, 

denn lässt du dich ergreifen, 

so greift er dich + onaniert mit dir. 

Dann, liebes Kind, ist es zu spät. 

Der Mond zerplatzt und stürzt sich in den See, 

die Erde öffnet ihren dunklen Leib 

und alle Welt versinkt 

in Pech und 

Schwefel. 

. 


Gisela Conring 

Oscar Stucky 

GLÜCK 

EIN LETZTES 

Dasitzen – nur so 

auf der Bank, Rücken 

an Rücken gelehnt, Ohr streift an Ohr. 

Der spielende Wind 

vermischt langes und kurzes Haar 

grau in grau gesträhnt. 

Im Geflecht unserer Adern 

pulsen Ströme von Wärme. 

Unsere Augen wandern weit über Gärten 

bunt von den Farben 

des Herbstlaubs. 

Herbstzeit – wir wissen. 

Verlieren darüber keine Worte: 

Zeit bringt Sterben, und Zeit schenkt Leben. 

Noch ist sie unser. 

Nur so dasitzen, aneinandergelehnt. Geborgen 

im Glück der Gegenwart. 

Brigitte Pulley-Grein 

STILLE FREUDE 

Schon ziehn die ersten Nebelgeister 

Vom Berg hinab bis in das Tal, 

Sie werden täglich immer dreister, 

Erscheinen in der Überzahl. 

Gleich ist die Welt dann wieder trübe, 

So gänzlich ohne Sonnenschein, 

Doch eine ewig treue Liebe 

Hüllt dich und mich in Hoffnung ein. 

Drum blüht in uns die stille Freude, 

Sie tröstet unser klagend Herz 

Mit Gottvertraun, daß für uns beide 

Einst neu erblüht ein junger März. 

Wenn im Herbstwind 

Dein Tagtraum sich regt 

und Du dann siehst, 

dass Blätter wie Seelen 

unendlich leicht schweben 

dann 

wirst auch Du finden 

im Hinweg 

das Licht. 

(aus: Wilder Garten) 

Wilma Klevinghaus 

HERBSTGLÜHEN 

Ins Rot und Gold der letzten Farbenfeuer 

fließt nun das Naß der langen Nächte. 

Als ob der Garten sich verbergen möchte, 

sinkt er ergrauend hinter Nebelschleier. 

Zur Wärme zogen Schwalb’ und Silberreiher. 

Das Licht versickert in die Schattenschächte. 

Daß er dem Land die Stille wiederbrächte, 

friert ohne Lied der totgesagte Weiher. 

Nun, da erlöschen will der Feierwochen Glanz, 

wird bald verweht des hellen Sommers Spur. 

Verwelkte Blätter mit dem Wind im Tanz 

träumen vom Glück, das ihnen widerfuhr, 

und künden doch von Tod und Sterben nur … 

Auf denn, mein Herz, flicht deiner Hoffnung 

Kranz! 

Magda Nell 

Blattinseln am See, 

Wind kämmt das Haar der Weiden 

Der Nebelschall, verflogen – 

Aus 3/2005 


Liane Presich-Petuelli 

Anneliese Korte 

ABEND IM GEBIRGE 

AKROSTICHON 

der Mittag ist verbrannt 

und abgeglüht 

nun rauchen Schatten 

aus erloschnem Grün 

umfloren Buchen 

schwärzen Birkenglanz 

hoch oben 

wo auf dürrem Felsenkranz 

die letzten Purpurbänder 

nachtwärts ziehn 

wölkt Nebel Schleier 

federzart und fern 

wie einst um Frühlingsmond 

und Frühlingsstern 

Bergdohlen flattern auf 

zu schrillem Flug 

schrein Winterklage 

lästern Sommertrug 

und Schwermut sinkt 

auf Herbstzeitlosenwiesen 

die erdfeucht frösteln 

unter meinen Füßen 

Dagmar Westphal 

BLÜHEND 

In Nebelwäldern 

schweigen lange die Grillen. 

Vögel fliegen aus. 

Sonne verwelkt im Geäst. 

Kirschblatt zittert im Wind. 

Ruhig der Herbstmorgen. 

Aufgehende Sonne – kalt 

Und so berührt sie glitzernde 

Raureif-geschmückte Gräser. 

Ein kurzes Glück 

Immer nur – 

Frühmorgens. 

Barbara Suchner 

LINDENDUFT 

Wenn die Linden verblüht, 

ist der Sommer vorbei, 

sagte mein Lehrer (Botanik) 

damals in Breslau, 

im Leuchten des Lenzes. 

Längst sind die Linden verblüht. 

Früchte, 

im Winde gewiegt, 

sturmgerüttelt, 

stumm gereift, 

werden bald fallen. 

Der Winter naht, 

der letzte Abend, 

die Nacht. 

Doch Lindenduft 

atme ich noch. 

Ich nehme ihn mit. 

Was vom Leben blieb 

sind die Stimmen der Toten 

zwischen den Gräsern 

ein blühender Rosenbusch 

und das Kind in der Wiege. 

(aus: Umarmt von Licht und Sand) 


Gerhard J. Dürschke 

RIEN NE VA PLUS 

Sonne aus Blei, Tabula rasa – nichts geht mehr 

Ein Fluch zerstört das Ende einer großen Liebe 

Ein Herbstwinter in Deutschland 

Hart wie das Herz, so schön und stark das Weib 

Totes Herz, ein Wahnsinn der drohenden Metapher 

Auf der Flucht unterwegs im Zeitalter der Liebe 

Das weibliche Taghell im Herzen der Finsternis 


Im Jammertal, ein hehres Ziel, eine Art Heimkehr 

Ewiger Herbst in hohlen Gassen, ein toter Künstler 

Das Ende einer Flucht in scheiternder Haltlosigkeit 

Und der Freispruch verfaßt einen Tango mortale 


Sehr schmerzlich das Ende der Bequemlichkeiten 

Der Ruf des Scheiterns legt sich übers flache Land 

Wo geschwiegen wird ist alles idyllisch und schön 

Sagen die gestrigen Mörder aus der Nachbarschaft 


Die letzte Pflicht eines jeden Bürgers ist die Ruhe 

Ein Hordenbild – passen Sie gut auf sich auf! 

Leben und Sterben im Reich des täglichen Dialoges 

Ein Abschied in herbstlich rötlicher Abendsonne 


Die Nacht senkt sich auf das fliehende Jahrhundert 

Unter den Linden – Die Zukunft liegt hinter uns. 

Ingrid Benada 

GROSSSTADT BERLIN 

Menschenfressendes Ungeheuer, 

unverdaute Überbleibsel ausspuckend, 

in den Himmel reckende 

stählerne Arme, 

furchteinflößend wie die Windmühlen 

Don Quijotes. 

Rennen und hasten, 

eilen und jagen, 

hämmern und quietschen 

und dröhnen als Vorgeschmack auf die Hölle. 

Fänge greifen gierig und zermalmend 

die Ruhe 

einer einstmals stilleren Welt. 

Und doch – 

irgendwo der Gesang eines Grünfinken, 

das leise Rascheln der Blätter, 

das zärtliche Flüstern menschlicher Stimmen. 

„Freiheit für die Langsamkeit! 

Für die Stille!” 

Wer rief da? 

(aus: Tagträume: Lyrik) 


Anna Maria Sauseng 

Margot Weinand 

… DURCH DIE STADT 

TRÜBE GEDANKEN 

Der Boden Asphalt, 

lärmende Autos, 

Gedränge von Menschen, 

begegnen, überholen ... 

ich gehe und gehe, 

kein Mensch nimmt Notiz 

von mir und vom Bettler, 

der hungernd und frierend 

am Straßenrand kniet. 

Schmerzende Füße 

vom harten Asphalt, 

schmerzender Kopf 

vom Dröhnen der Autos, 

schmerzende Seele 

vom Alleinsein in der Stadt, 

kein Mensch spricht ein Wort 

mit mir und dem Bettler ... 

Begegnung, Begleitung, 

so stumm ist’s um mich. 

Inge Sydow-Ferenz 

SIEGER 

Zwei die sich feindlich gegenüber stehen 

wer weiß schon wirklich warum 

die sich vernichten wollen 

um jeden Preis 

jeder berufen und abgesandt 

von seinem eigenen Gott 

Mit stolz erhobenem Haupt starren sie 

unverwandt zum Himmel empor 

und keiner bemerkt den kleinen erdgebundenen 

Teufel 

der zwischen ihren Füßen triumphierend von 

einem zum 

anderen springt 

und lacht und lacht 

der sie alle beide verspottet 

werfe trübe Gedanken 

von der Brücke ins Wasser 

sie zerfließen 

die Welle rollt sie ein 

Klaus Mühlen 

DER FÄHRMANN 

Am Ufer stand ich und schaute hinüber, 

die Geduld mir keineswegs eigen, 

„Komm und hol über”, hatte ich gerufen, 

gewiss dabei, der Fährmann holt mich rüber, 

doch ich bangte, verlassen zu bleiben. 

Wenn wir heute Schiffe sehen 

mit Gütern aller Art hoch beladen, 

mit Menschen von hier nach dort, 

auf denen Flaggen fremder Nationen wehen, 

ist die Zeit von damals vergessen. 

Über kurze und lange Strecken geirrt, 

wird es einmal die letzte Fahrt sein, 

dort wo Himmel und Wasser vereint 

Wind und Wellen das Schiff verschlingen wird 

und sehnsuchtsvoll leise ,,Hol über” verklingt. 

Kein schwarzes Kreuz aus Granit steht, 

kein Schild, das die Lebensdaten zeigt, 

versunken in der Unendlichkeit Vergangenes, 

wenn frisch der Morgenwind weht 

über neue Höhen hinaus, vergessen. 

(aus: Krieg dem Krieg) 

der sie alle beide beherrscht 


Gabriele von Hippel-Schäfer 

Hilde Peyr-Höwarth 

LAND’S END 

ABSCHIED 

Stehen und schaun 

in Uferloses 

Kein Schritt 

führt hier weiter 

Vom Hörensagen 

gewußt, geglaubt: 

auch jenseits 

ist Land und Leben 

Doch dieser Zwischenraum 

raubt dir den Atem 

(aus: Der verschüttete Quell: Gedichte nach 

Märchenmotiven) 

Juliana Modoi 

REIF 

Spricht 

die Sonne 

zum Meer: 

„Du bist 

noch nicht reif, 

meine gläserne Frucht!”, 

will ich 

in Wolken 

schwimmen, 

oder als Wein 

über die Ufer 

strömen, 

mich als Lava 

aus Vulkanen 

ergießen, 

oder als Wanderdüne 

ein einsamer Pilger 

sein. 

(aus: Im Wind der Verschwendung: Gedichte) 

Noch einmal deine Stimme hören, 

mit dir an fremden Ufern stehn, 

nach fernen Schiffen Ausschau halten 

und Sonnenuntergänge sehn. 

Wir ahnten nicht, dass jener Sommer 

bereits ein Abschiednehmen war, 

jetzt bist du fern und unerreichbar, 

und dennoch bist du mir so nah. 

Wenn sich im Wind die Segel blähen, 

die Brandung sich am Felsen bricht, 

seh ich dich an der Küste stehen, 

ich ruf nach dir – du hörst mich nicht. 

Ich möcht im Sand nach Spuren suchen, 

im Mondlicht deinen Schatten sehn, 

doch auf die letzte deiner Reisen, 

da musstest du alleine gehn. 

Doch das Meer und der Wind 

erzählen von dir, 

die Brandung rauscht durch die Nacht, 

die Möwen am Strand, die Muscheln im Sand, 

die Schatten der Bäume und nachts 

meine Träume, sie alle erzählen von dir. 

Karin Alette 

NATURGEWALTEN 

verblasstes unterholz 

knisternde waldwege 

hinter der nebelwand 

wittert der beobachter 

zeitgeschehen 

sie bäumt sich auf 

die natur 

gewaltige wassermassen 

schlagen zurück 

stück für stück 

land unter 

fragen tauchen auf 

endlich 


Bernd Ost 

PAAR IM LIEBESNEBEL 

Ein Sturmwind 

mit peitschendem Regen, 

eine wühlende Brandung 

saugt deine Füße, 

habgieriger Sand 

umsprudelt und schmeichelt 

will dich begehren, 

spürst Regen und Gischt 

auf nackter Haut, 

glücklich ergeben 

Marieluise Erckenbrecht 

VORLÄUFIG 

eifrig schleppen die Menschen 

den tragbaren Besitz 

vermeintlicher Schätze 

ein halbes wichtiges Leben 

zum Bahnhof 

sie spüren sich angezogen 

von seiner Nähe 

starren geblendet 

in sein rundes Zahlengesicht 

zwei Arme bewegen sich 

Strich um Strich 

verräterisch langsam 

der Bahnhof ist durchlässig 

hinter seiner Fassade 

verteilt er die Menschen 

sie reisen hierhin dorthin 

das Ziel ist immer vorläufig 

Traute Bühler-Kistenberger 

WOHNEN IM LEISEN 

Mußt nicht weit reisen 

Nur Augen schließen rasten 

unter uralten Bäumen 

wohnen im Leisen – 

Den Vogel hoch oben grüßen 

licht hingetragen 

ins Wolkenlose aufsteigen – 

Dich lösen 

träumen – 

dich nicht mehr beweisen 

quälen und eilen – 

Freihaben 

endlich daheim sein bei dir – 

AUSRUHEN 

WEILEN 


Vera Hewener 

LIEBESKUSS 

Herzwind, dem Brennenden hauche Kühlung, dem Sterbenden Leben, 

flieht dieser Nachtfaser Kranz. Lichtwerk ins Dunkel. So glüh 

Weglicht verlassenen Seelen, erfüll’ sie mit flammender Hoffnung, 

schwebendem Tagesgefühl. Liebe, die sucht, dich erlöst. 

Sehnsucht entfesselt die sprühenden Funken, von Träumen befeuert, 

gegenwartsnah wie dein Kuss. Herztiefer Sternengesang! 

Rudi Bachmann-Voelker 

Stefan Boris Birk 

ICH BIN 

LIEBE IN DREI TEILEN 

Ich bin in einem Raum gewesen. 

Um mich ein Schwingen, 

Lichter 

und laute Töne. 

So nah 

und doch so fern waren sie. 

So unheimlich schön. 

Steinern mein Herz. 

Ich wollte schreien 

und blieb stumm. 

Dann, dein Gesicht. 

Worte, die ich nicht verstand, 

und doch ergriff mich ein Schwingen. 

Geführt von deiner unsichtbaren Hand 

fing ich an mich zu drehen 

und zu schweben. 

Ganz langsam zu leben. 

Antje E. Schnabl 

Schaumküsse 

Schmecken am Anfang und selten 

Verführerisch süß 

Später und zu oft 

Ungewollte Nebenwirkungen 

Küsse 

Hochnebel 

In der Kaffeetasse 

Am Montagmorgen. 

Ich küsse deinen zarten 

Roten Mund, 

Ich küsse ihn dir wund 

Vor Begierde 

Lass mich nicht in Ruhe 

Lass mich 

Nicht in Ruhe 

Möchte dich lieben 

Möchte dich begehren 

Möchte dich verehren. 

Körper 

Dein Körper ist so schön. 

Dein Körper ist mir heilig. 

Ich liebe dich und gehe mit deinem 

Körper auf die Reise 

Trotzdem begehre ich sie 


Brigitta Weiss 

Katja Herrmann 

SO WEISS 

KOMM ZU MIR 

Im Schneetreiben 

unserer Lust 

lasse ich mir 

deine Küsse 

wie Schneeflocken 

auf der Zunge 

zergehn. 

Eisblumen 

hinter meinen 

Augen 

schmelzen 

unter deinem 

Lächeln 

dahin. 

Deine Finger – fünf 

Sonnenstrahlen 

sprengen 

die Decken 

aus Eis: 

Tauwetter ist 

angesagt. 

(aus: Leumund: Gedichte) 

Susanne Fiedler 

ABSCHIED 

Ich werde achtsam sein 

Die Worte sehr gut wählen 

Mein Herz wie einen ersten Keim 

aus einer alten Wunde schälen 

Ich werde meine Furcht bezwingen 

und keine Macht dem Alten geben 

Die allerersten Töne singen 

auf meinem Weg ins Leben 

Komm zu mir, komm, 

nimm mich in dich und meine Welt, 

die nicht Fassade braucht, um zu gefallen, 

schenk mir dein Lachen für jedes Stückchen Liebe, 

dein Herz im Tausch für meine Hand. 

Komm zu mir, komm, 

du findest mich 

im Licht 

Regine Lotz-Albach 

AUS BAUM UND BLÜTE 

Der Tisch 

an dem ich sitze 

reicht mir aus 

für meine Speise 

für Vater – Mutter 

und für meine Träume – 

Der Tisch 


gibt mir Halt 

für meine Bücher 

Worte Verse 

und für meine Reime – 

Der Tisch 


ist aus Holz 

ich spüre 

mit der bloßen Hand 

es war der Baum 

der nachts die Blüten 

abgeworfen unterm Stern – 


Roslies Wille-Nopens 

Heinz Oelfke 

Um die ersten Worte sagen zu können 

mußt Du tief Atem holten 

Deinen Körper bewegen 

Du kannst die gesprochenen Worte 

nicht zurückholen 

und entscheidest Dich 

nichts zu sagen 

unbeweglich zu bleiben 

kaum zu atmen 

Werner Saemann 

MODERNER SCHREIBER 

er kann sich nicht freuen 

Happy-End ist ihm Kitsch 

er kann auch nicht weinen 

ihn langweilt das Glück 

ABEND IN GRASSE 

Noch vom Lavendelduft umgeben, 

dem süßen Odem der Provence, 

im lichten Grün weinschwangerer Reben 

und blumenbunter Gärten Glanz 

warst du bei jedem Schritt zugegen, 

bei Lust und Lieb und Spiel und Tanz. 

Du, Gott aus Lorbeer und aus Myrthen, 

beim roten Wein, beim Lied der Hirten. 

Du, Amor, ewig junger Gott, 

wo würdest schöner du erscheinen 

als unter den Olivenhainen 

in diesem gottgeliebten Land, 

wenn Herzen liebend sich vereinen 

mit Amorettenflügelband. 

(aus: Ich sah so viele Blumen blühen) 

er möchte wer sein 

jetzt schreibt er Thriller 

er geht an die Grenzen 

schreibt nur über sich 

Waltraud Weiß 

HERMES 

Wie schön er ist! 

