Heft 1 (2011) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

Organ der 

Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger 

Autoren e. V. 

aktuell 

I G d A - 

ISSN 0930-7079 

35. Jahrgang 2011 

Ausgabe 1 

Einzelheft € 4.- 

Zeitschrift für Literatur, Kunst und Kritik

inhalt 

impressum 

EDITORIAL 

Othmar Seidner S. 3 

LYRIK S. 4 

Eine Welt, in der ein Neuanfang 

möglich ist 

W. Klevinghaus: Vision 

C. Scheel: Wolkenlicht 

E. Erxleben: Anderswo 

H. Wolff: Nahe Ferne 

G. Weber-Wassertheurer: 

Jahrelang 

G.M. Lange: Palmsonntag 

Vom Aufbegehren, über die 

Dächer flanieren und neuen 

Frühlingen 

W. Riedel: Unbehagen 

J.K. Kuppe: Ohne Titel 

A. Genkin: Kuckucks Ei 

T. Rackwitz: Für S. (V) 

A. Hoffmann: Ohne Titel 

G. Jaeckel: Erdkröte und Große 

Landkrabbe 

G. Hühn-Keller: Das 

euophorische Endlosgedicht 

PROSA S. 8 

G. Franze: Dolce Vita; 

J. N. Al-Nemri: Lila 

D. E. Gries: Komm, Bruder, Tanz 

mit mir 

E.-M. Klein: Greta Garbo - 

Mensch und Mythos 

H. Knoll: Ni Tienda, Ni Cueva 

(Keine Zeit, keine Höhle) 

W. Klevinghaus: Spassiba 

A.M. Sauseng: Demenz 

T. A. Oldridge: Auf Nimmerwiedersehen 

ESSAY S. 18 

W. A. Faust: Melodie und Komposition 

J. K. Kuppe: Die Farbe Blau - Teil I; 

M. Andreotti: 10 Kriterien für ein 

zeitgemässes Gedicht 

Vorstandswahlen 2011 S. 23 

IGdA 

Aktivitäten der 

Mitglieder S. 25 

Nachrufe S.26 

Traute Bühler-Kistenberger 

Barbara Sucher 

Bücherschau S. 27 

Angelika Gausmann: Simonetta 

Krako, Helga Thomas 

Irmtraut Ter Veer: Ithaka wartet - 

Gedichte, Nachklang aus Griechenland 

Angelika Zöllner 

Andrea Martina Graf / Brigitte 

Meyer: Die Entsorgung von all 

dem Zeugs; Sprechoper für zwei 

Stimmen und Cello 

Christiane Mattes 

Service/Wettbewerbe S. 32 


Neue Mitglieder S. 36 

Leserbriefe S. 36 

Renate Weidauer 

Mein Lieblingsbuch S. 37 

J.K.Kuppe über Hermann Hesse: 

Kindheit des Zauberers 

und Joel bin Izzy: Der Geschichtenerzähler 

oder das Geheimnis 

des Glücks 

W. Volka über Antoine de Saint- 

Exupery: Wind, Sand und Sterne 

Mit spitzer Feder 

betrachtet S. 39 

Georg Walz 

Redaktion der IGdA-aktuell: 

Angelika Zöllner (Lyrik, Service und 

Kleines Feuilleton) 

e-mail: angelika.zoellner@gmx.de 

Renate Weidauer (Lyrik und 

Leserbriefe) 

e-mail: r-r.weidauer@freenet.de 

Gaby G. Blattl (Prosa und Essay) 

e-mail: gabyblattl@chello.at 

Georg Walz (Mit spitzer Feder …) 

e-mail: georgwalz@web.de 

Anschrift der Redaktion : 

IGdA-aktuell 


Imkerweg 11, 42279 Wuppertal 

Tel: 0049-(0)202/526512 

Layout: Georg Walz 

Cover: Georg Walz 

Grafiken / Bilder: George 

Druck: Druckerei Meyer, Scheinfeld 

IGdA-aktuell erscheint viermal pro Jahr: 

Einzelpreis € 4.-zzügl. Porto 

Doppelnummer € 8.- zzgl. Porto 

Abonnement: € 21.-/Jahr 

Alle Rechte an den Beiträgen liegen 

bei den Autoren. Nachdruck nur mit 

ausdrücklicher Genehmigung der Urheberrechthaber. 

Namentlich gezeichnete 

Beiträge geben die Meinung der Autoren, 

nicht unbedingt die der Redaktion wieder. 

ISSN 0930-7079 

1. Vorsitzender: Othmar Seidner 

A-1020 Wien 

Handelskai 224/5/9/59 

e-mail: othmar-seidner@chello.at 

Tel: 0043-(0)0431/9252565 

Geschäftsstelle: Gaby G. Blattl 

A-1230 Wien 

Anton-Baumgartnerstr. 44/C3/2503 

e-mail: gabyblattl@chello.at 

Tel: 0043-(0)0431/9671024 

Schatzmeister: Dr. Volker Wille 

D-30659 Hannover 

Platanenhof 23 

e-mail: adl.wille@t-online.de 

Tel: 0049-(0)511/652823 

Bankverbindung: 

Postbank Hannover, BLZ: 250 100 30 

Konto: 102088-302 

IBAN DE50 2501 0030 0102 0883 02 

BIC PBNKDEFF 

Kleines Feuilleton S. 24 


IGdA-Aktuell wird auf chlorfrei gebleichtem 

Papier gedruckt. 

IGdA aktuell, Heft 1 (2011) Seite 2

editorial 

Liebe Mitglieder der IGdA ! 

Sie werden sich denken: schon wieder der 1.Vorsitzende, der das Editorial verfasst. 

Wenn Veränderungen anstehen, muss ich als der 1.Verantwortliche Ihnen dies mitteilen und gleichzeitig 

den Grund dafür angeben. 

Diese „igda-aktuell“, die Sie in Händen halten, ist eine „Zwischenlösung“. Unsere Geschäftsführerin 

Gaby Blattl hat die Fertigstellung der „igda-aktuell“ bei der JHV 2010 abgegeben. Da der Vorstand 

zunächst niemanden finden konnte, der die Zeitung machen wollte, hat sich unser Vorstandsmitglied 

(Beisitzer) Georg Walz bereiterklärt, diese eine Nummer fertig zustellen. Da Georg aus terminlichen 

Gründen die Folgeausgaben der „igda-aktuell“ nicht weiter layouten kann, übernimmt ab der 

kommenden Ausgabe - Nummer 2/2011 - unsere 2.Vorsitzende, Frau Gabriela Franze diese 

ehrenamtliche Aufgabe. 

Ich hoffe sehr darauf, dass wieder Ruhe in die Redaktion einziehen wird und die Damen Angelika 

Zöllner (Lyrik, Service, Kleines Feuilleton), Frau Renate Weidauer (Lyrik und Leserbriefe) und Frau 

Gaby Blattl (Prosa und Essay), in unser aller Interesse, weiterarbeiten können. 

Weitere Anliegen des Vorstandes sind die anstehenden Vorstandwahlen in diesem Jahr. Meldungen 

zur Mitarbeit im Vorstand und Vorschlag geeigneter Kandidaten bitte an Frau Gaby Blattl, 

Geschäftsstelle (beachten Sie bitte hierzu auch die Seite 23 der vorliegenden Ausgabe der igdaaktuell) 

und vergessen Sie nicht das pünktliche Einzahlen des Mitgliedbeitrages (Kassenwart Herr 

Dr.Volker Wille). 

Erlauben Sie mir, Sie noch mal auf unser IGdA-Treffen im Fruühjahr in Berlin, vom 09.Juni bis 

zum 12.Juni 2011, hinzuweisen. Hotels sind bei Herrn Hengsbach-Parcham oder Frau Karin Mancke 

anzufragen oder direkt im Internet (zB. HRS oder andere Hotelreservierungservices) vorzunehmen 

und selbstständig zu buchen. 

Ich hoffe, Ihnen alle wichtigen Neuerungen mitgeteilt zu haben. Weiterhin ersuche ich Sie alle, von 

Ihrem Wahlrecht Gebrauch zu machen und nicht zu vergessen, dass unsere Jahreshauptversammlung 

(JHV) in diesem Jahr, vom 22.September bis 25.September, in Volkenroda im Kloster statt findet. 

Der Vorstand würde sich sehr freuen, in diesem Jahr zahlreiche Mitglieder begrüßen zu dürfen. 

Anmeldungen und Reservierungen hierzu bitte bei Frau Petra Arndt (Tel.-Nr.: 03602-552739 für 

Deutschland oder 0049-3602-552739 für Österreich ) oder direkt im Kloster Volkenroda bei Frau 

Eva-Maria Michel ( Tel.-Nr.: 03602-55590) vornehmen. 

Ihr 

Othmar Seidner 

(1.Vorsitzender) 


lyrik 

eine Welt, in er ein Neuanfang möglich ist 

Wilma Klevinghaus, Erkrath 

Vision 

Ich sah eine Welt 

ohne Angst und Gewalt – 

eine Welt 

in der das Lächeln der Verachteten 

die Spötter schweigen lässt – 

eine Welt 

in der das Verzeihen der Gequälten 

die Peitschen ihrer Peiniger 

zerbricht – 

eine Welt 

in der Neuanfang möglich ist 

weil das Wort Rache starb – 

Ich erwachte und sah: 

Es war nur ein Traum... 

Den Traum begrabend 

in meinem Herzen 

blickte ich um mich und sah 

einen Bettler 

sein kümmerliches Brot 

und den Rest 

seines billigen Fusels 

mit einem andern teilen – 

und mein Traum 

ward zur Hoffnung. 

Cordula Scheel, Hamburg 

Wolkenlicht 

Der Tag gefüttert 

zur Nacht feuerrot 

der Himmel 

ein gutes Omen 

da 

die Klauensignatur 

mein Nackenhaar 

sträubt sich 

hinterrücks dunkel 

Nachtmahre? 

Eilig erdenke ich 

ein Wolkenschaf 

viele helle 

wollige Wolkenschafe 

wunderbar warm 

um mich 

Sonnenuntergangslicht 

beruhigend 

irrational 

leichter Schafgeruch. 

Eckhard Erxleben, Osterburg 

anderswo 

dort in jenem 

land knarren die 

mühlen und treiben 

mit hölzernen flügeln 

den wind an dort 

dreht mühsam das 

wasserrad und schleppt 

den fluss durch 

die landschaft 

hier aber 

treibt mich der wind 

und auf den füßen 

gleiten blaue blüten 

irgendwohin 

dass etwas beginnt. 

(Aus ‚Traumlese’, Neues Literaturkontor, Münster). 


lyrik 

Hannelore Wolff, Duisburg 

Nahe Ferne 

Unerlässlich fallen Augenblicke 

Aus den Stunden 

Entwirren die Rück-Sicht 

Färbt Nachhall dumpfes Gestein 

Nachtverzweigte Schritte 

Schnüren mir ein Traumpaket 

Wegverzaubern schlafenstrunken 

Die Entgegnung ferner Tritte 

Widerhall aus filigranen Wipfeln 

Fußunter sprüht ein Lied 

Schattenblicke schreiten 

Durch entrückte Nähe. 

Grete Weber-Wassertheurer, 

Bad Herrenalb 

Jahrelang 

liefen wir uns 

die Sohlen wund 

an der Mauer. 

Die Köpfe dröhnten 

vom Rückprall der Worte. 

Rau blieben die Steine. 

Plötzlich gab es Hände, 

Lachen und Tränen, 

die Welt wurde grenzenlos. 

Bruder rufen wir, 

hüllen den Mantel 

jedoch enger um uns 

uns sagen: 

Es fehlt uns das Schwert 

ihn zu teilen. 

Gabriele-Maria Lange, Pforzheim 

Palmsonntag 

Der alte Mond 

rundet und füllt seine Zeit 

in der Nacht der Ruf 

zwischen gestern und morgen 

es ist ein Kampf 

um einen neuen Weg 

Aufbruch einer neuen Frucht 

unter Schmerz 

noch schillern die Farben 

im Jubel der Menge 

doch schon morgen 

wird diese verhöhnen 

noch klingt ein Lied 

während der schrille Schrei 

des Verrats 

unbemerkt lauert 

noch ist Leben dort 

wo der Tod 

das Zeichen gesetzt 

DU 

BIST LEBEN 

auch auf dem Weg des Todes 

DU BIST 

LEBEN 

auch heute 

in uns. 


lyrik 

Vom Aufbegehren, über die Dächer flanieren und neuen Frühlingen 

Wilhelm Riedel, Groß Zimmern 

Unbehagen 

Mein Wunsch 

glücklich zu sein: 

Das ist die geheime 

Verschwörung 

gegen Gottes Werk. 

Meine Gier 

mich mit Freude zu füllen: 

Das ist das Aufbegehren 

gegen den Schöpfer 

der wirklichen Welt. 

Mein Kampf 

gegen das Leid: 

Das ist der Tod 

des Geistes, 

dem alles entsprang. 

Johanna Klara Kuppe, 

Waiblingen 

abhanden gekommen im 

wolfsmond sind die 

abgenommenen flügel 

wünschelrute 

nistet kälte im 

leintuch aus fahlem 

gelächter ameisen 

sägen am pappelblatt. 

Angelika Genkin, München 

kuckucks ei 

heiter 

haus‘ ich 

heut‘ 

bei dir 

und 

sollt‘ ich 

jäh 

verloren 

geh‘n 

so 

trüg‘ mich 

deiner küsse 

wohnlichkeit 

gewiss 

ins nest 

zurück. 

Thomas Rackwitz, Berlin 

Für S. (V) 

wir haben uns im staub geliebt, im staub. 

das dunkel zwischen uns war aufgeweicht 

und was wir fühlten, machte uns ganz leicht. 

der meerwind rauschte an dem raum 

vorbei (der war), doch weder leis noch laut 

noch trocken oder feucht. nur unvertraut. 

wir ruhten fern der wellen. unerreicht. 

und weil wir fühlten, wurde uns ganz leicht. 

wir haben uns im staub geliebt, im staub, 

weil nichts ansonsten unsrer liebe gleicht: 

gestaltlos, haltlos, brüchiger als schaum. 

wir haben uns im staub geliebt, im staub. 

Astrid Hofmann, Alteiselfing 

ich möchte mit dir über dächer flanieren 

auf strommasten klettern und den himmel 

berühren 

auf hauchdünnen sonnenfäden balancieren 

und dich behutsam über glitzernde eisplatten 

führen 

es wird warm sein und frühlingsnah 

luftklar und hell 


lyrik 

und die vögel werden ein lied davon singen 

und der bach wird sich berauschen 

und die wiesen sich erfrischen 

und die schwäne sich beflügeln 

und die liebe sich verlieben 

in den himmel und sich selbst 

Gerda Jaeckel, Bottrop 

a) Erdkröte 

Hervorgelockt vom ersten 

Grün entschlüpft dem braunen 

Tang umspült vom brackigen Sumpf 

bläht aus mit pfeifenden Tönen 

tanzende Wasserblasen füllt die 

Schilfufer auf tiefgrünblauen 

Grund. 

b) Große Landkrabbe 

Überwindet Ufer Wege 

Zieht quer ihre Scheren 

überwindet Felsen im Fall 

lässt sich Woge um Woge 

forttragen. 

(aus dem Zyklus: An die Zukünftigen, Bilder für einen 

Traum) 

Gaby Hühn-Keller, Friedberg 

Das euphorische Endlosgedicht 

Es hätte nicht 

Anfang noch Ende gehabt 

Am liebsten wären 

die nimmersatten Wörter 

übereinander gepurzelt 

die Hirngespinste 

mitten in die Träume gefallen 

Verwickelt in immer 

neuen Abenteuerspielen 

hätte alles geklappt 

Unaufhaltsam wär es 

erfolgreich weitergegangen 

siegreich und schön 

Der Glaube wäre gewachsen 

an eine immer bessere Welt 

nie die Hoffnung geschwunden 

Von schlechten Nachrichten 

hätten wir nie gesprochen 

das verdirbt nur den Tag 

ist größtenteils Zeitungsgeschwätz 

Wenns nur so weiter geht 

notfalls in einer Endlosschleife 

bis in alle Ewigkeit 

in jedermanns persönliche 

unendlich glückliche Ewigkeit... 


Prosa 

Gabriela Franze, Köln 

Dolce Vita 

Ich bin im Grunde kein Süßschleck. Immer, wenn 

ich zwischen Bratwurst und Schokolade wählen 

soll, dann gewinnt die Wurst. Die Katastrophe 

nimmt nur dann ihren Lauf, wenn ich zwischen 

besagter Wurst und einer Riesenportion Speiseeis 

wählen soll. Sich hier für die Wurst zu entscheiden, 

wäre Wahlbetrug. Wahlbetrug deshalb, weil es 

keine echte Wahl ist. Das Eis gewinnt immer, 

ausschließlich. 

Die Frage ist nicht „Eis oder kein Eis“, sondern 

„Schoko oder Vanille?“ Am besten beides. Da 

gibt es auch noch Malaga. Jeder Gourmet wird 

sofort zustimmen, dass Schoko und Vanille ohne 

Malaga keinen Sinn ergeben. Am Ende fehlt nur 

noch das Tüpfelchen auf dem „I“, das gewisse 

Etwas, das der Komposition ihren Chic verleiht: 

Minze! Nicht als Blatt, sondern in Kugelform 

und möglichst kalt. 

Wo bekommt man das? Genau! Auf zum Italiener! 

In Sachsen heißen die Italiener überwiegend 

Thomas, Mike und Ronny. Oder so ähnlich. 

Sie packen die figurmordende Mixtur mit 

Pokerface in die größte verfügbare Eistüte, 

sagen „Vier-achtzig“, geben das Wechselgeld 

heraus und bedienen sauertöpfisch den nächsten 

Kunden. Das Eis ist gut. Den Rest nimmt 

man in Kauf. Dieselbe Atmosphäre herrscht 

beim Kauf eines Sackes Portlandzement. 

Unvermittelt packte mich das Leben im Genick 

und ich setzte mich in der nördlichsten Stadt 

Italiens ab, in Köln. 

Anbieter meiner favorisierten Komposition 

habe ich in Rekordzeit und trotz Nässe und 

winterlichen Temperaturen ausfindig gemacht. 

Sie hießen in Köln überwiegend Giovanni und 

waren nur unmerklich größer als ich, was mich 

sofort für sie einnahm. Jeder der Giovannis besaß 

fünfundachtzig Zähne. Alle oben. Schwarze 

Augen, noch schwärzere Haare und Charme, 

der ohne Carl von Linde und seinen elektrischen 

Kühlschrank das Eis sofort zum Schmelzen 

gebracht hätte. 

„Praego, bäääl-la Signora! Wasse kanne ische 

füre Sie tune?“ 

Musik in meinen Ohren! Die Vorfreude auf den 

Eisgenuss wurde gekrönt durch das erhebende 

Gefühl, innerhalb eines Lidschlages zwanzig 

Jahre jünger geworden zu sein und keinerlei 

Sorgen mehr zu haben. 

Ich hole tief Luft und zähle auf: „Zwei Kugeln 

Schoko, zwei Vanille. Zwei Malaga und … oder 

doch nicht. Das reicht.“ 

„Wegen der Kalorien…“, füge ich entschuldigend 

hinzu. 

„Abere ische biiit-te sie, Bäääl-la Signora, 

bei Ihrere Figure könnene Sie siche aaal-les 

erlauben!“ 

Im Nu fühlte ich mich auch noch zwanzig Kilo 

leichter. 

Dieser Schlawiner! Natürlich durchschaue ich 

ihn. Jede Frau durchschaut das sofort! 

Es funktioniert dennoch. 

„Also gut, bitte noch zwei Minze obendrauf.“ 

„Biiit-te sääähr, bäääl-la Signora“, überreicht 

er mir die Heldenportion mit unnatürlichem 

Schwung, der nicht einstudiert ist. 

