Heft 1 (2013) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

Organ der 

Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger 

Autoren e. V. 

ISSN 0930-7079 

IGdA-aktuell 

37. Jahrgang 2013 

Ausgabe 1 

Einzelheft € 6.- 

Zeitschrift für Literatur, Kunst und Kritik

INHALT 

IMPRESSUM 

EDITORIAL 

Gaby G. Blattl S. 3 

LYRIK S. 4 

von 

Th. Schmich: Zahl es heim 

W. Riedel: Welle; 

W. Klevinghaus: 

Unausgesprochen; 

G.v.Hippel-Schäfer: 

Verwindung; 

Georg Walz: sylphen; 

W. Volka: Crash; 

G. Jaeckel: Monat des Lichts; 

I. ter Veer: In der Nacht; 

Heidrun Schaller: 

tönende Himmelsspuren; 

R.Weidauer: Gethsemane; 

J.K. Kuppe: abhanden 

gekommen; 

H. Thomas: Pfingsmontag; 

Cordula Scheel: Gehen 

müssen; 

Th. Rackwitz: ein ara; 

H. Wischnat: Altersweisheit; 

Erratum 

PROSA S. 8 

von 

P.J. Kempf: Freunde; 

W. Seekamp: Postkarte; 

M.M. Zulla: Der Fremde; 

M. Hesseler: Im Spinnennetz; 

R. Bachmann-Voelkel: Sein 

letzter Tag; 

R. Vollath: Das Begehren; Oleg 

Suturin: Sie wusste es; Th. 

Schiffer: Am Flughafen; 

H. Protsch: Begegnung; 

F. Preitler: Gewalt ist keine 

Lösung 

ESSAY S. 28 

Johanna Klara Kuppe: 

Violett I 

Birgit Brüster: Max Ernst 

IGdA S. 34 

Nachruf 

Rainer Hengsbach- 

Parcham 

Neue Mitglieder S. 35 

Thomas Schiffer 

Helmfried Protsch 

Lothar Klouten 

Aktivitäten der Mitglieder 

S. 36 

Aus der Redaktion 

Das Jahr 2013 

Erinnerung: 

Seminar in Puchheim S. 38 

Jahreshauptversammlung 

2013 S. 39 

Programm S. 40 

Wettbewerbe S. 41 

Redaktionsanschrift der 

IGdA-aktuell: (derzeit) 

Gaby G. Blattl (siehe Geschäftsstelle) 

Zuständigkeiten: 

Renate Weidauer (Lyrik, 

Leserbriefe) 

renateweidauer@igda.net 

Gaby G. Blattl (Prosa/Essay, Büchertisch, 

Rezensionen, Aktivitäten, 

Internes, Wettbewerbe, etc.)) 

e-mail: gabyblattl@igda.net 

Georg Walz (Umschlag, Grafik) 

redaktion.igda@gmail.com 

Postanschrift: 

IGdA - Johanna Klara Kuppe 

71332 Waiblingen, Hausgärten 6 

Layout: Gaby G. Blattl, Wien 

Druck: Medien-Service Winter 

Bad Winsheim) 

IGdA-aktuell erscheint dreimal pro 

Jahr, für Mitglieder kostenlos Abonnement: 

€ 18 .-/Jahr 

Alle Rechte an den Beiträgen liegen 

bei den Autoren. Nachdruck nur mit 

ausdrücklicher Genehmigung der 

Urheberrechthaber. Namentlich gezeichnete 

Beiträge geben die Meinung 

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1. Vorsitzender: Othmar Seidner 

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gebleichtem Papier gedruckt. 

IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 2

EDITORIAL 

Liebe Mitglieder der IGdA, 

Liebe Leser, 

Das Jahr ist noch jung, es kann ein gutes werden – wenn wir das wollen! 

In diesem Jahr gibt es wieder ein Seminar, das Prof. Dr. Mario Andreotti in Puchheim abhält. Zur 

Erinnerung – Details im Blattinneren; es sind noch Restplätze frei. 

- In diesem Jahr – findet die Jahreshauptversammlung in Wien statt. Anmeldungen bitte rechtzeitig 

bis Ende April 2013 an die Geschäftsstelle. Das bedeutet nicht, dass Schnellentschlossene nicht 

erwünscht sind, aber zur Planung sind Angaben notwendig. Das Treffen findet statt, auch wenn 

weniger als 15 Mitglieder außer dem Vorstand teilnehmen. Freunde, Bekannte, Interessierte sind 

jederzeit willkommen. 

Sie finden das Programm in dieser Ausgabe. Beiträge zum Thema ‚Zeit darf nicht bemessen 

werden‘ für den Festabend werden die Teilnehmer sicher mitbringen, damit gelesen, gelesen und 

gelesen werden kann. Wie versprochen, wird es wienerisch – literarisch – interessant werden. 

- In diesem Jahr wird – wir hoffen es – die Descher-Feder wieder vergeben, ein Festabend dazu 

ist in Planung. 

- In diesem Jahr haben wir bereits jetzt drei neue Mitglieder gewinnen können. 

Helmfried Protsch - Literat, Künstler, Gallerist - ein Verleger mit Herz und Sachkenntnis für 

Literatur und Autoren, der in seinem Münchner Georg von Toyberg Verlag äußerst interessante 

Bücher herausgibt, auch zweisprachig (zuletzt Übersetzungen von Sologub-Gedichten aus dem 

Russischen ins Deutsche), und das zu sensationellen Bedingungen. Mehr dazu finden Sie in dieser 

Ausgabe. Thomas Schiffer und Helmfried Protsch sind jeweils mit einem Prosatext vertreten 

In Lothar Klouten haben wir einen Historiker, Sozialwissenschaftler, Pädagogen, tätig als Autor, 

Journalist und Herausgeber, gewinnen können, der abseits der Verlagsszenerie eigene Wege geht 

und auch andere Autoren mit seinem Konzept unterstützt. Auch dazu lesen Sie bitte im Blattinneren. 

Dadurch rückt die Möglichkeit der Herausgabe eines Almanachs in greifbare Nähe. Wer Interesse 

an einer Beteiligung eines solchen Buches hat, möge das in der Geschäftsstelle melden. 

Es kann ein gutes Jahr werden – wenn wir aktiv werden. Damit komme ich zur Zeitung: 

es wird noch immer nach einem/einer ZeitungsmacherIn gesucht. 

Wer sein Gedicht, seinen Prosatext, ein Essay, eine Glosse, etc. in der IGdA-aktuell lesen möchte, 

muss Texte einsenden. Zur Erinnerung: Gedichte an renateweidauer@igda.net, alle anderen Texte 

an die Geschäftsstelle. 

Allerdings können wir nur einwandfreie Manuskripte annehmen, tippfehlerfrei, grammatikalisch 

und auch die Orthographie betreffend. Es übersteigt unsere Möglichkeiten, Beiträge zu lektorieren. 

Wortschöpfungen sind interessant, Schreibfehler nicht. 

Bitte bedenken Sie, dass jeder Text, den Sie aus der Hand geben, Ihre Visitenkarte ist. Die Sprache 

ist unser Instrument, mit dem wir pfleglich umgehen sollten. 

Mit den besten Wünschen für ein erfreuliches, kreatives, erfüllendes 2 0 1 3, 

Gaby G. Blattl 


LYRIK 

Theo Schmich, Essen 

Zahl es heim 

Ich zahl es dir heim 

Droht der Mann 

Der Frau 

Die es schon heimgezahlt hat 

Die Gleichgültigkeit 

Mit Kälte gezahlt 

Mit Schlägen der Mann 

Die Frau dem Kind das zurück 

Das wächst 

Kälte, Gleichgültigkeit 

Ich zahl es dir heim 

Soldat 

Krieg 

Zahl es heim 

Tod, Vernichtung 

Kälte Gleichgültigkeit 

Ich zahl es heim. 

aus: „Am Ufer der Träume“ Anthologie Heyne-Verlag 

Wilma Klevinghaus, Erkrath 

Unausgesprochen 

Sie sprachen viel 

an diesem Abend 

lachten und scherzten 

wälzten Fragen 

und Probleme 

die beide bewegten 

Es kribbelte 

in ihren Leibern 

und Herzen 

Aber das Wort 

das eine Wort 

auf das beide warteten 

wagte keiner 

auszusprechen 

und die Welt 

und ihrer beider Leben 

änderten sich nicht … 

Wilhelm Riedel, Groß-Zimmern 

Welle 

Ein Vogel schwingt leicht 

vom Nest im Gebüsch 

zum Giebel hinauf, 

sein Lied schwebt herunter 

in unsere Ohren, 

sie öffnen sich weit, 

tief aus der Seele 

antworten Laute, 

werden zum Bild, 

mein Heim und Palast, 

Melodie aus Chören, 

die mich umklingt. 

Gabriele von Hippel-Schäfer, 

Freiburg-Opfingen 

Verwindung (Phönix 3) 

Da ich nun stürzte 

In Trauer und Trug 

Wandelte sich 

Mein Gefieder zu Asche 

Fliege Asche 

In schneeige Weite 

Durch das VerBlasen 

VerZweifeln VerWinden 

Rauschen die Gründe 

Noch immer LebWohl 


LYRIK 

Georg Walz, Wolfrathshausen 

Sylphen 

trocknen tränen 

damit sie die glut der sehnsucht nicht 

löschen, als ob die wölfe 

nicht schon genug damit zu tun 

hätten, die schatten der nacht 

aus ihren rufen zu 

filtern 

Willi Volka, Hannover 

Crash 

Milchstraßengeometrie 

angekreuzt 

mit weiß gekreuzigtem Blau 

verschleiert. 

Flugzeiten und Reisewege 

kreuzen 

über und nacheinander sich 

die Zeiten sind so. 

In Sekunden 

streifen Schwingen einander 

Zugvögel stürzen schwingen 

federlos. 

Luftkreuz ohne Balken 

dann steht auf das Entsetzen 

rauchende Seelen 

zum Unbekannten. 

Gerda Jaeckel, Bad Doberan 

Monat des Lichts 

Komm trag mich empor 

Lichter drehen im Feld 

Golden zeigt sich deine Welt 

den Überfluss zu loben 

Irmentraut ter Veer, Den Haag 

In der Nacht 

das Meer 

rauscht anders – 

ein Möwenschrei 

blitzt kurz auf 

im Wolkengewölbe – 

knirschende Schritte 

im Sand 

halten an – 

Tropfengefunkel 

in Dunkelheit 

sprüht in die Seele 

aus Zitternder Himmel 

Heidrun Schaller, Glückstadt 

tönende Himmelsspuren 

sind mit dem 

warmen Westwind 

unter dem Gefieder 

vom Meer her 

über das frostige Land 

gezogen 

Frühlingsbotschaft 

am noch klirrendkalten 

zartblauen Firmament 

Renate Weidauer, Puchheim 

Gethsemane 

Wo die Stille schreit 

ist Gethsemane 

hinter der Mauer 

von Schlaf 

herrscht Einsamkeit. 

Gefährten entzogen sich 

in den Schutz 

ihres abwesenden Ich. 

Ohne Widerhall 

Gebete und Weinen 

des Einen. 

Anprall an geschlossene Lider. 

ER allein 

mit dem Vater. 

Nah kräht der Hahn. 


LYRIK 

Johanna Klara Kuppe, Waiblingen 

abhanden gekommen im 

wolfsmond sind die 

abgenommenen flügel 

wünschelrute 

nistet kälte im 

leintuch aus fahlem 

gelächter ameisen 

sägen am pappelblatt. 

Helga Thomas, Lörrach 

Pfingstmontag 

Gestern 

war der Tag der Erleuchtung, 

als ihr DAS WORT verstanden, 

gleich, mit welchen Zungen gesprochen, 

denn das Feuer der göttlichen Zunge 

hat euren Scheitel geküsst. 

Heute 

versucht ihr zu erinnern, 

was gestern geschah, und erzählt euch, 

was jeder erlebte, 

und schon versteht ihr 

das Wort des andern 

nicht mehr. 

Cordula Scheel, Hamburg 

Gehen müssen 

Zurücklassen 

„Wir verlieren viel 

manche Dinge 

haben“ sagst du 

„ein Eigenleben 

manche sterben 

manche müssen wir 

einfach loslassen 

freiwillig 

auch Menschen 

ihnen zuliebe 

um unsretwillen 

sie rufen sonst 

unsere Augen zurück 

unterwegs“ 

die Nacht legt sich 

über deine Worte 

„Was taugt kommt 

im Dunkel ans Licht“ 

sagst du und „am Bug 

spürst du die Bewegungen 

des Wassers in allem“ 

Die alte Geschichte 

vom Tribunal der 

Schiffbrüchigen 

dort bestehen können 

offene Augenblicke 

schwankende Wände 

leere Räume 

Willi Volka, Hannover 


LYRIK 

Thomas Rackwitz, Berlin 

ein ara hatte aranoia 

(er saß zu lang im aradies). 

ihn zwickten keine arasiten, 

doch gings ihm arantiert recht mies, 

denn flog er einen arathon, 

mit nem arapluie, im schlaf. 

vorbei ging es am ararat 

(arabisch schwieg ein aragraf) – 

der berg stand unter arantäne. 

er lernte dort aranteln lieben: 

arachneglück, dann arakiri. 

ach, wär er nur im aradies geblieben ... 

Hermann Wischnat, Bad Laer 

Altersweisheit 

Ich bin seit einiger Zeit im Ruhestand 

und warte 

mit Ungeduld 

auf meine Altersweisheit 

Also früher hätte ich nie geglaubt, 

dass einer auf die so lange warten muss. 

Ich weiß nicht. 

Sollte ich etwas zwischendurch 

immer mal wieder für die doch mal 

was tun? 

An dieser Stelle noch einmal die dringende 

Bitte: der Frühling kommt, bunt und prächtig - 

werden Sie kreativ, fröhlich oder ernst - senden 

Sie Gedichte! Der Fundus ist fast ausgeschöpft. 

Ilona Daniela Weigel, Böblingen 

In den Strassen dieser Stadt 

(für Tadeusz Bonkowski *5. 3.1960) 

Auf die Straße gejagt 

Kälte 

Dein Bett unter Dir 

Ein Eimer manchmal 

Deinen Nieren 

Eine Tüte zum Schutz 

Polizisten 

Kamen 

Zogen die Schuhe Dir aus 

Sie WOLLTEN 

Nur 

Du lebst immer noch 

Im Regen 

Geschlafen im Schnee 

Der so warm in Deinem Mund 

Und wo Obdach für Dich in dieser Stadt 

Ist nur der Tod Dein Freund 

Doch Du fürchtest ihn nicht mehr 

Du bleibst und sprichst zu mir 

Malst Leben 

In die Augen toter Seelen 

In den Straßen 

Dieser Stadt 

(26. Oktober 2011) 

ERRATUM: bedauerlicherweise wurde in der 

letzen Ausgabe das Gedicht fehlerhaft abgedruckt. 

Hier der Originaltext. 


PROSA 

Peter J. Kempf, Blieskastel-Biesingen 

Freunde 

Die Franzosen riefen ihn Frederic, 

den Saarländer, der mit seinen Mannen in 

Frankreich Straßenmarkierungen auftrug und 

Leitplanken setzte. Wir würden nach dem 

ersten Tag sterben, wir „Sesselfurzer“ und 

„Schaffschuhversteckler“, tönte er im Verlauf 

einer Diskussion auf der Geburtstagsfeier 

seines Freundes, meines Nachbarn. Ich musste 

lachen. Zwei Jahre zuvor hatte ich ein Haus 

gebaut, war als Polizist gut durchtrainiert und 

hatte vorm Staatsdienst unter Tage mein Geld 

verdient. Körperliche Anstrengungen waren 

mir nicht fremd. Das war im April 1978, nach 

mehreren St. Emilion Grand Cru. Zwei Monate 

später stand ich mit meinem Nachbarn im 

Depot der Firma „Secouroute“ in Senlis und 

blickte in Fritzes Gesicht. „Zwei Freunde von 

mir, Hans und Peter, ein Buchhalter und ein 

Polizist. Die werden uns in den nächsten 

zwei Wochen unterstützen. Ihr braucht sie 

nicht zu schonen. Die sind ausgeruht.“ Etwa 

fünfzehn Gesichter strahlten uns freudig 

erregt an. Kurz und bündig die Vorstellung, 

dann ging’s an die Arbeit. Wir trugen jetzt 

eine orange Kluft. Vierzig Kilo wog eine 

Leitplanke und der Vorschlaghammer war 

auch nicht ohne. Bald floss der Schweiß 

in Strömen. Die Dusche am Abend, eine 

Wohltat für die geschundenen Knochen. 

Ein Krampf der Armmuskulatur ließ nicht 

mehr zu, dass ich Hals und Haare wusch. 

Hans erging es nicht anders. Wir hatten uns 

gut vorbereitet, doch nicht gut genug. Aber 

wir schliefen tief wie Murmeltiere und der 

nächste Morgen sah uns mit strahlendem 

Gesicht. Keine Schwäche zeigen… 

Nach nur drei Tagen hatten wir uns den 

Respekt der Jungs erarbeitet. Fritz, der uns 

nach der Vorstellung im Depot verlassen hatte, 

kam am Donnerstag von einer Baustelle bei 

Montpellier zurück. Bald war er über alles 

informiert, auch über unsere Leistung. Dass 

wir so mithalten würden, daran hatte er nicht 

geglaubt. Wir hatten Spaß an unserer Arbeit, 

auch weil wir wussten, dass das Ende der 

Knochenarbeit abzusehen war. 

„Das Wochenende verbringen wir in Paris“, 

versprach Fritz, der mit uns äußerst zufrieden 

schien. Während der Woche hatte ich einen 

Freund gefunden. Jean-Marie war Lehrer, 

hatte aber keine Anstellung gefunden, da 

er Kommunist sei, hatte er mir erklärt. Er 

stammte aus dem lothringischen Sarralbe, 

wo die Firma ihren Sitz hatte, und er sprach 

besser Deutsch als ich Französisch. Vom 

Aussehen her hätte er Pierre Richards 

Cousin sein können. Auch seine Haare 

versuchten vom Haupt zu flüchten. Und 

genau wie der große Blonde mit dem 

schwarzen Schuh, ließ er keine Gelegenheit 

aus, mit Wortwitz zu glänzen. Seine ernste 

Seite bugsierte den Frankreichbazillus in 

meine Hirnwindungen, nachdem er mich 

bereits nach den ersten Tagen in Senlis und 

die Histoire der Krondomäne eingetaucht 

hatte. Montags war ich eingetroffen, mittwochs 

war mir Hugo Capet kein Fremder 

mehr. Jeanne d’Arc sah ich im Schlaf 

nach Paris reiten und Louis de Funes als 

Geizigen durch die Fausse Porte hecheln. 

Am Samstagmorgen starteten wir Richtung 

Paris. Jean-Marie und Robert, ein bärbeißig 

scheinender Auvergnate, begleiteten uns. In 

St. Denis stellten wir as Auto ab und stiegen 

in die Metro. Einmal umsteigen, dann 

brachte uns beim Trocadero eine Treppe 

hoch zum Palais de Chaillot. Die Sonne 

schien und der Platz erschlug mich fast. Wir 

liefen einige Meter am Palais vorbei, dann 

sah ich ihn, den Eiffelturm. Ich war zum 

ersten Mal in Paris, und das, was hier meine 

Augen erblickten, begeisterte mich. Dieses 

Stahlgerüst…Phänomenal !!! Bis zum Abend 

hatten unsere Freunde uns Pariser Fassaden 

gezeigt, in der Nacht machten sie uns am 

Place de Clichy und Pigalle mit der Seele 

bekannt. Eine Taxe brachte uns gegen Morgen 

nach St. Denis. In Senlis angekommen fiel 

ich bald in tiefen Schlaf. Dann begann ich zu 

träumen, und am Morgen wusste ich, dass 

Paris einen Platz in meinem Herzen erobert 

hatte. Auf der Rückfahrt nach Sarralbe, wo wir 

von unseren Frauen sehnsüchtig erwartet wurden, 


PROSA 

bot uns unser Patron an, jederzeit könnten wir 

die Sache wiederholen. Ein Anruf genüge. Wir 

riefen nun jedes Jahr an. Doch Hans schied kurz 

vor Weihnachten 1982, nach einem Herzinfarkt, 

aus dem Leben, mit 42 Jahren. Ich konnte mich 

jetzt nicht auch noch von meinen französischen 

Freunden trennen. Ab 1983 verbrachte ich daher 

jährlich drei Wochen in meiner zweiten Heimat. 

Einmal vierzehn Tage Urlaub, dann noch acht 

Tage Überstundenrückvergütung. 

Im Juni 1984 erlebte ich das Departement Oise 

emotionsgeladen wie nie zuvor. Ich kannte jetzt 

auch Compiegne und weite Landstriche an der 

Somme entlang, und ich hatte während unserer 

Arbeit viele Soldatenfriedhöfe gesehen. 

Am Montag, 4. Juni, hatte ich mich nach 

Sarralbe begeben. Mit Fritz fuhr ich nach St. 

Quentin, dann auf die Baustelle nach Banteux, 

wo wir Jean-Marie mit seinem Arbeitstrupp 

trafen. Ich zog den Orange-Anzug an und fuhr 

mit meinen Freunden nach Vendhuile, von 

dort durchs freie Feld Richtung Epehy, wo wir 

an der Autobahnbaustelle Leitplanken abluden. 

Hier, wo die Departement Aisne, Nord und 

Somme sich treffen, sind die Soldatenfriedhöfe und 

Kriegerdenkmale nicht zu übersehen. Es regnete 

auf Teufel komm raus und überall wurden die 

Feiern zum vierzigsten Jahrestag der Landung 

der Alliierten in der Normandie angekündigt. 

Mir war bei dem Gedanken, dass mein Großvater 

hier auch im 1.Weltkrieg gekämpft hatte, ganz 

mulmig zumute. Der Kaiser hatte ihn als 

45-jährigen noch zu den Waffen gerufen und an 

die Westfront geschickt. Auf seiner Heimatkarte 

des Saargebiets, die er mit ins Feld genommen 

hatte, ist zu lesen, dass er am 9.1.1917 eingezogen 

wurde, dann über Lüttich und Hirson bis nach Laon 

gelangt war, eingetroffen am 22.6.1918. Allein 

der Gedanke, dass er irgend einen Angehörigen 

eines meiner Freunde getötet oder verletzt haben 

könnte, bescherte mir eine Depression, die sich 

zwei Tage später noch verstärkte, als ich in „Le 

Matin“ den Aufmacher las: JOUR „J“ + 40 ANS. 

Darunter war zu lesen, dass die Amerikaner an 

diesem 6. Juni 1944 sechstausend Gefallene zu 

beklagen hatten. Meine Freunde konnten nicht 

fassen, dass meine sonst gute Laune durch diese 

Geschehnisse derart gravierend abgesackt war. 

Sie witzelten und versuchten mich aufzubauen. 

„Peter! Am Freitag feiern wir ein Fest“, kündigte 

Jean-Marie an. „Ich lade auch meine Freunde 

ein.“ Am Abend war ich dank des Zuspruchs 

meiner Mitstreiter wieder obenauf, so dass ich 

mich auf Freitag freuen konnte. Gemeinsam mit 

Jean-Maries Freunden hatte ich in den Jahren 

zuvor manche Nacht durchgefeiert. Wir hatten 

Rotwein bis zum Abwinken genossen und uns 

dabei die Köpfe heißgeredet. Oft bot allein mein 

Beruf für Stunden Diskussionsstoff. Besonders 

liebte ich in Senlis die „Belle Epoque“, eine heute 

nicht mehr vorhandene Jazzkneipe. Ihre Belle 

Epoque Ausstattung hatte mich fasziniert, genau 

wie Jacques Doudells Jazzband. Hier hatten wir 

über Malerei und Architektur, über Literatur und 

Geschichte parliert. Man hatte mich mit Villon 

und Sartre bekannt gemacht, mir Voltaire, Diderot, 

Rousseau und viele andere zu lesen empfohlen: 

Ich fühlte mich hier, als gehörte ich zur Familie. 