Ich umrunde ihn – 

Umgarnen möchte ich ihn – 

Umkreisen ... 

Nur umhüllen möchte ich ihn 

Nich t 

Zu schön ist 

Alles an ihm 

Das Schönste aber 

Zeigt er mir 

Von hinten 

Wie fest und prall 

Wie warm gefärbt 

Seine Haut die straffe Form zeigt – 

Genau passend ... 

... für meine Hände! 




WIR BEGRÜSSEN UNSERE NEUEN MITGLIEDER 

Benedikta Buddeberg, 58099 Hagen 

Hans Meyer, 91443 Scheinfeld 

Amalia Koslowski (Pseudonym: Amalia N. 

Kardonas), 58099 Hagen 

Maria Sassin, 41569 Rommerskirchen 

Josef Albert Stöckl, 83527 Kirchdorf 

Benedikta Buddeberg 

Josef Albert Stöckl 

HERBSTTAG 

(Zu jeder Jahreszeit zu singen) 

Herr, keine Zeit. Der Sommer war nur Hauch. 

Kein Schatten hält uns an die Sonnenuhren, 

und keine Spuren lässt des Lebens Rauch. 

Befiehl den leeren Stunden voll zu sein; 

gib ihnen nur zwei sinnerfüllte Tage, 

dränge sie zur Vollendung hin im Jagen, 

schenk ihnen Süße wie von schwerem Wein. 

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr. 

Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben, 

wird surfen, chatten, Kurzbotschaften schreiben 

und wird auf Datenstraßen hin und her 

unruhig schlaflos wie die Blätter treiben. 

HERBST 

Silberschleier ziehen 

gewebt von Herbstes Hand 

Schwalbenschwärme fliehen 

hinweg in warmes Land. 

Müde Ackerkrume 

ruht träg im Sonnenstrahl 

welke Sonnenblume 

leuchtet ein letztes Mal. 

Offnes Grab liegt schweigend 

ein Herz wird zugedeckt 

Wiege sanft sich neigend 

ein Herz ward aufgeweckt. 

(nach Rainer Maria Rilke: Herbsttag) 

Amalia N. Kardonas 

Auszug aus: Die Comtesse 

PROLOG 

Angers, August im Jahr des Herrn 1660 

D 

as Gefährt sah kostbarer aus als die Kutschen, 

in denen Héloise bisher gereist 

war. Es war länger, breiter, höher, sein 

Inneres mit glänzend poliertem, stark gemasertem 

Holz vertäfelt und die Bänke mit einem dicht 

gewebten Stoff bezogen, der keinerlei Abnutzung 

zeigte. Keine zerschlissenen Partien vorn an den 

Kanten wie bei der Kutsche ihres Papas. Dennoch: 

der Holzboden war am Einstieg abgewetzt. 

Wie viele Menschen mochten in dieser luxuriösen 

Kutsche gereist sein? Wie viele Mädchen hatte 

Marie Montvert aus ihren Elternhäusern abgeholt 

und nach Paris begleitet? 

Ihr Papa wollte sie zum Abschied mit einem 

Lächeln aufmuntern, doch es erreichte seine 

Augen nicht. „Schaue nicht zurück, mein Mädchen, 

sonst siehst du deinen Kummer in unseren 

Tränen. Damit wird alles Kommende untragbar.” 

Héloise versuchte, sich an seinen Rat zu halten. 

Sie kauerte mit dem Rücken in Fahrtrichtung auf 


der Kante der Sitzbank und starrte aus dem Fenster. 

‘Papa. Warum?’ Die Tränen in ihren Augen 

brannten und fanden einen eigenen Ausweg. 

Marie Montvert, Duchesse von St. Germain 

und die beste Freundin ihrer Mutter, saß ihr gegenüber, 

aufrecht, sie beobachtend. Sie fächerte 

sich mit einem Hauch von Seide Luft zu. In Héloises 

Augen war Marie ein respekteinflößender 

Wegweiser, der in dem Dickicht, in das sie geschickt 

wurde, nur von Nutzen sein konnte, zumal 

sie diesen Wegweiser mochte. Marie machte 

ihr den Abschied, den Neubeginn, 

die Fremde erträglich. Sie 

war ihre Patin und sollte die einzige 

Stütze an Héloises Seite 

sein, wenn sie dem König und 

der Königin von Frankreich vorgestellt 

wurde. 

Hinter Marie, hinter dem gemaserten 

Holz der Rückwand 

und weit hinter der letzten Biegung, 

in dem kleinen Ort namens 

Le Plessis-Macé bei Angers, 

war ihr Zuhause, sollte es 

immer sein. Dort lebte Adolphe 

Maximilien de Clement-Barentin, 

Marquis de Bellefort. Ihr 

starker, unbesiegbarer Papa. Er 

war Musketier im Regiment des 

Königs gewesen, des alten Königs, dessen Edelmut 

er immer noch schätzte. Héloise liebte ihren 

Papa bedingungslos. 

Dort herrschte Madeleine de Clement-Barentin, 

eine geborene St. Phare. Ihre Mutter. Madeleine 

war entweder nur einschüchternd oder herablassend. 

Diese Eigenarten hatte sie perfektioniert. 

Madeleine gebar sieben Kinder, und Héloise, 

die jüngste Tochter, begegnete ihr entweder 

mit Scheu oder Verachtung. Héloise wünschte 

sich oft, Marie wäre ihr Mama. 

In Le Plessis-Macé lebte Raphael, der einzige 

ihrer vier Brüder, den sie kannte, und ihre Großtante 

Sophie Aimée d’Aulnay-sous-Bois, Duchesse 

de Reims. Sophie war ihre Lehrerin und 

eine Hexe. Das jedenfalls behauptete Madeleine. 

Héloise wusste es besser. 

In Gedanken versunken presste sie ihre 

Hände um den Einband eines Buches, das Papa 

ihr zum Abschied überreichte. Es sollte Héloise 

an daheim erinnern, an die Bücher in der Bibliothek, 

die sie liebte. Héloise war oft, umhüllt von 

den Düften nach Papier, Leder und Holz, über 

einer Landkarte eingeschlummert. Dann träumte 

sie von Expeditionen in weit entfernte Regionen. 

Die Herbarien, die sie mit Sophies Hilfe anlegte, 

waren sicher im Reisegepäck verstaut. Diese 

Schätze ließ Héloise auf gar keinen Fall daheim, 

denn sie wollte nicht, dass ihre Mutter sie 

fand. Madeleine hielt nichts von diesen Dingen – 

sie meinte die Kräuterkunde – und hätte die Bücher 

in den Kamin geworfen. Héloise war sich 

sicher, dass Madeleine gar nichts verstand. Immerhin 

halfen ‘diese Dinge’ bei 

Papas Blasensteinen und Raphaels 

Wundheilungen. 

Raphael. Ein Lächeln. Der Elfjährige, 

der ihr mit dem Herzen 

so nahe war, als seien sie aus 

einem Holz geschnitzt, war das 

Gegenstück ihres Temperaments: 

Raphael de Clement-Barentin 

war ein Wirbelwind, und 

seine Neigung zu Unfällen ließen 

Héloise mitunter verzweifeln. 

Seine Verletzungen beschränkten 

sich auf Blessuren 

und Prellungen, wenn er wieder 

einmal von einem zu hohen 

Baum gesprungen war oder die 

Breite eines Flussbetts unterschätzte, 

doch es verging keine Woche ohne Aufregung. 

Kaum war eine Wunde verarztet, heckte 

er neue Streiche aus und sein ansteckendes 

Lachen fehlte ihr schon jetzt. 

Sie seufzte und sah, während ihr Daumen heftig 

über den ledernen Einband des Buches rieb, 

wieder aus dem Fenster. Papa wählte das Buch, 

so wie er alles, was er begann, sorgfältig und 

konzentriert zu Ende führte. Sie war, bevor sie 

die erste Seite aufschlug, überzeugt, dass ihr die 

Geschichte Trost und Kraft spendete, um die 

Trennung auszuhalten. Sie hielt das Buch an die 

Nase, atmete den Duft des Leders ein und konservierte 

diesen Moment in ihrer Erinnerung. 

Das Buch wurde zu einer Brücke, die es ihr erlaubte, 

hinüberzugehen und ihrer Familie zu begegnen. 

Vielleicht war es nicht verkehrt, mit Marie 

nach Paris zu gehen, und wenn es ihr dort gar 

nicht gefiel, konnte sie immer noch zurück nach 

Le Plessis-Macé. 


!Maria Sassin 

Auszug aus: Japhet, Jahwe und die Flut 

SCHLIMME EREIGNISSE 

H 

inter einer dichten Hecke verborgen, 

beobachtete Japhet, wie der Vermummte 

die Ziegen mit duftenden 

Kräuterbündeln anlockte. Mit lautem Gemecker 

strömten die Tiere auf den Fremden zu. Der 

Mann streute langsam Kraut um Kraut auf die 

harte Erde, während er sich vor der Ziegenherde 

her von der Weide fort bewegte. 

„Schon wieder ein Diebstahl”, seufzte der 

Junge. „Und abermals habe ich mich nicht getraut 

einzuschreiten. Dabei hätte ich nur aus den 

Büschen kommen und laut schreien müssen, 

dann wären die Geißen dem Mann niemals gefolgt. 

Zu spät – weg sind sie.” 

Der Zehnjährige mit den schwarzen Haaren 

rieb sich den Arm mit der Narbe. Nicht immer 

war er so feige gewesen wie heute. Vor einigen 

Monaten, als eine Bande Jugendlicher ein Mädchen 

beschimpft und getreten hatte, war Japhet 

wie der Blitz unter sie gefahren und hatte wild 

um sich geschlagen, um die Angreifer zu zerstreuen. 

Zwar kam durch sein lautes Geschrei 

sein Vater herbei und verjagte die frechen Burschen, 

doch legten sich diese wenige Tage später 

auf die Lauer, als der Junge allein zum Brunnen 

ging, und schlugen ihn brutal zusammen. „Es 

wird auch immer schlimmer. Jeder achtet nur auf 

sich und keiner kümmert sich mehr um den 

Anderen”, seufzte die Mutter, als sie ihn verband, 

so gut sie konnte. 

Sie hatte zweifellos Recht – fast jeden Tag 

hörte man in der Stadt von Schlägereien, Diebstählen, 

Streit und sogar Mord. Es wurde immer 

schwerer, als gottesfürchtiger Mann hier zu leben, 

sagte Vater Noah wieder und wieder. 

„Eines Tages, Japhet, wird das alles anders”, 

versuchte er den arg zerschundenen Sohn zu 

trösten. „Irgendwann wird Jahwe dafür sorgen, 

dass dieses Unrecht aufhört!” 

„Abba hat gut reden”, stöhnte Japhet. „Ihn 

achten die Leute und bisher hat ihm keiner ein 

Leid angetan!” 

Er rieb sich die schmerzende Narbe. Dann 

schlich er aus den Büschen zurück zur Straße, die 

zu seinem Heim führte. 

Auf dem großen Platz in der Mitte der Stadt 

war Markttag. Frauen versuchten, die Erträge 

ihrer Gärten gegen Fleisch oder Haushaltsgegenstände 

zu tauschen. Stoffhändler breiteten ihre 

leuchtende Ware aus. Es roch gut nach Gewürzen 

und frischen Früchten. 

Japhet spürte, dass sein Magen sich vor Hunger 

zusammenzog. Die Mittagsstunde war längst 

überschritten, und da der Junge sich nicht früher 

aus seinem Versteck getraut hatte, musste er ohne 

Essen auskommen. 

„Das wäre ja noch schöner, wenn hier jeder 

käme, wie er will”, sagte seine Mutter streng, 

wenn eins der fünf Kinder die Essenszeit nicht 

einhielt. 

Wie gut das Obst duftete! Japhet lief schnüffelnd 

auf einen der Stände zu. Wie meistens hatte er 

keine noch so kleine Münze in der Tasche, um 

sich ein paar Bissen zu kaufen. Weil er seit einiger 

Zeit so rasch wuchs, war er ständig hungrig. 

Da – ein großer Junge rannte in vollem Lauf 

auf einen der Stände zu und krachte mit seinem 

ganzen Gewicht in die Obstpyramide. Datteln, 

Orangen und Äpfel kullerten zu Boden, verstreuten 

sich im Umkreis des Tischchens. Aus 

dem Nichts strömten zerlumpte Jugendliche herbei, 

stopften sich die Taschen voll und verschwanden 

wie der Blitz zwischen den Marktbuden. 

Zwei leuchtende Orangen rollten unter 

einen Tisch neben Japhet. Der Junge bückte sich 

hungrig, um sich die Früchte zu holen. 

Wie gut sie ihm schmecken würden! 

„Halt, Japhet”, hörte er plötzlich eine sehr 

ernste Stimme. „Du bist hungrig, ja, aber die 

Orangen gehören der alten Martha. Du kannst sie 

nicht einfach nehmen!” 

Japhet schrak zusammen. Wer hatte ihn gemahnt, 

seine Gedanken gelesen? War etwa der 

Vater auf dem Markt? Der Junge schaute sich 


um. Niemand war zu sehen, der so hätte sprechen 

können. 

Leute hasteten vorbei. Die alte Marktfrau versuchte 

weinend, den Rest ihrer Früchte wieder 

aufzubauen. Wenn sie nicht genug verkaufte, 

mussten ihre Enkel heute wieder einmal hungrig 

zu Bett gehen. Die verlorene Ware würde sie zudem 

dem Obstbauern, von dessen Bäumen sie 

stammte, ersetzen müssen. 

Still griff Japhet nach den Orangen und 

brachte sie zu der Händlerin. 

„Hier, Martha, die habe ich gerettet”, sagte er 

freundlich. 

„Gott segne dich. Du bist ein guter Junge”, 

antwortete die Alte leise. „Sieh her, hier sind 

einige zerdrückte Feigen. Nimm sie ruhig – die 

will keiner mehr kaufen. Ich weiß doch, dass ihr 

Burschen ständig hungrig seid! Ach, die Zustände 

werden aber auch immer schlimmer. Das ist 

schon das dritte Mal in diesem Monat, dass man 

mich so bestiehlt. Wenn es so weiter geht, kann 

ich den Bettelstab nehmen und über das Land 

ziehen ...” Martha weinte wieder. Japhet wusste 

nicht, was er sagen sollte, dankte für die Früchte 

und machte sich kauend auf den Heimweg. 

Daheim fand der Junge den Vater in einer Ecke 

der Hütte vor. Das wunderte ihn nicht, denn oft 

verzog sich der alte Noah, um vor seinem kleinen 

Altar Gott anzubeten. Die Nachbarn verlachten 

ihn häufig wegen dieser seltsamen Angewohnheit. 

Ihre Götter waren anders, sie verlangten 

rauschende Feste und zahlreiche Menschenopfer. 

Noahs Gott war ihnen zu langweilig. Und 

auch zu streng – keiner hatte mehr Interesse 

daran, irgendwelche Gebote zu halten. Die Menschen 

genossen es, stets das zu tun, worauf sie 

Lust hatten, ohne darauf zu achten, ob es Anderen 

schadete. 

„Hallo, Vater”, sagte Japhet, als er tiefer in die 

Hütte ging. 

„Oh, Japhet. Du bist spät dran. Hast du gegessen?” 

„Ja, die alte Martha gab mir ein paar Feigen, 

die völlig zerquetscht waren.” 

Aufgeregt begann der Junge, seinem Vater alles 

zu erzählen, was er an diesem Morgen erlebt 

hatte. 

Noah runzelte die Stirn. „Es ist unglaublich, 

was diese Burschen sich herausnehmen! Man ist 

ja seines Lebens hier nicht mehr sicher. Hast du 

Wasser geholt?” 

Japhet wurde rot. Über all den Ereignissen 

hatte er seine Pflicht völlig vergessen. 

„Nein, Vater. Aber ich gehe sofort, damit wir 

heute Abend genug zu trinken haben. Wo ist 

Mama denn?” 

„Sie ist in die Hügel gegangen, um Kraut für 

die Suppe zu sammeln. Wahrscheinlich kommt 

sie bald zurück. Also beeile dich mit dem Wasserholen, 

damit sie mit dem Kochen beginnen 

kann!” 

Japhet verließ die Hütte und bückte sich, um 

die Eimer aufzuheben, die neben dem Eingang 

standen. 

Wütend schrie er auf: „Guck mal, Abba! Da 

hat jemand den Boden herausgebrochen! Wie soll 

ich denn damit zum Brunnen gehen?” 

„Ach, diese unnütze Zerstörungswut”, seufzte 

Noah. „Was soll das nur? Lauf zum Nachbarn, 

Kleiner, und leih dir ein Gefäß. Sonst musst du ja 

zweimal gehen, und der Weg ist weit!” 

Noch bevor Japhet gehorchen konnte, kam weinend 

seine Schwester Mara angerannt. Mit Sina, 

der Frau seines ältesten Bruders Sem, hatte sie 

die Schafe auf einem nahen Hügel gehütet. 

„Räuber”, schrie sie mit tränenüberströmtem 

Gesicht. „Sie haben uns geschlagen und sind mit 

der Hälfte der Herde verschwunden, bevor wir 

es geschafft haben, Hilfe herbeizurufen! Ein paar 

Tiere haben Cham und Sem den Dieben noch 

wieder abgejagt! Der Rest ist verloren.” 

„Das ist schlimm, sehr schlimm. Nun wird 

schon meine eigene Familie angegriffen. Dabei 

kennen mich die Leute doch als gerechten und 

gottesfürchtigen Mann. Wie oft sind sie zu mir 

gekommen, um Rat zu erbitten! Immer wieder 

habe ich den Armen von unserem Essen gegeben. 

Fast die Hälfte der Wolle bekamen die Bettler, 

damit sie sich kleiden können! Und jetzt? Noch 

nie vorher ist so etwas geschehen. Weine nicht, 

Tochter. Die Menschen sind böse geworden. Wie 

lange kann Gott das noch ertragen?” 

Kopfschüttelnd verzog der Mann sich wieder 

in seine Andachtsecke, um mit Jahwe zu beratschlagen, 

was zu tun sei. 


