Leseprobe (PDF) - Buchbotschafter

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Aus dem Englischen von Gabriele Haefs
Mit Bildern von Joëlle Tourlonias

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Alle deutschen Rechte bei CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2012
Originalcopyright © 2011 by Emily Jenkins
Published by arrangement with HarperCollins Children’s Books,
a division of HarperCollins Publishers, New York
Originalverlag: Balzer + Bray, an imprint of HarperCollins Publishers,
New York
Originaltitel: Invisible Inkling
Dieses Werk wurde vermittelt durch die
Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.
Umschlag- und Innenillustrationen: Joëlle Tourlonias
Umschlagtypografie: Suse Kopp
Aus dem Englischen von Gabriele Haefs
Lektorat: Kerstin Claussen
Layout und Herstellung: Karen Kollmetz
Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck
ISBN: 978-3-551-55593-9
Printed in Germany

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».ie ist das eigentlich mit diesem Fußballzeugs?«, sagt
Wink. »Ich hab das mal im Fernsehen gesehen.«
Sowie ich nach Hause gekommen bin, habe ich ihm
alles erzählt, was in der Schule passiert ist. Jetzt sitzen
wir auf dem Sofa. Ich fummele an einem meiner Lego-
Hubschrauber herum und versuche, die Türen richtig
einzusetzen. Aber ich bin nicht ganz bei der Sache.
»Du suchst dir also ein paar Freunde und ihr kauft
euch einen kleinen Kürbis«, sagt Wink.
»Nein, so ist das nicht.«
»Dann hackst du den Stiel ab, weil du den später essen
willst, und malst den Kürbis schwarz und weiß an.«
»Nein, nein.«
»Und dann tretet ihr den herum, bis – was? Bis er zermatscht
ist? Und gewonnen hat, wer den Kürbis zermatscht?«
»Nein, nein, nein!«
»Darf er den dann ganz allein aufessen? Oder kriegen
alle am Ende ein Stück ab?«
»Das ist kein Kürbis. Das ist ein Fußball.«
57

»Oh.« Ich kann hören, wie er sich mit der Hinterpfote
das Ohr kratzt – bump, bump, bump – wie ein Hund.
»Ein Ball. Echt?«, fragt er schließlich.
»Echt.«
»Und den zertrampelt ihr mit den Füßen? Ich sehe ja
nicht so richtig, wozu dieses Spiel gut sein soll.«
»Du verstehst das auch ganz falsch!«, sage ich. »Das
geht so …«
Aber dann klappe ich den Mund zu.
Was heute passiert ist, hat mir schmerzhaft klargemacht,
dass auch ich keine Ahnung von Fußball habe.
»Gillicut hasst mich«, stöhne ich. »Darum geht es hier.«
»Aber ich mag dich«, sagt Wink. »Ich bin unsichtbar!
Ich kann drei Sprachen sprechen. Ich bin viel cooler als
Gillicut. Wen interessiert das also?«
Ich rufe: »Er hat gesagt: Wir. Sehen. Uns. Später! Auf
die Weise, die bedeutet: ›Wir sehen uns später und dann
reiße ich dir die Zunge aus dem Mund, Kleiner.‹«
»Hör mal.« Wink lehnt sich auf dem Sofa an mich.
»Du hast ohne Waffen dieses wilde Malzbier bezwungen.
Du hast einen unschuldigen Bandapat vor Bösem bewahrt
und keine Belohnung verlangt. Du wirst doch jetzt
keine Angst vor einem Typen haben, der sich aufregt,
nur weil du einen schwarz-weißen Ball in die falsche
Richtung getreten hast.«
Ich streichle Winks weiches Fell, kraule ihm den Hals,
so wie er es mag.
58