„Machte achte Euro, praego.“ 

Ich fühle mich schlagartig wieder genauso alt 

wie ich bin und die ewig bekämpfte Rolle an der 

Körperstelle, die ich um keinen Preis der Welt, 

auch nicht unter schärfster Folter, nennen würde, 

wächst bereits beim Betrachten der Bombe. 

Komisch: In Sachsen habe ich es häufiger 

geschafft, an Eisverkäufern vorbeizugehen … 

Jonas Navid Al-Nemri, Freiburg 

Lila 

Sie fragt, ob dieses Ende etwas Geschriebenes 

ist. Lila, die Hochgeborene, sieht sich von einem 

Schreiber an diesem Ort gefesselt. Er hat sie 

bedrängt, bezwungen. Seine Feder hat ihr Dasein 

gezeichnet. Ihr Leben: kurze Zeilen verwischter 

Tinte. 

Jetzt war sie Spitze eines toten Hauses und Auge 

einer toten Stadt. Hinter sich ein altes Leben, ein 

Scheitern. Wände und Glas rahmen es ein. Noch 

kann sie es wenden, ihren Blick von den fernen 


Prosa 

Dächern lösen, sich losreißen von der Klamm, 

der Tiefe. Während ein Wind ein paar Strähnen 

löst, wagt sie noch einmal das Zimmer zu 

erkennen, das dort lauert, das dort lockt. Es will 

sie erweichen, mit schwarzer lederner Zunge, mit 

Seide und Erhabenheit. Dahinter die Bildnisse 

derer, die ihr noch immer Liebe heucheln, sie 

küssen, mit falschen Lippen und trösten, mit 

falschem Rat. Dort, unter Decken, glaubt sie ihren 

Schlaf zu wissen, der sich versteckt, seit so vielen 

Zeiten. Jetzt taucht er auf, der Schwerenöter, hebt 

die Daumen und lädt sie ein. Sie schwankt, dreht 

den Kopf und zieht noch einmal den letzten Atem 

ihres Gefährten, bevor er fällt. Seiner Glut folgt 

sie, bis die Dämmerung unter ihr, ihn vollends 

verschluckt. 

Allein. Gerne hätte sie ihren Schatten getröstet, 

doch sie kann ihn nicht greifen, in dieser 

mondlosen, duftlosen Nacht. Hässliche Lichter in 

der Ferne, nur irgendwo sieht sie ein Dunkel, in 

das sie sich flüchtet. Dort sieht sie sich wandeln. 

Und ihr gehen sieben Monde auf, sieben Sicheln 

über finsteren Fels. Alles Häuserne wird steinern, 

ihre Füße münden im Fallen. Kein Gewand auf 

goldener Haut. Hölzerne Locken befreien sich, 

stürmen auf. Ihre Worte enden hier. 

Ihr Hauch wird weicher. Lila, die Gefallene, 

sie zögert. Es schleichen sich Stimmen heran, 

flüsternd, dumpf. Mit ihnen der Fremde. Er 

nähert sich, wird nahe. Sie will ihn befragen, über 

sein Eindringen, über sein Unterwartet – und 

Erwünschtsein. Doch hat sie hier weder Stimme 

noch Laut. Hier, unter den Monden, ist sie still. 

Der Fremde umgibt sie nicht, nimmt sie nicht 

ein. Er steht gleichauf, betrachtet die Fallende – 

betrachtet sie, ohne Unterlass. 

Sie wird nicht weichen, sie wird standhalten. Kein 

Schreibender wird sie erhaschen, kein Fremdling 

sie fangen. 

Es ist ihr Sprung, ihr Emporsteigen, ihr 

Eintauchen: wenn ich nicht glaubte? Der Nahende 

lächelt, bewegt seine Lippen, schemenhaft, 

träumend. Seine Stimmen gleiten wie Nebel, 

berauschen und benetzen sie. Sie erahnt seine 

Worte, neigt ihr Gesicht. Er ist nicht gekommen, 

um sie zu stützen, nicht, um sie zurück zu reißen. 

Er nennt es nicht Schande, nennt es nicht Sünde. 

Seine Hand bemerkt sie spät, sieht, wie sie ihren 

Arm umfasst. Gelähmt, gehalten ehrt sie nicht 

ab. Über ihr, die Monde. Sie fließen zusammen, 

erreichen sich, gehen ineinander unter und 

gebären ein Licht. Sie muss nicht mehr denken 

in Haus und Berg, sie sieht keine Linien mehr. 

Nichts hält das Gesehene beisammen. Es zerfällt, 

was zerfallen will. Sie sucht ihre Stimme, findet 

ihren Schrei: nur noch den Tod. Der Umfassende 

stillt sie, Lila, die Geweihte: lass ihn uns finden. 

Die Stadt schließt die Augen. 

Die Träne fällt. 

Doris-Elisabeth Gries, Bad 

Kreuznach 

Komm, Bruder, tanz mit mir! 

„Komm, Bruder, tanz mit mir!“ 

Sie wusste nicht, was ihr Gesicht mehr nässte, 

Tränen, die lautlos über ihre Wangen liefen oder 

Regentropfen, die sanft vom Himmel fielen. Oft 

wollte er weglaufen und sich verstecken. Das war 

schon damals so, als sie noch Kinder waren. Dann 

musste sie ihn suchen. Und zu jener Zeit konnte 

sie den Jüngeren noch locken, mit spaßigen 

Worten und Versprechungen. Aber dieses Mal 

war alles vergebens. 


„Sag, Schwester, kann ich auf dem Regenbogen 

spazieren gehen?“ 

„Ja, Bruder, aber nur wenn er zu dir kommt, gehst 

du zu ihm, wirst du mit seinen Farben abstürzen.“ 

„Sag, Schwester, hat der Mond eine Mondin, und 

kann ich sie sehen?“ 

„Ja, Bruder, und bei Vollmond kannst du sie 

sehen, sie ist seine andere Hälfte.“ 

„Sag, Schwester, werden wir uns in einem 

anderen Leben wiedersehen?“ 

„Ja, Bruder, werden wir, aber nur in unseren 

Träumen, nur dort, können wir so wie jetzt 

zusammen sein.“ 


Weich ins Leben gefallen, lebten wir auf einer 

mit Blumen bedeckten Wiese umgeben von 

samtweichen, glänzenden Hügeln. Bunt war 


Prosa 

seinerzeit unser Dasein, bunter als mancher 

Regenbogen, und wir ertranken fast in einem 

Meer von Farben. Unbeschwert waren wir, 

doch dann begann der Ernst unseres Lebens. 

Und du konntest nicht mehr weglaufen und dich 

verstecken. Warst mit dem wirklichen Leben in 

Berührung gekommen. Spürtest plötzlich seine 

ganze Härte. 


Dein Selbstbewusstsein geriet ins Wanken. Das 

Leben setzte dir Grenzen, kannte keine Gnade. 

Und als man dir deine große Liebe nahm, verlor 

dein Leben seine Unschuld. Du glaubtest Blut an 

deinen Händen zu haben. Blut von Verletzungen, 

die dir von Anderen und vom Leben zugefügt 

worden waren. Dein Himmel legte sich düster 

auf dich nieder und du entferntest dich von allem, 

was zu dir gehörte. 


Mutig warst du! Wolltest dich dem Wandel 

unterziehen, hattest nichts zu verlieren. Glaubtest, 

dich in einen Vogel verwandeln zu können. 

Wolltest fliegen auf den blauen Schwingen deiner 

Sehnsucht. Und einen Wimpernschlag lang bist 

du geflogen, durch die Einsamkeit der Nacht, 

kamst du den Sternen zu nah. 


„Träume sanft deinen letzten Traum, einen 

Traum ohne Wiederkehr. Träume selig in einem 

Wolkenmeer ohne Raum und Zeit.“ Und einen 

Augenblick glaubte sie, ihren Bruder rufen zu 

hören: „Komm, Schwester, steig ein in meinen 

Traum!“ Aber es war nur ein Flüstern des 

Windes, der zärtlich ihre Tränen streichelte. Und 

sie wusste: Nie mehr würde sie zu ihm sagen 

können: „Komm, Bruder, tanz mit mir!“ 

Eva-Maria Klein, Kutenholz 

Greta Garbo - Mensch und Mythos 

Wie so oft besuchte ich wieder einmal gute Freunde 

im schwedischen Smaland. An einem der Besuchstage 

verführte uns prächtiges Sonnenwetter 

zu einer Fahrt ins Blaue, bei der wir noch nicht 

wussten, wo sie uns hinführen würde. Als wir die 

Gemeinde Högsby erreicht hatten, kehrten wir 

in ein in der Storgatan gelegenes Restaurant zur 

Mittagsrast ein. Bei einem nachfolgenden Bummel 

durch die Straße sprang mir im Haus Nr. 26 

ein Hochglanzplakat in Schwarz - Weiß mit dem 

Konterfei eines unverwechselbaren Gesichtes 

in´s Auge. Es war das faszinierend ätherische 

Gesicht der jungen Greta Garbo. In dem Gebäude 

befand sich ein kleines, aber feines Museum. 

Ganz dem einstigen Filmstar gewidmet. Wie ich 

bald erfahren sollte, verdankte dieses seine Existenz 

einer Dame aus Helsingborg und ihrer in 

New York lebenden Tochter, welche von einem 

Sterbehaus etwa 1100 Fotos der Garbo erstanden 

hatte. Diese bildeten das Fundament zur Gründung 

dieses Kleinods. 

Greta Garbos Mutter und Großmutter stammten 

aus der Gegend um Högsby. Es waren arme, 

schwer arbeitende Bauersleute in Lillsjödal, was 

die junge Anna Lovisa Johannsdotter - Gretas 

Mutter - schon als junges Mädchen bewog, in die 

pulsierende Metropole Stockholm zu ziehen, um 

sich ihren Lebensunterhalt zu verdienen. Dort 

traf sie Gretas Vater Karl Gustafsson, der aus Finneryd 

in Smaland stammte. Nach seiner Hochzeit 

im Mai 1898 bekam das Paar drei Kinder. Sohn 

Sven und Tochter Alva - die schon mit zweiundzwanzig 

Jahren an TBC starb - und Greta, die am 

18. September 1905 in der Entbindungsklinik 

Södra in Stockholm das Licht der Welt erblickte. 

Man sagt, das Auffälligste an ihr seien ihre 

seidigen, langen Wimpern gewesen, die sie von 

ihrer Mutter geerbt hatte. Damals lebte die Familie 

in der Blekingegatan Nr. 31 in einer Einzimmerwohnung 

mit Küche. Gretas Vater arbeitete 

bei der Müllabfuhr und bewirtschaftete nebenbei 

noch einen kleinen Schrebergarten zur Selbstversorgung 

der Familie. Zum Glück war Greta ein 

pflegeleichtes Kind, das aus der Katarina Södra 

Volksschule gute Zeugnisse nach Hause brachte. 

Doch bereits vierzehnjährig musste auch Greta 

zum Familieneinkommen beitragen. Sie arbeitete 

in Rasiersalons, wo sie die Barthaare der männlichen 

Kunden vor der Rasur einzuseifen hatte. Im 

Jahre 1920 begann Greta eine Lehre im Stockhol- 


Prosa 

mer Kaufhaus PUB und verdiente monatlich 125 

schwedische Kronen. 

Greta interessierte sich sehr für den Film und das 

Theater. Hartnäckig bemühte sie sich um Aufnahme 

an der Schule des Königlichen Dramatischen 

Theaters, was ihr letztlich auch gelang. Sie durfte 

in zwei Werbefilmen auftreten und im Sommer 

verkörperte sie ein Bademädchen in dem Streifen 

„ Peter, der Vagabund „. Der Filmemacher Mauritz 

Stiller wurde auf sie aufmerksam und gab 

ihr die Hauptrolle als Gräfin Elisabeth Dohna in 

seinem Stummfilm „ Gösta Berling „ von Selma 

Lagerlöf. Aus Greta Gustafsson wurde am vierten 

Dezember 1923 die Künstlerin Greta Garbo. 

In der deutschen Version von „ Gösta Berling „ 

hatte dieser Film großen Erfolg und schon folgte 

die nächste Hauptrolle in „ Die freudlose Gasse“ 

unter anderen mit Marlene Dietrich als Actrice. 

Louis B. Mayer , Chef der amerikanischen Produktionsfirma 

MGM in Hollywood nahm Greta 

unter Vertrag, und so reiste sie im Juni 1925 in 

Begleitung von Mauritz Stiller mit der Drottningholm 

über den großen Teich nach Amerika. 

Dort drehte sie den Film: „ Fluten der Leidenschaft 

„ . Es folgte: „ Totentanz der Liebe „, der 

ebenfalls ein kommerzieller Erfolg wurde. Die 

Tonfilmzeit brach an, aber auch der Übergang 

dazu fiel der Garbo nicht schwer. Waren es in 

der Stummfilmzeit noch ihre makellose Schönheit 

und ihre Strahlkraft, so kamen nun noch ihre 

stimmlichen Qualitäten in ihrem ersten Tonfilm „ „ 

„ Anna Christie „ zur Geltung. 

Man zahlte ihr ungeheure Gagen, und Film auf 

Film folgte. Insgesamt achtundzwanzig an der 

Zahl. Inzwischen nannte man sie nur noch „ Die 

Göttliche „ Ihr letzter Film „ Die Frau mit den 

zwei Gesichtern „ feierte am 31. 12. 1941 Premiere. 

Greta Garbo war 36 Jahre alt, als sie nach 

16 Jahren der Traumfabrik radikal den Rücken 

kehrte. 

Sie begann zu reisen und umgab sich mit einflussreichen 

Personen wie Aristoteles 0nassis 

oder Prinzessin Margret von England, die sie vor 

unliebsamer Publicity schützen konnten. Denn 

ihre geheimnisvolle Aura, das Sphinxhafte ihres 

Wesens beflügelte auch weiterhin die Phantasie 

ihrer nicht enden wollenden Schar von Verehrern. 

Man dichtete ihre zahllosen Affären an, obwohl 

sie zwanzig Jahre lang mit dem Geschäftsmann 

George Schlee bis zu dessen Tod im Jahre 1964 

zusammenlebte. 1957 war sie amerikanische 

Staatsbürgerin geworden und lebte nun in ihrer 

New Yorker sieben Zimmerwohnung in der East 

52nd Street. Sie kochte selbst und tätigte auch 

ihre Einkäufe. Besuch empfing sie selten. Sie hatte 

ein stattliches Vermögen angehäuft, welches 

sich durch kluge Geldpolitik stetig vermehrte. 

Nach Schweden reiste sie immer seltener. Dafür 

entwickelte sie eine Vorliebe für die Schweiz, wo 

sie dreißig Jahre lang viele Sommerurlaube zubrachte, 

die sie immer sehr einsam und zurückgezogen 

verlebte. 

Für ihre Bewunderer blieb sie eine Ikone, überirdisch 

schön, überhöht in´s Göttliche und 

blieb doch selbst ein scheuer, weltabgewandter 

Mensch. 

Sie wurde 84 Jahre alt und starb am 15. April 

1990 in New York. Lange Zeit wurde ihre 

Urne bei einem New Yorker Beerdigungsinstitut 

aufbewahrt, bis ihre Asche am 16. Juni 

1999 auf dem Stockholmer „ Skogskyrkogarden 

„ feierlich bestattet wurde. Dieser Waldfriedhof 

gehört zum Weltkulturerbe der Unesco. 

Greta Garbo ist wieder heimgekehrt zur heimatlichen 

Erde, als Erbin einer Kultur, die sie verkörperte 

als ein Mythos, und als das kleine smaländische 

Bauernmädchen, das sie einmal war. 

Helmfried Knoll, Wien 

Ni tienda, ni cueva (Keine Zeit, keine 

Höhle) 

Regennacht in der Caldera de 

Taburiente (La Palma) 

Da bin ich nun endlich – beim dritten Anlauf 

– in die Caldera de Taburiente gelangt: den 

tiefsten Krater der Welt auf der ‚Grünen Insel‘ 


Prosa 

der Kanaren. Sein vulkanisches Feuer ist 

freilich längst erloschen; auf dem Kratergrund 

wiegen sich herrliche Pinienwälder, und von 

den mehr als 2000 m hohen Gipfeln schießen 

Wasserfälle, sammeln ihr Nass im Herzen des 

Kraters nahe dem heiligen Felsen Idafe der 

Guanchen-Urbevölkerung. Bringen es, in eine 

kühn gefasste Wasserleitung gezwängt, als 

Lebens und Überlebenselexier zu den Bananen.- 

und Paradeiskulturen an La Palmas Westküste. 

Über das kaum zwei Fuß breite Sims eben jener 

Wasserleitung bin ich schon vor sechs Jahren 

mit meiner lieben Luitgard dem Idafe entgegen 

balanciert; solange, bis uns Schwindelgefühle 

und Zeitmangel zur Umkehr gezwungen haben. 

Diesmal hat unsere Gruppe die ganze Strecke in 

Rekordzeit geschafft, gemäß der Losung: Nur 

nicht stehenbleiben, nur nicht hinunterschauen 

in die ‚Schlucht der Todesängste‘! Vier Spanier 

sind diesmal meine Begleiter. Vier junge, 

unternehmungslustige Burschen des ‚Grupo 

Montañero‘ aus der noch kleinen Inselhauptstadt 

Santa Cruz de La Palma. Ich habe sie erst am 

Vortag kennengelernt. Nun wollen wir ein paar 

Tage gemeinsam zelten und bergsteigen. Ob 

jedoch Wettergott Petrus das auch so will? 

„Seit dem Winter gab es in der Caldera keinen 

Tropfen Regen mehr!“, verkünden meine 

Begleiter stolz. Unser Aufbruch am Morgen 

unter wolkenlosem Himmel hätte auch gar nicht 

schöner sein können. Allen, schon auf dem 

Anmarsch streifen uns Schauer; und als dann – 

die sehr dünnen – Zelte stehen, regnet es bereits 

dem tüchtigen Koch ziemlich kräftig in den ersten 

Eintopf hinein … Noch bleiben wir Optimisten, 

unternehmen Erkundungsgänge, planen Großes 

und Hohes für die folgenden Tage. Doch als wir 

in der Dämmerung zu den Zelten zurückkehren, 

lassen wir jede Hoffnung fahren: was da aus 

himmlischen Schleusen auf uns hernieder 

prasselt, das hat tropische Ausmaße und lässt bald 

am ganzen Körper keinen Faden mehr trocken. 

Verzweifelt müht sich der Koch ab, mit den letzten 

Resten trockenen Holzes ein Abendessen zu 

bereiten. Zwei Spanier sind uns noch gefolgt. Zu 

siebend zwängen wir uns unter ein Zelt; erreichen 

damit bloß, dass auch noch die allerletzten 

trockenen Flecke der Zeltbahn wasserdurchlässig 

werden, und die festen Lebensmittel ein flüssiger 

Brei. Schon der Wäschewechsel in dieser Enge 

wird zum Problem. Ich aber soll überdies als 

‚dritter Mann‘ in irgendeinem der drei Zelte 

Unterschlupf finden. Nur: niemand sagt mir, in 

welchem, denn jedermann ist ja vollauf mit sich 

selbst beschäftigt! 

Da bekomme ich es mit der Platzangst zu tun 

und fasse einen wenig weisen Entschluss: „Me 

voy a la cueva!“ (Ich gehe in die Höhle!“), rufe 

ich den Kameraden zu, schultere den Rucksack 

und stürme einfach in die Regennacht hinaus. 

Bin wild entschlossen, keine Minute länger im 

nassen Lager zu bleiben. Es ist inzwischen 21 h 

geworden; stockfinstere Nacht. 

Der Gussregen wirkt wie ein endloser 

Wasservorhang. Ich knipse die Taschenlampe 

an und stapfe den Hang hinan, den wir mittags 

herabgekommen sind. Ja, frohlocke ich: dort 

stehen noch immer die beiden Ochsen unter den 

Bäumen; stumpfsinnig wiederkäuend, angekettet. 