Jutta Miller-Waldner 

KARTOFFELSALAT MIT BULETTEN 

J 

eden Sonntag fuhren wir, wenn das Wetter 

einigermaßen schön war, mit Decken, Badezeugs 

und Gläsern mit Kartoffelsalat und 

Tüten mit Buletten bepackt mit der S-Bahn ins 

Grüne. Wir, das waren meine Eltern, mein Bruder 

und ich. Manchmal fuhren wir zum Müggelsee 

oder an die Spree, aber meistens ging es nach 

Grünau in das Strandbad. Wir sind ins Wasser 

gegangen, ich habe geflippert oder auch geschaukelt, 

dass ich fast in den Himmel flog, aber ich 

flog doch nie. 

Und dann lag ich auf meiner Decke, schaute 

den weißen Wolken nach, und sie wurden Burgen, 

und ich war das Burgfräulein im finsteren 

Verließ mit ekligen Ratten, und ein Ritter kam 

und wollte mich befreien. Aber stattdessen 

spritzte mich mein Bruder nass. Ich hörte die 

Äppelkähne tuckern und stellte mir vor, wie ich 

auf solch einem Kahn wohnen würde, Tag für 

Tag unterwegs, immer woanders und immer auf 

dem Wasser. Ich würde fremde Städte sehen und 

fremde Menschen mit schwarzen, gelben oder 

roten Gesichtern und vielleicht auch mal eine 

Giraffe oder einen Elefanten. Und dann würde 

ich unter Brücken hindurch schippern, und 

Kinder würden auf mich herunterspucken. Das 

fand ich nicht so gut. 

Ich beschloss, nicht auf solch einem Dampfer 

zu leben und ein bisschen schwimmen zu gehen. 

Vielleicht würde ich ja irgendwann so schnell 

kraulen, dass ich Olympiasiegerin werden würde 

oder zumindest Weltmeisterin, und alle würden 

mir zujubeln und „Das hast du gut gemacht, 

Bine”, rufen, und ich würde ganz lässig in die 

Menge gucken und in die Fernsehkameras winken. 

Aber dann bekam ich einen Krampf in der 

rechten Wade und humpelte zurück auf meine 

Decke. Das war also auch nichts. 

Ich schloss die Augen und hörte die Wellen 

plätschern und die Kinder kreischen und die 

Alten quatschen, und alles schien so weit weg. 

Und wenn ich blinzelte, sah ich die Kiefern über 

mir in den unwahrscheinlich blauen Himmel 

ragen, und dann wieder wurde ich bepudert mit 

Sand und nassgespritzt von den Kindern, die 

mitten zwischen den Decken tobten. Aber ich 

war viel zu faul, um zu meckern. Doch schließlich 

grummelte mein Magen, und ich klopfte 

darauf und sagte, nun sei mal stille, aber das 

nützte nichts, und dann, ja dann kitzelte der Duft 

nach Kartoffelsalat in meiner Nase, und ich war 

hellwach. Nie wieder hat mir etwas so gut geschmeckt 

wie Kartoffelsalat, angemacht mit Öl, 

Essig und Brühe und vielen, vielen klein 

geschnittenen Zwiebeln, angewärmt in der märkischen 

Sonne, gegessen unter märkischen Kiefern, 

wo ich beim Kauen fast den Sand zwischen 

den Zähnen knirschen hörte, und dazu eine kalte 

Bulette mit Senf. Denn der Duft von dem Salat, 

das war der Duft nach Sonntag, und die Buletten 

dufteten nach Zeit, genug Zeit, so viel Zeit, die 

ich hatte, unglaublich viel Zeit. 

Wenn dann die Sonne tiefer sank und immer 

röter wurde und die Havel sich nachmittäglich 

färbte, wurde ich energisch von meinen Eltern 

aus meinem Frieden gerissen. Wir packten die 

leeren Kartoffelsalatgläser ein für das nächste 

Mal, und ich leckte die letzten Bulettenkrümel 

vom Pergamentpapier und knüllte es zusammen 

und schmiss es in den Abfallkorb, den mindestens 

tausend Wespen umsurrten, und ich rannte 

ganz schnell weg. Mein Bruder und ich schüttelten 

die Decken aus, dass den anderen der Sand 

um die Ohren flog und meine Mutter schimpfte. 

Aber wir lachten und schmissen uns in den Sand 

und beschmissen uns mit Sand, bis uns mein 

Vater energisch auseinander riss und uns eine 

Ohrfeige gab, so dass wir erst einmal heulten. 

Aber dann zog ich doch mein Kleid über und 

brüllte „Aua!”, weil der Stoff auf meinem Sonnenbrand 

scheuerte. Die Schuhe drückten vom 

Sand, der immer wieder hineinfiel, so dass ich 

dauernd stehenbleiben musste, um sie auszuschütteln, 

bis ich barfuß ging mit den Schuhen in 

der Hand und hopste, weil die Steinchen auf 

dem Weg fürchterlich piekten. 

Und so machten wir uns allesamt schwerbepackt 

und müde von der Luft und von der Sonne 

auf den Heimweg, auf den Massenheimweg. 

Und warteten auf die S-Bahn und quetschten uns 

in die Wagons und näherten uns der stickigheißen 

Stadt. 


Und ich war wieder in meiner Kammer und 

guckte wieder auf die trostlose Fassade vom 

Haus gegenüber, an dem die Farbe abblätterte, 

und auf den Hof, wo ein verkrüppeltes Bäumchen 

mühsam seine Zweige dem Licht entgegenstreckte. 

Und wo manchmal eine Amsel sang 

voller Lebenslust und Freude, aber wir fühlten 

uns glatt belästigt von ihrem Geschrei. Ich packte 

das Badezeug aus, und ein bisschen Sand staubte 

auf den Boden, und das Kartoffelsalatglas roch 

nach Zeit und Freiheit, aber ich war wieder 

gefangen in einszwanzig mal vier Quadratmetern. 

Ich hörte das Gekeife der Portierschen auf 

dem Hof und Mimi von nebenan eine Arie aus 

La Bohème schmettern. Jemand hämmerte, und 

über mir klackerten die Absätze von Fräulein 

Krause. 

Es war Zeit, Schularbeiten zu machen, ein 

paar Stullen zu schmieren, ins Bett zu gehen. Ich 

schlug das Aufsatzheft auf, schraubte die Kappe 

von meinem Füller ab, knabberte ein bisschen an 

meinem Zopf und fing an zu schreiben: Kartoffelsalat 

mit Buletten. 

(Eine der Siegergeschichten des Schreibwettbewerbs 

von Buchjournal und Books on Demand 2006 zum 

Thema Heimat; abgedruckt in Von ferne gesehen: Heimatgeschichten) 

Ernst-Edmund Keil 

DER KRIEG DER TÖPFE 

T 

opf ist nicht gleich Topf, doch haben meine 

Töpfe, aus welchem Material sie immer 

geformt, gewalzt, gehämmert und geschmiedet 

sind, eines gemeinsam, sie brennen 

alle an, und zwar so, dass sie oft, auch unter 

schweißtreibendem Einsatz von Metallschwämmen 

und Eisenspänen, nicht mehr zu retten sind 

und ich mich von ihnen trennen muss, weshalb 

ihrer, die mir entweder vererbt und geschenkt 

wurden, immer weniger werden. 

Nun ist das vielleicht nicht so tragisch, weil 

ich allein mit ihnen bin, seit ich geschieden 

wurde und meine Kinder eigene Töpfe und 

Kümmernisse haben. Seither bin ich, nicht ungern, 

mein eigener Koch, und was meine männlichen 

Kochkünste anbetrifft, so kann ich mir getrost 

auf die Schulter klopfen. Ich habe große 

Vorbilder, vergangene und gegenwärtige, und 

die sind ausnahmslos meines Geschlechts. Das 

sollte mich ermutigen, trotz gewisser Widerstände, 

die meine mir verbliebenen Töpfe meinen 

Künsten entgegenstellen, den täglichen Kampf 

am Kochherd weiter zu führen. Man kann an Widerständen 

ja eigentlich nur wachsen. Nachdem 

ich ja auch ein Künstler bin, wenn auch keiner 

vom Schlage eines Bocuse oder Lafers oder wie 

diese Hochmeister des Kochlöffels auch immer 

heißen, fühle ich mich manchmal am heimischen 

Kochherd geradezu kreativ. Ich bilde mir jedenfalls 

ein, dass das, was ich da, gut gewürzt, hin 

und wieder zusammenbraue, auch schmeckt, wenigstens 

mir, doch wohl nur mir, fürchte ich. 

Denn meine Freunde, und das fällt sogar mir auf, 

bringen entweder etwas zum Essen mit, belegte 

Brötchen, Laugenbretzel, Teilchen, von denen sie 

mir mitleidig anbieten, oder sie bestehen hartnäckig 

darauf, mich auszuführen. Wahrscheinlich 

riecht es in meiner Küche in der Regel nach Angebranntem 

zum Beispiel oder es sieht darin so 

chaotisch aus, dass sie die Hygiene meiner Speisen 

ernstlich in Zweifel ziehen. 

Eine besonders barmherzige Seele hat mir 

jüngst zum Geburtstag eine Spülmaschine geschenkt, 

die ich selten fülle und selten leere, weil 

ich kein Maschinenfreak bin und lieber vor der 

industriellen Revolution auf die Welt gekommen 

wäre. Wenn man sich das aussuchen könnte, 

kann man aber nicht. Ich bin, so gesehen, eine 

unzeitgemäße und schwierige Erscheinung, die 

sich der veränderten Umwelt nicht anzupassen 

vermag. Während Herr Lafers zum Beispiel immer 

freundlich grinsend und stundenlang mit 

einem Holzlöffel in seinem bayrischen Süppchen 

herumrührt und diese rührenden Vorgänge auch 

noch jovial-bajuwarisch kommentiert, werde ich, 

sobald ich den Löffel in meine diätetischen Breichen 

versenkt habe, von Einfällen geradezu überfallen, 

die jedoch mit Gastronomie wenig oder 

gar nichts zu tun haben. Im Gegenteil, ich lasse, 

heimgesucht von meinen Geistesblitzen, den 


Löffel fallen, renne über den langen Flur in mein 

mit Büchern voll gestopftes Arbeitszimmer, mein 

Atelier, und setze mich an den Schreibtisch. 

Denn ich gehöre, und das muss seit Kindheit in 

meinen Genen geschlummert haben, zu den berufsmäßigen 

Schreiberlingen, denen das, was sie 

auf das geduldige Papier werfen oder in den alles 

verschlingenden PC hineinhämmern, sogar 

veröffentlicht, ja gelegentlich auch mit literarischen 

Preisen bedacht wird. Der Computer ist 

übrigens die einzige Maschine, mit der ich mich 

ein wenig vertraut gemacht habe, obwohl auch 

diese ihren eigenen Kopf hat, der mich immer 

wieder höllisch nervt, weil ich ihre Widerspenstigkeit 

oft nur unter heißen Tränen bändigen 

oder zähmen kann, als wäre sie meine fleischgewordene 

und launische Geliebte. 

Und da sitze ich also, mangels einer Sekretärin, 

an meinem Sekretär und dichte, wild verzückt 

und in heiliger Trance, was das Zeug hält, 

bis dicke und übel riechende Rauchschwaden 

durch den Korridor ziehen und, ohne zu fragen, 

in meine halbgeöffnete Schreib-Werkstatt eindringen, 

dass ich mit tränenden Augen aufspringe 

wie aus tiefem Schlummer und in die 

Küche stürze, um zu retten, was oft nicht mehr 

zu retten ist. Aber es gibt ja immer noch einen 

Apfel, eine Birne oder Banane, einen kleinen 

Joghurt oder Quark, um den ersten Hungerstich 

zu stillen. 

Nun, nachdem die Töpfe nicht mehr zu reinigen 

waren oder ihrer Böden, wegen Überhitzung, 

verlustig gingen, hat man mir die Benutzung 

dieser Alu-Töpfe ans Herz gelegt, die, weil 

teflonbeschichtet, nicht mehr anbrennen sollen, 

auch, weil aus einem Guss, keine angeschweißten 

Böden mehr hätten. Also bin ich mit meiner 

Metrokarte, die ich meinem kreativen Schreibbüro 

verdanke, in die nächste Metro und habe 

gleich zwei dieser warm empfohlenen Töpfe gegen 

Bares erworben. 

Ach, hätte ich nur nicht auf diese wohlgemeinten 

Ratschläge gehört! Mit diesen Alu-Töpfen 

beginnt der unaufhaltsame Niedergang meiner, 

ohnehin dilletantischen, Kochkünste. Denn, 

obwohl teflonbeschichtet, brannten nach wie vor 

die selbst verfertigten Speisen an (die Musen 

hörten nicht auf, mich zu küssen und aus der 

Küche zu vertreiben), und zwar dergestalt, dass 

sie sich reinlich sauber ablösten vom beschichteten 

Boden, aber mitsamt der stark verkohlten 

Kruste, die nicht hängen blieb wie bisher, sondern 

sich mit der übrigen Speise unlöslich vermischte. 

Mit dem Ergebnis, dass ich nachts nicht 

mehr vom Zucker träumte, der mich plagte, sondern 

vom Magenkrebs, der mich, weil unheilbar, 

binnen kurzem ins Jenseits beförderte. Wenn ich 

morgens aufwachte, wähnte ich mich schon im 

Paradies, obwohl mir trotz intensiver Suche 

unter Tischen, Stühlen und Betten, hinter Schränken 

und unter Kommoden kein einziger dieser 

Engel begegnete, der mich, wie im Koran versprochen, 

maßlos hätte in Sachen Erotika verwöhnen 

können. Ich war bitter enttäuscht. 

Aber was viel schlimmer war und eher an die 

Hölle erinnerte und letztlich zu einer sehr 

schmerzlichen Trennung von besagten Töpfen 

führte: Diese Quälgeister, weil aus einem Guss, 

erhitzten sich dergestalt, und zwar einschließlich 

der dazugehörigen Henkel, dass ich, eilig und 

spontan, wie ich nun einmal war, mir der Reihe 

nach sämtliche Finger der rechten und linken 

Hand verbrannte, dass ich erst mit silberweißen, 

später blutunterlaufenen Brandblasen fluchend 

durch mein Wohn-Revier lief, bis nichts mehr 

ging, nicht einmal mit dem kleinen Finger, weil 

die Zahl der menschlichen Extremitäten seit 

Adam und Eva konstant geblieben ist und die 

Haut an den Fingerkuppen eher zart, dünn und 

unbehaart ist, was uns wiederum von den Affen, 

mit denen wir manchmal verglichen oder verwechselt 

werden, eklatant unterschied. 

Als verbranntes Kind landete ich schließlich 

beim Arzt, meinem Freund und Helfer in allen 

Lebens- und Leidenslagen, der sich allerdings 

weniger um meine Blasen als um meinen Zucker 

kümmerte und bekümmerte und mich unverzüglich, 

da ich seine Dienste längere Zeit nicht in 

Anspruch genommen hatte, ins Keller-Labor 

schickte und folgenden Tages, ob der erzielten 

Ergebnisse, seine fachärztliche Stirn in besorgte 

und besorgniserregende Falten legte. Es sah nicht 

gut aus. Meine Blutwerte, so klagte er, seien alarmierend. 

Abgenommen hätte ich, mit Blick auf 

meinen schwangeren Bauch, wohl auch nicht, 

Was ich denn so äße? Worauf ich mit der Schulter 

zuckte und mit Selbstbedauern wehleidig auf 

meine Blasen verwies. 

„Sehen Sie nur.” 

Schrecklich, fand mein weiß bekitteltes Gegenüber 

und schüttelte unwirsch sein weißhaariges 

Haupt. Das müsse sich grundlegend än- 


dern. So ginge es nicht weiter. Hier müssten drakonische 

Maßnahmen ergriffen werden. 

„Sie essen”, entschied er schließlich und 

machte eine entsprechende Notiz, obwohl nur 

ein ambulanter Patient, „ab morgen in der Kantine 

meiner Klinik. Diät, Hören Sie, Diät. Und 

zwar lebenslänglich.” 

Stand ich vor dem letzten Gericht und war 

ich zu ewiger Gefängnisstrafe verurteilt? Der 

Mann im weißen Kittel konnte, obwohl Freund 

und Helfer, einem richtig Angst machen, dass 

einem Hören und Sehen verging. Aber ich konnte 

ihn nicht aus seiner hippokratischen Verantwortung 

entlassen, musste gehorchen und hinunter 

schlucken, was er mir immer auferlegte. 

Lebenslänglich. 

Doch als ich mich anderntags von meiner 

Junggesellenküche verabschiedete, nicht ganz 

ohne Bedauern, trotz allem, und mich, gegen 

meine Essgewohnheiten, pünktlich zwölf Uhr in 

der benachbarten Klinik und in dem neben der 

Rezeption befindlichen Speisesälchen einfand, 

war ich nicht wenig überrascht. Ich wurde, ohne 

Aufpasser, an einen freien Tisch gesetzt unter unvergitterte 

Fenster, durch die hindurch man ins 

frühlingshafte Grüne sah, und wurde freundlichst 

bedient mit Vor- und Nachspeise und 

einem Essen aus gediegener, rheinischer Küche. 

Der Koch war offensichtlich eine Köchin, und es 

gab recht deftige Hausmannskost, Griesklößchen 

oder Spargelcreme-Suppe als Vorspeise, dazu 

eine gute Portion Kopfsalat, als Hauptgericht 

wurde mir Rostbraten, Brat- oder Mettwurst oder 

gefillter Fisch serviert mit frischen Kartoffeln und 

diversen Gemüsen, alles in cremiger Bechamelsoße, 

reichlich, reichlich, und am Ende gab es erst 

einen Pudding mit Sahnehäubchen und obendrein 

einen Kaffee mit Milch und Süßstoff. Ich 

ließ es mir schmecken und wischte mir behaglich 

das Maul mit einer Serviette. Wie im Hotel, 

dachte ich. So konnte es weiter gehen. 

