TTB 209 - Asimov, Isaac - Der Todeskanal - oompoop

ISAAC ASIMOV 

DER TODESKANAL 

ERICH PABEL VERLAG KG • RASTATT/BADEN

Titel des Originals: 

NIGHTFALL – 2. Teil 

Aus dem Amerikanischen übertragen 

von Dr. E. Sander 

INHALT 

Die Experimentatoren (Breeds there a Man?) 

Der Todeskanal (C-Chute) 

Die Geschichte eines Helden (In a good Cause …) 

Was, wenn … (What if …) 

Der Außenseiter (Segregationist) 

TERRA-Taschenbuch Nr. 209 

TERRA-Taschenbuch erscheint vierzehntäglich im 

Erich Pabel Verlag KG, 7550 Rastatt, Pabelhaus 

Copyright © 1969 by Isaac Asimov 

Titelbild: Rita Mühlbauer, Hanno Rink 

Redaktion: G. M. Schelwokat 

Vertrieb: Erich Pabel Verlag KG 

Gesamtherstellung: Zettler, Schwabmünchen 

Einzelpreis: 2,80 DM (inkl. 5,5% MWST) 

Verantwortlich für die Herausgabe in Österreich: Waldbaur Vertrieb, 

A-5020 Salzburg, 

Franz-Josef-Straße 21 

Printed in Germany April 1973 

Scan by Brrazo 10/2007

DIE EXPERIMENTATOREN 

Als man 1945 die erste Atombombe abwarf, stieg die 

Science-Fiction in der Achtung der Leser. Nach dem 

Schrecken von Hiroshima konnte jeder sehen, daß 

die Science-Fiction-Autoren keine Phantasten oder 

Aufschneider sind und daß viele Themen dieser Literaturgattung 

ab jetzt täglich in den Leitartikeln der 

Zeitungen auftauchten. 

Ich nehme an, sowohl die Science-Fiction-Autoren 

als auch ihre Leser waren im großen und ganzen zufrieden 

– nicht mit der Wirkung der Atombombe an 

sich, sondern mit der Tatsache, daß die Science- 

Fiction-Phantasien nun Wirklichkeit geworden waren. 

Ich selbst wußte nicht so recht, was ich denken 

sollte. Abgesehen von den erschreckenden Aspekten 

der Nuklearexplosionen und dem leicht irrationalen 

Gefühl, daß solche Dinge wie Atombomben uns und 

nicht der realen Welt gehören, befürchtete ich auch, 

daß die Wirklichkeit die Science-Fiction-Literatur 

lächerlich machen könnte. 

Und ich glaube, bis zu einem gewissen Grad war 

das auch der Fall. In dieser neuen Realität lag eine 

Tendenz, die die Science-Fiction-Autoren festnagelte. 

Vor 1945 konnte sich die Science-Fiction-Literatur 

frei entfalten. Alle Themen und Handlungen entsprangen 

dem Reich der Phantasie, und wir konnten 

schreiben, was uns gefiel. Nach 1945 entstand die 

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Notwendigkeit, über die Atombombe zu reden und 

den vorher unbegrenzten Spielraum unserer Gedanken 

dem anzupassen, was nun zur Realität geworden 

war. 

Tatsächlich wurde damals etwas Neues geboren, 

das ich »Tomorrow-Fiction« nennen möchte. Die 

Science-Fiction-Erzählung ist jetzt nicht aktueller als 

die Schlagzeilen von morgen. 

Glauben Sie mir, es gibt nichts Langweiligeres als 

Schlagzeilen von morgen in der Science-Fiction- 

Literatur. Denken Sie zum Beispiel an Nevil Shutes 

Erzählung »Am Strand«. Dem Science-Fiction-Fan 

mag diese Geschichte im Gegensatz zur Allgemeinheit 

reichlich seicht erscheinen. Die Erzählung beginnt 

mit einem Atomkrieg. Was ist da neu daran? 

Ich widerstand der Versuchung, eine Geschichte 

sklavisch der Gegenwart anzupassen, bis ich einen 

Weg fand, wie ich das tun konnte, ohne mich von 

Schlagzeilen und Aktualität abhängigzumachen. Ich 

wollte eine Erzählung schreiben, die sich mit den 

Dingen von morgen beschäftigte, ohne übermorgen 

überholt zu sein. 

Das Ergebnis war »Die Experimentatoren«, eine 

Erzählung, die trotz all ihrer Aktualität heute noch 

genau so zur Science-Fiction-Literatur gehört, wie 

1951, als sie entstand. 

Polizeisergeant Mankiewicz war am Telefon, und er 

schien ziemlich mißgelaunt zu sein. Seine Stimme 

klang wie ein Reibeisen. 

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»Es stimmt«, sagte er. »Er kam zu mir und sagte: 

›Mister, würden Sie mich bitte ins Gefängnis sperren, 

weil ich mich umbringen will.‹ 

… Ich kann es nicht ändern, genau das sagte er. 

Mir kam es auch verrückt vor. 

… hören Sie, Mister, die Beschreibung paßt genau 

auf den Burschen. Sie baten mich um eine Information, 

und ich gebe Sie Ihnen. 

… er hat diese Narbe auf der rechten Wange und 

sagte, daß er John Smith heißt. Von Doktor Smith 

sagte er nichts. 

… sicher ist das ein falscher Name. Kein Mensch 

heißt John Smith. Zumindest nicht auf einer Polizeistation. 

… er ist jetzt im Gefängnis. 

… ja sicher. 

… Widerstand gegen die Staatsgewalt, tätlicher 

Angriff, böswillige Sachbeschädigung. Das genügt 

doch wohl. 

… es ist mir egal, wer er ist. 

… gut, ich werde warten.« 

Er blickte zu Wachtmeister Brown hoch und legte 

die Hand über die Sprechmuschel. Die riesige Pranke 

schien fast das ganze Telefon zu verschlucken. Sein 

grobliniges Gesicht war gerötet und schwitzte unter 

dem strohgelben Haarschopf. 

»Ärger!« sagte er. »Nichts als Ärger gibt es auf so 

einer Bezirksstation.« 

»Mit wem sprechen Sie denn?« fragte Brown. Er 

war soeben eingetreten, und es interessierte ihn nicht 

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sonderlich. Er dachte wieder einmal daran, daß Mankiewicz 

in einer der Vorstädte besser aufgehoben 

wäre. 

»Oak Ridge. Ferngespräch. Der Leiter von weiß 

was ich für einer Abteilung. Und jetzt ruft er jemanden 

anderen für fünfundzwanzig Cent pro Minute an 

… Hallo!« 

Mankiewicz hielt den Hörer ans andere Ohr und 

versuchte sich zu beherrschen. 

»Hören Sie«, sagte er. »Lassen Sie mich doch von 

vorn anfangen. Ich will, daß Sie genau Bescheid wissen, 

und wenn Ihnen die Sache dann nicht gefällt, 

können Sie ja jemanden zu uns schicken. Der Bursche 

will keinen Anwalt. Er will nichts anderes als 

im Gefängnis bleiben, und das erscheint mir ganz 

richtig. 

Also passen Sie mal auf. Er kam gestern schnurstracks 

zu mir und sagte: ›Mister, würden Sie mich 

bitte ins Gefängnis sperren, weil ich mich umbringen 

will.‹ Ich erwiderte: ›Es tut mir leid, daß Sie sich 

umbringen wollen, Mister. Tun Sie es nicht, denn Sie 

werden es für den Rest Ihres Lebens bereuen.‹ 

… Ich mache keinen Spaß. Ich erzähle Ihnen nur, 

was ich gesagt habe. Ich bin nicht zum Scherzen aufgelegt, 

ich habe genug Ärger hier, wenn Sie wissen, 

was ich damit sagen will. 

Glauben Sie, ich habe nichts anderes zu tun, als irgendwelchen 

Irren zuzuhören, die hier hereinspaziert 

kommen und … 

›… Sie müssen mir schon einen Grund liefern‹, 

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sagte ich. ›Ich kann Sie nicht einsperren, nur weil Sie 

sich umbringen wollen. Das ist kein Verbrechen.‹ 

Daraufhin sagte er: ›Aber ich will nicht sterben.‹ 

Und ich sagte: ›Hören Sie, Mann, verschwinden Sie.‹ 

Ich meine, wenn ein Bursche Selbstmord begehen 

will, gut. Wenn er nicht will, auch gut. Aber warum 

muß er sich an meiner Schulter ausweinen? 

… ich erzähle ja schon weiter. Also, er fragte 

mich: ›Wenn ich ein Verbrechen begehe, stecken Sie 

mich dann ins Gefängnis?‹ Ich sagte: ›Wenn Sie erwischt 

werden, wenn jemand eine Klage einreicht und 

Sie keine Bürgschaft stellen können, werden wir Sie 

einsperren.‹ Daraufhin nahm er, bevor ich ihn daran 

hindern konnte, das Tintenfaß von meinem Schreibtisch 

und leerte es auf das offene Eintragsbuch. 

… sicher! Warum glauben Sie denn, haben wir 

›böswillige Sachbeschädigung‹ angegeben? Die Tinte 

rann über meine ganze Hose. 

… ja, auch tätlicher Angriff. Als ich aufsprang, 

um ihn zur Räson zu bringen, trat er mich gegen das 

Schienbein und schlug mir fast das rechte Auge ein. 

… ich erfinde das nicht. Kommen Sie doch her 

und sehen Sie sich mein Gesicht an. 

… in den nächsten Tagen wird er vor Gericht gestellt. 

Wahrscheinlich am Donnerstag. 

… er wird mindestens neunzig Tage bekommen, 

außer der Psychologe ist anderer Meinung. Ich glaube 

ja selbst, daß er in die Irrenanstalt gehört. 

… offiziell heißt er John Smith. Das ist der einzige 

Name, den er angegeben hat. 

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… Nein, Sir, er wird nicht vorzeitig entlassen. 

… okay, machen Sie, was Sie wollen. Ich tue jedenfalls 

hier meinen Job.« 

Er knallte den Hörer auf die Gabel, starrte ihn an, 

hob ihn dann wieder ab und drehte die Wählscheibe. 

»Gianetti?« fragte er, erhielt die gewünschte Antwort 

und begann zu sprechen. »Was ist A.E.C.? Ich 

habe mit irgend so einem Joe telefoniert, und er sagte 

… 

… nein, ich scherze nicht, Sie Trottel. Wenn ich 

das täte, würde ich es Ihnen vorher sagen. Was heißt 

A.E.C.?« 

Er lauschte, dann sagte er kleinlaut »Danke« und 

legte den Hörer auf. Die Farbe war aus seinem Gesicht 

gewichen. 

»Dieser zweite Bursche war der Leiter der Atomenergiekommission«, 

sagte er zu Brown. »Sie müssen 

mich von Oak Ridge nach Washington geschaltet 

haben.« 

Brown streckte sich und gähnte. 

»Vielleicht ist das FBI hinter diesem John Smith 

her. Vielleicht ist er einer von diesen Wissenschaftlern. 

Man sollte die Atomgeheimnisse von solchen 

Burschen fernhalten. Alles war okay, solange General 

Groves als einziger über die Atombombe Bescheid 

wußte. Aber seit sie die Wissenschaftler losgelassen 

haben …« 

»Oh, halten Sie doch den Mund«, krächzte Mankiewicz. 

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Dr. Oswald Grant starrte unentwegt auf die weiße 

Linie, die die Hochstraße markierte, und behandelte 

das Auto, als wäre es einer seiner schlimmsten Feinde. 

Das tat er immer. Er war hochgewachsen und hager. 

Ein verschlossener Ausdruck lag auf seinem Gesicht. 

Seine Knie stießen an das Lenkrad, und jedesmal, 

wenn er den Wagen um eine Kurve lenkte, traten 

seine Fingerknöchel weiß hervor. 

Inspektor Darrity saß mit übereinandergeschlagenen 

Beinen neben ihm. Die Sohle seines linken 

Schuhs berührte die Wagentür, wo sie bestimmt einen 

Schmutzfleck hinterlassen würde. Seine Finger spielten 

mit einem nußbraunen Taschenmesser. Vorhin 

hatte er die blanke Klinge aus der Scheide springen 

lassen und hatte damit gelegentlich an seinen Fingernägeln 

geschabt. Als ihn aber eine scharfe Kurve beinahe 

einen Finger gekostet hätte, hörte er damit auf. 

»Was wissen Sie über diesen Ralson?« fragte er. 

Dr. Grant wandte sich ihm kurz zu und blickte 

dann gleich wieder auf die Straße. 

»Ich kenne ihn, seit er sein Doktorat in Princeton 

gemacht hat«, erwiderte er unbehaglich. »Er ist ein 

brillanter Wissenschaftler.« 

»Ja? Brillant, eh? Warum ihr Wissenschaftler euch 

gegenseitig nur immer als brillant bezeichnen müßt! 

Gibt es bei euch gar keine Mittelmäßigkeit?« 

»Doch. Ich bin zum Beispiel mittelmäßig. Aber 

Ralson ist es nicht. Fragen Sie Oppenheimer. Fragen 

Sie Bush. Er war der jüngste Mitarbeiter in Alamogordo.« 

11

»Okay. Er ist also brillant. Wie steht es mit seinem 

Privatleben?« 

»Davon weiß ich nichts«, sagte Grant nach einer 

kleinen Pause. 

»Sie kennen ihn von Princeton her. Wieviel Jahre 

sind seither vergangen?« 

Sie waren die Hochstraße von Washington in nördliche 

Richtung zwei Stunden lang dahingefahren, 

und es war kaum ein Wort zwischen ihnen gewechselt 

worden. Jetzt fühlte Grant, daß die Atmosphäre 

sich geändert hatte. Das Gesetz griff nach ihm. 

»Er ist 1943 graduiert worden.« 

»Da haben Sie ihn schon acht Jahre lang gekannt.« 

»Richtig.« 

»Und Sie wissen nichts über sein Privatleben?« 

»Jeder Mensch hat ein Recht auf Eigenleben, Inspektor. 

Er war nicht sehr gesellig. Viele dieser Menschen 

sind so. Sie arbeiten unter großem Druck, und 

wenn sie ihren Job beendet haben, sind sie nicht daran 

interessiert, die Laboratoriumsbekanntschaften 

fortzusetzen.« 

»Gehört er irgendwelchen Organisationen an, die 

Sie kennen?« 

»Nein.« 

»Hat er jemals irgend etwas zu Ihnen gesagt, das 

man als unloyal bezeichnen könnte?« 

»Nein!« schrie Grant, und dann herrschte eine 

Zeitlang Schweigen. 

Dann fragte Darrity: »Wie bedeutend ist Ralson 

auf dem Gebiet der Atomforschung?« 

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Grant beugte sich über das Lenkrad. 

»So bedeutend, wie es ein Mann nur sein kann. Ich 

garantiere Ihnen, daß kein Mann unersetzlich ist, 

aber Ralson schien immer einzigartig zu sein. Er hat 

den richtigen technischen Verstand.« 

»Was heißt das?« 

»Er ist zwar selbst kein großer Mathematiker, aber 

er kann die Berechnungen anderer zum Leben erwecken. 

Da kann ihm keiner das Wasser reichen. 

Wie oft hatten wir ein Problem zu lösen, Inspektor, 

und hatten keine Zeit dazu! Keiner hatte eine Idee, 

bis er kam und sagte: ›Warum macht Ihr es nicht so 

und so?‹ Dann ging er. Er interessierte sich nicht 

einmal dafür, ob sein Vorschlag auch funktionierte. 

Aber er funktionierte immer. Vielleicht wären wir 

auch daraufgekommen, aber es hätte Monate gedauert. 

Ich weiß nicht, wie er das machte. Es hat auch 

keinen Sinn, ihn danach zu fragen. Er sieht einen nur 

an und sagt: ›Aber das war doch offensichtlich‹, und 

spaziert davon. Natürlich nachdem er uns darauf hingewiesen 

hatte, war es offensichtlich.« 

Der Inspektor ließ ihn ausreden. Als Grant 

schwieg, sagte Darrity: »Würden Sie sagen, daß er 

sonderbar war? Ich meine, launenhaft.« 

»Von einem Genie erwartet man doch nicht, daß 

es normal ist, nicht wahr?« 

»Vielleicht nicht. Aber wie abnorm war dieses 

spezielle Genie?« 

»Er redete nie viel. Und manchmal wollte er nicht 

arbeiten.« 

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»Blieb er dann daheim oder ging er angeln?« 

»Nein. Er kam ins Laboratorium. Aber er saß nur 

an seinem Schreibtisch und tat nichts. Manchmal 

dauerte das wochenlang. Er antwortete nicht und sah 

einen nicht einmal an, wenn man mit ihm sprach.« 

»Hat er jemals seine Arbeit gänzlich niedergelegt?« 

»Sie meinen, vor diesem Zwischenfall? Nie!« 

»Hat er jemals gesagt, daß er Selbstmord begehen 

wolle? Oder hat er jemals behauptet, er würde sich 

nirgendwo sicherer fühlen außer im Gefängnis?« 

»Nein.« 

»Sind Sie sicher, daß dieser John Smith mit Ralson 

identisch ist?« 

»Ziemlich sicher. Er hat ein Brandmal von irgendwelchen 

Chemikalien auf seiner rechten Wange, das 

einwandfrei beweist, daß es sich um Ralson handelt.« 

»Okay. Dann werde ich mit ihm sprechen und sehen, 

was er zu sagen hat.« 

Dann herrschte endgültig Schweigen. Dr. Grant 

folgt der gewundenen Straße, und Inspektor Darrity 

warf das Taschenmesser von einer Hand in die andere. 

Der Gefängnisdirektor hielt den Telefonhörer ans 

Ohr, lauschte und blickte dann zu seinen beiden Besuchern 

auf. 

»Wir können ihn heraufbringen, Inspektor. Bedenkenlos.« 

»Nein.« Dr. Grant schüttelte den Kopf. »Gehen 

wir zu ihm.« 

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»Warum?« fragte Darrity. »Erwarten Sie, daß Ralson 

den Wärter attackiert, wenn er ihn aus der Zelle 

führt?« 

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Grant. 

Der Gefängnisdirektor hob seine schwielige Hand. 

Seine dicke Nase zuckte leicht. 

»Wir haben seinetwegen bisher nichts unternommen. 

Wegen dieses Telegrammes aus Washington. 

Aber ehrlich gesagt, er gehört nicht hierher. Ich bin 

froh, wenn ich die Verantwortung für ihn los bin.« 

»Wir werden ihn in seiner Zelle aufsuchen«, sagte 

Darrity. 

Sie gingen den engen, von Eisengittern gesäumten 

Korridor entlang. Leere, desinteressierte Augen beobachteten 

sie, als sie an den Zellen vorbeikamen. Ein 

Schauder lief Dr. Grant über den Rücken. 

»War er die ganze Zeit hier?« 

Darrity antwortete nicht. Der Wärter, der ihnen 

vorausging, blieb stehen. 

»Hier ist die Zelle.« 

»Ist das Ralson?« fragte Darrity. 

Dr. Grant betrachtete schweigend die Gestalt, die 

auf der Pritsche lag. Als der Mann merkte, daß jemand 

vor seiner Zelle stand, richtete er sich auf, 

stützte sich auf einen Ellbogen und sah so aus, als 

würde er am liebsten im Erdboden versinken. Sein 

Haar war sandfarben und schütter. Sein Körper war 

schmächtig, und seine blanken Augen glänzten wie 

blaues Porzellan. Auf seiner rechten Wange war ein 

kaulquappenförmiger rosa Fleck. 

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»Das ist Ralson«, sagte Grant. 

Der Wärter öffnete die Zellentür und trat ein, aber 

Inspektor Darrity bedeutete ihm mit einer Handbewegung, 

sich zu entfernen. Ralson beobachtete die 

Männer stumm. Er zog die Beine an und drückte sich 

an die Wand. Sein Adamsapfel zitterte, als er 

schluckte. 

»Dr. Elwood Ralson?« fragte Darrity ruhig. 

»Was wollen Sie?« Die Stimme klang überraschend 

baritonal. 

»Würden Sie uns bitte folgen? Wir haben Ihnen 

einige Fragen zu stellen.« 

»Nein. Lassen Sie mich allein.« 

»Dr. Ralson«, sagte Grant. »Ich wurde zu Ihnen 

geschickt, um Sie zu bitten, Ihre Arbeit wieder aufzunehmen.« 

Ralson blickte den Wissenschaftler an, und sekundenlang 

blitzte etwas anderes als Furcht in seinen 

Augen auf. 

»Hallo, Grant«, sagte er und erhob sich von der 

Pritsche. »Hören Sie, ich bat die Leute, sie möchten 

mich in eine Gummizelle stecken. Sie kennen mich, 

Grant. Sie wissen, daß ich nichts verlange, von dem 

ich nicht überzeugt bin, daß es notwendig ist. Helfen 

Sie mir. Ich kann diese harten Mauern nicht ertragen. 

Immerzu will ich mich dagegenwerfen …« Er schlug 

mit der flachen Hand gegen den schmutziggrauen 

Beton hinter der Pritsche. 

Darrity betrachtete ihn nachdenklich. Er zog sein 

Taschenmesser aus der Hosentasche und ließ die 

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lanke Klinge herausschnappen. Sorgfältig kratzte er 

damit an seinem Daumennagel und fragte: »Wollen 

Sie mit einem Arzt sprechen?« 

Aber Ralson gab keine Antwort darauf. Seine Augen 

folgten dem glänzenden Metall, seine Lippen 

öffneten sich und wurden feucht. Sein Atem ging 

stoßweise. 

»Stecken Sie das weg!« sagte er. 

»Was soll ich wegstecken?« fragte Darrity nach 

einer kleinen Pause. 

»Das Messer. Ich kann den Anblick nicht ertragen.« 

»Warum nicht?« Darrity streckte das Messer aus. 

»Stimmt etwas nicht damit? Es ist ein gutes Messer.« 

Ralson sprang vor. Darrity trat zurück, und seine 

linke Hand umspannte Ralsons Handgelenk. Er hob 

das Messer hoch. 

»Was ist los, Ralson? Was haben Sie?« 

Grant protestierte, aber Darrity schnitt ihm mit einer 

Handbewegung das Wort ab. 

»Was wollen Sie, Ralson?« 

Ralson streckte die freie Hand nach dem Messer 

aus und krümmte sich unter dem eisernen Griff des 

Inspektors. 

»Geben Sie mir das Messer«, keuchte er. 

»Warum, Ralson? Was wollen Sie damit tun?« 

»Bitte. Ich muß …« Seine Stimme klang flehentlich. 

»Ich kann nicht mehr leben.« 

»Sie wollen sterben?« 

»Nein. Aber ich muß.« 

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Darrity versetzte ihm einen Stoß. Ralson taumelte 

zurück und sank auf die Pritsche, die einen quietschenden 

Laut von sich gab. Langsam klappte Darrity 

das Taschenmesser zusammen und steckte es ein. 

Ralson vergrub das Gesicht in den Händen. Er saß 

reglos da, nur seine Schultern zuckten. 

Rufe klangen vom Korridor herein. Die anderen 

Häftlinge waren auf den Lärm in Ralsons Zelle aufmerksam 

geworden. Der Wärter eilte herbei. 

»Ruhe!« brüllte er und entfernte sich dann wieder. 

»Es ist alles in Ordnung«, sagte der Inspektor zu 

ihm. Er wischte seine Hände mit einem großen weißen 

Taschentuch ab. »Ich glaube, wir sollten einen 

Arzt holen.« 

Dr. Gottfried Blaustein war klein und dunkelhäutig 

und sprach mit kaum merklichem österreichischem 

Akzent. Es fehlte ihm nur noch ein Ziegenbart, und 

er hätte für jeden Laien die vollendete Karikatur eines 

Psychiaters abgegeben. Aber er war glattrasiert 

und sehr sorgfältig gekleidet. Er musterte Grant aufmerksam 

und abschätzend, fügte verschiedene kleine 

Beobachtungen zu einem Gesamtbild. Das tat er automatisch 

bei jedem Menschen, dem er begegnete. 

»Sie haben mir den Mann als sehr talentiert beschrieben«, 

sagte er. »Vielleicht ist er sogar ein Genie. 

Sie sagten, er sei nie gern mit Menschen zusammengewesen. 

Er hätte sich auch nie in der Atmosphäre 

des Laboratoriums wohlgefühlt, obwohl er 

doch dort seine größten Erfolge errungen hat. Hat er 

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sich vielleicht in einer anderen Umwelt wohler gefühlt?« 

»Ich verstehe Sie nicht.« 

»Kaum ein Mensch hat das Glück, in seinem Beruf 

die ideale Umwelt zu finden. Der eine kompensiert 

das, indem er ein Instrument spielt, der andere 

geht spazieren oder wird Mtglied irgendeines Klubs. 

Mit anderen Worten, er schaffte sich außerhalb seiner 

Arbeit eine eigene Welt, in der er sich mehr zu 

Hause fühlt. Und diese eigene Welt muß in gar keinem 

Zusammenhang mit dem Beruf eines Menschen 

stehen. Sie ist oft eine Flucht vor der Wirklichkeit 

und hilft, das Leben leichter zu ertragen.« Er lächelte 

und fügte hinzu: »Ich selbst sammle zum Beispiel 

Briefmarken. Ich bin aktives Mitglied der Amerikanischen 

Philatelistengesellschaft.« 

Grant schüttelte den Kopf. 

»Ich weiß nicht, was er in seiner Freizeit machte. 

Ich bezweifle, daß er irgendeinem Hobby frönte.« 

»Hm. Das ist natürlich traurig. Man muß doch irgendwo 

Entspannung oder Vergnügen finden.« 

»Haben Sie schon mit Dr. Ralson gesprochen?« 

»Über seine Probleme? Nein.« 

»Werden Sie es tun?« 

»Oh, ja. Aber er ist erst seit einer Woche hier. Man 

muß ihm Zeit lassen, damit er sich erholen kann. Er 

befand sich in einem sehr erregten Zustand, als er hier 

eintraf. Man kann es fast als Delirium bezeichnen. Er 

muß viel Ruhe haben und sich an die neue Umgebung 

gewöhnen, bevor ich mit ihm spreche.« 

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»Werden Sie ihn dazu bringen können, daß er 

wieder seine Arbeit aufnimmt?« 

Blaustein lächelte. 

»Wie kann ich das wissen? Ich weiß ja noch nicht 

einmal, an welcher Krankheit er leidet.« 

»Könnten Sie ihm nicht erst einmal über das 

Schlimmste hinweghelfen? Ich meine, Sie könnten 

ihn vorerst einmal von seinem Selbstmordzwang befreien 

und die Kur fortsetzen, wenn er wieder an seinen 

Arbeitsplatz zurückgekehrt ist.« 

»Vielleicht. Ich kann mir keine Meinung bilden, 

bevor ich nicht mit ihm gesprochen habe.« 

»Wie lange wird es etwa dauern?« 

»In solchen Fällen kann man das nie vorhersagen, 

Dr. Grant.« 

»Dann tun Sie, was Sie für richtig halten.« Grant 

beugte sich vor. »Es ist sehr wichtig, daß Ralson bald 

gesund wird. Sie wissen gar nicht, wie wichtig.« 

»Möglich. Sie können mir vielleicht helfen, Dr. 

Grant.« 

»Wie?« 

»Können Sie mir gewisse Informationen beschaffen, 

die als ›Top secret‹ bezeichnet werden?« 

»Welche Art von Informationen?« 

»Ich würde gern die Selbstmordquote der Nuklearwissenschaftler 

seit 1945 kennen. Außerdem möchte 

ich wissen, wieviele ihre Arbeit niedergelegt beziehungsweise 

sich einem anderen Forschungsgebiet 

zugewandt haben.« 

»Steht das in Zusammenhang mit Ralson?« 

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»Meinen Sie nicht, daß es sich bei seiner schrecklichen 

Depression um eine Berufskrankheit handelt?« 

»Sie müssen das verstehen, Dr. Blaustein. Die 

Atmosphäre in der modernen Nuklearforschung ist 

von starkem Druck und Bürokratismus bestimmt. 

Wir arbeiten mit Regierung und Militär zusammen. 

Wir dürfen über unsere Arbeit nicht sprechen, und 

wir müssen sehr vorsichtig mit unseren Äußerungen 

sein. Natürlich, wenn einem von uns eine Stellung an 

einer Universität angeboten wird, wo man seine Arbeitszeit 

selbst bestimmen, seine eigene Forschung 

betreiben kann, wo man nicht jede schriftliche Arbeit 

erst einmal der A.E.C. vorlegen muß, bevor man sie 

veröffentlichen kann, wo man nicht hinter verschlossenen 

Türen arbeiten muß, würde jeder sofort zugreifen.« 

»Und Sie würden Ihrem Spezialgebiet für immer 

den Rücken kehren?« 

»Kann sein. Die Gründe, warum so viele ihre Arbeit 

aufgeben, sind selten militärischer Natur. Aber 

einmal erzählte mir ein Mann, daß er nachts nicht 

schlafen könne. Er sagte, er würde hunderttausend 

Schreie aus Hiroshima hören, sobald er das Licht 

ausgeschaltet hätte. Er nahm einen Job in einem Herrenmodegeschäft 

an.« 

»Und Sie selbst hören niemals Schreie?« 

»Doch.« Grant nickte schwer. »Es ist kein angenehmes 

Gefühl zu wissen, daß ein kleiner Teil der 

Verantwortung für eine eventuelle atomare Zerstö- 

21

ung auf meinen eigenen Schultern ruht.« 

»Und welches Gefühl hat Ralson?« 

»Er sprach nie über solche Dinge.« 

»Mit anderen Worten, wenn er derartige Gefühle 

hatte, so verriet er es seinen Mitarbeitern nicht.« 

»Nein.« 

»Und trotz alldem ist die atomare Forschung notwendig, 

nicht wahr?« 

»Ich würde sagen, ja.« 

»Was würden Sie machen, Dr. Grant, wenn Sie irgend 

etwas tun müßten, wozu Sie sich innerlich nicht 

imstande fühlen?« 

Grant zuckte mit den Schultern. 

»Ich weiß es nicht.« 

»Manche Menschen begehen Selbstmord.« 

»Sie meinen, das trifft auf Ralson zu?« 

»Wie kann ich das wissen? Ich werde heute abend 

mit Dr. Ralson sprechen. Ich kann Ihnen natürlich 

nichts versprechen, aber ich versichere Ihnen, daß 

ich Ihnen meine Beobachtungen sofort mitteilen 

werde.« 

Grant erhob sich. 

»Vielen Dank, Doktor. Ich werde versuchen, die 

von Ihnen gewünschten Informationen zu erhalten.« 

Elwood Ralsons Aussehen hatte sich in der Woche, 

die er bis jetzt in Dr. Blausteins Sanatorium verbracht 

hatte, gebessert. Sein Gesicht war voller geworden, 

und die Ruhelosigkeit war von ihm gewichen. 

Er trug keine Krawatte und keinen Hosengürtel, 

und seine Schuhe hatten keine Schnürsenkel. 

22

»Wie fühlen Sie sich, Dr. Ralson?« fragte Dr. 

Blaustein. 

»Erholt.« 

»Werden Sie gut behandelt?« 

»Ich habe keine Klagen, Doktor.« 

Blaustein griff nach dem Brieföffner, mit dem er 

gern spielte, wenn er über irgend etwas nachdachte. 

Aber der Brieföffner war verschwunden. Natürlich 

hatte man ihn entfernt, wie alle anderen Gegenstände 

mit scharfen Kanten. Nur Papiere lagen auf dem 

Schreibtisch. 

»Setzen Sie sich, Dr. Ralson«, sagte Blaustein. 

»Wie steht es mit Ihren Krankheitssymptomen?« 

»Meinen Sie meinen Selbstmordzwang? Es wird 

schlimmer oder besser, das hängt ganz von meinen 

Gedanken ab. Ich denke viel nach. Aber mein 

Wunsch nach Selbstmord begleitet mich auf Schritt 

und Tritt. Da können auch Sie mir nicht helfen.« 

»Vielleicht haben Sie recht. Es gibt viele Fälle, in 

denen ich nicht helfen kann. Ich würde gern möglichst 

viel von Ihnen wissen. Sie sind ein bedeutender 

Mann …« 

Ralson seufzte. 

»Sind Sie anderer Meinung?« fragte Blaustein. 

»Allerdings. Es gibt keine bedeutenden Männer, 

genauso wie es keine bedeutenden individuellen 

Bakterien gibt.« 

»Ich verstehe Sie nicht.« 

»Das erwarte ich auch nicht von Ihnen.« 

»Und doch scheint mir, daß eine Menge Gedanken 

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hinter Ihrer Bemerkung stehen. Es würde für mich 

sehr interessant sein, einige dieser Gedanken zu kennen.« 

Zum erstenmal lächelte Ralson. Es war kein angenehmes 

Lächeln. 

»Es ist amüsant, Sie zu beobachten, Doktor«, sagte 

er. »Sie üben Ihren Beruf so gewissenhaft aus. Sie 

hören mir zu, mit diesem gewissen falschen Interesse 

und dieser öligen Sympathie. Ich könnte Ihnen den 

größten Blödsinn erzählen, und Sie würden mir 

trotzdem aufmerksam zuhören, nicht wahr?« 

»Können Sie sich nicht vorstellen, daß mein Interesse 

echt ist, obwohl es natürlich in erster Linie beruflich 

ist?« 

»Nein, das kann ich nicht.« 

»Warum nicht?« 

»Ich bin nicht in der Stimmung, darüber zu diskutieren.« 

»Dann gehen Sie doch bitte in Ihr Zimmer zurück.« 

»Das werde ich nicht tun, wenn Sie nichts dagegen 

haben.« Seine Stimme klang plötzlich zornig, als er 

sich erhob und sich fast augenblicklich wieder niedersetzte. 

»Warum sollte ich Sie nicht benützen. Ich 

rede nicht gern mit den Menschen. Sie sind dumm. 

Sie merken nichts, Sie starren das Offensichtliche 

stundenlang an, und es bedeutet nichts für sie. Wenn 

ich mit ihnen spreche, verstehen sie mich nicht. Sie 

verlieren die Geduld, oder sie lachen. Aber Sie müssen 

zuhören. Das ist Ihr Job. Sie können mich nicht 

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unterbrechen und mir sagen, daß ich verrückt bin, 

auch wenn Sie das vielleicht denken.« 

»Ich bin froh, wenn ich Ihnen zuhören kann. Was 

immer Sie mir auch erzählen.« 

Ralson holte tief Luft. 

»Ich weiß nun schon seit einem Jahr etwas, das 

nur sehr wenige Menschen wissen. Vielleicht ist es 

sogar etwas, das keine lebende Person weiß. Wissen 

Sie, daß der kulturelle Fortschritt der Menschheit 

immer in plötzlichen Ballungen auftritt? Im Zeitraum 

von zwei Generationen kann in einer Stadt von dreißigtausend 

Einwohnern genug literarisches oder sonstiges 

künstlerisches Genie entstehen, um das Kulrurbedürfnis 

einer Millionennation ein Jahrhundert 

lang zu befriedigen. Ich denke an das Athen des perikleischen 

Zeitalters. 

Es gibt noch andere Beispiele. Das Florenz der 

Medicis, das elisabethanische England, das Spanien 

der Emire von Cordoba. Dann die Sozialreformen 

der Israeliten im achten und siebenten Jahrhundert 

vor Christi. Wissen Sie, was ich meine?« 

Blaustein nickte. 

»Ich sehe, daß Sie sich für Geschichte interessieren.« 

»Warum nicht? Es gibt keinen Grund, warum ich 

mein Interesse auf die Atomforschung beschränken 

sollte.« 

»Natürlich nicht. Sprechen Sie bitte weiter.« 

»Zuerst dachte ich, ich könnte mehr über das wahre 

Wesen der historischen Zyklen erfahren, wenn ich 

25

einen Spezialisten zu Rate zöge. Ich hatte einige Unterredungen 

mit einem Berufshistoriker. Aber das 

war reine Zeitverschwendung.« 

»Wie hieß der Historiker?« 

»Ist das so wichtig?« 

»Sicher nicht, wenn Sie es lieber für sich behalten 

wollen. Was sagte er?« 

»Er meinte, daß ich unrecht hätte, daß die Geschichte 

nur scheinbar in Eruptionen verläuft. Er sagte, 

daß er nach eingehenden Studien festgestellt hätte, 

die großen Zivilisationen der Ägypter und Sumerer 

seien nicht plötzlich aus dem Nichts entstanden, 

sondern auf der Basis einer sich über lange Zeit hinweg 

entwickelnden Subzivilisation, die sich bereits 

in den Künsten ausgedrückt hätte. Er sagt, das perikleische 

Athen hätte sich auf einem vorperikleischen 

Athen aufgebaut, ohne das es die perikleische 

Blütezeit nie gegeben hätte. 

Ich fragte ihn, warum uns dann nichts von einem 

nachperikleischen Athen bekannt sei, das doch auf 

einer noch höheren Stufe hätte stehen müssen. Daraufhin 

erzählte er mir, Athen sei durch eine Seuche 

und den langen Krieg mit Sparta ruiniert worden. Ich 

befragte ihn über andere kulturelle Ballungszeiten, 

und jedesmal war es ein Krieg, der sie beendete. Er 

war wie all die anderen. Die Wahrheit lag vor ihm. 

Er hätte sie nur aufgreifen müssen. Aber er tat es 

nicht.« 

Ralson starrte zu Boden und sagte mit müder 

Stimme: »Sie kommen manchmal zu mir ins Labora- 

26

torium, Doktor. Sie sagen: ›Wie, zum Teufel, können 

wir den So-und-so-Effekt beseitigen, der all unsere 

Berechnungen über den Haufen wirft, Ralson?‹ Sie 

zeigen mir ihre Instrumente und ihre Schaltschemata, 

und ich sage: »Aber das ist doch sonnenklar. Warum 

macht ihr es nicht so und so? Das sieht doch jedes 

Kind.‹ Dann gehe ich davon, denn ich kann es nicht 

ertragen, die Verwirrung auf ihren stupiden Gesichtern 

zu sehen. Später kommen sie dann zu mir und 

sagen: ›Es funktioniert, Ralson. Wie haben Sie das 

nur herausgefunden?‹ Ich kann es ihnen nicht erklären, 

Doktor. Es wäre genauso, wie wenn ich erklären 

müßte warum das Wasser naß ist. Ich konnte es auch 

nicht dem Historiker erklären. Und ebenso wenig 

kann ich es Ihnen erklären. Es ist Zeitverschwendung.« 

»Würden Sie jetzt lieber in Ihr Zimmer zurückgehen?« 

»Ja.« 

Blaustein saß noch lange nachdenklich an seinem 

Schreibtisch, nachdem Ralson hinausgeführt worden 

war. Automatisch fanden seine Finger ihren Weg in 

die obere rechte Schublade. Er holte den Brieföffner 

hervor und spielte damit. 

Schließlich griff er zum Telefon. 

»Hier ist Blaustein. Dr. Ralson hatte vor einiger 

Zeit eine Unterredung mit einem Historiker. Wahrscheinlich 

vor etwa einem Jahr. Ich kenne den Namen 

des Historikers nicht. Ich weiß nicht einmal, ob 

er in Verbindung mit einer Universität steht. Wenn 

27

Sie ihn ausfindig machen könnten, würde ich gern 

mit ihm sprechen.« 

Dr. phil. Thaddeus Milton blickte Blaustein gedankenvoll 

an und fuhr sich mit der Hand durch das eisengraue 

Haar. 

»Ich habe tatsächlich mit diesem Mann gesprochen. 

Aber ich habe sehr wenig Kontakt mit ihm gehabt. 

Eigentlich keinen außer ein paar Gesprächen 

über historische Belange.« 

»Wie trat er an Sie heran?« 

»Er schrieb mir einen Brief. Ich weiß nicht, warum 

er sich mich ausgesucht hat und nicht irgendeinen 

anderen Historiker. Eine Serie meiner Artikel ist etwa 

zu dieser Zeit in einem dieser halbwissenschaftlichen 

Journale mit halbpopulärem Anstrich erschienen. 

Vielleicht ist er dadurch auf mich aufmerksam geworden.« 

»Ich verstehe. Mit welchen Themen beschäftigten 

sich Ihre Artikel?« 

»Sie behandelten den Wert der Zyklentheorie in 

der Geschichte. Das heißt, ich versuchte zu klären, 

ob man wirklich behaupten kann, daß eine herausragende 

Zivilisation bestimmten Gesetzen des Wachstums 

und der Auflösung folgen muß.« 

»Ich habe Toynbee gelesen, Dr. Milton.« 

»Nun, dann wissen Sie ja, was ich meine.« 

»Und in Ihren Gesprächen mit Dr. Ralson ging es 

um diesen zyklischen Verlauf der Geschichte?« 

»Hm, in gewisser Weise, ja. Natürlich ist der 

28

Mann kein Historiker, und einige seiner Bemerkungen 

über kulturelle Trends hörten sich richtig dramatisch 

an – und – wie soll ich sagen – pseudowissenschaftlich. 

Verzeihen Sie, wenn ich eine indiskrete 

Frage stelle, Doktor. Ist Dr. Ralson einer von Ihren 

Patienten?« 

»Es geht Dr. Ralson nicht gut, und er befindet sich 

in meiner Obhut. Alles, was ich hier mit Ihnen bespreche, 

bitte ich Sie, streng vertraulich zu behandeln.« 

»Sicher. Das verstehe ich. Aber wie dem auch sei, 

Ihre Auskunft läßt mir einiges verständlich erscheinen. 

Manche seiner Ideen grenzten nahezu an das 

Irrationale. Er schien sich ständig Sorgen über die 

Zusammenhänge zwischen den kulturellen Ballungszeiten, 

wie er es nannte, und irgendwelchen Katastrophen 

zu machen. Nun wurden solche Zusammenhänge 

häufig festgestellt. Die Zeit der größten 

Vitalität einer Nation kann mit der Zeit größter nationaler 

Unsicherheit zusammenfallen. Die Niederlande 

sind hierfür ein gutes Beispiel. Die bedeutendsten 

niederländischen Künstler, Staatsmänner und 

Forscher lebten im frühen siebzehnten Jahrhundert, 

zur selben Zeit, als das Land in den tödlichen Kampf 

mit der damals größten europäischen Macht verstrickt 

war, mit Spanien. Zur selben Zeit, als das 

Mutterland vernichtet wurde, baute es das Kolonialreich 

im fernen Osten auf und fand Halt in den Gebieten 

an der nördlichen Küste Südamerikas, an der 

südlichsten Spitze von Afrika und am Hudson. Die 

29

niederländischen Flotten besiegten England. Und 

dann, als die politische Sicherheit der Niederlande 

wiederhergestellt war, begann die kulturelle Auflösung. 

Sicher, das ist nichts Ungewöhnliches. Gruppen 

wie Individuen können sich als Antwort auf eine 

Herausforderung zu einsamer Höhe erheben und dahinvegetieren, 

wenn die Herausforderung fehlt. Jedenfalls, 

als Dr. Ralson seinen gesunden Verstand 

verlor, trug sicher der Umstand dazu bei, daß in seinem 

Standpunkt sich die Begriffe von Ursache und 

Wirkung verwirrten. Er behauptete, nicht die Zeiten 

von Krieg und Gefahr brächten die kulturellen Eruptionen 

hervor, sondern es geschehe umgekehrt. Er 

stellte fest, daß zu jeder Zeit, wenn eine bestimmte 

Menschengruppe zu viel Vitalität und Fähigkeiten 

zeigt, ein Krieg notwendig wird, um die Möglichkeiten 

einer weiteren Entwicklung zu vernichten.« 

»Ich verstehe«, sagte Blaustein. 

»Ich fürchte, ich habe ihn damals ausgelacht. Vielleicht 

hat er deshalb unsere letzte Verabredung nicht 

eingehalten. Am Ende unserer letzten Unterredung 

fragte er mich in höchster Erregung, ob ich es nicht 

seltsam finde, daß ausgerechnet eine so fragwürdige 

Spezies wie der Mensch die Erde beherrsche, der 

doch nichts als seine Intelligenz aufzuweisen hätte. 

Da lachte ich laut auf. Das hätte ich vielleicht nicht 

tun sollen. Der arme Kerl!« 

»Das war eine ganz natürliche Reaktion«, erwiderte 

Blaustein, »aber jetzt werde ich Ihre Zeit nicht 

30

länger in Anspruch nehmen. Sie haben mir sehr geholfen.« 

Sie schüttelten sich die Hände, und Thaddeus Milton 

verließ Blausteins Arbeitszimmer. 

