Band 2 - Reimar Oltmanns

Reimar OLTMANNS, 1949 in Schöningen / Helmstedt geboren, lebst als freier Autor in Graz /
Österreich. In Deutschland war er Pressesprecher im Niedersächsischen Kulturministerium,
schrieb über drei Jahrzehnte Reports und Reportagen u.a. für die Frankfurter Rundschau, Stern,
Spiegel und Die Zeit. Zahlreiche Buchveröffentlichungen u.a. „Sicherheit, Ordnung, Staatsgewalt
– Freiheit in Deutschland“ (gemeinsam mit Peter Koch 1978), „Du hast keine Chance, aber nutze
sie“ (1980): - „Der Intrigant oder die Machtgier der Christlichen Regenten“ (1985), - „Möllemänner
oder Die opportunistischen Liberalen“ (1988) , „Keine normale Figur in der Hütte. Reportagen
zur Wendezeit (1989), „Frauen an die Macht. Protokolle einer Aufbruch-Ära (1990) sowie „Vive la
francaise – Die stille Revolution in Frankereich“ (1995) und zu guter Letzt „Spurensuche in
verbrannter Erde“ (2009)

Reimar Oltmanns
Kein schöner Land in dieser Zeit.
Verlorene Illusionen.
Reportagen, Berichte, Porträts. Erzählungen zur Zeitgeschichte.
Band
2 ( 1980-2010)

Kein schöner Land in dieser Zeit. Verlorene Illusionen.
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Band 2
9783842333130
Für Hilde, Anne, Yvonne, Carla, Jannick, Irmgard
„Reportage ist die Königin der journalistischen Kunst“
A-8010

Index
Spurensuche ..................................................................................................................................... 1
Vorwort
1980 ..................................................................................................................................... 3
Berlin im Kalten Krieg: lebenslustig und kunterbunt
Jungsozialisten – Was sie wollten, wer sie sind
Alternatives Deutschland: Die Würde des Sponti est unantastbar
Frührentner im Jugendfreizeitheim „Gelse“ in Berlin
Ausgewandert in die Hoffnung – Landkomunen
1981 ................................................................................................................................... 51
Peepshow und Bürgerkrieg – die Frankfurter Buchmesse
Am Strand von Tunix
Puma und Adidas – Krieg der Tröpfe
Jugendcliquen in Deutschland
1983 ................................................................................................................................... 83
Wirtschaft der alternativen Szene
1984 ................................................................................................................................... 95
Betrogene Betrüger: größtes journalistisches Gaunerstück
Voilà, das ist Monsieur Möllemann (*1945+2003)
1986 ................................................................................................................................. 111
Die Bonner Republik – Verlust an Wirklichkeit
1987 ................................................................................................................................. 119
Deutschland von übermorgen: Frankfurts City
1988 198 ................................................................................................................................. 133
Saufgelage in Ossis Bundeshaus-Bar in Bonn
1989 ................................................................................................................................. 139
Propaganda-Minister oder der häßliche Deutsche Deutsche
Politik-Darsteller verborgener Sehnsüchte
1990 ................................................................................................................................. 151
Frauen-Macht : Partisanin des permanenten Aufbruchs
Politik-Karriere braucht einen Fernseh-Mann
Kalter Krieg der Männer
Im Leben von ganz unten nach ganz oben - Politikprofil der Bundesministerin Renate Schmidt
1992 ................................................................................................................................ 223
Frankreich: Geschichten in gemeinsam erlebter Einsamkeit
Viva Maria, arriverderci Macho - Frauen erobern Italien
1993 ................................................................................................................................ 233
Entenhausen liegt an der Saône
Fremd im eigenen Land
Scarlett: nachts auf See, tagsüber im Komitee
Im Club der Nukleokraten

1994 .............................................................................................................251
Gekämpft, gesiegt, vergessen – französische Widerstandskämpferinnen
Bordellkultur von einst – Drangsal mit der Prostitution
Fremdenlegion: „Alles ist besser als die Heimat“
Mademoiselle chante les blues – Patricia Kaas
Air France-Pilotin - „Sei schön und halte den Mund“
1995 .............................................................................................................273
Katholische Kirche – „Beim nächsten Papst wird alles anders“
Wallfahrten zu Charles de Gaulle (*1890+1970)
Museen, Grands Palais – „Frische Luft für die Gesellschaft“
Frankreichs Première Dame, die Grenzen überschritt
1996 .............................................................................................................289
Grösstes Frauen-Gefängnis Europas – Väter, Freier, Wärter
Armut in Frankreich: Freier Fall ins Elend
SOS-Attentats: Keine Zeit für Wut und Tränen
1997 .............................................................................................................305
Gewalt in Familien, misshandelte Französinnen
2005 .............................................................................................................311
Detemido – torturado – desaparecido – Elisabeth Käsemann
2007 .............................................................................................................317
Elisabeths Badinters Rendezvous mit der Zukunft
2008 .............................................................................................................324
Zeitgeschichte: Reiche Kommunisten von einst -
Unaufhaltsamer Niedergang der PCF in Frankreich
2009 .............................................................................................................336
Matriarchat in Deutschland und seine Folgen
2010 .................................................................................................................343
APO-Jahre - Hitler-Jahre: Knüppel um Knüppel in Hannover an der Leine und sonstwo
Deutschland - in Erinnerung an den Polizistensohn Ralf Liehr

Vorwort
Spurensuche
« Aufklärung ist der Ausgang des Menschen aus seiner selbst verschuldeten
Unmündigkeit » Immanuel Kant aus dem Jahre 1784
Reportagen biegen Wirklichkeiten nicht zurecht, lassen sich nicht in erwartete
ideologische Grundraster und Grundannahmen zwängen – sie sprengen deren Rahmen. Die
klassische Reportage ist geeignet, gravierende, symptomatische Abläufe gleichsam vergangener
Jahrzehnte nach außen zu kehren ; Geschehnisse, die uns auf die eine oder andere Weise immer
wieder beschäftigen, Vorkommnisse, die sich in unser Gedächtnis eingenistet haben.
Spuren gilt es zu sichern , nicht alles den Trampelpfaden zu überlassen. Spurensicherung
nach kleinen Menschen vergangener Epochen, längst verschütterter Schicksale, die uns doch einst
auf irgendeine Weise berührten, prägten ; Fährten und Beschreibungen aus Deutschland,
Frankreich, Italien, Südamerika, Afrika, Asien – vielerorts.
Meine Milieu-Beschreibungen und Berichte über die Mächtigen, Verbannten wie
Ausgesperrten in vielen Ländern, in ihren Epochen belichten die Wirklichkeit, zeigen Denkweisen,
Gefühle, Ohnmachts-Momente und Handlungs-Abläufe einer scheinbar vergangenen Ära.
Vorgeblich – Schauplätze, gar Anlässe mögen sich verändert haben, Grundbedingungen,
Kreislaufspiralen zwischen Ursache und Wirkung hingegen - die sind geblieben. Sie schaffen sich
fortwährend ihre eigene Aktualität. Noch immer hungern Abermillionen von Menschen, hat sich
die Schere zwischen arm und reich bedrohlicher, krasser geöffnet – werden weltweit mit Folter
durch Psychopharmaka « Geständnisse » erpresst, begleiten bestialische Kriege unser Dasein.
Fortschritt ?
Vier Jahrzehnte sind kein Tag – was wir wollten, was wir aus uns- und mit unserer
Identität gemacht haben – oder einfach geschehen liessen ; Fragmente, Zerstückelung, Fratzen. Die
politische Routine in nahezu allen Hauptstädten der Welt entpuppt sich zunehmend geschmeidiger,
konturloser zu einer TV-soap in einem spanischen Zeremoniell des Proporzes. Die Wirklichkeit,
der Alltag in den beschriebenen Ländern indes – dort draußen in Provinzen, Regionen – folgen
ihrer eigenen Gesetzmäßigkeit, den Lebensgefühlen, Erfordernissen – auch Verzagtheiten von
Menschen, die wir sprachlos am Wegesrang stehen lassen. Ihnen galt meine Aufmerksamkeit. Aus
Jahren des Protests, des Aufbegehrens, des beherzten Hinterfragens widersprüchlicher Aufrisse ist
eine Epoche des Überdrusses, Verdrusses – eben sattsamer Gleichgültigkeit des Fühlens und
Eintönigkeit des Denkens geworden. Deshalb sind Rückblicke, Rückbesinnungen wichtiger denn
je ; vielleicht für eine Neu-Orientierung. Hoffnung ?
Deutschland, in dem ich aufwuchs und lange Jahre meines Lebens verbrachte, war mir
nie gleichgültig. Aber die Jahre des Protests, des Aufbegehrens „im langen Marsch durch die
Institutionen“ hat sich zu alljärlichen „Osterspaziergang“ des Johann Wolfgang von Goethe der
Selbstdarsteller entwickelt . Ernüchterung ?
Dieses Buch « Spurensuche » von nahezu vier Jahrzehnten ist ein Stück
Geschichtsbegleitung, Reportagen als Geschichtsbeschreibung. Das zu einer Zeit, in der weltweit –
US-Präsident Barack Obama ausgenommen – auffallend weniger politisch
1

schöpferische »Talente » in Staatsämter drängen – ein Mittelmaß sich daran macht,
« Wohlstandssicherung » nach dem globalen Finanzkollaps zu betreiben. Im Namen der Freiheit
und gegen den allgegenwärtigen Terrorismus schränken Politiker weltweit einst bitter erkämpfte
Freiheitsrechte immer mehr ein, werden Unschuldsvermutungen eines jeden Bürgers allmählich ins
Gegenteil verkehrt. Was der Sicherheit zugefügt, geht der Freiheit ab. Grundlagen für einen
autoritären, alles und jeden kontrollierenden Überwachungs-Kontinent sind längt gelegt ; für
Europa und insbesondere für Deutschland gilt sie allemal.
Spiel mit dem Feuer – « Liberty dies by inches – Freiheit stirbt zentimenterweise » und
das Rückgrat bricht knorpelweise .
R. O.
Graz (Austria), Oktober 2010
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1980
Berlin im Kalten Krieg: lebenslustig und kunterbunt
Jungsozialisten – Was sie wollten, wer sie sind
Alternatives Deutschland: Die Würde des Sponti est unantastbar
Frührentner im Jugendfreizeitheim „Gelse“ in Berlin
Ausgewandert in die Hoffnung – Landkomunen
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BERLIN IM KALTEN KRIEG: LEBENSLUSTIG UND
KUNTERBUNT - ENDZEIT-STIMMUNGEN IN DEN
ACHTZIGERN
metall-magazin, Frankfurt am Main - 03. September 1980
Grenzübergang Herleshausen/Wartha an einem Samstagmorgen im August. Langsam
schiebt sich die auf 200 Meter angestaute Autokolonne an den DDR-Kontrollpunkt heran. Eine
Blechlawine, die fürs Wochenende nach West-Berlin rollt. Vollgestopfte Touristenbusse aus dem
Süden der Republik, Familienkutschen mit Thermoflaschen, Stullen und Kindersicherheitssitzen.
Die meisten aus dem Frankfurter Raum, hin und wieder ein paar unorthodoxe Gestalten, Latzhose,
Jesus-Latschen und den obligaten "Atomkraft, nein danke"-Aufkleber am Heck ihrer Kleinkarosse.
Ihr Gegenüber: zackige DDR-Grenzer, die den eingebläuten Stechschritt wohl kaum
verlernen werden. Die Haare im Nacken sind liniengerade abgestutzt, die Ohren frei rasiert.
Preußische Sozialisten auf der einen, westdeutsches Allerlei auf der anderen Seite. Ein
notgedrungenes, unterkühltes tête-à-tête, das seit Jahren aus den Schlagzeilen raus ist. Die Fragen
der DDR-Grenzer sind knapp, kein überflüssiges Wort, ihre Blicke sind geschult und routinesicher,
keine auffällige Geste - ein zurückgenommenes Verhalten wie vielerorts.
Das alles dauert nur wenige Minuten - Reisepass und Kfz-Schein abgeben - warten - ein
Stück vorfahren - Identitätskontrolle - weiter geht's. Und dennoch brechen in solchen Momenten
deutsch-deutsche Eigenarten auf, wenn auch manchmal nur für Sekunden. In diesem Augenblick
wären Sätze wie "Freie Fahrt für freie Bürger" undenkbar, da wird weder gemault noch gemotzt.
Der Bundesbürger begegnet der personifizierten DDR-Staatsmacht still, artig, bisweilen devot.
Vielleicht ist es der Angst einflößende Habitus, die Uniform als Garant für Kompetenz, Zugriff
und Selbstsicherheit, die schlummernde Rudelsehnsüchte abermals wecken. Vielleicht kommen
auch Berührungsängste hoch. Nur kann die DDR-Staatsgrenze West der augenscheinliche Grund
dafür nicht sein. Hohe Sichtschutzwände versperren nämlich den Blick auf Drahtzäune,
Selbstschussanlagen, Panzersperren, Beobachtungstürme. - Herleshausen-Wartha präsentiert sich
international. Beinahe so, als bestünde jenes Monstrum aus Tretminen und Todesstreifen nur in
den wirren Köpfen einiger Fantasten.
Aber auch das ist Herleshausen-Wartha. Der Beginn einer unendlich erscheinenden Fahrt
auf der Transitstrecke nach Westberlin. "Bleiben Sie strikt unter hundert". hatte der
bundesdeutsche Grenzer dem Hanauer Elektroschweißer Eberhard Polikeit noch empfohlen.
Denn die Kontrollen sind engmaschig, die Strafen horrende und unerbittlich.
Westberliner Transit-Profis, die da zigmal im Jahr durch die DDR pesen, wissen das nur
allzu genau. Oft fahren sie am Wochenende "nur mal kurz" in den Harz oder in die Lüneburger
Heide, weil sie der Stadtkoller zu zerfressen droht. Unzählige halten sich erst gar nicht an das
vorgegebene Tempolimit, lassen es gleich mit 120/130 angehen, stochern munter drauflos. Da
versteht es sich von selbst, dass hochempfindliche Funkmessgeräte ausschlagen und die
Transitautobahn somit zu einer sicheren aber auch lukrativen Devisenquelle geworden ist.
Immerhin passieren jährlich an die 16 Millionen Autofahrer die deutsch-deutschen Grenzen.
Sollten sich nur jeder achte in einer Radarkontrolle verfangen, brächte dies bei einem
durchschnittlichen Bußgeld von 100 Mark insgesamt 200 Millionen Mark in den DDR-Staatssäckel.
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An diesem Sommermorgen jedenfalls quält sich nach dem Kontrollpunkt Herleshausen-
Wartha eine Autotraube zähflüssig über eine schmale Baustellenspur, Tempo vierzig ist angesagt,
immer wieder müssen die Fahrbahnen gewechselt werden, mal links, mal rechts - kilometerweit. In
der Kolonne tuckert der blaue Golf-Diesel des Hanauer Elektroschweißers Eberhard Polikeit. Mit
seiner Frau und den beiden Kindern befährt der 35jährige zum ersten Mal die Transitstrecke
Herleshausen-Berlin. Tacho, Asphalt, Blechlawinen - kein Blick auf die weiträumige, scheinbar in
sich ruhende, bisweilen pittoreske Landschaft, kein Gedanke an Städte wie Erfurt, Weimar, aber
auch Jena, die Polikeit links und rechts liegen lässt. Lediglich jene Hinweisschilder, die
vermeintliche Radarkontrollen signalisieren, interessieren noch. - Ein Sommerausflug nach Berlin
im längst verblassten achtziger Jahrzehnt.
Kurz vor dem Hermsdorfer Kreuz ein Raststätten-Schild. Mittag ist zwar längst vorbei,
aber der Picknickkorb soll nicht umsonst gepackt worden sein. Vor der Abfahrt - darauf hat
Polikeit genau geachtet -nochmals ein Raststättenhinweis. Aber plötzlich wird er unsicher, habe er
doch den Zusatz vermisst. Schließlich dürfte nur auf ausgewiesenen Transitplätzen geparkt werden.
Für einen Moment ist Polikeit sich unschlüssig, was er nun machen soll. Die Räder hat er allerdings
schon in Richtung Raststätte eingeschlagen, will dann aber lieber schnurstraks weiterfahren. Keine
Wende, ein kleiner Schnörkel, mehr nicht.
Vierhundert Meter danach - ein Vopo-Streifenwagen überholt Polikeit, er wird an den
Autobahnrand gewunken. "Sie haben gegen die Straßenverkehrsordnung der Deutschen
Demokratischen Republik verstoßen", erklärt der Polizist. "Nein, das kann nicht sein", erwidert der
verdutzte Polikeit. "Doch, Sie haben auf der Autobahn gewendet", bedeutet der Vopo. "Aber dies
würde mir im Traum nicht einfallen", kontert Polikeit. "Es besteht kein Zweifel, Sie sind rückwärts
gefahren." - "Ich sagte Ihnen schon, das stimmt einfach nicht." - "Wenn Sie es genau wissen
wollen, Sie haben eine Leiteinrichtung überfahren!" Damit ist der Disput beendet. Aus einer
eindringlichen Belehrung "über die Gefährlichkeit des Überfahrens von Leiteinrichtungen" heraus
legt der Vopo-Mann dann, beinahe dramaturgisch, das Bußgeld fest - 50 Mark. Auf der Quittung
heißt es: "Sie haben ... ... schuldhaft eine Ordnungswidrigkeit nach §§ 1 (1) + 6 (1) StVO begangen,
indem Sie die Verkehrsleiteinrichtungen missachteten."
Irgendjemand muss Eberhard Polikeit bei seiner Lappalie beobachtet haben, als er
halbherzig die Raststätte ansteuerte. Vielleicht vom Wachturm oberhalb des Hermsdorfer Kreuzes,
möglicherweise stand die Vopo-Streife getarnt in Lauerstellung. Polikeit hätte am liebsten
kehrtgemacht und wäre nach Hause gefahren, so ungehalten war er. Zornig über die ihm mir
nichts, dir nichts abgeknöpften 50 Mark, verdrossen über die offenkundig allgegenwärtige Vopo-
Beschattung - die Transitautobahn quasi als westdeutscher Laufsteg, von dem jeder x-beliebig
heruntergeholt und zur Devisenbeschaffung der DDR zur Kasse gebeten werden kann. Aber er
fuhr weiter, nunmehr in Hab-Acht-Stellung, sich stets halbwegs vergewissernd, ob sich nicht doch
hier oder dort ein Vopo plötzlich vom Grün der Büsche abhebt.
Wie auch immer, Eberhard Polikeit entkrampfte sich merklich, als er die
Grenzkontrollstelle Dreilinden kreuzte. Endlich hatte er es geschafft. Auf der Westberliner Avus
entlud Polikeit seine unterdrückten Aggressionen und drehte kräftig auf. "Freiheitsgefühl" nannte
er das, wähnte er sich doch im freien Westen, jedenfalls bis zum Hohenzollerndamm, in dem er
einbog. Mit 80/90 brauste Polikeit in Richtung Tempelhof. Diesmal überholte keiner seinen blauen
Golf, diesmal wurde er von einer Radarkontrolle geblitzt; drei Punkte in der Flensburger
Verkehrssünderkartei waren ihm sicher.
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Über 1, 3 Millionen Touristen, mehr als Hamburg, München oder die Bundeshauptstadt
Bonn besuchen, bevölkern jährlich diese Stadt. Westberlin, einst als Fronstadt des Westens und als
Sperrspitze apostrophiert, ist heute zu einem Durchlauferhitzer geworden. Eben ein deutsches
Mekka der ewig stehen gelassenen Koffer.
Wohl keine bundesdeutsche Abschlussklasse, die nicht einen der doppelstöckigen
Sightseeing-Busse zur Stadtrundfahrt besteigt. Und wohl kein Kegel- oder Gesangverein, der sich
vom Klischee "Berlin bleibt Berlin" abschrecken ließe. Die 160 Kilometer lange Mauer, dieser
seltsame "antifaschistische Schutzwall" aus Beton und Bedrückung, offener Furcht und verkappten
Ängsten; die Bernauer Straße mit ihren alles überragenden Klettergerüsten für Staatspräsidenten,
Schaulustige und jene, die das "Vaterland unentwegt im Herzen tragen"; der Reichstag, die
Freiheitsglocke, die Gedächtniskirche, die Kongresshalle, die Deutsche Oper, die Philharmonie, das
bombastische Internationale Congress Centrum (ICC), natürlich der Kudamm, auf dem es wie eh
und je nach Freiheit, Frechheit und Benzin riecht.
Wie ein Acht-Millimeter-Film flimmert die Außenfassade beinahe atemlos an einem
vorbei. Nur ab und zu ein Päuschen, hier und dort ein Gruppenbild, das wahrscheinlich erst im
Fotoalbum seiner Bedeutung gerecht werden dürfte, und immer wieder surren die Kameras -
natürlich aus der Doppeldecker-Perspektive.
Die Touristenführer mit Mikrophon und aufgesetzter Heiterkeit spulen ihr Programm
kabarettreif herunter. Altbekannte Einlagen, die so gar nicht zum hochgezüchteten
Selbstverständnis dieser Weltstadt passen wollen, aber so offenherzig und blauäugig vorgetragen
werden, dass aufkommende Peinlichkeiten oft in Mitleid umschlagen. Es ist ja auch verdammt
schwer, jeden Tag im Doppeldeckerbus durch die Stadt zu kurven, jeden Tag an derselben Stelle
sein Witzchen zu reißen; noch dazu auf berlinerisch und möglichst unnachahmlich in der Diktion.
Da heißt eben tagtäglich aufs neue die Philharmonie "Schwangere Auster", das Konfektionshaus
am Zoo "Bikini" - oben was, unten was und in der Mitte nischt", die Baubehörde am Fehrbelliner
Platz "Haus der 500 Schlafzimmer".
Ein banaler Humor, der mit der viel gerühmten "Berliner Schnauze" wenig Gemeinsames
hat, dafür aber eine merkwürdige Auf-Teufelkomm-raus-Mentalität freilegt. Überhaupt zeichnen
sattsam bezahlte Imagemacher aus dem gesamten Bundesgebiet ein verzerrtes, aufgemöbeltes
Profil von dieser Zwei-Millionen-Stadt. Was da so jährlich an kostspieligen Hochglanzbroschüren
vom Senat auf den Markt und damit in den Papierkorb geworfen wird, lässt Unvergleichliches
erahnen. Dabei wimmelt es nur so von Superlativen, es strotzt von Klischees - keines scheint
abgedroschen, jedes erlebt regelmäßig seine Neuauflage. - Durchatmen.
Da bleibt Berlin nicht nur Berlin, das nun mal "eine Reise wert ist", da sind die
"Kreuzberger Nächte lang - Punk macht krank". Da tanzten, tranken und grölten Mitte der
achtziger Jahre Abend für Abend die fein betuchte links-liberale Intellektuellen-Schickeria vom
"Sender Freies Berlin" in der griechischen In-Kneipe "Terzo Mondo" in Charlottenburg auf und an
den Tischen; immer er Suche nach Nähe und Durchbruch, Zuneigung und Beachtung. "Ja, ja, "
tönte es da ungefragt aus der Rundfunk-Ecke, "durch Berlin , das Paris des Osten, weht immer
noch ein leichter Hauch der goldenen zwanziger Jahre", eine "Dreifaltigkeit, diese Achse Paris-
London-Berlin. Wir mit unserem Sender sind dabei." - Und wenn schon mal ein Künstler dem
"Spree-Athen" ade gesagt, dann geht er allenfalls nach New York oder Rom. Nein, eines kann den
Berlinern und ihren Zugereisten nicht vorgeworfen werden. Mit internationalen Vergleichen geizen
sie keineswegs. So muss selbst der Bahnhof Zoo für eine exklusive Variante herhalten, liegt er doch
"in der Mitte zwischen Moskau und Paris". Und natürlich dieser Kudamm, diese Prachtstraße,
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"dieses größte Kaffeehaus Europas", auf dem einst Schreiber und Genies, Mätressen und Gigolos,
Zuhälter und Zocker einträchtig an den Tischen hockten. Nicht zu vergessen, "Zille sein Milljöh",
der die bittere Armut und Trostlosigkeit Berliner Arbeiter porträtierte. Bilder, die gegenwärtig
Hochkonjunktur haben. Ließ´sich doch die soziale Misere von damals heute auf die idyllische
Popo-Klitsche auf dem Hinterhof reduzieren.
Keine westdeutsche Großstadt poliert derart an ihrer Außenwirkung wie Berlin. Mit 48
Millionen Mark verfügt der Senat über den "welthöchsten Werbeetat" in nur einer
Legislaturperiode. Beinahe so, als könne das verlorene Wichtigkeitsgefühl einer Hauptstadt mit PR-
Aktionen kompensiert werden, als könnten Millionen-Spritzen aus dem Bonner Bundesetat jene
Langzeitfolgen des Zweiten Weltkrieges ungeschehen machen.
Besucher, die die Stadt abgrasen, spüren kaum etwas von ihren tiefen Identitätskrisen.
Gibt es doch die wachgeküsste Kulturszene aus Philharmonie, Deutsche Oper, Galerien,
Bücherstuben, ulkigen Kneipen ohne Polizeistunde. Rockt und jazzt es im "Folkpub" oder im
"Riverboat" nicht etwa in allen Stilrichtungen von 1900 bis zum Jahre 2020? Leben die Rockstars
Nina Hagen, David Bowie oder Iggy Pop nicht etwa in Berlin? Und dieser viel geschmähte
Kudamm. Ist er etwa menschenleer oder blutarm? Gut, aus einer Bummelallee wurde ein
Rummelplatz; ein Bouletten-Boulevard, eine Pommes-frites-und-Curry-Wurst-Chaussee; flankiert
von Pornoschuppen und Peepshows, Rue de Kiez mit vielen winzigen Straßenkläffern, Strichern
samt Laufkundschaft; eben viel Plastik, viel Reklame. Aber was will das schon besagen, war der
Kudamm doch in Wirklichkeit immer eine eigenwillige Collage - ein bisschen Hamburger
Jungfernstieg, ein bisschen St.-Pauli-Reeperbahn. Menschentrauben strömen hier Tag für Tag auf
und ab. Geschäftsleute aus West-Europa, Asien und Nordamerika, Schulklassen,
Reisegesellschaften, kaum eine Fremdsprache, die der Ku'damm nicht kennt. Meist sind die
vorgeschobenen Café-Veranden voll besetzt, weitere Hotels, natürlich in Zoo nähe, sollen
hochgezogen werden, bis 1985 sind 3.000 neue Zimmer fest eingeplant, damit noch mehr
Touristen allabendlich im "Alt-Berliner-Biersalon" der hessischen Sechsmannkapelle ein Umtata
zuhören können. Dort, wo das Wachstum und seine Gedanken daran offenkundig grenzenlos ist -
dort ist Berlin.
Die Spree-Metropole der achtziger Jahre - tatsächlich zieht sich nicht nur die eine Mauer
durch die Stadt. Vielmehr sind es zwei, vielleicht auch drei, die letzteren unsichtbar. Sie
zerschneiden diese 848 Quadratmeter große Fläche. Etwa so, wie es der frühere Chefredakteur der
Berliner "Abend", Jürgen Engert, einmal beschrieb: "Hier in Berlin können Sie ein Bankräuber in
Neukölln sein, Transvestit in Charlottenburg, Regierungsrat in Schöneberg und Industrieller in
Wilmersdorf - in diesem Mixt um Kompositum beißt sich nichts."
Dem Touristen zwischen Kudamm und Zoo, zwischen Savigny- und Stuttgarter Platz
indes bleibt der Zugang zum labilen und komplizierten Berliner Innenleben versperrt. Zu sehr
klebt er an den ihm vorgesetzten Abziehbildern der zwanziger Jahre; einem eingeimpften und
herbeigeredeten Mythos, der schon über vielerlei Selbstzweifel hinweghalf.
Aber all dies erspart manchem Besucher jene lästige Identifikationskrise, von der sich die
Mehrzahl der Westberliner bisher nicht zu befreien vermochte. Die Stadt, zugeschnitten auf die
Funktion einer Metropole, ist in Wirklichkeit nur ein Rumpf, der sein Umland verlor. Bürger
zwischen Abriss und Kulisse. Grüne Villenvororte des Westens - ein Stück verblasster bürgerlicher
Selbstdarstellung aus der Wilhelminischen Epoche. Im Osten abbruchreife Mietskasernen ohne
Bad und Klo. Im Norden Neubauten, die sich zum Märkischen Viertel und zur Gropiusstadt
zusammenschlossen. Fenster wie symmetrisch aneinandergereihte Schiffsluken, Grünflächen nach
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Planquadraten. Schlafstädte aus der Retorte euphorischer Architekten. - Zerschnitten werden die
Kieze aus schwülstiger Vergangenheit und nüchterner Gegenwart durch großflächige Boulevards,
Avenuen, Stadtautobahnen.
Berlin krankt an seinem Anspruch, den die Wirklichkeit nicht einlösen kann. Die Stadt
zerreibt sich zwischen Gegenwart und Geschichte. Das verlorene Hauptstadt-Gefühl ist längst
noch nicht überwunden, die Suche nach einem politischen Gleichgewicht scheint endlos. Berlin -
das ist eine Metropole im Wartestand. Der S- und U-Bahnhof Friedrichstraße, ein Labyrinth an
Gängen und Treppen, sein heimliches Sinnbild, Bahnhof Friedrichstraße ist der einzige
Geltungsbereich für DM West und Ost, eine Schmuggel-Station für unverzollte Waren, ein
Knotenpunkt der deutsch-deutschen Innenausstattung.
Hilfesuchende Ostrentner schleppen sich, mit Taschen, Tüten und Koffern vollgepackt,
in den Westen, den sie "drüben" nennen. Überall lauern DDR-Polizisten, Ihr Ton ist kaltschnäuzig
und blechern, ihr Arbeitsplatz gleicht einer Verladerampe, auf der sich westdeutsche Touristen
willenlos herumkommandieren lassen. Auch sie wollen nach "drüben", wenngleich sie den Osten
der Stadt meinen. Mittendrin sprachlose Türken, Pakistanis und Afrikaner. Die einen gehen, die
anderen kommen - meist illegal, oft auf der Suche nach einem Stückchen Wohlstand, einem
Quäntchen Geborgenheit. - Wer auch immer den Bahnhof Friedrichstraße passiert, ob von West
nach Ost oder umgekehrt, er will nach "drüben". Nirgends im deutschen Sprachgebrauch wird das
Wort "drüben" so häufig benutzt wie in Berlin. "Drüben" ist ein Synonym, gleichsam für die DDR
und die Bundesrepublik. Es erspart dem Berliner die ihm unliebsame DDR-BRD-Abkürzung,
konserviert vielleicht den schmalen Pfad an Gemeinsamkeiten, rechtfertigt aber zumindest, sich als
eine Stadt im Wartestand zu begreifen.
Überall in Europa hat sich die Gesellschaft in den letzten beiden Jahrzehnten rapide
gewandelt, ist die Zeit kurzlebiger, sind die Maschinen, die digitale Verarbeitung schneller
geworden - werden die Menschen allmählich überflüssig, Wohl in keiner westdeutschen Stadt sind
die Kontraste derart scharf geschnitten, prallen Widersprüche derart unversöhnlich aufeinander.
Berlin ist ein Schauplatz der deutschen, innerdeutschen, gesamtdeutschen Konflikte, ein
Austragungsort des Nord-Süd- und Ost-West-Gegensatzes. Mauer, Schießbefehl,
Geheimdienstinsel, Springer-Konzern, Studentenrevolte 1968, Kommune und Kinderladen, RAF-
Terroristen, Morde, Entführungen, Gastarbeiter-Gettos, Asylantenbahnhof. Systemverweigerer
und Alternativler, Arbeitslose und Großraumcomputer.
"Berlin ist gar keine Stadt", schrieb Heinrich Heine (*1797+1856) im Jahre 1830, "Berlin
gibt bloß den Ort dazu her, wo sich eine Menge Menschen, und zwar darunter viele Menschen von
Geist, versammeln, denen der Ort ganz gleichgültig ist." Tatsächlich war die Stadt schon immer ein
Kristallisationspunkt der Extreme.
Zu Zeiten finsterer Reaktion in Europa war Berlin eine Herberge für Verfolgte und
entwickelte sich zu einer Stätte der geistigen Erneuerung. Berlin war nicht nur Preußens Gloria, das
war vielmehr die deutsche Stechschritt-Metropole. Die bürgerliche Revolution von 1848 hatte nicht
den Hauch einer Chance, wurde sie auf der Straße zertrampelt. Bismarcks Sozialistenjagd nahm
hier ihren Ausgang. Weimars frisch gekeimte Demokratie endete in Berliner Barrikadenkämpfen,
von hier aus wollte der Führer die Welt unterjochen - tausendjährig und blutrünstig.
Aber auch das war Berlin. Eine Stadt der härtesten Klassengegensätze. Ein "Paris des
Ostens" mit 30.000 Millionären und ein bisschen mehr. Ein teils bornierter, teils dekadenter
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Geldadel, für den beispielsweise Lessings "Minna von Barnhelm" erst salonfähig wurde, nachdem
eine französische Übersetzung vorlag.
Hunderttausende schlecht bezahlte Arbeiter fristeten unbeachtet ihr Hinterhof-Dasein.
Ob aus den Provinzen Schlesien, Pommern oder Ostpreußen - mit Beginn der Industrialisierung im
19. Jahrhundert überfluteten ausgemergelte, halb verhungerte Tagelöhner, Handwerker und
Kleinbauern die Stadt. Die Matzkes, Lehmanns , Schulzes und Maletzkes -die Kleine-Leute Namen
- malochten bei Siemens, Borsig und AEG. Berlin wuchs zur größten Industriestadt des
Kontinents; auf den Knochen einer Armen-Armee, für die das Leben schwer, das Sterben so
einfach war.
An die 170.000 Einwohner zählte die Stadt um 1800. Eine halbe Million waren es schon
1871, dem Jahr der Reichsgründung, zu Beginn des Zweiten Weltkrieges lebten über vier Millionen
Menschen in Berlin. - Erinnerungen an verflossene Jahrzehnte verklären meist den Blick, Realitäten
verschieben sich, Nostalgien dominieren. Dokumente hingegen sind unbestechlich. Berlin im Jahre
1846: "10.000 prostituierte Frauenzimmer, 12.000 Verbrecher, 12.000 latitiernde Personen (das
heißt Personen, die ihren Aufenthalt vor der Polizei verbergen), 18.000 Dienstmädchen (von denen
etwa 5.000 der geheimen Prostitution nachgehen), 20.000 Weber (die bei der Arbeit sämtlich ihr
Auskommen nicht finden). 6.000 arme Kranke, 6.000 Almosenempfänger, 3.000 bis 4.000 Bettler,
2.000 Bewohner der Zuchthäuser und Strafanstalten. 1.000 Bewohner des Arbeitshauses, 700
Bewohner der Stadtvogtei (dem Kriminalgefängnis), 2.000 uneheliche Kinder, 2.000 Pflegekinder,
1.500 Waisenkinder; das ist nahe der vierte Teil der Einwohner der ganzen Hauptstadt."
Die Mietskasernen im Billigbau, ob in Kreuzberg, Wedding, Tiergarten oder Neukölln -
sie waren allesamt ein Machwerk profitsüchtiger Hausbesitzer. Korrupte Beamte und skrupellose
Spekulanten Repräsentanten dieser Stadt - bereicherten sich auf Kosten der Arbeiter. Sie kassierten
Wuchermieten und trieben die Bodenpreise in einsame Höhe. Hier ein Tipp, dort ein Geldschein.
Erst dann wurde Bauland ausgewiesen. Um die Jahrhundertwende lagen die Berliner Bodenpreise
zehnmal höher als in London. - Da versteht es sich geradezu von selbst, dass für Schulen und
Krankenhäuser das Bauland zu teuer war. Wo sollten diese öffentlichen Einrichtungen auch
entstehen, wenn nicht in den Hinterhöfen.
Über vier Personen lebten durchschnittlich in einem Raum, 13 Prozent aller Arbeiter
hausten in Kellern, die sie sich nachbarschaftlich mit Ratten und Mäusen teilten. Licht war Luxus
und kam allenfalls aus der Leitung. Die Räume waren nass und kalt. Geheizt wurde übers ganze
Jahr. Das Klo lag im Zwischenstock - ein Scheißhaus für die ganze Kompanie. Oder wie Rainer
Joedecke in 'Geo' schrieb: "Zum Baden, wenn's mal sein muss, gehst du in die städtische
Badeanstalt. Deine Kinder spielen in der Hofgruft unter der Wäsche, zwischen Mülltonnen. Rote
Zettel kleben im Hausflur: Du sollst deine Kinder und Hunde vom Rattengift fernhalten. Du bist
müde, von der Schicht, die Kinder plärren, der Kerl im ersten Stock prügelt wieder mal seine Olle.
Gehst du halt in die Kneipe. Schnaps ist billig und hilft gegen alles ... ... 24 Stunden am Tag hast du
Zeit, dein Elend zu ersäufen. Wenn's nicht hilft, kannst du ja immer noch dene Olle verdreschen."
In der Tat: "Zille sein Milljöh". Wie mühsam es für die Arbeiter war, auch nur die
kleinsten Verbesserungen durchzusetzen, belegt ein Schreiben des Herrn Dr. med. Stryck vom 5.
März 1887 seines Zeichens Eigentümer des Hauses Adalbertstraße 74, Er beschwerte sich beim
Polizeipräsidium, das ihm auferlegt hatte, noch zwei weitere Klos zu installieren. Dr. Stryck im
Originalton: "Richtig ist, dass die Mieter von zehn Wohnungen auf je ein Klosett angewiesen sind.
Dazu kommt, dass sämtliche männliche Personen ihre Arbeitsstelle außer dem Haus haben, mithin
von 5 bis 5 1/2 früh bis 6 1/2 bis 7 Uhr abends nicht zu Hause sind. Diese benutzen also in den
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seltensten Fällen das Klosett im Hause, da der Stuhlgang meist im Laufe des Tages erfolgt.
Dasselbe ist bei den schulpflichtigen Kindern der Fall, die doch meist ihr Bedürfnis in dem
Schulgebäude befriedigen. Da die kleinen Kinder gewöhnlich ein Töpfchen zu dem Geschäft
benutzen, so bleiben also nur die Frauen übrig, und davon sind in jeder Wohnung durchschnittlich
nur eine. Es würden also auf je ein Klosett zehn bzw. elf Personen kommen. Nimmt man aber die
doppelte Zahl, also zwanzig Personen an, die ein Klosett benutzen, so können auch hieraus kaum
Unzuträglichkeiten entstehen. Denn eine solche Sitzung nimmt im Durchschnitt, incl. Ordnung der
Kleider, was bei den Frauen wohl nicht notwendig sein dürfte, 3 bis 4 Minuten oder auch 5
Minuten in Anspruch; rechnet man auf eine Sitzung sogar 10 Minuten, so werden 12 Tagesstunden
allein schon Zeit genug bieten zur Benutzung des Klosetts für 72 Personen, wobei angenommen
wird, dass jede Person täglich einmal Stuhlgang hat, was bekanntlich bei Frauen nicht der Fall ist,
von denen die meisten nur alle zwei bis drei Tage einmal Stuhlgang haben."
Auch die pathetisch so gepriesenen zwanziger Jahre änderten nichts an der miesen Lage
der Arbeiter. Berlin war oben hui und unten pfui. Über eine halbe Millionen Menschen hatten sich
hoffnungslos in ihrem Elend verkrochen - in den Mietskasernen versteckt. Eine Umfrage der AOK
aus dem Jahre 1912: "Eine in Berliner Volksschulen unter Kindern von sechs und mehr Jahren
durchgeführte Statistik ergab: 70 Prozent hatten keine Vorstellung von einem Sonnenaufgang, 76
Prozent kannten keinen Tau, 49 Prozent hatten nie einen Frosch, 53 Prozent keine Schnecke, 87
Prozent keine Birke, 59 Prozent nie ein Ährenfeld gesehen; 66 Prozent kannten kein Dorf, 67
Prozent keinen Berg, 89 Prozent keinen Fluss. Mehrere Schüler wollten einen See gesehen haben.
Als man nachforschte, ergab es sich, dass sie einen Fischbehälter auf dem Markt meinten."
Sechzig Jahre danach - man schreibt das Jahr 1980. Die Kreuzberger Gneisenaustraße,
eine breite Allee mit ausgewachsenen Kastanienbäumen in der Fahrbahnmitte. Typische Berliner
Hinterhöfe. Die dreckigste Bruchbuden haben die Deutschen inzwischen verlassen, Türken zogen
dort ein. Den Armen aus Pommern, Vorpommern, Schlesien und Ostpreußen folgten die Armen
aus Anatolien. Eine unscheinbare Gesetzmäßigkeit.
Kreuzberg heißt "Klein Istanbul" oder "Klein Ankara". Jedes viertes Kind ist türkisch,
über 80.000 Ausländer leben schon über Jahre in diesem ausgegrenzten Getto; nicht selten mit acht
oder mehr Personen in einer Drei-Zimmerwohnung. Vor der Eingangstür der Hausnummer 60
spielen türkische Mädchen "Hinkefuß" auf dem Trottoir, Frauen stricken auf den Fensterbrettern.
An der Hausmauer lehnt ein Mittvierziger, der den Schnaps wie Limonade trinkt und
Unverständliches über den Fußball-Bundesliga-Absteiger Hertha BSC stammelt. Im Hausflur
riecht's nach Katze, Knoblauch und Bratkartoffeln. Die an der Wand angebrachte Namenstafel ist
als Wegweiser gedacht. Wer zu Asragus will, kann gleich vorne rechts die Treppe benutzen.
Wer zu den Wohngemeinschaften, zu den Spontis, Alternativlern, Verweigerern oder
Aussteigern will, muss in der Gneisenaustraße, Hausnummer 60 , automatisch über den Hinterhof
und dann fünf Stockwerke hoch. Vorbei an ausgebrannten Mopeds und einem ausgeschlachteten
Lloyd, an Plastiktüten voller Industriemüll, leeren Flaschen und ausgelatschten Schuhen. Aus den
Treppen sind schon einige Stiegen herausgerissen, die Flurbeleuchtung funktioniert nicht. Wie im
vergangenen Jahrhundert gibt's auf jedem zweíten Stockwerk das obligate Scheißhaus; Duschen
waren und bleiben Prívat- und damit Glückssache.
Paradoxien unserer Epoche. Vor allem Jugendliche aus dem Wohlstands-Deutschland
zieht es nach Kreuzberg. Junge Menschen, die Not und ihre Linderung nicht kennengelernt haben,
dafür aber Auto, Stereo- oder später auch die CD-Anlage ihr eigen nennen können, die in einem
nie da gewesenen Überfluss aufwuchsen und dennoch die Wegwerf-Gesellschaft ablehnen, die
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suchen hier ihren unverwechselbaren Geruch - Stallgeruch. Ihre Lebensphilosophie: "Ob
Sonnenschein oder Regen, wir sind dagegen" - "Kein Schwanz ist so hart wie das Leben" - "Was ist
das für ein Land, in dem morgens um sieben die Sonne aufgeht".
Ein bunt zusammengewürfeltes Völkchen prägt heute das Elendsquartier von einst. Zu
ihm gehören alte, gebrechliche Endsiebziger aus Anhänglichkeit oder weil ihnen die Ein-Zimmer-
Neubauwohnung im Norden der Stadt zu teuer ist. Aber auch düstere Bars mit Billardtischen,
Puffs und Pornos, Oma-Kneipen, in denen alte Leute nachmittags auf dem Plüschsofa Schultheiss-
Bier oder Kognak trinken und dabei unentwegt schwatzen. Spielhallen mit Flipper und Kicker
liegen gegenüber der Mauer, Krämerläden gibt es an jeder Ecke, Kartoffelläden zum Beispiel, in
denen es nur Kartoffeln und Zwiebel gibt. Einige Straßenzüge sind fest in türkischer Hand -
türkische Geschäfte, Kneipen und Moscheen, Schleier und Turbane auf den Bürgersteigen.
Trotzdem streunt noch ein Straßenkläffer durch die Gegend, der so gar nichts Orientalisches an
sich hat, vielmehr an die fünfziger Jahre erinnert, an die Familienbadetage in der aufgestellten
Zinkwanne -der deutsche Spitz.
Die Schlagzeilen, die Kreuzberg nun seit einigen Jahren hergibt, sind symptomatisch für
Berlin. Vorbei sind die Zeiten, als die Stadt im Mittelpunkt internationaler Krisen stand;
Hungerblockade der Sowjets 1948/49, der Volksaufstand 1953 in Ostberlin, der Mauerbau aus dem
Jahre 1961. Die sozialliberale Ostpolitik der Regierungen Brandt/Scheel und Schmidt/Genscher
(1969-1982) nahm dem Berliner die seit Jahrzehnten aufgeladene Angespanntheit. - Endzeit-
Stimmungen. Zudem sicherte das Vier-Mächte-Abkommen von 1972 endlich die Bindungen zur
Bundesrepublik ab, das Chruschtschow-Ultimatum war vergilbt, die Stadt hatte nun die lang
ersehnte Ruhe, sich selbst zu finden.
Aber ausgerechnet in dieser Phase, als Ost und West einmal übereinstimmten, dass "die
Lage Westberlins seit dem Kriege noch nie so gut gewesen war", schlug die Stimmung schlagartig
um: Schwermut, Lebenspessimismus und Nörgeleien - die Berliner begannen zu säuern.
Exemplarisch eine Zeitungskarikatur: Zwei Alte gehen durch den Wald, er sagt zu ihr: "Findeste
nich ooch, Cläre, selbst det Laub raschelt nicht mehr wie früher."
War ihr Leben nicht erträglicher geworden? Konnten die Berliner nicht jetzt ihre
Verwandten in der DDR besuchen - und das dreißig Tage im Jahr? Oder leiden die Berliner seither
an Selbstwertverlusten, stört sie gar die Langeweile? Etwa so, wie es Cyrus Sulzberger in der "New
York Times" formulierte: "Westberlin, das berühmteste Symbol der westlichen Welt im letzten
Viertel unseres Jahrhunderts und ein Leuchtturm der Freiheit in der geografischen Mitte des
kommunistischen Europas, scheint verurteilt, in der Versenkung der Geschichte zu verschwinden -
und es gibt vermutlich nichts, um das zu verhindern."
Allzu lange vermischten Westberliner Politiker Entspannungsfortschritte mit ihren
Hauptstadt-Sehnsüchten, verwechselten sie den ungehinderten Zugang mit Smoking-Empfängen
im Schloss Bellevue, dem Sitz des Bundespräsidenten. Berlin wollte sich erst gar keine Atempause
gönnen. Alte Botschaftsgebäude, Speers albtraumhafte Architektur, Autoparkplätze und
Gedenktafeln verführten die Stadt zu gigantischen Höhenflügen. Fortan sollte Berlin
• Drehscheibe zwischen Ost und West,
• internationales Luftverkehrskreuz,
• Sitz ständiger Einrichtungen der Konferenz für Sicherheit und Zusammenarbeit in
Europa,
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• Kontaktstelle der Europäischen Gemeinschaft zum COMECON,
• Sitz von Unterorganisationen der UNO sein. Eben eine Stadt, die nur den
internationalen Zuschnitt duldet. Darin waren sich im Berliner Abgeordneten-Haus
alle einig - von der CDU bis zur SPD. Es blieb schließlich Egon Bahr, dem
Architekten der Ostverträge vorbehalten, die Größenordnung zu bestimmen. "Da
kann ich nur sagen: Meine Stadt ist provinziell geworden. Damals war ja noch ein
Rest von Größe in den Trümmern. Fratzenhaft, aber furchtbar herausfordernd."
Erst allmählich und zudem unwillig erkannte Westberlin seine eigentliche
Herausforderung. Der Kalte Krieg hatte über Jahre innerstädtische Probleme zugeschüttet. In
Wirklichkeit war Westberlin Anfang der siebziger Jahre nicht in der Lage, auch nur halbwegs mit
einer westdeutschen Großstadt zu konkurrieren. Die Aufsichtsräte renommierter deutscher
Unternehmen hatten der Stadt bereits während der Blockade den Rücken gezeigt, beim
Chruschtschow-Ultimatum folgten ihre Vorstände, nach dem Bau der Berliner Mauer zogen die
Konzerne auch ihre Forschungs- und Entwicklungsstäbe ab. Verschollen war auch das
Großbürgertum, jene 150 reichen Familien, die ihr Kapital in der Schweiz, Lichtenstein und in der
Bundesrepublik anlegten.
Es blieben die kleinen Leute, Hilfsarbeiter, Arbeiter, Putzfrauen, Dienstpersonal.
Zwischen sechs und sieben bevölkern sie die Straßen, fahren die U-Bahnen in Zwei-Minuten-
Abständen zum "roten Wedding", wo AEG, Schering und Schwartzkopff produzieren. "Wer nie
bei Siemens war, bei AEG und Borsig, der weeß noch nich, was Arbeit heißt, der hat noch
manches vor sich", sagten einmal die Akkordwickler der AEG-Brunnenstraße.
Die Schlagzeilen des Jahres 1979 hingegen sollten noch ungeahnt und unvorhersehbar die
wirtschaftliche Lage kommender Jahrzehnte bestimmen: AEG entlässt jeden dritten Arbeitnehmer.
- Kerzenfirma Scheidemantel feuert die letzten hundert Beschäftigten. - Konkurs der Raebel-
Werke, wo ist das Urlaubsgeld der Arbeiter geblieben? - Krupp verkauft Berliner Werk, Unklarheit
über Arbeitsplätze. -Massenexodus bei Philips.
Die Bilanz im Jahre 1980: In zwei Jahrzehnten sind 130.000 Arbeitsplätze wegrationalisiert
worden; die Einwohnerzahl von Darmstadt. Friedhofsruhe überschattet manche traditionsreiche
Fabrikhalle. Anfang der sechziger Jahre hatten noch 300.000 Menschen einen Industriejob,
inzwischen sind es nur noch knapp 170.000. Nicht spektakulär, eher leise und unscheinbar sieben
die Betriebe ihre Arbeiter aus. Ein Indiz dafür sind die vielen Verhandlungen, vor den Arbeits- und
Sozialgerichten. In 3.200 Verfahren im Jahre 1978 erstritten die Gewerkschaften 13 Millionen Mark
für ihre Mitglieder.
Dabei kassieren Großunternehmer jährlich stattliche 15 Milliarden Mark an Berlin-
Förderung, subventioniert Bonn den Senatshaushalt mit 54 Prozent. - Gewiss, Berlin wäre ohne
Bundeszuschüsse nicht lebensfähig, ein politischer Preis, der die Industrie-Investitionen im Jahre
1979 gar auf 1,3 Milliarden Mark klettern ließ. In Wirklichkeit aber wird die Berlin-Förderung "als
Honorar für Arbeitsplatzvernichtung missbraucht", mutmaßt Berlins gestrenger IG-Metall-Boss
Horst Wagner (1980-1989).
Daran ändert auch das 14-Punkte-Programm des Westberliner Senats wenig oder gar die
40 Berlin-Beauftragten bundesdeutscher Konzerne. Hinter den viel versprechenden Begriffen wie
Industrieansiedlung, Forschung und Entwicklung, Technologie und Innovation, verbirgt sich eine
schamlose Subventionsmentalität. Längst liegen wissenschaftliche Gutachten vor, die unzweifelhaft

elegen, wie kurzatmig und perspektivlos die Wirtschaftspolitik dieser Stadt angelegt ist. Doch
Berlin leistete sich einen liberalen Wirtschaftssenator, der brisante Expertisen, wie die der Baseler
Prognos AG (Kostenpunkt: 337.000 Mark), erst einmal monatelang unter Verschluss hält. Einfach
deshalb, weil ihm das Prognos-Ergebnis mehr als unangenehm ist. Und wenn schon mal öffentlich
debattiert wird, dann bestimmt ein seltsamer Kammerton die Diktion. Eine verquere Mischung aus
Wehleidigkeit und Unvermögen saß da auf den Parlamentsbänken im Berliner Abgeordnetenhaus.
Gegensätze zwischen SPD/FDP Senat und einer ausgelaugten, über Jahre vermiefte CDU-
Opposition zerflossen bis zur Unkenntlichkeit; sind sie nicht doch alle Berliner, stolz auf diese
Stadt, ab und zu auch trübsinnig an der Mauer, "die oft auch die Grenze ihres Horizonts ist",
bemerkt Michael Pagels (DGB-Vorsitzender 1982-1990). Berlins einsamer Aufstieg zur Provinz.
Wie Steuermilliarden verschleudert werden, beweist ein Forschungsbericht der
Technischen Universität (TU) Berlin:
• Fast 30 Prozent des gesamten Industrieumsatzes entfällt auf die Herstellung von nur
zwei Produkten. Zigaretten und Kaffee. Durch rationelle und hoch automatisierte
Produktionsverfahren sind dafür aber nur 2,5 Prozent (5.000) aller in der Berliner
Industrie beschäftigten Arbeitskräfte notwendig. Einst im Jahr 1977 wurde diesen
beiden Branchen eine Umsatzsteuerpräferenz in Höhe einer viertel Milliarde Mark
gewährt. Das bedeutet: Für jeden Arbeitsplatz brachte der Staat 110.000 Mark auf.
• Im Jahre 1962 erhielt die Zigarettenindustrie in Berlin mit ihren 4.300 Beschäftigten
genauso viel Umsatzsteuervorteile wie die gesamte Berliner Elektroindustrie mit ihren
112.500 Arbeitnehmern. In den ersten zehn Jahren ihrer Kapazitätsverlagerung nach
Berlin konnten die fünf Zigarettenkonzerne etwas mehr als eine Milliarde Mark nur
an Umsatzsteuerpräferenzen einstreichen. Damit hätten sie beispielsweise ihre Löhne
und Gehälter (300 Millionen Mark) finanzieren können, wenn sie diese Kosten nicht
schon über ihre Zigarettenpreise kalkuliert hätten.
• Seit dem Jahre 1977 ist Berlin mit 37 Prozent Deutschlands größter Kaffeeplatz.
Durch geschickte steuerrechtliche Firmenkonstruktionen verdienen die beiden
großen Kaffeeröster gleich zweimal: an der Hersteller- und an der
Abnehmerpräferenz.
• Auch für die Süßwarenbranche erwies sich Berlin als attraktiver Standort. Der
Steuerzahler musste ihre 522 Arbeitsplätze allein im Jahre 1977 mit 55 Millionen
Mark subventionieren - pro Arbeitsstelle mit 106.000 Mark
Die Philosophie der Berlin-Förderung, so das Gutachten: "Je kapitalintensiver die
Produktion, das heißt je geringer der Einsatz der menschlichen Arbeitskraft ist, desto größer der
Steuervorteil." Ob die Baseler Prognos Studie oder die Expertise Berliner Wissenschaftler:
Unabhängig voneinander prophezeiten sie einen weiteren Rückgang der Industriebeschäftigung. In
Zahlen: Danach werden bis 1985 nochmals 28.000 Arbeitsplätze vernichtet sein.
Bereits vor drei Jahren kritisierte der einstige Vorsitzende der IG-Metall, Eugen Loderer
(*1920+1995), "die kurfristigen unternehmerischen Interessen und die damit verbundenen
Subventionsmentalitäten". Ein Memorandum der Berliner Gewerkschaften aus den späten
siebziger Jahren appellierte eindringlich an den Senat, die Struktur-Probleme anzupacken. Die
DGB-Forderung: "Steuerliche Vorteile sollen künftig nur noch dann gewährt werden, wenn
Arbeitsplätze erhalten bleiben und möglichst neue dazukommen. Den Unternehmen weiterhin
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lind zu vertrauen, indem auf die selbstheilenden Kräfte der Marktwirtschaft gesetzt wird, ist für
den DGB Berlin keine akzeptable Politik." - Allerdings für den früheren liberalen
Wirtschaftssenator Wolfgang Lüder (19751981): Er will "Ruhe an der Förderfront". wittert er doch
hinter den DGB-Vorstellungen gleich verkappte Investitionslenkungen aus dem linken SPD-Lager.
Berlin in den achtziger Jahren - "das ist keine stinknormale Stadt, noch nicht einmal eine
normale Großstadt", orakelte der damals Regierende Bürgermeister Dietrich Stobbe (1977-1981).
Berlin '80 -"das war doch hier schon immer eine dörfliche Veranstaltung", befindet er FDP-
Abgeordnete Volker Hucklenbroich (*1925+2004) . Berlin '80 - "es ist, als ob das 20. Jahrhundert
über keine Fantasie mehr verfüge, als ob unsere Politiker und Architekten nichts mehr auszusagen
hätten, als ob unsere Universitäten und Hochschulen nur noch Technokraten herausgebracht
hätten", bemängelt der ehemalige FDP-Justizsenator Hermann Oxfort (*1928+2003).
Eine Stadt erstickt im Kleinkram. Kaum ein Tag vergeht, an dem nicht her ein "Skandal" ,
dort ein "Skandälchen" hochgeblasen wird. Von den 1.894 Opernplätzen beispielsweise sind 620
ständig reserviert. Freilich kostenlos, ein Selbstbedienungsladen für Spitzenbeamte, Chefärzte,
Wissenschafts-Elite und natürlich Politiker aus allen Parteien inklusive ihrer Mätressen.
Rekorddefizit des Hauses an der Bismarckstraße: 49 Millionen Mark. Da streiten sich die
Honoratioren zu prominenten Sendezeiten im Funk und Fernsehen über die rechte Dosis Tausalz,
über die Müllabfuhr, über Pöstchen wie Posten und neuerdings sogar über den frisch gekürten
"Rockbeauftragten des Senats von Berlin". Es wird Zeitgeschichtlern späterer Jahre vorbehalten
sein, Dekadenz und Zerrissenheit dieser Epoche qualitativ einzuordnen.
Wo immer in Westberlin Probleme auftauchen, etwa in der Stadtsanierung, im
Wohnungsbau oder bei den Altbaumieten, wo immer Beschlüsse gefasst werden müssen oder
Verantwortlichkeiten da zu sein hätten, eines passiert mit chronischer Sicherheit: Gremien werden
berufen, die ihrerseits Parlamentsausschüsse zugeordnet sind, mit denen sich wiederum die
Behördenchefs umgeben. Oft werkelt im Schöneberger Rathaus eine heimliche Allparteien-
Koalition herum, werden konfliktträchtige Entscheidungen liegen gelassen oder zerredet. - Die
Verschmelzung zwischen Amt und Mandat, zwischen Exekutive und Legislative ist total;
Ämtergeschachere, Ämterpatronage, Posten um Pöstchen.
Dabei verlassen jährlich etwa 80.000 Menschen Westberlin. Fast eine halbe Million
Einwohner ist älter als 65 Jahre; der Anteil der alten Menschen an der Bevölkerung ist hier um die
Hälfte höher als in anderen Städten. Auf 18.000 Geburten im Jahr kommen 39.000 Tote. Bis 1990
wird die Einwohnerzahl um gut 250.000 sinken, wird die durchschnittliche Altersstruktur der des
Bundesgebietes angepasst sein.
Aber da sind ja noch die Ausländer. Von Gastarbeitern zu sprechen, wäre nicht korrekt,
denn Gäste kommen und gehen. Die 220.ooo Türken, Italiener, Griechen, Serben und Kroaten -
die werden bleiben. Ihnen ist es verdanken, dass sich Berlin heute noch eine "Zwei-Millionen-
Metropole" nennen darf.
Zu Beginn des laufenden Schuljahres meldeten sich 500 türkische Mädchen und Jungen
mehr zum Unterricht an als Statistiker errechnet hatten. So sind die Kreuzberger Grundschulen
hoffnungslos überfüllt. In den sogenannten 'bürgerlichen" Gegenden Charlottenburgs und
Zehlendorfs, dort wo die Professoren dieser Stadt in ihrer Milieudichte noch sonntägliche
Hauskonzerte betulich zelebrieren, da regte sich der Mittelstands-Unmut, als dort erstmalig ein
türkisches Kinderkontingent den Schulhof betrat. Überall dort, wo Ausländer massiert auftreten,
äußert sich unterschwellig Feindseligkeit, werden vergessen geglaubte Ressentiments wach -und
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Westberlin ist eine ihrer Hochburgen. Denn jeder zehnte Einwohner gilt als Ausländer, auch wenn
er seit Jahrzehnten an der Spree lebt, seine Kinder geboren wurden.
"Türken raus" kritzelten Einheimische an ihre Pissecke. "Türken sind Penner", sagt
Alfons, der Taxifahrer. Und Penner ist das schlimmste Schimpfwort zwischen Kreuzberg und
Wedding. Die Folge: Gettos entstehen, weil sich eingefleischte Vorurteile und Berührungsängste
einander abwechseln. Für Touristen-Unternehmen allerdings sind Gettos im uniformierten
Deutschland interessant, man wenigstens eine Sightseeing-Tour durch Kreuzberg Exotik
versprechen, und ein Blick über die düstere Mauer inbegriffen. Jedenfalls kurven tagtäglich
fortwährend Doppeldeckerbusse durch die Naunynstraße, dass sie nunmehr eine Sackgasse hergibt.
Auch für die SPD, die gerade dort ihren traditionsreichen Ortsverein auflösen musste - zu viele
Türken, zu wenig Sozialdemokraten Berliner Prägung aus dem ehedem legendären Facharbeiter-
Milieu.
Berlin, was nun? Negativ-Schlagzeilen sind der Stadt allemal sicher. Und dennoch sagen
ihre Zukunftsforscher eine positive Entwicklung voraus. Hans Buchholz, Geschäftsführer der
Gesellschaft für Zukunftsfragen, glaubt:
• Verschiedene Berliner Stadteinheiten, die räumlich und historisch gewachsen sind,
werden zu Stadtinseln gruppiert,
• Natur- und Grünstreifen trennen diese Stadtinseln stehen "Mobile Homes" als
Alternative zum innerstädtischen Wohnen. In diesen Grüngürteln gibt es Sport,
Erholungs- und Freizeiteinrichtungen sowie Schrebergärten.
Berlin, am Anfang des dritten Jahrtausends, wird eine Metropole mit der modernsten
Technologie sein. Kabelfernehen, Satelliten-Anschlüsse, sind selbstverständlich. Lokalprogramme
senden rund um die Uhr, DSL-Internetverbindungen, On-line Einkäufe gehören zum Alltag.
Fernheizungen versorgen alle Wohnungen, Solardächer. Die U-Bahn fährt nur noch
computergesteuert. Das Benzinauto ist aus der City verbannt und durch Elektrocars ersetzt. Ein
großer Teil der Straßen ist in Fußgängerbereiche umgewandelt - auch der Kudamm. Windräder und
Sonnenkollektoren zieren die Dächer. Die Energieversorgung der Stadt ist rationell und vorbildlich.
Die Stadtsanierung wird im Jahr 2005 abgeschlossen sein. Die Ästhetik des Stadtbildes ist erhalten,
wenn nicht verbessert.
Vielleicht können schon in zehn bis zwanzig Jahren Westberliner in DDR-
Naherholungsgebieten ihr Wochenende verbringen, wird der berüchtigte Wannseekoller eine vage
Erinnerung sein. Und schon wieder gibt es wieder Bonner Politiker, die sich für Westberlin
verheißungsvolle Zukunftsvisionen ausmalen, gar ins Schwärmen geraten. Westberlin, eine
internationale Drehscheibe in der Ost-West-Beziehung, eine zollfreie Stadt, ein Messezentrum, ein
Umschlagplatz der Konsumgüterindustrie. Profitieren sollen sie alle von dem neuen Handelsplatz,
die Comecon-Staaten ebenso wie die EU-Länder. Wird Westberlin eines Tages wieder Hauptstadt
mit Regierung und Parlament? Das wohl nicht oder dann doch? Und wenn, dann nur eine
europäische, eine multikulturelle Metropole verschiedener Sprachen, Ansichten, Eigenarten,
Temperamenten Lebensansprüchen - Lebensgewohnheiten.
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HOFFEN AUF HEIDI - JUSO-ANSPRUCH, MORAL UND
WIRKLICHKEIT - WAS SIE WOLLTEN, WER SIE SIND
stern 17. Januar 1974 / Rowohlt Verlag, Reinbek 25. Mai 1980
Wenn Bundeskanzler Willy Brandt (1969-1974) über seine politische Vergangenheit
nachdenkt, pflegt er zu sagen: "Mit 30 Jahren war ich ein engagierter Sozialist." Willy Brandt hat
seit damals 30 Jahre gebraucht, um sich vom Sozialisten zum "praktischen Sozialdemokraten" zu
entwickeln, so der schleswig-holsteinische SPD-Landesboss Jochen Steffen (*1922+1987).
Die 30jährigen Sozialisten dieser Tage schaffen das schneller. Wolfgang Roth, 32, bis
Ende Januar 1974 Chef der Jungsozialisten und oft beschworener Beelzebub bürgerlicher
Sozialistenfurcht, kann sich schon am Ende seiner Amtszeit rühmen, alle Brandt-Stationen hinter
sich zu haben. Wurde Roth noch vor zwei Jahren von der Hamburger SPD gerüffelt, weil er
gemeinsam mit Kommunisten auf politischen Kundgebungen gesprochen hatte, so weist er heute -
in der beginnenden Ära von Ausgrenzung politisch Andersdenkender und Berufsverbote - jede
Zusammenarbeit mit der DKP zurück: "Mir ist es mittlerweile zuwider, mit den Kommunisten
gegen Berufsverbote zu protestieren."
Ob als wissenschaftlicher Mitarbeiter beim Deutschen Städtetag, später sodann bei dem
Skandal der geschüttelten gewerkschaftseigenen Wohnungsbaugesellschaft "Neue Heimat" in
Hamburg (hohe Mieteinnahmen, satte Spesen mit horrenden Gehaltskonten) - der Diplom
Volkswirt Wolfgang Roth empfahl sich für wichtige Schlüsselpositionen oft mit dem als Witzchen
zu verstehenden Hinweis: "Was interessiert mich heute noch mein linkes Geschwätz von gestern."
-Seither ist Sendepause.
Da war es dann nach SPD-Stallgeruch-Maßgaben doch irgendwie schon naheliegend,
solch ein in der Öffentlichkeit wahrgenommenes "Jung-Talent" nicht auf den hinteren Plätzen des
Plenums Platz "verkümmern" , sondern sogleich zum stellvertretenden Vorsitzenden der SPD-
Bundestagsfraktion aufsteigen zu lassen; wegen der Roth'schen Schubkräfte - mithin bis zum
Vizepräsidenten der Europäischen Investitionsbank (EIB) in Luxemburg (1993-2006).
Junggenossen von der Basis haben dieses unstete Hin und Her ihres „Genossen“
Wolfgang auf der Suche nach einem markanten Aufstiegs-Profil kommen sehen. Sie betrachten den
"begnadeten Opportunismus" über ihren scheidenden Vorsitzenden schon seit langem mit
Misstrauen, verdeutlicht der Kieler Juso-MdB Norbert Gansel (1971-1997). Nur in Bonn an den
Trögen der Macht, zwischen Dienstwagen, Diplomatenpässen, Diäten und Damenkost grassiert
Fieber allenthalben bei den Jusos - kein Gelbfieber, allenfalls Bedeutungsfieber. Roths Stellvertreter
Johano Strasser, der wie andere Juso-Prominente der Karrieremacherei verdächtigt wird, gibt zu:
"Wir Bundesvorstandsmitglieder haben Verständigungsschwierigkeiten mit unserer Organisation."
Das war nicht immer so. Unter dem Einfluss der Außerparlamentarischen Opposition
hatten sich die Jusos noch auf ihrem Bundeskongress 1969 "mit hohem moralischen Anspruch"
(Strasser) zum Ziel gesetzt, die SPD kompromisslos zu demokratisieren. Doch schon vier Jahre
später ist ihnen die Luft ausgegangen. Statt die Partei auf Jusos-Linie einzuschwören, zerstritten
sich die Junggenossen in Flügelkämpfen. Wolfgang Roth: "In den Juso-Organen, zum Beispiel im
Bundesausschuss, sitzen Leute, mit denen man nicht reden kann."
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Seit Monaten fighten die Jusos-Fraktionen um die wahre Ideologie. In Hamburg und
Berlin bildete sich eine radikale Gruppe, die auf einer Volksfront mit Kommunisten beharrt und
die derzeitige Wirtschaftsordnung als ein System begreift, in dem sich der Staat nur noch als Diener
oder als "Büttel" der Großindustrie ("Staatsmonopolistischer Kapitalismus") begreift. Die
rebellischen "Antirevisionisten", eine Gruppe von Hannoveraner Studenten, gehen weiter. Sie
halten die SPD eigentlich für überflüssig, weil sie als Regierungspartei in Bonn nur "das bestehende
kapitalistische System stabilisiert", so ihr Sprecher, der Jura-Student Gerd Schröder (Bundeskanzler
1998-2005). Er und die Seinen wollen in den Betrieben und Schulen gegen das Großkapital
agitieren.
Streitereien und Abspaltungen innerhalb der Jungsozialisten will nunmehr eine rothaarige
Junggenossin verhindern: Heidi-Wieczorek-Zeul, 30, (Bundesministerin für wirtschaftliche
Zusammenarbeit 1998-2009) Chefin des Juso-Bezirks Hessen-Süd, wird in München die Nachfolge
des angepassten Wolfgang Roth antreten. Die Rüsselsheimer Gesamtschullehrerin gilt unter den
Sozialdemokraten als engagierte Politikerin, die vor keinem Konflikt in und mit der Partei
zurückschreckt. Sie will den frustrierten Junggenossen, die auf Kongressen "zum totalen
Ausflippen in eine endlose Grundsatzdiskussion neigen" (Johano Strasser) mit markigen Sprüchen
zur schnellen Eintracht treiben: "Wir praktizieren die Zusammenarbeit mit Kommunisten , wenn
es darum geht, in konkreten Aktionen gemeinsam gegen antidemokratische Tendenzen zu
kämpfen."
Doch solche Äußerungen der "roten Heidi" (Partei-Jargon) stehen in krassem Gegensatz
zu den geheiligten Grundsätzen der SPD, wonach eine Kooperation mit Kommunisten in jedem
Fall "streng verboten ist und zu einem Parteiausschlussverfahren führt", wie SPD-
Vorstandssprecher Lothar Schwartz versichert.
Auf dem kommenden Bundeskongress in München werden die leidigen
Abgrenzungsprobleme der Jusos zu den Kommunisten freilich zweitrangig sein. Strasser: "Keine
müßigen Streitereien um die richtige Weltanschauung." Unter dem Druck der nach links
abgewanderten Basis will der Bundesvorstand konkret arbeiten. Auf einem geheimen Treff im
Seehotel in Romanshorn am Bodensee einigten sich die Genossen über Weihnachten auf
"Maßnahmen", die die "sozialdemokratische Regierungspolitik zu verwirklichen hat".
Die Bundesregierung soll ultimativ aufgefordert werden, die Kontrolle und Lenkung von
Investitionen "global" einzuführen und die Macht der Unternehmer mit direkten Eingriffen zu
beschneiden. Ein Katalog, der die "Arbeitsmarktpolitik" der Bundesanstalt für Arbeit oder auch die
"Änderung des Bundesbankgesetzes" einschließt, soll die Gesamtpartei zu "ersten Schritten" in
Richtung auf Durchsetzung einer demokratischen Investitionslenkung veranlassen. Wie das alles in
der Praxis aussehen könnte, wissen bislang nicht einmal die Jusos.
Die Jusos drohen damit, ihren Parteivorsitzenden Willy Brandt (1964-1987) als Kanzler
des Kapitals zu attackieren, wenn ihr Katalog nicht unverzüglich Programm der SPD wird. Wer
"auf eine demokratische Investitionslenkung verzichtet", wirkt "zu Lasten der abhängig
Beschäftigten". Damit verliert die Regierungspolitik ihre Legitimationsbasis", heißt es bei den Jusos.
Jochen Steffen prophezeit: "Das wird der Sprengsatz für den nächsten Parteitag."
Auf den neuen Konflikt hat sich die Partei noch nicht eingestellt. Bislang fällt der
Parteirechten zu den Jusos nur Handgreifliches ein. Der Parteirechte, einst Münchner
Oberbürgermeister Hans-Jochen Vogel zu Willy Brandt: "Ich rate dir, Strasser und Co. aus der
Partei rauszuschmeißen." Und der eigens vom Bundeskanzler zur Beobachtung der SPD-
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Randgruppen beauftragte Vorstandskollege Bruno Friedrich (*1927+1987) kam nach langer
Forschung zu der Erkenntnis, dass "diese Flügelkämpfe der Partei schaden."
Im Hintergrund all jener Fernseh-Rüpeleien mit einstudierter Empörungsrhetorik
durchlitten vornehmlich die Jusos Erstaunliches, Unerwartetes. Sie wussten zunächst so gar nicht,
was in Zeiten "freier Liebe und offener Promiskuität" (wer zwei Mal mit derselben pennt, gehört
zum Establishment ) mit ihrem Aushängeschild namens Johano Strasser geschehen sein mag.
Gerade unter Jungsozialisten wurde befreiend oft und überall durch die Betten querbeet gehüpft.
Eigentum als Verfügungsgewalt galt es abzubauen, sexuelle Besitzansprüche erst recht. - Hilflos,
achselzuckend standen nun Jung-Politiker am Wegesrand, als ausgerechnet ihr Star, ihr
"Chefideologe", ihr "Wuschelkopf Johano" von einer Strafkammer des Landgerichts Mainz im
Oktober 1970 in fünf Fällen des Straftatbestandes der "Beleidigung" zu 1.200 Mark Geldstrafe oder
ersatzweise 20 Tagen Haft rechtskräftig verurteilt worden ist. Der Grund: Pornografie an der
Strippe.
Bei den Jusos machte seinerzeit verstohlen der Begriff "Telefonmanie" schnelle Runde;
ein Provinz-Porno ohne spektakuläre Züge. Gemeint waren damit all die in Gerichtsakten
festgehaltenen Telefon-Ferkeleien ihres Johano Roberto Strasser, seines Zeichens Habilitand an der
Mainzer Universität und stellvertretender Vor-sitzender der Jungsozialisten. Nach Lust und Laune
griff er zum Telefon und wählte wahllos die Nummern junger Mädchen in Mainz-Gonsenheim an.
Da wurde am Hörer flugs aus Johano Strasser ein Herr Dr. Schneider, der zu "den Damen oder
Teenagern lispelte und stöhnte. Eben ein Herr Dr. Schneider, der mit der einen Hand den Hörer
hielt, mit der anderen sich befriedigte". So und nicht anders sah es das Gericht in letzter Instanz als
erwiesen an, dass Strasser einige Dutzend Male bei der Hausfrau Gerda Schmidt im Vorort Mainz-
Gonsenheim durchklingelte - mal habe er Tochter Rita,13, mal Mutter Gerda über Monate seine
vulgär-saftigen Porno-Fantasien ins Ohr geflüstert, gesäuselt, gesungen - stets mit neuen Sex-
Sprüchen in arg Verlegenheit gebracht; Ohrwürmer des Dr. Schneider sozusagen. Dabei stammelte
Doktor Schneider alias Dr. Strasser ins Telefon ohne Unterlass: "Pass mal auf, du hast doch
zwischen den Beinen ein kleines Löchlein...".
Berlins Wissenschaftssenator Werner Stein (SPD) weigerte sich im Jahre 1973 daraufhin,
Strasser an der Pädagogischen Hochschule Berlin als Didaktik-Professor zum Beamten auf
Lebenszeit zu ernennen. Strasser sah sich eiligst in der Opferrolle einer "Schmutzkampagne". So
düngte er sich in der Provinz-Porno-Posse als Leidtragender der um sich greifenden Berufsverbote.
Ein Roman im Mai, ja gewiss, aber auch die vergessen geglaubte "Telefonanie" im Mai in den
Jahren vor der Frauenbewegung in diesem Land.
Es war keines der viel zitierten, empörenden Berufsverbote eines Linken aus politischer,
systemkritischer Überzeugung, mit dem der Berliner Senat ihren Parteigenossen Johano Strasser
belegte. Es war vielmehr die Ablehnung der Übernahme ins Beamtenverhältnisses des einstigen
Didaktik-Professors an der Pädagogischen Hochschule in Berlin, weil dieser rechtskräftig verurteilt
worden ist. "Als wir noch Götter waren im Mai", betitelte Johano Strasser seine romantisch
komponierten Reminiszenzen einer politischen wie auch philosophischen Lebensorientierung nach
Jahrzehnten - gefühlsverklärt, Legende um Legenden.
Ja, ja - dass das nur "solche Geschichten bleiben, die man den Enkeln erzählen kann, es
gibt eine Menge Leute, die haben ein Interesse daran", textete und sang ehedem der Liedermacher
Franz-Josef Degenhardt über den "fast autobiografischen Lebenslauf eines westdeutschen Linken".
"In Saint Germain des Près , da ist er länger geblieben, Sartre hatte gerade den "Ekel" geschrieben.
Er lebte mit der Nutte Marie-Thérèse und hörte sich nachts besoffen an Jazz ... ...".
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Genosse Johano hingegen zog es in eine beschauliche, wohl behütete Villa am Starnberger
See. Nirgendwo in Deutschland leben mehr Millionäre als in Strassers Ambiente. Stille,
Straßenbilder, Stuck an der Decke, Stuck im Kopf, Buchdeckel, Kalendersprüche, Gespräche mit
dem Literaturnobelpreisträger Günter Grass, Rot-Wein, Waffen-SS, Poesie-Alben. Die, ja, die -
signiert Johano in seiner Eigenschaft als Präsident des deutschen P.E. N. in unnahbarer
Erlesenheit. Dort, wo Fürstin Gloria Turn und Taxis wenigstens in den Sommermonaten in ihrem
Schloss weilt - eben reich und schön, nun da ist es zum Dr. Strasser nicht weit, ganz in der Nähe.
Dort wird gibt es des Abends am Kamin wie eh und je beim Tee bei Strasser immer noch ein- und
dasselbe Thema: Arbeiter, Ausbeutung, Entfremdung, Verarmung im 20. -auch 21. Jahrhundert -
immerfort auf gutem Polster. Sicher? - Ganz sicher.
Da nehmen sich die früheren Flügelkämpfe sozialistischer Gesinnungen wie Possenspiele
aus fehlgeleiteten Kinderstuben vergilbter Zeiten aus. Strasser wollte ohnehin derlei
Glaubenskriege beendet wissen. Damals wollte der couragierte spätere Hochschullehrer Detlef
Albers (*1944+2008), Kopf und Wortführer der legendären Stamokap-Gruppe, ("Unter den
Talaren - Muff von 1.000 Jahren") den Genossen klarmachen, dass die "SPD weiß Gott nicht die
einzige Partei der Arbeiterklasse ist". Kärrnerarbeit. Und schon damals wollte Johano Strasser
versuchen, den Vorwurf Willy Brandts abzublocken, der da lautete: "Was weiß denn der Strasser
über die Arbeiterbewegung?" Und Brandt sagte weiter: "Wir sind keine Studentenvereinigung. Wir
wollen davon abgehen, den konkreten Problemen mit allgemeinen Grundsatzerklärungen
auszuweichen." Grundsätzliches freilich erwarten die Genossen nur von ihrem Kongressgast.
Herbert Wehner (*1906+1990) hat sich angesagt, um der Parteijugend mal wieder die Richtung zu
weisen.
Die ehrgeizige Heidi Wieczorek-Zeul eifert unterdessen ihrem Vordermann Roth nach.
Die zukünftige Bundesvorsitzende will nicht nur bei den Jusos mitmischen. Sie möchte bei den
Landtagswahlen in Hessen ein Mandat ergattern. Jochen Steffen über seine Juso-Zöglinge: "Die
betreiben eben Doppelstrategie. Das ist die zu Theorie aufgedonnerte Selbstverständlichkeit, dass
man in einer Demokratie oben und unten arbeiten muss, wenn man etwas erreichen will."
Dass sie neben ihrem Ämtergezerre nicht die zentrale Grundwerte-Diskussion in den
achtziger Jahren als exemplarische Auseinandersetzung zwischen Haben und Sein, jung wie alt,
Naturzerstörung und Lebensbejahung begriffen haben, hat die politischen Jugendorganisationen
allesamt an den Rand ihrer Existenz gedrängt. Sie nennen sich in ihrer Bezeichnung zwar alle
>jung

Stamokap, Antirevisionisten und Revisionisten - artete in Glaubenskämpfe aus. Theorie-Ayatollahs
verwechselten Uni-Seminare mit politischer Basis-Arbeit. Sie fochten so verkrampft und
bedingungslos, als seien sei dazu auserkoren, morgen den Sozialismus im Lande einzuführen. Als
den System-Erneuerern dann die viel gerühmte Basis davon lief, fehlte es natürlich nicht an
entsprechenden Erklärungsmustern: "Die Jugend", hieß es im unverwechselbarer Juso-Deutsch, "
ist wieder bereit, Ideologien zu übernehmen. Es besteht die Tendenz, Ideologien militant und
undifferenziert zu vertreten. Faschistoide Tendenzen treten wieder hervor."
Ihr derzeitiger Vorsitzender Gerhard Schröder (1978-1980), ein eloquenter Rechtsanwalt
aus Hannover, empfindet sich nicht selten in der Rolle eines Notars auf dem Friedhof. Aber
darüber nachdenken kann Schröder nur, wenn er nicht gerade eine "große Rede redet" oder vor
Fernsehkameras auf dem Berliner SPD-Parteitag der Nation Gewichtiges über das Versagen der
"Carter-Administration in Washington" mitzuteilen hat. Dann findet er schon mal zum Kernpunkt
zurück, warum seine Organisation vom Aussterben bedroht ist. Dass die Jusos als SPD der
achtziger Jahre bezeichnet wurden, sei "der programmatisch größte Quatsch gewesen, der je
verkündet worden ist", sagt Schröder.
Erfunden von einem seiner Vorgänger, die er lieber aus dem Gedächtnis streichen
möchte, als sich intensiv mit ihrer Amtsführung zu befassen. Der Nachfolger über seine Vorgänger
Wolfgang Roth (1972-1974) und Heidemarie Wieczorek-Zeul (1974-1977): "Die sind doch in Bonn
herumgelaufen und haben die Backen auf-geblasen, quasi als Kanzler der Jungen."
Jusos-Politik zu jener Zeit war Jet-Set - zumindest in der Führungsspitze. Kein Erdteil
wurde ausgelassen, um ihre Friedenspolítik zu verkünden. In der Bonner Bundesgeschäftsstelle
glaubte nicht wenige, in einem Reisebüro zu sein. Andere sahen in ihrer Zentrale eine Dependance
zum Auswärtigen Amt, dritte eine Hauptabteilung des Innendeutschen Ministeriums. Roth in
Moskau, Strasser mit Freundin in Havanna, Roth in Ost-Berlin, Strasser mit Freundin II in Rom,
Jusos in Mexiko-City. Welt hieß bei manchen nur noch "world", auch sonst ließen schon kleine
Details und Bewegungen den internationalen Zuschnitt erkennen. Vor allem dann, wenn ihr selbst
ernannter Anwalt kleiner Leute, Chefideologe Johano Strasser, aufgeregt-aufgelöst bei der juso-
Sekretärin Petra Bauer in Bonn anrief. Er habe sein "credit-cards" Booklet -von Diners bis
american express - verschusselt. Strasser: "Es muss wohl in der Villa Hassler in Rom passiert sein,
da wo doch auch unser Willy immer nächtigt." Und ihr Pressesprecher Klaus-Detlef Funke konnte
sich gar nicht wieder beruhigen, wenn er aus den Tageszeitungen erfuhr, dass "der Roth zu den
bekanntesten deutschen Politikern" zählt.
Journalisten gingen in ihrer Geschäftsstelle ein und aus, Informationen aus vertraulichen
SPD-Sitzungen und aus dem Kanzleramt wurden gehandelt wie auf dem Basar von Istanbul.
Natürlich machten die Jusos auch Innenpolitik - und zwar so kräftig, dass ihnen oft eine Schlagzeile
zu den Abendnachrichten in der tagesschau sicher war. Und jeder war stolz, freute sich. Willy
Brandt auf Deutschland, die jusos auf ihre Meldung. Da sollte beispielsweise per Beschluss des
weltgewandten Bundesvorstandes kein Bundesbürger monatlich mehr als 5.000 Mark verdienen.
Wenige Jahre später will keiner mehr davon etwas wissen. Eigentlich seien sie schon immer
dagegen gewesen, Roth, der inzwischen im Bundestag als wirtschaftspolitischer Sprecher seiner
Fraktion Platz genommen hat, Funke, der zum Verlagsleiter des SPD-Organs "Vorwärts"
avancierte. Da legte er sich nicht nur einen amerikanischen Straßenkreuzer zu (Atomkraft - nein
danke), da wollte er auch gleich einige Genossen "wegen Inkompetenz" blitzschnell feuern. Als
schließlich Klaus-Detlef Funke vom SPD-Präsidium gefeuert wurde, war für ihn der Sozialismus
2 0

eendet. Langsam und unauffällig ließ er seine Genossenmitgliedschaft einschlafen, langsam und
unauffällig ertastete er sich gut dotierte Pöstchen in der TV-Unterhaltungsindustrie.
"Ruinös ist das alles gewesen", sagt Gerhard Schröder (SPD-Chef von 1999-2004)
rückblickend. "Die sind von einer linksliberalen Presse hochgeschrieben, geradezu aufgeblasen
worden, geradezu aufgeblasen worden. Dann ist einer gekommen und stach in diesen Luftballon.
Die Folge war, der Ballon schrumpfte nicht auf seine richtige Bedeutung, sondern platzte. Vor den
Trümmern stehen wir heute."
Natürlich lässt sich die stetige Juso-Talfahrt nicht allein mit desolaten
Erscheinungsformen in ihrer Führungsspitze abtun. Denn parallel zur Sozialdemokratie büßten
automatisch auch Jungsozialisten bei Jugendlichen an Zugkraft ein. Eine der Hauptursachen dürfte
vor allem darin liegen, dass sich ihre Doppelstrategie spätestens ab Mitte der siebziger Jahre als
Blindgänger entpuppte. Die These von der Doppelstrategie, sowohl die Basis für langfristige
politische Ziele zu mobilisieren als auch in Parteigremien und Parlamenten für eine sozialistische
Reformpolitik einzutreten, zerfloss bald bis zur verwirrenden Unkenntlichkeit. Jusos, die in den
Bundestag gewählt wurden, schmiegten sich beinahe nahtlos den dort vorherrschenden Abläufen
zwischen Kalkül und Sachzwang an. Kaum ein Signal ging noch von der ehemaligen Crew Karten
Voigt (1976-1998 ) Wolfgang Roth (1976-1993 ) und Norbert Gansel (1976-1993 ) aus. Sie
verblasste bis zur Austauschbarkeit, nicht zuletzt bei der Abstimmung um die Anti-Terror-
Gesetzgebung, die den Rechtsstaat in ein fortwährendes schräges Licht rückte. Da mussten
Politiker wie der Schriftsteller Dieter Lattmann (1972-1980 ) und Gymnasiallehrer Karl-Heinz
Hansen ( 1969-1982) den einstigen Juso-Opponenten vormachen, dass sie ihre Stimme nicht von
vornherein für eine ganze Legislaturperiode dem Fraktionsvorstand überlassen hatten, in Bonn
nicht ihr politisches Dasein als "Stimmvieh" (Dieter Lattmann) zu verplempern trachten.
Der resignative Anflug verstärkte sich erst recht an der Basis. Das Ende der Reformära
brachte allmählich die Einsicht, mit Beschlüssen auf Parteiebene wenig ausrichten zu können. "Die
gingen in die Ortsvereine", berichtet Schröder, "wollten mitbestimmen und bekamen reihenweise
von alteingesessenen Genossen eins vor die Köpfe, wenn sie mit ihren ewigen Reformdiskussionen
auftauchten. Die Alten sitzen halt mit einer Bierruhe da und sorgen schon für zusammengemanagte
Mehrheiten." Die weitgehende Gleichschaltung der SPD zur "Kanzler-Partei", in allen wichtigen
parteipolitischen Beschlüssen, der pragmatische Ansatz, Politik im wesentlichen nur noch
instrumentell zu begreifen, erstickten Juso-Politik auch dort, wo sie noch vorhanden war.
Erforderliche Spiel-räume, die für Jugend-Organisationen lebenswichtig sind, um überhaupt an
Schüler oder Lehrlinge heranzukommen, gingen verloren. Im Spannungsfeld zwischen
Regierungspolitik, "alles im Griff zu haben", und dem tiefen Unbehagen unter den Jugendlichen
konnten sich die Jusos kaum behaupten. Sie durften zwar noch "Sozialismus" sagen, aber jede
öffentliche Erklärung unterlag der Zensur des Parteiapparates - ein Maulkorb, den
Bundesgeschäftsführer Egon Bahr (1976-1981 ) für geboten hielt, um der SPD möglichst ein
einheitliches Profil zu verpassen.
Damit begann aber nicht nur eine Politik gähnender Leere, sondern Felder mussten
geräumt werden, die lange Zeit zum klassischen Juso-Terrain gezählt hatten. Ob chronische
Jugendarbeitslosigkeit, Schüler-Aktivitäten zum Bildungsnotstand, Hochschulgruppen oder
Kernenergie - Jusos starrten meist paralysiert auf politische Ereignisse, die an ihnen vorbeiliefen.
Schröder: "Was soll ich eigentlich einem Betriebsjugend-Funktionär erzählen, wenn der mich auf
das Lehrstellen-Problem anspricht. Der weiß doch ganz genau, dass die Zahlen, die auf dem Tisch
liegen, getürkt sind. Beschwichtigungen, "der Schmidt wird es schon richten, nimmt der mir nicht
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mehr ab. Und dann wird uns vorgeworfen, wir seien in der Gewerkschaftsjugend nicht genügend
verankert und die DKP wäre zu stark."
Völlig hilflos und unorientiert reagieren Jugendsekretäre der Partei auf die Alternative
Bewegung. Ein Hinweis darauf, wie stark die sogenannten "Kader der Sozialdemokratie" im
eigenen Saft schmorten und alles andere geringschätzig außer acht ließen. Sie qualifizierten
Aussteiger zunächst zu Sektierern und bürsteten solche als irrelevant herunter. Folglich gab ihr
früherer Juso-Chefideologe Johano Strasser, in der Zeitschrift "Langer Marsch" über Spontis und
Tunix-Leute die Devise aus, die aber gerade Strasser unbedacht seit seiner Mainzer Vor- und
Ausfälle charakterisiert, die da lautet: "Die leben ja mit ihrer zentralen Unfähigkeit,
Triebbefriedigung aufzuschieben, nur frühkindliches Verhalten an den Tag." Gleichzeitig vertraute
man auf die bewährte Einbindungspolitik wichtiger Strömungen, die sich in Bürgerinitiativen
niederschlugen. Strasser sah schon einen bemerkenswerten Erfolg darin, dass fast alle Bürgerinitiativen
in die SPD-Baracke kamen "und mit uns Sozialdemokraten diskutierten". Mit derlei
Dynamik aus Lust, Wollust wie Fantasie sollte die verknöcherte Parteistruktur endlich wieder zum
Tanzen gebracht werden. Strasser-Jahre. - Jahre vergehen, nichts will geschehen.
Nachtrag -Nach vielen flüchtig erlebten Augenblicken trafen sie sich endlich Heidemarie
Wieczorek-Zeul und Johano Strasser wieder; dieses Mal allerdings in der Buchhandlung Habel zu
Wiesbaden. Ein angegraut Johano Strasser las aus seiner Lebensbiografie "Als wir noch Götter
waren im Mai"; ein wenig pathetisch, ein wenig überhöht, gefühlsverklärt. Eben wie Rückblicke halt
tso daher kommen, Retrospektiven auf Bonns wilde Jahre, Jusos, Karriere, Bedeutung, TV-
Sendungen mit Sendungsbewusstsein, Parkett und Puder, Tickets , Toasts und Lippenstift. - Er las
viel Vorgekostetes, Vorzensiertes vor über sein "politisch ambivalentes Leben", auf Reisen, Jet-Set,
Wendepunkte, Neuorientierungen. Die Kumpanin von ehedem, Heidemarie Wieczorek-Zeul,
Bundesministerin für wirtschaftliche Zusammenarbeit, sprach einleitend zu ihrem "Freund
Johano", wie von einem Menschen von einem anderen Planeten, von einem Polit-Drummer-Boy
oder Lebens-Zocker, aus der adaptierten "Oberschicht", mit dem sie seit ihrem "gemeinsamen
Anfang" eine vierzigjährige Freundschaft verbindet. Eigentlich hat Heidemarie Wieczorek-Zeul
wenig verändert, Haare immer noch rot gefärbt, rot ist ihre Gesinnung geblieben, keine Skandale,
keine Politik-Deformationen, kein Wichtigkeits-Getue, spitzbübisch ihr Lächeln wie eh und je,
offenherzig, mitunter leidgeprüft. Hab-Acht-Stellung. Ausnahmefrau. Sei seien zusammen in die
Buchhandlung gekommen, um beim Zuhörer "Leselust" zu entfachen. - Über die andere, sonst
übliche Lust vom Jusos-Bonn von einst und sonstwo, etwa im Hotel „Esplanade“, die durfte erst in
den Raum, als der Vorhang längst gefallen war.
2 2

„DIE WÜRDE DES SPONTI IST UNANTASTBAR"
Die Frankfurter Batschkapp - ein Treffpunkt für das andere Deutschland
Der Spiegel 21/1980 vom 19. Mai 1980
"Okay, ich lebe halt heute und das ist für mich wichtig. Ich denke eben nicht an
morgen und schon gar nicht an übermorgen, sonst würde mir schwindelig." (Wölfchen
aus der Batschkapp)
Es gelten nur Augenblicke ! (Tunix - Wandzeitung)
Es war mal wieder eine dieser Kaputtmacher-Nächte in der Batschkapp, dem Frankfurter
Kulturzentrum e.V. - dort draußen am öden Vorstadtrand in Eschersheim, eingekeilt zwischen
breiten Ausfallstraße, Eisenbahnschienen und Betonklötzen.
Nächte, die Wölfchen schon zu Hunderten erlebt hat, meistens hinterm Tresen, zwischen
Export- und Pilskisten. Nächte, die ihm immer wieder endlos erscheinen und ihn stumpfsinnig
aufwühlen. Acht bis zehn Stunden klebt die Szene oder das, was sich dafür hält, an seiner Theke.
Leute zwischen 15 und 20, die vor Kaputtheit so ziemlich alles in sich hinein-schlucken,
was nach Alkohol riecht.
Typen aus Frankfurts City, aus umliegenden Kleinstädten und Dörfern aus dem Taunus.
Sie kommen jedes Wochenende in die Batschkapp, um Bier, Zigaretten, Musik und Menschen zu
konsumieren. Typen mit Hoffnung auf Nähe, mit Hoffnung auf Durchbruch.
Theo und Jochen "kontrollieren" Nähe und Durchbruch. Sie postieren sich von 20 bis 24
Uhr an den Eingang und kassieren von jedem zwei Mark Eintritt, wenn's nicht gerade ein Freund
ist.
Durch ihre Schleuse drängt sich so ziemlich alles, was sich "das andere Deutschland"
nennt: Stadtindianer, Stadtguerillas, einfache RAF-Sympathisanten aus Folterkomitee und roter
Hilfe, Spontis und Frauengruppen, Gastarbeiterkinder aus der Umgebung, arbeitslose Mädchen
und Jungen, heimatlose Mischlinge aus amerikanischen Garnisonstädten.
Um die 250 Leutchen dürfen laut Ordnungsamt die Batschkapp maximal bevölkern. Doch
an den Samstag sind es 500 bis 600 Freaks, die den Schuppen füllen. Einen Schuppen, der wie sein
Völkchen kein einheitlich geprägtes Gesicht hat, der eigentlich alles und nichts ist. Auf keinen Fall
aber ist die Batschkapp eine der üblichen, kommerziellen Discos, auch wenn die Kaputtmacher-
Nächte Disco-Abende heißen.
Mit den anonymen und spontanen Vortänzern zum Beispiel aus Homburg oder
Offenbach, auf der großräumigen Bühne erinnert der verstaubte Saal an die Kinderzeiten des Rock
'n' Roll Mitte der fünfziger Jahre. Die langen Bänke könnten auch in de hessischen Äppelwoi-
Liveschau "Zum Blauen Bock" eine respektable Kulisse abgegeben.
Die Wände sind weiß getüncht worden, aber nur so weit, wie Fingerspitzen die Farbrollen
trugen. Der Treck nach Gorleben mit seinen zahlreichen Etappen ist minutiös auf Kalk
nachgepinselt, Konterfeis von Genossen, die wegen terroristischer Anschläge einsitzen.
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"Wir werden euch rächen, der Kampf geht weiter" - in der Batschkapp zumindest mit
Sprüchen, die Klo und Theke schmücken. Aber auch solche wie "Freiheit für Grönland" - "Die
Würde des Sponti ist unantastbar" - "Sonnenschein oder Regen, wir sind dagegen".
An den Disco-Abenden ist Nobby der wichtigste Mann. Er hockt abgeschirmt in einem
Glaskasten, steuert die gleißenden Scheinwerferstrahlen, die mit ihren bunten Reflexen den zur
Decke ziehenden Zigarettenqualm zerschneiden. Vor allem reguliert Nobby - jedenfalls versucht
er's - Nähe und Durchbruch, soft und hart, wild und weich.
Und dann gibt es noch Bernhard, Karo und Moni. Sie arbeiten hauptsächlich in dieser
Nacht im "Elfmeter", dem Vereinslokal, das eine Treppe unter der Batschkapp liegt und auch von
der Maybachstraße direkt angelaufen werden kann.
Während in der Batschkapp die Freaks allmählich saunen, sitzen die Jugendlichen im Elfer
locker auf ihrem Hocker, lesen ihren "Pflasterstrand", das Zentralorgan der Spontis, die
"tageszeitung" aus Berlin oder auch den "Informations-Dienst zur Verbreitung unterbliebener
Nachrichten".
Für die Batschkapp-Leute sind ihre Medien, die einst auf Flugblättern entstanden,
inzwischen unentbehrlich geworden. Sie alle geben sich zutiefst davon überzeugt, dass ihre
Alternativ-Periodika ehrlicher sind als die auflagenstarken Gazetten zwischen Hamburg und
München, die noch dazu ihre Gedanken und ihre Gefühle ignorieren oder zuweilen kriminalisieren
- je nach politischer Konjunktur.
Edgar, ein 21jähriger Pädagogikstudent, erzählt seinem Freund Vieto in aller
Ausführlichkeit von seiner Wohngemeinschaft (WG) in Sachsenhausen, die er vor zwei Wochen
verlassen hat. Er hätte in den letzten Monaten immer stärker die Beobachtung gemacht, dass in
gemischten WGs die Sexualität verdrängt werde. Die Mädchen würden mit ihrem Trip, weg vom
"seelenlosen Vögeln", hin zur Zärtlichkeit, derart dominieren, dass er, Edgar, Frauen zusehends
einseitiger als neutrale Instanz wahrnehme.
Edgar über sich: "Bin ich mit einer zusammen, denke ich mir schon von vornherein, die
will mit mir sexuell nichts zu tun haben. Wenn das dann aber doch nicht stimmt, kriege ich nichts
mehr geregelt. Ich komme bei Mädchen immer schnell ins Säuseln. Dann verhalte ich mich so, was
ich unter Säuseln verstehe, und wäre am liebsten der Sensibelste aller Zeiten, schwanzlos, sexuell
ungefährlich, nicht vorlaut, bescheiden und trotzdem nett. Ich steh' sozusagen unterm sensiblen
Leistungsdruck."
Edgar jedenfalls hat für sich daraus die Konsequenz gezogen. Er flüchtete in eine
Männer-WG, um den Psycho-Druck loszuwerden. Ein Kollektiv in allen Ehren, es gebe aber "in
jeder Person Bereiche, in denen sie aus eigener Kraft und Anstrengung den Weg zur
Weiterentwicklung auftun kann".
Grundsatzbetrachtungen über Sinn und Zweck eines Kollektivs provozieren Mike.
Einmal kann Mike "das intellele Geseiere auf den Tod net leiden, zum anderen arbeitet und lebt er
in einem Kollektiv. Mike ist ein Typ von der Arbeiterselbsthilfe (ASH) draußen in Bonames.
Vor ein paar Wochen hatte er Vieto bei einer Entrümpelungsaktion in Sachsenhausen
kennengelernt. Da packte und stapelte er gerade Sperrmüll und altes Geschirr auf seinen ASH-
LKW.
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Die ASH hat sich inzwischen zu einem relativ großen Alternativ-Unternehmen gemausert.
Über 30 Leute, Frauen und Kinder, sind dort engagiert. Haushaltsauflösungen, Entrümpelungen,
Transporte, An- und Verkauf von Antiquitäten, Aufarbeitung und Wiederherstellung alter Möbel in
einer Holzwerkstatt und dann gibt es noch eine Druckerei.
Mike meint, Kopf und Bauch seien bei der ASH nicht mehr getrennt. Denken und Fühlen
gehören eben zusammen - ob in der Freizeit oder bei der Arbeit. Und vor allem könne da keiner
den Chef raushängen lassen. "Alle sind gleich, und das ist für uns total wichtig. Alle haben die
gleichen Rechte und das gleiche Interesse bei den Diskussionen abends, wenn es darum geht, was
anders werden muss oder soll."
Mike, gerade 18 geworden, will mitreden und mitbestimmen und nicht nur mechanisch
vor sich hin-malochen. In der "bürgerlichen" Gesellschaft hat er keine Lehre durchgehalten, auch
sonst hat er laufend seine Jobs gewechselt.
"Wieso has du denn so schnell bei deiner zweiten Arbeitsstelle aufgehört, wo du nur zwei
Monate geschafft hast", will Vieto wissen.
Mike: "Weil, da fing das so an, mit Überstunden. Man wusste, wenn man nicht wollte,
konnte man gehen. Hat mir total nicht gefallen. Und das Klima überhaupt und so, warste als Arsch
hingestellt, weil du eben neu angefangen hattest, hattest keinen Brief in der Tasche, keinen
Gesellenbrief. Da hab' ich mir gedacht, nehm' ich lieber meine Papiere und geh'."
Vieto fragt weiter: "Aber soviel Kohle wirste doch bei der ASH auch nicht kriegen?"
Mike: "Um die Kohle geht's bei mir net. Guck mal, ich hab doch jetzt hier erst mal mein
Essen, ich hab' alles, ich hab' auch Geld, aber ich kann hier zum Beispiel sagen, wenn mir das nicht
passt, damit ich das los bin, kann ich sagen: Hört mal zu, das und das geht nicht, dann wird darüber
diskutiert. Das kann man in'ner normalen Firma nicht. Bei der ASH ist Abwechselung drin. Fährst
LKW, biste im Verkaufslager, kommst mit Leuten zusammen, die wollen was von dir, denen
kannste entgegenkommen."
Die meisten dieser Jugendlichen glauben, den Grundwiderspruch zwischen Denken und
Fühlen, zwischen Kopf und Bauch auflösen zu können. Ein Kollektiv, das die bürgerlichen
Spielregeln außer Kraft setzt, in dem rationales Handeln nicht konträr zu den Gefühlen abläuft.
Auch die Batschkapp, das "Frankfurter Kulturzentrum e.V.", ist ein solches Kollektiv. Die
Batschkapp gehört den Frankfurter Spontis, die nicht ohne Hintersinn diesen Namen wählten.
Batschkapp nennen die Frankfurter im Volksmund eine Mütze, genauer gesagt ihre Schirmmütze.
Unter dieser Mütze soll für alle Platz sein, die mit der etablierten Gesellschaft "wenig am Hut
haben".
"Es soll versucht werden", so skizzierte das Batschkapp-Kollektiv Ende 1977 seine
Konzeption, "ein Programm zu entwickeln und durchzuführen, das einerseits nicht-professionellen
Kulturinitiativen Raum bietet und andererseits berechtigten Freiheitsbedürfnissen breiter Schichten
Rechnung tragen will."
Die Tatsache, in einem Kollektiv zu arbeiten, heißt aber noch lange nicht, ein anderer
oder neuer Mensch zu sein. Die Entscheidung, das Studium sausen zu lassen, Lehrstellen
auszuschlagen, bedeutet keineswegs, sich selbst gefunden zu haben. Offen miteinander umzugehen,
Gefühle zu äußern, solidarisch gemeinsam Sachen durchzusetzen, all das sind noch keine Garanten
für Einvernehmlichkeit.
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Hier prallen Wirklichkeit und Wunschvorstellung hart aufeinander. Hier wissen Wölfchen,
Theo, Nobby und Moni manchmal nicht mehr, was an ihrer Arbeit eigentlich noch alternativ ist.
Hier werden sie oft von Freaks in ein Rollenverständnis hineingedrängt, das ihnen zuwider ist.
Sie wollen keine Barmixer. keine Rausschmeißer und keine Garderoben-Mädchen sein. Sie
sind keine Angestellten nach Tarifvertrag, mit einem Achtstundentag, Lohnsteuerkarte und
Sozialversicherung. Sie verdienen keine Gelder, auch wenn das Bier wieder teurer wird. Trotzdem
müssen sie sich anmotzen lassen, als seien sie Disco-Jobber, die aus dem Laden ihren
kommerziellen Nutzen ziehen.
Für Wölfchen und Genossen ist es eben verdammt schwierig, den Leuten klarzumachen,
was ein Kollektiv ist, welche Lebensphilosophie sich dahinter verbirgt und was es bewirken will.
Dass es dabei nicht um Profit geht, dass die Batschkapp-Typen hinterm Tresen, am Eingang und
in der Küche beim Broteschmieren ein Stück alternativer Identität suchen, dass sie sich schon
deshalb vom üblichen Glimmer-Konsum grundsätzlich unterscheiden.
Gerade an solchen Samstagen wie diesem ist das Kollektiv mit den Nerven runter, restlos
ausgelaugt. Wenn die Jungs, so gegen vier Uhr morgens, die letzten Bierleichen auf die Straße
getragen haben, ist für sie noch lange kein Feierabend. Da kommen keine Putzfrauen, die den
Laden für die nächste Nacht wieder herrichten.
Dann heißt es fürs Kollektiv sauber machen, Theke putzen, Klos schrubben, Kotze
wegwischen. In den frühen Morgenstunden gleicht die Batschkapp einem verlassenen Schlachtfeld
- Pappbecher und Zigarettenstummel bedecken den Boden, Bierflaschen wie Munitionshülsen,
Qualm wie Kanonenschmauch.
"An und für sich würden wir lieber weiter über unsere Blumen reden, aber wir versacken
hier in der Arbeit und Problemen", schrieb das Kollektiv schon wenige Monate nach der
Batschkapp-Eröffnung Anfang 1978 im "Pflasterstrand", der "Zeitung für Frankfurt".
"Zu einer inhaltlichen Diskussion sind wir gar nicht mehr gekommen. Nach den
Veranstaltungen haben wir erst festgestellt, ob sie gut oder schlecht waren. Und das drückte sich
nur in positiven Ausflipps oder
in totalem Frust aus."
Doch auch zwei Jahre später ist die Situation im Batschkapp-Kollektiv keine andere.
Gereizt, missmutig, aufgerieben mit sich und den anderen ziemlich am Ende, trinkt das Kollektiv
morgens um fünf Uhr noch ein Bier.
Jeder ist sich darüber im Klaren, dass es nicht so weitergehen kann, jeder spürt, dass ihre
Perspektive in kaum zwei Jahren zerronnen ist. Alle reden und schreien durcheinander, aber keiner
weiß, wie sie sich aus ihrer Misere herauswinden können. Nur eines ist unmissverständlich klar
geworden. Mit acht Jugendlichen lässt sich die Batschkapp nicht mehr organisieren, das geht an die
Substanz und bedroht das ganze Projekt.
Schon am Nachmittag müssen sie wieder antreten, Schnitzel braten, Bier ran karren,
kaputte Stühle reparieren, für kommende Veranstaltungen neue Plakate kleben.
Wölfchen, Theo, Jochen, Karo, Nobby, Bernhard und Moni, dieses Batschkapp-Kollektiv
- sie sind nicht nur Kinder unserer Zeit, sie sind vor allem Frankfurter Kinder. Eine Stadt, die sie
zu Gegnern dieses Staates werden ließ, eine Stadt, für die sie Hass und Verachtung empfinden,
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ohne die aber ihr Weltbild erst recht lädiert wäre - eine Art Hass-Liebe, die keinen Stillstand kennt,
immer neue Nahrung und auch Märtyrer findet.
Wölfchens oder Theos Entwicklung, ihr einsamer Weg in die Sponti-Szene, wäre anders
verlaufen, lebten sie nicht in Frankfurt. Vielleicht wären in anderen Städten, etwa München oder
Stuttgart, aus ihnen Jusos oder Jung-Unionisten geworden.
Aber in Frankfurt? Eine Junge Union, die nicht mehr anzubieten hat als "wir wollen, dass
Alfred Dregger Bundeskanzler wird" - Dregger, der Biedermann aus dem katholischen Fulda, dem
man in Sponti-Kreisen alles zutraut.
Auch die Jusos haben den Jugendlichen in dieser Stadt weitgehend ade gesagt. Sie
verschanzten sich in all den Jahren immer mehr im SPD-Haus, mauschelten nur noch mit
Berufspolitikern aus Bonn und Wiesbaden herum. Frankfurt Anfang der achtziger Jahre ist
eventuell die Bundesrepublik von übermorgen.
Batschkapp-Abende im Spätsommer 1979: Elke ist fast jeden Tag hier, selbst wenn keine
Disco läuft. Elke sagt von sich: "Ich bin sinnlos", und lacht dabei kess.
Elke ist ein Nordweststadt-Kind, also in Beton praktisch groß geworden. Das wäre aber
nur halb so schlimm, wenn sie etwas mit sich anzufangen wüsste. Seit zwei Jahren ist die 17jährige
von der Hauptschule runter, zwei Jahre ohne Lehrstelle und ohne Job.
Sie hat es aufgegeben, sich noch irgendwo zu bewerben. Sinnlos. Eine Perspektive gleich
Null, ein Selbstwertgefühl gleich null, wenigstens eine Afro-Dauerwelle gleich neu. Mutter gab ihr
die 70 Mark dafür.
Zu Hause, da draußen in der Nordweststadt, bei ihren Eltern, zwei jüngeren Brüdern und
dem Dackel Stupsi, in der 75-Quadratmeter-Wohnung im sechsten Stock, geht ihr "alles so
ziemlich auf den Keks".
Mit ihrem Vater, einem Elektriker, gibt es nur ein Thema: "Entweder findest du jetzt bald
eine Lehrstelle, oder du kannst nur noch Putzfrau werden." Aber wer will schon mit 17 seine
Zukunft aufs Putzen stützen.
Die Jugendheime, die Elke so kennt, sind auch nicht gerade lustig. Das wäre etwas für 13-
oder 14jährige Bubis, meint sie. Ewig wird Billard gestoßen, Baby-Fußball gebolzt, ab und zu Disco
bei Dosenbier und Wurstbrötchen, ein arbeitsloser Sonderschüler als Thekentyp, Hansi heißt er.
Betreuer, die meist in ihrem "Mitarbeiterraum" sitzen, einen auf Selbstfindung machen
oder Mau-Mau spielen. Die Räume kalt und ungemütlich, nur ein Dia vom Strand aus Palma de
Mallorca schmückt die kahl-graue Wand.
Aber die Batschkapp, das ist für sie ganz was anderes. Schlägereien -okay, Rauschgift -
okay. "Das gibt es in den städtischen Jugendheimen auch, das macht null Unterschied." In der
Batschkapp ist mehr los, nicht alles nur auf "Meerschweinchenhöhe".
Elke würde gern den Tresen machen, würde gern mitarbeiten. Denn hier zu putzen,
glaubt sie, das sei ein anderes Putzen als das, was ihr Vater ständig als Berufsziel im Auge hat.
Schon zweimal hat Elke bei Moni angefragt, wie es denn wäre mit der Mitarbeit und so.
Moni war da sehr zurückhaltend. Denn die Batschkapp sei nicht irgendein Laden, sondern ein
Kollektiv.
27

"Wir haben 'n Beziehung zu dem, was wir hier tun", soll Moni gesagt haben. Auch 'ne
politische, weil das "die Alternative ist".
Na gut, dachte Elke. Was Alternatives, das wäre schon prima. Sie müsste einfach mal mit
zuhören, wenn die über Beziehungen und Politik reden. Die Frauengruppe, die von Zeit zu Zeit in
der Batschkapp tagte, war nichts für sie. Nicht etwa weil Elke die Mädchen blöd fand. "Die
laberten so gestochen daher, da kriegte ich nichts gescheckt."
Anders bei der Roten Hilfe. Das war echt konkret, Knast und so. Haftbedingungen für
politische Gefangene, die kaputtgehen, "mausetot" gemacht werden. Die Genossen, auch
Rechtsanwälte wie der Willy, die es ja wissen müssen, sagten immer: "Wir müssen raus aus der
Isolation, sonst verrecken wir auch noch."
Die Genossen von der roten Hilfe empfahlen ihr zunächst einmal den "Pflasterstrand",
den manche auch "Plastikstrand" schimpfen, weil er ihnen nicht kämpferisch genug ist.
Ihr erster Artikel, zu dem sich Elke quälend durchrang, beschäftigte sich mit der
Todesursache von Ulrike Meinhof. Den Namen kannte sie ja schon von der Baader-Meinhof-
Bande. Später erzählte sie der Moni, dass die Selbstmordgeschichte ziemlich komisch sei.
Moni ging auf Elkes Version nicht ein, hatte auch den Artikel nicht gelesen. Aber seither
beurteilte das Kollektiv-Mädchen Elkes Entwicklung außerordentlich positiv. Sie hatte nach einer
Beratung mit den Genossen auch keinerlei Einwände mehr, wenn Elke mal an der Theke aushalf.
Elke blühte auf, endlich eine Aufgabe, endlich hinterm Tresen. Nach kurzer Zeit kamen
ihr auch die richtigen Sprüche über die Lippen. Motzte einer über das "scheißteure Bier", sagte sie:
"Du hast wohl 'nen Vogel. Meinste, wir machen hier die Preise, meinste, dass wir hier Kohle
verdienen?`Da hast wohl keine echte Beziehung zur Batschkapp. Wir sind hier nämlich 'n
Kollektiv."
Willy, der Rechtsanwalt, der auch Tresendienst macht, meint: "Nach bürgerlichen
Ansprüchen ist da kene einzige normale Figur in der Hütte drin."
Wölfchen hätte eigentlich Tresendienst. Aber er saß im Hof vor der Batschkapp und
zählte die Züge, die nur zehn Meter von ihm entfernt in Richtung Köln rauschten. Er war fertig. Er
war fertig, sah das Projekt als gescheitert an, er würde am liebsten aus dem Ausstieg wieder
aussteigen. Dann fiele er aber, das war ihm unzweideutig klar, in ein tiefes Loch, in ein Nichts.
Es war eine Ferne zwischen der bürgerlichen Welt und der Alternative, die Wölfchen
noch nie so konkret wie in diesem Moment empfunden hatte, die für ihn immerhin sechs Jahre
seines 22jährigen Lebens ausmacht.
Wölfchens Bruch mit dieser Gesellschaft passierte auf der Straße, genau im Kettenhofweg
51. Damals war er noch 16, noch Schüler, damals redete auch noch niemand von einer Alternative.
Damals tobte im Westend der Häuserkampf, Stein um Stein, Knüppel um Knüppel.
Schon bei der ersten Demonstration führten Polizisten Wölfchen im Schwitzkasten ab.
Wölfchen heute: "Ich hatte da überhaupt noch nicht durchgeblickt. Am Straßenrand lieferten sich
Zivile und Demonstranten eine blutige Schlägerei. Ich war so blöd und hab' versucht, mit den
Zivilen zu diskutieren, weil ich dachte, das sind normale Passanten."
"Da hab' ich einen Kinnhaken kassiert und sechs Bullen packten mich, warfen mich in
den Mannschaftswagen. Erst nach 24 Stunden war ich wieder frei. Da bin ich rausgekommen, und
2 8

es war um mich geschehen. Das letzte Portiönchen Vertrauen, das ich noch zum Staat hatte, war
weg. Von da war ich bei jeder Demonstration, bei vielen Hausbesetzungen dabei."
Gemeinsame Kämpfe, das schließt die Reihen, macht unterschiedliche Auffassungen
nebensächlich. Vor allem aber ist vielen eine zunächst unüberwindlich erscheinende Schwellenangst
genommen: zuzuschlagen.
Eine Tatsache, die Wölfchen in der Batschkapp zugute kommt, wenn Rocker oder
Besoffene Schlägereien inszenieren. Dann holt er einen alten Besenstiel unterm Tresen hervor und
geht hemmungslos dazwischen.
Wölfchen befand sich am Ende des Häuserkampfes in einer brenzligen Phase. Er bestand
zwar noch sein Abitur - das war dann aber auch alles.
"Damals habe ich mir geschworen", erinnert er sich, "nicht zu studieren, mich nicht noch
einmal herum jagen zu lassen. Und eine Lehre kam für mich auch nicht in Frage, weil ich wusste,
ich werd' nach einer Woche wieder rausgeschmissen. Ich bin keiner, der auf Kommando springt."
Trotzdem dachte er sehr lange übers Kommando nach, über Rote Armee Fraktion,
Stadtguerilla, Rote Zellen.
Dass Wölfchen heute nicht auf den Fahndungsplakaten des Bundeskriminalamtes
abgebildet ist, hat im wesentlichen zwei Gründe. Zum einen merkte er recht schnell den
gravierenden Unterschied zwischen einem öffentlichen ausgetragenen Häuserkampf, der ja sogar
von Teilen der Bevölkerung mitgetragen wurde, und dem Leben der Stadtguerilla im Untergrund.
Er kannte noch ein paar Leute sehr genau. Er sah auch, wie sehr sie sich veränderten, "Ihr
Alltag", sagt Wölfchen, "ist der totale Stress."
Zum anderen hatte es Mitte 1977 in der Frankfurter Sponti-Bewegung einen Knacks
gegeben. Nach der Ermordung von Buback und Ponto sowie der Entführung von Schleyer war für
die Mehrheit der Undogmatischen die Kriegsführung der Stadtguerilla nicht mehr nachvollziehbar.
Denn das Prinzip der Roten Zellen, "sofort und überall den bewaffneten Kampf
beginnen", artete für die Spontis in eine rein "militärische Konfrontation" mit der Staatsgewalt aus.
Wölfchen sagt: "Warum ich eigentlich ein Linker geworden bin, weiß ich gar nicht so
recht. Ich habe nichts gelesen, noch nicht einmal ein kleines Bändchen vom alten Marx. Wenn wir
aufdrehten, dann meist ohne großes Grundwissen."
Befreiung erträumten sich viele von der Batschkapp -insbesondere ihr Kollektiv.
Zumindest, als sie für den Schuppen, in dem früher die Diskothek "La Baya" hauste, den Zuschlag
bekamen. Genau 40.000 Mark Abstand mussten gezahlt werden, und nochmals 100.000 Mark
wurden reingesteckt, damit das Ordnungsamt nicht ständig mit der Schließung drohen konnte.
Eine ganz schöne Summe für Wölfchen, Theo, Karo, Moni und für das Kollektiv
insgesamt - gesammelt oder geliehen in und von der Szene, zu der die Karl-Marx-Buchhandlung
ebenso zählt wie das "Strandcafé", die Kneipe "Größenwahn" oder auch der "Pflasterstrand". Aber
lang gehegte Erwartungen, die die Spontis mit ihrer Batschkapp verknüpften, rechtfertigten solch
kostspielige Investitionen.
Zunächst gab es wohl keinen, der nicht von der Batschkapp schwärmte. Er wurde
gehämmert und gemeißelt, geschreinert und geschrubbt. Das nicht nur wenige Wochen, sondern
über ein Jahr.
29

Stützpfeiler mussten gezogen, Notbeleuchtungsanlagen installiert, Toiletten ausgebaut,
Heizungskörper angebracht werden. Aus einer vermoderten Abstellhalle im Keller entstand ein
ansehnlicher Übungssaal für Laienspiel, Folklore- und Musikergruppen.
Aber die Pläne gingen noch viel weiter. Eine Tischlerei sollte eingerichtet werden, eine
Nähwerkstatt war geplant, Schülern, denen zu Hause wenig Platz und Ruhe blieb, bot das Kollektiv
einen Extraraum an, um ungestört lernen zu können.
Es dauerte relativ lange, ehe das Kollektiv seine vom Publikum zugedachte Funktion
begriff. Keiner wollte es nämlich zunächst so richtig wahrhaben, dass sie sich unversehens und
ungewollt in die Rolle wiederfanden, die sie eigentlich schon der Vergangenheit zugeschrieben
hatten.
Nämlich in der unergiebigen Rolle des permanenten Abarbeitens an Gesellschaft und
Institutionen, wenn auch mit umgekehrten Vorzeichen. Nun war es nicht mehr der Häuserkampf,
sondern die leidvollen Disco-Abende, die Kaputtmacher-Nächte, nur sie zählten bei den Freaks.
Beinahe vergessen schien der hoffnungsvolle Versuch, eine Gegenkultur zu gründen.
Denn die Politszene, mit der das Kollektiv fest rechnete, verschwand leise, aber ganz plötzlich aus
dem Blickfeld. Insbesondere an den Disco-Abenden, konnten sie schlecht über den
"antimperialistischen Kampf" diskutierten.
Dann dominierte stets die Sozial-Szene, ein Heer von arbeitslosen Jugendlichen aus dem
Frankfurter Norden, Typen mit Hoffnung auf Nähe, mit Hoffnung auf Durchbruch, auch wenn es
die Fäuste sind.
Wölfchen: "Wenn hier eine Gewaltnummer abläuft, sind wir oft machtlos. Denn wir
haben mit den Bullen nichts zu tun, die sind gegen uns, auch in solchen Situationen. Wir müssen
halt versuchen, uns gezielt zu wehren. Da liegen dann die Knüppel hinterm Tresen. Wenn wir
selbst eine draufkriegen, haben wir halt Pech gehabt. Aber Schiss haben wir keinen."
Viele Spontis haben schon im Batschkapp-Kollektiv gearbeitet, viele sind auch schnell
wieder ausgestiegen, weil sie Angst hatten. Nur Wölfchen und Theo sind praktisch von Anfang an
dabei. Manchmal kriegen sie einen Koller, wollen alles hinschmeißen.
Doch am nächsten Abend stehen die beiden erneut an ihrem Platz. "Schließlich haben wir
das Ding hier aufgebaut", erklärt Theo beinahe treuherzig, "Und 60.000 Mark Schulden müssen wir
auch noch an die Szene zurückzahlen."
Wölfchen gesteht: "Okay, ich lebe halt heute, und das ist für mich wichtig. Ich denke eben
nicht an morgen und schon gar nicht an übermorgen, sonst würde mir schwindelig."
3 0
.