Obwohl, ich gebe es zu, mich auf dem Nachhauseweg 

gewisse Bedenken beschlichen, ob 

mein Freund und Helfer wusste, was in seiner 

Küche vorging beziehungsweise im Hirn seiner 

rheinischen Köchin oder ob diese überhaupt ahnte, 

wie man mit übergewichtigen Diabetikern 

gastronomisch umzugehen habe? Offensichtlich 

dachte sie, dass ich ohne Zucker von allen Teufeln 

befreit war, was ein schlimmer Irrtum ist, 

denn die Fette in Fleisch und Soßen könnten, wie 

schon einmal gehabt, wieder meinen Herzarterien 

zusetzen und mich an den Rand des letalen 

Zusammenbruchs bringen. Gut, einmal musste 

in meinem hohen Alter gestorben werden, 

doch statt in der Klinik nach Genuss einer fetten, 

dicken rheinischen Bratwurst zu enden, hätte ich 

es vorgezogen, im Arm einer jungen und schlanken 

Geliebten mein Leben auszuhauchen. Aber 

danach fragte hier niemand. Leider. 

Amos Ruwwe 

BEGEGNUNG MIT GOTT 

D 

ie Tage werden länger. Es wird bald 

Frühling. Heilfasten ist angesagt. Der 

Winterspeck muss weg, spätestens im 

Freibad muss die Figur wieder sitzen. Beim letzten 

Heilfasten kam mir der Gedanke, dass Gott 

mit seiner Fastenzeit von vierzig Tagen – und das 

auch noch in der Wüste – mir gegenüber einen 

enormen Wissensvorsprung hat. Seine Fastenzeit 

endete bekanntlich in Jerusalem, bei mir ging das 

Fasten nur in einen geregelten Tagesablauf über. 

Jedenfalls kam mir beim Fasten der Gedanke, 

wie viel Zeit der Mensch mit der Nahrungsaufnahme 

verbringt. Wenn ich einmal Gott begegnen 

sollte und wir in ein unterhaltsames Gespräch 

kämen, würde ich ihm gern einige Veränderungen 

vorschlagen. Enorme Zeiteinsparungen 

wären möglich, wenn die gesamte Nahrungsaufnahme 

ersatzlos gestrichen würde. Einkaufen, 

kochen, verdauen und alle anderen Tätigkeiten 

fielen dann weg und das Glücksgefühl 

des Heilfastens wäre allgegenwärtig 

„Mücken und Fliegen”, so könnte ich fortfahren, 

„werden von uns Menschen nicht unbedingt 

als Bereicherung der Natur angesehen, sondern 

eher als Plage”. Gott könnte einwenden, das käme 

auf die Sichtweise an. „Aber darüber reden 

können wir doch mal”, würde ich nachhaken. 

Geduldig wie er ist, nickt er dann bestimmt zu- 


stimmend. Vielleicht, so fahre ich fort, sei es ihm 

ja möglich, mit einem Augenzwinkern oder einer 

anderen kleinen Geste Mücken und Fliegen einfach 

verschwinden zu lassen. Erfolgreiches Jagen 

zeichnet sich dann nicht mehr durch einen Blutfleck 

auf der weißen Raufasertapete ab. Die Ehefrau, 

wahlweise auch der Ehemann, schimpft 

zuerst über die summenden Mücken, später über 

den Fleck an der Wand. Streit ist da oft näher als 

eine gemütliche Nachtruhe. 

Einen letzten Änderungsgedanken möchte ich 

ihm dann auch noch vorstellen: Es geht um das 

Schlafen. Stunden verschlafen wir Menschen. 

Fliegen und Mücken, das Essen und Schlafen, alles 

ersatzlos gestrichen – und wir hätten eine 

Menge Zeit mehr. Nie wieder mit der Fliegenklatsche 

bewaffnet schlaftrunken in lauen Sommernächten 

durch die Betten den Mücken nachstellen. 

Nahrung und Fliegen haben ebenfalls ein besonders 

Verhältnis zueinander. Ist die Nahrungsaufnahme 

gestrichen, schlägt man sozusagen 

mehrere Fliegen mit einem Streich. 

Nun warte ich aber erst einmal eine Begegnung 

mit Gott ab. So wie ich ihn bisher kennen 

gelernt habe, wird er mir geduldig zuhören, 

schließlich lächeln und nichts zu meinen Gedanken 

sagen. Er wird sich schon seine eigenen Gedanken 

dazu machen. Und ich? Jetzt, beim Mittagessen, 

die Fliegenklatsche neben mir, fünfundzwanzig 

Grad im Schatten, freue ich mich auf 

meinen Mittagsschlaf, und es kommen mir schon 

die ersten Zweifel, ob ich bei einer Begegnung 

mit Gott nicht lieber ein anderes Thema wählen 

sollte. 

Willy Hänscheid 

WIR LASSEN UNS LIFTEN 

I 

ch stand vor dem Spiegel. Mein Aussehen 

gefiel mir überhaupt nicht mehr. 

„Das ist dein Alter”, sagte meine Frau und 

schaute ebenfalls prüfend in den Spiegel. 

„Dir kann nur noch einer helfen.” 

„Und wer?” 

„Der Schönheitschirurg”, sagte meine Frau. 

„Ach ja?” 

„Das Gesicht liften, den Bauchspeck absaugen 

...” 

„Und Silikon”, unterbrach ich sie. 

„Was willst du mit Silikon? Schließlich hast 

du keine Brüste.” 

Sie betrachtete mich wie ein Schneider beim 

Aufmaß für einen neuen Anzug. 

„Obwohl ...” 

„Obwohl was?” 

„Dein Busen ist auch nicht zu verachten.” 

„Das sind Muskeln”, stellte ich entrüstet klar. 

Sie war da ganz anderer Ansicht und hielt mir 

einen Vortrag über Fettpolster. Etwas später hielt 

sie mir ein Blatt Papier unter die Nase. 

„Was ist das?” 

„Das Prospekt eines Schönheitschirurgen.” 

„Und was soll ich damit?” 

„Anschauen”, sagte meine Frau. „Sieh hier 

dieses Gesicht! Das ist vorher und das ist nachher.” 

Das erste Bild zeigte ein ziemlich zerfurchtes 

Gesicht. Auf dem zweiten Bild war kaum noch 

eine Falte zu erkennen. 

„Das ist ein gewaltiger Beschiss”, sagte ich. 

„Und wieso?” 

„Hier dieses faltenlose Gesicht ...” 

„Ja?” 

„Du willst mir doch nicht sagen, dass es die 

selbe Person ist.” 

„Aber ganz sicher”, meinte sie bestimmt. „Die 

Haut wird gerafft.” 

„Ach!” 

„Man löst die Haut und zieht sie nach oben, 

bis alles ganz glatt und straff ist.” 

„Und was ist dann mit den Ohren?” 

„Die werden wieder neu eingepasst.” 

„Was du nicht sagst!” 

Ich betrachtete wieder eingehend das Bild. 

„Man kann es auch ausfüttern”, sagte meine 

Frau. 

„Mit Silikon?” 

„Nein, sicher nicht mit Silikon.” 

„Sondern?” 


„Ich weiß es auch nicht so genau”, gab sie 

schließlich zu. 

Ich schaute sie an. 

„Und es sind doch zwei verschiedene Personen”, 

stellte ich nach einer Weile fest. 

„Wieso?” 

„Schau hier! Auf diesem Bild nach dem Liften 

hat die Person etwas am Kinn, was in dem runzeligen 

Gesicht offensichtlich fehlt.” 

Meine Frau betrachtete beide Bilder sehr genau 

und meinte: „Es könnte ein Grübchen sein.” 

„Das glaube ich nicht.” 

„Es sieht aber so aus.” 

„Und wenn schon.” 

Meine Frau ließ das Blatt sinken. 

„Was soll es denn sonst sein?”, fragte sie nach 

einer Weile ärgerlich. 

„Es wird der Bauchnabel sein”, sagte ich und 

verzog mich vorsichtshalber aus ihrer Reichweite. 

Kornelia Eleonore Hofmann 

MIT FÜNFZIG FÄNGT DAS LEBEN (NOCH MAL) AN 

– GEDANKEN ZUR LEBENSMITTE – 

Bevor wir recht wissen, was Leben heißt, 

ist es schon halb vorbei. (Englisches Sprichwort) 

S 

ollte man Schlagertexten glauben, fängt das 

Leben mit siebzehn oder sogar sechsundsechzig 

Jahren erst an. Das hängt wohl für 

jeden vom Standpunkt ab. Für meine Person 

hatte ich mir die Lebensmitte so um die Fünfzig 

ausgeguckt. Bis dahin, so glaubte ich, würde das 

Leben in geregelten Bahnen verlaufen, man etwas 

erreicht haben, die Kinder erwachsen und 

selbständig sein. Und dann, ja endlich dann, 

kann ich alles das machen, was ich schon immer 

tun wollte. Beruflich was Neues beginnen, meine 

Hobbys in den Mittelpunkt rücken, reisen und 

mich ausgiebig meinem Mann widmen. 

Obwohl, wenn ich so zurückdenke, erschienen 

mir in meiner Jugend die Frauen so um die 

Fünfzig nicht attraktiv. So wollte ich nie werden. 

Viele hatten damals den Charme einer Matrone, 

die meist grauen Haare zu einem Dutt hochgesteckt, 

und ihre oft unproportionierten Figuren 

waren in Kittelschürzen gehüllt. 

Sicher, die Frauen nach dem Krieg hatten andere 

Sorgen, waren froh, überlebt zu haben, und 

die Mühen des Alltags ließen es einfach nicht zu, 

an sich zu denken. Fitness und Wellness waren 

Fremdwörter. 

Nun gut, jetzt bin ich fünfzig. Welche soll die 

erste große Veränderung sein? Fitness natürlich, 

um die neugesteckten Aufgaben gut zu schaffen. 

Obwohl, eigentlich müsste ich doch noch fit sein 

nach all den Jahren im Dauerlauf zwischen Job, 

Kindern, Hunden, Haus und Garten. Na ja, ein 

paar Übungen können nicht schaden. Früh am 

Morgen zwanzig Kniebeugen müssten der richtige 

Start in den Tag sein. Oh, nach Nummer fünf 

ein verdächtiges Knacken im Knie. Es wird doch 

nicht Arthrose ...? Aber nein. Sicherlich liegt es 

nur am Wetter, das mir manchmal etwas auf die 

Gelenke schlägt. 

Der ausgiebige Blick in den Spiegel lässt ein 

neues Aufgabengebiet erahnen. Das Lächeln 

vergeht mir. Ist auch besser so. Die Zähne sind 

nicht mehr so wie in der Zahnpasta-Werbung. 

Auch sind längst nicht mehr alle mein eigenen. 

Meine Zahnärztin verpasste mir eine Brücke. 

Von nun an schicke ich Stoßgebete in den Himmel, 

dass die verbliebenen mir erhalten bleiben. 

Hoffentlich kein frommer Wunsch. 

Mit den Fältchen geht es eigentlich. Na, wenigstens 

etwas. Bei genauerem Hinsehen muss 

ich leider feststellen, dass sie mit ein paar Kilo zu 

viel auf der Waage gut unterpolstert sind. 

Schon längst habe ich mein Wunschgewicht 

nach oben korrigiert. Ganz anders mein Mann. Er 

hat sein Normalgewicht gehalten. In seinem 

schwarzen Hochzeitsanzug sieht er noch tadellos 

aus, und das seit über dreißig Jahren. Eine Ungerechtigkeit! 

Dafür hat er aber graues Haar, und mein 

Haupt ziert noch die volle dunkle Lockenpracht. 

Hier und da blitzt mal ein silbernes Strähnchen. 

Aber man will ja nicht gleich kleinlich sein. 


Eine Diät? Sollte ich vielleicht mal fasten? 

Nein, so radikal sollen die Veränderungen nun 

doch nicht sein. Schließlich fehlt mir die Zeit, um 

die Kalorien zu zählen. Ich habe mir doch so viel 

vorgenommen. Endlich soll alles ganz anders 

werden. Ohne Stress und ohne Hektik. 

Mit Handy und Laptop bestückt gehe ich 

Schritte in die Selbständigkeit. Teile mir meine 

Sechzig-Stunden-Woche gut ein. 

Urlaub, Hobbys? Kommt später. Schließlich 

will ja das Rentnerdasein auch noch sinnvoll 

ausgefüllt sein. 

Karin Manke 

WARUM IMMER ICH? 

I 

n einem Brief schrieb die Freundin: „Weißt 

du, ich habe das Gefühl: Mareike gegen den 

Rest der Welt.” Diese Bemerkung, die wie 

eine Randbemerkung dahin gesagt sein sollte, 

klang lange in ihr nach. In der Nacht plötzlich 

aufgewacht, tauchte dieser Satz auf, manchmal 

auch am Tage, wenn Mareike nicht wahrhaben 

wollte, was alle sahen, dachten aber dann doch 

nicht äußerten. 

Mareike litt am Trotz, am Widerstand, an der 

Unfähigkeit ihrer Angst zu begegnen, an einer 

Form von Zerrissenheit, die wollte, aber nicht 

konnte, weil zwischen beidem die Unmöglichkeit 

lag, der Wahrheit ins Gesicht zu sehen. Soweit 

war Mareike im Laufe ihres über fünfzigjährigen 

Lebens schon gekommen, das zu erkennen, wenn 

es ihr auch nicht gelang, dieses Wissen praktisch 

anwendend in ihr Leben einzubeziehen. 

Wie eine unanfechtbare Strategie hatte sich 

diese Lebensrichtlinie bis in ihre kleinsten Zellen 

eingenistet, und die übernahmen ganz selbständig 

die Regie, trat wieder einmal so ein Lebensfakt 

auf, in dem sie zu entscheiden hatte: zu 

kämpfen oder einfach nur anzunehmen und 

zuzulassen. 

Mareike konnte nicht akzeptieren, Mareike 

leistete immer Widerstand. 

Was Mareike nicht wollte, das tat sie auch nicht. 

Das nicht Wollen lag aber auch stets ganz dicht 

neben der Angst, wovor auch immer. 

„Du solltest dir einmal deine Ängste bewusst 

machen”, empfahl ihr die Freundin, die Heilpraktikerin 

für Psychotherapie war. 

Mareike verstand und nickt bestätigend, aber 

noch im gleichen Moment setzte sich erneut der 

Funke Widerstand in ihr in Bewegung und entflammte 

sie. Sie hörte sich von Innen heraus reden: 

„Ich geb doch nicht auf. Ich schaff das 

schon, auch ohne Hilfe.” 

Da konnte ihr die Freundin auch gleich noch 

das Spiegelgesetz erklären, Mareike verstand, 

aber noch im Verstehen widersetzte sie sich. 

Solchen Tagen folgte meist eine unruhige, 

schlaflose Nacht. Bilder aus der Kindheit tauchten 

wieder auf 

Da gab es einen Abend, als sie mit der Mutter 

allein zu Hause waren. Mit ihrem jüngeren Bruder 

spielte sie am großen Tisch im Wohnzimmer 

ein Kartenspiel. Das Abendessen lag bereits hinter 

ihnen, und die Geschwister wussten nicht, 

worauf sie noch warteten. Sonst hieß es doch 

immer gleich: „Ab ins Bett!” 

Von Mutter war auch nichts zu hören und zu 

sehen. Da ihr Lieblingsort, der auch ihr Rückzugsort 

war – aber das wusste Mareike erst viele 

Jahre später – die Küche war, spielte man eben 

noch weiter, zankte sich auch ein wenig und 

wechselte nach einer knappen Stunde zu Mensch 

ärgere dich nicht über. 

Die Stubenlampe mit den vier Armen hing 

hoch über der Tischplatte. Sie beleuchtete nur die 

Fläche des Tisches, die Wände ringsum versanken 

wie in ein Schattenspiel und warfen Spiegelbilder 

an die bunten Tapetenwände. 

Mitten im Ärgern, weil Mareike nun schon 

zum vierten Mal rausgeworfen wurde und mit 

ihrem Stein noch nicht eine komplette Runde geschafft 

hatte, hörten sie Lärm, der von der Straße 

kam. Rasch waren sie am großen Stubenfenster, 

vor der Gardine und Übergardine hingen. Daran 

etwas zu verändern war, ihnen seit Jahren eingetrichtert, 

streng verboten. Also gingen sie nach 


nebenan ins Schlafzimmer der Eltern, deren 

Fenster auch auf der Straßenseite lagen. 

Da stand auch schon Mutter mahnend neben 

ihnen. „Beugt euch nicht zu weit raus!” 

Die Straße, die nach rechts und links einige 

Meter Einblick gewährte, machte ebenso beidseitig 

einen Knick. Den vermochte man nur einzusehen, 

wenn man mit dem Oberkörper sich hinauszulehnen 

versuchte und so mit der Balance im 

Zimmer zu bleiben bemüht war, um nicht herabzustürzen, 

dabei hin und her schwebend. 

Das Näherkommen der grölenden, singenden 

und fluchenden Stimme ließ die Geschwister 

endlich wieder in den Stand kommen, und ihre 

Füße ruhten sicher auf dem Boden des Schlafzimmers. 

Die Mutter stand im dunklen Zimmer hinter 

ihnen und ließ sich berichten. „Jetzt ist Vater 

an der Tür.” 

Nun trat wieder Ruhe auf der menschenleeren 

Straße ein, dafür aber schallte es im ganzen 

Treppenhaus. Die Nachbarn über und unter ihnen 

standen wohl ängstlich hinter den verschlossenen 

Wohnungstüren. Diese Szene kannten sie 

schon und auch die Wutausbrüche und brutalen 

Beschimpfungen, denen sie schon ausgesetzt waren, 

und so schwiegen sie lieber und erduldeten 

die spätabendliche Störung. Gleich musste der 

Mieter ja hinter der Wohnungstür verschwunden 

sein, und einigen tat vielleicht sogar die arme 

Frau leid. 

Mutter hatte die Korridortür weit geöffnet. Sie 

sagte nichts, sie stand nur da und erwartete den 

Vater, der sich mühsam die Treppen hinauf zog, 

während ihm eine gewaltige Alkoholfahne nachhing 

und für Sekunden in jeder Etage stehen 

blieb. 

Mareike und ihr Bruder, der nur ein Jahr jüngere, 

standen hinter der Mutter, ängstlich, aber 

doch auch neugierig, um nichts zu verpassen. 

Der Vater entdeckte sie und lallte fast liebevoll: 

„Ihr seid ja noch nicht im Bett”. 

Mutter half ihm aus der abgeschabten Lederjacke, 

die Mareike schnell am Vaterhaken in der 

Flurgarderobe aufhing. 

Der Bruder hatte eine Stuhl vom Tisch abgerückt, 

auf den Mutter den Ehemann setzen ließ. 