»Hier bringe ich Ihnen die gewünschten Informationen 

über die Selbstmordquote der Wissenschaftler«, 

sagte Darrity. »Können Sie daraus irgendwelche 

Schlüsse ziehen?« 

»Das sollte ich eigentlich Sie fragen«, sagte Blaustein 

sanft. »Das FBI hat doch sicher sehr sorgfältige 

Untersuchungen angestellt.« 

»Darauf können Sie sich verlassen. Es handelt sich 

jedenfalls um Selbstmorde. Da gibt es gar keinen 

Zweifel. Man hat die Selbstmordrate der Wissenschaftler 

mit der von anderen Berufsgruppen verglichen. 

Die der Wissenschaftler ist etwa viermal so 

hoch, wenn man auch das Alter, den sozialen Status 

und die wirtschaftliche Situation der Betreffenden in 

Betracht zieht.« 

»Und wie steht es mit den britischen Wissenschaftlern?« 

»Ähnlich.« 

»Und mit den sowjetischen?« 

»Wer kann das sagen?« Der Inspektor beugte sich 

vor. »Doktor, Sie glauben doch nicht, daß die Sowjets 

irgendwelche Strahlen haben, die die Leute 

zum Selbstmord treiben? Es erregt natürlich Verdacht, 

daß ausgerechnet die Atomforscher am stärksten 

von diesem Selbstmordzwang befallen sind.« 

31

»Tatsächlich? Vielleicht auch nicht. Die Atomphysiker 

arbeiten möglicherweise in einem besonders 

starken Spannungszustand. Das bedarf natürlich 

erst einmal genauer Studien, bevor man irgendwelche 

Behauptungen aufstellt.« 

»Sie meinen, es handelt sich um eine bestimmte 

Art von Komplexen?« fragte Darrity vorsichtig. 

Blaustein verzog das Gesicht. 

»Die Psychiatrie ist schon viel zu populär geworden. 

Jeder redet von Komplexen und Neurosen und 

Psychosen und Zwangsvorstellungen, und so weiter. 

Der Schuldkomplex des einen ist die ungestörte 

Nachtruhe des anderen. Wenn ich mit jedem, der 

Selbstmord begangen hat, sprechen könnte, würde 

ich vielleicht mehr wissen.« 

»Sie sprechen mit Ralson.« 

»Ja, ich spreche mit Ralson.« 

»Hat er vielleicht einen Schuldkomplex?« 

»Eigentlich nicht. Auf Grund seiner Vergangenheit 

würde es mich nicht überraschen, wenn er eine 

morbide Beziehung zum Tod hätte. Als er zwölf Jahre 

alt war, starb seine Mutter vor seinen Augen unter 

den Rädern eines Autos. Sein Vater siechte langsam 

an Krebs dahin. Trotzdem ist mir der Zusammenhang 

zwischen diesen Erfahrungen und seinen gegenwärtigen 

Schwierigkeiten noch nicht recht klar.« 

Darrity nahm seinen Hut. 

»Nun, ich wünschte, Sie kämen etwas schneller 

voran, Doktor. Irgend etwas Gewaltiges kommt auf 

uns zu. Etwas viel Gewaltigeres, als es die H-Bombe 

32

war. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, daß es etwas 

noch Gewaltigeres als die H-Bombe gibt, und doch 

ist es so.« 

Ralson bestand darauf stehenzubleiben. 

»Ich hatte eine schlechte Nacht, Doktor.« 

»Ich hoffe, Sie fühlen sich durch unsere Gespräche 

nicht gestört«, sagte Blaustein. 

»Doch, in gewisser Weise schon. Sie bringen mich 

wieder dazu, über dieses Thema nachzudenken. Und 

wenn ich nachdenke, verschlechtert sich mein Zustand. 

Wie, glauben Sie, fühlt man sich wohl als Teil 

einer bakteriellen Kultur, Doktor?« 

»Darüber habe ich noch nicht nachgedacht. Für eine 

Bakterie ist es bestimmt völlig normal.« 

Ralson hatte nicht zugehört. Er sagte langsam: 

»Eine Kultur, in der man die Intelligenz studiert hat. 

Wir studieren alles, was mit den genetischen Beziehungen 

zusammenhängt. Wir nehmen Fruchtfliegen 

und kreuzen die rotäugigen mit den weißäugigen, um 

zu sehen, was dann passiert. Im Grund sind uns sowohl 

die rotäugigen als auch die weißäugigen völlig 

egal. Wir versuchen nur, durch sie gewisse grundlegende 

genetische Prinzipien zu entdecken. Verstehen 

Sie, was ich meine?« 

»Sicher.« 

»Auch bei den Menschen kann man verschiedene 

physische Charakteristika feststellen. Derlei lernt 

man auf der biologischen Fakultät. Aber man kann 

Menschen nicht in derselben Weise kreuzen wie 

33

Fruchtfliegen. Menschen leben zu lange. Es würde 

Jahrhunderte dauern, bis irgendwelche Schlüsse gezogen 

werden können. Wirklich schade, daß es nicht 

eine bestimmte Menschenrasse gibt, die sich innerhalb 

von Wochen reproduziert, nicht wahr?« 

Er wartete auf eine Antwort, aber Blaustein lächelte 

nur. 

»Eine solche Rasse würden wir nämlich für andere 

Geschöpfe sein, die über tausend Jahre lang leben«, 

fuhr Ralson fort. »Für solche Wesen würden wir uns 

schnell genug vermehren. Wir wären kurzlebige Kreaturen, 

und sie könnten unsere Genetik studieren, 

beispielsweise unsere Musikalität, unsere wissenschaftlichen 

Fähigkeiten, und so weiter. Aber ich 

glaube nicht, daß diese Dinge sie mehr interessieren 

würden als uns die weißen Augen der Fruchtfliegen.« 

»Eine sehr interessante Bemerkung«, sagte Blaustein. 

»Es ist nicht bloß eine Bemerkung. Es ist die 

Wahrheit. Für mich ist das offensichtlich, und es ist 

mir egal, was Sie davon halten. Sehen Sie sich doch 

um. Sehen Sie sich einmal den Planeten Erde an. 

Was für eine lächerliche Tierart sind wir denn, daß 

wir uns zu Herrn der Welt aufspielen, nachdem die 

Dinosaurier keinen Erfolg hatten? Sicher, wir sind 

intelligent, aber was ist Intelligenz? Wir glauben, daß 

sie so wichtig ist, weil wir sie besitzen. Wenn der 

Tyrannosaurier sich eine Eigenschaft ausgesucht hätte, 

von der er glauben konnte, daß sie seine dominierende 

Rolle auf der Erde garantiert, wäre seine Wahl 

34

sicher auf Größe und Kraft gefallen. Und er hätte etwas 

Besseres daraus gemacht als wir aus unserer Intelligenz. 

Immerhin hat seine Spezies länger existiert, 

als es aller Voraussicht nach beim Menschen der Fall 

sein wird. 

Die Intelligenz an sich hat keinen großen Wert als 

Überlebensfaktor. Der Elefant schneidet ziemlich 

schlecht ab, wenn man ihn mit dem Sperling vergleicht, 

obwohl er viel intelligenter ist. Der Hund 

steht ganz gut da, solange er vom Menschen beschützt 

wird, aber nicht so gut wie die Hausfliege, 

gegen die sich jede Menschenhand erhebt. Oder 

nehmen wir doch die Säugetiere als Gruppe. Die 

Kleineren verstecken sich vor ihren Feinden. Die 

Großen haben kaum je etwas anderes zustande gebracht, 

als ihre Art zu erhalten. Die Paviane stehen 

noch am besten da, und das liegt sicher an ihren hündischen 

Eigenschaften, nicht an ihrem Verstand.« 

Kleine Schweißperlen bedeckten Ralsons Stirn. 

»Es ist doch klar ersichtlich, daß der Mensch als 

eine ganz bestimmte Spezies für die geschaffen wurde, 

die ihn studieren wollen. Im allgemeinen ist das 

Säugetier kurzlebig. Natürlich leben die größeren 

meist etwas länger. Und doch wird der Mensch etwa 

zweimal so alt wie die Menschenaffen, älter sogar als 

der Gorilla. Wir werden später reif. Es ist so, als hätte 

man uns sorgfältig ausgebrütet, damit wir etwas 

länger leben, so daß unser Lebenszyklus gerade richtig 

ist.« 

Er schlug sich mit der Faust gegen die Stirn. 

35

»Tausend Jahre sind gerade soviel wie der gestrige 

Tag …« 

Blaustein drückte hastig auf einen Knopf. Einen 

Augenblick lang kämpfte Ralson gegen den Wärter 

im weißen Mantel, dann ließ er sich willenlos abführen. 

Blaustein blickte ihm nach, schüttelte den Kopf 

und griff zum Telefon. 

»Inspektor«, sagte er, nachdem er sich mit Darrity 

hatte verbinden lassen, »ich muß Ihnen sagen, daß es 

leider noch sehr lange dauern wird.« 

Er lauschte und schüttelte den Kopf. 

»Ich weiß, wie dringlich die Angelegenheit ist.« 

Die Stimme, die aus dem Hörer klang, war blechern 

und rauh. 

»Doktor, das wissen Sie nicht. Ich werde Grant zu 

Ihnen schicken. Er wird Ihnen die Situation erklären.« 

Dr. Grant fragte, wie es Ralson ginge, und dann 

fragte er mit leiser Sehnsucht in der Stimme, ob er 

ihn sehen könne. Blaustein schüttelte sanft den Kopf. 

»Man hat mich zu Ihnen gesandt«, begann Grant, 

»damit ich Sie über den gegenwärtigen Zustand der 

atomaren Forschung in Kenntnis setze.« 

»So, daß ich es verstehen werde?« 

»Ich hoffe es. Die Lage ist ziemlich verzweifelt. 

Ich muß Sie daran erinnern …« 

»Ja, ich weiß. Die ängstliche Unsicherheit von 

euch Atomwissenschaftlern ist wirklich unverständlich. 

Ihr müßt doch wissen, daß diese Dinge nicht 

ewig verborgen bleiben können.« 

36

»Man muß mit dem Geheimnis leben. Es ist wie 

eine ansteckende Krankheit.« 

»Genau. Und um welches Geheimnis handelt es 

sich zur Zeit?« 

»Wir werden – oder wir könnten vielleicht bald 

ein wirksames Verteidigungsmittel gegen die Atombombe 

entwickeln.« 

»Und da macht ihr ein Geheimnis draus? Es wäre 

doch viel besser, wenn man das sofort in alle Welt 

hinausschreien würde.« 

»Um Himmels willen, nein! Hören Sie mir zu, Dr. 

Blaustein. Vorläufig existiert die Verteidigungsmöglichkeit 

nur auf dem Papier. Wir befinden uns im E = 

mc 2 -Stadium. In der Praxis sind wir noch nicht soweit. 

Es wäre falsch, wenn wir Hoffnungen wecken, 

die dann zunichte gemacht würden. Auf der anderen 

Seite, wenn es bekannt würde, daß wir uns schon 

beinahe gegen die Atombombe verteidigen können, 

entsteht vielleicht der Wunsch, einen Krieg zu beginnen 

und zu gewinnen, bevor die Verteidigungsmöglichkeit 

zufriedenstellend entwickelt werden 

kann.« 

»Das glaube ich nicht. Aber das tut nichts zur Sache. 

Welcher Art ist diese Verteidigungsmöglichkeit? 

Oder wagen Sie es nicht, mir noch mehr mitzuteilen?« 

»Doch. Ich muß Ihnen so viel sagen, wie es nötig 

ist, um Sie davon zu überzeugen, daß wir Ralson 

brauchen – und zwar möglichst schnell.« 

»Nun, dann reden Sie. Endlich erfahre ich auch 

37

einmal Geheimnisse. Ich fühle mich schon fast wie 

ein Regierungsmitglied.« 

»Sie werden mehr als die meisten anderen Regierungsmitglieder 

wissen. Sehen Sie, Dr. Blaustein, ich 

werde es Ihnen in der Laiensprache erklären. Die militärische 

Geschichte zeigt uns, daß stets Angriffsund 

Verteidigungswaffen in gleichem Maß entwickelt 

wurden. Nur einmal schien sich die Kriegführung 

ganz auf den Angriff zu konzentrieren, und das 

war nach der Erfindung des Schießpulvers der Fall. 

Aber die Verteidigung holte bald auf. Der mittelalterliche 

Krieger, der in seiner Rüstung auf dem Pferd 

saß, wurde zum modernen Panzersoldaten, statt der 

steinernen Burgen haben wir nun die Betonbunker. 

Im Grund dasselbe, wenn man davon absieht, daß 

heute andere Größenordnungen herrschen.« 

»Sehr gut. Sie drücken sich recht klar aus. Und die 

Atombombe brachte wieder völlig neue Größenordnungen 

mit sich, nicht wahr? Um sich vor ihr zu 

schützen, helfen weder Beton noch Stahl.« 

»Richtig. Aber es nützt nichts, wenn wir immer 

dickere Wände konstruieren. Es gibt kein Material, 

das widerstandsfähig genug wäre. In einem Atomkrieg 

kann uns nur die Atomenergie schützen. Wir 

werden ein Kraftfeld bauen.« 

»Und was ist ein Kraftfeld?« fragte Blaustein 

sanft. 

»Ich wollte, ich könnte es Ihnen sagen. Bisher ist 

es nur eine Gleichung auf dem Papier. Die Energie 

kann so geleitet werden, daß sie eine unerschütterli- 

38

che Schutzwand bildet. Theoretisch. Aber wie wir 

das in der Praxis zustande bringen sollen, weiß ich 

nicht.« 

»Das würde also eine Wand sein, die nichts 

durchdringen könnte. Auch keine Atombomben, 

nicht wahr?« 

»Auch keine Atombomben. Die einzige Begrenzung 

der Widerstandsfähigkeit wäre an der Energiemenge 

zu messen, die wir in diese Wand laden können. 

Theoretisch könnte man diese Wand sogar für 

Strahlen undurchdringlich machen. Auch Gammastrahlen 

würden an ihr abprallen. Wir träumen von 

einem Schutzschirm, der permanent über den Städten 

schwebt. Im Normalfall wäre er nur mit einem Minimum 

an Energie geladen. Aber im Ernstfall könnte 

er innerhalb eines Sekundenbruchteils mit einem 

Energiemaximum geladen werden und zwar mit Hilfe 

von Kurzwellenstrahlen. All das ist theoretisch 

bereits möglich.« 

»Und warum brauchen Sie Ralson?« 

»Weil er der einzige ist, der die Theorie in die 

Praxis umsetzen kann. Und er ist der einzige, der dazu 

schnell genug imstande ist. Heutzutage zählt jede 

Minute. Sie kennen die internationale Lage. Die 

atomare Verteidigung muß funktionieren, bevor es zu 

einem atomaren Krieg kommt.« 

»Sind Sie sicher, daß Ralson Ihnen helfen kann?« 

»Ich war noch nie so sehr von den Fähigkeiten eines 

Mannes überzeugt wie von den seinen. Er ist erstaunlich, 

Doktor. Er hat immer recht. Keiner von 

39

seinen Kollegen weiß, wie er das macht.« 

»Vielleicht eine Art Intuition?« Der Psychiater 

blickte seinen Gesprächspartner verwirrt an. »Vielleicht 

verfügt er über Denkpotenzen, die über normale 

menschliche Fähigkeiten hinausgehen. Kann das 

sein?« 

»Ich weiß es nicht.« 

»Ich werde noch einmal mit ihm sprechen. Ich benachrichtige 

Sie, sobald ich etwas herausgefunden 

habe.« 

»Gut.« Grant erhob sich. Dann fügte er mit einem 

kleinen Hintergedanken hinzu: »Ich möchte Sie darauf 

aufmerksam machen, Doktor, daß die Kommission 

plant, Ralson aus Ihrem Sanatorium zu entfernen, 

wenn Sie nicht bald Erfolg haben.« 

»Wollen Sie es mit einem anderen Psychiater versuchen? 

In diesem Fall will ich Ihnen natürlich nicht 

im Weg stehen. Trotzdem bin ich der Meinung, daß 

kein verantwortungsbewußter Facharzt Ralson so 

schnell gesund machen kann, wie Sie es wünschen.« 

»Einer weiteren psychotherapeutischen Behandlung 

steht auch nichts entgegen. Er soll nur schon 

vorher seine Arbeit wieder aufnehmen.« 

»Ich bestreite, daß er vor seiner völligen Heilung 

dazu fähig sein wird, Dr. Grant. Sie werden nichts 

aus ihm herausbringen. Und es würde seinen Tod 

bedeuten.« 

»Jetzt kriegen wir auch nichts aus ihm heraus.« 

»Aber solange ich ihn behandle, besteht doch wenigstens 

eine kleine Chance, nicht wahr?« 

40

»Ich hoffe. Übrigens, erwähnen Sie bitte nichts 

davon, daß Ralson möglicherweise von hier entfernt 

werden könnte.« 

»Ich werde nichts davon verlauten lassen. Vielen 

Dank für die Warnung. Auf Wiedersehen, Dr. 

Grant.« 

»Ich habe mich in letzter Zeit zum Narren gemacht, 

nicht wahr, Doktor?« fragte Ralson und runzelte die 

Stirn. 

»Sie meinen, daß Sie an das, was Sie mir bei unserem 

letzten Gespräch erzählt haben, gar nicht glauben?« 

»Oh, doch!« Ralsons schlanker Körper zitterte vor 

innerer Erregung. Er rannte zum Fenster, und Blaustein 

drehte sich im Sessel, um ihn im Auge behalten 

zu können. Ralson konnte nicht aus dem Fenster 

springen. Das Glas war unzerbrechlich. 

Das Dämmerlicht verlosch und die ersten Sterne 

zeigten sich am Himmel. Ralson starrte sie fasziniert 

an, dann wandte er sich Blaustein zu und zeigte mit 

einem Finger aus dem Fenster. 

»Jeder einzelne von ihnen ist ein Brutapparat. Sie 

haben gerade die richtigen Temperaturen. Verschiedene 

Experimente, verschiedene Temperaturen. Und 

die Planeten, die sie umkreisen, besitzen gewaltige 

Kulturen, die verschiedene Nährstoffmixturen und 

verschiedene Lebensformen enthalten. Die Experimentatoren 

sind natürlich auch Ökonomen, wer immer 

und was immer sie auch sein mögen. Sie haben 

41

verschiedene Typen von Lebensformen in dieser besonderen 

Teströhre kultiviert. Die Dinosaurier in einem 

feuchten, tropischen Zeitalter und uns selbst in 

einer Art Eiszeit. Sie bewegen die Sonne hin und her, 

und wir versuchen die Sonne zu erforschen.« Er verzog 

die Lippen zu einem verächtlichen Lächeln. 

»Sicher ist es nicht möglich, die Sonne hin- und 

herzubewegen, wie man es gerade möchte.« 

»Warum nicht? Genauso stellen wir die richtige 

Temperatur in einem Brutkasten her. Glauben Sie, 

die Bakterien wissen, wie die Hitze entstanden ist, 

die sie umgibt? Wer weiß das? Vielleicht entwickeln 

sie auch Theorien. Vielleicht haben sie ihre eigene 

Kosmogenie über kosmische Katastrophen, die aus 

zerbrochenen Glühbirnen bestehen. Vielleicht glauben 

Sie an irgendeinen wohltätigen Schöpfer, der sie 

mit Futter und Wärme versorgt und zu ihnen spricht: 

›Seid fruchtbar und vermehret euch!‹ 

Wir pflanzen uns wie sie fort, und wir wissen 

nicht, warum. Wir beobachten die sogenannten Gesetze 

der Natur, die nichts anderes sind als unsere 

Interpretationen der unverstandenen Mächte, die uns 

beherrschen. 

Und jetzt machen sie das größte und bedeutendste 

Experiment mit uns. Es dauert schon zweihundert 

Jahre. Ich kann mir vorstellen, daß sie im siebzehnten 

Jahrhundert beschlossen, Englands Fähigkeit für 

Mechanik zu entwickeln. Wir nennen das die industrielle 

Revolution. Es begann mit Dampfenergie, 

dann folgte die Elektrizität und schließlich die 

42

Atomenergie. Es war ein interessantes Experiment, 

und sie trieben es bis zum äußersten. Und deshalb 

müssen sie es jetzt auf ziemlich drastische Weise beenden.« 

»Und wie wollen sie es beenden?« fragte Blaustein. 

»Haben Sie eine Idee?« 

»Welches Mittel gibt es wohl, ein technisches 

Zeitalter zu beenden? Die ganze Welt fürchtet einen 

Atomkrieg und unternimmt alles, um ihn zu verhindern. 

Aber ebenso herrscht die weltweite Furcht, daß 

ein Atomkrieg unvermeidlich sein wird.« 

»Mit anderen Worten, die Experimentatoren werden 

einen Atomkrieg arrangieren, gleichgültig, ob 

wir damit einverstanden sind oder nicht, um die 

technische Ära zu beenden und eine neue zu beginnen. 

Das meinen Sie doch, nicht wahr?« 

»Ja. Das ist doch logisch. Wenn wir ein Instrument 

sterilisieren, wissen dann die Bakterien, woher die 

tödliche Hitze kommt? Oder wodurch sie verursacht 

wird? Und genauso gibt es einen Weg, wie die Experimentatoren 

unsere Emotionen erhitzen können, einen 

Weg, wie sie unsere Handlungen beeinflussen, 

der über unser Verständnis hinausgeht.« 

»Und deshalb wollen Sie sterben? Weil Sie glauben, 

daß die Zerstörung der Zivilisation bevorsteht 

und durch nichts aufgehalten werden kann?« 

»Ich will nicht sterben«, sagte Ralson. »Aber ich 

muß.« Unsägliche Qual sprach aus seinen Augen. 

»Doktor, wenn Sie eine Kultur sehr gefährlicher 

Bakterien angelegt haben, die Sie ständig unter Kon- 

43

trolle halten müssen, wäre es da nicht notwendig, daß 

Sie in einer gewissen Entfernung vom Impfzentrum 

einen mit Penizillin imprägnierten Kreis von Agar- 

Medien errichten? Alle Bakterien, die sich zu weit 

vom Zentrum entfernen, würden sterben. Ganz automatisch. 

Und sehen Sie, Doktor, genauso legen die Experimentatoren 

einen Penizillinring um unseren Intellekt. 

Wenn wir zu weit ausschwärmen, wenn wir die 

wahre Bedeutung unserer Existenz durchbrechen, 

stoßen wir auf das Penizillin und müssen sterben. Es 

funktioniert ganz langsam, aber unaufhaltsam.« 

Er lächelte traurig. 

»Kann ich jetzt in mein Zimmer zurückgehen, 

Doktor?« 

Um die Mittagsstunde des nächsten Tages kam Dr. 

Blaustein in Ralsons Zimmer. Es war ein kleiner, unpersönlicher 

Raum. Die Wände waren mit grauem 

Gummi verkleidet. Die kleinen Fenster lagen in unerreichbarer 

Höhe. Direkt auf dem Gummiboden lag 

eine Matratze. Kein einziger Metallgegenstand befand 

sich im Zimmer, kein einziger Gegenstand, mit 

dem man hätte Selbstmord begehen können. 

Ralson setzte sich auf. 

»Hallo!« 

»Hallo, Dr. Ralson. Kann ich mit Ihnen sprechen?« 

»Hier? Ich kann Ihnen keinen Stuhl anbieten.« 

»Das macht nichts. Ich kann stehen. Ich sitze die 

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ganze Zeit, und da tut mir das Stehen manchmal ganz 

gut. Dr. Ralson, ich habe die ganze Nacht über unsere 

bisherigen Gespräche nachgedacht.« 

»Und jetzt wollen Sie eine Behandlung beginnen, 

die mich von den Ideen befreien soll, die Sie für 

Wahnvorstellungen halten.« 

»Nein. Ich will nur ein paar Fragen an Sie richten 

und vielleicht einige Konsequenzen Ihrer Theorien 

aufdecken, die Sie möglicherweise nicht bedacht haben.« 

»Oh?« 

»Sehen Sie, Dr. Ralson, seit Sie mir Ihre Gedankengänge 

eröffnet haben, weiß ich, was Sie wissen, 

und trotzdem fühle ich keinerlei Zwang, mich umzubringen.« 

»Glaube ist mehr als Wissen, Doktor. Sie müßten 

ganz fest an meine Theorie glauben, und das tun Sie 

nicht.« 

»Vielleicht bin ich nicht fähig dazu.« 

»Wie meinen Sie das?« 

»Sie sind kein Biologe, Dr. Ralson. Und wenn Sie 

auch ein brillanter Physiker sind, so können Sie doch 

nicht wirklich über diese Bakterienkulturen Bescheid 

wissen, die Sie als Analogien benutzen. Sie müssen 

wissen, daß es möglich ist, Bakterien zu züchten, die 

gegen Penizillin oder jedes andere bakterielle Gift 

immun sind.« 

»Und?« 

»Die Experimentatoren, die uns sozusagen züchten, 

arbeiten doch schon seit vielen Generationen mit 

45

der Menschheit, nicht wahr? Und dieses besondere 

Geschlecht, das sie seit zwei Jahrhunderten kultivieren, 

scheint keineswegs aussterben zu wollen. Im 

Gegenteil, es ist ein kräftiges, lebensfreudiges Geschlecht. 

Ältere hochentwickelte Geschlechter waren 

auf einzelne Städte oder kleinere Länder beschränkt 

und hielten sich nur ein oder zwei Generationen. 

Aber dieses jetzige Geschlecht ist über die ganze Erde 

verbreitet. Meinen Sie nicht, daß es gegen Penizillin 

immun sein könnte. Mit anderen Worten, die Methoden, 

die die Experimentatoren anwenden wollen, 

um uns zu vernichten, müssen nicht unbedingt wirksam 

sein.« 

Ralson schüttelte den Kopf. 

»Was mich betrifft, so spüre ich ihre Wirkung 

recht deutlich.« 

»Vielleicht leisten Sie nicht genug Widerstand. 

Oder Sie sind in stark konzentriertes Penizillin hineingestolpert. 

Denken Sie doch an all die Menschen, 

die sich bemühen, die atomare Aufrüstung gesetzlich 

zu verbieten und eine Weltregierung zu schaffen, die 

einen andauernden Frieden garantiert. Diese Anstrengungen 

haben sich in letzter Zeit verstärkt.« 

»Sie werden den bevorstehenden Atomkrieg nicht 

aufhalten.« 

»Vielleicht ist dazu nur ein kleines bißchen mehr 

Mühe notwendig. Die Verfechter des Friedens werden 

sich nicht umbringen. Immer mehr Menschen 

werden gegen die Methoden der Experimentatoren 

immun werden. Wissen Sie, was in unseren Atom- 

46

Laboratorien geschieht?« 

»Ich will es nicht wissen.« 

»Sie müssen es wissen. Sie versuchen ein Kraftfeld 

zu entwickeln, das die Atombombe stoppen 

kann. Nehmen Sie einmal an, ich kultiviere eine giftige 

Bakterie. Da kann es bei allen Vorsichtsmaßnahmen 

einmal passieren, daß sich eine Seuche ausbreitet. 

Wir sind für die Experimentatoren zwar nur 

Bakterien, aber wir können ihnen gefährlich werden. 

Sonst würden sie uns nicht nach jedem Experiment 

so sorgfältig vernichten. 

Sie arbeiten nicht sehr schnell, nicht wahr? Für sie 

sind tausend Jahre wie ein Tag. Mit der Zeit merken 

sie, daß wir die Penizillinsperre durchbrochen haben. 

Und dann ist es für sie zu spät, uns aufzuhalten. Sie 

haben uns zur Atomphysik geleitet, und wenn es uns 

gelingt zu vermeiden, daß wir einander in einem 

Atomkrieg vernichten, so sind wir den Experimentatoren 

ebenbürtig.« 

Ralson stand auf. Obwohl er nicht sehr groß war, 

überragte er Blaustein doch um eineinhalb Zoll. 

»Arbeiten sie tatsächlich an einem Kraftfeld?« 

»Sie versuchen es. Und sie brauchen Sie.« 

»Nein. Ich kann nicht.« 

»Sie brauchen Sie, damit Sie ihnen sagen, was für 

Sie so offensichtlich ist. Für die anderen ist es nicht 

offensichtlich. Denken Sie doch, was es heißt, wenn 

Sie Ihre Hilfe verweigern. Es bedeutet die Niederlage 

der Menschheit gegen die Experimentatoren.« 

Ralson ging mit großen Schritten durch den Raum. 

47

Er starrte die gummiverkleidete Wand an. 

»Aber diese Niederlage wird es geben. Wenn sie 

ein Kraftfeld konstruieren, so bedeutet das ihren sicheren 

Tod, noch bevor sie ihre Arbeit beendet haben.« 

»Der Tod droht ihnen so oder so. Aber sie versuchen, 

ihn zu verhindern.« 

»Ich will ihnen helfen.« 

»Wollen Sie sich noch immer umbringen?« 

»Ja.« 

»Aber Sie werden versuchen, es zu unterlassen?« 

»Ich werde es versuchen, Doktor.« Ralsons Lippen 

zitterten. »Ich muß ständig unter Aufsicht stehen.« 

Blaustein stieg die Stufen empor und zeigte dem 

Wächter in der Vorhalle seinen Paß. Er hatte ihn 

schon an der Außentür vorweisen müssen, aber jetzt 

wurden seine Person, sein Paß und seine Unterschrift 

erneut geprüft. Nach einer Weile kehrte der Wächter 

in seinen kleinen Amtsraum zurück und telefonierte. 

Die Antwort stellte ihn endlich zufrieden. Blaustein 

nahm Platz, und nach wenigen Minuten stand er auf 

und schüttelte Dr. Grant die Hand. 

»Sogar der Präsident der Vereinigten Staaten hätte 

Schwierigkeiten, hier hereinzukommen, nicht wahr?« 

sagte Blaustein. 

Der schlanke Physiker lächelte. 

»Sicher, wenn er ohne Vorankündigung eintrifft.« 

Sie bestiegen einen Lift, der sie zwölf Stockwerke 

hochbrachte. Das Büro, in das Grant den Psychiater 

48

führte, hatte Fenster nach drei Richtungen. Es war 

schalldicht und besaß eine Klimaanlage. Die polierten 

Walnußbaummöbel glänzten. 

»Das sieht ja aus wie die Office eines Vorsitzenden. 

Die Wissenschaft wird langsam zum ganz großen 

Geschäft.« 

Grant blickte seinen Besucher verwirrt an. 

»Ja, sicher. Aber die Gelder der Regierung fließen 

reichlich, und es ist schwierig, ein Kongreßmitglied 

von der Wichtigkeit Ihrer Arbeit zu überzeugen, 

wenn der Mann nicht den äußeren Glanz sehen, riechen 

oder fühlen kann, mit dem Sie sich umgeben.« 

Blaustein setzte sich und spürte, wie der gepolsterte 

Sessel weich nachgab. 

»Dr. Elwood Ralson ist bereit, seine Arbeit wieder 

aufzunehmen«, sagte er. 

»Wunderbar. Ich hoffte, daß Sie mir diese Nachricht 

bringen würden, als 5ie sich bei mir anmeldeten.« 

Grant bot dem Psychiater eine Zigarre an, die 

dieser jedoch ablehnte. 

»Aber wie dem auch sei«, sagte Blaustein, »er ist 

noch immer ein kranker Mann. Er muß sorgfältig 

und mit großer Einfühlungsgabe behandelt werden.« 

»Sicher. Natürlich.« 

»Es ist nicht so einfach, wie Sie vielleicht denken. 

Ich werde Ihnen einiges über Ralsons Probleme erzählen, 

damit Sie verstehen, wie heikel die Situation 

ist.« 

Er begann zu sprechen, und Grant hörte zuerst interessiert 

und dann mit wachsender Bestürzung zu. 

49

»Er muß den Verstand verloren haben, Dr. Blaustein. 

Unter diesen Umständen wird er uns nicht 

nützlich sein können. Er ist verrückt.« 

Blaustein zuckte mit den Schultern. 

»Ich weiß nicht, was Sie unter ›verrückt‹ verstehen. 

Das ist ein böses Wort. Gebrauchen Sie es nicht. 

Sicher, er leidet unter Wahnvorstellungen. Man kann 

nicht wissen, ob sie seine speziellen Talente beeinflußen 

oder nicht.« 

»Aber ein Wahnsinniger kann doch nicht …« 

»Bitte, halten wir uns nicht mit langen EHskussionen 

über die psychologische Definition von Wahnsinn 

auf. Der Mann hat Wahnvorstellungen, und unter 

normalen Umständen würde ich ihn zweifellos 

beurlauben. Aber die besonderen Fähigkeiten dieses 

Mannes werden mithelfen, ein Problem zu lösen, das 

absolut außerhalb jeder Norm liegt. So ist es doch, 

nicht wahr?« 

»Das stimmt.« 

»Wie können Sie oder ich dann den Wert seiner 

Arbeit beurteilen? Übrigens, hatten Sie in letzter Zeit 

Selbstmordgedanken?« 

»Nein.« 

»Und die anderen Wissenschaftler hier?« 

»Sicher nicht.« 

»Ich möchte vorschlagen, daß während der Arbeit 

an dem Kraftfeld die betroffenen Wissenschaftler 

sowohl hier als auch zu Hause beobachtet werden. 

Noch besser wäre es, wenn sie gar nicht nach Hause 

gehen würden. Büros wie dieses kann man als kleine 

50

Schlafzimmer einrichten …« 

»Sie wären niemals damit einverstanden.« 

»Oh doch, wenn Sie ihnen die wahren Gründe verschweigen 

und sagen, es handle sich um eine Sicherheitsmaßnahme, 

werden sie zustimmen. Sicherheitsmaßnahmen. 

Dieses Wort ist doch heute sehr beliebt. 

Ralson muß mehr als alle anderen beaufsichtigt werden.« 

»Natürlich.« 

»Aber all das ist von geringerer Bedeutung. Es 

muß etwas getan werden, um mein Gewissen zu entlasten, 

für den Fall, daß Ralsons Theorien richtig 

sind. Ich glaube das natürlich nicht. Es handelt sich 

sicher um Wahnvorstellungen, aber es ist notwendig, 

nach ihrer Ursache zu fragen. Was gab oder gibt es 

in Ralsons Leben, das diese Wahnvorstellungen hervorruft? 

Die Antwort wird nicht einfach sein. Es 

kann jahrelanger konsequenter Psychoanalyse bedürfen, 

um eine befriedigende Erklärung zu finden. Und 

bevor ich die Antwort nicht weiß, kann ich ihn nicht 

heilen. 

Aber vorläufig können wir wenigstens einige Gegebenheiten 

annehmen. Er hatte eine unglückliche 

Kindheit, in der er auf die eine oder andere Art mit 

dem Tod konfrontiert wurde, und zwar auf ziemlich 

unangenehme Weise. Außerdem war er nie fähig, 

Kontakt zu anderen Kindern zu finden, und als er 

erwachsen wurde, ging es ihm genauso mit allen anderen 

Menschen. Ihre langsame Denkungsart erweckte 

stets seine Ungeduld. Was immer auch der 

51

Unterschied zwischen seinem Denken und dem anderer 

Menschen sein mag, er errichtete eine Mauer zwischen 

sich und der Gesellschaft, die etwa so stark ist 

wie das Kraftfeld, daß Sie zum Schutz gegen die 

Atombombe zu entwickeln versuchen. Aus ähnlichen 

Gründen war er immer außerstande, ein normales 

Geschlechtsleben zu führen. Er war nie verheiratet, 

er hatte nie eine Geliebte. 

Um diesen Mangel zu kompensieren und eine Entschuldigung 

für sein Außenseitertum zu finden, 

flüchtete er sich in die Annahme, daß andere Menschen 

ihm unterlegen sind. Das mag vielleicht stimmen, 

soweit es seinen Verstand betrifft. 

Aber es gibt noch viele andere Facetten der 

menschlichen Persönlichkeit, und nicht in allen ist er 

überlegen. Kein Mensch wird das jemals sein. Andere 

Menschen, wenn sie auch ihre Unterlegenheit in 

gewissen Belangen anerkennen, werden seinen Anspruch 

auf absoluten Vorrang nicht akzeptieren. Sie 

würden denken, daß er etwas seltsam, ja sogar lächerlich 

ist. Und das macht es für Ralson nur noch 

notwendiger zu beweisen, wie armselig und unterlegen 

die Spezies Mensch ist. Und wie kann er das 

besser bewerkstelligen, als sich eine Theorie zurechtzuzimmern, 

die besagt, daß die Menschen nur 

Bakterien sind, mit denen andere, höhere Geschöpfe 

experimentieren. Und sein Selbstmordimpuls ist 

nichts anderes als eine wilde Sehnsucht, sich von allem, 

was menschlich ist, zu lösen, die Identifizierung 

mit dieser jämmerlichen Spezies zu beenden. Verste- 

52

hen Sie, was ich meine?« 

Grant nickte. 

»Der arme Kerl.« 

»Ja, er ist bedauernswert. Wenn seine Kindheit 

anders verlaufen wäre … Nun, es wird das Beste für 

Dr. Ralson sein, wenn er in keinen Kontakt mit den 

anderen Männern hier kommt. Er ist zu krank, als 

daß man ihn den anderen Wissenschaftlern anvertrauen 

könnte. Sie werden der einzige sein, der ihn 

sieht und mit ihm spricht. Dr. Ralson hat sich damit 

einverstanden erklärt. Er denkt offensichtlich, daß 

Sie nicht ganz so dumm sind wie die anderen.« 

Grant lächelte schwach. 

»Gut, ich werde tun, was Sie sagen.« 

»Sie müssen natürlich sehr vorsichtig sein. Sprechen 

Sie mit ihm nur über die Arbeit, über nichts anderes. 

Sollte er freiwillig von seinen Theorien erzählen, 

was ich bezweifle, so sagen Sie irgend etwas 

Unverbindliches und lassen ihn dann allein. Und sorgen 

Sie dafür, daß jeder spitze oder scharfe Gegenstand 

aus seiner Nähe entfernt wird. Ebenso darf er 

an kein Fenster herankommen. Versuchen Sie immer, 

seine Hände zu beobachten. Sie müssen mich 

verstehen. Ich lasse meinen Patienten in Ihrer Obhut. 

Sie sind für ihn verantwortlich, Dr. Grant.« 

»Ich werde mein Bestes tun, Dr. Blaustein.« 

Zwei Monate lang wohnte Ralson in einer Ecke von 

Grants Office, und Grant wohnte bei ihm. Vor den 

Fenstern waren Gitter angebracht worden. Alle höl- 

53

zernen Einrichtungsgegenstände waren entfernt und 

durch weich gepolsterte Sofas ersetzt worden. Wenn 

Ralson nachdachte, lag er auf einer Couch und wenn 

er rechnete, saß er auf einem Kissen und schrieb an 

einem Schreibtisch, der ebenfalls aus weichen Kissen 

bestand. 

Vor dem Büro war die Aufschrift ›Bitte nicht eintreten‹ 

angebracht worden. Grant brachte das Essen. 

Der anschließende Aufenthaltsraum war für jeden 

privaten Gebrauch gesperrt worden, und die Tür zwischen 

den beiden Räumen hatte man zugemauert. 

Grant war dazu übergegangen, sich elektrisch zu rasieren, 

damit Ralson nicht durch ein Rasiermesser 

auf dumme Gedanken kommen konnte. Er vergewisserte 

sich, daß Ralson jeden Abend Schlaftabletten 

schluckte, und wartete, bis er eingeschlafen war, bevor 

er selbst schlief. 

Wenn Ralson die Forschungsberichte las, die ihm 

ständig gebracht wurden, so beobachtete Grant ihn 

unauffällig. Nach der Lektüre ließ Ralson die Papiere 

zu Boden fallen und beschattete die Augen mit der 

Hand. 

»Ist irgend etwas?« fragte Grant. 

Ralson schüttelte den Kopf. 

»Während des Schichtwechsels werde ich dafür 

sorgen, daß das Gebäude völlig leer ist. Sie müßten 

sich einmal die Versuchsanordnungen ansehen, die 

wir aufgebaut haben.« 

Sie gingen durch die erhellten, leeren Räume, 

Hand in Hand. Sie gingen immer Hand in Hand. 

54

Grants Griff war fest. Aber danach schüttelte Ralson 

noch immer den Kopf. 

Ein halbes dutzendmal begann er zu schreiben, 

kritzelte ein wenig auf dem Papier herum und warf 

dann die Kissen beiseite. 

Bis er schließlich wieder einmal zu schreiben begann 

und blitzschnell ein halbes Blatt Papier vollschrieb. 

Automatisch trat Grant näher. Ralson blickte 

auf und bedeckte das Papier mit seiner zitternden 

Hand. 

»Rufen Sie Blaustein an!« sagte er. 

»Was?« 

»Ich sagte, Sie sollen Blaustein anrufen. Er soll 

hierherkommen! Sofort!« 

Grant ging zum Telefon. Ralson schrieb immer rascher. 

Er hielt nur ab und zu inne, um sich mit der 

Hand über die feuchte Stirn zu wischen. Dann blickte 

er auf und fragte mit gebrochener Stimme: »Kommt 

er?« 

Grant musterte ihn besorgt. 

»Er ist nicht in seinem Büro.« 

»Rufen Sie bei ihm zu Hause an! Oder sonstwo! 

Rasch, verlieren Sie keine Zeit!« 

Grant wandte sich wieder dem Telefon zu, und 

Ralson nahm ein zweites Blatt Papier. Fünf Minuten 

später sagte Grant: »Er kommt. Ist etwas nicht in 

Ordnung? Sie sehen krank aus.« 

»Keine Zeit – kann nicht reden …«, erwiderte 

Ralson dumpf. 

Er schrieb, kritzelte, skizzierte. Seine Hand schien 

55

seinen Gedankengängen kaum folgen zu können. 

»Diktieren Sie!« sagte Grant. »Ich werde schreiben.« 

Ralson wehrte ab. Mit der Linken umklammerte er 

sein rechtes Handgelenk, schob die Hand über das 

Blatt Papier, als wäre sie ein Stück Holz. Dann brach 

er über den Papieren zusammen. 

Grant zog die Blätter unter Ralsons Brust hervor 

und bettete den Bewußtlosen auf die Couch. Besorgt 

beugte er sich über ihn, als Blaustein eintraf. 

»Was ist passiert?« Der Psychiater trat an Grants 

Seite. 

»Ich glaube, er lebt noch«, erwiderte Grant. Aber 

inzwischen hatte das Blaustein bereits selbst festgestellt. 

Grant erzählte ihm, was geschehen war. Mit 

einer Injektion rief der Psychiater Ralson ins Bewußtsein 

zurück. Die Augen des Kranken glänzten 

unnatürlich, als er sie aufschlug. Er stöhnte. 

»Ralson!« sagte Blaustein eindringlich. 

Blindlings griff Ralson nach der Hand des Psychiaters. 

»Doktor, nehmen Sie mich wieder mit.« 

»Das werde ich tun. Haben Sie herausgefunden, 

wie das Kraftfeld funktionieren könnte?« 

»Es steht alles in den Papieren.« 

Grant überflog skeptisch Ralsons Aufzeichnungen. 

»Es ist nicht alles«, sagte Ralson mit schwacher 

Stimme. »Ich kann nicht alles aufschreiben. Den 

Rest müssen Sie selbst herausfinden. Nehmen Sie 

mich mit, Doktor.« 

56

»Warten Sie!« sagte Grant. Hüsternd wandte er 

sich an Blaustein. »Können Sie ihn nicht hierlassen, 

bis wir seine Berechnungen überprüft und genau untersucht 

haben? Ich kann im Moment nichts damit 

anfangen. Es ist fast unleserlich. Fragen Sie ihn 

doch, was er damit meint!« 

»Fragen Sie mich«, sagte Ralson. Er hatte von seiner 

Couch aus das Gespräch mitangehört. Seine 

weitgeöffneten Augen funkelten. Die beiden Männer 

drehten sich zu ihm herum. 

»Sie wollen kein Kraftfeld«, sagte Ralson. »Sie, 

die Experimentatoren! Solange ich den Dingen nicht 

wirklich auf der Spur war, passierte nichts. Aber dieser 

Gedanke, da auf den Papieren, kaum daß ich ihn 

dreißig Sekunden lang verfolgt habe, da spürte ich – 

spürte ich – Doktor …« 

»Was spürten Sie?« fragte Blaustein. 

»Ich bin tiefer in das Penizillin eingedrungen«, 

flüsterte Ralson. »Ich fühlte, wie ich hineinglitt, und 

je weiter ich den Gedanken verfolgte, um so tiefer 

drang ich in das Penizillin ein. Noch nie war ich – so 

tief drin gewesen. Und deshalb weiß ich, daß ich auf 

der richtigen Spur bin. Nehmen Sie mich mit, Doktor.« 

»Ich muß ihn mitnehmen, Grant«, sagte Blaustein 

mit fester Stimme. »Ich habe keine andere Wahl. 