Ziemlich deutlich hebt sich nun, da sich die Augen 

angepasst haben, das Zick-Zack des Steigleins im 

gelblichen Gras ab. Das wird nun wohl endlich 

eine frischere Farbe bekommen. Und da! Ja, da 

ist schon der breitere Weg, der linker Hand in die 

Caldera hineinführt, rechter Hand hingegen die 

Tafel streift, welche die Grenze des Nationalparks 

bekundet. Nach einigem Auf und Ab sollte es 

steil gegen die Idafe hinabgehen. Soweit, so 

gut. Nun muss ich mich also nur noch an einem 

Dickicht aus Feigenbüschen vorüber über die 

Wiese tasten. Dann bin ich besser geborgen als 

alle anderen und kann in trockenem Gewand aus 

dem Rucksack einem – hoffentlich – schöneren 

Morgen entgegen schlummern! … 

Glaubt der Laie; doch die Rechnung geht nicht 

auf: allzu schwarz ist wieder die Nacht, allzu 

intensiv der Regen – verflixt noch einmal: ich 

finde die Hecke nicht! Zur Rechten rumort tief, 

tief unten das Wasser in der Schlucht. Dorthin 

darf ich mich keinesfalls wenden – da ginge es 

kopfüber ins Bodenlose! Zur Linken hingegen 

steht wohl eine schüttere Baumreihe, dahinter 

jedoch droht das Gleiche in Schwarz … Wohl 

dreimal marschiere ich fortan im Kreis, taste hier, 

suche dort – ich finde weder die Feigenbüsche 

noch die Höhle. Nicht einmal die Felswand, die 

sie birgt, lässt sich in der absoluten Dunkelheit 

erahnen; selbst, wenn ich die Lampe abschalte 


Prosa 

und mich krampfhaft bemühe, die Augen an 

die Dunkelheit zu gewöhnen. Nein, es hat doch 

keinen Sinn – da könnte ich ja wohl bis zum 

Morgen herumtappen und letztlich noch den 

Drehwurm bekommen! 

Mit letzter Anstrengung entdecke ich wenigstens 

wieder den Steig, auf dem ich gekommen bin; 

folge ihm nun in Rückzugsrichtung: Und wenn sie 

sich totlachen – lieber schlafe ich geschlagen und 

reuig wie ein Büchsenhering in einem Zelt, als 

irgendwo für ewig zerschmettert auf dem Grund 

einer Schlucht! Eine Erkältung lässt sich schon 

wieder auskurieren; ein Absturz schwerlich. 

Denkste: jetzt will die Caldera nicht mehr 

mitspielen. Im schwachen Lichtschein taste ich 

mich unter den Pinien dahin. Wo stehen die Zelte? 

Auch von den Ochsen sehe und höre ich nichts 

mehr! Geblieben sind lediglich das eintönige 

Geprassel des Platzregens und das drohende 

Grollen des wohl mächtig angeschwollenen 

Bachs auf dem Grund der Schlucht. Als einzigen 

Anhaltspunkt entdecke ich schließlich das 

‚santuario‘, eine besonders beleibte Pinie mit 

allerlei Heiligenbildchen und frommen Sprüchen. 

Da kann’s ja nicht mehr weit zu den Zelten sein! 

Fehlanzeige! Entweder wird man letztlich 

nachtblind oder verliert doch zumindest die 

Fähigkeit, am Tag Geschautes auf eine ‚geistige 

Nachtkarte‘ umzuzeichnen. Tatsche bleibt, 

dass ich auf den lächerlichen hundert Metern 

Entfernung zwischen dem Bildbaum und dem 

Lagerplatz einfach nicht mehr weiter kann und 

die Flinte ins Korn bzw. den Rucksack unter einen 

dürftigen Felsvorsprung werfe. Oder schäme ich 

mich jetzt meines überstürzten Auszugs? 

Sei’s, wie es sei – 20 Minuten in strömendem Regen 

haben mich in jeder Hinsicht ‚weich‘ gemacht. 

Mit einem Wurstigkeitsgefühl sondergleichen 

lasse ich alles Nasse von mir fallen, hülle mich in 

die trockenen Kleidungsstücke, die mir der brave 

Rucksack noch bewahrt hat, und krieche in den 

Schlafsack. Mit der Taschenlampe leuchte ich mein 

neues ‚Quartier‘ ab. Das ist freilich recht dürftig 

und beengt: ein schräg vorstehender Felsblock. 

Darunter, höchstens 1 m breit, trockener, steiniger 

Boden. Die gesamte geschützte Fläche so ‚groß 

#, dass ich entweder mit eingezogenen Beinen 

schlafen muss oder Gefahr laufe, dass auch 

der Schlafsack eingeweicht wird. Während der 

nächsten rund neun Stunden praktiziere ich beides 

abwechselnd; mit nicht gerade überwältigendem 

Erfolg. Ist doch für den Kopf eine derart 

enge Nische frei, dass ich beinahe Atemnot 

bekomme und mich wie in einem Schraubstock 

fühle … Einmal verschwindet die Lampe in 

den Tiefen des Rucksacks, dann kommen mir 

wieder so lebenswichtige Utensilien, wie Brille 

und Kugelschreiber abhanden – kurzum: für 

Spannung ist gesorgt! Trotz allem erzwingt der 

ausgepumpte Leib ein paar Stunden Schlafes! 

Das also ist – auf kanarisch – der Wechsel vom 

April in den Wonnemonat Mai … Wahrhaftig, 

den habe ich mir auf den ‚Inseln des ewigen 

Frühlings‘ etwas anders vorgestellt! Vor der 

Morgendämmerung schlägt auch noch der Wind 

um, peitscht mir nun die Regentropfen voll ins 

Gesicht. Soll denn nun alles in dieser Sintflut 

ersaufen? Nicht genug damit, kommen auch 

noch lästige Gelsen und tun sich an den wenigen 

ungeschützten Körperstelen gütlich. Mir reicht’s! 

Als der Morgen grau in grau heraufdämmert, 

raffe ich mich zu einer Standortbestimmung auf: 

keine 50 m sind’s, die mich von den Zelten der 

Gefährten trennen. Und was sich dort gerade 

herausschält, das ist immerhin noch ärger 

durchweicht als ich … 

(Aus einem längeren, unveröffentlichten Manuskript 

‚ENTRE EL TEIDE Y EL IDAFE‘ Zwischen dem Pico del 

Teide und dem Idafe), dessen spanische Eigenübersetzung 

auf den Kanarischen Inseln kursieren soll). 


Prosa 

Wilma Klevinghaus, Erkrath 

Spassiba 

Im Zimmer des Großvaters saß der Junge bei den 

Hausaufgaben. 

„Opa Erwin, weißt du eigentlich, was „Danke“ 

auf Englisch heißt“, fragte er plötzlich. 

„Klar“, lachte der Opa hinter seiner Zeitung. 

„Thank you“, natürlich. Das weiß doch jedes 

Kind heutzutage. Sag bloß, du nicht!“ 

„Und Französisch?“ 

„Du hälst mich wohl für dumm. Merci natürlich. 

Wie die Pralinen.“ 

„Weißt du es in noch mehr Sprachen?“ 

„Mal sehen.“ Latein und Griechisch fielen 

ihm ein, nach einer Weile auch Italienisch und 

Spanisch vom Urlaub her. 

„Das ist doch so ungefähr das Erste, was man 

sich in einer fremden Sprache merken sollte“, 

meinte er. 

„Weißt du es auch auf Russisch? Du warst doch 

im Krieg dort als Soldat, hat mir der Papa erzählt. 

Der alte Mann riss die Augen auf. Aber er sah 

nicht den Jungen und nicht das Zimmer, das ihn 

umgab. Was er sah, lag mehr als zweitausend 

Kilometer und mehr als sechzig Jahre entfernt. 

Wie durch eine überscharfe Brille sah er sie 

wieder vor sich, die erbärmliche Kate in einem 

Ort, dessen Name er vergessen, vielleicht auch 

nie gewusst hatte. 

Sie waren gerade erst an die Front gekommen, 

um den verloren zu gehenden Krieg noch 

einmal aufzuhalten. Junge Kerle allesamt, viele 

direkt von der Schulbank, wie er. Freiwillig 

und gerade erst siebzehn. Der letzte Aufruf, 

hatte sein Großvater hinter vorgehaltener Hand 

gesagt. Dementsprechend tränenreich war 

auch der Abschied ausgefallen. Und gleich 

in der zweiten Woche gerieten sie in eine der 

blutigsten Schlachten. Ganz schön ernüchternd: 

nur notdürftig ausgebildet mitten hinein in das 

Gemetzel, das so gründlich war, dass man aus den 

Resten zweier Züge gerade noch einen einzigen 

zusammengestellt hatte. 

Der neue Zugführer hatte ihnen denn auch ein 

paar Ruhetage versprochen, falls die Russen 

sie in Ruhe lassen würden, hatte für diesen 

Tag nur einen kleinen Einsatz vorgesehen, eine 

Episode, wie er sich ausdrückte, kaum der Rede 

wert. In Zweiergruppen sollten sie das Dorf, 

das sie am Vortag erobert hatten, nach einem 

einzelnen angeblich dort versteckten Partisanen 

durchsuchen. 

Denkste, schimpften einige in sich hinein, von 

wegen Episode, Partisanen … War auch nicht 

gerade ungefährlich und schön erst recht nicht. 

Aber Befehl ist Befehl: das hatte man ihnen schon 

am ersten Tag in der Kaserne beigebracht, falls es 

ihnen nicht noch aus der Hitlerjugend, der sie alle 

angehört hatten, selbstverständlich war. Daran 

gab es nichts zu rütteln. Die Worte „Fragen“ und 

„Zögern“ galt es zu vergessen als Soldat. Keiner 

konnte sich seinen Einsatzplan selbst aussuchen. 

Hans, einer der Neuen, die er überhaupt nicht 

kannte, war zusammen mit ihm eingeteilt worden. 

Drei, vier Häuser hatten sie schon durchsucht. 

Ohne Erfolg. Überall dasselbe Bild: Frauen und 

Kinder verstört sich aneinander klammernd, 

einmal auch ein zahnloser Greis, der sie vom 

Ofen aus anstarrte mit einem Gesicht, das eher 

in einen Sarg als in eine Stube gepasst hätte. Die 

Angst, gleichsam körperlich zu spüren, füllte 

die letzten Ritzen der Räume, deren Luft zum 

Schneiden dick war. 

„Scheußlich“, brummte Hans vor sich hin, bevor 

sie das nächste Haus betraten. Nur dies eine Wort. 

Schwer auszumachen, worauf e sich bezog. Sie 

stießen die Tür auf, eine uralte Tür, von der an 

allen Ecken der Lack abgesprungen war. Sie 

ächzte und knarrte, während sie in die kleine 

Kate polterten. Erwin sah Hans lauernd von der 

Seite an. Auch er hat Angst, dachte er, Angst vor 

dem Hinterhalt, Angst vor dem Getötet-Werden, 

vielleicht auch vor dem Töten-Müssen, vor … 

Und plötzlich begriff er, dass sie auch 

voreinander Angst hatten, einander misstrauten. 

Wohl nicht ohne Absicht hatte der Leutnant 

immer Wildfremde zusammen eingeteilt. Abe 

noch ehe Erwin diesen Gedanken zu Ende 

denken konnte, schrie eine Frauenstimme auf, 


Prosa 

so hart und schneidend, dass sie unwillkürlich 

beide zusammenzuckten, als habe jemand ein 

blankes Schwert oder den Lauf eines Gewehrs 

auf sie gerichtet. Dass Kinder aufgeschrien oder 

davongelaufen waren oder Erwachsene bei ihrem 

Anblick vor Entsetzen verstummten, war auch 

nach den wenigen Tagen in Russland nichts 

Neues für sie. Doch noch nie hatte Erwin dies 

schreckliche „Njet!“ so vernommen. Er kannte 

das Wort zwar noch nicht; niemand hatte sich die 

Mühe gemacht, ihnen auch nur eine Handvoll 

der wichtigsten Ausdrücke in der Sprache der 

Feinde zu vermitteln. Aber niemand brauchte 

es ihm zu erklären. Alles an diesem Nein war 

Abwehr. Abwehr und Angst. Er spürte die hilflos 

erhobenen Hände, auch wenn er sie nicht sah. 

Er wandte sich in die Richtung, aus der der Schrei 

gekommen war. Aber er konnte nichts erkennen. 

Die früh hereinbrechende Dämmerung, die 

durch die verklebten Fensterscheiben ihre ersten 

Schatten warf, hüllte im Verein mit Rauch und 

Mief alles in undurchdringliches Grau. Es dauerte 

eine Weile, bis die Augen sich daran gewöhnen 

konnten. Das Erste4, das Erwin wahrnahm, 

war eine Ecke des Raumes, in der eine – wie es 

schien, ganz neue – Ikone angebracht war, vor 

der ein uraltes, verhutzeltes Weiblein auf den 

Knien kauerte. As der Raum für seine Augen 

allmählich Gestalt annahm, registrierte sein 

Verstand daneben eine jüngere, sehr bleiche 

Frau, die aussah, als versuche sie, in sich selbst 

hinein zu kriechen. Ein paar zerlumpte Kinder 

klammerten sich an sie mit vor Angst geweiteten 

Augen. Weitere undefinierbare Gestalten hockten 

oder standen irgendwo herum. Kaum vorstellbar, 

wie viele Menschen dieser kümmerliche Raum 

beherbergen konnte. Und alle erschienen Erwin 

wie gelähmt. 

Eines der Kinder begann zu wimmern und 

ein anderes schrie auf wie in Todesangst. Mit 

vorgehaltenem Gewehr, wie es Vorschrift war, 

setzten Hans und Erwin vorsichtig Schritt für 

Schritt, während die Blicke der Bewohner 

unablässig verstohlen zwischen den Deutschen 

und der Ecke des Raumes, in der das Dunkel 

am undurchdringlichsten erschien, hin und her 

huschten. 

Jetzt bemerkte auch Erwin, dass dort ein Mensch 

stand, ein noch junger Mann, wenn auch 

vermutlich um einiges älter als sie, vielleicht 

der Vater der Kinder, auch er sehr bleich, mit 

regungslosem, wie erstarrtem Gesicht, die Hände 

hinter dem Rücken verborgen. 

„Njet“, schrien jetzt auch ein paar andere Frauen 

wie aus einem Mund. Mit Sicherheit, dachte 

Erwin, war es nicht die erste Razzia auf wirkliche 

oder vermeintliche Partisanen, die sie erlebten. 

Niemand brauche ihnen zu erklären, was eine 

Entdeckung bedeuten würde. 

Was dann geschah, dauerte wenig länger als einen 

Atemzug. Erwins Augen trafen sich mit denen 

des Mannes. Ohne zu wissen, warum, ließ er die 

Waffe sinken. Einen Augenblick nur, kürzer als 

ein Gedanke. Dann blickte er erschrocken um. 

Da stand Hans hinter ihm mit schussbereitem 

Gewehr und verzerrtem Gesicht. Erwins Knie 

begannen zu zittern. Er starrte auf Hans, auf 

dessen und sein eigenes Gewehr; dann fiel sein 

Blick auf die Ikone. In diesem Augenblick hatte 

auch Hans sie offenbar entdeckt, hielt den Atem a, 

bekreuzigte sich wie ein ertapptes Kind, sicherte 

die eigene Waffe und verließ wortlos den Raum. 

Erwin stolperte hinter ihm her. 

„Spassiba“, sagte eine Frau mit bebender Stimme 

irgendwo. Und zwei oder drei Kinder flüsterten 

hinterher: „Spassiba!“ 

„Weißt du, was das heißt“, fragte Erwin vor der 

Haustür. 

„Was soll das schon heißen“, knurrte Hans. „Frag 

nicht so blöd!“ Und plötzlich drückte Erwin ihm 

die Hand. 

„Danke“, sagte er und zwinkerte ihm zu. 

„Danke“, würgte auch Hans hervor. „Spassiba…“ 

Es war der Beginn einer wunderschönen 

Freundschaft, der jedoch nur eine kurze Dauer 

beschieden war. Weihnachten erlebte Hans schon 

nicht mehr… 

„Spassiba“, flüsterte der alte Mann vor sich hin, 

so leise, dass der Junge erstaunt aufsah. 

„Is was“, fragte er erschrocken. „Bist du krank? 

Du hast ja auf einmal gar keine Farbe mehr im 


Prosa 

Gesicht.“ 

„Schon gut“, wehrte der Großvater ab und 

wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn. 

„Es ist nur die Erinnerung.“ 

Es hätte auch anders ausgehen können damals, 

dachte er. Und dann, mit einem Blick auf den 

Jungen: Möchtet du nie in deinem Leben vor die 

Wahl gestellt werden zwischen deinem Leben und 

dem eines andern … 

Anna Maria Sauseng 

Demenz 

Klick, klick, ein und aus. Auf der Mahagoni 

Tischplatte lässt er seinen Kugelschreiber tanzen. 

„Da kann man nichts machen, der Krankheitsverlauf 

ist wie beim Krebs, unaufhaltbar.“ 

Klick, klick, ein und aus. 

Meine Augen glühen, werden voll mit Flüssigkeit. 

„Ihr Mann hat ein sehr hohes Alter erreicht.“ 

Klick, klick. Der Herr im weißen Mantel erhebt 

sich: 

„Also, dann.“ 

„Danke“. Schnell wische ich mit dem Taschentuch 

über mein Gesicht. 

Im Warteraum wartet mein Mann, wir verlassen 

gemeinsam die Ordination. 

„Welcher Tag ist heute?“ „Wie hat der Doktor 

geheißen, wohin fahren wir jetzt?“, fragt er. 

Nachts, ich wälze mich von einer Seite zur anderen, 

kaum schließe ich die Augen türmt sich 

eine graue Sorgenwolke vor mir auf. Es wird nie 

mehr so sein wie bisher. 

40 Jahre Ehe entfliehen in den Abgrund seiner 

Gedankenlücken. Und dann? 

Die graue Wolke verdichtet sich in Schwarz. 

Mein Körper bedeckt mit Schweißperlen, liegt 

schwer danieder, wird vom schmerzhaften Sog 

nach unten gezogen. 

Meine Hand tastet nach nebenan. Noch ist er bei 

mir, noch sind uns helle Tage geschenkt. 

Ich rolle mich zur Seite, aber was dann, was 

dann? 

Oh, dann wäre ich wieder frei, frei wie vor der 

Heirat – 

Seine Liebe zu mir, meine Liebe zu ihm, Liebe, 

wie kann ich diese Aussage definieren? 

, sage ich. 

Die schwarze Wolke hellt sich auf, zeigt mir 

neuen Sinn für mein Leben. 

Ich nehme meinen Kugelschreiber und drücke 

ihn auf die weiße Tischplatte in der Küche. 

Klick, klick. 

Mein Mann fragt nach der Anzahl unserer Kinder 

und deren Namen, er sucht seine Utensilien 

und legt seine Schuhe in den Wäschekasten, 

stellt die Zuckerdose in den Kühlschrank und 

die Butter zu den Kaffeetassen. 

Er soll es trotzdem gut haben neben mir. 


Prosa 

Truxton Agidius Oldridge, 

Hannover 

Auf Nimmerwidersehen 

Ich kenne nur ihren Namen. Sonst weiß ich nichts 

über sie. Ich kenne nur ihren Namen, und auch 

dieser ist eigentlich ohne Belang. Den meinen 

wird sie beinahe schon wieder vergessen haben. 

Wenn sie ihn sucht, sieht sie mich angestrengt 

wie abwesend an, erhebt erwartungsvoll den 

Zeigefinger und präsentiert mir des Rätsels 

Lösung dann freudig wie eine alte Erinnerung 

aus Kindertagen. 

Ich lächle schief. Das tue ich die ganze Zeit; als ich 

mich vorstelle, als ich ihr mit halbgeschlossenen 

Ohren zuhöre, als ich hohle Nichtigkeiten von 

mir gebe. 