ABGESCHOBEN VERWAHRT, VERWAHRLOST . . .
Frührentner dieser Jahre - Jugendfreizeitheim "Gelse" im Falkenhagener Feld zu
Berlin
Metall-Magazin, Frankfurt a/M 8/80 vom 16. April 1980
Rüdiger hat es sich ausgerechnet: 512mal schließt er während seiner Arbeitszeit mit 64
Einzelschlüssel Räume auf und wieder zu, öffnet mit dem Vierkantschlüssel verriegelte Toiletten -
und das Tag für Tag von 2 Uhr mittags bis 10 Uhr abends, Monat für Monat, Jahr für Jahr.
Auch wenn seine athletische Gestalt auf manchen Angst einflößend wirken könnte, so
fürchtet Rüdiger sich doch seit Jahren insgeheim davor, "ein Messer oder eine Kugel in den Rücken
zu bekommen". Seine "Wach- und Schließgesellschaft" hat ihn nämlich mit einem besonders
delikaten Objekt betraut. Der 1.600 Quadratmeter große Neubau, in dem er seine Rundgänge
macht, ist mit all den architektonischen Raffinessen der Neuzeit ausgestattet. Die Wände in der
Halle, einst in grau, haben etwas von der früheren Kälte verloren. Realistische Maler pinselten
überlebensgroße Menschen auf die Leerflächen, eben handfeste Menschen mit Charakterköpfen,
konsequenten Blicken und stählernen Mienen. Im verqualmten Raum nebenan gibt's Limonade,
Bier und kleine Snacks, aber nur "auf Selbstbedienung".
Der Stallgeruch drängt sich dort unverwechselbar auf. Es riecht nach altem Bahnhof. In
der Billard- und Kickerecke stehen Leute, die seit eh und je kein Zuhause mehr haben oder sich
nur bei den rollenden Kugeln heimisch fühlen. Bierfahnen, südlicher Haschgestank, Schweiß,
Parfüm, Toilettenmief, Zigarettenqualm - ineinander übergehende Gerüche, die oft undefinierbar
sind. Vor der Treppe zum ersten Stock liegen ein paar Leute auf dem Boden, die im Volksmund
Penner genannt, die "Schließer" Rüdiger oft genug wegscheucht, die sich dennoch wieder einnisten,
hartnäckig, wie sie sind. In der ersten Etage gibt es Kinoprogramme, ein Teestübchen mit weichen
Polstersesseln, Ruhe und Leseräume.
Schauplätze, die Rüdiger im Auge behalten muss. Wenn er seinen Neubau kurz nach 22
Uhr schließt, räumt er mit seinen Kollegen den gröbsten Dreck beiseite: leere Kornflaschen,
Bierdosen in Hülle und Fülle, abgebissene und zertretene Brote, aber auch zerdepperte
Waschbecken. Überbleibsel eines Tages, die Rüdiger nicht der Putzkolonne überlässt. Sie würde
sich in den frühen Morgenstunden strikt weigern, in solch einem wüsten Chaos sauber zu machen.
Tatsächlich verbirgt sich hinter Rüdigers Wach- und Schließgesellschaft das Bezirksamt Spandau,
hinter dem Neubau das Jugendfreizeitheim "Gelse" im Falkenhagener Feld; der Schließer Rüdiger
fungiert als Heimleiter, und die Jugendlichen, die hier verkehren, sind schon längst auf ihrer
Endstation angekommen.
Kinder unserer Zeit, dreizehn, fünfzehn oder auch achtzehn Jahre alt, die oft ein
Frührentner-Dasein führen, noch ehe sie richtig erwachsen wurden; die tagtäglich darauf warten,
dass mal irgendetwas Spannendes passiert, dass sie etwas von der großen Welt abgekommen und
sei es nur ein Quäntchen Glanz und Glimmer. Sozialarbeiter dieser Tage, die den Mut verloren
haben, die saft- und kraftlos in ihrem Mitarbeiterzimmer herumhängen und gelangweilt in
Illustrierten blättern, die sich aufs Türen-Auf- und Zuschließen beschränken, die ihre "Leck-micham-Arsch-Mentalität"
für jedermann ersichtlich vor sich hertragen und auf die "beschissene Welt
schimpfen.
31

Dabei glaubt Rüdiger, 37 Jahre alt, gerade einer anderen "beschissenen Welt" entkommen
zu sein, nämlich der eines Brauerei-Facharbeiters in der Fabrik. Über sechzehn Jahre hatte er dort
gearbeitet, zum Schloss durfte er sogar Schichtführer nennen. "Ich habe die Schnauze restlos voll
gehabt in dieser Mühle, ich war nur noch deprimiert, weil mir alles so aussichtslos erschien."
Justament zu dieser Zeit suchte das Bezirksamt Berlin-Spandau, Abteilung Jugend und Gesundheit,
Erzieher, die im neu erbauten Jugendfreizeitheim "Gelse" eine Aufgabe sehen. Ein Arbeitskollege
brachte Rüdiger mit einem gewissen Alfons Brawand zusammen, der sich nicht daran störte, dass
Rüdiger keine Ausbildung zum Sozialarbeiter durchlaufen hatte. "Das macht nichts", soll Brawand
ganz loyal gesagt haben, "die holste berufsbegleitend nach." Rüdiger war merklich unsicher auf dem
Amt und sagte artig: "Herr Brawand". Doch der duzte ihn gleich wie einen alten Kumpel. Ihm
käme es insbesondere darauf an, Praktiker, wenn auch ohne Ausbildung, auf die neu geschaffenen
Planstellen zu hieven. Von arbeitslosen Akademikern wolle man weniger etwas wissen, "Die sind
links verdorben, hetzen nur die Jugendlichen auf und machen den Behörden unnötige Arbeit", hieß
es lapidar. Dagegen passte ein Typ wie Rüdiger offenbar sehr gut ins selbst gezimmerte
Stellenprofil.
Rüdiger konnte nicht im entferntesten ahnen, warum das Amt ausgerechnet auf
"Praktiker" baute. Er hatte nicht die leistete Vorstellung von dem, was ihn erwarten würde. Seine
anfängliche Unsicherheit überspielte er stets damit, dass er sich mit einer "berufsbegleitenden
Ausbildung" beruhigte. Auch verengte Rüdiger, vielleicht ungewollt, seinen Blick für gewissen
Begleiterscheinungen, die ihn wahrscheinlich schon damals nachdenklicher hätten stimmen
müssen. Doch er war viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, mit seiner Ablösung von der Fabrik,
vom eingefahrenen Schichtdienst und nun dem plötzlichen Neubeginn als Sozialpädagoge
sozusagen, dem Eltern ihre Kinder anvertrauten, abschoben, wenn auch nur stundenweise.
Denn so ein Jugendfreizeitheim eröffnet weitaus mehr Möglichkeiten, sowohl für die
Jugendlichen als auch für ihre Betreuer, dachte Rüdiger, als er zum ersten Mal vor der Eröffnung
staunend durch die brandneue "Gelse" schlenderte. Er merkte offenbar nicht, dass er die
Einrichtung eher nach seiner eigenen Hobbylage begutachtete als nach der der Kinder, für die sie
eigentlich mal gedacht war. Über 2,5 Millionen Mark hatte der Staat in dieses Prestigeobjekt
investiert.
Über 50.000 Mark kostete allein das Tonstudio, 40.000 Mark verschlang die Großküche,
skandinavische Sessel - vergleichbar einem Hotel-Foyer - verschönerten die Lese-und Spielräume.
Eine großflächige Bühne für Beatbands und Laienspielgruppen war vorhanden, es konnte
Basketball, Volleyball und Tischtennis gespielt werden, Kicker und Billard gab's wie
selbstverständlich. Theater-und Ballettgruppen, Sportvereine und Briefmarkensammler - sie alle
sollten hier unterkommen. Es fehlte an nichts, alles schien bis ins Detail maßstabsgetreu
durchgeplant und vorprogrammiert. Die zuständigen Ämter meinten, ganze Arbeit geleistet zu
haben.
Die Spandauer Honoratioren aus Partei und Ämtern, Baufirmen mit ihren Angestellten,
Architekten und notgedrungen auch die neuen Erzieher wollten ihr Jugendfreizeitheim im
exklusiven Kreis in gebührender Form einweihen: quasi als Übergabe-Veranstaltung mit Bierfass,
Sekt, Orangensaft und den obligaten kleinen Häppchen. Und natürlich hatte Brawand zuvor mit
seinen Leuten kräftig die Hofberichterstattung in Funk und Lokalpresse angeleiert. So gab es unter
den Jugendlichen im Falkenhagener Feld nur ein Thema: "Amtsärsche saufen und fressen sich im
neuen Jugendfreizeitheim voll." Während Brawand vor dem erlauchten Halbrund das Bauwerk als
ein Projekt "für die Welt von übermorgen" pries, luchsten die Jugendlichen draußen vor der Tür
3 2

durch die Scheiben . Zwar hatte sich eigentlich keiner vorgenommen, Rabatz zu machen. Doch als
sie die Herren in ihren feinen Anzügen vor sich sahen - auch Rüdiger zog seinen besten Zweireiher
an -, da muss eine unbändige Wut in ihnen hochgekommen sein. Es mögen dreißig oder auch
vierzig gewesen sein, die das Haus stürmten. Die feierliche Übergabe-Veranstaltung artete in eine
schlimme Massenschlägerei aus. Keiner blieb verschont, auch Alfons Brawand musste Fausthiebe
einstecken.
Erstmals sah sich Rüdiger mit seiner Realität konfrontiert, die er bisher beiseite geschoben
hatte. Erstmals überhaupt fragte er sich, woher die Jugendlichen kommen, die er fortan betreuen
sollte. Und erstmals gingen seine Blicke ein wenig bewusster, ein wenig nachdenklicher über den
Horizont des Jugendfreizeitheims hinaus. Was er sah, waren graue Betonhöhlen mit symmetrisch
angeordneten Gucklöchern. Langsam und mit Hilfe anderer Kollegen aus dem benachbarten
Klubhaus dämmerte es ihm, wo er tatsächlich gelandet was. In Spandau, einem der wichtigsten
Neubaugebiete Westberlins - dort, wo sich Wohnsilos, Polizeischießplätze, Friedhöfe, Kleingärten
und Müllhalden scheinbar friedlich miteinander vertragen.
Das Jugendfreizeitheim "Gelse" liegt am Rande des Falkenhagener Felds, einer räumlich
zerrissenen Betonwüste mit mehr als 30.000 Menschen. Früher zogen hier Arbeiter und kleine
Angestellte hinaus, die sich ihr Häuschen in der Idylle mühsam zusammengespart hatten. Auf den
noch freien Plätzen mauerte in den sechziger Jahren der soziale Wohnungsbau seine Häuser hoch.
Einheitliche Pläne lagen zu keiner Zeit vor, deshalb wurden Läden, Post, Kirchen, Schulen und
Spielplätze auch irgendwo verstreut an die Peripherie verlagert. Nur soviel stand fest: alleinstehende
Rentner sollten aus dem Stadtzentrum, wo sie Wohnungen blockierten, in dieser erdrückende
Neubaugebiet verfrachtet werden. Für sie waren damals die eineinhalb-Zimmer-Appartements
gedacht. Als die alten Leute dann nicht kamen, weil sie den sozialen Wohnungsbau nicht bezahlen
konnten und lieber in gewohnter Umgebung sterben wollten, da riss man kurzerhand die
Zwischenwände ein und legte jeweils zwei Appartements zusammen. So entstanden Drei-
Zimmerwohnungen. Vornehmlich in der Siegener Straße und im Spekteweg, gleich in der
Nachbarschaft zum Jugendfreizeitheim. In den Blöcken 655, 656, 657 leben seither die
kinderreichen Familien, nicht selten sechs bis acht Menschen in drei Zimmer zusammengepfercht.
Sie waren natürlich allesamt recht herzlich willkommen, als die "Gelse" einige Wochen
nach dem Prügeldebakel fürs Publikum geöffnet wurde. Doch bevor die Girlanden stiegen, die
Beatbands aufspielten und eigens dafür engagierte Ballett-Tänzerinnen den Betonbau-Kinder ihre
Akrobatik vorführten, hatte Alfons Brawand in doppelter Hinsicht Vorsorge getroffen. Nach dem
ersten Reinfall konnte er sich schon aus optischen Gründen keinen weiteren Prestigeverlust mehr
leisten. Drei Einsatzwagen der Polizei standen abrufbereit in der Nebenstraße, Brawand blieb mit
ihnen über ein Sprechfunkgerät, das er bei sich trug, in ständigem Kontakt. Aber jene Jugendlichen,
denen der etwaige Knüppeleinsatz galt, die waren zur offiziellen Einweihung erst gar nicht
erschienen. Die hatte Brawand nämlich jeweils mit einem Zwanzigmarkschein zuvor bestochen.
"Macht euch einen schönen Tag!", soll er ihnen gesagt haben. Darauf sind Dino, Liebel, Ito,
Ristow, Becker, Kaiser, Hotte, Ricci und Accer abgezogen. "Ist das ein Angsthase, dieser
Amtsarsch", feixten sie und zogen durch Spandaus Kneipen, Geld genug hatten sie ja.
Allmählich begriff Rüdiger auch, was Alfons Brawand wohl unter einem richtigen
Praktiker verstand. Leute, die sich weniger von ideellen Zielsetzungen leiten lassen, die kaum
Skrupel kennen, wenn es darum geht, ihren eigenen Erfolg und einen reibungslosen Ablauf zu
sichern, die sich auch nicht groß um pädagogische Grundsätze in einem Jugendheim kümmern.
Sonst wäre Brawand ja nicht auf die Idee verfallen, Zwanzigmarkscheine auszuteilen, nur um der
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lieben Ruhe willen. Er hätte sich ebenso gut vor der Eröffnungsveranstaltung, an der ihm soviel
lag, mit den renitenten Jugendlichen zusammensetzen und mit ihnen über ihre Vorstellungen
sprechen können. Denn eines war doch ziemlich klar: Diese Jugendlichen wollten etwas, nur was,
das wusste keiner. Rüdiger jedenfalls hatte sich fest vorgenommen, mit Dino und Co.
Berührungspunkte zu finden. Doch er tat sich ungemein schwer.
Dino und Co., das waren 15 Leute zwischen 18 und 23 Jahren, die sich in einem Klub
zusammengerottet hatten -"Trink-Dich-Frisch" nannten sie ihn. Jugendliche, die in ihrem Leben
noch nie aus Spandau rausgekommen sind, die tagein, tagaus durch ihr Neubauviertel lungern. Die
meisten stammen aus zerrütteten Familien. Vater arbeitslos und Alkoholiker, Mutter laufend
schwanger, an Streitereien mangelt es nicht, nur am Geld. Die meisten sind seit ihrem Schulabgang
arbeitslos. Jugendliche, die seit ihrer Kindheit machen konnten, was sie wollten - sie blieben doch
die begossenen Vorstadt-Köter, eben Straßenkläffer, die keiner hören will und keiner ernst nimmt.
Zärtlichkeit und Nähe haben sie nie kennen gelernt, Lehrstellen gab's auch keine, nur die ewige
Langeweile und ein Nichtstun, das aggressiv macht. Und das Jahr für Jahr im grauen Beton mit
seinen Schiffsluken und der quälenden Enge.
Da holt sich dann ein jeder, was er braucht, sucht sich seine Nischen in einer Gesellschaft,
die dichtgemacht hat, die keine Chancen eröffnet, die von solchen Jugendlichen einfach nichts
wissen will und mit dem Begriff "Randgruppe" für sich ein beruhigendes Vokabular erfand. Setzt
sich dieses Grundgefühl erst einmal fest - nutzlos zu sein, nicht gebraucht zu werden - dann sind
Raubzüge, Körperverletzungen, Autodiebstähle eine der unweigerlichen Antworten - nicht aus
Kriminalität, vielmehr aus Verzweiflung. Schließlich wollen Dino und Co. sich ihre Sehnsüchte,
ihre Träume nach Freiheit, Autobahn, Disco und Mädchen nicht vermasseln, nicht zertreten lassen.
Sie wollen nicht dastehen nur mit einer lumpigen Mark in der Hand und noch eine weitere Abfuhr
riskieren. Sie sind zwar Frührentner, das heißt für sie aber noch lange nicht, den ganzen Tag am
Fenster zu hocken und Mutter immer beim Staubsaugen zu helfen.
Unversehens geriet der zunächst unbeleckte Rüdiger in ein Dickicht sozialer Probleme,
auf die er nicht vorbereitet war, aus denen es aber keinen Ausweg gab. Wie sollte er eine Lehrstelle
besorgen, wie sollte er ihnen die Trinkerei, die Kokserei abgewöhnen? Gut, Verhütungsmittel für
die Mädchen hätte er vielleicht organisieren können, und mit dem Jugendrichter sprach er ohnehin
von Zeit zu Zeit. Rüdiger, der aus der strumpfsinnigen Fabrik geflohen, ausgestiegen war, der den
Mief der Brauerei nicht mehr ertragen hatte und an einen sozialen Aufstieg glaubte, er sah sich
plötzlich einer noch "beschisseneren Welt" gegenüber - Jugendlichen, die teilweise noch nicht
einmal die Möglichkeit bekamen, am Fließband zu stehen und für die ein Disco-Abend das höchste
der Gefühle wäre, wenn sie doch nur das nötige Geld hätten.
Aber die Kinder vom Falkenhagener Feld waren zum Teil schon über Jahre ohne Job, und
von ihren Eltern kriegten sie auch nicht die ersehnten Groschen. Deshalb gingen sie in die "Gelse",
auf der Suche nach Nähe, nach Geborgenheit, nach Durchbruch. Da standen sie nun in dem
bombastischen Neubau, der alles andere war als ein Jugendfreizeitheim. Vielleicht ein
Offizierskasino, vielleicht ein Soldatenheim, so hygienisch und steril schlug schon das Äußere
durch. Die skandinavischen Klubsessel, das Tonstudio und die Großraumküche für eine ganze
Kompanie. Die "Gelse" war das traurige Resultat ehrgeiziger Reißbrett-Bürokraten, die über
"jugendpflegerische Aufgaben" lamentierten, aber insgeheim ihre Bedürfnisse nach
Großmannssucht und Millionenetats verwirklicht sehen wollen.
Schon ein halbes Jahr nach der Eröffnung war von dem Glanz nichts mehr da. Wie sollte
es auch? Jugendliche, die zu Hause nicht einmal ihr eigenes Zimmer hatten, die nie viel Spielzeug
3 4

esaßen, die sich in der Konfliktbewältigung stets auf ihre Fäuste verließen - die mussten diesen
Heimwohlstand einfach als eine ungeheure Provokation empfinden. Da verbarrikadierten sich nach
22 Uhr die "Trink-Dich-Frischler" im Klubraum. Das Heim sollte geschlossen werden, doch Dino
und Co. wollten nicht gehen. Gutes Zureden quittierten sie mit lautem Gejohle. "Holt doch die
Bullen", holt doch die Bullen, das ist unser Raum, das ist unser Raum ...". Sie schmissen den
Kühlschrank und eine Kommode vom ersten Stock auf die Straße und flüchteten erst durchs
Fenster, als Rüdiger mit dem Beil ein Loch in die Tür schlug, um mit dem Gartenschlauch das
Zimmer unter Wasser zu setzen.
Nachbarn aus den gegenüberliegenden Einfamilienhäusern zogen gegen die übenden
Beatbands zu Felde. Ein Lärmschutzwagen des Berliner Senats registrierte, dass die zulässige
Lärmgrenze um vierzig Prozent überschritten sei. Das Bauamt hatte vergessen, in die Außenwand
eine Schallisolierung einziehen zu lassen (Kostenpunkt: 40.000 Mark). Folglich durften fast zwei
Jahre lang auch Musikgruppen nicht mehr proben. Ohne großes Aufhebens kürzte das Bezirksamt
Spandau für die geplanten Neigungsgruppen die finanziellen Mittel um zwanzig Prozent. Mit
ganzen 750 Mark musste das Heim jährlich auskommen, wenn es sich Kleinmaterial besorgte. Die
Illusion von einem intakt funktionierenden Jugendfreizeitheim wurde jäh zerstört.
In all den Jahren registrierte Rüdiger nicht ein einziges Mal auch nur einen aufmunternden
Satz. Keine Äußerung, die Mut machte, kein Hinweis, der als Unterstützung oder Rückendeckung
gewertet werden könnte. Dabei hätten sich doch gerade die Beamten einmal fragen lassen müssen,
welchen Unsinn sie dort hin gebaut haben, Menschen in Beton einzupassen und selbstgefällig von
"übergeordneten jugendpflegerischen Aufgaben" zu philosophieren. Wie sollen sich Jugendliche in
einem Heim wohlfühlen, in dem alles DIN-genormt zugeht; angefangen vom künstlichen
Freizeitangebot -Kicker, Flipper, Billard - bis hin zur Schadensregulierung. Nach dem Motto: So,
nun sind wir mal ein Stündchen artig. Eine solche antiquierte Konzeption musste von vornherein
zum Scheitern verurteilt sein.
Über eines sind sich alle im Klaren. Man könnte die "Gelse" dichtmachen, es wäre kein
herber Verlust, es gäbe wohl auch kaum jemanden, der ernsthaft protestieren würde, nicht einmal
die verbliebenen Jugendlichen. Höchstens die Montagabende müssten sie dann aus ihrem
Programm streichen. Montags kommt es schon vor, dass sich mal fünfzig oder sechzig Jugendliche
für ein Weilchen in der "Gelse" aufhalten. Nicht etwa, weil etwas Besonderes abläuft, sondern weil
in einem kalten, kalten Raum, Schallplatten, sogar neue CDs aufgelegt werden. "Disco" sagen alle
dazu, eben Saturday-night-fever zum Wochenbeginn, wo doch für die meisten zwischen Sonn- und
Werktagen ohnehin kein Unterschied besteht. Hotte fühlt sich für die Scheibe zuständig, als der DJ
von der Gelse immerhin. Wenigstens einmal in der Woche sieht er, dass er gebraucht wird. Keiner
kennt sich nämlich so gut mit der Anlage aus, keiner kann auch so gut Englisch wie Hotte.
Kerstin hat sich schon des öfteren gefragt, woher Hotte eigentlich so gut Englisch kann.
Hotte antwortete ihr die Frage natürlich: "Det ha ich ma selba bejebracht." Hotte ist der Bruder
von Dino, dem Chef der "Trink-Dich-Frisch-Clique". Acht Kinder zählen sie zu Hause. Eine
Dauerarbeit haben Dino und Hotte bis heute nicht gefunden. Eine Zeit lang fuhr Hotte Wäsche
aus. Damals ging er noch mit Uschi, damals sparte er noch für eine Wohnungseinrichtung. Als die
Reinigung dann Pleite machte, sein Chef über Nacht mit dem restlichen Geld nach
Westdeutschland türmte, standen noch die letzten beiden Monatslöhne aus. Seinen Boss und sein
Geld sah er nie wieder. Inzwischen ist sein Gespartes aufgebraucht, mit Uschi ist er fertig, und zu
einer echten Arbeit hat er keine Lust mehr. "Selbst wenn die mir heute den besten Job anbieten",
erklärt Hotte vom Discositz. Aber nun kann Hotte ja nicht sein ganzes Leben in der "Gelse", DJ
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spielen, Disco mimen, Starallüren mimen, wenigstens im Probelauf. "Nee,", sagt er, "vielleicht bis
dreißig, irgendwann um diesen Dreh mache ich bestimmt einen richtig großen Satz." - Nur wohin,
das weiß er noch nicht.
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LANDKOMMUNE FOHRENBACHHOF - AUSGEWANDERT
IN DIE HOFFNUNG
You may say I am a dreamer,
But I am not the only one,
I hope some day you'll join us,
And the world will live as one.
(John Lennon)
"Du hast keine Chance, aber nutze sie" Rowohlt Verlag, Reinbek vom 25. April 1980
Eigentlich ist Volker der Motor in der niederbayerischen Landkommune Fohrenbachhof.
Da kann es nachts ruhig spät geworden sein, weil man neugierigen Städtern das alternative Leben
auf dem Lande zu erklären versuchte, da können morgens die anderen sieben Mitbewohner noch
schlafen, er melkt um sechs Uhr die beiden Ziegen Luna und Lolita. Aber auch sonst: Ganz gleich
mit welcher Arbeit Volker gerade tagsüber beschäftigt ist, ob er Geschirr spült, im Garten Unkraut
jätet oder an der Kreissäge steht, für einen Hofrundgang, der auch Stunden dauern kann, hat er
immer Zeit. Ihm ist es einfach wichtig, um Jule seinen Arm zu legen, Irene zu küssen oder Hilde zu
streicheln. Volker versteht sich auf Zärtlichkeit, auf die, wie er sagt, denn sie sei "nun mal unser
größtes Kapital".
Mit Hilde verbindet Volker schon eine jahrelange, enge Freundschaft. Jonas haben sie
ihren einjährigen Sohn genannt. Doch Hilde spricht wenig von Volkers Hauptgangliegen der neuen
Zärtlichkeit. Ihr geht es mehr um Sinnlichkeit und Selbstbesinnung. Oft liegt sie auf ihrem Bett und
lauscht per Stethoskop ihren Herztönen. Töne, die sie auch in der Natur wahrzunehmen glaubt.
Hilde schwört auf autogenes Training und Selbstmassage. Nur so ließen sich körperliche und
seelische Verkrampfungen langsam lösen, nur so wäre ein Neuanfang in ihrem Leben möglich
geworden. Eine gelockerte Hilde, die mit Hammer und Nagel am Dachstuhl zimmert, Holz klein
hackt, aber auch Stunde um Stunde mit ihrem Stethoskop in sich versunken am Weiher sitzt.
Erich dagegen trägt schwer an seinen eigenen Zweifeln, die er als Luxus deklariert. Er ist
der Intellektuelle in der Kommune. "In der bürgerlichen Gesellschaft", erklärt Erich , "wird sich
wohl keiner den Luxus erlauben, Skrupel zu haben." Auf dem Fohrenbachhof kann er es aber,
meist ungestört, bisweilen auch selbstquälerisch. Theologische oder philosophische Fragestellungen
halfen ihm dabei nicht entscheidend weiter. Erich meint, die Menschen mögen ihn nicht, sie wollen
höchstens etwas von ihm. Deshalb kämen in ihm regelmäßig Berührungsängste hoch. Die
kontrolliert er, indem er sich laufend einredet, er im Grunde sei es ja, der die Leute ablehnt - vor
allem wegen ihrer graumäusigen Durchschnittlichkeit. Dies wäre in der Stadt schon so gewesen,
dies sei nun auf dem Lande auch so. Erich spricht selten mehr als nur das Nötigste. Er ist ein Typ,
der die reduzierte Sprache bevorzugt. Am liebsten sitzt er am Schreibtisch oder unter der Markise
und liest Biografien, die verflossene Jahre nachzeichnen. Kaum etwas, was ihn aus seiner
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vordergründigen Ruhe brächte. Und wenn, dann verschließt sich Erich noch mehr und taucht für
lange Spaziergänge in den angrenzenden Wäldern unter -allein natürlich.
Erich bezeichnet Irene als seine Frau, auch wenn sie unverheiratet sind und die beiden die
Ehe als "bürgerliches Privateigentum in einer Männergesellschaft" charakterisieren. "Aber was soll
ich zu ihr sagen", fragt er ein wenig hilflos, "Geliebte, das passt , Freundin ist mir zu flach und
Lebensgefährtin zu oberschichtig." Also ist Irene seine Frau in der Fohrenbachhof-Kommune,
noch dazu, wo sie ebenfalls einen Sohn haben, der Jan gerufen wird. Irenes Betonung liegt auf dem
Wörtchen Gefühl. "Mensch, guck mal", sprudelt es aus ihr heraus, "wir leben auf dem Land, das ist
unheimlich schön. Wenn das Wetter prächtig ist, wir unter dem Birnbaum zusammensitzen und
Wein trinken. Das alles nach einem Tag, an dem wir ein Dach abgedeckt oder Heu reingeholt
haben. Dann stellt sich einfach ein Lebensgefühl und ein Körpergefühl her, das die vermieften
Stadtexistenzen gar nicht kennen; sozusagen ein Extra, ein Bonus für uns." Irene scheut sich nicht
vor pathetisch klingenden Vergleichen, um sich und ihre Gefühlsansprüche zu erklären. Sie will
jemanden lieben und hassen. Ihm sagen können, dass er eine "alte Arschgeige" ist, dass er seinen
"erbärmlichen Scheiß" alleine machen soll, dass er gegenwärtig mit ihr kaum rechnen darf, weil sie
bitter enttäuscht sei. Sie will es ihm einfach sagen können, ohne ihn gleich zu verlieren und ihm
"grundsätzlich ihre Zuneigung zu entziehen". Ein Verhalten, das in der Stadt die wenigsten
tolerierten; nicht einmal die eigene Familie oder die Mitbewohner in Wohngemeinschaften, in
denen Irene zeitweilig lebte.
Dafür bietet die Stadt zu viele Nebenschauplätze, zu viel Ablenkung, zu viele Ersatz-
Freundschaften, zu viele Verdrängungsmöglichkeiten. Auf dem Fohrenbachhof jedoch, in der
niederbayerischen Einöde, sind extreme Gefühlssprünge erlaubt, selbst wenn es für den einen oder
anderen schmerzlich ausgeht. Denn wen es hierher verschlägt, der muss schon ein Quantum an
Entschlossenheit mitgebracht haben, das Alteingefahrene hinter sich zu lassen. Sein Anliegen, in
aller Abgeschiedenheit zu leben, verträgt sich nicht mit dem üblichen Stadtverhalten. Es würde ihm
auch gar nicht gelingen, City-Allüren auf dem Lande zu kopieren, Konflikte auszuweichen, sie in
Alkohol zu ertränken oder sie vorteilheischend herunterzuspielen. Auf dem Fohrenbachhof kann
keiner vor sich selbst und vor den anderen flüchten. Außer in der Gruppe gibt es keine
zwischenmenschlichen Kontakte, nicht einmal ein Telefon. Außer dem Hof gibt es nichts, nur eine
durchdringende Ruhe, die jeden zuschnürt, der mit ihr nicht umzugehen weiß.
Der Fohrenbachhof liegt tief im Niederbayerischen eingegraben, umgeben von
großflächigen Feldern und dichten Wäldern, fernab von Bundesstraßen und Fabriken. Passau, die
nächstliegende Stadt, haben manche einheimischen Bauern erst zwei- oder drei Mal in ihrem Leben
gesehen. Der Hof war früher ein verlassenes, klappriges Gehöft mit zwei Hektar Land ohne
Kanalisation und Elektrizität. Hätten ihn Erich, Irene, Hilde und Volker im Jahre 1975 nicht für
85.000 Mark aufgekauft, er wäre allmählich verfallen. Es war ein Konjunkturpreis zu jener Zeit,
weil in der Alternativen-Bewegung viele Freaks ihr Stadt-Getto mit einem beschaulich anmutenden
Bauernhof einzutauschen versuchten. Die Gegend lässt einen Neuankömmling ihre Verlassenheit
spüren. Für Tourismus ist der Landstrich nicht bizarr genug, für Industrieansiedlungen sind die
Anfahrtswege zu weit. Armut und Arbeitslosigkeit werden in Niederbayern noch mit dem
sonntäglichen Amen beantwortet. Kaum ein Bauer könnte hier ohne Nebenverdienst über die
Runden kommen. Ein Hof, der halbwegs rentabel bewirtschaftet wird, benötigt en Betriebskapital
etwa zwischen 150.000 und 200.000 Mark. Ihn zu erwerben, würde mindestens 2.5 Millionen Mark
erfordern.
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Als Erich, Irene, Hilde und Volker mit ein paar Büchern und Klamotten auf ihren
Fohrenbachhof zogen, konnten sie sich längst nicht mehr zur Jugend rechnen, obwohl sie es taten.
Nur Irene steckte noch in den Zwanzigern, die anderen drei hatten bereits die Trau-keinem-überdreißig-Schallmauer
durchbrochen. Sie gehörten zu jenen, denen die Fähigkeit zur alltäglichen
Anpassung den Lebensnerv zu rauben schien. Sie gaben Positionen auf, die ihnen ein gesichertes
Einkommen und eine kalkulierbare Beamten-Laufbahn eröffnet hätten. Die Soziologen Erich,
Hilde und Volker hatten über Jahre darauf hingearbeitet, einmal als Hochschullehrer Studenten
auszubilden. Irene durchlief noch die Studienreferendarzeit. Sie wollte eigentlich Studienrätin
werden. Aber je länger Irene sich auf ihre Beamtenlaufbahn vorbereitete, desto mehr empfand sie
das bürgerliche Leben als eine Notgemeinschaft, die aber "richtig ihre Krallen nach mir ausstreckte.
Immer war ich nur auf dem Prüfstand", sagt Irene. "Bei meinen Eltern musste ich gute Schulnoten
nach Hause bringen, die Uni sollte ich möglichst mit einem Einser-Examen verlassen, um
überhaupt noch die Chance einer Anstellung zu haben, im Referendariat versuchte mich dann der
Staat zu testen, ob ich ein ordentlicher Mensch bin, ob ich ein gewissenhafter Beamter werde, ob
ich auch akkurat angezogen bin, ob ich auch das Gefragte dezent aber unzweideutig in ihrem Sinne
formulieren kann, ob ich in einwandfreien Verhältnissen lebe, ob ich ein dreckiges oder sauberes
Auto fahre."
Und dann der innere Zwiespalt: "Du stehst vor deinen Schülern, sollst sie auf Leistung
trimmen, mit Zensuren massiv Druck ausüben, obwohl dir selbst die aberwitzige
Leistungsschinderei zuwider ist." Und dann die Ohnmacht: "Am schlimmsten waren nicht die
Schüler, sondern ihre Eltern, mit denen du als fortschrittlicher Lehrer eigentlich zusammenarbeiten
wolltest. Aber die kamen nur alle naselang angelaufen, um zu hinterfragen: , . Machtest du es nicht,
gönntest du den Schülern eine Atempause, schon musstest du dich vor dem Direktor
verantworten. Wild gewordene Eltern hatten sich bei ihm beschwert. Sie hätten den Eindruck, ihr
Sohn lerne zu wenig. Der Chef nickte verständnisvoll, und du warst wieder unter einem
beschissenen Rechtfertigungszwang."
Und dann die Konsequenz: "Als ich meine Entscheidung gefällt hatte, dass ich in eine
Landkommune gehe, da fühlte ich mich unheimlich befreit. Es war ein Gefühl, dass mich die
Institutionen mit ihrer ewigen Bevormundung und Entmündigung am Arsch lecken können, dass
ich mich endlich nicht mehr unauffällig, opportunistisch und ekelhaft verhalten muss, um mich zu
behaupten." Nur in einem Punkt plagte Irene anfänglich das schlechte Gewissen. Ihr Vater hatte
sich als Postbote im Hannoverschen im wahrsten Sinne die Hacken abgelaufen, damit seine
Tochter studieren kann und es in der Beamtenhierarchie, von der er immer sprach, ein wenig
weiterbringt als er. Mit Irenes kärglichem Landleben und einem unehelichen Sohn dazu musste sie
zwangsläufig die lang gehegten Hoffnungen ihres Vaters enttäuschen.
Allmählich reagierten die Eltern von Erich, Hilde und Volker. Hatte doch mit ihren
Kindern alles wie am Schnürchen geklappt, gab es noch nicht einmal wie in anderen Familien einen
plötzlichen Knall, der einen Bruch mit der Gesellschaft rechtfertigte, kein Berufsverbot, keinen
Rausschmiss. Ganz im Gegenteil: Alles verlief gradlinig und erwartungsgemäß. Der Ausstieg ihrer
Kinder aus dem Beruf traf die Eltern deshalb um so unverhoffter und unvorbereiteter. Sie haben
ihn bis heute nicht verarbeitet, er hat Narben hinterlassen.
Bei Erich und Volker kam aber etwas anderes hinzu. Beide verstehen sich als Sozialisten
mit dem einstigen Anspruch, die bundesdeutschen Gesellschaftsstrukturen radikal zu verändern.
Einen Anspruch, den sie als SDS-Mitglieder in Frankfurt mit in die APO-Bewegung einbrachten,
aber zu keiner Zeit einlösen konnten. Das hat sie verhärtet und bitter gemacht. Erich und Volker
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zählen nämlich quasi zur Nachhut der "Frankfurter Schule". Ihnen gehen heute noch Adorno-,
Horkheimer- und Marcuse-Zitate auf dem Acker spielerisch über die Lippen, so als würden sie den
praktischen Nachweis für die Richtigkeit der Kritischen Theorie liefern wollen. Etwa die Marcuse-
Überlegung: ein neues Verhältnis zur Natur sei ein zentrales Moment der "Umwertung aller
Werte".
Ihr Auszug aufs Land beruht im wesentlichen auf zwei Eingeständnissen. Zum einen:
"Kein sozialistischer Ansatz in den letzten Jahren ist in nennenswerterem Umfang über den
zumeist intellektuellen Umkreis ihrer Schöpfer hinausgegangen", erklärt Erich. Zum anderen: Es
war die Linke, die zwar stets von Massenpolitik und Massenbewegung, von Bewusstseinsprozessen
und Proletariat redete, in Wirklichkeit aber in ihrem eigenen Theoriedunst erstickt, weil sie unfähig
war, einen praktischen Bezug zu ihrer konkreten Utopie herzustellen, und deshalb kläglich
scheiterte. Eine Linke, die dem elitären Irrglauben verfiel, allein mit Rationalität und Aufklärung sei
die Hauptarbeit auf dem Wege zu einem "neuen Menschen" schon geleistet, und dabei
Lebensgefühle und -zusammenhänge derer verschmähte, die sie eigentlich mit ihrer Politik
erreichen wollte. Und eine Linke, die offenkundig nicht merkte, dass nicht sie die Institutionen,
sondern die Institutionen sie verändert haben.
Volker wollte nicht länger mit einem hohen politischen Anspruch durch die Mensa laufen.
Er hatte den Studenten etwas über egalitäre und soziale Bewegungen oder Selbstorganisationen zu
erzählen, quasi einen auf Idealismus zu machen, um in Wirklichkeit sein ganzes Leben darauf
auszurichten, nur in der Universitätshierarchie hochzukommen. Und Erich spürte in den
Lehrveranstaltungen seine Machtlosigkeit. Die Hochschule war für ihn kein Freiraum mehr, kein
Ort der offenen, geistigen Auseinandersetzung, sie hatte für ihn die Gestalt eines
Durchlauferhitzers. Immer mehr Studenten strömen in die Hochschulen, um in immer kürzerer
Zeit mit irgendeiner Qualifikation ab gefrühstückt zu werden. Eine regelrechte Verschulung von
Vorlesungen hat sich eingeschlichen - ausgelöst durch Erlasslawinen der Kultusbürokratie. Die
Universität als Lernfabrik, als Zuliefererbetrieb für gewisse theoretische Bedürfnisse in der
Gesellschaft. Erich: "Okay, jedes Jahr ein Streik, bei dem nichts rauskommt, den man routinemäßig
abhaken kann. Aber sonst rollt die politische Entwicklung der Anti-Kernkraft-, der Ökologie- und
Alternativbewegungen über die Hochschulen hinweg. Ich sah keinen Sinn mehr darin, mich als
aufgeklärter linker Mensch in diesem Beruf zu verschleißen, Soziologen zu produzieren, die dann
irgendwann doch ein Arbeitslosendasein fristen. Dann lasse ich doch den ganzen
Kathedersozialismus und versuche meinen eigenen Kram zu machen, indem ich meine
Vorstellungen und Ideen wirklich umsetzen kann ...".
Erich und Volkers Auslassungen sind von vielen städtischen Freunden missverstanden
worden. Manche spotteten über ihren Rückzug ins Private, andere glaubten gar, ihr Verhalten sei
gänzlich unpolitisch und nur durch resignative Anflüge erklärlich. Doch beides ist falsch. Wer sich
lediglich zurückzieht, der kann auch wiederkommen. Erich, Irene, Hilde und Volker denken aber
nicht im entferntesten daran, eines Tages wieder anzuknüpfen, wo sie 1975 aufhörten. Sie zogen
sich nicht zurück, sie brachen endgültig mit dieser Gesellschaft. Ein Bruch, der irreparabel ist.
Ihnen ist absolut klar, keiner wird in seinem alten Beruf jemals den Anschluss wieder finden
können. Selbst wenn er es nach Jahren reuig wollte, der Staat würde seinen Beamtennachwuchs
wohl zuallerletzt aus linksorientierten Landkommunen rekrutieren. Ihr Einschnitt bedeutet nicht
nur den Endpunkt einer bürgerlichen Karriere. Sie haben sich ebenfalls vom viel gerühmten
sozialen Netz in diesem Lande losgesagt.
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Doch alle wussten um den schmalen Grad, auf dem sie sich bewegten. Und alle hatten
auch ein wenig "Angst vor dem Sprung in den neuen Lebenszusammenhang". Denn wann und wo
lassen sich eindeutig die Grenzlinien ziehen, etwa zwischen kleinfamiliären Verhaltensweisen und
tatsächlich neuen Formen des Miteinanders, wo endet die unterdrückende Gruppennorm, wo
beginnt die befreiende Solidarität, wann hat jemand eine Neurose und wann sagt man, ja endlich,
das ist die neue Identität, wann ist die zu leistende Arbeit nicht entfremdet, sondern
selbstbestimmt, inwieweit muss man sich noch kapitalistischen Marktzwängen unterordnen?
Fragen, auf die alle Kommune-Mitglieder Antworten finden mussten, wollten sie sich
nicht zu bloßen Wald- und Wiesenexistenzen degradieren, bei denen zwar kein Schuldirektor und
keine Kultusbürokraten, sondern dafür Hofschrate das Sagen haben. Eines war allen so ziemlich
klar. Ein Ausstieg verheißt noch lange keinen neuen Einstieg. Keiner wusste, ob sie nicht schon
nach einem Jahre zerrüttet und zerstritten vor einem Scherbenhaufen stehen. Viel hatten sie von
anderen Landkommunen gehört, die sie auch teilweise besuchten - von deren Zerbrechlichkeit, von
dem ständigen Kommen und Gehen, von den überspannten Erwartungen des Alles oder Nichts,
von Landkommunen, die mehr ihren Zweck als Zwischenstation auf dem Weg ins transzendentale
Indien erfüllten, von menschlichen Enttäuschungen, angesiedelt zwischen sexuellen
Befreiungswünschen bei gleichzeitig tief verinnerlichtem Besitzdenken, manche kapitulierten auch
vor der harten körperlichen Arbeit oder der Einsamkeit, andere klagten über den radikalen
Konsumverzicht, Gebrauchsgüter, die in der Stadt so niedrig eingeschätzt wurden und nun auf
einmal doch zu fehlen scheinen.
Erich, Irene, Hilde und Volker machten etwas Vernünftiges. Sie fuhren Monate durch die
USA, klapperten eine Landkommune nach der anderen ab. Sie wollten lernen, Erfahrungen
sammeln und Rückschlüsse ziehen, den immerhin gibt es seit Ende der sechziger Jahre an die 2.000
Landkommunen-Projekte in den Vereinigten Staaten. Sie sahen Kollektive , die in ihrer Rigidität
und Radikalität nicht zu bremsen waren. "Der Kampf gegen die Scheiße in uns ist ein Teil des
Aufbaus einer neuen Gesellschaft", hieß es da. Und ihre eigene Scheiße bezog sich keineswegs nur
auf äußere Begleiterscheinungen wie politische Unterdrückung oder Rassismus. Sie meinten damit
vielmehr den persönlichen Besitz an Gebrauchs-und Konsumgütern, denen gleichfalls Liebe,
Sexualität, eben die ganze Privatsphäre zugeordnet wurden. Als Idealzustand galt, wenn jedes
Bedürfnis eines Kommune-Mitglieds, ob es ein Buch lesen will, einen Spaziergang macht oder sich
einfach für eine gewisse Zeit zurückziehen möchte, durch Gruppendiskussion geregelt wird. Wer
der Gruppe eine derart herausragende Vormachtstellung zuerkennt, der muss zwangsläufig jede Art
von Zweier-Beziehung bekämpfen. Der muss natürlich Monogamie als störend empfinden, weil
sich die jeweiligen Partner in erster Linie auf sich und nicht auf die Gruppe beziehen. Deshalb
wurde in vielen Landkommunen auch folgerichtig das "Pärchen-Unwesen" zerschlagen, um für die
anderen ohne Schuldgefühle offen zu sein - und zwar politisch, persönlich und sexuell.
Natürlich beobachteten die vier instabile Gruppen, die völlig ausgeflippt waren, denen
jedes Selbstverständnis für alternative Lebensformen fehlte, obwohl sie in der Land-Szene
herumhingen. Typen, die in Plastik-Hütten hausten, zwischen Autowracks und lebenslustigen
Ratten, ohne Wasser und Strom. Herumstreunende Jugendliche aus den Großstädten, oft
vollgekifft und abgefüllt, die sich in den Landkommunen auspennen und durchfressen konnten, bis
sie irgendwann weiterzogen. Mütter, die teilweise nicht wussten, von welchem Mann ihr Kind kam,
aber mit ihrem zwölfjährigen Sohn den Beischlaf probierten, damit der Junge nicht unnötig unter
dem Ödipus-Komplex zu leiden habe. Natürlich gab es auch Landkommunen, die nach
schwierigen Anläufen recht gut funktionierten und wo man glaubte, sich Stein für Stein seinen
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Lebensidealen zu nähern. Doch der Trip durch Kalifornien - das war schon ein bisschen das Ende
eines Traums, einer abgehobenen Vision. Manches, was zunächst nach Befreiung aussah, erwies
sich als ausgemachte Konfusion von tief verunsicherten Menschen, die die Zivilisation hingerichtet
hat.
Aber nun standen Erich, Irene, Hilde und Volker den ersten Tag im Spätsommer 1975
vor ihrem Traum, dem Fohrenbachhof im Niederbayerischen. Nur - da war nichts mehr von der
kalifornischen Sonne und dem Easy-Rider-Gefühl übriggeblieben, kein pittoresker Blickwinkel,
kein kontemplatives Moment. Denn es regnete unentwegt, der Lehmboden war glitschig
aufgeweicht und die neue Landkommune watete im städtischen Gang über den Matsch-Hof. Junge
Leute, die in ihrem Leben noch keine Mistgabel in der Hand gehalten hatten, die keine Schwielen
kennen, lediglich ihren Schreibknubbel am rechten Mittelfinger, die standen nun da, an diesem
nasskühlen Sommertag, und schauten ziemlich verzagt drein. Keine Wasserleitung funktionierte,
von der Kanalisation ganz zu schweigen, Stromleitungen, die rausgerissen an nassen Wänden
baumelten, in den Räumen roch es nach feuchtem Schimmel, wurmstichige Holzbohlen hier und
dort , kurzum: alles wirkte trist und tot.
Vor allem bei Irene schlug der unbehagliche Neubeginn schnell auf die Psyche durch.
Gut, sie alle wussten schon recht lange, was und wie viel noch gemacht werden musste - aber das
waren doch bisher mehr oder weniger theoretische Überlegungen gewesen. Als Irene noch in der
Stadt wohnte und des Öfteren an den Fohrenbachhof dachte, da waren es die Butzenscheiben, der
Birnbaum und ihr Töpferhandwerk, das sie recht bald erlernen wollte. Und je mehr sie sich über
Kollegen, Eltern und Schüler ärgerte, desto schnuckeliger erschienen ihr die Butzenscheiben, desto
üppiger sollte die Birnbaum-Ernte ausfallen.
Irene spürte ihre Beklemmungen, ihre Verwirrungen. Sie fragte sich, ob die Idee mit der
Natur nicht ein Hirngespinst gewesen sei. Die sogenannte Natur hatte sie nur durch die
Sonntagsnachmittagsspaziergänge mit ihren Eltern kennengelernt, ein Promenadenlauf, den sie
immer hasste, weil er sich so kleinbürgerlich artig und damit borniert ausnahm. Später hockte sie
meist in verqualmten Buden und Bier verstunkenen Kneipen - das war die Studentenzeit. Man
redete über Sein oder Nichtsein, über den französischen Existenzialismus und über die neue Linke;
keine Naturfrische, sondern stumpfe Blässe, tief liegende Augenringe und die Nickelbrille waren
und natürlich auch Gauloises und Roth Händle, die wie ein selbstverständliches Ritual auf dem
Tisch lagen.
Dann kam die Phase mit den Fedajinen-Tüchern, das wachgeküsste Bewusstsein für die
Probleme der Dritten Welt. In ihrem Bekanntenkreis hatten die meisten solch ein Fedajinen-Tuch.
Und wenn es abends mal kurz zum Griechen, Türken oder Libanesen essen gingen, da hatten sie
alle ihre Tücher umgelegt. Sie begrüßten den Wirt und sein Personal ganz emphatisch, einfach
stellvertretend für die Freiheitskämpfer im Nahen Osten oder auch nur als Sympathiebeweis für die
südlichen Regionen. Irene jedenfalls empfand solche Abende besonders schön und schick.
Aber hier, auf dem Fohrenbachhof, konnte sie nicht mehr schnell um die Ecke zum
Libanesen. Da saß sie in der Küche und schaute auf diese ewig grüne Wiese. "Wenn sie doch mal
eine andere Farbe hätte", dachte sie sich. Aber immer dieses gleichbleibende Grün. Sie überlegte,
ob ihr Ausbruch aufs Land nicht doch nur eine Flucht sei, der Fohrenbachhof eine seelische
Mülldeponie für Schutt und Schlacke, den sie aus der Stadt mitgebracht hatte. Oder ob die Natur
nicht einfach ein Projektionsventil für verschwiegene Wünsche und Hoffnungen ist, die man sich
in der Stadt untereinander nicht eingesteht, weil es zu sentimental klingt, wo doch selbst der
Umzug auf einen heruntergekommenen Hof noch eine sozialistische Perspektive hat. Und die
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Natur? War es das, was sie suchte, glaubte sie hier ihre verschwiegenen Hoffnungen und Wünsche,
die sie ja selbst nur vage oder flüchtig kannte, verwirklichen zu können? Sie bezweifelte es am
ersten Tag, der kalt, nass und ungemütlich war.
Für Hilde dagegen bot das heillose Durcheinander die einmalige Chance, neue
Lebensbezüge herzustellen und alteingefahrene Strukturen auszuhebeln. Sie schaffte sich mühelos
ins Chaos rein. Das Wort Lebenszusammenhang hatte bei allen eine zentrale Bedeutung. Da wurde
nicht nur renoviert, sondern die Werkelei schuf einen neuen Lebenszusammenhang für die
Landkommune. Erich sagt: "Wir spielen auf dem Fohrenbachhof nicht Bauer, wir arbeiten auch
nicht mit den Bauern. Sondern wir produzieren bestimmte Sachen für uns, die wir früher nicht
kannten. Wir produzieren nicht nur Bewusstsein, sondern mit diesem Bewusstsein ein kleines Stück
gesellschaftliches Sein - freilich nur für uns, nicht für andere."
Es war Hilde, die irgendwo im Umkreis einen Boiler auftrieb, ihn anmontierte und einen
Wasserhahn dran schweißte. So hieß der erste neue Lebenszusammenhang die Auflösung der
traditionellen Rollen zwischen Männer und Frauen. Jeder machte alles, in einem
Rotationsverfahren. das nach vier Jahren zu einer Selbstverständlichkeit geworden ist. Und die
Maxime lautet: "Keine Arbeit sollte wertvoller sein als eine andere." Erich kann inzwischen
fabelhaft abwaschen - und das dreimal am Tag. Volker versteht sich ausgezeichnet mit der
Waschmaschine. Hilde pflanzt im Garten, Irene mistet den Stall aus. Tags darauf ist es umgekehrt.
Die Landkommune will keine Spezialisierung aufkommen lassen. Jeder soll nachvollziehen können,
was die jeweilige Arbeit des anderen bedeutet. Für einen Fremden wirkt das alles sehr unorganisiert.
Mal ist einer im Garten, mal beim Dachdecken, mal beim Erdbeeren-Einmachen, dann mal wieder
nicht.
Doch diese undeutsche Arbeitsweise hat einen entscheidenden Vorteil. Keiner trägt allein
die viel zitierte Verantwortung, womit er auf die anderen Druck ausüben und sie unterdrücken
kann. Jedenfalls können Hierarchien so kaum entstehen, denn der gemeinsame
Arbeitszusammenhang verbindet die Gruppe. Erich fiel die Umstellung besonders schwer.
Theoretisch fand er es nur logisch, so und nicht anders vorzugehen. Aber in der Praxis sah das
schon düsterer aus. Ihm schien nichts richtig voranzukommen. Er vermisste die ein bürgerliches
Leben lang eingeübte Verbindlichkeit. Mal hilflos, mal wild entschlossen packte er mit an, jeden
Tag an einer anderen Stelle. Doch das Bad, das ursprünglich schnell eingebaut werden sollte, war
erst nach einem halben Jahr fertig. Es brauchte seine Zeit, bis sich Erich auch innerlich von seinen
Effizienzvorstellungen und dem selbsterzeugten Termindruck lösen konnte.
In dieser Phase entfernte sich die Gruppe immer stärker von der Gesellschaft. Langsam
entwickelten sie ihr Eigenleben, das von äußeren Einflüssen ziemlich unbehelligt bleibt. Zwar ist es
nicht so, dass politische Ereignisse in den Metropolen oder auch anderswo nicht zu ihnen
vordringen, dafür gibt es die Frankfurter Rundschau, aber sie haben kaum noch ihr Gewicht. Wenn
um 20 Uhr die Tagesschau läuft, der Einmarsch russischer Truppen in Kabul die
Aufmachermeldung ist, dann beschäftigt sich die Landkommune mit einem ihr näherliegenden
Tagesereignis. Ihr Hahn hinkt und die Hennen warten. "Ein neuer muss her", sagt Volker. "Das
finde ich gemein. Drei Jahre hat er uns die Treue gehalten. Können wir ihn nicht leben lassen und
in Pension schicken?" erwidert Irene.
Die Kommune sitzt in ihrem Wohnzimmer an einem großen Tisch. Das Tagwerk ist
vollbracht, der Feierabend angebrochen, und jeder weiß etwas zu erzählen aus der Welt des Hofes -
und dazu benötigt keiner einen Fernseher oder ein Radio. Auf das allabendliche Schätzchen legen
sie besonders großen Wert, betont Hilde. Die Fehrenbach-These: Arbeit ist Freizeit, Freizeit ist
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Arbeit. So findet es keiner lästig, wenn am Hofabend des Verhältnis zum Schwein
"problematisiert" wird. Das Schwein heißt nur Schwein - und das stimmt einige nachdenklich. Zur
Kuh sagen sie Klara, zum Esel Nelle, zu den Schafen Luna, Lolita, zu den Ziegen Mimi und
Mariechen. Und zum Schwein? Zwei Fraktionen taten sich zeitweise bei diesem Thema auf. Die
eine sah im Schwein nur einen Fleischhaufen, der irgendwann mal pfannengerecht hergerichtet
werden muss. Die andere sagte, diese Namenslücke sei ein bedenkliches Zeichen. Die Kommune
müsse wirklich einmal ihr Verhältnis zu den Viechern überprüfen. Schließlich wolle man von Klara
ja auch nur Milch und von Luna, Lolita auch nur Wolle. Okay, meinten jene, die das Schwein gern
anonym lassen wollten. So wurde aus dem Schwein Max, und alle waren zufrieden.
Freizeit soll aber auch ein Stück Besinnung sein -natürlich über sich selbst und vielleicht
über sein Verhältnis zum Hof. Was zu Anfang keiner für möglich hielt und jeder weit von sich
wies, ist inzwischen eingetreten, der SDS-Mann von einst, der mit Schriften hervortrat, "Die
Revolution ist vorbei, wir haben gesiegt", schmückt Weihnachten seinen riesengroßen
Tannenbaum, der bis unter die Decke reicht" und bestückt ihm mit "richtigen Kerzen". Um fünf
Uhr nachmittags läutet Volker zur Bescherung, die Gruppe singt Weihnachtslieder, bevor er aus
der Bibel Markus- und Matthäus-Passagen vorliest. Manchmal bevorzugt er auch russische
Märchen, weil sie so gut zum Hof passen. Besonders "Das weiße Entchen", hat es ihm angetan.
"Rituale sind wichtig", beteuert Volker, "weil das Leben, vor allem hier draußen auf dem Lande,
sonst eine freudlose Geschichte wäre. Es hat halt langfristig keinen Sinn, überbrachte Formen des
Bürgertums abstrakt zu negieren", sagt der Soziologe.
Am Silvesterabend geht Volker jedenfalls auf den Hof knallern, an der Sonnenwende
hüpft er mal kurz übers Lagerfeuer. Mit Knallfröschen hatte er das letzte Mal als Schulbub zu tun,
die Bedeutung der Sonnenwende lernte er als Pfadfinder vor 15 Jahren kennen - damals, als sie auf
ihren Zeltplätzen "Wir lagen vor Madagaskar und hatte die Pest an Bord" auf ihrer Mundorgel
schmetterten.
Apropos Feuer, zu ihm hat Volker eine besondere Affinität, wohl weniger zum Löschen,
aber das gehört nun mal dazu. Er ist nämlich Mitglied der Freiwilligen Feuerwehr Ruhstorf. Die
Gruppe war erstaunt , als sie von Volkers Feuerwehr-Engagement hörte. Volker meinte, das müsse
man im "Nachbarschaftszusammen-hang" sehen. "Natürlich, sagten die anderen. "Wir können
hilfsbereit und solidarisch sein. Das versteht sich von selbst. Deshalb brauchst du nicht gleich so
'ne komische Uniform anzuziehen, die verdammte Ähnlichkeit mit der SS-Maskerade hat, nur der
Totenkopf fehlt noch."
Oft ist sonntags für ihn der Uniform-Tag. Dann geht's im roten Ruhstorfer Feuerwehr-
Bus zur Fahnenweihe nach Österreich oder querbeet durch die Nachbardörfer, hier ein
Schlückchen, dort ein Männerwort. Doch Hohn und Spott vergingen recht bald. Vielleicht war
Volkers Feuerwehr-Uniform genau das richtige, um die freiwillige Selbstisolation im
Niederbayerischen wenigstens stundenweise zu durchbrechen, um überhaupt mal zu erfahren, was
die Dorf-Insider im fernen Umkreis über die Landkommune tuschelten. Denn Anlässe gab es ja
genug.
Im Rahmen der Schleyer-Fahndung tauchten im Herbst 1977 unverhofft dreizehn mit
Maschinenpistolen bewaffnete Polizisten auf dem Hof auf. Sie durchsuchten sämtliche Schränke
und Schubläden, fotografierten sogar den Hof und Stall. Die Beamten verhielten sich zwar korrekt
und der entführte Arbeitgeberpräsident Hanns-Martin Schleyer (*1915+1977) wurde bekanntlich
auf dem Hof auch nicht gefunden, doch wilde und wüste Spekulationen machten die Runde.
Einheimische Bauern, die sich regelmäßig in der Kneipe Göttlinger zum Weizenbier und
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Doppelkopfspiel treffen, äußerten ganz offen ihr Unbehagen. Die Polizei wäre nie und nimmer
dort mit Maschinenpistolen im Anschlag hineingegangen, hieß es lapidar. Kommunisten und
Anarchisten würden auf dem Fohrenbachhof hocken. Das seien alles verlauste Gestalten. In solch
brenzligen Situationen war es schon wichtig, dass Volker über die Feuerwehr seine Außenkontakte
sorgsam pflegte, dass Kommandant Brüller am Stammtisch seinen Doppelkopf-Mitspielern
widersprechen konnte. Und sich allmählich bei den Unwilligen die weniger spektakuläre Erkenntnis
durchsetzte, den Fohrenbachhofern gehe es vielmehr darum, ob sie ihre Roggen- und
Gerstenfelder mit Chemikalien oder mit ihrem Kompost düngen sollten. Diesen Stimmungswandel
kann sich Volker als sein Verdienst anrechnen. So entpuppte sich ein weitaus harmlosere Thema
zum Dauerbrenner, an dem sich auch der Pfarrer unauffällig beteiligt. Die unverheirateten Paare,
die unehelichen Kinder, keiner will einen Trauschein oder den kirchlichen Segen. Wissen die
Frauen überhaupt - von welchen Männern die Kinder abstammen? Machen die Gruppensex oder
nicht? Das sind heute die Fragen, die die Gemüter immer aufs neue bewegen.
Es war ein bedeutsamer Tag in der jungen Fohrenbachhof-Geschichte, als im Sommer
1979 erstmals die Feuerwehrmannschaft plus Löschwagen auf dem alternativen Hof vorfuhr.
Kommandant Brüller, im Zivilberuf Dachdecker, hatte kurzerhand eine Übung auf dem
Fohrenbachhof angesagt. Irene kriegte sich gar nicht wieder ein, sie flitzte in die Diele, um den
Biervorrat zu kontrollieren. "Wir müssen Bier holen", sagte sie in einem fort. Pit, ein ausgeflippter
Lehrer, der gerade zu Besuch war, eilte in seinem schwarzen BMW zu Göttlinger und brachte
gleich fünf Kisten mit. Keiner wusste so recht, wie viel die Feuerwehr wegschluckt. Aber nach
Volkers Alkoholpegel zu urteilen, den er stets nach den Übungen hatte, schienen schon fünf Kisten
arg knapp bemessen. Hilde, die ein wenig geschlafen hatte, kam verblüfft in die Küche: "Mensch,
gut mal, die Feuerwehr ist da. Das hätte ich ja nicht gedacht." Selbst Erich, einer der Ruhigsten,
hoppelte etwas schneller über den Hof. "Bier reicht nicht, wir müssen auch Stullen anbieten",
befand er. Die plötzliche Hektik schien verständlich. Letztlich ging es ja auch gar nicht ums
Löschen, sondern einfach darum, dass die Kommune sich von den Einheimischen akzeptiert fühlte
- quasi durch Kommandant Brüller und seine Mannen übermittelt.
Nun standen die Feuerwehrleute unten am Weiher und spritzten mit einem Mords-atü
Wasserfontänen auf die nahestehenden Bäume. Volker blieb auffällig in Brüllers Nähe, ein bisschen
wie sein persönlicher Referent. Hilde, die ihn beobachtete, konnte mit seinem Verhalten wenig
anfangen. "Merkwürdig", dachte sie, "in Frankfurt an der Uni, da hatte Volker mit seinen
Vorgesetzten ständig Autoritätsprobleme. Aber wenn der Feuerwehr-Typ ihm etwas sagt, dann
springt er." Die Übung dauerte keine halbe Stunde. Dafür zog sich die Biertrinkerei bis weit in die
Nacht hinein. Und tatsächlich war es eine der milden und sternklaren Sommernächte unter dem
Birnbaum, von denen die betonerfahrenen Städter schwärmen, wenn sie ans Landleben denken.
Die Feuerwehr-Mannen und die Landkommune saßen im Kreis, Kommandant Brüller war ihr
Mittelpunkt. Bierlallend erzählt er eine Schote nach der andern, auf nNiederbayerisch versteht sich.
Irene, Hilde und Erich lachten meist recht gequält, denn trotz vierjähriger Fohrenbach-Erfahrung
verstanden sie den Kommandanten nicht. Volker, der am Lagerfeuer herum kokelte, hatte es da
einfacher. Als der Kommandant "etwas Alternatives" sehen wollte, holte Volker den alternativen
Esel Nelle aus dem Stall. Brüller glaubte ein Witzbold zu sein und setzte sich in seiner Feuerwehr-
Montur auf Nelle. Nicht einmal seine Offiziersmütze nahm er ab. Erst ritt er gemächlich, ganz
souverän, doch dann wurde Nelle zusehends schneller. Alles brüllte und Kommandant Brüller lag
auf dem Acker ... Rodeo auf Niederbayerisch
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Nur Ute missfiel die Zweckentfremdung ihrer Nelle. Ute musste lange drum kämpfen, bis
sie in der Gruppe den Ankauf von Nelle durchgesetzt hatte. Sie verbindet ein ganz zärtliches,
beinahe mütterliches Gefühl mit dem Esel. An Regentagen kann sie Stunden mit ihrer Nelle im
Stall verbringen. Auf den ausgiebigen Spaziergängen ist Nelle ihr treuester Begleiter. Ute stieß erst
später auf die Fohrenbach-Landkommune. Sie kommt aus Berlin, ihren Lehrerberuf hat sie ebenso
aufgegeben wie ihren Mann. Nikolaus, ihren 15jährigen Sohn nahm sie allerdings mit auf den Hof.
Er ist ein gebeutelter Junge, der wenig Fröhlichkeit verbreitet. Nikolaus würde lieber in der Stadt
leben als zwischen Hühnern und Misthaufen. Aber was soll er machen? Keiner außer Ute will ihn
für längere Zeit haben. So bleibt ihm nur der Fohrenbachhof. Ute, ein wenig rund und pummelig,
lebt in s ich gekehrt, schweigsam und anspruchslos. Ganz selten kommt es vor, dass sie mal
explodiert. Wenn, dann aber unüberhörbar -Tassen und Wurstsalat flogen schon aus dem
Küchenfenster.
Vier Jahre Fohrenbachhof, das war für die Gruppe keine Spielerei. Das war überaus harte
körperliche Arbeit, oft acht bis zehn Stunden am Tag, bei einem durchschnittlichen Stundenlohn
von 1,90 Mark. Heute kann jeder ein Zimmer sein eigen nennen, die Felder werden pünktlich
bestellt, die Ställe sind intakt, Kirschen und Erdbeeren füllen die Weckgläser, eine kleine
Getreidemühle fürs Brotmachen wurde angeschafft, eine Käsemolkerei ist im Entstehen,
Fohrenbachhof-Kartoffeln sind inzwischen in der Frankfurter Sponti-Szene zum Begriff geworden.
Aber was für Erich, Irene, Hilde und Volker noch viel wesentlicher ist, sie sind
zusammengeblieben, keiner stieg aus dem Ausstieg wieder aus. Ganz im Gegenteil: Während in
anderen Landkommunen die Fluktuation zum größten Problem wird, wächst der Fohrenbachhof
um Leute, die auch bleiben möchten.
Vor zwei Jahren kamen John und Angela mit ihrer kleinen Tochter Rebecca. Benjamin,
ihr jüngstes Kind, wurde ein Jahr später geboren. John bezeichnet den Fohrenbachhof als "die
beste Landkomune", die er bisher erlebt hat. "Wir wollen hier unseren Weg zwischen bürgerlicher
Anpassung und den neuen Heilslehren aus Poona suchen", erklärt John. Er muss es wissen. Denn
John ist der typische Freak, unverbildet, welterfahren, launisch und putzmunter. Niederbayern hat
John jedenfalls seine Handschrift schon aufgedrückt. In zwölf Landkommunen zog er Gemäuer
hoch, baute Schornsteine und verputzte Wände, "Abends", sagt John, "da hab ich das Gefühl, dass
ich was ganz Wertvolles für die Gemeinschaft getan habe, weil sich jeder über meine Mauern freut,
und ich kriege so meine Selbstbestätigung." John ist Engländer und wuchs in Leeds auf. Als
Schiffsfunker fuhr er Jahre zur See. Der Endpunkt für ihn war eine stürmische Nacht vor Island.
Achtzehn Stunden hatte er schon gearbeitet, da sollte er auf Weisung des Kapitäns noch eine
stotternde Maschine reparieren. Er hat es gemacht, hinter aber gekündigt. "Viele alte Werte sind in
diesem Moment einfach aus der Luke geflogen. Ich habe mich gefragt, warum, was soll das?"
John holte seine gesparten 2.000 Pfund Sterling vom Konto und ist durch Europa bis
nach Indien getrampt. Er hat gesoffen, LSD geschluckt, gedealt, gevögelt, gestohlen und seine
Mundharmonika gespielt. John über seine Rauschgift-Phase: "Ich habe so viel erlebt. Dreckiges
und auch Gutes in der Zeit. Das war eine totale Hirnwäsche, bis ich selber gemerkt habe, dass ich
neue Werte in meinem Leben brauchte. Es war chaotisch, ich bin halb verrückt geworden im
bürgerlichen Sinn. Da waren Zeiten, da wusste ich einfach nicht mehr, was richtig oder falsch war.
Ich konnte nur schwer antworten, wenn mich jemand was fragte. Ich konnte nur sagen: "You
know, do what you wanna do, man!" So war das.
In Italien saß John vier Monate wegen illegalen Drogenbesitzes im Knast, dann wurde er
ohne Gerichtsverhandlung abgeschoben. Über Griechenland ging er in den Vorderen Orient. Ich
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wollte immer schon nach Afghanistan. In Istanbul habe ich einen deutschen Fixer getroffen. Wir
sind zusammen durch die Türkei , durch den Iran bis nach Afghanistan getrampt. Ich war in Herat,
das ist gleich die erste größere Stadt, wenn du rüberkommst. Solltest du dir ruhig merken. Ich war
da aber ganz entsetzlich magenkrank mit hohem Fieber. Zwei Tage war ich schlimm beieinander.
Ich konnte nicht schlafen, es war sehr heiß im August. Und zu meinem Freund habe ich gesagt,
komm, gib mir einfach einen Schuss. Irgend etwas, was mich ein bisschen betäuben könnte. Weil
ich Haschisch nicht mehr riechen konnte. Ich habe ihn beschwatzt, der wollte erst nicht. Na ja,
dann doch. Und die Wirkung, die hat mir gut gefallen. Ich war immer an Drogen interessiert. Und
da unten ist es optimal mit den Drogen. Ich hatte Geld und konnte in der Apotheke seelenruhig
einkaufen. Fünf Monate später habe ich 2.000 Tabletten zurückgeschmuggelt, in einer kleinen
metallenen Zigarrenkiste. An der Grenze habe ich die einfach in den Arsch gesteckt. Ungefähr die
Hälfte konnte ich für prima Geld in Frankfurt und Darmstadt verkaufen."
Ein Schock-Erlebnis brachte John nach zwei Jahren Drogenkonsum allmählich von der
Fixe runter: "In Amsterdam, wo ich immer eingekauft habe, war ich auf einem Hausboot, da war
immer en Haufen Fixer. Eines Abends bin ich da hingegangen, und da kratzte vor meinen Augen
einer ab. Die haben diskutiert, was sie mit ihm machen sollen. Da war kein Gefühl mehr, da war
nichts mehr drin, nur eine eiskalte Junkey-Mentalität. So ein Arschloch, dachten die, warum muss
er ausgerechnet hier abkratzen. Werfen wir ihn einfach in den Kanal. Polizei können wir jetzt nicht
rufen, ist zu viel Stoff an Bord."
Nach dieser Uraufführung packte John Angst und Panik, mal selbst irgendwann
abzunibbeln und ähnlich zu verrecken. Er flog von Amsterdam nach England zu seinen Eltern und
ließ sich "trockenlegen", wie er es nennt. Er brauchte Monate - aber John schaffte es.
Zurück in Deutschland, lernte John in einer Münchner Wohngemeinschaft seine Angela
kennen. Es waren bewegte Zeiten, und John dachte immer nur an das Heute, "weil morgen ein
ganz anderer Tag beginnt". Denn nichts sei von Dauer, auch nicht die Zweier-Beziehungen.
Angela, noch verheiratet, liebte zwar John, schlief aber noch mit ihrem Mann. Es fiel ihr unendlich
schwer, sich total von ihm zu lösen. Das wiederum trieb John "fast zum Wahnsinn". Er ist ein
Freak, den die Eifersucht ab und zu böse erwischt. Aber es ist ihm wohl zuzuschreiben, dass
Angela eines Tages aus dem beziehungslosen Allerlei raus wollte und nur mit ihrem John aufs Land
zog. Damals in der Stadt kam es keinem in den Sinn, auch nur einen Satz über Kinder zu verlieren,
selbst in den sinnlichsten Momenten nicht. Auf dem Lande dagegen war der Wunsch auf einmal
da, er wurde immer stärker und kommt auch nach zwei Kindern immer wieder.
John sagt, ohne die Kinder könne er heute nicht mehr sein. Wenn John am Sonntag zum
Weizenbier-Frühschoppen zu Göttlinger geht, nimmt er seine kleine Rebecca, kurz Beckie genannt,
natürlich mit. Sie sitzt dann auf seinem Schoß und schlabbert Eis, manchmal pinkelt sie ihrem
Vater auch auf die Hose. "Das macht nichts", meint John, "das trocknet wieder". und wischt mit
seinem Hemdsärmel die Eisreste von Beckies Schnute.
Es gibt wohl keinen auf dem Hof, der John nicht mag. Das liegt aber nicht nur an seiner
handwerklichen Begabung, die die Intellektuellen bewundern, oder an seinem exzellenten
Hanfanbau, von dem alle genüsslich profitieren. Vielmehr hat John eine natürlich Art, mit sich und
seinen Problemen umzugehen. Er hat keine Komplexe, während die anderen schon ihr Dasein
manchmal als Komplex empfinden. So kann John ungeniert über seinen psychischen Schutt reden,
den er noch nicht abgetragen hat. Eine Offenheit, um die ihn die Übrigen insgeheim beneiden, weil
sie nur unentwegt darüber theoretisieren, in Wirklichkeit aber sorgsam darauf achten, dass ihr
"Müll" hermetisch verschlossen bleibt.
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Johns größtes Problem ist es, wenn er aus irgendeinem nichtigen Anlass melodramatisch
wird. Wenn Hof-Besucher sich zum Beispiel über die britischen Gewerkschaften lustig machen
und bei solcher Gelegenheit auch noch schwer gebechert wird. Dann flippt John regelrecht weg.
Nicht etwa, dass er sich mit den Besuchern anlegt und denen eine scheuert, "viel schlimmer", sagt
John, "dann hau ich der Angela eins in die Fresse, dabei hat sie keinen Pieps gesagt. Blöd ist nur",
fährt er fort, "die Angela ist kein Prügeltyp, die schlägt nicht zurück. Dann wären wir ja quitt. Aber
Angela sagt nur, sie würde das nicht mehr lange aushalten. Gott sei Dank, schon ein halbes Jahr ist
nichts mehr passiert."
John glaubt auch zu wissen, woher seine unkontrollierbaren Aggressionsschübe rühren. In
gewissen Abständen wird John aus dem alternativen Lebenszusammenhang herausgerissen. Das
macht ihn missmutig und sauer. Entweder verdingt er sich in Fabriken am Fließband, fährt mit
einem Fischkutter von Cuxhaven aus drei Monate zur See oder er ist mit Maurerkelle und
Wasserwaage unterwegs. John muss Geld verdienen, sich als Arbeitskraft verkaufen. Trotz
Weizenanbau, Tierhaltung und Kartoffelernte, trotz minimaler Ansprüche überhaupt - eines blieb
für die Landkommune bislang ein unerreichbarer Traum: völlig autark von der deutschen
Wirklichkeit existieren zu können, den alternativen Lebenskontext strikt von der kapitalistischen
Welt zu trennen.
Der Hof mit seinen zwei Hektar Anbaufläche ist zu klein, ihr landwirtschaftliches
Programm gleicht einem Kolonialwarenladen. Während professionelle Bauern sich immer mehr
mit der Elektronik befassen und nur noch die Monokultur ihr Überleben sichert, nimmt sich der
Fohrenbachhof wie eine romantische Reminiszenz aus dem vergangenen Jahrhundert aus. Nun war
es ja auch nicht das erklärte Ziel, Landwirtschaft unter ökonomischen Gesichtspunkten zu
betreiben. Sie soll eher die Selbstversorgung sichern. "Basisbedürfnisse", nennt Erich das, "ohne
sich auf Geld- und Marktbeziehungen einlassen zu müssen."
Er selbst weiß allzu gut, dass seine Darstellung geschönt ist. Jeder muss monatlich 500
Mark in den Hof reinbuttern. Woher nehmen, wenn nicht stehlen? Gut, John geht jobben, Erwin,
ein anderer Freak, bastelt griechischen Schmuck und zieht damit durch die Städte, Irene übersetzt
nebenbei noch aus dem Englischen, die Kopfarbeiter Erich und Volker publizieren einiges über
alternative Philosophien. Aber die anderen? Richtig, sie sind weiter denn je von jedweder
Marktbeziehung entfernt. Doch waren sie gleichzeitig noch nie derart von einer anderen Institution
abhängig, die bekanntlich Staat heißt: Arbeitslosengeld, Arbeitslosenhilfe, Sozialhilfe erhalten jene,
die ständig auf dem Fohrenbachhof leben. Ein Zustand, mit dem keiner zufrieden ist und der wohl
auch kaum von Dauer sein dürfte. Ganz davon abgesehen, dass die ewigen Behördengänge, das
Sich-Ausfragen-Lassen, sich und fremden Leuten Rechenschaft abzulegen, Beklemmungen
hervorrufen, die alles andere als alternativ sind. "Was sollen wir machen", fragt Volker. "Wir haben
uns in eine Gegend mit teurem Ackerland reingesetzt, wir haben selber viel zu wenig Land und mit
unserem Projekt bald die Grenze erreicht."
Die ursprüngliche Idee, die Natur als Instrumentarium gegen den westdeutschen
Kapitalismus und seine Abhängigkeiten einzusetzen, funktioniert auf dem Fohrenbachhof nur
bedingt. Gut, es gäbe Möglichkeiten, dieses Dilemma zu verringern. Klein Fleisch mehr zu essen,
Vegetarier zu werden. Tatsächlich haben viele Landkommunen Fleisch, Kaffee, Bier etc. abgesetzt,
um ihre Haushaltskasse zu entlassen. Und auf Fleischkonsum zu verzichten, hätte noch einen
weiteren Vorteil. Man würde mit dem Grundprinzip, das eigentlich auch ihres ist, -kein Leben zu
töten, um selbst zu leben -, endlich übereinstimmen. Dennoch, die Diskussion darüber blieb
widersprüchlich und halbherzig. Im Grunde genommen wollte keiner von seinem saftigen
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Schnitzel oder Steak lassen. Für John wäre so etwas unvorstellbar. Wenn er vom Bau kommt und
müsste mit einer Kartoffelsuppe und Kräutertee vorlieb nehmen! Schon ein Bier-Stopp würde John
zu "grundsätzlichen Überlegungen" veranlassen.
Das alternative Leben auf dem Lande, die großen Erwartungen, die leisen
Enttäuschungen - es wäre pure Illusion anzunehmen, dass Romantik heile Welt bedeutet, dass
Genügsamkeit Grundwidersprüche aufhebt, dass Abgeschiedenheit von der Zivilisation
gesellschaftliche Konflikte dieser Tage zudeckt. Sicherlich leben die Mitglieder der Fohrenbachhof-
Kommune nicht mehr so fremdbestimmt, so perspektivlos, so dumpf vor sich hin wie viele andere
in diesem Land. In der Tat, ein Stück Selbstverwirklichung. Aber auch die Fohrenbachhofer
kämpfen mit ihren Ungereimtheiten, die sie manchmal bis ins Unerträgliche belasten. Eine solche
Ungereimtheit kennzeichnet ihr Verhältnis zum Besitz. Eigentum im bürgerlichen Sinne wurde
weitgehend abgeschafft.
Von den acht Leutchen könnte jeder im Grundbuch stehen, jeder hat eine Vollmacht über
das gemeinsame Konto, auf das sie selber ihre 500 Mark einzahlen und ihre Erlöse aus den
landwirtschaftlichen Produkten überweisen lassen. Besitz existierte eigentlich nur als
Zweierbeziehung zwischen Irene und Erich, Hilde und Volker, Angela und John. Auch ihre Kinder
kannten kein eigenes, sondern nur noch Gemeinschaftsspielzeug. Das bürgerliche Überbleibsel der
festen Pärchen erklärt sich aus den teils miserablen, teils grotesken Erfahrungen, die andere
Landkommunen mit ihrer Gruppenpromiskuität gemacht haben. Sie ist vielerorts der gefährlichste
Sprengsatz, weil dabei immer iirgendjemandauf der Strecke bleibt, der dann früher oder später das
Weite sucht.
Erich, Irene, Hilde und Volker schien aber das gemeinsame Projekt zu wichtig, als dass sie
sich auf derlei possierliche Vabanque-Spielchen einlassen wollten. Deshalb verständigten sie sich zu
Anfang allesamt auf ein sogenanntes Inzest-Tabu in ihrer Großfamilie. Das bedeutet: striktes
Verbot für jeden, mit dem Partner des anderen ins Bett zu gehen. Wer das Fremde will, solle nach
Frankfurt oder München fahren zu einem Mann oder einer Frau, die mit dem Hof nichts zu tun
haben. Das ging auch vier Jahre gut, wenngleich Volker in den letzten zwölf Monaten zusehends
häufiger ganz demonstrativ auf Wilhelm Reich verwies. Volkers Motto: "Lest Reich und handelt
danach." Was soviel heißt: gerade in einer Landkommune, in einer Gruppe, die sich schon über
Jahre kennt, gemeinsam arbeitet, gemeinsam Freizeit verbringt, sollte es doch möglich sein, sich
auch in dieser Lust-Frage vom "kleinbürgerlichen Sumpf" zu befreien und damit angstfrei seine
Gefühle, sein sexuelles Verlangen mit verschiedenen Partnern auszuleben. Das klingt fantastisch
und ist es sicherlich auch, aber doch vor allem für jene, die genügend Ichstärke besitzen, um
Verschmähung, Liebesentzug, Demütigung ertragen zu können und selbst bei der plastischen
Vorstellung, "meine Hilde ist gerade zu Erwin ins Bett gekrochen", weiter in der guten Stube
hocken zu bleiben und seelenruhig am alternativen Wein zu nippeln.
Wer das kann, der sollte nicht nur Wilhelm Reich lesen, er sollte in der Tat auch danach
handeln. Und es ist ja auch "verdammt schwer", befindet Irene, "nicht mal mit anderen nachts
zusammen sein zu dürfen. Jeder denkt dran, keiner tut's. Du sitzt abends mit Volker unterm
Birnbaum, Lagerfeuer und so. Erich ist schon lange im Bett, du verbringst da wahnsinnig schöne
Stunden und dann trennen sich beider Wege. Das ist doch irgendwie bescheuert." Dabei hat Irene
schon tagsüber Schwierigkeiten. Etwa, wenn sie mit Volker den Weidezaun repariert. Irene:
"Komisch, wir haben uns plötzlich nicht mehr wie normal angeschaut. Das waren Blicke, die den
anderen auszogen, sagenhaft war das."
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So sagenhaft war es dann doch wieder nicht, als Volker und Irene am Hofabend unter
dem Tagungsordnungspunkt "Verschiedenes" der erstaunten Kommune berichteten, dass sie in
Frankfurt, wohin sie der Kartoffeltransport führte, miteinander geschlafen hätten, ja, dass sie es
nicht einmal bereuten, "weil es wirklich wahnsinnig lustvoll und schön gewesen ist." (Irene). Die
Genossen in der Frankfurter Wohngemeinschaft hätte das ganz toll gefunden, prima, sollen die
gesagt haben, dass so etwas bei euch möglich ist. Die Reaktion der Fohrenbach-Kommune
hingegen war arg betreten. Erich kriegte zunächst keinen Ton raus und saß kauzig in seiner Ecke.
Hilde bekam einen Heulkrampf, John meinte, "die haben einen echten Vogel", Pit, der Besucher,
prophezeite, Volker werde sich hier auf Kosten anderer eine regelrechte dörfliche Vielweiberei
aufbauen. Volker verstieg sich in eine "Vorwärtsstrategie", wie er später zugab. "Ich habe der Irene
ja schon zwei Mal angeboten, dass ich ihr das nächste Kind mache. Gut, das erste ist von Erich, das
zweite kommt aber von mir." Und Irene bemerkte dann noch: "Ich finde es gar nicht witzig, wenn
ich sehe, welche kleinbürgerlichen Gefühle sich bei euch wieder eingeschlichen haben." –
Ausnahme-Zustände auf dem Fohrenbachhof.
Ausgerechnet zu jener Zeit, in der über den Zweier-Besitz radikaler nachgedacht wurde
als je zuvor, als alle in sich gingen und überlegten, ob man an diesem "Besitzverhältnis" nicht doch
etwas ändern müsse, um die Gruppe als Ganzes nicht zu gefährden, in dieser Phase wurde auf einer
anderen Ebene der Besitzgedanke Mein und Dein wieder eingeführt. Die Kinder stritten sich
laufend um die wenigen Spielsachen. Jedes wollte Besitz ergreifen. Hilde thematisierte das Problem:
"Das sind Widersprüche", gesteht Hilde, "die wir hier auf dem Hof nicht mehr lösen. Vielleicht in
einem größeren alternativen Zusammenhang, der für uns nur in Italien sein kann."
Vielleicht in zwei, vielleicht auch erst in fünf Jahren will die Landkommune nach Italien
ziehen, möglichst mit einer noch größeren Gruppe ein altes Dorf aufkaufen. Volker erklärt: "Wenn
wir noch mehr Kinder kriegen, wird der Fohrenbachhof wirklich zu klein, und in Italien wird dann
auch keiner mehr auf die Sozialhilfe angewiesen sein, weil wir da mit Sicherheit genügend Land
kaufen können." Aber eines steht unumstößlich fest: sie wollen erst auswandern, wenn sie gute
Freaks gefunden haben, die ihren Hof im alternativen Sinn weiterführen. Zwei von ihnen könnten
Heiner und Jochen sein. Zwei 17jährige Schüler aus Geesthacht. Sie kamen eines Tages mitten in
der Schulzeit von Hamburg runter getrampt. Heiner und Jochen hatten "die Schnauze gestrichen
voll, von der Schule, von den Lehrern, von ihrem Elternhaus".
Aber ursprünglich wollten sie nur vierzehn Tage ausspannen. Daraus wurden sechs
Wochen. Während ihre Klassenkameraden Tag für Tag büffelten, arbeitete Jochen an der
Kettensäge, Heiner fuhr Trecker. Viel von der Zukunft erwarten die beiden ohnehin nicht. Das
Abitur soll noch gemacht werden. Aber dann? Achselzucken. "Eine Landkommune", meint
Jochen, "das ist schon eine gute Sache. Hier wirst du nicht ständig angeschissen, musst nicht
laufend irgendeinen sinnlosen Kram erledigen, hier bringste echt deinen Kopf mit deinem Bauch
zusammen." Und auf Zweier-Beziehungen angesprochen glaubt Heiner, "da braucht sich keiner
große Sorgen zu machen, das lösen wir auf unsere Art."
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1981
Peepshow und Bürgerkrieg – die Frankfurter Buchmesse
Am Strand von Tunix
Puma und Adidas – Krieg der Tröpfe
Jugendcliquen in Deutschland
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PEEPSHOW UND BÜRGERKRIEG - RÜCKBLICK AUF EINEN
PREMIERENABEND DER FRANKFURTER BUCHMESSE
Die Frankfurter Lese-Präsentation ist mit über 7.000 Ausstellern und 280.000
Besuchern die wichtigste und größte Buchmesse der Welt – Jahrein , jahraus das
literarisch-gesellschaftliche Großereignis in Deutschland; ein Jahrmarkt aus Showbiz und
Eitelkeiten. - Man sagt, Verleger Vito von Eichborn habe nicht nur eine Bierflasche als
Bettvorleger.
CULT, Hamburg vom 1. November 1981
Da stehen sie nun auf der Bühne, bedeutungsschwer, aber immerhin ohne
Zeremonienmeister. Zurück aus dem fernen Libanon - die bundesdeutsche Heimat hat sie wieder.
Hanna Schygulla, ihre Lippen so breit geöffnet, dass der Psychoanalytiker Horst-Eberhard Richter
in der achten Reihe Kastrationsängste befallen. Einen halben Schritt zurück präsentiert sich Bruno
Ganz, der manierliche Selbstzweifler. Er schaut so sensibel und weltfremd drein, dass die Seufzer
der "Konkret"-Kolumnistin Peggy Parnass, "Bruno, oh Bruno", schon unterkühlt wirken. Allen
voran turnt der angestrengte Volker Schlöndorff. Träte er als Situationskomiker auf, ihm wäre der
Stibitz-Slogan "zack-zack, ein Huhn, zwei Gänse" sicher. Da aber Herr Schlöndorff etwas mit Film
zu tun hat, lässt sich seine Gestik auch in "zack-zack, ein Bambi, zwei Oscars" umdeuten.
Wir sind nicht etwa bei den Glanz- und Glimmer-Festivals in Cannes oder gar Venedig.
Wir hocken betonversunken inmitten von Frankfurts City im "Elysee-Cinema", eingekeilt zwischen
Würstchenbuden, Peepshows und Billardtischen. Dieses "Elysee"-Kino hat soeben die
Weltpremiere von Schlöndorffs "Fälschung" hinter sich gebracht. Einer Verfilmung, die der
literarischen Vernichtung des gleichnamigen Romans von Nicolas Born (*1937 +1979)
gleichkommt, der 1979 erschien.
Schlöndorffs Weltpremiere zählte zum Auftakt der diesjährigen Buchmesse
gewissermaßen als eine Große-Koalitions-Veranstaltung zwischen dem Rowohlt Verlag sowie den
Kino-Firmen United Artists und Bioskop Film sozusagen.
Wenn Egomanie tatsächlich ein unverkennbarer Ausdruck dieser Jahre sein sollte, dann in
diesem exklusiven Kino-Rund. Es sind immer wieder dieselben Figuren - Leute aus Film-Dunst,
Mediendünkel, die überall und nirgendwo dabei sein und gesehen werden wollen, die keine
Milchkanne am Wegesrand stehen lassen. Es sind berufsgeübte Wichtigtuer dieser achtziger Jahre,
die das Privileg genießen, sich unentwegt selbst zu beklatschen oder auch zu bemitleiden und sich
der Aufmerksamkeit ihres Publikums auch noch sicher sein dürfen. Bei derlei Affektiertheit
scheint’s austauschbar, wer da gerade auf der Bühne den Entertainer abgibt, solange es im
Inzuchtladen nicht allzu lasziv kracht und der progressive Anstrich in der Außenausstattung noch
ein Quäntchen Zugkraft verheißt.
Da versteht es sich von selbst, dass Dezenz längst verpönt, zaghafter Zweifel mittlerweile
belächelt wird. Was macht das schon, dass Literatur zur filmischen Arbeitsfolie verkommt, dass
Nicolas Borns (*1937+1979) eigentliche Reflexion über den heuchlerischen Zustand des deutschen
Scheckbuch-Journalismus - aufgezeigt an einem stern-Reporter im Libanon - bis zur
Unkenntlichkeit zurechtgebogen wird. Dafür jagt auf Schlöndorffs Leinwand eine Attraktion die
andere ästhetisch und showbesessen. Alle sechs Sekunden ein Irrsinnsbild, aus allen Ecken und
Enden wird geschossen, die "Holiday-Inn"-Ruine schluckt fünftausend Liter Sprit, Schlöndorffs
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Pyro-Szenario brennt lichterloh. Bürgerkrieg in Beirut, Schlöndorff der Held im Libanon; und wir
sind alle mittendrin, Mann oh Mann.
"Beirut als Science-Fiction für die Städte der Bundesrepublik", sagt Herr Schlöndorff
weitsichtig, "fantastisch, hautnah, atemberaubend", sagt sein Publikum. Ein Claqueur kommt selten
allein. Schon gar nicht ins Nobelhotel "Frankfurter Hof", wo nach dem Film-Debüt die Party der
selbst gezüchteten Eitelkeiten und Extravaganzen beginnt. Aber zunächst muss die "Elysee"-
Gesellschaft erst einmal raus auf die Straße. Der Kintoppversion vom Bürgerkrieg in Beirut stellt
sich zum Kino ein bulliger Wasserwerfer entgegen. "Mammut" wacht erst wenige Stunden auf dem
Vorplatz.
Zuvor war er an der Startbahn West-Front im Einsatz. Dort draußen am Flughafen, wo
sich Tausende von Menschen Baum um Baum, Furche um Furche gegen den bürgerkriegsnahen
Polizeiaufmarsch stemmten. Nunmehr soll "Mammut" im Rahmen der freiheitlich-demokratischen
Grundordnung alles verteidigen, was mit Büchern und Filmweltpremieren zusammenhängt. Vor
der Alten Oper, jenem Parade-Neubau wiedererstarkten CDU-Bewusstseins, zieht eine
Hundertschaft in Stellung. In verdeckten Seitengassen lauern mobile Einsatztrupps auf ihren
gepanzerten Fahrzeugen sprungbereit. Hubschrauber kreisen über der Innenstadt, irgendwo heulen
Polizeisirenen auf.
Schnellstraßen, Hochhäuser, Abgase und Smogalarm. Trinkwasser, das teilweise
ungenießbar ist, Flüsse, die zu Kloaken vergammeln. In den vergangenen 30 Jahren wurden bereits
3.700 Hektar Wald, das entspricht rund sechstausend Fußballplätzen, für Wachstum und
Wohlstand abgeholzt. Über drei Millionen Bäume fallen der Startbahn 18 des Flughafens zum
Opfer.
Der 21jährige Alexander, ein ehemaliger Theologiestudent, hockt draußen im Wald vor
einer provisorischen Holzkapelle, die für ökumenische Gottesdienste hergerichtet wurde. Er liest in
dem Buch "Zärtlichkeit und Schmerz". Eine gelassene und zugleich doch sehr angespannte
Atmosphäre durchdringt den Wald, so, als ob es zwischen technologischem Fortschritt und
Rückbesinnung auf die Urwüchsigkeit der Lebenslust keine Zwischentöne mehr gäbe. In Minuten-
Abständen dröhnen im Tiefflug Jumbos und Airbusse aus anderen Kontinenten ihrer Landebahn
entgehen.
Unterdessen hat Schlöndorffs Premierengesellschaft direkten Weges die Edel-Herberge
namens "Frankfurter Hof" erreicht. Gott sei Dank - Beirut ist fern und war nur im Kino,
Frankfurt, die Rhein-Main-Metropole, l ist zwar nah, aber nicht hautnah.
Salon 14, Film, Flanell und Fummel, Akkuratesse im Gesicht und am Zwirn, Aigner, Yves
Saint Laurent, Christian Dior, Coco Chanel - Kameras surren, Blitzlichter blitzen. Ob nun links
oder rechts gestrickt, ob in der Hierarchie unten oder oben, einer wie der andere pustet sich in
Siegerpose auf. Deutschland kennt nur Sieger. Und fortwährend fliegen flüchtige Blicke zum
Eingang, wer da noch alles unverhofft kommen mag. Herein rauscht Alice Schwarzer mit ihrer
Damenflotte. Enthusiastisch durchkämmt der Emma-Trupp die Menge. Hier ein Küsschen, dort
ein Küsschen, "toll Schwester, dich hier wiederzusehen, vor allem, dass du dich unter diese
"ekeligen Chauvis traust". Frauen-Avantgarde in Luxus-Hotels. Ganz im Gegensatz dazu der
schriftstellernde Burkhard Driest. In Wolfsmanier kreist er im Salon, um im rechten Augenblick
den richtigen Damen sein im Knast einstudiertes Standardliedchen vorzujaulen: "Bist du einsam
heut' Nacht".
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Nur das Äußere , das "Outfit" im neudeutschen Sprachgebrauch dieser Tage, aus
Plastiktüte samt baumelnden Männer-Täschchen eines nicht bestellten Herren, will so gar nicht ins
erlesene Ambiente passen. Eine Ausnahme-Figur kämpft sich da mit Ellenbogen „zur Tankstelle“
vor. Mit fettig-abgekämpften Haar, unrasiert und rot unterlaufenen Augen feiert Jungverleger Vito
von Eichborn im "Frankfurter Hof" eine Premiere, sein persönliches Verlagsdebüt in diesem
Gründungsjahr. Dabei ist er ganz allein - mal mir nichts, dir nichts - an die Bar gekommen. Übers
lachen, wohnen, essen, vögeln, über Huren, Puffs, Ganoven mit oder ohne schmutzigen Sprüchen
sucht er sein Verlagsprofil kommender Jahre pointiert zu schärfen. Ausnahmslos alle aus der
feingeistigen Damenwelt geben sich, spielen verdutzt. Die aus Jamaika herbeigeeilte Jung-Filmerin
Rechs Jungmann-Spree gackert emphatisch: "Hier tut nun wirklich etwas arg weh". - "Ach",
ergänzt die Grünen-Politikerin Petra Kelly (*1947 +1992): "Vito, "Du bist immer besoffen, das
macht mich so betroffen". – Verleger-Karrieren dieser Tage.
Szenenwechsel: Jürgen, ganz auf New-Wave geziert, findet Flirten mit derlei Frauen
langweilig, Filme öden ihn ohnehin an, Literatur reißt ihn nicht vom Hocker. Autistisch liebt er nur
sich selbst, allenfalls noch seine sporadische Alltagspoesie. In den "Frankfurter Hof" kam er mit
seinen Freunden, um "endlich mal wieder gut zu fressen und ordentlich einen wegzuschlucken".
Folgerichtig gastiert die New-Wave-Generation nur am Buffet. Jürgen hat nicht einmal seinen
Klepper-Mantel ausgezogen, der Kragen steht hoch, die Haare kurz geschoren - noch.
Gegenüber den New-Wavies wirkt ein APO-OPA, ehemals ein Frankfurter
Studentenrebell, wie ein verblichenes Überbleibsel aus der Requisitenkammer aus einer verlorenen
Zeit, vielleicht eines verlorenen Lebens. Seit nunmehr zwei Stunden steigt der Enddreißiger
Michael K. zwei Verlegern hinterher. Der APOOPA, mit schulterlangem Haar und obligatorischer
Nickelbrille, will es endlich wissen. Gespannt fixiert er jede Geste der Herren, die ihm zum
literarischen Durchbruch verhelfen sollen. Aber es wird ein Einbruch. Doch nur der Durchbruch
zählt.
Wenn für Günter Amendt die Peep-Show die "äußerste Form sexueller Verelendung" ist,
dann ist die Buchmesse Deutschlands Edelbordell. Wie heißt es in Schlöndorffs verfälschter
Fälschung: "Ich habe keine Angst, mein Leben zu verfälschen, nur Angst davor, dass ich es eines
Tages nicht bemerke und weitermache:" Es ist 23 Uhr, Herr Schlöndorff wird zum letzten Mal
abgelichtet, Herr von Eichborn erklärt noch immer Alice Schwarzer, warum er gegen "Schwanz-
Abschneiderinnen" zu Felde ziehen werde - die letzten Premierengäste verlassen unbemerkt den
Salon 14.
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AM STRAND VON TUNIX "BLEIBT NICHT EINSAM -
BACKT GEMEINSAM"
Erkundungen in einem unbekannten Land - Sozialreportage von 1945 bis heute -
Deutschland 1975-1978
Hg. Friedrich G. Kürbisch
Verlag J.H. W. Dietz Nachf.
Berlin/Bonn vom 3. September 1981
Eine süddeutsche Kleinstadt am Samstagnachmittag im Spätsommer. Die engen Gassen
glänzen wie blank gewienert, die Butzenscheiben in den akkurat gestrichenen Fachwerkhäusern
spiegeln das Straßengeschehen wider. Von der Barockkirche signalisieren Zwiebeltürme
absolutistische Tradition. Der Schlosspark erinnert an die weiträumige und symmetrische
Gartenanlage Nymphenburgs in München.
Im Kleinstädtchen Donaueschingen am Rande des Schwarzwaldes ist alles beschaulich
und überschaubar. Kaisers Kaffee-Geschäft liegt gegenüber den Redaktionsstuben des Südkurier,
der schon seit fast drei Jahrzehnten dpa-Funkbilder aus aller Welt im Schaufenster aushängt - so,
als sei und bliebe das Kabel- und Satellitenfernsehen eine Fiktion für die kommenden
Jahrhunderte. In der Auslage der "Hofbuchhandlung" steht Johannes Mario Simmels (*1924
+2009) Bestseller "Alle Menschen sind Brüder". Nebenan offeriert der Ortspriester im Schaukasten
der Diözese seinen Gläubigen eine Pilgerfahrt nach Rom. Vis-à-vis gibt's das Bistro
"Schinderhannes". Vor dem Eingang stehen die Gastarbeiter im "Sonntagsstaat"; mit
Blockabsätzen, enggeschnittenen Hosen, bunten Hemden und Krawatten. Sie unterhalten sich oder
spielen Karten. Kaum einer nimmt Notiz von ihnen. Sie bleiben, wie immer, unter sich.
Auf dem Marktplatz vorm Café Hengstler ist der Jugendtreff. Vierzehn- bis
sechzehnjährige Mädchen, in Röhrenhosen, Pumps, Flatterblusen und klassisch geschnittenen
Herren-Jacketts, mit Nina-Hagen-Punk-Frisur getrimmt, sitzen da, kichern und wispern
untereinander; ab und zu wird auch mal eine Reggae-Disco-Platte gedrückt, solange Taschengeld
oder Selbstverdientes reichen.
Ein paar Tische weiter trinken die Jungs, zwischen achtzehn und zwanzig, Coca oder
Bitter Lemmon. Die einen, ganz in Leder, das Haar à la James Dean kurz nach hinten gekämmt, im
Nacken Lineal gerade abgestutzt, die Ohren freirasiert, die anderen mehr à la "Easy Rider", in
Rohleder-Stiefeln, ausgewachsenen und buntgeflickten Jeans, die Haare wuschelig und schulterlang,
die Bartstoppeln zentimeterkurz, Sonnenbrille. Bei Hengstler -ein wenig Langmut, ein Quäntchen
Langeweile. Dafür geht's draußen auf dem Marktplatz um so lebhafter zu. Hondas, Suzukis und
BMWs stehen dort aufgebockt. Keiner dieser röchelnden Öfen hat unter 500 Kubik. Ein paar
Meter entfernt parken die Minis, Renaults und Golfs. Fast alle mit dem Rallye-Streifen und den
obligaten breiten Felgen. Der Marktplatz von Donaueschingen bedeutet diesen Motorfans sowie
wie einem Rallye-Fahrer die Ankunft in Monte Carlo oder einem Rennradprofi die Einfahrt ins
vollbesetzte Stadion. Hier werden Fahrzeiten zwischen Donaueschingen und dem Nachbardorf
Hüfingen unterboten, der Kumpel mit PS- und Kubikstärke überboten.
Eigentlich ist in Donaueschingen nichts spektakulär, alles deutsch-normal. Im Ort und in
der Umgebung gibt es keine Linken, keine Rauschgiftsüchtigen, keine organisierten Kernkraft-
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Gegner und auch keine Landkommunen. Die Menschen arbeiten strebsam in der Landwirtschaft,
in Textil- und Uhrenfabriken, in Gießereien und in der Holzverarbeitung. Viele jobben noch nach
Feierabend. So können sie ein Häuschen ihr eigen nennen, den auf Hochglanz polierten
Mittelklassewagen ebenfalls. Gartenzwerge zieren den im Rasen eingelassenen Springbrunnen, die
Schwarzwald-Uhr das Wohnzimmer. Und auf der Sparkasse vermehrt sich das bescheidene
Guthaben stets ein wenig. Alles hat hier seine wohlerträumte Ordnung und läuft in den
vorgegebenen Bahnen.
Auch das Volksfest an diesem Wochenende. Der Spielmannzug intoniert die Polka "Drei
rote Rosen". Mäzen Heribert, mit Mallorca-Bräune, Satintuch und beigem Samtpulli, lässt für die
46 Mann eine Runde Bier springen. Die Leute sitzen auf den Holzbänken, schmausen
Zwiebelkuchen und nippen frisch gekelterten Wein. "Brot für die Welt" wird gesammelt. Der Erlös
geht an Pater Schenk aus Donaueschingen für seine Mission auf den Philippinen. Ein Stand der
Gefangenenhilfs-Organisation amnesty international - von Lehrern betreut - klärt über Folter und
Todesstrafe auf. Aus Freiburg im Breisgau angereiste Studenten verteilen Plaketten mit der
Aufschrift "Atomkraft - nein danke". Am Abend stimmt der Trompetenchor "kein schöner Land
in dieser Zeit" an. Manche summen, andere lallen mit. Auch die Jugendlichen sind dabei. In
blauweißer Tracht schwingen sie die Fahne der Fürstenberger. Wie in jedem Jahr ist ihnen ein
gefälliges Kopfnicken und der kräftige Händedruck der Stadt-Honoratioren gewiss.
Über Jahre ließ Harald Heidenreich kein Volksfest, keinen Schützenfest-Bummel, keine
Marktplatz-Rallye aus. Wo, was los war, war auch er. Wie seine Freunde hockte der damals
18jährige in Eisdielen, Pinten und Discos oder lief seinerzeit mit dem ´laut aufgedrehten
Kassettenrecorder unterm Arm durch die malerisch versonnene Altstadt. Sie schauten und pfiffen
den Mädchen nach, bis Harald seine Bärbel fand und mit ihr Händchen haltend über den
Marktplatz spazierte. Für Politik und Parteien hat er sich nie sonderlich interessiert, zu einer Wahl
ist er bis heute nicht gegangen.
Haralds Vater ist ein kleiner Angestellter beim Kreiswehr-Ersatzamt in Donaueschingen,
seine Mutter kümmerte sich Jahr für Jahr um ihre sieben Kinder. In einer Drei-Zimmer-Wohnung
wuchs Heidenreich auf, mit seinen sechs Geschwistern teilte er sich einen Schlafraum. Harald
absolvierte die Hauptschule und mache eine Lehre als Installateur. Zum Abschluss gab ihm der
Berufsschuldirektor den weisen Rat: "Üb immer treu und Redlichkeit." Für Donaueschingen nichts
Außergewöhnliches. Und Harald dachte sich noch: "Hier bin ich geboren, hier lebe ich, hier will ich
auch bleiben." Kleinstadt-Idylle nach der Abschluss-Feier.
Am selben Abend klapperte Harald Heidenreich seine Discos und Pinten ab. Er stand
teilnahmslos an der Theke, trank abwechselnd Cola oder Bier und starrte in die grellen Licht-
Reflexe. Da war wenig vom Travolta-Glanz (John Travolta, * 1954, amerikanischer Schauspieler,
Sänger, Entertainer, Scientologe) und seinem Saturday-night-feaver zu spüren. Es kotzte ihn an.
Kurz nach Mitternacht fuhr er nach Hause, packte Jeans, Hemden, Pullover und Unterwäsche.
Seine erst kürzlich gesparten dreihundert Mark nahm er sich aus Mutters Küchenschrank. Auf den
Garderobentisch legte er einen Zettel: "Bin weg. Gruß Harald."
Seither sind für ihn die Eltern und Geschwister, Freundin Bärbel, die Marktplatz-
Kameraden - Donaueschingen überhaupt - passé. Nur einen hat er mitgenommen. Seine besten
Freund Gerry. Der war schon mit vierzehn von zu Hause rausgeflogen und hatte zuletzt bei seiner
Freundin in Hüfingen gewohnt. Nun war auch dort Schluss. Als die beiden gegen 3.30 Uhr in
Freiburg auf die Autobahn gingen, ließ Gerry eine Pink-Floyd-Kassette laufen. Wohin sie eigentlich
wollten, wussten sie selber nicht; vielleicht nach Göttingen, wo Haralds Bruder wohnte, vielleicht
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nach Hamburg, vielleicht aber auch nach Berlin. "Wir werden schon sehen", sagte Harald.
"Irgendwann kommen wir schon irgendwo an und treffen irgendwelche Typen."
Irgendwann, irgendwo, irgendwen - eines war beiden gewiss, dass alles ungewiss ist, Sie
stocherten ziellos nach Norden. Morgens waren sie in Bremen, nachmittags in Cuxhaven, am
nächsten Tag in Hamburg, am darauffolgenden in Berlin. Eine kleine Odysee, denn zu Hause
hatten sie kaum über den Tellerrand gucken dürfen, und groß herumgekommen waren sie auch
noch nicht, wenn man von zwei Reisen nach Freiburg einmal absieht.
Nun standen Harald und Gerry auf dem KuDamm mit seinen unzähligen Restaurants und
seiner x-beliebigen grellen Plastik-Reklame. Sie schauten drein wie ungläubige Berlin-Touristen, die
sie eigentlich nicht sein wollten, warfen einen Blick über die Berliner Mauer (1961-1989), die sie nur
vom Fernsehen kannten. Alles schien erschien ihnen ein wenig unwirklich. Da gab's keinen
überschaubaren Marktplatz mehr, keine Butzenscheiben und keine Fachwerkhäuser. Dafür zog ein
Sektenpulk in Mönchskutte und Irokesen-Haarschnitt durch die Straßen. Junge Typen in ihrem
Alter bimmelten und rasselten mit ihren Klingelbeuteln. "Jesus lebt", schrien sie unentwegt. Da
standen verquollene Jugendliche in den U-Bahnschächten, ängstlich und wibbelig warteten sie auf
ihre Heroin-Erlöser. Und immer wieder sahen sie die Sight-seeing-Busse im Doppeldecker-Format,
die die westdeutschen und internationalen Touristen von einer vermeintlichen Attraktion zur
anderen karrten.
Drei Wochen irrten Harald und Gerry durch die Stadt. Sie schliefen im Auto und aßen an
Würstchen-Buden. Sie schlenderten nachts über den Stuttgarter Platz mit seinen Privat-Puffs und
Pornoschuppen. In der Potsdamer Straße trafen sie auf zwei Mädchen. Die eine stellte sich als Ina,
die andere als Lena vor. Beide dürften so um die vierzehn gewesen sein. Zwanzig Mark sagten sie.
Es war nachmittags um drei. In der Disco "Early Bird" erlebten sie eine Massenschlägerei im
Schummerlicht. Englische und französische Troupiers probten mit Bierflaschen und Stuhlbeinen
eine NATO-Variante. In der Jebenstraße, hinterm berüchtigten Bahnhof Zoo, wurden sie von
Strichjungen verjagt. Und auf dem Savigny-Platz kauften sie sich ihren ersten Joint. Das Gramm
für zehn Mark.
Dem Irgendwann und irgendwo folgte in der Pinte "Nulpe" in der Yorkstraße der
irgendjemand. Zufall war es, dass er Johannes heißt und aus Donaueschingen kommt. Zufall auch,
dass Johannes einen Typen namens Werner kennt, der ebenfalls aus Donaueschingen abgehauen
ist. Zu Hause, in der ordentlichen Kleinstadt, sind sie sich nie begegnet, in der "Nulpe", im
heruntergekommenen Kreuzberg, lernen sich die Vier kennen. Da war es dann schon kein Zufall
mehr, dass sie gemeinsam in eine Wohngemeinschaft zogen. Für Johannes und Werner, sie lebten
bereits zwei Jahre überall und nirgends in West-Berlin, ist die Großstadt zu groß. Für Harald und
Gerry war die Kleinstadt zu klein geworden.
Vier Jugendliche in diesen Tagen. Nichts ist besonders auffällig an ihnen, eher scheint
alles bundesdeutsch normal. Harald lernte Installateur, Gerry Elektriker und Werner Tischler. Sie
bestanden ihre Gesellenprüfungen und hatten einen krisenfesten Arbeitsplatz. Johannes machte das
Abitur und schaffte fürs Jura-Studium problemlos den Numerus clausus. Alle vier hatten die von
ihren Eltern in sie gesetzten Erwartungen erfüllt und standen in ihrer Umwelt keineswegs als
Versager da. Dennoch sind sie es, die sich der Gesellschaft versagten. Nach außen unauffällig und
schweigsam. Dabei lassen sich ihre Beweggründe von keinem modernistischen Klischee ableiten,
keine gängige Polit-Maxime trifft auf diese vier Aussteiger zu.
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In der Kreuzberger Gneisenaustraße, einer breiten Allee mit ausgewachsenen
Kastanienbäumen in der Fahrbahnmitte, fanden sie ihre Bleibe. Es ist ein typischer Berliner
Hinterhofblock aus den vergangenen Jahrhundert. Vor der Eingangstür spielen türkische Mädchen
"Hinkefuß" auf dem Trottoir, Frauen stricken auf den Fensterbrettern. An der Hausmauer lehnt
ein Mittvierziger, der den Schnaps wie Limonade trinkt und Unverständliches über den Fußball-
Bundesligaverein Hertha BSC stammelt. Im Hausflur riecht es nach Katze, Knoblauch und
Bartkartoffeln. Die an der Wand befestigte Namenstafel ist als Wegweiser gedacht. Wer zu Matzkes
will, kann gleich vorne rechts die Treppe benutzen. Zu den Wohngemeinschaften geht's
automatisch über den Hinterhof und dann fünf Stockwerke hoch. Vorbei an ausgebrannten
Mopeds, leeren Flaschen und ausgelatschten Schuhen. Aus den Treppen sind schon einige Stiegen
herausgerissen, die Flurbeleuchtung funktioniert nicht. Auf jedem zweiten Stockwerk gibt's ein Klo,
Duschen sind individueller Luxus.
Im fünften Stock unterm Dach kleben auf dem Türrahmen die Schildchen der Mieter
Harald, Gerry, Johannes und Werner, Nachnamen tun nichts zur Sache. Wer hier herkommt, weiß,
wohin er will. Die Wohnungstür steht meist sperrangelweit offen. Zu klauen ist ohnehin nicht viel.
Sofa, Tisch und Stühle sind vom Sperrmüll, der Fernseher stammt aus den fünfziger Jahren,
geschlafen wird auf Matratzen. Ein paar Bücher stapeln sich im Regal zwischen Nähzeug und
verklebten Teetassen. Eines heißt: "Autonomie und Getto", ein anderes ist von Ernest Hemingway
(*1899+1961): "Wem die Stunde schlägt". An der Wand hängen zwei Gitarren, auf dem
Wohnzimmertisch steht ein Schachbrett neben zwei heruntergebrannten Kerzen, die
frischgewaschenen Jeans liegen ungebügelt im Korb. Der Gemeinschaftsraum ist ihr Zentrum,
dazu hat jeder noch sein eigenes Zimmer - das alles für 350 Mark. Dieser Betrag plus Nebenkosten
muss monatlich aufgebracht werden. Sonst spielt Geld kaum eine Rolle. Auch die Zeit ist ihnen
unwesentlich. Ob es nun gerade morgens, schon abends oder bereits einen Tag später ist - keiner
verliert darüber wesentliche Gedanken. Oft ist es erst das ausgedruckte Datum auf dem
abonnierten Tagesspiegel, das sie für einen Augenblick in die Gegenwart zurückholt.
Als Harald, Gerry, Johannes und Werner vor drei Jahren ihre Wohngemeinschaft
gründeten, verknüpfte niemand damit konkrete Vorstellungen oder auch festorganisierte
Tagesabläufe. Sie hatten keine politischen Ideen oder alternative Lebensmodelle parat, die sie
umsetzen wollten. Nur in einem waren sie sich einig: Alles sollte anders werden, als es bisher war.
Sie wollten aus ihrer Umwelt ausbrechen, die sie geprägt hatte, sie wollten sich in ihren Berufen
nicht weiter verplanen und fremdbestimmen lassen. Viel wichtiger war ihnen das Bedürfnis nach
einer neuen Sinnlichkeit, sie suchten engen zwischenmenschlichen Kontakt, der nicht intensiv
genug sein konnte - sei es durch Gespräche, Musik oder auch Zärtlichkeit.
Jeder fühlte sich vereinzelt, sah sich von der Gesellschaft isoliert, erlitt mit Gefühlen und
Erwartungen laufend Einbrüche, empfand die Masse Mensch als anonym und stumm, die sich
gänzlich der Konsumwelt verschrieben hat. Doch keiner glaubte, sich allein dem äußeren Druck
widersetzen zu können. So galt ihre Hoffnung einer Wohngemeinschaft auf dem Berliner
Hinterhof in der Gneisenaustraße Nr. 60. "Wir sind zwar klein, aber ein Anfang ist doch da",
sagten sie damals. Gemeinsam planten die Vier, ihre Vergangenheit abzuarbeiten, um das Vakuum
Gegenwart auszufüllen. An die Zukunft dachte keiner. Sie galt als eine undefinierbare,
metaphysische Größe.
Dabei machten Harald, Johannes und Werner zunächst gar nicht den Eindruck von
jungen Werthern Anfang der achtziger Jahre. Johannes, ein hochgeschossener Typ mit langen
blonden Haaren und Nickelbrille, sprang von einer alternativen Idee zur anderen. Da sollte eine
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Hobelbank besorgt werden, dann wollten alle gemeinsam töpfern, schließlich war es die
Tischtennisplatte, die noch fehlte. Werner, von etwas untersetzter Gestalt und weitaus ruhiger,
organisierte Kühlschrank und Geschirr. Harald , mit seinem strähnigen schwarzen Haar und
wieselflinken Augen, backte nach Mutters Küchenrezept seinen ersten Apfelkuchen. Nur Gerry saß
meist stoisch in der Sofa-Ecke, schaute gelegentlich von seinem Comic-Heft trübsinnig hoch und
verkroch sich immer sehr schnell unter seinem Bettlaken.
Gerry, sagen seine Freunde, "hat mit seinen zwanzig Jahren den Abgang von
Donaueschingen nach Berlin nicht gepackt". Je länger er in Kreuzberg lebt, desto einsilbiger und
melancholischer wird er. Zurück in den Schwarzwald will er aber auch nicht. Aus ihm ist, wenn
überhaupt, nur selten einen Satz herauszulocken. "Ich weiß nicht ..." lautet seine Standardfloskel.
Harald: "Was glaubst du denn, wo so manchmal deine Lustlosigkeit herkommt, deine Apathie, so
ein bisschen?" Gerry: "Das hab ich mich schon gefragt. Hab keine Antwort gefunden." Harald:
"Hast du dich gefragt oder bist du von uns gefragt worden?" Gerry: "Hab mich selber gefragt. Hab
rumgehangen bei der Arbeit und auch keine Lust gehabt. Aber genau gewusst, dass ich es doch
machen muss. Ich weiß nicht." Gerrys Anhaltspunkte ist seine Matratze. Oft schläft er drei Tage in
einem durch. Johannes: "Da macht er nicht mal ein Kaffeepäuschen." Auch alle Versuche, Gerrys
Zimmer ein wenig heimisch herzurichten, blieben umsonst. Als die Gruppe ihre Räume tapezierte,
bekam auch Gerry seine Rauhfaserstreifen. Die Hälfte der Bude beklebte er. Dann war er plötzlich
weg.
Seit drei Jahren begnügte er sich nunmehr mit der alten Matratze. Ein altes, rostiges
Fahrrad vom Vormieter steht ebenso an seiner Zimmerwand wie die Tapetenrolle im Farbeimer .
Wenn Gerry eine Freundin hat, verschwindet er für zwei bis drei Wochen. Zwischendurch jobbt er
hin und wieder, wenn's Geld knapp wird. Er findet auch jedes Mal eine Stelle. Denn Elektriker sind
in West-Berlin gefragte Leute. Denn klotzt er wie früher für einen Monat ran und steigt fürs
nächste Vierteljahr wieder aus. Im letzten Jahr musste Gerry jedenfalls eine zweite Lohnsteuerkarte
beantragen. Auf der Ersten war für die zahlreichen Firmenstempel kein Platz mehr.
Wurde Gerry in der Großstadt zum Flippie, so entwickelte sich sein bester Freund Harald
zum Hippie - zumindest vordergründig. Er kaufte sich ein kleines Kreuz und lässt es seither vom
rechten Ohrläppchen baumeln. Auch von seinem blau-rot-gemusterten Tüchlein kann Harald sich
nur schwer trennen. Er trägt es am liebsten Tag und Nacht. Freiheiten, die in Donaueschingen
undenkbar gewesen wären. Doch mit derlei Requisiten will Harald nicht darüber hinwegtäuschen,
dass er - trotz aller neuen Hoffnungen - über ein halbes Jahr in den Seilen hing. Beginnt Gerry
seine Sätze mit "ich weiß nicht", so hat Harald "einfach das Gefühl, dass es mir in der Gesellschaft,
wie sie im Moment ist, überhaupt nicht gefällt."
Es ist ein vages Gefühl, das ihn aber dazu brachte, in sechs Monaten nicht einmal auf die
Straße zu gehen. Selbst zu seinem 21. Geburtstag ließ er sich Wein und Bier holen. Harald schlief
lieber in den Tag hinein, verlor sich über Stunden in Rock 'n' Roll-Tonbändern, die Werner
mitgebracht hatte. Fing an, auf der Gitarre Griffe zu üben, um das Lied "Ein Hase saß im tiefen
Tal ..." melodisch begleiten zu können. Die meiste Zeit stand er jedoch wie ein Greis am
Küchenfenster, blickte auf niedriggelegenere Dächer, zählte Schornsteine und Fernsehantennen
oder stierte eine mausgraue Mauer auf dem Hinterhof an, die sich an trüben Tagen kaum von der
dichten Wolkendecke abhob. "Ich fühlte mich allein, war nervlich fertig und zitterte am ganzen
Körper", umschrieb er seinen Gemütszustand. In Wirklichkeit hatte ihn das Heimweh gepackt, er
war depressiv und spürte seine Orientierungslosigkeit. In diesen Augenblicken am Küchenfenster
dachte er nicht an seinen selbstsicheren Ausspruch "irgendwann, irgendwo, irgendwen", als er mit
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Gerry eines Nachts Hals über Kopf aus Donaueschingen getürmt war, weil ihnen alles "zu eng"
erschien.
Er sah nur den alten, heimischen Marktplatz, das Café Hengstler vor sich, erinnerte sich
an die spannenden Wettfahrten zum Nachbarort Hüfingen und vor allem an die vielen Leute, die er
kannte und die natürlich auch ihn kannten. "Also, wenn ich in Donaueschingen die Straße rauf lauf,
so fünfhundert Meter lang, da sind mindestens zehn Bekannte, die mich anhalten und sich mit mir
unterhalten", verklickerte Harald beim Abendessen die neue Erkenntnis. Er sagte es so
eindringlich, als kämen seine Freunde aus einer anderen Stadt. Nun war er aber nicht mehr in
Donaueschingen, sondern in seiner Wohngemeinschaft in Kreuzberg. In diesem "Dreckloch", wie
er plötzlich sein neues Zuhause nannte, "zwischen Türken, Müll, Ratten, einem Scheißhaus für
dreißig Mann, und da wollen wir alles anders machen", beschimpfte er Johannes und Werner, die
sich seinen Ausbruch nicht erklären konnten. "Was ist hier eigentlich alternativ", schnauzte Harald
herum. Er wartete die Reaktion erst gar nicht ab, sondern antwortete gleich selbst: "Wenn Scheiße
für euch eine Alternative ist, dann bin ich eben ein Spießer."
Abhauen wollte er noch am selben Abend. Doch er blieb. Über eine Woche verschanzte
Harald sich in seinem Zimmer und redete mit niemanden. Johannes und Werner vermuteten
schon, Harald werde doch über kurz oder lang aus der WG aussteigen und auf den Marktplatz nach
Donaueschingen zurückkehren. Harald machte aber etwas anderes. Er malte einen großen
Laubbaum in grünen und braunen Farben an seine weiß-graue Zimmerwand. Für ihn war's ein
bisschen Schwarzwald in dem Häusermeer Kreuzberg. Deprimiert und ratlos hockte er in seiner
Bude. Blinde Wut kam in ihm hoch, schlug dann wieder in neues Leiden um. Er konnte sich nicht
erklären, was die Auslöser für seine tiefen Stimmungsschwankungen eigentlich waren. Er glaubte,
nur er allein könne damit fertig werden. Doch je mehr er sich vergrub, desto größer wurden seine
Gefühlssprünge, desto passiver und phlegmatischer reagierte er. Dabei gab es für ihn keinen
ersichtlichen Grund.
Schließlich hatte ihn keiner gezwungen, mit dem Elternhaus zu brechen und in eine
Wohngemeinschaft nach Kreuzberg zu ziehen. Er konnte ja wieder heimgehen. Seine Eltern
würden sich freuen, zumal es keinen Krach gegeben hatte. Sie haben ihn ohnehin nicht verstanden.
Im letzten Brief, den er von seiner Mutter bekam, schrieb sie: "Was haben wir dir angetan, dass du
uns so missachtest." Aber darum geht es ja nicht. Ursprünglich hoffte er, sich am ehesten in
Kreuzberg zu verwirklichen. Hier muss er nicht im kleinen Horizont ständig funktionieren, sich
anpassen und sich laufend reinreden lassen. Hier muss er nicht arbeiten, wenn er nicht will. Hier
muss er nicht sein Fassaden-Lächeln aufsetzen, wenn er keine Lust dazu hat. Hier könnte er sich in
alternativen Gruppen engagieren, Brote backen, Autos zusammenflicken, sanitäre Anlagen
verlegen. Hier könnte er in Teestuben, in Pinten, in Buchläden mit vielen Leuten reden, denen es
sicherlich nicht viel anders ergeht - und nicht nur so ein oberflächliches Geschwätz über Status und
Stars, sondern echte Gespräche. Deshalb sind sie ja nach Kreuzberg gekommen, der Harald, der
Gerry, der Johannes und der Werner.
Aber anders als Gerry, der keinen seiner Freunde richtig an sein Innenleben
herankommen ließ, versuchte Harald in Marathon-Diskussionen mit Johannes und Werner
auszuloten, warum ihn seine Gefühle blockierten, warum er bisher matt und mutlos blieb, warum
er so kontaktscheu war und sich noch nicht einmal auf die Straße traute. Da war nicht nur der
gewohnte Marktplatz, zu dem Harald sich irgendwie zurücksehnte. Ganz unvermittelt sprach er
von seinen Kindheitserlebnissen, die er als "wahnsinnig schön" empfand und die ihm "vom Gefühl
her" heute fehlen. "Alle sieben Kinder schliefen in einem Raum und fast jeden Abend haben wir
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gespielt." Oder er erzählte, wie ihm sein großer Bruder Anton mit sechs Jahren die erste Mark
geschenkt hatte. Oder wie er als Vierzehnjähriger mit seinem kleinen Fahrrad zum ersten Mal ein
Auto überholte. Harald: "Es war totaler Wahnsinn, das Rad hatte nämlich nur eine Übersetzung
von eins zu eins."
Johannes und Werner hörten aufmerksam zu. Sie ließen Harald Stunden über seine
Kindheit berichten, die er sich als ein Stück heile Welt bewahren wollte. Harald entging in seinem
Erzählfluss offenbar, dass er längst bei einem anderen Thema gelandet war. Er sprach nun von
seinem Vater, der noch mit 48 Jahren wöchentlich drei Mark Zigarettengeld von der Mutter
zugeteilt bekam. der sich mit 53 Jahren den ersten Wagen, einen Opel Kadett, leisten konnte. Der
mit seinem Opel-Stolz jährlich aber nur um die 600 Kilometer fuhr, weil ihm das Benzingeld fehlte.
Der trotzdem jeden Samstag, wenn's nicht regnete, wie ein kleiner Bub vor der Haustür sein Auto
wusch und polierte. Und der sich immer darüber erregen konnte, wenn Nachbarn oder
Arbeitskollegen mit ihren neuesten Modellen angeberisch durch de Kleinstadt fuhren.
Inzwischen ist der Alte 66 Jahre, sein Gesicht ist eingefallen und voller Falten. Seit er
pensioniert ist, weiß er mit sich und seiner Umgebung nichts mehr anzufangen. Während seines
ganzen Lebens hat er nur gearbeitet, so zehn bis zwölf Stunden am Tag, aber nie gelernt, selbst
seine Freizeit mit Hobbies spielerisch zu gestalten. So sitzt der halbglatzige Herr meist vorm
Fernseher, döst vor sich hin, weil er für Politik und Show wenig übrig hat. Nur wenn am Samstag
vor der Spätausgabe der Tagesschau zur Ziehung der Lottozahlen umgeschaltet wird, zum
Hessischen Rundfunk, springt er hoch, vergleicht seine drei Tipp-Scheine, um dann wieder
zusammenzusacken. Mutters Errungenschaft, fährt Harald fort, ist die neue Stereoanlage mit
eingebauten Kassettenrecorder. Fünf Jahren haben sie dafür gespart. Beim Kauf nahmen die Eltern
natürlich auch gleich ein paar Platten mit. Außer Rudolf Schock, Heino und die Egerländer
Marschmusik fiel ihnen nichts weiter ein. So steht der Apparat als Vorzeigestück in der Wohnstube
und wird kau eingeschaltet, weil sie ja nicht tagein-tagaus dieselben Melodien hören können.
Staub und Flusen wären jedoch auf dem teuren Stück undenkbar. Darauf achtet Mutter
schon. Und dann erinnert sich Harald an die immer wiederkehrende Stereotype seiner Mama:
"Schaffe Harald, schaffe Harald. Mach es so wie die Gaby, die schafft bei Aldi in der
Buchabteilung, oder wie Irene, die zählt das Geld uff die Sparkass". Womit seine ältere Schwestern
gemeint waren. Natürlich haben die es zu etwas gebracht. Mit zwanzig geheiratet, zwei Kinder
bekommen, wieder einen Halbtagsjob angenommen, Geschirrspüler, Gefriertruhe und einen
Gartengrill gekauft. Einmal im Jahr geht's nach Gran Canaria, um dort am Strand Dosenbier zu
trinken. "Die sind ja bekloppt", räsoniert Harald. "Die wissen doch gar nicht mehr, wer sie
eigentlich sind."
Wer er selber ist, weiß Harald auch nicht so genau. Seine Gefühlssprünge, die total
Depressionen, seine Apathie fangen ihn immer wieder ein. Mal ist es die totale Identifikation, mal
die totale Verweigerung, mal will er noch in derselben Nacht abhauen, mal plant er über Jahre in
der Wohngemeinschaft zu bleiben. Die etablierte Erwachsenenwelt mag in diesen Jugendlichen
"verweichlichte Kinder" sehen, die nur deshalb ängstlich und kopflos sind, weil ihnen alles
abgenommen wurde und sie alles vorfinden, was sie scheinbar brauchen. Aber Haralds Stabilität
und die seiner Freunde ist nicht das "soziale Netz" Bundesrepublik - nicht die Lohnfortzahlung im
Krankheitsfall, nicht die Rentenversicherung, kein Bausparvertrag, keine vermögenswirksamen
Leistungen.
Die Wohngemeinschaft in Kreuzberg findet ihr Gleichgewicht vielmehr in der
Negativabgrenzung gegenüber dieser Gesellschaft. Harald und Co. machen sich nichts aus der
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Konsumkultur, die soziale Rangskala der Karrieren auf Lebenszeit hat für sie keine Bedeutung.
Aber die einstigen Handwerker wollen sich auch nicht vom "Profitgeier und Polier" in Fabriken
oder auf dem Bau kaputtmachen lassen. Ob mit Flanellanzug im Büro oder mit dem Blaumann am
Fließband - Maloche ist es allemal und die tötet Gefühl und Fantasie. Umgebung und Milieu zu
erleben, Typen kennen zu lemen, unendlich viel Zeit für sich und andere zu haben, winzige Details
wahrzunehmen und weiterzugeben - kurzum wetterfühlig zu sein und Sensibilität ausleben zu
können, das alles ist ihnen erheblich wichtiger als der große Wurf strategischer Überlegungen à la
Bonn oder eines Lohnzuwachses um 6.8 Prozent, den Funktionäre ausgemauschelt haben.
Die Aussteiger in der Gneisenaustraße sehen im Bundesbürger einen "Wohlstands-
Pinguin", der sich in seinem schwarz-weißen Einheitstrikot als Frontkämpfer versteht: für
Wirtschafts-Wachstum und Weltmeisterschaft. "Das ist der Grund", wiederholt Harald, "warum es
mir momentan in der Gesellschaft überhaupt nicht gefällt." Wenn Harald von Gesellschaft spricht,
dann meint er nicht jene, die Soziologen oder Politologen analysieren und auseinanderpflücken. Er
ist kein Theoretiker und will es auch gar nicht sein. In den Bücherregalen dieser Wohngemeinschaft
steht kein Karl Marx (*1818 +1893) , Mao Zedong (*1893+1976) oder Herbert Marcuse
(*1898+1979). Und selbst wenn sie dort stünden, käme keiner auf die Idee, seine Lebenssituation
mit Zitaten dieser Theoretikern zu verallgemeinern. So ist ihre Wohngemeinschaft auch nicht ein
Team junger Leute, die sich gemeinsam auf ihre Examen vorbereiten, zusammen Semesterarbeiten
schreiben und sich über Grundsatzfragen oder Berufschancen die Köpfe heißreden. Dieser Typus
von WG hat sich bei den Aussteigern überlebt. Ob die Leute studieren, einen akademischen
Abschluss haben oder Hauptschüler sind, ist zweitrangig. Ihnen kommt es mehr auf den
Konsensus im Zusammenleben an, sich und die Lebensphilosophie der anderen zu begreifen.
Dabei urteilen Harald, Gerry, Johannes und Werner aus ihrer Erlebniswelt und ihren unmittelbaren
Erfahrungen heraus. Sie sind nicht die abgeklärten Überflieger, die sämtliche aktuellen
Vorkommnisse mit routinesicherem Blick in ihre selbstgezimmerten Denkschemata einordnen,
seelenruhig in der Gruppe ihre Statements abgeben und allmählich zu Zyniker werden.
Als Johannes noch von der Uni nach Hause kam, löste er oft ausufernde Debatten in der
Gruppe aus. Mindestens zweimal in der Woche , wenn er seine Seminartage hatte, war er hinterher
so hektisch und aufgekratzt, dass gleich alles aus ihm heraussprudelte. Für die anderen drei
verkörperte Johannes den "politischen Durchblicker", der impulsiv und messerscharf ihre schon
seit drei Jahren vollzogene Abgrenzung zu diesem Staat mit politischen Daten und Fakten
untermauern konnte. Und Johannes brauchte diese Gespräche, um sich seiner zu vergewissern. Sie
gaben ihm aber auch ein bisschen Genugtuung. Er verstand es nämlich, seine Betroffenheit auf die
Gruppe zu übertragen.
Der 18. Oktober 1977 hat sich im Gedächtnis der Vier fest eingeprägt. Nicht etwa, weil
seit der Entführung des Arbeitgeberpräsidenten Hanns Martin Schleyer der Bundesrepublik der
Atem stillstand oder bei den Polizeirazzíen ganze Häuserblocks gefilzt wurden. Daran hat sich die
Berliner Szene seit der Geiselnahme des CDU-Politikers Peter Lorenz (Entführung am 27. 2. 1975
durch Terroristen der Gruppe 2. Juni; *1922+1987) gewöhnt. Erstmals wurde in der
Wohngemeinschaft über Selbstmord geredet - eine Diskussion, die sich noch nachhaltig auswirken
sollte. Johannes kam an diesem Abend von der Uni und sagte nur knapp: "Sie sind tot." - "Wer
sind sie", fragte Werner. "Na wer schon", reagierte Johannes unwirsch. "Baader, Ensslin, Raspe."
Johannes war derart aufgelöst und geschockt, als sei seine Mutter oder einer der engsten Freunde
beim Verkehrsunfall unverhofft aus dem Leben gerissen worden. Er griff gleich zur Weinflasche,
setzte sie ex an und hörte gar nicht wieder auf zu schlucken. Der knappe Satz "Sie sind tot" und der
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darauffolgende spontane Ausbruch verblüfften Harald, Gerry und Werner zunächst. Denn als vor
rund zwei Wochen Hanns Martin Schleyer verschwand, da hatte Johannes noch erklärt, er könne
sich mit "der politischen Konzeption der RAF (Rote Armee Fraktion 1970-1998; verantwortlich
für 34 Morde, zahlreiche Banküberfälle, Sprengstoffattentate) und ihren Gewalttaten nicht
identifizieren".
Am Nachmittag hatte ihm ein Kommilitone auf dem Weg in den Hörsaal von den
Selbstmorden in Stuttgart-Stammheim berichtet. "Ich glaubte, der wollte mich verscheißern",
erzählte Johannes seinen Freunden. "Ich bin nicht mehr in die Vorlesung gegangen, rannte zum
Kiosk und kaufte mir zwei Zeitungen. Da sah ich dann die Schlagzeilen. Da hab ich plötzlich den
Eindruck gehabt, mir lässt jemand die Luft raus. Es war im Moment nichts mehr da, was man
diesem Machtapparat, dieser ganzen Struktur, dieser ganzen Maschinerie hätte entgegensetzen
können. Und das hat mich traurig und bestürzt gemacht." -"Aber Johannes, die sollen sich doch
selbst erschossen haben, hast du vorhin noch gesagt", schränkte Werner ein. Johannes aufgebracht:
"Selbstmord oder Mord, das ist doch nicht die wesentliche Frage. Die Leute sind tot, sie sind nicht
mehr da, sie sind weg." Betroffenes Schweigen. Keiner will etwas sagen, auch nicht. Nach dem
Abendessen setzen sich die Vier in ihre Sofaecke, zünden Kerzen an und wollten eigentlich ihre
Schachpartie vom Vortage fortsetzen. Doch bevor das erste Spiel beendet war, kam das Thema
wieder hoch. Werner, der damit anfing, konnte mit Johannes' rätselhaftem Verhalten wenig
anfangen. Für ihn stellte sich die Frage, was Johannes trotz entgegengesetzter Beteuerungen ein
stiller Sympathisant der Terrorszene, der nur momentan die Contenance verloren hatte, oder
welche seelischen Hintergründe gab es, dass ihr Freunds seine Person so stark mit dem Schicksal
toter Terroristen verband.
"Das geht ja nicht nur mir so", versuchte Johannes zu erklären. "In der Uni waren viel
baff und erschlagen, haben nicht mehr den Mund aufgekriegt. Für mich war die RAF eine
Opposition, ich hatte das Gefühl von Sicherheit und Stärke, weil ich gesehen habe, wie sechzehn
oder siebzehn Mann über sechzig Millionen in Schach halten konnten. Es ist doch egal, ob jemand
in die Zellen gegangen ist und den Leuten die Waffen an den Kopf gelegt hat. Für mich sind es die
ganzen Verhältnisse, die Haftbedingungen, verstehst du, Werner ? Wenn ich dich jetzt in diesem
Zimmer einsperre, und ich unterwerfe dich einer Kontaktsperre, und du springst nachher aus dem
Fenster raus, dann ist das Mord. Die hatten ja keine Möglichkeit mehr, was sollten die noch
machen. Ich hätt mich wahrscheinlich auch umgebracht, wenn die Frage des Selbstmordes aktuell
gewesen wäre."
Eine Konjunktiv-Formulierung, die keine zwei Monate später ihre Aktualität bekam. Es
war gegen Mittag. Johannes hatte ausgeschlafen und beim Aufstehen niemanden angetroffen. Er
setzte sich an den noch stehen gelassenen Frühstückstisch, rührte aber nichts an, sondern schrieb
einen Abschiedsbrief an seine Freunde. "Das Telefon klingelte, zumindest war er sicher, dass es
klingeln würde, da er den Anruf erwartet hatte. Das Fenster stand weit offen, so weit, wie es
eigentlich nur im Sommer üblich war. Und einer der Fensterflügel bewegte sich. Auch die Uhr
tickte noch in seiner Vorstellung. Aber nur, um auf diese Weise die Zeit verstreichen zu hören. Der
flüchtig gedeckte Frühstückstisch, der nahe am Fenster stand, war leicht mit Schnee bedeckt. Das
Zimmer schien unverändert, bis auf die Kälte, die den Raum rasch angefüllt hatte. Er lag unten im
Hof auf dem Teppich aus Schnee, leicht verkrümmt, unbeweglich, bis auf eine Strähne im Haar, die
der Wind ab und zu bewegte. Seine Welt drehte sich nicht mehr, und die andere schien noch nichts
davon gemerkt zu haben. Als dann der Bruch ihn erschrak, vergewisserte er sich seines Willens.
63