Wenn Sie aus seinen Aufzeichnungen klug werden, 

ist es gut. Wenn nicht, kann ich Ihnen auch nicht helfen. 

Dieser Mann kann jetzt nicht weiterarbeiten. Es 

würde seinen Tod bedeuten. Verstehen Sie das?« 

57

»Aber es ist doch völlig unmöglich und unlogisch, 

daß er daran stirbt«, warf Grant ein. 

»Mag sein. Aber spielt es eine Rolle, woran er 

stirbt?« 

Ralson war wieder bewußtlos und hörte nichts 

mehr. Grant bückte ihn ernst an. 

»Gut, nehmen Sie ihn mit.« 

Mürrisch betrachteten zehn der qualifiziertesten Wissenschafler 

des Instituts die leuchtende Filmleinwand, 

über die ein Dia nach dem anderen glitt. Grant 

beobachtete sie stirnrunzelnd. 

»Ich denke, die Idee ist einfach genug«, sagte er. 

»Sie sind Mathematiker und Ingenieure. Die Aufzeichnungen 

mögen unsinnig wirken, aber es steht 

eine Bedeutung dahinter. Irgendwo in diesem Gekritzel 

muß sie zu finden sein, wenn es auch noch so 

wirr aussieht. Die erste Seite ist klar genug und kann 

als Anhaltspunkt dienen. Jeder von Ihnen wird sich 

die Papiere immer wieder ansehen, jede mögliche 

Version untersuchen. Sie werden unabhängig voneinander 

arbeiten. Keiner soll die Gedanken des anderen 

beeinflussen.« 

»Wie können Sie wissen, daß das überhaupt etwas 

bedeutet, Grant?« fragte einer der Männer. 

»Weil es sich um Ralsons Aufzeichnungen handelt.« 

»Ralson! Ich dachte, er sei …« 

»Sie dachten, er sei krank.« Grant mußte die 

Stimme heben, um das immer lauter werdende Ge- 

58

murmel zu übertönen. »Ich weiß. Er ist krank. Dies 

sind die Aufzeichnungen eines Mannes, der knapp 

dem Tod entronnen ist. Das ist alles, was Ralson uns 

noch geben konnte. Wir haben nichts mehr von ihm 

zu erwarten. Irgendwo in diesen Aufzeichnungen 

liegt die Lösung unseres Problems. Wenn wir sie 

nicht finden, werden wir noch zehn Jahre verschwenden 

müssen, um sie anderswo zu suchen.« 

Sie machten sich an die Arbeit. Die Nacht verstrich. 

Zwei Nächte verstrichen. Drei Nächte … 

Grant prüfte die Ergebnisse. Er schüttelte den 

Kopf. 

»Ich kann Ihnen versichern, daß hier irgendwo ein 

Zusammenhang besteht. Aber ich kann ihn nicht sehen.« 

Lowe, nach Ralson der beste Nuklear-Ingenieur 

des Instituts, zuckte mit den Schultern. 

»Ich werde nicht ganz schlau daraus. Wenn seine 

Theorie wirklich funktionieren soll, dann geht daraus 

jedenfalls nicht hervor, auf welche Weise.« 

»Er hatte keine Zeit mehr, das zu erklären. Können 

Sie den Generator so aufbauen, wie er es angegeben 

hat?« 

»Ich kann es versuchen.« 

»Könnten Sie auch die anderen Versionen auf diesen 

Papieren überprüfen?« 

»In den anderen sehe ich keinen Zusammenhang.« 

»Würden Sie es bitte noch einmal versuchen?« 

»Wenn Sie es wünschen.« 

»Und könnten Sie auf jeden Fall mit der Konstruk- 

59

tion beginnen?« 

»Das kann ich tun. Aber ich sage Ihnen ganz offen, 

daß ich sehr pessimistisch bin.« 

»Ich weiß. Mir geht es nicht anders.« 

Die Arbeit machte Fortschritte. Hal Ross, der dienstälteste 

Mechaniker, war mit der praktischen Konstruktion 

betraut worden. Schon seit Nächten verzichtete 

er auf seinen Schlaf. Zu jeder Tages- oder 

Nachtstunde beugte er sich über seine Arbeit. 

»Was ist das, Dr. Lowe? So etwas habe ich noch 

nie gesehen. Was soll das denn bedeuten?« 

»Sie wissen doch, daß hier keine Fragen gestellt 

werden sollen. Fragen Sie nicht mehr.« 

Ross stellte keine Fragen mehr. Die Konstruktion, 

die er errichtete, mißfiel ihm absolut. Aber er arbeitete 

weiter. 

Eines Tages rief Blaustein an. 

»Wie geht es Ralson?« fragte Grant. 

»Nicht gut. Er will den ersten Test des Projektors 

miterleben.« 

»Das sollten wir ihm erlauben«, sagte Grant zögernd. 

»Immerhin handelt es sich um seine Erfindung.« 

»Ich müßte mit ihm kommen.« 

»Das ist gefährlich«, sagte Grant unglücklich. 

»Immerhin experimentieren wir mit ungeheuren 

Energien.« 

»Es ist für uns nicht gefährlicher als für Sie.« 

»Also gut. Die Liste der Zuschauer wird von der 

60

Kommission und vom FBI überprüft, aber ich werde 

versuchen, Sie zu nominieren.« 

Blaustein betrachtete den Projektor, der in der Mitte 

des riesigen Versuchslaboratoriums aufgebaut war. 

Alle anderen Maschinen waren entfernt worden. Es 

gab keine sichtbare Verbindung mit der Atomkraftanlage, 

die als Energiequelle diente, aber den Gesprächsfetzen, 

die der Psychiater aufschnappte, 

konnte er entnehmen, daß der Projektor von unten 

mit Atomenergie versorgt wurde. Ralson hatte er 

nicht fragen wollen. 

Zuerst waren die Besucher um die Maschine herumgestanden 

und hatten sich in einem für Blaustein 

unverständlichen Vokabular unterhalten. Jetzt zogen 

sie sich zurück, und die Galerie füllte sich. Auf der 

gegenüberliegenden Seite saßen drei Generäle und 

eine ganze Reihe niederer militärischer Dienstgrade. 

Blaustein suchte nach einem abgelegenen Platz. Ralson 

zuliebe. 

»Wollen Sie wirklich bleiben?« fragte er ihn. 

Es war sehr warm im Laboratorium. Trotzdem 

trug Ralson einen Mantel und hatte den Kragen 

hochgeklappt. Aber Blaustein wußte, daß das unnötig 

war. Er bezweifelte, daß irgendeiner von Ralsons 

früheren Bekannten den Ingenieur wiedererkannt 

hätte. 

»Ich will bleiben«, sagte Ralson. 

Blaustein war zufrieden. Er wollte selbst den Versuch 

sehen. Er drehte sich um, als eine Stimme hinter 

61

ihm ertönte. 

»Hallo, Dr. Blaustein.« 

Sekundenlang wußte Blaustein nicht, wen er vor 

sich hatte, doch dann sagte er: »Ah, Inspektor Darrity? 

Was machen denn Sie hier?« 

»Das können Sie sich doch denken.« Der Inspektor 

zeigte auf die Zuschauer. »Man kann nie sicher 

sein, ob sich nicht doch ein Unbefugter eingeschlichen 

hat. Man muß immer mit einem unvorhergesehenen 

Zwischenfall rechnen. »Er warf sein Taschenmesser 

in die Luft und fing es geschickt wieder 

auf. 

»Natürlich«, sagte Blaustein. »Wo gibt es schon 

vollkommene Sicherheit? Wer kann schon seinem 

eigenen Unterbewußtsein trauen? Und jetzt wollen 

Sie also mich beobachten?« 

»Vielleicht.« Darrity lächelte. »Sie waren doch 

ganz versessen darauf, hier hereinzukommen, nicht 

wahr?« 

»Nicht meinetwegen, Inspektor. Und würden Sie 

bitte dieses Messer wegstecken?« 

Überrascht folgte Darrity Blausteins Blick. Er 

steckte das Messer ein und musterte Blausteins Begleiter 

etwas genauer. Dann stieß er einen leisen Pfiff 

aus. 

»Hallo, Dr. Ralson«, sagte er. 

»Hallo«, krächzte Ralson. 

Darritys Reaktion überraschte Blaustein nicht. 

Ralson hatte zwanzig Pfund abgenommen, nachdem 

er wieder ins Sanatorium zurückgekehrt war. Sein 

62

Gesicht war gelb und faltig. Es war das Gesicht eines 

Mannes, der von heute auf morgen sechzig Jahre alt 

geworden war. 

»Wird der Versuch bald beginnen?« fragte Blaustein. 

»Es sieht so aus, als ob sie jetzt anfangen«, erwiderte 

Darrity. Er wandte sich ab und beugte sich über 

das Geländer der Galerie. Blaustein nahm Ralsons 

Ellbogen und wollte ihn beiseite führen, aber Darrity 

sagte leise: »Bleiben Sie hier, Doktor. Ich will nicht, 

daß Sie herumspazieren.« 

Blaustein ließ seine Blicke über die Zuschauer 

schweifen. Die Männer sahen aus, als seien sie halb 

zu Stein erstarrt. Er konnte Grant sehen, groß und 

hager. Langsam hob er seine Hand, um sich eine Zigarette 

anzuzünden, doch dann schien er es sich anders 

zu überlegen und steckte Zigarette und Feuerzeug 

in die Hosentasche. Die jungen Männer an den 

Schalttafeln warteten angespannt. 

Dann ertönte ein leises Summen, und der schwache 

Geruch von Ozon erfüllte die Luft. 

»Sehen Sie!« sagte Ralson barsch. Blaustein und 

Darrity folgten mit den Augen dem ausgestreckten 

Zeigefinger. Der Projektor schien zu flackern. Erhitzte 

Luft schien zwischen der Maschine und den Männern 

zu zittern. Eine Eisenkugel, die wie ein Pendel 

hin- und herschwang, senkte sich durch das Flimmern 

herab. 

»Es wird langsamer, nicht wahr?« fragte Blaustein 

erregt. 

63

Ralson nickte. 

»Sie messen das Anschwellen der Energie, um den 

Verlust der Triebkraft berechnen zu können. Diese 

Idioten! Ich sagte ihnen doch, daß es funktionieren 

würde.« Das Sprechen bereitete ihm offensichtlich 

Schwierigkeiten. 

»Sehen Sie nur ganz ruhig zu, Dr. Ralson«, sagte 

Blaustein. »Ich würde mich nicht mehr grundlos aufregen.« 

Das Pendel hörte auf zu schwingen und wurde 

hochgezogen. Das Flackern auf dem Projektor wurde 

stärker, und wieder senkte sich die Eisenkugel. Der 

Vorgang wiederholte sich noch mehrmals, und jedesmal 

endete das Schwingen des Pendels ruckhafter. 

Bald konnte man klar hören, wann es in das Flackern 

tauchte, und plötzlich sprang es zurück. Erst 

mit dumpfem Laut, als wenn es gegen Kalk geprallt 

wäre, dann klirrend, wie wenn Metall gegen Metall 

stößt. 

Sie zogen das Pendel endgültig zurück. Der Projektor 

war von einem Schleier umgeben. Man konnte 

ihn kaum mehr sehen. Grant gab eine Anordnung, 

und plötzlich wurde der Ozongeruch scharf und beißend. 

Die Zuschauer schrien auf. Ein Dutzend Finger 

wiesen zur Mitte des Raumes. 

Blaustein beugte sich über das Geländer. Er war 

genauso erregt wie die anderen. An der Stelle, wo 

noch vor kurzem der Projektor gestanden hatte, befand 

sich nun ein halbkugelförmiger Spiegel von 

vollkommener Klarheit und Schönheit. Blaustein 

64

konnte sich selbst darin sehen, einen kleinen Mann, 

der auf einem kleinen Balkon stand. Das Geländer 

des Balkons schwang sich auf jeder Seite kurvenförmig 

nach unten. Er konnte die fluoreszierenden 

Lichter sehen, die der Spiegel in glühenden Punkten 

zurückwarf. 

»Sehen Sie, Ralson!« schrie er. »Die Energie wird 

reflektiert. Der Projektor wirft Lichtwellen zurück 

wie ein Spiegel. Ralson …« Er wandte sich um. »Inspektor, 

wo ist Ralson?« 

»Was?« Darrity fuhr herum. »Ich habe ihn nicht 

gesehen.« Aufgeregt blickte er um sich. »Er kann das 

Laboratorium nicht verlassen. Niemand kann hier 

heraus. Suchen Sie auf der anderen Seite.« Und dann 

fuhr seine Hand zum Oberschenkel, kramte in der 

Hosentasche. »Mein Messer ist verschwunden!« 

Blaustein fand ihn. Er war in Hal Ross’ kleinem 

Büro. Man konnte es vom Balkon aus erreichen, und 

an diesem Tag war es leer. Ross befand sich nicht 

einmal unter den Zuschauern. Für einen erfahrenen 

Mechaniker war es nicht nötig zuzusehen. Aber sein 

Büro war gerade geeignet, um den langen Kampf 

gegen einen Selbstmord zu beenden. 

Blaustein blieb eine schreckliche Sekunde lang in 

der Tür stehen, dann wandte er sich ab. Er sah Darrity 

aus einem der anderen Büros treten, winkte ihm 

zu, und der Inspektor lief zu ihm. 

Grant zitterte vor Erregung. Aus zwei Zigaretten hatte 

er je zwei Züge genommen und sie dann auf dem 

65

Fußboden zertreten. Jetzt drehte er die dritte zwischen 

den Fingern. 

»Das ist besser, als wir zu hoffen wagten«, sagte 

er. »Morgen machen wir den Schlußtest. Ich weiß 

zwar schon jetzt, wie er ausfallen wird, aber wir haben 

ihn geplant und werden ihn auch durchführen. 

Wir lassen die kleineren Waffen aus und fangen 

gleich mit den Raketenrohren an. Oder vielleicht 

auch nicht. Man müßte eine spezielle Testvorrichtung 

konstruieren, um die Querschläger abzufangen.« 

Er warf seine dritte Zigarette zu Boden. 

»Wir müssen die Wirkung der Atombombe testen«, 

sagte ein General. 

»Natürlich. Wir haben schon Pläne für eine Versuchsstadt 

entworfen. Wir stellen mitten drin einen 

Generator auf und werfen eine Bombe. In der Stadt 

werden Tiere sein.« 

»Und Sie glauben wirklich, daß wir mit diesem 

Kraftfeld einen wirksamen Schutz gegen die Atombombe 

haben?« 

»Nicht nur das, General. Bevor die Bombe geworfen 

wird, wird nichts von dem Kraftfeld zu sehen sein. 

Die Strahlung des Plutoniums versorgt das Feld erst 

kurz vor der Explosion mit Energie. So wie hier bei 

der letzten Stufe des Tests. Das ist das Wesentliche.« 

»Die Sache hat aber auch Nachteile«, sagte ein 

Professor aus Princeton. »Wenn das Feld voll geladen 

ist, wird alles darunter in totale Finsternis gehüllt, 

zumindest, soweit das Licht von der Sonne 

ausgeht. Außerdem stört es mich, daß der Feind 

66

harmlose Raketengeschosse abfeuern kann, um das 

Feld immer wieder in volle Ladung zu versetzen. Es 

wäre sehr unangenehm, wenn unsere Atomkraftanlage 

auf diese Weise verzehrt würde.« 

»Auch diese Schwierigkeiten wird man beseitigen 

können, jetzt nachdem das Hauptproblem gelöst ist«, 

sagte Grant. 

Ein Brite trat auf Grant zu und schüttelte ihm die 

Hand. 

»Meine Sorge um London ist zwar kleiner geworden, 

aber ich wünschte, Ihre Regierung würde uns 

die gesamten Pläne zur Verfügung stellen. Was ich 

bis jetzt gesehen habe, erscheint mir genial. Sicher, 

jetzt kommt uns alles ganz selbstverständlich vor. 

Aber wie konnte ein Mensch jemals auf diese Idee 

kommen?« 

Grant lächelte. 

»Dr. Ralsons Entwürfe …« 

Er drehte sich um, als eine Hand seine Schulter berührte. 

»Dr. Blaustein! Sie habe ich ganz vergessen. 

Kommen Sie, ich muß mit Ihnen sprechen.« Er zog 

den kleinen Psychiater beiseite und flüsterte: »Hören 

Sie, könnten Sie Ralson dazu überreden, daß er sich 

diesen Leuten vorstellen läßt? Heute ist doch der Tag 

seine Triumphes.« 

»Ralson ist tot«, sagte Blaustein. 

»Was?« 

»Könnten Sie Ihre Gäste für einige Zeit allein lassen?« 

67

»Ja – ja … Gentlemen, bitte entschuldigen Sie 

mich für ein paar Minuten.« 

Er eilte mit Blaustein davon. 

Die Polizei hatte sich bereits eingeschaltet. Die 

Beamten riegelten Ross’ Büro ab. Vor der Tür diskutierte 

die erregte Menge das Wunder der Wissenschaft, 

das sie soeben miterlebt hatte. Man wußte 

nicht, daß der Schöpfer dieses Wunders tot war. Die 

Beamten wichen zur Seite, um Grant und Blaustein 

einzulassen. Die Tür schloß sich hinter ihnen. 

Grant hob das Leichentuch. 

»Er sieht zufrieden aus.« 

»Ich würde sagen – glücklich«, sagte Blaustein. 

»Die Selbstmordwaffe war mein eigenes Messer«, 

sagte der totenbleiche Darrity. »Es war meine Nachlässigkeit. 

Ich werde es melden.« 

»Nein«, sagte Blaustein. »Das wäre sinnlos. Er 

war mein Patient, und ich war für ihn verantwortlich. 

Er hätte keinesfalls mehr länger als eine Woche gelebt. 

Seit er den Projektor erfunden hat, schritt er unaufhaltsam 

dem Tod entgegen.« 

»Muß eigentlich die ganze Geschichte in den polizeilichen 

Akten auftauchen?« fragte Grant. »Können 

wir nicht seinen Wahnsinn in Vergessenheit geraten 

lassen?« 

»Ich fürchte, das wird nicht möglich sein, Dr. 

Grant«, sagte der Inspektor. 

»Ich habe ihm alles erzählt«, sagte Blaustein traurig. 

Grant blickte von einem zum anderen. 

68

»Ich werde mit dem Polizeipräsidenten sprechen. 

Ich gehe auch zum Präsidenten der Vereinigten Staaten, 

wenn es notwendig ist. Ich verstehe nicht, warum 

man den Selbstmord oder den Wahnsinn Ralsons 

erwähnen muß. Warum muß ein Schatten auf seinen 

Ruhm fallen?« 

»Er hat einen Brief hinterlassen«, sagte Blaustein. 

»Einen Brief?« 

Darrity reichte Grant ein Blatt Papier und sagte: 

»Das tun fast alle Selbstmörder. Dieser Brief ist der 

Grund, warum der Doktor mir erzählt hat, was Ralson 

wirklich getötet hat.« 

Der Brief war an Blaustein gerichtet und lautete: 

Der Projektor funktioniert. Ich wußte es. Der 

Handel ist beendet. Sie haben erreicht, was Sie wollten, 

und Sie brauchen mich jetzt nicht mehr. Also 

werde ich gehen. Sie müssen sich keine Sorgen mehr 

um die Menschheit machen, Doktor. Sie haben recht. 

Sie haben zu lange mit uns experimentiert, sie haben 

uns zu viele Chancen gelassen. Jetzt haben wir das 

Penizillin durchbrochen, sie können uns nicht mehr 

stoppen. Ich weiß es. Das ist alles, was ich sagen 

kann. Ich weiß es. 

Dann folgte Ralsons rasch hingeworfener Namenszug, 

und darunter befand sich noch eine dick 

unterstrichene Zeile. 

Vorausgesetzt, daß genug Menschen dem Penizillin 

Widerstand leisten können. 

Grant wollte schon das Papier zerknüllen, aber 

Darrity streckte rasch die Hand aus. 

69

»Für die Akten, Doktor.« 

Grant gab ihm den Brief. 

»Der arme Ralson! Er starb im Glauben an diesen 

ganzen Unsinn.« 

Blaustein nickte. 

»Ja. Ralson wird ein großes Begräbnis haben, 

nehme ich an, und die Öffentlichkeit wird nichts von 

seinem Wahnsinn und seinem Selbstmord erfahren. 

Aber die Regierung wird sich für seine verrückten 

Theorien interessieren. Vielleicht sind sie gar nicht 

so verrückt, nicht wahr, Mr. Darrity?« 

»Das ist doch lächerlich, Doktor«, sagte Grant. 

»Kein einziger Wissenschaftler hier hat jemals 

Selbstmordgedanken gehabt.« 

»Erzählen Sie es ihm, Mr. Darrity«, sagte Blaustein. 

»Es hat noch einen Selbstmord gegeben«, sagte 

der Inspektor. »Nein, nein, es war kein Wissenschaftler. 

Jedenfalls kein graduierter. Es passierte diesen 

Morgen, und wir nahmen an, daß der Selbstmord mit 

dem heutigen Test zusammenhing. Vorerst schien 

nichts darauf hinzuweisen, und wir schwiegen, bis 

der Test vorüber war. Aber jetzt sind die Zusammenhänge 

wohl klar. Der Tote war ein Mann mit Frau 

und drei Kindern. Er hatte keinen Grund, Selbstmord 

zu begehen. Er war nicht geisteskrank. Er hat sich 

unter ein Auto geworfen. Es wurde von mehreren 

Zeugen bestätigt, daß er es mit Absicht getan haben 

muß. Er starb nicht sofort, und man holte einen Arzt. 

Er war schrecklich zugerichtet, und seine letzten 

70

Worte lauteten: ›Jetzt fühle ich mich viel besser.‹ 

Und dann starb er.« 

»Wer war es?« schrie Grant. 

»Hal Ross. Der Mechaniker, der den Projektor gebaut 

hat. Der Mann, in dessen Büro wir hier stehen.« 

Blaustein ging zum Fenster. Am dunklen Abendhimmel 

zeigten sich die ersten Sterne. 

»Der Mann wußte nichts von Ralsons Gedanken. 

Er hat nie mit Ralson gesprochen. Vielleicht sind die 

Wissenschaftler widerstandsfähiger als andere Menschen. 

Sie müssen es sein, sonst wären sie gezwungen, 

ihren Beruf aufzugeben. Ralson war eine Ausnahme. 

Er war zu sensibel, um sich gegen das Penizillin 

wehren zu können. Sie wissen, was mit ihm 

geschehen ist. Aber was ist mit den anderen? Mit den 

Sensiblen, die nur überlebt haben, weil sie bisher 

nicht konsequent und konstant vernichtet wurden? 

Wieviele Menschen werden dem Penizillin Widerstand 

leisten können?« 

»Sie glauben an Ralsons verrückte Theorien?« 

fragte Grant mit schreckgeweiteten Augen. 

»Ich weiß es nicht genau.« 

Blaustein blickte zu den Sternen auf. 

Wo waren sie, die Experimentatoren? 

71

Der Todeskanal 

1950 brach der Korea-Krieg aus. Es war eine 

schreckliche Zeit, fast so schrecklich wie die heutige. 

Ich will Ihnen nicht verheimlichen, daß Othellos 

Worte von ›Glanz, Pracht, Pomp und Rüstung des 

glorreichen Kriegs‹ mich nicht begeistern kann. 

Der Zweite Weltkrieg bildet eine Ausnahme. Damals 

konnte man sich noch an Ideale klammern. Wir 

kämpften gegen das Böse an sich, und das erhob diesen 

Krieg über jede Nieder-mit-dem-Feind-Routine. 

Und außerdem bewegte uns die begründete Hoffnung, 

daß nach dem Krieg eine Weltorganisation ins 

Leben gerufen werden könnte, die jeden weiteren 

Krieg verhindern würde. 

Die Euphorie jener Tage, als der Krieg zu Ende 

und die Vereinten Nationen gegründet waren, hielt 

nicht lange an. Der Korea-Krieg machte alle großen 

Hoffnungen zunichte. 

Vielleicht glauben Sie, daß wir Science-Fiction- 

Autoren besser dran sind als andere Menschen. Wir 

können in andere Welten entfliehen, in den Raum vordringen 

und alle erdgebundenen Probleme hinter uns 

lassen. Aber ganz so einfach ist es nicht. Es ist 

schwieriger, als Sie glauben, sich von der Wirklichkeit 

zu lösen, und als ich damals, in den Tagen des 

Korea-Krieges, in meinem Raumschiff zu den Sternen 

floh, was fand ich da? Einen interstellaren Krieg. 

Ich konnte der Wirklichkeit nicht entkommen! 

72

Noch etwas: Vor den Tagen des Fernsehens gab es 

etwas, das sich Radio nannte. Um 1960 konnte man 

ziemlich viele Science-Fiction-Sendungen hören. Im 

Radio war es nicht so kompliziert und teuer, Science- 

Fiction-Sendungen real erscheinen zu lassen wie im 

Fernsehen. Mit Geräuscheffekten kann man nahezu 

alle Illusionen zaubern, die der Hörer dann vor seinem 

geistigen Auge sieht. 

Die Programme, Zweitausend plus‹ und ›Dimension 

X‹, wurden unglücklicherweise von nur wenigen 

reklamewilligen Firmen unterstützt beziehungsweise 

finanziert, und so wurden sie bald eingestellt. Trotzdem 

war die Angelegenheit für mich recht befriedigend. 

Immerhin wurden nicht weniger als drei meiner 

Erzählungen gesendet. Eine davon war ›Und 

Finsternis wird kommen …‹, und eine andere war 

›Der Todeskanal‹. 

In der Radio-Version dieser Story wurde Mullen 

von einem Schauspieler mit einer sehr eindrucksvollen 

Stimme gesprochen. Sie klang trocken, zurückhaltend, 

leidenschaftslos und sanft. Es war genau 

Mullens Stimme. Als das Fernsehen aufkam, sah ich 

das Gesicht dieser Stimme, und es war genau Mullens 

Gesicht. 

Es freut mich, daß ich jedesmal, wenn ich ihn sehe, 

sagen kann: »Das ist Mullen«, obwohl er ziemlich 

groß ist. Mullen ist die einzige meiner Gestalten, 

die ich jemals in Fleisch und Blut gesehen habe, und 

ich habe nie versucht, den Namen dieses Schauspielers 

herauszufinden. Für mich soll er Mullen bleiben. 

73

Colonel Anthony Windham konnte sogar in der Kabine, 

in die man ihn und die anderen Passagiere geführt 

hatte, feststellen, wie der Kampf weiter verlief. 

Eine Zeitlang herrschte Stille. Keine Erschütterungen 

waren zu spüren. Das bedeutete, daß die Raumschiffe 

in astronomischen Entfernungen gegeneinander 

kämpften, sich ein Duell von Energieexplosionen 

und gewaltiger Kraftfeld-Verteidigung lieferten. 

Er wußte, daß es nur einen möglichen Ausgang 

des Kampfes gab. Die Erdenbewohner hatten nur ein 

bewaffnetes Handelschiff, und der kurze Blick, den 

er auf den Feind hatte werfen können, bevor die 

Mannschaft ihn vom Deck des Schiffes vertrieben 

hatte, war entmutigend gewesen. Kloro hatte einen 

Kreuzer entsandt. 

Nach einer halben Stunde wurde das Erdenschiff 

von den harten kleinen Stößen erschüttert, auf die er 

gewartet hatte. Die Passagiere schwankten hin und 

her, als das Schiff stampfte und fierte wie ein Ozeandampfer 

im Sturm. Aber der Weltraum war ruhig 

und still wie zuvor. Der Pilot jagte verzweifelte 

Energieströme durch die Röhren, die das Schiff taumeln 

ließen. Das konnte nur bedeuten, daß das Unvermeidliche 

passiert war. Die Abschirmung des Erdenschiffes 

war durchbrochen, und es konnte keinem 

direkten Treffer widerstehen. 

Colonel Windham versuchte mit Hilfe seines 

Aluminiumstockes Haltung zu bewahren. Er dachte 

daran, daß er ein alter Mann war. Er hatte sein Leben 

74

eim Militär verbracht und hatte noch nie eine 

Schlacht gesehen. Und jetzt, als um ihn herum der 

Kampf tobte, war er alt und fett und lahm, und kein 

einziger Soldat stand unter seinem Kommando. 

Diese Kloro-Monstren würden bald an Bord 

kommen. Das war ihre Kampfmethode. Ihre Raumanzüge 

bedeuteten zwar ein Handikap für sie, und sie 

mußten mit zahlreichen Verlusten rechnen, aber sie 

wollten das Erdenschiff haben. Wenn die Passagiere 

bewaffnet wären und ich sie anführen könnte, dachte 

er sekundenlang … 

Er verdrängte den Gedanken. Porter war offensichtlich 

das Herz vor Angst in die Hose gefallen, 

und dem jungen Burschen, diesem Leblanc, ging es 

kaum besser. Die unzertrennlichen Brüder Polyorketes 

drängten sich in eine Ecke und flüsterten miteinander. 

Und Mullen? Er saß hochaufgerichtet da, und 

sein Gesicht zeigte weder Anzeichen von Furcht 

noch sonstige Emotionen. Aber der Mann war nur 

etwa fünf Fuß groß, und zweifellos hatte er nie im 

Leben eine Waffe in der Hand gehalten. Er konnte 

nichts tun. 

Und dann war da noch Stuart mit seinem frostigen 

Lächeln und seinem schrillen Sarkasmus, von dem 

alle seine Äußerungen nur so trieften. Windham musterte 

Stuart von der Seite. Die weißen Hände fuhren 

durch das sandfarbene Haar. Mit diesen Künstlerhänden 

war Stuart natürlich zu nichts zu gebrauchen. 

Windham spürte die Vibration, als die beiden 

Schiffe zum Nahkampf übergingen. Innerhalb von 

75

fünf Minuten dröhnte der Lärm der Schlacht durch 

die Korridore. Einer der Brüder Polyorketes schrie 

auf und rannte zur Tür. 

»Warte, Aristides!« brüllte der andere und lief ihm 

nach. Es geschah blitzschnell. Aristides sprang durch 

die Tür und rannte in kopfloser Panik den Korridor 

entlang. Ein kurzes Aufglühen, dann verstummten die 

Schreie. Windham, der in der Tür stand, wandte entsetzt 

den Blick von den schwarzverkohlten Überresten 

Aristides’. Mit vereinten Kräften schleppten die 

Männer den Bruder des Toten in die Kabine zurück. 

Der Lärm der Schlacht ließ nach. 

»Sie werden zwei Mann an Bord schicken und uns 

auf einen ihrer Heimatplaneten bringen«, sagte Stuart. 

»Wir sind Kriegsgefangene.« 

»Nur zwei Kloros werden an Bord bleiben?« fragte 

Windham erstaunt. 

»Das ist bei ihnen so üblich. Warum fragen Sie, 

Colonel? Wollen Sie einen tapferen Stoßtrupp aufstellen, 

der das Schiff wieder zurückerobern soll?« 

Windham lief rot an. 

»Es war nur eine Frage.« Aber seiner Stimme fehlte 

die Würde und Autorität, um die er sich bemüht 

hatte. Das wußte er. Er war nur ein alter Mann mit 

einem lahmen Bein. 

Und Stuart hatte wahrscheinlich recht. Er hatte bei 

den Kloros gelebt und kannte ihre Methoden. 

John Stuart hatte behauptet, die Kloros seien Gentlemen. 

Vierundzwanzig Stunden der Gefangenschaft 

76

waren bereits verstrichen, und jetzt wiederholte er 

seine Feststellung. Er krümmte die Finger und betrachtete 

die Falten, die in sanften Wellen über die 

Plastikhaut seiner Hände liefen. Die mißmutige Reaktion 

der anderen bereitete ihm Vergnügen. Die 

Menschen waren seiner Meinung nach dazu erschaffen 

worden, um gequält zu werden. 

Da war zum Beispiel Anthony Windham. Colonel 

Windham nannte er sich, und Stuart war sogar gewillt, 

das zu glauben. Ein pensionierter Colonel, der 

vielleicht vor vierzig Jahren eine Heimwehrtruppe 

auf irgendeiner Dorfwiese gedrillt hatte. Er war so 

unbedeutend, daß man seine Dienste nicht einmal im 

äußersten Notfall des ersten interstellaren Krieges in 

Anspruch genommen hatte. 

»Ich kann die Art nicht leiden, wie Sie über einen 

Feind sprechen, Stuart.« Windhams gestutzter 

Schnurrbart bebte entrüstet. Sein Kopf war nach letzter 

militärischer Mode glattrasiert, aber es zeigten 

sich bereits graue Stoppeln auf der Glatze. Die 

schlaff herabhängenden Wangen und die feinen roten 

Linien auf der dicken Nase gaben ihm irgendwie etwas 

Verlorenes, so als hätte man ihn zu unsanft und 

zu früh am Morgen geweckt. 

»Unsinn«, sagte Stuart. »Denken Sie doch nur an 

unsere gegenwärtige Situation. Angenommen, ein 

Kriegsschiff der Erde hätte ein Linienschiff der Kloros 

gekapert. Was, glauben Sie, wäre mit den Zivilisten 

an Bord passiert?« 

»Ich bin sicher, daß die Erde alle Regeln der inter- 

77

stellaren Kriegführung einhalten würde«, sagte 

Windham steif. 

»Leider gibt es keine solchen Regeln. Wenn wir 

eine Mannschaft auf einem ihrer Schiffe postieren 

würden, glauben Sie im Ernst, sie würde sich die 

Mühe machen, eine Chloratmosphäre zu schaffen, 

um den Kloros das Leben zu retten? Ihnen erlauben, 

ihr Eigentum zu behalten? Ihnen den bequemsten 

Aufenthaltsraum zur Verfügung stellen, et cetera, et 

cetera?« 

»Halten Sie um Gottes willen den Mund«, sagte 

Ben Porter. »Wenn Sie noch einmal et cetera sagen, 

werde ich wahnsinnig.« 

»Es tut mir leid«, sagte Stuart, was allerdings nicht 

stimmte. 

Porter schien langsam den Verstand zu verlieren. 

Sein mageres Gesicht und seine Hakennase glänzten 

vor Schweiß, und er biß so lange auf der Innenseite 

seiner Wange herum, bis er plötzlich aufwimmerte. 

Er legte seine Zungenspitze an die Wunde, was ihm 

ein noch groteskeres Aussehen verlieh. 

Stuart wurde es allmählich zu langweilig, seinen 

ätzenden Spott an diese Leute zu verschwenden. 

Windham war eine zu uninteressante Zielscheibe, 

und Porter konnte nichts anderes als sich winden. 

Der Rest der Versammlung schwieg. Demetrios Polyorketes 

vergrub sich in seine Trauer. Er schien die 

ganze letzte Nacht kein Auge zugetan zu haben. 

Wann immer Stuart sich auf die andere Seite gewälzt 

hatte, hatte er das dumpfe Gemurmel auf der Couch 

78

neben sich gehört. Demetrios hatte viel gesagt, und 

immer wieder waren die klagenden Worte ertönt: 

»Oh, mein Bruder!« 

Jetzt saß er benommen auf seiner Couch, die roten 

Augen in dem dunklen Gesicht rollten von einem 

Gefangenen zum anderen. Stuart sah, wie das Gesicht 

des Griechen in die schwieligen Hände sank, so 

daß nur das krause schwarze Haar zu sehen war. Sein 

Körper zuckte, aber jetzt, da alle wach waren, gab er 

keinen Laut von sich. 

Claude Leblanc versuchte mit mäßigem Erfolg, 

einen Brief zu lesen. Er war der jüngste der sechs 

Männer. Soeben dem College entronnen, hatte er auf 

die Erde zurückkehren wollen, um zu heiraten. Stuart 

hatte am Morgen bemerkt, daß der Junge weinte. 

Sein blasses Gesicht war gerötet und fleckig gewesen, 

wie das eines Kindes, dem man sein Lieblingsspielzeug 

weggenommen hatte. Er war sehr hübsch, 

beinahe wie ein Mädchen. Er hatte große blaue Augen 

und volle Lippen, und Stuart fragte sich, was das 

wohl für ein Mädchen war, das diesem Jungen das 

Jawort gegeben hatte. Er hatte ihr Bild gesehen. Wer 

auf dem Schiff hatte das nicht? Sie war von jener 

ausdruckslosen Schönheit, die es so schwierig machte, 

die Photos von Bräuten voneinander zu unterscheiden. 

Stuart war jedenfalls der Ansicht, daß er 

sich einen etwas männlicheren Verlobten ausgesucht 

hätte, wenn er ein Mädchen wäre. 

Blieb nur noch Randolph Mullen übrig. Stuart 

wußte nicht, was er von ihm halten sollte. Er war der 

79

einzige der sechs Männer, der längere Zeit auf den 

Arkturischen Welten gelebt hatte. Stuart selbst zum 

Beispiel hatte sich nur kurz dort aufgehalten, gerade 

lang genug, um ein paar Vorlesungen über Astronautik 

an einem provinziellen Institut zu halten. Colonel 

Windham hatte eine gastronomische Reise zu den 

fernen Sternen gemacht. Porter wollte konzentrierte 

fremde Gemüsesorten für seine Konservenfabrik auf 

die Erde holen, und die Brüder Polyorketes hatten 

sich auf den Arkturischen Planeten als Gemüsegärtner 

versucht. Nach zwei ertragreichen Ernten hatten 

sie es aufgegeben, hatten all ihr Gemüse zu Schleuderpreisen 

auf den Markt geworfen und zur Erde zurückkehren 

wollen. 

Aber Randolph Mullen war siebzehn Jahre lang im 

Arkturischen System gewesen. Es war seltsam, daß 

Reisende so schnell übereinander Bescheid wußten. 

So weit Stuart wußte, hatte der kleine Mann an Bord 

dieses Schiffes kaum gesprochen. Er war stets höflich, 

trat immer zur Seite, um die anderen vorbeigehen 

zu lassen, aber sein gesamtes Vokabular schien 

aus ›Vielen Dank‹ und ›Entschuldigen Sie, bitte‹ zu 

bestehen. Und trotzdem ging das Gerücht um, daß er 

seit sieben Jahren seinen ersten Flug zur Erde hatte 

unternehmen wollen. 

Er war ein kleiner Mann, und er war so pedantisch, 

daß es einen fast irritierte. Jeden Morgen 

machte er ordentlich sein Bett, rasierte sich, badete 

und kleidete sich an. Die Gewohnheit langer Jahre 

schien sich nicht im mindesten von der Tatsache be- 

80

eindrucken zu lassen, daß er jetzt ein Gefangener der 

Kloros war. Er ließ nicht erkennen, daß er die 

Schlamperei der anderen mißbilligte. Er saß ganz 

einfach da, in seinen überkonservativen Anzug gepackt, 

die Hände im Schoß gefaltet, und schien für 

seine Gegenwart um Entschuldigung zu bitten. Dem 

dünnen Bart auf seiner Oberlippe gelang es keineswegs, 

seinem Gesicht etwas mehr Charakter zu verleihen, 

sondern betonte noch seine Affektiertheit. 

Er sah aus wie die Karikatur eines Buchhalters. 

Und das Merkwürdige war, daß er tatsächlich Buchhalter 

war. Stuart hatte es in der Passagierliste gelesen 

– Randolph Fluellen Mullen, Beruf: Buchhalter, 

beschäftigt bei Prime Paper Box & Co, 27 Tobias 

Avenue, New Warsaw, Arkturus II. 

»Mr. Stuart?« 

Stuart blickte auf. Es war Leblanc. Seine Unterlippe 

zitterte leicht. Stuart versuchte, seinem Gesicht 

einen milden Ausdruck zu geben. 

»Was ist, Leblanc?« 

»Wann wird man uns freilassen?« 

»Wie soll ich das wissen?« 

»Sie haben doch auf einem Kloro-Planeten gelebt, 

und vorhin sagten Sie, die Kloros seien Gentlemen.« 

»Nun ja. Aber auch Gentlemen wollen Kriege gewinnen. 

Wahrscheinlich wird man uns während des 

ganzen Krieges gefangenhalten.« 

»Aber das kann doch Jahre dauern! Margaret wartet. 

Sie wird glauben, ich bin tot.« 

81

»Ich nehme an, sie werden uns erlauben, der Erde 

eine Nachricht zukommen zu lassen, sobald wir auf 

einem ihrer Planeten gelandet sind.« 

Porter mischte sich mit heiserer, aufgeregter 

Stimme ein. 

»Wenn Sie über diese Teufel schon so gut Bescheid 

wissen, dann sagen Sie uns wenigstens, was 

Sie mit uns während der Gefangenschaft machen 

werden? Was werden sie uns zu essen geben? Werden 

sie uns genug Sauerstoff geben? Sie werden uns 

töten, sage ich Ihnen.« Und nach einer kurzen Pause 

fügte er hinzu: »Auch meine Frau wartet auf mich.« 

Stuart hatte Porter vor dem Angriff über seine 

Frau sprechen hören, und deshalb machte diese letzte 

Feststellung keinen sonderlichen Eindruck auf ihn. 

Porters abgebissene Fingernägel krallten sich in Stuarts 

Hemdkragen. Stuart riß sich angewidert los. Er 

konnte die Berührung dieser häßlichen Hände nicht 

ertragen. Es erfüllte ihn beinahe mit Verzweiflung, 

daß diese Monstren wirklich waren, während seine 

eigenen, perfekt geformten Hände täuschend echt 

wirkende Imitationen aus Plastik von einem fremden 

Planeten waren. 

»Sie werden uns nicht töten«, sagte er. Wenn sie 

das wirklich im Sinn hätten, wäre es längst geschehen. 

Auch wir halten Kloros in Kriegsgefangenschaft. 

Und es leuchtet also jedem ein, daß man seine 

Gefangenen anständig behandelt, wenn man will, daß 

auch die andere Seite dasselbe tut. Es ist also nur zu 

ihrem Besten, wenn sie nett zu uns sind. Das Essen 

82

wird nicht besonders gut sein, aber sie sind hervorragende 

Chemiker. Sie wissen genau, welche Nahrungsbestandteile 

wir brauchen und wieviele Kalorien. 

Wir werden es überleben. Dafür werden sie sorgen.« 

»Sie reden wie ein Sympathisant, Stuart. Mein 

Magen dreht sich um, wenn ich Ihnen zuhöre. Wo 

bleibt Ihre Loyalität?« 

»Meine Loyalität ist untadelig, gleichgültig, in 

welcher Form sie auftreten mag.« Er hob seine Hände. 

»Schauen Sie her. Das haben Kloros gemacht. 

Ich habe sechs Monate auf einem ihrer Planeten verbracht. 

Meine Hände wurden in einer Klimamaschine 

zerquetscht. Ich glaubte, sie würden mir zu wenig 

Sauerstoff geben, was tatsächlich nicht der Fall war, 

und experimentierte auf eigene Faust an der Maschine 

herum. Das war mein Fehler. Man soll nie an Maschinen 

einer fremden Rasse herumbasteln. Bis ein 

Kloro einen Atmosphäre-Anzug angezogen und zu 

mir gelaufen war, war es bereits zu spät, meine Hände 

zu retten. 

Sie fertigten für mich diese Kunststoffdinger an. 

Wissen Sie, was das heißt? Eine Ausrüstung und 

Nährstoffe zu entwickeln, die in einer Sauerstoffatmosphäre 

funktionieren? Ihre Chirurgen mußten eine 

komplizierte Operation durchführen, angetan mit 

Atmosphäre-Anzügen. Und jetzt habe ich meine 

Hände wieder.« Er lachte heiser und ballte sie zu 

kraftlosen Fäusten. »Hände …« 

»Und deshalb vergessen Sie Ihre Loyalität der Er- 

83

de gegenüber?« fragte Windham. 

»Meine Loyalität vergessen? Sind Sie wahnsinnig? 

Jahrelang haßte ich die Kloros wegen des Mißgeschicks, 

das mir auf einem ihrer Planeten passiert 

war. Ich war Chefpilot der transgalaktischen Raumfahrtlinie, 

bevor es geschah. Und jetzt? Schreibtischarbeit. 

Oder gelegentliche Vorlesungen. Ich brauchte 

lange, bevor ich den Fehler bei mir selbst suchte und 

erkannte, daß die Kloros sich sehr anständig verhalten 

hatten. Sie haben ihre ethischen Gesetze, und sie 

sind so gut wie die unseren. Wenn nicht manche unter 

ihnen so dumm wären, und, bei Gott, wenn auch 

einige Erdenbewohner klüger wären, würden wir 

nicht miteinander Krieg führen. Und wenn es vorbei 

ist …« 

Polyorketes stand auf. Seine dunklen Augen funkelten. 