Und am Freitagabend sah ich sie hocherfreut 

wieder: Simon, ein Engländer, mit seiner Freundin 

Géraldine, Gérard, Didier, Pascal, Philippe und 

Jean-Marie. Schade nur, dass Sonja fehlte, die 

sich Monate zuvor von Jean-Marie getrennt hatte. 

Die Feier zur Landung in der Normandie, das zu 

der Zeit den Alltag beherrschende Thema, wurde 

mit keinem Wort erwähnt. Wir unterhielten uns 

über Musik, Literatur und Geschichte, und 

darüber, was ich hier tun könnte, wenn ich die 

Uniform an den Nagel gehängt, Haus verkauft 

und mit Frau und Kind hierher gezogen wäre. 

Wir sprangen von der Kunst und Kultur zum 

schnöden Alltag, rechneten das eine gegen das 

andere auf und gossen Rotwein in uns hinein. Da 

keine Band spielte nahm Simon eine Gitarre von 

der Wand und untermalte mit geübten Griffen 

die Diskussion. Ich hatte in all den Jahren 

französische Kultur und Lebensart genossen und 

hatte selbst bereits ausgelotet, welche Perspektive 

sich mir hier bieten. Auf Dauer war die Arbeit 

auf der Straße, die Fritz mir anbot, keine Lösung, 

nur als Übergang. Aber Übergang zu was? Es 

war bereits Vier, als ich mutterseelenallein an der 

Kathedrale vorbei zum Arbeiterwohnheim hin 

trottete. Im Vorbeigehen bat ich Jeanne d’Arc um 

einen Fingerzeig, wobei ich hoffte, dass sie auch 

einen trunkenen Deutschen erhört. Acht Tage 

später nahm mich der häusliche und dienstliche 

Alltag wieder in Empfang. Von der Krondomaine 


PROSA 

aufs flache Land. Genauso fühlte ich mich. Und 

der Dienstalltag begann wieder in mir zu fressen, 

besonders das innerdienstliche Hick-Hack. 

Mit dem Geld, das Fritz mir zugesteckt hatte, 

fuhr ich vier Wochen später samt Familie nach 

Cannes, genau gesagt in den chemin de l’Olivet, 

wo wir im vierten Stock eines Hochhauses 

die Zweitwohnung einerBekannten angemietet 

hatten. In mir brodelte es. Kaum zu Hause setzte 

ich mich an die Schreibmaschine und begann 

sie zu traktieren. Meine Arbeit in Frankreich 

stellte ich meinem Dienstalltag gegenüber, mein 

Ferienpatron meinem Dienststellenleiter. Geh‘ 

und komme, was da mag! Drei Monate später 

war mein Werk abgeschlossen, ein dreiviertel 

Jahr später veröffentlicht. Es war literarisch 

gesehen kein großes Werk, aber plötzlich genoss 

ich eine besondere Art Narrenfreiheit. Finanziell 

hatte sich der Aufwand nicht gelohnt. Aber es 

hatte mir den Druck genommen und anderen 

seelisch-moralischen Auftrieb vermittelt. Und 

Jean-Marie? 

Sommer 1996. Zehn Jahre waren vergangen, seit 

wir letztmalig zusammengearbeitet hatten. Wir 

hatten damals in Straßburg Fußgängerüberwege 

markiert. Er überraschte mich zu Hause, als ich 

mit der Innenausstattung eines Anbaus beschäftigt 

war. „Ich hab‘ nur fünf Minuten Zeit.“ Dann erfuhr 

ich, dass er jetzt auf Martinique lebt, und dass es 

ihm sehr gut gehe. Er sah auch gut aus. Minuten 

später war er verschwunden. Den Regenschirm 

ließ er zurück... 

Ein halbes Jahr später läutete um Drei in der 

Nacht das Telefon. Meine Frau nahm den Hörer 

ab, lauschte erste Worte und reichte mir dann den 

Hörer: „Nimm du. Ein Besoffener.“ 

„Hallo Peter! Geht’s dir gut?“ Es war Jean- 

Marie. Er lachte und schien leicht beschwipst. 

„Wo steckst du denn?“ „An der Bar… Willst du 

nicht mitsaufen?“ „Dann sag‘ mir endlich, wo du 

steckst!“ Er lachte. „Du kennst Fort-de-France?“ 

„Bist du denn wahnsinnig. Weißt du überhaupt 

wie spät es ist?“ Er wusste es. Er wusste auch, 

dass ich mich freute, nochmals seine Stimme zu 

hören. Sogar um diese Zeit. Zwei Jahre später. 

Einen Roten Tropfen im Glas saß ich vor „Chez 

Alex“ in der rue Louis Pasteur. Der Kellner 

begann Sonnenschirme einzuholen und Stühle 

zusammenzustellen. Dunkle Wolken zogen über 

Sarreguemines zusammen und kündigten einen 

Gewitterregen an. Aufmerksam folgte ich dem 

Treiben. Wind blies vom Himmelsberg und fegte 

Staub über den Trottoirs. Plötzlich sah ich ihn. 

Den Rucksack auf dem Rücken, das lichte Haar 

leicht ergraut, von einem Jungen und einer Frau 

begleitet. Das konnte nicht wahr sein! Während 

er sprach fiel sein Blick auf mich. Ein freudiges 

Grinsen überzog sein Gesicht. Ich sprang von 

meinem Stuhl ihm entgegen. Wir umarmten uns, 

musterten uns von Kopf bis Fuß und lachten. 

Graue Hunde waren wir geworden. „Quelle 

surprise!?! 

Er fand die ersten Worte. Danach ging es schnell. 

Die Frau sei seine Schwester, der Junge deren 

Sohn. Er lebe immer noch auf Martinique. Es 

gehe ihm gut und morgen fliege er ab Paris 

zurück. Gleich seien die Geschäfte zu, und er 

müsse noch einkaufen. „Au revoir!“ 

Sekunden später schluckte ihn die Fußgängerzone. 

„Schade!“ dachte ich. Wenig später fuhr ich 

nach Hause. Es regnete, blitzte und donnerte. 

Ich goss mir einen Chiroubles ins Glas! Und an 

der Garderobe hing immer noch Jean-Maries 

Regenschirm… 

Wolfgang Seekamp, Achim 

Postkarte aus dem Paradies - 

eine Frühlingsgeschichte 

Draußen ist der Schnee fast weggeschmolzen, es 

ist milder geworden und mir kommt es mit einem 

Mal tatsächlich schon ein wenig frühlingshaft 

vor. Und zumindest denke ich wohl nicht alleine 

so, sicherlich empfinden es andere so wohl auch, 

wie z.B. die putzigen und niedlichen Singvögel 

hinter meinem Fenster, ihr Singen und Piepen 

hört sich mit einem Mal wesentlich intensiver 

und nicht mehr so zaghaft an wie vorher. Es 

sind die ersten vorsichtigen Versuche unseres 

norddeutschen Frühlingszauderers, sich ein wenig 

in Erinnerung zu bringen. Manchmal habe 

ich aber schon oft gedacht, warum der Frühling 

nur bei uns am Anfang des Jahres immer so 

seltsam schüchtern ist, soll er sich doch mal 

Verstärkung holen, z.B. bei Herrn ‚Printemps’ 

aus Frankreich oder bei dem altehrwürdigen ‚Sir 


PROSA 

Spring’ aus dem lieblichen englischen Cornwall, 

diese beiden Herren sind für solch einen Spaß 

vielleicht ja immer zu haben. Zu Dritt wäre es 

auch bestimmt sehr viel leichter, den inzwischen 

schon sehr behäbigen kalten ‚Alt-Winter-Herren’ 

von seinem Sitzfleisch empor zu jagen 

und ihm für diese Saison den wohlverdienten 

Laufpass zu geben. Na gut, warten wir es ab, 

vermutlich ist unser Herr Lenz wohl einfach nur 

zu stolz, sich aus anderen Nachbarländern Hilfe 

zu holen, dafür muss man vielleicht ja auch ein 

wenig Verständnis haben. 

Ich bin am Aufräumen und ganz plötzlich halte 

ich eine alte Ansichtskarte in der Hand! Ach 

ja, damals vor langer Zeit, im Mai 1964 hatte 

ich diese Karte geschrieben. Der Frühling war 

schon fast zu Ende und es war ein sehr warmer 

Frühling gewesen, aber eben nicht nur bei uns 

in Norddeutschland, sondern auch dort, wo ich 

damals als knapp Achtzehnjähriger mit meinem 

gleichaltrigen Freund Urlaub gemacht hatte. Ja, 

dieser Mai ´64 hatte es ohnehin in sich, denn 

die Postkarte, die ich in der Hand halte, wurde 

von mir irgendwo am ‚Lago di garda’ in einen 

Briefkasten gesteckt, in einen italienischen 

Briefkasten wohlgemerkt und eben keinen 

österreichischen. Und ich war damals so erfüllt 

von meinen Eindrücken, dass meine Familie an 

diesen Hochgefühlen unbedingt teilhaben sollte, 

wähnten sie uns Urlauber ja in einem anderen 

Land, nämlich im Nachbarland Österreich, also 

in dem Land, in dem wir damals ausschließlich 

unseren Urlaub machen wollten. 

Ja, der Mai ´64, mein Freund und ich waren gerade 

erst einem anstrengenden Prüfungsstress während 

unserer Ausbildung entronnen und bis zu 

diesem Zeitpunkt hatten wir den wunderschönen 

Frühling ‚draußen’ noch gar nicht zur Kenntnis 

genommen. Nun aber war eine Phase eingetreten, 

in der wir uns erholen und dabei etwas 

anderes sehen wollten und dazu kam ein Urlaub 

gera-de recht, das erforderliche Geld hatten wir 

schon vorher an die Seite gelegt. So kam es, dass 

wir uns immerhin einen 14-tägigen Wanderurlaub 

in den österreichischen Bergen leisten konnten. 

Mitte Mai würden wir mit dem Zug von Bremen 

losfahren und dann in dem bis dahin noch gar 

nicht so sehr bekannten kleinen Urlaubsort Sölden 

wohnen, gelegen im südlichen Teil des Ötztales. 

Umgeben von hohen Bergen und Gletschern, 

so träumten wir, würden wir die österreichische 

Bergwelt erkunden, grüne Almen durchqueren 

und in einer abgelegenen Almhütte Buttermilch 

und Kaiserschmarren zu uns nehmen. 

So ähnlich wie damals bin ich auch jetzt am 

Träumen, die alte Ansichtskarte habe ich 

inzwischen auf den Tisch gelegt und daneben liegt 

jetzt außerdem eine ältere auseinandergefaltete 

Wanderkarte aus dem Ötztal vor mir. Und um 

wieder bei den jugendlichen Träumen im Mai 

´64 anzuknüpfen, ja, unsere Vorstellungen und 

Wünsche wurden wirklich mehr als erfüllt, und 

das kam damals so: 

Zwar war es schon Mitte Mai, die Sommersaison 

in den Bergen begann aber gerade erst und es 

war manchmal während unserer Touren noch 

ein wenig frisch und einige Schneereste säumten 

sogar noch unsere Wege, aber das machte uns 

seinerzeit nichts aus, wir waren jung und nur 

beschäftigt mit der herrlichen Bergwelt um uns 

herum, denn jeder Tag war ausgefüllt mit immer 

neuen Wandertouren. Mit der Seilbahn ging es 

z.B. hinauf auf die schmalen Pfade des Gebietes 

am Gaislachkogl oder mit dem Linienbus zur 

Rettenbachalm und weiter in Richtung Rotkogl, 

es war alles dabei, was das Wanderherz begehrte. 

Vieles hatten wir staunend und ehrfürchtig 

zur Kenntnis genommen, bis dato kannten wir 

lediglich die Bergwelt um Mittenwald herum, die 

wir ein Jahr vorher zum allerersten Mal erkundet 

hatten, aber dieses hochalpine Wandergebiet im 

Süden Österreichs war natürlich noch eine ganze 

Nummer größer. Unser Blick ging nur nach oben 

hinauf zu den Dreitausendern am Horizont, zum 

Granatenkogl und zum Seelenkogl, zum Hohe 

Wilde und zur Marzellspitze. Manch Berghütte 

sahen wir kleben am Felsen, das elektrische 

Licht war abends im Dunkeln als klitzekleines 

Glitzern in der schwarzen Nacht auszumachen 

und später lüfteten wir das Geheimnis dieser 

fernen Hütte, indem wir selber völlig verschwitzt 

durch die niedrige Eingangstür in das 

Dunkle der Hütte hineintraten. Dort saßen wir 

häufig noch ganz alleine, die Touristen waren zu 

diesem Zeitpunkt sehr selten dort oben und der 

Hüttenwirt freute sich über jeden Gast und fragte 

uns meistens ganz neugierig, wie es denn im 

fernen Norddeutschland wohl aussehen und sich 


PROSA 

so leben lassen würde, so ganz ohne Berge, alles 

wäre flach und man sehe außer dem Horizont 

sonst ja rein gar nichts. Doch wir klärten unseren 

neugierigen Gesprächspartner in der Regel 

zumindest dahingehend auf, dass es auch bei uns 

eigentlich sehr schön sei und man dort ganz gut 

leben könne. 

Wir wohnten direkt in Sölden hinterm Kirchturm 

in einer guten kleinen und sauberen Pension. 

Gleich neben dem Kirchturm gab es ein kleines 

Reisebüro, an seinen Schaufenstern gingen wir 

natürlich tagtäglich vorbei und wir sahen aus den 

Augenwinkeln ständig die bunten Ankündigungen 

von diversen ein- bis zweitägigen Busreise- 

Angeboten. Da waren Städtetouren nach Innsbruck 

und Rundfahrten durchs Pitztal dabei und dann 

noch einige andere durchaus attraktive Touren. 

Und darüberhinaus gab es auch ein Angebot 

über eine zweitägige Busfahrt zum Gardasee 

einschließlich Meran. Diese Fahrt wurde optisch 

deutlich auffälliger herausgehoben, denn das 

Ganze schien etwas Besonderes zu sein, war es 

doch eine ‚Saison-Eröffnungs-Busfahrt’ über die 

noch ziemlich neue Timmelsjoch-Hochalpentraße, 

beginnend am Ende des Ötztales und hochführend 

zum Grenzübergang in Richtung Italien. 

Nun war es nicht so, dass wir auf eine Busfahrt 

unbedingt reflektierten, im Gegenteil, denn die 

Ötztaler Alpen hielten uns völlig in Atem, wir 

waren begeistert und freuten uns abends bereits 

über unsere nächste geplante Bergtour. Aber 

irgendwie ging uns das Wort ‚Italien’ nicht mehr 

aus dem Sinn, wir waren völlig fasziniert über 

diese sich ergebende unerwartete Möglichkeit, 

keiner mochte es so richtig zugeben, aber dieses 

Wort ‚Italien’ nagte ständig in uns, es ging uns 

nicht mehr aus dem Sinn. Gleichzeitig hatten wir 

aber ein schlechtes Gewissen, die großartigen 

Berge lagen vor unseren Füßen und wir wollten 

diese Welt, wenn auch nur für zwei Tage, schnöde 

verlassen. Doch irgendwann beruhigten wir uns, 

indem wir uns klarmachten, dass wir während 

der Fahrt ja ein weiteres Mal in die hochalpine 

Gletscherwelt, diesmal eben am Timmelsjoch, 

eintauchen würden. Irgendwann war unsere 

Zauderei dann auch vorbei und wir buchten ‚sie’ 

einfach, die Busreise nach Italien zum Gardasee! 

Am Tag der Fahrt ging es frühmorgens um fünf 

Uhr direkt am Kirchturm los, vor uns stand 

ein Kleinbus, in dem insgesamt neun Personen 

mitfahren würden und wir alle blickten sehr 

erwartungsvoll auf die beiden nächsten Tage. 

Mit dem Bus ging es schnell immer nur bergauf. 

Sehr bald durchfuhren wir die immerhin über 

2000 m hochgelegenen Bergdörfer Obergurgl 

und Hochgurgl mit dem über 3000 m hohen 

Wurmkogel im Hintergrund und dann schon 

wurden die Serpentinen immer enger und steiler. 

Immerhin befanden wir uns ja auch auf Österreichs 

höchstgelegenem Straßen-Grenzübergang! 

Irgendwann waren wir ganz oben am Timmelsjoch 

angekommen, wir hatten die ‚Europäische Wasserscheide’ 

und auch die Staatsgrenze zwischen 

Österreich und Italien erreicht und machten 

eine Pause und bestaunten die umliegenden 

Gletscherwelten. Hier waren nun bereits in 

grauer Vorzeit die ersten Siedler aus Passaier 

kommend hoffnungsvoll in den Schutz des 

inneren Ötztales gezogen. Und dann ging es 

weiter, jetzt nur noch bergab auf gefährlich engen 

und steilen Serpentinen. Für die Italiener war es 

nun der ‚Passo des Rombo’und wir fanden, dass 

dies ebenfalls ein sehr schöner Name war. Die 

Abwärtsfahrt auf den schmalen Fahrwegen, vor 

allem in den wahnsinnig engen Straßenkehren, 

wollte schon kein Ende nehmen, aber dann hielt 

unser Bus ganz plötzlich auf einem kleinen 

Parkplatz und wir stiegen aus und schauten 

in Richtung der ausgestreckten Hand unseres 

Busfahrers, sie zeigte gen Süden. Und dann, ja 

wirklich weit hinten noch etwas im Dunst gelegen, 

entdeckten wir die ersten Spuren Italiens, 

einige Bäume säumten auch bereits die Pass- 

Straße und erste kleine Dörfer machten sich im 

Flimmern der Vormittagsluft bemerkbar. Und ich 

erinnere mich deutlich, plötzlich zog ein warmer 

Luftstrom an mir vorbei, er war völlig anders als 

ich es bisher aus Norddeutschland gewohnt war, 

es war ein erster Hauch von südlicher Wärme, 

aber das war es nicht allein. Der feine Windhauch 

war durchsetzt von einem angenehm sanften und 

zarten Duft, der ein Aroma mit sich trug, das nach 

südlicher Vegetation, nach Orangen- und Oleanderbäumen 

und anderen Gewächsen schmeckte. 

Es war nur ein winziger Moment, ein Vorbote 

quasi, aber dieser Dufthauch pflanzte sich fortan 

bei mir ein und ich wusste, dieses einzigartige 

Gefühl des Aufbrechens sämtlicher Sinne würde 


PROSA 

für alle Zeiten unwiederbringlich in mir verhaftet 

bleiben! Ja, so war es damals, ich weiß es noch 

immer genau, dieser allererste Kontakt mit dem 

Süden war wirklich einmalig, er konnte später 

nie mehr durch noch so viele Besuche Italiens 

übertroffen werden! 

Inzwischen waren wir in Meran angekommen, 

dort spazierten wir durch enge Gassen und waren 

fasziniert vom mediterranen Trubel. Händler 

boten marktschreierisch südländisches Obst und 

Gemüse an und viele Leute saßen vor kleinen 

Cafés und tranken Espresso und Capuccino. Links 

und rechts säumten Palmen unseren Weg und 

herrliche Blumenrabatte schmückten die grünen 

Rasenflächen, auf denen mittendrin manchmal 

noch ein Brunnen mit einer sprudelnden 

Wasserfontäne den glanzvollen Höhepunkt bildete. 

Und dann ging es weiter und unser kleiner Bus 

erreichte nach einiger Zeit den Gardasee. Auch 

hier hielt er zunächst an einer etwas größeren 

Wegkehre oberhalb des Sees an und wir stiegen 

aus und bestaunten das große Panorama, das nun 

direkt unter uns lag, - vor uns erstreckte sich also 

der Lago di Garda! 

„Benvenuti al Lago di Garda, il più grande lago 

d’Italia è molto varia cerca“, etwa so ähnlich lauteten 

die Worte, die ich von irgendwoher auffing. 

Ja, si, das war wirklich volle ‚Granate’, smaragdgrün, 

türkisblau, eine Blau-Offensive, die 

ich noch nie in meinem Leben vorher in dieser 

Form erlebt hatte! Das schillernde blaue Band 

zog sich entlang der beidseitigen Hügelkette 

viele Kilometer bis zum Horizont hin, wobei 

das Ende des Sees gar nicht mehr zu erkennen 

war. Und unter uns, am Anfang des Sees, dort wo 

Zypressen- und andere südliche Grüngewächse 

auszumachen waren, lag der kleine Ort Riva! 

Hier sollte nach den Angaben des Busfahrers für 

eine Nacht unser Quartier aufgeschlagen werden. 

„Liebe Eltern, viele Grüße vom Gardasee, wir 

fühlen uns wie im Paradies, es ist wunderbar 

warm und die Luft ist wie Seide, wir wohnen 

direkt am See in einer hochherrschaftlichen 

Villa. Die Zimmer sind fantastisch, alle sind sehr 

groß und mit hohen Decken versehen, für die 

Übernachtung mit Abendessen und Frühstück 

haben wir elf DM bezahlt. Die Nacht haben wir 

kaum geschlafen, weil wir ganz früh baden gehen 

wollten, um sechs Uhr sind wir dann tatsächlich 

auch gleich direkt vom Bett aus in das blaue klare 

Wasser gelaufen…“ 

Genauso steht es auf der Rückseite der 

Ansichtskarte, die ich jetzt wieder vom Tisch 

aufgenommen habe, so hatte ich es damals 

meiner Familie geschrieben. Aber es hätte 

nach den vielen Jahren, die seitdem vergangen 

sind, dieses Dokumentes in meiner Hand nicht 

bedurft, um dieses Erlebnis jetzt ähnlich zu 

schildern, wie es tatsächlich war. Zu sehr hatte 

sich dieses denkwürdige morgendliche Bad in 

den ‚Fluten des Gardasees’ seitdem in mein 

Gedächtnis eingebrannt. Es war das intensivste 

Badeerlebnis, das ich bis dato in meinem Leben 

und eigentlich auch später je erlebt hatte! Allein 

das Aufstehen war schon bemerkenswert, keine 

der sonst üblichen morgendlichen Handhabungen 

sollte uns aufhalten, schnell hinaus aus dem 

großen Bett, die nackten Füße auf spiegelblanke 

italienische Fliesen gesetzt und dann liefen 

wir durch das Zimmer in Richtung der großen 

Veranda, liefen anschließend die Stufen herunter 

und direkt weiter in Richtung See. Keine Straße, 

kein Gebäude sollte uns im Wege stehen, wir 

liefen nur über nasses warmes und dampfendes 

Gras die Wiese hinunter, die unmittelbar und 

direkt in den See hineinführte. Und immer liefen 

wir weiter und weiter und zum Schluss in das 

klare Wasser hinein. Wasser, das trotz der frühen 

Uhrzeit und des noch dauernden Frühjahres wider 

Erwarten schon angenehm warm war. Unter uns 

schillerte und leuchtete es an diesem Morgen 

ganz besonders, es kam uns vor, als würden wir 

in gefärbtem Wasser schweben; Wasser, das einen 

aquamarinfarbenen Grünblau-Ton hatte. Weiter 

unten flitzten unentwegt und hakenschlagend ein 

paar Fische durch unsere Beine hindurch, aber 

ansonsten war alles ruhig, kein Geräusch, kein 

Mensch, nur wir und die Berge ringsherum in 

andächtiger Stille. Wir genossen völlig fasziniert 

diesen einmaligen Augenblick in unserem Leben. 

Ich weiß es noch genau, das Badeerlebnis 

dauerte nur ein paar Minuten, aber diese Minuten, 

das wusste ich schon damals, würde ich, ebenso 

wie die Momente am Tage vorher auf der Pass- 

Straße, nie mehr in meinem Leben vergessen 

können, sie gehörten von diesem Moment an für 

alle Zeiten nur mir… 


PROSA 

Ja, so sitze ich hier mit meiner Ansichtskarte 

und drehe und wende sie hin und her, draußen ist 

inzwischen schon die Dämmerung eingebrochen 

und von dem frühlingshaften Zwitschern der 

Vögel hört man im Moment auch nichts mehr, 

sehr still ist es geworden und die Vögel haben 

sich bestimmt schon ein sicheres Plätzchen zum 

Übernachten gesucht. Ich schalte das Licht ein, um 

die Potkarte nochmal sehr genau zu betrachten. 