Die anderen schmunzeln freundlich, tätscheln mir 

die Schultern, stoßen mich freundschaftlich mit 

ihren Fäusten. Ihre Krallen haben sie ausgefahren, 

mein schwarzes Hemd zu zerfetzen, sie geifern 

nach meinem Herzen, es in Stücke zu reißen wie 

Hyänen eine verrottende Antilope. Dabei ist es 

nicht boshaft, nein, mir sind sie freundschaftlich 

gewogen, es geht nicht einmal um mich, es geht 

nur um sie. 

Sie ist hübsch, hat lange dunkle Haare. Ihr Gesicht 

erinnert mich an jemanden, an eine unliebsame 

Bekanntschaft aus vergangenen Tagen vielleicht. 

Ihre Kleider, leger und schwarz, schwarz wie 

die meinen, verhüllen ihre Kurven, schweigen 

darüber, wie viel zartes Fleisch um ihre Knochen 

klebt, sie wispern nur: Sie ist hübsch. 

Ich spanne all meine Muskeln an, als sie ihre 

schmale Hand wie zur Begrüßung um meinen 

Hintern legt und ihre Nägel mit zärtlicher 

Bestimmtheit in mein willenloses Fleisch drückt. 

Ich beiße die Zähne zusammen und verdrehe mit 

geschlossenen Lidern die Augen nach oben. So 

könnte ich ewig verweilen. 

Ungefragt hat sie ihren Arm um meine knochigen 

Schultern gelegt, sich zu stützen, formt mit ihren 

Lippen süßes Nichts und pustet es in mein Ohr, 

wie sie langsam schweren, warmen Atem meinen 

Hals entlang haucht. Ich lasse mich einlullen, 

ertrinke in ihrer Trunkenheit. Während sie ihren 

Körper nach Vorne fallen lässt und ihren weichen 

Busen an meine Rippenbögen schmiegt, wandert 

ihre Hand kraftlos meine Brust entlang, streichelt 

meinen Bauch, als streichle sie selbstverliebt den 

ihren. Fast kann ich sie schnurren hören, wie 

sie ihre zarten Rundungen an mich legt, einer 

getigerten Katze gleich, die nach stinkendem 

Fisch giert. In den Gräten meiner Seite spüre ich 

ihren warmen Herzschlag wie den Biss des Egels 

in der Vene. 

Auf und ab fahren ihre Fingerspitzen, fährt ihre 

Handfläche über den dünnen schwarzen Stoff, der 

uns trennt, uns kaum zu trennen vermag, im Takt 

ihres süßlichen Atems, der meine Haut kitzelnd 

von Knochen zu Knochen abschreitet. 

Ich genieße es, ihre bewusstlosen Liebkosungen. 

Das Blut schießt mir aus dem Kopf hinab. Verzückt 

möchte ich das Gesicht verzerren, doch ich muss 

ja weiter schief lächeln, mit geschlossenem Mund 

und zusammengebissenen Zähnen. 

Ich bin ein anständiger Kerl. Meine Hände 

behalte ich bei mir, meinen Arm lege ich nicht 

um ihre Hüfte, erwidere ihre Berührungen nicht, 

mein Becken schiebe ich nicht gegen das ihre. Ich 

bleibe anständig, doch verharre ich und genieße 

alles, was sie mir antut, lehne nichts ab, halte ihre 

Handgelenke nicht fest, schiebe ihre Schulter 

nicht davon. Warum sollte ich? Sie ist hübsch. 

Sie ist hübsch und mein Gewissen so rein wie ich 

selbst frei. Niemandem muss ich Rechenschaft 

ablegen für den Genuss ihres Rausches. Ich tue ja 

nichts, ich genieße ja nur. Selbst wenn ich etwas 

täte – aber ich bin ein anständiger Kerl. 

Die anderen stehen um mich herum, sie machen 

fröhliche Gesichter, sie scherzen, sie reden mit 

mir, palavern, erinnern sich mit mir vergangener 

Zeiten. Neben leeren Silben entgegne ich nur 

ein herzliches schiefes Lächeln. Sie platzen fast 

vor Ungeduld. Ihre Augen können nichts als 

gieren, gieren nach ihr, ihre Gedanken nichts als 

begehren und brennen, brennen vor Ungeduld. 

Ungeduldig harren sie, dass sie endlich von mir 

ablässt, dass sie sich einem von ihnen zurück an 

den Hals wirft, harren, dass sie sich eine neue 

Stütze sucht unter ihnen. 

Noch immer wähne ich mich reglos, sorglos in 

ihrer überschäumenden Gegenwart, im schwer 

schwankenden Champagnerbad ihrer prickelnden 

Sinnestrübe. Ihre Worte werden immer wortloser, 


prosa / essay 

ihre Stimme süßer als geraspeltes Süßholz. 

Ein Blick auf das Ziffernblatt meiner treuen Uhr 

und ich kann durch den dichten Schleier ihrer 

unzähligen massierenden Finger den Ruf meines 

Bettes hören, meines einsamen, schmalen Bettes, 

das gerade Platz genug für mich allein bietet. 

Rasch schüttle ich ein paar Hände, zuletzt die 

ihre, und charmant verabschiede ich mich auf 

Nimmerwiedersehen. 

Essay 

Wilfried A. Faust, Bajamar/ 

Teneriffa 

Melodie und Komposition 

Zwischen diesen beiden musikalischen 

Ausdrucksformen gibt es einen wesentlichen 

Unterschied, den ich – zumindest innerhalb 

meiner eigenen kreativen Beschäftigung mit 

den Tönen – immer wieder elementar spüre. 

Deshalb versuche ich, meine Ansicht hierüber 

festzuhalten; es könnte ja sein, dass der eine 

oder andere musikalisch Schaffende die gleiche 

Erfahrung gemacht hat. 

Ist der Unterschied denn tatsächlich so gravierend 

oder wird eine Melodie nicht auch komponiert und 

ist somit eben doch genauso eine Komposition? 

Ich werde eine Antwort darauf geben, mit der 

sicherlich nicht jeder einverstanden sein wird. 

Vielleicht aber spielt uns unsere Sprache nur 

einen Streich!? 

Ich beginne damit, den Begriff Komposition zu 

durchleuchten, oder besser gesagt zu erklären, 

wie ich den Vorgang persönlich erlebe: 

Es entsteht wie ein Hausbau, dem eine Idee 

zugrunde liegt. Diese realisiert sich durch 

Zusammenfügen von bestimmten Elementen; 

es läuft wie ein tastendes Experiment ab, 

Erfahrungen werden verwertet, Ausformungen 

ausprobiert, man lässt sich auf Abenteuer ein, 

baut hier ein Nebengebäude an, lässt dort Licht 

herein oder sperrt es aus, ganz nach Belieben. 

Themen und Motive steuern, ordnen und 

verbinden, sind aber keine Eigenständigkeiten, 

sie sind der Mörtel. So kann eine harmonische 

Einheit in vielen Schattierungen und Spektren 

entstehen. Es macht Freude, dem Wachsen des 

Hauses zuzusehen, das da unter seinen eigenen 

Händen sich zu manifestieren beginnt. 

Es ist ein Produkt, das hauptsächlich unter der 

Dominanz der linken Hirnhälfte steht, diesem 

Werkzeugkasten aus Erfahrungen, Urteilen, 

Vorurteilen, Routine und Geschicklichkeiten. 

Darum kann man wohl berechtigterweise auch 

Werk dazu sagen. 

Wie steht es nun mit den Melodien? 

Ich bin überzeugt, dass sie etwas anderes ist, 

etwas Selbständiges, unabhängig und vollständig, 

irgendwo bereits vorhanden; sie wird gefunden 

und nicht komponiert. 

Sie ist hauptsächlich eine Manifestation unserer 

rechten Hirnhälfte, die mir wie eine Spielwiese 

vorkommt, auf der ich mich einfinden kann, um 

zu schauen, was sich auf ihr tummelt. Manchmal 

erscheint auf ihr eben eine Tonfolge, die sich 

mir als Melodie zu erkennen gibt. Sie kann mich 

spontan anspringen oder leise heranwehen, mich 

umspielen oder sich nur zögernd nähern, bis ich 

das Geschenk erfasst habe, denn um ein solches 

handelt es sich. 

Jetzt gilt es, die Melodie festzuhalten, denn 

sie ist ein flüchtiges Wesen – jawohl, ich sage 

ausdrücklich Wesen – das sich schnell verflüchtigt, 

wenn ich sie nicht am Zipfel packe und sie mittels 

Notenschrift oder mit der Aufnahmetechnik 

meines Keyboards in die Realität hole und 

festnagele. Und nun kann ich meine Freundin in 

ein schönes, zu ihr passendes Kleid stecken. 

Die Melodien, die ich so bisher erhalten habe, 

sind mir wie meine Kinder, die ich um mich spüre 

und die mit mir leben und ihre eigene Geschichte 

erzählen. 

Ich bin sicher, dass jeder Tonkünstler so seine 

eigenen Erlebnisse hat und Erfahrungen macht, 

die mit meinen nur skizzenhaft hingeworfenen 

Ausführungen durchaus nicht übereinstimmen 

müssen, aber sie würden mich außerordentlich 

interessieren. 


essay 

Johanna Klara Kuppe, 

Waiblingen 

DIE FARBE BLAU Teil I 

Welches Blau hat der Himmel? - Natürlich 

Himmelblau. Aber waren Sie schon mal in der 

Eisgrotte des Rhonegletschers? Welches Blau hat 

das Eis dort? 

Ich möchte Sie mitnehmen in ein „Meer von 

blauen Gedanken“ - einen Vers von Heinrich Heine 

aufgreifend und Sie als erstes fragen, wie viel Blau 

sie kennen – überlegen Sie in Ruhe – wenn Sie 

bei einhundertelf Blautönen angekommen sind, 

„liegen“ Sie richtig. Kaum eine andere Farbe hat 

bis heute so viele Künstler und Dichter inspiriert 

und ihre Phantasie so beflügelt wie die Farbe 

Blau und die Faszination scheint ungebrochen, 

denn gerade die Moderne hat eine erstaunliche 

Fülle von Kunstwerken hervorgebracht, die den 

Farb- und Stimmungswert Blau mit geradezu 

beschwörendem Gestus festzuhalten versuchen 

(z.B. Picassos „Blaue Periode“, „Der Blaue 

Reiter“ oder die Blau – Bilder von Yves Klein). 

Aber nicht nur bei den Künstlern „steht Blau 

hoch im Kurs“. Es ist die beliebteste Farbe 

überhaupt: 44% der Frauen und 46% der Männer 

bezeichnen Blau als Lieblingsfarbe. Und es gibt 

kaum jemanden, der Blau nicht mag (nur 2% der 

Frauen und 1% der Männer). 

Nur in einem Bereich schätzen wir Blau weniger 

– wir essen und trinken kaum Blaues. 

Die wichtigste Bedeutung hat Blau in der 

Farbsymbolik, in den Gefühlen, die wir mit 

Blau verbinden. Es ist die Farbe aller guten 

Eigenschaften, die sich in der Dauer bewähren, 

der Gefühle, die nicht von lauter Leidenschaft, 

sondern von gegenseitigem Verständnis 

beherrscht sind. Deshalb möchte ich nun im 

ersten Teil zunächst auf diese Punkte näher 

eingehen und im zweiten Teil auf die Herstellung 

der Farbe Blau und auf einzelne Farbtöne. 

1. Blau – die Farbe der Sympathie, der 

Harmonie, der Treue 

Blau ist die meistgenannte Farbe für Sympathie, 

Harmonie, Freundschaft und Vertrauen – alles 

Gefühle, die sich nur in der Dauer bewähren und 

auf Gegenseitigkeit beruhen. Woher kommt dies 

aber? 

Bei Farbgefühlen denken wir in viel größeren 

Zusammenhängen. Blau ist der Himmel, deshalb 

ist Blau auch die göttliche Farbe, die ewige Farbe. 

Blau wird so ganz allgemein zu der Farbe, die zu 

allem gehört, was wir uns als beständig wünschen 

und zu allem, was möglichst ewig dauern soll. 

Vielleicht darum gilt Blau auch als Farbe der Treue 

und als Farbe der Ferne. Denn Treue hat mit Ferne 

zu tun, sie erweist sich erst, wenn Gelegenheit 

zur Untreue gegeben ist. Unscheinbar, wie die 

Treue (sie stellt sich nicht demonstrativ zur 

Schau), sind auch die Blumen, die für Treue 

stehen: Vergissmeinnicht, Männertreu und 

Jelängerjelieber. Früher wurde z.B. erzählt, das 

Vergissmeinnicht hätte seinen Namen erhalten, 

als ein Mann am Flussufer für seine Geliebte 

diese Blumen pflückte, in den Fluss rutschte und, 

ehe er ertrank, noch rief:“ Vergiss mein nicht!“ 

In der Minnedichtung erscheint als Verkörperung 

der Treue eine Frau Staete - „Staete“ heißt 

„Beständigkeit“ und Frau Staete trägt ein blaues 

Kleid. Im Englischen gehört das Blau besonders 

eng zur Treue: „True Blue“, das „Treue Blau“ ist 

eine so feste Verbindung von Farbe und Gefühl 

wie bei uns „Giftgrün“ - was es im Englischen 

nicht gibt. Der englische Hochzeitsbrauch z.B. 

fordert als Ausstattung jeder Braut: 

„Something old, something new, 

something borrowed, something blue. 

2. Die blauen Wunder der Phantasie 

Blau ist die Farbe jener Ideen, deren Verwirklichung 

in der Ferne liegt. Im Violett ist die irreale Seite 

der Phantasie symbolisiert – das Phantastische. 

Orange, als dritte Farbe der Phantasie, 

symbolisiert das Vergnügen an verrückten 

Ideen. Blau-Violett-Orange ist der Farbklang der 

Phantasie. Wie in der bildenden Kunst, so gibt es 

auch in der deutschsprachigen Lyrik (besonders 

des 20.Jhrds.), Dichter und Dichterinnen, die sich 

mit mehr oder weniger obsessiver Beharrlichkeit 

der Farbe Blau verschrieben haben und in immer 

neuen Versen die verschiedensten Blautöne und 

-Schattierungen klang- und bildmächtig besungen 

haben (Yvan Goll, Paul Celan, Niklas Stiller etc.) 

Als Farbe der Ferne und der Sehnsucht (denken 


essay 

Sie an die Romantik und ihre „blaue Blume“) ist 

Blau aber auch eine Farbe des Unrealistischen, 

sogar der Täuschung: wenn einem jemand „da 

Blaue vom Himmel herunter lügt“ oder „blauen 

Dunst vormacht“, erlebt man in der Stunde 

der Wahrheit sein „blaues Wunder“. Früher 

sagte man zu Lügengeschichten auch „blaue 

Märchen“. „Parbleu!“ rufen Franzosen, wenn 

etwas nicht mit rechten Dingen zu erklären ist. 

In den Niederlanden sagt man “das sind nur 

blaue Blümchen“, nichts als Lügen. Es sind 

keine wirklichen Lügen, die mit Blau assoziiert 

werden, eher harmloser Schwindel – auch als 

„Bluff“ bezeichnet. 

3. Die Entspannung zur blauen Stunde 

die „blue hour“, die „Blaue Stunde“, ist die Stunde 

der Dämmerung, die Stunde nach Arbeitsschluss. 

Lokale werben mit Blue -Hour -Angeboten: 

Alkoholische Getränke sind am frühen Abend 

oder an bestimmten Tagen billiger, also umso 

verlockender mit der Entspannung anzufangen. 

Aber auch andere „entspannende“ Mittel 

werden von uns gebraucht: Denken Sie an 

„Klosterfrau Melissengeist“, der seit Jahrzehnten 

in der blau-weißen Packung verkauft wird, 

das lässt uns nur an Wohltuendes denken und 

den hochprozentigen Alkohol vergessen. Ein 

weiteres Produkt: Nivea Creme (auch blauweiß 

verpackt) und es beruhigt die Haut. 

Als passive und ruhigste aller Farben ist Blau 

eben auch die Hauptfarbe von Verpackungen für 

Schlafmittel und Beruhigungsmittel und – für 

Bett- und Nachtwäsche (wunderbar entspanntes 

Schlafen!!) Vielleicht oder bestimmt besteht der 

berühmte „train bleu“ (Calais – Paris – Nizza) 

deshalb nur aus Schlafwagen. 

4. Die blaue Blume der Sehnsucht 

Ja, auch auf die möchte ich nun etwas näher 

eingehen. Sie ist Inbegriff der Dichtung der 

Romantik. 1802 erschien Novalis‘ Roman 

„Heinrich von Ofterdingen“. Darin träumt 

Heinrich, ein junger Dichter, von einer blauen 

Blume, sie wächst zwischen blauen Felsen, 

an einer blauen Quelle. Er sieht, wie sich die 

Blume verwandelt – es erscheint das Gesicht 

eines Mädchens.... (Sie wissen sicher, wie 

es weiter geht). Novalis‘ Roman handelt 

von der Sehnsucht nach einem Lebenssinn, 

der aus mystischer Erkenntnis entsteht. 

Dieses Blau der Sehnsucht ist auch in der Musik: der 

Blues. Der Blues entstand unter amerikanischen 

Farbigen und hat seinen Namen natürlich vom 

Blau – doch auf Englisch bedeutet „blue“ auch 

„traurig“, „melancholisch“. Die Songs des Blues 

erzählen von Heimweh, Liebeskummer, von der 

Sehnsucht. Das berühmteste „blaue“ Musikstück 

ist die „Rhapsody in Blue“ von Gershwin. Und 

in einer melancholischen Stimmung ist sogar die 

Liebe blau, wie im Chanson „Bleu, bleu, l‘amour 

est bleu“. 

5. Blaustrümpfe, blaue Briefe, blaue Filme 

Fällt Ihnen dazu was ein? - ach, ja, „Blaustrumpf“ 

werden immer noch jene Frauen genannt, 

denen der klassische weibliche Lebenszweck 

„Kinder, Küche, Kirche“ - oder in moderner 

Version „Kinder, Kosmetik, Karriere des 

Ehemanns“- nicht genügt. Der Begriff entstand 

ca. 1750 in London in den Salons der Damen 

der Gesellschaft: die salonüblichen schwarzen 

Stümpfe aus feinster Seide handgestrickt und 

überaus teuer ( um 1600 kostete in Holland 

ein Paar Seidenstrümpfe 10 Gulden – eine 

Kuh kostete 4 Gulden), wurden durch blaue 

Strümpfe aus Wolle ersetzt. Blaue Strümpfe – 

das bedeutete Arbeitskleidung. Die schlichten 

Wollstrümpfe wurden dann das Charakteristikum 

dieser Salons: sie signalisierten, dass nicht mit 

Reichtum und Kleidung geglänzt wurde, sondern 

mit Bildung. „Blue-stocking-clubs“ wurden zum 

Begriff für private Treffen kulturell engagierter 

Menschen. Meistens waren es Frauen, weil sie zu 

Universitäten keinen Zugang hatten und deshalb 

hatte die Bezeichnung „Blaustrumpf“ nach und 

nach eine diskriminierende Bedeutung. Eine 

Frau, der Bildung wichtiger ist als Kleidung, gilt 

manchem noch heute als unweiblich. 

In einem blauen Briefumschlag kam früher 

die Mitteilung der Schule, dass ein Kind nicht 

versetzt wird. Auch wenn heute die umweltgrauen 

Briefumschläge der Behörden verwandt werden, 

blieb der Begriff „Blauer Brief“, auch für 

Kündigungsschreiben oder andere unangenehme 

Mitteilungen der Behörden. 

In England ist ein „blue pencil“ nicht einfach ein 

blauer Stift, sondern Symbol der Zensur. Was dem 


essay 

Blaustift zum Opfer fällt, darf nicht veröffentlicht 

werden. „Blue Movies“ sind Pornofilme, „blue 

jokes“ = obszöne Witze. Wer ordinär redet, hat 

eine „blue language“ - eine blaue Sprache. 

6. Warum Blue Jeans Weltmode wurden 

Die Mode der Haute-Couture-Häuser war 

nie alltagstaugliche Kleidung, so kam immer 

mehr Mode „von der Straße“, entstanden durch 

das Bedürfnis der Leute und wurde dann von 

Modemachern aufgegriffen. Das ist auch die 

Geschichte der Jeans. 