Er musste sich am Tisch festhalten, um nicht vom 

Stuhl zu rutschen, und dabei fielen die Figuren 

vom Mensch-ärgere-dich-nicht-Spiel durcheinander, 

und einige landeten auf dem Fußboden und 

verschwanden in der Dunkelheit. 

„Wo ist meine Tasche?”, fragte der Vater. 

„Mareike geh und hol sie!” Mutter schaute 

ihre Älteste an. Sie war fast dreizehn Jahre alt. – 

Und auch das wurde Mareike erst viele Jahre 

später bewusst, in diesem Moment wünschte sich 

die Mutter Mareike als Verbündete, sozusagen 

als Freundin, als Partnerin mit Verständnis, ein 

Zusammenhalten von Frau zu Frau. Aber dazu 

war Mareike noch nicht in der Lage. – 

Der Vater wühlte mit ungeschickten Fingern 

in der Tasche und wollte wohl sogleich einen 

Schatz herbei zaubern, der die Kinder zu erfreuen 

vermochte. Dem Sohn war schon die Vorfreude 

im Gesicht abzulesen, und er amüsierte 

sich über das komische Verhalten des Vaters. 

Da war er gefunden, eine Apfelsine, orange 

mit einem wulstigen dicken Nabel auf der Rundung. 

„Teil sie mit deiner Schwester.” 

Zuerst schabten die Kinder mit ihren Zähnen 

das Weiße von der Schaleninnenfläche ab, dann 

steckten sie sich genussvoll die einzelnen Stücke 

in den Mund. 

„So Kinder, und jetzt gebt mir noch einen 

Kuss – und dafür bekommt ihr eine Mark.” 

Das war sonst das Taschengeld für eine ganze 

Woche. Dem jüngeren Bruder fiel das gar nicht 

schwer, er kletterte auf Vaters Schoß, als würde 

er eine feuchte Bergwand besteigen, und streckte 

seine Kinder-Lippen rasch dem sabbernden, stinkenden 

Vatermund entgegen. Das Markstück 

landete in seiner Hand und glücklich über die 

schnell erworbene Beute ging der Bruder aus 

dem Zimmer. 

Nun war Mareike an der Reihe. Wo kam dieser 

Widerstand in ihr her? Sie sah in Mutters 

Gesicht, die ihr zuzureden versuchte „nun sei 

nicht blöd”, und dann trat sie neben den Vater. 

Dessen Kopf rutschte immer wieder zur Seite, 

mit viel Anstrengung hielt er die Augen geöffnet, 

die gerötet waren und immer mehr heraus quollen. 

An den Lippen hingen die Speichelfaden 

vom Bruderkuss und vermischten sich mit Vaters 

Spucke. 

Mareike trat vom Vater zurück, schaute hilfeflehend 

zur Mutter, die aber rührte sich nicht, 

griff auch nicht ein in dieses Spiel um Liebe und 

Zuneigung, die man sich erkaufen konnte. Mareike 

wollte das Zimmer verlassen. 

„Halt!”, brüllte ihr der Vater nach. „Du übernimmst 

morgen den ganzen Abwasch.” Und 

morgen war Sonntag, und da kamen viel Ge- 


schirr und viele Töpfe zusammen. Mareike ertrug 

diese Bestrafung gelassen, was aber 

schmerzte und bis heute in ihr schmerzte waren 

Mutters Worte, als sie das Zimmer verließ: „Wie 

kann man nur so blöd sein.” 

Im Kinderzimmer sortierte und zählte der 

Bruder noch immer seine Geldschätze. Mareike 

war wieder einmal leer ausgegangen. Warum immer 

ich, dachte sie und legte sich ins Bett, zog 

weinend die Decke weit über den Kopf, damit 

keiner es hörte. 

In dieser Nacht, als Mareike diese Szene aus ihrer 

Kindheit noch einmal durchlebte, standen wieder 

die Worte ihrer Freundin wie eine Losung neben 

ihr. „Ich habe meinen Stolz schon lange aufgegeben.” 

Was war das in ihr, was dieser Widerstand, 

den sie noch oft in ihrem Leben leistete – dem 

Vater, der Mutter, dem Bruder, der Schule, den 

Lehrern – eben der ganzen Welt –, es waren 

Angst, Trotz und Stolz. 

Dieser Stolz ist manchmal so intensiv, dass ihr 

als Alternative nur das Märtyrersein einfällt. Die 

Freundin warnt sie. Sagt: „Das ist dein Ego – lass 

los.” 

Mareike hatte sich mit fünfundfünfzig Jahren in 

die Selbständigkeit begeben. Seit fünf Jahren 

sammelt sie nun Erfolge, und das Kind in ihr hat 

noch immer das Sagen: Beweise es allen. Du 

schaffst es. Seit Monaten weiß Mareike manchmal 

nicht, womit sie ihren Lebensunterhalt bestreiten 

soll. Sie schuldet zwei Monatsmieten. Bekannte 

aus dem Freundeskreis sagen bewundernd: 

„Wie stark du bist.” Mareike freut sich darüber 

und verharmlost oder verschweigt die Probleme. 

Die Nächte werden immer schlafloser mit 

den wachsenden Sorgen. Warum immer ich, denkt 

sie und holt die nächste Erinnerung wie gerade 

Geschehenes hervor. Das macht sie noch trotziger. 

Nur einmal wachte sie morgens auf, und da war 

eine Stimme in ihr, nicht die der Freundin oder 

eine andere ihrer Bekannten – sie kam ganz tief 

aus ihrem Inneren. Die sagte nur: PARADIGMA. 

Seitdem hinterfragt Mareike. Vor ihr liegt eine 

Wende, das sechzigste Lebensjahr. 

Andreas Schwedt 

LIEBESFEST 

J 

ulius hob vorsichtig sein Glas und lächelte die 

Dame ihm gegenüber an. Auch sie erhob ihr 

Glas, und sie stießen an. 

„Ich bin der glücklichste Mann der Welt”, 

flüsterte Julius. 

„Und ich die glücklichste Frau der Welt”, 

sagte Maggie. 

„Weißt du”, sagte Julius, nachdem er sein 

Glas wieder abgestellt hatte, „ich habe nie an die 

Liebe auf den ersten Blick geglaubt. Aber als ich 

dich gesehen habe ... von der ersten Sekunde an 

... da wusste ich, dass es sie doch gibt!” 

Maggie lächelte ihn an. „Auch mir erging es 

so. Als ich dich gesehen habe, wusste ich, dass es 

niemals einen anderen Mann für mich geben 

wird.” 

Julius nahm vorsichtig ihre Hand von der 

Tischkante auf und zog sie an seine Lippen. Zärtlich 

küsste er sie. 

„Mag ... ich ...” 

„Psst ...”, sagte sie, mit dem Zeigefinger an ihrem 

Mund gebot sie ihm innezuhalten, „sag’ jetzt 

nichts mehr”, und sie schloss verträumt die Augen. 

„Wir sind jetzt hier und wir haben uns. Das 

zählt heute Nacht. Nichts anderes. Lass’ es uns 

einfach genießen, ja?” 

„Ja ... gerne”, erwiderte Julius, und auch er 

schloss für einen Moment die Augen, während er 

Maggies Hand wieder freigab. 

„Ich möchte so gerne tanzen”, sagte sie nach 

einer Weile. Und sie standen auf, und er führte 

sie über das Parkett des Etablissements, und ihr 

war, als würde sie schweben. 

Nein, dachte sie, ganz sicher habe ich mich nicht 

in ihm getäuscht. Er ist die größte Liebe meines Lebens, 

und er wird es auch für immer bleiben. 

Wen hätte ich, wenn nicht Maggie, dachte Julius 

und seine Stirn legte sich in Falten. Niemanden, 


dachte er. Nein, ohne Maggie hätte ich die Liebe 

meines Lebens versäumt. 

Als sie zu Ende getanzt hatten und er sie wieder 

an ihren Tisch begleitete, begannen sie seine 

Worte zu wärmen. 

„Ich liebe dich noch wie am ersten Tag”, sagte 

er zärtlich. „Liebe auf den ersten Blick kann ein 

ganzen Leben dauern!” 

„Ja”, sagte sie gerührt und gab ihm einen 

liebevollen Kuss auf die Wange. „Und dabei ist 

sie bei uns schließlich auf dem besten Wege. Hast 

du vor fünfzig Jahren geglaubt, dass wir unseren 

fünfzigsten Hochzeitstag noch so verliebt wie am 

ersten Tag feiern würden?” 

„Ja”, war seine ehrliche Antwort. 

„Ich auch”, sagte sie. Und sie küssten sich. 

Sandy Green 

EIN KLEINES STÜCK HIMMEL 

D 

ie alte Frau setzt mühsam einen Schritt 

vor den anderen. Kraftlos hängen ihre 

Schultern herab wie das schwarze Wollkleid, 

vielfach ausgebessert, an manchen Stellen 

schon ganz dünn. Der gebeugte Rücken ist steif 

vor Schmerzen. Wie der Flaum eines Vogeljungen 

sprießt ihr graues Haar, fein und wirr. In der 

linken Hand hält sie eine Leinentasche, während 

ihre Rechte einen krummen Stock umklammert. 

Langsam sucht sie sich einen Weg durch die 

verschüttete Straße. Das Geröll versperrt ihr immer 

wieder den Weg, Mauerstücke zwingen sie 

zu Umwegen. Mit ihrem Stock tastet sie sich vorwärts, 

Stück für Stück. Vor einem großen Berg 

von Schutt bleibt sie erschöpft stehen. Hier ist 

gestern noch eine Straße und der Berg ein 

mächtiges Gebäude gewesen. Doch die Angriffe 

in der Nacht waren schlimm wie nie zuvor. Immer 

noch dröhnen ihr die Sirenen in den Ohren. 

Fliegeralarm. Stunden hatte sie in einem Bunker 

verbracht, zusammengedrängt mit anderen Frauen, 

alten Frauen und jungen Frauen, die meisten 

längst Witwen. Säuglinge hatten geschrieen, 

Kinder in Ecken gekauert, reglos und still. Dann 

die Bomben. Das entsetzliche Pfeifen und die 

furchtbaren Einschläge. Staub drang durch jede 

Ritze und machte das Atmen zur Qual. Alle wurden 

von Hustenanfällen geplagt. Obwohl sie sich 

den Stoff ihrer Kleider vor Mund und Nase hielten, 

atmeten sie den Staub ein. Einer der Säuglinge 

hustete besonders heftig. Doch mit der Zeit 

wurde sein Husten leiser und leiser, bis er 

schließlich für immer verstummte. Und dann 

war da die Angst. Nein, um sich selbst sorgte die 

alte Frau sich schon lange nicht mehr. Vor nicht 

allzu langer Zeit war ihr Mann bei einem Bombenangriff 

ums Leben gekommen. Der Krieg 

dauerte schon viel zu lange und hatte an ihrem 

Lebenswillen gezehrt. Nun war sie müde und erwartete 

den Tod wie einen guten Freund. Nein, 

es war die Angst um ihre Tochter und Margot, 

ihr Enkelkind. Die beiden lebten in einem anderen 

Wohnblock, und die alte Frau betete während 

der langen Nacht unablässig für ihre Sicherheit. 

Nun war sie auf dem Weg zu ihnen. Das 

Haus, in dem sie ein winziges Zimmer unter dem 

Dach bewohnt, war von den Bomben verschont 

geblieben. Was sie an Lebensmitteln noch besaß, 

hatte sie in ihre Leinentasche gepackt und sich 

auf den Weg gemacht. Doch nun steht sie wieder 

vor einem Schutthaufen, der ihr kein Durchkommen 

gewähren will. Mit einem tiefen Seufzer 

kehrt sie um und begibt sich auf die Suche nach 

einem einfacheren Weg. Wäre sie doch nur ein 

paar Jahre jünger und nicht so gebrechlich und 

unsicher auf den Beinen. Doch alles Jammern 

hatte sie sich schon längst abgewöhnt. 

Endlich findet sie einen schmalen Durchgang 

zwischen den verstümmelten Häusern mit ihren 

toten Fenstern. Die sanfte Herbstsonne scheut die 

tiefen Schluchten der Zerstörung. Eine Windböe 

wirbelt den Staub auf. Endlich erreicht sie das 

Ende der Straße, die in ein großes Trümmerfeld 

mündet, das früher einmal der Marktplatz gewesen 

ist. Sie wendet sich nach rechts. Jetzt kann sie 

das Haus sehen, in dem ihre Tochter mit Margot 

wohnt. Es ist unversehrt. Die alte Frau sendet ein 

lautloses Dankgebet zum Himmel. Nur die Lippen 

bewegen sich. Plötzlich hat sie es eilig. 

Schneller klappert ihr Stock auf den Steinen. Ihre 

Schritte werden weiter, unvorsichtiger. Mit 


einem Mal geschieht es. Sie kommt mit ihrem 

rechten Fuß schräg auf einem großen Stein auf, 

der Stein rutscht unter ihrem Gewicht zur Seite. 

Die alte Frau beginnt zu taumeln, verliert den 

Halt und stürzt zu Boden. Reflexartig versucht 

sie, sich mit den Händen abzufangen, Stock und 

Tasche fallen in den Staub. Ein entsetzter Aufschrei 

lässt sich nicht unterdrücken. 

Da sieht sie einen Jungen zwischen den verwaisten 

Mauern hervorschauen. Langsam löst er 

sich aus dem Schatten und kommt auf sie zu. 

Furcht erfasst sie. Ihre fahrigen Hände suchen 

die Tasche, doch sie greifen nur Gestein. Der Junge 

kommt näher. Erst gestern hatte ihr eine Bekannte 

erzählt, dass ihr ein frecher Bengel die 

einzige Scheibe Brot stahl, die sie noch besessen 

hatte. Der Junge ist fast da. Sie kann die Tasche 

nicht erreichen, sieht die durchlöcherten Kinderschuhe 

dicht davor stehen bleiben und dünne 

Finger nach der Tasche greifen. Unwillkürlich 

hält sie die Luft an. Doch da spürt sie eine sanfte 

Berührung an der Schulter. 

„Kommen Sie, ich helfe Ihnen beim Aufstehen.” 

Die alte Frau hebt den Kopf, und ihre Augen 

blicken in ein ernstes Knabengesicht. Sie reicht 

ihm die Hand. Mit letzter Kraft rappelt sie sich 

auf. Der Junge gibt ihr die Tasche und klaubt 

ihren Stock aus dem Schutt. Als sie in sein abgezehrtes 

Gesicht sieht, steigen ihr Tränen in die 

Augen. Sie greift in ihre Tasche und holt einen 

Apfel heraus. Für einen kurzen Moment weht ein 

glückliches Lächeln über sein Gesicht und seine 

Augen strahlen, als er die Frucht wie einen 

kostbaren Schatz mit den Händen umschließt. 

(Zweiter Preis beim Literaturwettbewerb der Trude- 

Unruh-Akademie Heute wir, morgen Ihr 

Doris-Elisabeth Gries 

DIE BEGEGNUNG 

D 

er lang anhaltende Regen ließ unerwartet 

nach. Nebelschwaden tauchten auf. 

Ich befand mich auf dem Heimweg von 

meinem Italienurlaub. Während der langen Fahrt 

hatte ich beschlossen, einen Abstecher in die Berge 

zu machen. In einem der Täler liegt ein kleines 

Dorf mit alten Häusern, engen Gassen und gemütlichen 

Cafés. Mittendrin eine Kirche, deren 

Turm mächtig in den tiefblauen Himmel ragt. In 

diesem Dorf habe ich unvergessliche Stunden erlebt. 

Als Kind sonnige Schulferien und später, als 

ich erwachsen war, glückliche Urlaubstage. Mich 

erfasste eine tiefe Vorfreude. In Kürze würde ich 

diesen idyllischen Ort wiedersehen. Ich musste 

nur noch die Serpentinen hinunter fahren. 

Plötzlich wurde der Nebel dichter. Wie aus 

dem Nichts tauchte auf der Straße eine Gestalt 

auf. Erschrocken bremste ich. Die Gestalt kam 

näher. Ich erkannte ihn sofort. Es war Michael, 

den ich dreizehn Jahre lang nicht mehr gesehen 

hatte. Ich kurbelte die Scheibe herunter und jetzt 

schien auch er mich erkannt zu haben. 

„Welch ein Zufall!”, rief ich und lachte glücklich. 

„Das ist kein Zufall”, sagte er, „ich habe auf 

dich gewartet. Glaube mir, du kannst nicht ins 

Tal fahren, der Nebel wird immer dichter. Auch 

hier oben. Ganz in der Nähe gibt es ein altes 

Gasthaus, da kannst du übernachten. Ich werde 

mit dir kommen.” Wie selbstverständlich setzte 

er sich auf den Beifahrersitz. 

Ich stutzte. Woher hatte er gewusst, dass ich 

kommen würde? Vielleicht von den Besitzern der 

Pension, in der ich von unterwegs aus ein Zimmer 

reserviert hatte. 

Nach wenigen Minuten erreichten wir das 

Gasthaus und setzten uns an einen der Holztische. 

Gemütlich hier, dachte ich, während Michael 

italienischen Rotwein bestellte. Valpolicella, 

den ich besonders mochte. 

Draußen in der Dämmerung hatte ich es nicht 

bemerkt, aber hier im Licht des Lokals fielen sie 

mir auf. Seine traurigen Augen. Nach dem 

Grund seiner Traurigkeit wollte ich nicht fragen. 

Vielleicht würde sich später eine Gelegenheit ergeben. 

Genüsslich nippten wir an dem köstlichen 

Roten, der mir schnell zu Kopf stieg. 

Wir erzählten uns, was in den dreizehn Jahren 

in unserem Leben geschehen war. Wissbegierig 


nahm ich jedes seiner Worte auf Michael schien 

es ähnlich zu gehen. Und wie früher, so auch 

heute: Die Stunden verrannen wie Sekunden. 

Wir waren uns nah, als hätte es nie eine Trennung 

gegeben. 

„Ich konnte dich nicht vergessen und habe 

lange Zeit auf dich gewartet”, sagte er. „Du weißt 

doch, du bist meine große Liebe.” Er nahm mich 

in den Arm. 

„Mir ging es ebenso, auch ich habe dich nicht 

vergessen”, sagte ich und schmiegte mich an ihn. 

„Aber meine Eltern wollten nicht, dass ich mich 

so früh binde. Ich sei zu jung, behaupteten sie damals.” 