»Ein bisschen vielleicht schon«, sage ich. »Vielleicht
habe ich sogar große Angst vor diesem Typen.«
»Mit wem redest du da, Fliegenpilz?«, fragt Papa.
Ich fahre hoch.
Ich dachte, Wink und ich wären allein im Wohnzimmer,
aber jetzt steht Papa vor mir. Seine Haare sind
struwwelig und sein weißes Hemd ist mit Schokoladeneis
bekleckert.
Hmmm. Mit wem rede ich da? »Ich – ich habe einen
geheimen Freund«, sage ich.
»Aha, großartig.« Papa lässt sich neben mir aufs Sofa
fallen.
Auf Wink.
Oh nein!
Mein Papa ist ganz schön groß. Er könnte Wink total
platt machen.
»Örk«, stöhnt Wink.
»Ich hatte auch mal einen geheimen Freund«, sagt
Papa, lässt sich zurücksinken und legt den Arm um mich.
»Früher, als ich so alt war wie du jetzt.«
»Örk.«
»Heißt dein Freund so?«, fragt Papa. »Örk?«
»Ja«, sage ich. »Äh, Papa? Könntest du bitte mal aufstehen?«
»Mein Freund hieß Gary«, sagt Papa. »Der gute alte
Gary. Ich habe ihn Gary genannt, weil ich das für einen
Cowboynamen hielt. Er hatte ein Pferd und überhaupt.
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Er hat mir eine Zeit lang wirklich geholfen, als ich mich
einsam fühlte. He! Bestimmt fühlst du dich einsam, weil
doch Alexander nach Iowa City gezogen ist.«
»Örk.«
»Örk ist aber ein ungewöhnlicher Name. Wie bist du
darauf gekommen?«
»Das …«
»Das ist sicher sein Nachname, hab ich Recht? Weil du
ja alle mit Nachnamen anredest. Aber wie heißt er mit
Vornamen?«
»Würd’st du da … ähm … mal weggehen, bitte?«
»Würztuda Örk, so heißt er?« Papa lacht. »Wirklich
wunderbar, was dir so alles einfällt, Fliegenpilz.«
»Papa!«, brülle ich. »Aufstehen!«
»Okay.« Papa kratzt sich am Kopf und steht auf. »Oh
nein. Ich hatte mich auf Örk gesetzt, was?«
»Ja.«
Papa beugt sich vor und schaut die leere Stelle an, wo
er gesessen hat. Ich habe keine Ahnung, ob Wink noch
dort ist oder nicht. »Tut mir leid, Örk«, sagt er, langsam
und freundlich. »In Zukunft werde ich besser aufpassen.«
Ich verdrehe die Augen. »Red nicht mit ihm, als wäre
er ein Baby, Papa. Bitte.« (Für einen Moment habe ich
vergessen, dass Würztuda Örk nicht existiert, nicht einmal
in meiner Fantasie.)
Papa streichelt meine Schulter. »Hör mal, ich weiß,
dass Örk wohl eher eine Privatsache ist. Ich werde ihn
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nicht mehr ansprechen oder dir Fragen stellen. Wollen
wir nicht einfach ein bisschen fernsehen? Ich muss erst in
einer halben Stunde anfangen zu kochen.«
Ich betaste das Sofa neben mir. Wink ist nicht mehr
da.
»Danke, Papa«, sage ich. »Das wäre super.«
Ich hoffe, Wink geht es gut.
»Darf ich mich wieder setzen?«, fragt Papa.
»Sicher«, sage ich. »Gleich hier neben mich.«
Papa lässt sich seufzend wieder fallen und schaltet
den Fernseher ein.
Eine Kochsendung. Immer will er Kochsendungen
anschauen.
»Papa?«, frage ich, nachdem ich eine Minute lang zugesehen
habe, wie eine grauhaarige Frau Frikadellen
herstellt. »Als Kind, warst du da ein guter Sportler?«
Ich erwarte, dass er Nein sagt. Ich habe ihn in meinem
ganzen Leben noch nie bei irgendeiner Art von
Sport gesehen.
Ich will sogar, dass er Nein sagt.
»Auf dem College war ich gut in Hacky Sack«, antwortet
Papa.
»Was ist Hacky Sack?«
»Ihr steht in einem Kreis und alle treten ein kleines
Sandsäckchen in die Luft.«
»Waren die anderen je total sauer auf dich, wenn du, na
ja, dieses Säckchen mal nicht in der Luft halten konntest?«
62

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Warum sage ich die Wahrheit?, frage ich mich. Ich
sollte eigentlich lügen.
Aber es ist zu spät. Gillicut schüttet sich die Streusel
in den Mund. Er lässt die leere Dose auf den Boden fallen,
dann stapft er durch die Mensa zur Schlange vor der
Essensausgabe.
Ich lasse die Schultern sinken und meine Augen werden
feucht.
Ich finde die Dose bei einem Mülleimer und hebe sie
auf. Als ich zu meinem Tisch zurückgehe, ist Chin da.
»Kranki Hosenschiss?«, fragt sie und lacht. »Das habe ich
gehört.«
Ich kann nicht fassen, dass sie lacht. Der Typ hat sich
doch eben meinen ganzen Nachtisch geholt!
Ich gebe keine Antwort. Ich mache meinen Joghurt
auf und suche meinen Löffel.
Blaubeerjoghurt. Blaubeerjoghurt.
Das ist meine Lieblingssorte, und wenn ich nur daran
denke, dann fange ich vielleicht nicht vor aller Welt an
zu heulen.
Chin mustert mich.
»Tut mir leid«, sagt sie nach einer Weile, in der ich ihr
nicht geantwortet habe. »Dass ich gelacht habe.« Sie
bricht eine Hälfte von ihrem Schokomüsliriegel ab und
schiebt ihn mir über den Tisch zu. »Und dass er deine
Kekse gegessen hat.«
»Danke.«
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Dann essen wir erst mal.
Ich esse zuerst den Müsliriegel, falls Gillicut zurückkommt.
Chin isst ein Apfel-und-Gewürzgurken-Butterbrot,
wie jeden Tag.
Dann klopft sie einen Rhythmus auf den Tisch. Bam
dada bam! Bam dada bam bam bang!
Ich bin immer noch ein bisschen sauer auf sie, weil
sie gelacht hat, aber ich antworte mit demselben Rhythmus.
»Weißt du, was wir nach der Chinesischen Mauer
bauen sollten?«, fragt Chin. (Wir bauen eine Chinesische
Mauer aus Streichhölzern, wenn wir sonst nichts zu tun
haben.)