Zunächst sehe ich mir die Vorderseite mit dem 

schönen Foto vom Gardasee an, befühle dann die 

Rückseite mit meinen Fingern, registriere jede 

einzelne Umrandungszacke der roten 40-Lire- 

Briefmarke, auf ihr prangt übrigens wunderschön 

der abgebildete Kopf irgendeiner weiblichen 

antiken Götterstatue - und ich betrachte meine 

Schrift von damals sehr genau. Ja, eigentlich 

hatte ich einmal eine sehr schöne und akkurate 

Schrift gehabt, fast hätte ich es vergessen, und 

mit dem Schreiben muss ich mir bestimmt sehr 

viel Zeit genommen haben, trotz des sicherlich 

engen Zeitplanes während dieser kurzen Italien- 

Reise. - Seltsam, da halte ich eine von mir vor 

fast 50 Jahren geschriebene Botschaft an diesem 

spätwinterlichen bzw. vorfrühlingshaften Tage 

wieder in meiner eigenen Hand, befühle die 

Vorderseite der Karte, wische vorsichtig über 

die weiße Rückseite und lese die alte vertraute 

Heimatadresse, ach ja, damals gab es ja noch die 

zweistelligen Postleitzahlen. - Und ich stelle mir 

auch die Eltern beim Lesen meiner Karte vor und 

überlege, was sie wohl beim Lesen meiner Zeilen 

gedacht haben. So richtig hatten wir hinterher, 

vermutlich wohl aus Zeitgründen, über meine 

Karte nicht mehr gesprochen; aber gefreut haben 

sie sich über meine Reise ganz bestimmt, das 

weiß ich noch. 

So ist also alles wieder ganz nah in diesem 

Moment und doch ist alles längst vorbei. Nur die 

Postkarte aus dem Paradies habe ich und halte sie 

ganz fest in meiner Hand. Weglegen sollte ich sie 

noch nicht so schnell, denn ich möchte versuchen 

mit ihr noch ein bisschen zu träumen! Denn 

Träume habe ich meistens sehr viele und ich bin 

mir fast sicher, dass ich mit dieser Ansichtskarte, 

angesichts des zögerlichen Frühlings bei 

uns, gleich von südlicher Wärme und zartem 

Oleanderduft träumen werde. Und irgendwann 

im Verlaufe meines Traumes kann ich mir auch 

vorstellen einzutauchen,…einzutauchen in ein 

wundervoll klares aquamarinfarben schillerndes 

Wasser. Und hierbei werde ich, das weiß ich, 

ganz besonders glücklich sein und anfangen zu 

schweben…, schweben so wie damals in dem 

herrlichen Wasser des Gardasees. 

Und später, wenn ich wieder aufwache aus 

meinen Träumen, bin ich die nächsten Tage ganz 

gespannt, wie es unserem schüchternen Herrn 

Lenz wohl so geht, wird er dann vielleicht schon 

etwas mutiger geworden sein und zumindest 

darüber nachdenken, wie er den trägen Winter 

aus seinem bequemen Lehnstuhl am Besten 

herausgraulen könnte?…Da gab es doch einige 

ganz gute Methoden, lieber Herr Lenz, lassen 

Sie sich doch bitte schön mal etwas einfallen,… 

woanders geht es doch auch! 

Marcella Maria Zulla, Weiden/Opf. 

Der Fremde 

auf dem hölzernenSteg 

Leonardo stand am Ende eines weit ins Meer 

hinausragenden, hölzernen Stegs und drückte seine 

Zigarette aus. Das Gesicht schien angespannt, 

der Blick konzentriert auf etwas in der weiten 

Leere des Raums zwischen Ozean und Himmel 

gerichtet. Leonardo war ein äußerst attraktiver 

Mann Mitte zwanzig und wäre da nicht diese 

fordernde Starre in seinen Augen, fielen ihm 

die Frauen sicherlich noch um ein Vielfaches 

mehr zu Füßen, als sie dies ohnehin schon taten. 

Doch das war ihm nicht wichtig, denn er suchte 

nach etwas anderem. Seine scharf geschnittenen 

Gesichtszüge verliehen ihm zusätzliche Strenge. 

Leonardo steckte sich eine weitere Zigarette an 

und wippte in einem Anflug von Nervosität auf 

seinen Fersen vor und zurück. Er wartete bereits 

lange. Zu lange. 

Señor Guillermo Rodriguez warf einen unruhigen 

Blick auf die schmutzige, an der Wand hängende 

Uhr, die einst in weiß geglänzt haben muss. Das 

Ziffernblatt löste sich bereits zwischen der zehn 

und der zwölf ab und der Minutenzeiger, der 


PROSA 

genau an dieser Stelle stecken geblieben war, 

zuckte nur noch verzweifelt. Und obwohl die Uhr 

schon vor langer Zeit zum Stillstand gekommen 

war, blickte Señor Rodriguez immer zuerst an 

jene vertraute Stelle über der Eingangstür, bevor 

er seine fast ebenso alte Armbanduhr konsultierte. 

Noch wenige Minuten, dann würde er seine 

Schicht beenden. Ziellos ging er umher und fragte 

sich, wie viel Aufregung man in seinem Alter 

wohl noch ertragen konnte. Rodriguez war ein 

stämmiger, kleiner Mann, der viel älter aussah, 

als er eigentlich war. Er arbeitete in einem kleinen 

Supermarkt und war in Wahrheit ganz allein. Nur 

das Foto seiner Frau und seiner Kinder, das auf 

der Theke stand, spendete ihm Hoffnung und 

vertraute Nähe. Monatlich schickte er nahezu sein 

gesamtes Gehalt an seine Familie in der Ferne. 

Señor Rodriguez hatte vor fast zwanzig Jahren 

alles zurückgelassen, das ihm etwas bedeutete, 

um in den Vereinigten Staaten Geld zu verdienen. 

Leonardo warf einen Blick auf seine Armbanduhr 

und stellte fest, dass es so weit war. Angespannt 

versuchte er, seinen Körper in einem solchen Maß 

zu beherrschen, das ihm erlaubte, niemanden 

in seine Gefühlswelt hineinsehen zu lassen. 

Noch nicht einmal diesen einen Mann, dem es 

naturgemäß vielleicht sogar zustünde. Aber er 

konnte nicht anders, als sich zu verschließen. Wo 

war er all die Jahre gewesen, in denen er ihn so 

sehr vermisst hatte? Sein Gesicht erhärtete sich 

zu einer Maske, während er den Strand mit den 

Augen nach ihm absuchte. 

Señor Rodriguez ging im Schnellschritt in Richtung 

Strand, nachdem er den Laden abgeschlossen 

hatte. Schweißperlen standen an seiner Stirn, 

obwohl er sich nach Feierabend sogar noch 

dazu entschlossen hatte, zu duschen. Doch nun 

schwitzte er schon wieder. In seinem Körper 

tobten Gefühle, die man verspürt, wenn man frisch 

verliebt ist. Doch zum anderen machte sich auch 

ein sehr bedrückendes in ihm breit, das wie Gift 

in den Venen durch seinen Körper transportiert 

wurde und seine Freude trübte. Er hatte es schon 

öfter gespürt, doch nie zuvor so deutlich wie 

jetzt. Mit jedem Schritt lähmte es ihn ein wenig 

mehr, sodass er, fast am Ziel, sogar überlegte, 

umzukehren. Der Wind löschte erbarmungslos 

Rodriguez Schritte im Sand - geradeso, als hätte 

er sich nie auf dem Weg gemacht. 

Was sollte er sagen? Würde er ihn überhaupt 

noch erkennen? Unwillkürlich begann er zu 

laufen, als könne alles, wofür er zwanzig Jahre 

lang gearbeitet hatte, jeden Augenblick wie ein 

Kartenhaus in sich zusammenfallen. Fast war es 

geschafft. 

Während Leonardo die Bretter des langen 

Stegs zählte, fiel ihm plötzlich ein rundlicher 

Mann an dessen Ende auf. War er das? War er 

das wirklich? Unwillkürlich griff er nach seiner 

Zigarettenschachtel, doch sie war leer. Seine Hand 

begann zu zittern, aber seine Miene war nach 

wie vor eisig. Sah man ganz genau hin, konnte 

man sogar erahnen, dass sie sich beim Anblick 

jenen Mannes sogar in eine noch abweisendere 

Maske mit einem Hauch von Hass verwandelte, 

geradeso, als wäre sie in Stein gemeißelt und 

hätte niemals anders ausgesehen. 

Um die Tatsache zu kompensieren, dass er keine 

Zigaretten mehr hatte, knirschte er mit den 

Zähnen und musterte den Mann ihm gegenüber 

ohne den Blick abzuwenden. Sollte er etwas 

sagen oder besser abwarten, ob er etwas zu sagen 

hatte? Er war viel kleiner, als er es sich vorgestellt 

hatte. Stünde er neben ihm, so wäre er sicher 

einen ganzen Kopf kleiner als Leonardo. Der 

dickliche Mann stand noch immer am anderen 

Ende des Stegs und blickte unverwandt in seine 

Richtung. ‚Warum kommt er nicht?‘, fragte er 

sich ärgerlich. Womöglich wartete er darauf, dass 

Leonardo den ersten Schritt in seine Richtung tat. 

Doch er entschloss sich, stehen zu bleiben. 

Señor Rodriguez befand sich noch immer am 

anderen Ende des Stegs und wusste nicht, was er 

tun sollte. Die anfängliche und überschwängliche 

Freude war nun endgültig versiegt. Er war wie 

gelähmt, so als hätten sich seine Füße zu Blei 

verwandelt. Unfähig zu vollenden, was er sich 

schon so lange vorgenommen hatte, stand er da und 

blickte hinüber zu dem jungen Mann am Horizont. 

Er konnte dessen Gesicht kaum erkennen, dennoch 

sah er sehr gut aus. Sein Körper war trainiert und er 

trug gute Kleidung, vermutlich Markenkleidung. 

Ein kurzes, zufriedenes Lächeln huschte über 

Rodriguez Gesicht. Dieser Junge hatte wahrscheinlich 

schon die Universität abgeschlossen, sprach 

mindestens zwei Sprachen und war vielleicht sogar 


PROSA 

verheiratet. Rodriguez fragte sich, ob er womöglich 

bereits Großvater geworden war. Doch plötzlich 

überfiel ihn ein beklemmendes Gefühl: War 

dieser junge Mann überhaupt der, für den er ihn 

hielt? Er atmete einmal tief ein, dann tat er den 

ersten Schritt. 

Jetzt kam er direkt auf ihn zu. Vor Schreck 

klammerte er sich mit einer Hand an dem 

hölzernen Gelände des Stegs fest und trieb sich 

einen Spieß unter den Fingernagel, doch er 

bemerkte es kaum. Der Gedanke, sich schnell die 

Schuhe von den Füßen zu treten und ins Meer 

zu springen, zog einmal vor seinem inneren Auge 

vorüber. Entsetzt bemerkte Leonardo, wie er im 

Begriff war, die Kontrolle über seine Gefühle zu 

verlieren. ‚Reiß dich zusammen‘, sagte er sich. 

Der rundliche kleine Mann kam etwa vier Meter 

vor ihm zum Stillstand und blickte ihn eine ganze 

Weile unverwandt an, ohne etwas zu sagen, 

ohne auch nur zu blinzeln. Leonardo fühlte 

sich bedrängt, fast so, als würde der Mann ihm 

gegenüber versuchen, ihm etwas wegzunehmen. 

Unruhig huschten seine Augen über die Skyline 

der Stadt und er wünschte tief in seinem Herzen, 

er könnte irgendein ehrliches Gefühl zulassen - 

doch es gelang ihm nicht. Er kannte den Mann, 

der da vor ihm stand, gar nicht. 

Rodriguez brauchte nicht mehr zu fragen, ob 

der junge Mann ihm gegenüber der war, auf den 

er gewartet hatte. Die kleine Narbe an seiner 

Augenbraue, die er sich beim Spielen als kleines 

Kind zugezogen hatte, bestätigte seine Identität. 

Er wünschte, er könnte etwas sagen, doch er war 

zu überwältigt, die richtigen Worte zu finden. 

Zu überwältigt, ohne zu wissen, ob aufgrund des 

lang ersehnten Wiedersehens oder weil er wider 

Erwarten einem Fremden begegnet war. 

Michael Hesseler, Bremen 

Im Spinnennetz 

Illusionen haben sie nach Jamaika getrieben. Die 

hartherzige und herzlose Mutter hat ihrem Sohn 

Jürgen endlich eine Frau zugesprochen. Cousin 

Bert nennt ihn wegen seines ausgemergelten 

Aussehens oft nur ‚Mahatma Gandhi’; denn 

eine Rachitis hat Jürgen abmagern lassen, 

das jahrelange Schlafen auf nacktem Dachboden 

in kalt durch gehangenem Bett hat zu einem 

Rundrücken geführt. Seit seiner ersten Ehe, die 

an der Liaison von Mahatmas Frau mit einem 

heißblütigen Italiener zerbrochen ist, steht Jürgen 

wieder auf Freiersfüßen. Es muss daher wohl 

eine Frau aus der Karibik sein, um den tristen 

Alltag mit seiner alten Mutter nach 20 Jahren 

endlich bunt schillernd durchbrechen zu können. 

Ohne konkrete Anhaltspunkte dafür haben 

sich Vater Hugo und Sohn Bert die kommende 

Entwicklung mit der ihnen beiden eigenen 

blühenden Phantasie schon voraus gesponnen 

und herzlich über eine mögliche Hochzeit in 

exotischer Ferne gelacht. Wirklichkeitsnah haben 

sie sich als Ehrengäste und Berichterstatter in 

eine großartige Phantasiereise hineinfabuliert. 

Als dann die Einladung zur Hochzeit wie in 

einer „self-fulfilling-prophecy“ wirklich kommt, 

schlägt eine Bombe in ihren Alltag ein. Dort, wo 

ohnehin außer Zank, Geldnot und Schuldenlast 

nicht viel los ist und ihre wenigen Freunde schon 

offen zu verlässlichen Feinden mutiert sind, setzt 

der Brief Chancen wie Lawinen frei. Sie sind 

also hier, fast so frei wie in der aristokratischen 

TSommerfrische des 19. Jahrhunderts, frei 

wie in den bürgerlichen Erholungsurlauben 

der Zwischenkriegszeit. Oder ist es nicht eher 

ein Noturlaub, als ob feindliche Innenseiter 

jüdische Städter von der echten Sommerfrische 

ausgeschlossen und zu Außenseitern gestempelt 

hätten? 

Sie sind also angekommen, haben sich den Bauch 

gefüllt mit Suppen, mariniertem Fleisch aus 

Huhn und Schwein, gegrillt über Pimentzweigen, 

würzigem Ziegenfleisch aus den typischen 

Töpfen, Patties mit Gemüse, viel John Cake, 

Mangos und Papayas, sowie anstatt Rum wie 

manche Einheimischen Red Stripe Bier und sogar 


PROSA 

etwas kalifornischen Rotwein. Das weibliche 

Geschlecht und einige Männer haben ihren 

Durst mit Kokosmilch, Limonade oder einem 

undefinierbaren, nach Brühe schmeckenden Tee 

zu sich genommen. Kaffee natürlich für alle 

außer den Kleinkindern. 

Als Vater und Sohn den Flieger bestiegen 

haben, sind sie sich wie Auswanderer, Goldsucher, 

Eroberer oder der Kaiser von Kalifornien 

vorgekommen. Jetzt, wo sie das Ziel erreicht 

haben, ohne wirklich angekommen zu sein, 

müssen sie desillusioniert erkennen, dass ja 

alles schon bis zur Unkenntlichkeit entdeckt 

ist. Land und Leute sind entblößt bis auf nackte 

Sorgen, Leid und Armut. Dahinein hat also 

Mahatma heiraten müssen, ausgerechnet, und 

sie hat er hereinziehen müssen in diesen Sumpf. 

Jetzt muss nach anfänglichem Schock wie so 

oft die symbolische Suche nach dem Meer 

herhalten, um die Wahrnehmungsverzerrung 

wider wegzuwaschen und den Blick wieder frei 

zu bekommen für höhere Pläne. Ein spontaner 

Sprung ins kühle Nass reicht dafür wohl für 

blauäugige Menschen, wie sie es sind, aus. Für 

sie würden wohl Feinde immer Karikaturen 

bleiben, vor denen man nie fliehen muss. Sie 

haben es also wieder einmal geschafft, nicht am 

vermeintlichen Wohlstand anderer, Reichtum 

nennen sie es schon lange nicht mehr, aktiv 

teilzuhaben. Ihre „material world“ ist zerstoben 

zu bloßer Symbolik, meditativer Betrachtung 

und einer rückwärtsgewandten Phantasiereise. 

Hier können sich Schweine noch nicht einmal 

ihren eige-nen Metzger suchen. Keine Eiche ist 

in Sicht, die ihre Souveränität dadurch beweist, 

dass es sie nicht stört, wenn sich Schweine an ihr 

reiben. 

Sie befinden sich fast in der Mitte eines 

Spinnennetzes. Von da stoßen die Augen von Vater 

und Sohn auf nichts als Zuckerrohrplantagen. 

Dieses äußere Labyrinth begrenzt zunächst 

schicksalhaft ihren inneren Horizont, so dass 

sie das Ziel in Form eines fernen Sandstrandes 

an einem offen brausenden Meer nur durch 

erzwungene Umwege, Schleifen, Irrungen und 

Wirrungen hindurch erkennen können. Es bleibt 

nur die Erahnung des Ausgangs nach vielen 

Wendepunkten. Es hat lange gedauert, bis sich 

Vater und Sohn einig geworden sind, endlich aus 

dem wogenden Meer zukünftigen Rums frech 

zum wahren Meer zu starten und gemeinsam zu 

fremden Welten aufzubrechen. Kompass ist mehr 

der Wahn als der Plan, geboren in einer Art Hazienda 

vergangener Kolonialzeit, heruntergekommen 

zu einem losen Zusammenhalt windschiefer 

Verschläge. Innerlich antizipieren beide bewusst 

die Kreuzungen wie Richtungsentscheidungen, 

ignorieren dabei unbeirrt und unverzagt mögliche 

Rückschläge. Erfahrungsbedingt tragen dabei 

beide wohl ganz verschiedene mentale Modelle 

im Kopf mit sich herum. Der eine marschiert wie 

auf fremden Befehl voran gegen einen anonymen 

Feind, fast sinnentleert. Der andere denkt zurück 

an die gnadenlos-naive Begehung des Londoner 

Großstadtgebietes mit Freunden, wobei sie sich 

buchhalterisch an einem Jugendherbergsführer 

orientiert haben. Seltsamer Weise ist in diesen 

harten und dunklen Zeiten die Kommunikation 

zwischen dem Alten und Jungen mehr als eine nur 

lose paradoxe Verbindung ohne Verständigung. 

Diese beide stammen nicht nur von einem Baum 

ab, sondern können auch nach dem Zerschneiden, 

Transport und Verarbeitung zu unterschiedlichen 

Holzprodukten noch miteinander ohne Maske 

sprechen. Obwohl der Alte für den Jungen nicht 

nur eine kopierbare Blaupause ist, variieren beide 

Persönlichkeiten doch in ihren individuellen 

Eigenschaften wenig. 

Um unzählige Ecken müssen die beiden biegen, 

doch haben sie alle Zeit dieser Welt. Irgendwann 

treffen sie an einem Kreuzungspunkt auf einen 

ärmlich gekleideten Mann. Vor ihm tobt ungestüm 

und laut schreiend ein Kind her, einen Drachen 

über sich ziehend wie einen Speer im Wind. Beide, 

vielleicht auch Vater und Sohn, sind barfuß. Ihnen 

ist es gleichgültig, durch das Wassergerinsel 

am Rande des schlammigen Sandwegs tappen 

zu müssen. Dieser Vater kann sich wirklich 

nicht um sein Kind kümmern. Die sorgenvoll 

zusammengezogenen Brauen, die gerunzelte 

umwölkte Stirn und der gebeugte Rücken, sein 

inneres Kreuz hoffnungslos schleppend, sprechen 

Bände. Die beiden aus der anderen Kultur, mit 

einem anderen Kreuz, greifen weit aus mit ihren 

Schritten und überholen daher sprachlos die 

beiden Einheimischen. Beide enthalten sich tief 

greifender Kommentare zur Lebenslage, Small 

Talk oder echter zweckfreier Begegnungssuche, 


PROSA 

die ein einmaliges, zeitloses Ereignis wäre. Hier 

tauschen sich keine Existenzen in verdichteter 

Verbindung aus. Sie denken sich nicht gemeinsam 

zurück, heute neu und mutig vorwärts. Es können 

keine gemeinsamen Themen entstehen, die als 

lebendige Narreteien den Sinn als Sklaven oder 

Herren der Welt gebären. Sie brauchen ihre Zeit 

nicht künstlich durch Dynamik zu verlängern und 

auszudehnen bis in die Unendlichkeit der Welt. 

Ihre individuelle Zeit endet wohl voraussehbar 

nach bekannten Vorgaben. Hier ist nichts 

Gemeinsames vorbei, so dass ein Mitspieler 

herzhaft darüber lachen könnte. Die einen sind 

mit Spiel und Leid, die anderen mit der Weite 

irgendwo dahinten beschäftigt, vielleicht mit der 

Möglichkeit, durch eine messbare Reduktion von 

Unglück ein wenig glücklicher zu werden. Nord 

und Süd sind durch unterschiedlich einengende 

Perspektiven so abgelenkt, dass sie sich auch 

nicht als Feinde begegnen. 

Wiederum nach unendlich vielen Ecken, endlos 

vielen Quadraten und Rechtecken sowie unzähligen 

monoton sich entlang schlängelnden Sandwegen 

bleiben Vater und Sohn fast erstarrt stehen; denn 

das Meer taucht plötzlich in Form von hohen 

Wellen, blendend-reflektierender Sonne und 

einem massiven Blau-Grün vor dem Himmelblau 

am Horizont auf. Erst als sich alles in den beiden 

löst, laufen sie wie Kinder hin, ziehen sich bis auf 

die Badehose aus und stürzen sich jauchzend in 

die Wogen. Noch Gerettete. Sie schwimmen ein 

paar Meter, bleiben im kühlenden Nass stehen, 

tauchen ein wenig, legen sich zur Entspannung 

auf den Rücken, sehen ins Nichts zur oder in 

die Mitte des Seins. Weit da oben ist wohl der 

Mittelpunkt von allem. 

Viel an nicht messbarer Zeit hat wohl vergehen 

müssen, bis sie sich langsam von diesem 

menschlichen Urzustand befreien und ihre Körper 

durch die Schwere des Wassers zum Ufer drücken 

können. Die letzte Welle hebt sie sanft und leicht 

aufs Ufer. Glücklich erschöpft werfen sie sich auf 

den weißen leeren Sand. Lange bleiben sie mit 

geschlossenen Augen auf dem Rücken liegen. 

Vater und Sohn, Freunde, einig wie selten. Dann 

richten sie sich stumm auf und blicken - auf ihre 

Ellbogen gestützt - umher. Schnecken, Muscheln, 

Krebse. Alles, was klein ist und herumkriechen 

kann, kommt aus dem Meer, hat schon zeitlich 

befristete Spuren hinterlassen. Warum nicht auch 

von Menschen, und seien es von so genannten 

zivilisierten mit Platt-Spreizfüßen! So haben 

sich die ersten Menschen irgendwann in grauer 

Vorzeit irgendein Eiland angeeignet. Sie haben 

die Hand in den Sand, ins Meer gesteckt und laut 

zu sich selbst gerufen: “Das ist mein, hier bleibe 

ich.“ Alle haben sich in der Horde laut zugerufen: 

„Hier wollen wir bleiben und uns wohlfühlen.“ 

Vater und Sohn vergessen ohne Anstrengung 

die Hochzeitsgäste, die irgendwo in ihren 

Hängematten oder Bettgestellen dösen, 

kaputt von der feucht-tückischen Hitze und 

vom übermäßigen Fressen und Saufen. Jene 

Gewohnheitstiere stehen für die unbehagliche 

Aussicht, sich wieder auf den altbekannten 

faden Zivilisationsalltag einlassen zu müssen. 