„Ja, und später”, fragte er, „was war später? 

Warum hast du nie auf meine Briefe geantwortet? 

Wie oft habe ich bei deinen Eltern angerufen! 

Warum hast du nie zurück gerufen?” 

Große Sehnsucht lag in seinen Worten. Zärtlich 

fuhren seine Fingerspitzen über meine Wangen, 

meinen Hals entlang. Sanft küsste er meinen 

Mund. Es war nur der Hauch von einem Kuss, 

doch weckte diese zarte Berührung auch meine 

Sehnsucht. 

Ich wollte ihm gerade von dem Brief seiner 

Mutter erzählen. Sie schrieb damals meinen Eltern, 

dass für ihren Sohn nur ein Mädchen aus 

dem Tal in Frage komme. Doch in diesem 

Augenblick wandte sich Michael ab und bestellte 

Brot und Käse. Schon seit Stunden hatte ich 

nichts mehr gegessen, und mein Magen knurrte 

laut. Obwohl ich hungrig war, brachte ich keinen 

Bissen hinunter. Die anstrengende Fahrt und der 

schwere Wein hatten mich müde gemacht. Ich 

konnte meine Augen kaum noch offen halten. 

„Erinnerst du dich noch an Kathrin, unser 

Nachbarmädchen?”, fragte Michael. Ich nickte 

und ahnte was kommen würde. „Ich habe Kathrin 

vor einem Jahr geheiratet”, sagte er leise. 

Ich schluckte. Natürlich hatte ich mit einem 

solchen Ereignis rechnen müssen, dennoch taten 

mir seine Worte weh. Ich fühlte mein Gesicht erröten. 

Verlegen ergriff ich mein Weinglas und 

starrte auf die niedergebrannte Kerze. 

„Ich möchte dich nicht kränken”, sprach er 

weiter, „aber sollte dir Kathrin zufällig im Tal begegnen, 

sprich nicht darüber, dass du mich getroffen 

hast”. 

Erstaunt schaute ich ihn an. In seinem Blick 

entdeckte ich Wärme und tiefe Zuneigung für 

mich. 

„Bitte!”, sagte er. „Du musst es mir versprechen.” 

Fast flehentlich klang seine Stimme. 

„Warum darf sie es nicht wissen? Wir haben 

doch nichts zu verbergen.” 

„Aber ich hatte Kathrin versprochen, mich zuerst 

bei ihr zu melden“, antwortete Michael mit 

ernster Miene. „Es war so ausgemacht.” Er 

schwieg einen Moment und fuhr dann fort: „Was 

ich dir jetzt gesagt habe, wirst du nicht verstehen. 

Später vielleicht.” 

Seine Worte hörte ich deutlich, doch ich konnte 

mit ihnen nichts anfangen. Anscheinend hatte 

ich zuviel Wein getrunken. Aber das Flehen in 

seinen Augen sah ich trotz meiner Müdigkeit. 

„Wieso melden?”, fragte ich schläfrig. „Seid Ihr 

nicht mehr zusammen?” Das war das letzte, woran 

ich mich erinnern konnte. 

Am anderen Morgen erwachte ich wie aus 

einem tiefen Traum. Unerträglicher Lärm, wie 

gewaltiges Donnern, schreckte mich auf. Ich saß 

wie gelähmt. Nach einer Weile war es still. Totenstill. 

Ich schaute mich um. Ich war allein. Wo 

war Michael? Ich wusste nicht, wie ich auf mein 

Zimmer und ins Bett gekommen war. Ich hatte 

keinerlei Erinnerung. 

Plötzlich hörte ich weit entfernt Sirenengeheul. 

In großer Eile zog ich mich an und hastete 

nach draußen. Der Nebel war verschwunden. 

Die Sicht ins Tal war klar. Und was ich sah, 

nahm mir fast den Atem. Ich zitterte vor Aufregung 

und glaubte meinen Augen nicht zu trauen. 

Das Ausmaß der Katastrophe erahnte ich 

noch gar nicht. So schnell es möglich war, fuhr 

ich hinunter ins Tal. Auf der anderen Seite hatte 

es einen gewaltigen Erdrutsch gegeben. Große 

Teile der Straße waren, wie ich hörte, durch den 

lang anhaltenden Regen unterspült und weggebrochen. 

Gesteinsmassen waren ins Tal gestürzt 

und hatten alles, was auf ihrem Weg lag, mit sich 

gerissen. Im Dorf hatte der Erdrutsch viele Häuser 

zerstört und unter sich begraben. Auch die 

Kirche war verwüstet und der mächtige Turm in 

sich zusammengefallen. 

Dieser einst bezaubernde Ort war ein Bild des 

Schreckens. Überall sah ich die Blinklichter der 

Feuerwehr, der Polizei und der Krankenwagen. 

Hoch in der Luft kreiste ein Hubschrauber. Es 

gab Tote und viele Verletzte. Die Einheimischen 

standen unter Schock. Auch ich war entsetzt und 

fühlte mit ihnen. Hilfe leisten konnte ich bei die- 


ser Katastrophe nicht. Zum Glück waren bereits 

genügend professionelle Helfer im Tal. 

Als ich mich umschaute, erschrak ich erneut. 

Die Pension, in der ich ein Zimmer reserviert 

hatte, war völlig zerstört. Wahrscheinlich wäre 

auch ich tot, hätte Michael mich nicht gewarnt. 

Er hatte mir das Leben gerettet. War er mein 

Schutzengel? Oder war unsere Begegnung doch 

nur einer dieser Zufälle, die es angeblich gar 

nicht gibt? 

Ich musste mit ihm reden. Das Haus suchen, 

in dem er wohnte. Vielleicht würde ich ihn dort 

finden. Traurig machte ich mich auf den Weg. 

Überall sah ich müde und entsetzte Gesichter. 

Und zwischen all diesen verzweifelten Menschen 

entdeckte ich ein vertrautes Gesicht. Es war 

Kathrin. Auch sie schien mich erkannt zu haben. 

Ihre Augen blitzten kurz auf. Ich wollte zu ihr 

gehen, da hörte ich Michaels Namen. Zwei Frauen 

sprachen miteinander. Als auch noch Kathrins 

Name fiel, ging ich dichter an sie heran. „Das 

arme Mädchen”, hörte ich die Ältere sagen. „Es 

ist schon sehr traurig. Erst vor sieben Monaten 

hat sie durch einen Verkehrsunfall ihren Mann 

verloren, und jetzt liegt auch noch ihr Haus in 

Trümmern. Zum Glück hat sie die letzte Nacht 

bei einer Freundin im Nachbarort geschlafen.” 

Ich glaubte meinen Ohren nicht zu trauen. 

Michael schon länger tot? Ich hatte ihn doch gestern 

noch gesehen. Wie konnte das sein? Eine 

plötzliche Eiseskälte erfasste mich. Wie in Trance 

ging ich zu meinem Auto. Und wieder glaubte 

ich seine Worte zu hören: „Sprich nicht darüber, 

dass du mich getroffen hast!” 

Andrea Hermann 

WIE DIE ASCHENPUHLERIN ZUM VERLAG FAND 

Im November 2007 erscheint mein Roman Die 

Aschenpuhlerin beim Cenarius-Verlag. Diese Märchenparodie 

und ich, wir teilen schon ein ganzes 

Stück Weges miteinander. Hätte ich keinen Verlag 

dafür gefunden, wären wir bei der Hälfte stecken 

geblieben. 

Die Idee an sich muss noch aus meiner Schulzeit 

stammen. Verschiedene Anfangskapitel, Inhaltszusammenfassungen 

und Einzelszenen zeugen 

davon. Wirklich geschrieben habe ich die Geschichte 

in ihrer jetzigen Form von 2000 bis 2002 

und auch schnell überarbeitet, um sie im September 

liebevoll gebunden beim Wolfgang-Hohlbein-Preis 

einzureichen. In meinem Schreibtagebuch 

finde ich am Dienstag, 3. Juli 2001, folgende 

Notiz zur Aschenpuhlerin: „So stark habe ich es 

noch nie gespürt: Die Heldin meines Aschenputtel-Romans 

stapft in Sommerschuhen durch kniehohen 

Neuschnee. Da sehe ich auf, blinzle ins 

Sonnenlicht und stelle fest, dass ich im Büro sitze, 

die Mittagspause geht zu Ende. Draußen und 

drinnen herrschen ganz sicher 30 Grad. Aber ich 

zittere und habe blaue Hände!” Leider waren andere 

weniger gefesselt als ich. Den Wolfgang- 

Hohlbein-Preis gewann ich nicht. Was vermutlich 

keine Schande ist, bei über 600 Einreichungen. 

2002 bis 2005 schickte ich die Aschenpuhlerin 

gemeinsam mit einem zweiten Märchenroman 

auf die Runde zu verschiedenen Verlagen. Natürlich 

begann ich bei den ganz Großen, denn 

schließlich sollte es ein Bestseller werden. Dabei 

stellte ich übrigens zu meinem Schrecken fest, 

dass es gar nicht so sehr viele Verlage gibt. Hinter 

einem Dutzend verschiedener Namen verbirgt 

sich am Ende doch immer wieder derselbe 

Marktbeherrscher. So hatte ich sie dann also alle 

durch. Absagen der bekanntesten Verlage stapeln 

sich bei mir zu Hause, in verschiedenen Nuancen 

der Abweisung. 

Irgendwann stieß mich dann der Vortrag 

einer Lektorin mit der Nase auf mein Problem. Es 

heißt: „Genre”. Das Genre „Märchenroman für 

Erwachsene” existiert höchstens in kleinen Spezialverlagen. 

Daraufhin beglückte ich auch verschiedene 

Spezialisten mit meinen Exposés. Hier 

fielen die Absagen dann schon viel freundlicher 

aus, von Märchenfreund zu Märchenfreund sozusagen. 

Leider gibt es innerhalb des Genres 

„Märchenroman für Erwachsene” noch weitere 

Untergliederungen wie „Volksmärchen”, 

„Kunstmärchen”, „psychologischer Märchenroman” 

und viele mehr. Bei meinem Roman handelt 

es sich eher um eine humorige Märchenparodie 

mit etwas feministischem Tiefsinn. Ein 

Probeleser behauptete auch, es sei ein Frauenroman. 

Das mit den Genres ist gar nicht einfach! 


Schließlich schwor ich dem Märchenroman 

für Erwachsene ab und suchte mir ein neues 

Genre. Inzwischen schreibe ich Fantasy und 

Science Fiction. Da wissen Leser und Lektorin 

gleich, was sie bekommen. Aschenpuhlerin und 

Einhorn-Roman lagen jetzt im Schrank bei den 

Absagen. Insgesamt war ich froh, dass ich mir 

Jack Londons Tipps zu Herzen genommen habe: 

Ich habe nie meinen Job fürs Schreiben aufgegeben. 

Das gibt einem einen langen Atem und man 

ist nicht gezwungen, Tiergeschichten zu 

schreiben, obwohl man über den Sinn des Lebens 

philosophieren möchte. 

Warum die Aschenpuhlerin jetzt doch ihre 

Stiefel neu geschnürt hat und weiterwandert, 

kann ich nicht erklären. Ich habe nichts Besonderes 

gemacht, kann daher auch kein Geheimrezept 

weiterreichen. Es war sicher nicht falsch, mein 

Exposé etwa hundert Mal zu überarbeiten und 

den Roman auch mehrmals. Ansonsten habe ich 

neue Romane geschrieben, Kurse besucht, Fingerfertigkeit 

geübt. Mich überhaupt viel mit dem 

Schreiben beschäftigt und Kontakte gepflegt. 

Und dann war ich zum rechten Zeitpunkt am 

richtigen Ort. Gerade als der Cenarius-Verlag gegründet 

wurde, stand ich parat mit zwei fast fertigen 

Romanen. 

Eine interessante Koinzidenz lässt mich grübeln, 

ob für manche Ereignisse einfach die Zeit 

reif sein muss. Man sollte es nicht glauben, aber 

vier Tage, nachdem ich den Vertrag mit dem 

Verleger unterschrieben hatte, kontaktierte mich 

eine Literaturagentur. Sie möchten mich gern 

vertreten. Faszinierend. Es wäre also so oder so 

passiert? 

Das Wichtigste war aber vermutlich, die Geduld 

nicht zu verlieren. Irgendwo habe ich mal 

gelesen, dass jeder gute Roman irgendwann 

einen Verlag findet. Es dauert nur manchmal 

etwas länger. (Und wenn er doch keinen Verlag 

findet, war er wohl nicht gut?) In einem anderen 

Interview las ich, dass man erst neun schlechte 

Romane schreiben müsse, um endlich einen 

zehnten guten zu schreiben. Damals war ich 

gerade bei etwa Nummer 8. Geduld, Geduld, 

Geduld! 

Die Aschenpuhlerin ist übrigens einer meiner 

ersten fünf Romane und war wirklich nicht besonders 

fesselnd, wie ich mit mehreren Jahren 

Abstand selbst einsehen musste. Anhand der 

dürren Buchstaben erstanden mir selbst die Bilder 

von damals nicht mehr neu vor meinem 

Auge. Aber als der Cenarius-Verlag mein Exposé 

interessant fand, setzte ich mich neu motiviert in 

den Weihnachtsferien auf den Hosenboden und 

arbeitete das ganze Werk von vorn bis hinten 

gründlichst durch. Es war die reinste Geisterbahnfahrt, 

sich mit dem eigenen Schreibstil von 

vor fünf Jahren zu konfrontieren. Ganz zu 

schweigen davon, dass an manchen Romantagen 

die Sonne zwei Mal unterging. Ich quälte mich 

auf der Zielgeraden durch die Hölle. Aber es hat 

sich gelohnt. Inzwischen ist die erste Rate des 

Honorars auf meinem Konto eingegangen. Nicht 

dass ich wegen des Geldes schreibe, aber es ist 

doch ein Zeichen des Vertrauens von meinem 

Verlag in mich und meinen Roman. Und das tut 

mal richtig gut! 

Gleichzeitig ist mir auch klar, dass das Brutalste 

noch kommt: das Verkaufen. Kritiker/ 

innen werden mein Buch durch den Kakao ziehen, 

in der Luft zerreißen oder vielleicht auch 

mal streicheln, schlimmstenfalls vollständig ignorieren. 

Wenn ich an die Millionen von Menschen 

denke, die möglicherweise mein Buch lesen würden, 

aber bisher nichts davon wissen, dann steht 

uns noch eine Menge Marketing bevor. Jetzt verlasse 

ich das gewohnte Terrain des Schreibens 

und begebe mich ins Scheinwerferlicht. Muss mir 

Gedanken darüber machen, was ich bei einer 

Lesung anziehe. Friseurtermin wäre auch nicht 

schlecht. Neue Passbilder? 

Ich wünsche hiermit allen Schreibenden viel 

Ausdauer! 

Angelika Zöllner 

SCHREIBEN IN RHODOS 

2006 durfte ich zum dritten Mal ein Arbeitsstipendium 

in Rhodos/Griechenland, wahrnehmen, 

und ich komme deshalb gern dem Wunsch 

nach, davon zu erzählen. 

Es gibt in Rhodos, wie zum Beispiel auch in 

Schweden, dem Baltic Centre in Visby, in Mojácar 

(Spanien) und neuerdings auch in Lettland, dem 

International Writers’ and Translators’ House in 

Ventspils, ein Center für Schriftsteller und Übersetzer. 

Hier treffen sich Schreibende aus aller 

Welt, um kostenlos zwei bis sechs Wochen zu 

arbeiten. Man stellt in Englisch einen Antrag an 


das Center (www.literarycentre.gr) und gibt die 

Gründe für seinen Wunsch, dort zu arbeiten, an. 

Den Flug zahlt man selbst, Mahlzeiten kann 

man sich in einer Gemeinschaftsküche zubereiten. 

Kaffee gibt es morgens gratis, dazu Zwieback, 

Butter und Marmelade. Wenn man erlebt, 

dass die Griechen erst ab 22 Uhr zum Essen ausgehen, 

wundert einen nicht mehr das sparsame 

Frühstück. Jedes der zehn Zimmer – es gibt nur 

ein Doppelzimmer – besitzt Dusche und WC. Familienangehörige 

können nicht mitgebracht werden. 

Einige der Zimmer haben einen Ausblick zum 

Meer. Jeden Abend kann man die Sonne in immer 

wieder unterschiedlichen Farben untergehen 

sehen über dem Blaugrün der Wellen und begreifen, 

wie die Regenbogenfarben zusammen ein 

Ganzes ergeben. 

Viele der Autoren oder Übersetzer trifft man 

auf der Treppe, die hoch in Richtung der Akropolis 

und zu einem sich weit dehnenden Ausblick 

über das Meer führt. Auf der Akropolis befinden 

sich einige gut erhaltene Säulen eines 

Apollotempels, ein Odeon usw., zwischen Olivenbäumen 

gelegen. Das Gelände um den Tempel 

hat eine besondere Anziehung, da es nicht so 

touristenüberladen ist wie das Tempelumfeld der 

Inselstadt Lindos – und weil diese Hügelverschlossenheit 

noch viel Phantasie zulässt. Manches 

ist hier, des Geldes wegen, noch lange nicht 

ausgegraben. 

Möchte man sich von seiner Schreibtischklausur 

erholen und neue Eindrücke sammeln, gibt es 

sehr Unterschiedliches in Rhodos zu erleben. Einsames 

ebenso wie lange Nächte in Tavernen oder 

Lokalen mit Lifemusik und manchmal griechischem 

Tanz. Wer die Männer, seltener auch 

Frauen, hat frei tanzen und sich bewegen sehen – 

manchmal ganz allein und das, was sie fühlen –, 

kommt ins Nachdenken. In der Saison findet so 

manche Aufführung im Melina-Mercouri-Theater 

statt, Open-Air zwischen Burgmauern unter 

dem Nachthimmel der Alten Stadt, der besterhaltenen 

mittelalterlichen Stadt Europas, ein Teil 

von Rhodosstadt, der Hauptstadt der Insel. Der 

andere Teil heißt schlicht: Neustadt. Unvergessliche 

Stimmung. 

In der Alten Stadt sollen noch heute rund 

fünftausend Menschen wohnen (so genau weiß 

man es nicht; die Griechen sind ein herrliches, 

gemütvolles Volk, aber man weiß nie genau, ob 

Zahlen stimmen – oder Straßen – oder Abfahrtszeiten 

– obwohl seit dem EU-Anschluss sich das 

sehr geändert hat). 