»Es gefällt mir nicht, was Sie da sagen, Mister!« 


»Weil Sie viel zu freundlich über diese verdammten 

grünen Bastarde reden. Die Kloros waren nett zu 

Ihnen, eh? Aber zu meinem Bruder waren sie nicht 

nett. Sie haben ihn getötet. Und vielleicht töte ich 

auch Sie, Sie mieser Spion.« 

Er stürzte sich auf Stuart, der kaum Zeit fand, seine 

Arme zu heben und sich gegen den wütenden 

Gemüsegärtner zu verteidigen. 

»Zum Teufel …«, keuchte Stuart, als er endlich 

ein Handgelenk seines Gegners zu packen bekam 

und mit der Schulter die andere Hand daran hinderte, 

84

sich um seinen Hals zu schließen. Seine Kunststoffhand 

gab nach. Fast mühelos entwand sich Polyorketes 

dem schwachen Griff. 

Windham fluchte, und Leblanc schrie mit seiner 

dünnen Stimme: »Aufhören! Aufhören!« Aber es 

war der kleine Mullen, der dem Gemüsegärtner von 

hinten die Arme um den Hals schlang und ihn mit 

aller Kraft zurückzureißen versuchte. Es nützte nicht 

viel. Polyorketes schien das Gewicht des kleinen 

Mannes, der an seinem Hals hing, kaum zu spüren. 

Mullens Füße hoben sich vom Boden hoch, so daß er 

hilflos hin- und herbaumelte. Aber er ließ nicht los, 

und er behinderte Polyorlcetes schließlich doch so 

sehr, daß sich Stuart für einen Moment befreien und 

nach Windhams Aluminiumstock greifen konnte. 

»Bleiben Sie mir vom Leib, Polyorketes!« rief er. 

Er schnappte nach Luft und erwartete ängstlich den 

nächsten Angriff. Der Aluminiumstock war kaum 

schwer genug, um als wirksame Waffe zu dienen, 

aber er war doch besser als Stuarts schwache Hände. 

Polyorketes hatte Mullen abgeschüttelt, der die 

beiden Männer nun vorsichtig umkreiste. Der Gemüsegärtner 

blieb einen Augenblick lang reglos stehen, 

den Kopf mit dem zottigen Haar gesenkt. 

»Es hat keinen Sinn«, sagte er schließlich. »Ich 

muß die Kloros umbringen. Aber hüten Sie Ihre 

Zunge, Stuart. Wenn Sie weiterhin so quatschen, sind 

Sie selbst daran schuld, wenn ich Ihnen weh tue.« 

Stuart fuhr sich mit einem Unterarm über die Stirn 

und reichte den Aluminiumstock Windham, der ihn 

85

mit der Linken ergriff, während er in der Rechten ein 

Taschentuch hielt und damit heftig über seine Glatze 

wischte. 

»Gentlemen, so etwas müssen wir in Zukunft vermeiden«, 

sagte der Colonel. »Es schadet unserem 

Prestige. Wir müssen an den gemeinsamen Feind 

denken. Wir sind Erdenmenschen, und wir müssen 

uns so benehmen, daß wir unserer Rolle als herrschende 

Rasse der Galaxis gerecht werden. Wir dürfen 

uns nicht vor den Minderwertigen erniedrigen.« 

»Ja, Colonel«, sagte Stuart müde. »Verschieben 

Sie den Rest Ihrer Ansprache auf morgen.« Er wandte 

sich an Mullen. »Ich möchte mich bei Ihnen bedanken.« 

Er fühlte sich bei diesen Worten zwar etwas 

unbehaglich, aber mußte sie sagen. Der kleine 

Buchhalter hatte ihn in ziemliches Erstaunen versetzt. 

Aber Mullen sagte mit trockener Stimme, die 

kaum über ein Flüstern erhob: »Sie haben mir nicht 

zu danken, Mr. Stuart. Es war das einzig Logische, 

das ich tun konnte. Wenn wir gefangen sind, werden 

wir Sie als Unterhändler brauchen, als Mann, der die 

Motivationen der Kloros vielleicht verstehen kann.« 

Stuart erstarrte. Typisch Buchhalter, dachte er. Viel 

zu logisch, viel zu saftlos. Risiko in der Gegenwart, 

Gewinn in der Zukunft. Soll und Haben hielten sich 

genau die Waage. Er hätte es lieber gesehen, wenn 

Mullen ihm aus anderen Beweggründen beigestanden 

wäre, aus – ja, was für welchen Beweggründen? 

Stuart grinste in sich hinein. Erwartete er von den 

86

Menschen etwa Idealismus an Stelle von redlichem, 

nützlichem Egoismus? 

Polyorketes schwieg. Kummer und Wut ätzten 

sein Inneres wie Säuren, aber er fand keine Worte, 

um sich seine Erbitterung von der Seele zu reden. 

Wenn er wie Stuart wäre, wie der geschwätzige Stuart 

mit den weißen Händen, dann könnte er reden 

und reden und sich danach vielleicht besser fühlen. 

Aber statt dessen saß er da, und sein zweites Ich war 

tot. Er hatte keinen Bruder mehr, keinen Aristides. 

Es war alles so schnell geschehen. Wenn er nur eine 

Sekunde länger Zeit gehabt hätte, Aristedes zurückzuhalten, 

ihn zu retten … 

Wie er die Kloros haßte! Vor zwei Monaten hatte 

er kaum etwas von ihnen gewußt, und jetzt haßte er 

sie so sehr, daß er gern sterben würde, wenn er vorher 

nur ein paar dieser grünen Biester töten könnte. 

Ohne aufzublicken, fragte er: »Warum ist dieser 

Krieg eigentlich ausgebrochen, eh?« 

Er fürchtete, Stuarts Stimme würde antworten. Er 

haßte Stuarts Stimme. Aber Windham, der Glatzkopf, 

ergriff das Wort. 

»Der unmittelbare Anlaß war ein Streit wegen der 

Bergbaukonzessionen im Wyandotte-System. Die 

Kloros haben die Erde bestohlen.« 

»Im Wyandotte-System ist für beide Platz genug, 

Colonel.« 

Wütend richtete sich Polyorketes auf. Dieser Stuart 

konnte einfach nicht den Mund halten. Andauernd 

mußte er quatschen, dieser neunmalkluge Klorofreund. 

87

»Ist das ein Grund, einen Krieg zu führen, Colonel?« 

fragte Stuart. »Wir können mit ihren Planeten 

nichts anfangen, und sie ebenso wenig mit den unseren. 

Chlor ist für uns tödlich, genau wie unser Sauerstoff 

für sie tödlich ist. Es gibt keinerlei Übereinstimmung 

zwischen unseren beiden Rassen. Muß 

man einen Krieg beginnen, nur weil beide Rassen auf 

denselben luftlosen Planetoiden nach Eisen graben 

wollen, wenn es Millionen ähnliche Planetoiden in 

der Galaxis gibt?« 

»Das ist eine Frage der planetarischen Ehre …« 

»Wohl eher der planetarischen Habgier. Wie kann 

man einen so lächerlichen Krieg auch noch verteidigen? 

Es kann nur auf den Vorposten gekämpft werden, 

und man muß sich auf eine Reihe von Fesselungsangriffen 

beschränken. Vielleicht wird der 

Krieg auf dem Verhandlungsweg beendet werden, 

den man schon längst hätte beschreiten sollen. Weder 

wir noch die Kloros können in diesem Krieg irgend 

etwas gewinnen.« 

Widerstrebend mußte Polyorketes zugeben, daß er 

Stuarts Meinung war. Was interessierte es ihn oder 

Aristides, wo die Kloros oder die Erdenbewohner ihr 

Eisen herholten? Und deshalb hatte Aristides sterben 

müssen. 

Die Alarmglocke schrillte. 

Polyorketes’ Kopf fuhr hoch. Langsam stand er 

auf und preßte die Lippen zusammen. Nur ein Kloro 

konnte vor der Tür stehen. Polyorketes wartete mit 

geballten Fäusten. Stuart trat auf ihn zu, und Polyor- 

88

ketes sah es. Er lachte in sich hinein. Soll der Kloro 

nur kommen! Weder Stuart noch einer der anderen 

Männer würde Polyorketes aufhalten können. 

Warte, Aristides, warte nur noch einen Augenblick, 

dann beginnt der große Racheakt. 

Die Tür öffnete sich, und eine Gestalt trat ein, die 

in einen dicken, unförmigen Raumanzug gehüllt war. 

Eine merkwürdige, unnatürliche, aber nicht unangenehm 

klingende Stimme begann zu sprechen. 

»Meine Herren Erdenbewohner, in großer Besorgnis 

haben mein Kamerad und ich festgestellt …« 

Er brach abrupt ab, als Polyorketes brüllend vorstürzte. 

Den dunklen Kopf gesenkt, die behaarten Finger 

zum Würgegriff gekrümmt, sprang er den Kloro an. 

Stuart wurde beiseitegeschleudert, bevor er eine 

Möglichkeit fand dazwischenzufahren. Taumelnd 

landete er auf einer Couch. 

Der Kloro hätte den Angreifer mühelos mit ausgestrecktem 

Arm aufhalten oder ausweichen und Polyorketes 

ins Leere laufen lassen können. Er tat weder 

das eine noch das andere. Mit einer blitzschnellen 

Bewegung hob er eine Handwaffe, und ein zarter rosa 

Strahl griff nach dem Erdenbewohner. Polyorketes 

stolperte und stürzte krachend zu Boden. Sein Körper 

erstarrte in der Haltung, die er zuletzt eingenommen 

hatte, ein Bein ragte in die Luft. Er sank zur Seite 

und blieb wie gelähmt liegen. Nur seine wütend funkelnden 

Augen zeigten, daß er bei Bewußtsein war. 

»Dieser Zustand geht wieder vorüber«, sagte der 

89

Kloro. Er schien Polyorketes’ Gewalttätigkeit nicht 

übelzunehmen und begann noch einmal von vorn. 

»Meine Herren Erdenbewohner, in großer Besorgnis 

haben mein Kamerad und ich festgestellt, daß in 

diesem Raum ein gewisser Aufruhr herrscht. Haben 

Sie irgendwelche Bedürfnisse, die wir befriedigen 

können?« 

Stuart massierte ärgerlich sein Knie, das gegen den 

Pfosten der Couch gestoßen war. 

»Nein, vielen Dank, Kloro.« 

»Hören Sie«, zischte Windham, »wir verlangen 

unsere sofortige Freilassung.« 

Der winzige, insektenähnliche Kopf des Kloros 

wandte sich dem fetten alten Mann zu. Das Wesen 

war kein erfreulicher Anblick. Es war etwa so groß 

wie ein Erdenbewohner. Der Kopf, der auf einem 

stengelartigen Hals saß, war der kleinste Körperteil. 

Er bestand aus einem Rüssel, der die Form eines 

stumpfen Dreiecks hatte. Auf jeder Seite quoll ein 

Auge hervor. Das war alles. Der Kloro besaß weder 

eine Hirnschale noch ein Hirn. Sein Verstand saß 

etwa dort, wo sich beim Erdenmenschen der Magen 

befand. Der Kopf war nichts weiter als ein Sinnesorgan. 

Der Raumanzug des Kloros zeichnete mehr oder 

weniger getreu die Umrisse des Kopfes nach. Die 

beiden Augen blickten durch zwei Glashalbkugeln, 

die das Chlor, das sich innerhalb des Raumanzugs 

befand, leicht grünlich tönte. 

Eines der Augen richtete sich nun ausdruckslos 

auf den Colonel, der dem starren Blick unbehaglich 

90

auswich, aber trotzdem tapfer weitersprach. 

»Sie haben kein Recht, uns gefangenzuhalten. Wir 

sind Zivilisten.« 

Die gekünstelt klingende Stimme des Kloros drang 

aus einem Netzwerk aus Chrom, das an seiner Brust 

angebracht war. Der Kehlkopf wurde mittels Druckluft 

gehandhabt, die von ein oder zwei der vielen gespaltenen 

Ranken kontrolliert wurde, die, in zwei 

Kreisen angeordnet, aus dem Oberkörper des Kloros 

wuchsen. Gnädigerweise wurden diese Ranken vom 

Raumanzug verhüllt. 

»Meinen Sie das ernst, Erdenbewohner?« sagte die 

Stimme. »Sie haben doch sicher schon von Krieg, 

von Kriegsgesetzen und Kriegsgefangenen gehört.« 

Er blickte sich um. Mit flinken, ruckartigen Bewegungen 

schickte er die beiden Augen durch den 

Raum, starrte jede Person und jeden Gegenstand zuerst 

mit dem einen, dann mit dem anderen an. Stuart 

wußte, daß jedes der beiden Augen dem Magenverstand 

eine andere Botschaft übermittelte. Der 

Verstand mußte die beiden Botschaften koordinieren, 

um vollwertige Informationen zu erhalten. 

Windham wußte nichts mehr zu sagen, und auch 

die anderen schwiegen. Der Kloro, dessen vier 

Hauptgliedmaßen ungefähr wie Arme und Beine aussahen, 

wirkte im Raumanzug fast wie eine menschliche 

Gestalt, wenn man vom Kopf absah. Aber niemand 

konnte ahnen, was er dachte oder fühlte. 

Nach zwei letzten Blicken wandte er sich ab und 

ging. 

91

»O Gott, riechen Sie denn das Chlor nicht?« sagte 

Porter mit erstickter Stimme. »Wenn sie nichts dagegen 

unternehmen, werden wir mit verfaulten Lungen 

elend zugrunde gehen.« 

»Halten Sie den Mund«, sagte Stuart. »Das Chlor, 

das hier in der Luft liegt, bringt nicht einmal einen 

Moskito zum Niesen. Außerdem wird es in zwei Minuten 

nach außen gedrungen sein. Übrigens, ein bißchen 

Chlor wird Ihnen guttun. Es wird Ihre Bosheit 

ein wenig dämpfen.« 

Windham stieß einen Fluch aus. 

»Hören Sie, Windham, warum haben Sie mit dem 

Kloro denn nicht über unsere Freilassung gesprochen? 

In seiner Gegenwart waren Sie lange nicht so 

frech wie sonst.« 

»Sie haben gehört, was er gesagt hat, Colonel. Wir 

sind Kriegsgefangene, und über den Austausch von 

Kriegsgefangenen verhandeln die Diplomaten. Wir 

können nichts anderes tun als warten.« 

Leblanc, der beim Eintritt des Kloros kreidebleich 

geworden war, stand auf und lief in den Waschraum. 

Die anderen hörten, daß er sich erbrach. 

Eine unangenehme Stille trat ein. Stuart dachte 

angestrengt nach, was er sagen könnte, um die ekelerregenden 

Geräusche zu übertönen. Mullen kam 

ihm zu Hilfe. Er hatte in einer kleinen Schachtel herumgestöbert, 

die er unter seinem Kopfkissen aufbewahrte. 

»Vielleicht sollte Mr. Leblanc ein Sedativ ein- 

92

nehmen, bevor er sich schlafen legt. Ich habe noch 

ein paar Tabletten und gebe ihm gern eine.« Er beeilte 

sich, eine Erklärung für seine Großzügigkeit abzugeben. 

»Sonst stört er vielleicht unseren Schlaf.« 

»Sehr logisch«, sagte Stuart trocken. »Aber Sie 

heben besser ein paar Tabletten für unseren Sir 

Launcelot auf. Er kann ein halbes Dutzend brauchen.« 

Er ging zu Polyorketes, der immer noch starr 

auf dem Boden lag, alle viere von sich gestreckt. 

»Liegen Sie bequem, mein Freund?« 

»Reden Sie nicht so geschmacklos daher, Stuart«, 

sagte Windham. 

»Nun, wenn Sie sich schon so für ihn einsetzen, 

warum heben Sie und Porter ihn dann nicht auf seine 

Couch?« 

Er half ihnen dabei. Polyorketes’ Arme zuckten 

krampfhaft. Da Stuart die Wirkung der Nervenwaffen 

der Kloros kannte, wußte er, daß tausend Nadelstiche 

durch den Körper des Mannes fuhren. 

»Gehen Sie nicht allzu sanft mit ihm um, Gentlemen«, 

sagte er. »Der verdammte Narr hätte uns alle 

beinahe umgebracht. Und wozu?« Er boxte den erstarrten 

Polyorketes in die Seite und setzte sich auf 

den Rand der Couch. »Können Sie mich hören, Polyorketes?« 

Polyorketes’ Augen glitzerten. Mühsam versuchte 

er einen Arm zu heben, der aber sofort wieder auf die 

Kissen zurücksank. 

»Also gut, dann hören Sie mir zu. Machen Sie das 

nicht noch einmal. Das nächste Mal könnte es das 

93

Ende für uns alle bedeuten. Wenn Sie ein Kloro wären 

und er ein Erdenmensch, dann wären wir jetzt 

tot. Und vielleicht geht es endlich in Ihren verdammten 

Schädel, daß uns der Tod Ihres Bruders zwar sehr 

leid tut, daß er aber immerhin selbst daran schuld 

war.« 

Polyorketes versuchte sich zu erheben, aber Stuart 

stieß ihn zurück. 

»Hören Sie mich nur weiter an. Vielleicht werde 

ich nie mehr die Gelegenheit haben, mit Ihnen sprechen 

zu können, und zwar so, daß Sie mir zuhören 

müssen. Ihr Bruder hatte kein Recht, die Passagierräume 

zu verlassen. Er kann auch unseren eigenen 

Leuten in die Quere gekommen sein. Wir wissen 

nicht einmal, ob er auch wirklich von einem Kloro 

getötet wurde. Es hätte auch einer von unseren Männern 

sein können.« 

»Hören Sie, Stuart …«, protestierte Windham. 

Stuart fuhr zu ihm herum. 

»Haben Sie denn Beweise, daß er nicht so gewesen 

sein könnte? Haben Sie gesehen, wer geschossen 

hat? Können Sie aus den verkohlten Überresten des 

Körpers ersehen, ob Polyorketes’ Bruder von einer 

Kloro-Waffe oder einer Erden-Waffe getötet wurde?« 

Polyorketes fand seine Stimme wieder. Mit schwerer 

Zunge lallte er: »Sie verdammter, stinkender Bastard!« 

»Ich?« fragte Stuart. »Ich weiß nicht, was in Ihrem 

Kopf vorgeht, Polyorketes. Glauben Sie, es wird Ihre 

94

Gefühle erleichtern, wenn Sie sich mit mir herumschlagen? 

Haben Sie das vor, wenn die Lähmung 

abklingt? Nun, wenn das so ist, dann wird das unseren 

sichern Tod bedeuten.« 

Er stand auf, lehnte sich gegen die Wand und spürte, 

daß er jetzt alle gegen sich hatte. 

»Niemand von Ihnen kennt die Kloros, wie ich sie 

kenne. Die physischen Unterschiede, die Sie gesehen 

haben, sind nicht wesentlich. Es kommt auf die Unterschiede 

der Temperamente an. Zum Beispiel verstehen 

sie nicht unsere Auffassung des Geschlechtslebens. 

Für sie ist das nur ein biologischer Reflex wie 

das Atmen. Sie messen dem Sex keine weitere Bedeutung 

zu. Um so wichtiger nehmen sie die gesellschaftliche 

Rangordnung. Denken Sie daran, daß ihre 

Ahnen mit unseren Insekten viel gemeinsam hatten. 

Sie glauben, daß jede Gruppe von Erdenmenschen, 

die ihnen begegnet, eine gesellschaftliche Einheit 

bildet. 

Das ist das Allerwichtigste in ihren Augen. Ich 

kann nicht genau verstehen, was dieses Phänomen 

eigentlich bedeutet. Kein Erdenmensch kann das verstehen. 

Aber es ist Tatsache, daß sie eine Gruppe 

niemals auseinanderreißen, so wie wir niemals eine 

Mutter von ihrem Kind trennen würden, wenn wir es 

vermeiden können. Und einer der Gründe, warum sie 

uns soeben mit Samthandschuhen angefaßt haben, ist 

darin zu suchen, daß sie glauben, der Tod unseres 

Gruppenmitglieds hätte uns völlig niedergeschmettert. 

Sie fühlen sich schuldig. 

95

Und daran müssen Sie stets denken. Man wird uns 

zusammen internieren, und wir haben eine lange gemeinsame 

Zeit vor uns. Freiwillig hätte ich mir keinen 

von Ihnen als Wohngenossen ausgesucht, und 

Sie hätten mich wahrscheinlich auch nicht als Gefährten 

erwählt. Aber es ist nun einmal nicht zu ändern. 

Die Kloros würden nie verstehen, daß wir nur 

aus purem Zufall auf demselben Schiff sind. 

Das bedeutet, daß wir eben irgendwie miteinander 

zurechtkommen müssen. Was glauben Sie denn, wäre 

passiert, wenn der Kloro etwas früher gekommen 

wäre und gesehen hätte, wie Polyorketes und ich einander 

zu töten versuchten? 

Er hätte dasselbe gedacht wie Sie, wenn Sie miterlebt 

hätten, daß eine Mutter ihre Kinder zu töten versucht. 

Sie hätten uns alle getötet, denn sie hätten uns für 

perverse Monstren gehalten. Haben Sie das jetzt verstanden? 

Und wie ist es mit Ihnen, Polyorketes? Haben 

auch Sie es verstanden? Wir können uns nach 

Herzenslust beschimpfen, aber in Zukunft darf keiner 

mehr den anderen anrühren. Und jetzt werde ich, 

wenn Sie nichts dagegen haben, meine Hände wieder 

in die richtige Form massieren, meine synthetischen 

Hände, die ich von den Kloros erhalten habe und die 

einer meiner eigenen Artgenossen wieder zu zerquetschen 

versuchte.« 

Für Claude Leblanc war das Schlimmste vorbei. Er 

hatte sich elend gefühlt. Warum hatte er nur die Erde 

96

verlassen müssen? Es war natürlich eine großartige 

Sache gewesen, auf einem fremden Planeten das College 

zu besuchen. Es war ein Abenteuer, und er war 

endlich von seiner Mutter losgekommen. 

In den Sommerferien war er nicht mehr Claude, 

der schüchterne Schüler, sondern Leblanc, der 

Raumfahrer. Er hatte es richtig genossen, von Sternen, 

Sitten und Lebensformen fremder Welten zu 

reden. Endlich hatte er den Mut gehabt, Margaret 

einen Antrag zu machen. Sie hatte sich in ihn verliebt, 

in den Helden, der so viele Gefahren bestanden 

hatte … 

Natürlich war das jetzt die erste wirklich gefährliche 

Lage, in der er sich je befunden hatte, und bis 

jetzt hatte er das Abenteuer nicht sonderlich gut bestanden. 

Er wußte das. Er schämte sich und wünschte, 

er wäre Stuart. 

Beim Essen trat er an ihn heran. 

»Mr. Stuart.« 

Stuart blickte auf und fragte kurz: »Wie fühlen Sie 

sich?« 

Leblanc spürte, daß er errötete. Er errötete sehr 

leicht, und wenn er sich bemühte, nicht zu erröten, 

wurde es nur noch schlimmer. Er sagte: »Viel besser, 

danke. Hier, ich bringe Ihnen Ihr Essen.« 

Stuart ergriff die dargebotene Dose, die die Standard-Weltraumnahrung 

enthielt. Synthetisch, konzentriert, 

nahrhaft und irgendwie unbefriedigend. 

Das Essen erhitzte sich automatisch, wenn man die 

Dose öffnete, konnte aber auch kalt gegessen wer- 

97

den. An der Dose hing ein kombiniertes Gabel- 

Löffel-Untensil, aber es war fast praktischer, mit den 

Fingern zu essen. Man machte sich dabei nicht einmal 

besonders schmutzig. 

»Haben Sie meine kleine Ansprache gehört?« 

fragte Stuart. 

»Ja, Sir. Sie können auf mich zählen.« 

»Gut. Und jetzt gehen Sie essen.« 

»Dürfte ich mich zu Ihnen setzen?« 

»Bitte.« 

Ein paar Minuten lang aßen sie schweigend, und 

dann platzte Leblanc heraus: »Sie sind so selbstsicher, 

Mr. Stuart. Es muß wunderbar sein, wenn man 

so ist.« 

»Selbstsicher? Danke. Aber da ist jemand, der ist 

noch viel selbstsicherer. 

Verwundert blickte Leblanc in die Richtung, in die 

Stuart mit einem leichten Kopfnicken gewiesen hatte. 

»Mr. Mullen? Dieser kleine Mann? Oh, nein!« 

»Sie glauben nicht, daß er selbstsicher ist?« 

Leblanc schüttelte den Kopf. Er musterte Stuart 

zweifelnd. Hatte er es vielleicht ironisch gemeint? 

»Mr. Mullen ist eiskalt. Er hat überhaupt keine 

Gefühle. Er ist wie eine kleine Maschine. Ich finde 

ihn abstoßend. Sie sind anders, Mr. Stuart. Sie haben 

Gefühle, aber Sie können sie kontrollieren. Ich wäre 

so gern wie Sie.« 

Als wenn er gespürt hätte, daß über ihn gesprochen 

wurde, näherte sich Mullen. Er hatte seine Dose 

98

kaum angerührt. Sie dampfte leicht, als er sich zu 

den beiden Männern setzte. 

Seine Stimme klang wie raschelndes, welkes 

Laub. 

»Mr. Stuart, wie lange, glauben Sie, wird unser 

Flug noch dauern?« 

»Das kann ich nicht sagen, Mullen. Unzweifelhaft 

vermeiden die Kloros die üblichen Handelsrouten 

und weichen immer wieder in den Hyper-Raum aus, 

um eventuelle Verfolger abzuschütteln. Es würde 

mich nicht überraschen, wenn wir erst in einer Woche 

irgendwo landeten. Warum fragen Sie? Ich nehme 

an, Sie haben irgendeinen praktischen oder logischen 

Grund.« 

»Warum? Ja, sicher.« Er schien den Sarkasmus 

nicht zu spüren. »Ich denke, es wäre vielleicht angebracht, 

unsere Rationen zu rationieren, sozusagen.« 

»Wir haben genug Essen und Wasser. Es reicht für 

einen Monat. Ich habe die Vorräte überprüft.« 

»Ich verstehe. In diesem Fall kann ich meine Dose 

ja leer essen.« Er tat es. Geziert hantierte er mit dem 

Gabel-Löffel und wischte sich ab und zu mit seinem 

Taschentuch über den Mund. 

Zwei Stunden später kam Polyorketes wieder auf die 

Beine. Er schwankte ein bißchen und blickte Stuart 

wütend an. 

»Nehmen Sie sich in acht, Sie stinkender Spion!« 

»Sie haben gehört, was ich vorhin sagte, Polyorketes.« 

99

»Ich habe es gehört. Aber ich habe auch gehört, 

was Sie über Aristides gesagt haben. Ich werde mich 

mit Ihnen gar nicht mehr abgeben, denn für mich 

sind Sie nur ein dreckiges Nichts. Aber warten Sie 

nur! Wenn Sie weiter Ihr Gift verspritzen, werden 

Sie eines Tages an jemanden geraten, der Sie zu 

Kleinholz schlägt.« 

»Ich werde warten«, sagte Stuart. 

Windham hinkte heran und stützte sich schwer auf 

seinen Stock. 

»Nun, nun«, sagte er mit erzwungener Heiterkeit, 

die seine Furcht eher noch unterstrich, als daß sie sie 

verdeckte. »Wir sind nun einmal alle Erdenmenschen. 

Denken Sie daran, wir sitzen auf einem Boot. 

Vor den verdammten Kloros werden wir uns nicht 

beugen. Wir müssen unsere privaten Fehden vergessen. 

Nur eines dürfen wir nie vergessen: daß wir Erdenmenschen 

sind und gegen die fremden Schufte 

zusammenhalten müssen.« 

Stuarts Kommentar war nicht druckreif. 

Porter trat hinter Windham. Er hatte sich mit dem 

Colonel eine Stunde lang im Flüsterton unterhalten, 

und nun sagte er indigniert: »Hören Sie endlich auf, 

den Neunmalklugen zu spielen, Stuart. Hören Sie 

lieber dem Colonel zu. Wir müssen unsere Lage 

einmal ernsthaft überdenken.« Er hatte sich das Gesicht 

gewaschen, die Haare befeuchtet und zurückgestrichen. 

Aber sein rechter Mundwinkel zuckte immer 

noch nervös, und seine abgebissenen Fingernägel 

machten seine Erscheinung nicht attraktiver. 

100

»Also gut, Colonel, was haben Sie vor?« 

»Ich möchte, daß alle zuhören«, sagte Windham. 

»Okay, rufen Sie sie zusammen.« 

Leblanc beeilte sich, die anderen zu holen. Mullen 

näherte sich etwas langsamer. 

Stuart deutete auf Polyorketes. 

»Wollen Sie den Burschen auch dabei haben?« 

»Sicher, natürlich«, sagte Windham. »Würden Sie 

bitte kommen, Mr. Polyorketes?« 

»Ach, lassen Sie mich doch in Ruhe.« 

»Wir brauchen ihn nicht«, sagte Stuart. 

»Doch«, sagte der Colonel bestimmt. »Das geht 

alle Erdenmenschen an. Mr. Polyorketes, Sie müssen 

dabei sein.« 

Polyorketes wälzte sich auf seiner Couch herum. 

»Ich kann Sie auch von hier aus hören.« 

Windham wandte sich an Stuart. 

»Glauben Sie, daß die Kloros in diesem Raum ein 

Abhörgerät installiert haben?« 

»Nein. Warum sollten sie?« 

»Sind Sie sicher?« 

»Natürlich bin ich sicher. Sie wußten ja auch 

nicht, daß Polyorketes mich angegriffen hat, sie spürten 

nur die Erschütterungen.« 

»Vielleicht wollen sie uns nur glauben machen, 

daß hier kein Abhörgerät ist.« 

»Hören Sie, Colonel, ich habe noch nie erlebt, daß 

ein Kloro lügt …« 

»Dieser Schmutzfink liebt die Kloros«, unterbrach 

ihn Polyorketes. 

101

»Fangen wir nicht wieder damit an«, sagte Windham 

hastig. »Stuart, Porter und ich hatten eine lange 

Unterredung, und wir sind auf den Gedanken gekommen, 

daß Sie die Kloros gut genug kennen, um 

irgendeine Möglichkeit zu finden, zur Erde zurückzugelangen.« 

»Da haben Sie sich leider geirrt. Ich weiß keine 

Möglichkeit.« 

»Vielleicht können wir das Schiff zurückerobern. 

Irgendwo müssen doch auch diese grünen Kerle eine 

schwache Stelle haben. So verstehen Sie mich 

doch!« 

»Sagen Sie einmal, Colonel, was wollen Sie eigentlich? 

Ihre eigene Haut retten? Oder geht es Ihnen 

um das Wohl der Erde?« 

»Diese Frage muß ich entschieden zurückweisen. 

Sicher, ich will mein Leben retten. Das will jeder, 

und jeder hat auch das Recht dazu. Aber primär denke 

ich natürlich an die Erde. Und ich denke, das trifft 

auf uns alle zu.« 

»Das stimmt«, beeilte sich Porter zu sagen. Leblanc 

blickte ängstlich drein, Polyorketes’ Augen 

funkelten wütend, und Mullens Miene war ausdruckslos 

wie immer. 

»Gut«, sagte Stuart. »Natürlich glaube ich nicht, 

daß wir uns des Schiffes bemächtigen können. Im 

Gegensatz zu uns sind sie bewaffnet. Aber etwas anderes: 

Sie wissen, warum die Kloros dieses Schiff 

nicht zerstört haben. Weil sie Schiffe brauchen. Sie 

mögen bessere Chemiker als die Erdenbewohner 

102

sein, aber auf der Erde gibt es bessere Astronautik- 

Ingenieure. Wir haben bessere, größere und zahlreichere 

Schiffe. Wenn unsere Crew in erster Linie militärisch 

eingestellt gewesen wäre, hätte sie unser 

Schiff explodieren lassen, bevor die Kloros an Bord 

gekommen wären.« 

»Und Sie hätten die Passagiere getötet?« fragte 

Leblanc entsetzt. 

»Warum nicht? Sie haben gehört, was der Colonel 

gesagt hat. Jeder von uns stellt die Interessen der Erde 

über sein eigenes lausiges Leben. Was nützt es der 

Erde, wenn wir überleben? Gar nichts. Was können 

die Kloros anrichten, wenn sie dieses Schiff in der 

Hand haben? Eine ganze Menge.« 

»Aber warum haben unsere Männer das Schiff 

nicht gesprengt?« fragte Mullen. »Sie müssen doch 

einen Grund gehabt haben.« 

»Sie haben auch einen Grund gehabt. Es ist eine 

Tradition des Militärs, daß es kein unvorteilhaftes 

Verhältnis der Anzahl von Gefallenen geben darf. 

Wenn wir uns selbst ins All gesprengt hätten, wären 

zwanzig Soldaten und sieben Zivilisten ums Leben 

gekommen, während der Feind keine Verluste erlitten 

hätte. Also haben wir die Kloros lieber an Bord 

kommen lassen, haben etwa achtundzwanzig getötet 

und ihnen das Schiff überlassen.« 

»Blödes Gerede«, spottete Polyorketes. 

»Das ist eine moralische Angelegenheit«, sagte 

Stuart. »Wir können den Kloros das Schiff nicht 

wieder abnehmen. Aber wir können sie trotzdem er- 

103

ledigen. Wir können sie ablenken und einem von uns 

die Gelegenheit verschaffen, die Maschinen abzustellen.« 

»Was?« schrie Porter, und Windham zuckte erschrocken 

zusammen. 

»Die Maschinen abstellen«, wiederholte Stuart. 

»Auf diese Weise können wir das Schiff zerstören. 

Und das wollen wir doch, nicht wahr?« 

Leblancs Lippen waren weiß. 

»Ich glaube, das geht nicht.« 

»Wir können es wenigstens versuchen. Was haben 

wir schon zu verlieren?« 

»Unser Leben, verdammt!« schrie Porter. »Sie 

sind verrückt!« 

»Wenn wir unser Leben verlieren, was mit ziemlicher 

Wahrscheinlichkeit der Fall sein wird, dann verlieren 

wir jedenfalls nichts, was für die Erde von besonderem 

Wert wäre. Aber wenn wir das Schiff zerstören, 

erweisen wir der Erde einen großen Dienst. 

Welcher Patriot würde zögern, so zu handeln? Wem 

von uns wäre sein eigenes Leben wichtiger als das 

Wohl der Erde?« Er blickte in die schweigende Runde. 

»Sie sind doch sicher meiner Meinung, Colonel 

Windham.« 

Der Colonel hustete verlegen. 

»Mein lieber Freund, das steht außer Frage. Aber 

es muß doch einen Weg geben das Schiff zurückzugewinnen, 

ohne daß wir unser Leben verlieren, eh?« 

»Was schlagen Sie also vor?« 

»Wir müssen einmal überlegen. Es sind nur zwei 

104

Kloros auf dem Schiff. Wenn sich einer von uns an 

sie anschleichen könnte …« 

»Wie denn? Das ganze übrige Schiff ist mit Chlor 

gefüllt. Man müßte einen Raumanzug anziehen. Außerdem 

ist die Schwerkraft auf Kloro-Niveau gesunken. 

Wer immer sich also für ein so waghalsiges Unternehmen 

zur Verfügung stellt, müßte laut klirrend 

von Metall zu Metall hüpfen. Er könnte sich anschleichen 

wie ein Elefant.« 

»Dann müssen wir diesen Plan also fallen lassen.« 

Porters Stimme zitterte. »Hören Sie, Stuart, wir können 

das Schiff nicht zerstören. Mein Leben bedeutet 

mir sehr viel, und wenn einer hier so etwas 

Wahnsinniges versuchen würde, dann rufe ich die 

Kloros. Ich meine es ernst.« 

»Gut«, sagte Stuart. »Hier steht also Held Nummer 

eins.« 

»Ich will zur Erde zurück«, sagte Leblanc, »aber 

ich …« 

»Ich glaube nicht«, unterbrach ihn Mullen, »daß es 

uns gelingen würde, das Schiff zu vernichten, solange 

…« 

»Die Helden Nummer zwei und drei. Und was ist 

mit Ihnen, Polyorketes? Sie würden die Gelegenheit 

haben, zwei Kloros zu töten.« 

»Ich möchte sie mit bloßen Händen umbringen«, 

knurrte der Gemüsegärtner und hob die Fäuste. »Auf 

ihrem Planeten werde ich sie dutzendweise töten.« 

»Das hört sich ja schon ganz nett an. Und Sie, Colonel? 

Wollen Sie mit mir glorreich untergehen?« 

105

»Ihr Zynismus ist widerlich, Stuart. Es ist doch offensichtlich, 

daß Ihr Plan mit Stimmenmehrheit abgelehnt 

ist.« 

»Und wenn ich es selbst tue?« 

»Sie werden es nicht tun, verstanden?« sagte Porter 

hastig. 

»Nein, verdammt«, sagte Stuart. Ich behaupte 

nicht, daß ich ein Held bin. Ich bin nur ein Durchschnittspatriot 

und lasse mich willig auf jeden beliebigen 

Planeten bringen, wenn ich nur nichts vom 

Krieg sehe.« 

Mullen sagte nachdenklich: »Es gibt einen Weg, 

wie wir die Kloros überraschen könnten.« 

Die Bemerkung wäre untergegangen, wenn nicht 

Polyorketes auf Mullen gedeutet und laut aufgelacht 

hätte. 

»Mr. Buchhalter ist genauso ein Großmaul wie unser 

dreckiger Spion. Los, Mr. Buchhalter, reden Sie, 

beglücken Sie uns mit Ihren Weisheiten.« 

Mit sanfter Stimme wandte sich Mullen an Stuart. 

»Wir können von außen an Sie herankommen. Ich 

bin sicher, daß dieser Raum einen T-Kanal hat.« 

»Was ist ein T-Kanal?« frage Leblanc. 

»Nun …«, begann Mullen und brach gleich wieder 

verlegen ab. 

»Es handelt sich um einen Euphemismus, mein 

Junge«, sagte Stuart spöttisch. »Die volle Bezeichnung 

lautet Todeskanal. Man redet nicht viel darüber, 

aber die Haupträume jedes Schiffes haben solche 

Kanäle. Das sind kleine Schleusen, gerade groß 

106

genug, daß ein Mensch hindurchschlüpfen kann. Begräbnis 

im Weltraum. Viel Gefühl, gesenkte Köpfe 

und eine gefühlvolle Rede des Captains.« 

»Und auf diesem Weg sollen wir das Schiff verlassen?« 

fragte Leblanc entsetzt. 

»Warum nicht? Sind Sie abergläubisch? Fahren 

Sie fort, Mullen.« 

Der kleine Mann hatte geduldig gewartet. Nun 

sagte er: »Wenn einer von uns einmal draußen wäre, 

könnte er das Schiff durch die Energieröhren wieder 

betreten. Wenn man Glück hat, könnte das gelingen. 

Dann konnte man völlig unerwartet im Kontrollraum 

auftauchen.« 

Stuart starrte ihn neugierig an. 

»Wie stellen Sie sich das denn vor? Was wissen 

Sie von den Energieröhren?« 

Mullen hustete. 

»Sie meinen, weil ich in der Papierbranche tätig 

bin? Nun …« Sein Gesicht lief rosa an, er wartete 

einen Augenblick und begann wieder mit farbloser, 

ausdrucksloser Stimme zu sprechen. »Meine Firma 

stellt Spielzeugschachteln her. Vor einigen Jahren 

brachten wir auch Bonbonschachteln in der Form 

von Raumschiffen auf den Markt. Wenn man an einer 

Schnur zog, schoß Druckluft durch die kleinen 

Energieröhren, das Schiff segelte durch das Zimmer 

und verstreute Bonbons. Wir dachten, es würde den 

Kindern Spaß machen, mit dem Schiff zu spielen und 

die Bonbons aufzulesen. Leider erwies sich die Idee 

als Fehlschlag. Das Schiff zerbrach Teller, und die 

107

Bonbons trafen die Kinder in die Augen. Außerdem 

begnügten sich die Kleinen nicht damit, die Bonbons 

aufzusammeln, sie balgten sich auch noch darum. Es 

war beinahe unser schlimmster Fehlschlag. Wir verloren 

Tausende. 

Aber während die Schiffe entworfen wurden, verfolgte 

die ganze Firma die Arbeit mit großem Interesse. 

Nach einiger Zeit wuchsen wir alle zu Energieröhren-Experten 

heran. Ich habe einige Bücher über 

die Konstruktion von Raumschiffen gelesen. Natürlich 

in meiner Freizeit.« 

Stuart hatte ihm interessiert zugehört. 

»Eine großartige Idee. Wenn wir einen Helden in 

unserer Mitte hätten, könnte sie funktionieren. Haben 

wir einen?« 

»Wie steht es denn mit Ihnen?« fragte Porter ärgerlich. 

»Uns verfolgen Sie mit Ihrem billigen Spott, 

aber Sie selbst stellen sich natürlich nicht zur Verfügung.« 

»Weil ich kein Held bin, Porter. Das gebe ich zu. 

Ich möchte gern am Leben bleiben, und wenn ich 

durch Energieröhren krieche, wird mir das wohl 

kaum gelingen. Aber Sie, meine Herren, Sie sind 

doch alle ehrenwerte Patrioten. Sie zum Beispiel, 

Colonel, sind der älteste Held in unserem kleinen 

Kreis.« 

»Wenn ich jünger wäre, verdammt, und wenn Sie 

noch Ihre eigenen Hände hätten, würde es mir ein 

großes Vergnügen sein, Sie zu verprügeln«, sagte 

Windham. 

108

»Das ist keine Antwort auf meine Frage.« 

»Sie wissen sehr gut, daß ich in meinem Alter und 

mit meinem Bein …« Er klopft sich auf sein steifes 

Knie »… nicht in der Lage bin, eine solche Tat zu 

vollbringen, selbst wenn ich es wollte.« 

»Natürlich. Und meine Hände sind verkrüppelt. 

Damit sind wir gerettet. Und welche unglücklichen 

Deformierungen haben die anderen Herren aufzuweisen?« 

»Was soll das eigentlich?« fragte Porter. »Wie 

kann irgendeiner von uns durch die Röhren kriechen? 

Was ist, wenn die Kloros sie gerade in dem 

Augenblick benutzen?« 

»Das ist eben das Risiko bei der Sache. Das macht 

es nur noch spannender.« 

»Der Mann wird wie ein Hummer gekocht werden.« 

»Eine hübsche Vorstellung, aber nicht ganz richtig. 

Die Energie würde höchstens eine oder zwei Sekunden 

lang durch die Röhre laufen, und so lange 

hält die Isolierung unserer Anzüge dicht. Außerdem 

kommt der Energieschuß mit einer Geschwindigkeit 

von siebenhundert Meilen in der Minute durch die 

Röhre, so daß Sie längst im Weltall sind, bevor Sie 

die Hitze überhaupt spüren. Sie schweben meilenweit 

entfernt im Raum und sind vor den Kloros endlich 

sicher. Natürlich dürfte es Ihnen schwerfallen, 

zum Schiff zurückzukehren.« 

Porter schwitzte. 

»Es wird Ihnen nicht gelingen, mir Angst einzuja- 

109

gen, Stuart.« 

»Nein? Dann wollen Sie also die Heldentat begehen? 

Haben Sie sich auch überlegt, was das bedeutet, 

wenn man in den Raum geschleudert wird? Sie sind 

allein, ganz allein. Der Energiestoß wird Sie blitzschnell 

durch das leere All treiben. Sie spüren es 

nicht. Sie glauben, daß Sie sich überhaupt nicht bewegen. 

Aber die Sterne rasen vorbei, als Lichtstreifen. 

Sie bleiben nie mehr stehen. Sie werden nicht 

einmal langsamer. Dann geht Ihr Heizkörper aus, der 

Sauerstoff wird immer weniger, und Sie sterben ganz 

langsam. Sie haben noch eine Menge Zeit, um nachzudenken. 

Wenn Sie es eilig haben, können Sie natürlich 

Ihren Anzug öffnen. Das ist aber auch nicht 

sehr angenehm. Ich habe die Gesichter von Männern 

gesehen, deren Anzug durch einen bösen Zufall zerrissen 

wurde. Schrecklich! Aber es geht eben schneller. 

Und dann …« 

Porter wandte sich ab und ging mit weichen Knien 

davon. 

»Noch ein Fehlschlag«, sagte Stuart lächelnd. 

»Nun, wer reißt sich noch darum, ein Held zu sein?« 

»Sie reden und reden«, krächzte Polyorketes. »Ich 

glaube, wir werden Ihnen ziemlich bald die Zähne 

einschlagen, Mr. Großmaul. Nicht wahr, Mr. Porter?« 

Der Blick, den Porter Stuart zuwarf, zeigte deutlich, 

daß er vollauf mit Polyorketes übereinstimmte, 

aber er sagte nichts. 