Vater und Sohn wollen dagegen spüren, wie 

man sich aufrichtet zum aufrechten Gang und 

das Gefühl erleben, ein Mensch zu sein, der sich 

nicht mehr verbiegen lässt. Davon haben die 

beiden, Vater und Sohn in feindlicher Umgebung 

immer geträumt. Die ewige Sommerfrische- 

Umgebung symbolisiert diesen selbst versunkenen 

menschlichen Urzustand. 

Doch irgendwann später findet ein Bauer in dieser 

Einöde, weit weg von den Millionärspalästen 

bekannter Filme, zwei Leichen: Fast skelettiert, mit 

von Möwen herausgepickten Augen, angefressen 

von anderen Tieren. Fürwahr Vater und Sohn haben 

die Grenzen ohne Holzweg überschritten und im 

äußeren Labyrinth die normal-einfachen Gäste auf 

Erden mit ihrem Überleben zurückgelassen. Keine 

ewige Sommerfrische, die Feinde des Zufalls 

haben sie gefunden und zugeschlagen. 


PROSA 

Rudolf G. Bachmann-Voelkel, 

Hildesheim 

Sein letzter Tag 

Ich kam auf die Dienststelle. Frank war schon 

dort. Wir waren an diesem Freitag allein. Die 

anderen hatten entweder dienstfrei oder Urlaub. 

„Hallo! Guten Morgen Frank.“ 

„Guten Morgen Günter.“ 

“Heute ist ja dein letzter Tag in Ladenburg und 

am Montag dein erster in Käfertal.“ 

„Ja.“ 

Er machte nicht gerade einen glücklichen 

Eindruck, aber was sollte er machen? Er ging 

auf die Fachschule der Polizei. Sein Ziel: Die 

Fachhochschulreife. Dann: Studium in Villingen- 

Schwenningen. Man hatte ihn, kurzfristig, ohne 

ihn zu fragen, zur Kriminalpolizei, Außenstelle 

Käfertal versetzt. An seiner Stelle sollte ein 

anderer zu uns kommen. Wer, wusste ich noch 

nicht. 

„Soll ich dir helfen deine Sachen zu packen?“ 

„Das wäre nett, aber zuerst trinken wir einen 

Kaffee.“ 

Frank ging in den Sozialraum und stellte einen 

Kaffee auf. Es ist schade, dass er gehen muss, 

dachte ich. Er war ein Kollege, mit dem ich gerne 

zusammenarbeitete. Einer mit Eigenarten. Wer 

hat die nicht? Ich betrachtete die Fotografien 

an der Wand, alt Ladenburg, die sein Opa nach 

dem Zweiten Weltkrieg aufgenommen hatte. Auf 

seinem Schreibtisch dieselbe Unordnung wie 

immer. Daran hatte ich mich schon gewöhnt. Wir 

waren meist zusammen unterwegs. Das verband. 

„So, der Kaffee ist fertig.“ 

Wir setzten uns zusammen und unterhielten uns 

über die gemeinsamen Jahre. Acht Jahre wären 

es bald geworden, stellten wir fest. Nach dem 

Erzählen, Erinnern und über die Zukunft reden, 

machten wir uns an die Arbeit. Mein Telefon 

läutete. 

„Meyer, Wache. Wir haben einen Raubüberfall 

auf die Volksbank in Seckenheim. Der Täter soll 

noch im Objekt sein.“ 

„Wir beeilen uns“, sagte ich. 

„Frank, schnell, umschnallen. Raubüberfall auf 

die Volksbank Seckenheim. Der Täter soll noch 

in der Bank sein.“ 

Das ist ja ein toller Abschluss für Frank, waren 

meine Gedanken. Wir fuhren los. Nach fünf 

Minuten trafen wir ein. Zwei Fahrzeuge des 

Polizeireviers Ladenburg waren schon vor Ort. 

„Achtung, der Täter ist noch im Objekt,“ sagte 

ein Uniformierter. 

„Es gibt einen weiteren Zugang vom Parkplatz. 

Steht schon jemand dort?“ 

„Nein, wir sind auch gerade eingetroffen. 

Frank, du bleibst hier. Ich gehe nach hinten, auf 

den Parkplatz und sichere dort ab.“ 

„Ja.“ 

Ich ging über die Freiburger Straße und von 

dort nach links, auf den Parkplatz der Bank. 

Ich blieb hinter einem Mauervorsprung stehen. 

Dort konnte ich direkt auf die rückwärtige Tür 

sehen ohne selbst gesehen zu werden, und ohne 

unmittelbar gefährdet zu sein. Es tat sich nichts. 

Gott sei Dank, dass sich keine Leute auf dem 

Parkplatz befanden. Plötzlich ging die Tür auf. 

Ein Mann wurde hindurch geschoben, die Hände 

über dem Kopf verschränkt. Sein Gesicht zeigte 

zum Boden. Hinter ihm der Bankräuber. Er hielt 

einen Revolver an den Kopf des Mannes. Ich 

wurde nervös. Beide liefen in meine Richtung. 

Als sie noch etwa zehn Schritte von mir entfernt 

waren, erkannte ich die Geisel. Es war Frank. 

Wie war das passiert? Warum war er in die Bank 

gegangen? Wir mussten doch draußen warten, 

bis der Notruf eintraf. Mechanisch trat ich aus 

meiner Deckung hervor. Beide sahen mich. 

Ich rief: „Mach keinen Scheiß! Die Bank ist 

umstellt! Mensch, sei vernünftig! Noch ist nichts 

Schlimmeres passiert!“ 

Er hob seine Waffe. Ich bleib regungslos stehen. 

Versteinert. Er schoss. Ein Schlag in meinen 


PROSA 

Oberkörper. Ich sackte in mich zusammen. 

Abgehakt … 

Das Kalenderblatt sagt mir, unnachgiebig, 

dass schon wieder ein Tag angebrochen ist, 

seinen Lauf nehmend, 

der zu Ende gehen wird, 

mit mir, oder ohne mich. 

Ich hake ihn, 

oder er hakt mich ab. 

Das hört sich hart an, für die Ängstlichen, 

für die sinnlos in den Tag lebenden. 

Doch ich träume, fühle, lache, weine. 

Lebe. 

Tag für Tag. 

Viele Bilder rasten an meinen Augen vorbei. 

Mir schien, als würde ich schweben, über 

meinem Körper, der auf dem Parkplatz lag. Um 

mich Sanitäter und ein Arzt, Spritzen und ein 

Beatmungsgerät. Frank stand fassungslos in der 

Nähe. Er konnte keinen klaren Gedanken fassen, 

während er dem davonfahrenden Notarztwagen 

nachschaute. 

Rainer Vollath 

Das Begehren 

Thomas Manns Liebe zu Klaus Heuser 

auf Sylt im Jahre 1927 

Da endlich kam er daher schwebenden Fußes 

wie Hermes, der Götterbote, in weißen Schuhen 

aus Segeltuch auf dem weichen Sand von 

Kampens Strand in einem weiß-blau gestreiften 

Matrosenanzug mit breitem Kragen, halblangen 

Ärmeln und weiten Hosenbeinen. 

Gerade da, als sich Alkmene und Jupiter, vom Blitz 

der Liebe getroffen, erstmals gegenüberstanden, 

unterbrach er die Lektüre des Amphitryon, nahm 

die Brille ab, blickte neugierig auf und freute 

sich, als er des schönen Jünglings mit der blonden 

Tolle und den lieblichen Lippen, der elegant 

ziselierten Nase und dem elfenbeinernen Hals, 

einer griechischen Statue gleich, gewahr wurde. 

Er begrüßte ihn freundlich, reichte ihm die Hand 

mit halbfestem Druck, spürte als Erwiderung auf 

seiner alternden Haut eine feuchte Wärme, die 

von Sylts Seeluft am salzigen Strand kommen 

mochte, und tauschte mit ihm die üblichen 

Floskeln, wie das werte Befinden so sei und ob 

er gut geruht habe, wie es Frau Mama und Herrn 

Papa gehe und wann auch sie, Mira und Werner 

Heuser, Haus Kliffende verließen, um endlich 

unter ihnen zu weilen. 

Heimlich beobachtete er den Jüngling weiter, 

halb Kind noch und doch schon halb Mann, wie 

er sich seiner Kleidung entledigte und mit einem 

Male im eng anliegenden Maillot vor ihm stand, 

der die prächtige Form seines Gemächtes und 

Gesäßes auf erfreuliche Weise preisgab. 

Der Jüngling begab sich zum Wasser, trat erst 

langsamen Schrittes watend hinein, ehe er 

sich, einem Heros gleich, entschlossen in die 

wogenden Wellen stürzte, mit seinem Körper 

verschwand, bald darauf mit dem Haupte allein 

wieder auftauchte und es brüsk zur Seite drehte, 

um das Wasser als spritzende Gischt von sich 

zu schütteln. Mit kräftigen Zügen schwamm 

er hinaus auf die offene See, in das blitzende 

Schillern des tosenden Meeres, machte dann 

kehrt und schwamm an den sonnigen Strand 

zurück, um als Aphrodite Anadyomene den 

schäumenden Kronen des Ozeans zu entsteigen, 

dabei das salzige Nass von seinem schönen 

Körper tropfen lassend. 

Er konnte seinen Blick nicht von ihm lassen, 

von diesem Adonis, der noch die zarten Arme 

und Beine eines Knaben in der Adoleszenz 

hatte, die weiterhin unvollendeten Proportionen 

eines Jünglings in der Pubertät, doch dessen 

Brust schon die vollendete Muskulatur und die 

männliche Behaarung eines jungen Erwachsenen 

trug, begleitet von einer Stimme, die noch 

schwankte zwischen Mann und Kind. 

Erneut widmete er sich der Lektüre des Amphitryon, 

Alkmene und Jupiter waren sich näher gekommen, 

hatten Gefallen aneinander gefunden und ihre 

Sympathien bekundet, wohl wissend, dass von 

einer tiefen Sehnsucht sie getrieben waren, 

die eingelöst zu werden sie unendlich und 

unaufhaltsam reizte. 

Doch da kam Katia, sein Mielein, die er seit mehr 

als 20 Jahren seine Gattin hieß, mit der er in nicht 

einmal 14 Jahren sechs Kinder gezeugt hatte, 


PROSA 

drei Jungen und drei Mädchen, von denen er drei 

liebte und drei nicht. Katia, deren Pielein er war, 

die er nicht mehr erkannte, wie es in der Bibel 

hieß, die ihm keine Lust mehr einflößte und neben 

der zu liegen ihm keine Freude mehr bereitete, 

vielleicht sogar nie bereitet hatte. Sie setzte sich 

zu ihm in den Strandkorb und wechselte mit dem 

Jüngling die üblichen Floskeln, so wie er selbst 

es wenige Minuten zuvor getan hatte, sie wollte 

wissen, wie er sich fühle und ob er gut geschlafen 

habe, wie es den werten Eltern gehe und wann sie 

ihnen endlich Gesellschaft leisteten. 

Der Narziss breitete sein blutrotes Badetuch im 

Sande aus, ließ sich darauf nieder und blickte mit 

seinen göttlichen blauen Augen zu ihm empor. 

Wie gerne hätte er jetzt mit ihm getauscht, wäre 

er es gewesen, der ihm zu Füßen saß, zu ihm 

aufblickte und ihn anbetete wie einen Gott. 

Er würde ihm das Du anbieten, würde ihm 

mit einem allzu frühen, unüblichen und 

unberechtigten Du beschenken, das alle erstaunen 

würde, Katia, des Jünglings Eltern und seine 

eigenen sechs Kinder. Er würde ihn im Herbst in 

die Poschi nach München einladen, wenn er, der 

große Schriftsteller, in den Kammerspielen einen 

Vortrag über Amphitryon hielt, und dann würde 

der Jüngling hören, was er über ihn dachte, was 

er für ihn empfand und was er ihm anvertrauen 

wollte. 

War er nicht einsam wie Jupiter, von allen 

verlassen und von niemandem geliebt? War er 

nicht Jupiter, der nur lieben konnte, wenn er 

eine andere Gestalt annahm? Der sich in seinen 

Romanen, Novellen und Erzählungen hinter 

seinen Figuren versteckte, um durch sie die 

schönen und jungen Männer zu lieben? So wie 

bei Kleist der Gott in die Rolle von Alkmenes 

Gatten Amphitryon schlüpfte, um sie zu lieben? 

War er nicht Jupiter, der sich in seinem Werk, wie 

dieser höchste Gott, eine eigene Welt schuf? 

Wieder versuchte er sich abzulenken, seine 

Lektüre fortzusetzen, in Alkmenes und Jupiters 

Welt einzutauchen und las, wie sie die Nacht 

verbracht, einander hingegeben und sich vereint 

hatten. 

Der Jüngling lag jetzt ausgestreckt auf dem 

Badetuch, den zart gemeißelten Arm in den Sand 

gestützt, das Kinn in der hohlen Hand und mit 

offenen Augen vor sich hin träumend. 

Er konnte seinen Blick nicht von ihm lassen, stellte 

sich vor, wie seine Lippen den göttlichen Körper 

dieses Eros vom Kopf bis zum Fuß mit Küssen 

bedeckten und seine Hände ihn liebkosten. 

Plötzlich spürte er eine Erregung, legte schützend 

seine Hand darauf, um seiner verräterischen 

Gedanken und Gefühle wegen nicht überführt zu 

werden, und erlebte diesen Augenblick mit einer 

nie gekannten, mystisch-göttlichen Intensität. Er 

konnte seine Erregung nicht mehr zurückhalten, 

verlor die Beherrschung über sich und seinen 

Leib, ein hoch erfreutes, hoch erregtes und hoch 

heiliges „Ach“ entwich ihm, und noch ein „Ach“, 

ein dreifaches „Ach“. 

„Ich liebe dich“, fügte er dann mehr gesprochen 

als gedacht voller Leidenschaft hinzu. 

„Pielein! Pielein!“, hörte er Katia mit scharfer 

Stimme plötzlich neben sich, ihren Ellenbogen 

fest in seine Rippen stoßend und ihn so jäh seiner 

Träumerei entreißend, ihn zurückholend an den 

feinen Sandstrand von Kampen, unweit von Haus 

Kliffende, in dem er mit ihr logierte. 

Der Jüngling lag noch immer ausgestreckt vor 

ihm auf den Arm gestützt, das Kinn in der Hand 

und mit offenen Augen träumend, er, Adonis und 

Aphrodite Anadyomene, Hermes und Narziss. 

Oleg Suturin, St. Petersburg 

Sie wusste es. Eine Filmerzählung 

Heute nacht träumte mir wieder dieser Alp. 

Dabei sah ich alles bis ins Kleinste und mühsam 

verstehe ich jetzt, wie so längst vergangene 

Ereignisse in meinem Unterbewußtsein in so 

entsetzlicher Gestalt auftauchen konnten. Die 

einzige Befreiung aus dieser Kette des Grauens 

finde ich in der Niederschrift, des Tagebuchs, 

wo ich den Kern des Geschehenes darzulegen 

versuche. Ich denke, dass man auf dieser Basis 

einen faszinierenden Film drehen kann. 

Das geschah vor so langer Zeit, dass ich mich 

sogar nicht daran erinnern kann, wann genau. 

Vielleicht vor zehn oder fünfzehn Jahren. 

In dieser Tatsache findet der Leser (falls diese 

Notizenihn je erreichen werden) bestimmt nichts 

Merkwürdiges: alles, wie bekannt ist, hat seine 

Grenzen, und das Menschengedächtnis ist keine 


PROSA 

Ausnahme. Es ist erstaunlich, dass ich mich an 

den Monat und sogar an das Datum, wann alles 

geschehen war, aber nicht an das Jahr erinnern 

kann! 

Es ist schon Zeit, direkt mit der Erzählung zu 

beginnen, obwohl meine Finger zittern und das 

Herz so stark klopft, als wollte es zerspringen, 

doch versuche ich mich anzustrengen, und das 

angestrebte Ziel zu erreichen: alles so darzulegen, 

wie es geschehen ist. Nach jeweils fünf bis sieben 

Zeilen kann ich nicht anders und öffne den 

Kleiderschrank und vergewissere mich immer 

wieder, dass alles Geschehene wahr ist. 

Damals arbeitete ich als Fotograf in der 

Illustrierten “***”. Аlles begann, oder vielmehr, 

alles begann schon wieder zu enden am Sonntag, 

den 15. Oktober… 

Es war ein nasskalter Tag, wie sie im Herbst in 

diesen Breiten zahlreich sind. Hinter dem Fenster 

regnete es in Strömen, schwarze knochige Hände 

von Bäumen begieβend, an meinem Fenster wie 

Tropfen und Bäche zerflieβend. Ich zeichnete mit 

dem Finger an dem Fenster. Der riesige graue 

Wolkenflaum näherte sich meinem Haus. Als ob 

die Natur selbst zu mir sagte, dass man sich heute 

nicht auf die Strasse hinauslehnen sollte. 

Es ertönte die Klingel an der Tür. Ich wendete 

mich vom Fenster und schaltete den Fernseher 

leiser. Ohne Vermutung, wer das sein könnte, 

ging ich die Tür öffnen. Ich wohnte abgeschieden, 

man konnte aber nicht sagen, dass ich gar keine 

Freunde hatte. Ich hatte ziemlich viele. Die Arbeit 

als Fotograf lieβ mich nicht zum Einsiedler 

werden, deswegen fühlte ich mich allein ebenso 

gut wie mit Bekannten. Sie besuchten mich nicht 

sehr oft, worunter mein Stolz aber auch nicht litt. 

An der Schwelle stand der Postbote. Er bat mich 

die Austragungsliste zu unterschreiben und dann 

gab er mir ein ziemlich groβes Paket. In das 

Zimmer zurückkommend, war mir eingefallen, 

dass ich nie Briefe, Pakete und Drucksachen 

bekommen hatte. Das verdoppelte mein Interesse 

und ich zerriss die Verpackung und öffnete die 

Schachtel. Auf ihrem Boden war ein Sack von 

schwarzer Farbe. Meine Arme streckten sich zu 

diesem Sack aus, der Verstand aber kam zuvor, 

und ich war in Gedanken stehengeblieben. 

Das Leben des gewöhnlichen Fotografen ist 

nicht arm, aber leider auch nicht reich. Ich war 

kein Genius der Fotographie, das bedeutete 

aber nicht, dass ich meine Arbeit schlecht 

ausführte. Falls der Mensch liebt, womit er sich 

beschäftigt, und falls diese Beschäftigung bei 

ihm auch lebendiges Interesse erregt, oder falls 

er nun äuβerst hartnäckig ist, dann erreicht er 

sogar mit mittleren Fähigkeiten in dieser Arbeit, 

zweifellos Erfolg. In meiner Wohnung war nichts 

Besonderes, ich würde sogar sagen, dass man 

jedes Ding in einer gewöhnlichen, modernern 

Wohnung finden konnte. 

Nun beschlieβend, dass es nicht zu dem Zweck 

war, mich zu töten, holte ich nicht ohne Zittern den 

Sack heraus. Was dort war, veranlasste mich zu 

einem Ausruf der Verwunderung: ich holte einen 

wunderschönen schwarzen Herrenanzug aus dem 

Paket. Der gehörte zu jenen, die die großstädtische 

Elite zu feierlichen Empfängen anzieht: gebügelt, 

glänzend, mit glatten Bügelfalten, es schien, man 

könnte beim Anrühren die Hand schneiden. Ich 

wollte ihn sofort anprobieren, bemerkte aber einen 

Anhänger, der hinter dem Kragen festgesteckt 

war. Ich riss ihn los und sah ihn genauer an. Auf 

dem weiβen Kartonstück standen die Worte: 

“ZIEH DAS ZU MEINEM BEGRÄBNIS AN”. 

Ich war starr vor Erstaunen lieβ mich in den 

Sessel nieder, den Anhänger und den Anzug fest 

mit den Händen umklammernd. 

Was ist das? Ein Scherz? Ich schaute mir die 

Inschrift noch mal an, beschloss, dem gesunden 

Menschenverstand zu vertrauen, und schaute, von 

wem das Paket war. An dieser Stelle ist mir alles 

klar geworden. Das war ein Geschenk von einer 

alten Bekannten von mir. Ein seltsamer Mensch 

war sie: ihre Garderobe bestand gänzlich aus 

schwarzen Sachen, selten aus schwarz-grauen. 

Ich schlug ihr vor, etwas Helleres anzuziehen, 

aber alles vergeblich. Sie ärgerte sich nur und 

sagte, dass ich sie kaum verstehe. Sie hatte 

vielleicht Recht, obwohl ich sie ziemlich gut 

kannte. Kennen ist aber eine Sache, verstehen – 

eine ganz andere. 

Die Eigentümlichkeit meiner Freundin zeigte 


PROSA 

sich sowohl in ihrem Benehmen, als auch 

in ihren Gewohnheiten: während unserer 

seltenen Treffen, egal wo wir uns befanden, 

war es eher ich, der sprach. Sie schaute sich 

nur mein energisches Gebärdenspiel mit einem 

einigermaßen krankhaften Blick an, rauchte ab 

und zu und brachte ihre immer wieder auf die 

Stirn fallende Strähne in Ordnung. Es schien so, 

als dächte sie nur an den Tod und auch daran, 

dass bald die gesamte Menschheit ihre Chance, 

die Existenz fortzusetzen, verpasst. Kurzum 

waren ihre Gedanken pessimistisch, genauso wie 

ihre Laune. Ewige Depressionen, Melancholie 

und Schwermut. Das Schlimmste war, dass ich 

wohl nur ein Mal ein Lächeln auf ihrem Gesicht 

gesehen hatte, vom Lachen war überhaupt nicht 

die Rede. 

Der Grund dafür war, so dachte ich mir, ihre 

absolute Handlungsfreiheit. Ihre Eltern waren 

keine armen Leute. Auf Wunsch ihrer Tochter 

bauten sie ein dreistöckiges Haus tief in der 

Provinz - ein Einfamilienhaus mit allem Komfort. 

Dorthin zu gelangen war es wegen schlechter 

Wege und der ziemlich weiten Entfernung gar 

nicht so einfach. Die Tochter konnte in diesem 

Haus alles machen, was sie wollte. Sie schnitt 

sich die Venen bei Nervenzusammenbrüchen 

auf, pumpte sich voll mit Drogen und ging 

damit ihren Eltern mächtig auf die Nerven. 

Auch die Eltern kannte ich. Sie verloren nach 

und nach ihren Einfluss, und waren ihrer Tochter 

gegenüber nachsichtig geworden. Ihre Schwäche 

war wohl das Einzige, was ich an ihnen nicht 

mochte. Was das Haus an sich angeht, so war ich 

ein paarmal da. Die ruhigen oder auch nicht so 

ruhigen Treffen verwandelten sich aber in etwas 

eher Teuflisches: “heavy metal”, Drogen und ein 

Mix aus allen möglichen energy drinks (wie man 

so sagt, “versuch nie, so was nachzuahmen”) mit 

Absinth, Cola, Whisky, kurzum mit allem, was 

die menschliche Phantasie so erfinden kann. Ab 

und zu lasen die Gäste okkulte Bücher vor: die 

Magie von Papus, Runenzaubersprüche, etwas 

aus den Werken von Blawatskaja und Ähnliches. 

Obwohl ich kaum an diesen Unsinn glaubte, 

versuchte ich möglichst diesen Ort zu meiden. 

Doch als Fotoobjekt hat diejenige, die mir so 

ein originelles Paket schickte, schon längst 

die Siegeslorbeeren verdient. Ich schaute mir 

ihre große Aufnahme an der Wand näher an: 

bei all der Nichtattraktivität ihrer inneren Welt 

war ihr Äußeres durchaus bewundernswert! 