»Was denn?«
»Den Tadsch Mahal. Der Tadsch Mahal wäre superduper-gut.«
Und für eine Sekunde denke ich: Vielleicht ist die
vierte Klasse ohne Wainscotting doch nicht so schlimm.
Vielleicht wird sie sogar gut.
Aber dann ist Gillicut wieder da und stellt sein Mülltablett
auf unseren Tisch. »Haste geflennt, weil du keine
Streusies mehr hast, Krankibaby?«
»Nein.«
»Gut. Denn ab jetzt zahlste Streusiesteuer.«
»Was?«
»Streusiesteuer geht so«, sagt Gillicut und redet ganz
langsam, als ob ich blöd wäre. »Jeden Tag bringst du mir
Streusies in deiner Proviantdose. Aber nicht die Schokodinger.
Ich will Regenbogen.«
»Hank wohnt nicht im Großen runden Kürbis«, sagt
Chin. »Er hat keine Regenbogenstreusel im Kühlschrank
liegen.«
Wir haben tatsächlich Streusel im Kühlschrank, wenn
ich ehrlich sein soll. Papa liebt Eisfeste am späten Abend,
vor allem, wenn er mit neuen Geschmacksrichtungen
experimentiert. Aber das behalte ich für mich.
»Ach? Aber er kann sicher leicht welche besorgen.«
Gillicut packt mein T-Shirt von hinten und es wird ganz
eng um meinen Hals.
Ich würge, ich schnappe nach Luft …
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Aber Gillicut lässt mein Hemd los, ehe jemand vom
Mensapersonal bemerken kann, was er macht. Dann
nimmt er sein Tablett und lässt seinen Abfall vor mir fallen.
Ein Haufen Papierservietten, ein Styroporteller voller
Bohnen, eine Bananenschale, ein Milchkarton, aus dem es
herausschwappt. Alles auf mein Essen.
Ich denke, wenn ich heute Gillicuts Müll wegbringe,
werde ich das vermutlich an jedem anderen Tag des
Schul jahres auch tun.
Jeden Tag. Ich werde seinen schleimigen Bohnenmüll
und seine benutzten Papierservietten anfassen. »Wirf
das weg, Kranki Hosenschiss!« Gillicut beugt sich über
mich und flüstert: »Wirf es weg oder ich reiß dir die Ohren
ab und füttere die Hamster im Labor damit.«
Er packt den ganzen tropfenden Müll und drückt ihn
mir in die Arme.
Die vierte Klasse wird überhaupt nicht gut.