»Und wie steht es mit Ihnen, Polyorketes? Sie sind 

110

doch mutig. Soll ich Ihnen in den Anzug helfen?« 

»Wenn ich Ihre Hilfe brauche, werde ich mich 

schon von selbst rühren.« 

»Und Sie, Leblanc?« 

Ängstlich wich der junge Mann zurück. 

»Wollen Sie es nicht einmal Margaret zuliebe wagen? 

Sie wollen sie doch wiedersehen.« 

Leblanc brachte kein Wort hervor. Er konnte nur 

den Kopf schütteln. 

»Mullen?« 

»Also gut, ich will es versuchen.« 

»Sie wollen was?« 

»Ich sagte, ich will es versuchen. Immerhin war es 

ja meine Idee.« 

Stuart starrte ihn erstaunt an. 

»Meinen Sie das ernst?« 

Mullens Mund verzog sich. 

»Nun ja, wenn es keiner der anderen Herren tun 

will …« 

»Trotzdem, Sie müssen sich nicht opfern.« 

Mullen zuckte mit den Schultern. Hinter Stuart fiel 

eine Dose klirrend zu Boden. Windham hinkte hastig 

auf Mullen zu. 

»Wollen Sie es wirklich tun?« 

»Ja, Colonel.« 

»In diesem Fall erlauben Sie mir, Ihnen die Hand 

zu schütteln. Sie sind, bei Gott, ein wahrer Erdenmann. 

Wer wagt, gewinnt. Auch wenn Sie in den 

Tod gehen, Ihr Ruhm wird sie unsterblich machen.« 

Stuart stand nur da. Er befand sich in einem äu- 

111

ßerst ungewöhnlichen Zustand. Er wußte nicht, was 

er sagen sollte. 

Die Niedergeschlagenheit der Gefangenen war einem 

erregenden verschwörerischen Gefühl gewichen. Sogar 

Polyorketes fingerte an den Raumanzügen herum 

und verkündete mit heiserer Stimme, welchen er für 

den geeignetsten hielt. 

Mullen hatte einige Schwierigkeiten. Der Raumanzug 

hing schlotternd an ihm, obwohl man die Verschlüsse 

möglichst eng zugemacht hatte. Er stand da 

und wartete darauf, daß man ihm den Helm aufsetzte. 

Sein Hals wackelte hin und her. 

Stuart hob mit einiger Anstrengung den schweren 

Helm hoch. Seine Kunststoffhände konnten ihn nicht 

richtig greifen. 

»Putzen Sie sich lieber noch einmal die Nase«, 

sagte er. »Das ist für längere Zeit die letzte Gelegenheit. 

Vielleicht die allerletzte, dachte er, aber er sagte 

es nicht. 

»Ich möchte noch einen Reserve-Sauerstoffzylinder 

haben«, sagte Mullen tonlos. 

»Okay.« 

»Mit Reduzierventil.« 

Stuart nickte. 

»Ich weiß, was Sie denken. Wenn Sie aus dem 

Schiff geschleudert werden, könnten Sie den Zylinder 

als Reaktionsmotor benutzen.« 

Sie befestigten den Reservezylinder um Mullens 

Mitte. Polyorketes und Leblanc hoben den kleinen 

112

Mann zu der gähnenden Öffnung des T-Kanals hoch. 

Die Metallwände des Kanals waren in traurigem 

Schwarz bemalt. Stuart glaubte, einen modrigen Geruch 

wahrzunehmen, aber das war nur Einbildung. 

Er hielt die Männer zurück, als Mullen bereits zur 

Hälfte in der Öffnung verschwunden war, und klopfte 

auf das Sehfenster des kleinen Mannes. 

»Können Sie mich hören?« 

Mullen nickte. 

»Haben Sie genug Luft? Gibt es sonst noch irgendwelche 

Schwierigkeiten?« 

Mullen hob seinen gepanzerten Arm zum Zeichen, 

daß alles in Ordnung war. 

»Benutzen Sie draußen im Raum keinesfalls das 

Funkgerät. Die Kloros könnten die Signale bemerken.« 

Widerstrebend trat er zurück. Polyorketes’ starke 

Hände ließen Mullen hinabgleiten. Sie hörten die 

Metallsohlen auf der äußeren Ventilkappe aufschlagen, 

und dann schloß sich das innere Ventil mit 

schrecklicher Endgültigkeit. Der schräge Silikon- 

Dichtungsring gab ein leises saugendes Geräusch 

von sich. 

Stuart stand am Kipphebelschalter, der das äußere 

Ventil regelte. Er betätigte ihn, und der Skalenzeiger, 

der den Luftdruck im Innern des Kanals angab, fiel 

auf Null. Ein kleines rotes Licht zeigte an, daß das 

Außenventil offen war. Dann verschwand das Licht, 

das Ventil war geschlossen, und der Skalenzeiger 

kletterte wieder auf fünfzehn. 

113

Sie öffneten das Innenventil wieder, blickten hinein. 

Der T-Kanal war leer. Polyorketes fand als erster 

die Sprache wieder. 

»Dieser kleine Teufelskerl! Er ist tatsächlich draußen. 

So ein Zwerg und so tapfer.« 

»Wir müssen uns darauf vorbereiten, daß die Kloros 

auftauchen«, sagte Stuart. »Es kann sein, daß sie 

das Öffnen und Schließen der Ventile bemerkt haben. 

In diesem Fall werden sie zu uns kommen und 

nachsehen, was passiert ist.« 

»Was sollen wir dann machen?« 

»Sie werden Mullen vermissen. Wir sagen, er ist 

im Waschraum. Die Kloros wissen, daß es zu den 

seltsamen Eigenschaften der Erdenbewohner gehört, 

daß sie auf der Toilette mit sich allein sein wollen. 

Sie werden nicht in den Waschraum gehen.« 

»Und wenn sie warten oder die Raumanzüge zählen?« 

fragte Porter. 

Stuart zuckte mit den Schultern. 

»Hoffen wir, daß sie das nicht tun. Und Sie, Polyorketes, 

machen Sie keine Dummheiten mehr, wenn 

die Kloros kommen.« 

»Wenn der kleine Kerl da draußen ist?« grunzte 

Polyorketes. »Was glauben Sie denn von mir?« Er 

blickte Stuart ohne jede Feindseligkeit an, dann fuhr 

er sich mit einer heftigen Bewegung durch das krause 

Haar. »Sie wissen, ich habe immer über ihn gelacht. 

Mir ist er wie ein altes Weib vorgekommen. 

Jetzt schäme ich mich dafür.« 

Stuart räusperte sich. 

114

»Nun, ja … ich habe einige Dinge gesagt, die vielleicht 

gar nicht so spaßig waren, wie es mir schien. 

Nach einiger Überlegung weiß ich das jetzt. Es tut 

mir leid.« Mit ernstem Gesicht wandte er sich ab und 

ging zu seiner Couch. Er hörte die Schritte hinter 

sich, spürte die Berührung auf seinem Arm. Er drehte 

sich um. Es war Leblanc. 

»Es geht mir nicht aus dem Kopf, daß Mullen für 

so etwas doch schon viel zu alt ist«, sagte der Junge 

leise. 

»Sicher, er ist kein Jüngling mehr. Etwa fünfundvierzig 

oder fünfzig.« 

»Glauben Sie nicht, Mr. Stuart, daß ich es hätte 

tun müssen? Ich bin der Jüngste. Und der Gedanke, 

daß ein alter Mann an meiner Stelle da draußen ist, 

gefällt mir gar nicht. Ich fühle mich ziemlich übel.« 

»Ich weiß. Wenn er stirbt, wird es für uns alle 

schrecklich sein.« 

»Aber er tat es doch freiwillig. Wir haben ihn 

nicht dazu aufgefordert, nicht wahr?« 

»Versuchen Sie nicht, die Verantwortung von sich 

abzuwälzen. Dadurch werden Sie sich nicht besser 

fühlen. Er hatte nicht weniger Grund, das Risiko zu 

scheuen, als wir.« Schweigend und nachdenklich 

blieb Stuart auf der Couch sitzen. 

Mullen spürte, wie das Hindernis unter seinen Füßen 

wegglitt, und die Wände sausten an ihm vorbei, viel 

zu schnell. Der Stoß der entweichenden Luft trug ihn 

mit sich, und wild schlug er mit Armen und Beinen 

115

gegen die Wände, um abzubremsen. Die Leichen 

konnten natürlich geradewegs aus dem Schiff geschleudert 

werden. Aber er war keine Leiche – wenigstens 

vorläufig noch nicht. 

Er hörte einen seiner Magnetstiefel auf dem 

Schiffsrumpf aufschlagen, während sein restlicher 

Körper ins Freie flog wie der Korken einer Sektflasche. 

Gefährlich schwankend balancierte er am Rand 

der Öffnung. Plötzlich hatte sich sein Körper gedreht, 

und er bückte auf die Öffnung hinab. Er trat 

einen Schritt zurück, als der Deckel sich von selbst 

schloß. 

Ein Gefühl der Unwirklichkeit überkam ihn. Nein, 

das konnte nicht er selbst sein, der da auf der äußeren 

Fläche eines Raumschiffs stand. Nicht Randolph F. 

Mullen. Es gab wenige Leute, die das jemals erlebt 

hatten, auch wenn sie es gewohnt waren, ständig 

durch den Raum zu reisen. 

Nur allmählich wurde ihm bewußt, daß er 

Schmerzen fühlte. Das plötzliche Herausschnellen 

aus der Öffnung, während sein einer Fuß am Schiffsrumpf 

klebte, hätte ihn beinahe in zwei Teile gerissen. 

Vorsichtig versuchte er, sich zu bewegen. Seine 

Bewegungen waren unregelmäßig, und es war fast 

unmöglich, sie zu kontrollieren. Er glaubte, daß er 

sich keine Knochen gebrochen hatte. Aber die Muskeln 

an seiner linken Seite schmerzten höllisch. 

Und dann kam er wieder zu sich und entdeckte, 

daß die Lämpchen an seinen Handgelenken brannten. 

In ihrem Licht hatte er in die Schwärze des Kanals 

116

starren können. Er erstarrte bei dem nervösen Gedanken, 

daß die Kloros die beiden Lichtpunkte bemerkt 

haben könnten, die sich da draußen auf dem 

Schiffsrumpf bewegten. Er drückte auf die Schalter, 

die sich in seiner Nabelgegend befanden, und die 

Lämpchen verlöschten. 

Mullen hätte nie gedacht, daß er den Schiffsrumpf 

nicht würde sehen können, wenn er daraufstand. 

Aber es war stockdunkel, sowohl oberhalb als auch 

unterhalb. Da waren die Sterne, glänzende, kleine 

Punkte, deren Entfernung er nicht abschätzen konnte. 

Sonst nichts. Unter seinen Füßen konnte er keine 

Sterne sehen, ja, nicht einmal seine Füße. 

Er blickte wieder zu den Sternen auf. Sein Kopf 

dröhnte. Sie bewegten sich langsam. Aber wahrscheinlich 

standen sie, und das Schiff bewegte sich, 

aber seine Augen sahen es anders. Die Sterne bewegten 

sich. Sein Blick folgte ihnen, am Schiff vorbei. 

Neue Sterne tauchten auf, glitten an ihm vorüber. Ein 

schwarzer Horizont. Das Schiff war nur eine Zone, in 

der keine Sterne existierten. 

Keine Sterne? Da war doch einer auf seinen Füßen. 

Fast hätte er schon danach gegriffen, aber da sah 

er, daß es nur das glänzende Spiegelbild im Metall 

war. 

Die Sterne legten in einer Stunde Tausende von 

Meilen zurück. Auch das Schiff. Auch er. Aber er 

spürte nichts, nur Stille und Dunkelheit und das langsame 

Gleiten der Sterne. Seine Augen folgten den 

Sternen … 

117

Sein behelmter Kopf schlug mit leisem, glockenähnlichem 

Klang auf dem Schiffsrumpf auf. In panischer 

Angst griff er mit seinen dicken Silikonhandschuhen 

um sich. Seine Magnetstiefel hafteten noch 

immer fest am Schiffsrumpf, aber sein Körper war 

zurückgebeugt, die Knie in einem rechten Winkel 

gebogen. Außerhalb des Schiffes gab es keine 

Schwerkraft. Wenn er sich zurückbeugte, so spürte er 

nicht, daß seine Gelenke sich bogen. 

Er preßte sich gegen den Schiffsrumpf, und sein 

Körper schnellte hoch. Aber er blieb nicht aufrecht 

stehen, sondern fiel nach vorn. Jetzt versuchte er es 

etwas langsamer, balancierte mit beiden Händen auf 

dem Schiffsrumpf, bis er gleichmäßig hockte. Langsam 

richtete er sich auf, hielt mit ausgestreckten Armen 

das Gleichgewicht. 

Jetzt stand er aufrecht da und blickte sich um. Wo 

waren die Energieröhren? Er konnte sie nicht sehen. 

Alles war Schwarz in Schwarz. 

Rasch knipste er die Handgelenklämpchen an. Im 

Raum gab es keine Strahlen, nur ellipsenförmige, 

scharf abgegrenzte Flecken von blauem Stahl, der 

das Licht zurückwarf. Wenn der Schein der Lampe 

eine Niete traf, zeigte sich ein Schatten, und plötzlich 

endete die Lichtregion. Nurmehr schwarzer Raum. 

Er hob die Arme. Sein Körper schwankte leicht in 

die entgegengesetzte Richtung. Eine Energieröhre 

mit ihren glatten zylindrischen Rändern sprang ihm 

in die Augen. Er versuchte, sich darauf zuzubewegen. 

Sein Fuß haftete fest am Schiffsrumpf. Er zog 

118

daran, und der Fuß rutschte hoch. Noch drei Zoll, 

und er war frei. Noch sechs Zoll, und er dachte, er 

würde davonfliegen. 

Es gelang ihm, sich wieder dem Schiffsrumpf zu 

nähern, und die Magnetstiefel schlugen mit hartem 

Klirren erneut auf dem Metall auf. Die Vibration 

fuhr durch den Raumanzug. 

Erschrocken blieb er stehen. Die Dehydratoren, 

die die Atmosphäre im Raumanzug trocken hielten, 

halfen nicht sofort gegen den plötzlichen Schweißausbruch 

auf seiner Stirn und in den Achselhöhlen. 

Er wartete, bis der Schweiß trocknete. 

Dann versuchte er wieder den Fuß zu heben, nur 

einen Zoll, dann bewegte er ihn in horizontaler Richtung 

weiter. Die Bewegung verlief lotrecht zur Magnetwirkung. 

Er mußte nur darauf achten, daß ihm 

der Fuß nicht nach unten gezogen wurde, und ihn 

langsam wieder aufsetzen. 

Jeder Schritt schmerzte, seine Kniesehnen krachten, 

tausend Messer durchfuhren sein Inneres. Er 

blieb stehen, um wieder den Schweiß trocknen zu 

lassen. Die Innenseite seines Gesichtsfensters durfte 

nicht vom Dunst blind werden. Er hob die Handgelenklämpchen, 

und der Energiezylinder war direkt 

über ihm. 

Das Schiff hatte vier Energieröhren, die im Winkel 

von neunzig Grad von der Mittelenergiequelle nach 

außen liefen. Sie wurden nach dem jeweiligen Kurs 

des Schiffes reguliert. Die Kursregulatoren waren die 

mächtigen Düsen vorn und hinten, die die Flugge- 

119

schwindigkeit mit ihrer Beschleunigungs- und Drosselungskraft 

bestimmten, und die Hyperatom- 

Batterien, die für die Flüge in den Hyperraum sorgten. 

Gelegentlich mußte die Flugrichtung geändert 

werden, und dann traten die Energieröhren in Funktion. 

Eine allein konnte das Schiff nach oben, hinab, 

nach rechts oder links lenken. Zu zweit, bei angemessener 

Aufteilung der Energiestöße, konnte das 

Schiff in jede gewünschte Richtung gelenkt werden. 

Die Erfindung war seit Jahrhunderten nicht mehr 

verbessert worden. Das war auch nicht nötig. Die 

Atombatterie erhitzte das Wasser in einem geschlossenen 

Behälter innerhalb von Sekunden bis zu einer 

Temperatur, bei der es sich in eine Mischung von 

Wasserstoff und Sauerstoff verwandelt und dann zu 

einer Mischung von Elektronen und Ionen. 

Wenn der kritische Punkt erreicht war, öffnete sich 

ein Ventil, und die Dampfenergie schoß in einem 

einzigen kurzen Stoß heraus. Das Schiff bewegte 

sich majestätisch in die entgegengesetzte Richtung, 

drehte sich um seinen eigenen Schwerkraftmittelpunkt. 

Wenn die gewünschte Richtung erreicht war, 

fand ein entgegengesetzter Energiestoß statt, und die 

Drehung konnte ausgeglichen werden. Das Schiff 

bewegte sich in seiner ursprünglichen Geschwindigkeit 

weiter, aber in einer neuen Richtung. 

Mullen zog sich am Rand der Energieröhre hoch. 

Da hing er nun, ein winziger, schwankender Punkt 

am äußersten Ende einer gigantischen Energiekon- 

120

struktion, die das Schiff durch den Weltraum jagte. 

Kein Luftstrom wischte ihn vom Schiffsrumpf, die 

Magnetsohlen klebten fester am Metall, als es ihm 

lieb war. Er beugte sich vor, im Schein seiner eingeschalteten 

Lampen starrte er in die Röhre. Das Schiff 

sackte nach unten, als er seine Körperlage änderte. Er 

bemühte sich, das Gleichgewicht zu halten, aber er 

fiel nicht. Im Weltraum gab es kein Oben oder Unten. 

Nur das, was sein verwirrter Sinn als oben oder 

unten betrachtete. 

Der Zylinder war gerade groß genug, um einen 

Mann aufzunehmen, so daß man zum Zweck eventueller 

Reparaturen in die Röhre eindringen konnte. 

Das Licht fiel auf eine Sprosse direkt gegenüber vor 

der Zylinderseite, an der Mullen hing. Er stieß einen 

erleichterten Seufzer aus. Manche Schiffe hatten keine 

Leitern. 

Das Schiff schien unter ihm zu taumeln, als er sich 

auf die Sprosse zubewegte. Er griff nach ihr, befreite 

einen Fuß nach dem anderen und zog sich durch die 

Öffnung. 

Der Druck im Magen, den er von Anfang an verspürt 

hatte, hatte sich zu einem krampfartigen 

Schmerz verstärkt. Wenn sie jetzt beschlossen, den 

Kurs zu ändern, wenn die Energie durch die Röhre 

schoß … 

Er würde es nicht hören, nicht wissen. Er würde 

sich an einer Sprosse festhalten und nach der nächsten 

tasten, und im nächsten Augenblick würde er 

draußen im All sein, allein, das Schiff für immer 

121

zwischen den Sternen verschwunden. Vielleicht der 

kurze Schein von Eiskristallen, die ihn umschwirren, 

sich ihm langsam nähern, ihn umkreisen würden, angezogen 

von seinem Gewicht wie Planeten von einer 

Sonne. 

Eine Sprosse, noch eine und noch eine. Wie viele 

waren es? Seine Hand rutschte aus, und er starrte ungläubig 

auf das Glitzern im Schein seiner Lampen. 

Eis? 

Warum nicht? Der Dampf, so heiß er auch war, 

streifte immerhin Metall, das die Temperatur von 

ungefähr null Grad hatte. In den wenigen Sekundenbruchteilen, 

die der Energiestoß andauerte, hatte das 

Metall nicht genug Zeit, sich über den Gefrierpunkt 

zu erwärmen. Eine dünne Eisschicht würde kondensieren 

und dann langsam im Vakuum verschwinden. 

Die Geschwindigkeit des ganzen Vorganges verhinderte 

die Fusion von den Röhren und dem Wasserbehälter. 

Seine tastende Hand erreichte das Ende. Die 

Handgelenklampen flammten auf. Mit wachsendem 

Schrecken starrte er auf die Energiedüse, die etwa 

einen halben Zoll im Durchmesser maß. Sie sah ganz 

harmlos aus. Aber innerhalb eines Sekundenbruchteils 

… 

Daneben befand sich die äußere Energieschleuse. 

Sie drehte sich um einen zentralen Angelpunkt, der 

in Richtung des Raumes mit Sprungfedern umgeben 

und auf das Schiff zu festgeschraubt war. Durch die 

Stricke wurde der erste heftige Energiestoß abgefan- 

122

gen. Dadurch wurde verhindert, daß der mächtige 

Schwungkraftanlasser des Schiffes außer Betrieb gesetzt 

werden konnte. Die Energie strömte in die innere 

Kammer, die Gewalt des Stoßes wurde gemildert, 

ohne daß die Kraft der Energie sich änderte, sondern 

sich allmählich verteilte, so daß der Schiffsrumpf der 

Gefahr entging, zerstört zu werden. 

Mullen klammerte sich fest an eine Sprosse und 

preßte sich gegen die Schleuse, die ein wenig nachgab. 

Sie mußte nicht sehr nachgeben, nur so viel, daß 

er nach der Schraube greifen konnte. Bald konnte er 

sie fühlen. 

Er drehte sie und fühlte, wie sein Körper sich in 

die entgegengesetzte Richtung bewegte. Er hielt fest, 

und vorsichtig regulierte er den kleinen Schalter, der 

die Sprungfedern lockerte. Er erinnerte sich genau an 

alles, was er in den Büchern gelesen hatte. 

Jetzt befand er sich im inneren Schleusenraum, der 

groß genug war, um einem Mann bequem Platz zu 

bieten, denn auch hier waren ab und zu Reparaturen 

erforderlich. Jetzt konnte er nicht mehr aus dem 

Schiff geschleudert werden. Wenn jetzt der Energiestoß 

erfolgte, würde er ihn gegen die innere Schleuse 

pressen, fest genug, um ihn zu Brei zu quetschen. Ein 

schneller Tod, den er nicht einmal spüren würde. 

Langsam hakte er den Reserve-Sauerstoffzylinder 

vom Raumanzug los. Jetzt war nur mehr die innere 

Schleuse zwischen ihm und dem Kontrollraum. Die 

Schleuse ging in Richtung zum Weltraum auf, so daß 

der Energiestoß sie nur noch fester schloß, anstatt sie 

123

zu öffnen. Sie saß fest und geschmeidig. Es gab absolut 

keinen Weg, sie von außen zu öffnen. 

Er preßte seinen gebeugten Rücken gegen die 

Schleusendeckel. Diese Stellung erschwerte das Atmen. 

Der Sauerstoffzylinder schlenkerte in einem 

sonderbaren Winkel von seinem Körper weg. Er ergriff 

den Schlauch aus Metallnetzwerk und richtete 

ihn gerade, drückte sich gegen die Schleuse, sein 

Kopf dröhnte. Immer wieder, immer wieder … 

Die Vibration, die sein Druck gegen die Schleuse 

erzeugte, mußte die Aufmerksamkeit der Kloros wecken. 

Sie würden nachsehen müssen. 

Er konnte nicht wissen, wann sie das tun würden. 

Zuerst würden sie Luft in die innere Schleuse lassen, 

um die äußere zu schließen. Aber die Außenschleuse 

war losgeschraubt. Die Luft würde wirkungslos 

durch sie hindurchpuffen, in den Raum entweichen. 

Mullen warf sich immer wieder gegen die Innenschleuse. 

Würden die Kloros auf den Luftdruckmesser 

schauen? Würden sie merken, daß der Zeiger sich 

kaum merklich von Null entfernte? Oder nahmen sie 

es als selbstverständlich an, daß alles in Ordnung 

war? 

»Jetzt ist er schon seit eineinhalb Stunden weg«, sagte 

Porter. 

»Ich weiß«, erwiderte Stuart. 

Sie waren rastlos, nervös, aber die privaten Spannungen 

zwischen den Männern waren gewichen. Es 

war, als richteten sich alle Gedanken und Gefühle 

124

auf den Mann draußen auf dem Schiffsrumpf. 

Porter war etwas durcheinander. Seine Lebensphilosophie 

hatte immer gelautet: Sorge für dich selbst, 

denn niemand anderer wird für dich sorgen. Es 

brachte ihn aus der Fassung, daß diese Philosophie 

jetzt nicht mehr stimmte. 

»Glauben Sie, daß sie ihn erwischt haben?« fragte 

er. 

»Wenn das der Fall wäre, hätten wir es bemerkt«, 

sagte Stuart kurz. 

Porter fühlte, daß die anderen keine Lust hatten, 

mit ihm zu sprechen. Er konnte es verstehen. Er hatte 

sich ihre Achtung durch nichts verdient. Aber hatte 

er sich denn schuldig gemacht? Ein Mensch hatte das 

Recht, Angst zu haben. Die anderen hatten genauso 

Angst gehabt. Keiner wollte dem Tod ins Auge sehen. 

Immerhin, er hatte nicht die Nerven verloren 

wie Aristides Polyorketes, er hatte nicht geweint wie 

Leblanc … 

Aber da war Mullen, draußen auf dem Schiffsrumpf. 

»So hört doch!« schrie er. »Warum hat er es getan?« 

Verständnislos starrten sie ihn an, aber Porter 

kümmerte sich nicht darum. Er konnte sich nicht 

mehr beherrschen. »Ich will wissen, warum Mullen 

sein Leben riskiert!« 

»Der Mann ist ein Patriot«, sagte Windham. 

»Nein!« schrie Porter hysterisch. »Der kleine Bursche 

hat doch keinerlei Gefühle. Er kennt nur verstandesmäßige 

Gründe, und ich will wissen, was das 

125

für Gründe sind, weil …« 

Er beendete den Satz nicht. Wie konnte er wissen, 

ob die Gründe, die einen kleinen Buchhalter zu einer 

Heldentat bewegten, auf ihn, Porter, dieselbe Wirkung 

hätten? 

»Er ist ein verdammt tapferer kleiner Kerl«, sagte 

Polyorketes. 

Porter stand auf. 

»Hören Sie, was immer er auch tut, er kann es 

nicht allein zu Ende bringen. Ich – ich folge ihm 

freiwillig.« Er zitterte bei diesen Worten und wartete 

ängstlich auf Stuarts sarkastische Bemerkung. Stuart 

starrte ihn an, wahrscheinlich überrascht. 

»Geben wir ihm noch eine halbe Stunde«, sagte 

Stuart sanft. 

Porter bückte verwirrt auf. Kein Spott lag in Stuarts 

Augen. Er sah ihn sogar freundlich an. Alle sahen 

ihn freundlich an. 

»Und dann …?« fragte er. 

»Dann wird jeder Freiwillige seine Aufgabe bekommen. 

Wer meldet sich noch, außer Porter?« 

Sie alle hoben die Hand, auch Stuart. Porter war 

glücklich. Er war der erste Freiwillige gewesen. Ungeduldig 

erwartet er das Ende der halben Stunde. 

Es kam für Mullen ganz überraschend. Die Außenschleuse 

flog auf, und der lange, dünne, schlangengleiche, 

fast kopflose Hals eines Kloros fuhr durch 

die Innenschleuse. Der Kloro konnte gegen die starke 

126

Saugkraft der entweichenden Luft nicht ankämpfen. 

Mullens Sauerstoffzylinder flog davon, riß sich 

beinah los. Nach einem schrecklichen Augenblick 

voll eiskalter Angst bekam Mullen ihn zu fassen, 

stemmte sich gegen den Luftstrom, wartete, bis der 

erste wilde Sturm nachließ, die Luft im Kontrollraum 

dünner wurde. Dann zog er den Zylinder mit einer 

gewaltigen Kraftanstrengung zu sich. 

Der Zylinder stieß gegen den nervigen Hals des 

Kloros. Mullen, der oberhalb der Schleuse kauerte 

und gegen den Luftstrom geschützt war, schmetterte 

den Zylinder auf den winzigen Kopf unter ihm, immer 

wieder, bis die starren Augen brachen. Im fast 

luftleeren Raum spritzte grünes Blut aus dem unnatürlich 

verkrümmten Hals. 

Mullen wagte nicht, sich zu übergeben, obwohl er 

es gern getan hätte. 

Mit abgewandtem Blick kroch er zurück, griff mit 

einer Hand nach der Außenschleuse, die sich wirbelnd 

zu drehen begann. Der Wirbel dauerte mehrere 

Sekunden lang an, dann schnappten die Sprungfedern 

am anderen Ende der Schraube ein, und die 

Schleuse schloß sich automatisch. Was von der Atmosphäre 

übriggeblieben war, verdichtete sich, und 

die Pumpen begannen, den Kontrollraum erneut mit 

Luft zu füllen. 

Mullen kroch über den zerquetschten Kloro hinweg 

in den Kontrollraum. Er war leer. 

Er fand kaum Zeit, das festzustellen, als er auch 

schon auf den Knien lag. Nur mit äußerster Anstren- 

127

gung konnte er aufstehen. Der Übergang von Schwerelosigkeit 

zu Schwerkraft hatte ihn völlig überrumpelt. 

Außerdem handelte es sich um Kloro- 

Schwerkraft. Das bedeutete, daß er mit seinem 

Raumanzug fünfzig Prozent Übergewicht zu tragen 

hatte. Immerhin klirrten seine schweren Metallstiefel 

nicht mehr so aufreizend laut gegen Metall. Im Innern 

des Schiffes waren die Aluminiumwände und -böden 

mit Kork legiert. 

Er dreht sich langsam um. Vor ihm lag der halslose 

Kloro. Nur ein gelegentliches Zucken zeigte noch 

an, daß dieser Körper vor kurzem ein lebender Organismus 

gewesen war. Angewidert stieg Mullen über 

den Kloro und schloß die Schleuse. 

Ein deprimierendes, gelbgrünes Licht durchflutete 

den Kontrollraum. Das lag natürlich an der Kloro- 

Atmosphäre. Mullen stellte überrascht und mit widerwilliger 

Bewunderung fest, daß die Kloros offensichtlich 

eine Methode entwickelt hatten, sämtliche 

Materialien gegen die oxydierende Wirkung des 

Chlors widerstandsfähig zu machen. Selbst die Erdkarte 

an der Wand, die auf glänzendes Plastikpapier 

gedruckt war, wirkte wie neu. Er trat näher, wie magisch 

angezogen von den vertrauten Umrissen der 

Kontingente … 

Da sah er den Schatten einer Bewegung aus dem 

Augenwinkel. Er fuhr herum, so schnell er es in seinem 

schweren Raumanzug vermochte, und dann 

schrie er auf. Der Kloro, den er für tot gehalten hatte, 

erhob sich. 

128

Sein Hals hing schlaff herunter, eine schlammige, 

breiige Masse, aber seine Arme griffen blind um 

sich, und die Tentakel an seiner Brust vibrierten wie 

unzählige Schlangenzungen. Er war natürlich blind. 

Die Zerstörung des Halses hatte ihn all seiner Sinnesorgane 

beraubt, und die partielle Bewußtlosigkeit 

hatte seine Lebensfunktionen durcheinandergebracht. 

Aber der Verstand lebte noch immer in der Magengegend, 

voll intakt und geschützt. 

Mullen trat zurück. Er versuchte auf Zehenspitzen 

zu gehen, obwohl er wußte, daß das, was von dem 

Kloro übriggeblieben war, nicht hören konnte. Der 

Kloro stolperte nach vorn, stieß gegen eine Wand 

und glitt seitlich an ihr entlang. 

Mullen blickte sich verzweifelt nach einer Waffe 

um und fand nichts. Er sah das Halfter des Kloros, 

wagte aber nicht, danach zu greifen. Warum hatte er 

die Waffe nicht sofort an sich genommen? 

Die Tür des Kontrollraums öffnete sich fast lautlos. 

Zitternd wandte Mullen sich um. 

Der andere Kloro trat ein, unverletzt. Einen Augenblick 

lang blieb er in der Tür stehen. Seine Brust- 

Tentakel erstarrten. Sein Stengelhals streckte sich 

vor, und seine schrecklichen Augen flackerten zuerst 

Mullen an, dann seinen beinahe toten Kameraden. 

Und dann fuhr seine Hand blitzschnell zur Seite. 

In einer raschen Reflexbewegung streckte Mullen 

den Schlauch seines Sauerstoffzylinders aus, den er 

wieder an seinem Raumanzug befestigt hatte als er 

im Kontrollraum angelangt war. Er öffnete das Ven- 

129

til, machte sich nicht die Mühe, den Druck zu reduzieren. 

Er ließ den Sauerstoff mit aller Gewalt ausströmen 

so daß er unter der Erschütterung beinahe 

taumelte. 

Er konnte den Sauerstoffschwall sehen. Er war eine 

blasse Wolke, die durch das grüne Chlor wogte 

und den Kloro erwischte. 

Der Kloro hob die Hände. Der kleine Schnabel 

öffnete sich erschreckend weit, gab aber keinen Laut 

von sich. Er schwankte und fiel zu Boden, krümmte 

sich und lag dann still. Mullen trat näher und goß den 

Sauerstoffstrom über den Körper, wie wenn er ein 

Feuer löschen würde. Und dann hob er seinen schweren 

Stiefel und zertrat den dünnen Hals. 

Er blickte sich nach dem anderen Kloro um. Reglos 

lag der halslose Körper am Boden. 

Der ganze Raum war nun von weißem Sauerstoff 

erfüllt, genug, um ganze Kloro-Legionen zu töten. 

Und Mullens Zylinder war leer. 

Er stieg über den toten Kloro, verließ den Kontrollraum, 

lief, so schnell er konnte, den Hauptkorridor 

entlang, auf das Gefangenenquartier zu. Die Reaktion 

setzte nun ein. Er wimmerte in blinder, grundloser 

Furcht. 

Stuart war müde. Trotz seiner Kunststoffhände lenkte 

er wieder ein Raumschiff. Zwei Erdenkriegsschiffe 

wiesen ihm den Weg. Seit vierundzwanzig Stunden 

war er nun auf dem Posten. Er hatte die Kloro- 

Ausrüstung entfernt, die frühere Atmosphäre wieder- 

130

hergestellt, die Position des Schiffes festgestellt und 

es auf den richtigen Kurs zu bringen versucht. Und er 

hatte Signale ausgesandt – mit Erfolg. 

Leicht verärgert wandte er sich um, als die Tür des 

Kontrollraums sich öffnete. Er war zu müde, um 

Konversation zu machen. Er wandte sich um. Der 

kleine Mullen trat ein. 

»Um Gottes willen, gehen Sie ins Bett zurück, 

Mullen!« sagte Stuart. 

»Ich bin müde vom Schlafen. Obwohl ich zuerst 

glaubte, ich würde tagelang nicht mehr erwachen.« 

»Wie fühlen Sie sich?« 

»Ein bißchen steif. Besonders auf der Seite.« Er 

schnitt eine Grimasse und blickte sich um. 

»Sie brauchen nicht nach den Kloros zu suchen«, 

sagte Stuart. »Wir haben die armen Teufel hinausgeworfen.« 

Er schüttelte den Kopf. »Sie taten mir 

richtig leid. Sie hielten sich ja für die wahren Menschen. 

Für sie waren wir die Fremden. Damit will ich 

natürlich nicht sagen, daß es mir lieber gewesen wäre, 

Sie hätten sie nicht getötet, Mullen. Verstehen 

Sie?« 

»Ich verstehe.« 

Stuart warf dem kleinen Mann, der vor der Erdkarte 

saß und sie betrachtete, einen kurzen Seitenblick 

zu. 

»Ich möchte mich ganz persönlich bei Ihnen entschuldigen, 

Mullen. Ich habe nicht sehr viel von Ihnen 

gehalten.« 

»Das war Ihr gutes Recht«, sagte Mullen mit sei- 

131

ner trockenen, gefühllosen Stimme. 

»Nein, das war es nicht. Niemand hat das Recht, 

einen anderen geringzuschätzen. Das kann nur ein 

hart erkämpftes Recht nach langer Erfahrung sein.« 

»Haben Sie darüber nachgedacht?« 

»Ja, den ganzen Tag. Ich kann es Ihnen nicht erklären. 

Diese Hände …« Er hielt sie vor sich hin, mit 

gespreizten Fingern. »Das Wissen, daß andere Menschen 

normale Hände haben, war für mich schwer zu 

ertragen. Ich haßte sie dafür. Ich bemühte mich immer, 

ihre Gefühle zu erforschen, ihre Schwächen 

aufzudecken, ihre Dummheit bloßzustellen. Ich mußte 

alles tun, um mir selbst zu beweisen, daß die anderen 

Menschen nichts hatten, um das ich sie zu beneiden 

hätte.« 

»Es ist nicht nötig, daß Sie mir das erklären.« 

»Doch!« Er sehnte sich danach, seine Gedanken in 

Worte zu fassen. »Vor Jahren schon habe ich die 

Hoffnung aufgegeben, nur eine Spur von Anständigkeit 

in den Menschen zu finden. Und dann kamen Sie 

und kletterten in den T-Kanal.« 

»Sie müssen wissen, daß ich von praktischen und 

selbstsüchtigen Überlegungen geleitet wurde«, sagte 

Mullen. »Ich will nicht, daß Sie mich als Helden hinstellen.« 

»Das war auch nicht meine Absicht. Ich weiß, daß 

Sie nichts ohne besondere Veranlassung tun würden. 

Doch Ihre Tat hat eine merkwürdige Wirkung auf 

uns alle gehabt. Sie hat eine Ansammlung Egoisten 

und Narren in anständige Leute verwandelt. Und 

132

keineswegs durch Zauberei. An sich waren sie alle 

anständig. Es bedurfte nur eines Anstoßes, um diese 

Anständigkeit wieder zu wecken. Und das war Ihr 

Werk. Und – ich bin einer von ihnen. Ich muß Ihnen 

dankbar sein, Mullen. Für den ganzen Rest meines 

Lebens.« 

Mullen wandte sich unbehaglich ab. Seine Hand 

strich seinen Jackenärmel glatt, der ohnehin nicht 

verdrückt war. Dann fuhr sein Finger über die Erdkarte. 

»Ich bin in Richmond geboren, Virginia. Da ist es. 

Dorthin werde ich zuerst gehen. Wo sind Sie geboren?« 

»In Toronto.« 

»Das ist hier. Auf der Landkarte ist das gar keine 

Entfernung.« 

»Würden Sie mir eine Frage beantworten?« 

»Wenn ich kann.« 

»Warum haben Sie es getan?« 

Mullen verzog die zierlichen Lippen. Er erwiderte 

trocken: »Und wenn meine ziemlich prosaischen 

Gründe den erhebenden Effekt zunichte machen würden?« 

»Nennen Sie es intellektuelle Neugier. Jeder von 

uns hatte ganz offensichtliche Motive. Porter erschreckte 

die Aussicht auf lange Gefangenschaft zu 

Tode. Leblanc wollte seine Braut wiedersehen. Polyorketes 

wollte Kloros umbringen. Und Windham war 

ein Patriot, so gut er es eben verstand. Was mich betrifft, 

so hielt ich mich für einen edlen Idealisten, 

133

fürchte ich. Aber in keinem von uns waren die Motive 

stark genug, uns hinaus in das All zu treiben. Was 

hat ausgerechnet Sie dazu veranlaßt?« 

»Warum betonen Sie das so? ausgerechnet ich‹ …« 

»Seien Sie nicht beleidigt, aber Sie schienen keinerlei 

Gefühle zu besitzen.« 

»Tatsächlich?« Mullens Tonfall änderte sich nicht. 

Seine Stimme klang trocken und leise wie zuvor, und 

doch hatte sie irgendwie an Festigkeit gewonnen. 

»Das ist nur Training, Mr. Stuart, Selbstdisziplin. 

Nicht meine wahre Natur. Ein kleiner Mann kann 

keine respektablen Gefühle haben. Gibt es etwas Lächerlicheres, 

als einen kleinen Mann, der sich wütend 

aufspielt? Ich bin fünf Fuß und einen halben 

Zoll groß und wiege einhundertundzwei Pfund. 

Kann ich würdevoll sein? Stolz? Kann ich mich zu 

meiner vollen Größe erheben, ohne Gelächter hervorzurufen? 

Wo ist die Frau, die mich nicht sofort 

kichernd abweisen würde? Natürlich mußte ich lernen, 

auf die äußere Zurschaustellung meiner Gefühle 

zu verzichten. 

Sie sprachen von Deformationen. Kein Mensch 

würde Ihre Hände bemerken oder feststellen, daß sie 

anders sind als andere Hände, wenn Sie nicht allen 

Leuten, denen Sie begegnen, sofort eifrigst alles über 

Ihre Hände erzählen würden. Glauben Sie, daß die 

acht Zoll, die mir fehlen, verborgen bleiben? Daß das 

nicht die erste und in vielen Fällen auch die einzige 

Besonderheit ist, die die Leute an meiner Person bemerken?« 

134

Stuart schämte sich. Er war in die Intimsphäre dieses 

Mannes eingedrungen, und das hätte er nicht tun 

dürfen. 

»Es tut mir leid«, sagte er. 

»Warum?« 

»Ich hätte Sie nicht veranlassen dürfen, darüber zu 

sprechen. Ich hätte von selbst merken müssen, daß 

Sie – daß Sie …« 

»Daß ich was? Daß ich meinen Wert beweisen 

muß? Daß ich den anderen zeigen will: Seht her, obwohl 

ich so klein bin, habe ich den Mut eines Riesen?« 

»Ich würde es nicht auf diese spöttische Art ausdrücken.« 

»Warum nicht? Es ist Unsinn. Nein, solche Gründe 

haben mich nicht zu meiner Tat veranlaßt. Was 

würde ich gewinnen, wenn es tatsächlich so wäre? 

Sie bringen mich auf die Erde zurück, stellen mich 

vor die Fernsehkameras – natürlich nehmen sie nur 

mein Gesicht auf oder stellen mich auf einen Stuhl. 

Dann hängen sie mir Orden um den Hals …« 

»Wahrscheinlich werden sie das alles tun.« 

»Und was habe ich davon? ›Dabei ist er so ein 

kleiner Kerl‹, würden sie sagen. Und danach? Soll 

ich jedem Mann, dem ich begegne, sagen: ›Wissen 

Sie, ich bin der Bursche, den Sie im vergangenen 

Monat für unglaubliche Tapferkeit dekoriert haben?‹ 

Wieviele Medaillen, glauben Sie, würde ich denn 

brauchen, um die fehlenden acht Zoll und sechzig 

Pfund aufzuwiegen?« 

135

»Wenn Sie es so ausdrücken, verstehe ich Ihren 

Standpunkt.« 

Mullen sprach jetzt etwas schneller. Eine kontrollierte 

Hitzigkeit war in seine Worte gedrungen. 

»Es gab Tage, da dachte ich: Ich werde es ihnen 

zeigen. Und dieses mysteriöse ›ihnen‹ umschloß die 

ganze Erde. Ich wollte die Erde verlassen und mir 

meinen Weg in andere Welten bahnen. Ich wollte ein 

neuer und noch kleinerer Napoleon sein. Also ließ 

ich die Erde hinter mir und ging in das Arkturische 

System. Und was konnte ich auf den Arkturischen 

Planeten tun, das ich auf der Erde nicht auch hätte 

tun können? Nichts. Ich arbeitete in der Buchhaltung. 

Und jetzt habe ich meinen eitlen Drang, mich auf die 

Zehenspitzen zu stellen, längst überwunden, Mr. 

Stuart.« 

»Aber warum haben Sie es dann getan?« 

»Ich war achtundzwanzig Jahre alt, als ich die Erde 

verließ und in das Arkturische System kam. Seither 

bin ich nie mehr auf der Erde gewesen. Dieser Trip 

sollte nach langer Zeit mein erster Ausflug auf die 

Erde sein. Ich wollte sechs Monate bleiben. Statt 

dessen nahmen sie uns gefangen. Sie hätten uns endlos 

lang festhalten können. Aber ich konnte – ich 

konnte es nicht zulassen, daß sie mich daran hinderten, 

zur Erde zu reisen. Welches Risiko das auch 

immer für mich bedeuten mochte, ich mußte die Absichten 

der Kloros vereiteln. Es war nicht Liebe zu 

einer Frau oder Angst oder Haß oder irgendeine Art 

von Idealismus. Es war stärker als all das.« Mullen 

136

streckte eine Hand aus, als wolle er zärtlich über die 

Erdkarte an der Wand streichen. Dann fragte er ruhig: 

»Mr. Stuart, hatten Sie schon jemals Heimweh?« 

137

Die Geschichte eines Helden 

Die Leser fragen sich immer wieder, ob die Meinungen 

der Personen in einer Erzählung mit den Meinungen 

des Autors übereinstimmen. Die Antwort lautet: 

»Nicht notwendigerweise …«, aber man sollte 

noch hinzufügen: »Aber meistens …« 

Wenn ich eine Erzählung schreibe, in der gegensätzliche 

Charaktere gegensätzliche Meinungen vertreten, 

so bemühe ich mich nach Kräften, jede Person 

ihre Meinung ehrlich ausdrücken zu lassen. 