Schon oft hatte er diese Vorstellung, zu verletzten, doch wusste er um die Unbedingtheit und
Unwiederbringlichkeit dieses Schrittes."
Über eine Stunde benötigte Johannes für seine Zeilen. Er ließ sie auf dem Küchentisch
liegen und kletterte im grünen Pyjama auf das Fensterbrett, schaute vom fünften Stock auf den
Steinboden unter auf dem Hinterhof, stieg wieder runter, dann wieder rauf. Plötzlich packten ihn
von hinten zwei Hände und rissen ihn vom Fensterbrett, so dass der Küchentisch gleich mit
umflog. Werner war durch die offenstehende Haustür gekommen. Er sah einen bibbernden
Johannes, der in sich versunken nach unten schaute, aber offensichtlich den Mut verloren hatte,
einen halben Meter vorwärts zu gehen.
Für den 23jährigen Johannes, wie er später erzählte, war dieser Moment ein "Gefühl der
Befreiung, also es ist aus. Herrgott, ich muss mich nicht mehr auseinandersetzen. Ich muss
niemanden mehr sagen, dass ich mich unverstanden fühle". Unverstanden von seinen Eltern,
unverstanden in der Uni, unverstanden von seiner Freundin Eva, unverstanden von seinen
Mitbewohnern. Befreiung von seinen Eltern, zu denen er keinen Kontakt mehr hatte. Befreiung
von der Uni, zu der er nicht mehr ging, Befreiung von seiner Freundin Eva, die er nicht mehr sah.
Befreiung von der Wohngemeinschaft, indem er sich aus dem Fenster stürzen wollte.
Johannes "pisst auf diese Welt", die ihn fix und fertig macht. "Dass ich in eine
Gesellschaft mit ihrer rotzigen Arroganz und Selbstherrlichkeit hineingeboren worden bin, dafür
kann ich nichts", sagte er. "Wir sind doch alle mit Werten vollgepfropft, die fadenscheinig sind. Im
Kindergarten und in der Schule hat man mich ideologisch getrimmt und versucht, durch Prügel
abzurichten. Mein Vater machte mit meiner Mutter und mir dasselbe, wenn er besoffen war. Und
das war in der Woche mindestens zweimal. Bundeswehr und Uni geben einem dann den letzten
Schliff. Allround gebildet, von überall seinen Touch bekommen wird man losgelassen als ein
angeblich nützliches und wesentliches Glied innerhalb der Gesellschaft. - Psychische Krüppel sind
die Karriere-Denker und Ehrgeizlinge, aber die merken noch nicht einmal, dass sie politisch und
sozial entmündigt sind. Die Leute begreifen einfach nicht, in welchen Abhängigkeiten sie leben, wie
ihre Bedürfnisse nach Selbstdarstellung und Selbstverwirklichung auf den Konsum gelenkt werden.
Die leben in Sozialwohnungen, bei denen sich die Architekten am Reißbrett einen
runtergeholt haben. Das sind die wahrsten Kasernen, denen fäll die Decke auf den Kopf, da
kommt nicht mehr genug Licht ins Fenster. Die Scheiße steckt überall drin, bis ins letzte Detail.
Aber das hat alles Modellcharakter in der Bundesrepublik. Die Politiker machen in Aufsichtsräten
und Gesellschaften ihre Geschäfte, belügen die Bevölkerung, weil sie die schlimmen Pannen in den
Kernkraftwerken verheimlichen. Und wenn ich mir die Zeitungen angucke, dann weiß ich doch
ganz genau, wir haben dpa oder AP. Das sind vorgefasste, ideologisch abgestimmte Nachrichten,
die das ganze System untermauern. Das ist alles abgefuckt, soviel Unehrlichkeit, Mauschelei und
Vorgaukelei. Und die Politiker stellen sich immer kackfrech hin und reden von Solidarität, Toleranz
und Sozialstaat."
So wie Johannes denkt, sehen auch Harald, Gerry und Werner die deutsche
Bundesrepublik. "Das ist doch die Wirklichkeit", sagt Gerry. Harald meint: "Über einige Jahre
müssten regelmäßig Parteitage mit Tausenden von Leuten besetzt werden." Werner hat dazu keine
Lust. "Das gibt nur Prügeleien mit den Bullen." Er will lieber auswandern. - "Auswandern in die
Hoffnung", das sagt und wiederholt er immer wieder. Nur wohin, weiß er aber noch nicht: "Mal
sehn".
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Sie hauten nicht ins ferne asiatische Hinterland ab und besetzen auch keine Parteitage.
Harald, Gerry, Johannes und Werner gingen gemeinsam an den "Strand von Tunix". Über 20.000
Jugendliche waren Anfang 1978 nach West-Berlin gekommen, um ihr Drei-Tage-Fest zu feiern. Ein
Meeting der bundesdeutschen Subkultur, die mit Theater, Sketch, politischen Diskussionen, Rock
und Beat, Reggae und Liebe sich als Gegenöffentlichkeit zur Gesellschaft präsentierte. "Uns langt
es jetzt hier" -- "wir hauen ab" -- "und das wollen wir doch mal sehen", hießen ihre Parolen. Es war
das erste Mal, dass sich die vier Donaueschinger aus ihrem Berliner Hinterhof-Dasein befreiten.
Unter buntbemalten Stadtindianern, Feministinnen und Schwulen, Mescalero-Typen,
Grünen und Roten "haben wir endlich gemerkt. dass wir überhaupt nicht allein sind", bemerkt
Johannes. Harald glaubt: "Wir waren immer ein bisschen isoliert, und ich habe mich auch
vereinsamt gefühlt. Eine Macke habe ich aber nicht. Dafür sind wir schon zu viele." Und Werner
schwärmte von der U-Bahn, die er sonst gar nicht mochte: "Die war so proppenvoll mit
irgendwelchen Typen.
Das hat zum ersten Mal Spaß gemacht. Dasa war alles so offen, man hat erzählt, gesungen
und echt gelacht." Auf dem Tunix-Kongress gab's keine politischen Rezepte, da wurden auch keine
langangelegten Strategien ausgetüftelt. Viel wichtiger war den meisten eine neuerlebe
Gemeinsamkeit. Johannes stellte in diesem Moment nicht mehr sich selber infrage, "wir stellten
endlich die Öffentlichkeit dorthin, wo sie längst hingehört, ins Kackquadrat. Für die Tageszeitung
Welt war das Festival ein "Tummelplatz von Linksextremisten und ihren Sympathisanten,
Randalierern und Chaoten". Harald, Gerry, Johannes und Werner hingegen fühlten sich in
doppelter Hinsicht erleichtert. Ihre Heimatstadt Donaueschingen schien endgültig vergessen, und
nun war es ihnen auch gelungen, aus dem schmorenden Saft der Wohngemeinschaft
rauszukommen.
Seither arbeiten sie in der alternativen Szene. Installateur Harald erneuert Waschbecken
und Klos in Kneipen wie "Meisengeige" oder "Kiste Teeladen", legt Leitungen und repariert
schrottreife Autos. Aus Tischler Werner wurde ein "Babysitter", weil die Mütter im "Frauenhaus-
Zentrum für misshandelte Frauen und deren Kinder" Schichtdienst haben. Johannes, von dem
seine Eltern in Donaueschingen träumten, er werde sich als Dr. jur. im Heimatörtchen
niederlassen, fährt tagsüber den alternativen Wein in die makrobiotischen Läden; abends sitzt er im
Taxi. Alternativler chauffiert er umsonst, Leuten aus dem Hotel Kempenski und anderen
Nobelherbergen schlägt er's drauf. Nur Gerry, der die Pink-Floyd-Kassette drückte, als er mit
Harald aus Donaueschingen abdampfte, macht noch den alten Striemel. Er hat noch seine
Lohnsteuerkarte, hin und wieder schläft er drei Tage in einem durch oder ist mal für zwei bis drei
Wochen ganz untergetaucht. - Den Marktplatz von Donaueschingen will keiner mehr wiedersehen.
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PUMA UND ADIDAS - EINE DEUTSCHE PROVINZ-POSSE -
KRIEG DER TRÖPFE
Hinter seiner putzigen Fassade durchlebt Herzogenaurach seit Jahrzehnten seine
eigene Gesetzmäßigkeit, die Hass, Rivalität und Leibeigenschaft bedeutet. Die beiden
Sportartikel-Großfirmen adidas und puma haben das fränkische Nest in zwei
unversöhnliche Lager gespalten.
Titanic, Frankfurt a/M - 01. März 1981
Hinter Butzenscheiben und Fachwerkfassaden, der altdeutschen Heimeligkeit, verstecken
sich manche Misthaufen, die so niemand lüften mag. Zumindest im fränkischen Herzogenaurach,
Kreis Erlangen-Höchststadt, nageln heute wie ehedem Landleute tote Eulen an ihre Scheunentore,
intoniert Gitarrist Günter Grube in der mit fünfzehn Alpenveilchen und fünf Flamingoblumen
dekorierten Gaststätte im Turnerheim die altbekannte Volksweise "Es war im Böhmerwald, wo
meine Wiege stand". Da beklagt sich Alfred Wachs vom Gartenbauverein über "die von
Herzogenaurach kaum noch abwendbare Apokalypse. Wir werden bald sterben - allen voran die
jüngere Generation, weil sie sich in Kellerbars unbehelligt tot säuft."
Herzogenaurach im Fränkischen hat dichtgemacht, vom Innenleben der Kleinstadt dringt
nur spärlich etwas nach draußen. In sich gekehrt schlummern die Menschen vor sich hin. Nichts,
so will es scheinen, kann die wohlerträumte Ordnung arg erschüttern. Alles hat hier seine
Akkuratesse. Die eng verschlungenen Gassen glänzen wie blankgewienert, eingelassene
Springbrunnen mit Gartenzwergen zieren den Rasen um die Einfamilienhäuser, von den beiden
Kirchentürmen bimmelt's all' Viertelstund'. Zink und Messing sind allgegenwärtig. So mancher
Tränensack triefte an diesem Ort schon vor Wohlbefinden - deutscher Gemütlichkeit.
Trotzdem ist Herzogenaurach mit keiner anderen gefühlsverklärten Provinz vergleichbar.
Denn unter der beschaulichen Oberfläche durchlebt das Nest seit drei Jahrzehnten seine eigene
Gesetzmäßigkeit, die Hass, Rivalität und Leibeigenschaft bedeutet. Zwei unversöhnliche Lager
stehen einander gegenüber. Der Aurachfluss, der die Kleinstadt spaltet, gilt als ihre
"Demarkationslinie". Eine Provinzburleske, könnte man meinen, hießen die Erbfeinde nicht adidas
und puma, eben jene internationalen Sportkonzerne, die sich in ihrem Heimatdorf einen
Religionskrieg leisten - Streifen um Streifen, Stolle um Stolle. Diesseits des Aurachflusses
produziert adidas mit 770 Mitarbeitern seinen Drei-Streifen-Sportschuhe, der Wasser, Licht und
Wind symbolisieren soll; immerhin 40.000 Paare pro Tag. Jenseits ist puma zu Hause, der
aggressive, unverwüstliche, um dessen federweiche Tatzen 550 Beschäftigte kümmern (5.000
täglich).
Das Hüben und Drüben der Aurach hat über all die Jahre die eine Familiensippe von der
anderen feinsäuberlich sortiert. In diesem 16.300 Einwohner zählenden Städtchen wäre es verpönt,
wenn der Vater etwa bei puma am Reißbrett stünde und die Mutter bei adidas Schnürsenkel
einzöge. Und es ist noch keine drei Jahre her, da machte eine Liebesgeschichte zwischen Pumanern
und Adidaner in den Kneipen die Runde. Dem adidas-Verkaufsfahrer Reinhart Schäfer war das
absonderliche Ansinnen gekommen, die puma-Packerin Anita Bechthold zu ehelichen. Die beiden
Familien liefen Amok vor Angst um Ansehen und Arbeitsplatz, die Firmen drohten für den Fall
der Heirat unverhohlen den Rausschmiss an. adidas-Reinhart und seine puma-Anita wanderten aus,
wie man in Herzogenaurach zu berichten weiß.
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Für Armin Dassler,(*1929+1990) den puma-Chef, "ist dieses verfluchte Familiensplittung
in den Fabriken" so etwas wie Rassenschande. Keiner seiner Mitarbeiter würde es - gar in seiner
gewichtigen Gegenwart - wagen, den Namen adidas auszusprechen. Im puma-Werk verständigte
sich selbst der Betriebsrat darauf, von "denen da drüben" oder kurz von "Dingda" zu reden.
Als mich der 50jährige Dassler im Gasthof Schuh in Dondörflein zum Steinhäger-trinken
einlud, konnte ich im Rahmen einer journalistischen Befragung natürlich nicht ausschließlich auf
puma herumreiten. Mindestens drei Mal war es unvermeidlich, adidas auch akustisch wahrnehmbar
zu benennen. Schließlich wechselte der Ex-Gladbacher Berti Vogts nicht von puma zu "Dingda".
Auch ist der 53malige Nationalspieler Rainer Bonhof beim 1. FC Köln nicht der einzige puma-
Spieler in einer bei "Dingda" unter Vertrag stehenden Mannschaft. Ferner trug ja selbst puma-
Pressesprecher als aktiver Spieler von Schalke 04, Bayern München sowie in der Nationalelf keine
"Dingda-Kicker", sondern die Konkurrenz-Schlappen.
Der puma-Chef sitzt breit auf der Bank, mit seiner puma-Nadel am Revers. Neben ihm
seine Public-Relations-Mitarbeiter. Der eine im puma-Schiedsrichterhemd, der andere in puma-
Tenniskluft. Hinter der Theke zapft Bauer Schuh, ein Hobby-Gastronom, im puma-Trainingsanzug
und puma-Turnschuhen, Bier, Mama Schuh, im weißen Küchenkittel und puma-Tretern, brät in
der Küche für die Gäste Scheufele. Und Fräulein Schuh, die unverheiratete Tochter des Hauses, ist
dafür abgestellt, dem puma-Chef in puma-T-Shirt, puma-Strümpfen und puma-Joggingschuhen
regelmäßig den Steinhäger nachzukippen. Da versteht es sich dann von selbst, dass Mama Schuh
den puma-Chef irgendwann nach Mitternacht mit einem vom Schäferhund abgewandelten Verslein
liebevoll verabschiedet. "Werde auch du Mitglied im puma-Verein, denn in der Liebe zu puma
erkennt man die Seele des Menschen."
Die Leute in dieser verstohlenen Gegend dulden keine Zwischentöne. Sie betrachten es
als ihre ureigenste Verpflichtung, auch unaufgefordert Front zu beziehen. Zu bitter war einst die
Armut, zu rasant der wirtschaftliche Aufstieg mit adidas und puma. Eine offenkundig von Gott
mitgegebene Mischung aus untertänigem Bekenntnisdrang und dienstbeflissener Uniformiertheit
sind die Spätfolgen.
Tatsächlich gleicht Herzogenaurach einem Olympiadorf im Fachwerklook. Schon
morgens um 4 Uhr, wenn die Müllabfuhr die Straßen durchkämmt, tragen die Männer den weiß
gestreiften adidas-Blaumann. Gegen 7.30 Uhr strömen Kinderscharen zur Carl-Platz-Schule. Ganze
Fußballmannschaften versammeln sich da im Vorhof. Statt Ranzen oder Jeansbeutel schultern die
meisten ihre adidas-oder puma-Familientasche. Gemüsehändler Viktor Tourinaire von der hinteren
Gasse öffnet um 8 Uhr seinen Laden - als puma-Trainer verkleidet. Um 9.30 Uhr fährt
Lokalredakteur Ekkehardt Kubec in sein Blättchen. Sein Wagenaufkleber: "Puma macht's mit
Qualität". Bereits um zehn Uhr treffen sich die ersten Arbeitslosen im Café Römer am Markt -
ausnahmslos im Dress der elf Besten. Vis-à-vis liegt die Buchhandlung Jung. Schaufensterlang
präsentiert der einzige Bücherladen am Ort Fußball-Fotobände von Welt- und
Europameisterschaften. Nur Polizei und Feuerwehr blieb das Elastik-Allerei bislang versagt - noch.
Ein Prototyp der Trainingsanzugskultur ist Heiner Kaltenhäuser, der langjährige
Hausmeister vom Rathaus. Für den stets glattfrisierten Heiner bestehen keinerlei Zweifel, dass die
adidas-Klamotten die schönsten, praktischsten und saubersten sind, die sich unsereins so vorstellen
kann". Der Hausmeister Heiner beurteilt dies nicht zuletzt aus intimer Sicht seiner Mitbürger.
Herzogenaurach sei nämlich die Stadt der versenkten Blicke. "Jeder achtet hier darauf, was für'n
Schuhwerk du trägst." Immerhin habe ihm seine Mutter "als Baby adidas über die Muttermilch
eingetrichtert".
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Für Kaltenhäuser und seine Freunde ist ihre adidas-Muttermilch auch eine politische
Gesinnungsfrage. Denn hinter den drei Streifen gruppieren sich die Roten, hinter puma verstecken
sich die Schwarzen der Stadt, die seit zehn Jahren den CSU-Bürgermeister Ort auf ihrer Seite
wissen. Keine Kneipe, kein Geschäft, kein Hotel, das sich nicht in dieses selbst gestrickte Raster
fügen ließe. Kaltenhäuser und Co. ("Wir sind die Sozis") verkehren nun mal nicht im pumabevorzugten
Auracher Hof oder in der "schwarzen" Krone. Tabus, die schon seit Jahrzehnten
existieren und bisher niemand zu lockern trachtete. Statt dessen hocken die roten Adidianer
wochentags in der "Kastanie", dreschen Schafskopf und lassen das Bier durchlaufen. Die Kastanie
ähnelt einer fränkischen Wohnstube, die nur Stammkundschaft kennt. Wenn sich doch mal ein
Auswärtiger über die Hemmschwelle wagt, wird es in der Kastanie schrecklich still.
Ganz anders am Wochenende. Dann heißt es high noon in Herzogenaurach. Der
Stellvertreterkrieg zwischen puma und adidas, zwischen Roten und Schwarzen, erlebt Sonntag für
Sonntag facettenreiche Varianten. Wie verwandelt marschieren Kaltenhäuser und Frau an den
Stadtrand. Selbstverständlich in der obligaten Sonntagsausgeh-Uniform; schließlich hat jeder noch
ein zweites Paar gute Turnschuhe im Schrank. Mit viel Reißbrett-Geschick haben es die Stadtplaner
verstanden, die Fußballplätze der beiden todverfeindeten Vereine keine 100 Meter Luftlinie
auseinanderzulegen. Oben auf dem kleinen Hügel residiert der FC Herzogenaurach, der von puma
gesponsorte Club, derzeit Kellerkind in der Bayernliga, der höchsten Amateurspielklasse. Unter
quasi im Souterrain ist der Arbeitersportverein (ASV) zu Hause, von adidas gepäppelt und im
oberen Drittel der Landesliga platziert.
Kein Sonntag vergeht in diesem Frankenstädtchen ohne Zwischenfälle, mal mehr, mal
weniger spektakulär. Das letzte Spiel zwischen FC und ASV - damals kickten beide noch in
derselben Klasse - war folgenschwer, puma säbelte adidas wiederum kappte in die Waden, puma
seinerseits landete versteckte Nierenschläge. Bier- und Colaflaschen flogen übers Spielfeld,
Sanitäter, Bahre, Krankenwagen.
Dessen ungeachtet machten sich puma-Kinder derweilen auf des Gegners Platz an der
adidas-Familienloge, einer alten Gartenbank, zu schaffen. Prompt hauten adidas-Ordner puma-
Kinder, puma-Väter gerieten in Rage und prügelten los – Stellvertreter-Kriege in Herzogenaurach.
Als an diesem Sonntag der Schlusspfiff die Anspannung abblies und das Spiel alle
Beteiligten geschafft hatte, zog sich ein jeder in sein Vereinshaus zurück. Bei den Pumanern, den
knappen Siegern, ließ der Konzern den Sekt auffahren. Im adidas-Haus traute sich kein Spieler zu
den Fans. Vorn an der Theke allerdings keimte der Trotz. Eine abgedroschene Gestalt im
Lodenkult, die so gar nicht zu den Roten passen will, gab da plötzlich den Takt an. Zahn heißt sie
und wohnt in der Ansbacher Straße 2. Aber in Herzogenaurach kennt ihn jeder nur als "den
Führer", weil sich der wirre Rentner für den Rest seines Lebens entschlossen hat, als Hitler-
Imitator Ver- und Bewunderung zu erregen.
Bislang war Rentner Zahn "nur" in der nahe gelegenen US-Base aus "Führer "
aufgetreten. Vornehmlich verhökerte er das auf einem Porzellanteller eingebrannte Konterfei seines
vermeintlichen Ebenbildes, las und dozierte aus der amerikanischen Ausgabe von "Mein Kampf"
und ließ sich gemeinsam mit US-Soldaten ablichten; als Souvenir für die daheimgebliebenen
Familien in Kentucky und Virginia. Zuletzt machte "Hitler-Zahn" von sich reden, als er zum
Fasching US-Boys im Spalier antreten ließ und vor ihnen mit Führergruß auf-und abmarschierte.
Nun stand dieser Unhold nach der verlorenen Schlacht im ASV-Sportheim vorn an der
Theke und suchte, biertrunkene ASV-Anhänger wieder aufzumuntern. "Aber eins, aber eins, das
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leibt bestehen, der ASV wird niemals untergehen", grölte es durch den Saal. "Treu unser Herz,
adidas unser Schuhwerk" - ein fränkischer Sonntag im ASV-Sportheim.
Am darauffolgenden Montag verfassten die Jusos eine Resolution, in der sie die
bescheidene Frage aufwarfen, "was denn in dieser Stadt noch alles passieren muss, bevor die
aufgehetzte Bevölkerung endlich begreift, dass der Konkurrenzkampf zwischen adidas und puma
um die Weltmärkte gewiss nicht in Herzogenaurach auf dem Fußballplatz entschieden werde". Und
im unverkennbaren Juso-Deutsch forderten die Junggenossen "eine sozialpsychologische
Untersuchung dieser grotesken Situation". Nur ein Pauker und ein Pfarrer meldeten sich im
kleineren Kreis noch zaghaft zu Wort. Gewerbeoberlehrer Hacker beklagte sich über "den
Psychoterror, den er tagtäglich in der Schule verspüre. "Es ist einfach fürchterlich. Hasserfüllte
Jugendliche bilden puma- und adidas-Banden und schlagen blindlings aufeinander ein, die
Konzerne kassieren die Gelder, und die Erwachsenen hauen sich wie in der Steinzeit die
Wurfschleuder um die Ohren." Pfarrer Sterzl indes mahnte umsichtig zur Besonnenheit, damit "der
Familienhass nicht von der Bild-Zeitung unnötigerweise ins Rampenlicht des öffentlichen
Interesses gerückt wird." Von nun an war's auffallend still in Herzogenaurach.
Ich war auf der Suche nach den Urhebern dieser Diadochenkämpfe und landete
zwangsläufig auf dem Friedhof. Unverhofft traf ich auf den beschwichtigenden Pfarrer Sterzl,
jenen katholischen Priester, dem Bürger und sogar die Ortsbanken einen eminenten Einfluss
nachsagen. So munkelt man beispielsweise in der Stadt, seiner diskreten Intervention sei es
zuzuschreiben, dass Schlabbermäuler in den Pornofilmen kurz entschlossen aus Herzogenaurach
verbannt wurde. Ich bat den Pfarrer, mich doch zu den Gräbern der inzwischen legendären
Dassler-Brüder zu begleiten.
Rudolf Dasslers Familiengrab (puma) liegt via-à-vis der Friedhofskapelle. Er war der ältere
von beiden und starb bereits 1974. "Gottesfürchtige Menschen sind sie beide gewesen". verrät mir
der Pfarrer, denn sie kamen aus einer bitterarmen Familie. Ihr Vater verdingte sich als
Fabrikarbeiter, die Mutter rubbelte die Wäsche gutsituierter Bürger. Als 15jähriger Bub arbeitete
Rudolf bereits in der "Fränkischen Schuhfabrik". Mitte der zwanziger Jahre begannen die beiden
Brüder in der Schlappenschusterstadt Herzogenaurach mit der Produktion von Sportschuhen. Der
erste Großauftrag kam vom heimatlichen Sportverein. Die beiden Brüder galten als unzertrennlich.
Rudolf übernahm Organisation und Verkauf, Adolf bastelte an neuen Schuhkonstruktionen.
Bereits 1928 belieferten die Brüder deutsche Olympiateilnehmer in Amsterdam mit Dassler-
Produkten. 1936 rannte der vierfache Goldmedaillen-Gewinner Jesse Owens (*1913+1980;
innerhalb von 45 Minuten fünf neue Weltrekorde) in Dassler-Sprintern.
Zwei Jahre nach Kriegsende kam es zum unwiderruflichen Bruch. Nach einem heftigen
Streit stürmte Rudolf Dassler (*1898+1974) aus dem gemeinsamen Büro und gründete auf der
anderen Seite der Aurach seine puma-Fabrik. Bruder Adolf nannte fortan seine Produkte adidas.
Mit ihrer Trennung spaltete sich auch die Arbeiterschaft. Ein Großteil blieb bei adidas, der Rest
zog zu puma.
Als Motive, die zum Zerwürfnis führten, mussten bislang die beiden Frauen der Dassler-
Brüder herhalten, streitbare Hyänen angeblich, die prestigesüchtig ihre Männer zur Weißglut
kitzelten. Von Kabale bis Hiebe - eine Story, die so intim und noch dazu schlüssig erscheint,
vergräbt sie doch elegant jene unrühmlichen Tage, als in Deutschland noch Fußballschuhe aus
braunem Leder geleimt wurden. Adolf Dassler produzierte Frontstiefel, Rudolf war Soldat. Sein
Pech dürfte es gewesen sein, dass er für sich den Krieg schon früher als beendet erklärt hatte, sich
nach Herzogenaurach durchschlug und dort den Nazis in die Hände fiel. Er war bereits im
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Güterwaggon auf dem Weg ins KZ Dachau, als die Amerikaner ihn befreiten, aber ihrerseits den
ihnen undurchsichtig erscheinenden Dassler ein Jahr im Internierungslager Hammelburg
festhielten.
Zu jener Zeit dürfte sich Adolf Dassler wohl kaum um die Rehabilitierung seines Bruders
gekümmert haben. Ein Foto zeigt Rudolf Dassler in den "schlimmsten Tagen meines Lebens" mit
einer Büste unterm Arm. Er nannte es "mit dem Kopf unterm Arm und trotzdem ungebrochen".
Die beiden Brüder wechselten nie mehr ein Wort miteinander. Als Rudolf starb, ließ sein
Bruder im Kommuniqué-Stil lediglich verlauten: "Aus Gründen der Pietät möchte die Familie
Adolf Dassler zum Tod des Rudolf Dassler keinen Kommentar abgeben."
Mittlerweile bin ich mit Pfarrer Sterzl auf der anderen Seite des Friedhofs angelangt und
stehen vor zwei Gruften breiten Adi-Dassler-Grab, dem größten in Herzogenaurach. Er hat sich
1978 ins Jenseits verabschiedet. Geschäftlich konnte sich der adidas-Chef weitaus besser
durchsetzen als sein puma-Bruder; nicht zuletzt aufgrund seiner engen Freundschaft zum früheren
Bundestrainer Sepp Herberger, die ihm beim Deutschen Fußballbund eine Monopolstellung
einbrachte. Schon seit Jahren ist adidas weltweit der Branchenführer. In Zahlen: Über 12.000
Beschäftigte, davon 2.500 in der Bundesrepublik, produzieren heute in 18 Ländern der Welt täglich
über 200.000 Paar Sportschuhe. Hinzu kommen Spielbälle, Trikots, Trainingsanzüge, Badehosen.
Der Umsatz beläuft sich auf weit über eine Milliarde Mark.
So mancher Fußballstar, plaudert der Pfarrer, habe er schon an das Dassler-Grab geführt,
Beckenbauer, Overrath und Uwe Seeler. Bei Uwe Seeler fällt ihm sogleich ein Zitat des
evangelischen Theologie-Professors Helmut Thielicke (*1908+1986) ein. Als "uns Uwe" im Jahre
1961 für 1,5 Millionen Mark nach Italien wechseln wollte, habe dieser ja einen offenen, mit
Leidenschaft formulierten Brief an Seeler gerichtet: "Wenn Sie dieser Versuchung widerstehen,
dann wäre das ein leuchtendes Fanal, die Menschen zur Besinnung zu rufen." Pfarrer Sterzl, der
wohl manchmal ein Witzchen macht und dabei ganz unschuldig lacht, sagt dies natürlich nicht
ohne Hintergrund. Auch er wolle in Herzogenaurach über Jahre ein Fanal setzen und die beiden
Dassler-Brüder miteinander versöhnen. Oft sei er sich vorgekommen wie "ein Zehnkämpfer
Gottes". ("Aber zitieren Sie das bitte nicht!") Ich verabschiede mich von Pfarrer Sterzl an der
Friedhofstreppe, die abwärts zur Straße führt. Als ich unten angekommen bin und mich noch
einmal nach oben zu ihm umdrehe, entdecke ich, dass Pfarrer Sterzl tatsächlich ein Zehnkämpfer
Gottes ist - er trägt puma-Turnschuhe.
Herzogenaurach in diesen Tagen. Die neureichen Erben der erdverwachsenen
Schlapppenschuster von einst residieren heute im Verborgenen. Hermetisch von der Außenwelt
abgeschirmt und für Fremde "off limits", grenzt ein groß flächtiger Park mit englischen Rasen an
das adidas-Fabrikgelände. Dort reiht sich eine Villa an die andere. Der Familien-Clan hält auf
Distanz zum Dorfpöbel, duldet der Weltruf doch nur den internationalen Zuschnitt. Da stattet der
Präsident von Togo in Begleitung einer 52jährigen Delegation adidas einen Besuch ab. Ihm folgt
der katholische Bischof von Peru. Franz Beckenbauer fliegt aus New York ein, auf einem adidas-
Symposium diskutieren Sepp Maier und Cassius Clay die Frage, ob "die Spaßvögel im Sport
aussterben" - natürlich live über Monitor. Maier in Herzogenaurach. Mohammad Ali in New York.
Wohl kein bei adidas unter Vertrag stehender Spitzensportler, der in Herzogenaurach
noch nicht vorgeführt wurde. Ob Uwe Seeler, Willi Holdorf, Werner von Moltke, Wolfgang
Overrath, Fritz Walter, Jürgen Grabowski, Franz Beckenbauer, Michel Jazy, Mark Spitz oder Ilie
Nastase -sie alle handelten im spanisch-rustikal gestylten adidas-Sporthotel (Baukosten: vier
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Millionen Mark) ihre Exklusiv-Werbe-Verträge aus. Beckenbauer jedenfalls kann nach seinem
letzten Herzogenaurach-Trip mehr als zufrieden sein. Garantiert adidas doch nunmehr eine
lebenslange Pauschale von jährlich 150.000 Mark.
Da mag puma selbstverständlich nicht hintanstehen. John Aki Bua, Olympiasieger von
1972 im 400-Meter-Hürdenlauf, beglückt Herzogenaurach seit zwei Jahren. puma-Dassler ließ ihn
aus Uganda einfliegen, "um der optischen Übermacht der Konkurrenz im Dorf etwas
entgegenzusetzen". So gibt der verschüchterte "Vorzeige-Neger im Frankenland" brav seine
Autogrammstunden. Sonst hockt er in der PR-Abteilung der Firma und schreibt mit dem Bleistift
in ein Leitz-Schulheft seine Memoiren.
Überhaupt nimmt puma-Dassler jede Milchkanne mit, wenn es darum geht, sich fett
gedruckt in der Lokalpresse wiederzufinden. Mal besingt ihn Udo Jürgens zum Geburtstag, mal
tanzt er mit "Frau Minister Ertl" Walzer. Dann steckt er sich "für sein Mäzenatentum die Goldene
Ehrennadel seines mit 300.000 Mark verschuldeten Fußball-Klubs an. Und schließlich informiert
sich der puma-Chef mit 25 Landwirten über die Schweinezucht in seiner Region. Die Schlagzeile
am darauffolgenden Tag in den Nordbayerischen Nachrichten ist ihm gewiss: "puma-Dassler war
vom kapitalen Zuchteber beeindruckt."
So erlebt die alte Fehde der verstorbenen Brüder heutzutage in der Lokalpresse eine
verfeinerte Neuauflage. Alljährlich zur Faschingszeit äußern die Narren von Herzogenaurach "ihren
Traum", der die beiden Firmen und damit die Stadt wiedervereinigen soll. "Endlich haben sich die
Genossen für immer zusammengeschlossen. Ja ihr Leut, das war nicht dumm, die Firma heißt jetzt
adi-pum." Doch darauf sollte die Bevölkerung nicht erst warten. Ein Flug nach Taiwan könnte
jedem den "Seelenfrieden" verschaffen. In den Hallen B und C der dortigen Sportartikelfabriken
produzieren adidas und puma gemeinsam. Dort kostet eine Lohnminute nämlich nur 5 Pfennig.
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JUGENDCLIQUEN IN DEUTSCHLAND - "SONST LÄUFT
EBEN NICHT VIEL – DIE GEMEINSAM ERLEBTE
LANGEWEILE IM VERLOREN SEIN"
Irgendeinen Sinn wird das doch schon haben (Uli)
But it’s all right, Ma, it’s life and life only (Bob Dylan)
"Du hast keine Chance, aber nutze sie"
Rowohlt Verlag, Reinbek/Hamburg
14. Februar 1982
Zu Anfang war es ziemlich merkwürdig zwischen Ulli und Anna. Und dieser Anfang
dauerte fast über ein Jahr. Sie lernten sich bei Robbi auf der Terrasse kennen. Dort, wo in
feierlicher Entspanntheit getrunken, geschnupft und gefixt werden durfte. Bei Robbi traf sich die
Clique meistens. Vor allem zum Wochenende, wenn sich seine Eltern mit dem Grill aufs Land
verzogen, um aufzutanken. Natürlich konnte nicht jeder bei Robbi vorbeischauen. Die Clique
achtete schon darauf, unter sich zu bleiben. Man war viel zu vertraut miteinander, als dass andere
Typen noch auf die Terrasse gepasst hätten. Außerdem gab es in Aachen wenige Gestalten, die zu
ihnen gepasst hätten, das glaubten sie jedenfalls - das glaubten sie jedenfalls. Keiner von ihnen
betrachtete sich und den anderen als einen verstümmelten Spießer, als jemanden, der auch nur
halbwegs hinter dem vorgegaukelten So-und-nicht-Anders stand, das sie unentwegt zu Hause oder
auch in der Schule zu hören bekamen.
Robbi galt als Leichtfüßler in der Gruppe, obwohl er sich im Gymnasium schwerer tat als
seine ständigen Gäste und schon einmal backengeblieben war. Sein Elternhaus hatte ihn nie
wohlbehütet, dafür aber immer wohlbetucht ausgestattet. Schon eine Woche nach der
Führerschein-Prüfung, die er genau zu seinem 18. Geburtstag ablegte, kurve "Kind Robbi" mit
Vaters 350-Metallic-Mercedes durch Aachens City - Blinkhupe hier, Blinkhupe dort. "Kannste mir
mal den Schlüssel geben" war auch die einzige Gesprächsebene, die Robbi mit seinem Stiefvater
fand. Sonst war Funkstille. Er kannte seinen neuen Vater erst seit vier Jahren, - einen Chirurgen,
dessen Lebensinhalt hauptsächlich aus Knochen und Geld bestand.
Andy, gerade erst siebzehn geworden, zählte jeder zu seinem besten Freund. Ein
Gemütskerl, groß, dick, breit, mit vielen Pickeln im Gesicht, lange, strähnige Haare, immer in
buntgefleckten und verwaschenen Jeans. Andy, litt unter seinem Fettkomplex, genoss es aber
sichtlich, der größte Schluckspecht in der Clique zu sein. "Von nix kommt nix", war sein
Standartspruch. "Und du weißt ja, wenn man säuft oder auch kifft, findet man sehr schnell ein paar
Freunde." Andy hatte viele Kumpels in der Stadt. Ab und zu kippte er frühmorgens vor der
Physikstunde noch schnell einen Flachmann herunter, um seine zittrigen Finger, die ihm oft lästig
waren, unter Kontrolle zu bringen. Selbstverständlich vergaß Andy nie sein obligates Kaugummi,
wenn er den Klassenraum betrat und allseits mit seinem "Hallo, ah, Hallo" einen guten Morgen
wünschte.
Ulli wohnte erst zwei Jahre in Aachen. Er kam als 15jähriger mit seiner Mutter aus
Iserlohn angereist, kurz, nachdem die Scheidung seiner Eltern ausgestanden war. Seinen Vater sah
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er alle halbe Jahre einmal, wenn er vom NATO-Hauptquartier in Brüssel, wo er als Bundeswehr-
Oberstleutnant diente, in Aachen Zwischenstation machte, bevor er zu seiner Freundin nach Köln
weiterfuhr. Die Clique wurde für Ulli, einen entwurzelten Jungen, der schon überall und nirgends
gewohnt hatte, ein bisschen sein zu Hause. Sonst lief eben nicht viel. Weder in der Schule noch mit
seiner Mutter. Sie war nervlich kaputt, kam abends abgeschlafft vom Krankenhaus und klagte
ständig darüber, als Ambulanzschwester kein Blut mehr sehen zu können. Heulkrämpfe und
hysterische Schübe lagen bei ihr in unmittelbarer Nachbarschaft. Die Einsamkeit zermürbte sie, vor
allem fehle ihr jemand, mit dem sie sich richtig aussprechen konnte.
Und dann waren da noch Gisela und Dorle, denen alles stank, denen alles so eng erschien,
langweilig und doof, die richtig Action wollten - und das nicht nur vorm Fernseher. Und die
Aachen bei jeder Gelegenheit mit einem Kuhdorf verglichen. Alles schien besser, nur die etwa
250.000 zählende Einwohnerstadt war und blieb beschissen. Zwei Mädchen von sechzehn aus
Beamtenhaushalten. Giselas Vater zählt Steuergelder auf dem Finanzamt, Dorles Papa stellt
Personalausweise in der Einwohnermeldebehörde aus.
Robbis Terrassen-Clique -das waren keine Kinder von Traurigkeit, Larmoyanz und
Selbstmitleid, die über Leistungsdruck klagten und Existenzängste, Verzagtheiten plagten. Zwar
gingen sie alle zum Gymnasium "Brüsseler Ring", doch die hart angezogene Schraube des Numerus
clausus griff bei ihnen nicht - ein ausgeleiertes Gewinde, nicht mehr und nicht weniger. Ebenso
verpufften Sanktionen ihrer Eltern wirkungslos, wenn sie überhaupt noch angedroht wurden. Denn
die Alibis funktionierten nach den Wochenend-Eskapaden so fabelhaft, dass die Eltern nur noch
selten nachfragten: teils aus Bequemlichkeit, teils aus Gewöhnung. Etwa, als Gisela mitten in der
Woche gegen 21 Uhr sich noch mit einem Lehrer treffen wollte, um ein Dia-Projekt für den
kommenden Unterricht vorzubereiten. Am nächsten Morgen rief der Vater vorsichtshalber an und
erkundigte sich bei dem besagten Geographie-Lehrer ganz dezent, ob solche sicherlich
wünschenswerten außerschulischen Veranstaltungen denn so spät stattfinden müssten. Der
Pädagoge, selbst erst 32 Jahre alt, konnte mit vielen plausiblen Erklärungen aufwarten. Giselas
Vater schien beruhigt. Offensichtlich auch deshalb, weil sich der Pauker lobend über die Leistung
seiner Tochter ausließ. So etwas hören Eltern selten und doch allzu gern. Verborgen blieb indes:
Die Dia-Geschichte wurde mit Disco-Glimmer vertauscht, bei sanfter Musik zwischen "rain and
tears" - fernab von Leistung und Zensuren.
So fanden schließlich alle Eltern dieser Clique nichts Außergewöhnliches daran, wenn ihre
Söhne übers Wochenende zu Robbi gingen und dort auch nächtigten. Immerhin ist es der Sohn
eines angesehenen Chirurgen in der Stadt. Eigentlich ein Umgang, der doch nicht besser sein
könnte. Und die Mädchen waren zur besagter Zeit gerade immer bei einer Freundin oder
umgekehrt. Oder auch bei Oma im Nachbardorf.
Robbis Feste begannen immer dann, wenn der Metallic-Mercedes seiner Eltern hinter der
Kreuzung verschwand. Das war oft am Samstag gegen drei. Bis vier Uhr trudelten die meisten ein.
Erst einmal ging es im Zweitwagen, einem Alfa-Sud, den wochentags Robbis Mutter fuhr, ins Café
Domberg nach Holland. Im Café Domberg aß die Clique manierlich Pflaumenkuchen oder
Käsetorte mit Sahne, dazu trank sie ein Kännchen Kaffee. Wenn die Rechnung bezahlt wurde,
legte Robbi wie selbstverständlich ein "Trinkgeld" aufs Tablett - einen Fünfzig-Mark-Schein. Café
Domberg zeigte sich durch seinen Oberkellner erkenntlich -ganz nach Art des Hauses. An der
Garderobe gab's ein Päckchen in Silberfolie - Haschisch. Es versteht sich von selbst, dass Robbi
und Co. nicht nur für ein Eigenbedarf einkauften. Denn in Holland ist Haschischkonsum legal und
daher weitaus billiger als in der Bundesrepublik auf den Schwarzmärkten. Einmal verhökern sie den
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egehrten Stoff unter der Woche in Robbis Zimmer oder in Aachens Beton-Vorstädten, zum
anderen signalisierte Achim aus dem fernen Emden in Ostfriesland seine Nachschubwünsche.
Dann wurde schon für 100 0der 2oo Mark im Café Dornberg geordert. Achim leistete nämlich
seinen Wehrdienst beim Heer im Ostfriesischen ab und versorgte auf diesem Weg den frustrierten
und ausgeflippten Teil dieser Kompanie.
Robbi löhnte auch nicht selten allein aus eigener Tasche. Das verbot die Solidarität. Stets
schmiss die Clique zusammen oder Achims Überweisungen waren rechtzeitig postlagernd in
Aachen eingetroffen. Regelmäßig am Mittwoch machten die fünf Kassensturz. Man konnte ja nie
so recht wissen, wie gesättigt oder hungrig Aachen und Umgebung tatsächlich war. Mit dem
Alkohol lief das schon einfacher. Den brachte sich jeder selber mit. Nur im Notfall öffnete Robbi
Stiefvaters Hausbar. Aber nur im Notfall. Ulli stand auf Lambrusco, Andy schleppte kistenweise
seinen Doppelbock an, die Sechserpackung für 3,98 Mark von Tengelmann. Bärbel und Ingrid
waren auf Gin aus, den sie sich an der Grenze zollfrei besorgten.
Manchmal, vor allem wenn es am Samstag regnete und auf der Terrasse keiner gemütlich
durchgezogen werden konnte, kriegten sie einen Koller. Da hatte Andy oder auch der Ulli die
spontane Idee, doch mal kurz nach Osnabrück oder sonstwohin zu stochern, einfach mal kurz über
die Autobahn belgen, quer durchs Ruhrgebiet, mit der Lichthupe einen Zampano mimen, hart
auffahren und sich wieder souverän zurückfallen lassen. In Osnabrück ein Bierchen in der
"Quellenburg" zu Sutthausen zu schlucken und im Affentempo sofort wieder nach Hause,
möglichst rechtzeitig vor dem Aktuellen Sportstudio. - "Es klingt dumm", sagt Ulli heute. "Wir
tobten auf unseren Spritztouren Marlboro- und Reval-Sehnsüchte aus der Werbung aus, die uns
Tag für Tag eingehämmert worden sind. Freiheiten, die wir uns gerade erst erkämpft hatten.
Abenteuer, die wir suchten, selbst ist der Mann. Geländefahrten, Autobahnen. Wir wussten das
alles, aber es gab uns irre viel Selbstbestätigung. Wir glaubten jedenfalls damals, so und nicht anders
könnte unsere Freiheit aussehen."
Die Sommer-Monate des Jahres 1977 hingegen verliefen ziemlich einsilbig, ja monoton.
Trotz Hasch-Umsatz hatte die Robbi-Clique kaum Geld. Gemeinsame Ferien lagen nicht mehr
drin. Viel nerviger aber war die schlichte Tatsache, dass Robbis Eltern schon drei Wochen nicht
aufs Land rausfuhren. Da konnten keine Feten mehr steigen, die Haschgeschäfte mussten
notgedrungen auf öffentlichen Plätzen in der City abgewickelt werden, was natürlich das Riskio
maximierte. So im Jugendzentrum Büsch, einer kirchlichen Einrichtung oder auch in der engen
Stehkneipe gegenüber dem Theater, wo sonst hauptsächlich Bühnenarbeiter ihr Pils tranken und
sich über den Allüren einiger Schauspieler aufregten.
Der 17jährige Ulli wusste zu jener Zeit oft nicht, wie er nach Hause kam, manchmal
wachte er auch verkatert und verquollen in Betten fremder Leute auf, die ihn irgendwo aufgegabelt
hatten. "Das ging drei Wochen, bis wir davon runterkamen. Wir haben da Böckchen-Rekorde
aufgestellt, Doppelbock-Böckchen, zwölf Stück mussten es schon in der Regel sein. Der Rekord
steht allerdings auf 19, und wir haben es sogar auf 21 gebracht. Wir waren eben eine richtige
Clique", meint Ulli. "Damals lief alles gemeinsam ab, saufen gehen, schäkern, blödeln, lachen,
gegenseitig verarschen, demoralisieren und wer am längsten durchhält und andere Scherze." Eine
richtige Clique bedeutet aber auch, "nicht abseits stehen, keine Schwächen zeigen, alles mitmachen
und nachahmen, was Robby und Andy oder auch Alfa Junior alles auf der Latte hatten, auch wenn
es der letzte Scheiß war. " - Ihre Latten.
Am letzten August-Wochenende verschwand der Metallic-Mercedes mit Robbis Eltern
endlich wieder hinter der Kreuzung. Gegen vier, so hoffte Robbi, könnten alle da sein. Erst Fahrt
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nach Holland, dann einen duften Abend mit vielen Spielchen, die jeder kannte, mal Posthörnchen,
mal Senftöpfchen. Doch nach der langen, unfreiwilligen Pause ließ es sich an diesem Samstag
schleppend an. Schließlich zischten Robbi und Andy allein über die Grenze, mürrisch wie sie
waren, aber der Shit musste geholt werden. Ulli kreuzte nach sechs, Dorle noch eine Stunde später
auf. Gisela kam erst um halb neun und brachte Anna mit, die allen fremd war, jedoch lebhafte
Neugierde auslöste. Anna, obwohl erst vierzehn, fast unscheinbar, klein und zierlich, zog
unweigerlich die Blicke auf sich. Vielleicht, weil so gar nichts von ihr ausging, was mit den Cliquen-
Mädchen vergleichbar gewesen wäre.
Seltsam, wie das Äußere knirschte. Lagen doch keine zwei Jahre zwischen Annas
Pummeligkeit und dem unverkennbaren Anflug von Verhärmtheit bei Gisela und Dorle keine
Zwischenstufe mehr - auf dem Weg in die Welt, die sich erwachsen nennen darf. Anna jedenfalls
kannte keine Schminke, keinen Lidschatten. Sie trug eine beige Cordhose, einen braunen Pulli mit
Ärmelschonern, ausgelatschte Knöchelstiefel, einen Umhängebeutel, der selbstgestrickt war und
auf dem sie eine Ostermarschierer-Plakette befestigt hatte. Aber nicht als politisches
Erkennungszeichen. Als Anna das Ding beim Trödler entdeckte, kam es ihr gar nicht in den Sinn,
dass ihre neue Plakette ein politisches Symbol der Protestbewegung in den sechziger Jahren war.
Wie sollte sie es auch wissen. Damals, als die Oster-Leute über die breiten Straßen der Großstädte
zogen, da war Anna ja erst drei Jahre alt.
Anna und Gisela hatten sich beim Tanztee getroffen. Für Anna war es überhaupt die erste
Tanztee-Veranstaltung, zu der sie allein hindurfte. Sie musste zu Hause lange und mit äußerster
Beharrlichkeit gegen ihren Vater, einen Berufsschullehrer, drum kämpfen. Anna wollte ihre eigene
Freiheit, ihre eigenen Abende - zumindest am Wochenende. Sie wollte ihre Scheu abstreifen, die sie
zusehends isolierte. Anna wohnte nämlich mit ihrer Familie nicht in Aachens City, sondern zehn
Kilometer hinter der belgischen Grenze, wo ihre Eltern vor Jahren gebaut hatten -, aus
Preisgründen, wie sie immer sagten. Heute zahlen sie als Wahl-Belgier monatlich 400 Mark Steuern
mehr als in der Bundesrepublik.
Anna spürte schon seit Längerem eine innere Unruhe und einige Ungereimtheiten. Schon
als kleines Kind hatte der bloße Anblick von Männern sie ängstigen können. Wenn sie bei einer
Freundin spielte und der Vater kam nach Hause, lief sie brüllend davon. Spätestens seit der
Tanzschule, die ihr generös zugestanden worden war, schwankte Anna zwischen ihrer Scheu und
"rosaroten Träumchen". Um so enttäuschter war die 14jährige vom Aachener Tanztee am
Samstagnachmittag. Das roch alles zu sehr nach biederem Foxtrott, auch wenn man sich heute
nicht mehr artig anfasst. Schüchterne Gehversuche von verklemmten Eintänzern, die mit
linkischen Bewegungen ihre Unsicherheit kaum verbergen konnten. Jünglinge, die Annas
unterschwellige Ängste eher verstärkten, statt sie abzubauen. Gisela hingegen, lässig und
schnodderig, entsprach schon mehr dem unausgesprochenen Gefühl nach zeitgemäßer Libertinage.
Gefühle, die in einen ungewissen und unüberschaubaren Abend mündeten. Nur über eines war
sich Anna von vornherein im Klaren, als sie mit Gisela zu Robbi ging. Sie würde wohl kaum mit
dem letzten Bus nach Hause fahren wollen und einem Riesenkrach mit ihrem Vater entgegensehen.
Robbi machte auf Anna einen zwiespältigen Eindruck. Einerseits konnte er es sich nicht
verkneifen, ihr per Wohnungsrundgang alle Insignien der Familie Neureich exemplarisch
vorzuführen. Andererseits belustigte sich Robbi über seine Eltern, indem er unaufgefordert ihre
Hochzeitskarte aus der Schreibtischschublade holte und über den Leitspruch: "Die Ehe ist ein
Schlachtfeld, wir wollen es mit Rosen übersäen", zynisch grunzte. Die Clique saß auf der Terrasse.
Als Anna sich dazuhockte, kamen ihr die ersten süßlichen Haschschwaden entgegen, die allmählich
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die ganze Wohnung durchdrangen. Frank Zappas Rock oder die Rhythmen der Gruppe "Meatloaf"
untermalten den langsamen Abgang in eine sinnliche Besinnungslosigkeit.
Anna suchte die unauffällige Nähe von Ulli, der ihr auf Anhieb gefiel. Er war groß und
blond, sein Gesicht war nicht so schmierig-verschmitzt wie das der anderen, sondern hatte noch
Konturen. Auch Ulli fand Anna frischer als die Alkoholikerinnen, mit denen er sonst seine Abende
verflüssigte. Ulli kiffte auch nicht in einem fort. Er verordnete sich zwischendurch schon einen
Schluck Lambrusco. Eigentlich sei er ja Amateurfunker mit starken Frequenzen, erzählte er ihr. Er
würde gerne durch Tunnel spazieren und mit Leidenschaft Gras schnuppern. Je länger sich die
beiden unterhielten, je einvernehmlicher sie kicherten, desto unwilliger schaute Gisela drein, die
sich zu Recht verdrängt fühlte. Dorle störte das nicht weiter, sie hatte genug mit Andy und Robbi
zu tun. Aber Gisela war an diesem Abend auf Ulli abgefahren. Hätte sie beim Tanztee geahnt, dass
sie quasi eine Konkurrentin mit anschleppt, sie hätte den Teufel getan und der Anna noch
zugeredet, doch mitzukommen.
Nur war es allerdings nicht so, dass Ulli und Gisela fest miteinander gingen. So etwas gab
es in der Clique nicht. Die zwischen-menschlichen Beziehungen schienen nach außen
unkomplizierter zu sein. Sie nannten ihre Partnerschaften "Senftöpchen-Spiel": Da konnte jeder
mal mit jedem, je nach Zufall, Laune und momentaner Sympathie. Darüber wurde auch nicht groß
geredet oder gar gestritten. Meist war es schon sehr spät - Gedanken und Sinne bereits im Jenseits.
Für Gisela spielten auch nicht so sehr ihre Empfindungen zu Ulli eine Rolle als vielmehr der
Versuch einer Fremden, sie zu relativieren.
Nachdem sie ein 0,2 Liter-Glas Caribic-Rum ex getrunken hatte, lag Gisela eine
Viertelstunde später wie scheintot da. "Wir haben alle möglichen Wiedererweckungs-Versuche
unternommen", erinnert sich Ulli. "Wir hatten Angst, dass sie ins Koma fällt." Dann kriegte Gisela
einen Anfall und nur Ulli durfte sie im Arm halten. Wollte er sich langsam zurückziehen, weil er
glaubte, sie schliefe nun tief, fing sie hysterisch an zu schreien. Erst als sich Ulli zu ihr im
Nebenzimmer ins Bett legte, wurde Gisela friedfertig und döste ein.
Anna saß für ein paar Augenblicke da und überlegte, was diese Gisela-Inszenierung sollte
und ob es doch nicht besser sei, wenn sie jetzt nach Hause führe. Das war es mittlerweile zu spät.
Sie kehrte auf die Terrasse zurück, auf der man Obacht geben musste, nicht über ein leeres
Flaschen-Arsenal zu stolpern. Zwischenzeitlich bekam Robbi auch noch von einem Alfred
unerwarteten Besuch. Ein Typ, der so blass und klebrig wirkte, dass nur seine Lederklamotten
glänzten. Der wollte schnell zwei "Zwanziger" holen und blieb dann einfach. Robbi und Andy
hingen ganz schön in den Seilen. Sie hatten plötzlich etwas Vergreistes und Zerfressenes an sich.
Auf Anna machten beide den Eindruck wie junge Versuchskaninchen, denen man das Gehirn
ausgeknipst hat, um sie unter Alkohol- und Drogeneinfluss langsam beim Altern zu beobachten. So
verging Stunde um Stunde. Richtige Sätze brachten sie gar nicht mehr heraus. Ein Gelalle und
Gestammele war das, nur ab und zu von einer Schmusemusik unterbrochen, die Dorle als
"Nachtprogramm" bezeichnete.
Es muss so gegen fünf Uhr morgens gewesen sein, als sich die Robbi-Gesellschaft
auflöste. Dorle, inzwischen ebenfalls arg weggetreten, spielte noch halbwegs die Hausdame und
zeigte Anna ein Gästezimmer, wo sie sich hinlegen konnte. Doch Anna hatte kaum die Decke über
sich gezogen, da stand dieser Alfred im Zimmer. Anna: "Ich wusste überhaupt nicht mehr, wie mir
geschah. Ich kriegte überhaupt nichts geregelt. Diese Spannung. Ich wusste überhaupt nicht, was
das war. Dann hat der die ganze Zeit versucht, mit mir zu schlafen, das hat mir unheimlich weh
getan. Und auf einmal schlief der mit mir. Und ich fragte ihn hinterher, hör mal, wie denkst du dir
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das eigentlich. Du wusstest doch überhaupt nicht, ob ich das wollte. Sagte der, das wäre ihm
scheißegal. Man könnt auch zuviel über was reden und deshalb würd' man am besten überhaupt
ruhig sein. Da war ich fertig. Und ich habe gedacht, jetzt bringst du dich um. Ich verging vor
schlechtem Gewissen. Ich fühlte mich einfach unheimlich beschissen."
Anna schleppte sich um acht Uhr zum ersten Bus. An Ulli, der noch mit Gisela im
Nebenraum schlief, wagte sie nicht zu denken. Kaum zu Hause angekommen setzte es dreizehn.
Nicht etwa, dass Annas Vater brüllte oder sie schlug. Das macht ein Pädagoge doch nicht. Er
verhängte statt dessen einen "Strafkatalog", wie er seine notwendig erscheinenden Maßnahmen auf
eine Formel brachte. Hausarrest acht Wochen, davon vier Wochen im eigenen Zimmer.
Taschengeldkürzung von 35 auf 20 Mark monatlich, Fernsehverbot ebenfalls vier Wochen, striktes
Verbot zu telefonieren oder Gespräche anzunehmen. Der Vater hatte gesprochen, die Mutter
nickte stumme, Anne zitterte und weinte.
Sie verzog sich auf ihr Zimmer, was blieb ihr auch anderes übrig. Nun starrte sie in ihrer
kleinen Butze auf den alten Kleiderschrank. der vor ein paar Jahren noch das Schlafzimmer ihrer
Eltern schmückte, schaute auf ihr Lundia-Regal, in dem sich Kafka, Beckett und Walser
aneinanderreihten. Anna lag auf ihrer Matratze und versuchte ihre Gedanken zu bündeln, was ihr
aber nicht gelang. Sie fühlte sich elend, kotzübel, wenn sie an die zurückliegenden Stunden dachte.
Und sie hatte eine unbändige Wut auf ihren Vater, der sich da hinstellte, quasi als
Inquisitionsrichter, und nur noch subtil seine Straferlasse herunter ratterte. War ihr nächtliches
Fernbleiben nicht Opposition genug? Musste er noch eins draufsetzen? Aber er war ihr ja schon
längst einige Erklärungen schuldig.
Plötzlich erinnerte sie sich wieder an Ulli und seine Tunnelspaziergänge. Das empfand sie
als witzig. Doch der Tunnel reichte nicht aus, um sie aus ihrem Tief herauszuholen. Sie wollte ihre
eigene Freiheit, ihre eigenen Abende. Und was ist beim ersten Mal daraus geworden? Sie mochte
Ulli. Und was machte der? Er ging vor ihren Augen zu einer durchgedrehten Gisela ins Bett, die
doch sonst so auftrumpfte, zuletzt beim Tanztee. Und was machte sie? Sie schaute sich Stunde um
Stunde kaputte Typen an. Sie hatte dagesessen, neugierig und angewidert zugleich, um hinterher
von jemanden angegangen zu werden, den sie nicht kannte, der nicht mir ihr redete, der noch nicht
einmal seine Lederjacke auszog. Für einen Moment fiel Anna ihre Freundin Katja ein, die eine
Klasse über ihr war. Katja, die natürlich Annas Hemmungen gegenüber Jungen längst bemerkt
hatte und daraus schon des Öfteren ihre heimliche Überlegenheit ableitete, sagte stets: "Wat willste,
dat is eben so." Das war meist ihr Schlussspruch nach ausgiebigen Unterhaltungen, um über den
eigenen bitteren Nachgeschmack hinwegzutäuschen.
Anna lag auf ihrer Matratze und konnte nicht einschlafen, obwohl sie sich hundemüde
fühlte. Ihr ging einfach ihr Vater nicht mehr aus dem Sinn. Nicht etwa, weil er mit drakonischen
Strafen aufwartete, als sie nach Hause kam. Sie hielt ihn vielmehr schon seit Längerem für absolut
unglaubwürdig, besser gesagt, für einen skrupellosen Heuchler. Er, der sich da in Sachen Disziplin
und Moral aufplustert, hat jahrelang der Familie vorgelebt, wie man es nach seiner eigenen
Auffassung doch angeblich unter keinen Umständen machen sollte. Er ist eben doch nur ein Mann
des kategorischen Konjunktivs, dachte sich Anna im Stillen. Sie versuchte sich alles noch einmal ins
Gedächtnis zurückzurufen. Ihr schien das schon eine Ewigkeit her, dabei lag der verhängnisvolle
Anfang keine fünf Jahre zurück.
Ein Kuraufenthalt ihres Vaters in Badenweiler veränderte das Familienleben auf einem
Schlag. Er kam nämlich nicht, wie alle erwartet hatten, allein nach Hause, sondern brachte seine
neue Liebschaft gleich mit. Paula, die acht Jahre jünger als Mutter war, arbeitete zwar noch für eine
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geraume Zeit als Bibliothekarin in Bremen, zog dann aber ganz zur Familie nach Aachen. Anna
und ihre vier jüngeren Geschwister konnten mit Paula zunächst nichts Rechtes anfangen. Bis sie
merkten, dass sich die ganze Angelegenheit zu einem Dauerzustand entwickelte.
Paula, zu der die Kinder später Tante sagen durften, erhielt ihre zwei eigenen Räume im
neuerbauten Haus, ihre Eltern richteten sich zwei getrennte Schlafzimmer ein. Ob an Feiertagen
oder an gewöhnlichen Wochenenden - Paula hatte ihren festen Platz am Familientisch. Anna fand
es als Neunjährige zwar seltsam, dass eine alleinstehende Frau bei ihnen den direkten Anschluss
suchte. Aber es gab in der ersten Zeit keinen Grund zum Misstrauen. Denn selbst ihre Mutter, eine
frühere Volksschullehrerin, ließ sich - zumindest den Kindern gegenüber - nichts anmerken. Nun
war ja ihr Heim vom Architekten von vornherein auf Zuwachs entworfen worden. Warum sollte
Paula nicht dort mit wohnen. Wegen Miete und so. Sonst hätten sie die Zimmer vielleicht
anderweitig vergeben. Doch nicht einmal in einer verhältnismäßig kleinen Ferienwohnung im
Südschwarzwald, wo Paula selbstverständlich mit hinfuhr, wurden die Kinder hellhörig. So nach
dem Mittagessen, wenn Mutter mahnte, Anna solle beim Abtrocknen nicht so laut quasseln. Papa
und Paula hätten sich ein bisschen hingelegt.
Die über Jahre vorgetäuschte familiäre Harmonie nahm jedoch ein schnelles Ende.
Geschockt standen die Kinder eines Abends am Küchentisch auf und verkrochen sich in ihre
Zimmer. Dabei hatten sie wenige Minuten zuvor noch "au ja, das ist ja toll" gejubelt. Ihr Vater
fragte sie ganz in der Art des Pädagogen, was sie denn davon hielten, noch ein kleines
Geschwisterchen zu bekommen. Und die Kinder schauten wie auf Kommando zu ihrer Mutter
hinüber. Aber nicht ihre Mutter, sondern Paula brachte Julia zur Welt.
Als der kleine Wurm von Julchen, wie sie den Nachzügler liebkosten, erst einmal da war,
wollte ihn keiner wieder hergeben. Doch mit Julias Geburt, das hatten sich die Erwachsenen vorher
offensichtlich nicht vorstellen können, funktionierte ihr abgekartetes Spiel vor den Kindern nicht
mehr. Ein Säugling legt Emotionen frei, auch in der Partnerbeziehung. Anna überlegte sich in
diesem Moment: Konnten sich Paula und Mutter ihren Vater noch teilen, um Julia krachte es
ständig zwischen den beiden. Ein Kampf, der schäbig, fies und rücksichtslos ausgetragen wurde.
Die Kinder, bislang kaum lautstarke Konflikte gewöhnt, erlebten nunmehr ein Gezeter und
Geschreie wie nie zuvor. Der Streitpunkt war immer derselbe. Paula musste tagsüber arbeiten.
Mutter versorgte die kleine Julia. Paula glaubte, Mutter wolle Julia vergiften oder sonst irgendwie
raffiniert umbringen. Mutter sagte, Paula sei irre und hysterisch. Das Ende der Geschichte: So
plötzlich, wie Paula nach der Kur des Vaters auftauchte, so plötzlich verschwand sie dann nach fast
fünf Jahren auch wieder. Sie nahm natürlich Julia mit und lebt heute irgendwo im Westerwald. In
Aachen ist sie jedenfalls seither nicht mehr gesehen worden. Das Thema Paula war und blieb tabu,
an Julia wagt keiner zu rühren.
Als Anna die ganzen Ereignisse noch einmal Revue passieren ließ, rückte ungewollt das
Verhalten ihrer Mutter in den Vordergrund. Sie konnte sich an keine Situation erinnern, in der sich
ihre Mutter jemals beklagt oder gar geheult hätte. Anna hatte Schwierigkeiten, ihre Mutter richtig
und gerecht einzuschätzen. Sicherlich besaß Mutter stärkere Nerven als Paula. War es aber nicht ein
Stück Selbstaufgabe, nur um der Kinder willen? Oder mehr Angst, den Mann sonst ganz zu
verlieren? Es lag noch gar nicht so lange zurück, da sprachen beide kurz über die unrühmliche
Vergangenheit. Mutter meinte, sie solle sich nicht zu viel Gedanken machen, zwischen Vater und
ihr sei alles so weitergelaufen. Auch in intimer Hinsicht hätte es während der Paula-Ära keine
Unterbrechung gegeben. Wie auch immer, zumindest vertraute Anna ihrer Mutter noch. Was sie
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von ihrem Vater nicht mehr behaupten konnte. Wenn sich nur die Gelegenheit bot, ging sie ihm
aus dem Weg. Und sie spürte tiefe Beklemmungen, musste sie mit ihm alleine reden.
Aber reden musste Anna. Insbesondere in ihrer jetzigen Lage. Sie überwand sich dennoch
nicht, zu ihrer Mutter zu gehen. Sie hatte das Gefühl, ihr den Schock ersparen zu müssen, erzählte
sie ihr, was sich wirklich in der vergangenen Nacht ereignet hat. Sie wollte ihr nicht weh tun. Das
hätte sie ja bereits getan, würde sie ihr offen gestehen, dass sie schon seit Längerem das Rauchen
angefangen hatte. Deshalb verschwieg Anna ihr auch das. Anders wäre es, bekäme sie plötzlich ein
Kind. Da würde Mutter sie nicht rausschmeißen. Sie würde ihr helfen. Ganz sicher. Anna vertraute
sich niemande an. Nicht mehr an diesem Sonntag, sondern während ihres Arrests kritzelte sie zwei
kleine Verse in ihr Tagebuch, von denen sie sich Stärke und Klarheit erhoffte, aber nicht bekam.
ANNAS VERS ÜBER ILLUSIONEN
"Was macht es so schwer zu verlieren,
was einem ja doch nicht gehört,
Träume vom „Hätte“ und „Könnte“ wollen erhalten,
was längst ist zerstört.
Was macht es so schlimm zu vergessen,
was aus war, bevor es begann,
Träume vom „Hätte“ und „Könnte“ setzen fort,
was niemals fing an.
Träume gehören in die Nacht,
wie Vampire zerfallen sie bei Tageslicht."
ANNAS ZEILEN ÜBER DIE EINSAMKEIT
Kommunikation, wir stehen nebeneinander
und tun so, als sprächen wir miteinander,
doch im Grunde reden wir aneinander vorbei,
Ich würd diese Wand so gerne durchbrechen
und dir zeigen, was ich fühle."
Aus dem melancholischen Tief zog sich Anna relativ schnell raus. Ihr Einsamkeitsgefühl
dagegen, ihr Eindruck, unverstanden vor sich hinzuleben, und die Ohnmacht, dem anderen nicht
vermitteln zu können, was man eigentlich meint, das hielt nach wie vor an. Eine innere Leere, die
der gleichförmige Alltag mit seinen fest eingeteilten Zeiten und Abläufen nicht auszufüllen
vermochte. Gut, Ablenkungen gab es, aber eben nur Ablenkungen .Anna hatte Ulli schon fast
verdrängt oder vergessen, als dieser etwa nach einem halben Jahr in ihrem Blickwinkel wieder
auftauchte. Ulli versuchte erst gar nicht, den starken Cliquen-Maxen zu mimen. Sie hatte auch
nichts an sich, was ihn dazu hätte ermuntern können. Ganz im Gegenteil: Anna kapierte intuitiv,
wie zerbrechlich und haltlos dieser Uli war, wie krampfhaft er sich nach einem ruhende Pol sehnte,
an dem er sich auf- und hochrichten konnte, wie krampfhaft er von seiner Schule, seiner Clique
und seiner Funkanlage sprach: all das, möglichst in einem Satz untergebracht. Ein Ulli in dieser
seelischen Verfassung, das war Annas Stunde.
Sie besuchte ihn einfach zu Hause. Oft stand sie zwei Mal in der Woche nachmittags vor
seiner Wohnungstür. Manchmal klingelte sie auch vergeblich. Nicht Ulli, sondern Anna war über
sich am meisten erstaunt, wie sie ihre Minderwertigkeitskomplexe langsam, aber erfolgreich abtrug.
So verbrachten sie Nachmittag für Nachmittag: keine Abende oder Nächte, die Anna zu Hause sein
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musste. Es waren Gespräche zwischen zwei Heranwachsenden, die keine Kinder mehr sein
wollten, auch wenn sie zuweilen noch als solche behandelt wurden, für die aber das
Erwachsenendasein etwas Chaotisches verhieß und sie immer wieder in ihren Gedanken und
Empfindungen in ihre Kindheit zurückfielen, weil sie diese unaufgeräumt hinterlassen hatten. Eine
Unordnung, für die sie nichts konnten, die sie damals auch nicht richtig wahrnahmen und jetzt um
so deutlicher nachvollzogen. Es war ein Unbehagen, diese Vergangenheit am liebsten ganz schnell
noch vergangener zu machen, sie einfach auszuradieren.
Und es waren Gespräche, die offenlegten, dass im wesentlichen daraus ihre Dynamik und
Unruhe resultierten, dass der Ablösungsprozess vom Elternhaus dadurch gekennzeichnet war, dass
sie beide versucht hatten, auftausenden Erinnerungen möglichst davonzulaufen. Es war aber auch
die Erkenntnis, dass diese Freiheit, die sie sich soeben mühevoll erkämpft hatten und nunmehr
vorfanden, nicht ihre Freiheit sein konnte. Dass diese Freiheit ihnen nicht weiterhalf, sich selbst zu
suchen und ihre Identität zu finden. Eine aufgestülpte, künstliche und vermarktete Freiheit, die
keinerlei Spielräume für Antworten und Orientierungen schuf; weder auf das, was sie getrennt
erlebt hatten, noch für das, was Ulli und Anna vielleicht gemeinsam erreichen wollten. Diese
Freiheit überließ einen jeden sich selbst, isoliert und stumm wie eh und je, seinen Ängsten
ausgeliefert.
Diese Freiheit gönnte keinem eine Atempause, schnelllebige Ereignisse zu begreifen,
einzuordnen. Schon war wieder etwas anderes da, auf das man vordergründig reagierte. Mit dieser
Freiheit psychisch klar zu komme, hieß für Ulli und Anna zunächst, in der Vergangenheit zu leben,
auch wenn man erst 17 Jahre alt ist. Denn in dieser Freiheit kann nur der unbekümmert agieren,
der ihre Regeln ohne ein Körnchen Nachdenklichkeit übernimm. Aber dann ist diese frisch
erkämpfte Freiheit schon eine tote Freiheit, getragen vom Stumpfsinn und Langeweile.
So empfanden Ulli und Anna. Eine Gefühlsebene, die sie eng zusammenschmiedete. Ulli
erzählte von seinen Disco-Abenden: "Das war echt monoton, mit irgendwelchen Weibern
rumalbern über belanglose Sachen und so. Nach zwei Wochen hat mir das gestunken und ich fing
wieder an, Elektronik zu basteln." Anna ergänzte: "Wenn ich in eine Discothek durfte, wurde ich
dort immer traurig. Es ist eine gemeinsam erlebte Einsamkeit. Die warten alle darauf, dass
irgendetwas passiert, dass sie irgendeinen Kontakt kriegen. Aber es passiert nichts. Keiner fängt an.
Dabei tun sie immer so locker, doch in der Beziehung zu anderen tun sich alle unheimlich schwer."
- Ängste, Verlustängste.
Die gemeinsam erlebte Einsamkeit sieht Anna nicht nur in Discotheken. Sie vermutet sie
überall dort, wo Jugendliche sich treffen. Anna meint: "Die meisten sind überhaupt nicht mehr
motiviert. Die haben keine Lust mehr, die haben ja alles, ihr technisches Spielzeug, Fernseher,
Computer, Handy, Laptop, M3 usw. Viele sind so kaputt und überdrüssig von allem." Auch sei es
ein ständiges Warten darauf, dass etwas Neues passiert, worauf alle erst wie wild aus sind, um sich
schon bald wieder gelangweilt abzuwenden. Anna über ihre Klasse: "Gruppenarbeit und
Diskussionen finden viele bescheuert. Die wollen lieber den Frontalunterricht wie früher. Die
sagen immer, sie wüssten gar nicht, warum sie eine Begründung abgeben sollen, wenn sie etwas
blöde fänden. Soll doch der Lehrer erzählen." Und in der Berufsschule hätten junge Lehrerinnen
sogar Angst, verprügelt zu werden. Schulalltag vielerorts.
Laufend würde Annas Vater als Feuerwehr in solche Klassen gerufen. "Die kommen
besoffen in die Schule und schlagen sich da die Köpfe ein. Oft wissen sie nicht einmal, warum sie
sich keilen. Geht ein Lehrer dazwischen, kriegt der auch gleich eine gewischt. Dann sind da noch
Prostituierte, immer zwei oder drei in jeder Klasse, die werden dann schon mit 16 und 17 Jahren
8 0

schwanger. Kein Lehrer will eigentlich in solche Klassen gehen. Auf den Konferenzen streiten sie
sich nicht selten darum, wer das rein muss. Von wegen Disziplinierungsmaßnahmen. Wenn die
Zeugnisse kriegen, nehme sie das und schmeißen es zerrissen in den Papierkorb. Das ist ihnen
scheißegal. Die Verhältnisse sind einfach katastrophal."
Ulli kann die Aggressionen verstehen. "Die müssen dauernd etwas leisten. Das geht mir
auch gegen den Strich. Wir wissen doch gar nicht mehr, wofür wir das machen. Wir stagnieren alle
und merken es nicht einmal. Wenn mein Alter mal bei mir vorbeischaut und mir sagt, dann sage
ich dem, nichts muss ich, bla-bla-bla. Der ist nur durch den Krieg was geworden, Stunde Null und
so. Sonst wäre der heute nie Oberstleutnant, wenn die an solchen Heinis keinen Nachholbedarf
gehabt hätten."
Ohne dass sich Ulli und Anna dessen bewusst waren, sortierten sie ihren seelischen Müll,
den sie schon über Jahre mit sich herumschleppten. Ulli löste sich auch mehr und mehr von seiner
Clique. Äußere Anlässe halfen ihm dabei. Achim, der Bundeswehr-Soldat in Emden mit den
Haschsendungen, hatte einen Selbstmordversuch hinter sich. Robbi lag nach einem
selbstverschuldeten Autounfall mit einer Oberschenkelhalsfraktur im Krankenhaus und Gisela
sagte dem Gymnasium gerade geräuschlos ade. Aber noch etwa anderes kam hinzu. Ulli hatte sich
eingestehen müssen, dass ihn die regelmäßige Sauferei kaputtmachte - noch nicht einmal so sehr
körperlich, vielmehr seelisch. Seine Depressionsschübe kamen jedenfalls in immer kürzeren
Abständen. Auch bereitete es ihm Mühe, sich aus seinem Tran-Zustand wachzurütteln. "Erst vier
Monate vor dem Abi wurde mir klar, dass ich demnächst gar nicht mehr zur Schule gehe. Da fing
bei mir die Motorik zu laufen an." Vielleicht war es auch seine Furcht, in einer jugendlichen
Halbwelt zu versacken und irgendwann nicht mehr die erforderlichen Reserven mobilisieren zu
können, um sich daraus zu befreien. Ulli berichtete Anna in allen Einzelheiten, was er und die
Clique auf ihren Touren schon alles erlebt hatte.
Eine Clique, die wochentags in Aachen Hasch verhökert, gerät schnell in ein Milieu, in
dem Gesetzmäßigkeiten herrschen, die sich kaum von der Unterwelt unterscheiden. In Aachen-
Kronenberg, einer Satelliten-Vorstadt, gibt es keine Puffstraße und keine illuminierte
Geschäftigkeit. Da steht irgendwo an irgendeiner Ecke ein Lieferwagen. Passanten, die da
vorbeigehen, können nicht wissen, dass der VW-Bus oder Ford-Transit mit Matratzen polsterweich
ausstaffiert ist. Sie können auch nicht ahnen, dass es 13 oder 14jährige Schülerinnen sind, die sich
darin verdingen, nachdem sie ihre Freier auf der Straße oder in der Kneipe aufgegabelt haben. Ulli
lernte damals eine 13jährige Angela kennen, die im herumhing. Keiner hätte im Lokal vermutet,
dass Angela noch so jung war. Sie hatte schon die vielleicht unfreiwillige Reife einer 23jährigen. Sie
wollte Hasch, konnte es aber nicht bezahle. Ulli ist mit ihr gegangen, bis er drei Kreuzungen weiter
vor einem Lieferwagen mi Kölner Kennzeichen stand. Für einen wollte Angela mit ihm m
Laderaum "abbumsen gehen", sich "kurz durchvögeln lassen", wie sie es nannte. "Der Lieferwagen-
Trick", meinte Ulli, "ist eine todsichere Sache. Die MEK, ein mobiles Einsatzkommando,
sozusagen. Die Mädchen sparen viel Zeit, verdienen dabei, die Zuhälter natürlich noch mehr, und
alle werden kaum geschnappt. Das ist doch viel risikoloser, als wenn sie in Aachen in der
Promenadenstraße stehen, gleich hinter C & A und von der Polizei erwischt werden."
Wenn Ulli der Anna so erzählte, dann hielt sie seine Darstellung schon für glaubwürdig.
Auch sie hatte schon einiges in der Schule gehört. Was sie ein wenig störte, war seine schnörkellose
Routine. Etwa wenn er ihr die Philosophie des Babystrichs verklickerte: "Die ganzen Babystriche
sind nur für eine geraume Zeit ertragreich, weil die Professionellen dagegen kämpfen. Denn der
Babystrich drückt die Preise. Aber die 14- bis 16jährigen Mädchen sind schon nach zwei Jahren
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verbraucht. richtig ausgelutscht, die sind null und haben für den Zuhälter keinen Gebrauchswert
mehr. Allein dadurch, dass sie forciert worden sind, diesen Job zu machen, quasi von der
Schulbank runter. Denn viele wollen lieber etwas Junges als was Älteres. Wer zwei oder drei Jahre
auf dem Babystrich war", glaubt Ulli "der hat keinen Willen mehr. Der verschwindet in einem der
üblichen Bordelle oder kippt nach Marokko in Alis Bettenlager runter."
In der Puff-Gegend von Köln, da sind sie mal mit Robbi einige Wochen regelmäßig
hingefahren. Da haben Robbi , Andy den Larry gespielt und so getan, als seien sie die Jung-
Zuhälter aus der Provinz. Verhandelt haben sie auch, in einer Kaschemme am Billardtisch, beim
Kugelstoßen und Picolotrinken. Der eine Lude, so um die 25 muss er gewesen sein, stellte sich als
Migo vor und hatte offenkundiges Interesse. Nachschub aus den Dörfern und Kleinstädten zu
bekommen. Robbi trat in solchen nicht ungefährlichen Gesprächen immer am abgeklärtesten auf,
so als habe er in seiner Region vierzehn Vierzehnjährige laufen, von denen er alsbald drei "in
Pension" schicken müsse. Erst als der Migo "Ware für die Beschauung und Besamung" sehen
wollte, mied die Clique das Puff-Revier zu Köln - Todestypen nannten sich Robbi und Co. zu jener
Zeit.
Aber all das ist inzwischen für Ulli Vergangenheit. "Ich führte ein schizophrenes Leben.
Ich suchte Action, dann bastelte ich wieder an meiner Elektronik, und in Wirklichkeit brauchte ich
jemanden, mit dem ich mich richtig unterhalten konnte." Pendelschläge von einem extremen Punkt
zum anderen. Früher gab ihm die "Action-Macker-Phase" Halt, heute ist es Anna. Nach
zweijähriger Freundschaft spricht Ulli schon von einer "praktischen Ehe, die wir führen". Anna ist
für ihn zum Programm geworden. Kaum ein Satz, den er ausspricht, in dem Anna nicht vorkäme.
Dabei beurteilen beide ihre Zukunft so ziemlich konträr.
Anna ist davon überzeugt, dass es in der Bundesrepublik im nächsten Jahrzehnt zum
"großen Knall" kommt. "Es flippen immer mehr Menschen aus -und nicht nur Jugendliche. Ich
frag mich manchmal, was für wen eigentlich da ist. Sind die Maschinen, Computer für uns da,
damit unser Leben leichter wird, oder sind wir nur noch da, dass die Maschinen laufen, Profite um
Profite? Aber die werden auch noch Kühlschränke zu den Eskimos transportieren." Weil alles so
ungewiss ist, will Anna auch keine Kinder haben; selbst von Ulli nicht, der das gerne möchte. Er
sagt dann meistens: "Zum großen Knall kann es schon allein deshalb nicht kommen, weil alle dazu
erzogen worden sind, gar keinen großen Knall zu machen."
Ulli und Anna schimpfen nicht auf die Gesellschaft, auf Parteien oder Verbände.Die sind
ihnen fast gleichgültig. Sie äußern lediglich Empfindungen. Es ist so schwer, überhaupt einen Sinn
in dem Ganzen zu sehen. Und sie beruhigen sich mit der Feststellung: "Irgendeinen Sinn wird das
doch alles schon haben."
Vielleicht wird Ulli mal ein guter Taxifahrer oder auch ein Akkordfritze am Fließband,
vielleicht wird er es schaffen, als Geographie-Lehrer vor einer Klasse zu stehen, was sein Berufsziel
ist. Er weiß es nicht, denn seine Schulnoten sind zu schlecht, und genügend Lehrer gibt es allemal.
So schiebt Ulli mit seiner Anna die Ungewissheit vor sich her. Am liebsten verkriechen sich die
beiden unter der Bettdecke und schmusen, laufen durch die Wälder, schauen Filme oder versinken
in Büchern. Ungeachtet, was auf sie noch zurollt, an einem wollen Ulli und Anna bedingungslos
festhalten - an ihrer Heirat: "Aber erst muss Anna noch ihr Abi machen, und bis dahin vergeht
noch ein ganzes Jahr."
8 2

Wirtschaft der alternativen Szene
1983
83

"ENGAGIERT UND ERNSTHAFT, SPIELERISCH UND
EXPERIMENTELL“ DIE WIRTSCHAFT DER
ALTERNATIVEN SZENE
Während die offizielle Wirtschaft in der Krise steckt, blüht und boomt die
Wirtschaft im Untergrund. Noch nie wurde in Deutschland so viel schwarz gearbeitet,
gehandelt und verbucht, auf betrügerische Weise oder hart am Rande der Legalität
finanziert und transferiert, im Do-it-yourself-Verfahren und per Nachbarschaftshilfe
erarbeitet und in Selbsthilfegruppen organisiert. Würden all diese ökonomischen
Tätigkeiten steuerlich erfasst, gäbe es weder Haushaltsdefizite noch Nullwachstum.
Spiegel-Buch, Hamburg 2. Mai 1983
Die Konzern-Philosophie steht nirgendwo geschrieben. Gleichwohl hat sie sich jeder
Unternehmens-Angehörige nachhaltig eingeprägt. "Soyez réalistes, exigez l'impossible" - seid
realistisch, fordert das Unmögliche. Ein vierstöckiges Backsteingebäude erinnert an die
Fabrikarchitektur der Gründerjahre, weiß übertünchte Anbauten an den hastigen Bauboom der
Nachkriegszeit. Nur der Firmenvorplatz liefert einen Hinweis auf die achtziger Jahre. Autotrauben
aus allen Teilen der Republik wühlen den Sandboden auf, schwere Lastkraftwagen schieben sich
aneinander vorbei.
Vor drei Jahren hat sich der Konzern, die "Allgemeine Sortiments- und
Handelsgesellschaft", im Urselbachtal niedergelassen, umgeben von Wiesen und Wäldern,
eingekeilt zwischen Ackerzäunen und dörflicher Fachwerkidylle. Lediglich die an der Peripherie des
Firmengeländes verlaufene Autobahn sichert den schnellen Zugriff nach Frankfurt am Main - jener
Wirtschafts- und Bankenmetropole, ohne die der steile Aufstieg des Handelskonzerns undenkbar
gewesen wäre.
Die Historie des Unternehmens ist die klassische Entstehungsgeschichte bundesdeutscher
Schattenökonomie. Was mit Schwarzarbeit in einem Frankfurter Hinterhof begann, mündete in die
bürgerliche Rechtsform einer GmbH. Den Anfang machte eine Fünf-Mann-Truppe mit Maler- und
Renovierungsarbeiten in Frankfurter Großbürger-Wohnungen. Mit unversteuerten Geldern (Slogan
von damals: "Cash in die Täsch") wurden klapprige VW-Busse sowie TÜV-überfällige Laster
aufgekauft und in nächtlicher Heimarbeit wieder zusammengeflickt. In der zweiten Phase kamen
auf diese Weise Transporte, Umzüge, Entrümpelungen zustande.
Im dritten Abschnitt spezialisierte sich das Team auf den An- und Verkauf von
Gebrauchtmöbeln. Nach dem Motto "learning by doing" begann nunmehr der Aufbau einer
Werkstatt zur Möbelrestaurierung. Eine moderne Druckerei, die bis zum DIN-A2-Format das
Rhein-Main-Gebiet mit Anzeigenblättern, aber auch PR-Broschüren versorgt, schuf das zweite
Standbein. Daraus entwickelte sich die Planung eines Cafés und schließlich die Idee eines
angeschlossenen Restaurants - eine Art Kommunikationszentrum für Theater-, Informations-und
Diskussionsveranstaltungen.
Inzwischen bewegt die "Allgemeine Sortiments- und Handelsgesellschaft"
Millionenbeträge. Entgegen einem depressiv ausgerichtetem Konjunkturbarometer sowie
wirtschaftlichen Struktureinbrüchen erschließt sich die Handelskette unvermutete
Wachstumsnischen. Trotz Hochzinspolitik konnte sie sich im Jahre 1981 etwa ihr 25.000
8 4

Quadratmeter großes Firmenareal für 2,2 Millionen Mark kaufen. Trotz mannigfacher
Unternehmenspleiten baute sie in den angrenzenden Orten Bad Homburg und Kirdorf weitere
Produktionsstätten auf, investierte in Maschinen und Fuhrpark. Trotz Einstellungsstopp vielerorts
engagierte sie unentwegt neue Mitarbeiter.
Ob Gesellschafter, Manager oder Angestellte - manchmal ungläubig, zuweilen euphorisch
sehen sich die Betreiber der "Allgemeinen Sortiments- und Handelsgesellschaft" mit ihrem
Ertragssegen konfrontiert. Ein Overhead-Projektor wirft im Konferenzsaal expansive Zukunfts-
Visionen auf die Leinwand. Und immer wieder zirkuliert im Konzern der eine, scheinbar alles
erklärende Satz: "Wir befinden einfach in einem wahnsinnigen Investitions-Rausch."
Natürlich ist die "Allgemeine Sortiments- und Handelsgesellschaft mbH" kein
bundesdeutscher Konzern im herkömmlichen Sinne, hielte er einem Bilanzsummenvergleich mit
den kleinsten unter den großen Unternehmen erst gar nicht stand. Denn hinter der "Allgemeinen
Sortiments- und Handelsgesellschaft mbH" verbirgt sich tatsächlich die "Arbeiterselbsthilfe (ASH)
- ein selbstverwalteter Betrieb aus dem alternativen Deutschland.
Unter der westdeutschen Gegenwirtschaft freilich nimmt die "Arbeiterselbsthilfe" eine Art
Konzernstellung ein. Und das nicht nur, weil die 40 ASH-Mitarbeiter einen für Alternative
traumhaften Umsatz von jährlich 1,2 Millionen Mark erreichen. Auch ihr Außenverhältnis passt
sich nahtlos in die juristischen Normen der kapitalistischen Wirtschaftsordnung ein. So werden
Gebäude nebst Grundstücken nach allen Regeln fiskalischer Kniffe von einem "Verein zur
Selbsthilfe", der gemeinnützig und damit steuerbegünstigt ist, mit monatlichen Raten erworben.
Das Sortimentgeschäft dagegen betreibt die im Handelsregister beim Amtsgericht eingetragene
GmbH. Steuerberater und Rechtsanwälte stehen helfend zur Seite, wenn es darum geht, gegenüber
der Renten- und Sozialversicherung ein fingiertes Monatseinkommen in Höhe von 1.200 Mark
netto pro Mitarbeiter anzumelden, wenn es ferner darum geht, ASH-Angestellte zu, um auf diesem
Wege Arbeitslosengelder zu kassieren, obwohl in Wirklichkeit keiner um seinen alternativen Job
bangen muss.
Im Innenverhältnis hingegen gibt es keine unternehmerischen Finessen, wird keinerlei
Hierarchie zwischen nach außen deklarierten Gesellschaftern, Managern und Angestellten geduldet.
Vielmehr sieht sich die ASH, wie sie von sich sagt, als ein "Reservat für Sensible und Utopisten".
Für alteingesessene Handwerks- sowie Industrie- und Handelskammern im Rhein-Main-Gebiet
indes verkörpert die ASH "den Zoo des Kapitalismus" schlechthin. Was heißt, dort draußen im
Urselbachtal dominieren keine Chefs, keine Meister, keine Vorarbeiter. Folglich zählt sich auch
niemand zum Fußvolk der Nachgesetzten. Alle fühlen sich gleichberechtigt und
gleichverantwortlich für Investitionen, Etat-Umschichtungen, Einstellungen oder Entlassungen.
Realistisch zu sein, das Unmögliche zu fordern, diese allgegenwärtige ASH-
Unternehmensmaxime zieht nur vordergründig auf Absatzmärkte, die es zu erobern gilt. In ihrer
Tiefenschärfe reflektiert sie eine fundamentale Abkehr von der bundesdeutschen
Mehrheitsgesellschaft -sowohl soziokulturell als auch ökonomisch. Sie gilt dem Versuch, neue
Inhalte und Formen des menschlichen Miteinanders zu ertasten, um aus dieser andersgearteten
Interessenlage heraus die wirtschaftlichen Bedürfnisse selbst zu bestimmen.
Wer keine Vorgesetzten und Nachgesetzten akzeptiert, setzt auf Einsicht und
Eigenverantwortung. Wer die Aufteilung zwischen Kopf und Handarbeit aufzuheben trachtet,
sucht der unweigerlichen Entfremdung durch Sachzwänge sowie Expertokratie zu entgehen. Wer
ferner den täglichen Betriebsablauf so organisiert, dass jeder nach einem ausgetüftelten
85

Rotationsprinzip alle anfallenden Aufgaben zu erledigen hat, glaubt an eine egalitäre, auf gleichem
Wissen beruhende Ausgangsposition, die erst gemeinsames Engagement ermöglicht. Und wer
außerdem die oft strikte Trennung zwischen Arbeitsbereich und Privatsphäre einebnet, will sein
rationales Handeln mit seiner nicht selten widerstrebenden seelischen Befindlichkeit in Einklang
bringen.
Nur so ist es zu erklären, warum die nach außen deklarierten ASH-Gehälter nach innen
keinerlei Bedeutung haben. Da nimmt sich halt ein jeder, was er braucht. Und das ist gemeinhin
nicht sonderlich viel. Denn das Wesensmerkmal der Alternativen ist ihr Eid auf den Arbeitsfaktor
Idealismus, der sich nun mal nicht in eine finanziell greifbare Größenordnung umrechnen lässt.
Herkömmliche, meist arbeitsrechtlich festgeschriebene Ver- und Gebote sind außer Kraft
gesetzt, Strafen oder Sanktionen untereinander verpönt. Begriffe wie Disziplinierungsmaßnahmen
scheinen Formulierungen aus einem fremden Kulturkreis zu sein. Allenfalls der ab und zu fällige
"Liebesentzug" der Gruppe zum einzelnen, der mitunter in eine zeitweilige Isolation führen kann,
soll "Fehlverhalten" im ASH-Unternehmen korrigieren helfen.
Die alternative Bewegung, die Mitte der siebziger Jahre in den städtischen Gettos von
Berlin und Frankfurt ihren Ausgangspunkt nahm, hat in der Bundesrepublik längst einen
volkswirtschaftlichen Stellenwert erklommen. Gewiss sind es wohl kaum die bis zum gängigen
Klischee vermarkteten lila Latzhosen oder der inzwischen allseits obligate Hirsebrei, der den
Alternativen eine ernst zu nehmende ökonomische Stellung zu wies.
Wohl aber Schreinerbetriebe und Frauenkneipen, Anwaltskollektive, alternative
Drogenberatung und Psycho-Therapie-Gruppen, der alternative Weinhandel ebenso wie die Öko-
Druckerei, die Naturkostläden und Bio-Bauernhöfe auf dem Lande, die Keramik-Werkstatt, die
Trödel-Shops und die Second-hand-Boutique, die Textil- oder Töpferläden, die Buchhandlungen,
Kinos, Galerien, Theater, Zeitungen, Magazine der auch die Selbstfindungsgruppen.
Mittlerweile hat die alternative Szene in jeder westdeutschen Großstadt ihr Heimatrecht
angemeldet. Eine kunterbunte Gegengesellschaft, die sich nicht damit begnügt, Fahrräder zu
reparieren und zu bemalen oder Wolle zu spinnen, die gleichfalls HiFi-Anlagen baut, mit Video-
Geräten, Computer hantiert, Windräder konstruiert, mit Sonnenkollektoren und
Elektronikrechnern umzugehen weiß.
Die anfängliche Verachtung, die den Aussteigern aus der Wohlstandsecke allzu oft
emotional entgegenschlug, das Vorurteil, sei seien die kaputten Parasiten der Republik, ist
inzwischen einer behutsameren Betrachtungsweise gewichen. Immerhin arbeiten und leben
zwischen 80.000 und 130.000 vornehmlich junge Leute in 12.000 bis 15.000 Projekten - und das
bundesweit. Auf etwa 400.000 Menschen wird die Zahl deren geschätzt, die Alternativgruppen
unterstützen - sei es durch Geld, durch sporadische Mitarbeit oder auch nur als Kunden.
Nach einer demoskopischen Untersuchung des Marplan-Instituts stehen fast 20 Prozent
der Bundesbürger zwischen 14 und 45 Jahren dem alternativen Leben höchst aufgeschlossen
gegenüber. Das heißt, etwa sechs Millionen Menschen in Deutschland liebäugeln mit grün
gefärbten Lebensformen - weniger konsumieren, Umwelt schützen, gesund leben, handwerklich
arbeiten, mehr Muße, mehr Sinnlichkeit in einer durch zunehmender menschlicher Kälte
entäußerten Welt.
Dessen ungeachtet bewegt sich ein Großteil der alternativen Ökonomie in einer
"Grauzone des Erwerbsverhaltens". Ihre effektiven Leistungen finden kaum Niederschlag im
8 6

Bruttosozialprodukt. Zum einen sprengt die alternative Ökonomie das bisher eingespielte Schema
von Erwerbs- und Nichterwerbsrollen in der Gesellschaft. Ihr individueller Zuschnitt sowie ihre
Eigendefinition von Arbeit und Leben setzen ein qualitativ verändertes Berufs- und
Arbeitsmarktverhalten voraus - ein weitreichender, bisher kaum abschätzbarer wirtschaftlicher und
sozialer Wandel, den aber weder die Erwerbstätigen- noch die Arbeitslosenstatistik hinreichend
berücksichtigen. Aussteiger oder Verweigerer fallen aus dem staatlichen Erfassungsraster heraus.
Amtliche Erhebungen sind daher ein untaugliches Mittel, Grauzonen des alternativen
Erwerbsverhaltens auszuleuchten. Sie lassen keinerlei Aufschlüsse sowie zukunftweisende
Interpretationen zu, sie verschließen sich mit ihrer teils starren, teils überholten Erfassungskriterien
einem bislang unbekannten Phänomen - der alternativen Wirtschaft.
Zum anderen entzieht sich die alternative Ökonomie selbst der offiziellen Wertschöpfung,
weil die meisten ihrer Betriebe weder Steuern noch Sozialabgaben abführen wollen. Selbst
kontrollierbare Absatzmärkte liefern kaum vergleichbare Ansatzpunkte, zufällige Stichproben
schlagen meistens fehl. Denn für alternative Erzeugnisse oder Dienstleistungen gibt der Markt in
der Regel eine Marktpreise her. Finanzwissenschaftler, wie Klaus Gretschmann von der Universität
Köln, haben aus diesem Grund die alternative Ökonomie im Bereich der Schattenwirtschaft
angesiedelt, jenem informellen Sektor, in dem traditionell die Schwarzarbeit blüht und gedeiht.
Doch schon in ihren Kernpunkten unterscheidet sich die alternative Ökonomie von der
Steuerhinterziehenden Schwarzarbeit, geht ihre Wirtschafts- und Lebensphilosophie von gänzlich
anderen Grundsätze aus. Alternative Projekte sind gemeinwirtschaftlich ausgerichtet, orientieren
sich ausschließlich an neuen Bedürfnissen und dem tatsächlichen Gebrauchswert. Der hohe
persönliche Einsatz und der Arbeitsfaktor Idealismus gleichen konkursträchtige
Betriebskalkulationen aus. So betrachtet zeigt die alternative Wirtschaft ein Mehr an moralischer
Legitimation als der Steuer abführende Normalbetrieb.
Ihr unveräußerliches Kennzeichen ist ferner Arbeitszufriedenheit statt Profitinteresse.
Ihre Güter und Dienstleistungen verdrängten kaum andere, da sie den etablierten
Wirtschaftskreislauf nur selten erreichen, sondern sich ihre Zielgruppen in den städtischen Gettos
des alternativen Deutschlands suchen.
So unterschiedlich die Beweggründe fürs alternative Wirtschaften sein mögen, so
heterogen die Zielvorstellungen von Bunten oder Grünen sind, so diffus und laienhaft für
Außenstehende sich ihre Betriebe auch ausnehmen - dennoch haben sich im Laufe der Jahre neun
Alternativ-Gebote herauskristallisiert, die als unumstößlich gelten:
• Jeder Betrieb wird selbstverwaltet. Chefs und Hierarchie sind abgeschafft. Jedem
Mitarbeiter sind sämtliche Informationen zugänglich. Alle Unternehmens-
Entscheidungen werden gemeinsam getroffen.
• Jeder macht jeden Job. Spezialisierungen gibt es nicht, weil sie zur Entfremdung
gegenüber der Arbeit und zum heimlichen Ausbau etwaige Machtpositionen
beitragen.
• Konkurrenz untereinander und zu den anderen Alternativprojekten finden nicht statt.
• Alle bekommen den gleichen Lohn, oder es werden überhaupt keine Gelder verteilt.
Jeder nimmt sich nur soviel aus der Betriebskasse, wie er tatsächlich braucht.
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• Kapital darf allerhöchstens ein Mittel zum Zweck sein, niemals darf seine
Vermehrung zum Selbstzweck geraten. Privates Eigentum an Produktionsmitteln ist
ausgeschlossen. Der Betrieb gehört allen, die am Projekt beteiligt sind. Wer
ausscheidet, wird nicht ausgezahlt.
• Konsum und Luxus werden generell auf das Nötigste und ebenfalls Sinnvolle
beschränkt.
• Nur nützliche, das heißt ökologisch saubere Produkte werden hergestellt, und nur
sozial sinnvolle Dienste werden angeboten.
• Die Trennung von Arbeit und privatem Leben wird aufgehoben. Der Betrieb dient
nicht nur zum Lebensunterhalt, sondern soll gleichzeitig soziale Sicherheit und
Geborgenheit vermitteln.
Jugendliche, die sich im Sinne Erich Fromms von einer Welt abwenden, "die sich um
Sachen und um das Besitzen von Sachen dreht", die deshalb mit Kopf und Bauch ausgewandert
sind - und das im eigenen Land - diese Jugendlichen zählen in den seltensten Fällen zu den
Begüterten dieser Republik. Aussteiger verfügen über keine gutgefüllten Bankkonten, kennen keine
dehnbaren Dispositionskredite oder zinsgünstige Existenzgründungs-Darlehen. Ihr ständiger
Wegbegleiter in den alternativen Lebenszusammenhang heißt vielmehr Kapitalmangel. Ein Dasein,
das täglich aufs Neue durch Unterkonsum und Selbstausbeutung gemeistert werden muss.
Für die Arbeiterselbsthilfe, dort draußen im Urselbachtal, vor den Toren Frankfurts,
gehört das Leben an der Hungerschwelle inzwischen zur Unternehmens-Geschichte. Es war ein
dorniger Existenzkampf, über den die Anteilseigner der "Allgemeinen Sortiments- und
Handelsgesellschaft" heute gern mit einem Quäntchen Genugtuung berichtet. Michael, Stefan,
Roswitha hocken am runden Nussbaum tisch im weitläufig ausgebauten ASH-Café. Roswitha sagt:
"Zwei Jahre sind wir über Hinterhöfe und Schrottplätze gezogen. Es gab nur Billig-Bier und jeden
zweiten Tag Spaghetti. Nur wenn es uns einigermaßen ging, leerten wir gemeinsam eine Zwei-Liter-
Flasche von Aldi aus.
Michael erzählt: "Natürlich hatten wir kein Geld. Und wo kein Kapital ist, da bleiben halt
nur die Schrottplätze. Aber es waren deprimierende Drecklöcher. Im Winter haben wir uns in einer
schimmelfeuchten Baracke alle in einem Umkreis von zwei bis drei Metern um einen Kohleofen
gedrängt. Wir guckten durch ein vergittertes Fenster auf die Schrottberge und sahen nicht einmal
dort eine Perspektive für uns, weil hier schon Neubauten angesagt waren." Stefan ergänzt: "Wir
zogen in die leerstehende Fabona-Fabrik um. Dort hatte der Wind jeden Schlupfwinkel
ausgemacht. Mit zehn Mann wohnten wir in einem durch Gipswände notdürftig hergerichteten
Zimmer. Vor der großen Tür begann gleich unser Möbelverkaufsraum. Auf der Suche nach
passenden Möbeln standen die Kunden plötzlich vor unseren Matratzen."
Roswitha meint: "Ein Albtraum war das damals. Über achtzig Stunden malochten wir in
der Woche. Wir renovierten, tapezierten, restaurierten, nachts schrieben wir die Verkaufs-
Flugblätter und Zeitungsannoncen. Morgens bibberten wir überreizt den ersten Kunden entgegen.
Und das alles für einen Stundenlohn von maximal 30 Pfennig. Einige sind dann vom Ausstieg
wieder ausgestiegen. Die haben sich gesagt: Aber für die meisten gab es nur eine Alternative:
weitermachen oder untergehen. Zurück ins normale Leben? Nein Danke."
So harrten Michael, Stefan, Roswitha und Co. Jahr um Jahr in ihren Verliesen aus, bis sie
endlich ihre Marktlücke fanden und sich zu einer bürgerlichen GmbH durchgenagt hatten. Ihre
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gemeinsame und immer wieder ins Gedächtnis zurückbeorderte Erfahrung aus den siebziger Jahren
half ihnen dabei. Es waren jene Zeiten, in denen in Frankfurt die Häuserkämpfe zu paramilitärischen
Auseinandersetzungen entglitten, in denen der Spruch "keine Macht für niemand" die
Entfremdung artikulierte, die zwischen Staat und Jugendlichen oft in Zehntelsekunden entstehen
konnte und heute in der alternativen Szene fortlebt.
Der damals vollzogene Bruch ließ noch keine volkswirtschaftliche Eigendynamik erahnen,
wurde zunächst erst einmal gar nicht zur Kenntnis genommen.
Anfang der achtziger Jahre hingegen existiert bundesweit eine Wirtschaft, die ihre eigenen
Maßstäbe in sich trägt. So sind alternative Betriebe in erster Linie für Grüne, Bunte, Heteros,
Homos, Ökos und Sparökonomen da. Fast 65 Prozent aller Unternehmen werkeln fürs eigene
Milieu. Die übrigen 30 Prozent zählen zu den reinen Eigenarbeits-Projekten, die sich auf Therapie-
und Frauengruppen oder Stadtteil-Zentren konzentrieren.
Eine alternative Bewegung, deren wichtigstes Ziel die Selbstverwirklichung oder auch die
neue Sinnlichkeit ist, sieht natürlich kaum ihr Primat darin, irgendeine Ware herzustellen und diese
im bürgerlich-kapitalistischen Sinne an den Mann oder auch die Frau zu bringen. Der Berliner
Politologe Joseph Huber recherchierte, dass nur zwölf Prozent im engeren Sinne produktiv tätig
sind - in der Landwirtschaft und im Handwerk. Ganze neun Prozent der Szene engagieren sich in
Handel und Verkehr, 18 Prozent widmen sich ausschließlich der politischen Arbeit. Den
Löwenanteil von 60 Prozent machen Buchläden, Kinos, Galerien, Theater, pädagogische
Einrichtungen, Zeitschrift und Publikationen aus.
Die alternative Presse - meist Stadtteilzeitungen oder Flugschriften - begreift sich als
Gegenöffentlichkeit für unterbliebene, oft auch zu kurz gekommene Nachrichten in den
professionellen Medien. Ihr Wesensmerkmal ist Spontaneität und Betroffenheit. Die Trennung von
Machern und Konsumenten ist Größenteils aufgehoben. Schon 1976 kamen nach einer
Bestandsaufnahme des Bonner Familienministeriums 100 alternative Publikationen auf dem Markt.
Zwei Jahre später schlossen sich die zwölf größten alternativen Stadtillustrierten zur "Szene-
Programm-Presse" zusammen und erreichten seither eine Gesamtauflage von über 200.000
Exemplaren. Bereits 1980 zählte das alternative Deutschland über 240 Zeitungen.
Gegenwärtig addiert sich die Gesamtauflage auf mehr auf 1,6 Millionen Exemplare
monatlich.
An der Spitze der Gegen-Öffentlichkeit rangieren die beiden Frauen-Zeitschriften Emma
(Auflage: 130.000) und Courage (70.000), gefolgt von Zitty, Berlin (45.000), Szene, (Hamburg
(40.000), Oxmox , Hamburg (42.000), tageszeitung, Berlin (15.000), Pflasterstrand, Frankfurt
(15.000), Auftritt, Frankfurt (25.000), Stadtrevue, Köln (22,00), Hamburger Rundschau (18.000),
Blatt, München (15.000) und dem Plärrer aus Nürnberg mit 10.000 Exemplaren.
Die oft verbreitete Ansicht, der Ausstieg aus der bundesdeutschen Gesellschaft ziehe
sogleich eine radikale Abkopplung vom eingespielten Wirtschaftsgefüge nach sich, ist ein
Trugschluss. Betriebswirtschaftlich gesehen, können zahlreiche Projekte nur überleben, weil ihnen
Zuschüsse aus dem etablierten Wirtschaftskreislauf sicher sind. Nur etwa 40 Prozent der
Einnahmen in den alternativen Projekten stammen aus eigenständig erwirtschafteten Erlösen, an
die 60 Prozent rekrutieren sich überwiegend aus Zuschüssen von Kirche und Staat. Oder sie
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fließen aus Eigensubventionen wie etwa abgezwackten Privateinkommen, Solidaritätsspenden,
Fördervereinen und so weiter.
Folglich sind alternative Betriebe gegenwärtig auch kaum imstande, ihre Leute zu
ernähren. In der Hälfte der Projekte beziehen alle Mitarbeiter ihre Überlebensgelder von
Ehepartnern, Eltern, Freunden, oder sie kassieren Sozialleistungen wie BAföG, Wohn-,
Arbeitslosen- und Sozialhilfe - im modernen Hochdeutsch Hartz IV genannt. Weitere 30 Prozent
der Unternehmen können nur einem Teil ihrer Mitglieder ein kleines Salär auszahlen. Lediglich 20
Prozent der alternativen Projekte erwirtschaften für alle Mitarbeiter ein regelmäßig abrufbares
Gehalt: Monatliche Vergütungen, die sich zwischen 500 und 1.000 Mark, in den seltensten Fällen
um die 1.500 Mark bewegen. Und die auch oft nur deshalb diese Größenordnung erreichen, weil
Steuern, Kranken- und Rentenversicherungsbeiträge erst gar nicht abgeführt werden.
Im Herbst 1978 gründeten Alternativen und ihre Sympathisanten in Berlin das "Netzwerk
Selbsthilfe e. V." In der Praxis bewährt sich dieser eingetragene Verein als eine Bank ohne Zinsen.
Er vergibt nach Maßgabe seines Kreditausschusses Darlehen und Zuschüsse an unterkapitalisierte
Projekte, "die
• demokratische Selbstverwaltung praktizieren
• nicht auf indiviuellen Profit ausgerichtet sind;
• modellhaft alternatives Lebens- und Arbeitsformen erproben beziehungsweise
emanzipatorischen oder aufklärerischen Charakter haben;
• mit ähnlichen Projekten kooperieren statt konkurrieren;
• personell und organisatorisch Kontinuität und längerfristig wirtschaftliche
Tragfähigkeit gewährleisten".
Mitglied des Netzwerkes kann jeder werden, der bereit ist, monatlich einen Spendenbetrag
zu zeichnen. Ihr Erkennungszeichen, ein rasendes Sparschwein, hat auf diese Weise schon über
vier Millionen Mark verschluckt und in mehr als 100 Alternativ-Betrieben bundesweit wieder
ausgespuckt. Ob beim unabhängigen Jugendzentrum in Hannover, im Bremer Frauenhaus, bei der
Frankfurter Arbeiterselbsthilfe oder in der Berliner "Fabrik für Kultur, Sport und Handwerk" - die
Bank ohne Zinsen planiert für die oft idealistischen Lebensziele zumindest ein Stück es Weges und
sorgt dafür, dass sich Alternative nicht nur um sich selbst, sondern auch um Ausländer und
Behinderte, Drogenabhängige und Trebegänger kümmern können.
Dass in der Bundesrepublik innerhalb eines knappen Jahrzehnts eine im wahrsten Sinne
des Wortes alternative Wirtschaft entstand und dass diese Gruppierung, die wegen ihrer
vielschichtigen Struktur wohl besser als "Szene" bezeichnet wird, immer noch wächst, bringt nicht
zuletzt mit Krise des Wirtschafts-Wachstums zusammen. Denn die Grenzen des wirtschaftlichen
Wachstums sind zugleich Grenzen des Sozialstaats. Der vor allem in den siebziger Jahren
vertretene Staatsanspruch, für den Bürger alles regeln und lenken zu wollen, wird künftig schon aus
finanziellen Gründen nicht mehr einzulösen sein. Die atemberaubenden technologischen
Innovationsschübe, auf den Weltmärkten, insbesondere in den Bereiche Mikroelektronik und
Informationstechnologie, drücken in diesem Jahrzehnt den Arbeitsfaktor Mensch immer stetiger
und unausweichlicher aus dem Wettbewerb heraus.
Dem technischen Wandel und der damit verbundenen Rationalisierung fielen schon
Anfang der siebziger Jahre jährlich drei Prozent aller Arbeitsplätze zum Opfer. Vertrauliche
9 0

Gutachten der Industriegewerkschaft Metall gehen bereits davon aus, dass dieses Land Ende der
achtziger Jahre sechs Millionen arbeitslose Menschen beherbergen dürfte.
Während die Mehrzahl der etablierten Politiker noch immer glaubt, die negativen Folgen
des technischen Fortschritts und der Wirtschaftskrise mit den konventionellen Wachstumsrezepten
kurieren zu können, fehlt es der Alternativbewegung an Motivation, diesen mitzutragen. Kaum
einer weiß, welche Fundamente die pathetisch hochgepriesene Zukunft noch hat. Unübersehbar
dagegen ist, wie Wälder vernichtet, Städte zubetoniert, Flüsse und Luft verseucht werden oder
Kernkraftwerke mit ihren uneinschätzbaren Risiken entstehen - und das alles nur um des
Wachstums willen. Die geradezu trotzigen Anstrengungen, durch einen erneuten wirtschaftlichen
Boom wieder eine Dekade des Wohlstands und damit der sozialen Versorgung erreichen zu
können, lassen geflissentlich außer acht, dass gerade dieses Wachstum den emotionalen und
psychischen Grundbedürfnissen der Alternativszene diametral entgegensteht.
Für die alternative Schattenwirtschaft kommentierte der Frankfurter Pflasterstrand, das
Zentralorgan der Spontis, die eklatanten Einbrüche der bürgerlichen Wirtschaft so: "Diese Krise ist
keine Flaute, sie hat Substanz. Die Überflussgesellschaft ist realisiert, und in ihrer Realisierung
steckt ihr Zerfall. Liest man die Wirtschaftsseiten der Zeitungen genau, kommt eine simple
Botschaft heraus: Ökonomisches Wachstum gibt es immer dann, wenn bei breiten Schichten
Mangel und Bedürfnis herrschen. In einem Zeitalter, in dem 98 Prozent einen Kühlschrank und
jeder Zweite ein Auto besitzt, stagnieren die Märkte: Mehr Konsum mit anderen Produkten,
Kapitalisierung des Dienstleistungsgewerbes, Verkabelung, Digitalisierung der TV-Kanäle - all dies
wird den ökonomischen Verfall bremsen, aufhalten vielleicht, aber irgendwann ist selbst das
hungrigste Schwein einmal satt . . . Eine Alternative dazu müsste, ebenso wie die Krise selbst, mehr
Substanz besitzen, auf einen völlig anderen Umgang mit Zeit, Geld, Arbeit und Konsum
hinarbeiten, die notwendige Stagnation des Wachstums umverteilen."
Zu ähnlichen Ergebnissen wie der von Daniel Cohn-Bendit herausgegebene Pflasterstrand
(1976-1990) kam der von Alternativen viel gelesene Franzose Alain Touraine seines Zeichens ein
Industriesoziologe des sozialen Wandels Mitte der siebziger Jahre. Er schrieb: "Wir leben in einer
Zwischenzeit, in der sich kulturelle Veränderungen und gesellschaftliche Konflikte so sehr
vermische, dass sie sich nicht voneinander trennen lassen", textete Touraine in seinem Buch
"Jenseits der Krise" (Suhrkamp Verlag, Frankfurt 1976). Gemeint ist damit ein schleichender
Strukturumbruch in den westlichen Arbeitsgesellschaften, der sich erst allmählich und nur über
veränderte Werteinstellungen in der Praxis durchzusetzen vermag. Touraine benennt fünf
aufeinanderfolgende Entwicklungsphasen des Übergangs von der Industriegesellschaft in die
nachindustrielle Gesellschaft: Soziale Krise, kulturelle Krise, kultureller Wandel, sozialer Wandel,
politische Auseinandersetzung.
Er prophezeite ein Auseinanderbrechen der Gesellschaft in große technokratische
Einheiten auf der einen Seite und eine Bewegung der Verweigerung und Gewalt auf der anderen.
Die neuen, klassenunabhängigen, gesellschaftlichen Strömungen, so Touraine, müssten zum
Gegenangriff übergehen, um die Herrschaft über die Entwicklungskräfte zu übernehmen. Ihr Ziel
sei die Wiederherstellung sozialer Beziehungen, der Bestand einer Gesellschaft, die sich als Netz
kommunikativer Beziehungen und nicht mehr als Energie verbrauchende Maschine definiere.
Touraine: "Wollen wir aus der Krise herauskommen, so müssen wir lernen, die neuen Ufer, auf die
wir zusteuern, die Imperien, die sich herausbilden, und die Kräfte, die ihnen im Kampf
entgegentreten können, ins Auge zu fassen."
91

Ob bewusst oder unbeabsichtigt, ob aus eigener unternehmerischer Kraft oder mit Hilfe
der angeschlagenen kapitalistischen Wirtschaft - in die Rolle einer sozial-ökonomischen Avantgarde
ist die alternative Bewegung bereits hineingewachsen. Beinahe unmerklich und für viele noch
immer nicht erkennbar, hat sie die Grenzen überschritten, die gemeinhin das Wirtschaftliche vom
Kulturellen, den Gelderwerb von der Selbstverwirklichung trennen. Die althergebrachte These, die
Bedeutung schattenökonomischer Betriebsamkeit nehme besonders in Depressionszeiten zu, ist
sicher richtig. Aber sie reicht nicht mehr aus, die Existenz der Alternativ-Bewegung zu erklären.
Denn sie verkürzt die Alternativ-Wirtschaft auf eine mehr oder minder saisonale
Erscheinungsform, die sich bei entsprechender Konjunktur auch wieder eindämmen ließe. Was der
alternativen Schattenwirtschaft dagegen ihre Dimension gibt, ist die Tatsache, dass sie schon heute
volkswirtschaftlich und sozialpolitisch bedeutende Felder besetzt und mit ihren facettenreichen
Wesensmerkmalen neu gestalten dürfte.
Einen deutlichen Hinweis darauf lieferte eine Untersuchung des Zentralinstituts für
sozialwissenschaftliche Forschung der Freien Universität Berlin. Anhand von 64 Berliner
Alternativ-Projekten wiesen Wissenschaftler nach, welche öffentlichen Aufgaben die so genannte
Aussteiger-Generation in eigener Regie bereits übernommen hat und weitsichtig lösen will.
Auszüge aus der Stellungnahme:
9 2
• Beschäftigungspolitisch schaffen Alternativprojekte Arbeitsplätze. Allein in Berlin
haben sie aus eigener Kraft mindestens 4.000 bis 5.000 Arbeitsplätze neu eingerichtet.
Es ist allgemein bekannt, dass Großunternehmen trotz aller Riesensubventionen in
den letzten zehn Jahren keinen Arbeitslosen von der Straße geholt haben. Der
Zuwachs an Arbeitsplätzen kommt heute ausschließlich von Klein- und
Mittelbetrieben sowie von Dienstleistungsprojekten. Dies gilt für alle westlichen
Industrieländer.
• Wirtschaftspolitisch tragen Alternativ-Projekte dazu bei, die durch Konzentration
und Monopolisierung schwer beschädigte Struktur von Kleinbetrieben wieder
aufzubauen. Kleinbetriebe und Einrichtungen vor Ort sind das A und O einer
lebensnahen Versorgung der Bevölkerung.
• Stadtpolitisch helfen Alternativ-Projekte damit, mehr Lebensqualität zu ermöglichen.
Sie sind überwiegend Stadtteil- und auf die Nachbarschaft bezogen. Sie sind ein
Stück praktizierte Stadtteil- und Gemeinde-Entwicklung.
• Jugendpolitisch sind Alternativ-Projekte weit wirksamer als vergleichbare staatliche
Einrichtungen. Die Einbindung in lebendige Arbeits- und Lebenszusammenhänge
erfolgt in Alternativ-Projekten eben tatsächlich und ist keine aufgepfropfte
institutionelle Kontrolle.
• Sozialpolitisch sind Alternativ-Projekte Kosten sparend und in der Methode
wegweisend. An Sozialarbeiterschulen werden sie nicht umsonst als eine Möglichkeit
"präventiver Sozialarbeit" betrachtet. Sie entlasten Arbeitsmarkt und Sozialhaushalt
gleichermaßen, indem sie Menschen auffangen, die anderenfalls als sozial
Benachteiligte den Sozialstaat in Anspruch nehmen müssten. Darüber hinaus
schaffen die Projekte für ihre Mitglieder Einkommen, erübrigen teure Gebäude-,
Einrichtungs-, Betriebs- und Personalkosten und ersparen Arbeitslosen- und
Sozialgelder.