Um 1970 konnte jedes Material so dauerhaft 

gefärbt werden wie nie zuvor. Kleidung war 

preiswert wie nie zuvor, jeder konnte sich ständig 

etwas leisten. Es war die Ära des Konsums. 

Kulturkritiker sprachen von „Konsumterror“ 

und „Wegwerf-Gesellschaft“. Es entstand eine 

Gegenbewegung, ihr Markenzeichen waren: 

abgetragene Jeans. Die Blue Jeans wurden das 

Symbol der Rückkehr zu den wahren, dauerhaften 

Werten. Die Nachfrage nach verwaschenen Jeans 

stieg so rapide, dass Indigo, damals nur noch von 

BASF produziert, knapp wurde. Die Modemacher 

mussten zunächst mit anderen Farbstoffen das 

verwaschene Blau imitieren. Inzwischen sind 

Jeans echte Weltmode. Männer und Frauen 

tragen sie; Alte und sogar Babys; Bettler und 

Millionäre; Putzfrauen und Prinzessinnen. 

Als Arbeitskleidung entworfen, wurden sie 

zum typischen Freizeitlook, dann wieder mit 

Bügelfalte bürofein gestylt. 

Unterschiede? - ja, es gab kapitalistische und 

sozialistische Jeans. In den Ostblockländern 

wurden Jeans mit den unverwüstlichen 

Indanthrenfarben gefärbt, die blieben immer 

dunkelblau. Die Touristen aus den kapitalistischen 

Ländern dagegen trugen Jeans in beneidetem, 

verwaschenem Blau. Aber egal, welches Blau 

– noch nie hat man gehört, dass Jeansblau 

jemandem nicht steht. 

7. Blaue Menschen international 

Richtig gelesen: Blaue Menschen – wie das? 

Bezieht sich die Farbsymbolik auf Menschen, 

ist die Bedeutung besonders kulturabhängig 

und da möchte ich einige Beispiele bringen: 

Deutschland: Ist ein Deutscher blau, dann 

hat er zu viel getrunken. Schnaps mit einem 

„Blaumacher“ ist ein Schnaps mit 40% Alkohol, 

Schnaps mit zwei Blaumachern ist entsprechend 

höherprozentig, Schnaps mit drei Blaumachern.... 

Frankreich: Bei zu viel Alkoholgenuss ist der 

Franzose nicht blau, sondern „grau“ - „gris“ - 

nämlich benebelt. 

England: hat keine Farbe für Betrunkene (oder 

keine Betrunkenen...?) In England ist Blau eben 

die Farbe der Melancholie. Sagt ein Engländer 

„I‘m blue“, ist er trübsinnig. 

Russland: blaue Menschen sind hier sanftmütige 

Menschen, eine „golubica“, eine „himmelblaue 

Russin“ ist eine schüchterne Russin und ein 

„blauer Russe“, ein Homosexueller. 

China: Hier ist es wieder anders. Ein 

blaugeschminktes Gesicht in der Peking Oper 

ist die traditionelle Charakterisierung eines 

bösen, wilden Menschen. In China ist Blau keine 

hochgeschätzte Farbe. 

In Ihrer Untersuchung über die Entstehung 

von Farbbezeichnungen stellten die beiden 

Anthropologen Brent Berlin und Paul Key fest, 

dass es in vielen einfachen Sprachen kein Wort 

für Blau gibt, Blau gilt als Grünnuance. Auch 

die alten Griechen hatten kein Wort für Blau. Im 

19. Jhdt. glaubte man deshalb sogar, die alten 

Griechen seien farbenblind gewesen und hätten 

erst im Lauf der Jahrtausende die Fähigkeit 

entwickelt, Farben zu sehen. - Diese Theorie 

entstand, als man noch nicht wusste, dass die 

weißen Ruinen Griechenlands ursprünglich sehr 

farbig bemalt waren. 

Heute weiß man, dass alle Völker die Fähigkeit 

haben, Farben zu sehen, unabhängig vom Stand 

ihrer Zivilisation. 

Damit bin ich am Ende meiner Ausführungen 

für den ersten Teil der Farbe Blau. Ich hoffe, Sie 

hatten beim Lesen Freude, vielleicht ging hier 

und da auch ein „Schmunzeln“ über Ihr Gesicht. 

Ich werde mir eine „blaue Stunde“ gönnen, nicht 

mit Klosterfrau Melissengeist, aber eventuell mit 

einem Cocktail, in dem „Blue Curacao“ ist. 

(Quellen: Reclam TB „Blaue Gedichte“ und E. Heller: Wie 

Farben auf Gefühl und Verstand wirken) 


essay 

10 Kriterien für ein zeitgemässes, gutes Gedicht 

Grundsätzliches: 

Von allen drei Literaturgattungen reagiert die Lyrik auf geistige Umwälzungen und Krisen 

erfahrungsgemäss am stärksten. Deshalb gilt sie als die wandlungs- und entwicklungsfähigste 

Gattung, hat sie gerade in der Moderne den radikalsten Wandel durchgemacht. Das bleibt 

nicht ohne Folgen: Lässt sich beispielsweise ein Roman heute von der Erzähltechnik her noch 

durchaus in der Art Gottfried Kellers oder Theodor Fontanes, also in der Schlüsseltradition 

des realistischen Romans schreiben, so ist in der Lyrik etwas Ähnliches undenkbar. Ein 

zeitgenössisches Gedicht kann, will es nicht als völlig veraltet erscheinen, kaum mehr im Stile 

Mörikes, teilweise nicht einmal mehr in dem Rilkes oder Trakls verfasst werden. 

aus: Mario Andreotti: Die Struktur der modernen Literatur. Erzählprosa und Lyrik UTB Band 1127, 4.Aufl., Bern u.a (Haupt), S.297 

1. Die klassischen Merkmale des Gedichtes, nämlich Reim, Metrum und lyrisches Ich, fehlen in 

der zeitgenössischen Lyrik häufig. Vor allem der Reim, der seit seinen Anfängen nicht nur ein 

verskonstituierendes, sondern auch ein harmonisierendes Stilmittel bildet, erweist sich für die 

Darstellung einer modernen, disharmonischen Welt kaum mehr als tragfähig. Wo er dennoch 

verwendet wird, sollte man altbekannte, gleichsam stehende Reimverbindungen (z.B. Herz/ 

Schmerz, Sonne/Wonne) möglichst vermeiden. 

2. Das lyrische Ich zurücktreten lassen, es im Idealfall in die dominierende Motivik einfügen: 

Entpersönlichung, Verfremdung des lyrischen Ich durch die Auflösung seiner Identität, durch 

Perspektivenwechsel (vgl. etwa Marie-Luise Kaschnitz’ Gedicht „Genazzano“) usw. 

3. Sparsames Einsetzen der Stilmittel: keine Überpoetisierung des Textes! .Eine sachlich-nüchterne 

Sprache wirkt meist literarischer als ‚seraphische Töne’ (vgl. etwa „Geeint zu wundervollem 

Rufen...zum Tor der Herrlichkeit“). Gottfried Benn: „Der grosse Dichter ist ein grosser Realist.“ 

4.. Abkehr von einer veralteten Symbolik, die sich nach dem ‚einfachen’ Schema Bild-Sinn lesen 

lässt; dafür vermehrt paradigmatische (assoziative) Verknüpfung der einzelnen Bilder (vgl. etwa 

August Stramm: „Die Steine feinden/ Fenster grinst Verrat/ Äste würgen...“). 

5. Das gute Gedicht ist sprachlich verdichtet, spart aus. Es lebt von dem, was es nicht sagt! 

6. Keine Übermetaphorisierung des Gedichtes: nicht blosse Unverständlichkeit als Tiefsinn 

ausgeben (vgl. etwa „...fallen Brücken vom Berg des Erbarmens“). Vorsicht vor allem bei der 

Genitivmetapher (z.B. „Nacht der Gnade“), die schnell verbraucht, veraltet wirkt. 

7. Forderung nach formaler Offenheit des Gedichts: Text so konzipieren, dass verschiedene 

Deutungen möglich sind, dass die LeserInnen aber zur Deutung gezwungen werden. 

8. Forderung nach struktureller Offenheit des Gedichts: möglichst keine Vermittlung von 

Gegensätzen, keine harmonisierende Struktur. Wirklich zeitgemässe, moderne Gedichte 

vermitteln eher das Bild einer ‚Wirklichkeit’ der unaufgelösten Widersprüche, neigen also zu 

einer offenen Struktur. 

9. Intertextuelle Bezüge, also etwa Anspielungen auf andere literarische Texte, verleihen dem Gedicht 

eine zusätzliche ästhetische Qualität, indem durch sie die Spannung zwischen einem zur 

Folie entleerten ‚Gewohnten’ und etwas Neuem ins Blickfeld rückt (z.B. Reiner Kunze „Der 

mensch ist dem menschen ein ellenbogen“: Anspielung auf das Gedicht „Ich saz ûf eime steine“ 

von Walther von der Vogelweide). 


essay / igda 

10. Gedichte sind per se innovative Texte. Experimentieren Sie deshalb immer wieder mit der Sprache, 

indem Sie syntaktische und wortsemantische Bezüge auflösen, zu elliptischen Wendungen und 

dergleichen greifen. Sehen Sie sich diesbezüglich vor allem dadaistische Gedichte an. 

Mario Andreotti 

Vorstandswahlen 2011 

Satzungsgemäß fällt in diesem Jahr wieder eine Vorstandswahl an. 

Bitte machen Sie sich Gedanken über geeignete Kandidaten. Vorschläge und Eigenbewerbungen 

sind erwünscht. 

Die Amtszeit beträgt drei Jahre. Wieder findet die Wahl per Briefwahl statt, die Durchführung 

der Wahl obliegt dem Wahlausschuss. Erfreulicherweise steht als Vorsitzende dieses Ausschusses 

wieder Gabriella Hühn-Keller zur Verfügung. 

Bitte senden Sie Vorschläge bis zum 15. Juni 2011 an die Geschäftsstelle. 

Ich freue mich auf Ihre Vorschläge. 

Gaby G. Blattl 


Kleines Feuilleton 

Ausstellung mit Zeichnungen von Else 

Lasker-Schüler 

Im Museum Hamburger Bahnhof in Berlin 

ist z.Zt. eine Ausstellung mit Zeichnungen 

der Schriftstellerin Else Lasker-Schüler zu 

sehen. Die 1869 geborene Schriftstellerin gilt 

als wichtige Vertreterin des Expressionismus. 

1933 musste sie emigrieren. Zwölf 

Jahre später starb sie in Jerusalem. 

Bis zum 1. Mai werden rund 150 Zeichungen, 

Collagen und bemalte Postkarten vorgestellt. 

Nach Angaben des Museums handelt es sich 

um die bisher umfassendste Kunstausstellung 

mit Lasker-Schülers Werken. Einige der 

Blätter würden erstmals veröffentlicht. Berlin 

hat die Ausstellung, die auf einem neuen 

Werkverzeichnis mit 235 Zeichnungen und 112 

Illustrationen basiert, vom Jüdischen Museum 

Frankfurt/M. übernommen. In Berlin hat Lasker- 

Schüler mehrere Jahrzehnte gelebt, auch 1899 

ihre ersten Gedichte veröffentlicht. Über 100 

Zeichnungen stifteten Freunde der Dichterin im 

Jahr 1920 der Nationalgalerie. Sie wurden 1937 

durch die Nationalsozialisten beschlagnahmt. 

Die meisten Blätter sind bis heute verschollen - 

einige der erhaltenen sind in der Ausstellung zu 

sehen. 

Franz-Hessel-Preis an Kathrin Röggla 

Gemeinsam mit der Französin Maylis de 

Kerangal erhält Kathrin Röggla den ersten 

deutsch-französischen Literaturpreis. Die mit 

Preisen bereits überhäufte Österreicherin Röggla 

wurde zuletzt 2010 für das beste deutschsprachige 

Stück ‚worst case’ ausgezeichnet. 

Die in Berlin lebende Salzburger Schriftstellerin 

und ihre französische Kollegin Maylis de Kerangal 

sind die ersten Trägerinnen des neu geschaffenen 

Franz-Hessel-Preises. Der mit jeweils 10.000 

Euro dotierte deutsch-französische Literaturpreis 

soll ‚den literarischen Dialog zwischen beiden 

Ländern vertiefen und Autoren fördern, die im 

jeweiligen Nachbarland noch unbekannt sind’. 

Die Auszeichnung wird von der Stiftung 

Genshagen und der Villa Gillet in Lyon von 

nun an jährlich verliehen. Namensgeber ist der 

Schriftsteller und Übersetzer Franz Hessel (1880- 

1941), der mit seinem Leben und Werk („Pariser 

Romanze“, „Spazieren in Berlin“) ein Mittler 

zwischen den Ländern und Kulturen war. 

BGH-Urteil zur Übersetzervergütung 

Verlage sehen ihre Existenz gefährdet. Der 

Bundesgerichtshof hat in seinem Urteil vom 

20.1.2011 zur Übersetzervergütung (I ZR 19/09) 

ein früheres Urteil vom Oktober 2009 hinsichtlich 

der Nebenrechtsbeteiligung korrigiert. Random 

House-Geschäftsführer Joerg Pfuhl beschrieb 

auf der Tagung der Arbeitsgemeinschaft 

Publikumsverlage in München die Eckpunkte. 

Übersetzer sollen fortan ein Fünftel des 

Autorenanteils an den Nebenrechts-Lizenzerlösen 

erhalten. Diese werden zwischen Autor und 

Verlag nach verschiedenen Schlüsseln aufgeteilt, 

gebräuchlich sind an Prozenten 60 (Autor) zu 40 

(Verlag) oder 70 zu 30. Nach dem früheren BGH- 

Urteil von 2009 sollte der Verlagsanteil zwischen 

Verlag und Übersetzer gleichwertig - 50 zu 50 

- geteilt werden. Derzeit erhalten Übersetzer in 

der Regel zwischen fünf und zehn Prozent vom 

Verlagsanteil. Bei einem Verlagsanteil von 40 

Prozent also 2 bis 4 Prozent vom Lizenzerlös. 

Das aktuelle Urteil bedeutet für die Verlage zwar 

eine Verbesserung gegenüber dem Urteil von 

2009, führt aber dazu, dass sie größere Teile ihrer 

Nebenrechtserlöse an die Übersetzer abgeben 

müssten, als dies derzeit gängige Praxis ist. 

Zahl der E-Book-Downloads hat sich 

fast verdreifacht 

Der E-Book-Händler Ciando ist mit der 

Umsatzentwicklung im Weihnachtsgeschäft 

sehr zufrieden: Die Zahl der eBook-Downloads 

habe sich im Dezember im Vergleich zum 

Vorjahr nahezu verdreifacht, teilte Ciando-Chef 

Werner-Christian Guggemos mit. Die besonders 

umsatzstarken Tage seien nach Weihnachten 

gewesen. Offensichtlich habe häufig ein 

neuer E-Reader unter dem Weihnachtsbaum 

gelegen, der an den nachfolgenden 

Feiertagen mit Inhalten gefüllt wurde. 


Unter den Top 15 der meistverkauften E-Books 

im Weihnachtsgeschäft waren Werke des 

Erfolgsautoren Ken Follett: „Die Tore der 

Welt“, „Die Säulen der Erde“ und „Sturz 

der Titanen“, die Biss-Reihe von Stephanie 

Meyer, Thea Dorn „Die Hirnkönigin“ und 

„Deutschland schafft sich ab“ von Thilo Sarrazin. 

Kleines Feuilleton 


aktivitäten der Mitglieder 

Prof. Dr. Mario Andreotti 

hält zum Thema ‚Wie moderne Dichtungen 

lesen? Neue Wege in der Textinterpretation‘ 

vom 30.9. – 2.10.2011 im Schwäbischen 

Tagungs- und Bildungszentrum Kloster Irsee, 

Klosterring 4, D-87660 Irsee ein Seminar ab. 

Als Vorgeschmack ein kleiner Auszug aus dem 

Programm: 

Die Struktur traditioneller Texte: Erzähler, 

Figuren, Handlung 

Der geistesgeschichtliche Wandel seit der 

Mitte des 19. Jhdt und seine Auswirkungen 

auf die Literatur. Modernes Erzählen: 

die Auflösung von Erzähler, Figur und - 

Handlung 

Formen traditioneller und moderner 

Gedichte 

Die Postmoderne in Erzählprosa und Lyrik – 

der Rückgriff auf die Tradition 

Peter Dreyling 

gibt folgende Termine bekannt: 

am 5.5.2011: „Begegnungen“ der Fotodesignerin 

H. Schuhmann mit Lyrik von P. Dreyling und Musik 

von Kerstin Söder, unter ein Wort von Hilde Domin 

gestellt:“Damit es anders anfängt zwischen uns!“ 

am 22.7.11 liest P. Dreyling alte und neue Lyrik 

am Wolframsbrunnen:“Eschenbach, du meine 

Stadt“ im Außenbereich des Cafe Parzival, nicht 

zu vergessen das Sommertheater mit „Odyssee“. 

Johanna Klara Kuppe 

hat 

am 20.1.0211 im Kulturhaus Schwanen in 

Waiblingen zum Thema Winterliebe – Liebeswinter 

mit großem Erfolg vorgetragen und wird 

am 23.2.2011 in der Stadtbücherei Waiblingen 

zum gleichen Thema aus ihrem Werk vortragen. 

Details bzw. Folder bei der Geschäftsstelle 

bzw. der Studienleiterin Dr. Sylvia Heudecker 

email: Schwabenakademie@Kloster-Irsee.de 


igda 


seit Jahrzehnten IGdA-Mitglied bis etwa ein 

Jahr vor ihrem Tod, starb am 6.11.2010 nach gut 

20-jährigem, schweren Leiden. 1926 geboren 

hat sie sich als Autorin ebenso wie als Malerin 

(Kohlezeichnungen, Ölbilder und Aquarelle) 

mit vielen Ausstellungen einen Namen gemacht. 

„Viele ihrer Exponate entsprechen dem 

humanistischen Anliegen, das sich sowohl 

in ihrem malerischen Werk als auch in ihrer 

Dichtung spiegelt,“ sagte H.J. v. Zieten anlässlich 

einer Laudatio 1998. Wer mehr wissen möchte, 

sei an Traute Bühler-Kistenbergers Homepage 

verwiesen: http://www.traute-buehler-kist.de. 

Gabriele von Hippel-Schäfer wird 2011 ein neues 

Büchlein von ihr herausgeben. 

Waltraud Weiß schreibt uns folgenden kleinen 

Nachruf dazu: 

Traute ist gestorben! 

Sie war seit 20 Jahren meine Else-Schwester, 

Freundin und Vertraute! Viele ihrer eigenartigen 

Briefe, bunte Umschläge, die meine Postbotin 

schon kannte, die wie ein Gemälde-Collage bei 

mir an der Wand hänten, zeugen von unserer 

Literaturfreundschaft. 2 oder 3 Mal habe ich sie 

in Herrsching am Ammersee besucht. Sie war die 

„Freundin“ von Kurt Rüdiger, so wie die Literatur 

seine Freundin war. Traute hat die wunderbarsten 

Gedichte gemacht und die herrlichsten 

Zeichnungen – und nicht nur für mich, die ich in 

ihr eine Else-Tochter sah. Wir haben uns auch 

in diesem Jahr noch viel geschrieben, aber sie 

lag ja seit langem nur noch im Bett. Auch dort 

schrieb und malte sie – sich die Seele aus dem 

Leibe und das Leben aus dem Körper. ... Sie hat 

mehrere Gedichtbände veröffentlicht, illustriert. 

Sie illustrierte auch bekannte Autoren wie z.B. 

E.T.A. Hoffmann und Achim von Arnim. Sie war 

Zeichnerin beim Simplizissimus, Wespennest, 

Windrad und Zwischenbereiche. 