Es gibt wenig Menschen, die mit Richard III. sagen: 

»Und darum, weil ich nicht als ein Verliebter 

kann kürzen diese fein beredten Tage, bin ich gewillt, 

ein Bösewicht zu sein.« 

Mag Tom dem Dick auch noch so schurkisch erscheinen, 

Tom hat zweifellos Argumente aufzuweisen, 

die er ernsthaft vertritt, um sich selbst zu beweisen, 

daß er gar nicht schurkisch ist. Deshalb ist es 

lächerlich, einen Schurken ostentativ schurkisch 

agieren zu lassen. (Außer man besitzt den Genius 

Shakespeares und kann sich nahezu alles leisten. 

Aber ich fürchte, das trifft auf mich nicht zu.) 

Trotzdem, so sehr ich mich auch bemühe, fair zu 

sein und den Standpunkt jeder Person ernsthaft zu 

präsentieren, auch wenn er mit dem meinen nicht 

übereinstimmt, so kann ich Meinungen, die ich nicht 

vertrete, nicht mit derselben Überzeugungskraft darstellen 

wie solche, die auch die meinen sind. Außer- 

138

dem enden meine Erzählungen stets so, wie es mir 

persönlich gefällt. Die Person, die mir sympathisch 

ist, siegt immer. Auch wenn das Ende traurig ist, ist 

die Tendenz der Erzählung (ich hasse das Wort ›Moral‹) 

stets so angelegt, daß sie mich befriedigt. 

Wenn Sie die feinen Details meiner Erzählungen 

übergehen und sie in ihrer Ganzheit betrachten, so 

glaube ich, daß das Gefühl, das jede einzelne Erzählung 

in Ihnen weckt, identisch mit meinem Gefühl ist, 

das ich in diese Erzählung gelegt habe. Das ist keine 

Persönlichkeitspropaganda. Ich bin eben einfach ein 

Mensch mit ganz bestimmten Gefühlen und kann es 

nicht verhindern, daß diese Gefühle in meine Erzählungen 

einströmen. 

1951 plante der Anthologe Raymond J. Healy eine 

Sammlung von Science-Fiction-Erzählungen und bat 

mich, eine für ihn zu schreiben. Er stellte mir nur 

eine Bedingung. Er wollte eine Geschichte mit ›Happy-End‹. 

Also schrieb ich eine Erzählung mit ›Happy-End‹. 

Da ich aber stets danach strebe, die Wege der Routine 

zu verlassen, versuchte ich, eine Erzählung mit 

unerwartetem ›Happy-End‹ zustande zu bringen, eine 

Erzählung, in der der Leser erst ganz zum Schluß 

herausfindet, worin das ›Happy-End‹ wirklich besteht. 

Erst nachdem ich dieses Vorhaben (hoffentlich) 

erfolgreich beendet hatte und meine Erzählung veröffentlich 

worden war, bemerkte ich, daß meine Bemühungen 

um die schriftstellerische Technik mich 

139

meine eigenen Intentionen hatten vergessen lassen. 

Irgendwie gibt diese Erzählung meine eigenen Gefühle 

nicht wieder. 

Der kompetente Science-Fiction-Kritiker Groff 

Conklin meinte, daß ihm diese Erzählung gefiele, 

obwohl sie nicht mit seiner eigenen Philosophie 

übereinstimme, und zu meiner Verwirrung entdeckte 

ich, daß das auch auf meine eigene Philosophie zutrifft. 

In dem großen Hof, der wie eine Oase unberührten 

Friedens inmitten der über fünfzig Quadratmeilen 

verstreuten, hochaufragenden Gebäude der Vereinigten 

Welten der Galaxis mit ihrer pulsierenden Geschäftigkeit 

lag, steht eine Statue. Sie steht so, daß 

sie nachts zu den Sternen aufblicken kann. Noch andere 

Statuen stehen rings um den Hof, aber diese eine 

steht in der Mitte, allein. 

Es ist keine sehr gute Statue. Das Gesicht ist zu 

edel und läßt alle Lebendigkeit vermissen. Die Stirn 

ist etwas zu hoch, die Nase eine Spur zu symmetrisch, 

die Kleidung eine Kleinigkeit zu ordentlich. 

Die ganze Gestalt wirkt viel zu überirdisch, um wirklich 

zu sein. Man kann annehmen, daß dieser Mann 

in seinem realen Leben vielleicht ab und zu die Stirn 

gerunzelt oder Schluckauf gehabt hat. Aber die Statue 

scheint dem Betrachter suggerieren zu wollen, 

daß es solche Unvollkommenheiten im Leben dieses 

Mannes nicht gegeben hat. 

Es handelt sich hier um eine Art verständlichen, 

140

übertriebenen Schadenersatz. Dem Mann waren zeitlebens 

keine Denkmäler errichtet worden, und die 

erfolgreichen Generationen nach ihm fühlen sich 

schuldig, wenn sie in die Vergangenheit blicken. 

Der Name auf dem Podest lautet ›Richard Sayama 

Altmayer‹. Darunter steht ein kurzer Satz und drei 

vertikal angeordnete Daten. Der Satz heißt: »Eine 

gute Absicht kann nicht fehlschlagen.« Bei den drei 

Daten handelt es sich um den 17. Juni 2755, den 5. 

September 2788 und den 21. Dezember 2800. Die 

Jahreszahlen wurden nach der atomaren Zeitrechnung 

angegeben, die mit dem Abwurf der ersten 

Atombombe im Jahr 1945 der alten Ära einsetzt. 

Keines dieser Daten gibt den Geburts- oder Todestag 

an, weder den Tag seiner Verehelichung oder den 

Tag einer Heldentat, ebenso keinen anderen Tag, an 

den die Mitglieder der Vereinigten Welten mit Freude 

oder Stolz zurückdenken. Diese drei Daten sind 

nichts anderes als Ausdruck von Schuldgefühlen. 

Kurz gesagt, diese drei Daten geben die Tage an, 

an denen Richard Sayama Altmayer ins Gefängnis 

wanderte, weil er eine Meinung vertrat. 

17. Juni 2755 

Im Alter von zweiundzwanzig Jahren war Dick Altmayer 

noch temperamentvoll genug, um richtig wütend 

zu werden. Sein Haar war noch dunkelbraun, 

und er trug noch nicht den Schnurrbart, der in späteren 

Jahren so charakteristisch für ihn werden sollte. 

Seine Nase war dünn und lang, aber seine Gesichts- 

141

züge wirkten noch sehr jugendlich. Erst später sollte 

die Hagerkeit seiner Wangen diese Nase in das berühmte 

Wahrzeichen verwandeln, das heute Billionen 

von Schulkindern kennen. 

Geoffrey Stock stand in der Tür und betrachtete 

die Ergebnisse der Wut seines Freundes. Kalte, kluge 

Augen blickten aus seinem runden Gesicht. Bald 

würde er die erste der Militäruniformen anziehen, in 

denen er den Rest seines Lebens verbringen sollte. 

»Du große Galaxis!« sagte er. 

Altmayer blickte auf. 

»Hallo, Jeff.« 

»Was ist denn passiert, Dick? Ich dachte, deine 

Prinzipien würden dir jede Art von Zerstörung verbieten. 

Dieser Leseapparat wirkt aber doch irgendwie 

zerstört.« Er hob die einzelnen Teile auf. 

»Ich hielt ihn gerade in der Hand, als aus meinem 

Wellenempfänger die offizielle Nachricht kam. Du 

weißt, welche.« 

»Ich weiß. Es ist mir auch passiert. Wo ist er?« 

»Da auf dem Boden. Ich habe das Kabel aus der 

Wand gerissen, als er losrülpste. Los, wir werfen ihn 

in den Atomkanal.« 

»Halt, du kannst doch nicht …« 


»Weil es sinnlos ist. Du mußt zur Musterung antreten.« 

»Aber warum?« 

»Sei nicht so blöd, Dick.« 

»Es ist eine Frage der Prinzipien.« 

142

»Das ist doch verrückt! Du kannst nicht gegen den 

ganzen Planeten kämpfen.« 

»Ich will nicht gegen den ganzen Planeten kämpfen, 

nur gegen die wenigen, die uns in Kriege verwickeln.« 

Stock zuckte mit den Schultern. 

»Das bedeutet aber den ganzen Planeten. Deine 

verrückte Behauptung, daß nur die wenigen Führer 

die armen Leute in den Krieg treiben, sind doch 

Hirngespinste. Glaubst du nicht, daß diese Leute für 

den Krieg stimmen würden, wenn eine Wahl stattfände?« 

»Das besagt gar nichts, Jeff. Die Regierung lenkt 

die Organe …« 

»Die Organe der Propaganda, ich weiß. Ich habe 

dir oft genug zugehört. Aber warum willst du nicht 

zur Musterung antreten?« 

Altmayer wandte sich ab. 

»Vorerst wirst du kaum der ärztlichen Untersuchung 

entgehen können.« 

»Doch. Ich war im Weltraum.« 

»Das hat nichts zu bedeuten. Die Ärzte lassen dich 

schon auf ein Raumschiff hopsen, wenn du keinen 

Herzfehler hast und nicht nervenschwach bist. Aber 

um auf einem Militärschiff Dienst zu tun, ist wesentlich 

mehr erforderlich. Wie kannst du denn wissen, 

ob du qualifiziert bist oder nicht?« 

»Das ist eine beleidigende Frage, Jeff. Ich habe 

keine Angst zu kämpfen.« 

»Glaubst du, daß du den Krieg auf diese Weise 

143

aufhalten kannst?« 

»Ich wünschte, ich könnte es.« Altmayers Stimme 

zitterte. »Die ganze Menschheit müßte eine Einheit 

bilden. Es dürfte keine Kriege mehr geben, keine 

Raumflotten, nur geschaffen zum Zweck der Zerstörung. 

Die Galaxis ist bereit, sich den vereinten, friedlichen 

Bemühungen der menschlichen Rasse zu öffnen. 

Statt dessen streiten wir uns seit fast zweitausend 

Jahren herum und vernichten die Galaxis.« 

Stock lachte. 

»Und daran tun wir ganz recht. Es gibt mehr als 

achtzig von einander unabhängige Planetensysteme. 

»Und wir sind die einzige intelligente Rasse in der 

Galaxis?« 

»Oh, die Diaboli, deine seltsamen Teufel.« Stock 

legte seine Fäuste an die Schläfen, streckte die beiden 

Zeigefinger aus und wackelte mit ihnen. 

»Sie sind nicht meine Teufel. Sie gehen die ganze 

Menschheit etwas an. Sie haben eine einzige Regierung, 

die über mehr Planeten herrscht, als in unserer 

wunderbaren Galaxis mit ihren achtzig unabhängigen 

Systemen zu finden sind.« 

»Sicher, und ihr nächstliegender Planet ist nur 

fünfzehnhundert Lichtjahre von der Erde entfernt, 

und sie können auf Sauerstoffplaneten nicht leben.« 

Langsam verlor Stock seine gute Laune. »Dick, ich 

bin hierhergekommen, um dir zu sagen, daß ich 

nächste Woche zur Musterung gehe. Kommst du mit 

mir?« 

»Nein.« 

144

»Du bist fest entschlossen?« 

»Ich bin fest entschlossen.« 

»Du wirst nichts dabei gewinnen. Es wird sich 

keine begeisternde Flamme auf der Erde entzünden, 

die Millionen junge Männer mitreißen wird, deinem 

Beispiel zu folgen. Du wirst ganz einfach ins Gefängnis 

gesteckt.« 

»Nun, dann werde ich eben ins Gefängnis gesteckt.« 

Und so kam es auch. Am 17. Juni 2755 des atomaren 

Zeitalters, nach einer kurzen Gerichtsverhandlung, 

in der Richard Sayama Altmayer es ablehnte, 

einen Verteidiger zu präsentieren, wurde er für drei 

Jahre oder beziehungsweise für die Dauer des Krieges 

ins Gefängnis gesteckt. Es dauerte vier Jahre und 

zwei Monate, bis der Krieg definitiv zu Ende war, 

obwohl die Verteidigung von Satannia nicht zerstört 

worden war. Die Erde hatte die alleinige Herrschaft 

über einige Asteroiden gewonnen, viele Handelsvorteile 

und einen Teil der satannischen Raumflotte. 

Die Menschheit hatte etwa zweitausend Schiffe 

verloren, natürlich auch ihre Besatzungen, außerdem 

wurden mehrere Millionen Menschen während des 

Bombardements getötet. Die Flotten der beiden 

kriegführenden Mächte hatten das Bombardement 

auf die Außenposten ihrer Planetensysteme beschränkt, 

so daß die Erde und Satannia selbst kaum 

in Mitleidenschaft gezogen worden waren. 

Der Krieg hatte wieder einmal bewiesen, daß die 

Erde die stärkste menschliche Militärmacht war. 

145

Geoffrey Stock hatte während des ganzen Krieges 

gekämpft, ohne eine ernsthafte Verwundung davonzutragen. 

Zu Ende des Krieges hatte er den Rang eines 

Majors erreicht. Er nahm an der ersten diplomatischen 

Mission teil, die die Erde zu den Welten der 

Diaboli sandte. Dies war der erste Schritt in seiner 

bedeutenden militärischen und politischen Karriere. 

5. September 2788 

Sie waren die ersten Diaboli, die jemals die Erde betreten 

hatten. Die Zeitungen, Nachrichtensendungen 

in Rundfunk und Fernsehen machten das jedem klar, 

der noch daran gezweifelt hatte. Die Föderalistische 

Partei zeigte großes Interesse daran, daß diese Tatsache 

immer wieder betont wurde. 

Zu Beginn des Jahrhunderts waren menschliche 

Forscher zum erstenmal auf die Diaboli gestoßen. Sie 

waren intelligent und hatten die interstellare Raumfahrt 

etwas früher als die Menschen entwickelt. Auch 

das galaktische Volumen ihres Herrschaftsgebiets 

war größer als das der Menschen. 

Zwanzig Jahre später hatten reguläre diplomatische 

Beziehungen zwischen den Diaboli und den bedeutendsten 

menschlichen Mächten eingesetzt, und 

zwar sofort nach dem Krieg zwischen Satannia und 

der Erde. Zu dieser Zeit waren die Außenposten des 

Herrschaftsbereiches der Diaboli bereits auf zwanzig 

Lichtjahre an die äußersten Planeten der Menschen 

herangerückt. Sie breiteten sich immer mehr aus, 

gründeten Handelsrouten, bemühten sich um die 

146

Rechte auf unbesetzte Asteroiden, schickten ihre 

Missionen kreuz und quer durch den Raum. 

Und jetzt waren sie auf der Erde selbst. Sie wurden 

als Gleichberechtigte behandelt, und die Regenten 

des dichtbevölkerten Zentrums der Menschenplaneten 

sahen in ihnen vielleicht sogar etwas mehr 

als gleichberechtigte Geschöpfe. Die beschämendste 

Statistik, die die Föderalisten immer wieder laut hinausposaunten, 

lautete: Obwohl die Zahl der lebenden 

Diaboli etwas kleiner ist als die der lebenden Menschen, 

hatten sie doch innerhalb von fünfzig Jahren 

fast fünfhundert neue Welten kolonisiert, während 

die Erde nur fünf geschafft hatte. 

»Hundert ihrer Welten kommen auf eine von uns«, 

schrien die Föderalisten. »Und das nur, weil sie eine 

einzige politische Organisation haben und wir nahezu 

hundert.« Aber relativ wenig Menschen auf der 

Erde und noch weniger im Raum der ganzen Galaxis 

hörten auf die Föderalisten und ihre Forderung nach 

einer galaktischen Union. 

Menschenmengen säumten die Straßen, auf denen 

die Diabolische Mission von ihrer spezialklimatisierten 

Suite im besten Hotel der Stadt zum Verteidigungsministerium 

fuhr. Die Menschen betrachteten 

die Fremden im großen und ganzen ohne Feindseligkeit. 

Man war hauptsächlich neugierig und ziemlich 

verwirrt. 

Die Diaboli boten keinen angenehmen Anblick. 

Sie waren größer und massiver gebaut als Erdenmenschen. 

Vier dicke Beine wuchsen dicht nebeneinan- 

147

der aus ihrer unteren Körperhälfte. Den Oberkörper 

zierten zwei Arme mit flexiblen Fingern. Ihre Haut 

war faltig und nackt, sie trugen keine Kleider. Ihre 

breiten, schuppigen Gesichter zeigten keinen Ausdruck, 

den die Erdenmenschen hätten interpretieren 

können. Aus der flachen Stirn über den Augen mit 

den großen Pupillen sprangen zwei kurze Hörner. 

Diese Eigentümlichkeit hatte den Geschöpfen zu ihrem 

Erdennamen verholfen. Zuerst hatte man ›Teufel‹ 

gesagt, und dann war man zu der etwas freundlicher 

klingenden lateinischen Form übergegangen. 

Jeder trug zwei zylinderförmige Behälter auf dem 

Rücken, aus denen biegsame Röhren zu ihren Nasenlöchern 

führten. Die Behälter enthielten eine Mischung 

von Soda und Kalk, die das für die Diaboli 

giftige Kohlendioxyd in der Erdenluft absorbierte. 

Ihr eigener Stoffwechsel beruhte auf der Reduktion 

von Schwefel, und manchmal konnten die Vordersten 

in der dicht gedrängten Menschenreihe den 

Hauch von Schwefelwasserstoff riechen, den die Diaboli 

ausatmeten. 

Der Führer der Föderalisten stand ebenfalls in der 

Menge. Er stand etwas weiter hinten, wo er die Aufmerksamkeit 

der Polizisten nicht auf sich zog. Die 

Beamten hatten die Menschen von den Straßen entfernt 

und sorgten nun von ihren kleinen Flugrädern 

aus für Ordnung. Mit diesen Fahrzeugen konnte man 

auch durch die dichteste Menschenmenge schnell 

und gewandt hindurchmanövrieren. 

Das Gesicht des Föderalistenführers war hager, 

148

seine Nase lang und dünn, und das braune Haar begann 

zu ergrauen. Er wandte sich ab. 

»Ich kann ihren Anblick nicht ertragen.« 

Sein Begleiter war etwas philosophischer eingestellt. 

»Aber ihr Geist ist nicht häßlicher als der unserer 

gutaussehenden Beamten. Diese Kreaturen sind sich 

wenigstens selbst treu.« 

»Leider hast du nur zu recht. Sind wir ganz fertig?« 

»Ja. Keiner von ihnen wird am Leben bleiben und 

zu seiner Welt zurückkehren.« 

»Gut! Ich werde hier bleiben und das Zeichen geben.« 

Die Diaboli unterhielten sich miteinander. Diese Tatsache 

konnte allerdings von keinem menschlichen 

Wesen bemerkt werden, wenn es auch noch so lange 

an die Fremden herankam. Sie konnten sich natürlich 

auch durch gewisse Laute verständigen, aber sie hatten 

noch eine andere Methode. Die Haut zwischen 

ihren Hörnern konnte durch eine Art der Muskelspannung, 

die es bei den Menschen nicht gab, in 

schnelles Vibrieren versetzt werden. Die kleinen 

Wellen, die auf diese Weise durch die Luft gesendet 

wurden, hatten eine zu hohe Schwingung, um vom 

menschlichen Ohr gehört werden zu können, und sie 

waren so fein, daß auch das sensitivste, von den 

Menschen erfundene Instrument sie nicht registrieren 

konnte. Zu dieser Zeit war den Menschen diese Art 

149

der Kommunikation der Diaboli noch gar nicht bekannt. 

»Wußtet ihr, daß dieser Planet die Ursprungswelt 

der Zweibeiner ist?« fragte eine Vibration. 

Ein Chor von ›Nein‹-Vibrationen ertönte, und 

dann sagte eine einzelne Vibration: »Weißt du das 

von deinen Studien über die Zweibeiner-Kommunikationen 

her, du komischer Kerl?« 

»Komisch? Weil ich ihre Kommunikationsformen 

studiert habe? Das sollten mehrere von unseren Leuten 

tun, anstatt so borniert darauf zu bestehen, daß 

die ganze Zweibeiner-Kultur völlig wertlos ist. Wir 

könnten von einer viel besseren Position aus mit den 

Zweibeinern verhandeln, wenn wir mehr über sie 

wüßten. Ihre Geschichte ist auf schreckliche Weise 

interessant.« 

»Und doch«, sagte eine andere Vibration, »unsere 

ersten Kontakte mit den Zweibeinern zeigten doch 

fast eindeutig, daß sie vom Ursprung ihrer Rasse auf 

diesem Planeten nichts wissen. Auf diesem Planeten 

namens Erde gibt es keinen Verehrungskult oder irgendwelche 

Gedenkriten. Bist du sicher, daß deine 

Information stimmt?« 

»Ganz sicher. Das Fehlen von Ritualen und die 

Tatsache, daß diese Welt alles andere als ein Reliquienschrein 

ist, erscheint im Licht der Zweibeiner- 

Geschichte völlig verständlich. Die Zweibeiner auf 

den anderen Planeten würden der Erde diese Ehre 

nicht gönnen. Es würde die unabhängige Würde ihrer 

eigenen Planeten vermindern.« 

150

»Das verstehe ich nicht ganz.« 

»Ganz verstehe ich es auch nicht, aber nach einigen 

Tagen der Lektüre habe ich doch einiges herausgefunden. 

Es scheint, als ob die Zweibeiner in einer 

einzigen politischen Union gelebt hätten, bevor sie 

die interstellare Raumfahrt aufnahmen.« 

»Natürlich.« 

»Für diese Zweibeiner ist das nicht natürlich. Es 

war eine ungewöhnliche Epoche in ihrer Geschichte, 

und sie dauerte nicht lange an. Nachdem die Kolonien 

auf den verschiedenen Kolonien aufgeblüht waren 

und eine gewisse Reife erlangt hatten, war es ihr 

dringlichstes Interesse, sich von der Mutterwelt zu 

lösen. Damals begann die erste Serie der interstellaren 

Kriege der Zweibeiner.« 

»Schrecklich! Wie Kannibalen!« 

»Ja, nicht wahr? Ich hatte tagelang Verdauungsschwierigkeiten, 

als ich das bei meinen Studien entdeckt 

hatte. Mein Wiedergekäutes war ganz sauer. 

Jedenfalls, die verschiedenen Kolonien gewannen 

ihre Unabhängigkeit, so daß wir jetzt eine Situation 

vorfinden, die uns wohlbekannt ist. All die Königreiche, 

Republiken und Demokratien der Zweibeiner 

sind ganz einfach winzige Klümpchen von Welten, 

und jedes besteht aus einer Hauptwelt und ein paar 

kleinen Nebenwelten, die ihrerseits immer wieder 

versuchen, ihre Unabhängigkeit zu erlangen oder von 

einer Hauptwelt zur anderen geschoben werden. Die 

Erde ist die mächtigste der Hauptwelten und hat etwa 

ein Dutzend Nebenwelten unter sich.« 

151

Unglaublich, daß diese Kreaturen so blind für ihre 

eigenen Interessen sind! Hat denn jene einzige Regierung, 

die sie damals beherrschte, als sie noch aus 

einer einzigen Welt bestanden, keine Tradition begründet?« 

»Ich sagte doch, das war etwas ganz Ungewöhnliches 

für sie. Diese eine Regierung bestand nur ein 

paar Jahrzehnte. Davor war auch dieser Planet in 

mehrere politische Einheiten zersplittert.« 

»So etwas habe ich noch nie gehört.« Die überschallgeschwinden 

Wellen der Diaboli vibrierten eine 

Weile erregt durcheinander.« 

»Tatsächlich, sie haben höchstens eine animalische 

Intelligenz.« 

Sie waren beim Verteidigungsministerium angelangt. 

Die fünf Diaboli standen an dem langen Tisch. Sie 

standen, weil ihre Anatomie das Sitzen nicht zuließ. 

Auf der anderen Seite des Tisches standen fünf Erdenmänner. 

Für die Menschen wäre es natürlich bequemer 

gewesen zu sitzen, aber verständlicherweise 

wollten sie ihr Handikap der kleineren Körpergröße 

nicht noch betonen. Der Tisch war sehr breit, der 

breiteste, der aufzutreiben gewesen war. Das war den 

menschlichen Nasen zuliebe geschehen, denn von 

den Diaboli ging ein ständiger Geruch von Schwefelwasserstoff 

aus, wenn sie atmeten, der sich noch 

verstärkte, wenn sie sprachen. 

Für gewöhnlich dauerten die Unterredungen nicht 

länger als eine halbe Stunde, und am Ende dieser 

152

Zeitspanne beendeten die Diaboli die Gespräche ohne 

große Formalitäten. Sie drehten sich einfach um 

und gingen. Diesmal wurde ihr Abgang jedoch unterbrochen. 

Ein Mann trat ein, und die fünf Erdendiplomaten 

traten beiseite, um ihm Platz zu machen. Er 

war größer als die anderen Erdenmänner und trug 

seine Uniform mit der Selbstverständlichkeit langer 

Gewohnheit. Sein Gesicht war rund, und er hatte 

kluge, kalte Augen. Sein schwarzes Haar war ziemlich 

dünn, zeigte aber noch keine Spur von Grau. Eine 

Narbe lief von seiner Kinnspitze den Hals hinab 

bis in den hohen lederbraunen Kragen. Eine Wunde, 

die vielleicht von einer Strahlwaffe stammte, die irgendein 

Feind dem Mann in irgendeinem der fünf 

Kriege zugefügt hatte, an denen er aktiv teilgenommen 

hatte. 

»Meine Herren«, sagte der Chef der menschlichen 

Diplomatendelegation, »darf ich Ihnen den Verteidigungsminister 

vorstellen?« 

Die Diaboli waren etwas erschrocken. Obwohl ihr 

Gesichtsausdruck undurchdringlich war, vibrierte 

ihre Hirnhaut erregt. Ihr strenger Sinn für Hierarchie 

war durcheinandergebracht worden. Der Minister 

war zwar nur ein Zweibeiner, aber vom Standpunkt 

der Zweibeiner aus gesehen, war er ranghöher als sie. 

Sie konnten keine Geschäfte mit ihm abwickeln. 

Der Minister war sich ihrer Gefühle bewußt, aber 

in diesem Fall hatte er keine andere Wahl. Für wenigstens 

zehn Minuten mußten die Diaboli noch aufgehalten 

werden, und eine gewöhnliche Unterbre- 

153

chung hätte das nicht vermocht. 

»Meine Herren«, sagte er, »ich muß Sie um die 

Gefälligkeit bitten, diesmal etwas länger zu bleiben.« 

Der Führer der Diaboli antwortete mit größtmöglicher 

Annäherung an die englische Sprache, der ein 

Diabolus fähig war. Ein Diabolus hatte zwei Münder. 

Einer saß an der äußersten Stelle seiner Kinnbacken 

und wurde zum Essen benutzt. Wie dies vor sich 

ging, hatte noch kein menschliches Wesen gesehen, 

denn die Diaboli zogen es vor, ganz exklusiv in der 

Gesellschaft ihrer Artgenossen zu speisen. Eine kleinere 

Mundöffnung, etwa zwei Zoll breit, diente zum 

Sprechen. Wenn sie sich auseinanderzog, enthüllte 

sie ein gummiartiges Loch, denn die Diaboli hatten 

keine Zähne. Dieser Mund blieb während des Sprechens 

offen, denn die Konsonanten wurden am 

Gaumen geformt. Die Worte kamen heiser und verschwommen, 

aber man konnte sie verstehen. 

»Sie werden uns entschuldigen«, sagte der Diabolus. 

»Wir leiden bereits.« Und seine Stirn signalisierte, 

unhörbar für die Menschen: »Sollen wir denn in 

ihrer schrecklichen Atmosphäre ersticken? Wir müssen 

um größere Absorbier-Zylinder bitten.« 

Der Verteidigungsminister sagte: »Ich kann Ihre 

Gefühle verstehen, aber dies ist für mich die einzige 

Gelegenheit, mit Ihnen zu sprechen. Vielleicht könnten 

Sie uns die Ehre geben, mit uns zu essen.« 

Der Erdenmann, der neben dem Minister stand, 

konnte ein Stirnrunzeln nicht unterdrücken. Hastig 

zog er ein Blatt Papier aus der Tasche, kritzelte etwas 

154

darauf und reichte es dem Minister. 

Dieser las: »Nein! Sie essen geschwefeltes Heu. 

Stinkt unerträglich.« 

Der Minister zerknüllte das Papier und ließ es zu 

Boden fallen. 

»Die Ehre ist auf unserer Seite«, sagte der Diabolus, 

»wenn wir physisch imstande wären, Ihre fremde 

Atmosphäre für eine so lange Zeitspanne zu ertragen, 

würden wir Ihre Einladung gern annehmen.« Und via 

Stirn sagte er verärgert: »Sie können uns doch nicht 

zumuten, mit Ihnen zu essen und mitanzusehen, wie 

sie die Tierleichen verschlingen. Da wäre mein Wiedergekäutes 

ja für alle Zeit sauer.« 

»Wir respektieren Ihre Gründe«, sagte der Minister. 

»Dann wollen wir unsere Probleme also jetzt 

gleich besprechen. In den bisherigen Verhandlungen 

ist es uns nicht gelungen, von Ihrer Regierung, die 

Sie repräsentieren, irgendeinen klaren Hinweis zu 

erhalten, wo und wie sie sich die Grenzen ihrer Einflußsphäre 

vorstellt. Wir haben Ihnen in dieser Beziehung 

schon mehrere Vorschläge unterbreitet.« 

»Was das Erdenterritorium betrifft, so sind wir 

doch zu einer Definition gekommen.« 

»Aber Sie werden doch einsehen, daß das für uns 

unbefriedigend ist. Die Grenzen der Erde und die 

Grenzen Ihres Gebietes berühren sich nirgends. Diese 

Tatsache haben Sie als einzige festgestellt. Aber 

auch das ist unbefriedigend.« 

»Wir verstehen nicht ganz. Wollen Sie über die 

Grenzen zwischen uns und beispielsweise dem unab- 

155

hängigen Königreich Wega diskutieren?« 

»Allerdings.« 

»Das ist nicht möglich, Sir. Sie werden einsehen, 

daß die Beziehungen zwischen uns und der souveränen 

politischen Einheit Wega nicht Angelegenheit 

der Erde sein können. Darüber können wir nur mit 

Wega diskutieren.« 

»Dann wollen Sie hundertmal mit hundert 

menschlichen Weltsystemen verhandeln?« 

»Wenn es notwendig ist, ja. Ich möchte aber betonen, 

daß diese Notwendigkeit nicht von uns hervorgerufen 

wird, sondern von der Art der menschlichen 

politischen Organisation.« 

»Das begrenzt unser Diskussionsthema natürlich 

drastisch.« Der Minister wirkte irgendwie abwesend. 

Er lauschte, nicht direkt auf die Worte des Diabolus, 

sondern offensichtlich auf irgendwelche entfernte 

Geräusche. 

Eine leise Bewegung war zu hören, Stimmen, 

dann das Krachen von Atomgewehren, das Rattern 

von Polizeiflugrädern. 

Die Diaboli ließen nicht erkennen, daß sie etwas 

gehört hatten. Aber das lag nicht an ihrer Höflichkeit. 

Wenn sie auch fähig waren, überschallgeschwinde 

Laute wahrzunehmen, so war ihr Gehör gewöhnlichen 

Erdengeräuschen gegenüber taub. 

»Wir bitten um die Erlaubnis, unsere Überraschung 

auszudrücken«, sagte der Diabolus. »Wir waren 

der Meinung, dies alles sei Ihnen bekannt.« 

Ein Mann in Polizeiuniform erschien in der Tür. 

156

Der Minister wandte sich ihm zu, und der Polizist 

verschwand mit einem kurzen Nicken. 

»Sicher«, sagte der Minister, plötzlich kurzangebunden. 

»Ich wollte mich nur noch einmal über den 

Stand der Dinge persönlich informieren. Glauben 

Sie, daß Sie imstande sein werden, morgen die Verhandlungen 

wieder aufzunehmen?« 

»Sicher, Sir.« 

Einer nach dem anderen, langsam und würdevoll, 

wie es den Herren des Universums zustand, verließen 

die Diaboli den Verhandlungsraum. 

Einer der Erdenmänner sagte: »Ich bin froh, daß 

sie abgelehnt haben, mit uns zu essen.« 

»Ich wußte, daß sie das nicht annehmen würden«, 

sagte der Minister nachdenklich. »Sie sind Vegetarier. 

Allein der Gedanke, Fleisch zu essen, macht sie 

ganz krank. Ich habe sie essen sehen. Sie ähneln darin 

unseren Rindern. Sie schlingen ihr Futter hinein, 

und dann stehen sie feierlich im Kreis und beginnen 

in einer sogenannten Gedankengemeinschaft zu wiederkäuen. 

Vielleicht verständigen sie sich dabei auf 

irgendeine Weise, die uns unbekannt ist. Der große 

Unterkiefer rotiert in einem langsamen, mahlenden 

Prozeß …« 

Der Polizist erschien wieder in der Tür. 

Der Minister brach ab und fragte: »Haben Sie alle?« 

»Ja, Sir.« 

»Haben Sie Altmayer?« 

»Ja, Sir.« 

»Gut.« 

157

Die Menschenmenge hatte sich wieder versammelt, 

als die Diaboli das Ministerium verließen. Der Zeitplan 

wurde streng eingehalten. Um drei Uhr nachmittags 

verließen sie ihre Suite, waren drei Minuten zum 

Ministerium unterwegs, um drei Uhr fünfunddreißig 

verließen sie das Ministerium wieder und kehrten in 

ihre Suite zurück. Die Fahrtroute wurde ständig von 

Polizisten bewacht. Mit ausdruckslosen Gesichtern, 

fast mechanisch, patrouillierten sie die breite Straße 

auf und ab. 

In der Mitte ihrer Marschroute klangen plötzlich 

Schreie auf. Die meisten der versammelten Leute 

hatten die Worte nicht verstanden, denn gleich darauf 

krachten Atomgewehre, und blaßblaue Leuchtwolken 

stiegen in die Luft. Die Polizistenflugräder 

sprangen sieben Fuß hoch in die Luft, die Polizisten 

zogen ihre eigenen Atomwaffen, landeten geschickt 

mitten in einer Menschengruppe, ohne jemanden zu 

verletzen, und sprangen sofort wieder hoch. Das erregte 

Stimmengewirr vermischte sich zu einem einzigen 

Lautschwall. 

Mitten durch das Durcheinander marschierten die 

Diaboli ruhig wie immer. Entweder hörten sie nichts, 

oder es lag unter ihrer Würde, Reaktionen zu zeigen. 

Weit hinten in der Menge, fern vom Zentrum der 

Aufregung, strich sich Richard Sayama Altmayer 

zufrieden über die Nase. Die strenge Zeiteinteilung 

der Diaboli hatte eine minuziös genaue Planung ermöglicht. 

Die erste Störung sollte nur die Polizei ab- 

158

lenken. Aber jetzt … 

Er schoß mit einer harmlosen Knallpistole in die 

Luft. 

Sofort krachten aus vier Richtungen Gewehrschüsse. 

Scharfschützen feuerten von den Dächern 

der Gebäude, die die Straße säumten. 

Die Diaboli schwankten, ihre Körper wurden von 

den Kugeln zerrissen, einer nach dem anderen sank 

zu Boden. 

Polizisten tauchten an Altmayers Seite auf. Erstaunt 

starrte er sie an. 

»Sie waren schnell da, aber Sie sind zu spät gekommen«, 

sagte er mit sanfter Stimme, denn in 

zwanzig Jahren hatte er sich seine Wutausbrüche abgewöhnt, 

und zeigte auf die Diaboli. 

Der Polizist, der Altmayer mit festem Griff am 

Arm gepackt hatte, nahm ihm die Knallpistole ab 

und untersuchte ihn schnell nach weiteren Waffen. 

Er war Captain. Steif sagte er: »Ich glaube, Sie haben 

einen Fehler gemacht, Mr. Altmayer. Sie haben kein 

Blut vergossen.« Auch er deutete in die Richtung der 

Diaboli. 

Verwirrt wandte sich Altmayer um. Die Kreaturen 

lagen auf der Seite, manche waren in Stücke gerissen, 

zerfetzte Haut hing von ihnen, ihre Gestalten 

waren verkrümmt, aber der Captain hatte recht. Kein 

Blut. Altmayers bleiche Lippen bewegten sich lautlos. 

Der Captain interpretierte die Lippenbewegung 

richtig. 

159

»Sie haben recht, Sir, es sind Roboter.« 

»Und aus dem großen Tor des Verteidigungsministeriums 

traten die echten Diaboli. Die Polizisten 

bahnten ihnen einen Weg, aber einen anderen, als sie 

sonst benutzten. Der Anblick ihrer eigenen Travestien 

aus Plastik und Aluminium, die nun zerrissen auf 

der Straße lagen, sollte ihnen erspart werden. 

»Ich bitte Sie, keine Schwierigkeiten zu machen, 

Mr. Altmayer«, sagte der Captain. »Folgen Sie mir. 

Der Verteidigungsminister will mit Ihnen sprechen.« 

»Ich komme, Sir.« Dumpfe Enttäuschung überwältigte 

Altmayer. 

Geoffrey Stock und Richard Altmayer sahen sich 

zum erstenmal nach fast einem Vierteljahrhundert 

wieder, hier im Privatbüro im Verteidigungsministerium. 

Der Raum war einfach eingerichtet. Ein 

Schreibtisch, ein Lehnstuhl und zwei weitere Sessel. 

Alle waren von stumpfbrauner Farbe. Die Sitzflächen 

der Sessel waren mit braunem Schaumgummi 

ausgelegt, was mehr der Bequemlichkeit als dem Luxus 

dienen sollte. Ein Mikro-Leseapparat stand auf 

dem Tisch, und in einem Kasten dahinter wurden 

Filmspulen aufbewahrt. An der dem Schreibtisch gegenüberliegenden 

Wand hing eine dreidimensionale 

Fotographie der alten Dauntless, der ersten Raumkriegsschiffes, 

das der Verteidigungsminister befehligt 

hatte. 

»Ein etwas lächerliches Zusammentreffen nach so 

vielen Jahren«, sagte Stock. »Ich bedaure das.« 

160

»Warum, Jeff?« Altmayer zwang sich zu einem 

Lächeln. »Ich bedaure gar nichts, außer daß ich mich 

von dir mit diesen Robotern habe zum Narren halten 

lassen.« 

»Das war nicht schwierig. Und es war eine glänzende 

Gelegenheit, deine Partei zu ruinieren. Ich bin 

sicher, nach diesem Vorfall sind sie sehr in Mißkredit 

geraten. Der Pazifist will einen Krieg heraufbeschwören, 

der Apostel der Milde dingt Meuchelmörder.« 

»Krieg gegen den wahren Feind«, sagte Altmayer 

traurig. 

»Aber du hast recht. Es ist ein Zeichen meiner 

Verzweiflung, daß ich zu solchen Mitteln griff. Wie 

hast du von meinem Plan erfahren?« 

»Du überschätzt noch immer die Menschheit, 

Dick. In jeder Verschwörung sind die Menschen, die 

sich an ihr beteiligen, die schwachen Punkte. Du hattest 

fünfundzwanzig Mitverschwörer. Kamst du nie 

auf den Gedanken, daß vielleicht ein Verräter unter 

ihnen sein könnte – oder einer meiner Leute?« 

Eine dunkle Röte brannte auf Altmayers hohen 

Backenknochen. 

»Wer war es?« 

»Das kann ich dir leider nicht sagen. Vielleicht 

setzen wir ihn noch einmal ein.« 

Altmayer lehnte sich müde zurück. 

»Was hast du dabei gewonnen?« 

»Was hast du dabei gewonnen?« Du bist heute 

noch genau so unzugänglich wie damals, als ich dich 

161

das letztemal gesehen habe, an dem Tag, als du dich 

entschlossen hast, lieber ins Gefängnis zu wandern 

als zur Musterung anzutreten. Du hast dich nicht geändert.« 

Altmayer schüttelte den Kopf. 

»Die Wahrheit ändert sich nicht.« 

»Wenn es die Wahrheit ist, warum erleidest du 

dann nur Fehlschläge?« fragte Stock ungeduldig. 

»Dein Gefängnisaufenthalt hat dir nichts eingebracht. 

Der Krieg ging weiter. Und dann hast du eine politische 

Partei gegründet. Alles, was sie unternahm, 

mißlang. Und jetzt ist auch das Attentat fehlgeschlagen. 

Du bist bald fünfzig, Dick. Was hast du gewonnen? 

Nichts.« 

»Und du bist in den Krieg gezogen, hast ein 

Raumschiff befehligt und bist schließlich Regierungsmitglied 

geworden. Du hast viel erreicht. Aber 

Erfolge und Fehlschläge sind mit zweierlei Maß zu 

messen. Worin kann man Erfolg haben? In der Vernichtung 

der Menschheit? Und kann man es einen 

Mißerfolg nennen, wenn der Versuch, diese Vernichtung 

zu verhindern, fehlschlägt? Ich möchte nicht 

mir dir tauschen. Jeff, merk dir eines: Eine gute Absicht 

kann nicht fehlschlagen. Ihr Erfolg kann nur 

verzögert werden.« 

»Auch wenn du für deine heutige Tat exekutiert 

wirst?« 

»Auch dann. Jemand anderer wird in meinem 

Geist weiterarbeiten, und sein Erfolg wird auch der 

meine sein.« 

162

»Und wie sieht dieser Erfolg in deinen Augen aus? 

Kannst du dir eine Union der Welten vorstellen, eine 

galaktische Föderation? Willst du, daß Satannia unsere 

Angelegenheiten regelt? Soll uns ein Weganer 

sagen, was wir tun sollen? Soll die Erde selbst über 

ihr Schicksal bestimmen oder der Gnade einer Union 

von blindlings zusammengewürfelten Mächten ausgeliefert 

sein?« 

»Wir wären ihrer Gnade nicht weniger ausgeliefert 

als sie der unseren.« 

Abgesehen davon, daß wir die reichste Macht 

sind. Wir würden um des Notstandsgebiets im Sirius- 

Sektor willen geplündert werden.« 

»Und das zurückzahlen, was die Erde während der 

Kriege geplündert hat, die dann nicht mehr stattfinden.« 

»Weißt du auf alle Fragen eine Antwort, Dick?« 

»In zwanzig Jahren haben wir alle Fragen gefragt, 

Jeff.« 

»Dann beantworte mir folgende Frage: Wie willst 

du der unwilligen Menschheit diese Union aufzwingen?« 

»Deshalb wollte ich die Diaboli töten.« Zum erstenmal 

zeigte Altmayer eine innere Bewegung. »Es 

hätte einen Krieg mit den Diaboli heraufbeschworen, 

und zum erstenmal hätte sich die ganze Menschheit 

gegen einen gemeinsamen Feind vereint. Unsere politischen 

und ideologischen Differenzen hätten sich 

angesichts dieser Gefahr in nichts aufgelöst.« 

»Glaubst du das wirklich? Die Diaboli sind uns 

163

niemals zu nahe getreten. Sie können auf unseren 

Welten nicht leben. Sie müssen auf ihren eigenen 

Planeten mit der Sulfidatmosphäre und den Ozeanen 

bleiben, die aus Natriumsulfat-Lösungen bestehen.« 

»Die Menschheit weiß es besser, Jeff. Sie breiten 

sich von Welt zu Welt aus wie eine Atomexplosion. 

Sie blockieren die Raumfahrt in Regionen, wo es 

noch unbesetzte Sauerstoffweiten gibt, die wir gebrauchen 

könnten. Sie planen für die Zukunft. Sie 

schaffen Raum für ungezählte künftige Diaboli- 

Generationen, während wir uns in eine Ecke der Galaxis 

zurückziehen und uns zu Tode kämpfen müssen. 

In tausend Jahren werden wir ihre Sklaven sein. 

In zehntausend Jahren werden wir ausgelöscht sein. 

Oh, ja, sie sind ein gemeinsamer Feind, und die 

Menschheit wird es wissen. Vielleicht kommst du 

eher darauf, als du denkst.« 

»Deine Partei redet viel von den alten Griechen 

des präatomaren Zeitalters. Sie erzählen, daß die 

Griechen wunderbare Leute waren, die die höchste 

Kultur ihrer Zeit besaßen, vielleicht aller Zeiten. Sie 

wiesen der Menschheit den Weg, den sie nie gänzlich 

verlassen hat. Sie hatten nur einen Fehler. Sie 

konnten sich nicht einigen. Ihr Land wurde erobert, 

und die alten Griechen gingen unter. Und jetzt treten 

wir in ihre Fußstapfen, nicht wahr?« 

»Du hast deine Lektion gut gelernt, Jeff.« 

»Du auch, Dick?« 

»Was meinst du?« 

»Hatten die Griechen keinen gemeinsamen Feind, 

164

gegen den sie sich verbünden konnten?« 

Altmayer schwieg. 