Folgerichtig beantragen die 64 Alternativprojekte einen finanziellen Zuschuss vom
Berliner Senat. Mit zunächst 20 Millionen Mark sollen weitere 500 neue Arbeitsplätze eingerichtet
werden. Schon in naher Zukunft würden jährlich etwa 40 bis 50 Millionen Mark benötigt, weil nur
"die echte Hilfe zur Selbsthilfe" den Menschen Arbeitsplatz orientierte Perspektiven vermitteln
könne. Zu dem von Aussteigern und Verweigerern bisher ungewohnten Ansinnen, ihre Arbeit mit
der Unterstützung von Steuergeldern auszubauen, machte der Berliner Hochschullehrer Peter
Grottian den Parlamentariern folgende Rechnung auf. "Wenn Arbeitsmarkt-Programme von 960
Millionen Mark lächerliche 1.517 Arbeitsplätze gebracht haben und die laut Helmut Schmidt
(Bundeskanzler 1974-1982) investierten 55 Milliarden Mark bei angeblich 900.000 erhaltenen oder
neu geschaffenen Arbeitsplätzen pro Arbeitsplatz 55.000 Mark an Steuergeldern gekostet haben,
wird die Frage erlaubt sein, wie viele selbstorganisierte Arbeitsplätze in kollektiven
Alternativbetrieben mit diesem Geld hätten geschaffen werden können."
Das langsame Eindringen der Alternativ-Bewegungen in die etablierten sozialen
Versorgungssysteme und in die offiziellen Wirtschaftskreisläufe bestätigt die Theorie des
Sozialwissenschaftlers Gerd Vonderach. Der Oldenburger Hochschullehrer entwickelte die
inzwischen weithin anerkannte These, dass sich die alternative Schatten-Ökonomie "eine neue Art
von Selbständigkeit" abzeichnet. Sie sei Resultat eines krisenhaften Strukturumbruchs und werde
vor allem von jungen Menschen als Ausweg aus erschwerten Berufskarrieren und als Alternative zu
den vorherrschenden Arbeitsrollen angestrebt. Ausgangspunkt und Wertorientierung der neuen
Selbständigen, so Gerd Vonderach, unterschieden sich von den Selbständigen bisheriger Art.
Denn, so seine Analyse, die meisten neuen Selbständigen fänden weder durch ererbten Besitz oder
familiäre Tradition noch in professioneller Weise zur selbständigen Existenz. Ihre Arbeit sei
einerseits für sie ökonomisch notwendig, andererseits aber Ausdruck ihres Versuchs,
selbstbestimmte und unentfremdete Arbeits- und Lebensformen zu entwickeln. Vonderach: "Der
neue Selbständige ist einerseits engagiert und ernsthaft, andererseits spielerisch und experimentell.
"So kennt er für seinen Job im Vergleich zur bürgerlichen Gesellschaft nur eine geringe
Professionalisierung, in den seltensten Fällen eine diplomierte Qualifikation für seinen Beruf.
Gleichwohl kann er auf ein meist überdurchschnittliches Schul- und Ausbildungsniveau verweisen.
Berufliche Fertigkeiten lernt er erst bei der Arbeit.
Eigenschaften dieser Art lassen wohl kaum auf eine Sorte Mensch schließen. Die teilweise
ganz vollzogene Abwendung von den erwerbswirtschaftlichen, bürokratischen Arbeitsformen und -
inhalten ebnet vielmehr im alltäglichen Leben die Chance zur Selbstverwirklichung und zur
Sinnvermittlung. So glaubt Vonderach, dass de oder Selbständigkeit "als eine praktische Dominanz
des kulturellen Selbstentfaltungsanspruchs über die Effektivitätsprinzipien der vorherrschenden
berufswirtschaftlichen Sphäre" verstanden werden sollte.
Dennoch zwingt die chronische Unterkapitalisierung und schwache Konkurrenz-Situation
viele neue Selbständige zu Kompromissen zwischen ihren Ansprüchen und der wirtschaftlichen
Realität. So fließen die Grenzen vom informellen Schattensektor zum formellen Absatzmarkt
nahtlos ineinander über - ein ökonomisches Spektrum, das von Eigen- und Gemeinschaftsarbeit
bis hin zur Geld- und Erwerbswirtschaft reicht. Dessen ungeachtet sind die Weichen in Richtung
eines zweigeteilten Wirtschaftssystems in Deutschland längst gestellt. Die alternative
Schattenwirtschaft bildet den Ausgangspunkt.
Sie verkörpert schon heute einen Gegenbereich der dezentralen Produktion und
Versorgung, der sich von der zentralen Großtechnologie und Bürokratie abhebt. Für Jugendliche,
die offiziell arbeitslos sind, ohne je gearbeitet zu haben, ist er zumindest zeitweilig eine Art
93

Auffangbecken. Für ältere Menschen, die aus dem Berufsleben ausgesiebt worden sind, könnte die
alternative Schattenwirtschaft ein Übergangsstadium bis zur Pensionierung sein. Ganz im Sinne
eines abgewandelten Zitats von Emile Durkheim (französischer Soziologe, Ethnologe
*1858+1917), der schon 1895 notierte: "Wäre es auch richtig, dass wir gegenwärtig unser Glück in
einer industriellen Zivilisation suchen, so ist es keineswegs gewiss, dass wir es später nicht
anderwärts suchen werden."
9 4

1984
Betrogene Betrüger: größtes journalistisches Gaunerstück
Voilà, das ist Monsieur Möllemann (*1945+2003)
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BETROGENE BETRÜGER - GRÖßTE JOURNALISTISCHE
GAUNERSTÜCKE ALLER ZEITEN
Die Haupt-Akteure :
Henri Nannen (*1913+1996) war der Hans Albers des deutschen Journalismus. Ein
Mann der Legenden nicht nur auf der Reeperbahn nachts um halb eins; mit verbrannter Erde sein
Leben bestrittenn
Peter Koch (*1938+1988) wollte bedeutend werden, hatte Rasierklingen an den
Ellenbogen. Es reichte nur zur Fußnote einer Stern-Skandalgeschichte. Mit 1,5 Millionen Euro
Abfindung nach Hause geschickt
Thomas Walde war einer der fundiertesten Journalisten im deutschen Blätterwald; verlor
im Sog der Sensationen den Überblick. Tragisch. Opfer des Hamburger Presse-Milieus
Gerd Heidemann ein Mann mit Nazi-Affinitäten, Nazi-Lieder, Göring-Maskerade und
einer Ehefrau mit BDM-Frisur: hoch gepokert, alles verloren - in den Knast eingefahren. Vom
Star-Reporter zum Sozialhilfeempfänger
Die sogenannten Hitler-Tagebücher und ihre Veröffentlichung in der Hamburger
Illustrierten stern gilt als einer der größten Skandal in der Geschichte der deutschen
Presse, als Paradebeispiel für Scheckbuch-Journalismus. Der stern hatte für 4,65 Millionen
Euro 62 Bände gefälschter Tagebücher erworben. Auf einer Pressekonferenz kündigte
Chefredakteur Peter Koch an, "große Teile der deutschen Geschichte müssen
umgeschrieben werden". Beschaffer, Gerd Heidemann, ließ sich in Siegerpose zu einem
"Victory"-Zeichen hinreißen. Welterfolg.
Gerd Heidemann musste wegen Unterschlagung eine Haftstrafe von vier Jahren
und acht Monaten Haft antreten; lebt seither von Sozialhilfe. Konrad Kujau (*1938+2000)
wurde durch seine Fälschung populär und gleichfalls wegen Betrugs mit vier Jahren und
sechs Monaten Freiheitsentzug belegt. Aufgrund seiner Kehlkopf-Krebserkrankung
verbüßte Kujau lediglich drei Jahre Haft. Er starb im Jahr 2000.
Chefredakteur Peter Koch trat von seinem Amt zurück - notgedrungenerweise. Er
ließ sich für sein Tagebuch-Abenteuer mit einer stattlichen Abfindung in Höhe von 1,5
Millionen Euro belohnen. Als neuer Blattmacher im Springer-Verlag scheiterte Peter Koch
mit seiner Illustrierte "Ja" abermals. Sie musste schon nach wenigen Ausgaben wegen
mangelnder Auflage und wirtschaftlichen Misserfolges eingestellt werden. Er starb im
Alter von 50 Jahren 1989 auf seinem Landsitz in Florida an Krebs.
Auftritt, Rhein-Main-Illustrierte, Frankfurt a/M vom 3. September 1984
Es war einer jener seltenen Sommertage, der die Gemüter ungeahnt vibrieren lässt. Im
klinkerverputzten Hamburg, der Hochburg des Hochmuts, kriechen die Bürger aus ihren Burgen.
Der Volkspark wimmelt voller euphorischer Menschen samt lebenslustiger Hunde. Auf der
Außenalster ziehen Segelboote ihre beschaulichen Schleifen. Und in der Fabrik rockt Ulrich Klose,
damals Regierungschef der Hansestadt (1974-1981), in Udo Lindenbergs Aufbruch-Stimmung
hinein - ("Ich bin von Kopf bis Fuß auf Liebe eingestellt und sonst gar nichts").
9 6

Nur am Ausschläger Elbdeich plätschert das Wochenende eher freudlos vor sich hin.
Genauer gesagt auf der "Carin II", einer Privatjacht, die dem stern-Journalisten Gerd Heidemann
gehört. Heidemann, auch Gerdsche genannt, zählt allseits unbestritten zu den hochkarätigen
Rechercheuren der Illustrierten - und das schon seit mehreren Jahrzehnten. Eben der
"hartnäckigste, raffinierteste Reporter Deutschlands, der zäheste Spürhund, der sich überhaupt
denken lässt". Eben ein klassischer Karriere-Mann, der sich während seiner Laufbahn nicht einmal
eine Gegendarstellung, keine Klage, keinen Prozess einhandelte, wie der stern großspurig kundtat.
An diesem Wochenende im Jahre 1978 hockt der stern-Star ein wenig gelangweilt in
seinem Schiffssalon. Ihm missfällt jeder Stillstand, jede Minute, die Heidemann mit Heidemann zu
konfrontieren droht. Er hasst erst recht jeden Urlaub, den er immer wieder als eine "empfindliche
Strafe" wahrnimmt. Ferien zu machen, auszuspannen, das hieße ja, von der nahezu manischen,
ureigensten Besessenheit, vom rasenden Fanatismus abzuschalten, sei es auch nur für ganze sechs
Wochen. Wenn innere Ruhe als Bedrohung empfunden wird ...
Aus dem Bord-Kassettenrecorder scheppert stattdessen der Radetzky-Marsch,
Heidemann, in der Prachtuniform des Reichsmarschalls Hermann Göring (*1893+1946), wartet
auf seinen Erbseneintopf. Das Ambiente um ihn herum: Göringsches Tafelsilber, Göringsche
Aschenbecher. Selbst die Kissenbezüge stamme aus Görings Bademantel. In der Kombüse bekocht
ihn Gina. Natürlich hat Gina wasserblaue Augen, ist groß wie blond, eine Frau, die an Lebensborn
wie Rassenglück erinnert, an jene vollends entgeisterten Arierinnen, die den Führer ein Kind
schenkten; alsbald darf Gina sich dennoch Frau Heidemann IV. nennen. Szenen wie aus
Hollywood, nur mit dem kleinen Unterschied, dass derlei Anwandlungen im Hamburg der siebziger
Jahre irgendwo auf einem Kahn im Wasser der Wirklichkeit entsprachen.
Keine anderen als der ehemalige Waffen-SS-General und unbelehrbare Verteidiger der
Reichskanzlei Wilhelm Monke (*1911+1977) wie auch der frühere Waffen-SS- General und
Himmler-Intimus Karl Wolff (*1900+1984) werden in wenigen Wochen später die Heidemanns als
Trauzeugen zum Standesamt eskortieren. Wolff, ein Nazi-Karrierist und Scherge, der wegen
Ermordung von 300.000 Juden zu fünfzehn Jahren Zuchthaus verurteilt worden war. Wolff, den
Heidemann stets als "Wölfchen" liebkost; einfach, weil er doch so "ein netter Mann ist".
Die "Carin II" - das war einmal Görings Schiff. Im Jahre 1937 bekam er es im Werte von
1,3 Millionen Reichsmark von der Automobilindustrie geschenkt. Im Jahre 1973 kaufte es
Heidemann im ziemlich verrotteten Zustand einem Bonner Druckerei-Besitzer für immerhin
160.000 Mark ab. Zwischenzeitlich diente es unter dem Namen "Prince Charles" dem englischen
Königshaus als Prominentenjacht. Die "Carin II" - sie wurde zu Heidemanns Refugium. Eine tief
verwurzelte, emotionale Heimstatt, für die er sein Haus veräußerte, für die er sich bei der
Deutschen Bank wegen der immensen Renovierungskosten sogar um 300.000 Mark verschuldete
(Kontonummer: 521.815.101)
Eine Affinität, die Heidemann geschickt mit Geschäftsinteressen oder "zeitgeschichtlichen
Nachforschungen" zu kaschieren wusste, aber tatsächlich bereits im Jahre 1945 ihren nachhaltig
prägenden Ausgangspunkt nahm. Damals war Gerd Heidemann gerade dreizehn Jahre alt, als die
aus Holland zurückbeorderte Panzer-Division "Hitler-Jugend" in Dorfmark am Rande der
Lüneburger Heide ihm das Zerlegen von MGs und Schießen beibrachte, Pimpf Heidemann mit
"feucht-glänzenden Augen" zu den 17jährigen Waffen-SS-Männern aufblickte.
Auf diesem Geisterboot schuf Gerd Heidemann sich nach all den verwirrenden
Verirrungen eines Reporterlebens seine Wirklichkeit; die der Nazis ("Kamerad-weißt-du-noch"), die
97

der Waffenhändler, Neofaschisten und Geheimdienstagenten. Allesamt gingen sie auf der "Carin
II" liebend gern ein und aus. Saufgelage, Weiber, Blutfahne, Fressplatten vom Hotel
Intercontinental mit Lachs- und Kaviarschnittchen samt Reh-rücken-Filet, Nazi-Lieder, Göring-
Maskerade, Görings Lokusschüssel und natürlich der lallende Eintrag ins Heidemann'sche
Bordbuch. Der Starreporter auf Recherche, auf Rechnung des stern selbstverständlich.
Auf diesem Kahn, der traumatisch minutiös jenes braune Despoten-Dasein aktualisiert,
fand Heidemann endlich seinen ersehnten Platz, seine NS-beseelte Genugtuung oder
Anerkennung, seine menschlichen Bezugspunkte. Gerd Heidemann war richtig angekommen, er
konnte sich allmählich zu dem häuten, der er schon immer war. Ein autoritätshöriger,
enthusiastischer Verehrer überlebensgroßer Männer", hart wie Stahl und mit eisenbeschlagenen
Schuhabsätzen - hießen sie nun SS-Wolff, SS-Mohnke, Schlächter Barbie in Lyon, Stern-Nannen
oder Stern-Koch. Wer auch immer von den drahtigen "Mustermännern" sein Gegenüber war.
Heidemanns Hingabe bestand aus winselnder Abhängigkeit.
Mit den Hitler-Tagebüchern, dem bislang umfangreichsten Fälschungswerk der
Geschichte, wollte Heidemann zum Gröraz, zum größten Reporter aller Zeiten werden. Neun
Millionen Mark (4,65 Millionen Euro) blätterte der Verlag Gruner + Jahr für Konrad Kujaus
Falsifikate hin, auf etwa 20 Millionen Mark beläuft sich der Gesamtverlust. Es war der letzte
Versuch eines ausgebrannten Reporters, dem drohenden Rausschmiss mit dem "Bravourstück"
doch noch die entscheidende Wende zu geben, der Weltöffentlichkeit nach konspirativer Vorarbeit
eine Weltsensation zu präsentieren, den "größten journalistischen Scoop seit Watergate" (politische
Vertrauens- und Verfassungskrise in den Vereinigten Staaten von 1972-1974).
Denn vor nichts zitterte der damals 49jährige Heidemann mehr als vorm stern, der
größten deutschen Illustrierten (Auflage: 1,49 Millionen), den Fußtritt zu kassieren. Schon längst
hatte er nicht mehr die Leistungskraft früherer Jahre, Schulden plagten ihn, Pfändungsbescheide
flatterten ins Haus. Das, was Heidemann darstellte oder hermachte, verdankte er ausschließlich
seiner Illustrierten. Ihr verschrieb er sich, von ihr ließ er sich enteignen. Sie ermöglichte ihm den
einzigartigen Aufstieg vom Elektriker zum First-Class-Jetset, sie machte ihn x-beliebig gefügig,
bestimmte durchschlagend seine Höhen und Tiefen. Heidemann merkte nicht, dass dieser Stern
ihn hingerichtet hat, Stück um Stück mehr in den Wahnsinn trieb, seine Glanz- und
Glimmerexistenz nicht mehr als ein beklagenswerter Trümmerhaufen war.
Die gefälschten Hitler-Tagebücher verletzten bekanntlich ja nicht nur das geschichtliche
Bild der Deutschen samt ihrer Millionen-Opfer. Sie sind gleichfalls Ausdruck eines beispiellosen
Grenzgänger- oder Scheckbuch-Journalismus, der die Fronten zwischen Reportern, V-Leuten und
Agenten gefährlich verwischt, folgerichtig in Medien-Exzessen endet. Die Käuflichkeit von
Nachrichten wie Informanten zählt seit zwanzig Jahren in den internen Redaktionsabläufen zur
bewährten Praxis - und dies ausnahmslos, ob Spiegel, Focus, Stern, oder auch Bunte; vom
Privatfernsehen um RTL und SAT 1 ganz zu schweigen.
Gewiss ohne Heidemanns "Beschaffung" hätte der stern Hitlers Tagebücher wohl kaum
drucken können. Doch seine Lebens - wie Reporter-Geschichte ist ohne Henri Nannen so nicht
denkbar und der stern ohne Nannen ebenfalls nicht. In Wirklichkeit sitzen vor dem Hamburger
Landgericht neben Heidemann/Kujau die verantwortlichen Manager und Chefredakteure auf der
Anklagebank. Es sind Spitzenverdiener eines "maroden spätkapitalistischen
Monsterunternehmens", die den Führer in der Öffentlichkeit wie eine Delikatesse servierten,
schrieb Ex-Autor Erich Kuby (*1910+2005) in seinem Buch, "Der Stern und die Folgen". Ob
hemmungslose Profitgier oder kaltschnäuzige Knüller-Mentalität, "die wöchentliche Aufschneiderei
9 8

is eben hin zur Fälschung", bemerkt der einstige Nannen-Stellvertreter Manfred Bissinger, "sei der
eigentliche Nährboden gewesen, in diesem Klima konnte Heidemann gedeihen."
Dieser stern, der sich seinen Lesern mit einfühlsamen Sozialreportagen, mit Serien gegen
Berufsverbote, Militarismus, Folter, Rüstungswahn empfiehlt, in diesem stern spielte Henri
Nannen "das Schwein", um den stern zu retten" (Nannen über Nannen). Er beritt Frauen nach
Lust und Laune; alle staunten, tuschelten und schauten weg. Er bürstete seine verängstigten
Mitarbeiter menschenverächtlich ab, furzte in den Konferenzen herum, ließ seine Leute im
Gestank schmunzelnd strammstehen. Er feuerte oder heuerte Redakteure von einer Minute zur
anderen. Wer aufmuckte - gegen den "Hans Albers des Journalismus"- der bekam in späteren
Jahren nicht etwa den neureich als TV-event aufgemotzten "Henri-Nannen-Preis", sondern nicht
selten Hausverbot - postwendend. Und wer gar zaghafte Schwäche zeigte, den beutelte er oft
genüsslich bis zur Selbstaufgabe. Sie hießen Peter Heinke, Wolfgang Barthel oder auch Paul-Heinz
Kösters - sie schieden alle - über kurz oder lang, Jahre hin, Jahre her - freiwillig nicht nur vom stern
- aus ihrem Leben. Ein Redakteur um die 50 Jahre alt, flehte ihn weinend an, ihn doch wenigstens
erst in einem Jahr zu feuern, wenn sein Sohn das Studium beendet habe. Fehlanzeige. Dieser
"perfekte", "radikale Opportunist", wie Erich Kuby ihn charakterisierte, der sich bei Nannen
immerhin 16 Jahre verdingte, prügelte sein Blatt mit Bauch und Geruchssinn zum einsamen Erfolg;
zu acht Millionen Lesern wöchentlich.
Unter Nannens Ägide brodelte ein Klima, das in Kasernen oder Gefängnissen den
zermürbenden Alltag durchdringt.
Eine luxuriöse Psycho-Folter, der sich kaum einer entziehen kann, der auch nur halbwegs
in diesem Haifischbecken überleben will. Der einstige Stern Reporter Kai Hermann trat ihm
jedenfalls vor Zorn im Jahre 1978 die Glastür ein, weil er sich der Auflage willen wieder einmal
über eine Absprache hinweggesetzt hat und das Konterfei der Christine F. ("Wir Kinder vom
Bahnhof Zoo") fast identifizierbar auf den Titel pustete. Dem Triebtäter Nannen folgte der
Kompaniefeldwebel Peter Koch, der Mann "mit den Rasierklingen an den Ellenbogen".
Diese "deutschen Großhans-Arroganten" stapften gut gelaunt über Leichen. Was macht
es schon es da schon, wenn sich eine Redakteurin vor beruflicher Ohnmacht ihre Pulsadern
aufritzt, quasi in letzter Minute gerettet wird. Ein Bonner Korrespondent sich aus dem Fenster
stürzen will, weil er dem "Leistungsknüppel" nichts mehr entgegen zu setzen hatte, nunmehr als
Bonner Frührentner sein Leben mit Hilfe der Anonymen Alkoholiker meistert. Ein anderer, der
den einjährigen Aufenthalt in der psychiatrischen Klinik regelrecht als "Befreiung" feiert, ein
weiterer mit 40 Jahren ins Gras beißt, weil der dem Stress nicht mehr standhielt und sich zu Tode
soff. Was macht es da schon, wenn der frühere "stern"-Reporter Karl Robert Pfeffer in Beirut,
Hans Bollinger und Wolfgang Stiens am Victoria-See in Uganda erschossen werden. Ihre Leichen
geben zumindest soviel her: eine hautnah erlebte Illustrierten-Story mit faktenreichem
Betroffenheit-Habitus, von der Nannen schon längst geträumt hatte - im doppelseitigen,
Vierfarbformat versteht sich.
Für die stern-Oberen ist die Welt, ist jedermann käuflich, alles verfügbar, der ganze
Erdball ein einziger Puff; Spesen selbstverständlich qua Ersatzbeleg für "Übersetzungskosten".
Bekanntlich 9,34 Millionen für die Tagebücher, 100.000 Mark für die degoutante Serie über
Marianne Bachmeier (*1950+1996 - sie hatte im Gerichtssaal den mutmaßlichen Mörder ihrer
Tochter erschossen), ganze 80.000 Mark für den Kronzeugen gegen den KGB, 250.000 Mark für
Beckenbauer, 125.000 Mark für Jimmy Carter usw. usf. Und einen Chefredakteur Peter Koch, der
sich seine Tapeten fürs neue Haus im Villenvorort Övelgönne an der Elbchaussee aus New York
99

einfliegen lässt, ansonsten aber die Erster-Klasse-Flüge als nicht standesgemäß pfeift. Stattdessen
lieber wie der Serienheld Lord Carrington aus dem Soap Denver-Clan mit einem Lear-Jet andere
Länder beglückt. So mal eben nach Madrid (Kostenpunkt 18.000 Mark), vier gestotterte Fragen an
den damaligen Ministerpräsidenten Felipe Gonzalez (1982-1996), dann zum Spanferkel-Menu,
zwischendurch einen kleinen Fick. Schließlich wieder nach Hamburg in die Redaktion, um die
"Faulenzer" zusammenzuscheißen, "weil der stern kein Mädchen-Pensionat, keine Invalidenstation
und kein Sozialwerk ist."
Gerd Heidemann jedenfalls war die Anti-Figur zum lauten Möchtegern-Reporter. In
seinem meist blauen Anzug mit Tüchlein und dem ewigen Seminargesicht hätte er auch gut einen
gestandenen Abteilungsleiter im Supermarkt an der Hamburger Alster abgeben können. Ein
zurückhaltender Typ, leise, gleichmütig, bescheiden. Heidemanns Kapital: er hat eine ausgeprägte
Nase für die Schwächen anderer. Sein Risiko: Wenn er sich voll mit seiner jeweiligen Rolle
identifiziert, kann er nicht mehr auf Distanz gehen - weder zu seiner Maske noch zu dem
Gesprächspartner. Die Gedankenwelt muss er sich erarbeiten. Denn er ist derjenige, der täuscht,
manipuliert, reinlegt.
Zwei klassische Szenen aus dem Arsenal der stern-Recherche. Gemeinsam mit Thomas
Walde, Ressortchef Zeitgeschichte, er promovierte über die Nachrichtendienste, reist Heidemann
zum angeblichen Fundort der Tagebücher nach Börnesdorf in der damaligen DDR. Dort war zu
Kriegsschluss die Junker Ju 352 abgestürzt, die vermeintliche Aufzeichnungen Hitlers nach
Berchtesgaden in Sicherheit schaffen sollte. Heidemann:
Doktor Walde und ich flogen am 14. November 1980 nach West-Berlin, übernachteten im
Hotel 'Schweizer Hof' und fuhren am nächsten Morgen vom Bahnhof Zoo mit der S-Bahn zum
Bahnhof Friedrichsstraße." In Ost-Berlin warteten bereits zwei Agenten des Ministeriums für
Staatssicherheit (MfS) auf die stern-Leute. Der Tag schließt mit einem "fürchterlichen Besäufnis,
denn wir hatten zwei Flaschen Whisky mitgebracht. Als erster kippte ein Stasi-Mann um, donnerte
mit dem Kopf an die Heizung. Heidemann weiter: "Doktor Walde und ich gingen dann noch
einmal in die Hotelhalle. Inzwischen war Walde so voll, dass er Dummheiten machte. Er klappte
seinen Kugelschreiber auf, in dem ein Namens-stempel war, und drückte seine volle Adresse auf
die Meldezettel und auf den Empfangstresen an der Rezeption. Die Sache war nicht ungefährlich -
denn die MfS-Leute hatten uns gar nicht angemeldet."
Am nächsten Morgen mit dicken Kopf und ein paar Alka-Seltzer-Tabletten intus in
Börnesdorf. Heidemann stellte sich dem Dorfbewohner Göbel als Neffe des Bruchpiloten Liebig
vor. Um die Bewohner gesprächig zu machen, verteilte er westdeutschen Kaffee. Am Grabe seines
"Onkels" legt er bedächtig mit ernster Miene Blumen ans Kreuz.
Für Übervater Nannen ist Heidemann sein ausgemachter Lieblingsreporter, mit dem er
sich duzt. Denn kaum einer wie Heidemann hat Nannens handwerklichen Rat so beherzigt: "Ein
Reporter, der keine Frauen aufreißt, ist kein richtiger Reporter." Und Heidemann reist und reißt.
Kaum kehrte von seinen Ausflügen zurück, musste er dem grunzenden Nannen unverzüglich
Bericht erstatten. Hier mit Etta Schiller gebumst, dabei sogar das Tonband laufen lassen. Frau
Schiller trennte sich gerade vom damaligen Wirtschaftsminister Karl Schiller (*1911+1994,
Bundesminister für Wirtschaft 1966-1973) zu Beginn der sozialliberalen Koalition im Jahre 1972.
Etta Schiller war verzweifelt, suchte Halt. Heidemann lieferte Halt mit Tonband- Aufzeichnungen
aus dem Bett. Schlagzeile im stern: "Kabale und Hiebe". Dort mit Edda Göring geschlafen, um das
Mokkaservice vom Reichsfeldmarschall abzustauben. Immer schauspielerte Heidemann dieselbe
1 00

Masche mit überhöflichem Getue. "Dürfen wir stören?" - "Aber wir wollen Ihnen keine Umstände
machen." - "Das ist aber sehr freundlich von Ihnen." - "Dürfen wir wieder vorbeischauen."
Nur auf fernen Kontinenten kehrt er den "Fremdenlegionär" heraus. stern-Reporter
Peter-Hannes Lehmann, der am liebsten in englischen Militärhemden herumläuft, schildert ein
Erlebnis mit seinem Kumpanen Gerd: "Als es in Guinea-Bissau plötzlich krachte, haben wir uns
hinter einen Termitenhaufen geworfen. Es war kein Feind zu sehen. Nur wildes Geschieße.
Während ich mich so flach wie möglich machte, fluchte Gerd: "Scheiße, hier gibt's ja nichts zu
fotografieren, überhaupt kein Motiv." Dafür spätestens aber am Abend in Mombasa. Da holt
Heidemann sich drei "Negerweiber" aufs Hotelzimmer, stellt sie unter die Dusche, hantiert mit
dem Selbstauslöser. Ist es etwa Rassismus, vielleicht lästiger Hormon-Überschuss oder was treibt
ihn immer wieder in derlei Abenteuer? Ab welchem Punkt wird journalistische Besessenheit
krankenscheinpflichtig?
Die stern-Redaktion, die im Verlag als arrogant gilt, arbeitete immerhin über dreißig Jahre
mit ihm zusammen. "Immer, wenn es brenzlich wird, muss Gerd Heidemann ran. Immer, wenn's
ums Bescheißen geht." Heidemann hingegen ist nicht der einzige im stern, der Nazi-Trophäen
sammelt. Einige Kollegen hatten schon vor ihm mit diesem einträglichen Geschäft begonnen. Stolz
zeigt Heidemann ihnen seinen SS-Ehrendolch, wandert damit von Stockwerk zu Stockwerk.
Dieser stern, der stets so viel Wind ins Land pustet, wenn er den Mächtigen der Republik
angebliches Fehlverhalten nachweisen will, für diesen linksliberalen aufgeklärten stern ist der rechts
gestrikte Heidemann "übergroß". Wo war die angeblich so selbstbewusste Redaktion, als nach der
merkwürdigen ZDF-Fernsehsendung Peter Koch alle Skeptiker, veritable Historiker, die an der
Echtheit der Hitler-Tagebücher arge Zweifel hegten; sie coram publico als Dummköpfe, Fälscher
und Neider bezeichnete? Am nächsten Morgen saßen sie einträglich im Konferenzraum
zusammen, jubelten ihrem Chef-Koch für die Meisterleistung zu. Endlich eine Sensation, endlich
wieder in aller Munde. Ganz nach dem Motto: "Was so teuer ist, kann nur echt sein."
Geldgier mit ein gegerbten Parvenü-Allüren hatten bei allen Beteiligten am Unternehmen
"Grünes Gewölbe" jäh den Verstand ausgeschaltet. Heidemann wurde vorab 1,5 Millionen
zugesagt, Walde sollte mit 560.000 Mark beteiligt werden, Co-Autor Leo Pesch rechnete sich Extra-
Gagen in Höhe von 280.000 Mark aus. Kritische Einwände, es könne doch gar nicht möglich sein,
dass Hitler sich bei solch einem Konvolut seiner Aufzeichnungen (60 Bände) nicht einmal
verschriebe, konterte Dr. Walde mit der Bemerkung: "Unser Führer verschreibt sich nicht."
Für die Konzernspitze war es ein sinnliches Erlebnis, ein Hitler-Tagebuch in den Händen
zu halten. Ganz egal, was sie auch verhökert, Bananen, Autos oder ein Magazin, Geld muss es
bringen. Auszug aus Bissingers Buch, Hitlers Stern-Stunde-Kujau, Heidemann und die Millionen:
"Am 9. März 1981 bekam das Unternehmen Grünes Gewölbe einen neuen Mitwisser.
Manfred Fischer (*1934 +2002), damals Vorstandschef von Gruner + Jahr, fuhr zu einer Sitzung
der Konzernzentrale nach Gütersloh. Dort traf er seinen Boss, den Inhaber, Noch-
Vorstandsvorsitzenden und designierten Aufsichtsratsvorsitzenden von Bertelsmann, Reinhard
Mohn (Konzernumsatz: 6,04 Milliarden Mark jährlich). Der wollte Fischer an seinem sechzigsten
Geburtstag am 29. Juni zu seinem Nachfolger machen. Fischer bat um ein Gespräch unter vier
Augen.
Das Sekretariat wurde angewiesen, keinen Besucher vorzulassen, dann zog Fischer
Heidemanns Dossier aus der Aktentasche und legte es 'durchaus ein bisschen stolz' dem
Bertelsmann-Boss vor. Mit dem Finger fuhr er über die Aussage von Hitlers Chefpilot Baur, in der
101

von wichtigen verlorenen Dokumenten die Rede war. 'Die haben wir jetzt gefunden.' Fischer langte
wieder in seine Tasche und legte mehrere Hitler-Tagebücher auf den Tisch. 'Das sind die
Tagebücher'. Hier sind sie.' Mohn nahm die Kladden in die Hand, 'war fasziniert' und sagte:
'Ungeheuer Manfred!' Und dann fielen die Sätze, die später die Runde machten: "Das ist das
unglaublichste Manuskript, das je meinen Schreibtisch passiert hat. Das ist die Sensation des
Jahrhunderts. Es ist unglaublich, wenn es stimmt.'
Tatsächlich entsprach nach Geldforderung wie such nach Heidemann Auftreten präzis
dem Befund, den sich die Herren aus dem provinziellen Gütersloh über einen Hamburger
Journalisten gezimmert hatten. Heidemann erhält blind jede Summe, die er will. Als zum Beispiel
am 27. Januar 1981 die Banken schon geschlossen haben, Heidemann hingegen die erste Rate in
Höhe von 200.000 Mark anfordert, muss Vorstandsmitglied Peter Kühsel die Summe am
Spätschalter des Hamburger Flughafens lockermachen. In den folgenden Jahren kassiert
Heidemann in regelmäßigen Abständen zwischen 200.000 bis 900.000 Mark. Über das Geld kann
er quasi verfügen, wie er will, Rechenschaft fordert niemand von ihm.
"Auch in den letzten Wochen vor dem Auffliegen der Fälschung", heißt es in der Sterninternen-Klug-Untersuchungskommission,
"ist der Mythos von der Echtheit der Tagebücher im
Ressort Zeitgeschichte noch so stark, dass man sich sagt, selbst wenn Heidemann in psychiatrische
Behandlung müsse, dann aber erst nach der Beschaffung der letzten fehlenden Stücke." Als die
Hitler-Sondernummer in der stern-Grafik ausgelegt war, griff Gerd Heidemann feist zum
Telefonhörer, wählte eine Nummer in Südamerika. Er tat so, als telefonierte er mit dem Hitler-
Vertrauten Bormann, der bereits nach stern-Recherchen nach-weislich nicht mehr lebt.
Heidemann: "Martin, wir haben zwölf Doppelseiten." Und Kujau erinnerte sich an folgendes
Erlebnis: "Plötzlich stand er auf, stützte seine Hände auf den Schreibtisch und fragte: "Konni
glaubst du, Hitler ist im Himmel? ... "
Nach einem Jahr Untersuchungshaft recherchierte Gerd Heidemann aus dem Gefängnis
heraus jedenfalls eine völlig neue, unerwartete Spur. Die endgültige Story über den Ort, an dem
Jesus Christus begraben wurde. Bislang hat Gruner + Jahr die Weltrechte noch nicht gekauft.
102

"VOILÀ, DAS IST MONSIEUR MÖLLEMANN" (*1945
+2003) - SEIN UND SCHEIN DEUTSCHER POLITIK-ELITE
Er passte sich an. Er verhielt sich servil nach oben. Und er redete schnodderig
über die Kleinen hinweg. Er stand früh auf und trat forsch auf. Er war pausenlos aktiv,
ohne sich um Inhalte zu kümmern. Er stand für viele deutsche Karrieristen im
Politikgeschäft. Rasant verlief sein Aufstieg nach oben; Bundestagsabgeordneter,
Staatsminister im Auswärtigen Amt, Bildungs- und Wirtschaftsminister, Vizekanzler der
Republik etc. Eine politische Bilderbuch-Karriere, die am 5. Juni 2003 mit seinem
Fallschirm-Todessprung jäh endete. Hintergründe waren undurchsichtige
Finanzgeschäfte, Verdacht auf Steuerhinterziehungen, Hausdurchsuchungen,
Parteiausschluss aus der FDP. Der Name Möllemann geriet zu jener Zeit zu einem
Synonym verbogener Charaktere in der Politik, die die Grenzen zwischen Legalität und
Kriminalität überschritten hatten. - Der menschliche Sumpf und Tragödien deutscher
Machteliten. Kurz vor seinem Tod hatte der Deutsche Bundestag seine Immunität
aufgehoben. Frau wie Kinder hinterließ Möllemann ein Erbe von drei Millionen Euro
Schulden. Er wurde auf dem Zentralfriedhof im westfälischen Münster bestattet
Momentaufnahmen aus dem Möllemann-Leben.
Der Spiegel, Hamburg vom 4. August 1984 - Nr. 39/ 1984
An diesem Morgen greift Jürgen W. Möllemann etwas fahrig zum Radiowecker, der ihn
exakt zehn Minuten vor den 6-Uhr-Nachrichten in die Wirklichkeit der Agentur-Meldungen aus
aller Welt, der Bonn-Meldungen, der Möllemann-Meldungen zurückholt. Seine Hand gleitet über
das Bettregal, auf dem die geladene Politiker-Pistole liegt, zum Radioknopf. Er dreht lauf auf.
An diesem Tag vermelden die 6-Uhr-Nachrichten nichts Spektakuläres. Aber das ist es
gerade, was Möllemann antreibt. Er wittert seine "Marktlücke", boxt sich konsequent in die
Frühmagazine, "wo die doch zu Tagesbeginn eine unheimliche Faktennot haben und deshalb
gerade die Geschichten aus Amerika bringen - wegen der Zeitverschiebung, versteht sich".
Im Bademantel hastet er zum Telefon, wählt die Bonner Nummer 23 20 98. Für die
Redakteure der Nachrichtenagentur ddp zählen die morgendlichen Möllemann-Anrufe schon zur
Routine. Der Deutsche Depeschen Dienst gehört zu den kleineren Agenturen in der Bundeshauptstadt.
Für Möllemann ist "dieser Laden besonders fleißig, weil er natürlich schwächer ist".
"Hier Möllemann, guten Morgen Herr Schmidt, ich habe wieder was auf der Pfanne, was
ihr gleich raus-jagen könnt. Sieht ja sonst ziemlich mau aus." Da bitte dann der Herr Schmidt um
etwas Geduld, er schreibe gleich alles mit. Eine halbe Stunde später läuft alles über den Ticker.
Das macht dem Politiker Möllemann Spaß, "denn man merkt, es geht. Da liegen doch die
Politiker noch faul im Bett, dann muss ich schnell für die FDP eine Stellungnahme abgegeben, aber
nicht 08/15. Meine Kollegen machen um sieben Uhr das Radio an, und schon hören sie wieder den
Möllemann. Und die Partei sagt, Mensch, da hast du ja schon wieder. Da sag' ich, Mensch, was hab'
ich denn gesagt? Da merke ich, die Leute hören Nachrichten".
In der Fraktion ist er auch schon kritisiert worden, weil er morgens um sieben zum dritten
Mal in drei Tagen über den Sender lief. Da hat sich der Lambsdorff (Bundeswirtschaftsminister
1977-1984; FDP-Chef 19881993) zu Wort gemeldet und Möllemann verteidigt. Er finde es
103

unmöglich, dass die Kollegen, die zu faul seien, einmal früh aufzustehen, den kritisierten, der fleißig
arbeite, sich pressemäßig vernünftig verhalte. "Na gut", sagt Möllemann, "vielleicht habe ich
manchmal auch zu dick gebuttert."
So hat Möllemann schon in manchen Interviews einen Versuchsballon gestartet. Da
erklärte er, noch in der sozialliberalen Regierungszeit, er sei dafür, Hans-Dietrich Genscher
(Bundesaußenminister 1974-1992) zum Bundeskanzler zu machen. Denn die CDU hätte doch
ihren Helmut. Nur Helmut zu heißen, reiche für den Kohl (19821998) im Kanzleramt auf Dauer
sicherlich nicht aus.
"Diese Meldung lief bombig, überall. Da hat Genscher mich hinterher angerufen und
meinte, ich sollte doch nicht zu dick buttern, das würde uns nur in arge Schwulitäten bringen. Ich
erwiderte, aber Herr Genscher, hören Sie mal, das war doch nur ein Vorschlag, ein
diskussionswürdiges Denkmodell. Was die Journalisten daraus machen, dafür kann ich doch nicht.
Nun ja, schließlich habe ich die Sache nicht weiter verfolgt."
Wirbel zu entfachen, mit "Highlights" in aller Munde zu sein, das verschafft ihm lang
ersehnte Anerkennung, das ist ihm allemal wichtiger als Kärrnerarbeit; ganz im Sinne des stoischen
Philosophen Epiktet, den er für sich reklamiert: "Nicht die Tatsachen, sondern Meinungen über
Tatsachen bestimmen das Zusammenleben."
Und Meinungen hat er viele. Mal eben das Ende der sozialliberalen Ära in den Stenoblock
diktieren, den damaligen israelischen Ministerpräsidenten Menachem Begin (*1913+1992) einen
"Kriegsverbrecher" nennen, den Einmarsch sowjetischer Truppen in Polen "binnen zweier
Wochen" prophezeien, von der Gefahr "eines neuen Weltkrieges" reden.
Innerhalb von vierzehn Tagen jettet er um den halben Globus. Mal eben nach New York
zum UNO-Generalsekretär, einen Abstecher nach Washington zum US-Verteidungsminister
Caspar Weinberger (*1917+2006). Vom Pentagon direkt zu Fidel Castro (Regierungschef 1959-
2006) nach Havanna, dann weiter nach Amman zu König Hussein (*1935+1999).
Auf dem Rückflug nach Bonn-Wahn baut er auch noch eine Unterredung mit dem
libyschen Staatschef Muam-mar el-Gaddafi in Tripolis ein, der prompt Möllemanns Einladung zum
Besuch der Bundesrepublik akzeptiert.
"Ein stärkeres Engagement bringt mehr Erfahrungen, mehr Bekanntschaften, mehr
Wirkungsmöglichkeiten", erklärt er, "und ein bisschen muss man gewiss auf dem Klavier spielen
können. Das ist ein ganz merkwürdiger Mechanismus. In dem Moment, wo ich mit PLO-Chef
Jassir Arafat (*1929 +2004) geredet hatte, habe ich gesagt, jetzt will ich mit Gaddafi sprechen. Da
hat er gesagt, da soll der Möllemann mal kommen."
Oder Castro oder die amerikanische Regierung, das ergibt sich nacheinander. "Im Grunde
genommen ist das wirklich ein Abenteuer. Die ganze protokollarische Behandlung, dass da also der
Staatschef von Südkorea sowie Sambia draußen warten mussten, bis ich meine Gespräche beendet
hatte. Die arabischen Gastgeber entschuldigten die Termin-Verzögerung höflich mit der
Bemerkung, 'voilà, das ist Monsieur Möllemann aus der République fédérale d'Allemagne'. Das
macht einem Spaß, das motiviert ungeheuer."
An diesem Morgen gibt er dem "Frieden" eine Nachrichtenchance - eine Meldung, mit
der er den Grünen den Wind aus den Segeln nehmen will. Einfach deshalb, weil er mit der
Standardformel von "Effizienz und knall-harten Fakten", den Dreisprengkopfmittelstrecken-
Raketen, Anti-Raketen-Raketen, Trident 2, SS 20, Pershing 2, ICBM-Raketen, Luft-Luft-Raketen,
1 04

operativ-taktischen Raketen in den öffentlichen Diskussionen nicht mehr ankommt. "Möllemanns
Vorschlag für Zone ohne Kernwaffen", lautet nunmehr seine Schlagzeile.
Dabei handelt es sich um eine uralte FDP-Idee, die bereits Mitte der sechziger Jahre zur
Parteiprogrammatik gehörte. Aber Möllemann weiß, wie man Nach-richten verhökert, wie man
verstaubte, in der Sache längst überholte FDP-Propaganda als "brandneu" serviert, "wo doch die
Politik ohnehin von Wiederholungen lebt."
Um acht Uhr sitzt er mit seiner Frau Carola Möllemann-Appelhoff, einer Lehrerin und
FDP-Rathaus-Politikerin in Münster, am Frühstückstisch, als seine "Auffassung über eine
atomwaffenfreie Zone im Geltungsbereich der KSZE-Schlussakte von Helsinki" aus dem Radio
dröhnt. In solchen Glücksminuten kann er sich gar nicht beruhigen, er klopft sich triumphierend
auf den durchtrainierten Schenkel. "Carola", sagt er da, " der Tag beginnt. Bin wirklich gespannt,
was der Dicke dazu meint."
Die Ansichten des "Dicken", wie Möllemann seinen Parteivorsitzenden Hans-Dietrich
Genscher nennt, durchdringen sein Seelenleben. Dieser Genscher bestimmt Höhen und Tiefen,
bewirkt Euphorie oder Motivationsabfall. Ihm hat er sich unmerklich verschrieben, dem Ziehvater
verdankt er so ziemlich alles, was aus ihm in Bonn geworden ist.
Ohne Genscher wäre Möllemann ein Hinterbänkler geblieben. Genscher brachte ihn über
den parteipolitischen Proporz-Anspruch ins Fernsehen, schickte ihn auf Erkundungs-fahrt um den
Globus, ohne Genscher hätte Möllemann nie und nimmer in die Vermittlung von Arabien-
Geschäften einsteigen können.
Mit Genscher im Hintergrund schafft er das Entree, avancierte zum jüngsten
Staatsminister der Regierung Kohl, zum Landesvorsitzenden und Spitzenkandidaten der nordrheinwestfälischen
FDP. Und über Genscher knüpfte Möllemann seine Bande zu Lambsdorff, die
immer dichter, immer menschlicher gediehen, bis er im Grafen "so etwas wie einen Onkel"
ausmachte; zu dritt betrieben sie die Bonner Wende.
Einfach außergewöhnlich, fast übermenschlich umwerfend, muss dieser Genscher auf ihn
wirken, eine von Außenstehenden bislang nicht erkannte faszinierende Persönlichkeit, die ihn selbst
in den späten Abendstunden in "Kuhlmanns Eck" , der Stammkneipe in Münster, als
charismatisches, väterliches Über-Ich beschäftigt: Möllemanns profane wie distanzlose Elogen auf
den Meister geraten zu langatmigen Selbstgesprächen.
Nach misslungenen Veranstaltungen hat er sich in seiner ziemlich einseitigen Bindung oft
gefragt: "Was würde wohl Genscher dazu sagen?" Und überhaupt hat doch auch Genscher
angedeutet, "dass Vorsicht geboten sei vor den fanatischen, verbiesterten, verkrampften Gesichtern
aus der Friedensecke".
"Schon wenn die von ihren Ängsten lamentieren", fährt Möllemann fort, "kommt es in
mir übel hoch. Als hätten wir etwa keine Ängste. Die hatte ich gewaltig im Flugzeug beim ersten
Fallschirmsprung. Auch noch als ich im Wahlkampf für die Partei vom Himmel geplumpst bin.
Immer wieder habe ich den inneren Schweinehund überwunden."
Mit der leise gemeinten Bemerkung, "erst am letzten Sonntag hat Genscher bei uns zu
Hause wieder angerufen", erhöht Möllemann unter seinen Zuhörern gern die abgeschlaffte
Aufmerksamkeit. Natürlich will einer unverzüglich wissen, was Hans-Dietrich Genscher denn so
wollte: "Eigentlich gar nichts. Der klingelt immer mal durch, wenn er am Wochenende Langeweile
hat und vom Telefon nicht lassen kann. Diesmal musste er die Namen der Personen raten, die sich
105

gerade im Zimmer aufhielten. Das war selbstverständlich die ganze Familie einschließlich der
Schwiegereltern. Dann hat doch die freche Maike zu ihm noch gesagt. 'Du bist im Fernsehen
immer so ein Lachsack, manchmal und so.' So etwas hört der Genscher sehr gern, das bringt ihm
halt Spaß."
Es ist ja auch nicht so, dass Genscher "nur bei uns anruft", verrät Möllemann, "Carola
und ich fahren auch schon mal zu ihm nach Hause, da in Bonn-Pech.
"Außer Lambsdorff und Mischnick kommen da nur sehr wenige von der Partei aufs
Grundstück. Da sitzen wir munter mit ihm und seiner Barbara am Swimmingpool, knabbern
Salzstangen, trinken Campari. Des Öfteren sind Genscher und ich richtig magnetisiert, da lassen
wir zwischen uns nur so die Erdkugel tanzen. - Das ist schon befriedigend, da weiß ich dann auch,
wofür ich das alles so mache. Da merkst du dann urplötzlich, dass der mit dir turnt, dich auch nicht
im Regen stehen lassen will, wenn es heikel wird. Das gibt mir natürlich die Möglichkeit, in der
Fraktion ganz schön selbstbewusst aufzutreten."
"So, Freunde, sage ich dann, die Sache sieht völlig anders aus, da geht's lang. Fragt nicht
lange, vergeudet die kostbare Zeit nicht, ich weiß es ganz genau, das habe ich alles mit den
zuständigen Stellen überprüft. In Wirklichkeit weiß jeder von den Kollegen, dass ich Genschers
Libero bin."
Nur wenn Genscher seinen Möllemann "zusammenscheißt", ihn mit Nichtachtung straft,
dann zweifelt Möllemann, ob er auf Dauer in der Politik bleiben soll, zieht sich sein Magen
zusammen, Essstörungen plagen ihn.
"Herr Genscher", reagiert er dann, "hören Sie mal zu, das können Sie mit mir wirklich
nicht machen. Dann guckt der mich sibyllinisch an und erklärt, wir müssen nüchtern rekapitulieren.
Dann sage ich, Herr Genscher, Loyalität und Solidarität ist keine Einbahn-, sondern eine
Zweibahnstraße."
"Er hat mich ja mehrfach im Regen stehen lassen. Zum Beispiel als ich für die Einführung
der Neutronenbombe in der Öffentlichkeit eingetreten bin, wo wir uns doch zuvor sorgfältig bis
ins Detail abgestimmt haben. Als die heftigen Proteste kamen, distanzierte er sich einfach. Dies
führte dazu, dass ich erklärte, Herr Genscher, so geht das nicht mehr. Entweder wir ziehen das
künftig gemeinsam durch, dann müssen wir Risiko-Sharing machen."
"Das ist eine Situation, in der es nicht darum geht, dass er als Außenminister eine
öffentliche Erklärung abgibt, hiermit identifiziere ich mich, aber es darf auch nicht das Gegenteil
der Fall sein, wo doch jeder weiß, was gespielt wird. Auch mit dem Kabinettsposten als
Staatsminister im Auswärtigen Amt war das ja so eine Sache. Den hatte er mir schon zur
Bundestagswahl 1980 zugesagt."
Drei Jahre hat Möllemann auf eine Berufung in ein Staatsamt gewartet. "Ganze 36
Monate", sagt er, "das ist eine verdammt lange Zeit, das haut rein" - dieses Ausharren, diese
Ungeduld, diese Unsicherheit, dieses Ausgeliefertsein. "Mensch, da merkte ich auf einmal, wie ich
zusehends dünnhäutiger, sensibler wurde, Mensch, Möllemann, verdeutlichte ich mir, reiß dich
zusammen, das darfst du auf keinen Fall zeigen, das zieht erst recht nicht."
Aber was er auch anpackte, wo immer er Luft holend herum düste, der alles
entscheidende Genscher-Satz galoppierte nah und dennoch uneinholbar vor ihm her: "Möllemann,
wir müssen jetzt was tun. Bei nächster Gelegenheit kommen Sie in die Regierung rein, das
verspreche ich Ihnen."
1 06

"Ja, ja, da habe ich mich riesig gefreut. Der Möllemann wird was", sagt Möllemann, und er
ist ja auch was geworden.
In Kuhlmanns Kneipe, wenn die Uhr die Zwölf überrundet, zieht er gern Bilanz. Das geht
so lange, bis Axel Hoffmann, der Referent, den Euro-Piep auf den Tisch legt - diesen schmalen,
einem Funkgerät ähnelnden Apparat den Hoffmann dann mahnend aus der Jackett-Tasche holt,
um anzudeuten, Möllemann möge zum Schluss kommen.
Ansonsten funktioniert der Euro-Piep als das I-Tüpfelchen eines ausgeklügelten
Informationssystems. Ob auf ihren wahlkämpfenden Tourneen durch die Provinz, in den
Flugzeugen oder nachts in den Hotels, der Euro-Piep sorgt für die Gewissheit, dass ihnen nichts
Wesentliches entgehen kann.
Der Kanal eins ist dem Bonner Büro reserviert, der zweite gilt Möllemanns Ehefrau
Carola, der dritte seinen Public Relations treibenden Geschäftspartner in München, und die vierte
Linie bleibt Genscher für den Fall vorbehalten, dass "der mal anbeißt".
Immer, wenn es piept und rot aufleuchtet, wissen die beiden, dass irgendwo "der Hammer
geschwungen wird". Dann rast einer zum nächstliegenden Telefon. Und immer sind es dieselben
hastigen, halb verschluckten Wörter, die in den Hörer sausen. "Was ist los, was ist passiert, na was
denn schon?"
Meist kehrt er dann enttäuscht zurück, weil die aufgeregte Erwartung sich so gar nicht der
Bonner Banalität fügen mag. Da erklärte eben nur ein "FDP-Zausel aus Baden-Württemberg, es
geht doch nicht an, dass uns jeder Furz, den Herr Möllemann lässt, als besonders wohlriechend
verkauft wird, bloß weil er ein Vertrauter unseres Parteivorsitzenden Genscher ist". Da hat er
seiner Sekretärin lediglich geantwortet: "Frau Perlewitz, beruhigen Sie sich. Das hat keine Eile.
Dem gebe ich nächste Woche eins zwischen die Augen."
Mit 27 Jahren ist er nach Bonn gekommen, ins Zentrum seiner Aufsteiger-Sehnsüchte.
"Achten Sie mal auf den", empfahl die "Bild"-Zeitung ihrem Millionen-Publikum schon, als sich
Möllemann noch am MdB-Telefon mit dem Spruch "Hier die Städtischen Bühnen" zu erkennen
gab.
Popularität, das hat er schnell begriffen, hebt den Marktwert. Früh verknüpfen sich
konkrete Assoziationen mit Bonn - der Ort von Angebot und Nachfrage, ein Börsenplatz, auf dem
Politiker ihre Aktien makeln.
Möllemanns Management als Imageträger, die Wählerstimme als Kundenauftrag, für die
es zudem fünf Mark gibt, das Parteiprogramm als konjunkturbedingte Produktpalette. die F.D.P.
mit ihren drei exklusiven Punkten als erlesene Großstadt-Boutique für den gehobenen,
finanzkräftigen Mittelstand und noch für einige darüber.
Er kann sich unumwunden eingestehen, dass seine FDP-Mitgliedschaft nicht mehr als
eine von Tantiemen bestimmte Firmenzugehörigkeit bedeutet, etwa "die bei Opel oder VW"; dass
er im Jahre 1969 mit Beginn der sozialliberalen Ära aus der CDU nach siebenjähriger
Verbundenheit austrat, weil keine Partei in der Bundesrepublik "Risiko und Chance so gerecht
verteilt wie die FDP".
Da können noch "wirkliche Blitzkarrieren gestartet werden", vergewisserte er sich damals
vorsichtshalber, und er brauchte auch Themen, an denen er sich empor-hangeln konnte.
107

Die Bildungspolitik, der er im Bundestag vier Jahre gewissenhaft nachging, das zählebige
Gezeter um Hochschulrahmengesetz, die fusseligen Bafög-Regelungen, Bund-Länder-Kommission,
Kultusministerkonferenz, all die ermattende Kleinarbeit versprach seinem Ego bald keine
Reizschwelle, keine neugierig aufgenommene Selbstentfaltung mehr.
Folglich hat ihn sein marktlückengeprüftes Bewusstsein zur Palästinensischen
Befreiungsorganisation (PLO) gebracht, intuitiv den Trend kommender Jahre im Bauch, dazu noch
ein Novum für ihn und natürlich für seine FDP. In der VIP-Lounge des Beiruter Flughafens
empfingen ihn PLO-Revolver-Männer wie einen Staatsgast.
In einer als tollkühn erlebten Zickzackfahrt ging es durch verwirrende Gassen, vorbei an
aufgetürmten Straßenbarrieren, Plätzen und ausgebrannten Autos. In der Rue Université Arabe 155
sicherten Jugendliche mit ihren Kalaschnikows das Portal, "Ja, ja, spannend, wahnsinnig spannend
ist das da, Schmauch und Rauch am Horizont."
Im vierten Stock, in einer konspirativen Wohnung, residierte sein Gesprächspartner im
Kampfanzug mit umgeschnalltem 9-mm-Colt und blank polierten Patronen im Gurt. Gläserne
Nippes-Fische auf den Regalen, Brokatdeckchen, zierlich vergoldete Stühle und dann ein höchstens
16jähriger Jung im grünen Military-Look, der für ihn die Seven-Up-Limonadenflasche mit dem
Griff seiner Maschinenpistole öffnete.
Exakte 87 Minuten dauerte die vorsichtig abtastende Unterhaltung, die bei Schummerlicht
ablief, weil es keinen Strom gab in der Stadt. 87 Minuten, das weiß er noch hundertprozentig. Er
hatte seine Uhr gestellt, wie einst bei den Pfadfindern, mit denen er Madagaskar besingend auf
Erkundungsfahrt war.
Keineswegs nur die oft gefälligen Medien in der kleinen Bundesrepublik, sondern Welt
weit raunte die Presse über einen acht Punkte umfassenden Geheimplan zur Befriedung der
Nahost-Region unter Einbeziehung des Selbstbestimmungsrechts der Palästinensern sowie ihrer
staatlichen Souveränität. Ein streng vertrauliches Papier, das Möllemann in stiller Abstimmung mit
der Bonner Vertretung Arafat übergeben haben soll.
Natürlich lag im Köfferchen kein ernst zu nehmendes Dossier, wie stets war es eine
wahllos gebündelte Zettelwirtschaft. Ein Übersetzungsfehler hatte die westliche Allianz erschreckt.
Und Möllemann war Opfer seiner Knüller-Prophetie geworden, die im Beiruter Hotel "Napoléon"
ein deutscher Journalist allzu genau genommen hatte.
Für den Möllemann-unerfahrenen Berichterstatter im Libanon sind Bonner Bugwellen-
Usancen auch nicht von vornherein zu durchschauen. Vor allem, wenn da einer anreist, der sich
zwischen Trümmerbesichtigungen aus der Jeep-Perspektive und Friseurbesuchen in
Hintergrundgesprächen an der Hotel-Bar als "Genschers Minenhund" andient.
Nach Rückkehr sah Möllemann sein jähes politisches Ende, den Abgrund seiner Karriere
vor sich. Keiner aus der Fraktion, keiner in der Partei, der auch nur ansatzweise auf die misslichen
Begleitumstände verwies. Alle-samt ließen sie ihn dort stehen, wo er schon immer stand - in
Genschers Vorzimmer, gestikulierend und sich hektisch anbiedernd, obwohl ihm dort nach dem
Beiruter Abenteuer kein kesser Spruch mehr unter dem Schnäuzer heraus flutschen wollte.
Allenfalls sein Selbstmitleid streichelte ihn noch in einer Sprache, die sonst so gar nicht zu
seiner verkarsteten Diktion passte, insbesondere dann, wenn er über schwächere Kollegen herfiel.
1 08

"Unbarmherzig die Beschimpfungen und Drohungen von allen Seiten Tag und Nacht,
grausam dieses Sperr-feuer, die alles durchbohrende Häme, Beirut sei kein geeignetes
Übungsgelände der Bundeswehr-Reserve, Genscher, ich erkannte ihn nicht wieder, so stinkmies
schiss er mich zusammen. Ich dachte, das packe ich nicht mehr. Jetzt geben sie mir milde lächelnd
den Genickschuss. So etwas habe ich vorher noch nicht erlebt."
Nach Beirut sagte er: "Ich will nicht mehr nach Appeldorn. Meine Brüder wollen auch
nicht mehr nach Appeldorn." Jener kleinen Dorfgemeinschaft bei Kalkar am Niederrhein, in der er
seine weniger begüterte Kindheit ertrug, die erste Ehe mit einer umsorgenden Verkäuferin einging.
Dort, wo er sich im Besitz der frisch erworbenen Abgeordneten-Immunität mit einem
funkelnagelneuen Audi unaufgefordert zeigte, Lichthupenimpulse die erhoffte Anerkennung aus
dem örtlichen Seelenleben heraus leuchteten: "Das ist doch der Jürgen aus der großen Politik."
Er sagte: "Ich will nicht mehr nach Beckum, dieses läppische Beckum", wo er für kurze
Zeit als Lehrer arbeitete. Und das "bei einem reaktionären Rektor", der ihn öfter als einen
"Dünnbrettbohrer" zu entlarven suche, "so unverschämt war dieser Kerl".
Erinnerungen an Appeldorn und Beckum lähmen ihn. Diese Vergangenheit hat er
überwunden: Staatsminister im Auswärtigen Amt - in dieser Position erst kann er sich in der
äußeren Darstellung so akzeptieren, wie es der Logik seiner Gefühle entspricht.
Immer wieder lugt Möllemann begierig und staunend auf die Insignien Bonner
Staatsmacht. Irgendwo kann er es immer noch nicht richtig fassen, bricht aus ihm ein unsicheres,
unbeholfenes Lachen heraus. Irgendwie ist er sich in solchen intensiven Momenten selber
unheimlich, dass seine Lebensmaxime so rasch Wirklichkeit wurde. "Irgendwas mache ich mal,
dann komme ich ganz groß raus."
Und das ausgerechnet im Auswärtigen Amt, in einem großflächigen, mit Velourteppichen
ausgelegten Büro, das einer schnörkellosen Hotel-Suite ähnelt, "ganz dicht beim Dicken", den er ja
fernsehwirksam an der Seite des Bundeskanzlers vertreten soll.
"Mensch, Jürgen", sagt er sich da zu sich. Die Bundesluftwaffe, der 280er Dienst-
Mercedes mit Fahrer und Autotelefon. Mal eben durch Münsters City, zwei persönliche
Referenten, zwei Sekretärinnen, die Sicherheitsbeamten, die Empfänge in der Godesberger
Redoute, Gobelin, Satin, die Cocktails bei den Saudis, Akkuratesse in Gesicht und Zwirn, "mit
Carola bei Frau Bundespräsident zum Teetrinken". Das überwältigt den Mann aus Appeldorn:
"Das ist schon ein wenig wie Weihnachten und Pfingsten auf einen Tag." So hatte seine erste
Amtshandlung darin bestanden, erst einmal diese Bonner Kinofassade den Schwiegereltern und
den Kegelbrüdern vorzuführen. Und alle staunten. Nur einen Besucher wollte der Staatsminister
nicht so recht verknusen. Seinen um fünf Jahre jüngeren Bruder Norbert, der aus Berlin angereist
war.
Norbert, ein Lehrer, der in Kreuzberg das alternative Tischlerhandwerk ausübt, sucht
schon seit Jahren in der Vergangenheit nach seiner Identität.
Wenigstens einmal wollte er mit Bruder Jürgen reden, richtig reden, wo sie doch beim
Tode ihrer Mutter sprachlos, schnurstraks nach der Beerdigung auseinandergelaufen sind.
Er wollte seinen Bruder fragen, warum er, der Junge aus der Sattlerfamilie, sich eigentlich
derart auf die Bildungsbürger fixiere. Er wollte ihn fragen, ob der Bruder denn nicht merke, dass
109

eine krasse Trennung von Persönlichkeit und Staatsfunktion ihn allmählich, aber systematisch
verbiege, hinrichte.
Das alles wollte der Nobert Möllemann aus der Berliner Gegenkultur mit seinem großen
Bruder einmal offen bereden. Deshalb war er nach Bonn gekommen, um ein Stück Vergangenheit
aufzuarbeiten, mit den eigenen Enttäuschungen wie Unfertigkeiten umgehen zu können. Doch
Nobert, der sich so viel vorgenommen hatte, brachte keinen zusammenhängenden Satz über die
Lippen. Beide saßen sich stumm im Restaurant des Bundestages gegenüber.
Es war ein nasskalter Herbstabend, der Bruder reiste vorzeitig ab. Jürgen W. Möllemann
zieht sich auf sein Appartement zurück. Noch vor dem Einschlafen konzipiert er die
Pressemeldung 127 im fortlaufenden Jahr, schreibt eine Notiz für seine Sekretärin Frau Walter.
"Bitte die Einschaltquote meiner letzten Fernsehsendung beim WDR feststellen."
Postscriptum. -23 Jahre später - am 5. Juni 2003 -stürzte sich Jürgen W. Möllemann auf
dem Übungsgelände Marl-Leomühle mit seinem Fallschirm in den Tod. Knapp eine halbe Stunde
zuvor hatte der Deutsche Bundestag zwecks Strafverfolgung Möllemanns Immunität aufgehoben.
Daraufhin durchsuchten Polizei und Staatsanwaltschaft Möllemann-Geschäftsräume und seinen
privaten Bungalow. Der am 9. Juli 2003 vorlegte Abschlussbericht der Staatsanwalt über die
Todesursache Möllemanns, schloss ein Fremdverschulden aus. Im Dezember 2oo4 wurde ein
Insolvenzverfahren über seinen Nachlass eröffnet. - Die Akte Jürgen Wilhelm Möllemann ist damit
geschlossen.
1 10

1986
Die Bonner Republik – Verlust an Wirklichkeit
111

ERINNERUNGEN AN DIE BONNER REPUBLIK - VERLUST
VON WIRKLICHKEIT IM MACHTGETTO. EIN MANN
NAMENS HEINER GEIßLER
Einst glich Bonn am Rhein einer dunstigen Käseglocke, unter der gewachsene
Bindungen verkümmerten, ungezwungene Mitmenschlichkeit nahezu Ausnahmen waren.
Das Politik-Milieu am Rhein schien geprägt vom Überlebenskampf jedes einzelnen: Ein
Überleben mit Aktenzeichen im Fraktionszwang, mit Intrigen und Affären, mit
Staatskarossen und Helikoptern, in Parteizentralen und Lobbyburgen, behütet von
Staatssicherheitsbeamten und Schützenpanzerwagen, zwischen Stacheldrahtverhauen und
Videokameras. Nichts kennzeichnet den Verlust von Wirklichkeit, die Deformation der
eigenen Person deutlicher als das einstige schrille Politiker-Leben des CDU-
Generalsekretärs und Bundesministers Dr. Heiner Geißler. Ein Mann, der von sich sagte,
in Bonn sei er schmerzfrei geworden. Ein Jesuiten-Schüler, der ohne knallharte
Konfrontation nicht mehr leben konnte. Diagnose: suchtkrank. Ursache: Bonn - bis zu
jenem Tag des 10. Dezember 2003 jedenfalls, an dem die Parteizentrale - das "Konrad-
Adenauer-Haus" - gesprengt wurde. Spätestens zu diesem Zeitpunkt war auch die Ära
Geißler Vergangenheit.
Der Intrigant oder Die Bonner Operetten-Republik, Eichborn-Verlag, Frankfurt a/M 11. November 1986
Das Konrad-Adenauer-Haus liegt an der Friedrich-Ebert-Allee, einer vierspurigen
Ausfallstraße Richtung Bad Godesberg. Der schmucklose, zehnstöckige Beton- und Glaskasten
grenzt an die britische Botschaft, vis-à-vis haben Polizeipräsident aber auch Sozialdemokraten ihre
Bonner Heimstatt gefunden. Nachts wachen unübersehbar die knallig roten, fast drei Meter hohen,
über zwölf Meter breiten CDU-Leuchtbuchstaben auf dem Dach der Parteizentrale über die
provinziell schlummernde Bundeshauptstadt Bonn. Nur der auf dem Steigenberger Hotel postierte,
blau-illuminierte Mercedes-Stern signalisiert von Ferne eher einvernehmliche Zweisamkeit.
Weihnachtsfeier im Bonner Konrad-Adenauer-Haus, der Parteizentrale der CDU.
Lametta geschmückte Tannenbäume, ein von Steigenberger arrangiertes Büfett für knapp 20.000
Mark, schummrige Wohnzimmer-Beleuchtung, Akkuratesse in Gesicht und Zwirn.
An diesem Abend suchen Menschen die Nähe anderer, denen sie in der Hauptstadt sonst
nicht nah sein dürfen. Durch die herausgeputzte Weitläufigkeit bundesdeutschen
Aufsichtsratsinterieurs, einem holzgetäfelten Verschnitt aus Kunst und Knoll, dröhnt gedämpft der
Stereo-Sound, "Yes Sir I can buggy". Im Arbeitszimmer des Herrn Dr. Kohl (CDU-
Parteivorsitzender 1973-1998) tanz das Adenauer-Sekretariat mit der abgeordneten Sicherheit aus
dem Bundeskriminalamt in die Nacht hinein.
Die meisten kennen sich schon recht lange, aber nur für den Dienstgebrauch. Dieser wird
im Adenauer-Haus von Pietät und Takt diktiert. Keine hautengen Blue-Jeans, klein Blouson,
allenfalls zart aufgetupftes Make-up mit blass bemalten Lippen. Vergilbte Benimm-Regularien
kleinstädtischer Tanzschulen prägen unausgesprochen Umgang und Beritt, unterscheiden
feinsäuberlich zwischen Empfindung und Empfindsamkeit, zwischen Schüchternheit und
Verklemmtheit.
1 12

Dass auf dem Kieler CDU-Bundesparteitag 1979 barbusige, aus Paris eingeflogene
Ballettdamen über die Bühne huschten, war für den Vorsitzenden ohnehin eine
"Geschmacklosigkeit sondergleichen", die sich nicht wiederholen dürfe. Dafür halten es die
Männer aus Präsidium und Parteibürokratie mit Walther von der Vogelweides "Lieder von der
niederen Minne" - verdeckte Techtelmechtel mit "unebenbürtigen Mädchen".
Der scheinbar endlos lange, schmale Flur im zehnten Stockwerk des Konrad-Adenauer-
Hauses ist das vertraute Bonn-Interieur des Dr. jur. Heinrich Geißler ( Jahrgang 1930, CDU-
Generalsekretär von 1977 bis 1989, Bundesminister für Jugend, Familie und Gesundheit von 1982
bis 1985). Geißlers Milieu. Wenn die Fahrstuhltür sich beiseite schiebt, springt dem Ankömmling
das stattlich-staatliche Konterfei des Parteivorsitzenden entgegen. Helmut Kohl milde lächelnd im
bewährten Dialog mit der wissbegierigen Jugend. Auf dem mit gelben Teppich ausgelegten Flur
und im Sitzungszimmer neben den überall präsenten Überwachungsmonitoren hat sich die
Ahnengalerie der CDU-Kanzler samt ihrer Wahlplakate wie in einem Museum angesammelt.
Konrad Adenauer (*1876+1967, Bundeskanzler 1949-1963), der "keine Experimente" wollte und
mit seiner reduzierten Sprache den "Wir-sind-wieder-wer-Konsens" im Nachkriegs-Deutschland
einläutete. Ludwig Erhard (*1897 +1977, Bundeskanzler 1963-1966), der als "Mister
Wirtschaftswunder" den aufbrechenden Widersprüchen einer schnell wachsenden Industrienation
mit seiner "formierten Gesellschaft" zu begegnen glaubte. Und schließlich Kurt-Georg Kiesinger
(*1904+1988, Bundeskanzler 1966-1969, der schöngeistige Übergangsregierende während der
Großen Koalition in den sechziger Jahren.
Heiner Geißlers Räumlichkeiten liegen exakt unter den knalligen CDU-Leuchtbuchstaben.
Das U steht fürs Büro, zugleich auch sein Wohnzimmer mit Video, Fernseher und CD-Spieler.
Unterm D sind Sekretariat und Abstellraum für Kühlschrank, Gefrier-Box nebst Pressearchiv
platziert. In dieser Aktenkammer isst der Generalsekretär mit Vorliebe zu Abend - und das immer
hast, fast immer allein. Ihm ist es allemal angenehmer, sich vom Chinesen in Aluminium-Folien
verpackte Platten servieren zu lassen, als sich in Bonner Restaurants den nur zu bekannten
Gesichtern zu nähern. Und unter dem C verbirgt sich sein winziges Schlafverlies. Ein schmales,
kärgliches Zimmer, eine Pritsche als Bett, Tisch und Stuhl, ein Spind als Schrank, eingebautes Klo,
Dusche. Schnörkellose, triste Lebensumstände, diktiert von der gängigen Vorstellung von
Funktionalität und Effizienz. -Bonner Jahre. Junggesellen-Jahre.
Das einzige Private, das er sich genehmigte, ist eine zwei mal zwei Meter große Fotowand.
Schwarz-weiße Bilder, halbmatt, zeigen ferne Gipfel. Es sind die Spitzen des österreichischen
Zillertals. Dort, wo die Geißlers ihre Vorfahren ausfindig gemacht haben, die als berüchtigte
Raufbolde und Dickschädel um sich schlugen. Die Zillertal-Zinnen sollen einen direkten Hinweis
auf die Gemütswallungen des Generalsekretärs liefern, "nur über den Wolken kann die Freiheit
grenzenlos sein". Er präsentiert sich keineswegs nur in der Superrolle à la Henry Kissinger (US-
Außenminister 1973-1977), er will darüber hinaus auch noch als Reinhold Messner der CDU
gesehen werden. Verwegen, unwiderstehlich, unverwüstlich. Ein Image-Mann mit Image-Gesetzen,
der das politische Gewerbe in unmittelbarer Nachbarschaft schauspielernder Stuntmen ansiedelt,
der sich ansonsten kontaktscheu in sich verkröche, sympathisierte das Publikum nicht nachweislich
mit seiner Bergsteiger-Pose. Immerhin so beeindruckend nachhaltig, dass selbst die alternative
Tageszeitung in Berlin ihn ironisch zum "attraktivsten Mann der Politszene" kürte.
Auf dem Flur schräg gegenüber wachen Nächtens zwei Polizisten des
Bundeskriminalamtes über die Unversehrtheit dieses Unions-Kastellans in der Mönchzelle.
Augenscheinliche Parallelen zu dem früheren BKA-Präsidenten drängen sich auf. Horst Herold
113

(1971-1981) reduzierte sich Privatleben ebenfalls auf null. Er hatte sich in der Wiesbadener
Elektronik-Zentrale nach jahrelanger Terroristenjagd systematisch zugemauert, von der Außenwelt
hermetisch abgeschottet. Mit seiner Frau redete der ranghöchste Polizist der Republik nicht mehr,
ließ sich schließlich scheiden. DISPOL-, PISA-, LISA, PIOS und der INPOL-Fahndungscomputer
waren längst zu seinem alleinigen Bezugspunkt geworden, ein Gegenüber, über das er x-beliebig
verfügen, mit dem er sich reibungslos verständigen konnte.
Meistens tief in der Nacht, wenn sich Dr. Geißler von der aufreibenden Tagesroutine
entfernt weiß, arbeitet er "für unsere gemeinsame Zukunft, für eine Gesellschaft mit
menschlicherem Gesicht". Er braucht nicht viel Schlaf, er hasst ihn eigentlich. Will er doch seine
kostbare Zeit effektiv nutzen, um Visionäres der Wirklichkeit ein Stückchen näher zu bringen. Für
seine Politikaufrisse benötigt er keine Menschen, er verachtet sie insgeheim. Er liebt die abstrakte
Planung. Die Gesellschaft mit empirischen Instrumentarien in Segmente zu zerlegen, weitsichtig
Entscheidungsbedarf von morgen und übermorgen vorzubereiten, das fasziniert ihn ungemein -
etwa beim Krankenhausbau.
Schon seit 1977 macht Heiner Geißler aus Koffern Politik. Sich in Bonn für die
angepeilten Jahrzehnte ein bisschen einzurichten, sich womöglich lebensfroh einzugestehen, dass
diese Stadt keineswegs nur aus verqualmten Buden, Aktenböcken und flanellgarnierten
Prestigefiguren besteht - solch naheliegende Gedanken rührten sich in ihm bisher nicht. Bonn sei
nolens volens eine vertrackte Raumkapsel, in der viel schwadroniert werde, die geschwätzige
Verlogenheit sich von der einen in die andere Alltagspathologie transferiere. Nein, beschied
Geißler, dies sei nun wirklich nicht seine Umgebung. Er wolle ja schließlich das neue Deutschland
bauen, zukunftsweisende Perspektiven entwerfen. Deshalb könne ihn auch niemands zu den
Cocktail-Empfängen locken, wo Gewichtiges und Nettes sich augenzwinkernd in seltener Noblesse
mit ihren ewigen Déjà-vu-Erlebnissen therapieren.
Seine Welt, sein Milieu ist ein Betonkasten aus zehn Etagen -das Konrad-Adenauer-Haus.
Dort - managt er mit monotoner Beharrlichkeit ein Vierecks-Verhältnis, seinen Lebensinhalt:
Politik und nochmals Politik, Taktik und nochmals Taktik, Strategie und nochmals Strategie, Macht
und nochmals Macht.
Überall surrt es auf Geißlers Etage zu Bonn.. Überall arbeiten die kleinen Reißwölfe vor
sich hin. Im Kopierraum neben der Kaffeeküche, in den Sekretariaten unter den Schreibtischen.
Immer, wenn vertrauliche Informationen übers Telefon den Leitungsstab erreichen, werden sie
aufgeschrieben und unverzüglich den jeweiligen Adressaten ausgehändigt. Die speichern dann ihre
exklusive Neuigkeit im Kopf, und der Reißwolf zerhackt das Papier. Spione vielleicht, Misstrauen
überall.
Gleich neben seinem Schlafverlies stapeln sich über 160 vollgepfropfte Presseordner, die
mir mir quasi cool nebenbei zeigt. Sie füllen seine Aktenschränke. Selbst für den CDU-
Generalsekretär eine bemerkenswerte Anzahl. Von einem durchschnittlichen Parlamentarier erst
gar nicht zu sprechen, der in vier Jahren im Bundeshausarchiv etwa eine halbe Leitzmappe
zusammen-bringt. - Unausgesprochen und dennoch ausnahmslos machen sich am Gedruckten
Leistungskriterien fest. - Geißler Gipfel.
Pressedokumentationen entpuppen sich Knall auf Fall als untrügerische Bonn-
Seismografen. Sie zeigen Zugehörigkeit oder Außenseitertum an. Die Teilhabe an der Macht
spiegelt sich in der Quantität angehäufter Zeitungsstapel und Agenturmeldungen wider.
1 14

Heiner Geißler hat kein Zuhause mehr. Freunde kann er auch keine benennen. Allesamt
sind sie ihm entrückt. Schemenhaft blieben ein paar Namen in Erinnnerung - aus Schule,
Studienzeit und Junger Union. Lang ist es her, zu lang für politische Charaktere seines Kalibers.
Und heute? "Das lässt der Job nicht zu", murrt er knapp. Wenn, dann sind die pflegsam
behandelten Bekannt-schaften allenfalls "politischer Natur". Seine alltäglichen Kontakte kappte er
schon in jungen Jahren, damals, als er aufbrach, die politische Spitze zu erobern. Wäre er kein
hochkarätiger CDU-Politiker, sondern ein medizinischer Fall der Drogenberatung in Bonn.
Diagnose: suchtkrank. Ursache Politik in Bonn. Keine Frage, viele Symptome würden den
Verdacht innerer Verwahrlosung erhärten.
Im ordentlichen Mainzer Vorort Gonsenheim lebt seine Familie - ist auch er dort
polizeilich gemeldet. Von außen Eigenheim, von innen Villa mit acht Zimmern, Schaffellteppiche,
Atrium, Goldfische im kleinen Teich. Für ihn gibt das Ambiente nichts her, ist Attrappe, die sich
beziehungsarm aneinanderfügt. Schaublindpackung. Kein hospitalistischer Blick, sondern die
Sichtweise des einstigen Familienministers, der auszog, den Deutschen wieder heimatfühlende
Nestwärme, Geborgenheit und Familiensinn einzuschärfen, der gegen "die Camping-Sozialisten"
unentwegt zu Felde zieht, "weil der Sozialismus entwurzelte Menschen braucht, damit er ihn
manipulieren kann".
Dabei ist es Heiner Geißler selber, der nach den Jahren in Bonn seiner Familie fremd
geworden ist. Wo die Entfremdung begann, was der eigentliche Auslöser dafür war, wer will das im
Nachhinein noch auseinanderhalten, zumal Politiker-Erfolge die Schatten überstrahlen und für
lichte Momente vorsorglich eine Dunkelkammer reserviert ist. Entfremdung vollzieht sich ja meist
unmerklich, achselzuckend, lässt in den seltensten Fällen ohnmächtige Aggressionen herauskommen.
Jedenfalls wollte der "Bonn-Geißler" seine Familie aus dem "mörderischen Hauptstadt-
Geschäft" unbedingt heraushalten, die Pressemeute von seiner Haustüre in Gonsenheim
verscheuchen.
Vor dem kleinen Sitzungssaal im Konrad-Adenauer-Haus wartet ein Fernsehteam des
Westdeutschen Rundfunks mit ihrem Berichterstatter Ernst-Dieter Lueg (*1930+2000) schon über
eine halbe Stunde auf den CDU-Generalsekretär. Eingeschnürt vor stickiger Casino-Atmosphäre
aus Gummibaum, Rundlampen und Bohnerwachsgeruch fläzen sich die Kamera- und Tonmänner
in den Garnituren. Endlich.
Ein Postensteher öffnet die Tür. Heiner Geißler kurvt um die Ecke. Hektik und Gestik
haben jedweden Zweifel weggefegt. Keine Frage, "zu Geißler drängt's, an Geißler hängt's". - "Wie
viel Minuten", will er wissen. "Drei", ist die Antwort. "Um was geht es eigentlich noch?", fragt er
nun. Stichwort: Kriegsdienstverweigerung. Kommando: Kamera läuft, Ton ab, Klappe. Nach drei
Minuten und zwanzig Sekunden: "Hat ja prima hingehauen. Macht es gut Jungs, bis zum nächsten
Mal". sagt er, weg ist er. An diesem Tag hatte schon früh morgens der Bayerische Rundfunk die
Aufwartung im Ministerium gemacht. Ein Termin beim NDR steht noch aus. Und in Kürze wird
Geißler als Winzer verkleidet mit Bauern aus der südlichen Pfalz frisch gekelterten Wein auf einem
Bollerwagen zu Helmut Kohl ins Kanzleramt karren -selbstverständlich für den "Bericht aus Bonn"
am Freitagabend.
Fernseh-Mattscheiben sozialisierten Geißler zu einem Zeitgenossen des eingefrorenen
Dauerlächelns. Sein nonverbales Repertoire meidet spontane, unkontrollierte, intensive Affekte, da
diese mitunter Nervosität, Zynismus, Kontaktschwäche, Unverbindlichkeit freilegten. Sein
Gesichtsausdruck verrät kaum Auffallendes - außer der gezielten Steuerung des ewigen
115

Dauerlächelns. Langsam zieht Geißler sein Mundwinkel hoch, langsam rasten seine Lachfalten auf
dem gen-wünschten Charmepegeln ein. Im Zeitlupentempo dreht er seine Mimik behutsam zurück.
Ein Ausbund von Freundlichkeit, ein Vorbild möchte er in seiner Wunschvorstellung abgeben,
Identifikationen glaubt er so auf sich zu vereinen.
Diese kraftzehrende, nach außen gerichtete Theatralik begräbt individuelle Bedürftigkeit,
persönliche Konturen zerfließen allmählich ins Unkenntliche. Das Magnetfeld allgegenwärtiger
Sachlogik und politischer Zweckmäßigkeit geht einher mit der Abstraktion des Ichs.
Unaufgefordert, beinahe beflissen unterdrückt da ein jeder seine persönliche menschliche
Anteilnahme: elementare Lebensgefühle verdorren.
Auf dem Sportplatz Gronau am Rhein im Bonner Regierungsviertel gleich neben dem
Abgeordneten-Hochhaus Langer Eugen wartet im Dunkel ein Bundeswehr-Hubschrauber auf
seinen Passagier. Von hier ist das Bundeshaus kaum mehr als einen Steinwurf entfernt, das
Kanzleramt liegt unmittelbar dahinter. Es ist ein grauslig-diesiger, nasskalter Dezember-Abend.
Böige Winde und anhaltende Regenfälle haben schon einige Tage zuvor den Rhein über die Ufer
getrieben, die Promenade weitflächig überspült, die Bänke aus ihren Halterungen fortgerissen,
Treibgut klatscht ans Gemäuer der Uferstraße. Auch der Fußballplatz, auf dem in freundlicher
Jahreszeit Ex-Nationalspieler Wolfgang Overrath Bierrunden Parlamentariern das Ballkullern lehrt,
suppt unter lehmig aufgewühltem Wasser.
Nicht weit vom Anstoßpunkt steht der Helikopter. Die Piloten vom BMVg, wie das
Bundesministerium für Verteidigung im Kürzel heißt, warten gelangweilt , Frau Dorothea Göbel,
Geißlers treu ergebene Assistentin, bibbert dem Abflug entgegen. Die "Bundeswehr-Männer", sagt
Frau Göbel, waren ausgesprochen hilfsbereit, verstauten flugs die Geißler'schen PR-Sektflaschen,
die sie resolut über den triefenden Rasen geschleppt hatte. Die Bundeswehr ist für diesen Abend
und für den nächsten Morgen geordert worden, weil nach dem Terminplan "Gesindepflege" auf
dem Programm steht -Kurzvisite des Bundesministers für Jugend, Familie und Gesundheit und
Generalsekretär der Christlich Demokratischen Union in seinem Wahl-kreis 161, Landau, Südliche
Weinstraße.
Ein Direktmandat, das Geißler schon 1980 im ersten Anlauf eroberte und seither bequem
hält. Vereinbarungsgemäß hatten auch die beiden Limousinen ihre Stellungen bezogen. Die aus
dem Ministerium vor dem Kanzleramt, aus dem Heiner Geißler abgeholt werden soll, die aus dem
Adenauer-Haus in der Pfalzklinik Landeck, wo Geißler landen soll.
Die Bonner "Schedule", was soviel wie Zeittafel bedeutet, ist mittlerweile durcheinander
geraten; Geißler "taucht und taucht nicht auf - fährt und fährt nicht vor". Die Maschinerie steht
still.
Stille zieht auch durchs Regierungsviertel. Vom Langen Eugen schimmern nur vereinzelt
Lichter aus Büro-fenstern. Nur wenige Bundestagsabgeordnete harren noch in ihren
Dienstzimmern. Sie haben eine sitzungs-freie Woche. Die Straßen menschenleer, hin und wieder
ein paar Autos, Panzerspähwagen der Polizei. Irgendwo versteckt piepsen Sprechfunkgeräte des
Objektschutzes. Scheinwerfer liefern die Silhouetten von Amtsgebäuden, hinter denen sich
Kakteen oder Gummibaumgewächse abwechseln und endlose Flure verbergen. Lediglich der Lange
Eugen überragt dieses lieblos dahin gestoppelte Häusergekrümel aus den Nachkriegsjahren -Bonn
ein Provisorium.
Die Ruhe und die frische Brise am Rhein erinnern an ein ausgestorbenes Seebad zur
Winterzeit. So mitten drin, so eng auf Tuchfühlung mit der politischen Macht, umgeben von ihrer
1 16

dumpfen Alltäglichkeit, da sind die Mächtigen entrückter unnahbarer, austauschbarer denn je.
Gleichbleibende Sterilität trocknet Gefühle aus, kappt Bezugspunkte, zermürbt Fantasie. In
Frankfurt am Main, Hamburg, München, Berlin, in den Ballungszentren des Ruhrgebiets, dort, wo
die Menschen sich in ihrer Widersprüchen an konkreten Widerständen wund reiben, dort sind die
Mächtigen des Landes fassbar. Im eingeweckten Regierungsviertel, noch dazu aus der
Hubschrauberperspektive vor dem Abflug, verlieren sich verlässliche Konturen in eine geordnete
Unkenntlichkeit.
Der Generalsekretär konferiert mit seinem Helmut Kohl bereits seit mehreren Stunden;
Gespräche, die nicht enden wollen ... ...
117

1
18

1987
Deutschland von übermorgen: Frankfurts City
119

DEUTSCHLAND VON ÜBERMORGEN - UNBÄNDIGE
AGGRESSIONEN IN FRANKFURTS CITY
Märkte geöffnet, neue Konsum-Tempel gebaut, riesige Büroflächen hochgezogen.
Arme, Arbeitslose und Alte umgesiedelt - im Umland "versteckt". Bankfurt, Krankfurt,
Zankfurt. Das CDU-Vermächtnis einer maroden Metropole; für Profite optimal, für
Menschen seelenlos. Alle 23 Sekunden passiert ein Verbrechen. Jeden dritten Tag bringt
sich ein Mensch um. Jeden Tag werden Frauen wehrlose Opfer einer Vergewaltigung.
Hinter neureichen Fassaden nistet Wut, Verzweiflung, Hass. Frankfurt Ende der achtziger
Jahre - das sind Ereignisse in einer durch Ohnmacht und Gewalt gekennzeichneten
Wirklichkeit - Bilder einer deutschen Metropole.
Vorwärts, Bonn vom 28. Februar 1987 – Spiegel-Buch, Hamburg vom 2. September 1981
Vom Taunus her betrachtet gleicht Frankfurt einer panoptischen Filmvision des
kommenden Jahrhunderts. Silhouetten liefern den Aufriss einer schnörkellosen Metropole der
scharfen Spiegelglas-Kanten, die mehr Digitaluhren als Bäume, demnächst vielleicht auch mehr
Brunnen als Parkflächen, mehr Grashalme als Arbeitsplätze kennt. In Spiegelglas verkleidete
Wolkenkratzer überragen wahllos ein mausgraues Häuser-Gekrümel. An die drei Dutzend Beton-
Bananen prägen die so genannte "städtebauliche Dominanz" für Versicherungen, Banken,
Gewerkschaften, Konzerne - und natürlich fürs Fernsehen mit seinem 331 Meter hohen
Turmschaft. An den ausgefransten Stadträndern haben sich wachstumsbesessene Industriegiganten
festgebissen. Riesenkrebse, die Flüsse verseuchen, Wiesen vergiften und trickreich eine Schneise
nach der anderen in die angrenzenden Wälder schlagen.
Frankfurt am Main, das ist die Metropole für die Wirtschafts- und Finanzwelt in diesem
Land, ein Banken- und Börsenimperium mit 338 Kreditinstituten. Über 600.000 Mitarbeiter im In-
und Ausland lassen sich aus dieser Stadt steuern. Der Umsatz ihrer Produkte kletterte erst 1986 auf
mehr als 50 Milliarden Mark. Frankfurt am Main - das ist auch der Verkehrsknotenpunkt der
Republik. Allein der Flughafen: Über 235.000 Starts und Landungen, über 17 Millionen Menschen
schnaufen jährlich über die computergesteuerten Verladerampen. Frankfurt am Main ist schließlich
die teuerste Stadt in Europa. Einer Expertise des Europäischen Management-Zentrums zufolge
muss ein Unternehmen mit einem Jahresumsatz zwischen 36 bis 72 Millionen Mark für den
Unterhalt eines Verkaufsmanagers und dessen Büro in Frankfurt rund 231.000 Mark per anno
aufwenden. Frankfurt am Main - das ist teuerste Stadt in Europa. Einer Expertise des
Europäischen Management-Zentrums zufolge muss ein Unternehmen mit einem Jahresumsatz
zwischen 36 bis 72 Millionen Mark für den Unterhalt eines Verkaufsmanagers und dessen Büro in
Frankfurt rund 231.000 Mark per anno aufwenden.
Frankfurt am Main - das ist aber auch der Kristallisationspunkt der ausgebufften
Werbebranche zwischen Glanz und Glimmer, zwischen Empfindungen und Befindlichkeiten,
zwischen Stars und Strips - eben ein Warentextmarkt für Deutschland. Übersättigt und ausgelaugt
ist er allemal, auf dem es aber stets neue Konsumgier und Kauflust zu entfachen gilt. Ob Marlboro,
Camel oder West, ob Durchbruch oder Aufbruch, nicht weniger als 300 Werbeagenturen proben
hier produktbezogene Enthemmungsstrategien.
Tatsächlich sind Bankfurt, Zankfurt, Krankfurt längst zu Synonymen für Frankfurt
geworden. Eine Stadt, die sich selber frisst, die Lebensräume abkappt und Nischen zuschüttet. Hier
1 20

wurden schon Häuser besetzt, als noch nirgendwo von Hausbesetzungen die Rede war. Hier wurde
demonstriert, spekuliert, kaputtgemacht, gewuchert, vergeudet, radikaler, brutaler, besinnungsloser
als in irgendeiner vergleichbaren Stadt.
Zum Dunstkreis der sattsam Arrivierten dieser Rhein-Main-Region zählen ihre exquisiten
Klubs: Rotary Club, Union Club, Handelsclub, einflussbesessene Inzuchtvereinigungen. Eine
vornehmlich konservative Welt ist das, die den Frankfurter Sparkassen-Werbeslogan aus den
fünfziger Jahren zum Credo erhob. "Haste was, biste was." Einst Walter Wallmann (1977-1986) als
Oberbürgermeister, dann Wolfram Brück (1986-1989) seit 1995 beinahe zwei Jahrzehnte die
CDU-Kommunalpolitikerin Petra Roth finden in diesen diskreten Kapital-Klubs ihre fundamentale
Stütze, seit sie mit einem Erdrutschsieg im Jahre 1977 die absolute Mehrheit im Stadtparlament
gewonnen haben. Schon damals sagte sich erst zaghaft, dann immer vehementer der CDU-Staat
dieser Tage an; stets auf der Suche nach Alternativen zu den Alternativen.
Denn früher, krasser, auch gewalttätiger als anders wo in Deutschland, Berlin
ausgenommen, hatte sich hier ein aufgetan: Stadtindianer, Stadtguerillas, einfache RAF-
Sympathisanten aus Folterkomitee und roter Hilfe, Sponti und Grüne, Homos und Heteros,
Frauengruppen und Gastarbeiterkinder, arbeitslose Mädchen und Jungen, heimatlose Mischlinge
aus amerikanischen Kasernen, Rocker und Punks - eine kunterbunte Verweigerungs-Gesellschaft,
die alles oder nichts ist, die kein einheitliches Gesicht hat, die ihre Vitalität aus eigenen und
fremden Widersprüchen bezieht und sich nur in einem Punkt einig weiß: in der Negativ-
Abgrenzung gegenüber der Wirklichkeit.
Dieses Gegenkultur, von der bürgerlichen Welt oft als "Neurosen- und Exhibitionismus-
GmbH" belächelt, arbeitet sich seit einem Jahrzehnt am Widerstrebenden ab. Ständig auf der Suche
nach sich selbst, absprungbereit zu einer lang herbeigesehnten, neuen Identität. Frankfurt ist für die
Spontis ihr Schauplatz, für den sie Hass und Verachtung empfinden, der sie zu Gegnern dieses
Staates werden ließ, ohne den aber ihr Weltbild erst recht lädiert wäre. Eine Hassliebe, die keinen
Stillstand kennt, immer neue Nahrung findet.
So steht's im PflasterStrand (1976-1990), dem Zentralorgan der Spontis, geschrieben: "
Frankfurt - eine erotische Stadt. In Berlin ist alles so halbseiden, selbst die Subkultur lebt von der
Staatskrediten. In Hamburg gibt es mehr Häuser im englischen Stil, dafür sind die Leute stämmig
und wetterfest. In Berlin machen die Punks das, was hier vor zehn Jahren die Anarchos gemacht
haben. In Frankfurt weigern sich die Punks, das kaputtzumachen, was uns kaputtmacht. Sie
machen lieber das kaputt, was sie kaputtmacht. Alle Leute fragen sich, was machen
Hunderttausende in Poona, aber niemand fragt sich, was machen Fünfzigtausende in Höchst.
München ist auch eine schöne Stadt, von Dachau aus gesehen.
Gewiss, Frankfurt ist nicht Deutschland und die Sponti-Szene auch die viel zitierte
deutsche Jugend. Aber wenn Ernst Blochs (*1885+1977) These von der Ungleichzeitigkeit zutrifft,
dann zwischen Frankfurt und dem Rest des Landes. Frankfurt, Mitte der achtziger Jahre ist
eventuell die Bundesrepublik von übermorgen. Parallelen, die nicht augenscheinlich verlaufen, oft
erst durch Zeitlupentempo im nachhinein greifbar werden. Tatsächlich ist Frankfurt eine
Metropole, die Verwirrung stiftet, gedankliche Grenzüberschreitungen auslöst; eben eine
Metropole der bewussten Missverständnisse und unbewussten Genauigkeiten, Alles, was in
Frankfurt passiert, ist missverständlich und genau. Schon allein deshalb wäre Frankfurt nach dem
Zweiten Weltkrieg (1939-1945) die ehrlichere Hauptstadt für dieses Land gewesen. Ein
Missverständnis ist schon die Außenausstattung der Stadt. Menschen wurden entwurzelt, an ihren
Rand ausgebürgert und vom Beton verschluckt. Urbane Viertel mit alter Bausubstanz und Parks
121

wurden achtlos dem Erdboden gleichgemacht. Beton entstand, Banken und Bonzen zogen dort
ein.
Genau sind dagegen Profite oder auch Spekulations-Gewinne an der Börse zu kalkulieren,
scheinbar. Grund und Boden sind im Zentrum ausverkauft, bei Quadratmeterpreisen bis zu 14.000
Mark. Genau ist auch die Zahl derer, die eine Wohnung bitter benötigen: 20.500, wobei 1.000
Luxuswohnungen leer stehen. Genau ist die Zahl von 153 Häusern mit insgesamt 430 Wohnungen,
die zuletzt den Bulldozern und Spekulanten zum Opfer fielen. Genau sind auch die Manager, die in
ihren klimatisierten Hochhäusern den Panorama-Blick ihr eigen nennen und die Stadt unter sich
wissen. Kaum eine Dollar-Talfahrt ohne Intervention der Deutschen Bundesbank, kein
Metallarbeiter-Streik ohne Eugen Loderer (1972-1983; *1920+1995) und später Franz Steinkühler
(1989-1992) samt der Bank für Gemeinwirtschaft, keine Hoffnung auf sichere Arbeitsplätze im
Norden und Süden des Landes, wenn Banken mit Sitz in Frankfurt, kränkelnde Unternehmen
Kredite oder Bürgschaften entziehen.
Ein deutsches Missverständnis ist auch die Sozialdemokratie in dieser Stadt, die
programmatisch und emotional abgewirtschaftet hat. Eine Orts-SPD, weil links von der
Bundespartei, förderte die Spekulationsprofite am Börsenplatz Frankfurt, City-Zerstörung und
Mietwucher. Genau sind dafür Skandale und Affären, bis auf Heller und Pfennig, Euro und Cent.
Millionen-Verluste der Hessischen Landesbank (Helaba) bei merkwürdigen Investitionen unter
SPD-Aufsicht. Spenden-Geschichten, die in Wirklichkeit Schmiergelder waren.
Ein weiteres Frankfurter Missverständnis ist ferner, dass jeder vierte Polizeibeamte ein
Versetzungsgesuch eingereicht hat. Vielen ist es egal, wohin, nur raus aus dieser Stadt. Genau
waren und sind aber ihre paramilitärischen Aufmärsche und ihre Knüppelaktionen - gegen alles,
was nach Demonstrant riecht und nach Hausbesetzer aussieht.
Missverständnisse über all die Jahre, das macht nervös, so viel Genauigkeit und
Geschäftigkeit macht sarkastisch. Denn die viel zitierte Betroffenheit ist offenkundig nur eine
winzige Nische, die noch bleibt, um sich in einem hoffnungsvollen Rest zurechtzufinden. Sie ist die
Maxime der Spontis und Frankfurt ihre Hochburg. So wie es Daniel Cohn-Bendit, der
Studentenführer vom 68er Pariser Pflaster von einst, meinte: "Beim Bau der Barrikaden wurden die
Grundlagen für die Entstehung neuer emotionaler Beziehungen gelegt. Diese Barrikaden-
Gemeinschaft verkörperte den großen Einbruch der Zukunft in die Gegenwart. Diese Nacht hat
viele Psychiater arbeitslos gemacht."
Es sind vornehmlich die Psychotherapeuten, die in Frankfurt einer ungeahnten
Hochkonjunktur entgegensehen. Wie die Lufthansa legte auch das Sigmund-Freud-Institut (1960
gegründet, seit 1995 Forschungseinrichtung) eine allerdings auf Jahre währende Warteliste an.
Hunderte von Menschen halten ihren Grundwiderspruch zwischen Denken und Fühlen, zwischen
Kopf und Bauch zusehends schwerer aus. Der Besuch beim Psychiater gerät zur all wöchentlichen
Routine; zählt im Bildungsbürgertum und einer arbeitslosen akademischen Jugend zum
gesellschaftsfähigen, ichbezogenen Gesprächsstoff dieser Jahre.
Das Bundesamt für Verfassungsschutz schreibt über die Spontis: "Die schwer
überschaubare undogmatische links-extremistische Bewegung besteht nach wie vor aus zahlreichen
meist kleinen Gruppen - oft nur lockere, kurzlebige Zusammenschlüsse ohne feste Mitgliedschaft
und Programm - die die bestehende soziale und politische Ordnung revolutionär beseitigen wollen.
Sie lehnen die marxistisch-leninistische Konzeption ab und treten für Autonomie, Spontaneität und
1 22

Selbstorganisation der 'Unterdrückten' ein, von denen sich einige deshalb auch ausdrücklich
Spontan-Gruppen oder 'Spontis' nennen."
Linksextremistisch, wenngleich undogmatisch im Sinne Lenins, trotzdem revolutionär,
auch wenn es sich oft nur um kurzlebige, lockere Zusammenschlüsse handelt? Ein Sponti , der
solche Verfassungsschutz-Weisheiten ernst nimmt, ist in Wirklichkeit kein Sponti. Selbst
Revolution, dieses rote Wörtchen, ist heute stumpf geworden. Zumindest für den Autokonzern
BMW, der mit ihr wirbt, um seine schnellen Renner unters Volk - auf die Autobahnen zu bringen.
Sponti-Betroffenheit kennt ganz andere Varianten - sie ist für Außenstehende in der Tat
schwer zu überschauen. Vor allem reicht das verschlissene politische Links-Rechts-Vokabular nicht
mehr aus, um sie zu erfassen. Auf eine ideologische Größenordnung ist sie ohnehin nicht mehr zu
bringen. Hinter der Sponti-Wahrnehmung verbirgt sich, wie es Heinz Stephan Herzkas in der
Zeitschrift psychosozial formulierte, der neue "Empfindungsmensch". Er ist misstrauisch
gegenüber Institutionen, organisierten Gruppen und durchgeplanten Aktionen. Seine
Lebensphilosophie ist vielmehr von dem Grundgefühl getragen, "dass die Organisiertheit der
Gesellschaft den eigenen Grundwerten zuwiderlaufen und auf ihn verstümmelnd wirke" (Herzka).
So glauben die meisten Jugendlichen, den Grundwiderspruch zwischen Denken und Fühlen,
zwischen Kopf und Bauch nur in einem alternativen Lebenszusammenhang auflösen zu können.
Ein Lebenszusammenhang, der die bürgerlichen Spielregeln außer Kraft setzt, in dem rationales
Handeln nicht konträr zu den Gefühlen abläuft.
Der PflasterStrand berichtet in jenen Jahren vom "Volk ohne Traum" am Main und
schreibt: "Der große Traum von 1968 ist ausgeträumt, der alte schreckliche Traum der Deutschen
der 50er, ein Leben in Frieden und eigenem Häuschen, wird nostalgisch wieder aufgewärmt,
erreicht uns auch, aber ist noch zu schwach, um wirksam zu werden. Unsere Armut ist, keine
Träume zu haben. Dass wir damit wieder dem übrigen Volk näherstehen als noch vor Jahren,
macht die Lage nicht erträglicher. Der gemeinsame Mangel stärkt nicht, er hetzt gegeneinander
auf."
Frankfurt in diesen Tagen, Szenen aus dieser Stadt. Im mit Blumen geschmückten Dekor
der Paulskirche, jenem historischen Gemäuer republikanischer Tradition, haben sich Manager,
Minister, Stadtväter und Universitäts-Professoren eingefunden. Ein pompöser akademischer
Festakt ist angesagt. Drei hochkarätigen Industriellen soll aus Dankbarkeit und Anerkennung die
Ehrensenatorenwürde der Johann-Wolfgang-Goethe-Universität verliehen werden. Unter den
Geehrten: Rolf Sammet (*1920 +1997), Präsident des Chemieverbandes und Vorstands-
Vorsitzender der Hoechst AG. Gerade dieser multinationale Konzern hat es in jüngster Zeit
verstanden, einen Umweltskandal nach dem anderen zu inszenieren. Und nach einer Studie der
Arbeitsgemeinschaft Rhein-Wasser-Werke gilt die Hoechst AG als der größte Wasserverschmutzer
der Bundesrepublik. Mitte der 50er Jahre überschritt der Jahresumsatz des Konzerns erstmals eine
Milliarde Mark. Ende der achtziger Jahre erreichte der Konzern mit über 170.000 Beschäftigten
einen Jahresumsatz von 46 Milliarden Mark. Im Jahre 1994 wurde der Frankfurter Chemiekonzern
in die französische Holding Rhône-Poulenc zur Aventis S.A. überführt. Der Name Hoechst
verschwand 2004 ganz aus der Öffentlichkeit.
Im Festsaal der Paulskirche im achtziger Jahrzehnt jedenfalls intonierte das
Kammerorchester der Musikhochschule für den Hoechst-Manager Rolf Sammet noch Vivaldis
"Concerto Grosso", draußen vor der Tür kreischten Polizei-Sirenen, rotierten Hubschrauber im
Niedrigflug, fegten Wasserwerfer den Paulsplatz menschenleer. Etwa 300 Jugendliche waren dem
Demonstrationsaufruf des Allgemeinen Studentenausschusses (ASTA) der Universität gefolgt, um
123

gegen die zu kürenden Ehrensenatoren zu protestieren. Auf ihre Transparente hatten sie in großen
Lettern gepinselt: "Die Schweine von heute sind die Braten von morgen." - "Umweltschutz ist
wichtiger als de Gewinne der Farbwerkbosse." - "Aus Liebe zu den Senatoren kauft
Schweineschwänzchen und Schweineohren."
Von Sperrgittern und Wasserwerfern verbarrikadiert, von Polizeihundertschaften nebst
Reiterstaffeln eingekreist, doziert im Kirchen-Interieur Uni-Ehrensenator Hartwig Kelm über die
"schweigenden Mehrheiten" von Studierenden und Lehrenden, die sich aus der "Umklammerung
von brutaler Gewalt und rücksichtsloser Missachtung demokratischer Gesetzmäßigkeiten" befreien
wollen.
Privatbankier Johann Philipp Freiheit von Bethmann (*1924+2007), der der hessischen
CDU mit ihrem rechtslastigen Landeschef Alfred Dregger (*1920+2002) orakelt in seinem
Festvortrag über die von Vertrauenskrisen geschüttelten westlichen Demokratien. Ihm fehle es
insbesondere an politischer Führung in diesem Land. Vor allem sei es aber "der alles regelnde
Wohlfahrtsstaat, der als riesig umverteilende Sozialbehörde mehr und mehr den Charakter der
beschützenden Herrschaft- und Ordnungseinrichtung verliere." Politik und Perspektive,
Akkuratesse im Gesicht und am Zwirn - in Frankfurt kommt und geht ein Ehrensenator selten
allein. Draußen auf dem Paulsplatz fliegen Eier, Farbbeutel, Jauchetücher, Schweineschwänze,
Stinkbomben, verdrecktes Main-Wasser wird kübelweise ausgekippt. Und immer wieder stimmen
Jugendliche ihr eigens für diesen Tag getextetes Liedchen an: "In einer Kirche sitzen zu Frankfurt
am Main Leute, die nichts nützen, und lassen keinen rein. Sie schwingen große Reden von ihrem
Bürgerglück und schmieden schon die Waffen der Giftmüll-Republik."
Zwei Welten, zwei gegensätzliche Milieus knallen aufeinander, die einander nichts zu
sagen haben, die sich gegenseitig abstoßen, die folglich kaum noch Berührungspunkte kennen, die
sich im Grunde aber gegenseitig bedingen. Frankfurt in diesen Tagen, der achtziger Jahre, Szenen
aus dieser Stadt. Wie an jedem Samstag schieben sich Menschentrauben über den Eisernen Steg,
eine schmale Fußgängerbrücke, die über den Main führt. Am Sachsenhäuser Ufer ist Flohmarkt-
Zeit. Ein Treffpunkt für Trödler und Gaukler, für professionelle Schausteller und Schüler, die
Nippes und Comix anpreisen. Aber auch Alternativler aus den umgebenden Landkommunen
haben da ihre makrobiotischen Stände, heimgepilgerte Poona-Jünglinge treten im Pulk auf und
lassen den plötzlichen Exodus aus dem transzendentalen indischen Jenseits erahnen. Und dann
gibt's noch die Punks, die Angehörige des sogenannten "Schwarzen Blocks". Ihr Äußeres:
Lederklamotten, Stiefel und Sporen, Bürstenschnitt mit Ohrringen. Ihr Habitus: Sie trinken schon
frühmorgens Bier wie Limo und geben einen dummen Spruch nach dem anderen zum Besten.
"Kein Schwanz ist so hart wie das Leben" - "Auch Flöhe husten manchmal".
Von Flöhen und Hustinetten wollte jedenfalls keiner mehr etwas wissen, als an die 50
Jugendlichen in der routinierten Manier einer Klebekolonne ihre Transparente und Plakate
befestigten. "Wir lassen uns nicht einschüchtern", flattert es auf einmal vom Eisernen Steg. Ein
durchgestrichenes 129a deutet an, dass es sich um die vom Staat unter Strafe gestellte
Unterstützung einer terroristischen Vereinigung dreht. Auslöser für diese Aktion war eine bereits
Wochen zurückliegende Demonstration gegen "Isolationsfolter" gewesen. Auf den Flugblättern
heißt es nunmehr: "Das Kleben dieses Plakats wurde zum Anlass genommen, um gegen Jürgen D.
und Miriam G. Haftbefehl zu erlassen ! In der Begründung des Ermittlungsrichters Kuhn
(Bundesgerichtshof) steht: 'Die Forderung um Zusammenlegung von politischen Gefangenen stellt
den Tatbestand der Unterstützung einer terroristischen Vereinigung dar.' "
1 24

Polizei rückt an, Visiere runter geklappt, Knüppel gezogen, Wasserwerfer in der obligaten
Lauerstellung. Ihrer Aufforderung, die Straße unverzüglich zu räumen, folgen nur schaulustige
Passanten und verängstigte Trödler. Zurück blieben etwa 150 Demonstranten. Ein seltsames
Gemisch aus Punks, RAF-Sympathisanten und Hausbesetzern baut sich da spontan gegen die
Staatsmacht auf. Aus Müllkasten werden Barrikaden, aus Bierflaschen gefährliche Wurfgeschosse.
Für die Wohlsituierten dieser Stadt erlebt der "Bürgerkrieg" eine Neuauflage. Ihr Leitspruch: "Das
Maß der jetzt aber voll." Doch für die distanzlosen Jugendlichen ist ihre Straßenschlacht "ein
Rodeo auf hessisch, Gewalt-Momente in Frankfurt". Denn "wir gehen hier kaputt, und du gehst
mit", lautet ihre Maxime. Über vier Stunden dauert die Massenschlägerei. Knüppel um Knüppel,
Flasche um Flasche. Die Folgen: kilometerlange Autostaus auf den breiten Ausfallstraßen nach
Süden, Verkehrschaos in die City, krankenhausreife Polizisten, Landfriedensbruch, Widerstand
gegen die Staatsgewalt, Körperverletzung etc.
Frankfurt im Sommer 1981, Szenen aus dieser Stadt. Aus dem Radio scheppert der
Sechzigerjahre-Evergreen des Schlagersängers Drafi Deutscher (*1946+2005 "Marmor, Stein und
Eisen bricht, aber unsere Liebe nicht ...". Auf dem UKW-Kanal 100 bis 104 meldet sich der 25-
Watt-Sender "Radio Isnogud" (zu Deutsch is nix gut). Ein Sprecher verkündet: "Wir brauchen
keine Konzession, und wir machen auch keine." Denn "Radio Isnogud" lebt und überlebt im
Schatten der Frankfurter Hochhäuser. Pfeilschnelle Gestalten sausen über die Dachböden. Sie
zerren Antennen und Kabel hinter sich her und senden, was das Zeug hält. Heimlich. Und dabei
wird ihnen langsam klamm. "Radio Isnogud" trifft sich an verborgenen Orten und heckt flüsternd
finstere Pläne aus. Die Peiler von Post und Polizei heften sich verstohlen an seine Fersen. Kurzum,
alles wie im Krimi und "einfach zum Kotzen".
Jeden ersten und dritten Montag im Monat strahlt "Radio Isnogud" sein Programm aus,
das sich nach einem bösen Comic-Wicht nennt. Terminhinweise für Demonstrationen, ob
verboten oder genehmigt, Veranstaltungskalender aus dem Alternativen-Zentrum Batschkapp, dem
Café Größenwahn oder aus "Inder-City", einer leerstehenden Eisenbahnhalle. Seit Monaten peilten
Post und Polizei die Stadt nachdem ominösen Piratensender aus. Stets Fehlanzeige. Wie einst die
Tupamaros (1963-1985) im fernen Uruguay, hatte nunmehr die "Isnogud-Intendanz" zu einem
Geländespiel auf dem verwaisten Fabrik-Areal der Seifenfirma Mouson ("Die mit der
Postkutsche") geladen, und alle kamen. Den Journalisten folgte die Polizei und ihr natürlich der
grüne Peilwagen. Von den "Isnogud"-Leuten jedoch keine Spur, nur der Sender tönte irgendwo.
Ganz im Stil einer hautnahen Kojak-Inszenierung hechelten Polizisten trotz offener Tore
über den Zaun. Über eine Stunde gestikulieren, rätseln 15 Zivilbeamte und 3o Uniformierte, wo
der Schwarzsender nun eigentlich steckt. Sie durchkämmen Hof und Häusertrümmer, latschen
durch Pfützen und krabbeln unter Kellertreppen. Als nur noch der verrottete Fabrikturm
übrigblieb, muss erst einmal die Feuerwehr um Amtshilfe gebeten werden. Schließlich fährt die
Leiter aus, Beamte klettern hinauf, schlagen Scheiben ein. Mit Suchscheinwerfern geht's in die
Räume. Für Radio "Isnogud" kein Grund, Funkstille einzulegen. "Our fantasy is your desaster",
tönt es da. Eine Stunde später. Der Polizisten-Troß stapft die Feuerwehrleiter hinunter. Ein
Beamter von der Spurensicherung bringt eine Angel mit, ein anderer eine Plastiktüte. Im Beutel: ein
Kassettenrecorder, Transistoren und Spulen. Die "Isogon"-Freaks waren längst ausgeflogen. Der
Feierabend hatte seine Beamten wieder.
Kaum ein Tag vergeht, an dem nicht solche oder ähnliche Vorfälle registriert werden, mal
dramatisch, mal weniger spektakulär. Längst hat sich die breite Mehrheit daran gewöhnt. Es ist ein
schleichender Gewöhnungsprozess ans Ungewöhnliche in dieser Stadt, der das ohnehin nicht stark
125

verankerte Unrechtsbewusstsein trübt, gleichzeitig aber noch von den hohen Postulaten
unantastbarer Freiheits- und Lebensrechte ausgeht - Paradoxien dieser Zeit.
Aber nicht die Gewalt, nicht die paramilitärischen Konfrontationen, mit dem
Polizeiapparat sind erklärte Sponti-Ziele. Vielmehr treffen Happning artige Proteste, künstlerische
Clownerie und private Muße als Selbstfindung sein eigentliches Lebensgefühl. Doch nur wenige
wussten um den schmalen Pfad, auf dem sie sich bewegten. Denn wann und wo lassen sich
eindeutig die Grenzlinien ziehen, etwa zwischen kleinfamiliären Verhaltensweisen und tatsächlich
neuen Formen des Miteinanders, wo endet die unterdrückende Gruppennorm, wo beginnt die
befreiende Solidarität, wann hat jemand eine Neurose, wann sagt man, ja, endlich, das ist die neue
Identität, wann ist die zu leistende Arbeit nicht entfremdet, sondern selbstbestimmt, inwieweit
muss man sich noch kapitalistischen Marktzwängen unterordnen?
Die Grenzen sind oft fließend. Lehrlinge, Schüler und Studenten, Arbeitslose, Freaks und
freiwillige Aussteiger zogen Ende der siebziger Jahre den aus der Ferne endlos erscheinenden
Fluchtweg entlang, den andere, meist aus der Achtundsechziger-Generation bereits vorausgegangen
waren: ob nach Nepal, Poona oder zur Landkommune in Niederbayern bleibt dabei einerlei. Doch
nun ist ein Umkehrtrend erkennbar. Vorsichtig ertasten sie sich die Rückkehr ins städtische Getto.
"Ach", stöhnt Uwe Döhn nach leidvollen Wanderjahren stellvertretend für die Frankfurter Szene,
"hätte diese Erde doch einen Notausgang! Doch wohin ich auch schau, sehe ich doch nichts als
Ausweglosigkeit. Nichts geht mehr, die letzte Kugel rollt im Todesroulette der Zivilisation."
Frankfurt galt ihnen früher nur noch als ein "Hundeklo", neuerdings ist von "Heimat" und
"Lebensraum" die Rede.
"Wer nicht kämpft geht unter, wer kämpft reibt sich auf " - dieses Sponti-Grunddilemma
hat sich in all den Jahren nicht auflösen lassen. Gleichwohl ist der stille Rückzug aus der
Wirklichkeit einer erneuten Abrechnung mit ihr gewichen. Darin mag einer der Gründe liegen,
warum die Konfrontation zwischen dem Staat mit seiner strukturellen Gewalt und der Verweigerer-
Kultur mit ihren ungesetzlichen Widerstand an Härte zunimmt, in den achtziger Jahren sogar
brenzlig eskalieren wird.
Was der neuen Jugendbewegung ihre übergreifende Dimension gibt ist die Tatsache, dass
die Aussteiger-Philosophie weit ins Lager der so genannten politischen Mitte reicht. Ausstieg aus
der Kernenergie, Ausstieg aus dem Konsum, Ausstieg aus der Wegwerf-Gesellschaft. Gerade das
Rhein-Main-Ballungszentrum mit seiner kaputten Metropole Frankfurt hat die Schwelle von
Wachstum und Vernichtung längst überschritten. Trotzdem jagen Staat und Wirtschaft
atemberaubende Modernisierungsprozesse im beginnenden Zeitalter der Globalisierung
hemmungsloser durch denn je. Sie zerstören natürliches Leben, um künstliches Leben zu schaffen,
von dem keiner eine Vorahnung hat, wie es einmal tatsächlich aussehen dürfte.
Schnellstraßen, Hochhäuser, Abgase, Smogalarm, Trinkwasser, das teilweise ungenießbar
ist, Flüsse, die zu Kloaken vergammeln. In den vergangene 30 Jahren wurden bereits 3.700 Hektar
Wald, das entspricht rund 6.000 Fußballplätzen, für Wachstum und Wohlstand abgeholzt. Über
drei Millionen Bäume sollen 1981 für die neue Startbahn des Flughafens gekappt werden - und im
Jahre 2009 für eine weitere Land- und Startpiste wieder und wieder werden intakte Grünreservate
dem Erdboden gleich gemacht. Massiver Widerstand war und ist bereits angesagt: "Wir sind keine
Hippies oder Landstreicher, sondern Menschen, die trotz Androhung von Knast und Prügel dem
Staat trotzen", so steht's auf der Gemeinschafts-Pinnwand. Rund um die Uhr kreist ein
Wachdienst, mit Handys ausgestattet, ums Besetzer-Dorf.
1 26

Vorzeitige Schulabgänger, Studenten, Jugendliche, die nur gelegentlich jobben, Arbeitslose
- das ist der Stamm der 40 Dauerbewohner. Hier dreht es sich kaum um alternative Lebensformen,
auch nicht um die dienstbeflissene politische Feinabstimmung, hier wird Widerstand praktiziert.
Pfarrer Wulf Boller aus dem Örtchen Walldorf ließ bei einer kleineren Holzfälleraktion
vorsichtshalber schon einmal seine evangelischen Glocken bimmeln. "Wir handelten wie im
Bauernkrieg", erklärte Pfarrer Boller, "ein kirchliches Zeichen in einer revolutionären Situation, in
der alle gegen einen übermächtigen Gegner zusammenstehen müssen." Der 21jährige Alexander,
eín ehemaliger Theologie-Student, hockt vor der provisorischen Holzkapelle, die für ökonomische
Gottesdienste hergerichtet wurde. Er liest in dem Buch "Zärtlichkeit und Schmerz". Eine gelassene
und zugleich doch sehr gespannte Atmosphäre durchdringt das Besetzerdorf, so, als ob es
zwischen technologischen Fortschritt und der Rückbesinnung auf die Urwüchsigkeit, die
Bewahrung der Lebenslust keine Zwischentöne mehr gäbe. - In Minuten-Abständen dröhnen
überm Dorf im Tiefflug Jumbos und Airbusse aus anderen Kontinenten ihrer Landebahn entgegen.
"Wussten Sie, dass Frankfurt menschlich gesehen heute Vorbild ist?" tönte es einst in der
Hauspostille des Oberbürgermeisters Walter Wallmann -einer anheimelnden
Informationsbroschüre mit feinstem "Corporate Design", ein Glanzpapier, das mit 230.000
Exemplaren den Weltstadt-Habitus heraus posaunt. "Nirgendwo in Europa können Sie so gut
Geschäfte machen wie in Frankfurt", empfahlen sich die Rathaus-Herren auf dem englischsprechenden
Markt.
Die zerrissenen, grau belegten Zustände von ehedem, die kaum zufälligen Parallelen mit
den Kloaken von New York, Liverpool und Berlin, damals, als Frankfurt in der Beliebtheitsskala
mit Wanne-Eickel konkurrierte - all das scheint ignorant verdrängte Vergangenheit. Der
Schriftsteller Ernst Herhaus (Kapitulation, Aufgang einer Krankheit, 1977) ein Chronist
verflossener Tage, skizzierte "Frankfurt als ein Paradies und Canossa des Denkens, eine Symbiose
aus Raubritterei, Schwerstarbeit und skrupelloser Theorie, berühmt durch den Ungehorsam und
seinen Pessimismus, entschlossener als je zuvor, dem Rest seiner Zukunft abzutrotzen ...". Und
Herhaus-Kollege Gerhard Zwerenz, der mit dem Rücken zur Stadt lebt, fürchtet, "dass auf die
besinnungslose Ausbautätigkeit der sozialdemokratischen Stadt Frankfurt nun ein Rückschlag
erfolgt, und dieser Rückschlag versucht, alte, überholte Strukturen wieder herzustellen. Wenn das
gelingt, wird es sehr teuer werden, zweitens wird man damit Klassenstrukturen, die mit der
demokratischen Grundordnung nicht übereinstimmen, auch restaurieren müssen. Davon
abgesehen, fürchte ich, dass sich neue Konfliktfelder auftun, von denen die Baumeister des neuen
restaurativen Frankfurts sich noch keine Vorstellung machen".
"Nein, nein", sagt der Oberbürgermeister. "Ach, Sie können Ihren Notizblock einmal
beiseite legen." Eine Stadt, in der die höchsten Umsätze, Gewinne und Steuererträge erwirtschaftet
werden. Eine Stadt, die zur internationalen Drehscheibe für Waren und Güter avancierte. "Nein",
erklärt Wolfram Brück, "die Stadt ist immer Kultur-träger gewesen, die Stadt ist Freiheit, die Stadt
bedeutet Kultur, die Stadt ist westliche Zivilisation und Rationalität. Die Stadt heißt auch
permanenter intellektueller Konflikt. Wer Stadt entwickeln wollte im Sinne von Disneyland, der irrt
sich. Stadtluft macht frei, und hier in Deutschland steht Frankfurt in der allerersten Reihe der
bürgerlichen Städte mit einer Freiheitsgewährung, die draußen auf dem Land nie hätte errungen
werden können."
Harmoniebeseelte Künstlichkeit, verkrampfte Anstrengungen nach neudeutscher
Wohligkeit prägen trotz solcher kalenderreifen Lippenbekenntnisse die Rathaus-Herren und ihre
emsigen Plakat-Schausteller. Schließlich darf sich die Frankfurter Zeil berühmteste und
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umsatzkräftigste Einkaufsstraße der Republik nennen. Über 80.000 Passanten, mehr als eine
Milliarde Umsatz jährlich - und das auf nur 600 Metern. Fast 700 Plantagen wurden auf den Beton
der U-Bahn-Röhren gepflanzt, an ein künstliches Bewässerungssystem angeschlossen. Dazu
Hunderte von Parkbänken aufgestellt, ein paar Brunnen und Pavillons mit surrealen Effekten
hergerichtet: eben ein artifizieller und scheinbar doch richtiger Wald mitten in der Stadt der Türme
und Banken, im Aktionsradius der Manager und Bonzen.
Vordergründig menschelt es auffällig laut in dieser Stadt. Gerade deshalb will sich ihr
Oberbürgermeister künftig noch weitaus augenscheinlicher, weitaus "menschlicher" verausgaben,
keimfrei und klug dazu. Frankfurt sei wieder "in", auch sein Renommee wüchse über die
Stadtgrenzen hinaus, murmelt "Der Spiegel" Gedanken verloren. Das mag sicherlich fürs
bildungsbürgerliche Ambiente und seine aufgemöbelten Großvillen am Museumsufer zutreffen.
"Identifikationsbauten" heißen die umstrittenen Prestige-Projekte in unverkennbarer Amtsdiktion.
Über sechs Milliarden Mark pumpte die Verwaltung über Rücklagen und Kredite in Neubauten
und Stadtsanierung. Allein die alte Oper, dieser restaurierte Musen-Tempel früherer Epochen
verschlang 200 Millionen Mark.
Tatsächlich zerfressen aber unbändige Aggressionen die so herausgeputzte Innenstadt.
Aggressionen der Angst, Aggressionen der gemeinsam erlebten Einsamkeit, der Isolierung,
Aggressionen der Selbstbehauptung, Aggression der Triebe. Alle 23 Sekunden passiert ein
Verbrechen. Jeden dritten Tag beendet ein Frankfurter freiwillig sein Leben. Ob nun Selbstmord
oder Verkehrstod, ob äußere oder innere Aggression, die Grenzen sind fließend, längst nehmen
sich die Zahlen nicht mehr viel.
Immer häufiger wird die Schusswaffe zum unentbehrlichen Wegbegleiter. Schon in der
City gelingen all monatlich zwei Morde. An die 25 Brandanschläge registriert die Feuerwehr in
derselben Zeitspanne. Allein bei Rauschgiftdelikten klettert die Statistik auf 6,7 Fälle täglich.
Gemeinhin teilt die Polizei Rauschgifttote nur noch unter fortlaufender Nummerierung mit. Halb
resigniert, halb ohnmächtig spult sie ein Fahndungssonderprogramm nach dem anderen ab - immer
mit der elegischen Gewissheit, "dass die Szene von uns nicht zu säuber ist", wie der
Polizeipräsident bekennt.
Alle 24 Stunden werden in Frankfurt Frauen Opfer einer Vergewaltigung. Und jeder
Schüler tobt seine Wut im Durchschnitt für 35 Mark an PC-Rechnern oder Projektoren aus.
Immerhin schlagen derlei Demolierungen im Stadthaushalt mit insgesamt 2,4 Millionen Mark zu
Buche. Einmal stündlich, exakt 8.951 Mal im vorigen Jahr, reagieren sich irgendwelche Bürger
irgendwo an Telefonzellen, Mülleimern, Wasserhäuschen oder Autos ab. Dabei handelt es sich nur
um offizielles, meist frisiertes Zahlenmaterial. Die Dunkelziffer liegt weitaus höher; sie übertrifft
um ein Fünf- bis Zehnfaches die amtlichen Prozentsätze. Dieses Frankfurt steigerte binnen zehn
Jahren seine Kriminalitätsrate um hundert Prozent und dieses Frankfurt steht vor allen anderen
deutschen Großstädten einsam, beinahe unerreichbar an der Spitze. Und das, obwohl seine
Einwohnerzahl nicht im entferntesten an Berlin, Hamburg oder München heranreicht.
Der Zeitgeist quetscht sich in die Polizeiberichte, die in ihrer unnachahmlichen Diktion
zwar keinen Rauschgifttoten, kein Phantombild auslassen. Die Motive jugendlicher Selbstmörder
indes bleiben in der Grauzone. So wird in Frankfurt am Main mit seinem geschmeidigen
Wachstums-Konservatismus die Erosion verwaltet, werden Tote akkurat mitgeschrieben,
Statistiken als Selbstzweck angereichert. Frankfurt in diesen Tagen - bedrückende Ereignisse,
Befindlichkeiten in einer durch Aggressionen gekennzeichneten Wirklichkeit.
1 28

Tatort eins: Dreieichstraße in Sachsenhausen. Mittagszeit. Die 14jährige Anita hat sich
nach Schulschluss auf den Heimweg gemacht. Drei Mädchen, darunter Anitas Freundin Katrin,
lauern ihr entgegen. Katrin ist nämlich empört über Anita. Sie hat angeblich die "Freundespflicht"
verletzt, gar "Geheimnisse" über den Freund Edgar verraten. Deshalb sei nunmehr ein Denkzettel
unumgänglich.
Katrin und Kumpaninnen packen die arglose Anita. Zwei halten sie fest, die Dritte schlägt
hemmungslos zu. Erst mit den Fäusten, dann mit Füssen, schließlich mit einem Stock. Selbst
Anitas Weinen und Bibbern kann nicht verhindern, dass die drei ihr brennende Zigaretten in die
Arme drücken und den Pullover versengen. "Wir verbrennen dir auch noch das Gesicht", soll
Katrin in ihrem ungestillten Zorn der einstigen Freundin angedroht haben. Die fünf Mark, die
Anita bei sich trug, musste sie rausrücken. Eine dreiviertel Stunde dauerte für Anita die Qual auf
der belebten Dreieichstraße zur Mittagszeit. Viele Passanten zogen ihres Weges - keine Reaktion.
Für die erpressten fünf Mark kauften sich Katrin und Helferinnen übrigens eine Packung
Zigaretten.
Schließlich am späten Nachmittag, schnappte die Polizei die jungen Peinigerinnen. Die
Kripo meint: Dieses seien die Resultate der Fernseh-und Videoerziehung. Die Boulevard-
Zeitungen klotzten mit gewohnten Gewalt-Instinkt: Das sind die "Folter-Mädchen". Eine neues
US-Untersuchung besagt: Das amerikanische Durchschnittskind sieht bis zu seinem 15. Lebensjahr
die Totalvernichtung von 21.000 Menschen. Im Unterhaltungsprogramm flimmern alle dreizehn
Minuten realistische Brutalität. im Kinderprogramm hingegen schon alle elf Minuten über die
Mattscheibe.
Tatort zwei: Frankfurt-Sachsenhausen. In einer der typischen Kneipen geht die Post ab.
Aus der Musikbox hämmert Johnny Cash's "The Streets of Laredo". An der Theke hängt der
41jährige Toni. Von Beruf eigentlich Arbeiter. Doch schon seit geraumer Zeit, wie insgesamt
32.000 Frankfurter, ohne Job, ohne Aufgabe, ohne Selbstbestätigung. Toni kippt Biere und Körner
in sich hinein. Irgendwann, so gegen Mitternacht lallt er apathisch: "Ich hab' die Rosi umgebracht."
Mehr bringt er nicht über seine Lippen, da der schwere Seegang ihn schon längst überwältigt hat.
Dieser karge Satz reicht indes für seine Mitsäufer aus, die Polizei zu benachrichtigen. Als
die Beamten in der Wohnung eintreffen, regt sich nichts. Sie müssen die Tür aufbrechen. Im
Schlafzimmer finden die Männer des 8. Reviers die offensichtlich erwürgte Rosi. Daneben schläft
Toni. Er hat zum Alkohol sich auch mit Schlaftabletten vollgepumpt. Über Jahre litt Toni an der
als Bedrohung empfundenen Einsamkeit in dieser Stadt. Schneidend wie bedrückend empfand er
sie. Aus diesem Grunde war er ja einen Monat zuvor mit Rosi zusammengezogen. Ein Neubeginn
sozusagen. Doch die inneren Aggressionen, der Alkohol hatte ihn schon schon längst hingerichtet,
bis zur Besinnungslosigkeit mit ihm Fußball gespielt. Aber immer wieder schienen Toni Biere wie
Körner ein probates Mittel, leichtfüßig die nagenden Depressionen mit der ersehnten Euphorie zu
vertauschen. Er suchte eine Nähe, die er nicht kannte, die ihn zudem restlos überforderte. Der
inneren Aggressionen folgte die äußere, dann wieder die innere - zu guter Letzt der Knast.
Des Abends wagt sich die 70jährige Rentnerin Johanna Richter aus dem bürgerlichen
Dornbusch-Viertel ohnehin nicht mehr auf die Straße. Aber sie traut sich wenigstens zur
Mittagszeit auf die Zeil. Dort tätigt die rüstige Dame meist ihre Lebensmitteleinkäufe. Jedenfalls bis
zu besagtem Freitag. Soeben will Johanna Richter zum Fleischerstand gehen, als ihr Timo, 16, und
Harald,17, einen Handkantenschlag in Richtung Kniekehle versetzen. Johanna Richter stürzt zu
Boden. Die beiden Jungen entreißen ihr die Tasche. Die Beute 6.000 Mark. Die Inflation in den
zwanziger Jahren, die Geldabwertung nach dem Zweiten Weltkrieg haben Johanna Richter
129

gegenüber den Banken unsäglich misstrauisch gemacht. Tragisch für die betagte Rentnerin, die auf
diese Weise ihr gesamtes Bargeld verlor.
Timo und Harald -das sind Wohlstandskinder unserer Zeit, die der Wohlstand dieser Tage
rigoros ausgeschlossen hat. Sie wuchsen in der Nordweststadt, also in Beton auf. Timo und Harald,
zwei Jugendliche ohne Leerstelle, ohne Job, die ohne Selbstwertgefühl vor sich hinleben. Ihre
Familien leiden unter arger Zerrüttung. Früher prügelte sie der Vater, damit sie nicht prügeln. Dann
schlug sie die Mutter, damit ihnen die Schlägereien ein für allemal vergehen. Heute ist der Vater
arbeitslos und Bierdosentrinker, Mutter laufend schwanger. An Streitereien mangelt es nie - nur am
Geld. So zählen sie zu den 36.000 Sozialhilfeempfängern dieser Stadt, Menschen, die sich ihrer Not
schämen und ihr Dasein an der Armutsschwelle fristen.
Jugendliche, die seit ihrer Kindheit machen konnten, was sie wollten. Sie blieben doch die
begossenen Vorstadt-Köter, eben Straßenkläffer, die keiner hören will und keiner ernst nimmt.
Vom aggressiven Betteln in den U-Bahnschächten ("He Oma, mal ganz schnell fünf Mack rüber,
sonst gibt's eins auf die Nuss") hatten beide genug, wegen der Kleckerbeträge und so. Deshalb
spezialisiert sie sich kurz entschlossen auf die Handtaschen der Omis. Schließlich wollen Timo und
Harald ihre Sehnsüchte nach Freiheit, Autobahn, Disco und Mädchen nicht vermasseln lassen,
nicht nur mit einer lumpigen Mark dastehen, um abermals eine weitere Abfuhr zu riskieren. In
Zahlen: Insgesamt zwei Drittel aller Raubüberfälle auf deutschen Straßen gehen auf die Gruppe der
16 bis 25jährigen.
Tatort drei: gutbürgerliches Milieu, Kneipen-Milieu im Westend zu Frankfurt am Main.
Hier rekeln sich nach Dienstschluss die Herren des Imponiergehabes, der Rücksichtslosigkeit, die
Männerwelt der Schwänze, umgarnt von Flanell nebst Yves Saint Laurent Rive Gauche. Wer hier
als Marketing-Manager etwas verkaufen , Umsatz machen will - der muss sich Geltung verschaffen.
Und Geltung kommt in dieser Gesellschaft nun einmal von der potenziellen Möglichkeit einer
Vergeltung.
An einem der hinteren Tische mit trügerischem Kerzenlicht hocken Bernhard, Eddy und
Werner. Allesamt sind sie schon etwas älteren Kalibers, Profis genannt. Der Arbeitstag ist längst
passé, dennoch können sie von ihm nicht lassen. Ihr Bordmittel in den Jobs zu überleben, das heißt
noch und nöcher Geldscheine zu ziehen, bedeutet aggressive Selbstbehauptung - und das Tag für
Tag. Die spärlichen Stunden des Abends gelten sozusagen der seelischen Nachbereitung der als
völlig normal empfundenen Gewaltprotzerei. Vielleicht eint die Drei auch eine Art Hass-Liebe. Sie
konkurrieren heftig miteinander, können aber nicht ohne den anderen. Sonst breitete sich ja eine
gefährliche Stille aus. Das bindet sie, das treibt Bernhard, Eddy und Werner in ihren stärkenden
Männerbund.
Bernhard hat vor zwei Wochen eine neue Sekretärin angeheuert, "ne frische", wie er
glaubt. "Bald werde ich sie über den Tisch ziehen. Hab ihr ja schon bei der Einstellung gesagt,
3.500 brutto und einen Bums inklusive." Eddy will am nächsten Morgen seinem Texter "eins
kräftig zwischen die Augen geben. You know, der Mann ist unfähig, der hat das Schreiben mit den
Füssen gelernt, you know". Und Werner würde solche Pfeifen am liebsten sofort die Gehälter
kürzen. Statt dessen "decke ich die jetzt so mit Arbeit ein, dass die auch am Wochenende ihre
faulen Ärsche nicht pflanzen können. Wir sind doch keine Weichspüler, Mensch noch mal".
Aber nun reicht ja der Gesprächsstoff über die allgegenwärtige Agentur kaum für eine
ganze Nacht. Und außerdem wollen die drei sich hin und wieder über weniger brisante Themen
streiten dürfen. Ihr zündender Funke ist dieses Mal die stramme Uniform. Eddy kämpfte für die
1 30