Nun ist sie von ihrem Leiden erlöst, aber sie bleibt 

bei uns, so wie wir / ich sie nie vergessen werde. 

Traute, Du Freundin, Traute Du Vertraute – so 

wie es Dein Name sagt: Nomen est omen! 

Ich danke Dir mit vollem und traurigem Herzen 

für 20 Jahre Freundschaft und Anteilnahme. 

Waltraud (Weiß) 


Schreib das Wort Frühling ...! 

(allen Zaghaften und Wintermüden) 

Winter – alter Kahlbaum – 

behäng dich mit Maigrün. 

Von schwerer Nächte Frost 

starres, eisbewimpertes Aug’ 

erwach’ am Überblick Bläue. 

Ich wirk’ schon emsig an meinem Knickflügel, 

dreh’ und wend’ ihn um brüchige Stellen 

noch eh’ Pollen aus dem Blüten stehn, 

Goldstaub auffährt ins offene Land. 

Wo ich wieder fliege mit den ungezählten 

leichten Libellen, Sternseglern und 

Brummfliegen, 

die schon mein Fenster besiedeln. Schnaub’ 

deinen Scheeatem aus, alter Eisbär, 

deinen Fetzenbart zieh’ von den Bergen, der im 

Sonnlicht 

reißt wie dünnes Papier. 

Ich putz’ meine Sausefeder, wie die Wildtaube, 

schneid’ mir den Federkiel draus, 

versteck’ meinen frierenden Stelzfuß 

eingezogen, wie jene lauschenden Vögel 

unterm bauschigen Traumflies vorsichtig 

spähend ins Licht 

schon – 

spür ich den wärmenden Strahl, 

schwing’ mich befreiend hervor: 

Schreib’ das Wort 

FRÜHLING – in eis-freie Luft. 

Barbara Suchner 

Barbara Suchner, ebenfalls jahrzehntelanges 

Mitglied der IGdA, verstarb im Juli 2010. Zu 

ihrer Person finden sich Hinweise auf unserer 

IGdA-Mitgliederseite und unter Wikipedia. 


igda 

Waltraud Weiß schreibt uns dazu Folgendes: 

Barbara Suchner ... 

Was für eine Frau! Als ich sie kennen lernte 

war sie schon eine alte Dame. Sie war längst 

Meisterin und ich noch IA-Köttela, aber sie ging 

mit mir um wie mit einer großen ... Vielleicht 

hat sie meine Liebe zur Literatur gespürt. Sie 

wusste so viel, nicht nur in der Literatur, auch 

im Gesundheitswesen und - in der Liebe, ja auch 

da, denn ihre Liebe war ihr Mann, der Mensch, 

der ihr der Krieg lange entfernt hielt. Ihr Leben 

war eigentlich auch lange eine ständige Suche 

und Wanderung. Nie hat sie dabei die Größe und 

Würde eines edlen und werten Daseins vergessen. 

Ich benutze diese Worte bewusst, denn das Edle 

und Wahre, die Würde und der Geist waren ihr 

anerzogen oder angeboren. Ich bin glücklich, so 

eine Frau kennenlernen zu dürfen; dass sie mich 

in ihren Kreis aufnahm, ehrte mich und als sie 

einmal Texte von mir in ihre Serie mit aufnahm, 

war ich stolz wie Oskar. Das war ihre Größe! Ich 

glaube, so etwas gibt es heute (kaum noch) nicht 

mehr. 

Waltraut Weiß 

Barabara Sucher 

DIE SPÄTEN DINGE 

Ja, es sind die späten Dinge, 

die im Leben uns bewegen, 

die wie eine sanfte Schwinge 

doch auch sturmreich uns erregen, 

die uns hüllen, die uns schütteln, 

die wir kaum zu fassen glauben, 

die uns leiten, die uns rütteln, 

die uns Schlaf und Sinne rauben. 

Ja, es sind die späten Gaben, 

uns geschenkt, und die wir schenken, 

die uns Geist und Seele laben, 

uns zum inn‘ren Frieden lenken, 

die uns auch Vergang‘nes wahren, 

wissendes Verstehen bringen, 

die uns in den späten Jahren 

tief mit Dankbarkeit durchdringen. 


Bücherschau 

Angelika Gausmann: Simonetta Krako, 

Helga Thomas 

Roman, Verlag: Möllmann, 2010, 144 Seiten 

Ich weiß nicht, wie ich das Buch, auf dessen 

Erscheinen ich so lange gewartet habe, besprechen 

kann, ohne dass es zu subjektiv erscheint und 

ohne dass ich zu viel verrate, sondern, dass ich 

den Leser erreiche und er das Buch selbst lesen 

möchte. Denn dieses Buch verdient es. Es ist ein 

kleines Kunstwerk! 

Vor einigen Jahren hatte mir bei einem 

Besuch Angelika Gausmann ihre gerade im 

Entstehen begriffene Erzählung vorgelesen, 

beziehungsweise von ihrem Erlebnis erzählt, 

das zu dieser Erzählung führte. Seitdem wartete 

ich, dass das Buch, das sich inzwischen zu 

einem kleinen Roman entwickelt hatte, endlich 

erscheint. Wenn ich nicht zu viel verraten will, so 

ist das Wesentlichste des Inhalts schnell erzählt, 

ich kann den Klappentext zitieren:“ Die Studentin 

Simonetta Krako lernt in Berlin Ende der 

Weimarer Republik den schon bekannten Maler 

Felix Nussbaum kennen und verliebt sich in ihn. 

Krieg und Shoah geben dieser Liebesgeschichte 

keine Chance, bis Simonetta eine Entdeckung 

macht. . .“ Die Liebesgeschichte und auch das 

Studium der jungen Studentin stehen unter dem 

Zeichen des beginnenden Nationalsozialismus. 

Im Januar 1934 ist die Vernissage von Simonettas 

erster Einzelausstellung. Sie spürt, dass sie 

instrumentalisiert wird, falsch interpretiert, 

vereinnahmt. „Sie galt als das Mädchen vom 

Lande, aus Westfalen, von der via regia Karls 

des Großen. Das kam der Kulturabteilung recht.“ 

(Seite 39) doch plötzlich kippt Simonettas 

Stimmung auf der Vernissage. Sie hat den 


igda 

Eindruck, dass ihre Bilder nicht mehr leben 

können, dass sie ersticken, sie versucht sie zu 

retten und innerhalb von Minuten wird aus 

einer jungen Kunststudenten, die zum Blut- und 

Bodenstil zu passen schien, eine ungeklärte 

Person, die entartete Kunst schuf. Simonetta zieht 

sich in die Heimat zurück, malt weiter, entwickelt 

ihre Kunst, erlebt den Nationalsozialismus und 

den Krieg und versucht in all der Zeit, den inneren 

Kontakt zu ihrem Geliebten aufrechtzuerhalten. 

Leben und auch Flucht des Malers bis zum Tod 

im KZ ist alles fast nur skizzenhaft gezeichnet. 

Angelika Gausmann ist eine sehr gute Zeichnerin 

und daher verwundert es eigentlich nicht, 

dass sie es auch mit Worten vermag. Manche 

ihrer Schilderungen sind dagegen wie ihre 

Aquarellbilder, doch hier – in der Sprache des 

Romans – habe ich (zumindest für mich) eine 

neue Seite der Künstlerin entdeckt: sie schafft 

mit ihrem Wort Holzschnitze, manchmal erinnern 

sie auch an Skulpturen. Die Autorin gestaltet mit 

dem Wort bildende Kunst keineswegs nur dann, 

wenn sie das Schaffen und die entstandenen 

Werke von Simonetta beschreibt. 

Das folgende Leben vordergründig ist das weitere 

Lernen einer Künstlerin, die allmählich Erfolg 

hat, die auch andere Beziehungen lebt, aber in 

ihrem Inneren immer wieder auf der Suche nach 

Felix Nussbaum ist, manchmal im Zwiespalt, 

ob sie lieber vergessen sollte oder eben, dass 

sie das auf keinen Fall darf. Was innerlich 

geschieht klingt – wenn ich es zu beschreiben 

versuche, fast wie eine illusionistische New- 

Age-Produktion, was sie aber keineswegs ist! 

Simonetta gelingt es im Nachbereich, in die 

geistige Welt durchzustoßen oder besser gesagt: 

in den Zwischenraum, wo die Verstorbenen 

versuchen, sich neu zu orientieren. Die Autorin 

nennt es den „Leerraum“. Zu den eindringlichsten 

und absolut glaubhaften Schilderungen gehören 

auch die Märchenfiguren, denen Simonetta 

dort begegnet, die sich im Gespräch mit ihr 

verwandeln und so vieles besser ausdrücken als 

es mit anderen Worten möglich ist (ich selbst 

bin Psychotherapeutin Jungscher Prägung und 

bin es daher gewohnt, mit Archetypen und ihren 

bildnerischen Erscheinungsformen umzugehen. 

Was hier geschildert wird, ist ein kreativ 

lebendiger Umgang mit diesen archetypischen 

Kräften und es wird verständlich, dass wir zum 

Beispiel über unsere Märchen vielleicht einen 

Verstorbenen leichter erreichen können als mit 

manchem konfessionellen Gebet). 

Wie ich den Roman verstanden habe, ist es 

unbedingt notwendig, dass Felix Nussbaum sich 

wieder im Leben inkarniert, nur so kann wohl 

bleibender Schaden überwunden werden und er 

kann sein einmal geplantes Leben vollenden. 

Wer nun meint, es käme ein mehr oder weniger 

gelungenes Happyend auf ihn zu, sieht sich 

getäuscht! Die Autorin schildert die Realität 

so wie sie sie erlebt, sowohl die innere wie die 

äußere Realität und da ist kein Platz für billige 

Klischees. Und genau jetzt bin ich an dem Punkt, 

da sich meine, ich darf nicht weiter von dem 

Buch erzählen (obwohl ich es furchtbar gerne 

möchte!) Der Leser muss es selbst erlesen. Denn 

bei diesem Buch geht es nicht um den Inhalt, und 

um das darstellen, was ich meine, das Angelika 

Gausmann ausdrücken wollte, sondern es geht 

um das Leseerlebnis. Das, was der Leser liest, 

kann in ihm etwas auslösen, wenn er dazu bereit 

ist. Vielleicht verändert es seine Auffassung, auf 

jeden Fall ist es ein Geschehen, das durch meine 

eigene subjektive Interpretation zu sehr gestört 

würde. 

Doch stattdessen möchte ich einige Textstellen 

anfügen, damit das Buch für sich selbst sprechen 

kann: 

Simonetta Krako beschloss im Jahre 1910, das 

Licht der Erde zu erblicken, zu reisen und zu 

lieben, an einem sonnigen Septembertag. Ihr 

erstes Sonnenlicht sah sie nachmittags in einem 

kleinen Dorf im Westfälischen. 

Sie sei von Anfang an ein besonderes Kind 

gewesen, wird sich ihre Mutter später noch 

jahrelang erinnern und allen Bekannten und 

Verwandten – derer hatte sie viele – erzählen. 

Jedes Kind sei besonders, erzählen die stolzen 

Eltern, manchmal erkennen sie aber die echten 

Besonderheiten ihrer Kinder nicht, auch später 

nicht, oft nie. 

Simonetta blieb von diesem Schicksal verschont. 

Trotz Krieg konnte sie sich stets dem Verständnis 

und der Liebe ihrer Mutter sicher sein. Sie 


igda 

würde später kein geschlagenes pubertierendes 

Kind sein. Sie würde Dinge sehen, von denen 

die meisten ihrer Generation nicht zu träumen 

wagten. 

(S.8-9) 

Unser Leben zwischen Orten und Unorten, 

wo bin ich? Der Ort ist bestimmt, der Unort 

ist unbestimmt? An welchem Ort bin ich? 

Die Geschwindigkeit bestimmt, wo ich bin, 

wie schnell ich bin, bestimmt der Ort? Dieser 

Rhythmus der Geleise ist meine Uhr, mein Herz, 

denn er schlägt regelmäßig und so lange bin ich 

in der Zeit und lebe. 

Wir werden entführt in die Zeit- und Ortlosigkeit, 

denn wir sind die Unerwünschten, auf dem Weg 

zum Unort in der Unzeit. Nur noch das Rattern des 

Waggons zeigt mir, dass es noch ein Draußen gibt. 

Kein Lichtstrahl zeigt mir die Sonne, die Zeit und 

die Richtung. Aber wir wissen, im Osten nimmt 

die Sonne nicht mehr für uns ihren Lauf, denn 

hier sind die Plätze der Vernichtung. An diesen 

Orten ist der Tod nicht das Ende eines Lebens 

in Würde und Selbstverständlichkeit, nein, hier 

am zukünftigen Unort ist der Tod das Ende, das 

Nichts und niemand wird uns ein Kaddish sagen, 

denn dann käme ja nach dem Tod das, was nach 

allen würdigen Toden folgen würde, nur hier wird 

es nicht so sein. Der Ort ist schon fort, wenn der 

Waggon nicht mehr in seinem Rhythmus schlägt, 

wird auch diese meine Zeit nicht mehr sein. 

Wie kann ich überleben? 

Mein Leben ist in meinen Bildern. Sie sind in 

Sicherheit? Ich hoffe es so! 

(S.60) 

Und dann war sie im Ewigen Blau, das sie als 

Kind immer erträumt hatte, sie war in der Leere. 

Aber sie hatte nun für das, was sie wahrnahm, 

keine Worte mehr. Mensch zu Mensch. Zu Haus? 

Nein, unbehaust. 

Der Leerplan war die ewige Leere, ausgefüllt und 

gleichzeitig frei, er war das Blau, von dem sie als 

Kind immer geträumt hatte. 

Und sie betrat den Planeten, auf dem eine zarte 

Hand die Spinne rettete, die auf dem Holz des 

Scheiterhaufens herumklettert, bevor dann diese 

zarte Hand ein Opfer der Flammen wird. Sie war 

im Leerplan. 

Hier war jeder Mensch – wenn diese 

Bezeichnung angemessen ist, sie ist es aber 

nicht, aber ich benutze sie, weil sie ein 

Ausdruck ist, der geläufig ist und mit dem man 

eine gewisse Moralität und auch ‚Ansprüche, 

an sich selbst und an andere verbinden kann. 

(S.65-66) 

Die Ärzte und Krankenschwestern besticht 

sie in den nächsten Wochen durch ihr klares 

Denken, aber auch durch ihre unendliche 

Melancholie, die sich mit jedem Kliniktag 

steigert. Und sie erzeugt Verwunderung: Sie 

bittet um Papier und Bleistifte, denn sie will 

zeichnen. Schwester Eleonore tut ihr den 

Gefallen. Und Simonettas mit Schläuchen 

und Kanülen angekettete Hände schaffen in 

wenigen Stunden etwa 20 Zeichnungen vom 

Interieur des Intensivbehandlungsraumes. 

Das hat noch kein Arzt und keine Schwester in 

ihrer Dienstzeit erlebt. Als sie Simonetta um 

eine Erklärung bittet, erklärt sie: 

„Kunst kann immer am Leben erhalten. Ich bin 

fest davon überzeugt, dass Kunst oft besser als 

jedes Medikament wirkt. Außerdem habe ich 

hier ein sehr eigenwilliges Interieur. In seiner 

Eigenartigkeit hat es mich sehr fasziniert und 

ich habe hier unendlich viel Zeit zum Zeichnen.“ 

Sie unterbricht sich und starrt auf die 

Deckenbeleuchtung: „Nein, ich habe nicht 

mehr unendlich Zeit.“ 

Sie blickt dann den Arzt fest an. Er seufzt, schaut 

freundlich zurück und sagt: „Sie sind eine 

Künstlerin. Sie setzen ihre Lebenszeit richtig 

ein. Selbstverständlich werde ich mich um 

eine Möglichkeit kümmern, diese Zeichnungen 

auszustellen.“ 

Später, nach Ende des Klinikdienstes, auf der 

Rückfahrt nach Haus, gehen ihm Gedanken 

durch den Kopf, die er noch nie hatte. Er hasste 

den Kunstunterricht, als er zum Gymnasium 

ging. Dort war nichts von Lebensfreude zu 

spüren und schon gar nichts von der Kraft, die 

Kunst in einem Menschen entwickeln kann. 

(S.140-141) 


igda 

Irmentraud ter Veer: 

Ithaka wartet – Gedichte. 

Nachklang aus Griechenland. 

Verlag Ch. Möllmann, 15,50 Euro. 

Irmentraud ter Veer hat einen neuen Gedichtband 

vorgelegt. Die in Holland lebende Autorin – 

gebürtig aus Wien – hat ihn in ihrer Heimatsprache 

verfasst, wie bisher. Stimmungsvoll iIllustriert ist 

er von zartfarbigen Fotos der Autorin selbst und 

Christian ter Veer. 

Die vorliegende Gedichtsammlung erscheint 

schnell als etwas Besonderes, auch wenn die 

feinfühlige, poetische Bildsprache der Autorin 

lange bekannt ist. Man spürt als Lesende(r), hier 

geht etwas vor, das sich nicht mit oberflächlichem 

Blick in rasche Worte fassen lässt. Etwas, das 

mit dem uralten Tugendbegriff ‚warten’ zu 

tun hat. Wie uns bereits der Buchtitel verrät, 

Ithaka wartet, reihen sich die Gedichte in 

entsprechenden Bildern aneinander, erinnern 

in einem doppel- und mehrbödigen Sinn an 

Odysseus, aber auch an Penelope, Athene, 

Orpheus, Poseidon und manche anderen Götter 

sowie Helden des archaischen Griechenland. So 

lesen wir von der Übung des Wartens auch auf 

dem Buchrücken: ‚Noch nicht erreicht/ Patmos/ 

Inselerde...aber den Duft/ schweigende Würze/ 

weht das Wort/ das im Anfang war/ weithin.’ Die 

Autorin hat mit der Publikation dieser lyrischen 

Gedichte Jahre gewartet (gezögert?) Selbst jetzt 

spricht sie im Vorwort bescheiden von lediglich 

‚kurzen Anäherungen’ an Wahrheit. 

Odysseus‚ ‚der Leidgeprüfte und wie aus 

Meerschlünden Wiedergeborene...’ Wir können 

uns leicht mit seiner Sagengestalt identifizieren. 

Sind wir nicht alle in unserem Suchen und 

Herumirren bisweilen ein wenig Odysseus? 

Auch in Geduld sich übende Penelope? Wie 

mühselig schwer scheint es häufig, im Durchgang 

durch unsere Schicksalsstadien eine Wartezeit 

anzunehmen, aushalten zu lernen, wenn z.B. ‚die 

beschattete Unschöne aber / die Schlange ...sich 

entrollt/’, oder zwischen ‚erloschenen Sternen/ 

die bleichen Arme geheftet ans Brett’ sind. 

Wenn wir das ‚opfernde Opfer’ lernen müssen. 

Denn so manches Mal können wir der Autorin 

zustimmen:‚Es lagern alle Klagen auf Hängen 

der Berge.’ 

Bis wir eines Tages erkennen, wieviele Wege 

und Auswege es gibt: ‚Wege zu den Meeren 

der Nacht, aus der Zeit hinaus/aus dem Raum 

hinaus/aus den Wegen hinaus/ins Wort hinein/ 

ins Schweigen hinein...’ Wenn wir bemerken, daß 

wir nicht immer vergebens suchen den ‚dunklen 

Eingang in mein Haus zwischen den weißen 

Säulen, begrüßt von Palmzweigen.’ Da wird 

etwa der Wind des Parnassos, ein ‚Adlerwind’, 

beflügeltes, tröstendes Symbol. 

In Delphi wird ‚Götteratem im Weihespiel Wort’; 

da sprechen, vielleicht bis heute, ‚Ewige zu 

unseren Gliedern, schütteln ‚die Schwere’ ab. 

Der ‚Saft der Oliven’, deren Baum von der Göttin 

Athene erstmals gepflanzt sein soll, ‚ erwärme 

euer Herz’. 

Wir Lesenden ahnen, daß an einem Ort wie 

diesem ‚Schlangen verschwinden’ können. 