Rabenschwarze hüftlange Haare, grüne 

Augen (grün wie sehr frische nasse Nadeln), 

Gesichtszüge so vollkommen, als ob Gott mit der 

Weltschöpfung auf eine Weile Pause machte und 

die restlichen fünf Tage nur an ihrer Schönheit 

arbeitete, Lippen dünn und blutrot wie die ein 

Sonnenuntergangs. Zu poetisch, aber doch wahr. 

In ihrem Äußeren war etwas, was mich als 

Künstler lockte. Sie war für mich wie ein 

fotografisches Phänomen: auf dem riesengroßen 

Bild war ein geheimnisvolles Lächeln zu sehen. 

Ihre Augen folgten dem Zuschauer aufmerksam 

unabhängig davon, wo man sich hin bewegte, 

merkten die ganze Plumpheit seiner Bewegungen. 

Und deswegen drückte das Lächeln eine absolute 

Verachtung und Haβ dem Zuschauer gegenüber 

aus. Oft spürte ich den Drang, das Foto von der 

Wand abzureißen, doch der Blick eines Künstlers 

erlaubte den Armen nicht, die eigene Schöpfung 

anzutasten. Jeden Tag schien es mir, als würde 

ihr Gesichtsausdruck anders, als hätte jemand in 

meiner Abwesenheit oder nachts – während ich 

schlief – ein neues Bild an die Wand gehängt… 

16. Oktober 

Am Morgen weckte mich ein Anruf. Es war 

gegen eins, aber ich war damals gewöhnt, lange 

zu schlafen, wenn ich nirgendwohin musste 

und kein Zeitdruck bestand. Das Ereignis von 

gestern nahm ich nicht wirklich ernst. Ich habe 

mich schon seit langem an Merkwürdigkeiten 

gewöhnt. Und überhaupt – wenn man es sich so 

sinnvoll überlegt, sind wir ohnehin alle verrückt. 

Wie kann es doch anders sein? Sonst wäre es ja 

allzu langweilig! 

Das Telefon klingelte und klingelte, es weckte in 

mir langsam die Wut allen lauten Tönen früh am 

Morgen gegenüber. Endlich nahm ich den Hörer 

ab und legte mich wieder ins Bett. Das war Sergej 

Anatoljewitsch, der Vater meiner Bekannten. 

Seine Stimme klang so, als hätte er mehrere Tage 

nichts gegessen und nichts getrunken. Ich dachte 

aber, es komme wohl daher, dass er auch erst kurz 


PROSA 

munter war, und begrüßte ihn munter: 

„Sascha? Sie sind es?“ 

„Ja, guten Morgen, Sergej Anatoljewitsch!“ 

Der Mann schluckte auf, holte den Atem und 

setzte fort, indem er leicht röchelte: 

( Fortsetzung folgt) 

Übersetzung aus dem Russischen ins Deutsche 

von Nika Demtschenko, St. Petersburg 

Thomas Schiffer, Plittersdorf 

Am Flughafen 

April 2012 

Mal wieder am Flughafen. Ich setze mich auf den 

einzigen freien Platz in der Wartehalle zwischen 

zwei klappernde Laptops und nehme mir meine 

Zeitung vor. Über das Feuilleton komme ich 

nicht hinaus. Mir gegenüber entfaltet sich ein 

Triptychon von erlesener schwarzer Eleganz. In 

der Mitte die thronende Mater et Magistra, eine 

nicht mehr junge, dafür umso üppigere Dame, 

ganz umhüllt von wallenden schwarzen Tüchern 

und silberner Mähne. Dazu reich dekoriert mit 

Silberschmuck aller Art und passend pastellig 

geschminkt. Sie wird von einem älteren Herrn 

im Arm gehalten. Auch er in schwarz und silber, 

ohne Haar, dafür mit Rauschebart. Der Faltenwurf 

der Gewänder deutet auf frühe sechziger Jahre im 

Alter hin. 

Sein völlig gelöster, ja verklärter Blick verliert 

sich sinnend in der Weite der Wartehalle. 

Er lauscht. Seine Frau führt ein klassisches 

Lehrgespräch mit dem jungen Mann zu ihrer 

Rechten. Ebenfalls in Schwarz-silber scheint er 

etwas tiefer zu sitzen, ihr zugewandt und an den 

grau-schwarzen Lippen hängend, wagt er den 

ein- oder anderen Einwurf. Das Ganze ergäbe ein 

nettes Bild – wenn sie nur schwiegen. 

Es geht um Kunst. 

Ihre Kunst genauer gesagt. Neo Rauch sei 

überteuert, Beuys lange perdu. Sie habe das alles 

neulich abgehängt, nach der Neugestaltung ihrer 

Räumlichkeiten. Nach Durchbruch der neuen 

Fenster waren die Farben einfach zu kalt. An 

die Stelle muss etwas Warmes, Freundliches, 

ja Frauliches. Sie wisse noch nicht was, Turner 

vielleicht. So wie sie da sitzt und spricht gibt 

sie etwas Animalisches ab. Zu umfangreich, im 

noch als Fledermaus durchzugehen, zu elegant 

für einen Drachen. Vielleicht gibt sie heute den 

diabetischen Racheengel. Der junge Mann spielt 

mit. Dieses Unbestimmte in der Turner-Kunst, 

diese Weichheit in der Farbe, solch kaum gekannte 

Empfindung für Licht. Ich frage mich, woher die 

Leute das Geld und die feinsinnigen Gedanken 

nehmen. Der Mäzen – schwarze Erscheinung, 

Silberbart, kein Haar – sitzt stumm nebendran. 

Er kennt die Reden seiner Frau wohl auswendig. 

Solcherart entrückt kann man das aushalten. Der 

junge Mann empfindet noch ‚dieses‘ und auch 

‚jenes‘. Ich empfinde ein subtiles Verlangen 

nach dieser erlösenden Stimme des Kranichs, die 

uns in die entrückte Schwebe jenes Silbervogels 

ruft und uns dann ins höchst diesseitige Berlin 

schickt. 

Helmfried Protsch, München 

Begegnung 

oder die Flucht in den Norden 

Endlich war er angekommen. Am Rand der 

Endlosigkeit. Müde war er vom endlosen Laufen. 

Hierher fuhr nichts mehr. Noch nicht einmal ein 

Taxi wollte ihn hierher bringen. „Da verdien ich 

nichts dran“, hatte der Fahrer gesagt. „Ich muss 

ja wieder zurückfahren. Leer. Verstehen Sie?“ 

Zwölf Stunden war er gelaufen. Hatte gerade mal 

zehn Minuten Pause gemacht. Etwas gegessen. 

Hier suchte ihn niemand. Selbst der Teufel nicht. 

Hier gab es zwei Höfe und ein Gasthaus. Und 

hoffentlich ein Zimmer. Er brauchte jetzt was 

zwischen die Zähne und dann Schlafen. 

Morgen sieht alles anders aus. Morgen. Endlich 

frei. Endlich er selbst. Endlich Ruhe. Endlich 

leben. Keine Pflichten mehr. Pflichten, die keine 

waren. Pflichten, die ihm abverlangt wurden. 

Aufgaben, die unsinnig waren. Die er erfüllen 

musste. Versteckspiel vor den Nachbarn. Die 


PROSA 

auf keinen Fall wissen sollten – ja durften, 

wenn er – beziehungsweise seine Frau oder sie 

beide – weggingen. Nur weil die sich anders 

verhielten als es erwünscht war. Umständliche 

Verhaltensweisen. Briefe, die drei Stunden 

brauchten. Weil die Korrektur von der Korrektur 

von der Korrektur. Beschuldigungen, wenn er 

anders arbeitete. Beschimpfungen, wenn er etwas 

anders machte, als erwartet oder verlangt. Nicht 

das Ergebnis zählte, sondern der Weg. Manchmal 

Drohungen. Sogar Schläge. Wenn er wiederholt 

von der „Vorschrift“ abgewichen war. Wenn das 

und das, dann Tür offen. Wenn das und das, dann 

Tür zu. Wehe, es klappte nicht. 

Keine Mutter mehr im Genick. Eine Mutter, die 

seine Frau war. Die sich über alles aufregte. Die 

Nachbarn. Den Hausmeister. Die Hausverwaltung. 

Die Mitbewohner. Die Außenanlagen. Die Pflege, 

die Reinigung. Den Briefträger. Die Lampen. 

Genug jetzt. Er musste Listen führen. Über 

Defekte. Aufgetreten, repariert, wer, wann, wo. 

Genug jetzt. Endlich frei. Endlich leben. Endlich. 

Immer das Misstrauen. Hast du die Heizung 

abgedreht. Kontrollgang gemacht. Ist die Türe 

verschlossen. Sätze wie: Das ist wieder eine 

deiner ungeprüften Behauptungen. Bist du dir 

sicher. Stimmt das wirklich. Weißt du das genau. 

Dazwischen Beschuldigungen. Beschimpfungen. 

Unflätige. Misthund. Dreckstück. Fauler Hund. 

Endlich vorbei. 

Unabhängig. Frei. Das hatte er mal gezeichnet. 

Eine Hand, die mit einem Hammer die 

umgebenden Wände einschlägt. Frei sein ist 

mühsam. Aber er hatte es geschafft. Hier war er 

frei. Weg von aller Last. Am Ende der Welt. Aber 

frei. Endgültig. Irgendwann wird er sein Leben 

wieder aufnehmen. In der Mitte der Zivilisation. 

Irgendwann. 

Das Meer kochte. Die Wetterfrösche hatten Sturm 

gemeldet. Stärke zehn bis zwölf. Jetzt war er da. 

Der Sturm. Stärke zwölf. Und Flut. Das Meer 

kochte. Er liebte extreme Wetterlagen. Immer 

dann ging er hinaus. Mit der Kamera. Fotografiert 

hatte er schon lange nicht mehr. Heute gab es 

nichts zu fotografieren. Alles nur grau. Das Meer, 

der Himmel, das Land. Die Farben mit dem 

Sturm verweht. Die Wolken. So, wie er. Heute. 

Mann, hatte er einen Kater. Gestern Abend. Erst 

gegessen und dann – Er hatte sich den Frust von 

der Seele geredet. Hatte ein Bier nach dem anderen 

getrunken. Und Korn dazwischen. Zwölf hatte er 

gezählt. Dann war alles vorbei. Wie er auf sein 

Zimmer gekommen, wie er ins Bett gekommen – 

nein, er konnte sich nicht erinnern. Wer hatte ihn 

ausgezogen, den Pyjama angezogen, ihn ins Bett 

gelegt – Peinlich. Er wusste es nicht. Heute beim 

Frühstück hatte niemand ein Wort verloren. Herb 

und freundlich wie immer. Und das Frühstück. 

Wie immer hervorragend. Mit allem Drum und 

Dran. Kein Wort über gestern Abend. 

Nach dem Frühstück hinaus. Der Sturm peitschte 

das Meer von Nordwest. Über den Strand, über 

das Land. Fast bis zu den drei Häusern. Der 

Regen fiel waagrecht. Er pickte auf die Haut. Das 

war sein Wetter. Extrem. Das war das Richtige. 

Passte zu ihm. Passte zu seiner Stimmung. 

Theodor Storm. Er musste so gewesen sein wie 

er. Musste das Meer geliebt haben. Erlebt haben. 

So wie heute. Seestück. Caspar David Friedrich. 

Das zerschellte Schiff am Felsen. Heute könnte 

es auch sein. Heute sind die Schiffe nicht 

wetterabhängig. Keine Segel am Horizont. Kein 

Ausguck im Mastkorb. Radar. Für alles Radar. 

Die Düne hinauf. Das Reedgras war vom Sturm 

flach gebürstet. Fallenlassen. Wie in der Jever- 

Werbung. Rücklings in den Sand. Er hatte sich 

den Südwester geliehen. Bis jetzt war er trocken 

geblieben. Der Hut rollte ins Gras, blieb hängen. 

„Komm her, ich brauch dich noch.“ 

Das Gespann kam näher. Zwei Pferde zogen einen 

Leiterwagen. Der Wagen schaukelte gefährlich 

hin und her. Er knirschte und quietschte in allen 

Verbindungen. Die Pferde liefen ungleichmäßig 

und zogen das Gefährt ruckartig den Feldweg 

voran. Der Bauer auf dem Bock fluchte, wenn ein 

Rad mal wieder in ein Loch gefahren war und ihn 

fast herunter warf. 

Es war inzwischen Frühling und das Gras der 

endlosen Weiten duftete so satt grüngelb wie 

noch nie - . 

Das Gespann war am Gasthaus angekommen. 

Fiete, der alte Bauer aus dem Nachbardorf stieg 

umständlich vom Bock. Von der Ladefläche stand 

eine Frau auf und stieg über die Leiter auf das 

Vorderrad. Fiete half ihr herunter. Er ging voraus. 

Der Schaft seiner Gummistiefel schlappte an der 


PROSA 

blauen Hose. Die Frau stolperte hinter ihm her. 

Sie betraten die Gaststube. Die Frau deutete auf 

den ersten Tisch. 

„Ich bin so froh, dass Sie mich hergebracht 

haben“, sagte sie zu Fiete. „Wenn es auch eine 

Tortur war wegen des schlechten Wegs – aber 

wenn ich das hätte laufen müssen –“ 

Sie ließ den Satz offen. 

„Walter, bring man zwei Jever“, sagte Fiete. 

„Und ein Korn.“ 

Er schwieg bis der Wirt das Bestellte brachte. 

„Macht dich wieder lebendig“, sagte er zu der 

Frau. Trank das Bier ex und dann den Korn. 

„Muss mit dem Wirt snacken“, ergänzte er und 

ging zur Theke. 

„Walter, sach man, wohnt bei dir ein Gast?“ 

„Ja, seit vier Wochen. Warum?“ 

„Die Frau da will zu ihm.“ 

„Warum?“ 

„Sie ist seine Frau.“ 

„Das ist kein Grund. Er hat gesagt, er ist allein 

und will allein sein. Verstehst du?“ 

„Ist er da?“ 

„Nein.“ 

„Wo ist er denn?“ 

„Fort!“ 

„Ich schick sie dir. Sag du ihr das. Ja?“ 

„Ja.“ 

Fiete ging wieder zum Tisch. 

„Hab ihn gefragt.“ 

„Was haben Sie den Wirt gefragt?“ 

„Ob bei ihm jemand wohnt.“ 

„Und?“ 

„Nichts und. Hier wohnt keiner.“ 

„So. Dann werde ich mir jetzt ein Zimmer 

nehmen.“ 

Die Frau stand auf und ging zum Wirt. 

„Ich brauche ein Zimmer. Haben Sie eines frei?“ 

„Wie lang?“ 

„Das weiß ich noch nicht. Vielleicht zwei, drei 

Tage. Vielleicht eine Woche. Ich weiß es noch 

nicht.“ 

„Hab nichts frei. Kein Zimmer.“ 

„Das gibt’s doch nicht. Hier am Ende der Welt, 

wo niemand freiwillig hingeht Und dann kein 

Zimmer. Sie haben wirklich keines?“ 

„Hab nur zwei. Sind belegt.“ 

„Das darf doch nicht wahr sein! Wer wohnt denn 

hier bei Ihnen?“ 

„Das geht Sie nichts an.“ 

„Doch. Ich suche meinen Mann. Er muss hier 

sein. Alle Hinweise deuten hier her.“ 

„Sind zwei Frauen.“ 

„Wer hat hier denn noch Zimmer? Ich bin doch 

nicht her gekommen, um gleich wieder weg zu 

fahren, weil ich hier kein Zimmer kriege.“ 

„Tut mir leid. Keiner. Fahren Sie halt wieder 

zurück. Mit dem Fiete. Dort finden Sie bestimmt 

ein Zimmer.“ 

Walter seufzte tief. So einen langen Satz hatte 

er noch nie gebraucht. Überhaupt strengte ihn 

so ein schwieriges Gespräch ungeheuer an. Jetzt 

brauchte er erst mal ein Jever. 

Es war ein schöner Tag gewesen. Die Sonne hatte 

glühend den Horizont geküsst. Und das Meer 

brannte. Die Rinder waren wieder auf den Weiden. 

Der Löwenzahn blühte leuchtend gelb. So hatte 

er das Allgäu kennengelernt. Jetzt war er hier und 

hatte Sehnsucht nach dem Süden. Oder war es 

Heimweh? Eigentlich hatte er keine Heimat mehr. 

Er war der Bote zweier Welten. Mehr als dreißig 

Jahre Frankfurt. Fast dreißig Jahre München. 

Heimat? Dritter Lebensabschnitt. Bodensee. 

Geplant. Aber wann? Jetzt war er hier. Heimweh? 

Nein. Heimweh war das nicht. Er hatte auch in 

München kein Heimweh. Dies war eine Flucht. 

Flucht vor Einschränkung. Bevormundung. 

Zwang. Befehlen. Unfreiheit. Hier war es still. 

Das Meer war zu hören. Die Kühe. Die Seevögel. 

Die Menschen redeten nicht viel. Waren wortkarg. 

Passte zur Landschaft. Passte zu ihm. Eigentlich 

fühlte er sich wohl. Allein. Konnte endlich seiner 

Berufung nachgehen. 

„In cirka vier Wochen ist mein erstes Buchfertig. 

Dann kann ich zum Verlag nach München 

fahren.“ Das ist wie ein Bekenntnis. Ja, so sollte 

es auch bleiben. 

Der Fahrweg war ausgebessert worden. Er sah 

jetzt richtig schön glatt aus und auch das Fahren 

mit dem Leiterwagen konnte man ertragen. Es 

war jetzt das fünfte Mal, dass sich die Frau auf 

die Fahrt begab. Sie hoffte immer noch ihren 

Mann zu finden, der bei Nacht und Nebel aus 

der gemeinsamen Wohnung geflohen war. Sie 


PROSA 

wollte alles anders machen – das hatte sie ihm 

bereits mehrmals versprochen. – Der Geist ist 

willig – aber würde er ihr noch einmal glauben? 

Sie wollte ihn nicht verlieren. Sie wollte mit 

ihm gemeinsam den letzten Lebensabschnitt 

verbringen. Wie würde er reagieren, wenn sie 

zusammentreffen würden? 

Das Gespann hielt vor dem Gasthaus. Sie war auf 

dem Bock neben Fiete mitgefahren. Es war eine 

erlebnisreiche Zeit gewesen. Sie hatte das flache 

Land, das sie nicht ausstehen konnte, weil es für 

sie so langweilig erschien, lieben gelernt. Sie 

hatte Zeit zum Nachdenken gehabt, konnte mit 

sich und ihren Vorstellungen ins Reine kommen. 

Franz Preitler, Graz 

Gewalt ist keine Lösung. Oder: 

„ohne Gewalt ist auch keine 

Lösung…“ 

„Hatten sie zuvor schon öfters Gewaltausbrüche?“, 

schreit der Richter am Straflandesgericht in Graz 

den vor ihm sitzenden Mann, einen hageren 

Typen, an. Dieser weiß in seiner Angst nicht, 

wie ihm dabei geschieht. Er zuckt gewaltig 

zusammen und starrt verloren auf den Boden. 

„Wie jetzt?“, zischt der Richter mit gewaltiger 

Stimme, fast zu laut und wirft dem Mann einen 

bösartigen Blick zu, sodass sich dieser der 

ausweglosen Situation bewusst wird und mit aller 

Kraft aufrafft und zaghaft zu sprechen beginnt. 

„Ja, vielleicht als Kind. Meine Mutter hat mir 

hin und wieder erzählt, dass ich als Kind sehr 

jähzornig, sogar gewalttätig sein konnte!“ 

„Wie hat sich das ausgewirkt?“, hakt der Richter 

nach. Ein gewaltiges Raunen geht durch den 

Raum. Die Leute warten gespannt, was der 

Angeklagte zu sagen hat. Dieser beginnt zu 

stottern: 

„Wenn…wenn etwas nicht nach meinem Kopf 

ging, habe ich getobt und geschrien und alles 

Mögliche, was mir unterkommen ist mit Gewalt 

gegen die Wand geworfen!“ 

„Wie hat ihre Mutter darauf reagiert?“, will der 

Richter schonungslos in Erfahrung bringen. 

„Gewaltsam! Sie hat mich geschlagen und in 

mein Zimmer gesperrt, bis ich mich beruhigt 

habe!“ 

„Es war Rache!“, hört man aus der Menge. Eine 

Frau ruft laut: „Der Mörder muss hinter Gitter!“, 

ein Anderer: „Die Todesstrafe muss wieder 

her!“ Unruhe tritt ein, die Leute im Gerichtssaal 

werden immer lauter, sodass der Richter 

letztendlich eingreifen muss und wild zu schreien 

beginnt, fast tobt. „Ruhe, oder ich lasse mit aller 

Gewalt den Saal räumen!“ Von einem Moment 

auf den anderen wird es still. Unheimlich still. 

Die Menge ist vom Wutausbruch des Richters 

eingeschüchtert und der Angeklagte sitzt nach 

wie vor mit gesenktem Kopf da und beteuert 

seine Unschuld. „Ich war es nicht, Gewalt liegt 

mir nicht. Ich bin kein Mörder!“ 

Der Richter erhebt sich und seine gewaltige 

Statur kommt zum Vorschein, er plustert sich in 

aller Strenge auf. „Da bin ich anderer Meinung. 

Man hat gesehen, wie sie an dem besagten Tag 

versucht haben, gewaltsam die Haustür zu 

öffnen!“ Dadurch versucht er den Angeklagten 

gewaltig unter Druck zu setzen und hofft, dass 

dieser die Beherrschung verliert und seine Schuld 

gesteht. Er täuscht sich. 

„Daran, daran kann ich mich nicht mehr erinnern“, 

stottert der Angeklagte und schüttelt verlegen den 

Kopf. Er drückt die Hände zwischen seine Knie, 

blickt zum immer wütender werdenden Richter 

auf und wartet was jetzt kommt. Er braucht nicht 

lange zu warten, denn mit bitterer Vehemenz 

schreit ihn der Richter an. Der Angeklagte wird 

bleich, die Leute schauen neugierig. „Dann 

werde ich ihrer Erinnerung schonungslos auf die 

Sprünge helfen!“ 

„Sie haben die verschlossene Haustür mit einer 

Axt, die sie zuvor aus der Scheune holten, 

gewaltsam aufgebrochen!“ Ein Raunen geht 

erneut durch den Saal und der Richter blickt streng 

auf, versucht die Beherrschung zu bewahren und 

fährt fort. „Sie wussten, dass sich ihre Mutter aus 

Angst vor ihnen im Haus versteckt hielt! Was 

wollten sie von ihrer Mutter?“ 

„Geld, ich brauchte dringend Geld“, stottert der 

Angeklagte verzweifelt und beginnt zu zittern. 

„Richtig, sie brauchten Geld für Alkohol und 

Drogen. Das war ihr Motiv, denn ohne Alkohol und 

Drogen wurden sie aggressiv und gewalttätig!“ 

Die Augen des Richters funkeln voller Zorn und 


PROSA / ESSAY 

Zynismus, er fühlt sich in seiner Vermutung 

bestätigt. Stark und mächtig, den Angeklagten so 

schnell wie möglich zu überführen. Er reibt sich 

die Hände. Die Menge ist darüber verblüfft. 

„Jedoch war meine Mutter nicht da“, beginnt 

der Angeklagte zu wimmern. Schweiß steht ihm 

auf der Stirn. „Wie? Sie war nicht da, als Sie die 

Haustür gewaltsam zu Kleinholz gemacht haben 

und nach ihr suchten! Wo war sie denn, ihre 

Mutter? Erzählen sie es uns nur!“ Der Zynismus 

in der Stimmgewalt des Richters gewinnt immer 

mehr an Gewicht. Er lächelt aufgesetzt. 

„Sie war am Dachboden“, stottert der Angeklagte 

mit Tränen in den Augen. Er blickt zu Boden. 

„Und weiter!“, schreit der Richter in den Saal und 

bekommt einen Gewaltausbruch, der die Menge 

im Raum sensationsgierig werden lässt. Einige 

stehen auf um mehr zu sehen. 

„Ich sagte ja, dass ich sie nicht umgebracht habe, 

sie hat sich selbst…“ jammert der Angeklagte 

und plötzlich wird es im Saal mausestill, man 

hätte eine Stecknadel fallen hören können. 