US-Armee schon in Korea."Die Jungs waren einfach nicht hart genug." Bernhard steht auf den
israelischen Geheimdienst: "Hoch-intelligent, stählerne Nerven." Der etwas jüngere Werner
schwärmt von Mogadischu von der GSG9Elitetruppe des Bundesgrenzschutzes: "Eine
Präzisionsarbeit par excellence". Derlei Heroensprüche regen Hermann sichtlich an. Er hütet schon
seit etwa zwei Stunden einsam die Aperitif-Bar. Mit der Bemerkung, dass er Kampfflieger der
Bundesluftwaffe gewesen sei, bringt sich der kurz geschorene Hermann in die trinkfeste Runde ein.
Hermann bedeutet, dies könne jeder Kenner schon daran sehen, "weil ich niemals mit den
Wimpern zucke und dem Feind zuallererst in die Augen schaue." Die Uhr zeigt auf eins. Die
erfolgreichen Herren wollen aufbrechen, aber noch hören sie sich einen Halbsatz von diesem
Hermann neugierig an, nämlich den, "dass ich auch ein Killer war". Ein ganz gewöhnlicher Abend
in einer Kneipe im Westend zu Frankfurt am Main.
Frankfurt-Ginnheim, die beschauliche Idylle der Kleingärtner. Gartenzwerge, eingelassene
Springbrunnen, Radieschen, Tulpen und Äppelwoi. Hier hat auch der 41jährige Bahner Heinz
Schröder sein eingezäuntes Refugium. Hier will er vom Alltag abschalten, im ärmellosen
Unterhemd Holzhacken, Laube streichen, Beete ziehen. Hier bei Schröder dominiert aber ebenfalls
die deutsche Gründlichkeit, die deutsche Ordnung, die deutschen Vorurteile, die deutsche Raserei.
An diesem Sonntag erdreisten sich zwei Türken mit ihrer kleinen Tochter zu einem
Spaziergang in der Nähe des Kleingarten-Vereins. Und statt des Feldweges erlauben sie sich gar,
quer über den Acker zu laufen, der an Schröders beäugten Refugium angrenzt. So etwas mag
Bahner Heinz Schröder nun gar nicht. Ganz nach dem Motto, im Hauptbahnhof so viele Türken
und jetzt noch hier auf dem Acker. Zunächst schreit er nur: "Ihr Türken-Säue, runter vom Acker!"
Als der eine daraufhin den Kopf schüttelt, der andere bloß lacht, holt Schröder ein etwa zwei Meter
langes Kantholz, rennt hinter den nunmehr flüchtenden Türken her und drischt unentwegt auf sie
ein.
Derweil holt Anneliese Romberger, die die Auseinandersetzung beobachtet hatte, von der
Nachbar-Parzelle Verstärkung. Frau Romberger befürchtet nämlich, "der Herr Schröder kann das
gegen die Kanaken nicht allein durchstehen". Stets hilfsbereit, wenn es sich um solche Fälle dreht,
rennt der 47jährige Siegfried Osten los, macht flugs den Konflikt zu seiner ureigensten
Angelegenheit. Nach circa siebzig Metern springt er den einen Türken direkt an. Der wiederum
wehrt sich jetzt mit seinem Taschenmesser, stößt Siegfried Osten in den Bauch. Alltag in Frankfurt
am Main.
Kaum ein Tag vergeht, an dem nicht solche oder ähnliche Vorfälle notiert werden. Längst
hat sich die Mehrheit auch an die Street Gangs "Ducky Boys" und "Atomic Duke Kamerun", an
Rauschgift, Waffenhandel , Zuhälterei gewöhnt. Von der Öffentlichkeit kaum zur Kenntnis
genommen, von verantwortlichen Institutionen geflissentlich heruntergespielt, steht dieses schöne
CDU-Frankfurt vor einer neuen Dimension der Brutalisierung. Statistiken waren selten ein
zuverlässiger Gradmesser, den qualitativen, unterschwelligen Wandel zu erfassen. Den Wandel der
Werte und Normen, die irreparable Zerklüftung in eine Oben- Unten-Gesellschaft.
Dieses Frankfurt - das ist ein hoffnungsloser Fall. Die alten Leute haben sich in den
unwirtlichen Wohngettos versteckt, schlucken nicht selten ihre Todesangst in seelenlosen
Altenheimen mit Aufmunterungsliedern wie "Gloria, Viktoria, Schnaps ist gut gegen Cholera"
herunter. Sie wollen einfach nicht ins Stadtbild aus Profit, angestrengte Nettigkeit und hastiger
Superlative passen. Anneliese Müller-Alt, eine 93jährige Dame, lebte 42 Jahre im selben Haus. Zwei
neue Eigentümer verboten ihr über zwei Jahre, Wäsche zu waschen, Besucher zu empfangen. Sie
rissen Leitungen heraus, sperrten der betagten Frau den Zugang zur Speisekammer. Dann hatten
131

sie Anneliese Müller-Alt endlich in eines der Altenheime verfrachtet, in denen bekanntlich "eine
erfüllte und mitgestaltete Lebensphase beginnt", und konnten endlich mit riesigen Profitmarge die
Miet- in Eigentumswohnungen umwandeln. Die alte Dame lebte, vegetierte weiter, Tag für Tag mit
einer Dosis Psychopharmaka – Ruhe auf Rezept.
In kürzester Zeit sollen nunmehr auch noch die 3.000 Nutten vertrieben werden, Bordell-
und Pornobetriebe will die Konservativen dieser Stadt zurückerobern, ein gutbürgerlicher Wohn-
und Geschäftsbezirk soll dort entstehen. Das Bahnhofsviertel ist das letzte bizarre Relikt aus
Frankfurts wilder Zeit - eben eine Bannmeile, innerhalb der sich die Extremen hautnah berühren:
Puffs und Bürgertum, Religion und Kommerz, Deutsche und Exoten, Arme und Reiche, Gläubige
und Ungläubige. Hier gibt es Massagesalons neben Asylantenheimen. Aussteiger residieren im
selben Haus wie die Wohngemeinschaft der Callgirls. Pelzeinkäufer nisten neben den berüchtigten
Umschlagplätzen für Heroin. Hier finden sich Moscheen in Hinterhäusern, indische Tempel in
Garagen und Koranschulen neben dem sogenannten Badehaus mit Sauna-Service - und das alles
auf engstem Raum. Das Bahnhofsviertel ist ein verwegener, widersprüchlicher Bezirk. Vielleicht
überhaupt das kunterbunteste, irrste Stadtviertel Deutschlands -jedenfalls eine ungemeine
Provokation für Stadtplaner feinsäuberlicher Verhältnisse.
Wohin mit den Prostituierten, wohin mit den Ausländern, die im Bahnhofsviertel siebzig
Prozent der Bevölkerung ausmachen? Keiner weiß es genau, keiner will es genau wissen. Vielleicht
ins unbehauste Gewerbegebiet am Osthafen, vielleicht an den Gleiskörper der Deutschen
Bundesbahn, vielleicht nach Offenbach oder Hanau, Großgerau oder Dreieich. Achselzucken.
Spätestens in zwei Jahren soll "das Herzstück der Stadt" puff-frei sein. Dann bliebe schließlich
noch genügend Zeit, "in eindrucksvoller Weise die Organisationskraft der Stadt zu beweisen" und
sich für die Olympischen Spiele im Jahre 2004 zu bewerben. Jedenfalls sind dafür bereits 250.000
Mark veranschlagt worden. "Frankfurt am Main - das ist ein hoffnungsloser Fall ... ... Den
Frankfurtern ist nicht mehr zu helfen, allenfalls kann man Mitleid haben mit den Bewohnern einer
so armseligen, vom Reichtum zerstörten Stadt", bemerkte die "Frankfurter Allgemeine Zeitung"
schon vor mehr als einem Jahrzehnt.
1 32

1988
Saufgelage in Ossis Bundeshaus-Bar in Bonn
133

POLITIKER-KLASSE UNTER SICH - SAUF-GELAGE IN
OSSIS-BAR ZU BONN
Die Bundeshaus- Bar als Wohnzimmer-Ersatz und mit der Whisky-Flasche
"verheiratet": FDP-MdB Detlef Kleinert (1969-1998)
Als Mätresse von Bundeskanzler Willy Brandt (1969-1974) Jahre später auf sich
aufmerksam gemacht: Heligine Boelesch-Ihlefeld
"Deutschland ist das einzige Land, wo Mangel an politischer Befähigung den
Weg zu den höchsten Ehrenämtern sichert." (Carl von Ossietzky in "Die Weltbühne" )
Nahezu 4,3 Millionen Menschen sind alkoholabhängig. Nahezu 40.000
Suchtkranke begleitet die Flasche in den Tod; Männer wie Frauen; Jahr für Jahr.
"Wahlen verändern nichts, sonst wären sie verboten" (Graffito in einem Bonner
Fußgängertunnel)
PFLASTERSTRAND, Frankfurt a/M WIENER, München 1. September 1988
Gelallt haben die Herren Politiker nicht nur einmal an Oswaldos Theke. So heißt der
44jährige italienische Barkeeper des Bundeshauses, den die Abgeordneten kurz "Ossi" rufen. Zur
informellen, "zweckungebundenen Kontaktaufnahme" soll dieses Refugium mit seinen 60
Quadratmetern und 87 Cordsamtpolstern dienen. Nur zu verständlich, dass der
Bundestagspräsident ein Fotografierverbot anordnete, dass das Tageslicht aus dem angrenzenden
Restaurant dieser "Moon-light-Atmosphäre" aus VIP-Lounge und Nacht-Klub im diskreten
Halbdunkel nichts anhaben kann, dass hier fast jede "MdB-Entjungferung" gebührend begossen
wird - vor der Mittagspause.
Als "entjungfert" gilt ein Bonner Politiker, wenn er im Plenum der verwaisten Stühle seine
erste Rede ablesen darf; das passiert meistens morgens zwischen 9 und 11 Uhr. Dort mufft es noch
kalt und unnachahmlich nach Bohnerwachs samt Linoleum wie einst in den Bahnhofswartesälen
der Adenauer-Jahre - und dieses Bundeshaus ist der größte Verladebahnhof dieser Republik.
Dafür vermittelt Ossis Bar jene behagliche Nestwärme, die schon am Morgen den
anstehenden Tag vergessen lässt. Während die Newcomer ihre für den Wahlkreis gedachten
Turnübungen im Parlament vorführen, kippt derweil vornehmlich die eingesessene liberale
Bügelfalten-Kundschaft ihren gewohnten Pegel für den 16stündigen Arbeitsmythos in sich hinein.
Jägermeister, Fernet Branca, Bier, Steinhäger; hin und wieder ein Quarkbrot, um die Leber zu
entlasten. Dort gibt der in Hannover mit dem Alkohol verheiratete Detlef Kleinert die allseits
akzeptierte Weisheit von sich: "Wenn man drin ist, dann kann man rausgucken" - als
Morgenandacht sozusagen. Da hockt er am Telefon und gibt die ersten wichtigen Anweisungen
seiner Sekretärin durch, um sogleich wieder zum Tagungsordnungspunkt "Früh-Witzchen"
zurückzukommen. Kleinert hat seine Hand noch am Hörer und posaunt voller Lebensfreude in die
verkaterte Runde, "die eine Hand am Telefon, die andere am Kitzler, das ist der deutsche Arbeiter-
und Bauernsohn Karl-Eduard von Schnitzler".
Aber richtig zur Sache kommen die Volksvertreter und Pressekollegen mit ihren
Assistentinnen wie den Journalisten-Damen erst am späten Nachmittag, wenn im Raumschiff-
1 34

Bonn die gemeinsam erlebte Einsamkeit droht, wenn innere Spannungen wie äußerliche
Gewichtigkeit ihren Seelenausgleich benötigen.
Dann breitet sich unter Ossis Klientel das intensive Gefühl aus, als seien sie alle in einem
kleinen Verlies unter der Erde. Allenfalls eine namentliche Abstimmung im Plenum oder kurzfristig
anberaumte Fraktionssitzungen könnten die ehrenwerte Ossi-Gesellschaft wieder an die
Erdoberfläche spülen.
Klaus Altmann (*1933+2001), FDP-Korrespondent im Bonner Studio des Westdeutschen
Rundfunks, schluckt seinen Rosé wie Mineralwasser und lamentiert zum wiederholten Male über
die Kanzlerschaft Willy Brandts, seinen Wahlkampf-Sonderzug, der es ihm besonders angetan hat,
und natürlich über "Willys nächtliche Damen-Besuche irgendwo bei Osnabrück auf dem
Abstellgleis da". Nach dem sechsten Glas drängt Altmann zur Toilette. Auf dem Weg dorthin trifft
er auf eine Besuchergruppe aus Oberhausen. Sie sucht offenkundig Bonn, das Bonn der
Fernsehlegenden. Aber wo ist dieses Bundes-Bonn jetzt, hier inmitten des Bundeshauses? Rosé-
Altmann blickt in ratlose Gesichter. Menschen, die nicht im leisesten ahnen können, dass ihnen ein
Teil der Bonner Wirklichkeit mit glasigen Augen gegenübersteht - ein vom Alkohol gekrümmter
Mattscheiben-Mann, der überdies mit seinem eckigen Gang größte Mühe hat, bei Ossi wieder sein
Plätzchen einzunehmen.
Auch ich trinke mein fünftes großes Bier und mische mich in Altmanns Tiraden ein:
"Aber Herr Altmann, das wissen wir hier schon alle zu genau. Was wir nicht kennen, ist die
Geschichte, wie Sie tagsüber im Abgeordnetenbüro des Herrn Dr. Menne (*1904+1993) mit seiner
Sekretärin unterm Schreibtisch in flagranti von ihm erwischt worden sind. Das hat er mir
zumindest so erzählt, seine Sekretärin musste schließlich ihre Sachen packen, bekam die
Kündigung." Altmann: "Herr Kollege", wenn Sie noch solch einen Scherz vom Stapel lassen, habe
ich allen Grund, mir gleich eine ganze Flasche von diesem Zeug zu bestellen, nicht wahr Ossi ?" -
"Selbstverständlich Herr Altmann, es ist ja noch früh am Abend."
Am Tresen plauscht derweil der Mainzer FDP-Staatssekretär Professor Rumpf in eitler
Koketterie mit Bonns Klatsch-Kolumnistin Almut Hauenschild. Dabei reißt Frau Hauenschild ,
wie sie sich sibyllinisch entschuldigt, hier nur ihre "Schicht" ab. Früher, als sie noch in München
klatschte, spürte sie die Haute-Volée im Bayerischen Hof auf; als Arbeitskollegen vom Reporter-
Kollegen "Baby Schimmerlos" im Milieu der Schickeria sozusagen. Heute menschelt Frau
Hauenschild mit den Wohlbeleibten aus Politik und Wirtschaft, um ihren Bonner Bauchladen als
freie Journalistin bedienen zu können. Jedenfalls ist ihr die Schlagzeile des kommenden Tages
schon gewiss: "Wo Detlef Kleinert zum Schiffversenken ruft."
Eine ihrer Vorgängerinnen wurde zu Beginn der siebziger Jahre auch plötzlich ganz
unvermittelt gerufen - aus dem Bundeskanzleramt im Palais Schaumburg des Willy Brandt.
Gleichsam füllte Heli Ihlefeld-Bolesch Münchens Druckspalten mit vielerlei Nippes exklusiv aus
dem Zentrum der Macht. War sie unter anderem nach eigenen öffentlichen Bekundungen in erster
Linie doch die "Geliebte von Willy Brandt"; in erster Linie deshalb, weil da noch so mancher
Minister oder auch mal ein Staatssekretär über ihre Bettkante hüpfen durften. Nur über Bars,
ausgerechnet diese vermieften Bars, Hotelbetten oder gar Liegesitze in Staatskarossen - da konnte
Heli sanft und introvertiert lächeln, "irgendwie fürs Fußvolk - genau wie Ossis abgestumpfte
Tresen-Romantik", beschied sie und flüsterte in den Telefonhörer im Keller-Büro in der
Dahlmannstraße. "Bin schon auf dem Weg." Irgendwie schon naheliegend und auch folgerichtig
hat Frau Ihlefeld drei Jahrzehnte später von ihren Bonner Jahren Sittsames aus dem Nähkästchen
geplaudert. Mitteilungsdrang. "Auf Augenhöhe" mit den Männern der Macht nannte sie ihre in
135

Buchdeckel gepackten Spickzettel verblasster Zyklen. Wenn es nur bei der Augenhöhe geblieben
wäre - sie hätte sich mit ihrem Mätressen-Mythos, aber auch ihrer Familie daheim einen großen
Gefallen getan.
Unterdessen steht an Ossis Bundeshaus-Bar Kleinerts Freund Helmut Herles von der
"Frankfurter Allgemeinen Zeitung" neben seinem Matador. Auch Herles zählt zum Schnaps-
Klüngel, er wirkt auf mich, als verführe er nach dem Motto: Ich kriege die Gerüchte, und du
bekommst bei nächster Gelegenheit in die FAZ.
Herles, einst Berichterstatter beim Vatikan, klagt Kleinert sein Leid über den immensen
Druck der Frankfurter Zentralredaktion, dass da die schreiberische Konkurrenz groß sei, dass er
eben nicht alles so durchbekomme, wie sie es sich hier in der Bundeshaus-Bar so ausmalen. Nur
fehlt dem baumlangen Kleinert nach diesem strapaziösen Arbeitstag zwischen Theke und
Ausschusssitzungen einfach der Nerv. Er will "anständige Berichte" sehen und sonst gar nichts.
Herles antwortet seinem Kleinert, dass er ja oft über "menschliche Situationen" schreibe,
damit diese von den großen Ereignissen hier in Bonn nicht zugeschüttet werden. Dass seine
Politiker etwas mit der Macht zu tun haben, das erwähnte er häufig gar nicht mehr. Er, Herles,
habe sich längst darauf verständigt, die kleine, oft mickrige Welt auf die große Bonner Bühne zu
zimmern, wie ja schon Walter Boehlich (*1921+2006) über ihn in der Satire-Zeitschrift "Titanic"
zu Recht geschrieben habe. Ja, ja, die kleine Welt als große Bühne." ... ... gespielt werden auf ihr vor
allem Stücke, die niemanden, und schon gar nicht der staatstragenden FAZ, weh tun: Komödien
und wenn es hoch kommt, allenfalls Provinzpossen, beileibe keine Stücke von Mord und Gewalt
und Verschwörung, keine Eifersuchtsdramen, keine Tragödien."
"Herr Herles", hat einmal ein Frankfurter Kollege zu ihm gesagt, "Sie sind doch ein
Insider, Sie kennen Bonn doch wie ich meine Westentasche, Sie schreiben doch immer so hübsche
Geschichten über die Bonner Zustände - und dabei sind Sie äußerst vorsichtig bedacht mit Ihren
Formulierungen aus hätte und wäre, würde und könnte ...".
Folglich widmet Kleinert seinen siebten Trinkspruch dem Nachrichtenmagazin "Spiegel",
dessen Artikel ihn schon so manches Mal in Weißglut versetzten, die er als unflätig abtut. "Prost,
Prost meine Herren, wer liest heutzutage noch den 'Spiegel', nicht einmal mehr Agnes Miegel."
Trinkspruch Nummer acht: "Nun lasst uns noch einen verlöten, vielleicht gehen wir morgen schon
flöten." Trinkspruch Nummer neun: "Ach, wie schon ist die Lütje Lage, sie rinnt so munter den
Schlund herunter."
Bemerkenswert dieses Trink-Szenario, dachte ich, und das manchmal auch schon zur
Mittagszeit, während im Plenum die Gemüter sich in künstlicher Aufgeregtheit langweilen. Gerade
jene FDP-Politiker-Klasse, die in der Öffentlichkeit gerne von der "leistungsorientierten
Wohlstandselite" spricht, ähnelt in Ossis Bundeshaus-Bar einem Vertreter-Kegelverein aus einer xbeliebigen
Vorstadt.
Den 55jährige Rechtsanwalt Detlef Kleinert kenne ich schon seit fast zwanzig Jahren.
Damals, auf einer FDP-Wahlveranstaltung in Hannover, erlebte ich ihn zum letzten Mal. Es war
eine gut besuchte Versammlung, in der die Liberalen ihre Klientel für die neue Ostpolitik der
Regierung Brandt/Scheel gewinnen wollten. Neugierig waren die Leute, diskutieren wollten sie.
Zumindest solange, bis Kleinert sich als Hauptreferent - direkt aus Bonn mit Verspätung kommend
- auf den Weg machte.
1 36

Schwankend erklomm er das Podium. An die zwanzig Minuten redete er, "Witzchen"
reißend, wahllos aus dem Stehgreif über sein Bonner Erlebnismilieu daher - allerdings darauf
achtend, dass der Nachschub seiner Bier-Korn-Gedecke nicht versiegte. Mir blieb als lernwilligem
jungem Mann ein Kleinert-Standard-Satz im Gedächtnis haften: "Liebe Freunde", verkündete er,
"eines ist doch so klar wie der Korn. So oder so, ohne die FDP läuft gar nichts, ja gar nichts in
diesem Land. Mit gutem Grund hat mich der Genscher gerade gefragt, ob ich nicht bei ihm
Staatssekretär werden wollte."
Statt dessen lenkt Kleinert insgeheim sein Augenmerk darauf, wo und wie er ohne viel
Arbeitsaufwand abkassieren kann. Ob nun im niedersächsischen Kasino-Krimi tatsächlich
Roulette-Millionen in die Parteikassen geflossen sind - das werden wohl erst in mühseligen
Verhandlungen die Gerichte klären können. Unstrittig hingegen ist, dass der FDP-Politiker
Kleinert an der Spielbank Bad Bentheim/Bad Zwischenahn eine Unterbeteiligung hält, die ihm
rund zehn Prozent der Kasino-Erträge einbringt. Es sei schließlich "nicht ehrenrührig", sich an
einem Unternehmen zu beteiligen, meinte Kleinert lapidar. Damals wiederholte Kleinert die ihm
offenkundig bedeutungsvolle Genscher-Offerte gleich mehrere Male. Jedenfalls solange, bis das
Publikum grölte und lachte. Nur eine ältere Frau, die am Rande des Saals mir gegenübersaß,
murmelte vor sich hin: "Mein Gott, was ist aus ihm geworden." Als die Dame sichtlich bedrückt
frühzeitig ging und sich kopfnickend von mir verabschiedete, wusste ich noch nicht, dass es
Kleinerts Mutter war.
Gewiss, Detlef Kleinert ist kein Einzelfall in der alkoholisierten Bonner Operetten-
Republik. Aber für ihn ist der Alkoholkonsum nun einmal kein Feierabend-Vergnügen. Deshalb ist
er auch nicht nur Volksvertreter. Tatsächlich zählt er längst zu den Schnaps-Lobbyisten im Bonner
Parlament. Sie repräsentieren immerhin nahezu vier Millionen Menschen. Folglich kann in Ossis
Bar sich alles nur um eines drehen - um Suff und Klatsch, Klatsch und Suff. Und dabei bleibt es
einerlei, ob sich seine Kunden nun Politiker oder Journalisten nennen. "Ich kenne selbst begabte
Kollegen", schrieb Leo Brawand, ehemalige Chef des Hamburger manager magazins, "die sich bis
in die Psychiatrie getrunken haben."
Doch scheinbare Ausnahmesituationen gestatten derlei Grenzüberschreitungen. Und
Ossis Bar im Bundeshaus zu Bonn ist eine solche.
In der hintersten Bar-Ecke hat sich Hans-Jürgen Wischnewski (*1922 +2005) gemütlich
eingerichtet. Sein unverkennbar schwerer Seegang erlaubt es ihm nicht mehr, vorne an der Theke
den Whisky zu kippen. Sichtlich angeödet schaut Helmut Schmidts früherer Staatsminister im
Kanzleramt und SPD-Schatzmeister drein. "Alles weg, Referent weg, Auto weg, Fahrer weg",
stammelt er vor sich hin. Langsam sackt Ben Wisch unter den Tisch.
Unverhofft, gleichwohl mit Gegröle willkommen geheißen, schaut auch noch Möllemann
(*1945+2003) für einen "kurzen Drink" vorbei. Schnell die Situation erkennend, kann
selbstverständlich auch er einen seiner Lieblingsjokes zum besten geben. Möllemann im
Originalton: "Genscher und Möllemann fliegen mit der Bundesluftwaffe zum Staatsbesuch nach
Gabun. Kurz vor der Landung in Libreville sagt Genscher zu Möllemann: ' Bitte stellen Sie sich
darauf ein, hier ist nicht nur ein Affe Präsident, der heißt auch noch so, nämlich Bongo.' "
Aber es ist nicht so, dass Möllemann an Ossis Bar nur von exotisch fernen Kontinenten
zu berichten weiß. Auch sein zwar vertraut-loyales Verhältnis zum besagten Genscher sei
keineswegs spannungsfrei, "Herr Kollege Wolfgramm, das können Sie mir ruhig abnehmen, wenn
ich Ihnen das mit einem Beispiel verdeutlichen darf."
137

Erst kürzlich habe Genscher angerufen und ihn tatsächlich gefragt, ob er denn betrunken
aus der Bundeshaus-Bar gekommen sei. "Nein , Herr Genscher, wirklich nicht, das können Sie mir
ruhig glauben". hatte Möllemann geantwortet. Der Sachverhalt sei dieses Mal ganz, ja völlig anders.
Er lasse sich gerade die Zähne schleifen und bekomme beim Zahnarzt laufend Spritzen. Deshalb
könne er dann kaum sprechen. Darauf habe Genscher wirklich geantwortet: "Dann lassen Sie sich
jeden Tag eine Spritze geben, solange ich im Urlaub bin."
Sigmund Freud hätte an diesem frischen Möllemann mit seinen fortwährenden Genscher-
Geschichten seine wahre Freude gehabt, als er bemerkte: "Wir wissen, es besteht bei der Masse der
Menschen ein starkes Bedürfnis nach Autorität, die man bewundern kann, der man sich beugt, von
der man beherrscht, eventuell sogar misshandelt wird ...". Auf sich bezogen brachte Möllemann das
einmal auf die einfältige wie zutreffende Formel: "In Bonn regieren Zuckerbrot und Peitsche."
Wie im Staatstheater haben sich die Kleinerts, Mölle-, Gatter- und Bangemänner an den
Bar-Wänden mit ihren Fotos im Postkartenformat verewigt, als gelte es, beizeiten für ihr
womöglich vorzeitiges Ableben Vorsorge zu treffen, sich ein sentimentales Denkmal zu setzen:
"Für Ossis Gäste, stets das Beste", kritzelte Möllemann in großen Lettern unter sein Konterfei.
1 38

1989
Propaganda-Minister oder der häßliche Deutsche
Politik-Darsteller verborgener Sehnsüchte
139

DER PROPAGANDA-MINISTER ODER DER HÄSSLICHE
DEUTSCHE
Die stählerne Karriere des Wolf Feller oder wie sich das CSU-Parteibuch beim
Bayerischen Rundfunk (BR)auszahlt . Über dreißig Jahre hat Wolf Feller dort verbracht. Er
gab sich immer so, als sei er dort aufgewachsen. "Das Fernsehen ist zum Teil kaputt
gemacht worden durch die Fellers und Lojewskis", urteilte der damalige ZDF-
Chefredakteur Klaus Bresser.
Männer Vogue, München 1. Dezember 1989
Wäre Hörigkeit ein Begriff für gesellschaftliche Anerkennung, hätte ihn Wolf Feller,
Programmdirektor des Bayerischen Rundfunks, längst für sich reklamiert. Ohnehin lässt der CSU-
Sheriff, der sich auf dem Bildschirm gelegentlich wie Jerry Lewis ausnimmt, keine Milchkanne am
Wegrand stehen, um sich als allwissender Fernsehmacher zu verkaufen - Feller als "Vitalo", Feller
als "kampferprobter Durchblicker" oder Feller, als einer, der weiß, wo "der Braten liegt".
Verständlich, dass für den 59jährigen Parteisoldaten der BR "der liberalste Sender der
Bundesrepublik" ist. Um Lippenbekenntnisse war er nie verlegen: "Ich bin stolz darauf, im
Gegensatz zu so vielen anderen in meiner Branche keine opportunistischen Metamorphosen
durchgemacht zu haben." Dabei reicht als Strafandrohung der CSU-Zensoren schon wohldosierter
Liebesentzug, um ihren Wolf auf Parteilinie samt Sprachregelung einzuschwören. Manchmal, so
wissen Kenner der "bayerischen Verhältnisse" zu berichten, werde von der CSU-Parteizentrale
direkt bei Feller angeklingelt und ein gesondertes Fernsehteam zur Entgegennahme eines
"parteiamtlichen Statements mit Kommentar" bestellt. Dann mault Feller zwar zuweilen - "mich
laust der Affe"-, aber auf "Direktiven der Partei- und Staatsspitze reagiert er, so der "Spiegel", "wie
ein Pferd auf die Sporen".
Über dreißig Jahre hat Feller bislang beim BR verbracht. Er gibt sich in seinem Büro so,
als sei er dort aufgewachsen. "Ich habe in diesem Klangkörper angefangen als Tutti-Geiger, war
dann Solist und schließlich Dirigent. Vom Fahrer bis zum Hauptabteilungsleiter kenne ich alle."
Der journalistische Werdegang dieses Mannes gerinnt zum klassischen Beleg scheinbarer Potenz,
die in immer neuen Hörigkeiten, in auswegloser Selbstverleugnung mündet. Beharrlich managt er
ein Vierecksverhältnis - seinen Lebensinhalt: Propaganda, Taktik, Strategie, Macht. Ein typisches
Beispiel lieferte die Bundestagswahl 1987, als es "dem übereifrigen Wolf" (CSU-Parteijargon)
vorbehalten blieb, den angetrunkenen Franz Josef Strauß vor die Kamera zu locken. Feller: "Herr
Ministerpräsident, die Frage, ob Sie nach Bonn gehen, weiß ich ohnehin, dass Sie bejahen werde.
Sie werden nämlich nach Bonn fliegen und die Koalitionsverhandlungen führen. Die andere Frage
erspar' ich mir, denn zuerst werden Sachprobleme gelöst und dann erst Personalprobleme." Strauß:
"Richtig, Richtig !" Feller: "Vielen Dank, Herr Ministerpräsident!"
Fellers Haut verschorfte rapide, "um schmerzfrei Salzsäure" aushalten zu können. "Non
mi frega niente" - das juckt mich nicht - gehört zu seinen Standardfloskeln im Sender. Rom hat auf
ihn spürbar Eindruck gemacht, zumal er seine italienischen Sprachkenntnisse derart zu verfeinern
verstand, dass er nun eine Pizza selber bestellen kann. Bekanntlich übte sich Feller Anfang der
achtziger Jahre als Italien-Korrespondent der ARD. Damals residierte er im Palazzo Torlonia und
scharte römische Prominenz um seinen mit Delikatessen beladenen Tisch.
1 40

"Selbstsüchtig, eitel und unkollegial", ist das Kollegenurteil über ihn. So pflastern Leichen
seinen Weg. Bekanntestes Opfer wurde die Journalistin Franca Magnani (*1925+1996), die er
durch tägliche Sticheleien (zu Neudeutsch: Mobbing) dazu brachte, das Handtuch zu schmeißen.
Feller stolz: "Die durfte Däumchen drehen und viel Zeitung lesen." Einst zählten die Magnani-
Reportagen zu den ARD-Glanzstücken. Aber wie bemerkte schon ZDF-Chefredakteur Klaus
Bresser: "Das Fernsehen ist zum Teil kaputtgemacht worden durch die Fellers und Lojewskis."
Blieb der Öffentlichkeit ein kleiner Trost: Der Kölner Verlag Kiepenheuer & Witsch
veröffentlichte im Jahre 1990 unter dem Titel „Eine italienische Familie “die ungewöhnliche
Biografie; erlebte Zeit-Geschichte im faschistischen und antifaschistischen Italien – Franca
Magnani-Geschichte.
141

POLITIK-DARSTELLER: VERBORGENE SEHNSÜCHTE
NACH IDENTIFIKATION MIT DEN MÄCHTIGEN DIESER
REPUBLIK
Windmachen zu Lande und zu Luft, Sitzfleisch kultivieren zum Überdruss,
Smoking-Auftritte in erlesenen Gesellschaften - nichts ist erfolgreicher als der Erfolg
Keine normale Figur in der Hütte Athenäum Verlag - Frankfurt am Main 21. September 1989
"Parteifunktionäre und Berufspolitiker", urteilt der US-amerikanische Soziologe Gerhard
Lenski in seinem 1966 erschienenen Buch "Macht und Privileg", "zeichnen sich durch eine
einzigartige Qualität aus, als eine innerhalb von zwei Klassensystemen gleichzeitig." Der Klasse
Politiker-Hauptstadt-Klasse und der Parteiklasse draußen in den Regionen. Reisen in deutsche
Provinzen, wie an diesem Abend nach Landau in der Südpfalz versöhnen Bundesminister (1982-
1985) und CDU-Generalsekretär Heiner Geißler (1977-1989) gelegentlich. Hier wird ihm
unweigerlich bewusst, dass er sich doch aufseitender politischen, moralischen und historischen
Wahrheit weiß. Eine unteilbare Wahrheit, die ihm einleuchtend erklärt, warum er geworden ist, der
er ist.
Auf dem Vorplatz der Pfalzklinik Landeck driftet der Bundeswehr-Hubschrauber runter.
Für die Insassen dieser psychiatrischen Heilanstalt ist die Landung eines solchen olivgrünen Vogels
schon ein selten spannender Augenblick in ihrem durch Psychopharmaka dränierten Leben. Einige
von ihnen säumen die notdürftig hergerichtete Absperrung. Sie rufen "Bravo, Bravo - "Helau,
Helau" - "Hoch lebe der Minister" - "Gott schütze den Minister."
Der Minister krabbelt ein wenig benommen aus dem Helikopter, hält für einen Moment
inne, schnuppert vor sich hin. "Ein verrückter Empfang, wer hat denn das hier organisiert", will er
wissen. Hauptstadt-Würde, ist gfragt. Winkend wendet er sich nun den Scheinwerfern der
wartenden Autos zu. Die aufgeregten Neugierigen aus der Klinik stehen unbeholfen Spalier, hoffen
in ihrem freundlichen Gejohle vielleicht auf ein "grüß Gott" vom hohen Herren. Vergebens. Sie
bleiben halt dort, wo sie hingehören, wo die Gesellschaft sie hingepackt hat - am Wegesrand. Aber
möglicherweise waren es auch nur Begrüßungsreflexe an der Südlichen Weinstraße, die Heiner
Geißler so unbeholfen dreinschauen ließen. Immerhin wedelt der Minister mit seinen dafür
geübten Arm solange, bis er Kautzmann entdeckt, den örtlichen Parteifunktionär.
Kautzmann wirkt untersetzt-geschniegelt. Er könnte gut einen langgedienten
Stabsfeldwebel der Bundeswehr abgeben, der sich nach seiner Entlassung "in die freie Wirtschaft"
als Sektionschef der Eduscho-Kaffee-Filialen in Rheinland-Pfalz bewährt. Kautzmann entschied
sich als "streitbarer Demokrat", freilich sorgsam planend, für die Partei-Demokratie, avancierte in
Landau geschwind zum CDU-Geschäftsführer und Stadtrat, hechelte und mauschelte sich vor
allem zielstrebig zur "rechten Hand des Generalsekretärs" im Wahlkreis empor. Er verkörpert
sozusagen den Prototyp einer Randpersönlichkeit. Ein Mensch, der seine Lebensmöglichkeit
vornehmlich in einflussreiche Beziehungen sucht, daraus seine Stärke bezieht, mit dieser
Geschaftlhuberei aber auch steht und fällt.
Dabei ziert Kautzmann sich peinlich-gerührt, wenn Frau Göbel ihn als "einen
unbezahlbar-soliden Goldjungen" hätschelt. Seit er in Geißlers engstem Umkreis herum zirkelt,
wiederfährt ihm ohnehin eine honorige Aufwertung, nämlich der "ungekrönte König von Landau"
1 42

zu sein. Schon betrachtet er "das ehrenvolle Amt des Oberbürgermeisters" als die nächste Stufe.
Seine beiden Sekretärinnen halten ihn dagegen für "einen ausgemachten kleinbürgerlichen
Arschkriecher", der in Geißlers Abwesenheit "die Mitarbeiter so zusammenscheißt, dass in der
Nachbarschaft die Fenster zufliegen", notiere ich mir in meinem Bonner Tagebuch. Nur in
Geißlers Beisein "zerfließt er vor devoter Manierlichkeit und spielt den Anstands-Wauwau".
Geißlers Eintauchen in Landau geht schon Wochen zuvor eine generalstabsmäßige CDU-
Betriebsamkeit à la Kautzmann voraus. Wenn Bonn in Landau weilt, obliegt jeder Schritt
Kautzmanns Regie; eine vom örtlichen Parteiapparat organisierte Fremdbestimmung. Er filtert
Leute und Schauplätze argwöhnisch durch, ob sie tatsächlich für die Union in der Öffentlichkeit
verdaulich sind. Beinahe jede Minute muss durchgeplant, auf Effizienz abgeklopft werden. Die so
angebahnten "menschlichen Begebenheiten", etwa das sechste Bürgergespräch "Kuchen im kleinen
Kreis", sind Teil der seit Jahren bewährten "Strategie der weichen Welle", befindet Kautzmann in
der Pose eines Konzernmanagers. "Harte Konfrontationsgeschichten", fährt er wissend fort,
"laufen hier nicht. Der Parlaments-Klamauk führt in Landau häufig zu der Rechenaufgabe: zehn
Packen weniger neun Packen." Aber Kautzmann wäre nicht Kautzmann: Ans Einpacken will er
noch nicht einmal im Suff gedacht haben.
Apropos Suff - zumindest heute Abend sollen nach Kautzmanns Gelöbnis die
Veranstaltungen trocken durchgezogen werden. Denn nicht jeder Geißler-Aufenthalt ist ja den
Hackepetergesichtern gewidmet. Es ist noch nicht allzu lange her, da hatte Geißler beim
Festkommerz der uniformierten und mit Degen bewaffneten Burschenschaftler die Festrede in der
Landauer Stadthalle gehalten. Unter dem Motto "Ehre, Freiheit, Vaterland" soffen sich Chargierte,
die Abordnungen aus Politik, Wirtschaft, Kirche und Armee fürchterlich die Hucke voll.
"Schwört bei dieser blanken Wehre, schwört ihr Brüder allzumal: Fleckenrein sei unsere
Ehre, wie ein Schild von lichtem Strahl", grölte es durch die Reihen. Heiner Geißler stellte folglich
in seiner Laudatio die knallige Frage: "Deutschland - wo liegt es?", um mit zurückgenommener
Stimme auf Goethe und Schiller zu verweisen. "Wir kennen die Realität in Europa, aber wir
erkennen sie deswegen nicht an", rief er dann von seinem Redeschwall fortgetragen gen Osten.
Wenn Rhetorik des Generalsekretärs einmal der gutgemeinte Versuch war, mit Emotionen die
technokratisch ausgelaugte Sprache zu erneuern, so hat sie in ihrer Wirkung längst die gesalbte
Qualität apokalyptischer Wanderprediger übertroffen.
Weltuntergangs-Stimmung, Endzeit-Gefühle, verstümmelte Seelen, eine Nation ohne
geistig-politische Leitideen, ein depressives Jammertal diese Bundesrepublik etc. usw., usf., "wenn
Deutschland nicht gottlob als einzige Hoffnung eine für Jahrzehnte straffgeführte CDU-
Bundesregierung hätte".
Hätte Geißler doch nur hier die Sozialdemokraten "als fünfte, Moskau-hörige Kolonne,
als Spionage- und Sabotagetrupp der Kommunisten" geziehen, hätte er doch nur der "Volksfront-
Friedensbewegung" erklärt, "dass der Pazifismus der 30er Jahre Auschwitz erst möglich gemacht"
habe. Anderswo wäre ihm derlei übel genommen worden.
Hätte er doch nur hier seinen hochdekorierten Burschen, zum 734. Male Bert Brecht
(*1998+1956) zitierend, auf die vaterlands- und geschichtslosen Sozi-Gesellen eingedroschen,
ihnen ein "politisches Verbrechen" kurzerhand angehängt, von dem sich "die anständigen
Deutschen" distanzieren müssen. "Wer die Wahrheit nicht weiß, ist ein Dummkopf. Wer die
Wahrheit weiß und Lüge nennt, ist ein Verbrecher." Hätte er doch hier die angstvollen Gegner
eines "Kriegs der Sterne", des SDI-Weltraumforschungs-Programms, als "unmoralisch"
143

gebrandmarkt. Hätte er doch nur hier verdeutlicht, dass die Sozialdemokraten im Stil "der Nazis
gegen die, Juden" Kampagnen gegen seine Union entfachen. Hätte der CDU-Generalsekretär doch
nur hier ein "Schlagwort über die neue Armut" in der Bundesrepublik verloren und gesagt, dass
dieses Gerede "der größte Schwindel" sei, "den wir in der Nachkriegszeit erlebt habe".
Hier, in der Landauer Stadthalle, bei den grauen Eminenzen mit Schmissen und ihren
abgerichteten Jungvolk-Korporationen, wäre er mit seiner Betrachtungsweise stets passend
platziert. Dieser enthemmte Geißler hätte ja nicht nur rühmlich "der Wahrheit eine Gasse
geschlagen", als bibelfester Katholik hätte er sicherlich auch unmissverständlich zu verstehen
gegeben, wie wichtig ihm das Alte Testament in der Bundespolitik geworden ist: "Auge um Auge,
Zahn um Zahn."
Die rechten Burschen jedenfalls wären mit Karacho auf die Bänke gestiegen; auf ihren
Schultern, mit einem Spielmannszug vorneweg, wäre der Generalsekretär zum Rathausplatz
getragen worden. Und dort hätte er dann seine Visionen von Harmonie, Vaterland und Partei
aufsagen dürfen. "Kauert nicht in den bequemen Ecken des privaten Glücks oder der Resignation,
sondern kommt und arbeitet mit am Aufbau einer freien und gerechteren Welt ... Wenn niemand
mehr Kinder bekommt, hat unser Land keine Zukunft ... Nicht nur Gutes tun, sondern auch
darüber reden". So marschierten die Burschen allein, artig und fromm, auch erst um Mitternacht,
natürlich mit Fackeln und Trommeln, die drei Strophen der Nationalhymne wie selbstverständlich
auf ihren Lippen. Bis zum frühen Morgen hallte das "Deutschland, Deutschland über alles", Bier
verklärt durch Landaus Straßen.
Nein - heute soll sich nach Kautzmanns Drehbuch der Minister a.D. (1982-1985) "in ganz
bescheidener Weise als rundum sympathischer, vernünftiger Kerl darstellen". Für solche
Biedermann-Aktionen eignen sich die umliegenden Dörfer. Wenn Heiner Geißler "den Jungen mit
der Mundharmonika" auflegt, liebäugelt er heftig mit vibrierender Anteilnahme. Die kann er im
Örtchen Silz einheimsen, einer proper aufgeräumten Gemeinde mit Butzenscheiben und
Fachwerkfassaden, wo wie ehedem Landleute tote Eulen an ihre Scheunen nageln. Verständlich,
dass vom dörflichen Innenleben nur Spärliches nach draußen dringt, und die Weisheit, "dass mir
der Hund der Liebste sei, sagst du oh Mensch sei Sünde, der Hund bleibt mir im Sturme treu, der
Mensch nicht einmal im Winde", nach wie vor ihre Gültigkeit besitzt. Ansonsten verstehen sich die
Leute hier seit jeher auf ein genügsames Leben in Dankbarkeit und Pflichterfüllung.
So viel Staat, so viel Politiker-Prominenz, das macht in Silz eine Menge her. Überall CDU-
Plakate: Dr. Heiner Geißler kommt. Bei aller Ferne, bei mancher Nörgelei, letztendlich ist es doch
"unser Staat" - "der Vater Staat", der in der Geißler-Kautzmann-Karawane stattlich repräsentiert
vor dem Kultursaal stoppt. Undurchsichtig lächelnd schreitet Geißler zu seinem Publikum. Der
Raum ist brechend voll, Jung und Alt bunt gemischt, dazwischen gehobene Mittelstandstupfer. Da
fällt es selbst einem tingelnden Polit-Profi auf Anhieb nicht so leicht, die Versammelten an
Physiognomie und Kleiderordnung einwandfrei zu taxieren. Erst stürmischer Applaus,
warmherzige Ovationen nehmen ihm den Anflug von Irritation. Und Kautzmanns Röntgenblick
signalisiert unzweideutig, dass es menscheln darf.
Da steht er nun, dieser großangekündigte Dr. Geißler, dieses Politik-Fernseh-Ereignis zu
den Abendnachrichten schlechthin, aus der Hauptstadt eingeflogen, seinen Charme versprühend,
seine Referentin Frau Göbel wie immer in der ersten Reihe sitzend, seinen Fahrer Riemann an der
Eingangstür postiert, seine beiden Sicherheitsbeamten jeweils links und rechts mit abzugsbereiter
Pistole hinter sich wissend, seinen Kautzmann mitten im Raum unter den Leuten diagonal im
Visier. Er ist zweifelsfrei ein Chamäleon von besonderen demagogischen Qualitäten, ein Sophist,
1 44

der spitzfindig "die Leit, auch was für Leit" einbalsamiert. Als Staatsmann "von denen da oben"
reiste er an, als einer von ihnen, "der kleinen Leuten", will er wieder von hinnen ziehen. Der Duden
definiert die Sophistikation als einen "reinen Vernunftschluss, der von etwas, was wir kennen, auf
etwas anderes schließt, von dem wir keinen Begriff haben, dem wir aber trotzdem objektive Realität
zuschreiben."
In den dreizehn Oppositionsjahren (1969-1982) der Union hatte Heiner Geißler wenig
Skrupel, uralte antidemokratische Ressentiments, hohle Vorurteile, abgenutzte Klischees gegen "die
Klasse da oben" mitzutragen, wo immer er auftrat, kräftig anzuheizen, sich quasi als Sprachrohr
rechtschaffender Kleinbürger mit ihren angesparten Aktienpaketen von Veba bis VW coram
publico zu empören: "Die Erblast sozialistischer Misswirtschaft" zuvörderst, "das Bonzentum im
gewerkschaftseigenen Unternehmen Neue Heimat" hier, "Falschspieler der sozialliberalen
Koalition" dort, aber auch "Sozialisten können wirklich nicht mit Geld umgehen, das haben sie
doch längst bewiesen." All die speziell in einem gesonderten Mitarbeiter-Stab ausgetüftelten,
unterminierenden Tiraden entsprachen den grobschlächtigen Instinkten derer, die sich als "kleine
Leute" verschaukelt, von "den Großen" unentwegt ausgenommen fühlen, die ja angeblich allesamt
permanent in die eigene Tasche wirtschaften.
Heiner Geißler war sich zu jener Zeit überhaupt nicht zu schade, die inzwischen lauthals
beklagte Staats- und Parteien-Verdrossenheit im Lande nachhaltig zu schüren. Obwohl zuvörderst
seine CDU sowie die Schwester CSU im undurchsichtigen Sumpf von Steuerhinterziehungen,
Schmiergeldern, ausländischer Briefkasten-Firmen tief drinstecken - und das keineswegs nur in der
Milliarden-Affäre, aufgedeckt im Jahre 1980, um den Düsseldorfer Flick-Konzern.
Schließlich war es doch kein anderer als sein Bundeskanzler Helmut Kohl (1982-1998),
der vielversprechend hingebungsvoll, seine Hand aufhielt, als der Flick-Konzern ihn bar mit
insgesamt 260.000 Mark beglückte. Vielleicht mag Helmut Kohl in seiner "finanziellen
Zuwendungsphase, diesem weiten, differenzierten Feld" und den damit verknüpften, knallharten
Erwartungen irritiert an 40. Präsidenten der Vereinigten Staaten Ronald Reagan (1981-1989;
*1911+2004; ) gedacht haben, über den er später einmal mit idealisiertem Unterton sagte: "Wenn
er ja sagt, meint er ja. Wenn er nein sagt, meint er nein. So möchte ich auch sein." Seit die
CDU/CSU die Regierungsverantwortung 1982 übernommen hat, kann Heiner Geißler natürlich
diese Korruption suggerierende Grob-Schnitzerei nicht mehr ungestraft fortsetzen. Doch diffizil zu
nuancieren, unter nach oben wie oben nach unten zu kehren, hat er ebenso fein raus wie das
knallharte, kalkulierte Putzmachen.
Natürlich weiß ein Mann wie Geißler um verborgene Sehnsüchte nach Identifikation mit
den Mächtigen dieser Republik. Sonst wäre der Aufschrei bei ihren Verfehlungen ganz gewiss nicht
so groß. Natürlich kennt er die Vorbehalte gegen seine denunziatorischen Rammhämmer. Ihm ist
aber vor klar, dass er im Silzer Kultursaal nur etwas bewegen kann, wenn er der bodenständigen
Verwachsenheit mit Rapunzel und Reblaus glaubwürdig huldigt. Also fühlt er sich in seinem
Wahlkreis Menschen und Landschaft "so eng verbunden, dass für mich ein Stück zu Hause
wahrhaftig wurde". Das habe auch der Bundeskanzler bemerkt, "bei dem ich gerade noch war, der
mir wohl deshalb besonders aufdringlich auftrug, Ihnen seine besten Grüße und Wünsche zu
übermitteln. Sie können sich vielleicht ausmalen, wie knochenhart die Regierungsgeschäfte
heutzutage sind. Aber unser Bundeskanzler kneift nicht vor unserer Zukunft. Er sitzt auch keine
Probleme aus, er stellt sich unerschrocken den Schicksalsfragen und arbeitet unerbittlich für eine
Wende zum Besseren."
145

Schon aus diesem Grunde "gibt es Leute, die würden es am liebsten sehen, wenn ich jeden
Morgen zwei SPD-Leute zum Frühstück verspeisen würde. Aber das kann ja nicht Sinn und Zweck
der Politik sein. Die Politik hat schließlich den Menschen zu dienen. Den Menschen helfen zu
leben", derart anspruchslos putzt er seinen Bekenntnis-Charakter heraus. Denn "eine Partei wie die
CDU ist nicht dazu da, um die eigenen parteipolitischen Interessen in erster Linie im Auge zu
behalten", heuchelt er ungesenkten Blickes von der Bonner Operetten-Republik (1949-1989).
"Arbeitslosigkeit ist mehr als eine statistische Größe, die Monat für Monat die Zahl derer
anzeigt, die in einer Gesellschaft abseits mit ihren seelischen Belastungen stehen", trug der Minister
Geißler (1982-1985) von einst, theatralisch auf bedächtig getrimmt seinem gläubig dreinschauenden
Publikum vor. "Denn wir leben nun einmal in einem Land, in dem der Wert des einzelnen
Menschen daran gemessen wird, was er ist und was er hat." - Basta.
"Haste was, biste was", sagten ja bereits die bundesdeutschen Sparkassen in den fünfziger
Jahren. "Auch meine Eltern haben kein Geld gehabt. Wir waren keine reichen Leute". bringt
Geißler sich tellerwaschend als Soziallegende in die Dorfgemeinschaft ein. Der Vater arbeitete als
Landmesser in Rottweil, wurde von den Nazis sogar mehrere Male wegen seiner Kritik
zwangsversetzt, Mutter kochte Eintopf für die ganze Woche, Erbsen, Linsen, Graupen, "Fünf
Kinder waren wir am Tisch, trugen ohne Murren gegenseitig unsere Sachen auf."
Und heute? "Der Staat war vor kurzem noch bankrott. Irgendwann, wenn die
Verschuldung so weitergegangen wäre, hätten wir eine Währungsreform bekommen. Und wer ist
dann der Leidtragende? Das sind nicht die Leute, die Grundstücke und Häuser haben, sondern das
sind doch Sie hier, wir alle miteinander, die Masse der kleinen Leute. Die Staatsverschuldung ist die
unsozialste Politik, die es gibt. Wir haben über 300 Milliarden Mark Schulden, die müssen wir mit
Zins und Zinseszins zurückbezahlen. Wer aber zahlt sie denn zurück? Doch nicht die Älteren in
unserem Land. Nein, die junge Generation.
Wir trinken auf ihre Kosten einen kräftig über den Durst, schmeißen das Geld zum
Fenster hinaus. Wir müssen sparen und nochmals sparen, wie wir es in den vergangenen Jahren
schon erfolgreich gemacht haben. Machen wir endlich damit Schluss, endgültig Schluss ... Nein",
posaunt Heiner Geißler zum wiederholten Male seine Rede-Dramaturgie auslebend und wie aus
dem Wahlkampf-Bilderbuch seinen Daumen Richtung Saaldecke streckend, "seien wir doch mal
ehrlich zu uns selber. Die CDU fragt die Bürger in Wirklichkeit, ob sie tatsächlich die Kurpfuscher
von gestern zu den Vertrauensärzten von morgen wählen wollen. Doch ganz gewiss nicht.
Deshalb, weiter so Deutschland - stabile Preise, stabile Renten, mehr Arbeitsplätze. Das ist die
CDU. Das ist unsere Zukunft und das alles in schwarz-rot-gold. Haben Sie gerade den Urschrei der
sozialen Marktwirtschaft gehört?"
Natürlich soll dieser imaginäre Parteien-Knall eine Richtungsentscheidung symbolisieren.
"Die Grünen, diese Melonenpartei, außen grün, innen rot, sind sozusagen der politische
Volkssturm der SPD, das letzte Aufgebot des Parteivorsitzenden Willy Brandt (1964-1987;
*1913+1992), um durch Wählertäuschung und Tricks an die Macht zu kommen." - Im Kultursaal
johlen die Leute vor Begeisterung. So viel kostenlos-inszeniertes Polit-Entertainment, so viel
kabarettreife, angestrengte Lockerheit, die da aus Bonn eingeflogen worden ist. Heiner Geißler
schaut sich strahlen, lustvoll um, weil sein tausendfach eingeübtes Pathos, seine tausendste
Wiederholung die Menschen nach wie vor von den Bänken holt. Auch Frau Heike Göbel klatscht
im Dreier-Takt zum 1.500 Male. "Das hälste im Kopf nicht aus, wie er das immer wieder
hinkriegt", sagt sie zum Fahrer Riemann. Fahrer Riemann zitiert brav den Chef: "Ein Politiker, der
nicht reden kann, ist nur die halbe Miete wert." Da höre ich eine ältere Frau in den hinteren
1 46

Reihen, die ein Verslein aufsagen will - vor Ergriffenheit versteht sich. Sie dringt im Getöse freilich
kaum durch. Es ist die dritte Strophe des Kanzler-Kohl-Liedes, getextet vom Heimatsänger
Gotthilf Fischer, dem Leiter des gleichnamigen Chores: "Nicht klagen, nicht verzagen, aufwärts
schauen, Gott vertrauen, höre auf mit dem Wehklagen, denn du wirst dir selbst nur schaden."
"Machen wir endlich Schluss, endgültig Schluss damit. Wir machen nämlich keine
Stimmungspolitik, wir sind ja auch keine Stimmungsdemokratie", hatte Heiner Geißler in den
Raum gedonnert. Über Schuldenabbau, über den Versorgungsstaat, über das satte Haben-Land
Bundesrepublik sprach er nun. Keineswegs über unseren Erdball, mit jährlich über 1,6 Billiarden
Mark militärischer Rüstung, der ein Atomwaffenarsenal beherbergt, das in seiner Sprengkraft 16
Milliarden Tonnen herkömmlichen Sprengstoffs TNT entspricht. Eine Welt, auf der das reichste
Fünftel der Bevölkerung über 71 Prozent des Welteinkommens verfügt; ein Globus, auf dem 500
Millionen Menschen hungern, 600 Millionen Menschen ohne Arbeit sind und eine Milliarde in
tiefster Armut leben - damit endgültig Schluss zu machen, auch den weiteren abenteuerlichen
Ausbau von Atomkraftwerken zu stoppen, das hatte Heiner Geißler in der Silz Kulturhalle
natürlich nicht gemeint.
Das atomare Desaster in der früheren Sowjetunion, denn "Tschernobyl" im Jahre 1986,
eine der schwersten nuklearen Katastrophen überhaupt - das hatte Geißler in der Silzer Kulturhalle
natürlich nicht gemeint. Denn dieser Reaktor sei nun mal ein "typisches Konstrukt der
proletarischen Revolution" murmelt er beschwichtigend. Pastoral schließt er aus jenem Unglück die
gläubige Erkenntnis: "Wer der Auffassung ist, mit dem Tod sei alles zu Ende, der kann halt mit
dem so genannten Restrisiko naturgemäß weniger leben als derjenige, der diese irdische Existenz
als eine vorläufige und gleichzeitig auf eine ganzheitlich unendliches Ziel ausgerichtet begreift." -
Geißler-Stunden, CDU-Jahre.
Heiner Geißler misstraut einer total transparenten, aufgeklärten Welt, in der die Menschen
ihren rationalen Erkenntnissen folgen sollen. Ihm schwebt ein Dasein vor, in dem die Tugenden
wie Anpassungsfähigkeit, Loyalität und Selbstdisziplin die Garanten des wissenschaftlichtechnischen
Fortschritts im Dickicht des Sachzwang-Staates sind. Er fordert eine Rückbesinnung
auf den Glauben an Gott, die Pluralität des Lebens, die Notwendigkeit von Autorität, Hierarchie,
Ordnung, Stabilität, Führung und Elite. Praktisch Erlebtes steht gegen Gedachte oder Erwartetes,
Sein gegen Sollen, Leben gegen System-Begriffe. "Unsere Werte beruhen nicht auf dem, was wir
haben, sondern auf dem, woran wir glauben", postulierte Geißler schon in seiner Rede zum
konstruktiven Misstrauensvotum gegen den sozialdemokratischen Bundeskanzler Helmut Schmidt
(1974-1982).
Warum gutgläubig Zufriedene mit Problemen oder Verantwortlichkeiten überlasten, sie
mit düsteren Stimmungen und Befindlichkeiten der Nation, Depression, Angst und Frustration
unnötig konfrontieren? Wozu leistet sich ein Land wie Deutschland ihre leistungsfähigen
Subsysteme aus Wirtschaft, Wissenschaft, Industrie, Recht und Verwaltung? Kann nicht "das
Vertrauen der Bürger in die parlamentarische Demokratie neu gefestigt, unser Land aus der
schwersten Wirtschafts- und Sozialkrise der Nachkriegszeit herausgeführt, die geistigen und
moralischen Grundlagen unseres Zusammenlebens erneuert, unsere Jugend wieder Hoffnung für
eine lebenswerte Zukunft" gegeben werden?
Geißler und seine Union als Hoffnungsträger einer staatswirtschaftlich- sowie
sozialpolitischen Wende, einer konservativen Gegen-Reformation am Ende des auslaufenden 20.
Jahrhunderts. Der Generalsekretär als intellektuelle Speerspitze eines neukonservativen Denkens,
ein Geißler, der sich offensiv mit dem Volk gegen die ordnungswidersetzenden Weltverbesserer
147

verbünden will. Nicht etwa die Weltwirtschaftskrise, die rasanten technologischen
Strukturveränderungen, die Globalisierungen ausufernder Finanzmärkte, der Bruch mit
unbegrenztem Wachstum, die leeren Kassen schlechthin sind nach Meinung des Sozialphilosophen
Günter Rohrmoser (*1972+2008) , einst Hochschullehrer an der Universität Hohenheim und CSU-
Sympathisant. "der letzte Grund unserer Misere, sondern die Tatsache, dass wir mit den überfüllten
Kassen geistig und moralisch nicht zurechtgekommen sind".
Für den markanten Denker Rohrmoser ist "die Konstruktion einer geschichtslosen, in
ihrer nationalen Identität verunsicherten und eines gemeinsamen Ethos sich selbst beraubenden
Industriegesellschaft Bundesrepublik zusammengebrochen". Folglich befinden sich nach
Rohrmosers Befund auch die traditionellen Parteien in einem Identitätsverlust oder verändern ihre
Identität wie ein Chamäleon je nach der Richtung, in der der Zeitgeist zu wehen scheint". Und er
sieht zudem die Gefahr, dass aus einem "taktischen, situationsbezogenen Opportunismus ein
prinzipieller Opportunismus zu werden droht".
Auf die Union an der politischen Macht gemünzt, erlebe die CDU "die Stunde des
Offenbarungs-Eids." Denn die wachsende Kritik an Helmut Kohl (CDU-Bundeskanzler 1982-
1998) dürfe nicht die Einsicht vergessen lassen, "dass die CDU weitgehend Kohl ist, dass ihre
Mentalität und ihre innere Verfassung sich in seiner Position widerspiegeln, er ist der Ausdruck
einer gewissen Dumpfheit, Provinzialität und eines diffusen Populismus, der die Partei beherrscht
...".
Den Utopisten dieser Ära ist es faktisch zuzuschreiben, dass der Politik ihre
Steuerungsfähigkeit verlorenging, die Integrationskraft der parlamentarischen Demokratie
schwindet, durch die "widernatürliche Gleichmacherei" der Sozialstaat als Umverteilungsinstanz
missbraucht wurde. Die Progressiven, allen voran die Sozialdemokratie, haben demnach
abgewirtschaftet, weil sie den innigen Wunsch nach einem überschaubaren, verlässlichen, stabilen,
berechenbaren Dasein ignorierten, sie die Begrenztheit des Fortschritts, die Rohstoff- und
Ressourcen-Knappheit, die Stagnation der Industrie, die zunehmende Krisenanfälligkeit von
Großorganisation in einer Welt freier Märkte nicht rechtzeitig erkannt haben.
So auch "die dramatischen Folgen des Umschlags des Fortschritts in sein Gegenteil und
die Erfahrung, dass alle Versprechen, aus denen seine Dynamik gespeist wurde, sich als unerfüllbar
herausstellen"; betonte der wortgewaltige Tendenz-Wenden-Prediger Günter Rohrmoser in seinem
im Jahre 1983 veröffentlichten Buch "Die Krise der politischen Kultur". Er kündigte eine über
Jahre währende Tendenzwende an, die tief "in die Verfassung und den Zustand des öffentlichen
und privaten Lebens" eingreift, es nachhaltig verändert, "als es uns bewusst sein mag". "Heimat",
"Kultur" oder auch "Nation" sind ihm Synonyme für eine gemeinsam erlebte, traute Welt, die
jedem Hoffnung und Glauben belässt, die monogame Ehe und Familie zur wichtigsten
Voraussetzung erklärt, den ersehnten sozialen Aufstieg zu meistern, sich überhaupt in der
arbeitsteiligen, höchst undurchsichtigen Computer- und Roboter-Gesellschaft zurechtzufinden, der
drohenden Vereinsamung, aber auch der Anonymität zu entrinnen.
Um dieser Rosskur zum Durchbruch zu verhelfen und die Tendenzwende für Jahrzehnte
durchgreifend voranzutreiben, müssen nach Günter Rohrmoser "die Mächte des Nihilismus und
der Destruktion" gebannt werden, "bedarf es des Rückgriffs auf andere Reserven als die einer
Moderne, deren Tag sich zu neigen beginnt. Geistige Wende ist die Wende zur Wirklichkeit, die
Programmierung eines Lebens, das nach dem Entzug des süßen Giftes der Utopie sich fragte, wie
Selbstentfaltung ihren Sinn behalten kann".
1 48

Tatsächlich beruht die aus den USA importierte neokonservative Krisentheorie auf zwei
zentralen Eckpfeilern: zu viel Sozialstaat, zu viel Demokratie. So sei das Debakel in den westlichen
Industrie-Nationen ausschließlich ihrer aufmerksamen Sozialfürsorge anzukreiden, die sich zu einer
aufgeblähten Umverteilungs-Bürokratie entwickelt habe. Der New Yorker Sozialwissenschaftler
Irving Kristol , einer der schärften Verfechter eines klassischen Unternehmer-Kapitalismus in den
Vereinigten Staaten, ist davon überzeugt, dass die bisherige Politik, "die massive Eingriffe des
Staates in den Markt erlaubt, gegenüber Sitte und Moral jedoch absolute Laissez-faire erlaubt, für
eine bizarre Umkehrung der Prioritäten" stünde. Anspruchsdenken, Versorgungsidylle,
Gleichmacherei, staatliche Entmündigung, Verkümmerung bewährter Tugenden sie das Ergebnis.
Des Menschen große Erwartung liege aber "in einem geistig und moralischen neubelebten
Kapitalismus".
Nach dem erprobten Muster, schont die Reichen, sie machen aus Gold Güter und aus
beiden irdisches Glück, entpuppt sich der Neokonservativismus in den achtziger Jahren als die
ideologische Plattform, auf der eine Politik der Rückverteilung zugunsten der Besserverdienenden
verwirklicht werden soll.
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1
50

1990
Frauen-Macht : Partisanin des permanenten Aufbruchs
Politik-Karriere braucht einen Fernseh-Mann
Kalter Krieg der Männer
Im Leben von ganz unten nach ganz oben - Politikprofil der
Bundesministerin Renate Schmidt
151

PARTISANIN DES PERMANENTEN AUFBRUCHS - ANTJE
VOLLMER
Biografie. Antje Vollmer wurde am 31. Mai 1943 in Lübbecke/Westfalen geboren.
Im Jahre 1962 bestand sie ihr Abitur und studierte in Berlin, Heidelberg, Tübingen und
Paris evangelische Theologie. Anno 1968 wurde sie Vikarin an einer Berliner Kirche,
arbeitete von 1969 bis 1971 als Assistentin an der Kirchlichen Hochschule Berlin und
bestand 1971 ihre zweites Theologisches Examen. Von 1971 bis 1974 widmete sich Antje
Vollmer als Pastorin in einem Team-Pfarramt in Berlin-Wedding der Seelsorge. In dieser
Zeit promovierte sie bei Helmut Gollwitzer (*1908+1993) zum Dr. phil. und absolvierte ein
Zweitstudium in Erwachsenenbildung mit Diplomabschluss.
Von 1976 bis 1983 war sie als Dozentin an der Heim-Volkshochschule in Bethel
tätig. Im Jahre 1979 kam ihr Sohn Johann auf die Welt, unehelich - ein Novum in der
Kirchengeschichte. In den siebziger Jahren wirkte Antje Vollmer politisch aktiv in der Liga
gegen den Imperialismus im Umfeld der 1970 gegründeten maoistischen
Kommunistischen Partei Deutschland (KPD/AO), trat dieser Partei aber nie bei, die sich
1980 wieder aufgelöst hat. Obwohl Antje Vollmer erst im Jahre 1985 Mitglied der Partei
"Die Grünen" wurde, gelangte sie über eine offene Liste der Arbeitsgemeinschaft
"Bauernblatt" bei den Wahlen 1983 in den Deutschen Bundestag.
Anfang 1984 wählte die Fraktion der Grünen einen neuen Vorstand, der
ausschließlich aus sechs Frauen bestand. Die Theologin wurde Fraktionssprecherin. Von
diesem "Weiberrat" (Eigenjargon) sollte ein Signal ausgehen, dass auch in der Politik "die
Zeit der Männer vorbei ist" (Antje Vollmer). Für das Bundestags-Feminat galt sie als eine
der Hauptinitiatorinnen. Im Zuge der Rotation legte Antje Vollmer im April 1985 ihr
Mandat nieder - kam aber nach den Wahlen im Jahre 1987 wieder als Abgeordnete ins
Parlament. Bei der Bundestagswahl 1990 scheiterten die westdeutschen Grünen an der
Fünf-Prozent-Hürde.
Von 1994 bis 2005 war Antje Vollmer wieder Mitglied der Volksvertretung. Seit
dem 10. November 1994 bekleidete sie zudem für diesen Zeitraum das Amt einer Vize-
Präsidentin des Deutschen Bundestages. Mit ihrer Initiative Grüner Aufbruch '88
versuchte Antje Vollmer, einen innerparteilichen Erneuerungsprozess voranzutreiben -
zwischen den sich bekämpfenden Flügeln aus "Fundis" und "Realos" zu vermitteln. Im
Dezember 1989 verlieh ihr die Internationale Liga für Menschenrechte die "Carl-von-
Ossietzky-Medaille. Zu ihrer Auszeichnung hieß es: Antje Vollmer sei "eine der wenigen,
die in der Öffentlichkeit der Bundesrepublik Deutschland Aufgaben wahrnimmt, die viele
vernachlässigen: Sie setzt sich für jene ein, deren Stimmen nicht gehört werden - für Sinti
und Roma, Zwangsarbeiter und andere Nazi-Verfolgte sowie die Gefangenen in den
Hochsicherheitstrakten." Sieben Jahre später wurde die streitbare Theologin mit dem
Cicero Rednerpreis, 1998 mit dem Hannah-Arendt-Preis für politisches Denken geehrt.
Eigentlich wollte Antje Vollmer sich schon immer nach relativ kurzer Zeitspanne
von der Bundespolitik in Bonn, später in Berlin verabschieden, aufhören, aussteigen -
wieder zu sich selbst, zu ihrer Authentizität zurückfinden, zu ihrem ursächlichen
Ausgangspunkt. Gelungen ist ihr das freilich nie so ganz - jedenfalls bis dato 2005. Als sie
1983 als Abgeordnete in den Bundestag kam, fühlte sie sich zunächst als "stille
1 52

Beobachterin" - sieben Jahre später hat sie sich erneut in diese Wartestellung
zurückgezogen. Das sei kein Abschied vom "grünen Projekt". Nur, so Antje Vollmer,
sollte eine ökologische Partei im vereinten Deutschland auf dem Fundament eines
Neuanfangs zwischen Ost- und Westgrünen stehen. Da sei sie "viel zu neugierig", um
sich eines Tages doch vielleicht wieder einzumischen. Eine Partisanin des permanenten
intellektuellen Aufbruchs.
Frauen an der Macht, Protokolle einer Aufbruchs-Ära athenäums programm by anton hain Frankfurt a/M 26.
November 1990
Donnerstag, der 5. Mai 1983. Ich gebe zu, ihre Unsicherheit fasziniert mich.
Überlegenheitsgefühl sind nicht ausgeschlossen. Sie fiel mir gleich auf in Bonn. Welcher Kontrast
zum Politikeinerlei. Bubi-Kopf, große Augen, Pulli, Jeans, Kapuzenmantel aus der Pennäler-Zeit.
Ziemlich schüchtern, auffällige Berührungsängste. So eine Frau ausgerechnet als
Bundestagsabgeordnete unter all den stattlich herausgeputzten Vorzeige-Figuren! Dabei gab sich
Antje Vollmer so, als wolle sie sich irgendwie dafür entschuldigen, mit den Grünen den Sprung in
den Bundestag geschafft zu haben.
Seinerzeit hatten die Grünen als basisdemokratische und ökologische Protestbewegung
mit 2.167.431 Stimmen die Fünf-Prozent-Hürde gemeistert. Das alternative Deutschland klagte
sich, von der Sache kommend, laut ins etablierte Gefüge ein, sucht mit und in Negativ-
Abgrenzungen Durchbruch und Halt. Die Situation Anfang der achtziger Jahre glich der APO-
Zeit. Damals kämpfte eine rebellierende Jugend gegen eine Große Koalition im Bundestag und in
manchen Ländern. Jetzt setzen sich die Grünen in Bonn ebenfalls mit einem stillschweigenden All-
Parteien-Bündnis auseinander. Der Ausbau von Atomkraftwerken und die "Notwendigkeit"
ökonomischer Zuwachsraten hatten CDU/CSU, SPD und FDP enger zusammenrücken lassen, als
es die Sitzordnung im Bundestag deutlich machte.
Bonner Politik schrumpfte auf ein zentrales Anliegen: mit welchen Mitteln ein oder zwei
Prozent mehr Wirtschaftswachstum erreicht werden könnten. Kennzeichnend für den politischen
Umgangston, für die vielzitierte "Dialogfähigkeit" in diesem Jahrzehnt war die eine Äußerung des
Vorsitzenden der CDU/CSU-Bundestagsfraktion Alfred Dregger (*1920+2002) über die Grünen.
Er nannte sie "politisch verkommen", weil sie in der Bundesversammlung die Nationalhymne
"Einigkeit und Recht und Freiheit für das deutsche Vaterland ..." nicht mitgesungen hatten.
Jedenfalls wollte ich an jenem Donnerstagmorgen auf der Pressetribüne des Bundestags
die "Wiederbelebungsversuche" des Parlaments durch die Bundestagsfraktion der Grünen
mitbekommen. Über Jahre mied ich diese Pressetribüne. Die Ära hatte schon längst begonnen, in
der Identität in der Politik mehr durch als durch Charakter und Persönlichkeit bestimmt wurde. In
der Politik etablierte sich allmählich das Kabinett der austauschbaren Identitäten. Der Aufstieg trug
ein Motto: "Sage mir, wer dein Image macht, und ich sage dir, wer du nicht bist!" Zum Zeitalter des
Persönlichkeitsstylings und des Treatment-Designs ist die beste Persönlichkeit keine Persönlichkeit.
Da stand Antje Vollmer nun am Rednerpult des Bundestages und sollte der
Regierungserklärung des Kanzlers Paroli bieten. Ihre Stimme zitterte und war ständig in Gefahr,
wegzukippen. Ich war irritiert und enttäuscht. Ihr parlamentarischer Auftritt in Sachen Agrarpolitik
erfüllte nicht meine von Bonn geprägten Erwartungen. Paroli bieten hieß für mich, auf derselben
Klaviatur rhetorisch gewieft zu klimpern - am besten noch satter, abgefeimter, zynischer. Antje
Vollmer mühte sich vor meist gelangweilt Zeitung lesenden Männern um Aufmerksamkeit.
153

Und gewiss hatte sie unterschwellig auch Angst vor dem Sprung ins Polit-Milieu. Wie
lassen sich eindeutig Grenzen ziehen zwischen Absichten und tatsächlich neuen Formen des
Streites? Wann hat jemand eine Profilneurose und wann sagt man, ja endlich, das ist die neue
politische Identität? Ich hatte so meine Zweifel, Widersprüche und meine Schubläden. Die zog ich
auf, noch ehe Antje Vollmer ihre Rede beendet hatte, "diese Art von Geschäft in der Politik könne
auf Dauer niemand betreiben, ohne Schaden an Leib und Seele zu nehmen", hatte ich mein Bild
über diese Frau abgerundet - vorschnell, wie sich bald herausstellen sollte.
Ich dachte mir: Wieder eine Person, die mit pastoralem Sendungsbewusstsein die
Gesellschaft beglücken wollte. Jetzt setzt sie unverdrossen wie gebeutelt ihren Anspruch fort.
Typisch Frau - sie dürfte kläglich hier an den politischen Schauplätzen der Krisenmanager. Doch
Antje Vollmer versagte nicht. Ganz im Gegenteil.
Die Frauen-Aufbruchs-Ära, die in der Kinderladen-Bewegung der siebziger Jahre ihren
Ausgangspunkt nahm, hatte längst die Männer-Trutzburg Bonn erreicht. Sie ist gleichsam eine
Antwort auf Vertrauensverluste und Visionenlosigkeit. Antje Vollmer steht für Tausende von
Frauen in diesem Land, die die Aufbruchs-Ära eingeleitet haben.
Im Laufe der Jahre habe ich lernen müssen, dass sich hinter ihrer Unscheinbarkeit eine
unvermutete Portion Härte und Durchsetzungsvermögen verbirgt. Sie brachte den
"gesellschaftlichen Dialog" mit einsitzenden RAF-Terroristen in Gang. Bundespräsident Richard
von Weizsäcker (1984-1994) gab einigen Gnadengesuchen lebenslänglich Verurteilter statt. Wobei
sie Moral und Recht, Legitimität und Legalität, Politik und Gewissen auf die ihr eigene unbeugsame
Art und Weise vereinte. Als die Grüne Partei sich in Fraktionskämpfen selbst zu eliminieren
drohte, war sie es, die mit der Gruppe "Grüner Aufbruch '88" zu vermitteln suchte. Antje Vollmers
Überlegungen brachen die Definitionsgewalt der Männer in der intellektuell chronisch untersorgten
Hauptstadt.
Als ich Antje Vollmer zum letzten Mal in ihrem Haus in Kirchdornberg bei Bielefeld
besuchte, da hatten sie die Jahre in Bonn deutlich gezeichnet. Müde war sie des ewigen Gezerres in
Bonn auf den Parteitagen. Und immer die Angst, die Politik könne sie endgültig davontragen, ihr
den Rest an privater Sphäre nehmen, sie für die Apparate zurecht schleifen. "Nein", sagte sie, "ich
will nicht mehr. Andere Frauen müssen für mich weitermachen. Man muss auch Abschied nehmen
können. - Und ich kann ja vielleicht irgendwann einmal wiederkommen."
Das Bundestagsmandat im Schutze der Immunität, der Diplomaten-Status - all jene
Privilegien sind für Antje Vollmer im Gegensatz zu den meisten Männern in Bonn keine Frage von
Sein oder Nichtsein. "Denn jeder ist ersetzbar - erst recht, wenn die parlamentarische Routine die
Menschen dort zu ersticken droht. Für mich erwarte ich Ruhe in einem großen Abstand zu allem."
Auf der Rückfahrt von Bielefeld fiel mir eine Passage aus Heinrich Bölls (*1917+1985)
"Frauen vor Flusslandschaften " ein. Da heißt es:"Wubler: Du hast gelernt, dass Politik ein
schmutziges Geschäft ist.Erika: was nicht bedeutet, dass Schmutz schon Politik ist."
Als Antje Vollmer im Jahre 1983 - für sie eigentlich unerwartet - mit den Grünen in den
Deutschen Bundestag einzog, fühlte sie sich eher als eine stille Beobachterin ihrer Fraktion. Sie war
nicht einmal ordentliches Mitglied dieser ökologischen Partei, die von den Bonner Polit-Profis mit
einem müden Lächeln - dank ihres unkonventionellen Parteiprogramms und nicht-hoffähigen
Auftretens - weniger begrüßt als beargwöhnt wurde. Für die damals vierzigjährige Antje Vollmer
ging alles rasend schnell: Keine sechs Wochen lagen zwischen dem ersten Gedanken an eine
Kandidatur und ihrer Wahl zur Bundestagsabgeordneten.
1 54

Sie kam aus der ländlichen Bildungsarbeit, der sie sich über sieben Jahre lang mit einem
Engagement gewidmet hatte, das zu ihren bemerkenswertesten wie nachhaltigsten Eigenschaften
gehört. Als Dozentin in der Erwachsenenbildung in Bethel besaß sie noch genügend Energie, um
sich in einer Bauernoppositionsgruppe - die in Westfalen das "Bauernblatt" herausgab - mit
agrarpolitischen Problemstellungen auseinanderzusetzen. In ihrem Tagebuch " ... und wehret euch
täglich" beschrieb die studierte Theologie ihre Arbeitsstelle mit der ihr eigenen Wehmütigkeit als
einen "Ort für die Suche nach dem Selbstbewusstsein der Menschen des ländlichen Raumes". Vom
Lindenhof, der Begegnungsstätte für Jung und Alt, nach Bonn.
Damals traten die Grünen in Nordrhein-Westfalen mit einer offenen Liste an ( das
machen sie heute nicht mehr), die für eine politische Grundüberzeugung stand: Die Grünen
wollten damit Vertretern von Basisbewegungen volksnahen Einfluss auf ihre parlamentarische
Arbeit sichern. Deshalb suchten sie eine Zusammenarbeit mit dem "Bauernblatt". Die Landwirte
blieben skeptisch und wollten nicht von ihren Höfen weg. Antje Vollmer war zur rechten Zeit auf
dem rechten Platz, und zudem war auch bei den Grünen der Gedanke virulent, dass eine Frau -
natürlich - ein Plus wäre. Auf der Delegiertenversammlung der Grünen in Geilenkirchen. wo die
Landeslistenplätze vergeben wurden, schnupperte Antje Vollmer zum ersten Mal die Atmosphäre
eines mit fünfhundert Menschen gefüllten Saales, war überwältigt und rannte immer wieder raus.
Der Kandidatenbefragung konnte sie sich freilich nicht entziehen, und es dauerte Stunden. Ihre
anfängliche Irritation wich plötzlich dem Gefühl von Kontinuität.
Diesen Wandel hielt sie in ihrem Tagebuch fest: "Für einen Moment stellte sich für mich,
seinerzeit auf der Delegiertenversammlung in Geilenkirchen, meine ganze Lebenserfahrung auf den
Kopf. - Alles, was mir bisher Schwierigkeiten gemacht hatte, hier bei den Grünen, gerät zu meinen
Gunsten ...". Neugierig und couragiert wie sie ist, begibt sie sich tags darauf auf Erkundungsfahrt,
versucht sich ein Bild von den Grünen zu machen, von einzelnen Personen, von den Flügeln und
Richtungen innerhalb der Partei, von den Drahtziehern und den Kritikern, von der Grünen Art zu
streiten, zu diskutieren, Probleme auszutragen. In ihrem ersten relativen kurzen Wahlkampf zog
Antje Vollmer vor allem über Land, von Dorf zu Dorf, wo sie sich plötzlich als Rednerin in Sachen
grüner Politik wiederfand. Auch hier kein Anflug von Selbstgefälligkeit, sondern kritische
Selbstreflexion, darüber, dass sie zu zaghaft sei, noch zu sehr Dozentin, zu viel referiere und nicht
nahe genug an die Leute herankomme. Antje Vollmer im Jahre 1983: erste Gehversuche als
Politikerin und der feste Vorsatz, es muss anders, besser werden. Ihre Vorstellung vom Bonner
Abgeordneten-Dasein deckte sich nicht mit der Realität, dazwischen schoben sich die von den
Medien vermittelten Klischees.
Blickwechsel für Antje Vollmer; Einzug ins Hochhaus Tulpenfeld, ein von Hässlichkeit
strotzender Betonklotz - der Bienenstock von Hunderten mehr oder weniger fleißigen
Abgeordneten. Im fünften Stock die Geschäftsführung der Grünen. Für Antje Vollmer, gewöhnt
an Arbeit im Grünen und in Ruhe, muss der Schock ziemlich groß gewesen sein: Hier klingelten
die Telefone und schlugen die Türen ohne Unterlass, hier herrschte den ganzen Tag eine Rushhour
der Informationen und Neuigkeiten. Ungewohnt war für sie der vom Frankfurter Sponti-
Organ "Pflasterstrand" (dem alten) beeinflusste Sprachstil. welcher der in Sachen Sprache sensiblen
Antje Vollmer Entgegenkommen abverlangte. Acht Stockwerke darüber richtete sich Antje
Vollmer mit sieben Mitgliedern der Fraktion ein. Es gab für sie viel zu lernen: Lektion Nummer
eins, die Flut der Papiere zu kanalisieren, damit man seine Tasche überhaupt nach Hause tragen
kann, wo die Arbeit noch kein Ende nimmt. Trotz Wirrwarr und lockerem Chaos, wilden
Diskussionen und theoretischen Unklarheiten - Antje Vollmer sah, dass viele ihrer Zukunftsideen,
155

die in ihrer Studentenzeit nur Papier gewesen waren, von den Grünen in Angriff genommen
wurden: angefangen bei der Rotation der Mandate, über die Offenheit der Partei- und
Fraktionssitzungen bis hin zur Frauenparität.
Damals, in den APO-Jahren, war die Herausbildung politischer Machtzentren detailliert
reflektiert worden. Und nun sollten es die Grünen sein, die als Erste die Rotation in den führenden
Ämtern der Partei beschlossen und auch weitestgehend befolgten. Oder: Die Ursachen der
Unterdrückung der Frau waren in der deutschen Linken seit August Bebel (*1840+1913) und Clara
Zetkin (*1857+1933) aufgearbeitet worden. Aber es blieb wiederum den Grünen vorbehalten,
ihren meisten Landesverbänden die Frauen-Parität als Ziel vorzugeben.
Für Antje Vollmer bedeuteten diese aufsehenerregenden Ansätze der Grünen so etwas
wie "Edelsteine", deren weitreichender Wert noch nicht allen klar war. Schon die Rotationsregelung
hieß im Kern, dass die Grünen den konventionellen Abgeordnetenstatus nicht anerkannten. Sie
war eine Attacke gegen das Berufspolitikertum, da die Grünen Politiker und Politikerinnen in ihren
Reihen für ersetzbar erklärten. Sie war eine Kampfansage gegen die ausufernde politische Macht,
die mit der parlamentarischen Routine verbunden ist. Für Antje Vollmer war klar, dass damit
Spontaneität, Basisverbundenheit und die Herkunft aus dem Berufsalltag für die Durchsetzung von
Zielen fruchtbar gemacht wurden und aus der Eindimensionalität von Langzeit-Politikern ein
konstruktiver, zukunftsweisender Weg gefunden wurde. Es war für sie eine spannende Erfahrung
zu sehen, wie die Grünen Probleme auf neue Weise anpackten.
Antje Vollmer verließ ihre Rolle als stille Beobachterin und wurde, nachdem sie aus
Rotationsgründen im April 1985 ihr Bundestagsmandat niedergelegt hatte, ordentliches
Parteimitglied. In dieser Parlamentspause fand sie Zeit, über eine sie bedrängende Frage
gründlicher nachzudenken: Gibt es noch Frauen-Utopien? Was treibt die Frauen an, über ihre
Tagtraumfetzen hinauszugehen? Begeben sie sich auf die Schiffe (Ernst Bloch *1885+1977), um
neues Land, einen neuen Kontinent zu entdecken?
Antje Vollmer, die ihre Gedanken ungern im Kämmerlein verstauben lässt, sondern sie
lieber als Provokation in die Welt schickt, gab ein Buch heraus mit dem märchenhaften Titel "Kein
Wunderland für Alice?". Dort veröffentlichte sie einen ihrer liebsten Aufsätze, dessen zentrale
Botschaft lautet: "Es ist nicht nur der Mangel an utopischen Leitbildern von Frauen an der Front
des Neuen, der Frauen gelähmt hat, ihre eigene Zukunft zu entwerfen. Es war auch nicht nur die
gewisse Aussicht auf das Schafott und die sichere eigene Niederlage, die sie zurückhielt. Es war
auch nicht nur der klassische enge Zuschnitt ihres Lebens und die mangelnde Teilnahme an der
gesellschaftlichen Produktion und dem öffentlichen Leben, der sie auf Dauer hatte zurückzerren
können von dem, das unaufhaltsam vorwärtsdrängt. Es ist die ewige immer gleiche, nie endende,
Kräfte auszehrende Sisyphus-Arbeit, Hoffnungen zu Grabe tragen zu müssen. Niederlagen als
Geschlagene zu überleben und die Verdammung zur Passivität in allen großen gesellschaftlichen
Konflikten ...
Für die Mehrzahl der Frauen gilt, dass alle großen Ereignisse - selbst die mit glückhaftem
Ausgang - auf sie zuallererst ihre Schatten werfen. Diese Schatten haben das Gewicht von Fesseln,
wie kein Mann sie trägt. Sie zu sprengen bedeutet eine unmenschliche Kraftanstrengung. Der Weg
von Frauen - trotz dieses Wissens - in die erste Reihe der großen Menschheitsutopien ist länger, da
sie viel mehr hinter sich und außer acht lassen müssen. Deswegen ist er auch radikaler. Einmal
vorne angekommen, führt selten ein Weg zurück." Wenn Antje Vollmer schreibt, dann meint sie
es ernst. Sie gehört zu jenen Frauen, die nach vorne stürmen - an die Front des Neuen. Ernst
1 56

Blochs Prinzip Hoffnung wird hier weitergedacht, aus dem Philosophie-Seminar ins Leben geholt:
quasi als gutmachende Anleitung für den Kampf um Recht und Gerechtigkeit.
Antje Vollmer, die von sich sagt, sie möchte mal so leben, dass insbesondere Frauen
denken, was sie kann, das kann ich auch, stellt ihr Leben und ihre Arbeit unter den Druck
größtmöglicher Authentizität. Sie weiß um ihr Sendungsbewusstsein in der Bonner Raumstation, in
der sie "dicke Bretter" zu bohren hat. Aber gerade dieser Anspruch lässt sie oft verzagt
dreinschauen und sogar des Nachts in ihren Träumen noch schuften. Ihr Politik-Dasein ist
bestimmt von einem abgeschotteten Verhalten gegenüber einem Milieu, in dem Radikalität und
Unbestechlichkeit gegen sich selbst Fremdbegriffe sind; Eigenschaften, die für die bei allen
Erfolgen bescheiden gebliebene Antje Vollmer charakteristisch sind - vom Gerede und Gehabe
längst abgelöst worden. Ihr Einstieg in die Bundes-Politik war insofern leicht, als sie konkurrenzlos
ihre Arbeit aufnehmen konnte. Ob in der Friedens- oder in der Frauenpolitik - bei den Grünen
wurde damals überall gerangelt. Nur von der Landwirtschaft verstand keiner etwas. Zur
Zufriedenheit aller übernahm sie die Verantwortung für ein unpopuläres Arbeitsfeld. Es gelang ihr,
eine Alternative zur EU-Agrarpolitik zu entwickeln, die auf eine beachtliche Resonanz nicht nur bei
den Landwirten, sondern auch bei der CDU stieß, die begründete Ängste um ihr Wählerpotenzial
hegte. Das Leben der Bauern kannte sie noch vom Lindenhof, mit diesen Menschen fühlte sie sich
verbunden: "Im Loyalitätskonflikt hätte ich mich für die Bauern und nicht für die Grünen
entschieden." Das Jahr 1983 war für Antje Vollmer ein Aufbruchsjahr zu anderen Ufern. Ein
unvermuteter Aufbruch, der Erinnerungen an andere Aufbrüche in ihrem Leben weckte. Mit zehn
Jahren wollte sie unbedingt aufs Gymnasium.
Ein Wunsch, mit dem sie innerhalb ihrer Familie aus der Reihe tanzte. Mit zwanzig hatte
sie es endlich geschafft, wegzukommen aus der beklemmenden Kleinstadt Lübbecke im
Westfalenland: raus, möglichst weit weg - Berlin, Paris, Damaskus, Madrid, Rom. Dann kam das
Studium und Studentenbewegung - theoretisches Neuland. Es schlossen sich an drei Jahre als
Pastorin in einem Berliner Arbeiterviertel. Sie wurde dreißig und fing noch einmal von vorne an,
hängte die "theologische Amtsperson" an den Nagel. Neuer Beruf, neue Lebenswelt, neue Freunde.
Immer auf der Suche, getrieben vom Drang aus dem Leben etwas zu machen. Das Glück scheine
ihr günstig gewesen zu sein, meint sie rückblickend lakonisch. Als Antje Vollmer die Parteiarbeit
aufnahm, überschatteten die Politik der Grünen starke Auseinandersetzungen in der
Fraktionsführung. Das ist nach Jahren immer so. Damals bestand die Fraktionsführung aus Otto
Schily ( 1980 Mitbegründer der Grünen, 1990 SPD-Bundestagsabgeordneter, 1998-2005
Bundesminister des Inneren), Petra Kelly (Alternativer Nobelpreis 1982 - *1947 +1992) und
Marieluise Beck-Oberndorf ( 2002-2005 parlamentarische Staatssekretärin im Ministerium für
Familie, Frauen, Gesundheit, Ausländerbeauftragte).
Alle drei hatten vor allem eins gemeinsam, sie konnten nicht miteinander. Antipathien.
Diese Situation schien nicht nur für Antje Vollmer prekär. Es konnte nicht darum gehen, sich blind
für eine Person zu entscheiden. Das hätte nur unnötige persönliche Verletzungen mit sich
gebracht, den lähmenden Zustand der Partei verlängert. Für Antje Vollmer und Gleichgesinnte
stellte sich die Frage, wie eine allseits akzeptable Lösung aussähe. Was einst Utopie war und nun
knallharte Wirklichkeit wurde - zum Missvergnügen vieler männlicher Grünen - das war das
Feminat der Bundestagsfraktion der Grünen. Es war eine Geburt in schwerer Stunde, doch - wie
Antje Vollmer meint - zur rechten Zeit. Mit einem Machtputsch der Frauen -wie es von den
Medien männertreu dargestellt wurde - hatte das Konzept nichts gemein. Antje Vollmer und ihre
157

Mitstreiterinnen probierten lediglich, einen konstruktiven und perspektivreichen Ausweg aus einer
schwierigen, weil verfahrenen Lage zu finden.
Im weitesten Sinne eines Lösungskonzepts hatte das Feminat einen neuen Umgang
miteinander, ein Verhalten, das auf Zusammenwirken und Zusammenarbeiten und gegen das von
eigenen Interesse angetriebene Intrigenspiel in der Politik setzte. Es war ein Konzept, das
Gegensätze austragen und nicht zukleistern wollte. "Es gab darauf ungeheure
Machtauseinandersetzungen mit den Männern, die das Feminat politisch zu diskreditieren
versuchen." Hier zeigte sich die Gefahr von Ferne, die die Grünen dann einholte. Antje Vollmer
sah damals schon genauer, aus der Distanz einer, die nicht in die Machtkämpfe verstrickt ist. Die
Grünen hatten in ihrer kurzen Geschichte ein atemberaubendes Tempo mit ihren Ideen,
Forderungen und Konzepten vorgelegt; allmählich emanzipierten sich jedoch diese Entwürfe von
ihnen und wurden gesellschaftsfähig. Der Erfolg der Grünen stand in seinem Zenit, und die
Gedankengeber von einst drohten sich in parteiinternen Flügelkämpfen aufzureiben.
Antje Vollmer, die für alles Neue ein untrügerisches Gespür hat und diesem mit Energie
auf die Sprünge zu helfen versteht, stellte ein merkwürdiges Phänomen fest: Kaum hatten einige
Grüne einen ungewöhnlichen Gedanken in die Diskussion geworfen, meldete sich gleich jemand,
der hier nur einen Stein des Anstoßes erblickte und den Gedanken im Keim erstickte. Zurück blieb
der blasse Schein einer Idee. Die Folge war, dass der Elan der Grünen nachließ. Antje Vollmer
brachte die Talfahrt auf den Punkt: Nichts ist so praktisch wie die überkommene Praxis. Der
Parteiapparat der Grünen mutierte auf erschreckende Weise in die Formen der traditionellen
Parteibürokratien. Deren Strukturen hatten sich in Jahrzehnten bürgerlicher Machtverwaltung
herausgebildet. Antje Vollmer in den politischen Diskussionen der APO-Zeit geschulter Blick
erkannte innerhalb der Grünen Partei erste Anzeichen eines in Funktionalität und Hierarchie
erstarrenden Parteilebens.
Sie traf den Kern dieser Entwicklung mit einer Geschichte. In der DDR habe ihr jemand
mal einen Zettel zugesteckt, der in ihren Augen revolutionärer sei als so manches Zitat von Rosa
Luxemburg: "Wie Rosse gehn die gefangenen Element' und alten Gesetze der Erde. Und immer ins
Ungebundene geht eine Sehnsucht." Exakt hier zeige sich, so Antje Vollmer, das Grunddilemma:
Was haben Parteien mit ungebundenen Sehnsüchten zu tun? Nichts - eben! Antje Vollmers
Diagnose wenige Monate nach ihrem Parteieintritt. Ob in der Phase, die zum Fraktions-Feminat
führte, oder in der Zeit bis zum zehnjährigen Geburtstag der Grünen Partei - es gelinge den
Grünen zeitweilig gar nicht und mittlerweile immer weniger - so Antje Vollmer -, sich aus der
Paralyse des Selbstbeharkens und des Selbstmitleidens zu befreien.
Die Flucht in die Verbalradikalität und die endlose Scheindebatten seien die Konsequenz.
Im Spannungsverhältnis zwischen sich verselbständigenden Apparaten bei gleichzeitig egalitären
Strukturen waren längst die Grenzen des politisch und menschlich Möglichen und Erträglichen
erreicht worden. Antje Vollmer sah als Ursache meistens ein soziales Problem, das alle Parteien
hinreichend kennen: Wohin mit den verdienten Funktionär (inn)en? Auch die Antwort der Grünen
auf diese Frage war bislang eine traditionelle gewesen: Hinein mit ihnen in die Mitarbeiterstäbe und
Geschäftsstellen. Der Apparat gebiert so sich selber. Zusammen mit dem Blockdenken braute sich
da ein hochexplosives Gemisch zusammen. Die politischen Debatten in den Orts- und
Kreisverbänden wurde dagegen seltener, "eine Auszehrung der Basis" war schon damals
unverkennbar. Antje Vollmer gab jedoch nie auf. Unscheinbar ging sie voran. Hinter der Etikette
der Schüchternheit verbarg sich ein in der Politik ungewohntes Stehvermögen.
1 58

Schon damals fiel den politischen Beobachtern zu Bonn auf, dass Frauen an der
politischen Macht ihre Arbeit nicht mit Samthandschuhen ausführen, sondern mit jener Härte, die
scheinbar ein Privileg der Männer ist. Ein kluger Kopf erkannte damals in der Frankfurter
Allgemeinen Zeitung: "Frau Vollmer bezeichnet sich selbst als sehr deutsch und sehr
protestantisch, und mancher in der Fraktion wünschte sich, sie übte mehr Nachsicht gegenüber
den kleinen menschlichen Schwächen." Zu Zeiten des Fraktions-Feminats brachen bislang
unterschwellige Konflikte mit den Grünen-Männern offen aus. Erstmals prallte das
Selbstverständnis der Macher brüsk ab bei den Grünen Frauen auf dem Weg zur Macht. "Zum
ersten Mal in der Geschichte haben Frauen in einer Fraktion die Führung übernommen", sagte
Antje Vollmer nicht ohne einen gewissen Stolz. Dabei kam es den Grünen-Frauen gar nicht darauf
an, die Männer zu entmachten. Der Spiegel betitelte damals seinen Bericht über den Wahlsieg der
sechs Frauen mit der Überschrift "Spitze entmannt" und traf damit den Nerv männlicher
Machtvorstellung. Die Kollegen der "sechs tapferen Schneiderleininnen" (Antje Vollmer, Waltraud
Schoppe, Annemarie Borgmann, Heidemarie Dann, Erika Hickel und Christa Nickels) waren
sichtlich verschreckt.
Der abgesägte Otto Schily sprach vom "falschen Weg einer geschlechtsspezifischen
Lösung". Und der Ex-Fraktionsgeschäftsführer Joschka Fischer flüchtete sich in zynische Sprüche
über "die gequetschten Schwanzträger". Der Alt-Sponti erkannte gleichwohl die Stoßkraft der
Bewegung: "Jene letzte Burschenschaft namens Bundestag vergeht seitdem in ängstlicher Häme
über den Weiberrat der Grünen, denn, meine Güte, wo kommen wir denn hin, wenn dieses
Beispiel Schule macht . . . Unser Weiberrat wird es nicht leicht haben, denn er (er!) wird sowohl mit
den sattsam bekannten Vorurteilen der Bonner Versammlung zu kämpfen haben als auch mit den
zurückgestellten Bedenken. Ambitionen und Ehrgeizen grüner Klemmchauvis, ganz zu schweigen
von den ungelösten und verdrängten politischen Problemen der grünen Bundestagsfraktion."
Fischers Einsicht folgte aber sogleich eine Verniedlichung, so, als würde es sich hierbei nur um ein
Puppenstück handeln: "Zudem ist es schon ein Genuss, die allgemeine Verunsicherung der
Republik durch die grüne Weiberherrschaft zu erleben." Männer-Sprüche.
Bei den Frauen hingegen hörte sich das anders an. Christa Nickels (1998-2001
parlamentarische Staatssekretärin bei der Bundesministerin für Gesundheit), auch nicht auf den
Mund gefallen: "Mir hat jemand am Abend der Wahl gesagt: Jetzt haben die Frauen die Herrschaft
übernommen: Nicht die Herrschaft, sondern die Arbeit." Die Grande Dame des Deutschen
Bundestages, Hildegard Hamm-Brücher (Staatsministerin im Auswärtigen Amt 1976-1982, FDP-
Austritt 2002), begeisterte sich: "Eine tolle Sache, damit kann ich mich nur solidarisieren." Die
CSU-Abgeordnete Ursula Männle gratulierte Waltraud Schoppe zum Erfolg. Die Sozialdemokratin
Anke Fuchs fand, was da passierte, "ganz prima". Frauen-Solidarität. Mit dem Feminat sollte ein
anderes Politik-Stil entwickelt werden. Statt Konkurrenzneid und Profilierungssucht - Kooperation
und Kollegialität. Es war der Versuch, Politik mit anderen Mitteln zu betreiben. Staat des Kriegs
der Prominenten und Karrieristen um Fernsehauftritte und Zeitungsmeldungen ging es um das
uneitle Engagement, um richtige Lösungsvorschläge.
Antje Vollmer bekannte schon damals freimütig, dass sie keine Lust habe, ein Polit-Star zu
werden. "Ich habe aber ein unheimliches Interesse, dass sich Frauen in ähnlicher Situation, in der
wir alle mal gewesen sind. in uns wiederfinden. Von daher denke ich, dass wir unheimlich große
Wirkungen haben werden auf die Entwicklung von Frauen, dass sie lernen, sich Sachen zuzutrauen,
die sie sich vorher nicht zugetraut haben." Der Unmut der Grünen-Frauen jener Partei, wo vieles in
der Praxis anders ablief, doch einiges nur auf dem Papier, war groß. Denn im Bonner Männer-
159

Domizil bildeten die Grünen-Männer keine Ausnahme. Machismo gab es links wie rechts. Doch -
erstmals in der Hauptstadt überhaupt - waren die Frauen nicht mehr bereit, den alltäglichen
Chauvinismus der Männer hinzunehmen. Die angebliche Chancengleichheit bei den Grünen, so
stellte die Frauengruppe der Grünen fest, sei "nur die Verschleierung der permanenten
Unterdrückung von Frauen". Antje Vollmer profilierte sich als eine scharfe Kritikerin der
männlichen Politikformen bei den Grünen. Joschka Fischer (Bundesminister des Auswärtigen
1998-2005) und der einstige Pariser Studentenrebell wie späterer Frankfurter Berufs-Sponti Daniel
Cohn-Bendit sah sie als typische Repräsentanten an. Im Streitgespräch mit dem letzteren schimpfte
sie: "Da braut sich doch etwas zusammen: Mackertum, männlich bestimmte Formen, Politik zu
machen, sind an allen Fronten im Vormarsch." Sie sprach von der "Verhandlungstaktik nach
Zocker-Mentalität". "Es ist für mich kein Zufall, dass dabei Männer den Ton angeben." Als
Synonym für überkommenes männliches Verhalten kreierte sie das Schlagwort von der "Fischer-
Gang". Dahinter steckte kein Vernichtungswille, sondern eher die Lust, spielerisch Tendenzen auf
einen Begriff zu bringen. Diese Suche nach neuen Wörtern, der Wille zur eigenen, unverbrauchten
Sprache geht einher mit ihrer unverkennbaren Suche nach politischem Neuland. Der Begriff
"Fischer-Gang" wurde die Parole zur Verteidigung der politischen Bedeutung des Feminats.
Die Frauen des Feminats suchten die Konfrontation mit jenem Typus von politisch
aufgeklärtem, scheinbar durchsetzungsfähigerem Mann, der sie - allen Floskeln zum Trotz - wie
einen netten Hausfrauenverein behandelte: Sie sind zur Genüge bekannt, diese unglaublich
progressiven, innig verständnisvollen Repräsentanten ihres Geschlechts, die mit ihrem routinierten
Wortgeklingel vor jeder Tür ihr Liedchen singen. Die Grünen-Frauen wollten raus aus ihrer
therapeutischen Rolle, die die Männer, Zweierbeziehungen geübt, so gerne den Frauen, mit ihrer
"Naturbegabung zum Kompromiss", überlassen: zwischen den Fronten zu vermitteln, den
Hitzköpfen die Hand zu reichen, den Kampfhähnen Wärme zu geben und wie eine Mutter da zu
sein, wenn der Junge sich das Knie aufgeschlagen hat. In der Tat: Die medienpotenten Cracks der
Grünen zogen sich den nach bürgerlichen Muster für ihre Auftritte maßgeschneiderten Anzug an,
auch wenn sie sonst in ausgefransten Jeans herumliefen.
Die Mehrheit der Grünen nahm damals ein kritisches Verhältnis gegenüber einer
möglichen Zusammenarbeit mit der SPD ein. In der Öffentlichkeit jedoch entstand ein anderes,
verzerrtes Bild, das von Joschka Fischer und Otto Schily dominiert wurde, die sich schon damals
als grüne Minister in einem möglichen Bundeskabinett Oskar Lafontaines (SPD-Vorsitzender
1995-1999) empfahlen. Antje Vollmer: "Schau Joschka Fischer und Waltraud Schoppe (Frauen-
Ministerin in Niedersachsen 1990-1994) an. Sie bekommen ihre politischen Anliegen
unterschiedlich deutlich rüber. Woran liegt das? Mit Qualitätsunterschied ist das nicht zu erklären.
Er polarisiert, sie nicht. Polarisierung hat so per se einen höheren politischen Wert. Diese Medien
haben ein größeres Interesse, Politik über Leute wie Fischer zu machen, als über Leute wie
Waltraud. So wird mit uns Politik gemacht. Das hat für uns eine eigene Dynamik, wir laufen
Gefahr, die Politik zu machen, die die Öffentlichkeit will." Die Medien für die Transportierung
grüner Inhalte in die Öffentlichkeit zu nutzen, das stellte Antje Vollmer dagegen.
Dem Feminat gelang es, Kampagnen gegen das Kraftwerk Buschhaus, gegen Dioxin zu
initiieren und eine breitangelegte Initiative zur Deutschlandpolitik zu starten. Die Kraft resultierte
aus der Geschlossenheit der Fraktion, um die das Feminat kämpfte. Dabei kam es den Grünen-
Frauen nicht darauf an, ihren politischen Stellenwert qua demonstrativer Negativ-Abgrenzung an
den Männern in Bonn dingfest zu machen. Wenn sie sich mit ihnen anlegten, verfolgten sie stets
konkrete Ziele. Antje Vollmer wehrte sich vehement dagegen, dass der Machtkampf bei den
1 60

Grünen ausschließlich eine Auseinandersetzung zwischen Männern und Frauen sei. Sie wusste, dass
es um die Macht ging und der Frauenvorstand bei den Grünen im Zentrum der Macht war. Damals
äußerte sie: "Meines Erachtens geht es um eine Auseinandersetzung zwischen bestimmten
Männern, die ein programmatisches, im Grunde genommen bürgerliches Politik-Modell anstreben,
und Frauen wie Männer in der Fraktion, die an den grünen Grundsatzentscheidungen festhalten
wollen, die sagen: Wir wollen keine Berufspolitiker und keinen Personenkult, sondern wir wollen in
Form einer besonders solidarischen Zusammenarbeit oppositionelle ökologische Politik machen."
Polarisierung, die Stärke der Männer - eben.
Der Kampf um die innerparteiliche Macht - das war für Antje Vollmer schon ein Kampf
um den politischen Stil. Sie erinnert sich in diesem Zusammenhang an die Auseinandersetzungen
und Aktionen der rebellierenden Studenten in der 68er Zeit. Damals hatten sich die Männer und
Frauen in gleicher Stärke engagiert. Doch wer damals das Wort führte und in vorderster Front
stand, das waren vor allem die Männer - Repräsentanten eines ganz bestimmten Stils. Diskussionen
wurde nicht geführt, sondern an sich gerissen. Es dominierte eine unterschwellige Aggressivität.
Die Frauen zogen den kürzeren. Zweifellos hat Antje Vollmer ihre politische Prägung in den
Jahren des Aufbruchs aus der restaurativen bundesdeutschen Enge, in der Studentenbewegung,
erfahren. In jener Ära herrschte noch die Ansicht vor, junge Mädchen sollten lieber nicht aufs
Gymnasium gehen. Ihre dürftigen Bildungs- und Berufschancen sollten nur eine garantieren: den
Erhalt von Heim und Herd. Eine Generation lief sich die Hacken ab, um aus der vermieften
Heuchelei der Wirtschaftswunderkinder auszubrechen. Und Antje Vollmer war dabei. Im
Streitgespräch mit einem Helden des Mai '68, Daniel Cohn-Bendit, das politische Enfant terrible
der vereinigten Spießer, beschrieb sie, wo dieses Dabeisein ein Ende hatte - bei den
Straßenkämpfen: "Ich habe die aus der Studentenbewegung noch in genauer Erinnerung. Wenn
sich eine bestimmte Militanz auf der Straße breitmacht, können die Frauen bestenfalls das
Hinterland darstellen, aber keinesfalls in der ersten Reihe mitkämpfen. Ich stehe doch bei solchen
Demonstrationen angstschlotternd am Ende der Straße, wehrlos.
Männer bestimmten die Auseinandersetzung. Wenn das zur Hauptform politischer
Auseinandersetzung wird, haben Frauen nichts mehr zu bestellen." Die Erfahrung und ihre Folgen.
Es blieb das Wissen um einen Zensor, der die politische Kultur dominiert. Das Faustrecht von
gestern wurde die Rhetorik von heute. "Wenn ich eine Rede schreibe zum Beispiel, habe ich
natürlich die Stellen im Kopf, an denen Joschka Fischer lächelt oder Thomas Ebermann (ehemals
Kommunistischer Bund, 1987/1988 Fraktionssprecher der Grünen im Bundestag) abwinkt. Der
männliche Stil ist als Zensor im Kopf." Ihre Eindrücke haben sich im Laufe der Jahre erhärtet.
1987 veröffentlichte sie in der Tageszeitung ihren Aufruf "Boykottiert das Hauptquartier", der die
Auseinandersetzung um die Krise der Grünen Partei eröffnete. Letztendlich bildete dieser Aufsatz
für eine kritische Bestandsaufnahme der grünen Bewegung - was sie wollten, was sie wurden . Mit
den Fundies und Realos hatten sich in der Partei schon längst zwei Blöcke gebildet, die um die
Meinungsführerschaft erbittert kämpften. Das heißt: statt um den Konsens um Mehrheiten. Antje
Vollmer sah neue Götter auf den linken Hausaltären. Sie schlug sich auf die Seiten der Schwachen,
nämlich der Basis, der wortlosen Minderheiten und prangerte den Niedergang jenes grünen Elans
an, der einst für alle charakteristisch war und nunmehr nur noch eEinzelnebeschwingte. Warum
sollen Ebermann und Schily als Sprecher gewählt werden? Antwort: weil jedermann sofort darauf
kommt, dass sie die Sprecher sind! So war das. "Selten habe ich mich so wütend und so
ohnmächtig gefühlt", klagte die Ketzerin.
161

In Distanz zu den tagespolitischen Themen stellte sie die Frage nach den grundlegenden
Vorstellungen der Grünen, der Linken und Alternativen. Es war ein Appell an alle, jene produktive
Unruhe wiederzufinden, ohne die eine Bewegung im parlamentarischen Trott erstarrt. Bekanntlich
war Antje Vollmer, die frisch vom Land kam, von den in Beton gegossenen Parteizentralen wenig
angetan. Mit zunehmender Verblüffung musste sie feststellen, wie sehr sich manche
Gleichgesinnten der neuen Umgebung anglichen, der Beton der Macht an ihnen fraß, bis hin zur
"Betonisierung des Kopfes der Parteispitze". - Politische Werdegänge. Aber etwas zu erkennen und
zu wissen, damit gibt sie sich nicht zufrieden. Mit Hartnäckigkeit und treffsichereren Stichworten
rückt sie an gegen zementierte Verhältnisse, gegen die Elitebildung innerhalb der Partei. Typisch:
Wer Antje Vollmer über Jahre ihres politischen Wirkens beobachten konnte, lernt sie schätzen:
ihren klärenden Rigorismus und ihre hoffnungsgetragene Kampfbereitschaft, die direkt zur Sache
geht, wenn es um die Sache geht.
Im schrillen Polit-Geschäft dieses Jahrzehnts ist Antje Vollmer eine
Ausnahmeerscheinung, Ihr Engagement in ihrer Arbeit zeigt, wie eine Frau, die ihre
Kampfbereitschaft nicht wie ein Markenzeichen vor sich herträgt, mit analytischem Blick und
Sensibilität eine beachtliche Resonanz erzielt. Für sie ist Parlamentarismus nicht nur konformes
Abstimmungsverhalten, sondern der Versuch, Meinungs- und Denkprozesse der Menschen
aufzunehmen. Dafür steht sie ein, eine Eigenbrötlerin, die Spuren hinterlässt. Zeiten der
Selbstfindung der Grünen-Frauen: Wechselbäder zwischen Resignation, Ohnmacht und Aufbruch.
Auf ihrem "feministischen Ratschlag" im November 1989 in Bonn setzte sich die Erkenntnis
durch, dass auch die Grünen eine "stinknormale chauvinistische Partei" sei, ohne ernsthafte
frauenbewusste Politik. Eine Partei , in der die Macher vor den Trümmern das Sagen hatten.
Folgerichtig kehrten die engagierten Frauen um Regina Michalik der Partei den Rücken, gingen
dorthin zurück, woher sie gekommen waren: in die autonome Frauenarbeit. Auf dem
"feministischen Ratschlag" in Bonn gewann auch die Erkenntnis an Boden, dass die neuen Frauen
an der Macht von den herrschenden Spielregeln vereinnahmt würden.
Das Grüne Haus begann zu bröckeln. Der Erosionsprozess der ökologischen Bewegung
entzündete sich an den Frauen. Es waren aber grüne Mandatsträgerinnen, die nach der Einführung
der Frauenquote von einem "Rollback der Männer" sprachen, davon, dass die Frauenquote die
Qualität der Politik kaum verändert habe. Über dieses Klima zwischen Protest und Karriere,
Unbeugsamkeit und Anpassung schrieb Jutta Ditfurth (Bundesvorsitzende der Grünen 1984-1988)
später, im Jahre 1989, unter der Überschrift "Profiteure in der Flaute" in der Hamburger
Wochenzeitung Die Zeit: "In unserem alltäglichen politischen Alltag knallten Ansprüche auf die
Praxis, Den Kopf voll mit Simone de Beauvoirs (*1908+1986) 'Das andere Geschlecht'
beobachtete ich irritiert, wie Männer in studentischen Teach-ins Reden schwangen und sich, zurück
in den Bänken, von Freundinnen den Nacken kraulen ließen. Bei den seltenen Reden der Frauen
stieg der Geräuschpegel demonstrativ. Aus vielen offensichtlichen Widersprüchen dieser
Kulturrevolte wuchsen die Wurzeln für die erfolgreichen Bewegungen der siebziger Jahre. Wir
lernten ... Mir wird schwindelig von der Geschwindigkeit, mit der Leute, ihre eigene Geschichte
fanatisch leugnend, in all den Jahren von links nach rechts an mir vorbeirasen.
Da kungeln sie nun rosa-grün, müde, zynische Männer zwischen vierzig und fünfzig, im
Bierkeller oder im Schloss. Ihnen gegenüber SPD-Apparatschiks wie Karsten Voigt (seit 1999
Koordinator der deutsch-amerikanischen Zusammenarbeit), Wolfgang Roth (Vizepräsident der
Europäischen Investitionsbank 1993-2006) oder Gerhard Schröder (Bundeskanzler 1998-2005) aus
der ersten Anpassungsgeneration der APO . . . Seit die Grünen am Tropf der Harmoniesucht
1 62

hängen, trudeln sie in den Sumpf der Mittelmäßigkeit, dessen Ufer alle rechts liegen . . . Gerade die,
die gestern Marx und Lenin auswendig aufsagten, anstatt sie zu verstehen und weiterzuentwickeln,
werfen denen, die noch Linke sind und selten Dogmatiker waren, die eigene Vergangenheit vor.
Wie sie Marx vergöttern, den ich schätze, so beten sie heute mit zunehmender Entschlossenheit,
zum goldenen Kalb kapitalistischer Marktwirtschaft. Sie grenzen wie Antje Vollmer am liebsten
nach links aus und öffnen sich nach rechts. Was ist auch schon die Utopie sich befreiender
Menschen gegen einen warmen Platz im Kreis bürgerlicher Honoratioren? Die Grünen werden zur
persönlichen Beute. Eine Idee, die wahrhaftig zur persönlichen Bereicherung gedacht war, stirbt . .
.".
Am Ende der Feminatszeit 1985 - Antje Vollmer hatte infolge der anstehenden Rotation
ihr Bundestagsmandat niedergelegt - holten sie die Folgen des 'Deutschen Herbstes 1977' ein. Das
Schicksal der RAF-Gefangenen hat Antje Vollmer nie losgelassen: "Es konnte mir nie gleichgültig
werden - selbst wenn ich es gewollt hätte." Gemeinsam mit ihrer Freundin der Grünen-
Bundestagsabgeordneten Christa Nickels, schrieb sie einen Brief an die inhaftierten RAF-Mitglieder
- ein Zeichen, auf einander zuzugehen. Regelmäßig besuchten die beiden Frauen RAF-Gefangene,
die sich vom Terrorismus losgesagt hatten. Sie bemühten sich, Hafterleichterungen und
Haftverkürzungen durchzusetzen. Und sie versuchten, mit denen ins Gespräch zu kommen, die
noch stur auf der Linie der RAF waren.
Antje Vollmer hoffte herauszufinden, "ob die Hardliner unter Umständen nicht bereit
waren, andere Wege einzuschlagen. Das heißt keineswegs: Amnestie für alle. Aber wenn unsere
Gespräche einen Sinn haben sollten, dann müssen wir denen genauso etwas abringen wie der
Gesellschaft. Wir versuchten, unsere Erfahrungen mit dem gewaltfreien Widerstand zu vermitteln.
Gerade wir Grünen müssen nach Methoden suchen, wie wir der Gewalt der Militanten gewaltfreien
Widerstand entgegensetzen." Verständlich, dass eine Einzelkämpferin wenig auszurichten
vermochte. Antje Vollmer hatte sich viel vorgenommen, vielleicht zu viel, obwohl ihr die Medien
für die von ihr angestrebte neue Nachdenklichkeit breiten Raum gaben. Dabei nahm sie in Kauf,
bei ihren fast ausweglosen Vermittleraktivitäten für naiv und lebensfern gehalten zu werden. Ein
Vorwurf, den sie offensiv ins Positive zu verkehren suchte. "Naivität ist unsere Waffe", diktierte sie
den Bonner Journalisten in ihre Schreibblocks. Es war ihr damaliger Fraktionskollege und einst
prominenter RAF-Verteidiger Otto Schily (SPD-Übertritt 1997, Bundesminister des Inneren 1998-
2005), der ihr in den Rücken fiel.
Er wollte den Dialogversuch der beiden Politikerinnen keineswegs als "Christenpflicht"
gewertet wissen. Im Gegenteil, Otto Schily warf ihnen vor, "großen politischen Schaden
angerichtet" zu haben. Es sei "unverantwortlich", so Schily in einer Presserklärung, "in nahezu
devotem Ton gegenüber Personen, die in gewissenloser und aberwitziger Realitätsverkennung
Mord und Gewalt propagierten und praktizierten, um Gespräche zu ersuchen." Antje Vollmer ließ
sich nicht beirren. "Wir haben mit vielen Politikern und mit vielen Gefangenen darüber geredet
oder zu reden versucht. Die Wahrheit ist: Es gibt seit Jahren kein einziges Lösungskonzept außer
dem, das Ulrike Meinhof (*1934+1976) ein halbes Jahr vor ihrem Selbstmord - am 9. Mai 1976 - in
Stuttgart-Stammheim geschrieben hat." In der Tat waren es Worte der Ausweglosigkeit. Ulrike
Meinhof: "Wie kann ein isolierter Gefangener den Justizbehörden zu erkennen geben,
angenommen, dass er das wollte, dass er sein Verhalten geändert hat? Wie? Wie kann er das in einer
Situation, in der bereits jede, absolute jede Lebensäußerung unterbunden ist? Dem Gefangenen in
der Isolation bleibt, um zu signalisieren, dass er sein Verhalten geändert hat, überhaupt nur eine
Möglichkeit, und das ist Verrat . . . Das heißt, es gibt in der Isolation exakt zwei Möglichkeiten:
163

Entweder sie bringen einen Gefangenen zum Schweigen, das heißt, man stirbt daran oder sie
bringen einen zum Reden. Und das ist Geständnis und der Verrat. Das ist Folter, exakt Folter . . .".
Zur Erinnerung: Am 1. Februar 1989 gingen 50 Gefangene der RAF abwechselnd und
gemeinsam in den Hungerstreik, sie forderten Zusammenlegung und humane Haftbedingungen.
Doch die Länder-Justizminister blieben hart. Antje Vollmer warf den verantwortlichen Politikern
vor, eine Chance, den Hungerstreik zu verhindern und somit die Lage in den Gefängnissen zu
entspannen, vertan zu haben. Im Klartext: Der "gesellschaftliche Dialog" sie am Desinteresse der
Politiker kläglich gescheitert. Für Antje Vollmer, die sich selbst als Partisanin bezeichnet, die aus
den eingefahrenen Rechts-links-Schablonen auszubrechen versucht, war diese Erfahrung nicht neu.
Doch sie kennt ihre Stärken: "Es ist zwar ein Vorteil, dass ich langfristig und hartnäckig an einer
Geschichte dranbleibe, mich nicht von aktuellen Erfordernissen antreiben lasse. Die Kehrseite ist
aber meine Schwäche, dass ich nur schlecht etwas beiseite legen kann, was ich mir einmal
vorgenommen habe. Diese Zähigkeit bedingt meine Art von Unbeweglichkeit. Und das kostet eben
viel Kraft. Denn in einer aussichstlos erscheinenden Situation ist es ja nicht ausgemacht, dass man
nicht weiterkommt." Sie will keine falsche Sicherheit, weder bei sich noch bei anderen.
Sie möchte Zweifel wecken an starken Urteilen, das Denken in Bewegung setzen. Die
Hoffnung, dass ihr dies gelingt, treibt sie voran. Aber es gibt Situationen, "in denen ich mich auf
weiter Flur verloren fühle, was ja nicht ganz stimmt. Denn gute Freunde gibt es ja. Doch das
Gefühl ist nachhaltig da, meistens ohne einen direkten Auslöser: allein gefressen zu werden. Daraus
entsteht dann meine Art Bockigkeit, es packen zu wollen, die Stimmung, es doch irgendwie zu
schaffen. Ich rede mir dann ein, dass meine Vorhaben ohne Risiko seien. Schwäche ist in
Wirklichkeit eine Form der Stärke, wenn es einem gelingt, dieses Schwachsein auszuhalten." Diese
Einsicht unterscheidet Antje Vollmer von Politikern wie Otto Schily. Dieser Typus riskiert sich
selbst nicht so stark, kalkuliert den Einsatz seiner Identität genauer. Die Frage war Antje Vollmer
schon immer präsent, woher ihre Besessenheit komme, etwas in Bewegung zu setzen, keinen
Stillstand zuzulassen. Die damalige Konstellation bei den Grünen polarisiert die Partei in zwei fest
unversöhnliche Lager. Diese Partei ähnelte einem Schlachtfeld der harten Flügelkämpfe, die viele
resigniert zum Austritt oder in den Ohnmacht trieben. Die Grünen, die sich als eine Partei des
Jugendprotestes begriffen, verloren im Dauerstreit um Posten und Programmpunkte vornehmlich
die Jugend weitgehend aus dem Blickwinkel. Vor der Bundestagswahl 1980 bis zur Wahl 1987 sank
der Anteil der 18- bis 25jährigen bei den Grünen -Wählern von 43 auf 23 Prozent. Der Anteil der
Erstwähler schrumpfte gar von 20 auf 6 Prozent. Die damalige Vorstandssprecherin der Grünen,
Verena Krieger (Grünen-MdB 1987-1989): "Ich habe vor zehn Jahren als Jüngste angefangen und
bin heute immer noch die Jüngste." - Gemeinsam mit großen Teilen des linken Flügels verließ sie
1990 die Partei.
Mit der Gruppe Aufbruch '88 wollte Antje Vollmer die Grünen aus ihrer Lethargie
herausholen. Die Spaltung der Grünen geisterte damals durch so manchen Kopf. "Wir befanden
uns alle in einer äußerst kritischen Situation, die durch eine bedrohliche Entfernung von den
gesellschaftlichen Problemen und Zerstörungen von Zukunftshoffnungen gekennzeichnet war."
Der Zeitpunkt schien überfällig, eine Bilanz der acht Jahre Parteiarbeit zu ziehen, auch unter
Verarbeitung des Praxisschocks, den die Grünen in den Jahren im Parlament erlitten hatten. "Viele
Mitglieder retteten sich in die Routine, und die Parteigremien ähnelten mehr einer Ansammlung
von Strömungsvorsitzenden. Wir mussten raus aus diesen Flügelkämpfen zwischen Realos und
Fundis. Wir brauchten eine Kulturrevolution - dringender denn je." Mit dem Manifest, das die
Gruppe '88 zur Urabstimmung stellen wollte, sollte eine verbindliche, von allen Mitgliedern der
1 64

Partei legitimierte und damit richtungweisende Vorentscheidung für die Weiterentwicklung grüner
Programme und für die Neugestaltung grüner Parteistrukturen herbeigeführt werden. Die
Urabstimmung war ein Signal in der Demokratisierungsdebatte, die so exemplarisch war wie die
Diskussion über die Quotierung der Frauen.
Antje Vollmer wurde damals von vielen als versöhnlerisch kritisiert. Doch es blieb etwas
hängen: In der Frauen-Arbeit setzte sie neue Schwerpunkte, die über die Feminismus-Debatte
hinausgingen – Erwerbsarbeit und Arbeitszeitverkürzungen sollten in der neuen Mütterpolitik auf
einen Nenner gebracht werden.“ Als der Startschuss für den Aufbruch 1988 gegeben wurde, da
fragte ich mich dann nicht mehr nach dem Erfolg – ich sah nur unser Engagement. Rückblickend
kann ich sagen, dass der Aufbruch 88 – trotz der gescheiterten Ur-Abstimmung – für die Grünen
wichtig war und noch ist. Gerade an den Bedingungen der einstigen Opposition in der DDR sehen
wir, was hier auch sein könnte und warum die Bundesrepublik ein demokratisches
Entwicklungsland ist.“
Regelmäßig inszeniert Antje Vollmer seither einen lauten Generalangriff auf die Partei.
Zwei Jahre nach dem Aufbruch klagte sie den überfälligen Generationswechsel ein. Er habe nicht
stattgefunden; nun müsse über „Filz“ und die „Nomenklatura“ innerhalb der Grünen gesprochen
werden. Ein Jahr später forderte Antje Vollmer ihre Mitstreiter zu einem generellen Neuanfang
unter dem Motto „Deutscher Umbruch“ auf. Antje Vollmer empfahl ihrer Partei, sich im
vereinten Deutschland den Bürgerbewegungen zu öffnen, schließlich seien sie es gewesen, die den
einstigen Ostblock nachhaltig verändert hätten.
Über Resonanzen ihres politischen Engagements kann sich Antje Vollmer nicht beklagen.
Trotz ihres politischen Erfolgs wird sie der Politik erst einmal den Rücken kehren und nicht in das
erste gesamt-deutsche Parlament gehen. Für manchen Außenstehenden mag ihr Entschluss
unverständlich sein. Doch für sie steht fest, wer die Politik nicht verlassen kann, der wird
unmerklich seiner Sprache, seines Denkens und seiner Gefühle enteignet: „Viele Frauen haben eine
andere Einstellung zu Macht und Mandat. Sie gehen nicht in dem Maße eine Symbiose mit der
Politik ein wie so viele Männer, die nur noch ihre politische Karriere im Kopf haben. Die Frauen
wissen, dass sie ein Mandat auf Zeit haben, und verlieren deshalb nicht die Verbindung zu den
alten Lebenszusammenhängen.
Für Antje Vollmer gibt es vor allem einen Grund, warum sie sich von der Hauptstadt
vorerst verabschieden will. „Als ich in die Politik ging, war mein Sohn Johann gerade vier Jahre alt.
Mittlerweile ist er zwölf. Wenn ich nochmals vier Jahre im Parlament bleibe, dann hätte ich wirklich
kein Kind haben sollen. Es ist in meinem Leben keine Randfigur. Hinzu kommt, dass meine Rolle
bei den Grünen zusehends intensiver wird. Ich kann Kind und Politik nicht so einfach verbinden.
Andere schaffen das vielleicht. Ich nicht.“
Ihr zentrales Anliegen ist, Frauen Hoffnungen zu vermitteln, Zutrauen, in die Offensive
zu gehen. Das gehört zum festen ihrer Überzeugungen. Über die SPD-Frauen schrieb Antje
Vollmer in der Vorwärts-Ausgabe, die zum 125jährigen Jubiläum der Sozialdemokratie erschien. Sie
verglich die SPD-Frauen vor allem mit den Frauen der Grünen – unter der Überschrift „Die letzte
intakte deutsche Großfamilie und ihre Frauen“. Großfamilie bedeutete einmal Sicherheit, dann
Angst, wenn man sie verlässt. „Für Frauen ist das komplizierter. Einerseits müssen sie den Druck
der SPD-Großfamilie aushalten, andererseits haben sie schon bestimmte Funktionen übernommen.
Gleichzeitig kehren die Frauen, die in der Politik, dieser Großfamilie den Rücken. Sie leben mit der
Fähigkeit des Verlassenkönnens und der Eigene-Wege-gehen-Könnens. Sonst wären sie in Bonn
und anderswo nicht angekommen.“
165

Nur in Bonn, ihrer Fluchtburg sozusagen, holt sie die Großfamilien-Struktur der SPD
wieder ein. Der Unterschied zu den Frauen der Grünen ist für Antje Vollmer trotz der
Quotenregelung beträchtlich. Wenn die SPD-Frauen Erfolg haben wollen, müssen sie sich der
Männer-Zustimmung vergewissern. So waren jedenfalls bisher die Frauen-Karrieren in der SPD
angelegt. Die Grünen-Frauen hingegen akzeptieren den Mann als eine Art Zensor im Kopf nicht
mehr.
Rückblickend auf die Jahre in Bonn, möchte sie nicht behaupten, auf einen unfruchtbaren
Acker gepflügt zu haben. Bonn hatte ja immer den Vorteil eines Mediums für ihre Botschaften an
die Öffentlichkeit. Das Feminat der Grünen, die Quotenregelung in der SPD, überhaupt die
zunehmende Frauen-Präsenz im Parlament bis hin zu den Anstößen in die CDU/CSU-Fraktion
hinein sind letztlich auch durch die grünen Botschaften in Bewegung geraten. Ohne diesen Frauen-
Aufbruch hätte es nie einen direkten Draht zwischen der feministischen Frauen-Zeitschrift emma
bis hin zu den katholischen Frauen gegeben. Ohne diesen Frauen-Aufbruch wäre das politische
Agieren der Rita Süssmuth (Bundesministerin 1985-1988, Präsidentin des Deutschen Bundestages
1988-1998) – so nicht denkbar gewesen. Antje Vollmer: das ist die Polit-Revolution in Permanenz
– ein Aufbruchkonzept von unten.
Es hat sein Motto: „Meine Mutter Rebekka Jacobowsky hat immer zu mir gesagt: Es gibt
im Leben immer und überall mindestens zwei Möglichkeiten. Niemals , sagt der Oberst, für einen
Mann von Ehre gibt es immer nur eine einzige Möglichkeit. Eben sagte Samuel Jakobowsky.“ –
Der Frauen-Aufbruch hat erst begonnen.
166

FRAUEN-KARRIERE BRAUCHT EINEN FERNSEH-MANN -
AUFSTIEG UND FALL DER IRMGARD SCHWAETZER
"Frauen an die Macht" Protokolle einer Aufbruchsära athenäums Programm by anton hain, Frankfurt a/M 03.
Oktober 1990
Wir sind auf dem Weg ins Büro. Nebeneinander gehen Irmgard Schwaetzer und Reimar
Oltmanns durch die endlosen Gänge des Auswärtigen Amtes in Bonn, da meint sie plötzlich
unvermittelt: "Ich trage keine Stöckelschuhe, weil man mit hohen Absätzen auf den langen Fluren
hier nicht vorwärtskommt."Aber sonst werden schon mal ein paar tausend Euro via Kreditkarte
vom Konto abgebucht, wenn Irme, wie die Politik-Männer sie nennen, dem textilen Mittelmaß ein
bisschen den Flair einer Liz Taylor abzutrotzen glaubt. Dabei lächelt die Politikerin irgendwie
mädchenhaft, die hellen grauen Augen aufmerksam in Hab-Acht-Stellung.
Zweifellos: Der politische Werdegang der Staatsministerin Irmgard Schwaetzer (1987-
1991) passt zu den neunziger Jahren. Ihre Karriere in Bonn stellt so etwas wie die Antwort auf die
vermeintliche "Neue Weiblichkeit" dar. Der Umstand, dass das althergebrachte, zerschlissene
Rollenbild der Frauen aufgeweicht wurde, bot ihr die Möglichkeit, fast ohne frauenpolitische
Konzeption die Geschäfte in Bonn in Angriff zu nehmen. Sie zählt zu jenem unnahbaren Typus
moderner Frau, der sein ausgeprägtes Selbstbewusstsein in der Botschaft zusammenfasst: Ich bin
stark, so leicht kann mich keiner.
Irmgard Schwaetzer, Jahrgang 1942: Unterkühlt bis schnodderig, herb-sachlich bis
zurückweisend. Emotionen, wenn es sie denn gibt, werden erst einmal im Zaum gehalten. Und
wenn ihr doch jemand etwas anhaben könnte? Für diesen Fall bleibt die Flucht in die Mädchenpose
mit schelmischen Lächeln oder auch Kullertränen. Die jedenfalls kullerten im Frühjahr 1992, als ihr
ärgster Widersacher Jürgen W. Möllemann (*1945+2003) verhinderte, dass sie nach dem Rückzug
von Außenminister Hans-Dietrich Genscher (1974-1992) seine Nachfolgerin wurde. Da nannte
Irme ihren Parteifreund "Du intrigantes Schwein" und rannte tränenüberströmt aus dem
Fraktionssaal. Aber solch ein kindliches Ausrasten im erwachsenen Polit-Theater der Männer gilt
als Ausnahme. Normalerweise flüchtet sie in brenzligen Situationen in die Mädchenpose mit
schelmischem Lächeln als die ihr bewährteste Umgangsform: "Inzwischen gehört es längst,
besonders vor den Fernsehkameras", schrieb Jürgen Leinemann im Spiegel, "zum politischen
Handwerkszeug der Staatsministerin, es ist ebenso Teil der öffentlichen Maske wie ihrer privaten
Persönlichkeit."
Ich zitiere ihr gegenüber den Schweizer Bankdirektor Roland Rasi, der die heutige
Aufgabe der emanzipierten Frau in höheren Positionen so charakterisiert: "Man muss denken wie
ein Mann, sich geben wie ein junges Mädchen, aussehen wie eine Dame und arbeiten wie ein
Pferd." - "Ja, erwiderte sie, "das ist es, genau. Nur: Ich habe früh gelernt, in männlichen Kategorien
zu denken und mich entsprechend zu verhalten. Schon der Ton in Bonn ist an Ruppigkeit nicht
mehr zu überbieten." Ansonsten kann sie sich nicht über das Hauptstadt-Leben beklagen, auch
wenn die Eintracht mit den Polit-Profis manchmal zu wünschen übrig lässt. Sie suchte sich unter
den FDPlern ihre Mentoren aus, die schon mal Lambsdorff oder Genscher hießen. In die
versteckten Bonner Gefechte unter dem Banner des kleinen Unterschieds scheint diese Frau nicht
involviert zu sein -vorerst jedenfalls nicht - noch nicht.
167