Aber es gibt in Griechenland noch weitere Plätze, 

die eine begehbare Zukunft aufdämmern lassen. 

Am Meer schreibt die Autorin: ‚Eos Hand lässt 

nächtliches Lächeln aufdämmern.’ 

In Rhodos spürt sie, man kann ‚Sonnenträume 

auf Mauern’ auflesen.’In Tiefen verschlossen das 

Wissen/ der Sonnenerwartung...’ Und sie erzählt, 

wie ihr Herz lebt, / in Gesängen/Worten überm 

Meer/und unterm Meeresspiegel... 

Und dann steht sie da, erreichen wir mit ihr den 

Ort des Lichts: 

An der Schwelle des Lichts/steh ich im Dunkel/ 

es wirft seine Schatten/über die Schwelle... 

aber das helle /Licht schießt Pfeile/..Gefunkel/ 

Blitzen...’. Und wir hören mit der weisen Athene 

die eindrucksstarken Worte:’/Steh aufrecht / 

Gottestochter/wie die Säulen ...und ‚streite weise 

für den höchsten Geist.’ 


Andrea Martina Graf/Brigitte Meyer: 

Die Entsorgung von all dem Zeugs. 

Sprechoper für zwei Stimmen und Cello. 

52 Seiten mit beigelegter CD. VGS Verlagsgenossenschaft 

St. Gallen 2010. 


igda 

ISBN 978-3-7291-1126-4, CHF 32.00/EUR 

21.50. 

Zivilisationsmüllpoesie – bitte nicht 

entsorgen! 

Andrea Martina Graf (Texte und Lesestimme) 

und Brigitte Meyer (Cello und Stimme) 

haben in der Verlagsgenossenschaft St.Gallen 

die Partitur zu einer Sprechoper mit dem 

aussagekräftigen Titel „Die Entsorgung von all 

dem Zeugs“herausgegeben, die den hörenden 

Leser (oder umgekehrt) mit ihrer akuraten 

Inszenierung von „Wörter- und Silbenschutt“ 

in Bann zieht. Hauptthema ist, wie der Titel 

bereits verrät, die Abfallentsorgung. Assoziativ 

lösen sich daraus Bilder, die Sätze oder 

Wortfetzen sprachlich variierend und planvoll 

in Klang umsetzen. So ist die Oper, die sich 

durch Sprache, rezitative Gesänge und Cellosoli 

manifestiert, in thematische Szenen unterteilt, die 

um Abfallcontainer, St. Galler Müllsäcke, WC- 

Enten, Verwesungsschwaden, Dosen, Handys u.a. 

kreisen. Grundlage einer Szene, die in der Regel 

auf eine Seite beschränkt ist, ist ein klanglich 

interessantes Wort oder ein prägnanter Satz, wie 

beispielsweise die aus einer Gebrauchsanleitung 

herausgelöste Aufforderung: „Ente am Bauch 

packen“. Nun segmentiert die Autorin einzelne 

Wörter und verbindet sie mit ähnlich klingenden, 

wobei sie sowohl dialektale wie Sprachgrenzen 

überschreitet: am Bauch – am Bach – Beach - 

beat – beast – Beach. Oder sie geht im „Lied der 

Einwurfslöcher“ vom konkreten Bild aus: O O O 

O, ergänzt die Löcher mit Buchstabenvariationen 

wie: Do - du da do - deux (sg-deutsch und frz.) 

bis sie am Ende der Szene beim Wort Dose/ 

dosä angelangt ist, aus dem wiederum der 

Klang sssssssss für den nahtlosen Übergang 

zur nächsten Szene „suis-suisse“ extrahiert 

wird. Daneben werden Begriffe immer wieder 

zerstückelt, einzelne Silben entpuppen sich 

plötzlich als eigenständige Wörter (Protz-Ent; 

recy-kling). Leitmotivisch ziehen sich bestimmte 

Wörter (Ente, Dose u.a.) oder Satzfragmente wie 

ein roter Faden durch die Szenen und verhängen 

sie wie eine Fuge miteinander. 

Das Klangerlebnis, welches den rhythmischen 

und melodischen Charakter der Wortpartikel 

und Satzfragmente auslotet, ist in 35 Tracks 

auf CD gebannt (Laufzeit 76 Minuten) und 

findet in der Textpartitur seine Ergänzung. 

Grafisch sehr ansprechend gestaltet, teilen 

nebeneinandergesetzte (für Solostimmen) oder 

sich überlagernde Kästchen (Polyphonie) die 

Textfragmente auf. Ein roter, kleingedruckter 

Kommentar verteilt die Sprecherrollen (S 1 

und S 2) und gibt die Art der Aussprache vor 

(genüsslich zornig flüstern drohend) bzw. erläutert 

die Celloeinsätze, in welchen Brigitte Meyer 

ihrem Instrument durchaus auch unbekannte 

Klänge und Geräusche entlockt. Mit Hilfe der 

Gebrauchspartitur, wie Graf den Text nennt, kann 

der Leser analytisch die Sprachgewalt der Autorin 

nachvollziehen und es wird klar, dass mit der Oper 

keine simple Nonsensekunst geschaffen wurde, 

sondern bei Andrea Graf ein aussergewöhnliches 

Feingefühl und eine ungewöhnliche Hellhörigkeit 

für Sprache vorzufinden ist. Professor Mario 

Andreotti, der Verfasser des Vorwortes, stellt 

sie in eine Linie mit Ernst Jandl und Eugen 

Gomringer, den bekanntesten Vertretern der 

konkreten Poesie. Sehr erhellend sind neben 

dem Geleitwort auch die Nachworte der beiden 

Akteurinnen „Blick in die Baugrube“ (Graf) 

und „Ideen zur Musik“ (Meyer), in denen sie 

differenziert ihren kreativen Prozess erläutern 

und sich als exzellente Kennerinnen ihrer Materie 

erweisen. 

Christiane Matter 


igda - Service 

Wettbewerbe 

Ernst Meister Preis für Lyrik 2011 

Der aktuelle Ernst Meister Preis für Lyrik 2011 

wird am 3. September 2011 im Rahmen einer 

feierlichen Preisverleihung und anlässlich des 100. 

Geburtstags von Ernst Meister vergeben. Er besteht 

aus einem Hauptpreis und zwei Förderpreisen. 

Mit dem Hauptpreis wird das Werk einer 

Autorin/eines Autors ausgezeichnet, ‚in dem auf 

besondere Weise die Verantwortung für Sprache 

und Poesie und das Bemühen um ihre lebendige 

und zeitgemäße Weiterentwicklung zum Ausdruck 

kommen’. 

Verlage, literarische Einrichtungen und 

Kulturvermittler sind berechtigt, Autoren 

vorzuschlagen. Eigenbewerbungen sind nicht 

zulässig, lediglich für die Förderpreise. Die zwei 

Förderpreise erhalten NachwuchsautorInnen. 

Der Thalia-Förderpreis steht allen offen, der 

westfälische Förderpreis nur Bewerbern aus 

Westfalen. 

Einsendungen von max. 12 Gedichten in 

sechsfacher Ausfertigung – plus Bibliographie 

- an: Kulturbüro der Stadt Hagen, 

Museumsplatz 3, 58095 Hagen. 

Infos: www.ernst-meister-preis.hagen.de. 

Einsendeschluss: 5.4.2011 

Literaturpreis der ‚keb’, Katholische 

Erwachsenenbildung. 

Zum zweiten Mal lädt die ‚keb’ zu einem 

Literaturwettbewerb ein. Das Thema für 2011 

heißt: begegnung:nähe:genießen. Keine 

pädagogischen Aufrufe sind erwünscht, ‚sondern 

Texte, die sich auf die Suche nach einer Sprache 

der Begegnung ... der Nähe und ... des Genießens 

machen. Vor Ort soll mit Menschen nachgedacht 

werden, ‚wie ein nachhaltiges und gelingendes 

Miteinander sich gestalten lässt.’. Gleichzeitig 

wird – ebenfalls vor Ort – ‚nach der Bedeutung 

von Bildung’ generell gefragt/diskutiert werden. 

1. Preis 1000 Euro, 2. Preis 500 Euro, 3. 

Preis: Ein dreitägiger Aufenthalt in einem 

der Bildungshäuser inclusive Anreise/volle 

Verpflegung. 

Gedichte (max. 5 Texte) oder Prosa (max. 5 DIN 

A4 Seiten á 4.000 Zeichen , d.h. 20.000 Zeichen 

incl. Leerzeichen) sind anonymisiert einzusenden 

an: keb, Katholische Erwachsenenbildung, 

Jahnstraße 30, D-70597 Stuttgart. Rückfragen: 

Michael Krämer, Tel. 07119791 208, 

e-mail: mkraemer@bo.drs.de. 

Die Manuskripte sind mit einer Chiffre zu 

kennzeichen, ebenso der beigelegte DIN A6- 

Umschlag, der ein Blatt mit Adresse, Email 

etc. enthalten soll. Die Teilnehmer erklären 

sich einverstanden, dass ihre Beiträge in 

einer Dokumentation der „Stuttgarter Hefte“ 

veröffentlicht werden. Es ist geplant, die 15 besten 

Beiträge in einer Sondernummer zu publizieren. 

Infos: http://www.drs.de; 

Einsendeschluss 27. Mai 2011 

Jokers Lyrikwettbewerb 

Vom 1.3.2011 bis 31.3.2011 findet der Joker- 

Lyrikwettbewerb im Internet statt. Er gehört zu den 

großen deutschsprachigen Poesiewettbewerben. 

Es gibt keine Themenvorgabe. Jede/r 

TeilnehmerIn kann nur ein unveröffentlichtes (!) 

Gedicht einsenden. 

1. Preis: 1000 Euro, 2. Preis 500 Euro, 3. Preis 

250 Euro, Sonderpreis f. Humor - 100 Euro. 

Mit der Einsendung eines Gedichtes stimmt 

der/die Teilnehmer/In der Veröffentlichung 

in der kostenlosen Internet-Datenbank von 

Jokers, der Gedichte-Anthologie “Jokers- 

Lyrik-Preis 2011″ und/oder dem Jokers 

Gedichte-Wochenkalender 2012 zu. Die 

Gewinner und Gewinnerinnen werden im 

Juni 2011 im Internet bekannt gegeben. 

Infos: http://www.jokers.de/1/poem.lyrik/derwettbewerb.html 

Literaturpreis des Iris Kater 

Verlages 2011 

Gesucht wird ein Kinder- und Jugendbuch 

oder ein Bilder-, auch Sachbuch. Es soll ‚in 

literarischer Form junge Menschen ermutigen, 

sich für Zivilcourage und Toleranz, für 

Menschenrechte und gewaltfreie ... Formen 

der Konfliktlösungen einzusetzen, (die) 



friedenspolitische Inhalte enthalten und den Wert/ 

die Bedeutung demokratischen Engagements 

erfahrbar machen.... Das Buch‚ soll aufzeigen, 

wie Gewalt entsteht, was sie anrichtet und wie 

Konfliktlösungen aussehen.’ 

Wie das Thema verarbeitet wird, obliegt dem 

Autor. Das Gleiche gilt für die Länge des Werkes. 

Der Gewinner ist damit einverstanden, sein Buch 

in der Iris Kater Verlag & Medien GmbH zu 

veröffentlichen. Es entstehen keine Druckkosten. 

Einsendungen mit einer Autorenbiografie auf 

dem Deckblatt erbeten an: Iris Kater Verlag 

& Medien GmbH, Literaturpreis 2011, 

Bahnhofstraße 36, 41747 Viersen. 

Info: info@kater-medien.de und 

www.kater-medien.de . 

Einsendeschluss 1. 7. 2011 

Schwäbischer Literaturpreis 2011 

Der Bezirk Schwaben verleiht seit 2005 den 

Schwäbischen Literaturpreis. 2011 wird er für 

einen unveröffentlichten Prosatext zum Thema 

„Fluss’ ausgeschrieben. Teilnahmeberechtigt 

sind AutorInnen, die im schwäbischalemannischen 

Kulturraum leben bzw. in 

diesem ihre biographischen Wurzeln haben. 

Anonymisierte und mit Kennwort versehene 

Manuskripte in 12-Punkte-Schrift (ca. 50 

Zeilen à 80 Anschläge) bis max. 20 Seiten 

werden erbeten. Die Anschrift einschließlich 

Telefonnummer, Mailadresse und Geburts datum 

ist im verschlossenen Begleitbrief einzu rei chen. 

Neben den Geldpreisen - 1. Preis: 2.000 

Euro, 2. Preis 1.500 Euro, 3. Preis 1.000 

Euro - ist eine Anthologie beabsichtigt. 

Zusätzlich wird ein Sonderpreis verliehen für 

eine(n) NachwuchsautorIn unter 25 Jahren. 

Die Preisverleihung findet voraussichtlich im 

November 2011 statt. Info: Bezirk Schwaben 

– Heimatpflege Prinzregentenstr. 8, 86150 

Augsburg, Tel. 0821/3101-309 oder 

e-mail:Heimatpflege@Bezirk-Schwaben.de 

Infos: http://www.bezirk-schwaben.de . 

Einsendeschluss: 30. 6. 2011 

Schreiben zwischen den kulturen 2011 

– Prosa, Lyrik, Drama, Schulprojekte. 

Ein Literaturwettbewerb zur Förderung der 

Literatur von AutorInnen, die aus einer anderen 

Muttersprache als der deutschen kommen, jedoch 

in deutscher Sprache schreiben. Es handelt 

sich um ein Projekt von ‚exil, Zentrum für 

interkulturelle Kunst und Antirassismusarbeit. 

1. Preis: Euro 3000 Euro, 2. Preis: Euro 

2000 Euro, 3. Preis: 1500 Euro. (Alle drei 

für Prosa). Lyrikpreis: 1500 Euro. Preis für 

AutorInnen mit deutsch als Erstsprache: 

1000 Euro. Preis für Texte von Teams und 

Schulklassen: 1000 Euro. Preis für Texte 

Jugendlicher (bis zum 20. Lebensjahr) 1000 

Euro. Preis für Theatertexte (Drama): 2.000 

Euro (gefördert von ‚wiener wortstaetten’) 

Teilnahmeberechtigt sind Personen, die seit 

mindestens einem halben Jahr in Österreich 

leben. Alle unveröffentlichten (!) Arbeiten 

müssen in 4-facher Ausfertigung eingereicht 

werden, sollen den Umfang von 10 Seiten nicht 

überschreiten und sich ‚im weitesten Sinn mit den 

themen fremdsein, anderssein, identität, flucht, 

vertreibung, ankommen, integration, leben 

zwischen kulturen usw. auseinandersetzen.’ Eine 

Kurzbiographie plus Foto und Adresse sollte 

gesondert beigefügt werden (bei Schulklassen, 

auch die der Lehrkraft). Einsendungen an: exil, 

Kennwort „exil-literaturpreise“, stiftgasse 8, 

A-1070 wien. 

Infos: verein.exil@inode.at oder Tel.: 0699 

-123 444 65 sowie www.zentrumexil.at . 

Einsendeschluss für Prosa, Lyrik und Drama: 

30. April 2011, 

für die Schulprojekte und Jugendtexte: 

30. Juni 2011 

Magustage in Münster 

‚Ohne Wort, keine Vernunft – keine Welt’. 

Unter diesem Diktum J. G. Hamanns haben 

die ersten Magus Tage Münster 2010 nach 

dem Zusammenhang von Sprache, Denken und 

Wahrnehmung gefragt. Die 1. Magus-Preisfrage 

fokussiert dieses Thema auf die Poesie. 

‚Poesie ist die Muttersprache des menschlichen 



Geschlechts’, behauptet Johann Georg Hamann 

in seiner „Aesthetica in nuce.“ Gesucht werden 

Texte mit Antwort auf die Preisfrage. Sie 

müssen eine literarische oder wissenschaftliche 

Form aufweisen. Unveröffentlichte Gedichte, 

Gedichtzyklus, Erzählung, Prosa, Essay oder 

wissenschaftliche Abhandlung kommen in Frage 

mit max. 30.000 Zeichen. Eine Fachjury aus 

Wissenschaftlern und Autoren wählt die beste 

Antwort auf die Magus-Preisfrage aus. Dotierung: 

4.000 Euro. Der prämierte Text soll veröffentlicht 

werden. Der Preis wird beim „Magus Tag 

Münster 2011“ (Herbst 2011) überreicht. 

Bewerbungen sollen enthalten (in dieser 

Reihenfolge): Ein formloses Anschreiben 

mit Adresse, den Betreff ‚Magus-Preisfrage 

2010/11’ und dem Titel des Beitrags,Biografie 

und Bibliografie, den nicht (!) namentlich 

gekennzeichneten Text in 6 Kopien. Manuskripte 

an: 

GWK-Magus-Preisfrage, 

Fürstenbergstr. 14, D-48147 Münster 

Rückfragen: Frau Dr. Susanne Schulte, 

e-mail: gwk@lwl.org 

Tel.: 0251-591 32 14, Infos und ausführliche 

Beschreibungen, die für eine ‚aktuell’ zu lang 

sind, finden sich unter: 

www.gwk-online.de oder: www.magus-tage.de 

Einsendeschluss: 4. Juli 2011 

GWK – Förderpreis für Literatur 

Die GWK vergibt 2011 einen Förderpreis für 

Literatur. Er wird dotiert mit 4.000 Euro. Separat 

honorierte Lesungen folgen. BewerberInnen 

müssen in Westfalen-Lippe geboren sein, dort 

seit mindestens zwei Jahre leben oder aber ihren 

Hochschulabschluss in der Region erworben haben. 

Autoren bis 40 Jahre – mit bereits anerkannter 

Publikation in einer Literaturzeitschrift oder 

Anthologie (kein Internet) - bewerben sich mit 

einem formlosen Anschreiben. Beizufügen sind: 

Ein unveröffentlichtes Manuskript von max. 

20 Seiten DIN A 4, bis zu drei ausgewählte 

Publikationen der letzten zwei Jahre, Lebenslauf 

mit Bibliographie und ggf. ein Buch in zwei 

Exemplaren (falls bereits ein Buch vorliegt). 

Der Förderpreis wird am 25. November 

2011 verliehen. Der Preisträger ist 

verpflichtet, an der Verleihung teilzunehmen. 

Einsendungen an die Geschäftsstelle: 

GWK, Fürstenbergstraße 14, D-48147 

Münster, Tel: 0251 - 591 30 41. 

Infos: http://www.gwk-online.de 

Einsendeschluss: 2. Mai 2011 

Koblenzer Literaturpreis 

Die Koblenz-Touristik schreibt mit dem 

Freundeskreis der Universität in Koblenz 

und dem Freundeskreis des Theaters Koblenz 

zum 5. Mal den Literaturpreis der Stadt Koblenz 

aus. Das Preisgeld beträgt 13.000 Euro. Der 

Preis verfolgt die Förderung der Literatur am 

Mittelrhein in zwei Richtungen: 

1. Förderung der Literaturschaffenden in der Region 

Mittelrhein und Förderung von AutorInnen, die in 

der Region Mittelrhein leben, deren literarische 

Werke nicht diese Region thematisieren müssen, 

2. Förderung der Literatur im Kontext der Region 

Mittelrhein. 

Es können einzelne publizierte Werke als auch 

das Gesamtwerk gewürdigt werden. Es sollen 

nicht mehr als drei Publikationen eingereicht 

werden, wobei alle literarischen Genres 

zugelassen sind. Bei nicht deutschsprachigen 

Arbeiten wird zusätzlich die Übersetzung 

erbeten. Bewerbungen an: Silke Raß, Koblenz- 

Touristik, Eigenbetrieb der Stadt Koblenz, 

Bahnhofplatz 7, D-56068 Koblenz. 

Infos: www.koblenzer-literaturpreis.de ; 


Wolfgang A. Windeckerpreis 

Bewerber um diesen Preis sollten eine 

aussagekräftige, phantasiereiche Lyrik schreiben. 