Die Leute wirken enttäuscht. Kein Mord, kein 

Gewaltverbrechen, kein Geständnis. 

„Und dann haben sie mit der Axt…“ Der Richter 

wiederholt sich: „Mit der Axt haben sie mit aller 

Gewalt den Strick heruntergeschlagen! Stimmt 

das? War es so Angeklagter?“ 

„Ja… ja das habe ich“, gesteht der Angeklagte. 

„Ohne Gewalt hätte ich es nicht geschafft!“ 

„Und?“, tobt der Richter in unbeherrschter 

Fragestellung. 

Unruhe unter den Schaulustigen. Sie raunen und 

manche rufen fragend in den Saal: „Was und?“ 

„Wie oft haben sie verfehlt Angeklagter?“ Stille! 

„Wie oft haben sie ihre Mutter dabei erwischt?“ 

Johanna Klara Kuppe, Waiblingen 

Mischfarbe mit gemischten 

Gefühlen - VIOLETT (I) 

Violett erzeugt gemischte Gefühle - es wird von 

mehr Menschen abgelehnt als geliebt. Nur 3% 

der Frauen und Männer bezeichnen Violett als 

Lieblingsfarbe. Von kurzen Moden abgesehen, 

war Violett nie besonders beliebt. 

Kennen Sie übrigens den Unterschied zwischen 

Violett und Lila? - Violett ist eine Mischung 

aus Rot und Blau, Lila enthält zusätzlich Weiß. 

Es gibt 41 verschiedene Violett/Lila-Töne (z.B. 

Lavendel, Magenta, Mauve, Purpurviolett, 

Veilchenblau etc.) 

Der Bauhauslehrer Johannes Itten ließ seine 

Studenten speziell die Farben benutzen, die sie 

am wenigsten mochten. Oft stellten die Studenten 

dann fest, dass die ungeliebten Farben (öfter eben 

auch Violett) von ungeahnter Schönheit sind. In 

keiner anderen Farbe vereinigen sich so große 

Gegensätze wie im Violett: es ist die Verbindung 

von Rot und Blau, von Männlichem und 

Weiblichem, von Sinnlichkeit und Geist. Eine 

große Vergangenheit hat Violett zudem: es war 

im Altertum die Farbe der Herrscher, der Macht 

und zwar als Purpur (ursprünglich als violettes 

Purpur, amethytähnlich). 

Nach dem Veilchenblau (violette heißen Veilchen 

im Englischen und Französischen) wurde auch 

das chemische Element Jod benannt, denn im 

Altgriechischen heißt Veilchen „Ion“, daraus 

wurde Jod. Wenn Jod erhitzt wird, entstehen 

violette Dämpfe. 

Da der violette Purpur in der Antike die Farbe 

der Herrscher war, entstand auch die sprachliche 

Nähe des Violett (des Veilchens) zur Gewalt - 

„violentia“ ist „die Gewalt und „violare“ heißt 

„vergewaltigen“. „Gewalt“ in England und 

Frankreich heißt „violance“ bzw. „violation“ 

(Vergewaltigung). „Flieder, Veilchen und 

Gewalt“. 

Im Farbklang der Frömmigkeit ist Weiß die 

göttliche Farbe; Schwarz die politische Farbe; 

Violett die Farbe der Theologie. So kleidete die 

katholische Kirche ihre Bediensteten in Violett. 

Es war die Rangfarbe der Kardinäle, Bischöfe und 

Prälaten, denn sie tragen bei offiziellen Auftritten 

violette Soutanen. Das kirchliche Violett hat 

seinen Ursprung auch im Purpur. Die Farbe der 

weltlichen Macht ist in kirchlicher Interpretation 

die Farbe der Ewigkeit und der Gerechtigkeit. 

So löste die Kirche das Dilemma, nach Macht zu 

streben und trotzdem als demütige Dienerschaft 

Gottes zu erscheinen. 

In der evangelischen Kirche ist Violett bis heute 


ESSAY 

die Kirchenfarbe. An evangelischen Kirchentagen 

werden z.B. weiße Fahnen mit violettem 

Kreuz gehisst. Schilder, die auf evangelische 

Gottesdienste hinweisen, zeigen eine violette 

Kirche. 

Als liturgische Kirchenfarbe ist Violett die Farbe 

der Buße. Bei der Beichte trägt der Priester eine 

violette Stola. Beichtstühle haben oft (meistens) 

violette Vorhänge. In der Fastenzeit vor Ostern 

ist Violett die „tragende“ Farbe (tragen die 

katholischen Geistlichen Violett) 

In der christlichen Symbolik ist Violett die Farbe 

der Demut. Die Kirche löste den Widerspruch 

zum violetten Purpur als Farbe der Macht so: 

Könige herrschen durch Gewalt, Kardinäle und 

die Kirche durch Demut. Passend dazu und weil 

das Veilchen schon in der Antike als Blume der 

Mäßigung galt, wurde es zur Symbolblume der 

Bescheidenheit. Sie kennen das: “ Sei wie das 

Veilchen im Moose....“ 

Bei Festgelagen trug man Veilchenkränze auf 

dem Kopf - der Veilchenduft, so hoffte man, 

würde vor Kater und Kopfschmerzen bewahren. 

Die gleiche Wirkung wurde auch dem Edelstein 

Amethyst zugeschrieben, wer einen Amethyst 

trägt, sei davor geschützt, betrunken zu werden 

(das griechische Wort „amethysos“ bedeutet 

„nicht-trunken“). 

Dass die Kardinäle vom Papst einen Amethystring 

bekommen, hat natürlich einen anderen Sinn: 

Nüchternheit bedeutet hier wieder Demut. 

Niemand denkt aber wohl beim Anblick 

einer violett gekleideten Person an Demut, 

Bescheidenheit oder gar Buße - Violett gilt in 

der Mode als Farbe der Extravaganz. Es ist die 

individuellste Farbe, da nichts, was uns umgibt, 

von Natur aus Violett ist. So verrät Violett die 

bewußte Entscheidung für eine besondere Farbe. 

Violett trägt man nicht unüberlegt wie Kleidung 

in Beige, Grau oder Schwarz. Wer Violett trägt, 

will sich von der Masse abgrenzen und ist 

selbstbewußt. Elizabeth Taylor liebte Violett. 

Violett ist auch die Farbe der Eitelkeit und - aller 

schönen Sünden und als diese Farbe selbstverständlich 

weiblich.. (denken sie an die vielen 

Mädchennamen: Viola, Violetta, Jolande, Erika, 

Hortense, Malvine etc.). Es gibt keine „violetten“ 

Jungennamen. 

Violett ist auch die Farbe der Eitelkeit. Eitelkeit 

ist nach christlicher Tradition eine der sieben Todsünden 

- für uns heute wohl die harmloseste. Doch 

im Mittelalter mit den festen Kleiderordnungen 

war Eitelkeit ein großes Thema der Predigten: ein 

schlimmer Sünder, der lieber den Menschen gefallen 

will statt Gott. 

Ein Parfum von Dior im giftgrünen Flakon und 

violetter Verpackung heißt „Poison“, zu deutsch 

„Gift“. Damit soll natürlich nicht suggeriert 

werden, dass es giftig sei, sondern gefährlich 

betörend und da Violett schon immer eine beliebte 

Verpackungsfarbe für Schokolade war (Milka!) 

ist Violett auch die Farbe der süßen Sünden. 

Sie wissen es: Violett ist die Farbe der 

Frauenbewegung. Diese begann mit dem Kampf 

um das Wahlrecht für Frauen. „Suffrage“ heißt 

„Stimmrecht“ und deshalb nannten sich diese 

Frauen „Suffragetten“. Etwa um 1870 begann 

die Frauenbewegung in England, denn damals 

waren Strafgefangene, Geisteskranke (sofern 

sie in „Irrenhäusern“ lebten), Menschen, die in 

Arbeitshäuser eingewiesen waren und sämtliche 

Frauen (unabhängig von Ehrbarkeit, Intelligenz 

und Vermögen) von Wahlen ausgeschlossen. 

1918 hatten die Suffragetten in England ihr Ziel 

erreicht, 1919 wurde das Frauenstimmrecht 

in Deutschland eingeführt, in Frankreich erst 

1944. Die Engländerin Emmeline Pethick- 

Lawrence machte 1908 drei Farben für die 

Frauenbewegung populär: Violett, Weiß, 

Grün. Dabei galt Violett als Herrscherfarbe, es 

symbolisierte das königliche Blut, das in den 

Adern jeder Kämpferin für’s Frauenwahlrecht 

fließt, symbolisiert ihr Bewusstsein von Freiheit 

und Würde. Weiß symbolisiert Ehrenhaftigkeit 

im privaten und im politischen Leben. Grün die 

Hoffnung auf einen neuen Anfang. 

Die Suffragetten trugen auch im Alltag immer ihre 

Farben: Grüne Kostüme mit violetten Paspeln 

oder Borten; violette oder grüne Straußenfedern 

am weißen Hut usw. Viele Männer unterstützten 

die Suffragetten, trugen die Farben als Hutband 

und Krawatte. Suffragetten heirateten mit violetten 

und weißen Blumen im Brautstrauß. Heute wird 

manchmal belächelt, dass eine politische Frauen- 


ESSAY 

bewegung sich durch Kleidung profilierte, aber 

es war richtig. Es war das beste Mittel, um der 

Öffentlichkeit konkret vor Augen zu führen, wie 

viele Frauen und Männer zur Bewegung gehörten. 

„Violettes Arpeggio“ heißt das nächste Literaturprojekt, 

das ich mit vier Frauen und zwei Musikern begonnen 

habe, ein Schriftstellerinnenprogramm. Es soll den 

Symbolen des „Violett“ nachgehen, auch der Farbe 

des Feminismus. Hier beschließe ich für heute den 

„violetten Kreis“. Im zweiten Teil wird es um Violett 

als Farbe der Magie, der Seelenwanderung, als Farbe 

der sündigen Sexualität, Farbe des Originellen und 

des Ausgeflippten, Farbe der Zweideutigkeit und 

des schwankenden Gefühls gehen und „at last“ um 

„Lila - der letzte Versuch“. Bis dahin also! 

(Quelle: Eva Heller, Wie Farben auf Gefühl und 

Verstand wirken) 

Birgit Brüster, München 

Max Ernsts Seelenfrieden 

oder Rosa Kakadufeder mit 

rotem Lederhandschuh 

Als Max Ernst mit Peggy Guggenheim im 

Arm durch Lissabon spazierte, an einem 

hellen sonnigen Morgen im Mai hatte Leonora 

Carrington ihn schon lange tot geglaubt. Sein 

Tod war ihr so gegenwärtig, so sicher, so 

unverrückbar gewesen, dass ihr die Vorstellung 

surreal erschien, er wäre noch am Leben. 

Sie hatte in den letzten Monaten einen Traum 

gehabt, in dem er ertrunken war und so konnte 

sie sich gar nichts anderes mehr vorstellen als 

das Bild seines Todes. Ein Unfall mit einem 

roten Lederhandschuh war schuld, sie sah ihn vor 

sich, immer wieder, ihr roter Lederhandschuh, 

sie sieht ihn noch jetzt jeden Tag vor sich, groß, 

unüberwindlich vor ihrem Gesicht. 

Auf seiner Stirn sah sie zuletzt schwarze Striche 

wie mit Tusche gezeichnet, Tätowierungen. Die letzte 

Erinnerung an sein Gesicht glich einem Portrait, das er 

selbst 1938 angefertigt hatte, Autoportrait, Frottage, 

Kreide auf Foto, schwarzweiß, eine zehn Jahre alte 

Fotografie, von der er einen Ausschnitt schräg 

vergrößern ließ. Die mit Kreide durchgeriebenen 

Strukturen umschlingen sein Gesicht wie Barthaar, 

legen sich wie ein Schleier davor und gleichen in 

ihrem Liniengespinst Schriftkürzeln. Es ist, als 

habe sich die Natur wie eine Tätowierung in die 

dünne Haut eingeschrieben, die Augen tauchen ab 

in eine Unterwelt jenseits der Fotografie. Fremde 

Zeichen, Hieroglyphen, nicht entschlüsselbar, ein 

Schmuck oder eine Verletzung, sie weiß es nicht. 

Wenn sie an ihn denkt, denkt sie an das Bild von 

ihm, es ist untrennbar mit ihm verknüpft, sein 

Gesicht existiert nicht mehr ohne dieses Bild. 

Da sie fest davon überzeugt war, die Fantasie sei 

schlimmer als die Realität, hatte sie sich nie davor 

gefürchtet, später in den Zeitungen von Max 

Tod zu erfahren oder über gemeinsame Freunde 

davon zu hören. Aber niemals wäre sie auf den 

Gedanken gekommen, er könne noch leben und 

erst recht nicht mit einer anderen Frau als ihr 

selbst. Als Max Ernst im Jahre 1941 mit Peggy 

Guggenheim an der Hand den über die Ufer 

getretenen Tejo betrachtete, weniger mit Sorge 

als vielmehr aus rein künstlerischem Interesse, 

war Leonora Carrington gerade aus einem langen 

Schlaf mit Träumen erwacht, in denen sie und Max 

miteinander rangen, rote Lederhandschuhe den 

Besitzer wechselten und Wassermassen die Ufer 

von Flüssen überschwemmten. So glaubte sie zu 

träumen, als sie dem Paar begegnete, es schien ihr, 

als seien die Figuren aus ihrem Unterbewusstsein 

noch nicht wieder verschwunden. 

Max hielt Peggy Guggenheim an der Hand oder 

vielmehr sie hielt ihn an der Hand, in der anderen 

baumelte ihre rosa Chaneltasche, seine Hände 

waren feucht und überhitzt und als er Leonora sah, 

glaubte er sich ebenso wie seine frühere Geliebte 

in einem Alptraum, den ihm die Erinnerung als 

Trugbild vorsetzte. 

Die Dame, die ihm entgegenkam, wirkte wie eine 

Wiedergängerin der Frau, die er geliebt hatte, sie 

war es, sie musste es sein, sie war kein Vexierbild. 

Sie trug einen rosa Hut mit einer Vogelfeder, die er 

nicht genau erkennen konnte, sich aber sogleich 

sicher war, sie stammte von seinem rosa Kakadu 

Homeborn, der in derselben Nacht gestorben war 


ESSAY 

als seine kleine Schwester geboren wurde. 

Vogelmenschen malte er seither immer wieder, 

und doch, der rosa Kakadu, der damals hart 

und steif in seinem Käfig gelegen hatte, ihn 

hatte er nie vergessen. Und nun diese Feder, 

ganz sicher die seines Kakadus, es musste 

seine Feder sein, rosarot, die Feder aus seiner 

Erinnerungsschublade, in der er alles aufbewahrt 

hatte, was an Vergangenheit noch Wert besaß für 

ihn. Und wenn es diese Feder war, dann war es 

auch diese Frau, seine Geliebte, Leonora, die sie 

auf ihrem Hut trug, konnte es nur Leonora sein, 

seine Leonora, die Leonora, seine Windsbraut. 

Hatte der Sturm der Zeiten, der durch ihre Leben 

hindurch geweht war auch sie in diese Stadt 

getrieben? Die Trümmerstücke an Erinnerungen 

begannen anfangs ihn zu überschwemmen, 

später rückten sie weiter fort, die Flüsse der 

Erinnerungen trockneten aus und hinterließen ein 

Brachland, eine Wüste aus Staub, in der nichts 

mehr wuchs. 

Seine Windsbraut Leonora, sie war eines Tages 

verschwunden, tauchte nicht mehr auf, weder in 

seinen Träumen noch in seinen Bildern, und er 

hatte geglaubt, sie niemals mehr wieder zu sehen. 

Ihre Angst vor den Verfolgern, ihre Angst, in 

ein Internierungslager zu kommen, ihre Ängste 

überall, sie waren verschwunden mit Peggy. 

Peggy Guggenheim, die Lady mit der achteckigen 

schwarzweißen Brille und den rundherum 

pragmatischen Ansichten, sie rückte Max 

zurecht. Manchmal hatte er geradezu das Gefühl, 

sie nähme seinen Kopf in die Hand und drehe 

ihn auf die andere Seite, wenn sie wollte, dass er 

die Dinge von einer anderen Richtung betrachten 

sollte. Er fühlte sich wie ein Schuljunge in ihrer 

Gesellschaft und doch war er glückselig über ihre 

ernstgemeinte Heiterkeit, die ihn weiterleben 

ließ. 

Ihre Augen blitzten, sie schwenkte die 

Chaneltasche hin und her wie ein kleines 

Mädchen, übermütig, sorglos, als könnten ihr die 

Kriegswirren und das Vagabundieren durch die 

Kontinente nichts anhaben, als fürchte sie sich 

vor nichts, nicht vor den Deutschen, nicht vor 

jungen Liebhabern, nicht vor der Ehe und nicht 

vor dem Tod. 

Mein kleiner Pinsel! Du bist wie diese 

Menschen, die überall Schmerzen haben für die 

es keine organische Ursache gibt, du empfindest 

seelische Qualen, die nicht real sind, sie sind nur 

Erscheinungen, sie schmerzen nicht wirklich. 

Komm zu dir und lebe, male, schreibe. Think 

pink! Ein ganzes Jahr sollte er mit ihr verheiratet 

bleiben, ein ganzes langes Jahr mit Peggy, dann 

würde sie fortgehen, um für den Rest ihres Lebens 

in Venedig zu lustwandeln. In seinem Gedächtnis 

blieb später nur ihr Lachen zurück, frei und offen, 

so laut, dass er manchmal glaubte, er würde taub 

davon wenn sie ihm zu nahe war. 

Wie viele Liebhaber mochte sie gehabt haben 

vor ihm, wie viele nach ihm? Das fragt man eine 

Dame nicht, darüber spricht man nicht mit einer 

Dame, und Peggy war eine Dame, das stand 

außer Frage. An fast alles hatte er sich gewöhnen 

können, nur nicht an die Anrede „mein kleiner 

Pinsel“, das ging gegen seine Ehre, er wurde 

jedes Mal rot, wenn sie es sagte, ließ ihre Hand 

los, lief davon in die andere Richtung, als könne 

er sie so abhalten weiter zu sprechen, doch alles, 

was er auslöste, war ein gewaltiger Lachanfall, 

der Peggy so sehr schüttelte, dass sich der Inhalt 

ihrer rosaroten Chaneltasche über die Straße 

ergoss und sie längere Zeit damit beschäftigt war 

Lippenstifte, goldene Puderdöschen, Kämme und 

Geldscheine einzusammeln, die sie grundsätzlich 

nur lose bei sich trug. 

Stillos diese Leute, pflegte sie zu sagen, 

quetschen ihre Geldscheine in viel zu enge 

winzige Lederbörsen, die sie Portemonaie 

nennen, was für ein Unfug. Geld muss frei sein, 

frei zum Ausgeben, dazu ist es da, es muss atmen, 

sich entfalten, Zug um Zug durchatmen, flattern 

im Wind. Geldscheine sind wie Schmetterlinge, 

bunt müssten sie sein, zitronengelb, rosarot, 

lindgrün, azurblau und durch die Lüfte fliegen. 

Sieh mal, mein kleiner Pinsel. Und noch ehe er 

antworten konnte hatte sie schon einige Scheine 

hochgeworfen, ein Frühlingswindstoß wirbelte 

sie auf und trug sie davon. Peggy, die Frau ohne 

Angst, die Frau, die sich in einem einzigen Lachen 

erschöpfte, ein großer Mund mit rotbemalten 

Lippen an seinem Ohr. Er wurde taub davon, taub 

für die Zwischentöne des Lebens. 

Wie anders dagegen Leonora, die Windsbraut, 

die wahre Liebende und zugleich die Verräterin, 

die ewig Ängstliche, die ihn bedrängte mit etwas, 

was ohnehin unausweichlich war, für das er um 


ESSAY 

Aufschub bat, nur Zeit, nur noch etwas Zeit für das 

Malen und Lieben, bitte. Ich habe Angst, es wird 

etwas geschehen, sie werden dich internieren, sie 

werden dich fangen und töten. Les Milles, weißt 

du, was das bedeutet? Die Flüsse werden über 

die Ufer treten, es wird Überschwemmungen 

geben, wir werden alle sterben, sie konnte nicht 

aufhören, davon zu sprechen. Es wird wahr, wenn 

du darüber redest, du redest es herbei. 

Und endlich kam der Morgen, an dem sie ihn 

abholten, fast eine Erleichterung, die Frist war 

rum, als hätte ihr eindringlich flüsternde Stimme 

sie herbeigelockt, als hätte sie es nicht nur zuvor 

gesehen, gefürchtet, geredet, sondern als sei es 

durch ihre Ahnungen erst wahr geworden. An 

den Abschied erinnerte er sich nicht mehr, ein 

Kuss, ein schwarzes Loch, ein Nichts, in dem er 

versunken war. 

Und jetzt war sie da, sie war in Lissabon. Die Dame 

mit dem rosa Hut kam näher, sie lief mit leichten 

fedrigen Schritten, fast wie eine Balletttänzerin, 

als schwebe sie über dem Asphalt. Wie klein 

ihre Füße waren, ihre Füße waren immer winzig 

gewesen, er konnte sie in den Mund nehmen und 

ablutschen, Zeh um Zeh, er spielte gern mit ihren 

Füßen. Mädchenfüße, Puppenfüße, so winzig, zu 

klein für diese Welt, sie lebte auf zu kleinem Fuß. 

Und doch würde sie sie alle überleben, sehr bald 

würde sie in Mexiko sein und dort leben, wer 

weiß wie lange noch. 

Peggys Füße waren riesig, die Füße einer 

Millionärin. Peggy, die Frohnatur, sie lachte, sie 

lachte über alles, sie lachte immer, Peggy, der 

rotbemalte lachende Mund, das Gegenteil von 

Leonora. Mach` dir keine Gedanken, Honey 

sagte sie, Don`t think, think pink. Smile now, 

cry later. Sie lebte in einer Gegenwart, die nichts 

anderes kannte als den immerwährenden Versuch, 

das Vergnügen, in dem sie sich gerade befand, 

zu steigern, es bis zum Äußersten zu treiben, 

es sich auf der Spitze eines immerwährenden 

Hochgenusses auf der Zunge zergehen zu lassen. 

Er hasste es, wenn sie ihn Honey nannte. Es war 

fast schlimmer als „mein kleiner Pinsel“. Hörte 

er das Wort Honey, sah er gleich goldgelben 

klebrigen Honig wie er auf ein weißes Baguette 

tropfte, wie er an den Fingern hängenblieb, wie 

übersüß er den Mund zukleckste. Gelbgoldenes 

Gift, dachte er. Wie schön dagegen die Erinnerung 

an Leonora, wie sie sich honiggelben glänzenden 

Senf auf die nackten Füße geschmiert hatte, 

eine Paste, scharf und streng, der Geruch, ein 

schöner Kontrast zur Farbe. Wie sie die Schuhe 

ausgezogen hatte, damals, in dem kleinen 

Restaurant, sie war erst Anfang zwanzig, eine 

Wahnsinnige der Kunst und des Lebens, beides 

war für sie eins und beides war ihr gleichermaßen 

ernst. 

Wir müssen die Ufer befestigen, sie überfluten, 

Wassermassen drängen nach, siehst du 

es nicht, hatte Leonora gesagt, und die 

Überschwemmungen ihrer Fantasien gemeint, 

die Bilderfluten, die sie tags und nachts quälten, 

wir müssen sie eindämmen, sonst läuft alles über, 

wir überschwemmen jeden Tag in der Kunst und 

jede Nacht an uns selbst. 

Er hatte verstanden, aber er wollte nicht. Sein 

Pinsel war die Begrenzung, seine Malerei, seine 

Kunst, sollte sie sich eine andere suchen. Er 

liebte sie als Frau, als Künstlerin musste sie sich 

selbst lieben. Er schwieg tagelang und malte. 