Wir haben jetzt ihr Büro erreicht, dessen Schnörkellosigkeit dokumentiert, warum ihr
nachgesagt wird, sie betreibe Politik wie eine leitende Angestellte im Zweitberuf. Ihr Arbeitszimmer
gleicht einem Beratungssaal für Aktionäre. Nichts Privates, nichts, was auf die Person Irmgard
Schwaetzer schließen lässt. Hier regiert das Kalkül, nicht die Fantasie. Politische Romantik ist ein
Fremdwort im ausgewogenen Wortschatz der berechnenden Vernunft. Wen wundert's, dass selbst
Sibylle Krause Burger, eine ansonsten eher einfühlsam verständnisvolle "Hofschreiberin", die
Irmgard Schwaetzer als eine "Madame Mittelmanagement aus der Waschmittelbranche"
charakterisierte.
Über Jahre hatte ich Irmgard Schwaetzer nicht mehr gesehen. Nur Schlagzeilen, wie die in
der Frankfurter Allgemeinen Zeitung ("Wo man solche Frauen ansetzt, bleibt nichts ungetan") und
viele ähnlich lautende, hielten zwangsläufig in den Jahren des Frauen Auf bruchs zu neuen Ufern
mein Interesse an der Karriere von Irmgard Schwaetzer wach. Und jetzt war ich hier, um ihre
Karrierebausteine zu sondieren - dem Phänomen ein Quäntchen alltäglicher Folgerichtigkeit
abzugewinnen. Mit zwei Tonbandgeräten bewaffnet (jeder eines zur eigenen Überprüfung des
Gesagten), sitzen wir uns, bemüht, zuweilen misstrauisch, gegenüber. Eine Situation, die mich an
Interviews mit Hans-Dietrich Genscher erinnert, der bei solchen Gesprächen sogar die Büro-
Gummibäume argwöhnisch beäugte.
Von Genscher muss die erste Frau der FDP im Laufe ihrer Politikerinnen-Jahre gelernt
haben, ihre Sprache neutral zu halten, bis hin zur phrasenhaften Austauschbarkeit. Dabei redet
Irmgard Schwaetzer so distanziert über sich und das sie unmittelbar umgebene Geschehen, als lebe
sie auf einem anderen Planeten, als beträfe sie der Bonner Alltag mit seinen Winkelzügen und
taktischen Rochaden überhaupt nicht. Ich muss eingestehen: Bei anderen Frauen, die ich im
Politik-Milieu getroffen, begleitet, beobachtet, mit denen ich gesprochen hatte, konnte ich teilhaben
an manchem Hoch und Tief des Seelenlebens, an Verzagtheit und Erfolg. Hier nicht. Mein
Eindruck blieb, ich konnte ihn zu Positiven hin drehen und wenden, wie ich wollte: Irmgard
Schwaetzer erschien mir wie eine Dolmetscherin in eigener Sache, das heißt ihre Karriere. Alles
andere, das Leben, die Menschen, der Alltag schlechthin - all das murkste abgeblockt vor sich hin.
Sie halte überhaupt nichts von emotionsgeladenen Diskussionen, sagte sie mir mehrmals. So
kommen wir nicht weiter, sage ich zu mir. Jeder Satz stellt zum Beweis, dass hier eine psychische
Verfassung - gefühlsverloren oder auch ausgetrocknet - in sich ruht: Von "motiviert" über stramm
leistungsorientiert" bis hin zu "erfolgreich"; dann schließt sich wieder der Kreis. Konsequent wurde
und wird hier gebaut. Augen zu und durch - der Aufstieg ist nah - sehr nah.
Karrierebaustein Nummer eins: Ihren Durchbruch aus der Anonymität einer
parlamentarischen Hinterbänklerin ins bundesdeutsche Scheinwerferlicht schaffte Irmgard
Schwaetzer im Herbst 1982 - ganze zwei Jahre später, nachdem sie - mit Glück - über den
nordrhein-westfälischen Landeslistenplatz 14 noch in den Bundestag gerutscht war. Auf dem
Berliner Wende-Parteitag der FDP fand nicht nur die dreizehnjährige sozial- liberale Ära ein jähes
Ende, Irmgard Schwaetzer galt als Neuentdeckung der Saison. Es folgte der Machtwechsel am
Rhein mit seinen hässlichen Begleitumständen.
Zweifelsohne ist Irmgard Schwaetzer die Tochter der bundesdeutschen Wende der Ära
Helmut Kohl (1982-1998). Früher als andere Frauen in der FDP, die im politischen Geschäft um
Identität kämpfen mussten, hatte sie erkannt, dass moralische Unbestechlichkeit bei den Liberalen
eine vergilbte Tugend ist. Die Bonner Frauenriege der FDP, einst Aushängeschild für einen
emanzipatorisch-fortschrittlichen Kurs der Partei, mochte mit dem Parteivorsitzenden Hans-
Dietrich Genscher (1974-1985) nicht mitziehen und überwarf sich mit ihm. Sie stemmte sich gegen
168

den Sturz Helmut Schmidts als Bundeskanzler (1974-1982). Zu ihnen zählten u.a. Helga
Schuchardt (Mitglied des Deutschen Bundestages 19721983, FDP-Austritt 1982), Ingrid Matthäus-
Maier (Bundestagsabgeordnete 19761999, FDP-Austritt 1982, SPD-Eintritt 1983) und Hildegard
Hamm-Brücher (FDP-Staatsministerin im Auswärtigen Amt 1976-1982). Von ihr stammt die
seinerzeit vielbeachtete Bemerkung zum Politikverständnis jener Tage: "Ich kann doch nicht einen
Kanzler mein Misstrauen aussprechen, dem ich vor drei Monaten mein Vertrauen ausgesprochen
habe." Irmgard Schwaetzer konnte.
Als einziges weibliches Mitglied ihrer Fraktion unterstützte Irmgard Schwaetzer die Wahl
Helmut Kohls zum Kanzler der Republik. Ihre Distanz zu den Weggefährtinnen beschrieb sie so:
"Ich habe mir dann gesagt: Das bringt nichts, ich verabschiede mich. Hier gehöre ich nicht mehr
hin." - Und verschwand. In jenen Jahren hatte es Hans-Dietrich Genscher ohnehin missfallen, dass
sie regelmäßig mit den Fraktions-Linken frühstückte. Schon kurz vor der Wende, Frauen-
Emanzipation hin, Frauen-Selbstbestimmung her, da hatte er sie kurzerhand umbeordert. Danach
nahm sie an die Treffen des konservativen Zirkels des damaligen Schatzmeisters Richard Wurbs
(Vize-Präsident des Deutschen Bundestages 1979-1984) teil. Rechtsdenkende Abgeordnete,
Beamte, Geschäftsleute, Anwälte, Notare, Immobilien-Makler, Handwerksmeister sammelten sich
damals um den Bauunternehmer Richard Wurbs, der auch einmal als Vize-Präsident des
Parlaments mit obligatem Glöckchen-Bim-Bim Sitzungswochen einzuläuten verstand.
Es waren FDP-Männer, die nicht in Versuchung gerieten, eigenständig Politik zu
formulieren, Abgeordnete, die wohl kaum je ein Regierungsamt erklimmen würden, die ihre
Aufgabe mit einem Platz in den hinteren Reihen hinreichend gewürdigt sahen und dennoch von
Institutionen gestützt, ihren Führungsanspruch in der Republik dezidiert einsetzten. Es ist eine
nach draußen eher sprachlose Macht-Elite, ohne deren Zustimmung nichts läuft, kein
Gesetzentwurf die parlamentarischen Gremien passiert, der größere Koalitionspartner, ob SPD
oder CDU/CSU, oft kuscht, keine wie auch immer angelegte Karriere denkbar wäre. Eben "ein
Geheimbund", wie Hans-Dietrich Genscher diesen Klub charakterisierte.
Irmgard Schwaetzer, die sich in den Jahren zuvor energisch den Anschein einer
"Fortschrittlichen" zugelegt hatte, gab sich nun in ihrem politischen Konzept als Schülerin von
Otto Graf Lambsdorff (Bundeswirtschaftsminister 1972-1984) zu erkennen. Seine Idee von der
Marktwirtschaft wurde zu ihrem Credo. In die neue politische Landschaft passte sie damit
fugendicht hinein. Das sollte sie freilich nicht daran hindern, sechs Jahre später, auf dem
Wiesbadener FDP-Parteitag im Herbst 1988, mit dem gut platzierten Hinweis darauf, dass sie eine
Frau ist ("ich bin schon immer eine Frau gewesen"), gegen ihren Förderer und Lehrmeister um den
Chefposten anzutreten, ihn niederzumachen. Ererfolglos
Immerhin avancierte die ehemalige Pharmazeutin auf dem Berliner Wendeparteitag des
Jahres 1982 zur Generalsekretärin der FDP (1982-1984) - als erste Frau in der Parteigeschichte.
Obwohl sie nur 200 von 382 abgegebenen Stimmen erhielt, wurde sie damit Nachfolgerin des
legendären Karl-Hermann Flach (*1929+1973) und auch Günter Verheugen (Generalsekretär
1978-1982, Übertritt zur SPD). Beide hatten bekanntlich für den Liberalismus Beträchtliches
geleistet und mit Erfolg versucht. dem Bild der kleinen Partei zwischen den Blöcken der großen
Volksparteien CDU/CSU und SPD Konzeption und eigenständige Konturen zu geben.
Der fliegende Regierungswechsel zur CDU/CSU offenbarte bei den Liberalen einen ihrer
gravierendsten Identitätsverluste. In der Bevölkerung hatte sich weitestgehend die Ansicht
durchgesetzt, dass die FDP-Macht kein Gewissen hat und das Gewissen keine Macht. Noch vier
Monate vor der nächsten Bundestagswahl im Jahre 1983 lagen die Liberalen laut
169

Umfrageergebnisse bei knapp 1,5 Prozent der Wählerstimmen. In den zwischenzeitlichen
Landtagswahlen war die Partei gleichfalls überall an der Fünf-Prozent-Hürde gescheitert. Die
gewendeten Liberalen zogen sodann aber vornehmlich mit Leihstimme von der konservativen
Klientel mit 7 Prozent in den neu gewählten Bundestag ein.
Irmgard Schwaetzer fiel die Aufgabe zu, die FDP aus ihrer schwersten Krise zu führen
und die Glaubwürdigkeitslücke für die kommenden Wahlen zu schließen. Mit ihrem Aufstieg zur
Generalsekretärin lernte sie schnell, die Tastatur der Selbstbeherrschung in der Intrigen-Hochburg
Bonn zu bedienen - vorerst zumindest. Zielstrebigkeit und Ehrgeiz hatten sie schon immer
ausgezeichnet. Ihre Wahl zur Generalsekretärin wurde von vielen Parteimitgliedern zunächst als
"Werbegag" belächelt. Nach bestandener Bundestagswahl 1983 wurde aus dem Werbegag ein
"garstiges Karriereweib". - Männerneid. Sie fragte schnippisch zurück: "Ist Karriere für Frauen
etwas Unanständiges?" Und sich selbst gestand sie ein: "Meine größte Schwäche ist, dass ich andere
häufig überfordere. Ich mache es ihnen auch reichlich schwer, mich zu mögen."
Phasen des Umbruchs decken Gebrochenheit auf, die der allseits akzeptierte
Zweckrationalismus sonst zu übertünchen versteht. Die Gebrochenheit der Bundesrepublik ist
gleichsam ein Stück FDP-Geschichte, die seit über vier Jahrzehnten an ihren Identität
herumdoktert. Mehrheitsbeschaffer, Steigbügelhalter, Zünglein an der Waage, "Unfaller-Verein"
(Konrad Adenauer). "Pendler-Partei" (Herbert Wehner), "Depot eines Opportunismus"(Franz-
Josef Strauß): An eingängigen Etikettierungen dieser Partei hat es nie gemangelt.
Die gravierendsten Widersprüche deutscher Innenpolitik schlugen schon zu Beginn der
achtziger Jahre voll und anhaltend auf die FDP durch, die nicht annähernd über die Reserven einer
sozial eingebetteten Volkspartei verfügt und deren Wirtschafts- und sozialliberaler Flügel sich
zeitweilig unversöhnlich entzweite. Sie wollte den Rechtsstaat unantastbar verwalten, den puren
Ökonomismus in den bahnbrechenden Aufschwung treiben und obendrein dem Umweltschutz
noch das Wort reden. So präsentierten sich die Liberalen als eine Organisation mit zwar
zahlreichen Aktionspapieren, aber ohne Programm.
Im Jahre 1971 nach Christus wird der "Liberalismus" definiert. 1988 die "liberale Politik".
1971 versucht die FDP in einer historischen Ableitung ihrer Position: anglo-amerikanische
Verfassungstradition. Französische Revolution, Kant, Wilhelm von Humboldt. John Stewart Mill,
Friedrich Naumann. 1971: "Reform des Kapitalismus"; 1988 kommt der Kapitalismus nicht mehr
vor, statt dessen die "Renaissance der Individualität" im Übergang von der "Industriegesellschaft
zur Informationsgesellschaft". 1971 wird die "Demokratisierung des Staates" gefordert, während
1988 nur "weniger Staat" gewünscht wird. 1988 taucht das Wort "Demokratisierung" überhaupt
nicht mehr auf, nicht einmal der Begriff "Demokratie". 1971 sieht sich die FDP in einem
"historischen Prozess". 1988 glaubt sie in der "Mitte" die Wählerschaft gefunden zu haben, hält
eine Verteidigung der "labilen demokratischen Kultur" für dringend geboten etc. Schlagworte,
Schlagzeilen.
Zu Recht leitete Irmgard Schwaetzer aus diesem "Gemischtwarenladen" die berechtigte
Forderung nach einer kompakten, für den Wähler nachvollziehbaren Programmdiskussion mit
neuer Verbindlichkeit ab. Sie wollte nach der Wende unverbrauchte Kräfte mobilisieren und
zusammenschließen. - Aber sie scheiterte. Mit einem winzigen Zeitaufwand stampfte sie im Nu ein
Grundsatzprogramm aus dem Boden. Eine Kostprobe: Wenn einer klaut, weil er etwas haben, was
er nicht bezahlen kann, dann bestrafen ihn die Gerichte eher mild. Wenn aber einer stiehlt, weil er
das Diebesgut verkaufen will, um mit dem Geld Rauschgift zu kaufen (Beschaffungskriminalität),
dann wird er ungleich härter bestraft. Frau Schwaetzer findet das seltsam und ungerecht. Liberal
170

heißt für sie, dafür zu sorgen, dass derlei Messen mit zweierlei Maß aufgehört. Nur, wie will sie da
etwas erreichen? Nicht durch Maßnahmen in der Politik oder der Justiz. Nein - vielmehr durch
Orientierungsangebote liberaler Nachdenklichkeit. Allein das Vorhandensein eines erfolgreichen
Liberalismus in der Politik könne Richter dazu bringen, die sogenannten gesellschaftlichen
Aufgaben, wie sie in den großen Parteien bis zum Überdruss propagiert würden, niedriger zu
hängen und im konkreten Fall liberaler ihres Amtes zu walten.
Als "Parteitheoretikerin" kam sie - zur Erleichterung mancher Parteigenossen - nicht weit.
Irmgard Schwaetzer begriff schnell, dass ihr programmatisches Anliegen eine Art Spielwiese war.
Ihr fehlte die Unterstützung ihres Vorsitzenden Genscher. Er hatte seiner Generalsekretärin von
Anfang an das Gefühl vermittelt, sie zu gebrauchen statt zu brauchen. Im Bonn jener Jahre für
Frauen nichts Neues. Genscher hielt sie wohl seinerzeit als Generalsekretärin für wichtig, um
weibliche Wählerstimmen auf Nebenschauplätzen zu gewinnen -"Spielwiesen" genannt.
Für Irmgard Schwaetzer waren es bewegte Jahre, in denen Anspruch und Wirklichkeit in
einem krassen Missverständnis zueinander standen. Offiziell leitete sie zwar die
Programmdiskussion, tatsächlich hatte sie aber wenig zu melden. Schon deshalb, weil die Herren
derlei Diskussionen samt Thesen für mehr als überflüssig hielten. Hatten sie doch ganz andere
Sorgen. In einem Parteien-Handstreich auf die Verfassung sollte damals eine Generalamnestie
erwirkt werden, um sämtliche Strafverfahren gegen höchste Repräsentanten von Staat, Parteien und
Industrie aus der Welt zu schaffen.
Und zwar für alle, die zum Vorteil ihrer Parteien Steuern hinterzogen, Politik mit
Geschäft undurchsichtig vermischten, Schmiergelder kassierten, auf dunklen internationalen
Kanälen weitergaben und sich wegen Untreue, Betrug, Urkundenfälschung, den
Bestechungskriterien der Vorteilnahme und Vorteilsgewährung verantworten mussten. Immerhin
standen nahezu 700 Ermittlungsverfahren an: in 22 Fällen die SPD, in 170 die CDU und in 510
Untersuchungen die FDP betreffend. - Der Staat als Supermarkt der Selbstbedienung der Politiker-
Klasse. Natürlich schnitten die Herren "Selbstbediener" ihre Generalsekretärin vom
Informationsfluss ihrer abenteuerlichen Selbstamnestie ab. Irmgard Schwaetzer zog die
Konsequenz, als sie von dem Coup erfuhr. Sie schloss sich dem Widerstand gegen das
Amnestiegesetz an und brachte es unvorhergesehen zu Fall. Generalsekretärin wollte sie dann
freilich auch nicht mehr sein - im Jahre 1984.
Karrierebaustein Nummer zwei: Dass "Macht ein Faszinosum" ist, das hatte Irmgard
Schwaetzer mittlerweile längst erkannt. Und von ihr konnte und wollte sie wohl auch nicht mehr
lassen. Folglich kandidierte sie auf dem Parteitag in Münster 1984 für das Amt des Schatzmeisters.
Offenbar als Anerkennung für ihre unbeugsame Haltung gegenüber dem Amnestievorhaben erhielt
sie 322 Ja-Stimmen das beste Wahlergebnis in ihrer Politikerinnen-Laufbahn. Dabei war die
finanzielle Lage der FDP mehr als katastrophal. Bereits Mitte der siebziger Jahre schienen die
Liberalen nahezu bankrott. Damals konnte sich die Partei nur mit einem 6-Millionen-Kredit über
Wasser halten, den ihr die SPD vermittelte. Ein Schuldenstand von insgesamt 10,8 Millionen Mark
belasteten die Parteikonten, die Zinsen vermochte die FDP kaum noch zu tilgen. Der informelle
Spitzenzirkel um Hans-Dietrich Genscher fürchtete aus gutem Grund um seine "politische
Unabhängigkeit". Keiner wusste jedoch, wie dem drohenden Fiasko zu entgehen sei. Abermals
bestätigte sich eine zum Klischee ausgefranste Lebensweisheit: Wenn Männer ihre Konten heillos
überzogen haben, ist es die Kärrnerarbeit der Frauen, aus rote wieder schwarze Zahlen zu machen.
- Es war die unspektakuläre Zeit der Irmgard Schwaetzer, ihre Monate als Bundesschatzmeisterin,
still und unauffällig im Hintergrund.
171

Sie entwarf eine weitaus bescheidenere Strategie der Geldeinnahme. Die Jahre des
Überflusses waren vorbei. Sie verhandelte mit Banken wegen Schuldenabbau und
Stillhalteabkommen. Sie verließ sich nicht auf anonyme, zweifelhafte Spenden aus der
Großindustrie (allein sechs Millionen Mark vom Kaufhaus-Konzern Horten ), reiste durch
Provinzen und sammelte Hundertmarkscheine Tausender Bürger auf Parteiveranstaltungen ein,
und sie versprach, keine "unsinnigen Parteifähnchen" mehr zu kaufen. Jedenfalls gelang es ihr, die
Parteifinanzen halbwegs in Ordnung zu bringen.
Karrierebaustein Nummer drei: Der Frauen-Aufbruch ging voran; Stück um Stück
entstand ein anderes Frauenbild - die unabhängige, selbstbewusste, selbst-bestimmte Frau, eben ein
feministischeres Frauen-Bild. Aus der Werbung verschwanden die Schmollmünder; statt dessen
erschienen in den Anzeigen und Fernseh-Spots zusehends häufiger geschäftstüchtige, dynamische
Frauen im Nadelstreifen-Kostüm. Es war die Zeit, in der die Grüne-Frauenministerin in
Niedersachsen Waltraud Schoppe (1990-1994), die Männer in Bonn warnte: "Wenn Frauen erst
mal die Machtfrage stellen, dann werden die Geschlechterkämpfe allerdings noch viel rigoroser und
die Positionskämpfe auch. Frauen gegen mit der Macht immer noch zu zögerlich um."
Auch als - vor allem wegen ihrer Zeit als Generalsekretärin - das einst innige Verhältnis
zwischen Hans-Dietrich Genscher und Irmgard Schwaetzer längst den Tiefpunkt erreicht hatte -
Genscher wäre nicht der wetterfühlige Taktiker des beinahe dauerhaften FDP-Machterhalts, wenn
er es nicht verstanden hätte, abermals den Frauen-Aufbruch durch Irmgard Schwaetzer an sich zu
binden. Während sie noch in den Medien Rede und Antwort stand, "warum es zwischen Genscher
und mir auf einmal nicht mehr klappte", hatte dieser für sie schon den Posten der Staatsministerin
im Auswärtigen Amt reserviert. Sie musste nicht lange überlegen. "Das war für mich eine Chance,
noch einmal etwas völlig anderes zu lernen. Ich war ja hauptsächlich als Sozialpolitikerin
abgestempelt, was in der FDP nicht immer ganz einfach ist. Nun hatte ich die Möglichkeit, in die
Europa-Politik einzusteigen." Ihre Hauptaufgabe: Sie sitzt dem Staatssekretärs-Ausschuss für
Europafragen in der Bundesregierung vor, der gemeinsame Positionen aus den verschiedenen
Ministerien erarbeitet. So fährt sie regelmäßig nach Brüssel, wo sie ihrem Dienstherren in
finanzpolitischen und verworrenen Agrarfragen zu vertreten hat.
Unter den Vierzigjährigen in Bonn nimmt Irmgard Schwaetzer gewiss eine Sonderstellung
ein. Sie war Generalsekretärin, Schatzmeisterin, sammelte einschlägige Erfahrungen als
Staatsministerin und durfte als krönender Abschluss in der alten Bundesrepublik vier Jahre als
letzte fungierende Bundesministerin (1991-1994) für Raumordnung, Bauwesen und Städtebau der
Bonner bürgerlich-liberalen Koalition unter Helmut Kohl angehören; als Belohnung, als Abgang
gewissermaßen. Insbesondere - alles, was mit Parteispendenaffäre, Amnestieversuche der
Selbstbediener zusammenhing - sie wusste viel, vielleicht zu viel. Sie hatte nichts damit nichts zu
tun. Im Gegenteil: Irmgard Schwaetzer verhinderte Schlimmeres, Anrüchigeres, das die
Vertrauensbrüche, Vertrauens-Verdrusse, Entfremdung zwischen Bürgern und denen "da oben" in
der Politik , forcierte hätte.
Karriere-Baustein Nummer vier: Nichts lag für Irmgard Schwaetzer also näher, als im
Oktober 1988 auf dem Wiesbadener FDP-Bundesparteitag den historischen Versuch zu wagen, als
erste Frau sich an die Spitze einer Regierungspartei wählen zu lassen. Und das ausgerechnet bei
einem Mitkonkurrenten, dessen Namen ein einprägsames Synonym für Macht und Unmoral, für
die unsaubere Verquickung von "Geld und Politik" wurde - ein Mann, der deshalb von der 7.
Großen Strafkammer des Bonner Landgerichts rechtskräftig zu einer Geldstrafe von 180.000 Mark
verurteilt worden ist. Aber auch ein Mann, ohne den ihre atemberaubendste Karriere so nicht
172

denkbar gewesen wäre, von dem sie sich politisch nur in feinen Nuancen unterschied. Schließlich
war Otto Graf Lambsdorff (FDP-Vorsitzender 1988-1993, Wirtschaftsminister 1977-1982 u. 1982-
1884) über Jahre ihr Lehrmeister und ihr tatkräftiger Förderer gewesen.
Langanhaltende Augenblicke, inszenierte Possen der Selbstdarstellung auf dem
Wiesbadener FDP-Bundesparteitages spiegeln auch die kleinbürgerliche Enge eines Vereins wieder,
der sich großbürgerlich gibt und auch noch liberal nennen darf. Sicherlich spült jede Nation
Politiker nach oben, die sie verdient. Und die Geschichte der Bundesrepublik zeigt, dass die
Beziehungen zwischen Staat, Parteien und Gesellschaft zerbrechlich sind. Es gab nachhaltige
Störungen, die rückblickend zumindest teilweise erklären, warum parallel zum Staatsverdruss,
Männerverdruss und Vertrauensschwund der allgemeine Konsens breite Risse zeigt und warum
Partei-, Verbands- und Verwaltungseliten offenkundige Widersprüche konzeptionslos
niederwalzen. Doch gerade Zeiten solcher Stagnationen waren das Fundament, auf dem die Frauen
ihren Aufbruch wagen und durchhalten konnten.
Der Wiesbadener Parteitag war für Irmgard Schwaetzer eine Chance zum Aufbruch.
Doch für sie und damit vorerst für die Frauen bei den Liberalen bis dato war der Parteitag dann
schließlich ein Konvent der verpassten Chancen, weil sie nicht den Mut hatten, Corman publico
einen moralischen Kreuzzug gegen ihren Kontrahenten zu starten - eben in die feministische
Offensive zu gehen. Sie fürchteten sich davor, diese Männer zu desavouieren und unterlag.
Vielleicht war Irmgard Adam-Schwaetzer auf dem Wiesbadener FDP Parteitag im
Umgang mit Otto Graf Lambsdorff auch deshalb so zögerlich, weil damals gewiss wurde, was über
Jahre in Bonn Nahrung zu Spekulationen und Schlagzeilen gegeben hatte: Nach 17 Jahren
Ehejahren trennte sich der Chemiker Wolfgang Adam mit der Bemerkung von ihr: "Ich halte dich
mit der Politik nicht mehr aus." Sie erwiderte: "Es macht keinen Spaß, Politik zu machen, wenn
man keine Liebe kriegt." Kaum ein Mann musste bei Empfängen, Cocktail-Partys und Vernissagen
den mitgebrachten Ehemann spielen, obwohl er Adam heißt und Chemiker von Beruf ist. Kaum
ein anderer Mann ließ aus sorgender Eifersucht und Angst vor schlüpfrigen Peinlichkeiten seine
Politfrau mit über 1oo Polizeifahndern in Bonn und Umgebung suchen, weil er seine "Irme"
telefonisch nicht erreichen konnte. Dabei hatte er nur, wie sich später herausstellte, die falsche
Telefonnummmer gewählt.
Frau Adam-Schwaetzer sagt: "Nein, der Punkt war, dass jeder das Gefühl hatte, der
andere zeigt nicht mehr Interesse für die berufsbedingten Probleme des anderen, fragt nicht, was
ihm durch den Kopf geht, wenn er zu Hause ist. Ich habe mir immer gewünscht, dass mir so etwas
nicht passiert. Darum bin ich jeden Abend von Bonn nach Düren gefahren, habe ihn tagsüber
immer angerufen, egal wo ich war. Ich denke, dass wir jetzt für beide die richtige Entscheidung
getroffen haben. Jeder hat nun die Möglichkeit, sein eigenes Leben zu gestalten. Er trifft sich viel
lieber mit Computer-Freaks."
Sie sagt über ihren neuen Liebhaber: "Wenn ich seine Stimme nur höre, habe ich schon
einen Orgasmus. Er hält zu mir." Udo Philipp, einst Playboy-Redakteur, einst ZDF-Korrespondent
in Bonn und einst Rüstungs-Lobbyist über sie: "Es ist ein Traum. Sie sieht so jung aus." - Die
Regenbogenpresse erinnerte an üppig Liz Taylor mit dem Ex-Maurer und Ex-Trinker wie Ex-
Schläger Larry Fortensky. Als Irmgard Schwaetzer und Udo Philipp ich das Ja-Wort gaben (Bild-
Zeitung: "Wir haben uns verliebt") trug die Braut ein blaues Wollgeorgette-Kleid mit Seiden-
Satinpapseln.
173

Vorher zeigte sie sich zu Abend in Bonns Gesellschaften in Röcken, die aussahen, als
seien sie von der Heilsarmee. Zwanzig Fotografen scharrten vor dem Standesamt in Berlin-
Charlottenburg. Aber nur Ex-Bild-Chefredakteur Peter Boenisch (*1927+2005)) war dazu
bestimmt, das Hochzeitsfoto zu knipsen. Dem privazen Fernsehsender SAT1 blieb es vorbehalten,
live aus dem Bonner Bauministerium und natürlich an den Platz des Geschehens - in der Weltstadt
Berlin - zu schalten. Im Fernsehstudio in Berlin lächelte das Brautpaar versonnen in die Kameras.
Im Studio Bonn prosteten hohe Ministerial-Beamte mit ihren randvoll gefüllten Champagne-
Gläsern der "Liz Taylor aus der FDP" zu; Live-Schaltung Bonn-Berlin. "Frühstücks-Fernsehen".
Der SAT1-Chef lobte seinen Reporter: Ich finde es richtig, die Einschaltquoten zu heben, indem
Sie sich so verehelichen." Frau Ministerin strahlt errötet über beide Wangen, Philipp schnurrte:
"Irme, wie habe ich das gemacht!"
"Herzlichen Glückwunsch" trompeteten Referatsleiter und Direktoren auf einmal da, wie
bestellt und im Chor aus einer scheinbar erwachsenen, aber letztlich wachsweichen Männer-Welt.
Denn das Büfett kam letztlich vom Party-Service des KaDeWe. Für den Beaujolais aus dem
Weinhaus Nöthling sah sich wieder der Bräutigam zu einem besonderen Dank veranlasst - kaum
verständlich, mit schwerer Stimme vor sich hinlallend, nuschelnd. Nur so viel wusste Philipp
gefühlsübermannt noch anzudeuten: Ja, er habe eine leibhaftige Ministerin geehelicht. Das ginge so:
auflauern, spazieren gehen, trinken, essen, bekochen, Klappe zu. Männer-Karriere mit berühmten
Frauen.
Zurück nach Bonn zu Beginn der neunziger Jahre -Irmgard Adam-Schwaetzer begleitet
mich aus ihrem Dienstzimmer des Auswärtigen Amtes und es geht wieder über den langen,
schmalen Flur. Sie habe aufgehört, sich über sich selbst Gedanken zu machen, als sie hier im
Auswärtigen Amt zu arbeiten begann - dazu habe sie keine Muße, es sie hier alles zu schnelllebig,
zu kurzatmig. Erst seit kurzem stelle sie sich wieder ein paar Fragen über sich. Eigentlich
bevorzuge sie es, die persönlichen Beweggründe für ihren Ehrgeiz und die politischen Ambitionen
im Dunkel zu lassen: "Ich will gar nicht so genau wissen, was mich antreibt." Eine Spur des
Unerkannt-Geheimnisvollen gehört zum erotischen Flair der Macht einfach dazu - das wird sie
wissen.
Postskriptum. -Es ist verzerrend, vielleicht auch ungerecht. Aber es gibt Menschen,
deren Lebenswerk oder auch politisches Engagement sich im Gedächtnis auf ein Schlüsselerlebnis
reduzieren. Da flimmerte Ministerin Schwaetzer von der Mattscheibe des SAT1-Frühstücks-
Fernsehens. Übermächtige Gefühle, rote Wangen, wie Liz Taylor in ihren besten Tagen an der
Seite ihres Schlägers Larry Fortensky. Erinnerung an die Melodie des verkitschten Schlagers "rain
and tears, it's all the same" (Regen und Tränen ist immer dasselbe). Von ihrem zweiten Ehemann
Udo Philipp trennte sich Irmgard Schwaetzer im Jahre 2000 abrupt. Nach ihrem jähen Ende oder
auch Rausschmiss aus der Politik betreibt sie in Berlin die Firma "Management Finder", eine
Personalberatung. Endstation. Mittlerweile nach all den Jahren, Jahrzehnten mit weißgrau
melierten Haarschopf weiß sie um sich, schaut offenen Blickes, Entspannung im Hier und Jetzt.
"Die Mühle des Ministeramts", wie sie betont, das öffentlich gehetzte Leben auf der Bonner
Bühne, die inszenierten Angriffe auf der Polit-Bühne, das vom Ex-Ehemann Udo Philipp
veranstaltete PR-Theater, der tägliche, ängstliche Blick in die Boulevard-Zeitungen, ja danach war
sie schon süchtig geworden, bestimmten ihr Oben oder Unten, ihre Gefühlsschübe - damals im
Treibhaus zu Bonn. Lang ist es her. -Schilderungen der Irmgard Schwaetzer wie aus einem anderen
Leben.
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SITTENGEMÄLDE: KALTER KRIEG DER MÄNNER - DAS
POLITIKERINNEN-DASEIN DER MARIE-SCHLEI
Die Pädagogin und Politikerin Marie Schlei wurde am 26. November 1919 in
Reetz in Pommern als Kind einer Arbeiterfamilie geboren. Ihren Lebensunterhalt verdiente
sie sich als Verkäuferin und Postangestellte. In Berlin nutzte sie 1947 die Chance, ohne
Abitur Lehrerin zu werden, stieg im Arbeiterbezirk Wedding bis zur Schulrätin auf. Seit
1969 agierte sie für die SPD im Bundestag, wurde im Jahr 1974 unter Helmut Schmidt
parlamentarische Staatssekretärin im Kanzleramt, zwei Jahre später gar Ministerin für
wirtschaftliche Zusammenarbeit. Dort bliesen Medien-Männer im Treibhaus zu Bonn zur
Schlei-Treibjagd. Rücktritt. Nach der Bundestagswahl 1980 kehrte sie als Vize-Vorsitzende
in die SPD-Fraktion zurück. Am 1. November 1981 erklärte die Berlinerin ihren Rücktritt,
konnte keine Hoffnung mehr haben, den Krebs zu besiegen, der sie über all die Jahre in
Bonn begleitet hatte. - Marie Schlei starb am 21. Mai 1983 in Berlin.
"Frauen an der Macht" athenäums programm by anton hain, Frankfurt a/M 4. September 1990
"Die Zukunft hat viele Namen Für die Schwachen ist sie die Unerreichbare Für
die Furchtsamen ist sie die Unbekannte Für die Zapferen ist sie die Chance. Victor Hugo
Wir lernten uns an der Theke kennen, im Bonner bürgerlich-rustikalen "Kessenicher
Hof". - Marie Schlei, seit wenigen Monaten parlamentarische Staatssekretärin im Bundeskanzleramt
und Reimar Oltmanns, Bonn-Korrespondent, jung und neugierig, immer auf der Suche nach der
Nähe zur Macht und den Mächtigen. Kontakte zu pflegen gehörte zu meinem Job und befriedigte
die Eitelkeit. Marie Schlei saß am Tresen und prostete mit rebellischem Lächeln ihren
Parteigenossen zu.
Ich mochte den "Kessenicher Hof", die SPD-Stammkneipe rechts gestrickten
"Kanalarbeiter", der "Freunde für saubere Verhältnisse" (Egon Franke, *1913 +1995,
Bundesminister für innerdeutsche Beziehungen 1969-1982). Hier lief das Kontrastprogramm zum
staatlich inszenierten Vorzeige-Bonn der Alleskönner und des bedeutungsvollen Gehabes, Bonpoly
genannt, wo der seelische Ausnahmezustand als normal gilt. Die Bonner Alltagswirklichkeit sah
ganz anders aus, war geprägt von einem Hauptstadt-Hospitalismus unter männlicher Regie.
Ich konnte manchen Parlamentariern vom Gesicht ablesen, dass sie sich in steriler
Abgeschiedenheit und Kälte der Parteiapparate nicht besonders wohlfühlten, wo Gefühle belächelt,
Hoffnungen begraben, der Leidensdruck umgeleitet und Enttäuschungen standhaft genommen
wurden: Klinisch-rein hatte das Seelenleben der Abgeordneten nach außen hin zu sein.
Zum Glück gab des den "Kessenicher Hof" - Fluchtort nicht etwa für Aussteiger, sondern
für den kurzfristigen angeschlagenen Biedersinn, der im Gewand des Bundestagsabgeordneten
daherkam. Das Interieur des "Kessenicher Hof" hatte nichts Neureiches, war vom Haupt-Stadt-
Flair verschont geblieben. Hier dominierte die verkitschte Stoffblumen-Atmosphäre von
Bahnhofswartesälen aus den fünfziger Jahren, und es roch nach Bratkartoffeln. Hier konnte man
sich wohlfühlen, war man irgendwie für kurze Zeit zu Hause, als Zwischenstation sozusagen.
Klar, dass hier am Abend nach den Sitzungen die aufgestaute Spannung Ausgleich
verlangte. Und - das war genau so wichtig - in dieser Gesellenrunde aus Politikern oder auch
175

solche, die sich dafür hielten - in diesem lockeren Bier-Verbund ließ sich so mancher Wunsch nach
Fortkommen ein Stückchen weiter vorantreiben.
Im "Kessenicher Hof" also ging regelmäßig die Post ab, und mit von der Rutschpartie
waren einige wenige erlesene Hofschreiber, die sich auf absolute Diskretion verstanden. Die
durften mit bechern, und ihnen wurden auch alkoholbedingte "Ausfallerscheinungen"
nachgesehen. Egon Franke war der Boss und nicht nur hier. Ohne das Ja des Bundesministers für
innerdeutsche Beziehungen lief in der Sozialdemokratie nichts. Ein SPD-Politiker konnte sich auf
den SPD-Landeslisten für die Bundestagswahlen nur dann abgesichert fühlen, eine
Gesetzesvorlage, vor allem zur Entlastung der Frauen, besaß nur dann eine Chance, wenn Egon
sein Plazet gab. Und wenn Egon im "Kessenicher Hof" erschien, direkt aus den
Kabinettssitzungen, mit seinen Eindrücken und Mutmaßungen, dann wurden die Ohren gespitzt,
und das Schwatzen unterblieb einstweilen.
Damals waren Frauen in der Politik eigentlich nicht vorgesehen - allenfalls geduldet als
"Konzessionsdamen" am Rande mit Alibifunktion. In Bonn wurde jede Frau mit Mandat wie eine
importierte Exotin taxiert, zuweilen auch behandelt. Es herrschte Krieg in dieser Stadt, der kalte,
subtile in der Öffentlichkeit halbwegs versteckte Krieg zwischen Männern und Frauen. Eine große
Koalition hatte sich gebildet, ohne Programm, nur auf der Grundlage von Vorurteilen: die große
Koalition der Männer. Noch nie lief die parteiüber-greifende Verständigung so leicht. Man war sich
darüber einig, dass Politikerinnen keine Weichen schalten und keine Perspektiven zu entwickeln
imstande seien; dass es ihnen an Kompetenz fehlte. Wenn eine Frau den Weg nach Bonn geschafft
hatte, wurde sie dort in selbst-zweiflerische Defensive getrieben. Die Angst, hier nicht zu bestehen,
wurde zu ihrem Wegbegleiter.
Bonn in den siebziger Jahren: Jahre der Ausgrenzung, Intoleranz, der
Vernichtungsfeldzüge, der Diskriminierung Andersdenkender. Die Republik rüstete auf dem
elektronischen und gesetzgeberischen Überwachungsstaat; der RAF-Terrorismus kulminierte;
Berufsverbote als Ausdruck des Feind-Denkens in diesem Land.
Wir schrieben das Jahr 1974. Die sozialliberale Koalition wurde unter Helmut Schmidt
fortgesetzt. Die Aufbruchphase seines Vorgängers Willy Brandt ("wir wollen mehr Demokratie
wagen") war durch dessen Rücktritt abgebrochen worden. Helmut Schmidt, der Kanzler (1974-
1982) - und Marie Schlei wurde seine parlamentarische Staatssekretärin (1974-1976) später
Bundesministerin für wirtschaftliche Zusammenarbeit (1976-1978).
Doch zurück an den Tresen des "Kessenicher Hof". Ich traf Marie Schlei häufig dort,
auch in anderen Kneipen und Bars. Sie hatte die ihr von den Männern zugewiesene Rolle begriffen
und akzeptiert und sich in informellen Nischen eingerichtet. Ihr blieb - Staatssekretärin hin,
Ministerin her - letzten Endes keine andere Wahl, als sich an die Bartheke zu setzen, wenn sie
Aufmerksamkeit und Einfluss gewinnen wollte. Die Nischen waren und blieben die Einflusszonen.
Als wir uns näher kannten, sagte sie mir einmal: "Ich musste mein Auskommen mit diesen
Männern suchen und meine Ideen durchbringen. Da war mir jede Bar recht. Veränderungen gehen
nur mit ihnen, und das wird noch sehr lange so sein."
Frauen in der Politik interessierten mich damals reichlich wenig. Das weibliche Geschlecht
hatte in Bonn und auch anderswo im politischen Geschehen nicht viel zu bestellen, wenn es um die
Macht ging. Und die faszinierte mich außerordentlich. Die Damen waren vorzeigbare Farbtupfer
im dunkelgrauen Männer-Einerlei - ein Grüppchen von dreißig Frauen im Parlament, der prozentual
geringste weibliche Anteil in der Nachkriegsgeschichte.
176

Marie Schlei gegenüber hatte ich natürlich Vorbehalte. Sie passte auf den ersten Blick
genau in die von Männern entdeckte politische Marktlücke. Sie vereinte die ideal-typischen
Eigenschaften einer Mutter. Immer warm- und offenherzig, wollte sie anderen helfen und
Geborgenheit vermitteln. Das war in Bonn eine Seltenheit. Marie Schlei als Mutter der Politik und
zugleich von den Männern in Amt und Würden gesetzt als Beispiel dafür, wie überflüssig die
feministische Frauenbewegung sei. Objektiv betrachtet bildete Marie Schlei ungewollt die
Speerspitze gegen den aufkommenden Feminismus, den sie in seiner Aussagekraft paralysieren
sollte. Dafür schien sie den SPD-Männern mehr als geeignet zu sein. Denn jenen militanten
weiblichen Typus, den Christa Randzio-Plath in ihrem bemerkenswerten Buch "Frauen-Macht"
charakterisiert, wollten die Männer nicht in ihre angestammten Bereiche lassen. "Eine Frau, die
Frauen sich wünschen, muss eine aus der Frauenbewegung sein und gegen Krieg und Abrüstung,
Gewalt, Ausbeutung und Armut, Sexismus und Diskriminierung kämpfen. Sie aber wollen Männer
nicht und lassen sie deshalb nicht an die Macht."
Marie und ich hatten eine Gemeinsamkeit, wir beide hielten Ausschau: Marie nach
Entscheidungsträgern, ich nach Informanten. Offen gesagt, mir war das burschikose Auftreten der
Marie Schlei anfangs sehr unangenehm und ging mir ziemlich auf die Nerven. Ich musste immer an
eine Marktfrau denken, die sich mit unerschütterlicher Fröhlichkeit in alles einmischt. Als ich Marie
Schlei eines Tages im Kanzleramt traf, wo sie Schnaps mit Witz für eine Gruppe angereister
Feuerwehrleute und später, im Kellnerinnen-Dress, auch noch für die hohen Herren der Politik
servierte - da fiel bei mir die Schublade ins Schloss.
Aber das Bild war schief, kannte ich doch eine Marie Schlei, die viel und heftig über die
Männer in Bonn klagte und die Emanzipation der Frau auf die Tagesordnung setzte. Und ich fragte
mich, wieso gerade so eine Frau nach Bonn geholt wurde. Da musste doch eine Absicht
dahinterstecken. Diese Frau fiel doch nicht vom Himmel ins Kanzleramt. Man hatte sie hierher
gestellt, weil sie ins Bild passte, das man von einer Hauptstadt geben wollte.
Den Trümmerfrauen der ersten Stunde, die den Kriegsschutt der Männer weggeräumt
hatten, folgten nun - nach Jahren in Heim und Herd - die Landes-Mütter. Frauen wie Marie Schlei
hatten nach draußen die Intaktheit eines Milieus menschlicher Ignoranz glaubwürdig darzustellen.
Der politische Gestaltungswille und der Drang nach Veränderung fristeten damals in Bonn ein
dürftiges Schattendasein. Wenn in späteren Jahren Begriffe wie Staatsverdrossenheit, der stille
Rückzug ins Private zu den häufigsten benutzten Schlagwörtern des gesellschaftlichen Unbehagens
wurden, dann auch deshalb, weil die von der politischen Männer-Kultur vorgetäuschte
omnipotente Leistungsfähigkeit, der Machbarkeitswahn, in einem kläglichen Verhältnis zu den
tatsächlichen Ergebnissen stand. Man nannte das Vertrauenskrise und begegnete ihr mit Krisenmanagement.
Es waren die Jahre, in dem der SPD-Politiker Erhard Eppler (Bundesminister für
wirtschaftliche Zusammenarbeit 1968-1974) ein viel beachtetes Buch schrieb: "Das Schwierigste ist
Glaubwürdigkeit". Es war die Stunde der Marie Schlei. Sie zimmerte im guten Glauben mit an einer
morschen Bühne, wo Vertrauen, Kompetenz, gar menschliche Integrität die Hauptrollen spielen
sollten. Was ihre Politiker-Kollegen nicht mehr rüberbrachten - diese Glaubwürdigkeitsdefizite
vermochte sie zeitweilig auszugleichen: Eben dafür war sie da, war sie ins Kanzleramt, später ins
Entwicklungshilfeministerium geholt worden - Mütter-Jahre, Maries Jahre.
Marie Schlei vereinte Eigenschaften einer weich-herzigen Mutter, die Verhärtungen,
Rüpeleien, Machenschaften abzufedern vermochte. Schnell hatte man ihr im Bonn der
"Zampanos" - wie sie die Männer in Anspielung an den Fellini-Film "La Strada" nannte - ein
Etikett verpasst: Mal hieß sie "Mutter Marie", mal "Mutter Courage". Marie Schlei verstand die ihr
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zugedachte Rolle in der Politik keineswegs falsch. Sie wusste nur zu gut, dass sich "Unabhängigkeit
nicht kaufen lässt". Ihr schwebte deshalb auch kein Frauen-Aufbruch, schon gar kein Frauen-
Durchbruch, keine Autonomie vor. "In Bonn war ich die Trösterin, die die Arme ausbreitete, um
alle vom Kanzler auf den Schlips Getretenen wieder aufzumuntern. Und wenn ich selbst zum
Kanzler musste, brauchte ich immer einen Notizblock und ein Taschentuch zum Weinen."
Doch Marie Schlei musste sich mit Härte als Frau durchsetzen. Quasi als Selbstschutz
kultivierte sie in ihrer scheinbar klassenbewusst-groben Manier das arrivierte Arbeiter-Mädchen:
"Ick bin dat typisch chancenbehinderte Menschenkind. Mutter war Fabrikarbeeterin, Vater
Klempner. Mensch, ich lass mir doch nicht verscheissern." Das war einer ihrer Standardsätze -
nicht nur am Tresen. Doch hinter ihrem scheinbar burschikosen Selbstbehauptungswillen gab es
Selbstzweifel, lauerte eine sie lähmende Resignation.
Marie Schlei war zumindest gut beraten, den an ihr nagenden Krebs wie ein
"Staatsgeheimnis" zu hüten. Die Ärzte im Berliner Virchow-Krankenhaus hatten sie gewarnt, wenn
sie weiter so besessen arbeite, sei das glatter Selbstmord. Aber auf die Ärzte wollte oder konnte sie
nicht hören. Sie hatte noch die Kraft, um ihrem "Haustier", wie sie den Krebs bezeichnete, einige
Lebensdaten abzutrotzen. Bekannt wurde sie damals in der Öffentlichkeit mit dem Stempel "Mama
Kanzleramt". Marie Schlei erlebte einen ungeahnten Durchbruch. Sie war nämlich in der Lage - wie
ihre Fraktionskollegin Renate Lepsius in ihrem 1987 veröffentlichten Buch "Frauenpolitik als
Beruf" bemerkte - "mit ihrem Charme und ihren strahlend blauen Augen und ihrer Persönlichkeit,
Menschen zu faszinieren. Sie machte das auch mit einer großen dramaturgischen Darstellungskunst
...". Die Gefühlslage der Nation war bestimmt von der Mutter-Suche. Und in Marie Schlei hatten
sie eine gefunden. Sie wurde mit verheißungsvollen Tönen salonfähig gezeigt, kompetent für alle
Lebensfragen. Sie jagte von Talkshow zu Talkshow, von Interview zu Interview. Die Bonner
Sprechblasen-Kultur bedurfte einer Auffrischung.
Wenige Monate vor ihrem Tod im Sommer 1982 fuhr ich immer wieder nach Berlin-
Reinickendorf, besuchte Marie Schlei in ihrem Fünf-Zimmer-Reihenhaus der
Arbeitergenossenschaft "Freie Scholle" im Allmendeweg 112. Damals konnte ich noch nicht
ahnen, dass ich meine mit Marie Schlei aufgenommenen Tonband-Protokolle erst Jahre später
veröffentlichen sollte. Ich hatte zu jener Zeit auch keine Mutmaßung darüber, dass es in diesem
Land des neunziger Jahrzehnts zu einem Frauen-Aufbruch kommen würde. Wie sollte ich auch.
Mich interessierte das Schicksal einer Frau, die in Bonn, zuletzt als Entwicklungshilfeministerin,
verheizt, ein Opfer der Intrige geworden war. Ich wollte hören und sehen, wie Marie Schlei den
Kalten Krieg der Männer verarbeitet hatte.
Ein kraftzehrendes Leben intensiv erfahrener deutscher Widersprüchlichkeiten lag hinter
ihr. Ihre einst hell-wachen blauen Augen hatten sich längst zu Sehschlitzen verengt, ihre Wangen
waren eingefallen, ihre Lippen waren rissig, auf der Stirn perlte Schweiß. Wehmut, die sie zu
verbergen suchte, Trauer und Verzagtheit. Sie hatte ihr Gegenüber geortet - den Tod.
Als ich mich von Marie Schlei verabschiedete, klingelte es an ihrer Tür. Reporter baten um
Einlass. "Mein Kampf mit dem Krebs" hieß ihr Bericht über Marie Schlei. Fotos von der
todkranken Frau wollten sie "möglichst hautnah" schießen.
Erst ihren politischen Aufstieg als "Mama Kanzleramt", dann ihren Rausschmiss aus dem
Kabinett, nun der Einbruch in die Privatsphäre mit ihren nahenden Krebstod: mit illustrer
Gründlichkeit gnadenlos vorgeführt, umschmeichelt - vermarktet.
178

Marie Schlei starb im Alter von 63 Jahren am 21. Mai 1983 - eine "Sozialdemokratin aus
dem Bilderbuch", wie die "Augsburger Allgemeine" ihren Bericht einfühlsam betitelte.
Von ihren Genossen aus Bonn mochte sie vor ihrem Tode die meisten nicht mehr sehen.
LEBENS-PROTOKOLL DER MARIE SCHLEI:
"Als ich im Jahre 1969 - direkt nach der Operation in den Bundestag ging, hatte ich
wieder Mut gefasst. Ein langer Weg der Ungewissheit lag hinter mir: Es schien jetzt so, als hätte ich
den Krebs besiegt. Ich schöpfte Hoffnung, weil keine neuen Krebszellen entdeckt wurden. Es war
wie der Beginn eines neuen Lebens.
Und es machte mir Mut, dass meine Berliner Partei mir zutraute, der Herausforderung in
Bonn gewachsen zu sein.
Dieser Weg von Berlin nach Bonn war für mich ein einschneidender Bruch. Ich war
damals schon fünfzig Jahre alt. (In diesem Lebensabschnitt wird man nicht mehr für besonders
lernfähig gehalten.) Zudem hatte ich mir - Arbeitertochter ohne Abitur - in Berlin etwas
Ungewöhnliches aufgebaut. Ich hatte viel arbeiten müssen, bis ich Schulrätin wurde.
Bei meinem Abschied von Berlin wusste ich, dass ich eine Lücke hinterließ: Ich hielt mich
ja nicht für austauschbar. Für viele war ich ein Mensch, der aussprach, was sie vielleicht dachten,
aber öffentlich zu sagen sich nicht trauten. Die Beziehungen, die zwischen Schulräten, Lehrern,
Rektoren und Schulkindergärtnerinnen entstanden, waren wirklich freundschaftlich. Wir wollten
vieles an der Schule verändern. Jahrelang beschäftigten wir uns mit der Umgestaltung der
Lehrerausbildung oder der Anerkennung der Vorschule. Durch Überzeugungskraft schafften wir
es, dass Kinder aus sogenannten einfachen Verhältnissen mehr wurden als angelernte Arbeiter, sich
für einen Beruf qualifizierten. Wir erreichten, dass Mädchen auf weiter-führende Schulen gingen, so
dass in den siebten Klassen Jungen und Mädchen im Verhältnis von 50:50 waren.
Ich habe für meine Veränderungsvorschläge Lehrer, Eltern, Auszubildende gewonnen.
Dabei lernte ich, was Reformen tatsächlich bedeuten: nämlich die Menschen dort abzuholen, wo
sie stehe, das heißt, sich nicht als Heilsprediger aufzuspielen und sich nicht die Lebenskonzeption
anderer anzumaßen.
Schon unsere Sprache ist der Beweis für Verfremdung und Entfremdung. Mit unserer
Schein-Fremdsprache versuchen wir, einfache Menschen, denen diese Sprache nicht geläufig ist, zu
diskriminieren, auszugrenzen. Dadurch wird eine neue Klasse geschaffen. Wir unterhalten uns ja
nicht mehr, wir verfremden -quasi eine neue Sozialtechnik - mit Satz-bau und Wortschatz. Dies
führt zwangsläufig zu einer Entdemokratisierung unseres Miteinanders. Unsere Sprache verbindet
uns immer weniger - mit ihr schaffen wir als Ausdruck unsere Identität neue Schranken. Auch ich
ertappe mich immer wieder dabei, dass ich Fremdwörter, die im Journalismus gang und gäbe sind,
einfach übernehme.
Als ich in der Nachkriegszeit nach Berlin gekommen war, lernte ich als Erstes wie man
berlinert, weil ich mich mit den Arbeiterkindern unterhalten und ihnen etwas beibringen wollte.
Vom Lernen habe ich immer viel gehalten. Meine Eltern hatte ich verloren, meinen Mann, meine
Heimat, die Aussteuer, auch ich verdient hatte: Nur was ich gelernt hatte, das blieb mir und konnte
mir nicht genommen werden.
Für mich war es immer wichtig, mit dem anderen mitzudenken. Meine Mutter erzog mich
im christlichen Sinne. Von meinem Vater lernte ich den gewerkschaftlichen Grundsatz, für den
179

anderen mitzusorgen. Wir waren sehr arm, und ich trug in meiner Kinder- und Jugendzeit die
Kleider meiner älteren Cousine.
Jedes von uns in den folgenden Jahren erkämpfte sozialpolitische Gesetz habe ich als
einen Gedenkstein für meine früh im Elend gestorbenen Arbeitereltern angesehen. Menschen wie
sie haben sich nicht vorstellen können, dass im Laufe einer Generation die soziale
Lebenswirklichkeit der deutschen Arbeiterschaft so positiv verändert werden könnte.
Jahrelang drückte mich ein Schuldgefühl gegenüber meinen Eltern, obwohl ich doch
nichts mehr tun konnte. Mein Vater starb, als ich siebzehn war. Meine Mutter starb auf der
Landstraße, auf der Flucht vor sowjetischen Truppen. Wie hätte ich mich gefreut, wenn ich mit
ihnen hätte teilen, für sie an ihrem Lebensabend hätte sorgen können.
Mein Leben in Berlin, das heißt meine Arbeit als Lehrerin, füllte mich aus. Der
Lehrerberuf ist etwas Wundervolles. Die Beziehung zu jungen Menschen eröffnet ungeahnte,
immer neue Möglichkeiten. Und was ich gab, bekam ich auf unterschiedliche Weise zurück.
Vielleicht klingt das wie eine allzu egoistische Einstellung, aber es ist andererseits eine, bei der man
selber nichts zurückhält.
Anfang der siebziger Jahre waren wir in der Gleichberechtigung der weiblichen Menschen
ein gutes Stück vorangekommen. Das war Kärrnerarbeit gewesen. Damals war es normalerweise
so: Auch wenn Mädchen gute Zeugnisse bekamen, blieben sie auf der Hauptschule. Die Jungen
dagegen, auch mit miserablen Noten, wurden ganz selbstverständlich auf weiterführende Schulen
geschickt. Ich redete wie ein Wasserfall auf die Eltern ein, ihrer Tochter doch eine Chance zu
geben, die Realschule oder das Gymnasium zu besuchen. Wir hatten ein Schulsystem mit einer
zehn-jährigen Schulzeit für Jungen und Mädchen entwickelt. In Berlin arbeitete ich in Zirkeln, die
in ihren Reformbestrebungen beherzter waren als die Kreise in der Bundesrepublik, vor allem im
methodisch-didaktischen Bereich.
Insgesamt gesehen verspürte ich kein Bedürfnis, woanders zu wirken, zumal ich ja wusste,
dass ich in Bonn keine Schulpolitik machen würde, weil dafür die Bundesländer zuständig sind. Ich
wusste auch, dass all das, was ich in der Entwicklungs- und Erziehungspsychologie und in der
Didaktik gelernt hatte, hier in Bonn nichts zählen würde. Berlin war also eine ganz andere Welt, wo
Aufgeschlossenheit, Bewegtheit, Lachen und Weinen eine Rolle spielten. Wer lacht und weint denn
heute noch - und sind Lachen und Weinen nicht gerade die Eigenschaften, die den Menschen vom
Tier unterscheiden; Merkmale, die direkt ausdrücken, welche Gefühlsspanne der Mensch hat?
Der Erfolg unserer schulpolitischen und pädagogischen Bemühungen in Berlin schien
nach Jahren greifbar nahe gerückt. Klar, dass auch enge menschliche Bindungen gewachsen waren,
die durch meinen Weggang jäh auseinandergerissen wurden.
In der Sozialdemokratie hatte ich mich bis dahin eher als Zaungast gefühlt. Ich setzte
mich nur, sozusagen im kleinen Rahmen, in den Arbeiterbezirken Wedding und Reinickendorf für
sie ein, ohne Aufsehen zu erregen. Kontakte mit der Bevölkerung hatte ich über meine Funktion
als Lehrerin, Rektorin und schließlich als Schulrätin. Hier machte ich mir vielleicht einen Namen als
jemand, der sich um Gerechtigkeit bemüht und beharrlich und einfallsreich für die Rechte von
Kindern und Eltern eintritt.
Das hatte sich wohl bis zu Herren in der Berliner Parteizentrale herumgesprochen. Sie
meinten, ich sollte doch meine Durchsetzungsfähigkeit, mein Engagement und meine Art, Politik
zu machen, im Bundestag unter Beweis stellen. Die Genossen sagten: 'Wenn du nicht gehst, dann
180

wird mit Sicherheit ein Mann in das nächste Parlament kommen.' Mit diesem psychologischen
Trick haben sie mich erwischt. Letztlich war es genau das Argument, das mich nach Bonn gehen
ließ. Ich wäre mir anderenfalls selbst ziemlich unglaubwürdig vorgekommen. Denn ich regte mich
fortwährend darüber auf, dass in den führenden Gremien so wenig Frauen saßen. So versuchte ich
immer, Frauen in obere Schulpositionen zu bringen, zum Beispiel wenn eine Rektorenstelle neu
besetzt werden musste. Und in den Parteiversammlungen war ich es, die sich seit eh und je darüber
mokierte, dass zwar über die Hälfte der Menschheit Frauen sind, aber in der Politik nichts, aber
auch gar nichts zu melden hätten. Von daher gesehen konnte ich dieses - überraschende - Angebot
nicht ausschlagen. Hätte ich abgelehnt, dann wären unsere Frauen zu Recht verärgert gewesen und
hätten mich mit ihrem berechtigten Vorwurf getroffen, ihnen eine Chance vermasselt zu haben.
Für mich persönlich war die Entscheidung für Bonn eine Art Lebenswende.
Wie alle Menschen hatte ich große Angst vor dem Krebs und war zutiefst erschlagen, als
es mich unvermittelt traf. Zum Glück blieb ich fest verankert in meiner Arbeit und Fürsorge für
meine damals sechzehn- und siebzehnjährigen Kinder Christine und Ulrich, so dass schon diese
Beanspruchung wie ein Heilmittel auf mich wirkte. Und allmählich gelang es mir, meine
Todesangst zu verdrängen, so dass mir noch Lebens-kraft blieb.
Früher hatte ich immer gesagt, wenn ich einmal Krebs habe, dann fahre ich sofort gegen
einen Baum - gegen eine uralte Eiche im Weserbergland, die mir dort unmittelbar nach dem Krieg -
in ihrer ruhigen Gelassenheit zu einer Art Symbol geworden war.
Nach all dem Leid, dem Unrecht und der Grausamkeit, die von Nazi-Deutschland
ausgegangen sind, sah ich in dem Baum ein Symbol dafür, dass es an der Zeit war, endlich unsere
Friedenshaltung gegenüber den Polen unter Beweis zu stellen. Das wünschte ich mir - ich, die auch
eine Heimatvertriebene war, und auch in Anbetracht der Tatsache, dass elf Millionen Deutsche ihr
Zuhause verloren hatten und in die Bundesrepublik integriert werden mussten. Es war ein für mich
sehr bewegendes Erlebnis, dass die Deutschen fähig waren, diesen Schritt zu gehen, dass es mit den
Ostverträgen Willy Brandts möglich war, das Bewusstsein der Menschen zu verändern.
Als Heimatvertriebene konnte ich gut nachempfinden, dass die älteren Menschen ihre
Verwurzelung in der Heimat verstärkt spüren - es wird dann alles wieder lebendiger - die alten
Beziehungen bekommen eine neue Intensivität. Dazu die Traurigkeit über den Heimatverlust und
die Erinnerung an die Nöte, die man als Flüchtlinge durchleben musste. - Die Ostverträge - das war
eine großartige Friedensleistung der Deutschen gegenüber den Polen, die nie in Frage gestellt
werden darf.
Als ich wusste, dass der Krebs mein Wegbegleiter sein würde, fuhr ich nicht gegen die
Eiche, sondern nach Bonn. Ich war besessen von der Absicht, in den mir noch verbleibenden
Jahren etwas zu bewirken, gesellschaftliche Veränderungen zugunsten der Frauen anzustoßen. Ich
nahm mir gar nicht die Zeit, über diesen Schicksalsschlag Krebs nachzugrübeln. Das erlaubte ich
mir nicht.
Bis dahin kannte ich keinen der Herren aus der Bonner Politik persönlich. Die ersten
Wochen als frische Bundestagsabgeordnete in Bonn reduzierten sich auf mehr oder weniger
schüchterne Begegnungen mit prominenten Männern, die ich bisher nur vom Radio oder, später,
vom Fernsehen kannte. Ich neigte anfangs dazu, sie zu überhöhen. Hießen sie nun Willy Brandt
(*1913 +1992), Herbert Wehner (*1906 + 199o), Helmut Schmidt, der legendäre Chefdenker Carlo
Schmid (*1896 +1979) oder vielleicht auch andere. Doch meine Einstellung gegenüber den
Führungs-Figuren änderte sich schnell. Sie kamen mir menschlich näher, als ich merkte, wie nervös
181

und angespannt sie waren. Sie mussten ein Arbeitsvolumen bewältigen, das ich für unmenschlich
hielt, und sie standen unter einem immensen Erfolgsdruck.
Ich war völlig andere Arbeits- und Umgangsformen gewöhnt. (Allein schon das
Rheinländische war mir irgendwie fremd.) Mein angestammtes Milieu glich einer Art Kinderwelt
mit unverklemmten, geraden Menschen. Ich musste ich lernen, meine Zeit noch zielbewusster
einzuteilen und mit noch weniger Schlaf auszukommen. Ich musste mein Arbeitstempo enorm
steigern, um all den Verpflichtungen nachzukommen, wie die Fraktion zusammenzuhalten,
Kompromisse zu finden, Plenarreden vorzubereiten; und ich wollte Kontakte aufbauen zu den
Menschen. So musste ich mir gewisse Fähigkeiten regelrecht antrainieren, wie Texte schnell
durchzuarbeiten und Sachverhalte rasch zu rekapitulieren. Erst als ich diese Norm erfüllen konnte,
glaubte ich, nicht ganz überflüssig zu sein.
Und trotzdem hatte ich das Gefühl, Schütze im letzten Glied zu sein. Ich sah mich
plötzlich mit so vielen parlamentarischen Könnern konfrontiert, die mir meine Wissenslücken
verdeutlichten - was ich, Preußin und Pädagogin, die ich nun mal bin, als sehr unangenehm
empfand. Eine Abgrenzung meinerseits von der doch von Männern vorgegebenen Arbeitsnorm
gab es nicht: Ich hatte Respekt vor ihren Leistungen und ihrer Fähigkeit, unterschiedlichste
Politikbereiche zusammen-zubringen.
Mit der Zeit wurde mir klar, dass Bonn auch eine Arena für Karrieristen ist -ein
Schauplatz bundesdeutscher Politik, der von absichtlichen Verdrehungen und Unterstellungen lebt,
wo verletzende Polemik einen Eigenwert darstellt und entsprechend kultiviert wird. Ich bekam
auch mit, wie groß die psychischen Probleme der Kollegen mit sich selber waren, wie die Politik-
Szenerie sie fertig machte, während sie sich gleichzeitig als omnipotent darzustellen versuchten.
Bonn hat mir zunächst imponiert. Dann merkte ich, dass da oft nur eine Show nach der
anderen abgezogen wird, um im Rampenlicht zu stehen. Persönliche Eitelkeit trieb viele umher. Ich
traf auf hartgesottene Handwerker, die stundenlang isoliert in ihren Zimmern vor sich
hinwerkelten, und wenn sie dann endlich zum Vorschein kamen, dann ballerten sie mit Zynismus
und Polemik aus allen Rohren. Da stellt man sich natürlich die Frage, wieso Veranstaltungen wie
der Bundestag solche Verhaltensdeformationen zur Folge haben. Mein Motto lautete dagegen
immer: Mensch mit Menschen zu sein. Weshalb lebt man denn sonst? Ich habe meine Aufgabe als
Volksvertreterin nie als Job aufgefasst. Wer diese Einstellung hat, der ist hier fehl am Platze.
Wenn ich mir die Bonner Qualifikationskriterien anschaue, dann möchte ich am liebsten
von einer Studienräte-Republik sprechen. Wer rhetorisch geschickt ist, wer eine gute
Schulausbildung verfügt und sich noch Doktor nennen darf, der hat für eine Karriere in Bonn eine
optimale Ausgangsposition. Aber das Volk setzt sich nicht nur aus Juristen, Oberstudienräten,
Politologen und Soziologen zusammen, in unserem Volk leben zig Millionen sogenannter einfacher
Menschen: Diese Menschen müssen doch mitbeteiligt werden.
Und dann kommt hinzu: Die Politik muss nachvollziehbar sein. Nehmen wir zum Beispiel
die Facharbeiter. Sie wissen, dass sie wichtige Exportprodukte herstellen und fühlen sich auch gar
nicht - wie die marxistische Theorie behauptet - entfremdet, weil sie nur einen Teil des Produktes
produzieren. Nein, ihre Fantasie reicht weit genug, um ihre Arbeit zum Endprodukt in Beziehung
zu setzen. Und sie wissen genau, wohin ihre Produkte gehen; auch, dass ihre Arbeit die
wirtschaftlich notwendigen Devisen bringt, ohne die wir schlecht dastünden. Ohne ihre Arbeit
wäre unser Lebensniveau viel niedriger; für Reformen hätten wir mit Sicherheit kein Geld, von der
Entwicklungshilfe für die Dritte Welt ganz zu schweigen. Und so manche wissenschaftliche
182

Institution müsste ersatzlos gestrichen werden, wenn in den Fabriken nicht ein beträchtliches
Bruttosozialprodukt erwirtschaftet würde. Aber, so frage ich mich, wie steht es mit dem
gesellschaftlichen Ansehen unserer Facharbeiter?
Ich persönlich war nie eine Männerfeindin, obwohl es bei vielen Männern auffällig nur um
ein Thema geht: Wie wird man mit dieser oder jener Person fertig, wie kann man auf die Arbeit
abwälzen, wie kann man sie diskriminieren und für die eigenen Ziele gebrauchen. Es gibt ja die
Möglichkeit, zu schweigen und mit einer gewissen Gleichgültigkeit alles über sich ergehen zu
lassen. Ich habe meistens meinen Mund ziemlich weit aufgemacht und meine Meinung gesagt. Die
Männer können es aber nicht ertragen, die zweite Geige zu spielen. Das Bonn der Politik ist ein
sprechender Ausdruck unserer Gesellschaft - die leider immer noch eine Männer-Gesellschaft ist,
wo Männerinteressen höher als Frauenbelange angesehen sind. Obwohl mehr als die Hälfte der
Bevölkerung Frauen sind, sitzen in den Führungsgremien vor allem Männer. Da ist etwas
Grundsätzliches nicht in Ordnung, und das ist auch nicht im Sinne des Grundgesetzes.
So tüchtige Frauen wie Käthe Strobel (*1907 +1996), Katharina Focke oder Antje Huber
sind ja in Bonn nicht an ihrer Regierungsverantwortung gescheitert. Viele der von ihnen
durchgesetzten Reformen halfen Millionen Menschen. Nein, nicht im Amt sind sie gescheitert,
sondern an der Bonner Männerwelt, die schnell alle Vorurteile parat hat, wenn einer Frau ein
Fehler unterläuft, wie jedem Mann doch auch.
Da reichen dann diskriminierende Wörter wie ,glücklos' ,graue Maus' , 'Kabinettsdame',
'farblos' aus. Männer halten es eben nicht aus, wenn eine Frau die Nummer eins ist. Als
Mitarbeiterinnen sind die Frauen anerkannt, ja sie können mittlere Führungspositionen erreichen
wie etwa in der Fraktion, in den Bundestagsausschüssen oder in den diversen Arbeitskreisen. Die
überwiegende Anzahl derer, die in Bonn Meinung machen, die Ministerialbürokraten, die
Journalisten, die Parteileute, sind Männer, die in der Bewertung Männer-Maßstäbe anlegen. Für
diese Männer ist die Ordnung gestört, wenn eine Frau ganz oben ist, beispielsweise als Ministerin.
Da spielt sicher das Unbewusste auch eine Rolle. Wenn Frauen Karriere machen, dann ist das für
Männer eine Art Palastrevolution.
Die Bonner Meinungsmache spielt sich am Biertisch oder an der Bar im Bundeshaus ab.
Dort sitzen die Männer zusammen, schieben sich Informationen zu, kungeln Jobs aus, werten sich
gegenseitig auf und setzen Urteile über andere in Umlauf: Männerbünde im alten Sinne modern
verpackt in einer beschränkten Nadelstreifenanzug-Mentalität. Sicher, Frauen können heute an
solchen Stammtischsitzungen teil-nehmen. Aber die Frauen, die ich kenne, lehnen das ab, weil sie
meinen, ihre Zeit in Bonn besser nutzen zu können.
Dass die Frauen in der Politik eine Minderheit sind, das ist auch das Problem bei der
vielzitierten weiblichen Solidarität. Aber wir Frauen vermögen eine andere Art der menschlichen
Beziehungen zu entwickeln, eine andere Art des Umgangs in den Ministerien und mit der Presse.
Ich denke dabei an die Abertausende von Briefen, die ich erhielt, in denen oft zu lesen stand: "Ich
wende mich an Sie, weil Sie eine Frau sind." Demzufolge scheint in unserem Volk der Wunsch
virulent zu sein, gerade Frauen in der Politik zu sehen, weil und insofern diese für Menschlichkeit
stehen. Doch die Ellenbogen-Politik der Männer dominiert. Darin sind die Bonner Männer stark.
Aber solche Werte und Umgangsformen haben heutzutage auch in den Regierungsetagen nichts
mehr zu suchen. Wir Frauen hingegen sind darin geübt, direkt und frei zu beschreiben, was wir
fühlen, meinen, erfahren. Darin liegt auch die Schwierigkeit, Veränderungen durchzusetzen: Wenn
wir Frauen etwas reformieren wollen, sind wir ja meistens selbst noch Suchende, und wir werden
183

dann von Männern als Aufrührerinnen und Umstürzlerinnen disqualifiziert. Dabei nehmen wir nur
die Herausforderung ernst, die Gesellschaft ein wenig menschlicher zu gestalten.
Insgesamt hinkt das Bonn der Politik der gesamtgesellschaftlichen Entwicklung des
Geschlechter-Verhältnisses hinterher. In diesem Punkt ist das Bewusstsein und die daraus
resultierende Haltung dort unterentwickelt. Nach dem Krieg war es ungemein schwer, den
Gleichberechtigungsgrundsatz in der Verfassung zu verankern: An den Hindernissen, die sich der
Sozialdemokratin Elisabeth Selberg (*1896+1986) in den Weg stellten, wäre schon erkennbar
gewesen, was uns Frauen in der westdeutschen Gesellschaft noch bevorsteht. Während der
Jahrzehnte der konservativen, ja restaurativen Regierung unter Adenauer sind die krassen
Benachteiligungen und das Überfordertsein der Frauen überhaupt nicht ins Blickfeld gerückt
worden. In der entscheidenden Wiederaufbau-Phase wurde versäumt, Frauen-Anliegen und die
Notwendigkeit ihrer gesellschaftlichen Akzeptanz aufzunehmen.
Damals war alles viel zu materialistisch ausgerichtet. Auch die konkreten Vorstellungen
der Frauen waren seinerzeit ziemlich verschwommen. Sonst hätte es wahrscheinlich zu einem
längerem Atem gereicht und zur Klarheit darüber, was für eine Sisyphusarbeit noch zu bewältigen
ist, um aus dem schwer erkämpften Verfassungsgrundsatz Wirklichkeit werden zu lassen. Dieses
Problem ist in seiner ganzen Schärfe nicht angegangen worden. Deshalb wurden auch keine
Kampfformen entwickelt. Wenn wir ehrlich sind, müssen wir uns doch eingestehen, dass die
Frauen, die sich seinerzeit um Parteimandate bemühten, als wahlstrategisch platzierte auf
Stimmenfang für die Männer-Welt geschickt wurden. Dabei forderten die Fakten in diesem Land
ein anderes Vorgehen. Es dauerte ja zum Beispiel sehr lange, bis in den Gewerkschaften die
schlechte Bezahlung von Frauen, der niedrigere Lohn für dieses Arbeitskräftereservoir, thematisiert
werden konnte. Das wurde oft verhindert durch die Heuchelei und den Neid der Männer, die ihre
Existenz gefährdet sahen. Es war ja für den Nicht-Facharbeiter nicht leicht, nachzuvollziehen, dass
seine Arbeit nach nur vierzehn Tage Anlernzeit von einer Frau übernommen werden konnte. Und
sie wollte auch noch den gleichen Lohn haben! Das war zu viel fürs männliche Gemüt:
Einkommen bedeutet eben gesellschaftliches Ansehen und den Anspruch auf die Moral des
Stärkeren.
Dennoch stand ich immer in einer gewissen Distanz zur Frauenbewegung, die mit ihrer
Art des Kampfes um Gleichberechtigung, mit ihren Methoden und ihrem Sprachgebrauch die
Mehrzahl der Menschen nicht erreichte. Etwas durchsetzen heißt für mich zuerst, die Leute dort
abzuholen, wo sie tatsächlich stehen. Ich kann einen Emanzipationskampf nicht so führen, als gäbe
es nur Akademikerinnen oder Frauen mit guter Schulbildung. Die Frauen, die die Hausarbeit
verrichten und die Kindererziehung über-nehmen, also zig Millionen Frauen, die werden dabei
vernachlässigt.
Ganz im Sinne des schwedischen Wirtschaftswissenschaftlers Gunnar Myrdal (Nobelpreis
im Jahr 1974, *1898+1997), der einmal sagte, er kenne niemanden, der zugunsten seiner Ideale
bereit ist, seine Privilegien aufzugeben, ist es auch bei den Männern, die trotz aller Sonntagsreden
ihre Privilegien vehement verteidigen. Die Frauen müssen lernen wie die Männer, sie müssen
wissen, wohin sie wollen, und dass, wer Einfluss nehmen will, hart arbeiten muss. Wir Frauen
haben eine andere Lebensdevise einzubringen. Wer werden dann eines Tages schaffen, was der
deutsch-amerikanische Philosoph und Psychoanalytiker Erich Fromm (*1900+198o) fordert. Er
verlangt, dass wir unser Leben nicht vom Haben, von der Gier nach Besitz bestimmen lassen,
sondern uns auf eine Lebens-weise einlassen, die vom Sein geprägt ist, davon, dass der Mensch
einen Eigenwert hat, der Mensch an sich gilt, also die Frau soviel wie der Mann.
184

Wenn ich nur an meine Cousine denke, dann sehe ich, wir haben uns schon ein Stück in
diese Richtung bewegt. Mit 47 Jahren war es ihr endlich möglich, sich fortzubilden. Sie hatte die
Schule nicht besuchen dürfen und war Verkäuferin geworden. Ihr Leben war ziemlich mühselig.
Mithilfe des Arbeitsförderungsgesetzes konnte sie sich kostenlos zur Sekretärin ausbilden lassen.
Das war schon von Kindesbeinen an ihr Wunsch gewesen. Heute ist sie Sekretärin im
Lehrerseminar. Wenn ich diesen Fortschritt anderen zu verdeutlichen versuche, wird leider allzu oft
nur auf die kurze Zeit der Geldzuwendung hingewiesen - mehr nicht. Nach dem Motto, was nichts
kostet, ist nichts wert.
Ich persönlich habe mich nie auf Positionen beworben. Das klingt vielleicht etwas
überheblich. Ich wurde aufgefordert, mich für die Rektorenstelle zu melden und später mich als
Schulrätin zu bewerben. Und ich wurde aufgefordert, für den Bundestag zu kandidieren. Die SPD-
Spitze bat mich, Helmut Schmidts parlamentarische Staatssekretärin und schließlich
Entwicklungshilfeministerin zu werden. Die Sucht nach Ämtern, koste es, was es wolle, hat mich
nie getrieben. So etwas liegt mir völlig fern. Dieses Hecheln nach Bedeutung und Macht war in
meiner Zeit ganz den Männern vorbehalten.
Als Beispiel für die ortsübliche männliche Karriere-Kultur muss ich mir nur den einstigen
Juso-"Rebell" Wolfgang Roth (Vorsitzender der Jungsozialisten 1972-1974) vor Augen führen. Er
meldete sich nach seinen schlagzeilenträchtigen Juso-Eskapaden für den Parteivorstand, für den
Bundestag sowieso und dann marschierte er Schnurstraks nach oben auf den stell-vertretenden
Fraktionsvorsitz zu. Durch sein feingesponnendes Selbstanmeldungsnetz fiel dann eine Frau: Ich
hatte mir die hellwache Renate Lepsius als meine Nachfolgerin gewünscht. Aber in Sachen
Selbstanmeldung sind in Bonn die Frauen den Männern weit unterlegen. Für die ist das oft ein
egomanisches Muss.
Sie planen für sich ihre Karrierestufen, wann und unter welchen Bedingungen sie dies
oder jenes erreichen können - und vor allem, mit welchen Entscheidungsträgern sie sich gut zu
stellen haben. Bei uns Frauen hingegen ist das in erster Linie ein vieldiskutierter Findungsprozess,
der sich ganz offen in der Gruppe abspielt. Schon deshalb sind wir Frauen nie auf diese für uns
seltsame Idee gekommen, Selbstanmeldung zu betreiben und das politische Handeln dieser
Maßgabe unterzuordnen. Wir Frauen redeten miteinander über unsere Leistungsgrenzen, über
unsere Handicaps im politischen Betrieb. Ich sah Frauen - auch Männer -, die seit Jahren ohne viel
Medienrummel kompetent schufteten, aber nie etwa , obwohl sie viel eher einen Anspruch darauf
hatten, eins höher zu rücken.
Jedenfalls war Karriere für mich nie ein Thema; ich brauchte mir nichts zu beweisen. Viel
später allerdings, als ich üblen Attacken ausgesetzt war, da wollte ich schon den klaren Beleg dafür
antreten, dass eine Frau - in diesem Fall Marie Schlei - eine von den vielen ist, die etwas kann.
Macht hatte ich auch - aber eine vertretbare Macht, die nicht darauf ausgerichtet war, andere
Menschen zu verletzen, zu verdrängen, zu demütigen oder gar zu zerstören. Was ich im Unterricht
von meinen Mädchen und Jungen an Verhaltensweisen gefordert hatte, versuchte ich auch in Bonn
in die Tat umzusetzen. Mein Lebensversuch war es, immer Suchende zu sein, immer wieder zu
wagen, sich und die Umgebung in Frage zu stellen. Das ist sicherlich nicht die einzige Lebensform,
aber es ist eine sehr intensive, mitunter auch gefährliche.
Helmut Schmidt musste mir lange zureden, um mich als Staatssekretärin im Kanzleramt
zu gewinnen. Er kam auf mich zu und sagte: >Du wirst mein Staatssekretär

nachteiligten in unserer Gesellschaft. Ich denke nur an die Dynamisierung der
Hinterbliebenenrente, an die Mitbestimmung, an die Sicherung der Betriebsrenten. Was so ein
Staatssekretär, der ja ein Staatsminister ist, zu tun, welche Aufgaben er zu bewältigen hat, das
konnte ich mir zwar vorstellen, genau gewusst habe ich es freilich nicht.
Dann wurde ich Staatssekretärin. Ich musste zwischen Kanzler und Fraktion als
Bindeglied arbeiten. Unablässig, immerfort galt es, in strittigen Sachfragen zu informieren und zu
vermitteln. Das Stellenprofil des parlamentarischen Staatssekretärs hat sich in der Zwischenzeit
erheblich verändert. Früher hatte er vor allem eine vermittelnde Funktion, war mehr oder weniger
der Abgesandte der Fraktion bei den alltäglichen Regierungsgeschäften. Heute ist der parlamentarische
Staatssekretär eher ein Junior-Minister, damit die unweigerlichen Loyalitätsbrüche im Wettbewerb
um die richtige Lösung vermieden werden. Wenn nämlich vertrauliche Informationen aus
den Ministerien zu früh in die Fraktionen gelangen, kommt es zu Reibungsverlusten.
Es war wohl Herbert Wehner, der mich in diese Position brachte. Ich sollte im
Kanzleramt Verbindungen herstellen, Ergänzungen ermöglichen. Es sollten ja ein Neuanfang der
sozialliberalen Koalition sein. Mit dem Kanzler Willy Brandt wusste Wehner, was lief. Helmut
Schmidt kannte er zwar aus der Fraktion und aus dem Finanzministerium, aber er konnte nicht
vor-hersehen, wie er als Kanzler sein und auf die Abgeordneten wirken würde. Jedenfalls sollte ich
im Umgang mit den Parlamentariern verbindlich sein, auch mal leise reden und nicht nur fordern,
mir meine Meinung nicht nur im Kanzleramt formen, sondern vor allem in der SPD-
Bundestagsfraktion genau hinhören. Herbert Wehner war der Ansicht, dass ich das alles
beherrschte. Als ich später Bundesministerin wurde, schrieb mir Herbert Wehner einen schönen,
sehr knappen Brief: "Marie, das gibt es nur einmal, das kommt nie wieder." Demnach musste er mit
meiner Arbeit, mit meiner Art, zufrieden gewesen sein. Diese Zeilen haben mich ganz glücklich
gemacht. Denn ich machte oft ein Fragezeichen hinter mich, weil die Aufgaben so umfassend
waren, dass ein 48-Stunden-Tag eigentlich nicht ausreichte.
Es war - unausgesprochen - meine Aufgabe, den Kanzler ständig auf etwas hinzuweisen
und als jemand nach außer darzustellen, der nicht arrogant ist, der andere nicht bevormundet, eben
als Mann, der Herz hat und mit Menschen umgehen kann. Er empfing ja dann auch
Frauengruppen oder eine Feuerwehrmannschaft, die sich beim Löschen des Großbrandes in der
Lüneburger Heide hervorgetan hatte. Aber jedes Mal war es ein Ringen mit dem Terminkalender.
Mit lag sehr daran, einen Kanzler Helmut Schmidt zu zeigen, der gut zuhörte und nicht immer
selber redete. Für mich war das wichtig, damit zum Beispiel gerade auch die Frauen in Deutschland
ernster genommen wurden als bisher.
Es muss doch möglich sein, dachte ich mir, dass Gruppen von Bürgern, die in Bonn zu
Besuch sind, auch mal den Kanzler sehen und in den Park des Palais Schaumburg gehen dürfen.
Wir sollten in Bonn doch nicht wie in einer abgehobenen Isolierstation herum werkeln und quasi
als Alleinunterhalter ins Land ziehen; mit dem Wissen darüber, welches Thema nach den demoskopischen
Untersuchungen am besten in der Bevölkerung ankommt. Wir sollten doch teilhaben am
Leben, an den Widersprüchen, Verzagtheit und Hoffnungen der Menschen, daran, was sie denken
und was sie bewegt. Auch Schriftsteller wie Heinrich Böll (*1917+1985), Günter Grass, Susanne
Engelbrecht und Taddäus Troll (*1914+1986)fanden ja zu uns, zumal sie zu Willy Brandt zeitweilig
ein geradezu inniges Verhältnis hatten - später war es angespannt.
Ich glaube, die Pflege menschlicher Beziehungen spielt sich auf sehr unterschiedlichen
Ebenen ab; sie wird oft schon im kleinsten Bereich vernachlässigt und bleibt unterentwickelt. Dann
klagen alle über die Eiszeit der Herzen. Diesen frostigen Stil, diese abweisenden Umgangsformen
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versuchte ich im Kanzleramt zu ändern. Das fanden viele nicht gut. Ich habe zuweilen Briefe, die
nach draußen gingen, dreimal zurückgehen lassen, weil sie wie ein Formblatt, mit genormten
Sätzen, abgefasst waren. Ich stellte mir vor, welche Wirkung solche Briefe auslösten; da wandten
sich Bürger mit ihren Problemen direkt an den Bundeskanzler, und sie erhielten ein abweisendes,
unverständliches Null-Acht-Fünfzehn-Schreiben als Antwort zurück. Ich habe die Referenten
immer wieder neu formulieren lassen, weil sie unfähig oder auch nicht willens waren, etwas
verständlich auszudrücken, die Bürger lieblos mit x-beliebigen Paragrafen eindeckten. Ohne
Verständnis, ohne Anteilnahme, ohne reale Hilfestellungen wurden die Briefe im Schnellverfahren
herunter diktiert. Das sprach sich schnell herum, dass ich so etwas nicht durchgehen ließ, und eine
Flut von Briefen kam dann auf mich zu. Man glaube, dass ich die Post für alle machen könnte. Die
Konsequenz war, dass ich einen zusätzlichen Referenten als Briefeschreiber benötigte. Da
intervenierte hilfreich der Bundeskanzler persönlich, was ungewöhnlich ist, weil er sich um die
Verwaltung ja nicht kümmern muss.
Helmut Schmidt nahm mich überall dorthin mit, wo er bei schwierigen Verhandlungen
Verhärtungen der Positionen vorhersah. Diese Versteinerungen aufzulösen oder erst gar nicht
aufkommen zu lassen, das war meine Aufgabe, und sie ist mir gelungen. Ob bei Mao Tse-tung
(*1893+1976) in China, bei Lyndon B. Johnson (*1908+1973) oder später bei Gerald Ford (*1913
+2006) in Washington oder auch bei Alexej Kossygin (*1904+198o) in Moskau, selbst beim
Bundespräsidenten Gustav Heinemann (*1899+1976) -dort, wo es brenzlig zu werden drohte, wich
ich keinen Zentimeter von Helmut Schmidts Seite. Er wollte vorbeugen, und ich strahlte vor.
Bevor ich ihn zum damaligen Bundespräsidenten begleitete, wo er sich seine Ernennungsurkunde
abholen sollte, meinte er zu mir, dass in meiner Gegenwart die Gespräche friedlicher,
aufgeschlossener und angenehmer verlaufen würden.
Helmut Schmidt befürchtete, dass uns das Ausland für zu stark, zu mächtig, zu reich hielt.
Seine Ängste waren nur zu berechtigt. Denn wenn wir aus unserer tatsächlichen wirtschaftlichen
Stärke heraus Politik gemacht hätten, dann hätte man doch nur mit Misstrauen gegenüber uns
Deutschen reagiert. Für meine Begriffe hat Helmut Schmidt diesen Trapezakt gut absolviert. Er
bemerkte im kleinsten Kreis oft: wenn bloß die bundesrepublikanischen Wirtschaftsrepräsentanten
und die Pressevertreter im Ausland nicht so protzig auftreten würden.
Vielleicht gehört es auch zu meinen Eigenarten, dass ich mir immer alle möglichen
Probleme auflade. Wenn ich dann hart angegangen worden bin, habe ich mir das aber nie gefallen
lassen. Ich mochte nicht, wenn ich im Arbeitsverhältnis nur als Frau angesehen wurde, der die
Ministerialbeamten oft mit gequälten Höflichkeiten und Komplimenten begegneten. Darauf habe
ich meistens sauer reagiert. Wie, wenn sich eine Frau so verhalten würde? Dieses ganze Theater ist
doch absurd und verlogen. Denn hinter den Masken stecken doch Ab-sichten. Das musste ich in
Bonn lernen. Andererseits entwickelte sich in diesem Bonn eine mir sehr wertvolle Frauen-
Freundschaft mit Loki Schmidt, mit der ich oft zusammen war.
Zu Helmut Schmidt fühlte ich mich schon wegen der Sachaufgaben hingezogen. Wir
sagten uns auch zuweilen offen die Meinung, ohne uns irgendetwas zu verübeln. Manchmal haben
unsere Gespräche einen Austauschcharakter gehabt. Und es war für mich immer ein
Erfolgserlebnis, wenn er sich meinen Ratschlag zu Eigen machte. Es kam auch vor, dass ich ihm
via Loki - der sicherste Weg überhaupt -meine Meinung über dieses oder jenes sagen konnte.
Helmut Schmidt bedankte sich tags darauf kurz bei mir und ging dann Schnurstraks zur
Tagesordnung über. Das war typisch für Schmidt. Typisch war auch, dass wir uns im Kanzleramt,
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und nur dort, in der von ihm für alle Mitarbeiter verordneten angelsächsischen Form - Vorname
und Sie - anredeten.
In den Jahren, die ich in Bonn war, lag unglaublich viel Gift der Luft; eben
Vernichtungswille und Macht-gier. Da dominierte der Hass über die neue Entspannung- und
Deutschlandpolitik. Ich sehe noch diese böse blickenden Gesichter aus den Reihen der Fraktion
von CDU/CSU vor mir. Bilder, Ausdrücke, Gesten, die sich mir tief eingeprägt haben. Das war
irgendwie mein allgemeiner Eindruck: Gesichter, die sich in der Masse auflösten. Auf der Bonner
Regierungsbank sitzend, stellte ich mir die Frage: Wer bleibt in diesem Plenarsaal als Mensch und
Persönlichkeit übrig? Die einen strampelten sich vor und für die Medien ab. Die anderen waren
dienende Zulieferer in der Fraktion, blutleer, austauschbar. Schon ihre Physiognomie verriet, dass
hier eine bestimmte Klasse ihrem Geschäft nachging. Ich dachte mir, es müssten andere Gesichter
dort mal auftauchen. Einfach deshalb, weil sich die Menschen - die Menschen mit ihren Sorgen
und den Schwierigkeiten, mit dem Leben fertig zu werden -, mit den glatten, allwissenden, über
alles redenden Politikern kaum identifizieren können. In Bonn dominiert die Masse. Damit meine
ich jetzt nicht etwas Quantitatives, sondern ein Merkmal, nämlich das Unstrukturierte,
Vordergründige. Ja, Courage haben und sich ins politische Geschehen ungeschützt einbringen, das
sind seltene Eigenschaften, die immer mehr verlorengehen im taktisch-strategischen Ränkespiel.
Und Vertrauensbrüche gibt es überall auf diesem Weg.
Es ist ein Faktum, dass jemand, der acht oder zwölf Jahre in der Politik tätig war, selbst
bei bester Berufsausbildung, nur sehr schwer in seinen früheren Beruf zurückfindet. Ein
pensionierter Bundeswehr-General hat es mitunter einfacher, in der Wirtschaft sein Auskommen
zu finden. Aber viele sind materiell von der Politik abhängig. Der Druck nimmt deshalb zu. Von
daher wohl dieses Kleinmachen des anderen, das Her-ausstellen der eigenen Person, dieses
Aufblähen und Aufplustern wie Puter: Mir fällt in diesem Zusammenhang kein besserer Vergleich
en. Was für ein Gegacker und Geschnatter.
Wir Politiker haben doch aber die originäre Aufgabe, Mehrheiten zu suchen, zu
argumentieren und zu überzeugen. Als Arbeitskreisvorsitzende einer Fraktion kann ich zum
Beispiel den ganzen Laden per Verdikt schmeißen. Aber ich kann auch Meinungen zusammenführen,
Klärungsprozesse forcieren und Schlussabstimmungen reifen lassen. Doch solch ein
Verfahren ist viel mühseliger. Wichtig scheint mir vor allem eins zu sein - in Bonn Mensch zu
bleiben und nicht die Deformation zum Maß aller Dinge zu erheben.
Ich habe in Bonn gearbeitet, als sei ich jung und gesund trotz Herzfehler und Krebs.
Geschont habe ich mich nicht. Doch abends, wenn ich aufreibende Reisen oder anstrengende
Debatten hinter mir hatte, bekam ich Beschwerden. Ich wollte zwar die Nacht zum Tag machen,
aber mein rechter Arm und die Hand schwollen taubendick an, so dass ich meine Bluse mit einer
Schere aufschneiden musste. Der Verdrängungsprozess funktionierte ansonsten ausgezeichnet.
Erst einmal überlistete ich mich mit der mittlerweile widerlegten These, wenn sich fünf Jahre keine
neuen Krebszellen bilden, dann sei ich geheilt. Zum zweiten ermunterten mich die Mitmenschen,
im Alltag anzupacken und nach vorne zu schauen, Zukunftsperspektiven zu entwickeln. Meine
Motivation war so stark, dass ich meine Krankheit zeitweilig vergessen konnte.
Mein Politikverständnis unterschied sich vom herkömmlichen. Das merkte ich an
manchen Reaktionen. Wenn Außenstehende mitbekamen, dass ich als parlamentarischen
Staatssekretärin im Bundeskanzleramt in meiner terminfreien Zeit im Büro Pakete schnürte und
die in DDR schickte, erntete ich Kopfschütteln, Ja, es ist mein Traum, dass die Deutschen eines
Tages in einem Land vereinigt leben können. Wenn ich nicht Wiedervereinigung sage, dann
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deshalb, weil das Deutschland in den Grenzen von 1937 meint. Ich gebe diese Hoffnung auf die
Einheit der Nation nicht auf. Dieser Traum wird eines Tages in Erfüllung gehen. Davon bin ich
überzeugt. Und mich bewegt, wie ein Mensch wie Herbert Wehner darum kämpfte, dass die
Substanz der einen Nation nicht verloren ging. Herbert Wehner hat trotz aller Anfeindungen
immer versucht, daran zu erinnern und darauf hinzuweisen, dass wir verpflichtet sind, uns für
menschliche Erleichterungen für die Millionen von Menschen im anderen Teil unseres Vaterlandes
einzusetzen.
Am 17. Juni 1953 hatte ich meine Neuntklässler mit auf die Straße genommen, um ihnen
zu zeigen, wie es aussieht, wenn Arbeiter etwas wollen. Dass der Aufstand durch russische Panzer
und durch SED-Funktionäre niedergeschlagen wurde - das sitzt bei mir noch heute tief. Das klingt
vielleicht etwas pathetisch. Aber ich denke an die 17 Millionen Menschen, die nie die Chance
hatten, in einer Demokratie zu leben, sondern von der Hitler-Diktatur in eine andere totalitäre
Form hineingepresst wurden. Das kann eigentlich jemand, der in Freiheit aufgewachsen ist, nicht
nachvollziehen, was es heißt, von einem Totalitarismus in den anderen zu kommen. Und auf der
westdeutschen Seite ist diese Kaufmannsgesinnung, die in Wirklichkeit so vieles unerledigt lässt.
Diese auf das Materielle, auf das Habenwollen ausgerichtete Existenzweise eines Großteils der
Bundesdeutschen muss überwunden werden. Was bedeutet schon die viel zitierte Eigenleistung?
Das hieß im Jahre 1945 bei uns ja auch nicht Eigenleistung, sondern Hilfe und Zuweisungen durch
die westlichen Alliierten. Wir sollten - gerade auch die jungen Menschen - mit derlei Begriffen
etwas nachdenklicher umgehen.
Die Menschen in der DDR liegen mir am Herzen. Die zwischenmenschlichen
Beziehungen sind dort von mir Anteilnahme geprägt. Die Nachbarn haben sich noch etwas zu
sagen und helfen sich gegenseitig, und die Familien schieben die Alten nicht einfach ab. Ich sehe
die Menschen dort und bin immer wieder erstaunt, dass sich trotz SED soviel Mitmenschlichkeit
erhält. Wenn es irgendwann in der Zukunft einmal zur Vereinigung der beiden deutschen Staaten
kommen sollte, dann kann diese Zukunft nicht so aussehen, dass die DDR-Bürger die
Gewohnheiten und Eigenschaften der Menschen hier gänzlich übernehmen. Dort haben die
Frauen schon einen anderen gesellschaftlichen Stellenwert erreicht. Was beispielsweise dort für
junge Mütter getan wird, das ist schon vorbildlich.
Es kam mir nie darauf an, mit großen Politik-Entwürfen auf mich aufmerksam zu machen
oder als eine Art Alleinunterhalterin in den Medien aufzutreten. Mein Politikverständnis war
geprägt von den Kontakten mit der Bevölkerung, davon, um die Sorgen der Menschen zu wissen.
Mir war klar, dass ich mit dieser Einstellung kaum einen Blumenstrauß gewinnen würde. Aber diese
Art des Umgangs waren eben meine Art und der Grund, warum ich mich in Bonn abrackert.
Angst: ja, Angst hatte ich in Bonn oft. Obwohl ich nachweislich nicht auf die Schnauze
gefallen bin und nicht mit meiner Meinung zurückhalte. Aber im Plenum des Deutschen
Bundestages, vis-à-vis mit der oft zähne-fletschenden Männer-Meute -da überkam mich schon die
Angst. In solchen Momenten am Rednerpult fühlte ich mich total alleingelassen. Sicherlich steht
jeder dort oben unter besonderer Anspannung und einem gewaltigen Leistungsdruck - zumal bei
Fernsehübertragung. Alles erstarrt in Würde - und doch werden Redner verunglimpft. Das sind oft
reine Schaukämpfe, Hahnenkämpfe - mehr nicht. Damit wird viel Zeit verplempert. In den
seltensten Fällen geht es im Plenarsaal um Erkenntnisse, die für die Meinungsbildung in der
Bevölkerung wichtig sind und kontroverse Diskussionen entfachen. Nur selten werden in den
Reden aus Fakten beurteilungsfähige Zusammenhänge entwickelt. Der Schlagabtausch, die
Zwischenrufe, dieses Ping-Pong-Gehämmere - das alles hat sich mittlerweile verselbstständigt. Ich
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musste immer wieder darüber staunen, zu welcher Niveaulosigkeit Abgeordnete des Deutschen
Bundestages fähig sind.
Im Plenarsaal hatte ich auch ein traumatisches Angsterlebnis, das noch über Jahre an mir
kleben sollte. Es ist diese vernichtende, ja wollüstige Art der Männer, mit einer sich wehrenden
Frau umzugehen. Also: Zur Debatte stand die Große Anfrage der CDU/CSU-Opposition, ob
während eines Norwegen-Urlaubs im Jahre 1973 des damaligen Bundeskanzlers Willy Brandt
dessen persönlicher Referent, der DDR-Spion Günter Guillaume (*1927+1995), Zugang zu "streng
geheimen" oder "Cosmic-Dokumenten" hatte. Damals war die sozialliberale Koalition durch den
Rücktritt Willy Brandts in eine tiefe Krise geraten. Die Medien liefen auf Hochtouren und regten
sich bissig darüber auf, und in der Bevölkerung schien die Empörung über Brandts Frauen-
Geschichten - daraus wurde bekanntlich Erpressbarkeit abgeleitet - samt der "Vermittler-Dienste"
des Guillaume - jedenfalls schien sich die aufgeheizte Volkes Stimme über angeblich solch einen
Kanzler gar nicht wieder beruhigen zu wollen. -
Ich dachte, wenn man jeden Politiker nur nach den eigenen moralischen Maßstäben
beurteilt, dann könnte man Bonn doch zumachen. Wenn Guillaume tatsächlich Frauen-
Geschichten gedeckt hätte, kann man deshalb gleich auf Erpressbarkeit schließen? Was soll da
schon gewesen sein, was Rut, Brandts damalige Frau (*1920+2006) ), nicht gewusst hätte? Die
wusste doch längst Bescheid und ein Teil der Presse auch. Die strebten doch dieselben
Lebensweisen an. Die haben mir ja selber die Matratzengeschichten erzählt, um sich in Bonn als
Kraftprotz darzustellen - oder um sich mal von seiner Alten zu erholen, vielleicht auch um
Geheimnisse herauszukriegen. Ich finde es bekotzt, wie instrumental hier Frauen behandelt
werden. Willy hat sich auch mit Frauen umgeben, um zu sagen: Ich kann mir nicht helfen, ich find'
mich einfach hübsch.
Als ich zu Herbert Wehner ins Zimmer kam, da hatten sich die Herren schon alles
ausgedacht, nämlich dass ich - frisch im Amt - in der Großen Anfrage der Opposition Rede und
Antwort stehen sollte. Als nichts ahnende Frau sollte ich in die Bütt steigen, weil die
kenntnisreichen und zuständigen Männer offenkundig angeschlagen waren. Denn in Wirklichkeit
stand wohl die geheuchelte Sittsamkeit der Bonner Männer-Gesellschaft auf dem Prüfstand. Jeder
wusste nur zu gut, was die Herren Kollegen so alles trieben, angefangen von den heimlichen Puff
und nächtlichen Barbesuchen.
Dass die Männer mich in dieser heiklen Angelegenheit quasi als Kanonenfutter
vorschickten, habe ich im ersten Moment gar nicht begriffen. Infamität hatte ich ihnen nie von
vornherein unterstellt. Ich wusste nur, dass es ein verdammt schwieriges Unterfangen sein würde,
dass sie mich jagen würden.
Ich war nicht verbittert, sondern tief empört über die Menschen, die Brandt im
Kanzleramt umgaben. Die hätten doch seine Mentalität besser kennen müssen, nämlich dass er
ungern mit jemanden bricht, vertrauensselig und nicht verwaltungspingelig ist. Ich empörte mich
darüber, dass so etwas überhaupt geschehen konnte: ein DDR-Agent als persönlicher Referent
getarnt. Willy Brandt hatte doch ein Anrecht darauf, gewarnt und geschützt zu werden.
Formal schien es auch nicht korrekt zu sein, dass ich die Anfrage der CDU/CSU-Fraktion
beantworten mussten. Zuständig war ja der beamtete Staatssekretär Manfred Schüler (1974-1981
Chef des Bundeskanzleramtes), der zudem noch sämtliche Geheimdienstaktivitäten des Landes für
die Bundesregierung koordinierte. Und es war Prinzip, dass der beamtete Staatssekretär im
Parlament Rede und Antwort stehen muss, wenn es die Sachlage erfordert. Ich hatte keinen
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Aktenzugang, denn die Unterlagen waren la alle bei Schüler im Panzerschrank. Wäre ich früher mal
im Innenausschuss tätig gewesen, hätte ich eine gewisse sachliche Voraussetzung mitgebracht. Aber
ich war ja für Sozialpolitik zuständig und hatte folglich über Geheimdienste keinen blassen
Schimmer. Nur die Männer stellten sich hin und meinten doppelbödig, bedeutungsvoll, dass diese
Fragestunde für mich eine Art Bewährungsprobe darstelle. Ich erhielt zu den Fragen von den
Referenten des Kanzleramts vorgeformte, meist lapidare, kaum erhellende Antworten - das war
alles. Und vor meinem Bundestags-Auftritt las ich die Presseausschnitte zur Guillaume-Affäre, um
die Öffentlichkeit wieder-käuend zu informieren. Aberwitzig.
Weshalb ausgerechnet ich in die Arena geschickt wurde, das war mir schon klar. Mit der
Glaubwürdigkeit einer Frau sollte ich dafür sorgen, dass der neue Bundeskanzler eine Weile heil
bliebe und sein Vorgänger nicht allzu heftig attackiert und in den Schmutz gezogen werde. Helmut
Schmidt musste sauber gehalten werden, Willy Brandt durfte nicht allzu sehr bespritzt werden.
Fast neunzig Minuten wurde ich beschossen. Eine Frage jagte die andere, die mich wie
Hiebe trafen. Ich kam mir absolut verlassen vor, keiner war da, der mir bei-stand. Der Kanzler saß
im Plenum mit Willy Brandt. Ich fühlte mich vom strengen Blick Herbert Wehners nicht
ermuntert, weil er genau wusste, dass alles schiefgehen könnte. Ich war starr vor Angst. Das
Schlimmste waren die Gesichter in der CSU/CSU-Fraktion. So viel Häme in den Visagen, so viel
Chauvinismus hatte ich in dieser geballten Form noch nicht erlebt. Sie sahen nicht nur einen
gejagten Politiker, sie sahen eine gejagte Frau. Anders kann ich mir diese Gesichter nicht erklären.
Jagdfieber. Es waren erniedrigende und auf den Nachweis mangelnder Intelligenz zielende
Attacken. Und ich kam mir da auch dumm vor. Das gelang den Männern ja nicht nur bei mir. Fast
alle Frauen damals, ob Katharina Focke oder Antje Huber, kannten das Gefühl, gedemütigt zu
werden. Mit dieser dummen Art sollten wir verunsichert werden.
Es widersprach meiner Mentalität, nicht offen zu sein, also Fragen so dürftig zu
behandeln, dass keine Antwort daraus wird. Es gibt ja Beantwortungstechniken, wie man mir vielen
schönen Worten nichts sagt. Nur, diesen Stil wollte ich für mich nicht akzeptieren, weil ich ihn in
einer parlamentarischen Demokratie unpassend halte. Während die Fragen auf mich einprasselten,
dachte ich nur. Du darfst Willy Brandt nicht kränken, du musst auf Helmut Schmidt und Herbert
Wehner acht-geben, Schlimmes verhüten, du musst wie eine Kanzlerin der Sozialdemokratie die
SPD jetzt aus dem Schlamassel ziehen. Schon einmal in meinem Leben hatte ich solch einen
Schreckensaugenblick erfahren. Das war auf der Flucht, die Russen dicht hinter uns. Mein Mann
vermisst. Mit meinem kleinen Kind und einem Rucksack auf dem Rücken, ohne Ziel vor Augen:
Ich wollte weg, nichts wie weg, weiterziehen.
Als die Fragestunde zu Ende war, hatte sich in mir das Misstrauen festgesetzt, weil ich
mich instrumental behandelt fühlte. Ich konnte gut gemeinte Worte nicht mehr als solche
aufnehmen. Ich dachte nur, jetzt wollen sie mich trösten, damit ich nicht über den Jordan gehe.
Gewiss hätte ich auch so reagieren können, dass ich als Staatssekretärin zurückgetreten wäre. Ein
Jurist hätte sich wahrscheinlich schneller eingearbeitet und bessere Aussagen zugunsten Willy
Brandts formuliert. Dass ich das nicht konnte, das hat mich sehr bedrückt und beschämt. Ich habe
zwar standgehalten, aber nicht die bestmögliche Verteidigung geführt.
Ich fand das nicht ausreichend - daher wohl auch zum Teil das Trauma, das mich nicht
mehr losließ. Ich hatte immer die Vorstellung, man müsste die Fähigkeit haben, seine Grenzen zu
überspringen, über sich hinauszuwachsen. Dass in dieser Phase die Medien mich halbwegs fair
beurteilten, tröstete mich etwas.
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Engagement für die Karriere und Konkurrenz: das ist die Antriebsfeder vielerorts. Aber in
Bonn, wo so viele ihren Durchbruch suchten, hat sich dieser seelenlose Ehrgeiz für manchen
bedrohlich verselbständigt. Um so schlimmer dann, wenn das Ende drohte, der Rausschmiss aus
dem Kabinett. Ich habe miterlebt, wie aus ehemals starken, einflussreichen Repräsentanten
sozialdemokratischer Politik quasi gebrochene Streichhölzer wurden. Im Jahre 1978 mussten drei
Männer und ich aus dem Kabinett zurücktreten. Helmut Schmidt wollte unbedingt ein Kabinetts-
Revirement mitten in der Legislaturperiode, um die neuen Minister für den nächsten Wahlkampf
gut vorzubereiten. Das kam für mich ganz plötzlich; ich hatte mich innerlich darauf eingestellt,
wenigstens vier Jahre im Ministerium für wirtschaftliche Zusammenarbeit meiner Arbeit nachgehen
zu können. Mit mir mussten der Arbeits- und Sozialminister Walter Arendt, (*1925+2005) der
Bildungsminister Helmut Rohde und der Verteidigungsminister Georg Leber ihren Schreibtisch
räumen. Verwundungen bei den drei Männern und bei mir.
Für Walter Arendt, den Arbeiterführer aus dem Ruhrgebiet, musste sein Bonner Abgang
in dieser Form ein zerstörendes Erlebnis gewesen sein. Aschfahl, in sich zusammengesunken wie
ein alter Mann, wortkarg nahm er seine Entlassungsurkunde entgegen. Er hat sein Verhalten zu
Helmut Schmidt nie wieder in Ordnung bringen können, was er vielleicht auch gar nicht mehr
wollte. Georg Lebers Beziehung zum Kanzler entspannte sich erst, als er von ihm zum Papst
mitgenommen wurde. Helmut Rohde hat immer darunter gelitten, dass er im Kabinett, und wohl
insbesondere bei Helmut Schmidt, nicht die Resonanz fand, die er brauchte; dass seine Vorlagen
schnell abgehandelt wurden und in den Aktenkoffern verschwanden. Dabei hatte er in kurzer Zeit
gute Arbeit geleistet, eine Akzentverschiebung von der Universität zur betrieblichen Ausbildung
vorgenommen. Rohde wusste, dass seine Stunden im Kabinett gezählt waren.
Häufig folgen Ministerabgänge einer anderen Dramaturgie. Gewöhnlich fängt es in den
Medien zuerst zu klicken ab, mit Floskeln wie: Aus Kanzler-Nähe war zu erfahren ... ... Wenn sich
solche Hinweise wieder-holen, können die betroffenen Personen davon ausgehen, dass gegen sie
etwas ausgekocht wird. Folge-richtig informierten wir uns über unsere Entlassung zuerst aus der
Morgenzeitung. So früh am Morgen habe ich das nicht glauben können. Ich ging noch davon aus,
dass man so etwas einem direkt ins Gesicht sagt. Fehl-anzeige. Dann glaubte ich, dass sich da
jemand unbefugt den Mantel der Kanzler-Nähe umhängte, um eine Kanzler-Meinung zu
präjudizieren. Andererseits war ich mir ziemlich sicher, dass Helmut Schmidt niemals über mich
mit Journalisten geredet hatte -zumindest nicht über solche personell weitreichenden Dinge. Das
traute ich ihm nicht zu, obwohl er ja gerne mal was erzählte. Und im übrigen hätte er mich auch
ohne die Zeitungen loswerden können. Er musste mich doch kennen als eine, die ganz verständig
auf den Platz geht, wo sie noch gebraucht wird. Diese Art, meinen Abgang einzufädeln, war
überhaupt nicht in Ordnung. Ich war von ihm als Arbeitspartner völlig enttäuscht und davon, dass
mir die Aufgabe genommen wurde, auf die ich mich eingestellt hatte, nämlich gezielt den
Menschen in der Dritten Welt Selbsthilfe zu ermöglichen. Im Vergleich zu anderen bin ich aber
seelisch heil raus-gekommen. Wenn man von der Politik nicht abhängig ist und in seinen Beruf
zurück kann - das stabilisiert einen enorm.
Helmut Schmidt warf mir vor, das Ministerium nicht straff genug zu führen und zu viel zu
reisen. Auch mein Umgang mit den Staatsfinanzen entsprach nicht seinen Vorstellungen. Seine
Kritik war aber nicht berechtigt. Denn in der Entwicklungshilfe wird Geld eben anders ausgegeben
als in anderen Teilen der Verwaltung . von der Langwierigkeit der Projekte und von der Mentalität
der Menschen in der Dritten Welt ganz zu schweigen. Die Arbeit hat dort nun mal nicht den
192

Stellenwert wie in hoch industrialisierten europäischen Ländern. Auf Schmidts Einwände bin ich
anfänglich nicht immer eingegangen, weil ich von der Sache ein anderes Verständnis hatte.
Aber ich merkte zunehmend deutlicher, dass gegen mich als Ministerin für wirtschaftliche
Zusammenarbeit Meinung gemacht wurde. Eine negative Stimmung ballte sich da zusammen, die
sich auch auf den Kanzler auswirkte. Er machte mir Auflagen und wies mich auf meine Grenzen
hin. Ich sollte nämlich nicht noch einmal wagen, gegen die Regierungsmeinung und am Kabinett
vorbei die Erhöhung meines Haushalts durchzusetzen. Mein Verhalten entsprach nicht der
Kabinettsdisziplin in einer Kanzler-Demokratie. Ich hatte mit Unterstützung meiner Fraktion
gegen seinen erklärten Willen eine Mehrheit im Parlament hinter mich gebracht und meinen
Entwicklungshilfe-Etat nach Beratungen im parlamentarischen Haushaltsausschuss erheblich
gesteigert. Vorbei am Kanzler, vorbei am Finanzminister hatte ich gewagt, mehr Gelder locker zu
machen, weil es einfach riskiert werden musste. Denn solche Signale waren und sind für die Dritte
Welt wichtig - sehr wichtig.
Eine weitere Auflage des Kanzlers war ultimativ: Bis dann und dann sollte ich meinen
Staatssekretär und einige Abteilungsleiter entlassen. Helmut Schmidt verfolgte wohl die Absicht,
ein Kabinettsrevirement bis zu einem bestimmten Zeitpunkt abzuschließen. Bei den anderen
Bereichen war scheinbar schon alles klar. Nur bei und mit mir gab es Probleme. Dabei war es nicht
Trotz oder dergleichen - so etwas wie Bockigkeit, nein. Ich wollte nur eine gewisse Zeit eingeräumt
haben, um mich um meine Mitarbeiter zu kümmern. Weisungs-recht hat er ja, daran ist nicht zu
rütteln. Wir hatten einen Termin für die Ablösung von Professor Udo Kollatz ausgehandelt, aber
der war nicht zu halten. Eins kam zum anderen - schließlich musste ich daran glauben und aus dem
Kabinett ausscheiden. Ich kannte Helmut Schmidts Art, manche Dinge zu . Aber er hätte von mir
wissen müssen, dass ich auf den Abgeordneten-Platz zurückgehe und nicht an einem Ministeramt
klebe. Aber wie er meinen Rauswurf aus dem Kabinett über die Medien zuvor ließ, das war nicht
die feine Art, das hat mich doch ziemlich getroffen.
Ich hatte den Einfluss der Medien auf die Politik völlig falsch eingeschätzt. Als
parlamentarische Staatssekretärin im Kanzleramt widerfuhr mir eine durchgängig wohlwollende
Berichterstattung unter dem Stichwort "Mutter Marie". Dieses gewohnte Erfolgsgefühl verleitete
mich dazu, noch offenherziger und vertrauensseliger zu sein und mir dann manchmal meinen vorlauten
Mund zu verbrennen. Deshalb kümmerte ich mich als Ministerin nicht viel um die Presse.
Ich pflegte natürlich Kontakte zu Journalisten, aber nicht in der Absicht, dass sie mich nach oben
schreiben. Anbiedern wollte ich mich nicht. Wieso auch - schließlich war ich doch jemand. Die
übliche Selbstanmeldung für Positionen habe ich nie betrieben: Ich wurde aufgefordert, mich als
Schulrätin zu bewerben, ich wurde aufgefordert, für den Bundestag zu kandidieren. Um die
Aufgabe als Staatssekretärin im Kanzleramt zu über-nehmen, musste Helmut Schmidt mir lange
zureden. So war das bei mir.
Damals im Ministerium musste sehr viel verändert werden. Es schien mir wichtig, andere
Beziehungen, einen anderen Umgang untereinander zu entwickeln. Ich wollte überkommene
Arbeitsformen durch neue ersetzen. Abbau von Reibungsverlusten im Statusgerangel hieß mein
Stichwort. Da habe ich wieder sehen können, wie schwierig es ist, Bewusstsein zu verändern und
aus einem veränderten Bewusstsein eine neue Haltung abzuleiten. Ich wollte durchsetzen, dass
jeder Referent mit der Ministerin direkten Kontakt auf-nehmen könnte. Hier schlummerten doch
so viele Fähigkeiten, die von der reglementierten Bürokratie blockiert wurden.
Was ich da machte, war für Bonner Ministerial-Verwaltungs-Verhältnisse eine kleine
Kulturrevolution. Aber selbst die CDU-Leute zogen mit. An Leistungswillen und politischer
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Fantasie mangelte es uns nicht. Trotzdem wurde das Ministerium vielerorts madig gemacht. Wir
hatten gegen das unausgesprochene Vorurteil anzukämpfen, wir würden die deutschen Steuergelder
im Busch verschwinden lassen. Aber meine Arbeit zeitigte gute Resonanz. Es klappte beinahe alles.
Ich kriegte rechtzeitig Gelder für Entwicklungshilfe-Projekte, die ich an die Weltbank weiterleitete.
Ich reiste zur UNO nach New York, um dort meine Vorstellungen über die Dritte und Vierte Welt
zu erläutern. Gerade in der Entwicklungshilfe spielen ja Psychologie und der Zeitpunkt des Geld-
Transfers eine äußerst wichtige Rolle. Der damalige Weltbank-Präsident Robert McNamara (1968-
1981) bescheinigte mir, diese Politik mit Fingerspitzen-gefühl zu beherrschen. Ich hatte für die
Bundesrepublik zum ersten Mal mit den Freiheitsbewegungen Afrikas Kontakt aufgenommen - mit
den revolutio-nären Freiheitsbewegungen, die aller Voraussicht nach schon in einigen Jahren die
Regierung ihres Landes bilden würden. Und so ist es ja dann auch in den meisten Fällen
gekommen. Mein Ziel war es, unsere Entwicklungshilfe nicht als Mittel der Ost-West-Konflikte -
quasi als Stellvertreter-Krieg - einzusetzen.
Dann begann in den Medien der Abschuss auf Raten. Man stellte mich dort als
Dummchen hin, als totale Fehlbesetzung, als jemanden, der sich in die große Politik verlaufen
habe. Dieselben Medien, die mich zuvor im Kanzleramt als "Mama mit der Schmalzstulle "in der
Hand gefeiert haben. Was war denn eigentlich passiert? Ich begriff es nicht. Ich wusste aber, dass
man mich so nicht kleinkriegen konnte. Ich plante meine Offensive, und die sollte in Afrika,
genauer in Botswana, Sambia und Kenia, stattfinden.
Ich lud sie ein - die Herren Berichterstatter. Ich wollte beweisen, dass ich keine blutige
Anfängerin war - ein Bonner "Schießbuden-Mädchen", das nur deshalb überlebt. weil sie
"Witzchen reißt". Auf die Frage, warum ausgerechnet ich Entwicklungshilfeministerin geworden
sei, soll SPD-Chef Willy Brandt seinerzeit geantwortet haben: "Weil der Bundespräsident ihre
Ernennungsurkunde unterschrieben hat."
Ich hatte mich sehr gut vorbereitet auf diese Afrika-Reise im März 1977. Doch diese Reise
brach mir das Genick. - So was von ahnungslos! Dabei wurde ich sogar vorgewarnt. Bei der
Abreise vom Pariser Flughafen Orly kündigte mir Dirk Koch vom Bonner Spiegel-Büro an: "Ich
werde Sie fertig machen, Verlassen Sie sich drauf." Sollte das ein Scherz sein?
Ich wusste zwar, dass die Spiegel-Chefetage einige Minister aus dem Kabinett Schmidt
herausschießen wollte, aber dass ich hier aufs Korn genommen wurde -das kam mir nicht in den
Sinn. So flog ich ab, im festen Glauben an das Gute im Menschen. Und dabei saß einer der
Intriganten mit an Bord, mein Pressesprecher im Ministerium, Hans Lerchbacher, der sich wohl
einiges vom Fall der Marie Schlei versprach. Es muss da wohl eine Beziehung zum Spiegel
bestanden haben. Der Spiegel machte den Auftakt für eine bundesweite Pressekampagne gegen
mich. Unter der bösartigen Überschrift "Die Frau überschätzt ihre Möglichkeiten -Mutter Marie in
Afrika" versuchte das Magazin den Eindruck zu erwecken, ich hätte diese Staatsreise mit einem
Neckermann-Urlaub verwechselt: Marie Schlei auf Safari-Tour sozusagen.
Das klang dann so: "Spät abends im Holiday-Inn zu Gaborone saß die Bundesministerin
im Garten mit ihrer Begleitung in lockerer Runde zusammen. Höhepunkt der lauen Nacht unter
dem Kreuz des Südens: Von Frau Schlei begeistert angefeuert, sprang ihr Persönlicher Referent in
voller Montur in den Swimmingpool. Unter dem schallenden Lachen seiner Vorgesetzten
entledigte er sich im Wasser des Anzugs. Andere Hotelgäste, schwarze und weiße, sahen erstaunt
zu, wie sich die (Schlei und ihre Truppe) amüsierten. Noch anderntags schwärmte die Abgesandte
der Bundesrepublik Deutschland. " Zum Schluss wurde noch der damalige Sprecher der
CDU/CSU-Bundestagsfraktion Jürgen Gerhard Todenhöfer (CDU-MdB 1972-1980) als
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fachkundiger Kronzeuge meiner Inkompetenz zitiert, der mit mir gar nicht in Afrika war. "Die
Frau, sagte Todenhöfer deshalb generalisierend, "ist riesig nett, wenn sie auf Abgeordnete zugeht
und ihnen die Krawatte zurechtrückt. Aber es war ein Akt der Inhumanität von Helmut Schmidt,
sie mit diesem Amt zu betrauen."
Nach diesem Spiegel-Vorbericht fielen sämtliche Medien in der Bundesrepublik über mich
her. Da war zu lesen, ich hätte dem Finanzminister von Kenia gesagt: "Sie sind der einzige
Finanzminister, der nicht bis drei zählen kann ...", und über die mich begleitende Sambia-
Ministerin: "Morgens weckt sie mich, abends bringt sie mich ins Bett, und zwischendurch lockt sie
mir Geld heraus." Was ist das für ein Journalismus! Und mein Pressesprecher Hans Lerchbacher?
Er rief in den Redaktionen an und spielte Schmollmündchen. Und tags darauf stand es schwarz auf
weiß in den Zeitungen. Ich traute meinen Augen nicht: "Pressesprecher Lerchbacher sagte klipp
und klar: 'Ich kann doch nicht die Ministerin zurückpfeifen. Diese Frau war auf ihrem Afrika-Trip
nicht zu bremsen. Sie drosch immerzu noch einen drauf, als würde im Busch Skat gespielt.' " Diese
Häme, diese Gehässigkeit. - Und keiner, der mich schützte -nicht die Partei, nicht der
Regierungssprecher Klaus Bölling (1974-1981).
Ich stand allein im Bonner Ring. Die auflagenstarken Zeitungen des Springer-Konzerns
hatte ich ohnehin gegen mich. In deren Augen war ich "besonders kommunistenfreundlich", weil
ich Ländern der Dritte Welt Entwicklungshilfe-Gelder zukommen ließ, die im Ost-West-Gezerre
wohl nicht eindeutig -zumindest zeitweilig nicht - für den Westen waren. Ganz anders lauteten die
Berichte der deutschen Botschaften in Botsuana, Kenia und Sambia an das Auswärtige Amt in
Bonn.
Aus Botsuana hieß es: "Der Besuch stellt einen Höhepunkt in den deutsch-botswanischen
Beziehungen dar ... Frau Schlei verstand es, ihre entwicklungspolitische Hauptaufgabe überzeugend
als vom politischen Gesamtkontext untrennbar hinzustellen ... Aus interner Sicht verdient die
spontan-verständnisvolle Redaktion Frau Schleis auf spezifisch bilaterale Probleme hervorgehoben
zu werden." - Über die bundesdeutsche Schreiber-Kolonne vermeldete die Botschaft in Lusaka:
"Auf Seiten der gleichzeitig anwesenden Journalistengruppe war eine vorprogrammierte Animosität
gegen den Besuch als solchen zu spüren.
Sachliche Berichterstattung war daher zumindest von einigen der Angehörigen dieser
Gruppe nicht ohne weiteres zu erwarten. Nachdem während meiner hiesigen Dienstzeit nunmehr
mindestens vier vom Bund geförderte Journalistengruppen in meinem Amtsbereich ohne her
sichtbar gewordenen Nutzen für den Informationsstand des deutschen Nachrichtenkonsumenten
tätig geworden sind, nehmen meine Zweifel an der Zweckmäßigkeit des entsprechenden
Mitteleinsatzes quasi-eruptive Formen an." Und in Nairobi wurde notiert: "Ein Teil der
begleitenden Journalisten interessierte sich weniger für die Probleme Kenias und die
Zusammenarbeit mit der Bundesrepublik als für das Auftreten des neuen Ministers."
Das war ein Trost, änderte aber nichts: Ich musste das Entwicklungshilfeministerium
verlassen. Ich ging zurück auf meinen Abgeordneten-Platz in der Bundestagsfraktion. Herbert
Wehner, zu dem ich immer ein Vertrauensverhältnis hatte, nahm mich auf. Ich wurde seine
Stellvertreterin im Fraktionsvorsitz - die erste Frau in der SPD. Ich wusste also, dass meine letzten
Jahre in Bonn angebrochen waren.
Durch die Bonner Jahre begleitete mich die Ungewissheit, dass der Krebs mich noch
besiegen könnte. Ich betäubte mich durch Arbeit, hastete von einem Termin zum anderen. Und
dann wurden neue Krebszellen entdeckt -kurz nach meiner Entlassung als Ministerin. Mein Bonner
195

Leben veränderte sich gewaltig. Alle vier Wochen eine Woche lang chemotherapeutische
Behandlung. Damit musste ich leben. Ich konnte die Therapie-Phasen weitgehend so legen, dass sie
in die sitzungsfreien Wochen des Parlaments fielen. Der Wahlkampf 1980, unterwegs zu
Parteiveranstaltungen von der Nordsee bis zu den Alpen. Bis Februar 1981 habe ich weiterhin
Zukunftspläne gemacht.
Da entdeckte ich an meinem rechten Arm Lymphstörungen. Fünfzig rote Flecken. Doch
anstatt zum Arzt zu gehen, bin ich wieder nach Bonn geflogen - Termine ... Aber aus den Flecken
wurden Geschwüre, eiternde Beulen. Ich kriegte Fieber. Ich wollte nicht mehr ins Krankenhaus.
Als ich bewusstlos wurde, holten meine Kinder den Notarzt. Ich wurde abtransportiert. Wieder
Intensivstation, wieder Infusionen. Es war ein Punkt erreicht, da wollte ich nicht mehr leben. Diese
unerhörten Schmerzen. Blutvergiftung, Lungenentzündung, Rippenfellentzündung. Thrombose,
Eiterbeutel in der Lunge - nein, ich wollte nicht mehr. Und ein Medikament nach dem anderen.
Angst - Angst vor der Behandlung, Angst vor den weißen Kitteln. Diese dauernden
Untersuchungen, die Schnitte am Hals wegen der künstlichen Ernährung ... ich wollte nicht mehr.
196
Aus Bonn - Blumen, Briefe, Besucher. Aber ich konnte es nicht mehr ertragen ... ...