Fesselnd ist sie, diese weitläufige Stadt der Johanniter 

mit ihren Steinmauern und Bögen und 

dem imposanten Großmeisterpalast, unter dem 

sich früher ein Helios-Heiligtum befand. Helios 

war der Gott, der sich der Legende nach in diese 

Insel verliebte und sie von Zeus geschenkt bekam. 

Das Wort Helios beziehungsweise Ilios wird 

noch heute im Neugriechischen für ‘Sonne’ gebraucht. 

– Im Griechischen sind bis heute viele 

Worte mit alter Philosophie erfüllt, auch logos 

usw. Bei uns sagt man nur Wort als Übersetzung 

– logos bedeutet aber viel mehr. – 

Entweder hier oder am Mandraki-Hafen soll 

der legendäre Koloss von Rhodos gestanden 

haben – das bekommt man jedes Mal anders von 

den Stadtführern zu hören, auch in den Reiseführern 

steht es unterschiedlich. 

Viele Sehenswürdigkeiten und Zeugnisse byzantinischer 

Kunst gibt es auf der Insel zu bewundern: 

kostbare Ikonen und Freskenmalereien 

in kleinen Familienkirchen, in Rhodosstadt mehrere 

stilvolle Moscheen mit künstlerisch angelegten 

Innenhöfen, uralten Brunnen sowie ein aus 

türkischer Zeit übrig gebliebenes Hamam, ein bis 

heute genutztes Bad. Drei der Moscheen werden 

immer noch von Angehörigen der islamischen 

Gemeinde genutzt. Ein alter türkischer Friedhof 

zeigt bemerkenswerte Steinfiguren auf den Gräbern, 

die die Berufe der Bestatteten wiedergeben. 

Neben dem Friedhof befindet sich auch das 

Haus, in dem Lawrence Durrell nach Kriegsende 

gelebt hat. Man kann seine Erlebnisse in dem 

Buch Leuchtende Orangen lesen. 

Es gibt außer dem türkischen auch ein jüdisches 

Viertel in der Alten Stadt, in dem noch einige 

einst aus Spanien vertriebenen Juden leben, 

und eine licht gebaute, sehr sehenswerte ältere 

Synagoge mit freundlichen Menschen, die nicht 

mehr mit der Wimper zucken, wenn man sagen 

muss, man stamme aus Deutschland (obgleich 

die Nazis dort mehr als genug angerichtet haben). 

Unterhalb der Akropolis befinden sich im italienischen 

Viertel stilvolle Häuser und Villen aus 

der Zeit der Besatzung ab 1912. Die Italiener hatten 

Rhodos eingenommen und ‘angeblich’ von 

den Türken nach circa vierhundert Jahren befreit. 

Mussolini wollte Rhodos später zur Musterinsel 

verwandeln. Der „Palazzo des Mussolini” auf 

dem zweithöchsten Berg auf Rhodos, dem Profitis 

Ilias, und die anderen unter ihm errichteten 

Bauten im nahe gelegenen Dorf Eleussa sind alle 

verfallen und drücken Öde und Bedrückendes 

aus. Meine Freundin aus Katalonien sagte: „Here 

is the devil.” Sie verließ so schnell wie möglich 


diesen unheimlichen Palazzo. Fast genauso hatte 

ich es das Jahr zuvor gefühlt ... Keiner der Griechen 

mag hier renovieren. Selbst die zwei hier 

errichteten Hotels gehen ständig pleite ... eine 

unheimliche Gegend. Sogar die Bäume scheinen 

wie aus Stein. Interessant ist, dass das in keinem 

Reiseführer beschrieben steht. Ein älterer Mann, 

ein Ingenieur, der uns führte, erzählte, wie die 

Väter unter Androhung, das Leben zu verlieren, 

zum Errichten der Bauten gezwungen wurden. 

Auf Rhodos, das nicht nur griechisch ist – 

dort wohnen viele Türken, Juden, Araber, einige 

Italiener und viele Ausländer von überall –, leben 

die unterschiedliche Kulturen und Religionen 

jetzt friedlich miteinander und sind im ständigen 

Dialog. Für uns, die wir aus Island, Slowenien, 

Russland, Australien, Finnland, Norwegen, Katalonien 

(die oben erwähnte Freundin ist gebürtige 

Katalonierin. Sie wäre sehr ärgerlich, würde ich 

sie als Spanierin abhandeln. Als sie studierte, gab 

es wegen Franco keine Erlaubnis, die katalonische 

Literatur zu benutzen. Vieles hatte er verbrennen 

lassen – wie bei uns die Nazis. Sie war 

ins Literaturcenter gekommen, weil ein Schiff in 

den 1930ern vor Rhodos untergegangen war mit 

Intellektuellen, Archäologen und Künstlern aus 

Spanien und Katalonien, unter anderem auch die 

Tochter von Lorca), Spanien, der Slowakei, aus 

Deutschland, den USA und anderen Weltgegenden 

zusammenkommen, ist immer wieder überraschend, 

wie tolerant hier Menschen mit ganz 

unterschiedlichen Religionen miteinander leben. 

Türken und Griechen sind nach den vierhundert 

Jahren türkischer Besatzung längst miteinander 

verwandt. 

2005 war ich eingeladen zu einem Gemeinschaftskonzert 

von türkischen und griechischen 

Musikern. Türken musizierten und sangen die 

griechischen Lieder, und manche der Älteren waren 

bewegt und hatten Tränen in den Augen, 

wenn sie die Klänge und Texte von Mikis Theodorakis, 

der während der Zeit der Junta gefoltert 

wurde und 1970 ins Exil nach Frankreich ging, 

hörten. 

Zur Zeit werden im Literaturcenter Unterschriften 

gesammelt, weit reichend schon gedacht 

für 2018. Man möchte Kulturhauptstadt 

werden. Wer auf die Liste der Unterstützer gesetzt 

werden möchte, wende sich bitte an info@ 

literarycentre.gr mit dem Betreff „Rhodos 2018”. 

Melina Mercouri, die Rhodos liebte, hatte eine 

lebendige Vorstellung davon, wie sich dort Menschen 

aus ganz unterschiedlichen Ländern zu 

einem fruchtbaren Austausch ihrer Kulturen 

treffen können. 

Es bleibt zu erwähnen, dass sich die Bibliothek 

im Center und der Computerraum in einem 

zum Teil noch verbesserungswürdigen Zustand 

befinden. Es wird jedoch bereits daran gearbeitet. 

Internetanschluss ohne DSL hatte es zum Beispiel 

bei meinem letzten Aufenthalt nur auf einem der 

drei PCs gegeben; auch der Drucker funktionierte 

nicht. Man durfte allerdings den Drucker des 

Office benutzen. Schreiber sollten ihren Laptop 

mitbringen – und können sich in südländischer 

Ruhe und dem landestypischen Humor üben, 

wenn wieder auf der gesamten Insel kurzzeitig 

der Strom ausfällt … 

Die freundlichen Menschen im Center werden 

jedoch ungehalten, wenn sich Autoren beschweren, 

wenn sie kein Zimmer mit Meerblick erhalten, 

lauthals verkünden, dass sie „es noch nie mit 

den ollen Griechen” hatten oder den täglichen 

Sonnenuntergang „auch schon besser gesehen” 

haben ... 

Bewerben sollten sich wirklich nur AutorInnen 

und ÜbersetzerInnen, die auch ein wenig 

Sinn für das Griechische und seine Kultur haben. 

Dann wird es ein besonderes Erlebnis sein, über 

Wochen in Ruhe und anregender Umgebung 

gratis arbeiten und sich austauschen zu dürfen. 

PATMOS – HIN UND ZURÜCK 

(aus einem unvollendeten Zyklus) 

II 

CHORA – HOCH OBEN 

um das tausendjährige Johanniskloster 

fädeln sich wege 

in hellen tupfen gestreut 

ich zeichne sie nach 

mit den fußspitzen 

verfange mich 

in straßenwindungen 

diesem labyrinthenem schweigen 

innen der goldglanz der 

ikonen – außen die ahnung 

verlorener chiffren 

zur oberen welt. 




SERVICE 

(Angaben ohne Gewähr) 

W E T T B E W E R B E 

Was wäre die Weihnachtszeit ohne Adventskalender? Die IGdA sucht für ihren lyrischen Adventskalender 

2007 Weihnachtsgedichte. Bitte schicken Sie Ihr Gedicht (bitte nur eins) mit Namen und Anschrift 

versehen bis zum 15. November 2007 an Waltraud Weiß, Ingendorfer Weg 71, 50829 Köln, 

adventskalender@igda.net. Die schönsten Gedichte werden wir hinter 23 Türen verstecken, das 

allerschönste erscheint am 24. 12. und wird mit einem Jahresabo unserer Literaturzeitschrift IGdAaktuell* 

prämiert. 

Wir freuen uns auf Ihre Einsendungen! 

*Mitglieder erhalten unser in Kürze erscheinendes Verlagsverzeichnis 

Das Forum „Gewaltfreies Burgenland” veranstaltet 

in Weiterführung der Aktivitäten rund um 

das Thema Gewalt einen Literaturwettbewerb 

mit dem Schwerpunkt Hörspiel. Der Gewaltbegriff 

ist im Rahmen dieses Literaturwettbewerbes 

sehr weit gefasst und reicht von direkten 

psychischen und physischen Gewalthandlungen 

an Kindern, Jugendlichen und Erwachsenen bis 

hin zu struktureller Gewalt. Das heißt, auch Themen 

wie Diskriminierung, Ausbeutung und 

Übervorteilung, also Handlungen, welche, egal 

ob sie von konkreten Personen, Institutionen 

oder der Gesellschaft gesetzt werden, zu einer 

umfassenden Form der Gewalt, nämlich der Armut, 

führen können, sind in dieser Begriffsdefinition 

von Gewalt enthalten. Eingeladen sind vor 

allem Burgenländerinnen und Burgenländer, 

grundsätzlich aber alle Menschen, die sich literarisch 

mit der Gewaltthematik auseinandersetzen 

möchten. Eingereicht können unveröff. Hörspieltexte 

(max. 4.000 Anschläge inkl. Leerzeichen) 

werden, welche gewaltfreie Konfliktlösungen 

bzw. gewaltfreies verbales Auftreten gegen 

Gewalt zum Inhalt haben. Die Beiträge sind in 

2facher Ausfertigung (bitte Kopien und keine 

Originale, da die Beiträge nicht retourniert werden) 

einzusenden und mit einer sechsstelligen 

Kennnummer zu versehen. Name und Anschrift 

sowie eine Kurzbiogr. müssen in einem mit dieser 

Kennnummer bezeichneten verschlossenen 

Kuvert beigefügt werden. Pro Person ist nur ein 

Beitrag zugelassen. Sämtliche Rechte an ihrem/ 

seinem Werk verbleiben bei der Autorin bzw. 

beim Autor. Sie bzw. er gestattet lediglich, dass 

ihr/sein Text, sofern er ausgewählt wird, einmalig 

kostenfrei auf einer Audio-CD veröffentlicht 

wird. Eine unabhängige Jury ermittelt die 3 

Beiträge, welche prämiert und mit dem „Goldenen 

Kleeblatt gegen Gewalt 2007” ausgezeichnet 

werden. Preise: 1. Preis: 1.000 Euro, 2. Preis: 

700 Euro, 3. Preis: 500 Euro. Die Jury wählt außer 

den drei mit dem Goldenen Kleeblatt 2007 ausgezeichneten 

Beiträgen noch einige weitere aus, 

welche gemeinsam mit den prämierten auf einer 

Audio-CD veröffentlicht werden. Die Autorinnen 

und Autoren aller veröffentlichten Beiträge 

erhalten jeweils 10 Ex. dieser CD. Einsendungen 

bis zum 14. 12. 2007 an: Kinder- und Jugendanwaltschaft, 

z. Hd. Frau Annemarie Koller, 

Hartlsteig 2 A-7000 Eisenstadt. Rückfragen unter 

+43-(0)26826002188 täglich von 8.00–15.00 Uhr 

bei Frau Annemarie Koller. 

Hobby- und Profi-Autoren aus der Region sind 

zum Schreibwettbewerb zum Thema Jahreszeiten 

eingeladen, den die Gemeinde Stockstadt 

anlässlich der Buchmesse im Ried ausschreibt. 

Wie die Buchmesse im Ried bietet auch der Wettbewerb 

besonders Autoren aus Südhessen einen 

Raum für ihre Arbeiten. Preise: Die besten Texte 

werden zu einem Buch zusammengefasst und 

dank der Kulturstiftung stehen 2.500 Euro für die 

Preisträger bereit. „Jeder kann mitmachen, ob mit 

literarischer Erfahrung oder nicht, ob Mann oder 

Frau, alt oder jung.” Gefragt sind vor allem Kreativität, 

Fantasie und etwas Mut. Neu ist, dass 

die Geschichte neben dem Bezug zum Thema 

auch eine Verbindung zum Ried haben soll. Damit 

wollen die Veranstalter dem Wettbewerb 

wieder eine stärkere regionale Note geben. In 

den vergangenen Jahren hatte der Wettbewerb 

deutschlandweit wachsende Beachtung gefunden, 

so dass immer mehr Autoren aus der ganzen 

Bundesrepublik und dem benachbarten Ausland 

Texte einreichten und zur Messeeröffnung 

nach Stockstadt kamen. So hatten die Siegertexte 


zwar ein hervorragendes Niveau, aber nur noch 

selten einen regionalen Bezug – das soll sich nun 

ändern. Bis zum 15. 11. 2007 können Kurzgeschichten, 

Essays, Novellen oder andere Prosastücke 

eingereicht werden, Lyrik und Drama 

sind nicht zugelassen. Um den Nachwuchs zu 

fördern, werden junge Autoren bis 20 Jahre in 

einer eigenen Kategorie gewertet. Das Thema 

können die Autoren nach ihren Vorstellungen 

und Ideen auslegen: „Es kann Anlass zu Rückblick 

oder Vorschau geben für Veränderungen in 

der Natur oder anderswo stehen, dramatisch 

oder ironisch vom Leben der Menschen erzählen.” 

Jeder Text, den man mit Vergnügen liest, 

könne auch ausgezeichnet werden, ermutigen 

die Veranstalter. Beiträge in südhessischer Mundart 

sind dabei ausdrücklich zugelassen. Das 

Anmeldeformular mit den Wettbewerbsbedingungen 

liegt im Rathaus Stockstadt aus und kann 

dort angefordert werden kann. Infos gibt Klaus 

Pautsch vom Kulturamt unter 06158/82911. 

Für den Literaturwettbewerb Timmendorfer 

Strand werden unveröff. Kurzgeschichten zum 

Thema Strandkorb-Geschichten gesucht. Preise: 

1. Preis: 250 Euro, 2. Preis: 150 Euro, 3. Preis: 100 

Euro sowie ein Wochenende im schönen Ostseebad 

Timmendorfer Strand. Max. 3 DIN-A4-S. in 

2facher Ausfertigung, Schriftgröße 12, 1,5-facher 

Zeilenabstand, Seitenrand 2 cm. Alles ist erlaubt 

– vom sprachlichen Experiment bis zu Kurzprosa. 

Keine Gedichte, Romane, Drehbücher. 

Kurzbiogr. (max. 5 Zeilen), Geburtsdatum und 

Adresse nicht vergessen. Manuskripte müssen 

zur unentgeltlichen Veröffentlichung zur Verfügung 

stehen (mit Verfasser-Nennung. Wichtig: 

Unterschrift der Einverständnis-Erklärung, sonst 

keine (!) Berücksichtigung. Infos: Frau S. Kuring, 

Tel. 04503/807130. Einsendungen bis zum 30. 11. 

2007 an: Gemeinde Timmendorfer Strand, 

Hauptamt, Strandallee 42, 23669 Timmendorfer 

Strand. 

Der Dulzinea Lyrikpreis und der Haiku- und 

Senryû-Preis werden von der Zeitschrift Dulzinea 

vergeben. Die Preise verstehen sich als Förderpreise. 

Die Auswahl der Preisträger erfolgt 

durch die Redaktion. Textgrundlage für die Auswahl 

sind die veröff. Texte der Heftausgaben 

Dulzinea 11 und 12. Jeder Heftausgabe sind ein 

Lyrikpreis und ein Haiku- und Senryû-Preis zugeordnet. 

Preise: Dulzinea Lyrikpreis 6 = 1.000 

Euro, Dulzinea Lyrikpreis 7 = 1.000 Euro, 2 mal 

Haiku- und Senryû-Preis mit je 250 Euro. Themen: 

Dulzinea 12 – moderne Naturlyrik. Einsendungen 

bis zum 30. 11. 2007 (Termin wird 

evtl. verlängert) als E-Mail-Anhang an redaktion@dulcinea.de 

oder Dulzinea, Zeitschrift für 

Lyrik und Bild, Postfach 1927, 36009 Fulda. Teilnahmebedingungen 

siehe www.dulzinea.de/ 

lyrikzeitschrift.htm. 

Der Herbert Utz Verlag veranstaltet im Rahmen 

der Reihe Literareon einen Kurzgeschichten- 

Wettbewerb mit dem Motto Eigentor. Pro Autorin/Autor 

darf nur ein bisher unveröff. Beitrag 

(1.000 Wörter) eingereicht werden. Die Kurzgeschichte 

muss einen Titel tragen, der das Motto 

enthalten kann, aber auf keinen Fall nur „Eigentor” 

lauten darf (Unterscheidbarkeit der Beiträge). 

Einsendungen bis zum 30. 11. 2007 (Poststempel) 

an: Literareon im Herbert Utz Verlag 

GmbH, Stichwort „Eigentor”, Adalbertstr. 57, 

80799 München. Der Text ist anonymisiert – d. h. 

ohne Nennung der Autorin/des Autors auf dem 

Beitrag – in folgender Form einzureichen: Ein Ex. 

einseitig ausgedruckt auf DIN-A4 und als Datei 

auf Diskette oder CD-ROM (als .doc, .rtf oder 

.txt) – bitte 2 Disketten/CDs einsenden (da diese 

oft durch den Postversand beschädigt werden). 