In den Nächten waren sie einander näher, als 

ob die Ufer nicht befestigt werden müssten, die 

überschwemmenden Gedanken, Gefühle und 

Pläne sie nicht ängstigten, ihre Körper versanken 

ineinander, die Dunkelheit brachte Frieden. Sie 

schwammen in einem Meer von Farben und 

Formen, von Worten und Tönen, der Wind heulte 

um das kleine Haus herum, sie fürchtete sich 

nicht mehr. 

Morgens übermalte er einen Werbeprospekt 

für einen Liegestuhl mit verschiebbarer 

Rückenlehne, er ließ ihn im Meer schwimmen, 

setzte einen Leuchtturm in den Hintergrund, ließ 

Wasser hochspritzen. Später taufte er das Bild 

„Seelenfrieden“. Er wünschte sich Frieden, den 

Frieden, der den ruhenden älteren Herrn auf der 

Liege umgab, der in einem stürmischen Meer 

seelenruhig schwamm, nicht einmal die Augen 

öffnete, träumte und sich nicht erschrecken ließ, 

auch nicht von den nackten Armen der Frau 

unter ihm, deren Hand sich zu einer Vogelkralle 

auswuchs. Das Wasser schoss von allen Seiten 

übers Meer, es sprühten Fontänen in den Himmel, 

der drohend wolkenverhangen und düster war, 

der Wellengang hatte zugenommen, doch nichts 

konnte den Schlafenden wecken: Der Schlaf der 

Vernunft gebiert Ungeheuer, hatte er gelacht als 


ESSAY 

Leonora beim Anblick der Collage geschrien 

hatte. Du fürchtest dich wirklich vor allem. Es ist 

ein Bild! Es ist ein Alptraum. Warum musst du 

sowas malen, warum? Ich habe es nicht gemalt, 

es ist eine Collage. Und was willst du damit? 

Nichts, meine Liebe nichts. 

Dann Frieden, wieder Frieden, immer wieder, 

endlich. Die Landschaft um sie herum so weit 

und ruhig als wäre die Zeit stehengeblieben mit 

ihnen, als hielten sie sie an und wären glücklich. 

So friedlich, aber auch ein wenig bedrohlich, 

nichts lenkt ab, sie sind allein, sich selbst und 

ihren Träumen, ihren Bildern überlassen. Er steht 

vor ihr, sie muss ihn umarmen und küssen, wie 

langsam er sich ihr nähert, als dauere es Minuten, 

sie kann die winzigen Härchen auf der Haut 

seiner Wange spüren, seinen Atem, den weißen 

Hauch, den er erzeugt in der eisigen Morgenluft, 

seine Augen, stahlblau, was für ein Wort, Stahl 

ist nicht blau, Stahl ist silbrig oder grau, aber 

seine Augen sind stahlblau, sie leuchten kühl und 

blau wie Stahl leuchten müsste. Der Atem vor 

ihm an frühen Wintertagen, die weiße Fahne, die 

aufsteigt wie ein Rauchzeichen des Sieges über 

den Tod. Dann ist er da, spürt sie, er ist wirklich 

da. Seine Zunge, ein Flattern in ihr, als suche sie 

noch den Ort, an dem sie verweilen könnte, seine 

Hände sanft und warm. Vor ihr die Tasse von 

Meret Oppenheim, pelzverbrämt wie Max Ernst 

in der Eislandschaft auf einem ihrer späteren 

Bilder, er nimmt sie und trinkt einen Schluck Tee. 

Zum Aufwärmen, sagt er. 

Das Bauernhaus in Saint-Martin-d` Ardèche, 

Südfrankreich, 1938 gekauft, später würde 

Leonora es verkaufen und fliehen, fliehen vor 

ihm, vor dem Krieg, vor ihrem gemeinsamen 

Leben, er wird interniert, entlassen, interniert 

und entlassen, sie flüchtet mit Freunden nach 

Spanien, nach Portugal, verkauft das Haus mit 

der gesamten Einrichtung an den Besitzer des 

Hotel des Touristes von Saint Martin, nimmt 

seinen Pass mit, hält sich daran fest, an dem 

letzten Beweisstück seiner Existenz. Er weiß 

nicht, dass sie die Erinnerung aus ihrem Körper 

herausbrechen will, sich mit Orangenblütenwasser 

fast ertränkt, fastet, körperlich arbeitet bis weit 

über ihre Grenzen, weint, schreit, träumt, um 

die nächsten Tage und Wochen nach seinem 

Abschied zu überstehen. 

Die rosa Federn auf ihrem Hut, es war Leonora 

und noch immer konnte er es nicht glauben, 

was er sah, als wäre sie ein Trugbild, entstanden 

aus dem Wahn, sie müsse wiederkehren. Seine 

Braut, er würde in Lissabon bleiben, ihre 

Wiederbegegnung, ein Zufall, er glaubte an 

Zufälle, an nichts anderes, ein Zeichen, sie 

gehörten zusammen. 

Er hatte damals versucht, sie zu finden, zurück 

zu erobern, die einzige Frau, die er je geliebt 

hat, drei Monate hatte er an einem Pelzmantel 

gemalt und sich bei Bauern in der Nähe ihres 

ehemaligen Hauses versteckt, und sie träumte ihr 

Träume, weit fort von ihm an einem fremden Ort, 

Träume von der Pelztasse von Meret Oppenheim, 

die diese gerade in New York erfand. So war der 

Pelz zumindest etwas, das sie verband in den 

Kriegswirren, in denen alles überschwemmte, 

über die Ufer trat, unberechenbar wurde. Aber er 

wusste nichts von ihren gemeinsamen Träumen 

und ahnte nicht einmal wo sie sich aufhielt. Nur 

das Malen des Pelzes genoss er jeden Morgen 

aufs Neue, das Malen gab ihm Halt, es hielt ihn 

am Leben. 

Und auch sie malte. Sie malte ihn, Max Ernst, den 

großen surrealistischen Künstler, im roten Pelz 

und Ringelsocken geht er durch eine Eiswüste, 

ein Fischschwanz bildet das Ende seines 

Pelzumhangs, in der Hand eine Laterne mit einem 

Schimmel, der darin aufleuchtet. Eine Landschaft 

aus Eisgestalten, ein Schimmel, Eisskulpturen 

neben ihm, Zapfen daran, im Hintergrund 

Gebirge aus Eis, die in einen düsteren Himmel 

aufragen. Eiswüsten, Schollen unter ihm, die 

jederzeit wegbrechen oder schmelzen könnten, 

ein Narr, der nach innen schaut, der den Weg nicht 

beachten will, auf dem seine Füße gehen, keine 

Schuhe, nur Ringelsocken, die Lampe, die zur 

Erleuchtung dienen soll mit dem Pferd, leichten 

Schrittes scheint er ohne Angst voranzuschreiten, 

sein Haar schlohweiß, die Weisheit des Alters 

in seinen Augen. Kein Land zu erahnen, nur 

Eisberge, Kraterlandschaften, kreideweiß, die 

weit entfernt liegen. Eisfelder, Abgründe, eine 

Winterlandschaft im düsteren Gewässer, kein 

Halt, keine Befestigungen, kein Ufer, nirgends. 

Voranschreiten mit traumwandlerischer Sicherheit 

von Scholle zu Scholle, der Fischschwanz aus 


ESSAY / IGdA 

Pelz, die Dekoration eines Narren im Traum. 

Sie stehen am Tejo, der über die Ufer getreten ist, 

mühsam versuchen Einheimische und Flüchtlinge 

Befestigungen anzubringen, Sandsäcke zu 

schleppen, die Wassermassen zurückzudrängen. 

Das Sprachgewirr hüllt sie ein, das unentwegte 

Reden in so vielen unterschiedlichen Klängen, 

portugiesisch, spanisch, englisch, französisch, 

italienisch vereinen sich zu einem Gemisch aus 

Klängen wie eine Melodie, die über dem Wasser 

schwebt. 

Max und Leonora stehen da und schauen zu, 

lachen, rangeln am Abhang, lange scheint es 

Spaß zu sein, aber dann wird es ernst, sehr ernst. 

Du willst mich umbringen! Nein, du mich! 

Leonoras Bein schwebt über dem Abgrund, es 

sieht aus als hätte sie keine Chance, als wolle 

er sie hinunterstoßen, sie sieht sich selbst schon 

fallen. Ihr roter Lederhandschuh, an einigen 

Stellen außen fleckig, innen warm und weich, sie 

lässt ihn los, ganz einfach geschieht es, sie nimmt 

es sich nicht vor, es geschieht wie von selbst. Sie 

macht eine kurze Drehung auf einem Bein, wie 

eine Balletttänzerin, das Pas de deux ist beendet, 

er steht am Abgrund, sein Fuß über dem Wasser, 

da lässt sie ihren roten Handschuh los und er fällt. 

Kein Schrei, kein Laut, nichts, als würde er 

freiwillig stürzen, sie sieht ihm nach als könne 

sie nicht glauben, was geschieht, als betrachte sie 

eine Szene in einem Film, wie in Zeitlupe scheint 

er zu fallen. Es ist ein Traum, denkt sie, es ist 

nur ein Traum. Aber sie weiß, sie besitzt rote 

Lederhandschuhe, sie stammelt etwas vor sich 

hin, ihre Lippen zittern vor Kälte und Aufregung, 

noch fällt er, immer noch, den roten Handschuh 

in seiner Hand, im allerletzten Moment scheint er 

sogar zu springen, beinahe elegant sieht es aus, 

wie die Turmspringer bei der Olympiade, eine 

Drehung, dann ein Aufplatschen, hoch spritzt das 

Wasser des Tejo von allen Seiten, Fontänen, die 

seinen Körper umringen. Er taucht unter in dem 

matten Grün, sein Kopf unter Wasser, die grauen 

Strähnen ganz deutlich unter der Oberfläche zu 

erkennen. Etwas zieht sich zusammen in Leonora, 

ein Zucken wie kurz vor dem Einschlafen, die 

Muskeln entspannen sich, sie lächelt. Peggy 

nimmt ihre Hand und zieht sie fort. Honey, let`s 

go. Das ist nichts für feine Ladies. 

Eingebettet in grünlich trübe Wassermassen treibt 

er davon, er scheint schon nicht mehr zu leben, sie 

sieht keine Schwimmbewegungen, nur ein ruhiges 

Treiben, weiter weg, fort von ihr, wohin weiß sie 

nicht. Nicht einen Augenblick lang der Impuls 

ihn zu retten, hinein zu springen, zu schreiben, 

nichts. Ein einsamer roter Lederhandschuh in 

seiner Hand, vom Ufer aus kann man ihn kaum 

erkennen. 

Mein Handschuh, er hat meinen Handschuh 

mitgenommen, Peggy! Leonora bewegt ihre 

Lippen, das Gesagte entgleitet ihr, es fließt aus 

ihr heraus, ein Strom, der nicht mehr endet, 

einmündet in die erschrockenen Schreie und 

Rufe der Fremden. 

Und dann steht er hinter ihnen, seine Augen 

stahlblau, ein Blau, das klarer nicht scheinen 

könnte. Die schwarzen dichten Wimpern nass 

wie von Tränen überströmt, noch nie hat sie ihn 

weinen sehen und auch jetzt, keine Regung, ein 

kleines Lächeln, ein leichtes Erstaunen, kaum 

sichtbar, ihr roter Lederhandschuh in seiner 

Faust, er hebt den Arm und lacht. Das Wasser 

tropft aus seiner Kleidung, aus den Haaren, es 

stört ihn nicht, er steht da als sei dieser kleine 

Zwischenfall ein Zufall und könne einen Mann 

seiner Größe nicht beeindrucken. 

Du hast etwas verloren, meine Liebe. Er 

zieht das triefende rote Leder behutsam über 

Leonoras Hand. Bitte sehr. Es ist, als verwachse 

der Handschuh mit ihrer Haut, als setze er ihre 

Hand fort, rot und kühl, dann wärmer. Sie wagt 

nicht, ihn wieder abzustreifen, sein Blick war 

ernst, feierlich, als würde er ihr einen Ehering 

überstreifen. 

Wie wäre es mit einer Shoppingtour, Ladies? Zwei 

lachende Münder, rotbemalt, zwei dunkelbraune 

Augenpaare, zwei Damen in seinem Herzen. Die 

Ufer sind befestigt, die Wassermassen dürfen fließen 

und drei Hände, einander festhaltend, laufen durch 

Lissabon, flanieren und lachen, die Herzen hüpfen 

kreuz und quer durch sie hindurch, als könnten sie 

sich zwischen ihnen nicht entscheiden. 

Nachruf 

Rainer Hengsbach-Parcham 

Am 28. Dezember 2012 verstarb Rainer 

Hengsbach-Parcham im Alter von 62 Jahren. Er 


IGdA 

wurde1950 in Berlin (West) geboren und war 20 

Jahre in der Forschung tätig. Seine literarische 

Tätigkeit begann 1994 indem er in Österreich 

einen literarischen Verlag gründete, der heute 

als Beggerow Buchverlag (www.beggerowbuchverlag.de) 

in Berlin seinen Sitz hat und von 

seiner Frau Karin Manke weitergeführt Einen 

Schwerpunkt bildete die Lyrik und Lyriktheorie, 

sowie die Veröffentlichung seiner eigenen Werke. 

Er war von 2004 - 2010 Mitglied der IGdA, kandidierte 

2005 für den Vorstand und war 2008 und 

2009 Beisitzer des Vorstandes und kurze Zeit 

auch Redaktionsmitglied der IGdA-aktuell.. 

Die Zusammenarbeit und Heirat von Rainer 

Hengsbach mit Karin Manke hat für den Verlag 

Impulse für Erinnerungsliteratur zwischen Ost- und 

Westdeutschland, „Brücke und Gemeinsamkeiten 

zwischen Ost und West“ nach der Wiedervereinigung 

Deutschlands. Zwei Sammelbände sind unter dem 

Titel „Zu Wahrheiten vereint“ (Teil I, 2009) und 

„Zu Wahrheiten vereint (Teil II, 2011), Vereint 

und geteilt?“ unter Herausgabe von Karin Manke 

und Philipp Sonntag erschienen. 

Entsprechend seiner Lebenserfahrung ahnte 

Hengsbach, dass Lyrik auch ein „undankbares 

Geschäft“ sei: 

Undankbar ist das Geschäft der Dichter heute! 

Nicht Anerkennung will man ihnen geben 

Und keine Apanage mehr zum Leben; 

Müßige Spinner für die meisten Leute. 

Neue Mitglieder 

Wir freuen uns, drei neue Mitglieder begrüßen 

zu dürfen, die teilweise mit Prosatexten in dieser 

Ausgabe bereits vogestellt wurden: 

Thomas Schiffer 

Helmfried Protsch 


Lothar Klouten, Krefeld 

Prof. Dr. Mario Andreotti beschreibt in "Die Struktur 

der modernen Literatur" unter dem Titel "Literatur 

und Markt: die Situation der Schriftsteller" auf 

den Seiten 128 bis 131 sehr pointiert die Situation. 

Mit ihm habe ich Kontakt. Er wird für die IGdA 

am 20./21. April 2013 in Puchheim das Seminar 

"Wie erkennt man einen guten Text? Kriterien der 

literarischen Wertung" durchführen. Dazu in dem 

genannten Buch von ihm die Seiten 406 bis 410: 

"Statt eines Nachworts: einige Kriterien guter 

literarischer Texte". 

Nach meinem ersten Buch 2008 und den Erfahrungen 

incl. zum Marketing und der Ignoranz von 

Verlagen zu meinem zweiten Buch heute hatte 

ich die Idee: Das kann ich allein. Diese Ausbeuter 

und Zerstörer der deutschen Literatur brauche ich 

nicht. Und biete es auch anderen Autoren an. 

Was mich von fast allen anderen Autoren unterscheidet: 

Ich bin auch Praktiker, was z.B. Digitalität, 

Management, Jura und Ökonomie betrifft. 

So war ich 15 Jahre Geschäftsführer bei der 

NRW-SPD. Bis ich mich Ende 2004 weigerte, 

mich bestechen zu lassen - und gegangen wurde. 

Aus heutiger Perspektive das Beste, was mir 

passieren konnte. 

Die sanfte Macht der Ethik siegt. 

Das um mich und meinen Rahmen etwas 

abzustecken. 

www.lothar-klouten.de 

Dort können Sie mehr finden. 

Wikipedia: Rudolf Bartels 

meine Facebook-Fanpage: Der Tod war ein 

Meister aus Osterath 

Google News "Hugo Recken" 

Google "Lothar Klouten" 

Ich gehöre zur Spezies der "Digital Immigrants". 

Und der der praktischen Theoretiker: 

"Nichts ist so praktisch, wie eine gute Theorie". 

Albert Einstein 

Nun zum - mehr oder weniger - geschäftlichen. 

Konkretes Beispiel: Ein Autor, der 2012 mit einem 

Verlag zu den üblichen Knebel-Konditionen 

einen Prosaband in einer Auflage von 2500 

herausbrachte, ist mit mir in der Konzeptionsphase 

zu einem neuen Prosaband: Ca. 100 Seiten, 

Format noch offen - ich denke, dass auf einer Seite 

ein Gedicht ist, und nicht DIN sondern Goldener 


IGdA 

Schnitt - sowie eine Erstauflage von 1000. Mit 

der Perspektive zu weiteren Auflagen, für die 

dann lediglich die Druckkosten entstehen. Der 

Autor möchte ein Papier, das zumindest in der 

Anmutung Büttenstruktur nahe kommt. Das gibt 

es? Und wenn ja: Wie sind die Papierpreise - auch 

in Relation zum quasi Normal-Buchdruckpapier? 

Haben Sie eine Art Preistabelle? 

Ich muss ein Buchprojekt exakt durchkalkulieren 

können. 

Das Design bestimmt das Bewusstsein. 

Ihre Online-Buchandlung: 

Geht 100%ig in meine Richtung! 

Alle Synergien nutzen und Vernetzungen 

aufbauen, die uns die Digiatlität 

anbietet. 

Dazu muss man sie erst einmal erkennen - und 

praktikabel umsetzen. 

Was die Autoren betrifft, mit denen ich kooperiere 

und deren Bücher bei Ihnen gedruckt werde 

sollten: Die werden alle dabei sei. 

Um für hier abschließend noch einen 

draufzusetzen: 

Ich wünsche mir auch, dass mein Modell - 

richtig! - kopiert wird. 

Denn es gibt allein in Deutschland gut 10.000 

Autoren, die von den etablierten Verlagen 

ausgegrenzt werden. Und deswegen aus Not 

eBooks rausbringen. Oder "Zuschussverlagen" 

auf den Leim gehen. 

Ich bin davon überzeugt, dass Abzocker mein 

Modell nicht mit Erfolg umsetzen können. Dann 

aber leider der eine oder die andere AutorIn 

eine unangenehme Erfahrung machen wird. Das 

werde ich kaum verhindern bzw. ändern können. 

Ich freue mich auf Ihr Feedback, 


Helmfried Protsch, München 

Der Georg von Toyberg Verlag wurde im Jahr 

2010 mit dem Ziel gegründet, neuen Autoren die 

Möglichkeit zu geben, ihre Texte einem breiten 

Publikum zugänglich zu machen. 

Es ist bekanntlich für neue Autoren äußerst 

schwer, einen Fuß auf den Buchmarkt zu setzen. 

Der Georg von Toyberg Verlag möchte als »Verlag 

für neue Autoren« Nachwuchsautoren jeden 

Alters auf ihrem literarischen Weg begleiten und 

unterstützen. 

Wir möchten an dieser Stelle darauf hinweisen, 

dass wir für eingesandte Manuskripte keine 

Gebühren erheben und für die Herstellung 

eines Buches keine Zuschüsse verlangen. 

Der Georg von Toyberg Verlag ist kein 

Druckkostenzuschuss-Verlag 

Da der Verlagsgründer die Künste vereint sehen 

möchte, hat er dem Verlag eine Galerie angegliedert. 

Sie ist – bis entsprechende Räumlichkeiten 

gefunden sind – virtuell. 

Aktivitäten der Mitglieder 

Walter Ehrismann schreibt: zum Filmprojekt 

über die Dreharbeiten zu meinem Dokfilm, im 

„Sonntag“ erschienen (az Medien, Katja Landolt) 

- der Film sollte dann im Frühling bereit sein, 

exakt zu meinem siebzigsten Geburtstag... 

Besten Gruss Walter Ehrismann 

http://www.facebook.com/n/?walter.ehris 

mann%2Fposts%2F285841291518269&m 

id=72efd88G46c1f4f2G52c93abG3a&bco 

de=1.1355087962.AbnKPy0R3KmTc8S2&n_ 

m=walter%40ehrismann.com 

Eckhard Erxleben: Silberberg Literaturpreis 

Im Januar 2012 wurde unter Schirmherrschaft des 

Altmärkischen Heimatbundes der Lyrikwettbewerb 

Silberbergpreis 2013 ausgerufen. 

Das Wettbewerbsgeschehen wurde vom literarischen 

Freundeskreis Eckhard Erxleben organisiert und 

fachlich begleitet. Mit Einsendeschluss vom 

31.12.2012 liegen der Jury 1947 Gedichte von 

1012 Dichterinnen und Dichtern aus Deutschland 

und von deutschsprachigen Lyrikern aus vielen 

anderen Ländern vor. 

Die Jury hat nun die anspruchsvolle Aufgabe, 


IGdA 

aus den beim Wettbewerbskoordinator Rainer 

Sander eingegangenen fast 2000 Gedichten in 

den nächsten Wochen die besten Texte nach den 

Kriterien von Inhalt und Form zu finden und die 

Preisträger zu benennen. 

Auf einer Festveranstaltung im Rahmen des 16. 

Altmärkischen Heimatfestes im Monat Juni 2013 

in Gardelegen werden die Sieger geehrt. Wir 

freuen uns besonders, dass zu diesem Anlass der 

Heimatbund eine Broschüre mit den 60 besten 

Gedichten herausgeben wird. Diese Broschüre 

wird auch Bilder von etwa 10 Künstlern mit Bezug 

zum Heimatgedanken aufnehmen. Jedenfalls 

sind alle den Wettbewerb aktiv unterstützenden 

Mitwirkenden begeistert von der Resonanz, 

die dieser Literaturwettbewerb gefunden hat. 

Mehrere zehntausend Interessierte haben die 

Wettbewerbshomepage angeklickt und sich dafür 

interessiert, was da so literarisch in der Altmark 

passiert. Damit haben wir so ganz nebenbei auch 

etwas Gutes für unsere Region getan. Und das 

wollten wir ja auch. 

Peter Dreyling 

Vom Di, 02.04.- So, 28.04.2013, 

Wanderausstellung des Bayer. Landespreises für 

ältere Menschen vom Bayer. Staatsmin. für 

Arbeit und Sozialordnung etc. 

auf der Galerie des Deutschordensschlosses in 

Wolframs-Eschenbach, ua mit Peter 

Dreyling, Preisträger Mittelfranken. 

26.09.-30.09. 2013 Parzival-Seminar in Prag 

an der Fachhochschule für künstlerische 

Sozialtherapie mit Prof. Ueli Seiler-Hugova, der 

Heilpädagogin Kamila Hugova und P. Dreyling. 

10.10.-13.10.2013 Parzival-Seminar 

„Gralsmythos“ in Wolframs-Eschenbach mit 

Prof. Ueli Seiler-Hugova, Kamila Hugova und 

P.Dreyling. 

In meinem „PARZIVAL-LESEHum“, 260 

verschiedene Parzivalbücher lesen und sehen 

und „viel umzu“ auf Anfrage. 

Johanna Klara Kuppe 

Gratulieren wir zum 1. Preis im Rahmen 

des „Remstal-Literaturpreises 2012! „Vom 

Oberbürgermeister erhielt ich die Uurkunde 

und 1 Flasche „Waiblinger Ratströpfle“ Sekt 

und eine Flasche dito Wein und 150 euro. Es 

war ein schöner Abend, mit 15 Minuten Lesung 

meinerseits und Lesungen anderer (10 Minuten) 

und einer Irish Folk-Band.“ 

Weitere Lesungen führte die äußerst vielseitige 

Autorin mit großem Erfolg durch. 