Im Leben von ganz unten nach ganz oben -
Politikprofil der Bundesministerin Renate Schmidt
"Frauen an der Macht" athenäums programm by anton hain, Frankfurt a/M 4. September 1990
Biografie - Renate Schmidt (Mädchenname Pokorny) wurde am 12. Dezember 1943 im
hessischen Hanau geboren. Nach der Vorstellung ihres Vaters, eines Kürschnermeisters, sollte
Tochter Renate keine höhere Schule absolvieren, möglichst bald heiraten, Kinder bekommen und in
der Zwischenzeit ein paar Jahre berufstätig sein - zur Aufbesserung der Haushaltskasse. Folglich
ging Renate Schmidt ohne Abitur vom Gymnasium ab. Sie fing in der Fabrik ganz unten an - mit
Akkordarbeit.
Im Jahre 1961 heiratete sie, mit achtzehn bekam sie ihr erstes und 1970 ihr zweites Kind. In Nürnberg
qualifizierte sich Renate Schmidt in einem Großversandhaus namens Quelle erst zur Programmiererin,
schließlich zur Systemanalytikerin.
1972 wurde sie als aktive Gewerkschafterin zur Betriebsrätin gewählt. Ein Jahr zuvor war sie der
SPD beigetreten. Gemeinsam mit ihrem ersten Mann Gerhard Schmidt gegründete sie im Jahr 1973
eine Gruppe der Sozialistischen Jugend Deutschlands - "Die Falken",die sie bis 1978 leitete. Ihr
Mann Gerhard, ein Architekt und Hochbautechniker, gab 1974 seinen Beruf auf, um sich ganz als
"Hausmann" um die Familie zu kümmern. Er starb 1984 an einer Herzmuskelentzündung. Sie hat
aus erster Ehe drei Kinder und vier Enkelkinder.
Im Jahre 1998 heiratete Renate Schmidt in zweiter Ehe den Maler und Sozialwissenschaftler Hasso
von Henninges.
Sie gehörte den Deutschen Bundestag von 1980 - mit kurzer Unterbrechung - bis 2009 an. In der
Zeitspanne von 1997 bis 2003 fungierte Renate Schmidt als stellvertretende SPD-Parteivorsitzende.
Bereits nach der Bundestagswahl 1987 rückte Renate Schmidt in den Führungszirkel der SPD auf.
Sie wurde stellvertretende Fraktionsvorsitzende des Bundestages sowie Vorsitzende des Arbeitskreises
"Gleichstellung für Frau und Mann." Dem Arbeitskreis gehören alle weiblichen Mitglieder
der Fraktion sowie drei Männer an. In dieser Eigenschaft hat die Politikerin maßgeblich den
"Gesetzentwurf zur Gleichstellung von Frauen und Männern im Berufsleben" beeinflusst, gestaltet.
Bevor Renate Schmidt "Fachfrau für Frauenfragen" wurde, widmete sie sich dem Bafög und dem
Tierschutz.
Von 1991 bis 2000 war die Nürnbergerin zugleich Landesvorsitzende der SPD in Bayern. Bei den
Landtagswahlen 1994 und 1998 kandidierte sie jeweils als bayerische Spitzenkandidatin ihrer Partei
für das Amt des Ministerpräsidenten. Sie konnte sich allerdings nicht gegen Amtsinhaber, dem
CSU-Politiker Edmund Stoiber (1993-2007) durchsetzen. Vom 22. Oktober 2002 bis zum 22.
November 2005 verantwortete Renate Schmidt im zweiten Kabinett Schröder als Bundesministerin
den Bereich Familie, Senioren, Frauen, Jugend. Im Jahre 2009 zog sie sich aus der Bundespolitik
zurück.
197
2

Renate Schmidt traf ich zum erstenmal auf einer SPD-Veranstaltung in Nürnberg. Es war
Wahlkampfzeit. Ich kam von dort angereist, wohin Renate Schmidt, damals 36 Jahre alt, als Bundestagsabgeordnete
wollte. Natürlich hatte mich die Bonner Männerwelt in den Jahren meines
Korrespondenten-Daseins geprägt -- in meinen Wahrnehmungen, in meinem Unterscheidungsvermögen
zwischen wichtigen Leuten und aufgeblähten Randexistenzen - und mir die Selektionsmaßstäbe
in den Kopf gesetzt, ob jemand für die Politik tauglich ist oder nicht.
Beharrlich klopfte ich Kandidaten nach dem vorherrschenden Männer-Suchbild ab: Politik
als Lebensinhalt, das Beherrschen von Taktik und Strategie im Dienst der Karriere und ein ausgeprägter
Machtinstinkt. Konsequenterweise hatte ich das allseits verbindliche Verhaltenmuster
übernommen, das Überlebensprinzip: "Immer frisch und fröhlich über deine Kaputtheit hinwegjonglieren,
sonst nimmt dir niemand mehr etwas ab und du stehst bald allein im Wald. Sei im persönlichen
Umgang nicht laut, sondern nett leise. Freue dich nach Maßen, denn Gefühle sind verräterisch.
Beiss dir auf die Zähne, wenn dir zum Lachen ist. Reiss dich zusammen und lass dich nicht
hängen. Kopf hoch und nach vorn geblickt, wenn du down bist. Das Leben ist hart und will so
genommen werden. Punkt!"
Zugegeben: Als Renate Schmidt mir im Nürnberger KOMM - jugendliches Kommunikationszentrum
- gegenübersaß, war ich gleich damit beschäftigt, meine Schubladen aufzuziehen, die
ich für Argwohn, Vorbehalte und unbedarfte Nettigkeiten reserviert hatte. Und ich dachte so vor
mich hin: Was will diese nette Renate Schmidt ausgerechnet an den Schalthebeln der Macht in Bonn
bewirken ? Sie wird wohl wieder einmal einen klassischen Fall der Frauen abgeben, die mit ihren
Anspruch der Wirklichkeit den Krieg erklären. Und wahrscheinlich dort landen, wo viele ihrer
Leidensgenossinnen gelandet sind - im Abseits, zur Freude und Befriedigung der Männerriege.
Da saß ich nun ihr gegenüber und hegte Misstrauen: Entweder ist sie total naiv und wird
gerade deshalb von den SPD-Männern als weibliches Aushängeschild aufs Podest gehoben. Oder sie
wird in Bonn bald nicht mehr die sein, die sie war, werden Ranküne und Intrigen sie allmählich
zerfressen.
Ich hatte mir schon lange vorgenommen, minutiös den Zusammenhang von politischem Werdegang
und seelischer Deformation nachzuzeichnen - von der Kandidatenkür unter rauhbeinigen Genossen
bis hin zum Fraktionszwang in Bonn. Ich wollte dem chronischen Verstellungstreiben unserer
Politiker-Klasse, genährt aus einem verzerrten Wirklichkeitsbewusstsein aufgrund ihres Doppellebens.
-denkens und Doppelrollenspiels, nachgehen. Mich interessierte deshalb die Tatsache, wie eine
um Anerkennung kämpfende Frau, im öffentlichen Auftritt gehemmt und unsicher zudem, es
schaffte, den SPD-Männern ihren "Erbhof", genannt Bundestagsmandat, abzutrotzen. Und Renate
Schmidts Ausgangsposition war zudem alles anders als glücklich: Ohne Abitur ging sie vom Gymnasium
ab und verdiente sich ihr erstes Geld als Schichtarbeiterin in der Fabrik.
198

Als wir uns im Nürnberger KOMM trafen, waren wir beide als "Hoffnungsträger" auf
einer SPD-Veranstaltung vorgesehen - zumindest laut Parteiregie. Die SPD versuchte den Kontakt
zur damaligen Aussteiger-Generation zu halten und schickte Personen an die Diskussionsfront, die
über Sensibilität und Glaubwürdigkeit verfügten. Eine auf Profitmaximierung ausgerichtete
Wegwerf-Gesellschaft sah sich übergangen und links - rechts ist richtiger - liegengelassen: In der
zweiten Hälfte der siebziger Jahre hatte sich dank der Jugend in der Bundesrepublik mehr verändert
als in Jahrzehnten zuvor. Von der Mehrheit der Gesellschaft nicht registriert, war ein abgrundtiefer
Riss zwischen der nachwachsenden Generation und der oft selbstgefälligen Erwachsenenwelt
entstanden. Erstmals in der deutschen Geschichte stand ein Staat vor der Situation, dass ihm nicht
nur ein paar Sekten, sondern ein beachtlicher Teil seiner jüngeren Jahrgänge wegkippten. Die
scheinbar historisch verbriefte Selbstverständlichkeit, die Jugend übernehme schließlich die Werte
der Erwachsenen, griff offenbar nicht mehr.
Renate Schmidt und ich hockten im KOMM wie Fuhrleute zusammen, bei Bier und Korn.
Es war ihre Offenheit, ihr schalkhaftes Lachen, das mein vor allem Frauen in der Politik gegenüber
kultiviertes Vorurteil aus den Angeln hob. Ihr Lachen signalisierte Lebensfreude und Durchsetzungskraft,
von apokalyptischen Weltschmerz-Befindlichkeiten keine Spur. Sie sprach schnell, als
wollte sie keine Zeit verplempern. Was sie sagte, war klar und pointiert.
Ja, ja, sie wolle nach Bonn, in die Arena männlicher Überheblichkeit, wo de déformation
professionelle Zuhause ist, wo "diese im Windkanal geformten Figuren" - wie es ihr Kollege Dieter
Lattmann (SPD-MdB 1972-1980) einmal formulierte - eine Sprechblase nach der anderen aufsteigen
lassen. In Bonn wollte sie dem Männer-Gehabe Paroli bieten. Starke Worte, dachte ich. Einige
Jahre später las ich im sozialdemokratischen Vorwärts ein Porträt der Renate Schmidt, mit der Überschrift:
"Wie aus der Wundertüte". Genau diesen Eindruck machte sie auch auf mich.
Seit unserem ersten Gespräch habe ich mich intensiver mit dem Leben dieser Renate Schmidt, mit
ihrem Denken, Fühlen und Handeln, beschäftigt. Ich begleitete sie auf ihren Terminen durch
bayerische Dörfer und natürlich in Bonn, ging bei ihr zu Hause in Nürnberg ein und aus. Ich lernte
die ihr nahestehenden Menschen kennen und auch jene, von denen sie sich - zumindest zeitweilig -
abhängig glaubte.
Bei den Schmidts in der Goldweiherstraße war alles ganz anders, als ich es mir - "verbonnt"
wie ich war - vorgestellt hatte. Bizarr schien mir das Leben der Schmidts auf den ersten Blick; ich
sah nicht, dass sich in ihrem Familienkreis ein Frauen-Aufbruch andeutete, der Jahre später die
gesamte Gesellschaft erfassen sollte. Die Schmidts waren auf ihrer Art des Zusammenlebens und in
ihrer Alltagsbewältigung herkömmlicher Familien um Lichtjahre voraus. Der Ehemann Gerhard
hatte vor fünf Jahren seinem Beruf als Hochbautechniker ade gesagt und kümmerte sich fortan als
Hausmann um die Kinder, die Küche und den Kachelofen.
199

Gerhard Schmidt machte auf mich in keiner Weise den Eindruck, dass sein Leben an der
Seite einer Politikerin sinnentleert und er nun als Hausmann auf dem Abstellgleis gelandet sei. Im
Gegenteil: Er nahm Aufgaben wahr als Ratgeber und Begleiter in den politischen Wirren. Nur hin
und wieder stöhnte er in "der Art von Hausfrauen" über den vielbeschäftigten Partner. Ich notierte
mir: "Gerhard hat das Mittagessen schon vorgekocht, Erbensuppe gibt es. Einfach deshalb, weil er
so noch genügend Zeit fürs Staubsauen, Abstauben , Bettenmachen und Waschen hat." Auch erzählte
er mir, dass er nie mit leerem Magen einkaufen gehe. Wenn er nämlich hungrig sei, koste der
Einkauf gleich einen Zwanziger mehr. Im Laufe der Jahre habe er ohnehin gelernt, gezielt auf die
Sonderangebote im Supermarkt zu achten. Und im übrigen: Es wird das gegessen, was er auf den
Tisch bringt. - Rollentausch.
Gelegentlich ist Hausmann Gerhard seiner oft abwesenden Politikerin Renate gram. Meist
dann, wenn sie die Bonner Geschäftigkeit mit nach Hause, in die Villa Kunterbunt bringt - "wo man
eh so wenig Zeit füreinander habe". Laufend bimmelt das Telefon, unlustig dreinschauende Männer
mit Flanell-Gebaren buffen die Tür auf. "Dann geht es bei uns zu wie im Taubenschlag oder wie bei
Hempels unter dem Sofa; das sollen die doch gefälligst in Bonn zwischen ihren ungebrauchten
Ikea-Möbeln ausmachen; doch da werden dann meistens nur die Stimmen für irgendwelche
Delegierten-Versammlungen oder Parteitage hochgerechnet " - so der Ehemann Gerhard. Seiner
Renate konzediert er einen auf Enttäuschungen gefassten Idealismus. Irgendwann wird dieses
Gebäude jedoch zusammenkrachen, weil sie in Bonn, in dieser Intrigensuppe, nicht mehr durchhält.
Aber immerhin sei er dann ja noch da, der sie auffangen könne.
Gezielt gedemütigt in seinem Selbstwertgefühl sah sich Hausmann Gerhard allerdings, als
die Münchner Abendzeitung in ihrer Nürnberger Lokalausgabe mal wieder unter chronischer
Themennot litt. Gerhard Schmidt in seiner Gutmütigkeit ließ sich ahnungslos als "Paradiesvogel"
zum Spott der männlichen Leser vorführen. Nach dem Motto: Männer guckt mal, welche Flops
unter euch sind!
Dabei war seine Idee gewesen, den Männern zu zeigen, dass es möglich ist, als Mann mit dem
Rollentabu zu brechen. Fast eine Seite war dem Boulevard-Blatt jene "human-touch-story" wert.
Schlagzeile: "Seine Ehefrau machte Karriere im Beruf und in der Nürnberger SPD - Bügelfreie
Wäsche mag Hausmann Schmidt sehr." Auf den Bildern saugte "Putzteufel Gerhard" den Teppich,
in der Küche kochte der "Chef höchstpersönlich" wie in seiner "gemütlichen Werkstatt", und für
einen abendlichen Politikempfang im Hause Schmidt arrangierte er ein üppiges und beschauliches
Blumenbesteck. Zu guter Letzt wurde er mit seinen Berichten aus der "zünftigen Männergesellschat"
zitiert: "Einer meinte mal, dass ich ein prima Kumpel sei, auch wenn ich den ganzen Tag
daheim hocke. Aber vielleicht haben die Männer, wenn sie über mich lächeln Angst, dass ihre Frau
auf die Idee kommen könnte, beruflich Karriere zu machen."
200

Gerhard wagte sich vierzehn Tage nicht mehr vor die Tür, mied den Supermarkt und die
Kneipen - gehänselt wurde er freilich weiterhin. Als ich mit dem engagieren Sozialdemokraten
Gerhard Schmidt im Arbeiterviertel Nürnberg-Zabo eines Abends eine Biertour machte, lebten an
den Kneipentheken schnittpunktartig aggressive Männer-Ängste auf - Ängste der Männer, die nach
neuer Nahrung schielten und deshalb Hausmann Gerhard stets willkommen hießen. Mal unkten
Lachfrösche, es müsse für in zu Hause am Kopftopf doch arg langweilig sein. Mal wurde er als
Schlappschwanz tituliert, der ja sogar seinen Ehering an der linken Hand trüge. Mal war er ein
verweichtlichter Mama-Junge, ein beruflicher Versager, ein Nassauer obendrein, der sich noch
immer sein Taschengeld zuteilen liesse. - Bierlallende Männerbünde zur Aufbruchszeit der Frauen.
Szenenwechsel: Freitag, Bonner Hauptbahnhof, Gleis zwei. Der Intercity Zug Germania
fährt um 11.23 Uhr nach Nürnberg. In den Sitzungswochen des Parlaments versucht Renate
Schmidt , diesen Zug zu bekommen. Häufig reist sie nicht allein. Auch ich bin dieses Mal mit von
der Partie. Auf mich macht sie einen kleinlauten, abgekämpften Eindruck. Die Angespanntheit, die
sie in Bonn unter Strom setzt, weicht allmählich der Leere: Selbstzweifel nach Feierabend. Die
Woche über in Bonn: das bedeutet für sie Sitzungen über Sitzungen in verqualmten Räumen bis tief
in die Nacht. Unterm Strich ist wieder nichts Sonderliches herausgekommen; ewiges Wortgeklingel
und nassforsche Schaustellerkünste vor Mikorofon und Kamera, von ihr "Polit-Entertainment"
genannt. Ermattet sagt sie in meine Richtung: "Die Männer sitzen da und bestätigen sich laufend nur
gegenseitig, wie wichtig sie doch für dieses Land seien, obwohl sie in Wirklichkeit allesamt vernichtend
wenig voneinander halten. Das ist einfach zum Kotzen, wie sich da eine Fiktion an die andere
reiht."
Es ist sicherlich kein Zufall, dass sie sich in solchen Momenten daran erinnert, wie ihr vor
Weihnachten 1979 die Kandidatur für diesen Bundestag angeboten worden ist. "Ich hab' es mir
schlicht und einfach wie die meisten Frauen nicht zugetraut." Aber sie ging. Auch wenn sie die
Versager-Ängste mittlerweile überwunden hat, nasse Hände hat Renate Schmidt noch immer, wenn
sie vorn am Rednerpult des Plenums gegenüber der Männer-Meute Stellung bezieht. Und vor allem
dann, wenn diese Herren darauf erpicht sind, sie zu diskreditieren, ihr die Ernsthaftigkeit ihres
Anliegens zu bestreiten, sie zum lächerlichen, unbeholfenen "Schießbuden-Fräulein" abzustempeln.
Zwischenrufe wie "Sie sind sicherlich ganz gut im Bett, aber ..." oder "Zur Sache Schätzchen, Sie
reden besser als Sie aussehen" sind keine Seltenheit: Fünfzehn Minuten redete die Frau Abgeordnete
Schmidt-Nürnberg, und das Protokoll des Bundestages verzeichnet insgesamt 47 Unterbrechungen
dieses Kalibers, Sie sind ein greller Farbtupfer im Sittengemälde dieser Republik, Ausdruck des
männlichen Trotz-Prinzips: Die Frauen bellen ihre Emanzipationsrhetorik, die Karawane zieht
weiter.
Dabei wissen Frauen wie Renate Schmidt, wie weitverbreitet die Kategorie Karriere-Mann
ist. Da sitzen Politiker, die sich mit ihrem Getue nicht nur Amüsement verschaffen, sondern gleichsam
ihren Identitätskern zu verstecken suchen; vor sich selbst flüchtende Männer mit ihren fortwährenden
sie bestätigenden "Beziehungskisten".
201

In die Bonner Annalen eingegangen ist die "Busengrabscher-Geschichte" des Bundestagsabgeordneten
der Grünen, Klaus Hecker. Er musste bekanntlich 1983 seinen Platz räumen, weil
die grünen Frauen nicht über seine sexuelle Anmache geschwiegen haben. Der Herr Abgeordnete
Hecker liebte es, in den Büro-Hinterzimmern des Bundestages seinen Kolleginnen an den Busen zu
greifen. Immerhin kann sich Hecker eines zugute halten: Schneller als geplant schrieb die damalige
Familienministerin Rita Süssmuth (1985-1988) ein Forschungsprojekt aus: "Die sexuelle Belästigung
der Frauen am Arbeitsplatz" - außerhalb Bonns, versteht sich.
Aus gutem Grund ist auch zu Zeiten des Frauen-Aufbruchs im offiziellen Bonn Sex und
Politik eines der Tabu-Themen. US-Wisscnschaftlerinnen gingen n einer Forschungsstudie ("A
sexuel profil of men in power") dem Spannungsverhältnis von Macht und Sex nach. Danach benötigt
ein Politiker eine immer größere Dosis, um dieselbe Euphorie zu empfinden. Und weil Politik nun
mal süchtig mache, müsse der Politiker größere Erfolge und Siege verbuchen , um sein minimales
Wohlbefinden zu erreichen. Dies führe, so die US-Studie, zu dem zwanghaften Drang, andere zu
beherrschen, präge die Atmosphäre von Dominanz und Kontrolle in seinen Büros ebenso wie sien
verstecktes Sexualleben. Der Polit-Macho sei ständig auf der Jagd nach Frauen, nach symbolischen,
meist zwanghaften sexuellen Machtspielen. Das ist in Washington nicht anders als in Bonn oder auch
Berlin.
Angewidert und abgehärtet könnte frau in Bonn und Berlin zur Tagesordnung übergehen.
Renate Schmidt kann und will gerade das nicht. Sie ist nicht nach Bonn gekommen, um sich hier von
den Männern neu sozialisieren zu lassen. Nein - im Gegenteil: "Die Männer müssen vielmehr mit
sanfter Gewalt zur Übernahme der Verantwortung gezwungen werden. Ich bin ich."
Ergo: Der Frauen-Marsch durch die Institutionen hat längst begonnen. Es ist ein Langlauf gegen
die hier agierenden Männer der Macht, die sich in dieser bedrückenden Atmosphäre stets aufs neue
überflügeln müssen, Herkunft wie Inhalte getrost beiseite schieben und Petitessen zu Hahnenkämpfen
stilisieren und nicht selten brenzlige Grenzfälle für "das Maß der Mitte" halten.
So kommt es nicht von ungefähr, dass das Wort "Mensch" zum Hauptvokabular der
Renate Schmidt zählt. "Ich halte mich für eine Seele von Mensch und vermittle hoffentlich, dass ich
Menschen mag." Oder: "Für mich ist es die Motivation in der Politik, dsass Menschen ein Gefühl
dafür bekommen, dass das Leben durch Solidarität besser wird. Das ist eine Frage des Systems. Die
Anlage zum Guten steckt in jedem." Aber auch: "Es macht mich krank, wie Menschen oft mit
Menschen umgehen." Und so, als habe sie schon ihre neue Funktion als Bonner Politik-Mama
übernommen, fügt sie ironisch hinzu: "Alle Mühseligen und Beladenenen finden bei mir ein Zuhause."
202

Auf der Bahnfahrt am besagten Freitag nach der Sitzungswoche gen Nürnberg hockt im
Zugabteil vis-à-vis von uns ein offenkundig mitgenommener älterer Mann, den ich auf Anhieb
nicht gleich erkenne. Nur ein Diplomaten-Koffer deutet darauf hin, dass er irgendwie etwas mit der
Bonner Politik zu tun haben müsse. Als es dann im Zugabteil zischte, sein in der Aktentasche
verstautes Bierdosen-Arsenal die Aufmerksamkeit auf ihn lenkte, war ich keineswegs überrascht. In
Bonn nichts Neues. Schließlich habe ich sie hinreichend oft beobachten können, diese Repräsentanten
deutscher Politik.
Mit diesen Bierdosen knackenden Herren hatte es eine besondere Bewandtnis. Es war
Renate Schmidts langjähriger SPD-Kollege vom Nürnberger Nachbarwahlkreis, Egon Lutz (*1934,
SPD-MdB 1972-1991). Mit ihm zusammen stellt sie in Nürnberg und Umgebung Öffentlichkeit her.
Kein Zeitungsfoto ohne Lutz, der sie zuweilen in inszenierter männlicher Siegerpose eigens fürs
Wahlvolk emphatisch umarmen darf. Das heißt aber aber auch, keine Profilierung ohne den anderen
in Nürnbergs Arena sei es beim Kaninchenzüchterverein, auf den Parteitagen oder bei den Philatelisten.
Schließlich wies angeblich der "schlaue Egon" die damals unerfahrene Renate Schmidt in die
taktischen Finessen der Macht ein. Mittlerweile hat er beinahe zwanzig Jahre Bonner
Abgeordneten-Dasein auf dem Buckel - zwanzig Jahre in der SPD-Bundestagsfraktion, die ihn
gekennzeichnet haben. Deutlich ist Lutz sein Leidensdruck anzumerken. Wie so viele Männer vor
und nach ihm glaubte auch er, der einstige Senkrechtstarter aus dem Gewerkschaftsapparat, an
seinen jähen Politik-Durchbruch. Jahre verwandte er darauf, Ernst Blochs (*1885+1977) Prinzip
Hoffnung für sich umzusetzen: Staatssekretär hatte er werden wollen, ob im Arbeits- oder Verkehrsministerium
- egal, Hauptsache Staatssektretär. - Gescheiterte Männer-Karrieren, über die niemand
sprechen mag. Verlierer-Typen.
Verlierer bekommen eben kaum Zuspruch und Aufmerksamkeit, bleibt meist nur heimlicher
Spott. Der ist ihnen sicher, gewiss und das nicht zu knapp. Das ist in der Politik-Klasse nicht
anders als überall in den von Konkurrenzkämpfen zerrissenen Betrieben dieser Republik. Zwei
Bonner Politiker in einem Zugabteil, die für mich Auf- und Abbruch repräsentieren. Dass diese
bizarre Konstellation schon recht bald das ganze Land erfassen sollte, konnte ich damals, im Jahre
1982, noch nicht erahnen. Dort der gebrochene Mann, der sich in der Hauptstadt verausgabt und
verloren hatte, weil ihm die Amts-Mächtigen nicht jene Amts-Identität gaben, wofür er sich
jahrelang krummgelegt hatte. Hier eine Frau, deren Zuschnitt schon ein anderes Verhalten verrät.
"Ich bin die Renate", sagt sie oft schlicht, wenn sie auf fremde Menschen trifft, die sie begrüßen will.
Sie deutet auf Egon Lutz und meint vielleicht zahlreiche Männer in Bonn: "Der hat sich in dieser
Mühle verschleißen lassen. Das will ich nicht." Und: "Irgendwann will ich mal etwas anderes
machen. Vielleicht eröffne ich einen Laden, koche viel und gut, sammle Pilze und lese Krimis. In
diesem Bonn kommt man eben zu nichts."
203

Einige Jahre sind mittlerweile vergangenen. Nich immer fährt das Gespann Schmidt/Lutz
freitags nach einer enervierenden Sitzungswoche gen Nürnberg, Aus der Renate Schmidt von einst,
die sich manchmal für ihre Existenz in der Männer-Welt entschuldigte, ist unterdessen die stellvertretende
SPD-Fraktionsvorsitzende des Bundestages geworden. - Der Frauen-Aufbruch und seine
Schnittpunkte. Schon ihr großes Büro im Bundeshaus, mit Vorzimmer, Referentinnen und Sekretärinnen,
deutet daraufhin, dass diese Frau mitstrickt an der Macht und den Machbarkeiten in dieser
Republik: Jahrelang unterdrückte Frauen-Visionen werden allmählich eingeklagt.
Renate Schmidt ist schlanker geworden - trägt ein knallrotes Kostüm auf Taille, ihre Haare
sind leicht ergraut. In der vergangenen Situngswoche legte sie mehr als sechstausend Kilometer
zurück. Dauerwahlkampf in Deutschland. Wahlkampf für Frauen uind für die Sozialdemokratie. Da
kann es kein Privatleben mehr geben, selbst nicht in den kleinsten Nischen.
Es ist ein Tag wie - beinahe - jeder andere im Leben der Renate Schmidt. Aktion "Durchrauschen"
ist angesagt, Besuch in einem Münchner Altenheim, Podiumsdiskussion über Wohnungsbau, Visite
in einem Kindertagesheim, Präsidiumssitzung der bayerischen SPD; um fünf Uhr mit dem Zug nach
Nürnberg, mit dem Mietwagen weiter nach Ansbach, um acht Uhr auf dem Podium, Thema:
Rentenpolitik. Sie macht dazu die Fußnote: "Ich halte diese Art von Politik für ziemlich albern" - und
verschwindet zum nächsten Termin.
Als ich mich von ihr im Bundestag verabschiedete, sagte ich zu ihr, sie möge doch aufpassen,
dass dieser hoffnungvolle Frauen-Aufbruch nicht jene Frauen fresse, die ihn erkämpft haben,
Denn Frauen-Kultur - das sei doch - dies hätte ich als Mann gelernt - eine andere Besinnung, ein
anderes Politik-Verständnis. Es könne doch nciht angehen, sich in einem additiven Ergänzungsverhältnis
zu den Männern zu sehen, im Terminstress Halt zu suchen und sich dort zu verbrauchen.
Renate Schmidt stand schon wieder absprungbereit an der Türschwelle, und ihre Sekretärin Frau
Walter redete dazwischen, weil sie München an der Telefonstrippe hatte.
Wenige Monate später klingelte Renate Schmidt bei mir zu Hause an. Traurig war sie,
niedergeschlagen. Ihr Freund habe sie gerade verlassen, und das ausgerechnet mit der Bemerkung:
Sie sei ja sowieso nie da, ständig auf Achse. Das hätte wohl alles keinen Sinn mehr mit ihr. Unter
einer Partnerschaft stelle er sich etwas anderes, Intensiveres vor. - Rollentausch. Und weiter: "Aber
wenn wir Frauen in der Politik Erfolg haben wollen, müssen wir so leben und arbeiten." Und sie fügt
selbstzweifelnd hinzu: "Was ist denn eigentlich Erfolg?"
Im Laufe der Zeit ist es zunehmend einsamer um Renate Schmidt geworden - zumindest privat. In
der Tat ist es extrem schwierig, unter diesen von Männern geschaffenen Politik-Bedingungen, dauerhafte
Beziehungen aufzubauen und zu halten. Renate Schmidt: "Da gibt es dann plötzlich
niemanden mehr, den ich anrufen und fragen kann, ob man nicht gemeinsam Silvester feiern sollte."
- Der Frauen-Aufbruch in der Politik und sein einstweiliger Preis.
204

AUFBRUCH DER RENATE SCHMIDT:
"In Bonn bin ich nicht auf einer Isolierstation oder in einem Treibhaus. Tag für Tag holt
mich die oft bedrückende Wirklichkeit vieler Menschen ein. Wir haben hier viel auszuhalten -
Frauen und Männer völlig unterschiedslos. Vielleicht lastet der Druck auf den Frauen eine Spur
mehr. Es kann aber auch sein, dass wir Mechanismen entwickelt haben, damit eher zurechtzukommen
mit dieser ständigen Überforderung, in die wir uns selber hineintreiben und in die wir hineingetrieben
werden. Der Anspruch, den Menschen an dich stellen, ist enorm. In jeder Bürgersprechstunde
wird mir dies erneut klar. Die Leute machen ja fast ausschließlich die Politik für ihr persönliches
Glück oder Unglück verantwortlich.
Ich kann mich dieser Verantwortung nicht einfach entziehen. Da kommen Menschen
erwartungsvoll in meine Sprechstunde - und ich weiß wirklich nicht, was ich für sie tun kann. Das
bereitet mir zuweilen schlaflose Nächte. Aber es ist nun einmal so: Es gibt menschliche Schicksale,
die mich überfordern. In solchen Situationen sage ich mir immer zuerst, um Himmels willen, das
kann doch wahrlich nicht meine Aufgabe sein. Doch dann kommt sogleich der zweite Gedanke,
nämlich die Forderung an mich, dass ich das nicht einfach wegdrücken, einfach zur Tagesordnung
übergehen kann. Es geht hier doch um menschliche Schicksale - von Sozialhilfeempfängern, von
Leuten, die seit vielen Jahren arbeitslos sind. Ich werde wieder Briefe schreiben, jemanden vom
Arbeitsamt auf die Pelle rücken, versuchen, die Verbindungen, die ich einmal hatte, aufleben zu
lassen. Das alles werde ich versuchen, und doch weiß ich, im Grunde genommen erreichst du wenig,
um nicht zu sagen, überhaupt nichts: Du änderst die Verhältnisse nicht.
Ich habe nicht die Macht, die man mit meiner Position verbindet, so als könnte ich schalten
und walten, wie ich wollte - nur weil ich hier im Parlament in der "Zentrale der Macht" sitze. Ich weiß
doch ganz genau, wäre ich Personalchefin eines Betriebes, müsste ich glasklar Markt-adäquate
Maßstäbe an die Menschen anlegen. Es wäre schließlich meine Aufgabe, effiziente Arbeitskräfte
einzustellen. Und an dieser Erfüllung meiner Funktion würde ich ja selbst gemessen Das heißt, ich
weiß nur zu gut, dass ich als Personalchefin Menschen mit bestimmten psychischen Konstellationen
nicht einstellen würde - dürfte. Ich weiß, dass für diesen Menschen, der bei mir in der Sprechstunde
sitzt und glaubt, ich sei die personifizierte Macht, dass für diese etwas grundlegend anderes notwendig
wäre. Aber die Zeit habe ich nicht, weder die Ausbildung noch die Kapazität , um dem, der mir
mit großen Erwartungen gegenübersitzt, wirklich zu helfen - indem ich ihm vielleicht sage: 'Der und
der bist du, und in dieser Verfassung kannst du nicht in einen normalen Betrieb hinein. Das wirst du
nicht durchhalten, weil du für dich und deine Kollegen im Arbeitsablauf eine Belastung bist. Du
würdest den Betriebsablauf nur stören, weil du nicht 'funkionierst'. Wenn du da unbedingt hin willst,
weil du rein musst, denn du musst schließlich Geld verdienen -, dann solltest du erst einmal eine
psychotherapeutische Behandlung beginnen. Dann musst du noch dieses oder jenes lernen. Und
dafür brauchst du Geld, denn ohne Geld läuft nichts.'
205

All das müsste ich ihm sagen. Und ich weiß doch, diese Möglichkeit gibt es noch nicht,
auch wenn ich sie mir gut vorstellen kann. Das ist die permanente Überforderung, mit der wir
konfrontiert sind. Unsere Macht wird von draußen völlig überschätzt. Als glaubte man, wir säßen an
einem Schalthebel und könnten per Dekret und Einfluss von oben die gesellschaftlichen Instrumentarien
entscheidend bewegen. Wir können aber nicht die Mechanismen und Strukturen, die unser
aller Leben bestimmen, einfach aushebeln. Nur: das lässt sich oft nicht so einfach sagen. Solche
Gespräche sind in ihrem Strickmuster weitaus komplizierter. Von der hohen Erwartungshaltung
lassen wir uns anstecken und stürzen uns allzu oft in Scheinaktivitäten - irgendwelche Telefonate und
Briefe - , weil wir nicht den Mut aufbringen, unumwunden zu sagen: 'Das geht nicht.' Wir alle sitzen
in einem Boot, das sich Bonn nennt, und jeder legt sich kräftig in die Riemen. Das sieht dann so aus,
als könnten wir alles lösen. Ich stemme mich dagegen und versuche, das Land und die gesamtgesellschaftliche
Entwicklung nicht aus den Augen zu verlieren. Das omipotente Gehabe in den Bonn und
anderwo ist Augenwischerei. Manchmal ist das eine inszenierte Fassade aus der Kinowelt.
Aber was wir allerdings können, das ist: ein Problem nach dem anderen zu lösen, Schritt für Schritt.
In Einzelgesprächen, Veranstaltungen, Diskussionen. Dabei merke ich, dass ich im Grunde genommen
Optimistin bin, und zwar im positiven Sinne. Ich stelle mir immer vor, wie es gehen könnte.
Vielleicht habe ich ein zu idealistisches Menschenbild. Manchmal erwische ich mich auch bei dem
Gedanken: Wenn sie das doch nur so machen würden, dann ginge es bestimmt voran. Aber das
hängt mit meiner perspönlichen Lebenserfahrung zusammen.
Ich habe nämlich in meinem Leben gelernt, nur wenn ich beharrlich bin, mich mit anderen
zusammentue und versuche, nicht gleich die ganze Welt zu verändern, sondern zuerst das, was
einem am nächsten ist, das heißt sich zu beschränken und konkrete Ziele zu verfolgen - nur dann
sind die Erfolge da, ist man einen Schritt weiter.
Doch die Bereitschaft, politische Zusammenhänge zu begreifen, komplizierte Sachverhalte zu
verstehen, hat rapide abgenommen. Einfach deshalb, weil die Leute nicht mehr willens sind, all das
aufzunehmen und sich damit unentwegt auseinanderzusetzen. Das hat mit dem vielzitierten
Glaubwürdigkeits-Verlust oder der vielzitierten Parteienverdrossenheit zunächst einmal überhaupt
nichts zu tun. Die Menschen schrecken vor der Kompliziertheit der Sachverhalte zurück. Ich werde
dafür bezahlt, dass ich mich jeden Tag zehn bis vierzehn Stunden mit Politik beschäftige.
Aber selbst ich brauche mehrere Tage, um Neuerungen auf einem Gebiet, auf dem ich
mich normalerweise auskenne, zu verstehen. Da frage ich mich, wie soll ein Mensch, der in einem
völlig anderen Beruf schuftet und auch nicht an zusätzliche Informationen ohne weiteres herankommen
kann - wie soll er das alles begreifen. Machen wir uns nichts vor, die Infomationen in den
elektronischen und gedruckten Medien sind auch deshalb reichlich verwirrend, weil die Journalisten
selber leider nichts mehr verstehen.
206

Seit Wochen versuche ich, den Journalisten klarzumachen, dass der letzte Rentenkompromiss
die Benachteiligung der Frauen nicht aufhebt. Es will mir nicht gelingen, mein Anliegen in die
Öffentlichkeit zu bringen. Und zwar deshalb, weil die Journalisten es nicht kapieren. Es ist zu
kompliziert, sie können daraus keine lockere Story stricken. Jetzt muss ich mir ausdenken, was ich
ihnen für eine Geschichte liefern kann, als Themenaufbereiterin sozusagen. Ich weiß dann auch, das,
was sie dann veröffentlichen werden, wird höchstwahrscheinlich in der Sache nicht hundertprozentig
korrekt sein. Aber vielleicht kriege ich ein paar fette Überschriften. Die brauche ich, um hier
Druck machen zu können.
Ich versuche, den Leuten zu verdeutlichen, dass wir in einer Gesellschaft leben, in der es
eine allgemeine Wohlstandsmehrung, von bestimmten Gruppen abgesehen, nicht mehr geben wird,
dass wir weniger konsumieren, uns an eine andere Art des Lebens gewöhnen müssen. Je früher,
desto besser. Das paßt offenkundig nicht in das auf Wachstum trainierte Lebenskonzept. Wenn ich
das in Referaten, Diskussionen und Versammlungen klarzumachen versuche, auch dass wir für die
Lebensumstände in Mexiko, Bangladesh oder in Afrika verantwortlich sind, dann werde ich als
spinnerte Moralistin angegriffen, als jemand, der gegen die deutschen Arbeitnehmer sei. Spinnert sei
ich zum Beispiel auch, wenn ich auf einem Gewerkschaftskongress kritisiere, dass es schlicht Unsinn
ist, eine Milliarde Euro auszugeben, um per Bahn von Nürnberg nach München fünfzehn Minuten
schneller zu sein, gleichzeitig aber die ländliche Anbindung dieser Zugverbindung zu kappen und
den öffentlichen Nahverkehr auf diese Weise zu beseitigen. Seitdem ich kein Auto mehr habe, bin
ich mir verstärkt darüber im klaren, um was es in der Verkehrspolitik kommender Jahre gehen sollte.
Ich bin auf intakte Zugverbindungen angewiesen. Aber diese Rede wurde bei den Gewerkschaftern
als ein entschieden zu "grünes" Plädoyer ausgelegt. Schon die Tatsache, dass ich mein Auto
abgeschafft habe, ist vielen suspekt.
In Nürnberg fahre ich meist mit dem Fahrrad und versuche, auf die Blechkiste zu verzichten.
Mir ist klar, dass es so nicht weitergehen kann - nicht zuletzt aus Gründen der Umwelt, der
Energie, auch verkehrspolitisch nicht. Es wäre doch töricht von mir. wenn ich mich selbst nicht
entsprechend verhalten würde. Gut, wenn jemand in der Oberpfalz wohnt, dann braucht er einen
fahrbaren Untersatz. Aber für jemanden im Ballungsgebiet besteht keine Notwendigkeit mehr, ein
eigenes Auto zu haben. Viele empfinden das als eine unzumutbare Einschränkung der Lebensqualität.
Entscheidend ist doch, die Verkehrspolitik angesichts der immensen Gefahren vernünftig zu
regeln. Das wollen viele freilich nicht begreifen, die hören nicht mehr zu. Da kann ich erklären, so
viel ich will.
Ähnlich ergeht es mir an den Informationsständen mit der Asyl-Frage. Die Menschen
wollen keine Erläuterungsversuche mehr hören, sie wollen ihren Missmut abladen. Sie wollen dir
sagen, dass die SPD spinnert ist; sie wollen nichts, aber auch gar nichts über die Genfer Flüchtlingskonvention
hören. Und wenn ich versuche zu differenzieren und zu erläutern, dann schalten sie ab:
'Das Boot ist voll' und damit basta. Was spielt es da für eine Rolle, dass wir heute wegen der Pille
weniger Menschen in Deutschland sind. Was wäre denn, wenn es mit der vorhergehenden Geburtenrate
so weitergegangen wäre?
207

Andererseits sind die Menschen im Vergleich zu früher sensibler und informierter. Sie
engagieren sich gerade für Gerechtigkeit auch im kleinsten. Sie kämpfen dafür, dass es in diesem
Land gerecht zugeht. Diese Art von Gerechtigkeit könnten wir letztendlich nur herstellen mit einen
wahnsinnig großen bürokratischen Apparat. Mit der Folge, dass selbst kleinere Freiheiten drastisch
eingeschränkt würden. Das halte ich für ausgeschlossen. Auch weiß ich nicht, ob die Einzelfall-
Gerechtigkeit durchgängig funktioniert, ob also gesetzliche Lösungen zu allen Wechselfällen des
Lebens tatsächlich mehr in Ordnung bringen. Soll das vorher in der Politik wirklich bis ins kleinste
Detail perfekt geplant werden? Wer kann diese totale Durchorganisation wirklich wollen?
Kein Sozialdemokrat hat im Jahre 1975, als das Fremdengesetz in der heutigen Form und
das Abkommen mit Polen beschlossen wurden, daran gedacht, dass im Jahre 1989 Monat für Monat
zigtausend Polen hierherkommen und behaupten, sie seien Deutsche, und Leistungen genau auf
Grund dieses Gesetzes verlangen. Kein Mensch hat damals an so etwas gedacht. Was damals richtig
und vernüntig war, entpuppt sich heute als blödsinnig und falsch. Das forciert unweigerlich das
Gefühl von Ungerechtigkeiten.
Oder das Bafög, das war wirklich ein gutes Gesetz. Die CDU/CSU/FDP-Koalition
(1982-1998) konnte es sehr leicht kippen, weil es viele Einzelfälle gab, die den Menschen arg aufstießen.
So erhielt der Sohn eines gut verdienenden Arztes Bafög, weil sein Vater irgendwelche
Abschreibungsmöglichkeiten vorweisen konnte. So etwas ist leider nicht auszuschließen. Der
Gesetzgeber kann nicht alles regeln, für jede Schlitzohrigkeit vorsorglich einen Paragrafen parat
haben. Es wird immer Lücken geben, die ausgenutzt werden. Aber viele Menschen sind nicht mehr
bereit, das hinzunehmen. Den Verdruss kriege ich manchmal ungeschützt ab - und habe nicht
einmal Gelegenheit, die ursprüngliche Absicht zu vermitteln. Gleichzeitig sind wir hier in den Regierungs-
wie auch Parlamentsapparaten viel zu schwerfällig. Statt zu sagen: So, jetzt ändern wir diesen
Punkt, nicht mehr, wird gleich alles über den Haufen geschmissen. Und dann werden wieder neue
Ungerechtigkeiten geschaffen.
Klar, ich selbst bin auch nicht durchgehend gut, und habe meine Macken. Und ich bin mir
völlig darüber im klaren, dass ich manchmal etwas anders machen sollte, Aber das schaffe ich dann
nicht, eben weil ich ein ganz normaler Mensch bin. Die hehren Ansprüche, die Rita Süssmuth
(Bundesministerin für Jugend, Familie, Frauen, Gesundheit,1985-1988, Präsidentin des Deutschen
Bundestages 1988-1998) in ihrer Rede an uns Abgeordnete adressiert hat. Natürlich möchte jeder
Mensch ein guter Mensch sein, ein Mensch also, der seinen eigenen moralischen Prinzipien folgt.
Und das gilt für einen Abgeordneten wie für jeden Menschen. Wir sind doch um keinen Deut besser.
Auch wir verstoßen ab und an gegen unsere moralischen Prinzipien und tun etwas, was wir an, was
wir an und für sich mit uns nicht vereinbaren können - das steht außer Frage. Rita Süssmuth hat uns
Abgeordnete auf ein zu hohes Podest erhoben. Ich möchte gern nach wie vor die Renate Schmidt
sein, wohnhaft in einem vergammelten Haus in der Goldweiherstraße in Nürnberg. Dort lebe ich
schon seit Jahrzehnten. Und dort werde ich auch dann bleiben, falls ich jemals Ministerin (2002-
2005) werden sollte - und ich werde weiterhin mit meinem Fahrrad um die Ecken kurven und mit
der Verkäuferin über den Butterpreis schwatzen. Ich möchte hier in der Hauptstadt das Gefühl
behalten, ich kann wieder zurück ohne Verluste.
208

Ich war gerne Betriebsrätin und gerne in der Datenverarbeitung, Momentan bin ich noch
gerne hier in Bonn, und ich denke, meine nächste Arbeit werde ich auch gerne machen, ob als
Ministerin oder anderswo. Natürlich würde ich mich freuen, wenn ich in ein sozialdemokratisches
Bundeskabinett käme, weil es aus meiner Sicht eine Menge anzupacken gibt. Ich werde aber keine
Träne vergießen, wenn dieser Zug an mir vorbeirauscht. An meinen persönlichen Leben wird sich in
den Grundzügen nichts ändern. Ich werde, auch wenn das manchem unverständlich ist, mein Leben
wie bisher leben. Ich werde nach wie vor keine Hausangestellte beschäftigen - na ja, vielleicht lasse
ich mal mein Haus verputzen; bevor alles abbröckelt.
Aber ich lege Wert darauf, dass ich bei Veranstaltungen als erste begrüßt werde. Nicht, weil
ich die Frau Abgeordnete bin, sondern weil als Vertreterin des Souveräns agiere, als Volksvertreterin.
Da reagiere ich sehr allergisch. Doch die Renate Schmidt, die möchte ich mir so gut wie irgend
möglich erhalten. Manchmal geht es da recht heftig in mir zu, denn das ist nicht leicht. Im Moment
habe ich deshalb ziemliche Konflikte mit meinem Freund. Er hat den Verdacht, dass die Bundes-
Politik und die damit verbundene Öffentlichkeit meines Lebens mich stark verändern, dass ich das
positive Geschehen zu sehr in mein Leben, in meine Gefühlswelt einbeziehe. Ich hingegen meine,
dass er da ungerecht ist.
Er war Anfang der siebziger Jahre in Chile, wurde dort unter dem Diktat des Generals
Augusto Pinochet (*1915+2006) im Jahre 1973 im Fußballstadion in Santiago gefangen gehalten,
gefoltert. Mit großer Mühe ist Thomas von meinem Kollegen - damals war ich noch nicht im
Bundestag - herausgeholt worden. Zurück in Deutschland , wollte er das Protokoll seiner Erfahrung
in chilenischen Gefangenenlager an und unter die Menschen bringen. Aber hier interessierte sich
kaum noch jemand dafür. Sein Schicksal und das Schicksal Tausender ermordeter, gefolterter
Menschen schienen bereits in dieser atemberaubenden Schnelllebigkeit dieser Jahre der berühmte
Schnee von gestern zu sein. Er schreibt jetzt Bücher, forscht und arbeitet als Taxifahrer oder Museumspädagoge.
Wir beide sind uns freilich nicht so sicher, ob wir zusammenbleiben können, wollen,
sollen ... Vielleicht hat sich unsere Gemeinsamkeit ja überlebt.
Wir haben jedenfalls unsere fortwährenden Auseinandersetzungen. Er definiert sich im
Gegensatz zur etablierten Gesellschaft, die ich wiederum für ihn verkörpere. Abgrenzung. Ich bin
nämlich jene, die nachweislich Erfolg hat. Da ist bei ihm Skepsis angesagt. Er will nicht kapieren,
dass ausgerechnet ein Mensch wie ich Erfolg haben kann. Er fragt sich zunehmend misstrauischer,
passt sie sich etwa ganz heimlich doch nicht zu sehr an? Welchen Preis muss sie eigentlich für ihren
Durchbruch zahlen?
209

Also, ich weiß es nicht. Mir sagte jemand vor ein paar Jahren auf einer Veranstaltung: Dass
so jemand wie du Abgeordnete ist! Es muss irgendwas dran sein. Ich habe ja einen rasanten Aufstieg
in einer vergleichswiese kurzen Zeit in einer relativ großen, von Männern beherrschten Fraktion
gemacht. Dieses Politikerinnen-Dasein ist meinem Freund suspekt. Gewiss färbt die
Abgeordneten-Tätigkeit in der Politik-Kaste auf meine persönliche Entwicklung ab. Es wäre töricht
von mir, das zu leugnen. Nach diesen zehn Jahren im Deutschen Bundestag bin ich anders, eben
sicherer in meinem Umgang mit diesem Mandat und seinen Begleitumständen geworden. Vielleicht
übertreibe ich etwas: aber es ist schon schwierig, sich in diesem Bonn nicht auffressen zu lassen.
Mit meinem Mann Gerhard habe ich oft über den Einfluss der Politik aufs Privatleben
gesprochen. Gerhard hatte zu Recht Angst , dass unser privates Refugium en 'gläsernes Haus' werde.
Versuche in dieser Richtung, vor allem von Journalisten, blocke ich zunehmend ab; dieses vorlaute,
nassforsche Hineinwuchern. Mich und alle Menschen, zu denen ich engere Beziehungen habe,
macht diese Art von Aufdringlichkeit wahnsinnig. Zum Beispiel zu Hause in Nürnberg: Wir kochen
zusammen. Plötzlich Telefon, irgendeine Redaktion. Mein Freund meint, ich wäre in solchen
Momenten sofort präsent und könnte von der einen auf die andere Minute über Gen-Technologie,
den Familien-Lastenausgleich oder über was weiß ich noch abrufbereit reden; ja, dass ich immer an
der richtigen Stelle lachen würde - wie eine Schauspielerin auf derPolitik-Bühne.
Aber das ist übertrieben. Sicher bin ich jetzt in einer Funktion, in der mir das oft passieren
kann, mehr als früher. Und es kann sein, dass ich nicht mehr die Distanz zu mir selbst finde, die ich
haben sollte. Dennoch behaupte ich, dass ich nicht völlig verkorkst bin, und das lasse ich mir auch
nicht von meinem Freund einreden. Gut ist, dass er mich darauf aufmerksam macht, denn die
Gefahr einer Deformation besteht.
Nur: Thomas hat mittlerweile das seltsame Gefühl, er sei eine Art Naturschutzgebiet für
mich, wo ich als Freiwild von der Öffentlichkeit nicht x-beliebig greifbar bin. Zugegeben: Es ist
manchmal schwierig, nein zu sagen und Journalisten unmissverständlich klarzumachen, dass ich gar
nicht daran denke, jetzt, an meinem letzten freien Tag in diesem Moment, mit dem Zug von Nürnberg
nach München zu fahren, drei Stunden im Studio zu sitzen, nach Schminkerei und allem Pipapo
die Sendung zu machen und nachts zurückzufahren.
Es ist vom psychischen Ablauf her verdammt kompliziert, den Mittelweg zu finden: Wann
sage ich nein, wan ja. Irgendwie sind Politikerinnen und Politiker eitle Menschen, die öffentlich
wirken müssen und andere bewegen wollen. Man muss diese kokette Eitelkeit unter Kontrolle
bringen, diese staatstragende Schauspielerei. Man darf sich nichtr mit hineinziehen lassen und der
Sucht der Bewunderung nachgeben. Wenn ich aufhörte, darüber nachzudenken, dann würde ich
mich verlieren. Nur: alleine darüber zu grübeln, das hilft nicht weiter. Daraus muss man die Konsequenzen
ziehen. Und das ist nicht einfach - hier in Bonn oder auch Berlin - anderswo.
210

In den Bonner Jahren meiner Abgeordneten-Tätigkeit habe ich mich nicht nur äußerlich
verändert. Ich bin heute viel sicherer. Ich weiß, was ich hier tun kann und was nicht. Ich kenne den
Apparat ziemlich genau und komme mit ihm zurecht. Meine so genannte politische Karriere erkläre
ich mir daraus, dass ich eine Mischung bin, die es nicht so häufig gibt. Da ist einmal mein Lebensweg,
meine Lebenserfahrungen. Ähnliches gibt es in der SPD-Bundestagsfraktion nicht oft und
kommt den Erfordernissen der Genossinnen - also der Frauen - und der Männer gleichermaßen
entgegen.
Ich meine den Typus erwerbstätige Frau, die Beruf und Kinder miteinander vereinbart, die
auch unter Schwierigkeiten - mit ihrem Mann andere Formen der Partnerschaft versuchte. Eine Frau
mit Erfahrungen in einem privatwirtschaftlichen Betrieb. Eine Frau, die in der Gewerkschaft aktiv
war. Eine Frau, die diese Kombination mit ins politische Geschehen einbringt. Eine Frau schließlich,
die auf ihre Weiblichkeit Wert legt und gerne mal flirtet. Die nicht glaubt, die Emanzipation werde
verraten und die Welt ginge unter, wenn ihr jemand in den Mantel hilft.
Diese Mischung aus vielen Komponenten verschafft mir Resonanz. Hinzu kommt, dass
ich effektiv arbeiten, mich auf meine Ergebnisse verlassen kann. Das konnte ich schon immer, viel
arbeiten, und ich mochte es gerne. Es gibt natürlich Tage, da möchte ich am liebsten gar nichts tun.
Aber meine Disziplin ist es dann, die überwiegt. Seit spätestens meinem fünfzehnten Lebensjahr
habe ich ein ausgeprägtes Pflichtbewusstsein. Und dieses Pflichtbewusstsein hilft mir über persönliche
Kümmernisse hinweg, was nicht immer ein Vorteil sein muss. Wenn ich sage, das mache ich,
dann geht es meist auch. Jedenfalls bemühe ich mich. Ich kippe nicht gleich um - schon gar nicht auf
diesem Polit-Karrusell im Männer-Land.
Ich bin Vorsitzende des Arbeitskreises "Gleichstellung für Frau und Mann", und meine
Leitidee hier lautet, wir werden in der Gleichberechtigung nichts erreichen, wenn sich die Männer
nicht verändern. Die ersten siebzig Jahre der Frauenbewegung waren geprägt von Veränderungen
der Frauen. Es waren Frauen, die sagten, wir müssen mehr lernen, wir müssen uns in die Männer-
Angelegenheiten mehr einmischen, wir müssen dort unsere Position kriegen. Ergo: Wir müssen, wir
müssen, wir müssen ... Die Frauen haben sich verändert und sie müssen sich weiter verändern, das
ist klar.
Aber jetzt ist der Zeitpunkt gekommen, wo allein durch Veränderungen der Frauen überhaupt
nichts Entscheidendes passieren wird. Aus der Frauen-Frage ist längst eine Männer-Frage geworden.
211

Die Männer sollten endlich erkennen und lernen, dass auch sie ihr Leben einzuschränken
haben. Viele können sich das Abenteuer Leben nur mit hundertfünfzig Überstunden im Monat
vorstellen. Wir möchten nämlich erreichen, dass die Männer sich am Leben der Frauen, am Leben
ihrer Kinder tatsächlich beteiligten. Dass dieses Leben für sie in der ganzen Tragweite erfahrbar,
erfassbar wird. Für mich ist jetzt der Punkt erreicht, dass wir uns in der Politik fragen sollten, was
können wir tun, welche Rahmenbedingungen können wir schaffen, damit Männer mit einem neuen
Bewusstsein ihr neues Selbstverständnis in die Praxis umsetzen können. Die Familienarbeit muss
deshalb einen höheren Stellenwert bekommen. Das haben wir in der Fortschritt-90-Kommission
mit Oskar Lafontaine (*1943, SPD-Parteivorsitzender 1995-1999), dann als Berliner Parteitagsbeschluss
festgeschrieben. Sie ist neben der ökologischen Erneuerung ein zentrales Anliegen der
Sozialdemokratie im kommenden Jahrzehnt. Also, die Vereinbarkeit von Kindern und Beruf soll
nicht nur Thema der Frauen, sondern gleichfalls der Männer sein. Das lässt sich nicht abrupt umsetzen.
Bewusstseinswandel.
Gesetzgeberisch gehen wir dieses Problem mit aller Konsequenz an. Wir planen und schaffen
Rahmenbedingungen, die es Frau wie Mann ermöglichen, in gewissen Zeiträumen ihres Lebens
andere Prioritäten zu setzen. Dabei ist die berufliche Tätigkeit nicht mehr so wichtig. Kinder und
Familie, die Partnerschaft stehen im Mittelpunkt. Ich möchte, dass es für den Mann regelrecht, schon
unter rein materiellen Aspekten, unsinnig wird, zu leben wie bisher.
Dafür sind gravierende Bewusstseinsveränderungen unerlässlich. Ich kann mit Hilfe der
Politik diese Diskussion entscheidend in Bewegung setzen. Ich kann und will nicht in den privaten
Bereich hineinregieren. Im Moment wollen wir den Blick darauf lenken, was Frauen tatsächlich zu
tun haben. Wir veranstalteten unlängst eine Anhörung zum Thema "ein bisschen Haushalt, sagt
mein Mann". Wir wollen erreichen, dass die oft belächelte Familien-, Hausarbeit drastisch aufgewertet
wird. Ich bin froh darüber, dass in der Fortschritt-90-Kommission dieses zentrale Frauen-
Anliegen akzentuiert uind einhellig - auch mit den Männern - herausgearbeitet worden ist.
212

Vor nicht langer Zeit habe ich auf einem Kongress in Berlin den Präsidenten der Bundesvereinigung
der Deutschen Arbeitgeberverbände, Herrn Dr. Klaus Murmann (1986-1996) getroffen.
Er betonte, wie sehr die Industrie die Qualitäten der Frau zu schätzen wisse, insbesondere ihre
ausgeprägte Bereitschaft zur Teamarbeit; dass gerade Frauen heutzutage unverzichtbar im Bereich
industrieller Fertigungen seien. Sein Tenor: Wir brauchen Frauen in den Werks-, Montage-, Fließbandhallen,
in den Labors, an den Bildschirmen dringender denn je. Darauf sagte ich quasi als
Erwiderung, mich würde schon einmal interessieren, wer seine flotten Anzüge in die Reinigung
gebracht, wer das Hemd von meinem verehrten Vorredner gebügelt habe. Ich fragte ganz einfach
und schilderte dann ein fiktives Einstellungsgespräch im Jahre 2008, bei dem die Personalchefin
Renate Schmidt Herrn Dr. Klaus Murmann, 37 Jahre als, drei Kinder, nach Lektüre seiner Personalunterlagen
anschaut und fragt: 'Lieber Herr Dr, Murmann, wann haben Sie denn eigentlich Ihren
letzten Eltern-Urlaub genommen? Merkwürdig, Sie waren ja niemals teilzeitbeschäftigt, obwohl Sie
drei Kinder haben, wie denn das?' Antwort: ' Auch, also wissen Sie - Haushalt, Kinder, das macht
noch immer in bewährter Manier meine Frau.' - 'Schade, Herr Dr. Murmann, dann kommen Sie
leider für die angestrebte Führungsposition bei uns nicht in Betracht, weil Ihnen offenkundig
wichtige Erfahrungen fehlen, die wir für unerlässlich halten. Sie haben nämlich keinen Qualifikationsnachweis,
ob Sie wirklich einen Haushalt führen, sich selbständig um die Kinder kümmern
können. Schade.'
Ich klopfe Murmann abschließend aufmunternd auf die Schulter und tröste ihn: ' Aber Sie
sind ja jung und Ihre Kinder recht klein. Sie können das bislang Versäumte noch gut nachholen.
Sonst haben Sie ja ausreichende Leistungsnachweise. Wenn Sie in drei bis vier Jahren wieder einmal
vorbeischauen, haben wir sicherlich eine entsprechende Position für Sie parat.'
Ergo - in diese Richtung muss sich das Bewusstsein aller orientieren. Die Männer müssen
sich gewaltig ändern. Sie müssen erkennen, dass die Frauen nicht mehr dazu bereit sind, die
ausschließlich von Männern aufgestellten Kriterien, die vielleicht für deren Karrieren förderlich sind,
wie Naturgesetze zu akzeptieren.
So wird die Emanzipationgeschichte definitiv nicht verlaufen, dass die Frauen weiterhin
sagen, wir werden uns nicht mehr anpassen wegen der beruflichen Inaktheit des Mannes. Wir
machen das auf Dauer nicht mehr mit, dass diese zum Beispiel 150 Überstunden für ein funkelnagelneues
Metallic-Auto kritiklos schlucken , die Kinder allein uns anvertrauen, sich selbst nicht mal
ein Quäntchen darum kümmern - für die nächsten Menschen keine Zeit haben, die Partnerschaft als
einen vernachlässigbaren Nebenschauplatz betrachten - das Zuhause quasi als Jugendherberge. So
läuft das Leben mit vielen Frauen nicht weiter. Das werden wir nicht mitmachen. Punktum.
Wenn uns die Industrie und der Öffentliche Dienst nicht die Zeit konzedieren, die wir für
andere Menschen benötigen, dann sollen sie uns den Buckel runterrutschen. Die Ära, in der wir für
Kinder, Haushalt, letztlich für das Gelingen der Partnerschaft allein verantwortlich waren, zählt im
Grunde schon zur Vergangenheit. Weitreichende Konsequenzen diskutieren wir jetzt konkret an
einzelnen Maßnahmen, die in das Gleichstellungsgesetz hineingehören. Es gelingt uns schon mittelfristig,
ein neues Bewusstsein, ein hinterfragendes Selbstverständnis zu erzeugen.
213

Christoph Zöpel (*1943, Staatsminister im Auswärtigen Amt 1999-2003) hat die Tiefenschärfe
der Dimension unserer Absichten in der Fortschritt-90-Kommission erkannt - auf den
Punkt gebracht: die tatsächliche Gleichstellung von Frau und Mann
ist einer der größten reformerischen Impulse, die wir in den nächsten Jahrzehnten offensiv bewältigen
wollen. Dies dürfte im Prinzip eine Revolution werden - eien unblutige Revolution. Und das
wird neben der ökologischen Umgestaltung und dem Zusammenwachsen beider deutschen Staaten
das zentralen Thema des zwischenmenschlichen Zusammenlebens werden. Auch diese Mauer wird
fallen. Ob in Bonn oder Berlin die Hauptstadt ist - das ist wirklich einerlei.
In diesem Zusammenhang finde ich es geradezu niedlich, wenn ich in der Partei gefragt
werde, warum ich mich ausgerechnet für das scheinbar kompetenzarme Ministerium für Jugend,
Familie, Frauen und Gesundheit interessiere, ja, dafür optiere. Derzeit wird dieses Ministerium in
seiner qualitativen Tragweite noch sehr verkannt, unterschätzt - zumindest in der Sozialdemokratischen
Partei. Es kommt doch nicht von ungefähr, dass überall dort, wo die Grünen mit der SPD
eine Regierungskoalition eingehen, sie dieses Ressort beanspruchen. Das Umwelt- und das Frauenministerium
werden künftig die politischen Administrationen sein, von denen entscheidende
Weichenstellungen ausgehen. Natürlich werde ich um mehr Kompetenzen kämpfen. In diesem
Ministerium sehe ich die Chance für reale Veränderungen - gerade in einer Zeit, in der die allgemeinen
politischen Gestaltungsspielräume zusehends enger werden.
Selbstverständlich diskutieren wir auch über Fragen zum Strafrechtsparagrafen 218. Hier
zeichnet sich deutlich ein Wertewandel ab. Mittlerweile denken und reden nur noch wenige nach
dem Motto: "Mein Bauch gehört mir." Nach dem, was ich in den letzten Jahren gelernt und bei
meiner Tochter miterlebt habe, steht für mich fest, dass für mich persönlich eine Abtreibung niemals
in Frage kommt. Und ich hoffe, dass ich nie in so eine bedrückende Situation gerate. Meien Tochter
- sie ist allein erziehende Mutter von zwei Kidern - hat mich bei ihrer ersten Schwangerschaft
angerufen und geweint. Ich habe gesagt, Jenny, das ist kein Grund zum Heulen, weder so noch so.
Wenn du sagst, du willst das Kind nicht - gut, du weißt, dass es Wege gibt, das Kind nicht
zur Welt zu bringen. Wenn du das Kind willst, da sage ich dir ehrlich, wo fünf Personen satt werden,
wird doch wohl ein sechster Mensch genug zu beißen bekommen. Ich glaube, ich habe meine Tochter
Jenny nicht beeinflusst, Sie hat hin und her überlegt - allein, denn sie hatte damals keinen festen
Freund. Jenny kam schließlich zu dem Ergebnis, dass sie nicht abtreiben will. Ich muss sagen, dass
ich mich über ihre Entscheidung gefreut habe.
Beim zweiten Kind lebte Jenny mit einem jungen Mann seit längerer Zeit in einer gemeinsamen
Wohnng. Sie waren bei der Beratungsstelle und hat eine Indikation gehabt. Mein großer Sohn
Alexander fuhr sie zur Klinik. Vor der Eingangstür sagte sie zu ihm: 'Du, drehe um, es geht nicht,
ich kann nicht.' Eine Abtreibung gegen das eigene Gefühl ist unmöglich. Ich weiß, dass manche
Frauen dabei seelisch einbrechen. Ich sage nicht, dass das bei jeder Frau so ist. Manche kommen
damit gut zurecht.
214

Ich habe meine Kinder in dieser Frage nie beeinflusst, weil ich meine, das ist eine ganz
persönliche Entscheidung. Nur meinen Söhnen rede ich nachhaltig ins Gewissen, dass ihre Verantwortung
ebenso groß ist wie die der Frau, und dass sie solch eine Verantwortung nur übernehmen
sollten, wenn sie tatsächlich dazu bereit sind, und zwar langfristig.
Mein Mann, Gerhard, war im Dezember 1983 sehr krank geworden. Die Ärzte hatten
zunächst eine Herzkrankgefäß-Geschichte diagnostiziert, und Gerhard muss dem allem auch keine
allzu große Bedeutung beigemessen haben. Erst viel zu spät stellte dich durch eine Röntgenaufnahme
heraus, dass er eine Herzmuskelentzündung hatte, mit einer nur nch 25prozentigen Herzleistung.
Es ist nie geklärt worden, welche Ursachen dafür ausschlaggebend waren.
Da wurde ich, gerade vierzigjährig, unverhofft Großmutter und mein Gerhard lag im
Krankenhaus, psychisch völlig unten. Ich bin in dieser fürchterlichen Zeit nahezu täglich zwischen
Nürnberg und Bonn hin und her gependelt: Morgens hier in Nürnberg, abends wieder in Bonn usw.
Das war der helle Wahnsinn. Dann sprachen wir mit dem Arzt, grundsätzlich, und er meinte, dass
nur eine Herz-Transplantation Heilung versprechen könne. Gerhard sagte, das mache ich auf
keinen Fall. Das kann ich verstehen: irgendwie ist das irrsinnig. Niere ja, aber Herz: nein. Ich habe
auch noch nie eine Organspende unterschrieben, weil ich das Gefühl habe, irgendwie gibt es Grenzen.
Der Mensch ist doch kein Ersatzteillager oder inzwischen doch ?
Immerhin hatte sich Gerhard wieder aufgerappelt, war vital und lebenslustig, wobei klar
war, dass er nur sehr eingeschränkt leben könne. Er fuhr zur Kur, und ich reduzierte meine Bonner
Tätigkeit stark. Ich habe in Bonn und in Bayern der Partei gesagt, wenn es um Termine und Veranstaltungen
ging, ich kann nicht mehr und damit basta. Und zu mir: 'Renate, du bist zwar noch
Bundestagsabgeordnete, mache halbwegs deine Arbeit - aber ab jetzt alles eine Nummer kleiner.'
Im Jahr 1984 haben wir noch einen sehr schönen Urlaub in der Bretagne verlebt. Wir erholten
uns gut und waren beide frohen Mutes. Ich reiste dann mit dem Bundestagsausschuss in die
Vereinigten Staaten. Der Arzt hatte sich geradezu euphorisch geäußert, dass es toll sei, wie Gerhard
sich erholt habe. Wir fingen wieder an, kleine Pläne zu schmieden, redeten über unsere silberne
Hochzeit und derlei Geschichten. Aber große Zukunftsprojekte wollten wir nicht machen. Wir
sagen uns: 'Was wir jetzt haben, das hamm er', darüber hinauis wollten wir erstmal nicht schauen.
Eine Woche später, nachdem ich aus den USA zurück war, hatte ich Sitzungswoche in
Bonn. Ich war nicht zu Hause. Gerhard wollte in der Stadt etwas erledigen. Er ist im Jahre 1984 auf
der Straße zusammengebrochen und war innerhalb von Sekunden tot. Wenn jemand mit Herzrhythmusstörungen
sich plötzlich aufregt, erklärte mir der Arzt, kann es trotz guter Erholung passieren,
dass es abrupt aus ist.
215

Erst haben die Streifenbeamten bei meinen früheren Arbeitgeber, einem Versandhaus,
angerufen, weil sie in Gerhards Tasche einen Einkaufsschein gefunden hatten. Dann kamen sie
endlich bis Bonn durch. Ein Polizist fragte mich, ob ich einen Gerhard Schmidt kenne, der sei
gerade im Zentrum von Nürnberg tot zusammengebrochen. Ich antwortete. Gerhard Schmidt gebe
es viele, das müsse ein Irrtum sein. Ausgerechnet an diesem Tag war von meiner Familie niemand
erreichbar. Mein Sohn Alexander musste vor Gericht sen Kriegsdienstverweigerungsverfahren
durchboxen, Jenny war unterwegs, men Kleinster auf Klassenfahrt.
Auf der Rückfahrt nach Nürnberg war mir klar, dass ich mich von der Bonner Politik
verabschieden, mein Bundestagsmandat aufgeben, vielleicht als Systemanalytikerin in Nürnberg in
Lohn und Brot gehen würde. Ich wollte künftig zu Hause bei meinen Kindern sein. Irgendwie hatte
ich dem Politiker-Leben am Rhein schon innerlich ade gesagt, sagen müssen. Andererseits wusste
ich, dass ich jetzt nicht, quasi als leidgeprüfte Krisenmanagerin, ins Leben meiner erwachsenen
Kinder hineinregieren kann. Vielleicht war es wirklich ein Zufall, dass meine Kinder einhellig der
Auffassung waren, ich sollte in Bonn weitermachen, nicht aus Verzweifelung alles hinschmeißen.
Zum Schluss drehte sich alles um Florian, meine anderen Kinder lebten mit ihren Partnern schon
längst in Wohngemeinschaften. Florian wollte ich nicht allein zu Hause lassen. Ins Internat wollten
wir ihn natürlich auch nicht 'abschieben'.
Tagelang haben wir beraten, wie wir nun unser Leben in Nürnberg gestalten wollen.
Alexander und seine Freundin machten mir das Angebot, in unser Haus zurückzuziehen, was für die
beiden sicher nicht leicht war. Wir mussten das ganze Haus umgestalten fast ganz umbauen. Wichtig
war, dass jeder seine Rückzugsmöglichkeit hatte. Ich habe dann sechs Wochen Holz gestrichen usw.,
bis endlich alles stand. Ich selbst wohne in dieser Zeit im Gartenhäuschen, zwischen Bäuschen und
Bäumen - dieses laubenähnliche Refugium wurde mein Domizil. Im Haus war ja wegen der Kinder
kein Platz mehr. Ich habe also geschuftet, um über das Schlimmste hinwegzukommen.
Ausgerechnet in dieser Zeit kam die bayerische SPD mit dem Vorschlag, dass ich ihren
Vorsitz (1991-2000) übernehmen sollte Zunächst erklärte ich nur das ich unter keinen Umständen
macen könne, weil ich überhaupt nicht wüsste, wann ich wie ich mich wieder fangen würde: dass ich
in solch einer Lage nicht als bayerische SPD-Chefin durch die Lande reisen könnte, um den CSU-
Staat zu kritisieren und strahlenden Optimismus zu verbreiten - das verstehe ich doch wohl von
selbst.
In den ersten Bonner Wochen hatte ich regelrecht Schwierigkeiten , im Plenum des
Bundestages überhaupt ein Wort über die Lippen zu bringen. Ich weiß es noch genau, ich sollte über
den Zivildienst reden. Teilweise begriffen die Kollegen gar nicht, was mit mir geschehen war, oder
wollten es nicht verstehen - als könnte ich schnurstraks zur Tagesordnung übergehen. Ich brauchte
lange, bis ich endlich wieder konnte. Bis dahin war ich ganz in Abwehrstellung.
216

Der richtige Zusammenbruch blieb nicht aus. Es passierte, als ich das erste Mal allein zu
Hause war. Vorsorglich hatte ich mich ja über lange Wegstrecken den Kindern angeschlossen. Insgeheim
fürchtete ich mich wohl davor, allein zu sein. Doch das läßt sich ja nicht immer umgehen. Die
Kinder waren in den Pfingstferien ins Zeltlager gefahren. Ich merkte auf einmal, wie sehr ich alles,
was passiert war, zugeschüttet, abgeschüttelt, verdrängt hatte - das heißt, mir keine Atempause,
keine Verarbeitungsphasen zugestanden hatte.
An diesem Tag nun sollte ich morgens nach München zur Verleihung des Umweltpreises
der SPD fahren. Ich wachte früh auf und bemerkte, dass ich mit riesengroßen roten Quaddeln am
ganzen Körper übersät war. Dieser Allergieschub warf mich ins Bett. Ich war erschrocken und
fragte mich, wie es dazu habe kommen können, zumal ich mich doch tags zuvor pumperl gesund
gefühlt hatte. Mir ging es drei Wochen schlecht. Der verdrängte Schmerz hatte sich auf seine Weise
nachdrücklich gemeldet. Dieser Rückschlag - das hieß wohl, dass ich endlich allein sein wollte, ohne
Anlenkungen. Ich wollte mich wiederfinden.
Früher konnte ich unbeschwert flirten, die Männer, wenn ich etwas von ihnen wollte, mal
witzig, mal direkt und schroff anhauen. Nun ertappte ich mich dabei, wie ich eine Männer-Phobie
kultivierte. Ja, jedem, der sich mir in den Büros nur ein bisschen freundlich näherte, habe ich gleich
meine spitzen Krallen unter die Nase gehalten: permanent in Alarmbereitschaft. Ich konnte
niemanden an mich heranlassen, erst recht nicht in Bonn, das mir immer aberwitziger erschien.
Ich tat das einzig Vernünftige: Mit meinem Sohn Flo fuhr ich für mehrere Wochen nach
Finnland, in völlige Einsamkeit. Ich muste niemanden sehen, keine Erwartungen erfüllen - weder
von mir noch von anderen . Ganz allmählich fand ich wieder zu mir zurück - fand letztlich auch
meinen Durchsetzungs- imd Kampfeswillen, meine beinahe unverschämte Neugierde auf andere
Menschen wieder. Nach zwei Jahren.
Wenn wir alle nicht nochmals zusammengezogen, quasi als Familien-WG zusammengerückt
wären - ich hätte mit der Bundespolitik definitiv aufgehört. Es wäre für mich unvorstellbar
gewesen, dass ich in Bonn oder Berlin über die sträflich vernachlässigte Familienpolitik Reden halte,
während das damals vierzehnjährige Flo in Nürnberg allein gewesen wäre. Das hätte ich nie ausgehalten.
Wir leben in einer Ausbruchsära, die mich unmittelbar betrifft und mit mir Millionen von
Frauen in diesem Land. Ihren Bedürfnissen nach umfassender Akzeptanz, nach Ausbau ihrer selbstverständlichen
Rechte, aber auch der rigiden Umkehr von der zerredeten Frauen- in die anstehende
Männerfrage, weiß ich mich verpflichtet. Deshalb mache ich weiter in Bonn, später auch in Berlin.
Das ist auch der Grund, warum ich als Spitzenkandidatin der bayerischen SPD in den Jahren 1994
und 1998 mit viel Elan in die Wahlschlachten zog, um die nahezu erdrückende Vormachtstellung der
CSU zu brechen. Ich zog von Dorfkneipe, vom Marktplatz zu Marktplatz. Aussichtslos. Damals
noch.
217

Noch im Jahre 1968 hätte ich auf die Frage: 'Bist du eine Feministin?' mit Unverständnis
reagiert. Heute bin ich sauer, wenn ich von Feministinnen ausgegrenzt werde. 1968 war bei mir noch
das Bedürfnis vorherrschend, Männern zu gefallen; heute dominiert der Wunsch, als Frau gut zu
bestehen. Wir sind zwar inhaltlich noch in die Leichtlohngruppe des Bundestages, aber leicht haben
wir es deswegen nicht. Nur: wir haben inzwischen festgestellt, dass wir eine Macht sind, die es
systematisch auszubauen gilt.
Ich habe gemischte Gefühle beim Gedanken an das Jahr 1968. Seinerzeit durchlief die
Bundesrepublik nach der Restaurationsphase der Nachkriegsjahre, gleichfalls eine Aufbruchsphase.
Ich habe das Gefühl, damals nicht wirklich dabeigewesen zu sein: Die Heldinnen sind immer die
anderen. Ich bedauere, dass ich nicht studiert , kaum nächtelang Diskussionen geführt habe und
keine WGs kenne. Ich habe ehedem Männer als Maßstab akzeptiert, ja sie regelrecht gesucht, teils
um zu gefallen, teils um mich mit ihnen beruflich zu messen. Mittlerweile weiß ich, dass ich ohne die
Erfahrung jener Jahre nicht dort wäre, wo ich bin.
Im Jahr 1961 erwarte ich, knapp achtzehnjährig, ein Kind, heiratete, kann als 'in Schande
Gefallene' mein Abitur nicht machen nicht machen, werde Programmiererin - damals ein Männerberuf.
Ich komme zum Entsetzen meiner Kollegen nach der Geburt eines zweiten Kindes 1963 wieder
in den Beruf zurück, werde schlechter bezahlt als die Männer. Muss, als mein Mann Gerhard mit
dem Studium fertig ist, erneut die Kämpfe um Haushalt und 'wer-bringt -die-Kinder-in-den-
Kindergarten' ausfechten - uind gewinne fast immer. Im Jahre 1969 ein kurzer Flirt mit der Deutschen
Kommunistischen Partei (DKP), der mit dem Einmarsch der Sowjets in Prag abrupt ein Ende
hat.
1968 nehme ich mir zum Entsetzen meiner Vorgesetzter mehrere Male frei, um auf
Demonstrationen zu gehen: gegen die Notstandsgesetze, für den Nulltarif im öffentlichen Nahverkehr,
gegen die US-Streitkräfte in Vietnam, Sitzstreik am Plärrer in Nürnberg (links-alternative
Stadtzeitung): Besetzung des Schauspielhauses. Ich schwenke eine rote Fahne auf der Bühne. Nein
- keine Frauengruppen, nichts Frauenbewegtes; ich habe mich durchgesetzt bei den Männern -
zotigen Witzen setzte ich noch eins drauf, schließlich leben wir im Zeitalter der so genannten sexuellen
Befreiung.
1970 Geburt des dritten Kindes; erstes gewerkschaftliches Engagement: in dem Betrieb, in
dem ich arbeite, tut der Betriebsrat nichts, es gibt keine Betriebsversammlungen - wir setzen eine
durch.
1971 Eintritt in die SPD - Willy wählen, mehr Demokratie wagen.
1972 Wahl in den Betriebsrat und die Konfrontation mit anderen Frauenleben: unterbezahlte
Arbeit, verkappte Leichtlohngruppen, Frauen, die früh um drei Uhr aufstehen um nach der
Fahrt mit Werkbussen um 6.30 Uhr mit der Schicht-Arbeit zu beginnen; teilweise mit ihren Kindern,
die im Betriebskindergarten untergebracht werden. Ich kriege mit, dass Betriebsratskolleginnen
Schulunen nicht mitmachen, weil ihre Männer dagegen sind, und wenn sie doch dabei sein wollen,
für eine Woche vorkochen, vorputzen, vorzubügeln haben. Ich agiere gegen Leichtlohngruppen, für
Frauen in Gewerkschaftsgremien und Tarifkommissionen - ich bin plötzlich frauenbewegt und
immer noch stolz, wenn mich jemand als 'einzigen Mann im Betriebsrat' bezeichnet.
218

In der SPD engagiere ich mich in einer Bürgerinitiative, die einen Aktivspielplatz für
Kinder einrichten will. Es kommt zu ersten öffentlichen Auftritten. Im Jahre 1972 müssen wir uns
entscheiden, wie es mit der Familie weitergehen soll: zwei Berufe, Gewerkschaft, SPD, Aktivkinderspielplatz,
Falkengruppe, drei Kinder, von denen zwei abwechselnd Schwierigkeiten mit der
Mengenlehre und Lateinvokabeln haben - das ist zu viel. Wir entscheiden uns für den besser bezahlten
Beruf (meinen) - Gerhard wird Hausmann, was ihm den Spott von Freunden, die Nichtakeptanz
vor allem der Genossen und die Häme mancher Nachbarn einbringt und die der Gewerkschaft mir
endgültig den Ruf, eine Emanze zu sein. Es wurde auch Zeit ... ...
Mit Beginn des achtziger Jahrzehnts kandidierte ich völlig ungeplant und unvorbereitet für
den Deutschen Bundestag - und wurde gewählt. Meine schon in der Betriebsratsarbeit deutlich
hervorgetretene Tendenz, mich um Minderheiten zu kümmern, setzt sich im Bundestag fort. Eine
dieser Minderheiten sind die Frauen, ob Ausländerinnen oder erwerbstätige Frauen, ob Familienfrauen
oder Mütter, die wieder in den Beruf wollen. Eine Mehrheit wird zur Minderheit gemacht.
Politik für Frauen bleibt in einem ungesicherten Rahmen. Normalerweise werden Probleme durch
Gesetze und Rechtsansprüche gelöst. In der Frauenpolitik sieht der Regelfall anders aus: Modellvorhaben,
die fast nie nach der "Modellphase" weitergeführt werden, selbstausbeuterische Selbsthilfegruppen,
Stiftungen, ABM-Maßnahmen und Forschungsvorhaben. Die Frau als defizitäres Wesen.
Seit 1987 bin ich nun die Frauen-Frau in der SPD-Bundestagsfraktion. Vorher war ich die
Bafög-Frau, die Tierschutz-Frau, die Zivildienst-Frau, die Familien-Frau. Bei Konflikten wurde ich
zumindest ernst genommen. Doch Frauenpolitik war und ist kein normales Politikfeld. Da Männer
unseren Forderungen häufig hilflos gegenüberstehen, ziehen sie unsere Forderungen und die sie
einklagenden Frauen ins Lächerliche.
Dies erklärt aber nicht die zunehmende Aggressivität vieler meiner Genossen gegenüber
Frauen-Forderungen. Frauenbewegung in der SPD gibt es schließlich nicht erst seit 1968. Meine
Großmutter durfte noch nicht wählen: der Arbeitsplatz meiner Mutter konnte gegen ihren Willen
von meinem Vater gekündigt werden: gleicher Lohn für gleiche Arbeit, nicht etwa gleichwertige,
wurde in der Weimarer Republik nicht einmal von den Gewerkschaften anerkannt. Dass sich das
und vieles geändert hat, ist nicht zuletzt das Verdienst von Sozialdemokratinnen. Diese Veränderungen
wurden von den Männern akzeptiert. Die letzten siebzig bis hundert Jahre der Frauenbewe-
Das bedeutet konkret: Es reicht nicht mehr, dass Männer im Bundestag für die Ausbildung von
Mädchen in gewerblich-technischen Berufen, für Frauenförderung im öffentlichen Dienst, für die
befristete Quote votieren. Sie müssen nun auch die Ausbildung in Säuglingspflege und Hauswirtschaft
für Jungen, verbindlichen Väterurlaub und Teilzeit-Arbeitsmöglichkeiten für Väter, die
Inkaufnahme des bisher Frauen vorbehaltenen Karriere-Knicks ins Auge fassen. Die Männer
müssen ihre Defizite auszugleichen beginnen.
219

Viele Männer können sich die positiven Möglichkeiten einer solchen Veränderung nicht
vorstellen. Eimal wegen ihrer Erziehung, zum anderen wegen ihres Lebensstils., der auf die Zuarbeit
einer (Ehe-)Frau abgestellt ist und von der Unveränderbarkeit unserer Arbeits- und Lebensstrukturen
ausgeht.
Männer sind als Politiker, Gewerkschaftsfunktionäre, Arbeitgeber, Vorgesetzte und Kollegen
Forderungen von Frauen ausgesetzt - und als Ehemänner oder Partner. Und da liegt die große
Schwierigkeit, vor der beide Geschlechter stehen: Die Forderungen der Frauen richten sich ja nicht
nur an die anonyme Gruppe der Männer, sondern vor allem an den eigenen Mann. Das heißt, wir
haben Forderungen an den, den wir lieben. Dies hat manchmal den Verlust der Liebe, manchmal die
Aufgabe der Forderungen oder, wenn es beide schaffen, den Gewinn von zusätzlichen Verstehen,
größerer Unabhängigkeit, mehr Chancen für wirkliche Partnerschaft und Liebe zur Folge.
Der Quotenbeschluss der SPD ist deshalb nicht das Ende einer Entwicklung, sondern der
Anfang eines neuen Kampfes. Damit ist die Chance gegeben, dass wir uns endlich überall einmischen
können. Das Erstaunen ist groß, wenn wir jetzt unseren Anspruch anmelden auf eine Steuerreform,
die nicht nur Ökologie und Ökonomie, sondern auch Fraueninteressen, Frauenbedürfnisse
berücksichtigt. Die Abwehr ist groß, wenn wir die verbindliche Quote im öffentlichen Dienst
fordern. Der hundert Jahre alte Dreh, Frauenthemen zu Nebenthemen zu erklären, hat sich längst
noch nicht ausgeleiert. Nur: vierzig Prozent der Frauen werden aus dem so genannten Nebenthemen
Hauptthemen machen. sicher? Ganz sicher !
Schon die Frauenbewegung Anfang der siebziger Jahre hat die Sozialdemokratinnen
deutlich erkennen lassen, dass zwar nur eine sozialistische Partei ihre Vorstellungen von Demokratie
verwirklichen kann, dass aber nur ein aktiv vertretener Feminismus diesen Sozialismus demokratisch
verändern kann. Die sozialdemokratischen Frauen sind nicht länger bereit, die Interessen der Frauen
hinter ein vermeintiches sozialdemokratisches Gesamtinteresse zurückzustellen. Die Frauenfrage ist
für sie kein Nebenwiderspruch, sondern ihr brennendstes Problem.- Insofern freue ich mich auf die
neuen Frauen - auch und vielleicht gerade aus der einstigen DDR. Mit der Einführung der Quotenregelung
im Jahre 1988 (40-Prozent-Geschlechter-Quote für Amt wie Mandat) ist den Frauen in der
SPD der erste Durchbruch gelungen, dessen Folgen gegenwärtig noch nicht abzuschätzen sind.
Ich war ja in der beneidenswerten Situation der mensten Männer hier in den deutschen
Parlamenten - ob im Bund oder in den Ländern: Gerhard war zu Hause und hielt den Laden am
Laufen. Letztendlich musste ich mich um nichts kümmern: nicht um das Auto, den Haushalt, die
Wäsche, den Einkauf usw. Nach Gerhards Tod war das alles plötzlich anders. Die Kinder halfen mit
nach Kräften. Aber irgendwo ist da eine Barriere, wo ich mir sage, das mache ich lieber selber.. Es
war zudem auch wichtig für mich, mich auf etwas Neues einzulassen, Gewohnheiten über Bord zu
kippen.
220

Wenn ich mir meinen beruflichen wie privaten Werdegang verdeutliche, dann meine ich,
dass ich bei der Regierungsübernahme der SPD ein Ministerium wie das für Familie, Frauen, Jugend
und Gesundheit in den Griff kriegen würde. Es ist schade, dass dies weder Rita Süssmuth (*1937,
Bundesministerin- 1985-1988) noch ihre Nachfolgerin Ursula Maria Lehr (*1930, Bundesministerin
1988-1991) mit konkreten Aktionsprogrammen gelungen ist.
Rita Süssmuth ist eine 'erfolglose' Ministerin gewesen, wenn Erfolg nicht nach Schlagzeilen,
sondern danach gemessen wird, welche tatsächlichen Maßnahmen, sie durchgesetzt hat., auf
den Wege gebracht hat. Da ist leider nichts. wenn wir von einigen Modellversuchen einmal absehen.
Rita Süssmuth ist eine 'erfolgreiche' Ministerin gewesen, wenn Erfolg danach gemessen wird, dass en
Thema ins Bewusstsein der Bevölkerung dringt. Das bedeutet ja mehr, als etwas darzustellen. Rita
Süssmuth - das ist ihre Leistung - hat bewusstseinsverändernd eingegriffen. Gesetzgeberisch
profitierte sie letztendlich nur von dem, was ihe Vorgänger Heiner Geißler (*1930, Bundesminister
1982-1985) schon in Angriff genommen hatte.
Das ist ihr Schwachpunkt. Ihr Defizit ist wohl, dass sie, wie viele Frauen, nicht erkannte,
wann die Macht hatte. Deshalb konnte sie damit auch nicht ungehen und wurde auf das ranghöhere,
aber bedeutungslose Amt des Bundestagspräsidenten (1988-1998) versetzt. In ihrer Partei, die
lautstark den 'Abschied von der Männergesellschaft' verkündete, verkümmert die Frauen-Männer-
Frage. Wen wundert es, dass die CDU ihren frauenpolitischen Parteitag sang- ud klanglos kippte?
Selbst Ursula Maria Lehr, als ihre Nachfolgerin, konnte im Ministerium nicht eine einzige Initiative
für die Frauen konzipieren oder einen Gesetzentwurf auf den Weg bringen.
Also, wenn ein Bundeskanzler Gerhard Schröder (*1944, Amtszeit 1998-2005) mich fragen
würde, ob ich das besagte Frauen-Ministerium verantwortlich übernehmen wolle, dann sage ich ihm
erst einmal, dass ich mich über das Vertrauen freue. Zugleich stelle ich aber meine Forderungen, um
wirklich eine durchschlagende Arbeit leisten zu können: Unser in den Bundestag eingebrachte
Gleichstellungsgesetz wird Wirklichkeit, ich will die Federführung für die Frauen-Förderung des
öffentlichen Dienstes des Bundes im Frauen-Ministerium verankern - und nicht im Innenministerium
belassen, da gehört sie einfach nicht hin; und ich brauche Geld. Wenn Gerhard Schröder meint,
das sei alles sehr vernünftig, ginge aber erst nach der nächsten Wahl, dann würde ich ihm antworten:
'Wissen Sie, Herr Bundeskanzler, dann machen Sie mich erst nach de nächsten Wahlen zur Frauenministerin
- vorher nicht. Frauen, die diese Fassade verzieren, haben dort nämlich schon genügend
eingesessen.'
Ohne Druck läuft in den Regierungsapparaten und anderswo in diesem Land nichts. Wenn
ich nur daran denke, wie das groß herausposaunte Frauen-Ministerium entstanden ist und was nicht
alles damit angestellt werden sollte: Frauen-Gesetze, -Erlasse, -Förderungen etc. Es war damals mit
dem neuen Umweltministerium - 1986 - ins Leben gerufen worden. In der Öffentlichkeit entstand
der Eindruck, die Regierung Helmut Kohl (1982-1998) ziehe die Konsequenzen. Ja. aber wie sahen
die aus. Der damalige Umweltminister Walter Wallmann (*1932; 1986-1987) erhielt für seine Arbeit
Unterstützung aus dem Ressorts Forschung und Technologie sowie Wirtschaft: er konnte über die
erforderlichen Fachkräfte und Geld verfügen. Rita Süssmuth hingegen durfte sich zwar Frauenministerin
nennen lassen - aber sie hat gar nichts bekommen. Nach den Bundestagswahlen gestand man
ihr eine 'gemeinsame Federführung' mit den anderen, in Wirklichkeit zuständigen Ministern zu, die
ungebrochen das Sagen haben.
221

Rita Süssmuth bekam keinerlei politischen Gestaltungsspielraum. Auch ihre Nachfolgern
Ursua Maria Lehr wurde wohlwissend nicht mi einem Veto-Recht ausgestattet. Sie kann im Kabinett
zu rechtsverbindlichen Folgewirkungen nicht definitiv nein sagen. wenn es um eine weitere Benachteiligung
der Frauen geht. All die wichtigen Instrumentarien, mit denen die CDU-Frauen etwas
bewegen könnten, die wurden ihnen in ihrer politischen Alltagsarbeit nicht zugestanden. Und für die
in der Öffentlichkeit hochgepriesene Frauenförderung des Bundes, die eine Schrittmacherfunktion
übernehmen sollte - für ist Frau Ursula Maria Lehr nicht einmal in eigener Regie verantwortlich. Die
liegt wohlbehütet beim Innenminister Wolfgang Schäuble ( 1989-1991 und 2005-2009) nach wie vor
in Männer-Hand. Der behandelte Frauen-Angelegenheiten so, als sei unser Anliegen eine höchst
sensible Verschlusssache, von der die Öffentlichkeit verschont, ja geschützt werden muss. Die Folge:
keine Diskussion, keine Maßnahmen in den Verwaltungen, keine Initiative - nichts, gar nichts.
Sendepause. Stagnation.
Das würde mit der SPD um kein Jota anders werden, wenn wir die Frauenförderung des
Bundes in solch einem Frauen fernen, unbeweglichen Mammutapparat ließen und die dafür eigentlich
zustöndigen Minister-Frauen davon fernhielten.
Wir Frauen müssen in diesen Männer-Vereinen der politischen Vereinsmeier künftig Punkt
für Punkt die Diskrepanz zwischen Reden und Handeln ins Bewusstsein rücken; sonst wird alles
zerredet.
222

1992
Frankreich: Geschichten in gemeinsam erlebter Einsamkeit
Viva Maria, arriverderci Macho - Frauen erobern Italien
223

GESCHICHTEN IN GEMEINSAM ERLEBTER EINSAMKEIT
Trotz Selbstbewusstsein und Wille zum Widerstand gegen Zeitläufe der modernen
Welt. - Bäuerinnen kämpfen mit ihren Familien im Alpenvorland ums Überleben, um Sein
und Sinn ihres Lebens. Seillonnaz ist ein abgelegtes Dorf - unbeachtet, belächelt - halb
vergessen. An den steilen Hängen des Rhône-Tals liegen ihre Weinberge. "Früher haben
wir fast so viele Muskeln wie die Männer gehabt".
Frankfurter Rundschau 5. September 1992
Vom Rhône-Tal aus betrachtet ist das französische Bauerndorf Seillonnaz mit seinen 120
Einwohnern nicht auszumachen. Optisch zu dominant ziehen die Kühltürme der
Kernkraftwiederaufbereitungsanlage Super Phènix in Malville die Blicke auf sich. Verschlungen
führt eine schmale Asphaltstraße an den Weinbergen entlang hinein ins 600 Meter hoch gelegene,
verschachtelt anmutende Alpenvorland.
Auf den Neuankömmling wirkt Seillonnaz wie ein verarmtes Überbleibsel aus längst
verschollener Zeit. Die Schule ist seit Jahrzehnten geschlossen, der Priester schaut zum
sonntäglichen "Vater uns" gerade mal alle vier Wochen vorbei. Nur ein Ehrendenkmal für die
zwölf Gefallenen aus dem Ersten Weltkrieg mahnt im Dorf unübersehbar zur Patriotentreue. Es
gibt keine Restaurants oder Herbergen. Nicht einmal ein Kolonialwarenladen ist zu finden. Nur
jeden sechsten Tag versorgt Monsieur Brizard als épicier (Kleinkrämer) mit seinem Verkaufslaster
die Landfamilien mit Lebensmitteln.
Es kommt nicht von ungefähr, dass die Regionalzeitung "Le Progrès" vom Leben dieses
Bauerndorfes nichts Bemerkenswertes zu berichten weiß. "Zu belanglos", lautet der Kommentar.
Allenfalls wenn in Seillonnaz jeweils in den Augusttagen das Ofenfest (la fête du four) steigt,
traditionsbewusste Bäuerinnen wie einst ihre Mütter im Dorfofen Brote backen - dann schickt
Bürgermeister Aimé Trischetti ein "Familienfoto" in die Redaktion, die dieses auch zweispaltig
abzudrucken pflegt. "Irgend-wie", meint der 69jährige Sozialist, der seit drei Jahrzehnten dem Ort
vorsteht, "ist es schon der Höhepunkt des Jahres, wenn wir uns allesamt schmunzelnd in der
Zeitung wiederfinden."
Doch trotz so viel pittoresker Beschaulichkeit durchlebt Seillonnaz in diesen Monaten
eine Existenzkrise. Die Menschen haben Angst - es geht um Hofverlust, Tierverlust, Landverlust -
Identitätsverlust. Und Seillonnaz ist überall in Frankreich, wo das meiste Getreide, Mais und
Rindfleisch in Europa produziert wird. Das Land ist noch immer der zweitgrößte Agrar-Exporteur
der Welt nach den USA.
Spätestens seit der beschlossenen Reform der EU-Agrarpolitik, die ab dem Jahre 1993 die
kostspielige Überproduktion der etwa zehn Millionen EU-Bauern drastisch einschränken soll und
die Stilllegung und-rentabler landwirtschaftlicher Flächen forciert, lebt Frankreichs
Landbevölkerung in Aufruhr. Ziel der EU-Agrarreform ist es, die Preissubventionen für
landwirtschaftliche Erzeugnisse zu senken und dafür Bauern direkte Einkommenshilfen zu zahlen.
Dies soll zu einer merklichen Verringerung der Produktion von Getreide, Milch und Fleisch führen
und außerdem ermöglichen, die EU-Märkte für Einfuhren aus Drittländern zu öffnen.
Immerhin verschlingen derzeit die Ausgaben für die Landwirtschaft die Hälfte des
gesamten EU-Haushaltes. Den größten Teil der 33 Milliarden Euro aus dem EU-Agraretat
kassieren die Lagerhaltungsfirmen - als Folge der Überproduktion. Überall rumort es unter den
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Bauern in Frankreich. An die 300.000 Höfe sollen nach EU-Maßgaben über kurz oder lang
verschwinden. Nach einer Lagebeurteilung des Pariser Innenministerium steht dem Land ein
"heißer Herbst der Bauernrevolte" bevor. Die bisherigen spektakulären Protestaktionen stufen die
Ministerialen dabei lediglich als "Vorspiel" ein. Etwa die Blockaden von Autobahnen, Nationalstraßen
und Brücken rund um Paris. Wütende Bauern hatten in Südfrankreich , der Loire-Region
bei Chartres und in Nantes tonnenweise Gemüse und Ost auf die Straße gekippt; "um einmal die
Schmerzgrenze der französischen Bevölkerung zu testen", wie es Jacques Laigneau vom
Koordinationsausschuss spontaner Bauern-Rebellionen lakonisch formulierte. Empörten
Autofahrern legten sie kurzerhand Stacheldrahtrollen unter die Räder. - Endzeitstimmung.
Ohnehin sind die Verkaufskurse von Obst und Gemüse die niedrigsten seit Jahrzehnten -
und die Bauern erleiden Absatzverluste. Über 3.000 Tonnen Birnen landeten in der Gegend von
Aix-en-Provence im Juli auf der Mülldeponie, weil sich keine Abnehmer fanden. Und die EU
belohnt solche Vernichtungsaktionen auch noch im Durchschnitt mit 3,40 Cent pro Kilo -Europa
zu Beginn der neunziger Jahre.
Aber auch die französischen Politiker bleiben in ihrem Sommerurlaub nicht verschont. In
Auxerre drängten 60 Landwirte auf das Grundstück des Chefs der EU-Kommission Jacques Delors
(Präsident der EU-Kommission 1985-1995), und versprühten Entlaubungsmittel. Im
südfranzösischen Arles verhinderten Polizisten, dass Demonstranten die Wohnung von
Justizminister Vauzelle besetzten. Statt dessen hinterließen Bauern auch hier Gemüse- und
Obstberge.
Wer nach Gründen sucht, warum Hunderttausende von französischen Bauern heute teils
mit offenen Aggressionen dem Staat gegenüberstehen, warum für viele die etablierten Parteien
kaum noch wählbar sind, und die rechtsradikale "Front National" des Jean-Marie Le Pen sich über
Zulauf freuen kann - der sollte das Lebensgefühl der französischen Bauern nicht vergessen. Es
wird von einem Bewusstsein getragen, in ein vorbestimmtes Leben gepresst zu werden -
vorausgesetzt man wähnt sich auf der Gewinnerseite. Frankreichs leistungsorientierte öffentliche
Meinung ist längst dazu übergegangen, sich in stereotypen Floskeln und plakativen Kürzeln
untereinander zu verständigen -vornehmlich, wenn es um Schicksalsfragen der Bauern geht.
Lebensgefühl und Selbstwahrnehmung lassen sich zunehmend heftiger von bedrohlichen
Momenten leiten, "dass unsere Existenz auf dem Lande so ziemlich sinnlos ist. Als erklärten uns
die Städter für verrückt, weil wir unser Bauern-Dasein, unser Land lieben. Es ist aber inzwischen
so, als würde uns jäh der Boden unter den Füssen fortgerissen. Manchmal denke ich, wir haben all
die Jahre umsonst geschuftet", sagt die 41jährige Bäuerin Jacqueline Laurencin aus Seillonnaz. Der
Bauern-Alltag der Madame Jacqueline ist geprägt von harter körperlicher Arbeit und Ausdauer.
Ihre Anforderungen sind typisch für eine große Zahl von Bäuerinnen, ohne die nun einmal nichts
funktioniert in Frankreich und anderswo.
Seit 22 Jahren ist Jacqueline mit ihrem Mann Robert verheiratet. Sie ist Mutter zweier
Söhne, die auch mal Landwirte werden wollen. Früher einmal - nach dem Abitur - hatte sie unten
im Tal als Sekretärin gearbeitet. Heute hingegen bedauert sie die sauerstoffarmen Schreibtisch-
Menschen. Heute möchte Jacqueline nicht mit ihnen tauschen, auch wenn sie auf dem Hof doppelt
so viel schuftet und sich in der Industrie ein paar Euro mehr verdienen lassen. "Nein", beteuert sie
selbstbewusst, "hier in den Voralpen kann ich mein Leben selber gestalten, mitbestimmen,
weitgehend Endscheidungen treffen. Wir Frauen auf dem Land sind viel selbstständiger und auch
autonomer als so manche Städter das wahrhaben wollen. Einige Emanzipationsdebatten aus dem
fernen Paris wirken auf mich wie Berichte von einem anderen Planeten. Das alles ist bei uns schon
225

ganz leise gelebte Wirklichkeit - notgedrungener weise versteht sich." Meist, wenn Ehemann
Robert von Seillonnaz aus mit seinem Trecker zu den Demonstrationen ausrückt, ist es seine Frau,
die daheim den Hof in Gang hält.
Und Bauer Robert ist diesen Tagen fast ständig unterwegs. Jacqueline findet es richtig,
"dass mein Robert in vorderster Front mit marschiert. Nur wenn wieder tonnenweise unsere doch
kostbaren Lebensmittel auf der Mülldeponie oder Straßen weggekippt werden, habe ich
Beklemmungen, bekomme ich ein schlechtes Gewissen. Irgendwie fühle ich mich so, als würden
wir uns selber aufgeben", sagt Jacqueline.
Das Anwesen der Familie Laurencin umfasst 53 Hektar Land und zwei Hektar Weinberge.
Dazu kommen zwanzig Milchkühe und 15 Kälber. Jeden Morgen und jeden Abend treibt Madame
Jacqueline "Cherie," "Vicky", "Lilly", "Florence" oder auch "Josiane" über die Dorf-Hauptstraße
Richtung Wiesen, abends Richtung Gehöft. Anders als bei den reichen Bauern im Tal, die über
großflächige Weiden verfügen, gibt es im Alpen-Vorland nur kleine, vereinzelte Grasflächen. Also
lässt Bäuerin Jacqueline ihre Kühe sich rund ums hügelige Dorf sattfressen -gemolken wird im
Stall.
Beinahe täglich hockt Jacqueline mehrere Stunden vor Formularen, muss sie Rechnungen
schreiben, Zuschüsse beantragen oder beim Finanzamt um Zahlungsaufschub für die nächste
Steuerrate nachsuchen.
Einen Steinwurf von der Bäuerin entfernt wohnt der Bürgermeister Aimé Trischetti mit
seiner Frau Henriette. Beide sind 68 Jahre alt, seit vier Jahrzehnten verheiratet und haben drei
Söhne aufgezogen. Auch sie sind Bauern - Weinbauern.
In ihrer großräumigen Wohnküche tickt eine alte Wanduhr. - Behaglichkeit. Sie deutet
vielleicht an, dass die Familie Trischetti schon einmal bessere Tage in Seillonnaz erlebt hat. Die
Gesichtszüge der Madame Henriette verraten kaum etwas von dem, womit sie quasi ein halbes
Jahrhundert ihr Tagwerk bestritt. An den steilen Hängen im Rhône-Tal liegen ihre Weinberge. Und
Wein-Arbeit - das ist Frauen-Arbeit. Hier hat sie ihre Weinstöcke gepflegt, gebunden und
beschnitten. Kaum etwas lässt sich hier maschinell verrichten. In den Sommermonaten ist
Henriette schon früh morgens um 6 Uhr bis etwa 10 Uhr in den Weinbergen. Dann wird es zu
heiß. Und schließlich muss sie auch noch das Mittagessen vorbereiten. Zur Zeit der Weinlese hat
Madame Henriette für 30 befreundete Mithelfer zu kochen.
Aber irgendwie liegt ein bisschen Wehmut im Gesicht der Madame Henriette. -
Umbruchzeiten für Frankreichs Bäuerinnen. "Natürlich", bemerkt sie, "der technische Fortschritt,
die Maschinen erleichtern vor allem uns Frauen das Leben. Früher haben wir doch fast so viele
Muskeln wie die Männer gehabt. Nur Geld konnten wir nie genügend verdienen. Es blieb immer
Mangelware. Wenn wir mal etwas haben, müssen wir zum Beispiel einen Trecker kaufen, weil der
alte nur noch Schrott ist."
Verständlich, dass Madame Henriette sorgenvoll in die Zukunft blickt. Verständlich auch,
dass sie lieber von den Erfolgserlebnissen früherer Jahre erzählt. Als im Mai 1968 Frankreichs
Studenten in Paris die Revolution probten, fand in Seillonnaz ein ganz anderer Aufbruch statt - das
Wasser war da. Jeder Hof, jeder Haushalt wurde an die Kanalisation angeschlossen. Vorher
mussten die Frauen noch das Wasser vom Dorfbrunnen in Eimern nach Hause schleppen, und die
Wäsche wurde im Bach gewaschen.
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Dass der Brunnen der Gesprächs- und Klatsch-Knotenpunkt des Dorfes war, ist kaum
verwunderlich. Der Bürgermeister meint: "Vom Brunnen waren wir allesamt abhängig, und die
Familien handelten solidarisch." - Wendezeiten. Nunmehr mit Wasser verlagerte sich das
Dorfgeschehen immer mehr in die Küche des Bürgermeisters und seiner Frau Henriette. Hier
kommen die Bauern mit ihren Landfrauen hin, um zu reden und zu klagen - bei gutem Wein.
In der Tat sieht die viel besprochene Gemütslage des Dorfes alles andere als
hoffnungsvoll aus. Trotz zigfacher Heiratsinserate - regional wie national - will es beispielsweise
dem relativ gutgehenden Landwirt Jean-Luc mit seinen 38 Jahren nicht gelingen, eine Frau zu
finden - über eine Nacht hinaus an sich zu binden; Monat für Monat, Jahr für Jahr ist der Bauer auf
der Suche. Routinegeübt füllt er wieder im Tabakladen einen neuen Lottoschein aus, bringt Frau-
Suchanzeigen zur gegenüberliegenden Post im Tal. Nach dem fünften Pastis murmelt er: "Was wir
hier machen an diesem schönen Fleck, ist die gemeinsam erlebte Einsamkeit." Ein Flug nach Polen
in die Masuren sollte die beschworene Frauen-Wende, den allseits erhofften Durchbruch bringen -
Jean-Luc auf Brautschau in Olsztyn. Junge Polinnen werden ihm vorgeführt. Jean-Luc bezahlt für
eine Nacht, für die nächste Nacht. Jean-Luc versteht nur Bahnhof, Sprachprobleme. Viel Wodka,
große Geldausgaben, Vermittlungsgebühr, Flug, Hotel. Nur ein anschmiegsames junges Masuren-
Mädchen für Seillonnaz im französischen Alpenvorland - Fehlanzeige.
Vis-á-vis von ihm wohnt Pascal mutterseelenallein in einem Zwölf-Zimmer-Haus. Als
Bankangestellter dort unten im Tal hoffte er auf Aufstieg und Anerkennung. Jahre vergehen,
Jahrzehnte verfliegen im Nu - Pascal steht immer noch akkurat am Schalter mit eingefrorenem
Dauerlächeln. Nichts, so scheint es, will sich bewegen, weil er offenkundig vergessen hatte, ein
bisschen länger zur Schule zu gehen, sich im Bankfach weiter ausbilden zu lassen. Stillstand bei der
all wöchentlichen Chrom-Versiegelung. Nur seine junge Frau Monique hatte sich bewegt, zog es
plötzlich ganz unvermittelt in die Stadt. Sie könne doch nicht ihr ganze Leben lang auf den Alpen
starren. Sie könne doch nicht ewig ihr Dasein damit verbringen, ihrem Mann bei seiner liebevollen
Autopolitur zuzuschauen -und das Samstag für Sonnabend immerfort in Seillonnaz im
Alpenvorland. Das soll Monique ihrem Pascal zum Abschied gesagt haben. Abgang. Frauen-
Aufbruch. Seither stottert sich Pascal auf Suche nach neuem Glück durch Gassen und Boulevards.
Aber imgrunde, beschwichtigt Pascal, benötige er auch dríngend keine neue Frau. Seine Mutter
Ramona umhebt ihn ohne Unterlass, bekocht ihn, putzt im Haus und bügelt seine Krawatten. Und
wenn Pascal wieder auf die Autopolitur-Tube drückt, dann steht nicht selten Mutter Romana ganz
in der Nähe, lächelt warmherzig, verständnisvoll. Mutteridylle in Seillonnaz.
Und am Berghang lebt schließlich noch der Lehrer Michel. Auch er ist in seiner Freizeit
Bauer, Kuh- und Weinbauer. Seit über einem Jahr lebt Michel mit seiner Tochter Sandra und ihrem
Hund Rock allein. Fluchtigartig - wie offenkundig gezielt in Dörfern - hatte auch seine Frau
Isabelle ihren Michel verlassen. Sie habe es einfach satt mit anzusehen, wie Gatte Michel als kleiner
Bauer so leidenschaftlich-besessen im Schlamm herum wurschtelt, sonst für nichts Zeit hat und
noch immer keine schwarzen Zahlen schreibt. Gemeinsam erlebte Einsamkeit der Männer.
Hin und wieder - meist zu Abend - treffen sich die verbliebenen Landfrauen bei Henriette
in der Küche. Nach den jüngsten EU-Beschlüssen und neuerlichen Frauenflucht aus dem Dorf
kennen sie nur noch ein Thema. Sie wissen nicht, wie es tatsächlich weitergehen soll, wer überlebt
und wer untergeht. Und sie haben Angst vor dem Ausverkauf ihres Dorfes Seillonnaz. Mahnend
zeigen sie in Richtung der Region Ardèche - dort, wo sich der deutsche Jet-Set eingekauft, die
Preise gedrückt habe. "Nein, das wollen wir hier nicht erleben. Da mögen die Schecks noch so
227

hoch sein, schließlich geht es auch um unsere Bauern-Identität", sagt Madame Henriette und
schenkt frisch gekelterten Wein nach.
228

VIVA MARIA, ARRIVERDERCI MACHO - FRAUEN
EROBERN ITALIEN
In Gedenken an die römische Fernsehjournalistin Franca Magnani. Sie war eine
Symbol-Figur italienischer Frauen-Autonomie und kompetenter Reportagen. Berichte, die
zu Glanzstücken der ARD vornehmlich in den siebziger Jahren zählten. In Deutschland
herrschte damals noch Kalter Krieg gen Ostenblock und insgeheim gegenüber
selbstbewussten Frauen. Anlass genug für den CSU nahen Bayerischen Rundfunk, Franca
Magnani, die mit einem Kommunisten verheiratet war, vom Bildschirm zu verbannen.
Franca Magnani (*1925+1996) starb an einer Krebserkrankung in Rom.
Alles wandelt sich, alte Klischee-Bilder verstauben. Auch die Vorstellungen in unseren
Köpfen müssen sich ändern. Die Frauen der Mittelmeerländer sind längst nicht mehr die Flamenco
tanzenden Zigarettenarbeiterinnen aus der Bizet-Oper "Carmen". Auch nicht mehr jene ergebenen
Familien-Frauen, die italienische Männer so gern priesen (und betrogen). Martina I. Kischke
Frankfurter Rundschau vom 21. März 1992 12
Im Jahre 1973 spöttelte die Mailänder Tageszeitung "Corriere della Sera" über die
Mitglieder der italienischen Frauenbewegung als "Generale ohne Heer". Zwei Jahre später
mutmaßte dasselbe Blatt, dass "hier eine politische bedeutsame Kraft entsteht, mit der Regierung
und Parteien rechnen müssen". Wiederum sechzehn Jahre danach fragen Journalisten vom
"Corriere della Sera", "wann nunmehr der Tag der Frau in einen Tag der Männer umgewandelt
wird. Die Frauen schaffen sich den Mythos einer eigenen Moral und vergessen dabei, dass auf der
moralischen Ebene alle Menschen gleich sind." Offensichtlich sind Italiens Männer irritiert.
Wohl kaum ein anderes Land spült derartige soziale Veränderungen zwischen Männern
und Frauen an die Oberfläche, wie es gegenwärtig in Italien geschieht. Alte Rollenbilder, tradiertes
Rollenverhalten befinden sich im industrialisierten Norden in Auflösung, und im
traditionsverbundenen, ärmeren Süden weicht die klassische Männlichkeits-Ideologie langsam auf. -
Italia in den neunziger Jahren.
Dabei wurde sie schon vielerorts für tot erklärt, die italienische Frauenbewegung, die in
den siebziger Jahren fast die radikalste in Europa war. Geändert haben sich jedoch lediglich die
Ausdrucksformen ihrer Arbeit - die auf Autonomie bedachten Italienerinnen sehen wohl kaum ihr
Hauptanliegen daran, unentwegt schlagzeilenträchtige Szenarien frei Haus für die
Abendnachrichten zu liefern. Vergilbt ist auf vielen römischen Mauern der Kampfesruf
verflossener Jahre noch halbwegs lesbar: "Tremate, tremate, le streghe son' tornate" (Zittert, zittert,
die Hexen sind wieder da). Vorbei ist mittlerweile jene legendäre, revolutionär-angehauchte Ära
allgemeiner Frauen-Rebellion. - Zeiten, in denen es möglich war, per Schnellballsystem innerhalb
von 24 Stunden siebzigtausend Frauen telefonisch für Massendemonstrationen zu mobilisieren. Mit
erhobenen Händen formten Feministinnen das Zeichen der Vulva und drohten vor dem "Palazzo
der Väter" (Parlament), die Männer zu kastrieren. Mit Parolen wie "il potere e maschio" (die Macht
ist männlich) wuchsen Zorn und Verbitterung. Der frühere Ministerpräsident Amintore Fanfani
(*1908+1999) prophezeite drohend: "Eure Männer werden Euch verlassen."
12 Mariangela Gioacchini
229

Nur ein präzises Erinnern lässt die Kontinuität der femininen Wende in den neunziger
Jahren in Italien erkennen. Zu groß war zunächst der Nachholbedarf an Gleichberechtigung in dem
stets von Politikern und Päpsten beherrschten Land. Erst im Jahre 1946 durften Italienerinnen
erstmals in ihrer Geschichte überhaupt wählen. Durch Demonstrationen und Diskussionen gelang
es ihnen dann im Sinne der Gleichberechtigung, die Freigabe des Schwangerschaftsabbruches und
ein neues Familienrecht (neunjährige Dispute) durchzuboxen. Erfolgsmomente. Gewiss - seither ist
es ruhiger um die italienische Frauenbewegung geworden. Weil sie es ablehnt, sich im alltäglichen
Kampf verschleißen zu lassen. Nur ist ihr Einfluss freilich und damit auch ihre Macht reichen
mittlerweile in alle Schichten der italienischen Gesellschaft hinein. Anders als in Deutschland
konnten sich Feministinnen südlich der Alpen sehr schnell von ihrem universitären, mitunter
ideologielastigen Zirkel-Dasein befreien. Beizeiten hatten sich Italiens-Frauen darauf verständigt,
dass der "Feminismus keine politische Bewegung ist, sondern die Kraft, die sich Frauen gegenseitig
geben", bemerkt Roberta Tatafiore, Chefredakteurin "Noi Donne".
Jeder Versuch, Frauen-Politik und Frauen-Kultur in Italien nachzuvollziehen, sollte von
der Tatsache ausgehen, dass nicht etwa die politischen Institutionen, sondern einzig und allein die
italienische Familie das stärkste Gremium des Landes ist.
Der äußeren Grunderneuerung folgte zwangsläufig auch eine innere Renovierung - die
eigentliche Kulturrevolution des Landes. "Die italienische Frau", urteilte Psychologie-Professor
Fernando Dogana, "befand sich offenbar in einer Übergangsphase zwischen der Konditionierung
durch die Tradition und der Orientierung an neuen kulturellen Leitbildern." Mit Beginn der
achtziger Jahre begann der allmähliche Werte- und Sittenwandel Italiens, das Aufräumen mit
frauenfeindlichen Bräuchen, etwa dem Jungfräulichkeitswahn im Süden oder der Konservierung
alter Tabus im weiblichen Unterdrückungs-Mechanismus des Kirche-Kinder-Küche-Kreislaufes.
Bei den Frauen Italiens hatten sich die Meinung durchgesetzt, dass es sinnlos sei, auf bessere Zeiten
und verständnisvollere Männer zu warten - der Begriff "Affidamento" (vertrauen, sich verlassen
auf) war geboren. Und mit ihm die erste zaghafte Hinwendung zu einer nur von Frauen erlebten
Frauen-Gesellschaft. Für Italiens Frauenbewegung ist die männliche Akzeptanz nichts
Erstrebenswertes mehr. Sie wollen keine weitere Gleichheit erreichen. Denn: Gleichheit bedeutet
für sie die Orientierung an männliche Maßstäben. Kategorien und Inhalte, die sie ablehnen, weil es
ihnen darauf ankommt, Frausein nicht als "Mangel" hinzunehmen, sondern als Fremdheitsgefühl in
einer von Männern genormten Welt.
Ob Rückzug oder Resignation vom italienischen Mann - die Politik des "Affidamento"
baut zielstrebig nur Frauenbezüge unter Frauen auf; quasi ein kleines Frauen-Land im italienischen
Staatenbund. Gemeint sind nämlich ausschließlich die Beziehungen der Frauen untereinander.
Dabei dreht es sich nicht nur um Freundschaften. Frauen sollen sich vielmehr in ihrer Gegenwelt
in ihrem Denken, Fühlen, Handeln und in ihrer aktuellen Alltagsbewältigung nur auf Frauen
beziehen. Verständlich, dass in solch einem Lebenszusammenhang die Sexualität keinen intensiven
Stellenwert mehr hat. Ob hetero oder homo - Sex holt man sich irgendwo und mit irgendwem -
ganz unverbindlich, versteht sich. Ohnehin belegen jüngste repräsentative Umfragen, dass
zusehends mehr Frauen in den neuen Rollen Schwierigkeiten mit ihrem "Latina Lover" haben. Die
Frauen scheinen kaum noch bereit zu sein, Körper und Seele für schnelllebige Dienstleistungen zur
Verfügung stellen zu wollen.
"Abends lässt er sich von seiner Mamma üppig Mangiare servieren, benimmt sich wie ein
veralberter Minderjähriger, und dann sucht er mich nachts unter der Bettdecke - mit mir nicht",
230

meint die 32jährige Pharmazeutin Valeria Carnevale aus Bologna während der Mittagszeit vor ihrer
Apotheke auf dem ehrwürdigen Piazza Maggiore.
Doch auch der einst legendenumwobene "Latin Lover" hat sich mittlerweile zu Wort
gemeldet. Zwischen Padua und Palermo geißelte er in Umfragen die für ihn offen-kundig neu
entdeckte "weibliche Frigidität" - Gesellschafterkampf auf Italienisch. Überall dort, wo sich Frauen
zusammenschließen, sind sie dabei, neue Bezugspunkte aufzubauen, ungeahnte Gemeinsamkeiten
etwa mit Frauen der katholischen Kirche zu entdecken: Sie sagen den Männern ade - Italia im
neunziger Jahrzehnt.
Rau, bisweilen bissig-frostig ist es geworden, das Klima zwischen italienischen Frauen und
Männern. Der Übergang von Tradition zur Moderne hat viele Reibungs-punkte - und auch Opfer.
Plötzlich fühlen sich manche Männer in ihrem Ego bedroht. Und: Sie schlagen zurück. Nur in
einem Jahr wurden in Italien 800.000 Frauen von ihrem Ehegefährten krankenhausreif geprügelt.
Jede dritte Frau wird misshandelt. Und immer wieder tönt es unisono als Rechtfertigung aus der
Männer-Ecke, wie es der sozialistennahe "Espresso" schrieb: "Vor allem die Berufstätigkeit und
Karrieresucht der Frauen sind schuld an den Krisen im Bett." Immerhin: Das erste "Frauenhaus"
Italiens, in dem Misshandelte Schutz finden können, öffnete vor einem Jahr in Bologna seine
Pforten.
Jetzt schon sind die Langzeitfolgen des Geschlechterkampfes absehbar. Im Jahre 1996
wird es in Italien mehr Menschen im Alter von über 60 Jahren geben als Jugendliche unter
neunzehn Jahren. Mit der niedrigsten Geburtenrate in Europa wird die italienische Bevölkerung in
den nächsten drei Jahrzehnten um sechs Millionen Menschen schrumpfen und auf 51 Millionen
Einwohner zurückgehen. Nur der Wandel in den Ansichten und im Handeln der italienischen Frau
wird wohl kaum aufzuhalten sein. "Die Frauen sind längst der Eckpfeiler, der tragende Boden
unseres Wirtschaftswunders", bekannte unlängst die Publizistin Marie Antonietta Macciocchi.
Ohne "Donne in carriere" (Frauen in der Karriere) geht kaum noch etwas im Land. Über 67
Prozent der Frauen sind mittlerweile im Dienstleistungssektor beschäftigt. 32 Prozent sind in den
Angestelltenberufen tätig. In den vergangenen fünf Jahren erhöhte sich der weibliche Anteil unter
den Angehörigen der freien Berufe und der Unternehmerinnen sogar um 48 Prozent.
Und die Männer? "Der Mann ist ein Luxus, er bietet wenig Schutz, ist unwirtschaftlich.
Wir ernähren uns besser allein. Das Bemerkenswerte ist", sagt Grüne-Politikerin Letizia Battaglia
aus Palermo, "dass die neuen Unterdrückungsversuche nicht von den Erzkonservativen kommen,
sondern von den sogenannten Fortschritt-lachen aus den angeblich progressiven Managerstuben
und Gewerkschaften."
Immerhin - der Wandel im Denken der italienischen Frau brachte ein verblüffendes
Umfrage-Ergebnis über die Sexualität am Arbeitsplatz zutage. Mehr als zwanzig Prozent der
befragten Männer nämlich bekannten, "sexuellen Annäherungsversuchen" von Kolleginnen
ausgesetzt zu sein. - Die Mehrheit der Männer hatte freilich nichts dagegen.
231

232

1993
Entenhausen liegt an der Saône
Fremd im eigenen Land
Scarlett: nachts auf See, tagsüber im Komitee
Im Club der Nukleokraten
233

ENTENHAUSEN LIEGT AN DER SAÔNE, UND ALLE
TUCKERN HIN
Pariser Automobil Ausstellung mit dem 2CV Neuling im Jahre 1949. Über sechzig
Jahre später "Enten"- Nostalgie -"Enten"-Festival vielerorts in Europa. Der "Dö-
Schöwo" ist nämlich kein Wagen, sondern eine Lebenseinstellung. Schon die
Baskenmütze durfte beim Einsteigen nicht verrutschen. Vier Räder unterm Regenschirm
wollte Citroen -über sieben Millionen wurden gebaut. Über zwei tausend "Entianer" aus
ganz Europa trafen sich auf Schloss Rochteaillée-sur-Saône zum großen Festival der
Enten.
Die Weltwoche, Zürich vom 2. September 1993
Aus den Lautsprechern des Schlosses scheppern französische Chansons vergilbter
Epochen. Pascal Danels Ohrwurm oder auch Adamos wollen und wollen nicht enden, obwohl es
sommerlich arg heiß ist. Atmosphäre wie Ambiente lassen frankophile Klischeegemüter auf-atmen:
Weit und breit keine McDonald's-Läden, keine Atomkraftwerke, keine neu gebauten Trassen des
Hochgeschwindigkeitszuges TGV, dafür viele Baskenmützen, Schnauzbärtchen, viel Rotwein, viel
Weißbrot - und das auch noch auf einem erlesenen Château aus dem 15. Jahrhundert, das die
umliegende Landschaft des Saône-Tals anschmiegsam überragt.
Auf dem Schlossvorplatz von Rochetaillée-sur-Saône bei Lyon tummelt sich derweil ein
seltenes Generationengemisch um ihren Geliebten: Es sind Mätressen aus Frankreichs Gegenwelt
des Modernisierungsrausches. Eben Weggefährtinnen, denen es an Status, Leistung, Schnelligkeit
und Aggressivität fehlt - Enten genannt. Seit eh und je sind sie Blech gewordener Ausdruck eines
Lebensgefühls, das ein und denselben Namen trägt: 2 CV (CV steht für Cheval Vapeur, die
französische Steuer-PS), in deutscher Zunge auch als "Döschöwo" liebkost. Immer wenn Adamos
"neige" fällt, fliegen ölverschmierte Putzlappen in die Lüfte. Leidenschaftlich wird mitgesungen.
Denn hier trotzen zweitausend "Entianer" aus vielen europäischen Ländern der neuzeitlichen
Wirklichkeit ihre Daseinsberechtigung ab. Hier leben in Wehmut umarmte Automobil-Nostalgien
verklärt fort, haucht der Enten-Stamm seinen Legenden neuen Atem ein.
Meist schon zu Beginn der Sommermonate kriecht Frankreichs eingefahrene 2-CV-
Gemeinde trotzig raus aus den kasernierten Vorstädten. Dort, wo sich enge Wohnsilos,
Polizeischießplätze, Friedhöfe, Kleingärten samt Müllhalden scheinbar noch friedlich vertragen.
Raus aus den zubetonierten, durch Jugendkrawalle berüchtigten banlieues - weg aus der gemeinsam
erlebten Sprachlosigkeit in den hastig verstopften Metropolen Paris, Lyon Marseille oder Toulouse.
Sommerzeit - das ist und bleibt nun einmal Enten-Zeit. "Das lassen wir uns von niemanden
rauben", bedeutet der 30jährige Tischler Philippe Abbadie aus Lyon. Phillippe, von athletischer
Gestalt mit offenem Gemütsblick, ist einer der unzähligen Enten-Präsidenten der Republik.
Mittlerweile gibt es landesweit 40 Klubs mit etwa je 30 Mitgliedern, die sich flugs in einer
gesellschaftlichen Nische aufgetan haben - und es werden immer mehr. Ob in England,
Deutschland, Italien oder auch in Portugal - überall mausern sich unverhofft Döschwo-Vereine.
Folglich tuckerten sie allesamt aufs Schloss Rochetailléesur-Saône - ins Europa der Enten, wenn
auch nur für ein Wochenende. Monat für Monat hecheln 2-CV-Kolonnen durch die französische
Republik. Klubbesuche, Gespräche, Ersatzteiltausch, gemeinsames Essen ist angesagt. Präsident
Philippe weiß auch warum: "In diesen sprachlosen Jahren geht alles, aber auch alles in die Brüche -
234

nichts stimmt mehr. Vater arbeitslos, Opa besoffen, Eltern oft geschieden, Kinder ohne
Lehrstellen, rohe Gewalt an vielen Schulen, wilde Rasereien auf den Straßen und im Fernsehen
ewig diese Plastikreklame von der üppigen Welt, die uns alle hungrig macht." Philippe fragt: "Was
bleibt uns noch?" Er antwortet sogleich: "La 2CV, c'est pas une voiture, c'est une facon de vivre." -
Der 2CV ist kein Auto, sondern eine Lebenseinstellung. Und er fügt hinzu: "Wenn alle eine Ente
führen, wäre die Gesellschaft friedlicher. Überall kochen doch zunehmend bedrohliche
Aggressionen hoch."
Elisabeth, die ihm zuhört, nickt auffällig in die Entianer-Runde. Zugehörigkeit ist gefragt.
Hinter jeder Döschöwo-Erzählung - auch ohne Katalysator - kanalisiert sich meist ein Stück
Biografie oder auch Lebensskizze, für die es sonst kaum noch einen Platz zu geben scheint. Ob
Herkunft, Bezugspunkte samt Identität - die Ente zieht sich wie ein roter Faden durch mancherlei
Lebensgeschichten - ein Wegbegleiter aus Blech. Die 24jährige Kindergärtnerin Elisabeth Perpoil
aus Saint Avertin sagt: "Als ich Kind war, reparierte mein Vater jedes Jahr mit ein paar Kollegen
einen 2 CV für die Tombola von Sankt Eloi. Mit acht Jahren habe ich mir vorgenommen, mein
erster Wagen nach dem Führerschein muss eine Ente sein. Wir haben sechs Wracks gekauft und an
die zweitausend Stunden gearbeitet. Da steht er nun, mein Deux Chevaux, sogar mit neuen
Sicherheitsgurten und Bremsbelägen."
Wohl noch kein Fahrzeug in der Geschichte Frankreichs hat die Seelenlage der Gemüter
derart beschäftigt, bewegt, aufgewühlt - oder auch solch länderüber-greifende Identifikationsschübe
ausgelöst wie die Ente. Zunächst galt sie als Urtyp eines Primitivautos schlechthin, als Arbeitstier
(Einheitsfarbe grau) und rollte vornehmlich vor Fabriktore oder auch Bauernhöfe. In den sechziger
und siebziger Jahren stieg sie zum existenzialistischen Image-Gefährt französischer Intellektueller
auf. Wer damals in jenen Zeitläufen der heute schon legendär-verklärt anmutenden
Studentenrevolte auch nur ein wenig auf sich hielt, las nicht nur in verrauchten Bars schwierige
Texte des Philosophen Jean-Paul Sartre(*1906+1980), rauchte Gauloises in Kette, nein, der parkte
sein Statussymbol Deux Chevaux natürlich im Pariser Stadtteil Saint-Germain-des-Près. Wo denn
auch sonst.
Tatsächlich vermochte bisher kein noch so technologisch hochgezüchtetes Vehikel aus
den Werken Renault, Peugeot oder Citroen an ihre Grandeur anzuknüpfen. Die skurril verpackte
Enten-Mechanik, Sparsamkeit des Motors, sanft wiegende Federung, die im Stil einer
Sardinenbüchse mit zurückgerolltem Dach zu fahren ist - all das ist in der Autowelt unnachahmlich
geblieben. Sicherlich auch ein Grund dafür, warum in Europa eine Enten-Bewegung entstand.
Dabei ist die Entstehungsgeschichte des Autos so abenteuerlich wie seine tiefauslagende
Kurvenlage. - "Vier Räder unterm Regenschirm" wollte in den dreißiger Jahren Citroen-
Generaldirektor Pierre-Jules Boulanger (*1885+1950) bauen lassen. Dieses Häutchen sollte auch
den Landarzt, die Weinbäuerin und natürlich den Dorfpfarrer im landwirtschaftlich geprägten
Frankreich zu überzeugten Citroen-Fahrern machen. Einzige Vorgabe an die Konstrukteure im
Pariser Vorort Levallois: Der Wagen müsste in der Lage sein, zwei Bauern samt einem Sack
Kartoffeln oder einem Fass Wein auch über Feldwege zu kurven, vom Village zur Ville zu bringen.
Das TPV ("Toute Petite Voiture" - ganz kleine Auto) dürfe nicht mehr als drei Liter Benzin auf
100 Kilometer schlucken und habe so geräumig zu sein, dass die Baskenmütze beim Einsteigen
nicht vom Kopf rutscht. Sollte zudem noch eine Kiste mit Eiern auf dem Rücksitz liegen, so dürfe
keines während der Fahrt zerbrechen.
Über sieben Millionen Enten verließen die Pariser Werkshallen -durchschnittlich 400 am
Tag. Verständlich das mittlerweile auf dem Schloss Rochetaillée-sur-Saône Ersatzteile wie
235