Thematisch gib es keinerlei Vorgaben. ‚Die 

Einsendungen können sich auf Alltag, Freizeit 

usw. beziehen, Umweltprobleme ins Bild fassen 

oder auch die Schönheit der Natur preisen’ - 

ebenso ist Liebeslyrik erwünscht. 

Zu vermeiden sind Kitsch und Klischees. 

Texte extremistischer Tendenz haben keinen 

Zugang. Interessierte senden in Kopien 

mindestens fünf und max. sechs Gedichte 



ein. Außer dieser Beschreibung werden 

keine zusätzlichen Informationen verschickt. 

Nur die Preisträger werden vom Ausgang 

des Wettbewerbs informiert. 1. Preis: 250 

Euro, 2. Preis, 150 Euro, 3. Preis 100 Euro. 

Stichtag für die Auswahl der Preisträger:25.8. 

Einsendungen mit vollständiger Namens- und 

Absenderangabe an: Wolfgang A. Windecker, 

Starenweg 4, 31061 Alfeld (Leine). 

Einsendeschluss:25.6.2011 

Stipendien 

Onlinestipendium Lyrik 

Das ‚Unternehmen Lyrik’ vergibt seit 2007 ein 

Jahresstipendium in Form frei zugänglicher 

Online-Kurse sowie individueller Betreuung im 

Wert von 2400 Euro. Die Förderung soll - über 

das Internet ortsunabhängig - LyrikerInnen ‚die 

Perfektionierung des poetischen Handwerks 

ermöglichen und zur Festigung eines eigenen 

poetischen Ausdrucks beitragen’. 

Zielgruppe sind deutschsprachige Poeten/ 

Poetinnen, die bereits mehrere Jahre mit zeitgemäß 

literarischem Anspruch schreiben und zielstrebig 

in den Literaturbetrieb einsteigen wollen. Das 

Studienjahr dauert von 1. Mai bis 30. April des 

Folgejahrs. Während dieser Zeit stehen dem/der 

Stipendiat/in sieben Lektoratskurse und zwei 

Vier-Tage-Kurse mit lyrischen Themen offen. 

Die persönliche Betreuung umfasst zusätzlich 

drei bis vier Telefonate oder Arbeitstreffen. 

Bewerbungen an: Michaela Didyk, 

Schellingstraße 115, D-80798 München, 

(keine E-Mails). Dem formlosen Antrag sind 

eine Kurzvita sowie - in 3-facher Ausführung 

- eine Arbeitsprobe von max. fünf Gedichten 

beizufügen. Über die Stipendienvergabe 

entscheidet eine unabhängige Fachjury. Zu 

Rückfragen steht aus unseren Reihen sicher 

auch IGdA-Mitglied Johanna Klara Kuppe zur 

Verfügung, die 2007 Stipendiatin war. Infos: 

http://www.unternehmen-lyrik.de/projekte/ 

onlinestipendium/ . 


Peter Dreyling bittet um 

Zusendungen 

150 Jahre Wolframsbrunnen/ 

Eschenbach 

Liebe Lyrikfreunde! 

Einige von Ihnen waren auf dem 40. Jahrestreffen 

der IGdA in Wolframs Eschenbach und haben 

die Atmosphäre am ‘Wolfram’, dem Café 

Parzival, dem Renaissanceschloss des Deutschen 

Ordens und dem Liebfrauenmünster kennen 

gelernt. Meine Gäste und ich (plus Presse und 

Abendschau) würden uns über Ihren modernen 

Beitrag zum Wolfram, Parzival (Mitleidsfrage, 

wie gehts?, Toleranz, Religiosität, Gral, Willehalm 

(Gyburgs Toleranzrede zu Andersgläubigen), 

Tagelieder oder (Wolfframs)-Eschenbach freuen. 

Jeder Einsendende erhält den neuen Kunstführer 

der Dichterstadt, Ordensstadt und Ort der 

Stadtbaukunst. Ich freue mich auf Einsendungen. 

Peter Dreyling 

Amtsblatt 2011, 150 Jahre Wolframsbrunnen in 

memoriam. 

Am 1.5.1861 feierten die Eschenbacher die 

Enthüllung des Wolframsbrunnen, früher auch 

Schwanenbronnen genannt, gestiftet vom König 

Maximilian II. von Bayern. Der Entwurf stammte 

vom Hofbauinspektor Eduard von Riedel, der 

später die Pläne von Schloss Neuschwanstein für 

Sohn König Ludwig II. konzipierte. Das Standbild 

und die vier Schwäne modellierte Hans Knoll, 

der auch die Bavaria in München schuf. Sehr 

bedeutende Künstler für ein außergewöhnliches 

Anliegen. M. Dorr rezitierte zur Einweihung: 

„Wo Du geweilt in schönen, alten Tagen, 

da rage dankbar Dir ein Monument; 

es möge laut es jedem Fremdling sagen, 

dass diese Stadt sich deine Heimat nennt, 

und zeige stolz noch unsern Söhnen 

die hohe Seele seines Stifters an, 

des edlen Pflegers alles Großen, Schönen, 

des Bayernkönigs Maximilian.“ 

150 Jahre später immer noch der Mittelpunkt der 



Stadt und gern beginnen wir unsere Führungen 

am „Wolfram“. 

1941 konnte der Abbruch des Denkmals als 

Metallspende nur knapp verhindert werden. 


Neue Mitglieder 

Truxton Agidius Oldridge, Hannover siehe: Beitrag Seite 14 

Leserbriefe 

Zum Nachklang des Jahrestreffens der IGdA in 

Schlüsselfeld erhielten wir folgendes Gedicht 

von: 

Winfried Auer 

VEREINSAMT 

Ein Menschengrüpplein steht in Reih und Glied 

wobei es einen gibt, der vorne zieht, 

die andern schieben hinten mit. 

So läuft der Karren 

und bewegt sich 

wenn auch mit Knarren, 

doch er regt sich. 

Und es nimmt keiner auf das Rücklicht 

als Einzelschicksal eine Rücksicht. 

So ist das Leben, und mir deuchte: 

auch hinten braucht man eine Leuchte. 

Zu einem Gedicht von Helga Thomas 

„Wenn das Wort gefunden wird“ lautet der Titel 

eines Gedichtes, das zum internen Wettbewerb 

eingereicht wurde. Dieses Gedicht, in freier Form 

geschrieben, erzeugte sofort beim ersten Lesen 

einen Nachhall bei mir, der zum Weiterdenken 

anregt. Wenn man die Werke der Dichter 

vergangener und heutiger Zeit liest, stellt sich 

unweigerlich die Frage, welche Erkenntnisse 

die Autoren dem Leben abringen und durch 

Worte bändigen konnten. Erstaunlich ist dann 

meist, dass diese komprimierten Erfahrungen, 

verarbeitet in Lyrik oder Prosa, unseren eigenen 

ähneln und uns auch nach langer Zeit noch etwas 

zu geben imstande sind. Uns sind heute manche 

Klassiker genauso nahe wie ihren Zeitgenossen. 

Ein unsichtbares Spinnennetz, aus Poesie 

gewebt, liegt über uns und wartet darauf, von 

uns entdeckt zu werden. „Sternengleich einander 

zugefügt“ lautet eine Zeile des Gedichtes von 

Helga Thomas und sagt uns, dass Dichtung Raum 

und Zeit überwinden kann. Dieses Verbindende 

der Literatur ist unglaublich faszinierend. Selbst 

wenn uns hunderte von Jahren von den Urhebern 

vieler Texte trennen, fühlen wir uns ihnen nah, 

leben mit ihnen und sie mit uns. Das ist der Kern 

des Wunders Dichtung. Ich denke, dass wir beim 

Lesen von Lyrik und Prosa etwas aufnehmen, 

was dann in uns wirkt und zu strahlen beginnt. 

Wir lernen durch die Werke der Dichter uns selbst 

besser kennen und können dadurch auf unsere 

Umwelt einwirken. Diese Erkenntnis ist in dem 

Gedicht von Helga Thomas in so schön auf den 

Punkt gebracht. Schnörkellos einfach und doch 

mit großer Tiefe hat die Autorin das Wunder der 

Dichtung beschrieben. Dafür gebührt ihr großer 

Dank. Der erste Platz im internen Wettbewerb ist 

gerechtfertigt. Ich gratuliere herzlich dazu. 

Diese grundlegende Erfahrung drückte der 

Schriftsteller Bruno H. Bürgel vor fast 100 Jahren 

so aus: „...dass alle Dinge nur aufleuchten in dem 

Licht, das aus uns selber kommt.“ Helga Thomas 

findet dafür die Schlussworte in ihrem Gedicht: 

„Eine Sternenwelt\wird sichtbar\durch uns in uns“. 

Kann Lyrik etwas Schöneres bewirken? 

Matthias Stark: Leserbrief (gekürzt) 


igda 

Angeregt durch die Rezensionen in 2 Heften von 

2010 hier einige ‚holpernde‘ Reime (Worte des 

Verfassers) von Ernst Eliasch-Deuker (Salzburg) 

NEUE KUNST 

Über diese Welt von heute 

lässt sich, - (sagen kluge Leute !) -, 

nichts mehr so wie gestern sagen. 

Müssen dann, - so will man fragen -, 

wohlbestallte Professoren 

für die Avant-Garde-Autoren 

und für deren neue Werke 

seitenlang Gebrauchsvermerke, 

Deutungen und Kommentare 

(wie bei einer schlechten Ware !) 

unters „tumbe“ Volk verstreu´n ? 

Gute Kunst benötigt kein 

„Operation manual“ 

Echte Kunst braucht kein Gebell ! 

Große Kunst dringt still (- und schnell !-) 

in die Brust und an die Nieren ! 

Gar nichts aber nützt : dozieren. 

Glauben denn die klugen Herrn, 

Menschen lebten a-modern ? 

Tja, wieviele Werke bleichen 

längst als Germanisten-Leichen ! 

Selbst Nobel-Preisträger trifft 

oft dies´ Los als Grab-Inschrift. 

Das, was wirklich übrig bleibt, 

das entscheidet nur : ... DIE ZEIT !! 

Renate Weidauer 

Mein Lieblingsbuch 

Kindheit des Zauberers 

und 

Der Geschichtenerzähler 

Eigentlich habe ich siebenundvierzig Lieblingsbücher 

und davon eines auszuwählen fällt mir 

schwer, denn immer wieder wird eines der 

siebenundvierzig Bücher zu meinem „Lieblings- 

Lieblingsbuch“. Alle haben viel mit mir und 

meinem Leben zu tun. So habe ich mich durch 

„blindes“ Herausgreifen auf zwei festgelegt: 

Hermann Hesse: Kindheit des Zauberers – ein 

autobiographisches Märchen und 

Joel ben Izzy: Der Geschichtenerzähler oder 

das Geheimnis des Glücks 

Zu Kindheit des Zauberers 

Das Buch von Hermann Hesse erinnert mich sehr 

an meine Kindheit, die „Kindheit des Zauberers“, 

die ich durch meine Großmutter erfahren durfte. 

Sie besaß viele, für mich kostbare, Dinge, schrieb 

mir eigene Geschichten in ein großes gebundenes 

Buch, die sie vorlas und die dann „stehgreif“ 

gespielt wurden, ebenso die, von ihr erfundenen, 

kleinen Theaterstücke, die sie mit allen Kindern 

im Haus probte und die der Hausgemeinschaft 

vorgespielt wurden. Außerdem tanzten wir beiden 

„Ballett“ (der Wunsch, es zu lernen wurde mir 

von den Eltern nicht erfüllt). Immer war es „Pas 

de Deux“, bei Großmutter etwas schwerfällig, 

sie war nicht schlank. Aber für mich tanzte sie 

„elfengleich“. So erinnert mich das Buch Hesses 

an die „Poesie einer Kindheit“ und an eine große 

Liebe. 

Zu Der Geschichtenerzähler 

Dieses Buch bekam ich vor einigen Jahren 

geschenkt, als ich eine sechs Wochen andauernde 

Kehlkopfentzündung hatte und mich nur 

durch Schriftliches verständigen konnte. Für 

mich eine schlimme Zeit, da ich neben nicht 

möglichen Lesungen auch im Altersheim und 

in einer Behinderteneinrichtung nicht mehr als 

Geschichtenerzähler auftreten konnte. In diesem 


igda 

Buch geht es um die wahre Geschichte eines 

Mannes, der durch die Welt reist, um Geschichten 

der Weisheit und des Glücks zu erzählen. Bis er 

plötzlich seine Stimme verliert. Das Buch ist 

ein zauberhaftes Lesevergnügen über den Sinn 

des Lebens und des „Aufgefangen-Seins“ in 

Krisenzeiten. Eine tiefe Freundschaft zwischen 

seinem Lehrer und ihm. Ich bin inzwischen 

befreundet mit der Frau, die mir das Buch 

schenkte und genieße meine Erzählnachmittage 

umso mehr. 

Johanna Klara Kuppe 

Fahrzeug, und heute überall der Computer und 

das Internet zur Befriedigung seines Tatendrangs. 

Alles auch zur Erfüllung von Sehnsüchten. Ich 

nehme die Zeilen zum Anlass, das Buch, Ausgabe 

1958, erneut zu lesen. Nachdenken über die 

„Terre des Hommes“, die „Erde der Menschen“, 

wie der Titel im Französischen lautet. 

Willi Volka 

Wind, Sand und Sterne 

Zurzeit als ich noch die Schulbank drückte, 

begeisterte sich mein Freund und ich am Fliegen. 

Mein Schulfreund machte eine Segelfliegergruppe 

aus, die uns aufnahm und an ihrem Traum vom 

Fliegen Anteil nehmen ließ. Einmal die Woche 

arbeiteten wir in der Werkstatt mit am Bau eines 

Segelflugzeuges. 

Wir lernten, dass Flugzeuge an für sich die 

eine Welt und Piloten eine andere war. Ein 

schreibender Pilot nahm uns für sich ein: Antoine 

de Saint-Exupéry mit seinen Büchern. Darunter 

war eines, das mich ganz besonders ansprach: 

Der Essayband „Wind, Sand und Sterne“. 

Exupérys Bücher sind voller Reflexionen und 

haben nichts mit den Kriegshelden der Jagdflieger 

oder Bomberpiloten in „Schundheften“ gemein, 

vielmehr zeugen sie von tiefen Erleben, von 

Gefühl und Empfindungen, vom Ergriffen 

sein, von wunderbaren Augenblicken und der 

Abhängigkeit von Naturgewalten und einer 

funktionierenden Technik, um Weltsicht, um 

Erkenntnis, um Horizonterweiterung bis hin zum 

Griff nach den Sternen – man denkt unwillkürlich 

auch an den kleinen Prinzen. Mit ihm träumten 

wir vom Fliegen … 

Schon der erste Satz des Buches, der 

da lautet:„Die Erde schenkt uns mehr 

Selbsterkenntnis als alle Bücher, 

weil sie uns Widerstand leistet“, zeigt das Flugzeug 

als ein Werkzeug, zeigt Aspekte des modernen 

Menschen, der sein Leben mit Instrumenten 

führt und erweitert – hier das Flugzeug, dort das 


Feigenblatt 

Magazin für Erotisches 

Mit spitzer Feder betrachtet 

Eine professionell gemachte Zeitschrift, die 

sich mit der schönsten Nebensache der Welt 

beschäftigt. Sie spricht die Sinne an und geizt 

nicht mit erotisierenden Reizen. Optisch 

kunstvoll für das Auge des willigen Betrachters 

und literarisch anspruchsvoll für all die, die 

sich von unterschiedlichen Autoren in eine Welt 

voller Erotik mitnehmen lassen wollen. Auch 

ausgefallene erotische Themen werden ohne 

Tabus angesprochen und abgebildet. Dabei wird 

die Grenze zur Pornographie nicht überschritten. 

Was man vergeblich sucht, sind Berührungsängste 

und Scheuklappen in Bezug auf die Themen und 

die Bilder. Das hochwertig gemachte Magazin 

kommt ohne Sensationsgier, wie auch ohne völlig 

überkaschierte Hochglanzfotos aus. Dies spricht 

für die Redaktion. Erotik ist ein weites Spielfeld. 

Was für den einen nicht erotisch genug ist, hat für 

einen anderen längst seine Grenze überschritten. 

Es mag daher sein, dass für manches Auge, die 

Bilder allzu offen und für manches Empfinden, 

die Texte allzu deutlich sind. Dies kann jeder nur 

für sich selbst entscheiden. Ich bin sicher, dass 

diese das Magazin bereits nach einem flüchtigen 

Durchblättern zurück in das Regal stellen werden. 

Aus meiner Sicht sind die Abbildungen ästhetisch 

und in einer literarisch erotischen Zeitschrift 

vertretbar und in Ordnung. Dass dabei der 

Voyeur in uns angesprochen wird, wird billigend 

in Kauf genommen. Die erotischen Erzählungen 

vermitteln Sinnlichkeit auf hohem Niveau. Sie 

sind anregend und machen Lust, ohne die Grenzen 

des guten Geschmacks dabei zu überschreiten. 

Die Ausgaben sind monothematisch ausgerichtet. 

Sie beschäftigen sich dabei jeweils mit einem 

ganz speziellen Thema. Sehr viel Wert wird 

von den Verantwortlichen der Redaktion auf 

literarische Offenheit gelegt. Der Blick über 

den Tellerrand ist den Autoren nicht nur erlaubt, 

sondern erwünscht und immer gerne gesehen. 

„Zwischen den Ufern“ lautet das Thema der 

vorliegenden Ausgabe. Sind wir nicht alle ein wenig 

bisexuell, lautet die provokante Frage, die hier in 

den unterschiedlichsten Facetten erörtert wird. 

Sehr gut gefallen hat mir eine Lyrikperle, die 

Sappho: An eine Geliebte richtete. Sappho 

stammte aus Mytilene auf Lesbos und ihr Name 

stand Pate für homosexuelle Frauen (sapphisch). 

Sie hat die Insel weltweit bekannt gemacht. 

Inwieweit die Erzählungen, Reportagen, Hinweise 

der Experten und die Interviews neue Impulse 

geben und Inspiration für eine Partnerschaft sein 

können, muss auch jeder/jede LeserIn für sich 

selbst beurteilen. Schön zu lesen sind sie allemal. 

Tipps für lesenwerte Bücher und Veranstaltungshinweise 

runden den Inhalt ab und sind eine 

willkommene und nützliche Ergänzung. 

Ein literarisch fotografisches Erlebnis für Individualisten, 

die über einen ausgesprochenen Hang 

zur Sinnlichkeit verfügen und für neugierige 

Querdenker, die sich den kleinen erotischen 

Luxus leisten wollen. (gw) 

Kontaktadresse: 

Teplitzer Straße 28-30, D-14193 Berlin 

website: www.feigenblatt-magazin.de 

ISSN: 1861-6454 

Hrsg.: Anja Braun 

e-mail: redaktion@feigenblatt-magazin.de 

Preis: 5 Euro 

erscheint: 4 / anno 

Auflage: 15.000 

Format und Seitenzahl: DIN A4 / 84 Seiten 

veröffentlicht: Erzählung, Gedicht, Fotografie, 

Kunst und Reportage 

Hinweise für Autoren: Einsendungen 

erwünscht per Mail 


Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren e.V. 

Das Forum für Ihre Texte 

www.igda.net 

www.igda.net/blog/* 

Treffen 

mit Autorenlesungen 

Literaturpreise 

Rudolf-Descher-Feder 

und 

Nachwuchspreis der IGdA 

WErkstattgespräche 

Veröffentlichungen 

in IGdA-aktuell und IGdA-Almanach 

Präsentation 

unserer Mitglieder im Internet 

1967 gegründet 

Informationsmaterial erhalten Sie bei der Geschäftsstelle 

der Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren (IGdA) e.V. 

Gaby G. Blattl 

Anton Baumgartner Str. 44/C3/2503 A-1230 Wien 

Tel.: +43 (1) 967 10 24 

info@igda.net oder gabyblattl@chello.at

Heft 1 (2011) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

Erfolgreiche ePaper selbst erstellen

Template löschen?

Als Template speichern?