Renate Weidauer absolvierte ebenfalls mehrere 

Lesungen mit beachtlichem Erfolg. 

Cordula Scheel hatte in einer Galerie einen 

solch erfolgreichen Leseabend veranstaltet, dass 

sie eingeladen wurde, am 9. März 2013 nochmals 

aus ihren Gedichten vorzutragen. 

Gedichte für die Tageszeitung (noch offene Autoren) 

Es ist uns auch erstmals gelungen ein Gedicht in 

einer überregionalen Tageszeitung zu platzieren. 

Wir haben für die Redaktion eine Auswahl an 

Gedichten, meist aus Gewinnern der Lyrikwettbewerbe 

zusammengestellt, die passen könnten 

nach deren Auswahlkriterien. Problem ist, sie 

möchten vorab eine Abdruckgenehmigung. (Der 

Redaktion 150 Gedichte vorzulegen macht keinen 

Sinn! Insofern nur eine Auswahl. Und sicher 

werden nur einzelne Glück haben.) Aus unseren 

Mitgliedern : Hanna Fleiss: Geheimnisse und 

Hermann Wischnat: Der neue Fleiß 

Literaturpodium 

www.literaturpodium.de 

Helmfried Knoll las wieder im Rahmen eines 

Abends der Döblinger Autoren in Wien mit grossem 

Erfolg. 

Gaby G. Blattl liest im Rahmen des Wiener 

Klubs ‚Ars - pro und contra‘ aus ihren Texten 

und Übersetzungen irer Gedichte in die 

russische Sprache. 


IGDA 

Durch das großzügige Angebot von Lothar 

Klouten ist es möglich, an der Leipziger 

Buchmesse kostenfrei präsent zu sein. ‚aktuell‘ 

und einige Bücher von Mitgliedern werden 

aufliegen. Zu Beginn vertritt Herr Klouten auch 

die IGdA, an den Tagen 15. – 17.3.2013 werde 

auch ich anwesend sein. 

Der Literaturkreis deutscher Autoren aus 

Russland e.V. hat in seinem Almanach 2012 der 

‚Literaturblätter‘ die IGdA als Kooperations- und 

Freundschaftspartner genannt und uns in diesem 

sehr interessanten Buch ganzseitig vorgestellt. 

Gaby G. Blattl 

Aus der Redaktion 

Zum Büchetisch sind keine Meldungen 

eingegangen. 

An Rezensionen wird noch gearbeitet. 

Das Jahr 2 0 1 3 

als Gedenkjahr: 

Vor 250 Jahren wurde JEAN PAUL geboren, 

vor 200 Jahren schrieb Johann Wolfgang von 

GOETHE das Gedicht ‚Gefunden‘ 

wurden Richard WAGNER, Georg BÜCHNER, 

Friedrich HEBBEL, Guiseppe VERDI geboren; 

vor 150 Jahren wurde Henry VAN DE VELDE 

geboren ... 

Es kann auch für uns ein wichtiges, gutes Jahr 

werden - wenn wir das wollen ! 

Seminar 2013 

Wie erkennt man einen guten 

Text? Kriterien der literarischen 

Wertung 

Referent: Prof. Dr. Mario 

Andreotti 

Puchheim, 20./21.April 2013 

Samstag, 20.April 

Tagungsprogramm 

14.00 h Eintreffen 

Begrüssung und Vorstellung 

14.30 - 16.30 h 

Kunst und Kommerz - Was ist heute zeitgemässe, 

gute Literatur? Vortrag mit Diskussion 

16.30 - 17.00 h 

Kaffeepause 

17.00 - 1830 h 

Alles Technik oder was? Wichtige 

Gestaltungsmittel moderner und postmoderner 

Texte 

19.00 h Abendessen 

Sonntag, 21.April 

ab 07.30 h 

Frühstück 

09.00 - 11.30 h 

Kriterien guter literarischer Texte, an 

ausgewählten Beispielen gezeigt (1.Teil) 

12.00 h 

Mittagessen 

13.30 - 15.00 h 



15.00 - 15.30 h 

Kaffeepause 

15.30 - 17.00 h 



17.00 - 17.15 h 

Schluss des Seminars: Kritik, Anregungen, 


IGdA 

Hinweise 

Ort: Seminarhotel DOMICIL, Puchheim 

(Nähe München) 

Lochhauser Str. 61, 82178 Puchheim 

www.domicil-hotel.de 

Anmeldung: 

bei der Geschäftsstelle der IGdA, Wien 

gabyblattl@igda.net 

Anmeldefrist: 15. März 2013 

Kursgebühr: € 120,- einzahlbar auf der Konto 

der IGdA, IBAN DE502501003001020883, 

BIC PBNKDEFF 

Der Teilnehmer gilt mit der Überweisung als fix 

angemeldet. 

Max. Teilnehmerzahl: 35 

Wir erwarten gerne noch Anmeldungen von 

Mitgliedern und Interessenten, da noch Plätze 

frei sind. 

Treffen der Mitglieder in Wien 

Mit grosser Freude wird dieser Höhepunkt des 

Jahres 2013 in Wien ausgerichtet. Einige (wenige) 

Anmeldungen sind bereits ergangen. 

Besuchen Sie nicht nur die Stadt, nehmen 

Sie an unseren Angeboten teil. Neben ein 

wenig Lokalkolorit gibt es, wie versprochen, 

Literarisches, Interessantes, Neues, 

Meinungsaustausch, etc. Vor allem aber soll 

das ‚Miteinander‘ wieder gepflegt werden. Das 

aber kann nur klappen, wenn viele interessierte 

Mitglieder und Freunde zu dem Treffen 

kommen. 

Es ist die Gelegenheit, auch Wünsche, 

Anregungen, Beschwerden zur Sprache zu 

bringen. Vieles, was vielleicht das Jahr über 

Gedanken macht, aber nicht geschrieben wird, 

kann in Gesprächen gelöst werden. 

Sollten Sie Besichtigungswünsche haben, die 

sich mit dem vorgesehenen Programm nicht 

oder nur schwer vereinbaren lassen, bitte um 

Ihre Mitteilung. Ich werde trachten, Anregungen 

aufzunehmen und Wünschen zu entsprechen. 

Hotels finden Sie über Reisebüros, das Internet, 

etc. Sie kennen Unterkünfte von früheren 

Aufenthalten. Empfehlungen finden Sie am 

Ende des Programms. 

Es ist im Interesse von uns allen, dass viele 

Mitglieder, Freunde, Interessierte an dem und 

den folgenden Jahreshauptversammlungen 

teilnehmen. Gemeinsam lässt sich vieles an 

Ideen besprechen und umsetzen. 

Wie in den letzten Jahren ist der Tagungsbeitrag 

mit € 50,-/Person gleich geblieben. 

Hotels: 

(im Bereich des Westbahnhofes und der U-Bahn) 

IBIS WIEN MARIAHILF 

Wien 6., Mariahilfer Gürtel 22-24 – Tel: 

0043159998238 

Ab € 59.- 

Pension Stadthalle 

Wien 15., Hackengasse 33 

Email: office@pensionstadthalle.at Tel. 

004319827232 

Einzelzimmer ab € 39,- / Doppelzimmer ab € 

59.- zuzüglich Frühstück € 12.- 

Leonardo Hotel Vienna 

Wien 6., Matrosengasse 6-8 

Email: info.vienna@leonardo-hotels.com 

ab € 54,- zuzüglich € 13.- Frühstück 

bereits bekannt und bewährt: 

Stephanushaus 

Wien 3., Ungargasse 38 

Email: stephanushaus@edw.or.at; Tel: 

0043171703 

Preis auf Anfrage 

Pension Lehrerhaus 

Wien 8., Lange Gasse 20 

Email: office@lehrerhaus.at; Tel: 004314032358 

Preis auf Anfrage 

Veranstaltungsort: 

Galerie – Gastronomie Heinrich 

Wien 16., Thaliastraße 12, Tel : 

0043(o)6648649977, email: : gogagi@a1.net 

Erreichbar mit U6 bis Thaliastraße, dann 

stadtauswärts auf der rechten Straßenseite bis 

Nr. 12 


IGdA 

JAHRESHAUPTVERSAMMLUNG 2013 

Donnerstag, 19. September 2013 

PROGRAMM 

18.30 h Eintreffen Galerie Heinrich 

Begrüßung, kennenlernen, plaudern, wohlfühlen … 

19.00 h Othmar Seidner stimmt auf die Tagung in Wien mit Texten von 

Josef Weinheber ein 

20.00 h gemeinsames Abendessen – Schweinsbraten, Kraut und Knödel 

(im Tagungspreis inbegriffen – Getränke auf eigene Rechnung) 

Danach 

bleiben und plaudern oder Wien am Abend erleben 

Freitag, 20. September 2013 

10.30 h Workshop mit Johanna Klara Kuppe 

‚Zwischen Grille und Mond‘ 3 x mit Inspiration und Handwerk 

12.30 h gemeinsames Mittagessen 

14.30 h Nachbesprechung, Diskussion, evtl. Schreiben zum Thema 

Danach 

zur freien Verfügung 

19.30 h gemeinsames Abendessen 

Danach 

Lesen, lesen, lesen – mit Gästen aus Wien 

Samstag, 21. September 2013 

Vormittag 

zur freien Verfügung 

14.00 h Vorstandsitzung 

16.00 h Jahreshauptversammlung 

18.30 gemeinsames Abendessen 

19.30 h literarisch-musikalischer Festabend 

zum Thema ‚Zeit darf nicht bemessen werden‘ (Peter Coryllis) 

(Änderungen vorbehalten) 

Ausklang – geselliges Zusammensein 


1. Freiburger Krimipreis 2013 

IGdA - SERVICE 

Wettbewerbe 

Zum zweiten Mal wird im Herbst 2013 der Freiburger Krimipreis verliehen. Vom 12. bis 15. 

September 2013 findet ein Lesefest statt, Höhepunkt wird die feierliche Preisverleihung für die 

drei besten Kurzkrimis aus der Regio sein. Gesucht werden die spannendsten, originellsten 

und gemeinsten Kurzkrimis aus Freiburg und der Regio. Alle schreibbegeisterten Südbadener 

(und Sympathisanten) sind aufgefordert, sich an dem Wettbewerb zu beteiligen. Es gibt keine 

thematische Einschränkung - allerdings ist die lokale Verortung wichtig: Gewünscht sind 

ausdrücklich Krimis aus Freiburg und aus dem Umland.Ein mörderischer Kuraufenthalt in 

Badenweiler? Vergifteter Wein am Kaiserstuhl? Rätselhafte Todesfälle in der "Schwarzwaldklinik"? 

Ein Unglück am Feldberg? Oder ein Familiendrama in der Wiehre? Lassen Sie Ihrer Phantasie 

freien Lauf! Ein spannender Kurzkrimi benötigt nicht immer einen Kommissar, der ihn aufklärt. 

Ebenso interessant sind die Perspektiven der Mörder, Diebe, Betrüger, der Opfer oder der 

unbeteiligten Beobachter. Wer sich vorher schlau machen möchte, kann in "Die lange Tote vom 

Münsterplatz" nachlesen, welche Krimis es beim letzten Mal ins Buch geschafft haben. Den 

Gewinnern winkt eine Veröffentlichung ihrer Siegergeschichten in einer Kurzkrimi-Anthologie 

des Wellhöfer-Verlags und attraktive Sachpreise. Sie erklären sich bereit, ihre Kurzkrimis bei der 

Abschlussveranstaltung einem breiten Publikum vorzutragen. Die Formalitäten: 

- Die Geschichten sollten 6 bis 16 Normseiten (30 Zeilen a 60 Zeichen) lang sein. - Die Storys 

werden nicht zurückgeschickt, also bitte keine Unikate einreichen! - Bitte keine Namen auf dem 

Manuskript! Jedem Kurzkrimi sollte ein kurzes Anschreiben beiliegen, auf dem Name, Adresse und 

gegebenenfalls die E-Mail-Adresse notiert sind. 

- Die Geschichten bitte in zweifacher Ausfertigung einschicken. 

1. Platz: Romancoaching beim Zentrum für Schreibtraining in Freiburg im Wert von 

150 Euro 

2. Platz: Dunkel-Dinner a la crime für zwei Personen mit den Mordsdaneb im Gasthaus 

Zähringer Burg im Wert von 94 Euro 

3.-5. Platz: Buchpakete im Wert von 50 bis 70 Euro 

Alle Autoren, deren Geschichten in der Anthologie des Wellhöfer- Verlages veröffentlicht 

werden, erhalten ein Honorar von 50 Euro. 

Einsendungen an: Freiburger Krimipreis, Postfach 06 80, 79006 Freiburg 

Einsendeschluss: 15. April 2013 

2. Regensburg: Literatur im GRAZ - Stadtschreiber 2013 

Originalausschreibung: http://www.kunstvereingraz.de/ausschreibung 

Literatur im GRAZ - Stadtschreiber 2013 

21. Juli - 21. September 2013, 

zweimonatiges Stipendium für Literat/in, ohne Altersbeschränkung im KunstvereinGRAZ, 

Regensburg, Schäffnerstraße 21/Hinterhof - www.kunstvereingraz.de 

Einsendeschluss: 1. April 2013 

Träger des Stipendiums ist der Kunstverein GRAZ. 

Die Höhe des 2-monatigen Stipendiums beträgt 1.000,-EUR/Monat. Der/die Literat/in wird vom 

21. Juli bis zum 21. September 2013 in einem Atelier des KunstvereinGRAZ, Schäffnerstraße 

21/Hinterhof, im Zentrum von Regensburg, arbeiten. Übernachtung im Centrum der UNESCO- 



Welterbestadt Regensburg. 

Die Wahl der Textgattung ist frei. 

Die Ausschreibung richtet sich an Literaten und Literatinnen, die mindestens eine nicht im 

Eigen- oder Druckkostenzuschussverlag erschienene Buchveröffentlichung oder entsprechende 

Publikationen vorweisen können. 

Bewerbungsunterlagen: 

Der formlosen, in einfacher Ausfertigung an den KunstvereinGRAZ, Schäffnerstr. 21, 93047 

Regensburg, zu richtenden Bewerbung sind neben Angaben zur Person und zum literarischen 

Werdegang Arbeitsproben im Umfang von etwa 20 Seiten sowie eine Buchpublikation (aber keine 

Anthologien) und eine Beschreibung des Vorhabens in Regensburg beizufügen. 

(Die Unterlagen werden nur zurückgeschickt, wenn ein beschrifteter Umschlag mit Porto beigefügt 

ist) Die Bewerbung schicken Sie bitte an: Renate Christin 1. Vorsitzende KunstvereinGRAZ e.V., 

Reisacherstr. 3, 93161 Sinzing/Regensburg oder email: art@renatechristin.de 

3. Feldkircher Lyrikpreis 

Lyrik (unveröffentlicht) zum Thema: „satt liegt deine hand in der wölbung meines rückens“ 

Das Theater am Saumarkt veranstaltet den 11. Feldkircher Lyrikpreis. Der Feldkircher Lyrikpreis 

wird im Jahr 2013 zum ersten Mal zu einem Thema ausgeschrieben. Dieses wird von der 

letztjährigen Preisträgerin Elisabeth Steinkellner gestellt. Zur Teilnahme aufgerufen sind alle 

Autorinnen und Autoren, die sich in ihrer Lyrik mit diesem Thema auseinandersetzen wollen: Die 

von einer Jury ausgewählten Texte werden anlässlich der Langen Nacht der Lyrik am Freitag, dem 

8. November 2013 um 20.15 Uhr im Theater am Saumarkt, Feldkirch, präsentiert bzw. von den 

AutorInnen und Autoren selbst dem Publikum vorgestellt. 

Bewerbungsvoraussetzungen - Bewerbungsunterlagen 

• 1. Blatt (einfach): Name, Kontaktadresse, email-Adresse, Telefonnummer und Bank, 

Bankleitzahl und Kontonummer der Autorin/des Autors, Titel aller eingereichten Gedichte 

(höchstens 5!) Oben rechts ist eine 5stellige Zahl (z.b. 13 572) zu schreiben, die sich auch auf allen 

Textproben oben rechts wieder findet! 

• 2. Blatt (einfach): kurzer Lebenslauf, bisherige literarische Tätigkeit, Publikationen 

• Textproben (fünffach) Textproben aus bisher unveröffentlichter, deutschsprachiger Lyrik 

(auch keine im Internet veröffentlichte Lyrik!): Mindestens 3 bis max. 5 Gedichte bzw. 1 Gedicht 

mit maximal 5 Seiten á 35 Zeilen (eineinhalbfacher Zeilenabstand). Werden mehr als fünf Seiten 

bzw. mehr als 5 Gedichte abgegeben, kann die Einreichung nicht berücksichtigt werden. 

• Die Abgabe der Gedichte muss als Schreibmaschinenniederschrift oder als 

Computerausdruck erfolgen. Die Gedichte sind fünffach vorzulegen und sind für jedes Jurymitglied 

(z.B. mittels Büroklammer) zusammenzuheften. Werden die Gedichte nur 1-fach abgegeben, kann 

die Einreichung nicht berücksichtigt werden. 

• Jede Kopie muss oben rechts mit der 5stelligen Zahl versehen sein. Keine Originale! Die 

Einsendungen können aus arbeitstechnischen Gründen nicht zurückgesendet werden. 

• Textexemplare, welche die Anonymität nicht gewährleisten, finden keine Berücksichtigung. 

Ende der Einreichungsfrist: 15. April 2013 (Datum des Poststempels) 

Höhe des Lyrikpreises: • 1. Preis 1.000 Euro (gestiftet von der Stadt Feldkirch) sowie 

Publikation eines eigenen Lyrikbandes bei der Edition Art Science 

• 2. und 3. Preis (Höhe noch nicht bekannt) 

Es ist vorgesehen, die PreisträgerInnen-Gedichte und eine weitere von der Jury festgelegte Auswahl 

von Gedichten in einer Lyrik-Anthologie zum Feldkircher Lyrikpreis bei der Edition Art Science 



zu publizieren. AutorInnen, deren Gedichte in der Anthologie publiziert werden, erhalten ein 

Belegexemplar. 

Die Anthologie wird bei der Verleihung des Feldkircher Lyrikpreises präsentiert. 

Vergabe und Information 

• Die Zuerkennung des Lyrikpreises erfolgt auf Vorschlag einer Jury. 

• Pro Person ist nur eine Einreichung zulässig. Mehrfachbewerbungen werden ausgeschieden. 

• Bisherige PreisträgerInnen können sich nach zehn Jahren erneut um den Feldkircher 

Lyrikpreis bewerben. 

• Auf Grund der Vielzahl der Einsendungen können nur die GewinnerInnen und jene 

AutorInnen über das Ergebnis schriftlich verständigt werden, die in die Anthologie aufgenommen 

werden. 

Wir freuen uns jedoch sehr, wenn Sie als TeilnehmerInnen des Lyrikpreises mit Ihren FreundInnen, 

Bekannten und Verwandten am Freitag, dem 8. November 2013 um 20.15 Uhr die Preisverleihung 

& Lyriklesung besuchen und laden Sie schon heute herzlich zu dieser Feier mit Buffet ein! - 

Beachten Sie das diesbezügliche Rahmenprogramm anläßlich des Feldkircher Lyrikpreises auf 

www.saumarkt.at. 

Rücksendung der Manuskripte 

• Die eingesandten Texte von unberücksichtigten Bewerbungen können aufgrund der hohen 

TeilnehmerInnenzahl und des damit verbundenen Arbeitsaufwandes nicht zurückgestellt werden. 

Wichtige Hinweise für die Lyrikpreis-BewerberInnen 

• Gedruckte oder sonst veröffentlichte Manuskripte sowie Manuskripte, die bereits in früheren 

Jahren vorgelegt wurden, finden keine Berücksichtigung. 

• Es ist vorgesehen, die Manuskripte von LyrikpreisträgerInnen zu Dokumentationszwecken 

dem Franz-Michael-Felder- und Vorarlberger Literaturarchiv zu übermitteln. 

• Die TeilnehmerInnen erklären sich bereit, dass die Gedichte in einer Publikation zum 

Feldkircher Lyrikpreis abgedruckt werden. 

• Die Texte sind 5-fach zu senden an: 

Theater am Saumarkt, Kennwort „Feldkircher Lyrikpreis“ 

Mühletorplatz 1, 6800 Feldkirch, Österreich 

• Info: www.saumarkt.at 

4. Wolfgang A. Windecker-Lyrikpreis 

Bewerber um diesen Preis sollten eine aussagekräftige, phantasiereiche Lyrik schreiben. 

Thematisch gibt es keinerlei Vorgaben. Die Einsendungen können sich auf Alltag, Freizeit beziehen, 

Umweltprobleme ins Bild fassen oder auch die Schönheit der Natur preisen - ebenso ist Liebeslyrik 

erwünscht. Zu vermeiden sind Kitsch und Klischees. Texte extremistischer Tendenz haben zu 

diesem Wettbewerb keinen Zugang. 

Interessierte senden in Kopien mindestens fünf und maximal sechs Gedichte ein. 

Die Texte werden nicht zurückgesandt, sondern vernichtet. 

Der Rechtsweg ist ausgeschlossen. 

Außer dieser Annonce werden keine zusätzlichen Informationen verschickt. 

Wenn die Preisträger ausgesucht sind, werden nur diese benachrichtigt, die anderen Teilnehmer 

werden nicht einzeln benachrichtigt. 

Der erste Preis ist mit 250 Euro, der zweite mit 150 Euro und der dritte mit 100 Euro dotiert. 

Einsendeschluss ist der 5. Juli 2013 und Stichtag für die Auswahl der Preisträger ist de 25. August 


IGDA - SERVICE 

2013. 

Es kann ab sofort eingesendet werden. 

Einsendungen mit vollständiger Namens- und Absenderangabe an 

Wolfgang A. Windecker, Starenweg 4, 31061 Alfeld/Leine. 

5. Lyrikwettbewerb Elemente 

Die Elemente der Natur können in Aufruhr sein. Doch viele Bedeutungen stecken hinter diesem 

Wort. Sie mögen nur als Anregung für das Schreiben dienen. Elemente einer neuen Gesellschaft 

oder zweifelhafte Elemente mag es geben. Lyrische Werke zu allen Themen und in verschiedenen 

Stilen können eingereicht werden. Auf literarische Qualität legen wir zentralen Wert. Klassische 

Poesie ist genauso möglich wie surreale Formen oder gereimte Gedichte. Satire, Ironie und Humor 

sind gefragt. Bitte die Beiträge in deutscher Sprache einsenden. Wir freuen uns über Einsendungen 

aus anderen Ländern. Die Gedichte müssen selbst verfasst sein. Dem Wettbewerb zusätzlich 

angeschlossen ist eine Spezialaufgabe. Das Thema heißt „Ethik und Psyche“. 

Viele Bücher und Sachpreise sind zu gewinnen. Dazu gehört die Veröffentlichung der 

Gewinnergedichte und zahlreicher weiterer. Maximal dürfen 20 eigene Gedichte eingereicht werden. 

Die Teilnahme am Wettbewerb ist frei. Das je einzelne Gedicht wird als preiswürdig ausgewählt. 

Qualität zählt vor Menge. Nach Einsendeschluss erhält jeder weitere Informationen. Bitte den 

Namen und die vollständige Adresse angeben und die E-Mail-Adresse aktuell halten. 

Unabhängig vom Wettbewerb besteht später die Möglichkeit die Gedichte in einem Buch zu 

publizieren. Mit sechs Euro je Gedicht ist das möglich. Der Band wird in jedem Buchladen erhältlich 

sein mit ISBN-Nummer. Die Autoren bekommen ihn zu einem günstigeren Preis. Wer diese Option 

nutzen möchte, prüfe die Gedichte sehr genau auf Fehler. Bitte über jedem Gedichttitel den eigenen 

Namen einfügen. 

Einsendeschluss ist der 31. März 2013, Kennwort: Elemente 

hier einsenden: info@literaturpodium.de 

www.igdablog.wordpress.com/ 

IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 44 

Gaby Hühn-Keller, Friedberg

Heft 1 (2013) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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