»Die Griechen kämpften gegen Persien«, sagte 

Stock, »ihren großen gemeinsamen Feind. Ist es 

nicht Tatsache, daß ein guter Teil der griechischen 

Staaten auf der persischen Seite kämpfte?« 

»Ja. Weil sie dachten, daß der persische Sieg unvermeidlich 

war.« 

»Die Menschen haben sich nicht geändert, Dick. 

Warum, glaubst du, sind die Diaboli hier? Worüber 

verhandeln wir mit ihnen?« 

»Ich bin kein Regierungsmitglied.« 

»Nein«, sagte Stock wütend. »Aber ich. Wega hat 

sich mit den Diaboli verbündet.« 

»Das glaube ich nicht. Das kann nicht sein.« 

»Es ist so. Die Diaboli haben zugestimmt, sie mit 

fünfhundert Kriegsschiffen zu unterstützen, wann 

immer sie mit der Erde in Kriegszustand geraten. Als 

Gegenleistung gibt Wega alle Ansprüche auf die Nigellia-Sterne 

auf. Wenn dir der Meuchelmord an den 

Diaboli also wirklich gelungen wäre, hätte es einen 

Krieg gegeben. Aber die halbe Menschheit hätte auf 

der Seite der Diaboli gekämpft, auf der Seite unseres 

sogenannten gemeinsamen Feindes. Und das wollen 

wir verhindern.« 

Altmayer sagte langsam: »Ich bin bereit für die 

Gerichtsverhandlung. Oder soll ich ohne Prozeß exekutiert 

werden?« 

»Du bist und bleibst ein Narr, Dick. Wenn wir 

dich erschießen, machen wir einen Märtyrer aus dir. 

165

Wenn wir dich am Leben lassen und nur deine Mittäter 

exekutieren, wird man dich verdächtigen, daß du 

deine Gefährten verraten hast. Als mutmaßlicher 

Verräter wirst du in Zukunft nicht mehr gefährlich 

sein.« 

Und so wanderte Richard Sayama Altmayer am 5. 

September 2788 nach einem außerordentlich kurzen 

Prozeß hinter verschlossenen Türen für fünf Jahre ins 

Gefängnis. Im Jahr seiner Entlassung wurde Geoffrey 

Stock zum Präsidenten der Erde gewählt. 

31. Dezember 2800 

Simon Devoire fühlte sich etwas unbehaglich. Er war 

ein kleiner Mann mit sandfarbenem Haar und einem 

sommersprossigen roten Gesicht. 

»Ich bereue es, daß ich einer Zusammenkunft mit 

Ihnen zugestimmt habe, Mr. Altmayer«, sagte er. »Es 

wird Ihnen nicht nützen und mir nur schaden.« 

»Ich bin ein alter Mann«, sagte Altmayer. »Was 

kann ich Ihnen schon anhaben?« 

Und er war wirklich ein alter Mann. Um die Jahrhundertwende 

war er über Sechzig, aber er wirkte 

noch älter. Sowohl äußerlich als auch in seinem Innern. 

Seine Kleider waren ihm zu groß. Er schien in 

ihnen einzuschrumpfen. Nur seine Nase war nicht 

gealtert. Sie war noch immer die lange, dünne, aristokratische 

Altmayer-Nase. 

»Vor Ihnen fürchte ich mich auch nicht«, sagte 

Devoire. 

»Warum nicht? Vielleicht glauben Sie, daß ich die 

166

Männer von ‘88 verraten habe.« 

»Nein, natürlich nicht. Kein Mann mit Verstand 

glaubt das. Aber die Tage der Föderalisten sind vorbei, 

Altmayer.« 

Altmayer versuchte zu lächeln. Er hatte Hunger. 

Er hatte an diesem Tag noch nichts gegessen. Keine 

Zeit … War die Zeit der Föderalisten vorbei? Den 

anderen mochte es so scheinen. Die föderalistische 

Bewegung war in einer Woge der Lächerlichkeit untergegangen. 

Eine mißlungene Verschwörung wirkt 

oft romantisch. Man erinnert sich noch nach Generationen 

an sie, wenn die Umstände des Mißerfolgs 

würdig waren. Aber auf lebende Kreaturen zu schießen 

und dann zu entdecken, daß es nur Roboter waren, 

einem Trick auf den Leim zu gehen, lächerlich 

gemacht zu werden, das war tödlich. Tödlicher als 

Verrat, Unrecht und Sünde. Nur wenige hatten geglaubt, 

daß Altmayer um sein Leben gefleht und als 

Gegenleistung seine Mitverschwörer verraten hatte, 

aber das universelle Gelächter hatte den Föderalismus 

so effektvoll vernichtet, als wenn man den Verrat 

wirklich geglaubt hätte. 

Aber Altmayer war fest geblieben. Er sagte: »Die 

Zeit des Föderalismus wird nie vorbei sein, solange 

die menschliche Rasse lebt.« 

»Worte«, sagte Devoire ungeduldig. »Als ich jünger 

war, haben sie mir mehr bedeutet. Jetzt bin ich 

etwas müde.« 

»Simon, ich muß Zugang zum Subäther-System 

haben.« 

167

Devoires Gesicht verschloß sich. 

»Und da haben Sie an mich gedacht. Es tut mir 

leid, Altmayer. Ich kann meine Rundfunksendungen 

nicht für Ihre Zwecke zur Verfügung stellen.« 

»Sie waren einmal ein Föderalist.« 

»Berufen Sie sich nicht darauf. Das liegt lange zurück. 

Jetzt bin ich – gar nichts. Ich bin Devoirist, 

nehme ich an. Ich will leben.« 

»Auch unter der Knute der Diaboli? Wollen Sie 

leben, solange sie damit einverstanden sind, und 

sterben, wenn sie es beschließen?« 

»Worte!« 

»Billigen Sie die Galaktische Konferenz?« 

Devoires Gesicht wurde noch röter. Hitzig sagte 

er: »Warum nicht? Was spielt es für eine Rolle, wie 

wir die Föderation der Menschheit etablieren? Wenn 

Sie noch immer Föderalist sind, was haben Sie gegen 

eine vereinte Menschheit einzuwenden?« 

»Vereint unter der Herrschaft der Diaboli?« 

»Was macht das schon aus? Die Menschheit kann 

sich nicht von selbst einigen. Ob wir nun dazu getrieben 

werden oder nicht, das Resultat allein ist 

wichtig. Mich macht das alles krank, Altmayer, unsere 

ganze idiotische Geschichte. Ich bin es müde, immer 

wieder zu versuchen, ein Idealist zu sein, wenn 

es nichts gibt, worüber man in Idealismus ausbrechen 

kann. Menschen sind Menschen, das ist ja das Widerliche. 

Vielleicht müssen wir auf die richtige Spur 

geprügelt werden. Und ich bin durchaus gewillt, den 

Diaboli das Prügeln zu überlassen.« 

168

»Sie sind ein Narr, Devoire«, sagte Altmayer 

sanft. »Es wird keine wirkliche Union sein, das wissen 

Sie. Die Diaboli haben diese Konferenz einberufen, 

damit sie als Schiedsrichter in allen laufenden 

menschlichen Streitereien auftreten können und danach 

das oberste Gericht für uns bleiben. Sie haben 

nicht die Absicht, eine wirkliche zentrale Menschheitsregierung 

einzurichten. Es wird nur eine Art 

verbindendes Direktorium geben. Aber jede Menschenregierung 

wird wie bisher ihren eigenen Kram 

verwalten. Es ist ganz einfach so, daß wir uns langsam 

daran gewöhnen sollen, mit jedem kleinen Problem 

zu den Diaboli zu rennen.« 

»Wie können Sie das wissen?« 

»Glauben Sie im Ernst, daß es anders kommen 

wird?« 

Devoire kaute an seiner Unterlippe. 

»Wahrscheinlich haben Sie recht.« 

»Ich sehe es deutlich vor mir, Simon. Jede echte 

Unabhängigkeit, die wir jetzt noch haben, werden 

wir verlieren.« 

»Viel Gutes hat uns diese Unabhängigkeit bisher 

ja nicht eingebracht. Außerdem, wir können den 

Gang der Dinge nicht aufhalten. Präsident Stock ist 

wahrscheinlich ebenso wenig wie Sie auf diese Konferenz 

versessen, aber das nützt ihm nichts. Wenn die 

Erde der Konferenz fernbleibt, wird die Union wahrscheinlich 

ohne uns gebildet, und dann haben wir 

Krieg mit dem Rest der Menschheit und den Diaboli. 

Und das dürfte auch auf jede andere Regierung zu- 

169

treffen, die sich ausschließt.« 

»Und wenn sich alle Regierungen ausschließen? 

Würde die Konferenz dann nicht völlig zusammenbrechen?« 

»Haben Sie jemals erlebt, daß alle menschlichen 

Regierungen etwas gemeinsam tun? Sie werden es 

nie lernen, Altmayer.« 

»Jetzt geht es um neue Faktoren.« 

»Welche denn? Ich weiß, ich bin ein Narr, überhaupt 

danach zu fragen, aber reden Sie schon.« 

»Seit zwanzig Jahren ist der größte Teil der Galaxis 

für menschliche Schiffe verschlossen. Sie wissen 

das. Niemand von uns hat die geringste Ahnung, was 

in der diabolischen Einflußsphäre vor sich geht. Und 

doch existierten einige menschliche Kolonien in dieser 

Sphäre.« 

»So?« 

»Gelegentlich fliehen einige Menschen in den 

kleinen Teil der Galaxis, der noch frei ist und noch 

den Menschen gehört. Die Regierung der Erde besitzt 

Informationen. Informationen, die sie der Öffentlichkeit 

nicht bekanntzugeben wagt. Aber nicht 

alle Regierungsbeamten können es ertragen, sich feige 

in solche Aktionen verwickeln zu lassen. Einer 

von diesen Männern hat mit mir gesprochen. Ich 

kann Ihnen natürlich nicht sagen, welcher – aber ich 

habe Dokumente, Devoire, offizielle, verläßliche, 

wahre Dokumente.« 

Devoire zuckte mit den Schultern. 

»Worüber?« Ostentativ spielte er mit dem Schreib- 

170

tisch-Chronometer. Altmayer konnte die schimmernde 

Metallzifferntafel sehen. Die leuchtenden Zahlen 

hoben sich scharf ab. 22, 31. Dann machte die 1 einer 

2 Platz. 

»Es gibt einen Planeten, der von der Kolonialbevölkerung 

Chu Hsi genannt wird«, fuhr Altmayer 

fort. »Die Bevölkerung ist nicht sehr groß, etwa zwei 

Millionen. Vor fünfzehn Jahren besetzten die Diaboli 

verschiedene Welten rund um Chu Hsi. Und in all 

den fünfzehn Jahren landete kein menschliches 

Schiff mehr auf dem Planeten. Letztes Jahr landeten 

die Diaboli selbst. Sie brachten riesige Frachtschiffe 

mit Natriumsulfat-Lösungen und Bakterienkulturen 

von ihren eigenen Welten mit.« 

»Was? Das kann ich nicht glauben.« 

»Versuchen Sie es wenigstens«, sagte Altmayer 

ironisch. »Es ist gar nicht so schwer. Natriumsulfat 

kann sich in jedem Ozean jeder beliebigen Welt auflösen. 

In einem Sulfat-Ozean können ihre Bakterien 

wachsen und sich vermehren. Sie können Hydrogensulfide 

in enormen Mengen produzieren, die die 

Ozeane und die Atmosphäre füllen werden. Dann 

können sie ihre Pflanzen und Tiere bringen, und 

eventuell können sie sich auch selbst häuslich einrichten. 

Wieder ein Planet, auf dem die Diaboli leben 

können – und die Menschen nicht mehr. Es wird natürlich 

einige Zeit dauern, sicher, aber die Diaboli 

haben Zeit. Sie sind ein vereintes Volk und …« 

»Hören Sie doch auf!« Devoire machte eine angewiderte 

Geste. »Das ist doch einfach unglaubwür- 

171

dig. Die Diaboli haben so viele Welten, daß sie gar 

nicht wissen, was sie damit anfangen sollen.« 

»Für ihre gegenwärtigen Bedürfnisse haben sie 

mehr als genug Welten, ja. Aber die Diaboli denken 

an die Zukunft. Sie haben eine sehr hohe Geburtenrate, 

und eines Tages werden sie die Galaxis füllen. 

Und wie schön wäre es da für sie, wenn sie die einzige 

intelligente Rasse im Universum wären!« 

»Das ist doch allein aus physischen Gründen ganz 

unmöglich. Stellen Sie sich einmal vor, wieviele Millionen 

Tonnen Natriumsulfate sie brauchen würden, 

um all die Meere so zu füllen, daß ihren Bedürfnissen 

Genüge getan wird.« 

»Wahrscheinlich würden sie den Vorrat eines ganzen 

Planeten brauchen.« 

»Eben. Und glauben Sie, die Diaboli würden einen 

ihrer eigenen Planeten vernichten, um einen neuen zu 

kreieren? Was gewinnen sie denn dabei?« 

»Simon, es gibt Millionen Planeten in der Galaxis, 

die wegen ihrer atmosphärischen Bedingungen, ihrer 

Temperatur oder ihrer Schwerkraft für immer sowohl 

für die Menschen als auch für die Diaboli unbewohnbar 

sind. Aber viele dieser Planeten sind sehr 

reich an Schwefel.« 

»Und was ist mit den Menschen auf diesem Planeten?« 

fragte Devoire nach einer kleinen Pause. 

»Auf Chu Hsi? Euthanasie … Nur ein paar konnten 

rechtzeitig entkommen. Wahrscheinlich war es 

ganz schmerzlos. Die Diaboli sind nicht unnötig 

grausam. Nur zweckbetont.« 

172

Altmayer wartete. Devoire preßte seine Fäuste gegeneinander. 

»Bringen Sie diese Neuigkeiten an die Öffentlichkeit«, 

sagte Altmayer. »Senden Sie sie auf Subätherwellen 

in den interstellaren Raum, zu allen 

Rundfunkanstalten aller Menschenwelten. Sie haben 

die Möglichkeit dazu, und wenn sie es tun, wird sich 

die Galaktische Konferenz in Nichts auflösen.« 

Devoire stand auf. 

»Wo sind Ihre Beweise?« 

»Sie wollen es tun?« 

»Ich will Ihre Beweise sehen.« 

Altmayer lächelte. 

»Kommen Sie.« 

Sie warteten auf ihn, als er in sein möbliertes Zimmer 

zurückkehrte. Er bemerkte sie nicht sofort. Er 

sah das kleine Auto nicht, das ihm langsam und in 

vorsichtiger Entfernung folgte. Er ging mit gesenktem 

Kopf und überlegte, wie lange Devoire wohl 

brauchen würde, bis er die Nachrichten an alle Sender 

der menschlichen Welten durchgegeben hatte. 

Wann die Empfangsstationen auf Wega, Satannia 

und Centaurus die Neuigkeiten verbreiten würden. 

Wie lange es dauern würde, bis es die ganze Galaxis 

wußte. Er ging zwischen den beiden schlichtgekleideten 

Männern hindurch, die den Eingang zu seinem 

Wohnhaus flankierten, ohne sie wahrzunehmen. 

Erst als er die Tür zu seinem Zimmer öffnete, 

stutzte er und wandte sich um. Rasch wollte er wie- 

173

der zum Hauseingang zurückeilen, aber die beiden 

schlichtgekleideten Männer standen bereits dicht hinter 

ihm. Er unternahm keinen Fluchtversuch, betrat 

sein Zimmer, setzte sich und fühlte sich uralt. Ich 

muß sie nur eine Stunde und zehn Minuten hinhalten, 

dachte er verzweifelt. 

Einer der beiden Männer schaltete die Wandlampen 

an. Im sanften Licht traten das runde Gesicht und 

das schüttere Haar erschreckend deutlich hervor. 

»Es ist eine große Ehre für mich, daß der Präsident 

der Erde mich persönlich besucht.« 

»Wir sind alte Freunde, du und ich, Dick. Wir treffen 

uns immer wieder.« 

Altmayer antwortete nicht. 

»Du hast gewisse Dokumente der Regierung in der 

Hand, Dick«, sagte Stock. 

»Wenn du das glaubst, dann mußt du sie erst einmal 

finden.« 

Stock erhob sich müde. 

»Kein Heldentum, Dick. Ich erkläre dir, was diese 

Dokumente besagen. Es handelt sich um einen Bericht 

über die Sulfonierung von Chu Hsi. Ist das 

wahr?« 

Altmayer blickte auf seine Armbanduhr. 

»Wenn du im Sinn hast, uns hinzuhalten, so wirst 

du nicht viel Erfolg haben. Wir wissen, wo du gewesen 

bist. Wir wissen, daß Devoire die Papiere hat, 

und wir wissen genau, was er mit ihnen vorhat.« 

Altmayer erstarrte. Die dünne, pergamentartige 

Haut seiner Wangen bebte. Er fragte: »Wie lange 

174

weißt du es schon?« 

»So lange wie du, Dick. Du bist ein sehr berechenbarer 

Mensch. Und deshalb haben wir beschlossen, 

uns deiner zu bedienen. Glaubst du wirklich, 

dein Berichterstatter ist ohne unser Wissen zu dir gekommen?« 

»Ich verstehe nicht.« 

»Die Regierung der Erde ist an der Galaktischen 

Konferenz nicht sonderlich interessiert. Wir sind 

keine Föderalisten. Wir kennen die Menschen. Was, 

glaubst du, würde geschehen, wenn der Rest der Galaxis 

erführe, daß die Diaboli eine Sauerstoffwelt in 

eine Schwefelwelt verwandeln wollen? 

Nein, antworte nicht. Du bist Dick Altmayer, und 

ich bin sicher, daß du mir mit der Emphase der 

Überzeugung erzählen würdest, die Menschen werden 

die Konferenz abbrechen, sich zu einer liebenden, 

brüderlichen Union verbünden, sich mit vereinten 

Kräften auf die Diaboli werfen und sie vernichten.« 

Stock schwieg so lange, daß es fast so aussah, als 

hätte er nichts mehr zu sagen. Dann fuhr er mit flüsternder 

Stimme fort. 

»Unsinn. Die anderen Welten würden sagen, die 

Erde hätte aus eigennützigen Motiven diese Lüge 

verbreitet, hätte die Dokumente gefälscht, um die 

Konferenz zum Scheitern zu bringen. Die Diaboli 

würden alles ableugnen, und die meisten menschlichen 

Welten werden ihnen in ihrem eigenen Interesse 

glauben. Ihre ganze Wut würde sich auf die Erde 

175

konzentrieren, und die Freveltaten der Diaboli sieht 

keiner. Verstehst du nun, warum wir nicht verantworten 

können, daß deine Dokumente bekannt werden?« 

Altmayer fühlte sich verbraucht, unnütz. 

»Dann wirst du also Devoire aufhalten. Du bist 

immer schon im vorhinein so sicher, daß alle meine 

Unternehmungen nur Fehlschläge sein können. Dem 

unbedeutendsten deiner Gefolgsmänner glaubst du 

mehr als …« 

»So warte doch! Ich habe nicht gesagt, daß ich 

Devoire aufhalten werde. Ich habe nur gesagt, daß 

die Regierung nicht die Verantwortung für seine Absicht 

übernehmen kann. Aber die Dokumente werden 

gesendet. Nachher werden wir Devoire einsperren 

und dich auch und das Ganze genau so heftig als Lüge 

hinstellen wie die Diaboli. Das läßt die ganze Affäre 

in anderem Licht erscheinen. Die Erde hat sich 

von diesen Radiosendungen distanziert. Die anderen 

Welten werden glauben, wir hätten das aus selbstsüchtigen 

Gründen getan und wollten den Diaboli 

den Rücken decken. Vielleicht glauben sie auch, wir 

wären schon längst ein geheimes Bündnis mit den 

Diaboli eingegangen. Davor werden sie sich fürchten 

und sich gegen uns miteinander verbünden. Und 

wenn sie dann gegen uns sind, bedeutet das, daß sie 

auch gegen die Diaboli sind. Sie glauben an die 

Echtheit der Dokumente, und die Konferenz wird 

abgebrochen.« 

»Es wird wieder einen Krieg geben«, sagte Alt- 

176

mayer mit hoffnungsloser Stimme, »aber nicht gegen 

den wirklichen Feind. Wieder werden die Menschen 

einander bekämpfen. Und der Sieg der Diaboli wird 

um so größer sein, wenn alles vorbei ist.« 

»Es wird keinen Krieg geben«, sagte Stock. 

»Niemand wird es wagen, die Erde anzugreifen, 

wenn man glaubt, daß die Diaboli auf unserer Seite 

stehen. Die anderen Regierungen werden sich nur 

von uns zurückziehen und sich in konstanter Anti- 

Diaboli-Propaganda den Mund wetzen. Später, wenn 

es zu einem Krieg zwischen uns und den Diaboli 

kommen sollte, werden die anderen Welten neutral 

bleiben.« 

Er sieht sehr alt aus, dachte Altmayer. Wir sind alle 

alte, sterbende Männer. Laut sagte er: »Wie kannst 

du erwarten, daß die Diaboli die Erde unterstützen? 

Du kannst die übrige Menschheit zum Narren halten, 

indem du vorgibst, die Wahrheit über den Planeten 

Chu Hsi verschweigen zu wollen, aber nicht die Diaboli. 

Sie würden keine Minute lang daran glauben, 

daß die Erde es mit ihrer Behauptung, bei den Dokumenten 

über die geplante Sulfonierung der Planeten 

handle es sich um Fälschungen, ernst meint.« 

»Sie werden es glauben. Denn es handelt sich 

wirklich um Fälschungen. Die Diaboli mögen zwar 

für die Zukunft eine solche Sulfonierung planen, aber 

bis jetzt haben sie noch nichts dergleichen versucht.« 

Am 21. Dezember 2800 wanderte Richard Sayama 

Altmayer zum dritten- und letztenmal ins Gefängnis. 

177

Es hatte keine Gerichtsverhandlung gegeben, und es 

war auch keine Gefangenschaft im üblichen Sinn des 

Wortes. Er wurde beobachtet, und nur wenige Beamte 

traten mit ihm in Kontakt, aber er wurde sehr zuvorkommend 

behandelt und genoß alle Bequemlichkeiten. 

Er durfte weder Zeitungen lesen noch Radio 

hören oder fernsehen, und so wußte er nicht, daß im 

zweiten Jahr seiner dritten Gefangenschaft der Krieg 

zwischen der Erde und den Diaboli mit einem Überraschungsangriff 

der Erde in der Nähe des Sirius auf 

gewisse Schiffe der Diabolischen Flotte eröffnet 

wurde. 

2802 besuchte Geoffrey Stock Altmayer in seinem 

Arrest. Altmayer erhob sich überrascht, um ihn zu 

begrüßen. 

»Du siehst gut aus, Dick«, sagte Stock. Von ihm 

selbst konnte man das nicht behaupten. Seine Gesichtsfarbe 

war grau geworden, und seine Captain- 

Uniform schlotterte um seinen hageren Körper. Er 

sollte in diesem Jahr sterben, eine Tatsache, der er 

sich wohl bewußt war. Es bedeutete nicht viel für 

ihn. Ich habe die Jahre gelebt, die ich leben sollte 

und mußte, dachte er. 

Altmayer, der noch älter als Stock aussah, hatte 

noch neun Jahre vor sich. 

»Ein unerwartetes Vergnügen, Jeff. Aber diesesmal 

kannst du mich nicht wieder einsperren. Ich sitze 

bereits im Gefängnis. 

»Ich bin gekommen, um dich freizulassen, wenn 

178

du es wünschst. 

»Wozu, Jeff? Du verfolgst doch sicher einen 

Zweck damit. Willst du mich wieder zu irgend etwas 

benutzen?« 

Stocks Lächeln war nur ein sekundenschnelles Zucken 

der Mundwinkel. 

»Ja, ich will dich benutzen. Und diesmal wirst du 

einer Meinung mit mir sein … Wir haben Krieg.« 

»Mit den Diaboli. Seit sechs Monaten.« 

»Mit wem?« fragte Altmayer erregt. Altmayer 

schlang nervös seine Finger ineinander. »Ich habe 

nichts davon gehört.« 

»Ich weiß.« Stock verschränkte die Hände hinter 

dem Rücken und war etwas überrascht, als er merkte, 

daß sie zitterten. »Es war ein langer Weg für uns 

beide, Dick. Wir hatten dasselbe Ziel, du und ich … 

Nein, laß mich bitte ausreden. Ich habe dir oft meinen 

Standpunkt erklären wollen, aber du hättest mich 

nicht verstanden. Du bist nicht der Typ, der etwas 

versteht, wenn er nicht klare Resultate vor Augen 

hat. – Ich war fünfundzwanzig Jahre alt, als ich zum 

erstenmal eine Diaboli-Welt besuchte, Dick. Schon 

damals wußte ich es. Wir oder sie.« 

»Das habe ich von Anfang an gesagt«, flüsterte 

Altmayer. 

»Es nur zu sagen, genügt dir nicht. Du wolltest die 

menschlichen Regierungen zwingen, sich gegen die 

Diaboli zu verbünden. Und das war politisch unrealistisch 

und völlig unmöglich. Es war nicht einmal 

wünschenswert. Menschen sind keine Diaboli. Das 

179

individuelle Bewußtsein der Diaboli ist sehr schwach 

ausgeprägt, existiert fast nicht. Aber unser Individualitätsbestreben 

ist beinahe übermächtig. Die Diaboli 

kennen keine Politik. Aber wir können niemals in 

allen Dingen übereinstimmen, könnten eine einzige 

Regierung nicht ertragen. Wenn wir eine einzige Insel 

hätten, auf der wir leben müßten, würden wir sie 

in drei Teile spalten. 

Aber unsere Unstimmigkeit ist unsere Stärke. Deine 

föderalistische Partei sprach viel und oft von den 

alten Griechen. Erinnerst du dich? Aber deine Leute 

haben immer das Wesentliche übersehen. Sicher, 

Griechenland konnte nie eine Einheit bilden und ging 

deshalb unter. Aber sogar im Zustand der Uneinigkeit 

konnte es das gigantische Persien besiegen. Warum? 

Die griechischen Stadtstaaten kämpften jahrhundertelang 

miteinander. Sie waren durch lange Erfahrung 

den Persern in militärischer Hinsicht weit voraus. 

Sogar die Perser selbst erkannten das, denn im 

letzten Jahrhundert ihrer Existenz als Großreich bildeten 

griechische Söldner die wertvollsten Truppen 

ihres Heeres. 

Dasselbe kann man von den kleinen Nationalstaaten 

des präatomaren Europas sagen, die in langen 

Jahrhunderten des Kämpfens ihre Kriegskünste so 

ausgebildet hatten, so daß sie zwei Jahrhunderte lang 

den gigantischen Reichen Asiens standhalten konnten. 

Und so ist es auch mit uns. Die Diaboli, so mäch- 

180

tig sie auch sind, so weit sie sich auch in der Galaxis 

ausgebreitet haben, haben bisher noch nie Krieg geführt. 

Ihr Militärapparat ist massiv, aber unerprobt. 

Innerhalb von fünfzig Jahren bestand ihr einziger 

Fortschritt darin, daß sie die menschlichen Kriegsschiffe 

kopierten. Auf der anderen Seite befand sich 

die Menschheit in heftigem Wettstreit, was die Verbesserung 

des Kriegsmaterials betraf. Jede Regierung 

war ängstlich darauf bedacht, in den Belangen der 

Militärwissenschaft mit ihren Nachbarn Schritt zu 

halten. Sie mußten es tun! Unsere Unstimmigkeit 

machte das schreckliche Wettrennen um das Überleben 

notwendig, so daß schließlich jede einzelne 

Menschenwelt den Diaboli ebenbürtig war, vorausgesetzt 

natürlich, daß keine unserer Welten an der 

Seite der Diaboli kämpft. 

Dies zu verhindern, war das Ziel der Erdendiplomatie. 

Bevor es nicht feststand, daß in einem Krieg 

zwischen der Erde und den Diaboli die anderen Menschenwelten 

neutral bleiben würden, konnte ein solcher 

Krieg nicht entfesselt werden, und keine Union 

der Menschenwelten durfte gebildet werden, solange 

der Wettstreit der Kriegskünste noch ein Gebot der 

Notwendigkeit war, um militärische Perfektion zu 

erreichen. Als wir der Neutralität der anderen sicher 

waren, damals, als die Konferenz platzte, suchten wir 

den Krieg. Und jetzt haben wir ihn.« 

Eiseskälte durchströmte Altmayers Körper. Es 

dauerte lange, bis er sprechen konnte. Endlich sagte er: 

»Und wenn die Diaboli trotzdem siegen?« 

181

»Sie siegen nicht. Vor zwei Wochen vereinigten 

sich unsere Hauptflotten zu einer gemeinsamen Aktion, 

und die Flotten der Diaboli wurden vernichtet 

ohne allzugroße Verluste auf unserer Seite, obwohl 

wir schon ziemlich geschwächt sind. Es war fast so, 

als hätten wir unbewaffnete Schiffe bekämpft. Wir 

hatten die wirkungsvolleren Waffen mit der größeren 

Reichweite und den besseren Zielvorrichtungen. Wie 

fliegen dreimal so schnell wie sie. Seit dieser 

Schlacht entschlossen sich ein Dutzend andere 

menschliche Regierungen, sich auf die Siegerseite zu 

schlagen und erklärten den Diaboli den Krieg. Gestern 

schlugen die Diaboli vor, man möge über einen 

Waffenstillstand verhandeln. Der Krieg ist praktisch 

zu Ende. Und in Zukunft werden sich die Diaboli auf 

ihre Planeten beschränken und nur mit unserer Zustimmung 

weiter expandieren.« 

Altmayer murmelte unzusammenhängende Worte 

vor sich hin. 

»Und jetzt wird die Union notwendig«, fuhr Stock 

fort. »Nach dem Sieg über Persien ruinierten die 

griechischen Stadtstaaten sich selbst, weil sie weiterhin 

gegeneinander kämpften, so daß sie zuerst von 

Mazedonien und dann von Rom erobert werden 

konnten. Und als Europa zuerst Amerika kolonisiert, 

Afrika aufgeteilt und Asien erobert hatte, führten eine 

Reihe europäischer Kriege diesen Kontinent in 

den Untergang. 

Uneinigkeit vor dem Sieg, Einigkeit danach. Jetzt 

ist die Union sehr einfach. Wenn eine Regierung Er- 

182

folg hat, werden die anderen eifrig bestrebt sein, an 

diesem Erfolg teilzuhaben. Der präatomare Schriftsteller 

Toynbee betonte als erster den Unterschied 

zwischen einer ›dominaten Minorität‹ und einer ›kreativen 

Minorität‹. 

Und wir sind jetzt die ›kreative Minorität‹. Geradezu 

spontan haben viele Menschenwelten die Gründung 

einer Organisation der Vereinten Welten angeregt. 

Über siebzig Regierungen sind gewillt, an den 

ersten Sitzungen teilzunehmen, in denen über eine 

Charta der Föderation verhandelt werden soll. Die 

anderen werden später ebenfalls beitreten, da bin ich 

ganz sicher. Wir wollen, daß du einer der Abgeordneten 

der Erde bist, Dick.« 

Tränen traten in Altmayers Augen. 

»Ich – ich verstehe nicht … Ist das alles wirklich 

wahr?« 

»Es ist alles genau so, wie ich sagte. Du warst die 

erste Stimme im Chaos, Dick, die zur Union aufrief. 

Dick. Dein Wort wird viel Gewicht haben. Wie sagtest 

du doch einmal? ›Eine gute Absicht kann nicht 

fehlschlagen!‹« 

»Nein«, sagte Altmayer mit plötzlicher Energie. 

»Es scheint ganz so, als wäre deine Absicht die richtige 

gewesen.« 

Stocks Gesicht zeigte keinerlei Ausdruck. 

»Du hast die menschliche Natur nie verstanden, 

Dick. Wenn die Vereinigten Welten eine Realität 

sein werden, wenn Generationen von Männern und 

Frauen über viele friedliche Jahrhunderte hinweg auf 

183

diese Tage des Kriegs zurückblicken werden, dann 

werden sie den Zweck meiner Methoden vergessen 

haben. Für sie wird mein Tun Krieg und Tod bedeuten. 

Du hast zur Einigkeit aufgerufen, dein Idealismus 

wird für immer in der Erinnerung weiterleben.« 

Er wandte sich ab, und Altmayer verstand seine 

letzten Worte kaum noch. 

»Und wenn sie ihre Denkmäler bauen, werden sie 

mir keines errichten.« 

184

Was, wenn … 

Die häufigste Frage, die an einen Science-Fiction- 

Autor gestellt wird, lautet: »Wo nehmen Sie Ihre 

Ideen her?« Ich stelle mir vor, daß die Leute, die das 

fragen, an eine Art mysteriöse Inspiration denken 

oder daß der Autor sogar einen Pakt mit dem Teufel 

schließt. 

Aber die Antwort ist ganz einfach. Man hat genug 

Ideen, wenn man nur lange genug und ernsthaft 

nachdenkt. Das dürfte manche Leser etwas desillusionieren. 

Ihre Bewunderung läßt meist schlagartig 

nach, und der Autor hat das Gefühl, er hätte sich 

seihst als Betrüger entlarvt. Denn wenn langes, 

ernsthaftes Nachdenken alles ist, was man dazu 

braucht, dann kann das ja jeder. 

Seltsam, daß es so wenige tun. 

Jedenfalls, auch meine Frau wurde einmal 

schwach und stellte mir diese Frage, obwohl sie 

weiß, daß ich das nicht mag. Wir wohnten damals, 

1949, in Boston, und ich hatte gerade meine Stellung 

an der Boston University School of Mediane angetreten. 

Ab und zu besuchten wir unsere Familien in New 

York. 

Auf einer dieser Fahrten fragte sie also, vielleicht 

aus purer Langeweile. Ich erwiderte: »Von überall. 

Ich könnte auch auf dieser Bahnfahrt eine Idee aufschnappen, 

wenn ich es versuchte.« 

»Dann tu es«, sagte sie. 

185

So dachte ich lange und ernsthaft nach und erzählte 

ihr die Geschichte einer Eisenbahnfahrt, die ich 

dann daheim unter dem Titel ›Was, wenn …‹ niederschrieb. 

Die Erzählung ist auch aus einem anderen Grund 

ungewöhnlich für mich. Ich bin in meinen Geschichten 

nicht sehr romantisch. Warum das so ist, das soll 

wohl besser ein Psychiater klären. Ich will hier nur 

diese Tatsache feststellen. 

Manchmal kommen Frauen in meinen Erzählungen 

vor, beispielsweise in ›Die Wirtin‹. Aber dort ist 

die Romantik nur ein sehr untergeordneter Faktor, 

wenn sie überhaupt auftritt. In ›Was, wenn …‹ besteht 

die ganze Geschichte aus Romantik. Ich glaube 

sogar, dies ist meine einzige Erzählung, die ernstlich 

romantisch ist. 

Norman und Livvy waren zu spät dran, natürlich, 

denn wenn man einen Zug erreichen will, geht es 

immer um Sekunden. Sie ergatterten noch die letzten 

zwei freien Plätze in Fahrtrichtung. Die gegenüberliegenden 

Sitze waren noch unbesetzt. Während 

Norman die Koffer in das Gepäcknetz hob, fühlte 

sich Livvy leicht unbehaglich. 

Wenn sich ein Ehepaar ihnen gegenübersetzte, 

würde man sich während der ganzen langen Fahrt 

nach New York ins Gesicht starren oder sich hinter 

Zeitungsbarrieren verschanzen. 

Norman schien das nichts auszumachen, und das 

enttäuschte Livvy ein wenig. Meist hegten sie diesel- 

186

en Gefühle. Norman hatte stets behauptet, deshalb 

sei er auch so sicher, das richtige Mädchen geheiratet 

zu haben. 

»Wir passen zueinander, Livvy«, pflegte er zu sagen, 

»und das ist die Hauptsache. Wenn man die Teile 

eines Puzzle-Spiels zusammenlegt, dann gibt es 

immer nur eine einzige Möglichkeit. Darauf kommt 

es an. Es gibt keine anderen Möglichkeiten, und für 

mich gibt es kein anderes Mädchen.« 

Dann lachte sie meist und sagte: »Wenn du an diesem 

Tag nicht in der Straßenbahn gewesen wärst, 

hättest du mich wahrscheinlich nie getroffen. Was 

hättest du dann getan?« 

»Ich wäre Junggeselle geblieben, Livvy. Außerdem 

hätte ich dich durch Georgette an irgendeinem 

anderen Tag kennengelernt.« 

»Das wäre nicht dasselbe gewesen.« 

»Doch.« 

»Nein. Georgette hätte mich dir nie vorgestellt. Sie 

war selbst an dir interessiert. Und sie ist nicht der 

Typ, der sich absichtlich eine Rivalin schafft.« 

»Was für ein Unsinn!« 

Und dann stellte Livvy ihre Lieblingsfrage: »Norman, 

wenn du eine Minute später an der Straßenbahnhaltestelle 

gewesen wärst und die nächste Bahn 

genommen hättest, was wäre dann geschehen?« 

»Was wäre, wenn Fische Flügel hätten und in die 

Berge flögen? Was würden wir dann am Freitag essen?« 

Aber sie waren einander in der Straßenbahn be- 

187

gegnet, und sie aßen Fisch am Freitag. 

Und weil sie jetzt schon fünf Jahre lang verheiratet 

waren, wollten sie das feiern und eine Woche in New 

York verbringen. 

Und dann mußte Livvy wieder an ihr derzeitiges 

Problem denken. 

»Ich wollte, wir könnten einen anderen Platz finden.« 

»Bis jetzt ist ja noch niemand zugestiegen, und so 

werden wir zumindest bis Providence allein sein.« 

Livvy fühlte sich dadurch keineswegs getröstet, 

und sie schien recht zu behalten, als ein untersetzter 

kleiner Mann den Gang hinabkam. Woher kam er? 

Der Zug befand sich etwa auf halber Strecke zwischen 

Boston und Providence, und wenn er einen 

Platz hatte, warum blieb er dann nicht sitzen? Sie 

bildete sich ein, der kleine Mann würde vorbeigehen, 

wenn sie ihn nicht beachtete. Also zog sie ihren 

Handspiegel aus der Tasche und ordnete ihre hellbraunen 

Haare, die in der Hast, den Zug noch zu erreichen, 

etwas zerzaust worden waren. Sie betrachtete 

ihre blauen Augen und den kleinen Mund mit den 

vollen Lippen, von dem Norman behauptete, er sehe 

so aus, als wolle er immer küssen. 

Nicht schlecht, dachte sie. 

Sie blickte auf, und der kleine Mann saß ihr gegenüber. 

Er grinste breit, als sie ihn ansah. Sein Gesicht 

zog sich in Falten. Hastig nahm er den Hut ab 

und legte ihn neben sich auf eine kleine schwarze 

Schachtel. Ein weißer Haarkranz umgab eine spie- 

188

gelnde Glatze. 

Sie konnte nicht anders, sie mußte zurücklächeln, 

aber dann blickte sie noch einmal auf die kleine 

schwarze Schachtel, und ihr Lächeln erlosch. Sie 

stieß Norman an. Er blickte von seiner Zeitung auf. 

Er hatte auffallend schwarze Augenbrauen, die über 

der Nasenwurzel fast zusammenwuchsen. Das gab 

ihm ein etwas strenges Aussehen. Aber als er sie jetzt 

mit seinen dunklen Augen anblickte, war sein Gesicht 

freundlich wie immer, wenn er sie ansah. 

»Was ist denn?« fragte er. Er sah den kleinen untersetzten 

Mann gegenüber nicht an. Livvy wollte 

durch möglichst unauffällige Gesten Norman auf ihre 

Beobachtungen aufmerksam machen. Aber der kleine 

Mann betrachtete sie interessiert, und sie kam sich 

wie eine Idiotin vor, besonders, weil Norman sie 

noch immer verständnislos anstarrte. Schließlich zog 

sie ihn näher zu sich heran und flüsterte: »Sieh doch, 

was auf seiner Schachtel steht!« Sie sah noch einmal 

hin. Nein, sie hatte sich nicht geirrt. Ein glänzender 

Schriftzug auf dem schwarzen Grund: WAS WENN. 

Der kleine Mann lächelte wieder. Er nickte, zeigte 

auf die Schrift und dann auf sich. 

»Muß sein Name sein«, sagte Norman. 

»Wie kann denn jemand so heißen?« entgegnete 

Livvy. 

Norman legte die Zeitung beiseite. 

»Ich werde es dir beweisen.« Er beugte sich vor 

und sagte: »Mr. Wenn?« 

Der kleine Mann sah ihn eifrig an. 

189

»Können Sie mir bitte sagen, wie spät es ist, Mr. 

Wenn?« 

Der kleine Mann zog eine große Uhr aus seiner 

Westentasche und zeigte Norman das Zifferblatt. 

»Danke, Mr. Wenn«, sagte Norman. Und dann 

flüsterte er: »Siehst du, Livvy?« 

Er hätte sich wieder seiner Zeitung zugewandt, 

aber der kleine Mann öffnete seine Schachtel und 

hob Aufmerksamkeit heischend den Zeigefinger. Er 

nahm eine mattschimmernde Glastafel aus der 

Schachtel, etwa sechsmal neun Zoll breit und lang 

und vielleicht einen Zoll dick. Die Tafel hatte schräg 

abgekantete Ränder und abgerundete Ecken. Sonst 

war nichts Besonderes an ihr zu sehen. Der Mann 

holte einen kleinen Drahtständer hervor, in den die 

Tafel genau hineinpaßte. Er plazierte das Gestell auf 

seinen Knien und blickte Livvy und Norman stolz 

an. 

Livvy sagte aufgeregt: »Ich glaube, das soll eine 

Art Bild sein.« 

Norman beugte sich vor. 

»Soll das eine neue Form des Fernsehens darstellen?« 

Der kleine Mann schüttelte den Kopf, und Livvy 

sagte: »Nein, Norman, das sind wir.« 

»Was?« 

»Siehst du es denn nicht? Da ist die Straßenbahn, 

in der wir uns begegnet sind, da bist du auf dem 

Rücksitz, mit dem alten Filzhut, den ich vor drei Jahren 

weggeworfen habe. Und da sind Georgette und 

190

ich. Da ist die dicke Dame. Siehst du es jetzt?« 

»Das ist doch eine Illusion«, murmelte Norman. 

»Aber du siehst es auch, nicht wahr? Darum heißt 

das Ding ›Was, wenn‹. Es zeigt uns, was geschehen 

wäre, wenn die Straßenbahn nicht so schnell in die 

Kurve gegangen wäre …« 

Sie war sehr aufgeregt. Während sie auf das Glasbild 

starrte, schien die späte Nachmittagssonne immer 

schwächer, und das leise Murmeln der Fahrgäste, 

das aus den Nebenabteilen herüberdrang, verstummte. 

Wie gut sie sich an diesen Tag erinnern konnte! 

Norman kannte Georgette und wollte ihr gerade seinen 

Platz anbieten, als die Straßenbahn plötzlich 

stark schwankte und Livvy in seinen Schoß fiel. Sie 

war schrecklich verwirrt, und er tröstete sie galant. 

Es war gar nicht mehr nötig, daß Georgette die beiden 

einander vorstellte. Als sie die Straßenbahn verließen, 

wußte er bereits, wo Livvy arbeitete. 

Sie konnte sich noch gut erinnern, wie Georgette 

sie angestarrte und mit gezwungenem Lächeln gesagt 

hatte: »Norman scheint dich zu mögen.« 

»Sei nicht dumm!« hatte Livvy geantwortet. »Er 

war nur höflich. Aber er sieht gut aus, nicht wahr?« 

Sechs Monate später waren sie verheiratet. 

Und jetzt war hier wieder dieselbe Straßenbahn. 

Mit Norman, Georgette und Livvy. Die Eisenbahngeräusche, 

das schnelle Rattern der Räder verschwanden 

völlig aus ihrem Bewußtsein. Statt dessen war 

sie in der engen schwankenden Straßenbahn. Soeben 

191

war sie mit Georgette eingestiegen. 

Mühsam versuchte Livvy, ihr Gleichgewicht zu 

halten, genau wie die vierzig anderen Fahrgäste, die 

saßen oder standen und sich alle im gleichen, monotonen 

Rhythmus hin und her wiegten. 