Dem Text voranzustellen sind Titel und Angabe 

der Wortanzahl. Der Text darf keine Text- und 

Formatauszeichnungen enthalten (wie kursiv, 

fett, unterstrichen). Die Teilnahme-Schutzgebühr 

ist in Form von Briefmarken oder Internationalen 

Postantwortscheinen beizulegen: Briefmarken 

der Deutschen Post AG (5 Marken à 55 

Cent), der Österreichischen Post AG (5 Marken à 

55 Cent) und der Schweizerischen Post (5 Marken 

à 85 Rappen). Aus dem übrigen Ausland 

senden Sie uns bitte 2 Stück Internationale Postantwortscheine. 

Beiträge, die die Formvorschriften 

nicht erfüllen, nehmen am Wettbewerb nicht 

teil. Dem Text ist ein Anschreiben mit Name und 

Anschrift, Titel des Beitrags, Geburtsdatum und 

Kurzbiogr. (3–5 Zeilen), die bei einer evtl. Veröffentlichung 

des Beitrags verwendet werden 

kann, beizulegen. Preise: 1. Preis: 500 Euro, 2. 

Preis: Buchpaket im Wert von 150 Euro, 3. Preis: 

Buchpaket im Wert von 100 Euro, 4.–10. Preis: 

Buchpakete im Wert von je 50 Euro, Sonderpreis 

für Studierende: 1 Wochenende für 2 Personen 

in Berlin. Die besten Kurzgeschichten werden in 

unserer Anthologienreihe /kladde.auf/die.reihe veröffentlicht. 

Die Teilnehmer verpflichten sich, ihre 

Werke bis zum Tag der Preisverleihung in keiner 

Form zu veröffentlichen. Die Teilnehmer des 

Wettbewerbes ermächtigen – ohne Verletzung 

von Urheber- und Persönlichkeitsrechten – den 

Veranstalter zur Veröffentlichung der Arbeiten 

und Kurzdarstellungen der Autorinnen/der 

Autoren. www.kurzgeschichten-wettbewerb.de/ 


Für des Genre des Literaturwettbewerbs Wartholz 

2008 gibt es keine Vorgabe – im Falle von 

Lyrik sollen 20 Gedichte eingesendet werden. 

Der Umfang des Manuskripts soll auf max. 25 

Vorlese-Minuten (ca. 10 S., max. 20.000 Zeichen 

mit Leerzeichen) begrenzt sein. Das Manuskript 

soll in 5facher Kopie (nicht handschriftlich), einseitig 

bedruckt und im A4-Format eingesendet 

werden. Um die Anonymität zu garantieren, darf 

auf dem Manuskript kein Verfassernamen angegeben 

werden. Beizulegen ist ein verschlossenes 

Kuvert, in dem Titel des Textes, Name, Anschrift 

und Tel.-Nr. sowie eine Ablichtung eines amtlichen 

Lichtbildausweises (Führerschein, Pass, 

usw.) und ein Lebenslauf enthalten sein müssen. 

Der Wettbewerb ist offen für Autorinnen und 

Autoren, die bereits literarische Texte veröffentlicht 

haben (in den letzten 5 Jahren mindestens 3 

Texte in Literaturzeitschriften, als Zeitungsfeuilleton 

bzw. in Buchform – kein Eigenverlag). Bitte 

dazu Kopien bzw. nachvollziehbare Unterlagen 

beilegen. Preise: 1. Preis: 10.000 Euro, 2. Preis: 

7.000 Euro, 3. Preis: zweimonatiges Stipendium 

in Reichenau a. d. Rax. Quartier und Verpflegung. 

2.000 Euro Taschengeld für zwei Monate. 

In dieser Zeit ist ein Text über die Gegend zu 

schreiben, für den es dann nochmals Euro 1.000 

für das Recht zur Veröffentlichung gibt. Aus den 

eingesendeten Texten sucht die Vorjury 18 Texte 

aus, die beim Lesewettbewerb von 4 namhaften 

Fachleuten bewertet werden. Das Wettbewerbslesen 

findet von 20.–23. 2. 2008 in Wartholz statt. 

Die Kosten für Quartier und Verpflegung der 

Autoren/innen übernimmt der Veranstalter. Wir 

haben das Recht, die Siegertexte zu veröffentlichen. 

Jeder Einsender, der zum Zeitpunkt der 

Einsendung das 50. Lebensjahr noch nicht vollendet 

hat, darf nur einen unveröff. Text einreichen. 

Falls er bereits einen Termin zur Veröffentlichung 

hat, darf dieser nicht vor August 2008 

sein. Einsendungen bis zum 15. 12. 2007 an: Literaturwettbewerb, 

Schlossgärtnerei Wartholz, 

Hauptstr. 113, 2651 Reichenau a. d. Rax, Österreich, 

Tel. +43(0)699/11687786. Siehe auch: 

www.schlosswartholz.at 

Eine straffreie Karriere als Mörder eröffnet die 

Schule des Schreibens. Unter dem Motto Seien 

Sie heimtückisch – entdecken Sie Ihr Mordstalent 

sucht sie neue Krimi-Autoren. Eine Jury aus 

erfahrenen Autoren leitet die Ermittlungen. Preise: 

Den 5 Gewinnern winkt ein Intensiv-Krimiseminar, 

in dem sie von gestandenen Krimi- 

Autoren lernen, ihre Ideen zum druckreifen 

Kurzkrimi auszubauen. Um die Nachwuchsschriftsteller 

bekannt zu machen, veröffentlicht 

die Schule des Schreibens die 5 besten Kurzkrimis 

im Sammelband. AutorInnen senden ein kurzes 

Exposé (max. 1 Norms.) mit der Rahmenhandlung 

ihres Krimis, einen treffenden, originellen 

Titel sowie einen kurzen, packenden Einstieg 

(max. 1.000 Zeichen bzw. eine halbe Seite). 

Neben dem Seminar können die Autoren ein professionelles 

Lektorat und den praktischen Audio- 

Lehrgang „Erfolgreich Autor/in werden” gewinnen. 

Schicken Sie uns Ihr Manuskript in 4facher 

Kopie. Alternativ können Sie uns auch eine Datei 

per Mail oder auf CD zusenden (bitte nur im pdfoder 

rtf-Format). Auf Ihrem Manuskript darf 

kein Hinweis auf den Verfasser bzw. die Verfasserin 

erkennbar sein. In einem beigefügten geschlossenen 

Umschlag bzw. einer gesonderten 

Datei vermerken Sie bitte Ihren Namen, Ihre Anschrift 

einschließlich Tel.-Nr. und ggf. E-Mail- 

Adresse – und ganz wichtig – den Titel zu Ihrer 

Krimi-Idee. Dieser Titel muss mit dem Titel in 

Ihrem Manuskript übereinstimmen. Einsendungen 

bis zum 31. 12. 2007 an: Schule des Schreibens, 

Stichwort: Mordstalent, Neumann-Reichardt-Str. 

27–33, 22041 Hamburg, mordstalent@ 

schule-des-schreibens.de, Tel. 040/6580954. Teilnahmebedingungen: 

www.mordstalent.de 

Die Arbeiterkammer Oberösterreich und Brucknerhaus 

Linz laden österreichischen und in 

Österreich lebenden AutorInnen ein zu Einreichungen 

zum Buchpreis 2008. Der mit 10.000 

Euro dotierte Preis wird für ein Buch verliehen, 

das sich auf hohem literarischen Niveau kritisch 

mit unserer Zeit beschäftigt, den sozialen Bedingungen, 

unter denen Menschen leben und arbeiten 

– oder nicht mehr arbeiten dürfen, mit 

dem gesellschaftlichen Wandel und damit zusammenhängenden 

politischen und ethischen 

Fragen. Eingereicht werden können ausschließlich 

Bücher, die ab Januar 2006 erstmals publiziert 

wurden. Ausgeschlossen sind Bücher aus 

Selbstverlagen, Sachbücher, Anthologien, Lyrik, 

Theaterstücke, Drehbücher und Hörspiele. Näheres 

unter: www.arbeiterkammer.com/www-96 

08.html oder Arbeiterkammer OÖ, Abteilung Bildung 

und Kultur, Tel. 050/69062611, schirl.h@ 

akooe.at. Einsendungen bis zum 31. 12. 2007 an: 

AK Oberösterreich, Gruberstr. 40–42, 4020 Linz, 

Österreich. 

Die Kreisstadt Merzig verleiht gemeinsam mit 

dem Saarländischen Rundfunk in Würdigung 

des Schriftstellers Gustav Regler den nach ihm 

benannten Preis der Stadt Merzig und den För- 


derpreis des SR. Preise: Hauptpreis 5.000 Euro, 

Förderpreis 2.500 Euro. Mit dem Hauptpreis 

wird eine herausragende, literarische Leistung 

prämiert. Beide Preise dürfen auch Übersetzer 

auszeichnen und Autoren, die sich reportageliterarischer 

oder essayistischer Formen bedienen. 

Mit dem Förderpreis wird ein „junger” 

Autor ausgezeichnet für einen Text von max. 20 

Norms., der sich mit dem Werk von Gustav Regler 

auseinandersetzt oder eine eigenständige Arbeit 

in der Nachfolge des saarländischen Autors 

darstellt. Unter „jung” sind Autoren zu verstehen, 

die nicht mehr als 3 eigenständige Veröffentlichungen 

vorweisen. Der SR hat das Recht, 

den Text des Förderpreisträgers einmalig zu 

senden. Vorschläge für den Hauptpreis und 

(eigene) Autoren-Bewerbungen für den Förderpreis 

sind bis 31. 12. 2007 zu richten an die Stadtbibliothek 

der Kreisstadt Merzig, Hochwaldstr. 

47, 66663 Merzig. Eigenbewerbungen für den 

Hauptpreis sind ausgeschlossen. 

Ziel des Buxtehuder Bullen ist es, SchülerInnen 

zum Intensiv- und Aktiv-Lesen zu bewegen und 

gleichzeitig zu einer Förderung und Verbreitung 

guter Jugendbücher beizutragen. Initiator des 

Preises ist der Buxtehuder Buchhändler Winfried 

Ziemann. Bei den Jugendbüchern muss es sich 

um Neuerscheinungen handeln. Die Jury setzt 

sich zusammen aus 11 Jugendlichen, 14–17 J., 

und 11 Erwachsenen. Preise: 5.000 Euro sowie 

Stahlplastik in Form eines Bullen des Bildhauers 

Reinhard Güthling. Bücher aus dem Jahr 2006 (jeweils 

1 Expl. des Titels) bis zum 31. 12. 2007 an: 

Stadtbibliothek Buxtehude, Ulrike Mensching, 

Fischerstr. 2, 21614 Buxtehude, Tel. 04161/99906- 

0, u.mensching@stadt.buxtehude. de 

Für den Uslarer Literaturpreis 2008 werden Texte 

zum Thema Meine Heimat – einzigartig (bis 

35 Jahre) gesucht. Preise: 1. Preis: 1.000 Euro, 2. 

Preis: 500 Euro, 3. Preis: 250 Euro. Max. 6 DIN- 

A4-S., 12 Pt.; die Arbeiten tragen eine 4-stellige 

Codenr. und einen Vermerk zu Bundesland und 

Region. Beiliegend ein verschlossener Umschlag 

mit Adresse, Geburtstag, Tel., Mailadresse, Kurzbiogr. 

Codenummer und Vermerk zur Region/ 

Bundesland sollen auch außen auf dem Umschlag 

angegeben werden! Einsendungen bis 

zum 31. 1. 2008 an: Harald Wetzold, Leipziger 

Str. 48, 37170 Uslar. Infos: www.literatur-kunstkreis-uslar.de/ 

S T I P E N D I E N 

Bewerber gesucht für einen Aufenthalt als Kinder- 

und Jugendbuchautor/autorin in einem 

Schwarzwaldbauernhaus in Eisenbach für 3 

Monate, von Anfang April bis Ende Juni 2008. 

Dotation: 2.500 Euro und freies Wohnen. Einsendungen 

zum Thema Spielplatz Dorf (bis zu 

10 DIN-A4-S. in 5facher Ausfertigung, Erlaubnis 

zur Veröffentlichung sowie eine gesonderte Biblio-Biographie) 

bis zum 30. 11. 2007 an den Förderkreis 

Kreatives Eisenbach e.V., Steinbruchstr. 

26 oder Schulweg 14, 79871 Eisenbach. Kontakt 

zu regionalen Institutionen und das Durchführen 

von Lesungen und Gesprächen sind unbedingt 

erwünscht. Infos: www.kreatives-eisenbach.de/autorenwettbewerb.htm. 

Die Kinderbuch-Autorenresidenz Struwwelpippi 

kommt zur Springprozession wird 2008 vom 

Centre National de Littérature und von der 

Stadt Echternach ausgeschrieben. Die Stadt ist 

eine der ältesten Christianisierungs- und Kulturstätten 

Europas. Der irische Mönch Willibrord 

(gestorben 739) gründete hier eine Abtei. Echternach 

liegt in Luxemburg zwischen Metz, Trier, 

Aachen und Lüttich. Gesucht wird ein Kinderbuchautor/eine 

Kinderbuchautorin für die Zeit 

vom 4. 5. bis 1. 6. 2008. Das sprachliche Umfeld 

besteht aus lëtzebuergesch, deutsch und französisch. 

Der Aufenthalt fällt zusammen mit der 

jährlichen Springprozession zu Ehren des hl. Willibrord. 

Auch das Festival International de Musique 

Echternach findet zu diesem Zeitpunkt statt. Der/ 

die Stipendiat/in wohnt in einem spätgotischen 

Patrizierhaus im Stadtzentrum und erhält ein Stipendium 

von 5.000 Euro, eine Pauschale für Reise 

und Aufenthalt und kann auf organisatorische 

Betreuung vor Ort zurückgreifen. Es besteht Präsenzpflicht 

sowie Teilnahme am kulturellen Leben, 

u. a. Durchführung einer öffentlichen Veranstaltung 

in Echternach und mehrerer Lesungen 

an Luxemburger Schulen. Mit den Lehrern soll 

über Kinder- und Jugendliteratur diskutiert werden. 

Kontakt wird gewünscht zu Schriftstellerkollegen 

und den Medien, sowie eine dort verfasste 

Erzählung des Autors, spielend in Echternach. 

Bewerber, der/die bereits in Buchform 

publiziert hat, übersenden unter dem Kennwort 

„Struwwelpippi kommt zur Springprozession” 

eine Auswahl ihrer Veröffentlichungen, einen Lebenslauf 

mit Foto und eine umfassende Bibliographie 

bis zum 31. 12. 2007 an Centre National 

de Littérature, 2 rue Emmanuel Servais, L-7565 

Mersch, Tel. 00352/3269551, Fax 00352/327090. 

Infos: www.literaturarchiv.lu 


Die Aufenthalte Heinrich Heines sind ein Grund 

dafür, dass die Stadt Lüneburg und das Land 

Niedersachsen eine Wohnung und ein Literaturstipendium 

mit dem Namen des Dichters eingerichtet 

haben. Damit wird an eine literarische 

Tradition angeknüpft sowie ein Schwerpunkt für 

die Gegenwartsliteratur gesetzt. Autorinnen und 

Autoren sollen im Heinrich-Heine-Haus eine 

Zeitlang wohnen und arbeiten können. Bis Ende 

2008 sind alle Plätze belegt. Um Aufenthaltsstipendien 

für die Dauer von 6 Monaten und für 

die Dauer von 3 Monaten für die Jahre 2009 und 

2010 in Lüneburg können sich SchriftstellerInnen 

mit einer Buchveröffentlichung (kein Selbstverlag!) 

bewerben bis zum 31. 1. 2008; Dotation: 

1.400 Euro monatlich und freies Wohnen in einer 

2-Zimmer-Wohnung. Neben biographischen/ 

bibliographischen Angaben in 3facher Ausführung 

werden die letzte Veröffentlichung in 2 Ex., 

und 10–20 S. aus einem unveröff. Manuskript in 

3 Ex. erbeten. Mit einer Buchveröffentlichung 

vergleichbar ist eine größere Anzahl von Einzelveröffentlichungen, 

ein Theatertext oder ein Hörspiel. 

Das Heinrich-Heine-Stipendium wird 

nicht an Übersetzer und Sachbuch-Autoren vergeben. 

Bewerbungsunterlagen an: Literaturbüro 

Lüneburg e. V., Heinrich-Heine-Haus, Am Ochsenmarkt 

1, 21335 Lüneburg. Rückfragen bei 

Kerstin Fischer, 04131/309-687 oder literaturbuero@stadt.lueneburg.de. 

Kulturschaffenden aus der Schweiz und aus dem 

Ausland in den Bereichen Bildende Kunst, deutsche 

Literatur, Theater, Musik stellt die Stadtmühle 

Willisau ein Wohnatelier inkl. Lebenskostenzuschuss 

zur Verfügung. Bewerbungen 

für einen in der Regel dreimonatigen Aufenthalt 

für die Zeit vom 1. 1. bis 31. 12. 2009 sind mit Angabe 

der gewünschten Aufenthaltszeit bis zum 

15. 2. 2008 (Poststempel) zu richten an: Stadtmühle 

Willisau, Stefan Zollinger, Müligass 7, 

Postfach 3260, CH-6130 Willisau, Tel. 0041/ 

419725900. Der Bewerbung sind beizufügen: 

Deutsche Literatur: Bewerbungsformular (www. 

stadtmuehle.ch/pdf/FormularBewerbung09. 

pdf), Vita, Publikationsliste, Leseproben, Begründung 

der Bewerbung (Motivation). Bildende 

Kunst: Vita, Ausstellungsliste, Werkdokumentation. 

Elektronische Daten auf CD-Rom oder 

DVD. Musik: Vita, Konzertliste, Werkdokumentation, 

Partituren nur in Auszügen (DIN-A4). 

Elektronische Daten auf CD-Rom oder DVD. 

Infos: www. stadtmuehle.ch 

Inserat Druck + Papier 

Weitere Ausschreibungen auf www.igda.net/blog (Achtung: neue URL) 

Die Redaktion begrüßt in ihrer Mitte Angelika Zöllner. Sie betreut den Service-Bereich und das Internet. 

Heide Mais und Juliane Schätze, die aus persönlichen Gründen ihr Amt nicht mehr ausüben können, 

danken wir sehr herzlich für ihre Arbeit und Mühe.

AUF EIN WORT - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

Erfolgreiche ePaper selbst erstellen

Template löschen?

Als Template speichern?