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»?ch weiß, was du machen solltest«, sagt Wink. »Du
solltest Gillicut in den Knöchel beißen.«
»Beißen ist in der Schule nicht erlaubt.«
»Streuselklauen sicher auch nicht.«
»Das stimmt.«
»Es ist wichtig, ganz fest in den Knöchel zu beißen,
mit den oberen und den unteren Zähnen. Und dann bewegst
du den Kopf hin und her, damit es noch mehr wehtut.«
Ich seufze.
»Na?«
Ich seufze wieder.
»Ich weiß schon, du wirst ihn nicht beißen«, sagt
Wink. »Deine Stimme verrät dich.«
»Ich glaube, ich kann das nicht.«
»Dann musst du wenigstens dein Fell aufplustern, damit
du größer aussiehst.«
Ich lache. »Was?«
»Ein großes Fellgepluster ist schrecklich beängstigend
für den Gegner.«
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»Ich hab kein Fell.«
»Auf dem Kopf wohl.«
»Das sind Haare.«
»Dann plustere die auf. Gillicut wird dich sofort in
Ruhe lassen, wenn du ihm erst gezeigt hast, wie sehr du
dich aufplustern kannst. Du kannst Nadias Volumenschaum
benutzen.«
»Volumen was?«
»Das ist das Zeug, das sie sich in die Haare schmiert,
damit die hochstehen. Das liegt im Badezimmer.«
»Gillicut wird mich nicht in Ruhe lassen, bloß weil
ich mir die Haare aufplustere. Davon bekomme ich nur
Ärger mit Nadia.«
Ich erzähle ihm nicht, dass kein Junge in der ganzen
Schule fluffige Haare hat.
»Wir sind hier nicht im Dschungel«, sage ich zu Wink.
»Sondern in der Mensa.«
»Ist doch dasselbe.«
»Fluffig bei Menschen ist etwas anderes.«
»Wie du willst«, sagt Wink. »Aber ich sag dir, es ist
einen Versuch wert.«
Am nächsten Morgen hole ich mir Nadias Volumenschaum
und quetsche etwas davon in eine Plastiktüte.
»Mehr«, sagt Wink.
Ich fahre zusammen. Ich wusste nicht, dass er bei mir
im Badezimmer war.
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»Du darfst nicht zu anderen ins Badezimmer gehen«,
sage ich. »Menschen möchten im Badezimmer allein
sein.«
»Du klaust gerade Volumenschaum«, sagt Wink.
»Ich weiß, aber …«
»Egal. Ich schwöre, ich werde die Menschen nie verstehen.«
»Komm einfach nicht ins Badezimmer, wenn die Tür
nicht offen steht, okay?«
»Kapiert. Aber los jetzt. Nimm dir mehr. Du willst
doch ein richtig großes Gepluster veranstalten.«
Ich nehme mir mehr.
Gleich vor der Essenspause gehe ich in der Schule aufs
Jungenklo und schmiere mir den Volumenschaum in die
Haare, bis sie auf meinem ganzen Kopf aufrecht stehen.
Ich sehe wahnsinnig aus. Das ist mir klar. Aber vielleicht
ist »wahnsinnig« gut, wer weiß? Vielleicht ist »wahnsinnig«
nötig, um einen wie Gillicut zu verscheuchen?
Als ich in die Mensa gehe, drehe ich den Kopf hin und
her, um mein Fell zu zeigen, wie Wink mir das beigebracht
hat. Ich straffe die Schultern und starre wütend in
die Gegend. Das zeigt Größe und Stärke und soll meine
Feinde in die Flucht schlagen.
»Kranki Krankopolis, im Schönheitssalon gewesen?«
Gillicut taucht hinter mir auf.
»Nein«, sage ich überaus ernst. »Das nicht.«
71

»Hat die Dame im Schönheitssalon deinen Finger in
die Steckdose gebohrt?«, fragt er. »Oder hast du deine
fiese Visage im Spiegel gesehen und wirst mit dem
Schock nicht fertig?«
»Nein«, sage ich wieder. Ich merke schon, das mit
dem Aufplustern wirkt nicht, aber ich will die Sache jetzt
zu Ende führen. Wink hat mir fest versprochen, dass es
funktioniert, wenn ich nur durchhalte und nicht den
Schwanz einziehe. »Ich habe mehr Haare als du, Gillicut«,
sage ich laut. »Deine Haare sind klein und schwach,
im Vergleich zu meinen.«
Er kichert los. Zeigt auf mich. Jetzt zeigen auch viele
andere auf mich und lachen.
Verdammt.
Ich hätte nie auf Wink hören dürfen. Er glaubt, dass
in der Mensa dieselben Gesetze gelten wie im äthiopischen
Hinterland, aber es ist ganz offensichtlich:
Das. Tun. Sie. Nicht.
Gillicut streckt mir seine Hand entgegen. »Streusiesteuer,
Kranki Krank.«
Ich gebe ihm meine Dose mit den Streuseln.
Ich habe Regenbogenstreusel mitgebracht. Für alle
Fälle.
Gillicut streckt weiter die Hand aus und bekommt
meine Trockenfrüchte.
Und meinen kalten Kakao.
73

Statt das zu essen, was noch übrig ist, renne ich zur
Toilette und wasche mir den Klitschkram aus den Haaren.
Und von diesem Tag an, pünktlich wie die Uhr, nimmt
sich Gillicut immer das Beste von meinem Essen.

© Heather Weston /
www.heatherweston.com
© Thorsten Berndt
© Johannes Heinke
Emily Jenkins wurde in New York geboren. Sie
studierte Schreiben und Literatur an der Vassar und
an der Columbia University. Unter dem Pseudonym
E. Lockhart schreibt sie Jugend bücher, die auf
Deutsch bei CARLSEN erscheinen.
Gabriele Haefs ist promovierte Skandinavistin und
übersetzt unter anderem aus dem Englischen, dem
Norwegischen, dem Dänischen und Schwedischen.
Für ihre Übersetzungen hat sie zahlreiche Preise
erhalten. Gabriele Haefs lebt in Hamburg.
Joëlle Tourlonias, in Hanau geboren, hat Visuelle
Kommunikation in Weimar studiert. 2011
erschienen vier von ihr illustrierte Bilderbücher.
»Der unsichtbare Wink« ist ihre erste Arbeit bei
CARLSEN.