»Da winkt dir jemand, Georgette. Kennst du ihn?« 

»Mir?« Georgette warf einen absichtlich beiläufigen 

Blick über die Schulter. Ihre langen künstlichen 

Wimpern zitterten. »Ich kenne ihn flüchtig. Was mag 

er nur von mir wollen?« 

»Das werden wir gleich wissen«, sagte Livvy ein 

wenig boshaft. Georgette war bekannt dafür, daß sie 

ihre männlichen Bekanntschaften sorgsam vor ihren 

Freundinnen versteckte, und es machte Livvy Spaß, 

Georgette zu ärgern. Und außerdem – dieser Mann 

sah wirklich interessant aus. 

Sie zwängte sich zwischen den Fahrgästen hindurch, 

und Georgette folgte ihr widerstrebend. Gerade 

als Livvy den jungen Mann erreichte, schwankte 

die Straßenbahn besonders heftig. Verzweifelt langte 

Livvy nach den Haltegriffen. Ihre Fingerspitzen berührten 

das Leder, und eine Sekunde lang verspürte 

sie das zwingende Gefühl, sich fallen zu lassen. Aber 

sie klammerte sich fest. 

Der junge Mann blickte sie nicht an. Er lächelte zu 

Georgette auf und erhob sich. Er hatte auffallende 

dunkle Augenbrauen, die ihm ein sehr selbstsicheres 

Aussehen verliehen. Livvy stellte fest, daß er ihr 

ausnehmend gut gefiel. 

»Bleiben Sie ruhig sitzen«, sagte Georgette. »Wir 

192

steigen ohnehin nach zwei Stationen aus.« 

Und das taten sie auch. 

»Ich dachte, wir wollten zu Sach’s gehen«, sagte 

Livvy. 

»Das tun wir auch. Ich muß nur rasch hier etwas 

erledigen. Es dauert nur eine Minute.« 

»Nächste Station Providence!« brüllte der Lautsprecher. 

Der Zug verlangsamte sich, und die Welt 

der Vergangenheit schrumpfte auf der Glastafel zusammen. 

Der kleine Mann lächelte Livvy und Norman 

noch immer an. 

Livvy wandte sich Norman zu. Sie hatte ein wenig 

Angst. 

»Hast du das auch alles gesehen?« 

»Wir können doch noch gar nicht in Providence 

sein!« Normanblickte auf seine Armbanduhr. »Aber 

es stimmt.« Dann sagte er zu Livvy: »Diesmal bist 

du nicht gefallen.« 

»Du hast es also gesehen?« Sie runzelte die Stirn. 

»Das sah Georgette ähnlich. Sie hatte keinen anderen 

Grund auszusteigen, als mich davon abzuhalten, deine 

Bekanntschaft zu machen. Wie lange hast du 

Georgette schon gekannt, Norman?« 

»Nicht sehr lange. Gerade lange genug, um sie zu 

erkennen und ihr den Platz anzubieten.« 

Livvy verzog die Lippen. 

»Du bist doch nicht eifersüchtig auf das, was hätte 

geschehen können? Außerdem, ich war so an dir interessiert, 

daß ich schon einen Weg gefunden hätte, 

dich kennenzulernen.« 

193

»Du hast mich ja gar nicht angesehen.« 

»Ich hatte ja kaum Gelegenheit dazu.« 

»Und wie hättest du es angestellt, mich zu treffen?« 

»Irgendwie. Ich weiß nicht. Aber du gibst doch zu, 

daß das ein ziemlich idiotischer Streit ist.« 

Sie verließen den Bahnhof von Providence. Livvy 

war besorgt. Der kleine Mann hatte ihrem geflüsterten 

Gespräch gelauscht, und sein erlöschendes Lächeln 

hatte ihr gezeigt, daß er alles verstanden hatte. 

Sie bat ihn: »Könnten Sie es uns noch einmal zeigen?« 

»Warte doch, Livvy«, unterbrach Norman sie. 

»Wozu denn?« 

»Ich will unseren Hochzeitstag sehen. Wie er gewesen 

wäre, wenn ich nicht gefallen wäre.« 

»Das ist unfair«, sagte Norman verärgert. »Wir 

hätten dann an einem anderen Tag geheiratet, das 

kannst du dir doch denken.« 

»Könnten Sie es mir zeigen, Mr. Wenn?« fragte 

Livvy, und der kleine Mann nickte. 

Die Glastafel erwachte wieder zu neuem Leben. 

Das Licht, das sich in ihr spiegelte, verdichtete sich 

zu Gestalten. Ein schwacher Klang von Orgelmusik 

war in Livvys Ohren. 

Norman sagte erleichtert: »Na, da bin ich ja. Unsere 

Hochzeit. Bist du nun zufrieden?« 

Die Klänge verstummten, und das letzte, was Livvy 

hörte, war ihre eigene Stimme. 

»Ja, da bist du. Aber wo bin ich7« 

194

Livvy saß auf einer der hinteren Kirchenbänke. Sie 

hatte eigentlich vorgehabt, die Trauung gar nicht zu 

besuchen. In den letzten Monaten hatte sie Georgette 

immer seltener gesehen, ohne zu wissen, warum. Sie 

hatte durch eine gemeinsame Freundin von ihrer 

Verlobung gehört, natürlich mit Norman. Sie konnte 

sich noch genau an den Tag erinnern, vor sechs Monaten, 

als sie ihn zum erstenmal in der Straßenbahn 

gesehen, als Georgette sie so schnell aus seinem Gesichtsfeld 

entfernt hatte. Seither war sie ihm bei verschiedenen 

Gelegenheiten begegnet, aber jedesmal 

hatte Georgette neben ihm gestanden, zwischen ihnen 

gestanden. 

Nun, es lag kein Grund zu Ressentiments vor. Der 

Mann gehörte eben einer anderen. Georgette sah 

schöner aus, als sie eigentlich war. Und er sah geradezu 

wundervoll aus. 

Sie fühlte sich traurig und leer, so, als sei irgend 

etwas schiefgegangen, irgend etwas, das sie nicht 

genau zu umreißen wußte. Georgette, die langsam 

zwischen den Bänken hindurchschritt, schien sie 

nicht zu sehen, aber ihr Blick begegnete dem seinen, 

und sie lächelte ihn an. Livvy schien es, als würde er 

zurücklächeln. 

Sie hörte die Worte ganz deutlich. 

»So frage ich dich denn, Norman …« 

Das Rattern des Zuges kehrte zurück. Eine Frau ging 

schwankend den Gang entlang und trieb einen klei- 

195

nen Jungen vor sich her. Teenagergelächter klang 

schwach herüber. Ein Schaffner hastete vorbei. 

Livvy nahm alles ganz genau in sich auf. Sie saß 

da, mit hoch erhobenem Kopf. Die Bäume, die draußen 

vorbeiflogen, verschwammen zu einer einzigen 

grünen Masse, und die Telegraphendrähte tanzten 

bizarr. 

»Du hast sie geheiratet«, sagte sie. 

Er starrte sie sekundenlang an, und dann begann 

sein rechter Mundwinkel leicht zu zittern. 

»Aber doch nicht wirklich, Olivia«, sagte er vergnügt. 

»Du bist noch immer meine Frau, das weißt 

du doch.« 

Sie fuhr zu ihm herum. 

»Ja … du hast mich geheiratet, weil ich in deinen 

Schoß gefallen bin. Wenn ich das nicht getan hätte, 

dann wärst du jetzt mit Georgette verheiratet. Und 

wenn sie dich nicht gewollt hätte, hättest du irgendeine 

andere geheiratet. Irgendwer Du und dein Puzzle-Spiel!« 

»Verdammter Blödsinn!« sagte Norman sehr langsam. 

Er strich sich mit beiden Händen über den Kopf 

und glättete die Haare hinter seinen Ohren, die dort 

die fatale Tendenz hatten, immer leicht abzustehen. 

Er sah so aus, als wolle er seinen Kopf zusammenhalten. 

»Sieh mal, Livvy«, sagte er, »warum regst du 

dich über einen blöden Zaubertrick so auf? Du 

kannst mich doch nicht für irgend etwas verantwortlich 

machen, das ich gar nicht getan habe.« 

»Aber du hättest es getan.« 

196

»Wie kannst du das wissen?« 

»Du hast es doch gesehen.« 

»Ich habe eine lächerliche Spielerei von – sagen 

wir Hypnose gesehen.« Seine Stimme wurde immer 

lauter vor Zorn. Er fuhr zu dem kleinen Mann herum. 

»Hinaus mit Ihnen, Mr. Wenn, oder wie immer Sie 

auch heißen mögen. Verschwinden Sie, bevor ich Sie 

mitsamt Ihrer Trickkiste aus dem Fenster werfe.« 

Livvy hielt ihn am Ellbogen zurück. 

»Hör auf! Du bist doch in einem vollbesetzten 

Zug.« 

Der kleine Mann wich in die äußerste Ecke seines 

Sitzes zurück und versteckte seine schwarze Schachtel 

samt der Glastafel hinter dem Rücken. Norman 

sah ihn an, dann Livvy, dann die ältliche Dame, die 

auf der anderen Seite des Ganges saß und ihn mißbilligend 

musterte. 

Er lief rot an und unterdrückte eine vulgäre Bemerkung. 

In frostigem Schweigen fuhren sie durch 

New London. Fünf Minuten nach der Station sagte 

Norman: Livvy!« 

Sie sagte nichts, blickte aus dem Fenster, starrte 

das Glas an. 

Wieder drängte er: »Livvy, Livvy! So antworte 

doch!« 

»Was willst du?« fragte sie dumpf. 

»Sieh mal, Livvy, das ist doch alles Blödsinn. Ich 

weiß nicht, wie der Kerl das macht. Aber selbst, 

wenn es gesetzlich erlaubt ist, was er da treibt, so bist 

du unfair. Warum hast du dir das ›Was, wenn‹ denn 

197

nicht weiter ausgemalt? Angenommen, ich hätte 

Georgette geheiratet, so wärst du doch auch nicht 

allein geblieben. Vielleicht wärst du bei meiner 

Hochzeit schon verheiratet gewesen. Vielleicht habe 

ich deshalb Georgette genommen.« 

»Ich war nicht verheiratet.« 

»Wie kannst du das wissen?« 

»Ich hätte es genau wissen müssen. Ich wußte 

doch, was ich bei deiner Hochzeit dachte.« 

»Dann wärst du eben ein Jahr später verheiratet 

gewesen.« 

Livvy wurde zornig. Der Gedanke irgendwo im 

Hintergrund ihres Gehirns, daß ihre Wut ganz irrational 

war, beruhigte sie nicht, sondern stachelte ihren 

Zorn noch mehr an. 

»Und wenn ich geheiratet hätte! Das wäre ganz sicher 

nicht deine Angelegenheit gewesen«, zischte sie. 

»Oh, doch! Aber das Wesentliche ist doch, daß wir 

in der realen Welt nicht für das verantwortlich gemacht 

werden können, was wir getan hätten, wenn …« 

Livvys Nasenflügel bebten. Sie sagte nichts. 

»Sieh mal«, begann Norman wieder. »Kannst du 

dich an die Neujahrsparty bei Winnie letztes Jahr erinnern?« 

»Sicher. Du hast Wein über mein Kleid geschüttet.« 

»Darauf kommt es jetzt nicht an, abgesehen davon, 

daß es ein Cocktail war. Aber was ich sagen 

will – Winnie war doch schon jahrelang mit dir befreundet, 

schon lange bevor du mich geheiratet hast.« 

198

»Und?« 

»Auch Georgette ist eine gute Freundin von ihr, 

nicht wahr?« 

»Ja.« 

»Also gut. Du und Georgette, ihr wärt zu der Party 

gegangen, egal, welche von euch beiden ich geheiratet 

hätte. Ich hätte gar nichts damit zu tun gehabt. Er 

soll uns einmal die Party zeigen, wie sie verlaufen 

wäre, wenn ich Georgette geheiratet hätte, und ich 

wette, du bist mit deinem Mann oder Verlobten da.« 

Livvy zögerte. Sie war sich nicht mehr so sicher. 

»Hast du etwa Angst vor der Wahrheit?« fragte er. 

Das gab den Ausschlag. Wütend funkelte sie ihn an. 

»Keineswegs! Ich hoffe, daß ich verheiratet bin. 

Warum hätte ich mich denn ausgerechnet auf dich 

festlegen sollen? Und außerdem möchte ich gern sehen, 

wie du den Cocktail über Georgettes Kleid 

schüttest. Sie wird dir beide Ohren ausreißen, ich 

kenne sie. Vielleicht siehst du dann dein berühmtes 

Puzzle-Spiel etwas anders.« Sie blickte zornbebend 

vor sich hin und verschränkte die Arme vor der 

Brust. 

Norman sah zu dem kleinen Mann hinüber, aber es 

war nicht nötig, irgend etwas zu sagen. Die Glasplatte 

stand bereits wieder im Schoß des Mannes, die 

Sonne traf sie von Westen, und der weiße Haarkranz, 

der seinen Kopf umfloß, war in zartes Rosa getaucht. 

»Fertig?« fragte Norman angespannt. Livvy nickte, 

und die Geräusche des Zuges glitten davon. 

199

Livvy stand in der Tür. Ihr Gesicht war noch von der 

Kälte gerötet. Sie hatte gerade ihren Mantel mit den 

schmelzenden Schneeflocken abgelegt, und ihre bloßen 

Arme zitterten. 

Sie erwiderte die ›Frohes Neujahr‹-Rufe und erhob 

ihre Stimme, um die laute Musik zu übertönen. Das 

erste, was sie bei ihrem Eintritt vernommen hatte, 

war Georgettes schrilles Lachen gewesen, und jetzt 

stand sie ihr gegenüber. Sie hatte Georgette und 

Norman seit Wochen nicht mehr gesehen. 

Georgette hob eine Braue, eine Manier, die sie in 

letzter Zeit kultiviert hatte, und fragte: »Hast du niemanden 

mitgebracht, Olivia?« Ihre Blicke schweiften 

in der näheren Umgebung umher, um sich dann wieder 

auf Livvy zu heften. 

»Ich glaube, Dick wird etwas später nachkommen«, 

sagte Livvy. »Er muß noch etwas erledigen.« 

Sie spürte selbst, wie fadenscheinig das klang. 

Georgette lächelte süffisant. 

»Nun, Norman ist ja hier. Du wirst dich also nicht 

einsam fühlen, meine Liebe.« 

Norman schlenderte aus der Küche. Er hielt einen 

Cocktail-Shaker in der Hand, in dem Eiswürfel klirrten. 

»So, ihr fröhlichen Nachtschwärmer«, rief er, »jetzt 

werde ich euch etwas ganz Besonderes mixen … Ah, 

Livvy!« 

Grinsend ging er auf sie zu. 

»Wo versteckst du dich denn in letzter Zeit? Es 

scheint mir, als hätte ich dich schon seit zwanzig Jah- 

200

en nicht mehr gesehen. Was ist denn los? Will Dick 

dich vor der Männerwelt verbergen?« 

»Füll bitte mein Glas, Norman«, sagte Georgette 

spitz. 

»Sicher«, sagte er, ohne den Blick von Livvy zu 

wenden. »Willst du auch mittrinken, Livvy? Warte, 

ich hol dir ein Glas.« Er wandte sich ab, und da passierte 

es. 

»Paß auf!« schrie Livvy. Sie sah es kommen, hatte 

ein vages Gefühl, als sei das alles schon einmal passiert 

… Sein Schuhabsatz verfing sich im Teppichrand, 

er stolperte, suchte sein Gleichgewicht wiederzufinden, 

und der Cocktail-Shaker fiel ihm aus der 

Hand, und ein halber Liter eiskalter Alkohol tränkte 

Livvys Kleid von der Schulter bis zum Saum. 

Sie stand mit aufgerissenem Mund da. Die Partygeräusche 

verstummten. Hilflos sah Livvy an sich 

herunter, während Norman »Verdammt!« schrie. 

»Zu dumm, Livvy«, sagte Georgette kühl. »Aber 

das Kleid war sicher nicht besonders teuer.« 

Livvy drehte sich um und rannte davon, ins 

Schlafzimmer, das leer und verhältnismäßig ruhig 

war. Im Schein der fransenbehangenen Schirmlampe 

auf dem Frisiertisch suchte sie nach ihrem Mantel, 

der zwischen vielen anderen auf dem Bett lag. 

Norman war ihr gefolgt. 

»Hör doch nicht auf sie, Livvy. Es tut mir wirklich 

schrecklich leid. Ich werde es bezahlen …« 

»Ist schon gut. Du hast es ja nicht absichtlich getan.« 

Sie sah ihn nicht an. »Ich fahre nach Hause und 

201

ziehe mich um.« 

»Kommst du wieder zurück?« 

»Ich weiß es nicht. Ich glaube nicht.« 

»Livvy …« Seine warmen Hände lagen auf ihrer 

Schulter. Ein seltsames, heißes Gefühl durchflutete 

Livvy, und … 

… und das Rattern des Zuges drang wieder in ihr 

Ohr. 

Irgend etwas mit der Zeit schien nicht zu stimmen. 

War sie so lange da drin in der Glastafel gewesen? 

Dämmerung lag vor dem Zugfenster. Die Lampen 

brannten. Aber das war ihr alles gleichgültig. Langsam 

erholte sie sich von dem brennenden Gefühl in 

ihrem Innern. 

Norman rieb sich die Augen. 

»Was ist denn passiert?« 

»Es ist soeben zu Ende gegangen, ganz plötzlich«, 

sage Livvy. 

»Wir werden bald in New Haven sein«, sage 

Norman unbehaglich. Er blickte auf seine Armbanduhr 

und schüttelte den Kopf. 

»Du hast den Cocktail über mein Kleid geschüttet«, 

sagte Livvy verwundert. 

»Wie im wirklichen Leben.« 

»Aber im wirklichen Leben war ich deine Frau. 

Diesmal hättest du den Cocktail auf Georgettes Kleid 

gießen müssen. Ist das nicht merkwürdig?« Sie dachte 

daran, wie Norman ihr gefolgt war. Seine Hände 

auf ihren Schultern … 

202

Sie blickte zu ihm auf und sagte mit zufriedenem 

Lächeln: »Ich war nicht verheiratet.« 

»Nein. Aber war das Dick Reinhardt, mit dem du 

befreundet warst?« 

»Ja.« 

»Hattest du vor, ihn zu heiraten, Livvy?« 

»Bist du eifersüchtig, Norman?« 

Norman blinzelte verwirrt. 

»Darauf? Auf eine Glastafel? Natürlich nicht.« 

»Ich glaube nicht, daß ich ihn geheiratet hätte.« 

»Weißt du, ich habe nicht gewollt, daß es schon 

aufhört. Ich glaube, da hätte noch irgend etwas geschehen 

müssen.« Er machte eine Pause, dann fügte 

er langsam hinzu: »Es war so, als hätte ich alles um 

mich vergessen …« 

»Auch Georgette?« 

»Ich habe keinen einzigen Gedanken an Georgette 

verschwendet. Aber das glaubst du mir vielleicht 

nicht.« 

»Vielleicht doch.« Sie sah ihm in die Augen. »Ich 

war sehr dumm, Norman. Wir wollen – unser wirkliches 

Leben leben. Spielen wir nicht mit Ereignissen 

herum, die hätten geschehen können, wenn …« 

Aber er griff nach ihrer Hand. 

»Nur noch ein einziges Mal, Livvy. Wir wollen 

sehen, was wir in diesem Augenblick getan hätten. In 

dieser Minute! Wenn ich Georgette geheiratet hätte.« 

Livvy erschrak ein bißchen. 

»Lieber nicht, Norman.« Sie dachte an seine Augen, 

die sie so verlangend angesehen hatten, als er 

203

neben ihr gestanden hatte, den Cocktail in der Hand. 

Georgette hatte er gar nicht beachtet. Sie wollte nicht 

wissen, was danach geschah. Sie wollte nichts anderes 

kennen als ihr wirkliches, wunderschönes Leben. 

New Haven zog vorbei. 

»Ich will es versuchen, Livvy«, sagte Norman. 

»Wenn du willst, Norman.« Sie entschied mit wilder 

Entschlossenheit, daß es keine Rolle spielen 

würde. Ihre Hand umklammerte seinen Arm, und sie 

dachte: »Kein ›Was, wenn‹ auf der ganzen Welt 

kann mich von ihm trennen.« 

»Könnten wir es noch einmal sehen?« fragte Norman 

den kleinen Mann. 

Im Schein des gelben Lichtes dauerte es etwas 

länger. Sanft klärte sich die milchige Glasscheibe, 

wie wenn ein milder Wind Wolken zerteilte. 

»Da stimmt irgend etwas nicht«, sagte Norman. 

»Das sind ja wir beide, wie wir hier sitzen.« 

Er hatte recht. Zwei kleine Gestalten saßen in einem 

Zug in Fahrtrichtung. Das Feld wurde größer – 

sie tauchten hinein. Normans Stimme verhallte. 

»Es ist derselbe Zug«, sagte er. »Das Fenster da 

hat genau denselben Sprung …« 

Livvy war irrsinnig glücklich. 

»Ich wollte, wir wären schon in New York«, sagte 

sie. 

»Es dauert nur mehr eine knappe Stunde, Liebling«, 

sagte er. »Gib mir einen Kuß.« Er beugte sich 

über sie. 

204

»Nicht hier, Norman! Die Leute--« 

Norman lehnte sich zurück. Er sagte: »Wir hätten 

uns ein Taxi nehmen sollen.« 

»Von Boston nach New York?« 

»Sicher. Das wäre mir das Alleinsein mit dir wert 

gewesen.« 

Sie lachte. 

»Du bist wirklich komisch, wenn du versuchst, 

den glühenden Liebhaber zu spielen.« 

»Ich spiele nicht.« Seine Stimme klang plötzlich 

ernst. 

»Immerhin habe ich fünf Jahre auf diesen Augenblick 

gewartet.« 

»Ich auch.« 

»Warum nur habe ich dich nicht zuerst getroffen, 

vor Georgette? So eine Zeitverschwendung!« 

»Die arme Georgette«, seufzte Livvy. 

Norman machte eine ungeduldige Handbewegung. 

»Mach dir keine Sorgen um sie, Livvy. Wir sind 

nie sonderlich gut miteinander ausgekommen. Sie ist 

froh, mich los zu sein.« 

»Ich weiß. Deshalb sage ich ja ›arme Georgettes 

Sie tut mir leid, weil sie nicht imstande war, ihr 

Glück zu würdigen.« 

»Nun, ich hoffe, du kannst es wenigstens halb so 

würdigen, wie ich es tue.« 

»Würdest du dich sonst auch von ihr scheiden lassen?« 

»Nur über meine Leiche«, sagte Norman. 

»Es ist alles so sonderbar. Ich muß immer denken, 

205

was wäre wohl geschehen, wenn du damals auf der 

Party nicht den Cocktail über mein Kleid gegossen 

hättest. Du wärst mir nicht nachgegangen, du hättest 

es mir nicht gesagt, ich hätte es nicht gewußt. Alles 

wäre ganz anders gekommen – alles.« 

»Unsinn. Es wäre alles ganz genauso gekommen. 

Es wäre eben ein anderes Mal passiert.« 

»Ich weiß nicht«, sagte Livvy sanft. 

Das Rattern des Zuges drang wieder in ihr Bewußtsein. 

Die Lichter der Großstadt flackerten vor den Fenstern. 

Auf dem Gang drängten sich die Fahrgäste und schoben 

ihr Gepäck vor sich her. Livvy saß starr wie ein 

Fels in der Brandung, bis Norman sie schüttelte. 

Sie sah ihn an und sagte: »Die Puzzle-Spiel- 

Teilchen passen doch zusammen.« 

»Ja.« 

Sie legte ihre Hand auf die seine. 

»Ich habe einen großen Fehler gemacht. Ich dachte, 

weil wir einander gehören, müßten auch alle 

›Was, wenns‹, die der eine vom anderen nur denken 

kann, genauso dazu gehören. 

Aber diese Möglichkeiten gehen uns nichts an. Die 

Wirklichkeit genügt vollkommen. Verstehst du, was 

ich meine?« 

Er nickte. 

»Es gibt Millionen von ›Was, wenns‹ auf der 

Welt. Ich will nie mehr wissen, was passiert wäre, 

wenn … Ich werde nie mehr sagen: »Was wäre, 

wenn‹ …« 

206

»Beruhige dich jetzt, mein Liebes«, sagte Norman. 

»Da ist dein Mantel.« Er griff nach den Koffern. 

»Wo ist Mr. Wenn?« fragte Livvy plötzlich. 

Langsam wandte sich Norman dem leeren Sitz zu. 

Beide blickten sich im Wagen um. 

»Vielleicht ist er in den nächsten Wagen gegangen.« 

»Aber warum? Da hätte er doch seinen Hut nicht 

liegen lassen.« Sie bückte sich und griff nach dem 

Hut. 

»Welchen Hut?« fragte Norman. 

Livvys Finger griffen ins Leere. 

»Er war hier – beinahe hätte ich ihn berührt.« Sie 

richtete sich auf. »Oh, Norman, was wäre denn, 

wenn …« 

Norman legte einen Finger auf ihren Mund. 

»Liebling …« 

»Es tut mir leid«, sagte sie. »Komm, ich helfe dir 

mit dem Gepäck.« 

Der Zug tauchte in den Tunnel unterhalb der Park 

Avenue, und das Rattern der Räder wuchs zu einem 

Dröhnen an. 

207

Der Außenseiter 

Im Frühjahr 1967 trat man mit einer interessanten 

Bitte an mich heran. 

Es gibt eine Zeitschrift namens ›Abbottempo‹, die 

von den Abbott-Laboratorien, einer angesehenen 

pharmazeutischen Firma unterstützt wird. Die sehr 

sorgfältig gemachte, auf Kunstdruckpapier gedruckte 

Zeitschrift enthält exzellente Artikel über die verschiedensten 

medizinischen oder beinahe medizinischen 

Themen. Sie wird in den Niederlanden gedruckt 

und wird kostenlos an alle Ärzte des europäischen 

Kontinents verschickt. In den Vereinigten 

Staaten erscheint sie nicht. 

Der Herausgeber von ›Abbottempo‹ ersuchte 

mich, eine Science-Fiction-Erzählung über ein medizinisches 

Thema zu schreiben, das Mediziner interessieren, 

amüsieren und zum Nachdenken anregen 

würde. Die Geschichte sollte etwa 2 000 Wörter enthalten. 

Ich war wie stets mit Arbeit überhäuft. Also seufzte 

ich, spannte ein Blatt Papier in meine Schreibmaschine 

ein und wollte das Angebot höflich ablehnen. 

Unglücklicherweise oder glücklicherweise kostete 

es sehr viel Zeit, das Briefpapier mit Durchschlag 

und Kohlepapier dazwischen einzuspannen, die Blätter 

gerade zu rücken, das Datum, die Adresse und 

die Anrede zu tippen. 

In all der Zeit fiel mir eine Geschichte ein, und ich 

208

konnte einfach nicht mehr widerstehen. Nachdem ich 

also das ›sehr geehrter Herr‹ getippt hatte, ertappte 

ich mich dabei, wie ich höflich und hocherfreut zustimmte, 

die gewünschte Erzählung zu schreiben. 

Ich schrieb den ›Außenseiter‹ im April 1967. Das 

Thema ist ein echtes Science-Fiction-Thema. Die Erzählung 

erschien im Dezember 1967. Das netteste 

Resultat der Veröffentlichung von dieser Erzählung 

war eine Kassette, die mir ›Abbottempo‹ schickte. Sie 

enthält alle acht Ausgaben, in denen die Erzählung 

erschienen war, und zwar in englisch, französisch, 

spanisch, deutsch, italienisch, japanisch, griechisch 

und türkisch. Noch nie zuvor war eine meiner Erzählungen 

ins Griechische und Türkische übersetzt worden, 

und so bildet diese Kassette eine Kuriosität in 

meiner Asimov-Bibliothek. 

Der Chirurg blickte ausdruckslos auf. 

»Ist er bereit?« 

»Wie man's nimmt«, erwiderte der medizinischtechnische 

Assistent. »Wir sind bereit. Er ist sehr 

nervös.« 

»Das sind sie immer … Nun, es ist eine sehr 

schwierige Operation.« 

»Schwierig oder nicht, er sollte dankbar sein. Er 

ist aus einer großen Zahl von möglichen Anwärtern 

ausgewählt worden, und, offen gesagt, ich glaube 

nicht …« 

»Sagen Sie nichts«, unterbrach ihn der Chirurg. 

»Die Entscheidung liegt nicht bei uns.« 

209

»Wir haben sie akzeptiert. Aber müssen wir auch 

zustimmen?« 

»Ja«, sagte der Chirurg lebhaft. »Wir müssen zustimmen, 

und zwar aus ganzem Herzen. Die Operation 

ist wirklich zu kompliziert, als daß wir mit irgendwelchen 

Vorbehalten an sie herangehen. Dieser 

Mann hat seine Eignung auf vielerlei Arten bewiesen, 

und er ist für die Sterblichkeitsbehörde genau 

der richtige.« 

»Also gut«, sagte der Assistent ohne Überzeugung. 

»Ich werde ihn gleich hier sehen«, sagte der Chirurg. 

»Hier ist es sehr persönlich und behaglich.« 

»Das wird nichts nützen. Er hat bereits einen Entschluß 

gefaßt.« 

»Tatsächlich?« 

»Ja. Er will Metall. Das wollen sie immer.« 

Das Gesicht des Chirurgen war nach wie vor ausdruckslos. 

Er blickte auf seine Hände. 

»Manchmal kann man es ihnen ausreden.« 

»Warum?«, fragte der medizinisch-technische Assistent 

gleichgültig. »Wenn er Metall will, soll er 

Metall haben.« 

»Das macht Ihnen gar nichts aus?« 

»Warum sollte es mir etwas ausmachen?« erwiderte 

der Assistent fast brutal. »Es handelt sich um ein 

medizinisch-technisches Problem, und ich bin medizinisch-technischer 

Assistent. Ich werde schon damit 

fertig werden. Warum soll ich mir darüber hinaus 

noch Sorgen machen?« 

210

»Für mich geht es um die Wahl der richtigen Mittel«, 

beharrte der Chirurg. 

»Die richtigen Mittel! So können Sie nicht argumentieren. 

Glauben Sie, daß der Patient sich über die Wahl 

der richtigen Mittel Gedanken macht?« 

»Aber ich mache mir Gedanken darüber.« 

»Damit stehen Sie ziemlich allein auf weiter Hur. 

Der Trend ist gegen Sie. Sie haben keine Chance.« 

»Ich muß es versuchen.« Mit einer raschen Handbewegung 

brachte der Chirurg den Assistenten zum 

Schweigen. Es lag keine Ungeduld in dieser Bewegung, 

nur Eile. Er hatte die Schwester schon informiert 

und wußte, daß sie bereit war. Er drückte auf 

einen kleinen Knopf, und die Doppeltür wich zur 

Seite. Der Patient fuhr in seinem Rollstuhl herein. 

Mit lebhaften Schritten folgte ihm die Schwester. 

»Sie können gehen, Schwester«, sagte der Chirurg. 

»Aber warten Sie draußen. Ich werde Sie rufen, 

wenn ich Sie brauche.« Er nickte dem medizinischtechnischen 

Assistenten zu, der mit der Schwester 

den Raum verließ. Die Tür schloß sich hinter ihnen. 

Der Mann in dem Rollstuhl bückte über seine 

Schulter und sah zu, wie die beiden hinausgingen. Er 

hatte einen dünnen, schlaffen Hals, und ein Netz von 

Falten zog sich um seine Augen. Er war frisch rasiert, 

und seine Finger, die sich fest um die Armlehnen 

des Rollstuhls klammerten, zeigte frisch manikürte 

Nägel. Er war Patient erster Klasse, und man 

behandelte ihn sehr zuvorkommend … Aber sein 

211

Gesichtsausdruck war mürrisch. 

»Fangen wir heute an?« fragte er. 

Der Chirurg nickte. 

»Heute nachmittag, Senator.« 

»Es soll doch einige Wochen dauern, nicht wahr?« 

»Nicht die Operation selbst, Senator. Aber wir 

müssen uns auch noch um einige Begleiterscheinungen 

kümmern. Der Kreislauf muß erneuert werden, 

ebenso muß der hormonelle Haushalt neu angepaßt 

werden. Das ist alles ziemlich kompliziert.« 

»Ist es gefährlich?« Dann schien er die Notwendigkeit 

zu spüren, eine freundliche Atmosphäre zu 

schaffen, und setzte, allerdings offensichtlich gegen 

seinen Willen, hinzu: »Doktor?« 

Der Chirurg schenkte den Bemühungen seines Patienten 

keine Aufmerksamkeit und sagte schlicht: 

»Alles ist gefährlich. Wir versuchen, die Gefahr 

möglichst auszuschalten. Die Zeit, die das kostet, das 

Zusammenwirken so vieler verschiedener Kräfte, die 

Instrumente, all das bewirkt, daß diese Operation nur 

an sehr wenigen Patienten durchzuführen ist …« 

»Ich weiß das«, sagte der Senator nervös. »Aber 

ich lehne es ab, mich deswegen schuldig zu fühlen. 

Oder wollen Sie mich unter Druck setzen?« 

»Keineswegs, Senator. Die Entscheidungen der 

Behörde sind nie in Frage gestellt worden. Ich erwähne 

die Schwierigkeit der Operation nur, um meinen 

Wunsch zum Ausdruck zu bringen, daß sie unter 

den bestmöglichen Bedingungen abläuft.« 

»Das ist auch mein Wunsch.« 

212

»Dann muß ich Sie bitten, eine Entscheidung zu 

treffen. Wir können Ihnen zwei Arten von Kyber- 

Herzen einpflanzen. Metall oder …« 

»Plastik!« sagte der Patient gereizt. »Diese Alternative 

wollen Sie mir doch anbieten, Doktor? Billiges 

Plastik. Das will ich nicht. Ich habe meine Wahl 

bereits getroffen. Ich will Metall.« 

»Aber …« 

»Hören Sie, es wurde mir doch gesagt, daß die 

Entscheidung bei mir liegt, nicht wahr?« 


»Wenn es zwei Möglichkeiten gibt, die vom medizinischen 

Standpunkt gleichwertig sind, so liegt die 

Entscheidung beim Patienten. In der Praxis liegt die 

Entscheidung sogar dann beim Patienten, wenn die 

beiden Möglichkeiten nicht gleichwertig sind wie in 

diesem Fall.« 

Die Augen des Patienten verengten sich. 

»Wollen Sie mir etwa weismachen, daß ein Plastikherz 

besser ist?« 

»Das hängt vom Patienten ab. Meiner Meinung 

nach ist in Ihrem individuellen Fall ein Plastikherz 

tatsächlich besser. Es ist ein faseriges Kyber-Herz.« 

»Soweit ich orientiert bin, ist es ein Plastikherz.« 

»Senator«, sagte der Chirurg geduldig, »das Material 

ist nicht Plastik im üblichen Sinn des Wortes. 

Sicher, es handelt sich um ein polymeres Material, 

aber es ist viel komplexer als gewöhnliches Plastik. 

Es ist eine komplexe proteinähnliche Faser, die so 

entwickelt wurde, daß sie die natürliche Struktur des 

213

menschlichen Herzens, das in Ihrer Brust schlägt, 

möglichst genau imitiert.« 

»Genau. Und das menschliche Herz in meiner 

Brust ist alt und abgenutzt, obwohl ich noch nicht 

einmal sechzig Jahre alt bin. Ein solches Herz will 

ich nicht mehr. Ich will etwas Besseres.« 

»Wir alle wollen das Beste für Sie, Senator. Das 

faserige Kyber-Herz ist besser als das Metallherz. Es 

hat eine potentielle Lebensdauer von Jahrhunderten. 

Es ist absolut unallergisch …« 

»Und das Metallherz nicht?« 

»Doch«, erwiderte der Chirurg. »Das Metallherz 

ist aus einer Titan-Legierung, die …« 

»Und es nützt sich nicht ab? Es ist stärker als Plastik 

oder jede andere beliebige Faser?« 

»Das Metall ist physikalisch stärker, ja. Aber mechanische 

Stärke ist nicht das Wesentliche. Die mechanische 

Stärke bringt Ihnen keinen besonderen 

Vorteil, da das Herz gut geschützt ist. Wenn irgend 

etwas an das Herz herankommt, so wird es Sie aus 

andern Gründen töten, auch wenn das Herz selbst der 

Berührung standhält.« 

Der Patient zuckte mit den Schultern. 

»Wenn ich mir jemals eine Rippe brechen sollte, 

so werde ich sie auch durch eine Titan-Rippe ersetzen 

lassen. Neue Knochen einzupflanzen, ist leicht. 

Das kann man bei jedem Menschen zu jeder Zeit 

machen. Ich will aus so viel Metall bestehen, wie es 

mir gefällt, Doktor.« 

»Das ist ihr gutes Recht. Aber wie dem auch sei, 

214

es ist meine Pflicht, Sie darauf aufmerksam zu machen, 

daß ein Metallherz zwar noch nie aus mechanischen 

Gründen zerstört wurde, aber aus elektronischen.« 

»Was bedeutet das?« 

»Es bedeutet, daß jedes Kyber-Herz einen Schrittmacher 

als Teil seiner Struktur enthält. Beim Metallherzen 

ist dies eine Vorrichtung, die das Metall im 

Rhythmus hält. Es handelt sich um eine Batterie, die 

die Herzschläge je nach den Gefühlen des betreffenden 

Menschen und nach seinem physischen Zustand 

verändert. Gelegentlich ist in dieser Beziehung schon 

einiges schiefgegangen, und die Patienten starben, 

bevor der Fehler korrigiert werden konnte.« 

»Davon habe ich noch nie gehört.« 

»Ich versichere Ihnen, daß es passiert ist.« 

»Wollen Sie mir erzählen, daß es schon oft passiert 

ist?« 

»Das nicht. Es kommt sehr selten vor.« 

»Nun, dann werde ich meine Chancen wahren. 

Wie ist es beim Plastikherz? Hat das keinen Schrittmacher?« 

»Natürlich hat es einen, Senator. Aber die chemische 

Struktur eines faserigen Kyber-Herzens nähert 

sich sehr stark der Struktur des menschlichen Herzens. 

Es kann mit den ionisierenden und hormonellen 

Vorgängen im Körper korrespondieren. Der gesamte 

Komplex, der eingesetzt werden muß, funktioniert 

viel einfacher, als das beim Metallherzen der Fall ist.« 

»Aber entzieht sich das Plastikherz nicht manch- 

215

mal der hormonellen Kontrolle?« 

»Bis jetzt ist das noch nie vorgekommen.« 

»Weil Sie noch nicht lange genug damit gearbeitet 

haben. Ist es nicht so?« 

Der Chirurg zögerte. 

»Es stimmt, daß die faserigen Kyber-Herzen noch 

nicht so lange verwendet werden wie die Metallherzen.« 

»Eben. Was wollen Sie also, Doktor? Haben Sie 

Angst, daß ich mich in einen Roboter verwandle – in 

einen Metallo, wie man sie nennt, seit sie die Bürgerrechte 

erhalten haben?« 

»Es ist nichts Schlimmes, ein Metallo zu sein. Wie 

gesagt, sie haben die Bürgerrechte. Aber Sie sind ein 

Mensch. Warum wollen Sie nicht ein Mensch bleiben?« 

»Weil ich das Beste haben will, und das Beste ist 

ein Metallherz. Also handeln Sie danach.« 


»Wie Sie wünschen. Sie werden jetzt bitte die nötigen 

Formulare unterzeichnen, und dann werden Sie 

Ihr Metallherz bekommen.« 

»Werden Sie der verantwortliche Chirurg sein? 

Man hat mir gesagt, Sie seien der beste.« 

»Ich will tun, was ich kann.« 

Die Tür öffnete sich, und der Stuhl mit dem Patienten 

rollte hinaus zu der wartenden Schwester. 

Der medizinisch-technische Assistent trat ein und 

blickte dem Patienten nach, bis sich die Tür hinter ihm 

216

geschlossen hatte. Er wandte sich dem Chirurgen zu. 

»Wie hat er sich entschieden?« 

Der Chirurg beugte sich über seinen Schreibtisch, 

fügt in die Akten des Patienten einige Notizen ein. 

»Wie Sie es vorausgesagt haben. Er will ein Metallherz.« 

»Letzten Endes sind die Metallherzen ja auch besser.« 

»Nicht unbedingt. Sie sind nur länger in Gebrauch. 

Es ist eine Plage für die Menschheit, daß diese Metallos 

jemals das Bürgerrecht erhalten haben. Die 

Menschen hegen den merkwürdigen Wunsch, sich in 

Metallos zu verwandeln, nur um der physischen 

Stärke und Dauerhaftigkeit willen.« 

»Man darf es nicht so einseitig betrachten, Doktor. 

Sie haben noch nicht mit Metallos gearbeitet, aber 

ich. Die letzten zwei, die zur Reparatur zu uns kamen, 

fragten nach Fasermaterialien.« 

»Haben sie sie bekommen?« 

»In einem Fall ging es nur um die Erneuerung von 

Sehnen. Da macht es keinen großen Unterschied, ob 

man Metall oder eine Faser verwendet. Der andere 

wollte ein Blutsystem oder ein Äquivalent dazu. Ich 

sagte ihm, daß das nicht möglich sei. Nicht, ohne daß 

sein ganzer Körper in eine Faserstruktur umgewandelt 

würde. Ich nehme an, eines Tages wird es dazu 

kommen. Metallos, die keine wirklichen Metallos 

mehr sind, sondern eine Art von Fleisch und Blut.« 

»Stört Sie dieser Gedanke nicht?« 

»Warum? Wir haben zwei Arten von Intelligenz- 

217

wesen auf der Erde. Wenn sie sich immer mehr einander 

angleichen, werden wir bald keinen Unterschied 

mehr sehen. Warum sollten wir auch? Wir werden 

alle Vorteile genießen, die eine Menschenwelt, kombiniert 

mit einer Roboterwelt für uns bedeutet.« 

»Sie sind hybrid«, sagte der Chirurg, und er schien 

beinahe Zorn zu empfinden. »Es wird weder eine 

Menschenwelt noch eine Roboterwelt mehr geben. 

Glauben Sie nicht, daß ein Individuum zu stolz auf 

seine Struktur und seine Identität ist, um sie mit etwas 

Fremden zu verdünnen? Wird es sich selbst zum 

Bastard machen wollen?« 

»Sie reden wie ein Außenseiter.« 

»Meinetwegen«, erwiderte der Chirurg mit gedämpfter 

Emphase. »Ich glaube an die Besonderheit 

des einzelnen. Nichts könnte mich veranlassen, ein 

Stück von mir gegen ein fremdes auszutauschen. Und 

wenn es doch irgendwann einmal nötig sein sollte, 

einen Teil von mir zu ersetzen, so werde ich ein Material 

wählen, das meiner Körperstruktur möglichst 

gleicht. Ich bin ich selbst, und ich bin sehr zufrieden 

mit mir. Ich will niemand anderer sein als ich selbst.« 

Er mußte sich auf die Operation vorbereiten. Er 

steckte seine starken Hände in den erhitzten Ofen, 

berührte die Glut, um sie zu sterilisieren. Trotz seiner 

leidenschaftlichen Rede hatte sich seine Stimme nie 

erhoben, und auf seinem leuchtenden Metallgesicht 

zeigt sich (wie immer) keinerlei Ausdruck. 

ENDE 

218

Als nächstes TERRA-Taschenbuch erscheint: 

Die Rebellen von Terra 

von Andre Norton 

Menschen der Erde im Kampf auf fernen Welten 

Terranische Soldaten auf fremden Welten 

Schon bei ihrem ersten Kontakt mit anderen Sternenvölkern 

erweisen sich die Terraner, die Bewohner 

eines kleinen, unbedeutenden Sonnensystems am 

Rande der Milchstraße, als äußerst kühn, wagemutig 

und ehrgeizig. 

Die zentrale Kontrollbehörde der Galaktischen 

Föderation entscheidet daher, daß die Terraner eine 

potentielle Gefahr für die Föderation der Sternenvölker 

darstellen. Und so wird ein Langzeitplan entwickelt, 

der die Terraner zum Militärdienst auf fremden 

Welten verpflichtet, um sie zu schwächen und zu dezimieren. 

Aber auch die Menschen der Erde haben ihren 

Langzeitplan entwickelt – er hat die Freiheit der 

Sternenwege zum Ziel. 

Ein Roman aus dem 40. Jahrhundert. 

Terra-Taschenbuch Nr. 210 in Kürze überall im Zeitschriften- 

und Bahnhofsbuchhandel erhältlich. Preis 

DM 2,80. 

219

TTB 209 - Asimov, Isaac - Der Todeskanal - oompoop

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