Antiquitäten gehandelt werden. Überhaupt durchlebt Frankreich eine nie für möglich gehaltene
Renaissance alter Blechkarossen. Fernab von schnelllebigen Superlativen und dem
potenzprotzenden Milieu aus der Reklamewelt neuer Automobile wuchs in diesem Schatten eine
Wirtschaftsbranche mit Millionenumsätzen samt Arbeitsplätzen heran - der kapitalkräftige
Oldtimer-Markt. Was einst verspielt begann, entpuppt sich zunehmend als eine ernst zu nehmende
Wachstumsbranche - die Auto-Nostalgie.
"Ich habe in einer kleinen Garage im Hinterhof begonnen. Heute kann ich eine Werkstatt
mein eigen nennen", sagt der 50jährige Jean-Pierre Payet aus Briord im Rhône-Tal. Seine
Auftragsbücher sind üppig gefüttert. International bis nach Japan hat der Tüftler Anzeigen in
Fachzeitschriften geschaltet. Von überall rufen ihn Liebhaber vergangener Auto-Epochen an und
wollen sogleich für etwa 12.000 Euro ein Stückchen mobile Vergangenheit mit nach Hause
nehmen.
Eigentlich wollte Restaurateur Jean-Pierre Jurist werden. Doch schon die kurzweiligen
Fahrten mit seinem 5-Chevaux-Citroen zur Uni wiesen seinen Berufsweg in eine andere Richtung.
Seither bastelt er maßstabsgetreu die "Vorahnen des Autos" zusammen. Oldtimer beginnen für ihn
nämlich erst dort, wo Holz-teile handwerklich eingebaut werden müssen - Filigranarbeit. Seine Frau
Josette nickt ermüdet. Sie ist es nämlich, die die Abendstunden, zuweilen des Nachts an der
Nähmaschine verbringt, mühselig die Sitzbezüge vergangener Tage schneidert und anpasst. -
Terminarbeit.
Übers Wochenende ist das Oldtimer-Paar meist unterwegs, grast alte Höfe und Dörfer ab.
So mancher Zeitgenosse hält das einstige Volksauto - sieht wie ein Frosch aus - noch heute seit
dem Zweiten Weltkrieg in Ställen oder Scheunen verborgen - für den Notfall sozusagen. Denn
immerhin gab es auf den 2-Chevau-Citroen Benzinmarken. Und das will auch noch in Frankreichs
Ära der TGV-Schnellzüge etwas heißen.
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FREMD IM EIGENEN LAND
Betreuerin Muriel Mercier aus Lyon kümmert sich um "Immigrés" in
Abschiebehaft. Nach 24 Stunden werden 80 Prozent aller Asylanträge abschlägig
beschieden. Ihre Aufgabe ist es, diese "vogelfreien Existenzen" in angelegten
Handschellen ins Flugzeug zu verfrachten. Frankreich ist für die CIMADE-Helferin
"inneres Ausland" geworden.
Freitag, Berlin vom 9. Juli 1993
Das Gesicht des Fremden
Was uns an den Zügen des Fremden in Bann zieht,
spricht uns an stößt uns zurück, beides zugleich:
"Ich bin zumindest genauso einzigartig und daher liebe ich ihn",
sagt der Beobachter. "Aber ich ziehe meine Einzigartigkeit vor
und daher töte ich ihn", kann er weiter folgen.
Vom Herzschlag zum Faustschlag –
das Gesicht des Fremden zwingt uns, die verborgene Art,
wie wir die Welt betrachten, ... offenzulegen."
Julia Kristeva in "Fremde sind wir uns selbst", Edition Suhrkamp, 1990
Schon die äußeren Merkmale des Arbeitsplatzes von Muriel Mercier sagen mehr über die
innere Gereiztheit des Einwanderungslandes Frankreich mit seinen ausländischen
Neuankömmlingen aus, als es so manche wohlfeile Formulierung aus dem Pariser Politik-Milieu
erahnen lässt. Das massive Eingangsportal in der rue Diderot in Lyon ist auch tagsüber fest
verschlossen. Klingelanlage und Namensschilder wurden schon vor einem Jahr abgebaut - aus
Sicherheitsgründen. Nichts deutet darauf hin, dass in diesem beschaulich anmutenden Altbau-
Viertel die französische Flüchtlingsorganisation CIMADE ihren Sitz hat - ein versteckter
Umschlagplatz für Akten und Abschiebungen.
Seit vier Jahren betreut die Sozialpädagogin Muriel Mercier die Ausgestoßenen der
Republik. Und es werden immer mehr. Allein im Jahre 1992 wurden nach offiziellen Angaben
42.859 Ausländer des Landes verwiesen. Oft begleitet sie ihre Zöglinge in angelegten Handschellen
bis hin zur Abflughalle, an der die Flieger für ferne Kontinente auf ihre Passagiere ungeduldig
lauern. Sie tut das, weil Muriel "diese quasi vogelfreien Existenzen" auf ihrer letzten Fahrt nicht
ganz dem Gutdünken der berüchtigten Sonderpolizei "Compagnie Républicaine de Sécurité" (CRS)
ausgeliefert sehen will. Muriel sagt: "Jahr für Jahr wird es kälter, fühle ich mich schon als Fremde
im eigenen Land."
Frau Mercier hat im Grunde zwei Arbeitsplätze. Denn die Hälfte des Tages verbringt sie
hinter Mauern, Stacheldraht und Gitter - im Abschiebelager der Sonderpolizei-Einheit CRS von
Saint-Foyes-Les-Lyon. Dieses Camp, von dem es zwei Dutzend in Frankreich gibt, ist die
Endstation aller Sehnsüchte. Tag für Tag kurven Polizeieskorten in Windeseile vor, als gelte es, in
Sachen Ausländer eine "Staatskrise" zu bewältigen. Uniformierte liefern verängstigte Menschen für
den Rausschmiss aus Frankreich ab - in Handschellen versteht sich.
237

Meist sind es Leute aus Nordafrika und neuerdings auch aus den früheren
Ostblockstaaten. Irgendwo auf der Straße oder an den Bars geschnappt in den angrenzenden
Départements Ain, Rhône, Loire. Immer wieder dieselben Vergehen: keine Arbeitspapier. Und ab
geht die Post. Knappe 24 Stunden Polizeigewahrsam, Zivilrichter im Schnellverfahren, maximal
sieben Tage im Abschiebelager -Frankreich ade. Sich übers Asylverfahren einen Platz "im Land der
Sonne" zu ergattern, ist praktisch aussichtslos. In durchschnittlich 50 Tagen liegt ein richterliches
Urteil vor. Im Jahr 1992 wurden insgesamt 47.400 Asylanträge gestellt und 80 Prozent abschlägig
beschieden.
Sich gar eine Französin oder einen Franzosen als letzten Ausweg für eine Scheinehe zu
angeln - auch dieser weitaus kostspieligere Weg ist mittlerweile nahezu chancenlos: Frankreichs
Ausländer-Polizei sitzt nämlich ungefragt mit auf der Bettkante. Nachforschungen über "un amour
véritable" (wahrhaftige Liebe) laufen vielerorts -bei Verwandten, am Arbeitsplatz, in der
Nachbarschaft. Deshalb glaubt der Bürgermeister von Toulouse, Dominique Baudis, zu wissen,
dass die Hälfte der in seiner Region geschlossenen Partnerschaften "regelrechte Scheinehen" sind.
Wenn im Standesamt zu Toulouse "Leute mit ausländisch klingenden Namen" (Baudis) auftauchen,
gar ein Aufgebot bestellen wollen, unterrichtet der Bürgermeister unbesehen sogleich den
Staatsanwalt, der seinerseits die Ausländerpolizei zu Vorortkontrollen einsetzt. Eine langjährige
Aufenthaltsgenehmigung gibt es sowieso für den ausländischen Partner der sogenannten Mischehe
(1991: 33.000) erst ein halbes Jahr nach der Trauung. "Und nur dann", bekundet der Stadtvorsteher
selbstgewiss, "wenn mir abgesicherte Berichte vorliegen, dass die amour véritable voll und ganz
funktioniert." - Intimkontrollen auf Französisch.
"Irgendwie, auf welche Weise auch immer", befindet Muriel, "sehen sie sich alle auf Dauer
in solch einem Abschiebelager wieder. Frankreich kennt schon lange kein Pardon, kein
Augenzwinkern mehr, erst recht mit der neuen Regierung." Das Abschiebecamp Sainte-Foyes-Les-
Lyon wurde im Jahre 1984 angesichts der steigenden Bedarfszahlen in Betrieb genommen, hat 24
Betten. Fluchtmöglichkeiten gibt es so gut wie keine. Nachts leuchten gleißende Scheinwerfer das
Gelände aus. Ein Areal, das durch Mauern, Gitter und Stacheldraht schnörkellos gesichert wird.
Alle dreißig Tage lösen sich Sondereinheiten der CRS-Polizei ab.
Kontakte zur Außenwelt bestehen während der meist siebentägigen Verweildauer so gut
wie keine. Befindlichkeiten der Ausgestoßenen, ihren seelischen Ausnahmezustand schlechthin - all
jene Unwägbarkeiten haben die Pariser Politik-Männer vorsorglich Frauen wie Muriel von der
CIMADE übertragen - zur Gewissensberuhigung sozusagen. Schließlich bürgt schon dieser Name
der Flüchtlingsorganisation für Seriosität samt französischer Tradition. Waren es doch
ehrenamtliche CIMADE-Helfer, die zu Beginn des Zweiten Weltkrieges Franzosen aus Elsass-
Lothringen evakuierten, in den Konzentrationslagern den Schmerz vor dem Tode zu lindern
suchten. Hingebungsvolle Frauen, die sich auch um die Tausende und aber Tausende von
Franzosen-Flüchtlingen kümmerten, die sich Anfang der sechziger Jahre nach dem ruinösen
Algerien-Krieg mittellos nach Frankreich retteten.
Und in dieser Kontinuität sieht Muriel den Flüchtlingsexodus dieser Jahre. Unbehagen
befällt sie, wenn Muriel laut die Frauen-Rolle in der von Männern veranstalteten Welt hinterfragt.
Sie murmelt: "Wir Frauen sind noch immer für die Drecksarbeit zuständig und haben zu alledem
noch lieb, weich wie auch offenherzig sein." Muriel hatte sich gerade um eine Marokkanerin
gekümmert, die im Lager ihren Kopf wie eine Wahnsinnige unentwegt an die Wand knallte.
Empfindliche Brustschmerzen hatte diese Frau. Und immer wieder schrie die junge Marokkanerin:
"Lasst mich raus aus dieser Hölle." Ihr zweimonatiges Baby , das sie derzeit stillen musste, was ihr
238

eim Abtransport kurzerhand genommen worden. Immerhin konnte Muriel erreichen, dass Mutter
und Kind wieder zusammen kamen -natürlich gemeinsam ausgewiesen werden.
Verständlich, dass vom Lager-Leben kaum etwas nach draußen dringt. Sonst würde das
humane Bild vom "Frankreich der Franzosen und der Menschenrechte" (Gaullisten-Führer Jacques
Chirac, Staatspräsident 1995-2007 ) einen Knacks bekommen. Selbstmordversuche, Hungerstreiks
und auch Schlägereien sind an der Tagesordnung im Lager, dort wo die Nerven blank liegen wie
vielleicht nirgendwo sonst. Kaum einer weiß genau, mit welcher Drangsal er im Heimatland zu
rechnen hat. Wandert er ins Gefängnis, wird er gar gefoltert -in der Türkei, in Marokko, Burundi
oder anderswo? "Ja, ja", bemerkt Jean-Claude Barreau, Berater in Ausländer-Fragen des neuen
Innenministers, "das wissen wir sehr genau, dass dies ein großes Problem ist. Lösen aber lässt es
sich nur, indem wir Frankreich durch die Geburtenpolitik wieder mit Franzosen bevölkern. Dann
steht einer neuerlichen Integration ausländischer Kinder nichts im Wege."
Fernab von der großen Bevölkerungspolitik widerfuhr Madame Muriel dieser Tage eine
ganz andere Genugtuung. Eines Nachmittags wollte sie in einem Café auf dem Place Bellecour in
Lyon eine Torte naschen. An einem Nachbartisch erblickte sie auf einmal Mohammed, den sie aus
dem Lager kannte und der schon nach zwei Tagen nach Marokko abgeschoben worden war. Nun
war er flugs wieder da. Mohammed strahlte über beide Wangen und wedelte mit seinem gültigen
Visum, das er sich in Rabat für gute 3.000 Euro von einem Botschaftsangestellten besorgt hatte. -
Beide freuten sich spitzbübisch.
239

SCARLETT: NACHTS AUF SEE, TAGSÜBER IM KOMITEE
Schon als junges Mädchen begleitete Fischerin Scarlett vom Hafen Le Guilvinec
ihren Vater zum Fang in den Golf von Biskaya. Seit Jahrzehnten kämpft sie ohne Unterlass
ums Überleben. Billigimporte drücken Preis und Moral -zum Sterben zu viel, zum Leben
zu wenig.
Frankenpost, Hof vom 27. Juni 1993
Die Kulisse im kleinen bretonischen Hafen von Le Guilvinec mit seinen fünftausend
Menschen könnte den Hintergrund einer Roman-Verfilmung verflossener Jahre abgeben.
Beschaulich wie überschaubar regt sich alltägliche Geschäftigkeit, als lebten jene wohlbehüteten
Zeitläufe aus Romantik und Renaissance ungeahnt fort. So manche Butzenscheiben in den akkurat
grau gestrichenen Fischer-Natursteinhäusern spiegeln das Dorfgeschehen wider. Wind und Wasser
prägen Leute und Landschaft - Felsbuchten, Granitklippen, das Auf und Ab der Gezeiten, die
Gewalt der Herbst-oder Frühjahrsstürme.
Zwanzig Jahre ununterbrochener Aufschwung hat der Ort hinter sich. An die dreißig
hoch technisierten Dampfer liefen hier alle drei Monate zur Blütezeit vom Stapel. Meist in den
Abendstunden lehnen sich wartende Frauen mit ihren Kindern aus den Fenstern des Fischer-
Hauses, johlen oder winken ihren Männern entgegen, die mit ihren Kuttern heimwärts tuckern: den
Meer knapp zwei Wochen Kabeljau, Steinbutt, Langusten oder Seelachs auch Quappen abgetrotzt
haben - handwerklich versteht sich.
Nichts, so wollte es über Jahrzehnte scheinen, vermochte das bretonische
Selbstwertgefühl zu beeinträchtigen. Seit jeher ist es getragen von einem unbändigen
Behauptungswillen gegenüber der französischen Republik, können sich auch heute noch die Leute
an der Küste schwerlich damit abfinden, ein Teil Frankreichs zu sein. Und ihr entlegenstes
Département Finistère bedeutet nicht nur "Ende des Festlandes". - Hier ist die Bretagne ein
unverkennbares Land der Frauen. Überall in dieser Region haben Frauen markant das Sagen, liegen
Geschäfte oder auch das finanzielle Desaster im Überlebenskampf als Fischer-Familien
ausnahmslos in ihren Händen. Zunächst notgedrungener weise, weil die Männer als Matrosen oder
Kapitäne oft Wochen, gar Monate auf See waren; mittlerweile zunehmend selbstbewusster,
unabhängiger, unnachgiebiger - zuweilen auch leidenschaftlicher.
Bretagne - Mitte der neunziger Jahre - fortwährende Krisen-Zeiten: das sind Frauen-
Zeiten. Dabei haben sie lediglich eine unscheinbare Kontinuität bewahrt. Im Städtchen
Douarnenez, so wissen heimische Chronisten zu berichten, hat es schon im Jahre 1902 erste
Frauen-Unruhen Frankreichs gegeben. Über 2.000 Arbeiterinnen einer Fischkonservenfabrik traten
von sich aus in den Streik - erstritten höhere Löhne und bessere Arbeitsbedingungen. Wohl in
keiner französischen Region wie der Bretagne mit ihren 1.100 Küsten-Kilometern und an den
2.000 Schiffen - sie machen etwa die Hälfte des französischen Fischfangs aus - sind die Kontraste
derart scharf geschnitten, prallen Widersprüche so unversöhnlich aufeinander.
Es sind Frauen - junge wie alte - die sich in den Häfen etwa in Brest oder Lorient
verdingen. Sie tragen schon des Morgens um 5 Uhr Körbe voller Schollen, Äschen, Steinbutten
oder Barschen, sortieren und stapeln den Fang in Kisten, schleppen ihn auf Lastwagen, flink,
geschickt, schweigsam, mit erprobter Routine vieler Generationen. Hafenarbeit - das ist
Kärrnerarbeit, Frauen-Plackerei allemal. An den Wänden der Lagerhalle haben sie in großen
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Lettern ihren doppelsinnigen Leitspruch gepinselt: "Survivre ou mourir"-überleben oder sterben -
heißt es da lapidar.
Gewiss hat sich das auch die einzige selbstständige Fischerin der Region, die 37jährige
Scarlett Le Core gesagt, als sie den Kampf gegen die fischende Männerwelt aufnahm. Schon ihr
Vater fuhr zur See, schon als sechsjähriges Mädchen begleitete sie ihn bei Wind und Wetter,
säuberte Netze wie Reusen, schleppte Kisten zur Auktion. Verständlich, dass auch Scarlett
Fischerin werden wollte, "weil ich praktisch auf See geboren wurde, und die Freiheit auf Meer
unbeschreiblich ist". Nur - sie durfte nicht. Zehn Jahre vergingen. Kochen lernte sie, servierte in
Bars Weine, puderte in Kosmetikläden betuchten Damen zartes Rouge auf die Wangen, heiratete,
bekam drei Kinder.
Erst die Frauen-Aufbruchjahre in den Siebzigern ließen Scarlett trotzig werden. Zunächst
ging sie heimlich zur Fischerschule, bestand die Prüfungen. Nunmehr kaufte sie sich demonstrativ
ein Boot. Endlich wurde ihr beruflicher Wunschtraum Wirklichkeit. -Sarclett fuhr allein zur See. Sie
erinnert sich: "Neid und Frauen-Feindlichkeit schlugen mir anfangs entgegen, Häme und auch
Spott." Naheliegend war es, dass sich jener Argwohn auch auf ihren Mann Jean-Pierre übertrug. -
Einen Großfischer-Matrosen, der von sich aus Haushalt, Hausputz und Kinder-Obhut mit Frau
Scarlett teilt, sobald er an Land weilt. Er, der Jean-Pierre, sei ein Butt ohne Flossen, raunte es durch
die Gassen von Guilvinec. Eben kein in der Fischertradition stehender Familienvater, lässt gar sein
Weib auf hoher See, Kinder mit Au-pair-Mädchen allein zu Hause, Essen nur auf der Tiefkühltruhe
und so weiter.
Nur ganz allmählich konnten sich die mannbedachten Seeleute von Guilvinec damit
abfinden, dass neben Scarlett mittlerweile auch noch fünf weitere Frauen mit ihren Booten -
allerdings mit Matrosen - bis zu fünf Meilen von der Küste entfernt auf Fischfang gegen. Für
Scarlett und Kolleginnen ist ihre Unabhängigkeit ein unveräußerbares Lebensmerkmal ihres
Daseins - beruflich wie privat.
Von April bis Oktober eines jeden Jahres fahren sie schon morgens um 5 Uhr hinaus aufs
Meer, kehren nach vier Stunden in den Hafen zurück, verkaufen die soeben gefangenen Fische.
Mittags kocht Mutter Scarlett zu Hause, macht Einkäufe in den Supermärkten. Gegen 13 Uhr
präpariert sie die Netze für den nächsten Fischfang. Dann tuckert Scarlett wieder raus, um für die
Auktion um 17 Uhr frische Quappen, Langusten oder Seezungen anbieten zu können. Nach dem
Abendessen gegen 20 Uhr kurvt sie mit ihrem klapprigen Renault-Kombi nochmals in den Hafen,
erneut treibt sie es auf See - oft bis nachts um eins. Sie sagt: "Ich will um jeden Preis meine
Selbstständigkeit. Eine Stempeluhr wie in den Fabriken wäre Quälerei für mich. Dafür arbeite ich
bis zum Umfallen. Wir Frauen rackern ohnehin drei Mal so viel wie die Männer. Ein alter Fischer
kam letztens an mein Boot und sagte zu mir: " Wir wussten eigentlich ja schon immer, dass du eine
gute Fischerin bist' - Da hatte ich ein paar Sekunden Gänsehaut."
Nur in diesem Jahr, der schwierigsten Fischer-Krise überhaupt, ist Starletts
Tagesrhythmus arg durcheinander geraten, Handlungsbedarf besteht, Frauen-Solidarität ist
angesagt. Verständlich, dass es Madame Scarlett keine ruhige Minute auf See oder zu Hause hält.
Ihre Kinder brachte sie in solch bewegten Zeiten vorsorglich bei ihrer Mutter unter. Als Vize-
Präsidentin des örtlichen Komitees "Femmels de Marins Pêcheurs" reiste sie kreuz und quer durch
die Region, trommelte verstummte Fischer-Frauen zusammen.
"Frauen, seid nicht kleinlaut", sagt Scarlett zu ihren Leidensgefährtinnen, "wir sind stärker
als die Männer. Unser Kampf beginnt erst jetzt." Zunächst waren es nur vierzig, dann stieg ihre
241

Anzahl auf 150 Frauen, die sich im Maison du pêcheur zu Guilvinec nunmehr regelmäßig
einfinden. Ursprünglich sollte dieses alte Haus einmal für die Männer die administrative
Anlaufstelle sein, ihr Knoten- und Kontaktpunkt sozusagen. Mittlerweile führen auch dort ihre
Frauen auffällig Regie. Sie heißen Christine, Malou, Marylène, Janine oder auch Scarlett. Sie sind
zwischen 30 und 40 Jahre als und haben zu Hause alle zwei bis vier Kinder an ihrer Seite -
Verzweiflung ist ihr Wegbegleiter. So manche Familie hat sich noch vor wenigen Jahren hoch
verschuldet, den Männern für den Fischfang ein Schiff zwischen 1,1 bis 1,6 Millionen Euro
gekauft. Christine sagt: "Wenn wir nichts tun, werden wir allesamt mit offenem Maul verrecken.
Die Männer haben genug geredet, verhandelt. Wir warten nicht auf bessere Zeiten. Jetzt ist die
Stunde der Frauen. Wir haben die Nase voll."
Über Monate haben die Fischer-Frauen von Guilvinec mit ansehen müssen, wir ihre
Einkünfte rasant dahin schmolzen - bis zahlreiche Familien überhaupt nichts mehr im Kochtopf
hatten, Schiffe und Häuser vom Konkursrichter Schnurstraks versteigert wurden. Seit Monaten
stürzt das Einkommen französischer Fischer im freien Fall. Die meisten verdienen heute nur noch
ein Drittel des Wertes von 1990. Allein im vergangenen Jahr mussten 600 Familien wegen
Überschuldung eine eidesstaatliche Erklärung ihre Zahlungsunfähigkeit (früher Offenbarungseid)
leisten. Scarlett berichtet: "Früher kam mein Mann Jean-Pierre, der als Matrose oft 14 Tage auf See
ist, immerhin mit etwa 1.550 Euro nach Hause. Jetzt sind es nur noch 110 Euro. Erst habe ich
mich geschämt. Dann stellte ich fest, dass wir ja nicht alleine sind - und begann zu kämpfen."
Täglich treffen sich die Überlebenskomitee-Frauen im Fischerhaus. Täglich kreisen ihre
Gedanken um ein und dieselbe Frage: wie können wir und unsere Nachbarn diese Zeiten
durchstehen. Arbeitsteilung ist angesagt. Christine sitzt am Telefon, verhandelt mit Banken und
Lebensmittelläden, mit der Elektrizitätsgesellschaft, bitte um Stundung. Strom und Essbares.
Marylène schnürt mit einer Frauen-Gruppe derweil Fresspakete.
Meist am Nachmittag bis hinein in die späten Abendstunden sind militante Aktionen an
der "Bewusstseins-Front" angesagt. Militant deshalb, "weil die Politiker-Männer, diese Jahrmarkts-
Narren aus dem arroganten Paris, unsere Frauen-Sprache offenkundig nicht verstehen wollen",
mutmaßt Christine erbost. Immer wieder ging es des Nachts mit den Zügen nach Paris ins
Fischerei-Ministerium oder nach Brüssel zur EU-Kommission, um dort früh morgens aufdringlich
Politiker samt Referentenstab aufzuscheuchen.
In der Tat: Eine Flut von Fisch-Billigimporten, meist aus Nicht-EU-Ländern, vor allem
aber auch aus Osteuropa überschwemmt Frankreich. Ursprünglich wollte die EU-Kommission in
Brüssel den Meeren des Kontinents eine Verschnaufpause einräumen, sollte sich der Fisch-Bestand
erholen. Folglich wurde der Import beschlossen. In Zahlen: Aus allen Meeren der Welt holten
Schiffe Anfang des Jahrhunderts zwei Millionen Tonnen heraus: nunmehr gehen über 100
Millionen Tonnen Fische ins Netz. Dabei wurde in Brüssel offenkundig die Folgewirkung außer
Acht gelassen; nämlich die Existenzvernichtung Zehntausender europäischer Fischer. -Paradoxien
dieser Zeit.
Immerhin können die Fischer-Frauen aus der Bretagne schon einige Teil-Erfolge für sich
verbuchen. Gemeinsam mit ihren Männern haben sie es geschafft, dass der französische Staat
ihnen bei der Umschuldung ihrer teuren Schiffskäufe behilflich ist, ihnen eine Direkthilfe von rund
45 Millionen Euro zukommen lässt. Und die EU in Brüssel führte Fisch-Mindestpreise ein, an die
sich die Billigimporteure zu halten haben - offiziell zumindest. Und noch ein ganz anderer
Gesichtspunkt gibt den Frauen Mut, ihren Kampf fortzuführen. Die Präsidentin der "Association
des femmes de marins et comité de survie", Christine Nedellec wagt eine Prognose kommender
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Jahre, vielleicht Jahrzehnte, wenn sie sagt: " Hier in der Bretagne ist etwas an Frauen-
Empfindungen, Frauen-Maßstäben, Frauen-Macht entstanden. Das haben wir nicht vermutet und
das kann uns jetzt niemand nehmen."
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IM CLUB DER NUKLEOKRATEN
Ungeachtet weltweiter Kritik an der friedlichen Nutzung der Kernenergie setzt
Frankreich gerade in Jahren des Klimawandels und enorm gestiegener Energiekosten
unbeirrt auf weitere Expansion seiner 58 Atomreaktoren, die 80 Prozent des
Stromverbrauchs erzeugen.
Die französische Regierung wertet den systematischen Ausbau und
umfangreichen Export ihrer Kernenergie in sogenannte industrielle Schwellenländer als
aktiven Beitrag gegen Erderwärmung, gegen Treibhausgase. Mit Ende des Jahres 2008
wird der staatliche Stromkonzern EDF den angeblich sichersten französischen
Druckwasserreaktor-Typs EPR der Welt in Betrieb nehmen. Eine enge Kooperation mit
England ist unter Dach und Fach.
Während nur Deutschland - weltweit als einziges Industrie-Land - ganz aus der
atomare Stromversorgung aussteigen will, setzt Frankreich auch in Zukunft ganz auf seine
Kernkraftwerken. Sie ist im Land unumstritten. Mittlerweile erobern sich in der Atom-
Nation Frankreich immer mehr Frauen Schlüsselpositionen in den AKWs. Im
Kernkraftwerk Le Bugey im Rhônetal, einst klassische Männer-Domäne, führen sie
inzwischen wie selbstverständlich Regie.
Freitag, Berlin vom 7. Mai 1993
Der mit Monitoren bepflasterte Kontrollraum kennt nur Männer-Gesichter. Gesichter, die
auch unbeobachtet keinen Zweifel aufkommen lassen dürfen. Etwa ein Dutzend Operateure und
Ingenieure luchst im Überwachungszentrum des französischen Kernkraftwerkes Le Bugey im
Rhône-Tal unaufhaltsam auf Bildschirme, Farbskalen, Schalter samt Knöpfen. Völlig abgeschottet,
ohne Tageslicht, so steuern bislang diese auserkorenen Männer-Mannschaften die atomare
Stromversorgung von etwa 13 Milliarden Kilowattstunden in einem Jahr, eine Energie-Produktion,
die etwa 3,3 Millionen Tonen Heizöl entspricht.
Im Werk Le Bugey und auch anderswo in Frankreich verstand es sich in den vergangenen
zwei Jahrzehnten nahezu von selbst, die Atom-Männer in sensiblen Kommandozentralen der 61
Kernkraftwerke der Republik als "Tabu" zu behandeln. Zu unangefochten nimmt sich ihre Position
zwischen Leben und potenzieller Massenvernichtungsgefahr aus, zu autoritär und sicher kam ihre
scheinbar in sich ruhende Selbstgewissheit männlicher Machbarkeit daher. Unausgesprochen - aber
im alltäglichen Verhalten nachhaltig vermittelt: Wir sind der zivile Atomstaat Nummer eins in der
Welt, die nukleare Festung Europas, la France als atomare Avantgarde schlechthin. Wir haben
einen omnipotenten Leistungswillen. Unser Motto heißt: Tout nucléaire -Atomstrom total. Dabei
stehen wir konsequent in der Tradition der Fünften Republik. Erst ließ Charles de Gaulle
(*1890+1970) die Bombe zur militärischen Abschreckung bauen, dann überzogen wir nach dem
Ölschock Anfang der siebziger Jahre das Land systematisch mit Reaktoren - eine Tat des Friedens,
friedlich durchgesetzt.
Atom und Männlichkeit in einem Atemzug zu nennen, scheint jedenfalls im Dunstkreis
der französischen Kernkraftwerke nur folgerichtig zu sein. Selbstwahrnehmung und Lebensgefühl
sind hier seit jeher getragen von einem Bewusstsein, zur Elite des Landes, zu einer hochkarätigen,
abgeschotteten Kaste der Republik zu zählen. Denn Frankreich verfügt über keine nennenswerten
Energiequellen. Dank der Atomkraft gelang es in den letzten zwanzig Jahren, die Kosten für
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Energieimporte um die Hälfte zu reduzieren - somit die Wirtschaftskraft der Nation beträchtlich zu
stärken.
Praktisch bildet der nationale Stromversorger Electricité de France (EDF) mit seinen
145.000 Angestellten, als größter Stromexporteur Europas, einen Staat im Staates - weder von der
Politik maßgeblich kontrolliert, noch gesellschaftlich mit seinen ehrgeizigen Atomprogrammen
thematisiert, gar kritisiert. In Frankreich ist das kein zentrales Thema. Immerhin durften die
Abgeordneten des Pariser Parlaments gelegentlich auch schon mal über Energiepolitik debattieren -
dreimal in den vergangenen zwanzig Jahren. Neue Minister können kommen, alte Regierungen
gehen, nur gegen den Club der Nukleokraten "gegen diesen militärisch-industriellen Komplex,
hatte bisher so niemand eine reelle Chance", beteuert Madame Huguette Bouchardeau, die Anfang
der achtziger Jahre als Umweltministerin scheiterte. Allesamt bilden sie eine Kaste: dieselbe
Eliteschule, dasselbe Pariser Wohnviertel und die gleiche Denkweise: Ermattet fügt sie hinzu:
"Selbst Sozialisten, die als Atomkraftgegner Industrieminister wurden, kamen als Befürworter
wieder heraus."
Aber auch sonst ist in Frankreich die Akzeptanz der Kernenergie in allen
gesellschaftlichen Lagern sehr hoch. Ob links oder rechts in der politischen Gesäßgeografie des
Parlaments, als technikfreundlich und fortschrittlich empfunden sie sich allesamt. Lediglich die
beiden Umweltparteien gingen auf Distanz zur "nuklearen Festung", aber eher kleinlaut und
halbherzig. Denn ausgesprochene Gegner des Atomstroms sind auch sie keineswegs. Immerhin
betragen die umweltzerstörenden Kohlestoff-Emissionen in Frank-reich nur 1,9 Tonnen pro
Einwohner eine im internationalen Vergleich äußerst niedrige Zahl.
Gewiss, die mitunter rigorose Ablehnung der Kernenergie, die über Jahre andauernden
Protestmärsche samt AKW-Blockaden wirken in Deutschland vornehmlich bei den Grünen und
auch Teil der Sozialdemokratie identitätsstiftend. Diese leidenschaftlich vorgebrachte Anti-
Atomkraft-Politik beeinflusst junge Generationen in ihrem Denken, Fühlen und Handeln
maßgeblich. Sie zählt zu den letzten verlässlichen Erkennungsmerk-malen politischer
Gesinnungsethik in dem konturlosen und abgefeimten Allerlei politischer "Kultur". Aber die
überwältigende Mehrheit der Franzosen ist diese beherzte Form dauerhaften Aufbegehrens fremd.
Geht es doch um die Versorgungslage der Nation, die nun einmal ganz oben in der Werteskala
rangiert. In Frank-reich bringt es selbst die großspurigste Atompolitik, welcher Regierung in Paris
auch immer, nicht fertig, so zu provozieren, dass die alten ideologischen Klassengegensätze
ausgehebelt würden und sich eine Protestbewegung bildete.
Während sich in Berlin die Stromversorger und Politiker von SPD und Grünen zumindest
zeitweilig konsensfähig um Gedanken über den "Einstieg in den Ausstieg" mühten, gar eine
Verlängerung der Laufzeiten bestehender Kernkraftwerke pauschal ablehnten, gibt es in der
französischen Sprache nicht einmal eine Entsprechung für das bedeutungsschwere Wort
"Ausstieg". In Paris jedenfalls werden solche Gedankenspiele von vornherein abwegig genannt.
Statt dessen soll bis spätestens zur Jahrtausendwende die Vision Wirklichkeit und der "Reaktor der
Zukunft" REP 2000 einsatzbereit sein, technologisch ausgereifter, noch sicherer, heißt es. EDF-
Generaldirektor Jean Bergougnoux sprach sogar von einem "erheblichen Bedarf" neuer
Kernkraftwerke, mit denen er das Land überziehen beabsichtige. Selbst die Möglichkeit, dass ein
Reaktorkern schmelzen könne, wird nunmehr öffentlich ins Kalkül einbezogen, aber nur um
Angst-schwellen stückchenweise weiter abzubauen. Eine aberwitzige Eventualität, die früher stets
kategorisch ausgeschlossen worden war.
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In Frankreich regt sich allein deshalb kein auffälliger Protest. Und die deutschen
Stromkonzerne sind mit Beteiligungen samt Investitionen munter dabei - vorsichtshalber und für
den Fall, dass die Laufzeiten deutscher Kernkraftwerke jäh enden, Braunkohle wie erneuerbare
Energie für eine Exportnation immer noch kein Ersatz darstellen. Allein im Jahre 1991 steckte
Frankreich knapp 140 Milliarden Euro in seine Atom-kraft. Zu Beginn des achtziger Jahrzehnts
beanspruchte der Reaktorbau ein Fünftel aller französischen Investitionen. Und die Strompreise
sind nicht nur die weitaus günstigsten in Europa, sie fielen auch zudem noch um zehn Prozent,
"weil wir", so frohlockte es aus der EDF-Zentrale in Paris, "konsequent auf die absolut modernste
Technologie gesetzt haben".
Irgendwie ist das gigantische Atomprogramm Frankreichs schon ein wenig der Stoff, aus
dem einst die Träume von Armeegenerälen und Atomgläubigern gebastelt wurden. Schließlich sind
die EDF-Herren des Brennstoffkreislaufes allesamt Absolventen französischer Eliteschulen, die
Kaderschmieden für den Staat und dessen Rückgrat. Für die meisten ist die École Polytechnique,
die renommierteste der französischen Grandes Écoles, lediglich eine Art Vorschule. Bis ins Jahr
1975 blieb diese bekannteste Ingenieurschule Frankreichs ausnahmslos Männern vorbehalten.
Frauen mit noch so exzellenten mathematischen oder naturwissenschaftlichen
Eingangsqualifikationen wurde der Zugang verwehrt. Allmählich nun rücken die ersten
ausgebildeten Frauen in Spitzen-Positionen nach. Immerhin belegen mittlerweile etwas weniger als
ein Drittel Studentinnen jene begehrten Plätze an den Grandes Écoles. Nach erfolgreichem
Abschluss steht nochmals eine dreijährige Zusatz-Ausbildung an der École de Mines bevor.
Unter diesen Bedingungen versteht es sich von selbst, dass Frauen in französischen
Kernkraftwerken in verantwortlicher Position eigentlich nicht vorgesehen waren. Und das in einem
Land, in dem weit über 43 Prozent aller Frauen voll berufstätig sind, in dem es -anders als in
Deutschland - ausreichend Krippen- und Kindergartenplätze - vor allem durchgängig
Ganztagsschulen gibt. Verständlich, dass für 80 Prozent aller Französinnen ein Leben ohne Beruf
undenkbar ist und ihr Einstieg in klassische Männer-Domänen als die wichtigste Veränderung in
den vergangenen zwanzig Jahren beurteilt wird. Verständlich auch, dass sich gar 82 Prozent ein
Leben ohne festen Partner vorstellen können. Es entzog sich dem männlich zugeschnittenen
Anforderungsprofil des EDF-Mangements noch Anfang der achtziger Jahre, dass jemals Frauen als
Ingenieur-innen, Physikerinnen, Chemikerinnen oder Mathematikerinnen Atomkraft-Kader führen
können. Allenfalls schien denkbar, den Damen die Verantwortung für die sonnig muntermachende
Gelb- und Blautönung der labyrinthischen Korridore der Kernkraftwerke zu übertragen.
Das weiträumige Kasino des Kernkraftwerkes Le Bugey: Draußen wachen Kühltürme,
drinnen Palmen. Mittagszeit. Nur ein flüchtiger Blick in den Speisesaal für Führungskräfte verrät
schon, dass sich in Frankreich in den letzten fünf Jahren mehr verändert hat als in den 25 Jahren
zuvor. Die Frauen sind da. Ausnahmslos an allen Tischen essen, diskutieren, gestikulieren, feixen
und rumoren Frankreichs jüngste Atom-Managerinnen. "Unvorstellbar war diese vitale Frauen-
Präsens in unseren Kernkraftwerken noch vor einigen Jahren. Jetzt ist sie aber längst eine von uns
Männern ausgesuchte Realität", bemerkt EDF-Direktor Albert Leconte. Dabei lacht er schelmisch,
als seien les Dames de l'atome soeben gerade von einem anderen Planeten gekommen.
Mit den Frauen zog zunächst ein psychosozialer Klimawechsel in die einstige französische
Männer-Trutzburg Kernkraft und Nuklearforschung ein, deren langfristige Folgewirkung qualitativ
noch gar nicht auszumachen ist. Immerhin arbeiten nunmehr über 3.000 Frauen in
Kernkraftwerken (14 Prozent) und an die 5.000 Frauen in der Nuklearforschung (24 Prozent) - als
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Wissenschaftlerinnen in Führungsetagen versteht sich. Insgesamt verfügt das Land über ein
Potenzial von 27.000 Ingenieurinnen.
Die Ingenieurin Isabelle Taillois-Galbano meint: "Auch wenn wir es mit viel Mühe
geschafft haben, hier im Kernkraftwerk zu arbeiten, so sind doch in erster Linie Frauen in unserem
Denken, Fühlen und Handeln. Unser Frausein verträgt nun einmal schlecht diese unbegründete
Männer-Herrschaft aus der Steinzeit, dieses undurchsichtige Cocorico-Getue. Partnerschaft,
Transparenz und Einfühlungsvermögen sind gefragt denn je. Solange wir Frauen in der Minderheit
sind, werden wir von diesen Machos nur halbwegs geduldet. Aber dieses Mann-Verhalten bricht
ein. Mal sehen, was dann auf uns zukommt."
Ihre Alltagswirklichkeit ist bestimmt von steriler Abgeschiedenheit und der Kälte der
Apparate mit all den peinlich genauen Sicherheitsauflagen. Dort, wo Gefühle belächelt,
Hoffnungen begraben, der Leidensdruck umgeleitet und Enttäuschungen standhaft genommen
werden. Klinisch-rein hat das Seelenleben der Kernkraft-Frauen ohnehin zu sein. Tagsüber am
Reaktor, abends in der Freizeit in den von der EDF nur für Mitarbeiter gebauten Wohnsiedlungen.
"Einmal EDF - immer EDF, auch privat EDF", murmelt die 31jährige Murielle Vivier-Bessard. "Ja,
ja richtig, auch mein Vater war schon bei der EDF", fährt sie süffisant fort.
Das Leben der Murielle Vivier-Bessard scheint in gewisser Weise symptomatisch für den
französischen Frauen-Aufbruch zu sein. In ihrem Arbeitszimmer türmen sich hohe Papierberge auf
ihrem Schreibtisch. Und irgendwo blickt da ein Bubikopf mit großen hellen Augen in auffälliger
Hab-Acht-Stellung heraus. Ihre äußeren Merkmale wollen so gar nicht zum französischen Schick
passen: Pulli und Jeans, ziemlich schüchtern schaut sie drein, latente Berührungsängste.
Wenn sie oder ihre Kolleginnen von den Männern sprechen - und das müssen sie allzu oft
tun - so heißt es nur lapidar: "Ceux d'en haut"- "die da oben" -als Synonym für den Mann, als
Kürzel für die Männer-Welt in den Kernkraftwerken an den Kommandozentralen versteht sich -
noch. Seit einem Jahr leitet Murielle Vivier-Bessard die Abteilung Buchhaltung des
Kernkraftwerkes, als Chef-Buchhalterin mit 30 Mitarbeitern. Sie verdient etwa 2.500 Euro
monatlich.
Als die Angestellte zum ersten Mal ins Werk kam, befand sie: "Angst vor der
französischen Atomtechnik habe ich nicht, sondern durch Wissen begründetes Vertrauen.
Dennoch muss ich einen hohen Preis für mein berufliches Fortkommen zahlen. Aber ich will - und
zwar bar." Gerade erst hatte Murielle Vivier-Bessard in Clermont-Ferrand geheiratet. Um der
Karriere willen ließ sie ihren Mann, einen Bankangestellten, zurück. Und dieser kann in Le Bugey
und Umgebung trotz emsiger Anstrengungen keine Anstellung finden."Also wird er wohl
langfristig einfach so kommen", mutmaßt Murielle, "als Hausmann, warum denn eigentlich nicht.
Die Männer sind doch sowieso in einer gesellschaftlichen Krise, suchen verbissen nach einer neuen
Identität." Aber noch ist es nicht selbstverständlich, dass Frauen in leitenden Positionen akzeptiert
werden. -Immer wieder fragen ich mich stereotyp die Herren, wie viele Kinder ich denn schon zu
Hause hätte, wenn es Sachprobleme zu erörtern gilt. Quasi als Qualifikationsnachweis für meinen
Job im Kernkraftwerk. Es ist nervig und beschämend zugleich. Dabei wollen wir mit diesen
Männern zusammen-arbeiten. Wir sind hier keine militanten Feministinnen. Nur sie müssen
endlich in ihrem Verhalten begreifen, dass wir nicht die Püppis der Nation sind."
Isabelle, die zugehört hat, signalisiert Einvernehmen. Isabelle Taillois-Galbano ist
Ingenieurin in Le Bugey, für die Einstellung von Technikern verantwortlich. Sie ist eine eloquente
Frau von 33 Jahren, Mutter dreier Kinder und eine mathematisch-physikalisch versierte
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Wissenschaftlerin, die die von Männern kalkulierten Leistungskriterien voll und ganz erfüllt. Sie
könnte es durch ihre Qualifikation, das weiß jeder im Werk, mit all den Herren leicht aufnehmen,
wenn man doch nur ließe. Vielleicht wird Isabelle ja die zweite Frau Frankreichs, die ein
Kernkraftwerk leitet. Es hätte ihr schon gefallen, die erste gewesen zu sein. Bekanntlich wurde es
ihre Kollegin Martine Griffon-Foucault in Le Blayais, die sie aus der gemeinsamen Studienzeit in
Paris kennt und schätzt.
Frankreich feierte damals mit großer Presse die erste Chefin eines Kernkraftwerkes, seine
Madame Martine, überschwänglich als nahezu auferstandene Jeanne d'Arc der Neuzeit, mit
wehenden blonden Haaren vor dem Reaktor, im Segelboot, zu Pferd und auch kuschelig an der Bar
- ganz im Stil: So verführerisch kann Atomspaltung sein. Isabelle Taillois: "Würdelos war das für
uns Frauen in den Kernkraftwerken alle. Als hätten unsere strengen Anforderungen in
Wissenschaft, Technik samt Sicherheit etwas mit illustrer, voyeuristischer Erotik zu tun."
Und was passiert nicht alles in diesen Jahrzehnten in Frankreichs sicher gewähnten
Atommeilern. Für Männer sind es noch routinegeübte Petitessen. Für die Frauen hingegen sind es
alarmierende Vorkommnisse, die sie nicht mehr ruhen lassen. Ihre Alarmglocken schrillen, sagen
sie, beruhigen sie, versichern sie. Aber - hier im Atomkraftwerk - wachen sie über ein Leben, das
ihnen sind schon fortwährende bedenkliche Ausnahmesituationen genehmigt hat - und das in
einem schleichenden Gewöhnungsprozess, der sich da Alltag nennen darf.
Explosion im Atomreaktor. Bei einer Natriumexplosion im südfranzösischen
Atemforschungszentrum Cadarache kam ein Arbeiter ums Leben, vier wurden verletzt. Nach
Angaben der Präfektur des Départements Bouches-du-Rhône geschah das Unglück bei Arbeiten
zum Abbau eines vor zwölf Jahren stillgelegten Versuchsreaktors. Die Explosion ereignete sich
gegen 19 Uhr im Trakt des ehemaligen Reaktors "Rapsodie", eines Prototyps für den Schnellen
Brüter. In Kraftwerken dieses Typs, die mehr radioaktiven Brennstoff erzeugen, als sie
verbrauchen, wird das Kühlmittel Natrium eingesetzt, das bei der Berührung mit Sauerstoff in die
Luft geht.
Erdstöße erschüttern das südfranzösische Atomforschungszentrum Cadarche. Zu
Testzwecken haben Nuklearexperten einen Mini-Gau gezündet. Immer wieder er-schüttern
neuerdings Erdstöße die Fundamente der Anlage. In den letzten vier Monaten bebte der Boden
insgesamt 40mal. Seither gab die Erdkruste unter dem 50 Kilometer nordöstlich von Marseille
gelegenen 1.625 Hektar großen Areal keine Ruhe mehr.
Anderenorts sind Haarrisse am Deckel des Reaktordruckbehälters entdeckt worden: am
Stutzen des Reaktordeckels der Kernkraftwerke Fessenheim und Le Bugey; Grund für den Defekt
sei Korrosion des Materials, sagt man, die durch Temperaturen bis zu 300 Grad nach rund 50.000
Betriebsstunden entstanden sei. Angesichts tiefreichender Materialfehler an der Naht-stelle
zwischen Sekundär- und Primärkreislauf mussten mehrere Röhren ausgewechselt werden. Beim
Hoch-drucktest des Primärkreislaufes im Block 3 des Kernkraftwerkes Le Bugey trat ein Liter
Wasser pro Stunde aus dem Deckel des Reaktordruckgefäßes aus.
Als es in Tschernobyl krachte, an die 70.000 Menschen starben und Millionen von
Menschen radioaktiv verseucht wurden, da erinnerte sich die Ingenieurin an ihre ersten Angst-
Zustände in der Kindheit. Vage Erinnerungen schienen plötzlich wieder erlebbar. Kennedy wurde
1963 in Dallas ermordet. Isabelle Taillois war damals drei Jahre als. Die Familie hörte seinerzeit
Radio. Für sie als Dreißigjährige ging damals die Welt unter. Beim Atomkraft-Desaster von
Tschernobyl dachte sie nur: "Diese blöden Russen." Zu Mittag aß sie weiter unbesorgt ihren
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Kopfsalat. Angeblich hatten sich die radioaktiven Wolken nicht über den Rhein nach Frankreich
gewagt.
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250

1994
Gekämpft, gesiegt, vergessen – französische Widerstandskämpferinnen
Bordellkultur von einst – Drangsal mit der Prostitution
Fremdenlegion: „Alles ist besser als die Heimat“
Mademoiselle chante les blues – Patricia Kaas
Air France-Pilotin - „Sei schön und halte den Mund“
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GEKÄMPFT, GESIEGT - VERGESSEN, VERSTORBEN
Tausende von Französinnen waren aktiv im Widerstand gegen deutsche
Besatzungsmacht. Fünfzig Jahre nach Kriegsende erinnern sich nur wenige an die
weibliche Résistance. Dabei war der Sieg niemals männlich, sagt die 89jährige Jeanne
Moirod (*1905+1997) aus Oyonnax an der Schweizer Grenze. Sie haben gekämpft,
geschossen, Bomben gelegt, wurden verhaftet, vergewaltigt - von der Gestapo gefoltert.
Tagesspiegel, Berlin vom 12. November 1994
Die Schlachten von einst wurden aus aktuellem Anlass nochmals geschlagen: nunmehr
gemächlichen Schrittes von ergrauten Herren. Frankreich zelebriert die fünfzigjährige Gedenkfeier
der Befreiung und Selbstbefreiung von deutscher Nazi-Herrschaft.
Frankreich erinnert sich gern seiner Wiederauferstehung als "Grande Nation", die jene
dunklen Jahre auch der französischen Kollaboration mit dem nationalsozialistischen Deutschland
vergessen machen soll. Kein anderes Land durchlebt Schmach und Ohnmacht der Besatzungszeit
mit seinem Vichy-Regime erneut mit solch selbstquälerischer Genauigkeit wie Frankreich inmitten
der neunziger Jahre. In Deutschland mag die Nachkriegs-Ära zu Ende gehen - im Nachbarland
Frankreich hingegen scheint die Aufarbeitung jener Schreckensjahre erst begonnen zu haben.
Das pittoresk anmutende Industriestädtchen Oyonnax mit seinen 23.000 Einwohnern
liegt im Dickicht des Jura-Gebirges im Südosten der Republik. Hier im unzulänglichen Buschwald
dieser Region Haut Jura pulsierte einst die Hauptader des französischen Widerstands.
Heute ziehen - wie damals im Jahr 1943 - ehemalige bewaffnete Widerstandskämpfer
demonstrativ durch dieselben verwinkelten Gassen auf den Platz zur alten Post um ihren Toten zu
gedenken. Seinerzeit waren auch kämpfende Frauen dabei. Mittlerweile - nach 50 Jahren - sind die
Französinnen der Résistance scheinbar spurlos von der Bildfläche verschwunden. Kaum jemand in
der französischen Öffentlichkeit kann sich noch fünf Jahrzehnte danach daran entsinnen, dass
gerade "les femmes résistantes" das eigentliche Rückgrat jener Befreiungsfeldzüge waren. Ohne die
Zehntausende von Frauen als Waffenbeschafferinnen, Verbindungsagentinnen oder auch als
kämpfende Kameradinnen einer Sabotagegruppe - die Republik könnte militärischen
Eigenleistungen der Libération wohl kaum für sich beanspruchen. Ein Ergebnis, das Frankreich
politisch einen gebührenden Platz unter den Siegermächten der Nachkriegs-Ära einräumte.
Die Frauen im Widerstand, sie haben gekämpft, geschossen, Bomben gelegt, sie wurden
verhaftet, vergewaltigt, als Informationsträgerinnen von der Gestapo besonders grausam gefoltert.
Und sie wurden allenthalben vergessen. Gerade diese Französinnen aber haben mit den Männern
obsiegt. Zu Kriegsbeginn gehörten allein 600.000 Französinnen dem Komitee der Frauen gegen
den Faschismus an. Unter den dreitausend Agenten, der gaullistischen Alliance waren 700 Frauen.
Und im Konzentrationslager Ravensbrück bekannten sich drei Viertel der 7.000 internierten
Französinnen zur Résistance.
In einem schmucken Häuschen in der Rue Diderot zu Oyonnax treffen sich neuerdings
ältere Damen regelmäßig zu einem Kaffeekränzchen bei "unserer Jeanne", wie sie sagen. Alltäglich
war der Widerstand französischer Frauen, unspektakulär allemal. Sie heißen Pépette, Lisette oder
auch Andrée. Sie sind zwischen 70 und 90 Jahre alt. Unterschiedlich ist ihre Herkunft, gegensätzlich
sind ihre politischen Anschauungen. Die 89jährige Jeanne war Zeit ihres Lebens
Trotzkistin, die 71jährige Andrée freundete sich nach dem Kriege mit den Gaullisten an. Aber eines
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verbindet die Damen an der Kuchentafel - ihr gemeinsam erlebter, durchlittener Kampf gegen
deutsche Besatzer - und das in der Résistance.
Tatsächlich war es auch ein intensives Gefecht gegen die traditionell zementierte
Frauenrolle, eine Art emanzipatorischer Ausbruch aus ihrem umzäunten Hausfrauen-Dasein -
zeitweilig zumindest. Im Widerstand wurde für manche Französin ein Quäntchen ihrer Vision
Wirklichkeit: das eigene Leben selbstständig zu verändern, in Frankreich auch "Kulturevolution"
genannt. Bei der Résistance gab es folglich keine Dienstgrade.
Es war gemeinsam mit den Männern erlebte Gleichberechtigung in dieser Ausnahme-
Epoche. Ihre Résistance-Kollegin Lucie Aubrac (*1912+2007) sprach sogar euphorisch von der
"tiefen und radikalen Bewusstseinsentwicklung durch den Widerstand - auch "von einer neuen
Frau", die aus der Résistance entstanden sei. Mithin sind es Frauen-Kriegserlebnisse früherer Jahre,
die die Damen entscheidend prägten; Geschehnisse, die des Gesprächs noch bedürfen -
augenblicklich scheinbar vergilbte Ereignisse, die die Résistance-Frauen in ihrer Tiefenschärfe nicht
ruhen lassen.
In Wirklichkeit offenbart sich die Kuchentafel bei Jeanne zudem als ein femininer
Daseins-Verbund. - Eine Frauen-Gemeinschaft alter Damen, die noch fortwährend nach
Deutungen dafür sucht, warum nach dem Kriege Frankreichs Männer-Macht die Frauen erneut an
die gesellschaftliche Peripherie verbannte. Dabei dürfte sich eigentlich die 89jährige Jeanne Moirod
kaum beklagen. Zählt sie doch zu den seltenen Frauen der Republik, die nach 1945 die "Medaille
der Résistance" (1.024 Männer und sechs Frauen), gar die "Medaille des Militärs" bekam. Dessen
ungeachtet ist es vielleicht gerade die hochdekorierte Frau, die das allseitige Männer-Gebaren
beargwöhnt. "Egoisten sind sie. Dieser Sieg war niemals männlich, auch wenn sie jetzt eigene
Herren-Gruppen gründen und in den Städten marschierend posaunen. Die Frauen waren und sind
einfach viel zu bescheiden."
Rückblende: Über sechs Millionen Menschen waren im Jahre 1940 auf der Flucht.
Hauptsächlich Mütter mit ihren Kindern schleppten sich durch das Land, organisierten ihr
Überleben. Zwei Millionen Männer waren in Gefangenschaft. Und die Deutschen bauten
zusehends immer mehr Lager zu Festungen aus. Aus Frankreich war unversehens ein Land der
Frauen geworden - im Jura die Jahre der Jeanne. Immer nachts, von der Gestapo unbemerkt,
schlich die damals 30jährige Hilfsarbeiterin einer Glasfabrik in die unwegsamen Jura-Berge - jedes
Mal 30 bis 40 Kilometer, schlecht beschuht, schlecht ernährt, nur mit einer Pistole als
Wegbegleiter. Den Bäcker, den Fleischer, den Pfarrer und auch den Lehrer hatte die Gestapo
allesamt "wegen Beihilfe zur Sabotage" schon standrechtlich erschossen. Nun lastete auf Jeanne
allein die Verantwortung, unbewohnte Berghütten als Versteck ausfindig zu machen - und vor
allem, die Kameraden dort auch unbemerkt hinzubringen.
Und es kamen immer mehr Männer, die sich dem französischen Widerstand anschlossen.
- Vielleicht einfach auch deshalb, weil sie sich nicht zum Arbeitsdienst nach Deutschland
deportieren lassen wollten. Ihr Haus im Ort war unversehens zur Drehscheibe der Résistance im
Jura geworden. Hier wurden Untergrund-Zeitungen hektographiert, hier liefen konspirative
Adressen zusammen, wurden Schlupfwinkel für Menschen und Waffen ausgesucht. Es war Jeannes
Haus – ein Haus in Frauen-Regie.
Jeanne sagt: "Wir hatten nicht einmal Zeit, unsere Toten zu beweinen - so sehr stockte der
Atem in uns." Gleich nach dem Krieg mit dem vielen zerstörten, niedergebrannten Gemäuer, als
die Not unerträglich daherkam, es keine Wohnungen, kaum Essbares in unseren Kellerverstecken
253

gab, krempelte Jeanne als Vize-Bürgermeisterin von Oyonnax wieder die Ärmel hoch, um die
Knappheit zu lindern - vom Widerstand im Gebirge zu den Trümmern in den Städten. "Richtig zur
Besinnung", ergänzt ihre Kollegin Pépette, "sind wir erst im hohen Alter gekommen. Erst jetzt
fragen wir uns immer ängstlicher, welch ein Glück wir doch an unserer Seite hatten, so heil davon
gekommen zu sein."
"Im Widerstand", äußert Andrée, "sind wir andere Frauen geworden. Und dieses
Anderssein haben wir uns bis heute bewahrt." Mit einem dezenten Fingerzeig deutet Madame
Andrée auf das Nachbarhaus. Dort lebt noch eine Familie, deren Eltern beherzt in der
Kollaboration ihr Auskommen suchten. Es sind Wunden, die in Frankreich nicht vernarben
wollen; wenigstens in dieser Generation nicht mehr. Folglich ist es für die Frauen ein "Ding der
Unmöglichkeit", dass etwa Kinder oder Enkel in eine Kollaborationsfamilie einheiraten. Auch
käme niemand auf diese absonderliche Idee, weil sie inzwischen alle hinlänglich wissen, "wie wir
gelitten haben, welche Schmerzen es zu ertragen galt". - Vergangenheitsbewältigung auf
Französisch
Nach dem Kriege wurden 127.000 Kollaborationsverfahren eingeleitet, 80.000
Gerichtsurteile gesprochen; darunter 6.800 Todesstrafen verhängt, von denen 1.500 vollstreckt
worden sind.
Es waren entwürdigende Frauen-Bilder, die um die Welt gingen, die sich vor allem ins
deutsche Gedächtnis eingruben: kahl geschorene Französinnen, die sich mit der Gestapo oder auch
Soldaten der Wehrmacht eingelassen hatten. Die alte Dame weint. Ihr Vater wurde von Franzosen
verraten, ist erschossen worden. Die Tochter Andrée blieb allein zurück mit ihren zwei kleinen
Brüdern. Für beide hatte sie zu sorgen und ihre Freizeit hieß - Widerstand.
Verständlich, dass Résistance-Gruppen zu einer Art Familien-Ersatz gediehen; eben zu
einer eingeschworenen Solidargemeinschaft. Es blieb den eigenen Kindern vorbehalten, Tabus
anzutasten. Nämlich jene sorgsam gehüteten Vorbehalte im Umgang mit den Deutschen. Als
Jeannes erst 16jährige Nichte Pierrette mit einem Schüleraustausch Deutschland besuchen wollte,
war Jeannes spontane Reaktion: "Du bist wohl verrückt geworden. Solange ich lebe, fährst du nie
in dieses Land, merke dir das!" - Das Mädchen antwortete: "Aber du selber warst es, die mir immer
sagte, wir müssen zwischen dem normalen Deutschen und den Gräueltaten der Nazis
unterscheiden. Das macht unsere Lehrerin im Geschichtsunterricht schließlich auch." In diesem
Moment erschrak Jeanne darüber, wie sie unbedacht alte Feindbilder auf die junge Generation
übertrug, unvermittelt weitergab. Und sie antwortete knapp: "Das stimmt schon. Vieles hat sich
geändert gehe hin." Zwischenzeitlich ist Nichte Pierrette mit einem Deutschen aus Frankfurt
verheiratet. Wenn Jeanne in Widerstandskreisen über Pierrette und ihren Mann Erich spricht, liegt
ihr häufig ein Hinweis auf der Zunge - als Rechtfertigung sozusagen: "Er war nicht beim Militär
und ist nämlich ein netter Schoko-Bäcker."
Triste November-Tage auf Frankreichs Friedhöfen, auch Soldaten-Friedhöfen. Gedenk-
Momente. Fanfarenstöße vielerorts. Jedes Jahr zum 11. November -gesetzlicher Feiertag des
Waffenstillstandes im Ersten Weltkrieg - besuchen die betagten Widerstandsfrauen wie Jeanne
noch die Grabstätten ihrer im Kriege verlorenen Großväter, Väter und Söhne. Im vergangenen
Jahr fuhren sie erstmals auch nach Dagneux - zur deutschen Begräbnisstätte, die östlich von Lyon
liegt. Hier fanden 20.000 Gefallene aus beiden Weltkriegen ihre letzte Ruhe. Die Frauen vom
Widerstand aus Oyonnax gedachten der Toten beider Länder.
2 54

Nur mit einem können und wollen sich viele alte Damen der französischen Résistance
nicht abfinden. Als am 14. Juli 1994 erstmals wieder deutsche Truppen im Rahmen des Eurocorps
auf den Champs Elysées mit marschierten, da wurden traumatische Erinnerungen wach. Da haben
so manche kurzerhand den Fernseher abgeschaltet. "Sicherlich", sagt Jeanne, "Deutschland und
Frankreich sind endlich Partner geworden - vergessen können wir aber nicht."
255

DRANGSAL MIT DER PROSTITUTION
Die einst weltberühmte Bordellkultur früherer Jahrzehnte ist in Frankreich längst
passé. Vielmehr gelten spätestens seit 2003 drakonische Strafgesetze, die Prostitution,
Zuhälterei und Frauenhandel aus fernen Ländern als einen Akt "gegen die
Menschenwürde" mit Geldbußen, gar Gefängnis ahnden. Aus dem Straßenbild sind
Liebesdamen ganz verschwunden, nachdem Freier wie Prostituierte wegen des
Straftatbestands des "sexuellen Exhibitionismus" vor Gericht gestellt wurden. Lediglich in
sündhaft teuren "night clubs" großer Städte bieten Frauen - als Gäste getarnt - ihre Ware
Sex diskret an. Nur im Untergrund wuchert weiterhin das kriminelle Geschäft mit
"käuflicher Liebe" - nach dem "Ehrenkodex" einer Sekte.
Frankfurter Rundschau 28. Mai 1994
Vor der schmuddeligen kleinen Bar Américan auf dem Boulevard de la Pomme Nummer
35 zu Marseille parken an diesem Wochenende ausnahmslos schnelle Flitzer: Hochkarätige
Limousinen, wohl keine unter 80.000 Euro zu haben. Das will etwas heißen in dieser Hafenstadt, in
der über hunderttausend Menschen unterhalb der Armutsgrenze dahinvegetieren. Erst recht
bedeutet diese Parade von Zuhälter-Karossen etwas zu einer Zeit, in der das angrenzende
Opernviertel, früher einmal Hochburg der Prostitution, vor sich hinzu schlummern scheint -
vordergründig zumindest.
Was die Polizei über all die Jahrzehnte nicht vermochte, schaffte offenkundig die
Immunseuche Aids. Frankreich ist das HIV-Land Nummer eins in Europa. Laut Statistik zählt die
Republik knapp 26.000 Aidskranke, darunter 4.100 Frauen. Wie ausgestorben wirken Bars oder
Spielhöllen.
Friedlich vereint sitzen Marseilles "Macs" (Zuhälter) nun in der an geschmuddelten Bar
auf dem Boulevard de la Pomme. An einem Tisch die arabischen Herren-Repräsentanz mit einem
Glas Pfefferminztee und ihrem Tric-Trac-Spiel. Am anderen Tisch die französischen Luden beim
Pastis samt Karten-Allerlei. Nur ihre hin und her geworfenen Code-Wörter signalisieren, dass die
Prostitution in Frankreich - und damit in ganz Westeuropa - unter einer wohlgeordneten
Oberfläche eine neue Dimension erreicht hat: auch "Sklavinnen-Kartell" genannt. Von der
"Chandelle" (Frau, die auf der Straße steht), über eine "caravelle" (auf dem Flughafen), eine
"entrainneuse" (an der Bar), "Amazone" (am Steuer), über Bestellung von "de la chair fraîche"
(Frischfleisch) bis zur "Serveuse Montante" (im Hotelzimmer) kreist einsilbig jenes
Sprachrepertoire aus ihrer Arbeitswelt.
Noch nie in diesem Jahrhundert schnellte der Frauenhandel derart in Rekordhöhe, noch
nie wurden Tausende von Frauen so international lückenlos durchorganisiert, verschleppt,
geschlagen, misshandelt - als Freiwild zur Prostitution abgerichtet. Die Männer verwalten ihre
Frauenstäbe von Amsterdam bis Paris, von Barcelona bis Berlin, von Mailand bis Moskau, von
Frankfurt bis Budapest und lassen die Prostituierten oft im Zehn-Tage-Rhythmus von einer Stadt
in die nächste rotieren. In ihrem Metier funktioniert der europäische Binnenmarkt jedenfalls schon
reibungslos.
Offiziell geben sich die Zuhälter dieser Tage als ehrenwerte Besitzer von Bars wie
Nachtklubs aus. Die Wachstumsbranche Ware Frau gebiert Menschenhändler, die sich in ihrem
Anforderungsprofil kaum von dem Einkäufer eines Großunternehmens unterscheiden mögen. Der
2 56

Marktpreis für junge Frauen beläuft sich derweil um die 5.000 Euro. Und überhaupt - wer sich
heute in Frankreich "goldene Hoden verdienen" will ("se faire des couilles en or") passt sich in
seinem Gebaren in die Attitüden eines kapitalen auf Arbeitsplätze bedachten gesellschaftlichen
Umfelds nahtlos ein. Wer will denn schon etwas gegen seriös firmierende Reiseveranstalter, gar
Künstlervermittler sagen, die junge Ballettgruppen aus Russland oder Gabun zu ihren
"Inszenierungen" an die Côte d'Azur verfrachten? Auftritte, die nur zwei Schauplätze kennen: das
Hotelbett, wenn es gut geht; ganz sicher aber die Liege im Transporter am Straßenrand.
Marseilles Zuhälter zocken natürlich nicht grundlos in der Bar Américan auf dem
Boulevard de la Pomme. Einen "Gefahrenherd", wie sie es nennen, gilt es zu beobachten. Auf der
anderen Straßenseite liegt ein Anwesen, das ihnen die sicher gewähnte Erwerbsquelle zu nehmen
scheint. Es ist das größte der landesweit fünfzehn Trutzburgen für Frankreichs Frauen, die sich
von der Prostitution befreien, die aussteigen wollen. Eben ein "Schutzbunker für Huren" (Camp de
retranchement pour les putes), wie er im Volksmund genannt wird. Und es werden immer mehr
der offiziell etwa 200.000 Prostituierten der Republik, die in die Obhut der katholischen Kirche
flüchten -notgedrungen sozusagen.
Immer wieder ist es derselbe Grund, den die Frauen angeben, wenn er ihnen nicht schon
ersichtlich ins Gesicht geprügelt wurde. Männergewalt und nochmals Zuhältergewalt. Zwei Drittel
der Prostituierten Frankreichs mussten sich im Hospital schon ambulant behandeln lassen.
Spätestens seit dem gesetzlichen Verbot der Irma-LaDouce-Romantik in den Stundenhotels Mitte
der siebziger Jahre gehören Fausthiebe zum gewöhnlichen Tagesverlauf. Zuhälter haben es halt
schwerer, die Gelder von ihren Opfern an unübersichtlichen Ausfallstraßen einzutreiben.
Prostitution ist in Frankreich zwar seit jeher vom Staat erlaubt, doch nur von Frauen, die
sich offiziell registrieren lassen, sich wöchentlich einer ärztlichen Kontrolle unterziehen und ihren
gültigen Gesundheitspass auf dem Straßenstrich bei sich haben. Bordelle, wie in Deutschland
üblich, mussten in Frankreich nach dem Zweiten Weltkrieg schließen. Offiziell hat der Staat schon
seit Jahrzehnten der Zuhälterei den Kampf angesagt. Auf der Strecke bleiben Frankreichs
Prostituierte, die sich in einem Zwei-Fronten-Krieg befinden; auf der einen Seite Zuhälter, auf der
anderen Polizisten - meist ebenfalls Männer. Außer der Gendarmerie - nur für Festnahmen
zuständig kümmert sich kaum jemand um misshandelte Frauen. Auch in den Sozialämtern ist die
Hilfe eher kümmerlich. In Marseille stapeln sich in dieser Behörde hinter den Schreibtischen Kisten
voller Kondome, die an viele Frauen aus dem Gewerbe im Sechserpack samt Sozialhilfe- Scheck
(etwa 400 Euro monatlich ) verteilt werden. "Sonst", urteilt Referatsleiterin Bernadette Fichard,
"verwalten wir nur noch den Notstand; besser gesagt eine Erosion. Denn geholfen wird uns von
dieser Regierung nicht. Es fehlt an Geld, Gebäuden und Personal. Tatsächlich sind es
Berührungsängste dieser Herren -wenigstens tagsüber."
An diesem Nachmittag liefert die Polizei die 23jährige Ninou im Schutzbunker ab. In
ihren guten Tagen stand sie am Boulevard Michelet. Zu jener Zeit absolvierte Ninou noch eine
Ausbildung zur Drogistin und ging nur in den Abendstunden gelegentlich auf den Strich. Als die
Drogerie unverhofft Konkurs anmeldete, fand Ninou - wie so viele junge Mädchen in Frankreich -
keine Lehrstelle mehr. Die Prostitution wurde ihr Broterwerb. Schon zwei Mal hatten die
Zivilfahnder Ninou gestellt - damals in ihren besseren Tagen. Seinerzeit beklagten sich Anwohner,
weil sie vor ihren Wohnungen auf Kondomen ausgerutscht waren. Wegen "öffentlichen
Ärgernisses" bekamen Ninou und ihre Kollegin Sylvie seinerzeit eine Ordnungsstrafe von 500
Euro. Seither war Ninou auf dem Boulevard Michelet nicht mehr gesehen worden. An diesem
Freitagnachmittag stoßen die Zivilfahnder auf der Straße nach Cassis auf ein bekanntes Gesicht,
257

das am Wegesrand nach Kundschaft Ausschau hält. Es ist Ninou. Ein Gesicht voller Blutergüsse,
aufgeschlagene Lippen - die Frau ist zum Anschaffen geprügelt worden. Täglich muss sie 200 Euro
abgeben. Auch wenn solche Frauen verzweifelt sind - eine Grundregel aus dem Mac-Milieu haben
sie verinnerlicht: Unterwerfung, Gehorsam und Schweigen sind selbstverständlich. Frankreichs
Massen-Zuhälterei funktioniert nach dem Kodex einer Sekte.
Nun also bringt die Zivilstreife Ninou in den Schutzbunker am Boulevard de la Pomme.
Dort sitzt sie dann Christian Metterau gegenüber, dem Leiter des Empfangs- und
Orientierungskomitees "Le Nid". So nennt sich diese schon in den vierziger Jahren gegründete
katholische Hilfsorganisation des Paters Talvas, einem Arbeiterpriester, der sich zur Lebensaufgabe
gemacht hatte, Prostituierten zu helfen. "Nicht predigen, sondern sehen, zuhören, urteilen,
handeln, von den Bedürfnissen der Prostituierten ausgehen", war die Devise des Paters. Als eine
der Ursachen für die Prostitution in seinem Land sieht der Pater die Tatsache, "dass Staat und
Kirche sich im katholischen Frankreich seit Jahrhunderten nicht einig geworden sind, der Frau eine
gleichberechtigte Rolle in der Gesellschaft zuzuweisen. Schon das französische Gesetz betrachtet
die männliche Begierde als normal und notwendig. Das weibliche Angebot hingegen als unzüchtig
und unehrlich. Ganz im Sinne der vorherrschenden Meinung in der Kirche, wonach nun einmal die
Frau der Ursprung des Sündenfalls ist."
Und die Prostituierten kamen zu ihrem Pater. Vornehmlich in der Nachkriegszeit, als viele
Frauen Witwen waren, als das Geld und die Lebensmittel fehlten. Doch jetzt, in den neunziger
Jahren, steigt der Anteil der Hilfe suchenden Liebesdienerinnen wieder an. Bedrückt sitzt Christian
Metterau mit Ninou im Empfangsraum. Der 44jährige Diakon weiß nicht mehr, wo er die junge
Frau noch unterbringen soll. Wegschicken kann er sie nach seinem Selbstverständnis auch nicht.
Erst in der vergangenen Woche nahm er nervlich erschöpfte Prostituierte aus den armen Ländern
Afrikas auf, vor allem aus Ghana. Einst ließen sie sich vom "Mythos Côte d'Azur" anlocken oder
zum Broterwerb verschleppen. Jetzt wurden sie von ihren Zuhältern wegen "Überalterung"
ausrangiert.
Ninou, die im kahlen Aufnahmesaal kaum ein Wort herausbringt, fürchtet abgewiesen zu
werden, abermals für ihren Zuhälter an den Ausfallstraßen zu Marseille marschieren zu müssen.
"Wir sind schon lange in einer krassen Ausnahmesituation", verdeutlicht Christian Metterau, "nur
keiner will das Elend des Nutten-Daseins in seiner Tragweite wirklich wahrhaben. Vom Staat
bekommen wir keinen Cent, viele Helferinnen arbeiten hier noch rund um die Uhr unentgeltlich.
Und unsere fünfzehn Häuser in ganz Frankreich sind brechend voll. Etwa zwei Drittel der Frauen
wollen raus aus der Prostitution -wenn sie nur können."
Immerhin beherbergte Le Nid landesweit in den letzten zehn Jahren etwa 15.000 Frauen,
die den Absprung suchten. Seit fünf Jahren hilft Christean Metterau. Aber wohl keiner weiß besser
als er, dass es für den Problemfall Prostitution keine Standardlösungen gibt. Er sagt: "Hier wird am
deutlichsten, welch eine psychische Macht Zuhälter über diese Frauen bis hin zu ihrer
Unterwerfung haben." Manche Frauen betteln am Morgen um Aufnahme - am nächsten Tag gegen
Abend sind sie schon wieder verschwunden - gesichtet an ihrem Arbeitsplatz auf dem Strich. Dabei
hatte sie keiner in ihrem Versteck dazu gezwungen oder gar an ihren "Mac" verraten. Sie waren es
selber, die den "Freund" anriefen, um sich nach seinem Befinden zu erkundigen, wollten sie doch
"nur" in Erfahrung bringen, ob sie vermisst, gebraucht werden. Sie sehnen sich nach einem
Liebesbeweis.
Schon ein kurzer Blick in die sogenannten Le-Nid-Personalakten der Außenseiter-Frauen
zu
2 58
Marseille liefert einen seismografischen Teilausschnitt gesellschaftlicher

Zustandsbeschreibungen dieser Jahre. Marie-Louise, 30 Jahre alt, Heimkind, selbst Mutter von zwei
Söhnen, vom Vater auf den Strich geschickt, als sie fünfzehn war, Brandnarben im Gesicht,
Alkoholikerin, ohne Berufsausbildung, vor dem Zuhälter, "Kater Drago" genannt, geflohen, seit
vier Monaten im Heim. Seelischer Zustand: Wechselbäder zwischen Depressionen und
Übertreibungen. Oder Yvonne, 23 Jahre alt, in Algier geboren, mit 18 von einem nordafrikanischen
Zuhälterring nach Marseille verschleppt, suchte mit anderen Frauen aus Tunesien und Marokko
Männer auf Schiffen im Hafen auf. Berufsausbildung: Schneiderin, seit sechs Monaten in Marseille.
Psychischer Befund: Kontaktgestört, spricht nicht. Oder Carla, 18 Jahre alt, aus dem
Erziehungsheim in Toulon wegen Missbrauchs durch Sozialarbeiter geflohen, an der Côte d'Azur
in Hotels zunächst als Zimmermädchen, dann als Callgirl, Tätowierungen an Beinen als
Erkennungsmarke, Krankenhausaufenthalt wegen gebrochener Rippen, von der Polizei gebracht,
möchte zu ihrem Zuhälter zurück, seit drei Wochen hier, Analphabetin, Zustand: rebellisch,
Prognose: Rückfall.
Besonders jüngere Frauen betrachten ihren Aufenthalt im Schutzbunker lediglich als eine
Zwischenstation, als eine Art Erholungspause, bevor sie sich wieder in den Straßen verdingen.
Meist sind sie von der Polizei oder auch von den Sozialämtern gebracht worden. Auffallend hoch
ist die Analphabetenquote unter dem Nutten-Nachwuchs. Laut Aktenauskunft sind 18 Prozent
dieser Frauen des Lebens und Schreibens unkundig.
Die Mehrzahl der misshandelten Frauen ist froh, einen Zufluchtsort gefunden zu haben.
Ein Refugium, in das sie ohne Papiere und ohne Arbeitserlaubnis aufgenommen werden, das ihnen
Schutz bietet - vielleicht auch einen Neuanfang ermöglicht. Ob bei handwerklichen
Gruppenarbeiten, Kochkursen oder auch bei Alphabetisierungsunterricht - fast jeden Abend
kreisen die Gespräche immer wieder um die gleichen Themen: Wie kann ich der Prostitution
entkommen, wie schaffe ich es, mein Auskommen anderweitig zu finden, gelingt es, wieder
Kontakte zu meiner Familie zu finden?
Die Uhr am Eingang des Schutzbunkers zu Marseille zeigt auf Mitternacht. Es klingelt an
der Haustür, eine Frau bittet um Einlass. Die Außenbeleuchtung macht jede Erklärung überflüssig:
Die eine Gesichtshälfte der Frau ist stark angeschwollen. Helferin Danielle, die Nachtdienst hat,
winkt die Frau stumm herein. Als sie im Sanitätsraum feuchte Umschläge zur Schmerzlinderung
vorbereitet, murmelt sie: "Hier ist das Hauptschlachtfeld des Frauenkampfes."
259

FRANKREICHS FREMDENLEGION - ALLES IST BESSER ALS
DIE HEIMAT
Armee ohne Nachwuchsprobleme - 8.500 Männer aus 120 Ländern - Frankreichs
fremde Söhne
Bonner General-Anzeiger vom 23. April 1994
Von Ferne betrachtet, könnte das ockerfarbene Gebäude in der Rue d'Ostende in
Straßburg ein Generalkonsulat sein. Eine mit Stacheldraht versehene zweieinhalb Meter hohe
Mauer schützt die französischen Beamten vor unliebsamen Überraschungen. Tagsüber bilden sich
hier zwischen altehrwürdigen Kastanienbäumen kleine Menschentrauben. Wortfetzen in
verschiedensten Sprachen fliegen hin und her. Alle warten. Alle sind ungeduldig.
Ein Nationalitäten-Gemisch aus Polen, Ungarn, Russen, Engländern, Deutschen wie auch
Schweizern harrt in Reih und Glied der Dinge. Keine Familien, keine älteren Menschen. Es sind
Bubengesichter, kaum älter als 18 Jahre alt; Übernächtigte, die sich in Straßburgs Rue d'Ostende
ihres Einlasses vergewissern. Gelangweilte, Orientierungslose, Gescheiterte, aber auch Idealisten
und Romantiker treibt es dort hin.
Sie alle wähnen sich auf der Flucht, verlassen ihre Heimatländer - meist nur mit einer
kleinen Reisetasche; fast immer, ohne sich zu verabschieden. Auch wenn sich diese Jugendlichen
untereinander allenfalls meist nur mit gestikulierenden Händen verständigen können, so hat sie
doch meist eines hierher geführt: Sie waren arbeitslos, manche auch ohne je gearbeitet zu haben;
andere sind gar kriminell geworden.
Suche nach Akzeptanz, nach Nähe, Hoffnung auf einen Sinn im Leben, auf dem Weg in
neue, noch unbekannte Länder - das eint sie. Nur ein kleines Hinweisschild verrät, wohin der
Exodus geht: Légion ètrangère - auch Frankreichs Söldnertruppe genannt. Stunde um Stunde
haben die Neuankömmlinge auf ein kunterbuntes Soldaten-Plakat am Portal zu starren, das einen
radikalen Lebenseinschnitt signalisieren soll.
Kinn gereckt, den Kopf unterm legendären weißen Képi kahl geschoren. Unterarme wie
Keulen, Epauletten rot-grün. Augen stramm gen Sanddünen, Meer und blauen Himmel gerichtet:
Im Schulungsraum der Legionärs-Kaserne zwischen museumsreifen Maschinengewehren mit der
französischen Fahne an der Wand inspiziert Major Olivier Souville, Kommandant des
Rekrutierungsbüros gnadenlos die Neuankömmlinge. Und es werden Mitte der neunziger Jahre
immer mehr, die ihren Rettungsring zur Söldner-Truppe auswerfen.
Nach offiziellen Angaben sollen es allein im vergangenen Jahr mehr als 10.000 gewesen
sein - davon kamen allein zwei Drittel der Bewerber aus den früheren Ostblock-Staaten.
Unerwartete Zuläufe zur Fremdenlegion waren und sind seit eh und je en Reflex auf politische und
wirtschaftliche Krisen, Zusammenbrüche, erlittene Kriege. "Veränderungen auf der ganzen Welt
wirken sich ganz direkt auf die innere, soziale wie psychologische Verfassung und natürlich auch
auf die Kampfkraft der Legion aus", urteilt ihr Pressesprecher René Tomatis.
Spanische Kommunisten suchten nach ihrem gegen Franco verlorenen Bürgerkrieg Mitte
der dreißiger Jahren Zuflucht bei der Legion. Nach dem Zweiten Weltkrieg heuerten hochrangige
SS-Chargen an, um sich so unter anderem Namen der deutschen Strafverfolgung zu entziehen.
2 60

Ob nach dem Ungarn-Aufstand 1956, nach dem Prager Frühling 1968 oder nunmehr
nach dem Offenbarungseid der Warschauer-Pakt-Staaten - es sind vor allem ausgemusterte
polnische, russische und ehemalige DDR-Soldaten der Nationalen Volksarmee, die jetzt als Söldner
für Frankreich kämpfen.
Knappe 8.500 Mann aus 120 Ländern beherbergt die Legion. Jährlich kommen
durchschnittlich 1.500 Neu-Legionäre mit Fünf-Jahres-Verträgen dazu. "Wenn wir wollten",
befindet Lieutnant-Colonel Richard Pau vom Hauptquartier aus Aubagne, "könnten wir ohne
großes Aufsehen eine 100.000-Mann-Eingreif-Truppe aller Sprachen, aller Rassen auf die Beine
stellen. Nur das ist eine politische Entscheidung und die wird in Paris getroffen.
Nachwuchsprobleme kennen wir jedenfalls nicht." Denn zu den Vertrags-Kämpfern aus fernen
Ländern stoßen noch ein Drittel französische Elite-Soldaten. Es sind Absolventen der
Offizierskriegsschule Saint-Cyr. Sie bilden das Rückgrat der Interventionstruppe.
Vorbei sind jedenfalls die Zeiten, in denen sich junge Männer in billigen Spelunken von
Legionärs-Anwerbern mit Prostituieren im Gefolge betrunken machen ließen, sich im Vollrausch
für die Légion verpflichteten - und anschließend in der Kaserne wieder aufwachten. Heute werden
vier von fünf Bewerbern wieder nach Hause geschickt - oft zurück in die Strafverfolgung, fast
immer in die Arbeitslosigkeit.
Passé sind jene romantisch untermalten Legenden von Legionären auf Kamelen vor dem
Würstenfort Siddi bel Abbès. Aus den Legionären sind in den neunziger Jahren hoch qualifizierte
Spezialisten geworden. Ihr Fachgebiet heißt Krieg. Und wenn es den nicht zu führen gilt, bauen sie
Straßen durch den Dschungel von Guayana, observieren Frankreichs Atom-Atoll in der Südsee
oder im Raumfahrtzentrum von Kourou. Überall dort verdienen die Legionäre das Doppelte ihres
ursprünglichen Gehalts; etwa 1.000 Euro bei freier Kost und Logis.
Routinegeübt ist in Straßburgs Rekrutierungskaserne Majors Souvilles Röntgenblick:
Bedrohlich korrekt sitzt die Uniform des Kommandanten. Sie ist Ausdruck einer über Jahrzehnte
versteckte Selbstgewissheit, noch vor den amerikanischen Ledernacken als die härteste, brutalste
Truppe überhaupt zu gelten. Letztendlich ist es die Bindungslosigkeit der Söldner, wohl aber auch
ein Stück brachialer Zuneigung, die in der Legion belobigt werden. Ganz im Sinne von Colonel
Boileau, der als Kommandeur des 6. Sturmpionierregiments seinen pädagogischen Auftrag
umschrieb: "Natürlich wird der Legionär zum bedingungslosen Sterben erzogen." - "Nur steuerbar
muss das alles sein", bedeutet der Rekrutierungs-Major und wendet sich seinen Jungs zu. "Tiens,
voilà du boudin" (ran an die Blutwurst), posaunt Monsieur Souville an diesem Morgen zum
wiederholten Male. Kaum einer versteht's. Noch nicht. Aber die Jugendlichen nicken wissbegierig.
Wie bei einer Pferdeversteigerung lässt sich der Major die Zähne zeigen, Muskeln wie
Brustkorbumfang vorführen. Nach wie vor ist der Körper wichtiger als der Kopf. Eineinhalb
Dioptrien zu viel sind schlimmer als der niedrigste Intelligenzquotient. Sodann entlässt der
Inspizient die Jugendlichen mit einem Zitat. Der ehemalige Befehlshaber der französischen
Truppen in Algerien General Georges Cartoux, sagte über seine Söldner: "Sie jammern nicht, sie
haben keine schwangeren Ehefrauen und keine im Sterben liegende Mutter. Sie stehen für keine
Sache und für keine Idee. Kein General in der Welt kann sich eine bessere Truppe wünschen als
diesen heimatlosen Haufen ohne Vaterland."
Ob Ledernacken, Stalinschüler oder die Leibstandarte Adolf Hitler - allesamt benötigten
sie Führer, Volk, Partei oder Vaterland, um in den Abgrund zu rennen. Heute hingegen braucht
etwa die französische Fremdenlegion lediglich 17 Millionen arbeitslose Menschen in Europa als
261

Korsettstange, um sich auch ohne Fahneneid zu erneuern. In der Legion kurz "Frischblutzufuhr"
genannt.
In einer Zeit atemloser weltweiter Kleinkriege, ob am Golf, in Kambodscha, dem
ehemaligen Jugoslawien oder auch in Angola und Somalia, will sich die Fremdenlegion als häufig
eingesetzter UN-Ordnungsfaktor - die schnellste französische Eingreiftruppe schlechthin - keine
unangenehmen Beurteilungen mehr gefallen lassen. Genugtuung ist gefragt. Und das mythisch
eingehauchte Selbstwertgefühl dieser Tage bei Frankreichs Legionären versteckt sich nicht mehr
hinter vergilbten militärischen Ritualen.
Ihr Lieutenant-Colonel Richard Pau vom Hauptquartier im südfranzösischen Aubagne
frohlockt: "Gerade die Golfkrise und die Ohnmacht auf dem Balkan offenbaren doch, wie wichtig
es ist, eine Truppe zu haben, die auf Pfiff hin bereit ist, in ein Krisengebiet geschickt zu werden.
Viele Nationen beneiden uns heute um unsere Légion étrangère."
Szenenwechsel. Durch das Offizierskasino im Château, einem Herrenhaus aus dem 18.
Jahrhundert, sind Floskeln zu hören. "Mon capitaine ..., respect mon colonel ..." Benimm wie
Bewegung lassen im Hauptquartier in Aubagne keinen Zweifel aufkommen, dass hier noch
Männer-Rituale aus längst verstaubter Kolonialzeit ungeahnt fortleben. Auf dem Kasernenvorplatz
prunkt eine weiß gefleckte Weltkugel in Bronze. Jeder helle Punkt signalisiert: hier kämpfte schon
die Legion - klimaerprobt, weltweit. Natürlich gilt es, diese Weltkugel zu bewachen, natürlich findet
hier der Aufmarsch einer Ehrenkompanie weißer Képis statt. Trommelwirbel, Fanfaren, würdiges
Daherschreiten mit exakt 76 Schritten in der Minute, Hand auf der Brust, die Mareillaise als
Begleitmusik - alles im Zeitlupentempo.
Nicht wie vom Bronze-Ball auf dem Appellplatz steht seit etwa einer Stunde der
frischgebackene Legionär Ernst Hasinger aus Bochum in voller Montur stramm. Hinter ihm rankt
in großen Lettern auf einem Sockel geschrieben: "Legia Patria Nostra" - Die Legion ist unser
Vaterland. Seit einer Stunde ist von ihm fortwährend nur ein Satz zu hören: "Je suis un âne" (Ich
bin ein Esel). Strafexerzieren für ein liederlich gemachtes Bett.
Wie 60 Prozent seiner Kameraden, so hat auch er sich nach französischem Gesetz einen
anderen Namen zulegt. "Bochum", stammelt der frisch gekürte Legionär aus Deutschland auf
einmal in seinem Ruhrpott-Französisch, "da will ich nie wieder hin. Da wird viel gequatscht und
wenig getan."
"Mein Vater", fährt der Legionär Ernst fort, "ist schon seit Jahren arbeitslos, er rennt nur
noch in die Kneipe und zum Taubenschießen. Mutter schuftet für einen Billig-lohn beim Kaufhof
in der Wurstwarenabteilung, abends bügelt sie unsere Hemden. Und ich habe mich zwei Jahre
vergeblich um eine Berufsausbildung bemüht und schließlich vor Langeweile Spielautomaten
geknackt. In eine Jungarbeiterklasse für Hilfsarbeiter wollten die mich stecken. Nullbock - weg war
ich zur Fremdenlegion. Jetzt will ich Franzose werden. Dies wollen meine Kameraden aus Cottbus
und Rostock auch."
In Frankreich wurden ihm erst einmal die Haare kurzgeschoren. Bei jedem Ungehorsam
hagelt es ohnehin einen Glatzkopf. Und bei der Legion rennen viele kahlrasierte Zeitgenossen im
Laufschritt über den Hof. Über vier Monate wurde Ernst und die Kameraden auf einem isolierten
Campus in der Nähe der Kleinstadt Castelnaudry so hart im Nahkampf "geschliffen" und als
Scharfschütze "abgerichtet", dass jeder Dritte vor Ende des Drills abmusterte. Befund:
dienstuntauglich geworden auf einem der zahllosen 50-Kilometer-Gewaltmärsche.
262

Immerhin hat Ernst den Legionärs-Grundschliff überstanden und darf zur Belohnung
nun auch das Képi blanc tragen. Nur unruhig ist er geworden. Deshalb lassen ihn ja seine
Vorgesetzten über eine Stunde strammstehen und "Esellaute" von sich geben. Derweil laufen im
Kommunikations-Video-Zentrum des Hauptquartiers wieder brandneue Kriegsfilme von den
Kämpfen aus Sarajevo über die Bildschirme.
Ernst weiß das, weil er die Drehungen der Parabolanlagen häufig verfolgen kann. Als
aktuelle wie logistische Informationen sind sie sehr wichtig für die Legion, falls Frankreichs Söldner
doch den Marschbefehl zu einer Intervention bekommen sollten. Keine 24 Stunden könnten sie
dort sein. Vertragssoldat Hasinger sagt: "Eigentlich müssten wir dort mit dem Bajonette
aufräumen. Und uns nicht dafür entschuldigen, wenn wir vergewaltigten Frauen in dieser Kälte
Brot und Decken geben. Auch unsere Jungs gehen drauf - und es ändert sich nichts."
Aber freilich noch lieber würde Ernst als Frankreichs neuer Legionär in der Südsee Wache
schieben - "wegen der Bezahlung, des Klimas und der schönen Frauen."
263

PATRICIA KAAS - MADEMOISELLE CHANTE LE BLUES
Lothringen, Lolita uns Lili Marleen lassen grüßen. Patricia Kaas kam als
„Aschenputtel“ aus ärmlichen Verhältnissen ins Pariser Glitzer-Milieu. Erinnerungen an
legendäre Chanson-Epochen um Edith Piaf, Juliette Gréco wurden wach. Mit ihrem
Debüt-Album "Mademoiselle chante le blues" schaffte das Arbeiterkind von der
französisch-deutschen Grenze im Jahre 1988 den Durchbruch. Seither ist sie mit ihrer
vitalen Bühnenpräsenz Frankreichs erfolgreichste Sängerin - ein Mythos in jungen Jahren.
Dabei gehört das klassische Chanson kaum zum Repertoire, dafür Popmusik und Jazz.
Zum Aufstieg, Erfolg, Reichtum gesellten sich für Patricia Kaas Einsamkeit.
Zerbrechlichkeit. Selbstzweifel. Identitätskrisen.
Leipziger Volkszeitung vom 21. Februar 1994
Da steht sie nun auf einer Bühne in der Provinz, im gleißenden Scheinwerferlicht als
Femme fatale, die den Blues hinhaucht, als sei's ein Liebesschwur. Zerbrechlich sieht Patricia Kaas
aus, knabenhaft wirkt sie im hautengen schwarzen Mini, scheu schaut sie aus ihrem spitzen,
aschfahlen Porzellan-Puppen-Gesicht, wenn da nur nicht ihre verruchte Stimme von gewaltigem
Format wäre. Zurück von einer Welttournee in Moskau, Tokio, Kanada und in den USA - die
französische Heimat hat sie wieder. Und Frankreichs Provinz, schon seit Jahren auf der Suche nach
einer Bühnenattraktion, weiß das gebührend zu würdigen.
Verständlich, dass vor derlei Auftritten Dezenz verpönt, zaghafter Zweifel an Kaas und
Karriere schnippisch belächelt wird. Spätestens seit dem Auftritt der Patricia Kaas in den heiligen
Hallen des Pariser "Olympia" Ende der achtziger Jahre gilt sie als "chanteuse extraordinaire" - eben
als gefeierter Superstar.
Dabei ist die die Geschichte der Kaas die anheimelnde Lebensskizze eines französischen
Aschenputtels dieser Jahre. Sie ist aus dem Stoff, aus dem amerikanische Filmregisseure ihre
Tellerwäscherstreifen auf dem Weg nach ganz oben basteln. Patricia - ein verarmtes Arbeiterkind
aus einer kinderreichen Bergmannsfamilie, groß geworden im Kohlenstaub, Auftritte in Bierzelten
und zweitklassigen Schuppen, in denen sie über Jahre gegen feuchtfröhliche Lärmwogen
anzusingen hatte. Und Mutters Teddybär von damals ist auch heute allabendlich mit dabei.
Einstweilen "begnügt" sich Patricia Kaas damit, sich als Erneuerin des französischen
Chansons feiern, liebkosen, umjubeln zu lassen. In kürzester Zeit schaffte sie den Durchbruch.
Weltweit verkaufte sie von ihrem Debütalbum, "Mademoiselle chant le blues", mehr als 15
Millionen Tonträger. Ihren größten Erfolg in Deutschland und der Schweiz verbuchte die Kaas im
Jahre 1993 mit ihrem Lied Je te dis vous. Es wurde 550.00 Mal verkauft. Sie ist damit die erste
französische Sängerin, der im deutsch-sprachigen Raum solch ein bemerkenswerter Erfolg gelang.
Intuitiv kennt das Phänomen Kais drei Zielgruppen. Für den einen weckt sie die Mutterinstinkte,
bei den anderen die Beschützerseele und beim Dritten Lolita-Fantasien.
Überall sind Musikhallen wie Pavillons überfüllt. Überall gilt es, Sehnsüchte nach dem
scheinbar schon vergessenen französischen Chanson einzufordern, wieder wach zu küssen. Und
alle kommen sie kunterbunt - die Papas, Omis, Mütter, Töchter, aber auch die Rocker von nebenan
und die Träumer aus den Vorstädten. Kein Zweifel: Diese knabenhaft wirkende junge Frau zählt zu
der Riege französischer Künstler, die auf der Basis des französischen Chansons eine eigene
2 64

Liedform entwickelt haben. Da spielen Blueselemente ebenso hinein wie Rock- und
Jazzinspirationen.
Krisenzeiten sind seit jeher in Frankreich immer auch Zeiten des Chansons; ein wenig
nostalgisch, ein wenig versonnen - aber immerfort vital. Das war in der Ära einer Edith Piaf
(*1915+1963) und Juliette Gréco oder auch der Dichtersänger Georges Brassens (*1921+1981) ,
Jacques Brel (*1929+1978) und Leo Ferré (*1916+1993) nicht anders. Denn zwischen den
politischen Nachrichten und Chansons gibt es für den Franzosen eigentlich noch keinen großen
Unterschied - noch nicht. "Zu allen Zeiten", urteilte der Impresario Jacques Canetti, "war das
Chanson ein soziales und politisches Phänomen ersten Ranges. Es ist der treueste Spiegel der
Volksstimmung."
Die Menschen strömen in die Konzerte der Popchanson-Lady, weil da eine "von uns" auf
der Bühne steht, weil die Kaas anders ist als die geklonten Glamourfiguren amerikanischer
Tiefkühl-Erotik á la Madonna. Intensität mit Identität sind gefragter denn je in Frankreichs
wirtschaftlich verwirrenden Krisenjahren, in denen täglich an die tausend Menschen in die
Arbeitslosigkeit entlassen werden. Parallelen tun sich auf, werden sogleich arglos verklärt, zum
Klischee verschlissen. Rückblende. Paris 1935. Edith Piaf ist gerade zwanzig Jahre alt. Meist mit
einer Rose zwischen den Lippen, flaniert sie auf den Pariser Straßen. Nur eine kleine, verwinkelte
Dachkammer gewährt ihr Unterschlupf. Mit Verve und seltener, zäher Lebenslust intoniert sie, nur
von einem Banjo begleitet, auf den Boulevards ihre Chansons von "Les Amants", "Les toits de
Paris" wie auch den "Legionär".
Zu jener Zeit träumten Touristen im romantisch untermalten Saint-Germain-des-Prés
noch von besinnlichen Stunden der Melancholie à la francaise. Und Edith singt, singt und singt -
sie singt ums Überleben. Ihren ersten Vertrag bekam die Piaf von einem bordellähnlichen Cabaret
in Pigalle. Natürlich gesellten sich die Männer des Nachts zu ihr; von P'tit Louis bis zum
Muskelprotz aus der Unterwelt. Sie gab ihnen ihren Körper - nicht aber ihre Seele. Edith Piaf
lachte darüber, bemerkte nur: "Das Leben wird immer nur aus Betten, bezahlten, auch unbezahlten
bestehen. Ich muss aber singen, sonst verrecke ich." - Selbst dann noch, als Nazi-Deutschland Paris
besetzte. - Lang ist es her.
Wenn Patricia Kaas im eng anliegenden schwarzen Leder, in Seidenstrümpfen und
Stiefelletten den Blues singt, dann tanzt sie ihn. Atemlose Stille begleitet sie, die Band schweigt, sie
scheint mit dem Lied von "Lili Marleen" allein zu sein; ein bisschen lasziv, ein wenig kindlich,
sorglos und treuherzig allemal. Und wenn sie Edith Piafs "La vie en rose" ins Mikrofon flüstert,
sind die langen Jahre verflogen, die vergangen sind zwischen gestern und heute. Nonstop singt
Patrica Kaas da fast zwei Stunden lang aus ganzen Leibeskräften. Sie zittert, bebt, schreit,
kokettiert, animiert, ziert sich, mimt Lolita und den Vamp, die Klagende, den Clown, die
Verletzende. Und mit ihrem Chanson "Je te dis vous" liefert sie sich in ihrer intimen
Zerbrechlichkeit aus, will Abend für Abend die Erfahrung auf sich vereinen, wie viel Tiefe und wie
viel Privatsphäre das Publikum von Mademoiselle Patricia zu vertragen noch bereit ist -
Seelenstriptease genannt.
Auch Deutschland, dieses große, für die Franzosen immer etwas unheimliche
Nachbarland, ist an solchen Kaas-Abenden der französischen Provinz immer wenigstens zeitweise
präsent. Nicht etwa deshalb, weil Patricia im lothringischen Stiring-Wendel fünfzig Meter von der
deutschen Grenze aufwuchs und ihre Mutter eine Deutsche war. Es sind die Ereignisse in
Deutschland: Die Brandschatzung an Asylanten-Herbergen und die Gewalt gegen ausländische
Mitbürger. Es sind diese Nachrichten, die ihrem schon vergessen geglaubten Lied über dieses Land
265

fortwährend eine unvermutete Aktualität geben. Und Patricia singt: "L'Allemagne, wo ich
Kindheitserinnerungen von gegenüber habe. Leninplatz und Anatole France, l'Allemagne, wo die
Vergangenheit eine Beleidigung ist und die Zukunft ein Abenteuer; wo ich die Einbahnstraße
kenne, weiß, wo die Gewehre schlummern und wo die Nachsicht ihre Grenzen hat." -Betretenheit.
Der Vorhang fällt. Seltsam knirscht es in solchen Momenten, wenn Patricia Kaas sich
allein wähnt und sie sich nur mit ihrem Teddy in ihrer Sofaecke weiß. In sich ruhende Stille mochte
sie bisher so gar nicht ertragen. Bewusst verausgabt hatte sie sich in den letzten beiden Jahren fast
bis zur Besinnungslosigkeit - landauf, landab mit über 200 Konzerten vor 800.000 Zuschauern. In
ihrer scheinbar selbstsicheren Unmittelbarkeit ließ sie keine Gelegenheit aus, sich selbst und ihren
Zuhörern zu beweisen, dass mit ihr eine neue Zeit des Chansons angebrochen sei.
Identitätsfragmente prallen da nunmehr offenkundig unversöhnlich aufeinander, die sie nach dieser
Erfolgsära einen Ausweg herbeisehnen lassen. Sie sagt: "Freunde in meinem Alter habe ich sowieso
keine gehabt. Dazu fehlte immer die Zeit. Ich hatte ja immer nur mit Menschen zu tun, die weitaus
älter waren als ich." - Katerstimmung.
Trist schaut der "kleine Diamant" (Alain Delon) drein. "Nein", befindet Patricia Kaas,
"ich will ich selbst sein und nicht nur wegen meiner Stimme geliebt werden. Dabei hatte sie noch
soeben den Geschlechterkampf auf Französisch leicht amüsiert in ihrem Lied "Hommes qui
passent, Maman" (Männer, die vorüberziehen, Mama) auf die Bühne gebracht. Eben Männer als
flüchtige Gestalten, die sich mit gequältem Lächeln aus intensiven Begegnungen davonstehlen,
"mecs", die über Liebe reden wie über Autos - alles austauschbar, alles käuflich. Und Frauen, die
diesen Kindsköpfen verfallen sind, sich in Wirklichkeit aber in einem Netz der Solidarität ihrer
Mütter, Freundinnen und Kolleginnen wiederfinden, "Nein", befindet Patricia Kaas da plötzlich,
"ich will das Kleinmädchen-Image abschütteln. Ich brauche keine Lehrer, der mir sagt, 'du musst so
oder so singen'. Ich brauche da nichts zu lernen - ich habe es. Bisher hatte ich gar keine Zeit, das
alles richtig zu begreifen, was mit mir geschah." - Identitätsbrüche und ein erstarktes
Selbstbewusstsein in Frankreichs Frauenjahren.
Da war die Armut mit den sechs Geschwistern; die Mutter, die zum ersten Mal in ihrem
Leben mit Tochter Patricia zum Vorsingen nach Paris fuhr und ihr immer wieder einflößte: "Du
musst singen und kämpfen, mein Kind." So hockte sie schon als 13jährige vor dem
Badezimmerspiegel , zog sich rote Lidschatten über ihre Samtkatzenaugen, das Gesicht
überlebensgroß in der Nachaufnahme.
Immer wieder übte die kleine Patricia die Dietrich-Pose, studierte die Lili Marleen ein, wie
es die Mama ihr vorgemacht hatte. Da stand dieses junge Mädchen des Abends im Kneipenqualm
ganz nah an den langen Tischen voller Maßkrüge und sah die aufgedunsenen Sorgenfalten - dort,
wo die Kumpel Kohlenkrise wie Zechensterben wenigstens für ein paar Augenblicke vergessen,
einfach runterspülen wollten. Wenn sie zu singen begann, wurde es plötzlich mucksmäuschenstill;
so sehr füllte Patricias Stimme den Raum. Immerhin verdiente die damals 13jährige auf diese Weise
ihr erstes Geld. Zur Belohnung ging es für Mama und Patricia an die Côte d'Azur. "Das war das
erste Mal, dass wir das Meer sahen, überhaupt Ferien machten. Wir waren nämlich arm, sehr arm",
ergänzt dir mit dem ein gegerbten Stolz eines Arbeiterkindes.
Paris war natürlich der Knotenpunkt der Kaas-Karriere. Mal als Kindweib, mal als
weiblicher Lausbub oder auch als vom Blues Gezeichnete und vom Rock Umgetriebene - mit
diesem Repertoire suchte sie in der mondänen Pariser Glitzerwelt Nähe und Durchbruch. Da
waren die Produzenten, die sie zunächst ins Bett ziehen, bevor sie ihr den Weg ins
Aufnahmestudios zeigen wollten. Da waren abgegriffene Songschreiber, die ihr sinnentleerte, aber
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dollarträchtige Texte einredeten, mit denen sie dann sogar im Elysée Palais bei Staatspräsident
Francois Mitterrand vorsingen durfte. Da war insgesamt ein abweisendes, erkaltetes Pariser
Künstler-Milieu mit Gesichtern, die sie noch kurz zuvor auf der Mattscheibe bewundert hatte. Und
da war ein Mann, der ihr mit seinem Macho-Gebaren zunächst Unbehagen einhauchte, sich aber
als einfühlsamer Wegbegleiter in der subaltern-mondänen Pariser Glitzerwelt entpuppte - Gérard
Depardieu. Er jedenfalls holte das lothringische Aschenputtel nach Paris und half ihr mit seiner
Frau Elisabeth, einer Songtexterin, die erste Schallplatte "Jalouse" zu produzieren.
Und heute? - Patricia Kaas sitzt in ihrer sechzig Quadratmeter großen Wohnung aus dem
16. Jahrhundert im Pariser Saint Germain. Ein bisschen neureich, ein bisschen kindlich-verspielt
schaut es da aus. Stuckverkleidete Räume, freiliegende Deckenbalken, ein Kamin, der die meist
fröstelnde Patricia zu wärmen versteht. Und vielerorts harren Plüschtiere der Dinge, die da noch
kommen mögen, "Ja, bemerkt sie, "die Teddys halten wenigstens noch zu mir. Seit meinem
internationalen Durchbruch habe ich viele Freunde von früher verloren. Dieser Erfolg hat schon
seinen Preis. Er hat mich ein bisschen einsam gemacht. Auch wenn ich neue, sympathische
Menschen treffe, weiß man nie, ist es Patricia Kaas, die Sängerin, die sie ansprechen, oder bin ich
wirklich ich, Patricia gemeint? Wenn man oben angekommen ist, wird die Luft dünn.
Aus gutem Grund lässt Patrica Kaas im Zeitlupentempo via Video ihr Chanson-Leben
passieren. Und sie erkennt vieles genau, hintergründig zudem. Längst, so will es scheinen, ist sie
unbemerkt zu einem Mythos geworden.
Nur mit sich selbst mag sie sich nicht identifizieren. Sie fragt sich, "wer bist du eigentlich,
was willst du, wo sind deine Anliegen, deine durchlebten Erfahrungen?" Sie sagt: "Ich habe mir
viele meiner Fernsehauftritte und -interviews angesehen. Nur könne ich mich in dem von mir
inszenierten Bild überhaupt nicht wiederfinden. Dabei wusste ich doch, wovon ich reden wollte:
von der Liebe, von der Freundschaft, von der Frau. Als ich jung war, sah man in mir nur die
stimmbegabte Kleine. Ich war persönlich nie gemeint. Jetzt kämpfe ich als Frau um Akzeptanz.
Früher hatte ich Angst, traute mich nicht, das zu sagen. Nun erst recht." - Selbstvertrauen.
Es sind die Lieder einer vielleicht verhärteten jungen Frau in einer arg grau gewordenen
internationalen Entertainment-Szene. Eben einer Patricia Kaas, die ihr Frausein allmählich
akzeptiert, die sich immer mehr traut, sie selbst zu sein. Es sind die Chansons einer Grenzgängerin
zwischen Deutschland und Frankreich. Aber auch einer Grenzgängerin, die erst in der Schule
Französisch lernte, weil zu Hause deutsch gesprochen wurde - die nunmehr Englisch büffelt, gilt es
mit neuen Produktionen alsbald die USA zu erobern.
An diesem Tag fliegt Patricia Kaas in ihre "Zukunft" - nach London zu Songmanager
Robin Millar. Der weltweit agierende englische Musikkönig hatte ihr schon vorher bedeutet, dass
sie einen Teil ihres französischen Publikums abschreiben müsse, wenn sie mit Englisch
daherkomme. "Okay", sagt Patricia Kaas, "Freunde in Frankreich habe ich schon verloren, nun
auch einen Teil der Fans." Nur eines vergaß Patricia Kaas nicht. Vor ihrem Abflug nach London
unterschrieb sie geschwind noch einen Scheck in der gelangweilten Freundlichkeit einer Diva.
Dieses Mal an ihren Bruder in Deutschland, der als Arbeiter sein Tagwerk versieht. Er hatte sie
seinerzeit Abend für Abend für 50 Euro zu ihren Auftritten in das Saarbrücker Tanzlokal
"Rumpelkammer" begleitet; als Aufpasser sozusagen, "weil die Patricia doch so zerbrechlich ist."
Deshalb bleibt ihr Kinderzimmer im lothringischen Forbach für sie auch reserviert. "Man weiß ja
nie, was kommt", sollen die Geschwister ihrer Jüngsten kürzlich gesagt haben.
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"SEI SCHÖN UND HALTE DEN MUND"
Mannequins", sagt Francine Labarre. Mutter von zwei Kindern, in ihrem Cockpit
vor dem Abflug von Paris nach Toulouse. So manche ihrer Kolleginnen hatten sich
"sexuellen Belästigungen" zu erwehren. Air France ist zusammen mit der
niederländischen KLM nach ihrem Umsatz die größte Fluggesellschaft der Welt. Nur
Frauen als Flugzeugführerinnen - das war in Frankreichs Jet-Set-Männern ein Dorn im
Auge. Bitterkalt war das Verhältnis zwischen Männer und Frauen. Geschlechterkrieg. Viele
Pilotinnen ängstigten sich dem Abbau ihrer Rechte, vor Kündigungen. "Dieses neue
Europa", so die Frauenrechtlerin Giséle Halimi, "wird kein Europa der Frauen sein."
Recklinghäuser Zeitung vom 8. Januar 1994
Der Wind weht vom Westen, es ist Freitag. An diesem Tag wird kaum noch etwas gehen
auf Frankreichs Flughäfen. Streiks durchziehen das Land. Es sind die schwersten Arbeitskämpfe,
die die französische Fluggesellschaft Air France seit ihrem 60jährigen Bestehen erlebt. Über
zweitausend Arbeiter und Angestellte harren auf den Landebahnen der beiden Pariser Airports
Charles de Gaulle und Orly der Dinge, die da kommen mögen. Angst um ihre Arbeitsplätze treibt
sie zu diesem Schritt. Flüge werden zu Dutzenden annulliert.
Mit vierstündiger Verzögerung schieben sich Passagiere des Air-Inter-Fluges 34902 von
Lyon nach Toulouse die Gangway hoch. Im Cockpit der Mercure haben derweil Kapitän mit Co-
Pilot samt Bordtechniker ihre Instrumenten-Überprüfung abgeschlossen. Wie meist vor dem
Abflug, ist die Tür zum Cockpit offen, schauen die Passagiere flüchtig hinein. Nicht so der
Bildhauer Jean-Claude Ramboz aus Bourg-en-Bresse. Als der 55jährige Mann im Cockpit nur
Frauen vor den Apparaturen sitzen sieht, bricht der Unmut dieser Streiktage aus ihm heraus. "Was
ist denn hier für eine Versammlung? Seit wann sitzen Stewardessen schon im Cockpit? fragt der
Künstler frotzelnd. "Wir sind Pilotinnen und keine Mannequins, Monsieur", schleudert ihm
Francine Labarre entgegen. "Ach ja, Pilotinnen", erwidert er scheinbar amüsiert, "wenn ich das hier
so sehe, dann begreife ich, warum nicht nur Air France und Co., sondern ganz Frankreich mit
diesen Frauen aus den Fugen gerät."
Pilotinnen, die derlei Tiraden immer wieder mal ausgesetzt sind, wissen nur zu gut, dass es
kalt geworden ist in Frankreich. "Bitterkalt", ergänzt Francine Labarre, "was das Verhältnis Männer
und Frauen anbelangt." Kaum eine Woche vergeht, in der sich solche oder zuweilen auch
aufdringliche Anmache-Possen an der Cockpit-Tür abspielen. "Natürlich werden jene Auftritte nur
von Männern bewusst geprobt - respektlos und frauenfeindlich sind sie allemal". urteilt Madame
Francine. "Irgendwie fährt die 32jährige Mutter von zwei Kindern fort, "scheint die erstrittene
Hemmschwelle wieder flöten zu gehen. Ich weiß auch nicht, was neuerlich in die Männer gefahren
ist. Ich kann doch nicht jedes Mal sagen, pass auf, mein Mann ist auch Pilot bei Air France, wiegt
85 Kilo und ist 1,93 Meter groß. Wenn ich den rufe, lässt er dich am langen Arm vertrocknen."
Jedenfalls haben Francine und ihre Kolleginnen Brigitte und Colette schon ihre ersten
Konsequenzen gezogen - als Schutzmaßnahme sozusagen. Seither verzichten sie darauf, Passagiere
an Bord ausdrücklich als Kommandantin Colette nebst Frauenbesatzung zu begrüßen. Und die
Cockpit-Tür bleibt verschlossen.
Für die "femmes pilotes françaises" spülten jene bewegten Streiktage aus dem Herbst
1993 keineswegs nur wirtschaftliche Minuszahlen an die Oberfläche. Sie alle ahnen, was bislang
2 68

noch niemand im Klartext zu formulieren wagte: Emanzipation schön und gut,
Gleichberechtigung, Frauenförderung auch, falls es denn wirklich noch sein muss - aber bitte doch
nur dann, wenn die Kasse stimmt. Unter dem vorherrschenden Eindruck einer ökonomischen
Krise droht Frankreichs Frauenpolitik sich dem Nullpunkt zu nähern. Wie es schon immer war,
sind es die Französinnen, die zuerst nach Hause geschickt werden, "warten da doch noch", wie es
der Pariser Unternehmerverband höflich auszudrücken pflegt, "ungeheure brachliegende
Arbeitskapazitäten - mit Küche und Kind".
Die staatliche Fluggesellschaft Air France durchlebt mit ihren 44.000 Beschäftigten seit
ihrer Gründung die schwerste Finanz- und Strukturkrise. Obwohl schon vor zwei Jahren 5.000
Arbeitsplätze ersatzlos gestrichen wurden, schnellte das Gesamtdefizit auf die Rekordhöhe von 1,4
Milliarden Euro. Um die drittgrößte europäische Fluggesellschaft nicht weiter in die Verlustzone
abstürzen zu lassen (die Rentenversicherung wurde schon beliehen), sollten auf Geheiß der
Regierung Balladurs weitere 4.000 Menschen ihre Beschäftigung verlieren, das weltweite
Streckennetz um 30 minusbringende Fluglinien und 15 Zielflughäfen gekappt werden. Löhne wie
Gehälter sollten gekürzt - zumindest aber eingefroren werden.
Früher war der Flugverkehr in Europa strikten Abläufen unterworfen. Sowohl die Tarife
als auch die Anzahl der Flüge mussten von den jeweiligen nationalen Behörden genehmigt werden.
Ende der achtziger Jahre begann die EU-Kommission die engen Regeln aufzubrechen. Mit Beginn
des Jahres 1993 kann nun jede europäische Fluggesellschaft jeden Ort in Europa anfliegen -sooft
sie will, zu welchem Preis sie will.
Allesamt sind es die Nebelkerzen dieser Jahre, die da unisono zu den allabendlichen
Nachrichtensendungen in den jeweiligen Landessprachen in ganz Europa hochgehen: Effizienz
und Leistungsbereitschaft, neue Märkte, neue Absätze, neue Produkte - aber Lohneinbußen.
"Dieses Europa", bekundete die französische Frauenrechtlerin Gíséle Halimi, "wird kein Europa
der Frauen sein; es ist ein Europa der Männer nach ihrem Strickmuster. Wie Mosaiksteine werden
jetzt möglichst unauffällig unsere Rechte abgetragen. Den Frauen fehlt es an Überblick. Erst in
einem Jahrzehnt werden wir Frauen wahrscheinlich erkennen, dass diese Europapolitik in sich
geschlossen gegen uns Frauen gerichtet war." Seit in Europa die Airline-Einkünfte
zusammenbrechen, seitdem die Kapazitäten nicht mehr national zu verteilen sind, offenbaren sich
falsche Prognosen, falsch errechnete Zuwachsraten, an denen über Jahre gearbeitet worden war.
Wunschprojektionen und Wirklichkeit. Nach einhelliger Expertenmeinung dürften am
Ende des Jahrzehnts nur noch drei große Fluggesellschaften überleben -British Airways, Lufthansa
und Air France.
Szenenwechsel. Paris, Rue Christoph Colomb, Sitz der französischen Pilotinnen - der
"Association des Pilotes Françaises" mit ihren etwa 300 Mitgliedern. Schon im Jahre 1971
gründeten Frauen ihren eigenen Fliegerverband. Formal ging es den Französinnen darum, endlich
auch für Frauen den bis 1973 versperren Zugang zur nationalen Hochschule zur zivile Luftfahrt
(Ecole Nationale d'Aviation civile) durchzuboxen. Es gelang. Gesellschaftlich wie emotional wich
die feminine Pilotinnenoffensive im Verbandsinnenleben einer zunächst zaghaften, dann aber
vehementen Rückbesinnung auf unveräußerbare Fraueneigenschaften.
Schon ein kurzer Blick in die französische Pilotinnengeschichte gewinnt in diesen Wochen
an Aktualität. Sie verdeutlicht, dass Frankreichs Fliegerinnen schon immer die Nation zu
faszinieren vermochten. Nur kaum jemand konnte sich daran erinnern, dass es Pilotinnen waren,
die Fliegergeschichte schrieben.
269

Bereits 1919 flog beispielsweise Adrienne Bolland über den Kanal, ein Jahr später über die
Anden. Im selben Jahr erhielten dreizehn Frauen ihre Pilotenlizenzen für Ballons. Und im Jahre
1934 brach die Französin Hélène Boucher alle Geschwindigkeitsrekorde. Nur: so spektakulär sich
auch die fliegerischen Leistungen ausnahmen, dass es Frauen waren, wurde in besagter Ära der
militärisch-männlichen Tugenden der Öffentlichkeit bis zum heutigen Tag allenfalls halbherzig
vermittelt.
Folglich besinnen sich Frankreichs Pilotinnen in ihrem Verband auf die allzu oft
unterdrückte Frauenfliegergeschichte. Einfach, um jungen Mädchen, die Pilotinnen werden wollen,
Selbstbewusstsein mitzugeben. Trainingsläufe, bevor die Männer kommen; im Cockpit und sonst
wo. Martine Tujague weiß als Vorsitzende der Pilotinnen-Association nur zu gut, wie wichtig in der
Vorbereitungsphase auch das psychologische Rollenspiel mit Männern ist. Sie sagt: " Viele Frauen
sind extrem vorsichtig, trauen sich nicht, ihren Mund aufzumachen, haben Angst, einen Fehler zu
begehen. Denn nach wie vor ist das ein gegerbte Misstrauen, das uns die Männer entgegenbringen,
groß. Irgendwie glauben sie immer noch nicht so recht, dass Ruhe, Ausdauer und Standhaftigkeit
wirklich auf der Frauenseite zu finden sind."
Schon ihre Pilotinnenausbildung kennt einen zusätzlichen Härtegrad -
Frauendiskriminierung auf Französisch. Längst sind derlei Verunglimpfungen zu Beginn des
Unterrichts bei Air France aktenkundig, allesamt Routine - und keiner der Verantwortlichen will
sich darüber monieren. (Buchtitel: Danielle Décuré: "Vous avez vu le Pilote? C'est une femme!"
Verlag Robert Laffont, Paris.) Fluglehrer zu Beginn der Lektion: "Es ist ein Skandal, dass jungen,
hübschen Frauen Geld gegeben wird, ausgerechnet Pilotinnen zu werden, während Familienväter
ohne Arbeit vor der Tür warten." Fluglehrer am Ende der Stunde: "Verstehen Sie eigentlich,
warum ich Ihnen keine zusätzlichen Hausaufgaben aufgebe, nicht mehr Zeit investiere? Wenn Sie
ehrlich sind, geben Sie zu, dass Sie nur hier sind, um einen Mann zu finden. Bonne journée,
amusez-vous bien, mesdames!" (Einen schönen Tag, amüsieren Sie sich gut, meine Damen.)
Trotzdem: Immerhin fliegen derzeit 49 Pilotinnen für Air France rund um den Globus. "Wenn es
in den kommenden Jahren noch die Hälfte ist, können wir von Glück sprechen", mutmaßt Suzy
Oberlin, Pilotin und Vize-Vorsitzende der Association.
Im stuckverkleideten Büro zu Paris sitzen drei von insgesamt 3.800 Pilotinnen im Land.
Sie heißen Martine, Suzy und Francine. Es sind Frauen, die schon über Tausende von Flugstunden
auch in fernen Kontinenten absolviert haben. Frauen, die gleichwohl in Frankreich eher am Rande
ihr Fliegerleben gestalten. Einfach deshalb, weil sie sich nicht als "Sweethearts of the Air"
betrachten lassen wollen. Sie wollten Pilotinnen sein, die sich eher unauffällig im Männermilieu
durchsetzen. Wohl aber auch nur um den Preis, frauenspezifische Identitätskerne als
Männerinteressen verkleidet zu haben. Sonst hätte der Pilotinneneinbruch in die militärisch
gewebte Fliegerhochburg Mann wohl noch weitere Jahre auf sich warten lassen.
Irgendwie sind im Lebensweg der Martine Tujague mit ihren 52 Jahren Weichenstellungen
vorhanden, die an die Schriftstellerin Elisabeth Eberhardt erinnern lassen. - Spurensuche. Weil die
Gesellschaft die Schriftstellerin Elisabeth Eberhardt zu Beginn dieses Jahrhunderts nicht als
Pionierfrau gewähren ließ, verkleidete sie sich als Mann und zog durch Nordafrika. Weil Martine
Tujague in Frankreich nur Stewardess, aber keine Pilotin sein konnte, zog es Martine Mitte der
achtziger Jahre für den nationalen Linienverkehr nach Gabun.
Flieger-Erfahrung hatte Madame Martine zur Genüge sammeln können. Irak und Iran
führten Krieg. Es war der Westen, der Saddam Hussein (*1937+2006) mit modernsten Waffen
aufrüstete, um die Macht unliebsamer Ayatollahs zu schmälern. Man schreibt das Jahr 1986. Einmal
2 70

wöchentlich befindet sich Martine in der Nacht mit einem Co-Piloten und ihrer randvoll beladenen
Maschine im Anflug auf Bagdad. Der übliche Linienverkehr war schon längst eingestellt worden.
Funkverbindungen gab es nicht. Ab der Grenze der irakischen Lufthoheit wird sie von heimischen
Abfangjägern begleitet und mit Radar bis Bagdad geführt. Blindlandung auf dem Flughafen
Bagdad, kein Licht brennt in der irakischen Hauptstadt - aus Sicherheitsgründen wegen des
iranischen Bombardements. Waffen entladen, auftanken, ein wenig schlafen und wieder heißt es
"take off for Paris". Richtig zur Besinnung kam Martine erst, als sie ihren Job verlor - Zeit zum
Nachdenken.
Mit großen Plakaten warben zu dieser Zeit französische Unternehmen Pilotinnen an. So
nach dem Motto: So spannend und erfolgreich kann die Emanzipation in der Luft sein. Pilotinnen
kommt zu uns! Und Martine war gekommen. Freilich ahnte sie zuerst nicht, worauf sie sich einließ.
Als ihr dies bewusst wurde, als sie klärende Gespräche mit ihren Chefs suchte, kam es lapidar von
den Herren: "Sei schön und halte den Mund" (Sois belle et tais-toi).
"Überhaupt", meint ihre Stellvertreterin Suzy, "sind wir Frauen in dieser Branche
offenkundig dafür da, nur um den Mund zu halten. Das geht mit der Bezahlung los (für Pilotinnen
etwa 3.000 bis 4.500 Euro im Monat) und endet bei Gesetzesvorstößen." In diesen Jahren
untersagte es ein französisches Gesetz, dass weibliche Piloten auch nachts fliegen. Martine war aber
nur unterwegs, wenn es stockdunkel wurde.
Suzy Oberlin , Mutter von drei Kindern , war einem Berufsskandal auf die Spur
gekommen. Vor zehn Jahren kam die heute 51jährige Pilotin den Männerpraktiken angehender
Kommandanten auf die Schliche: dem teuer bezahlten, betrügerischen Handel mit vertraulichen
Prüfungsfragen, um Flugzeugführer zu werden. Madame Suzy mochte damals nicht schweigen -zog
vor Gericht und flog aus ihrem Unternehmen raus wegen "der höchst unerfreulichen
Nestbeschmutzung eines ganzen Berufsstandes", wie ihr ein Manager zum Abschied bedeutete.
Sicherlich wurden sodann noch neue Stellen als Pilotin angeboten. Aber nur mit weitaus
schlechterer Bezahlung als für männliche Kollegen üblich.
Es gibt Ausbildungs-Camps für Piloten in Arizona, USA. Frankreich schickt seine
angehenden Flugzeugführer dort zu Intensivkursen hin. In der Männer-Gesellschaft lernt als
einzige Frau auch Estelle Denoyes. Das heißt, wenn Estelle überhaupt noch aufnahmefähig ist.
Denn die 23jährige aparte Frau aus Bordeaux wird beharrlich von ihrem Kommilitonen Albert
sexuell belästigt -tagsüber, abends, immerfort.
Als zu Weihnachten Estelles Verlobter Jean-Luc zu Besuch kommt, stellen sie gemeinsam
den Belästiger zur Rede. Kurzerhand liegen beide am Boden. Der Verlobte bewusstlos, Estelle mit
gebrochenem Unterarm. Amerikas Polizei drängt zur Anzeige, besteht sogar darauf. Frankreichs
Ausbilder für Air France und Co. hingegen raten kategorisch ab, solch einen "unschicklichen Staub
aufzuwirbeln". Auch hätte sie vor einem französischen Gericht mit einem solchen Strafbegehren
keine Chance - anders als in Amerika. Und schließlich seien die Konsequenzen für Ruf und
Karriere negativ.
In der Tat: Der Sexualbelästiger Albert beglückt heute als Air-France-Pilot ferne
Kontinente. Estelle -flog von der Pilotenschule. Nach diesen Vorfällen wollte sich auch niemand
ihrer annehmen, um die Ausbildung fortsetzen zu können. Folge: arbeitslos - Frauenniederlage.
"Nein", sagt Martine Tujague, "diese wirtschaftliche Air-France-Krise ist bei genauerer
Betrachtung zudem eine bemerkenswerte Männer-Krise." Gerade in Frankreich sind die
Fluggesellschaften traditionell schon immer Instrumente nationalstaatlicher Männerpolitik gewesen.
271

Pleiten über Pleiten, ob die Milliardenverluste beim Prestige-Vogel Concorde oder auch jetzt der
erstaunliche Schwächeanfall bei Air France, pflastern den Weg. Insofern brach schon in diesen
Streikwochen so manche männliche Selbstüberschätzung zusammen. Suzy sagt: "Für die Herren
Piloten zählt nur Air France und sonst nichts auf der Welt."
Das Telefon klingelt. Am anderen Ende der Leitung meldet sich aufgeregt Kollegin
Françoise aus dem Gericht - vom Tribunal de Creteil. Endlich. Nach zehnjährigem Streit konnte
Suzy Oberlin vor Richtern einen ersten Teilerfolg erzielen. Pilot Christian Marie, der seinerzeit die
streng vertraulichen Prüfungsaufgaben teuer verkaufte, ist mit weiteren vier Flugkomparsen zu
einem Jahr Gefängnis auf Bewährung verurteilt worden. Ausdrücklich wiesen die Richter in ihrer
Urteilsbegründung darauf hin, dass Monsieur Marie bereits vorbestraft sei - wegen "sittlicher
Verfehlung". Ein Cockpit bei Air France dürfte er wohl nicht wiedersehen.
Die Pilotinnen strahlen vergnügt, "Auf Martine", sagt Suzy, "weiter geht's."
2 72

1995
Katholische Kirche – „Beim nächsten Papst wird alles anders“
Wallfahrten zu Charles de Gaulle (*1890+1970)
Museen, Grands Palais – „Frische Luft für die Gesellschaft“
Frankreichs Première Dame, die Grenzen überschritt
273

BEIM NÄCHSTEN PAPST WIRD ALLES ANDERS
"Gott suchen, Gott finden", wollen in Frank-reich immer mehr Jugendliche. Nur
ein geschlechtsloses Priester- und Nonnenleben kommt fast keinem mehr in den Sinn.
Endzeitstimmung im Land der Kathedralen - trotz Wallfahrten und Weihwasser zu
Lourdes. Ende der Aufklärung, Renaissance der Mythen.
Die Rheinpfalz, Ludwighafen 16. Dezember 1995
Scheinbar endlos fällt der frühsommerliche Regen über weitläufige Täler, verwandelt
Frankreichs Landgemeinden in tiefen Morast und lässt Wasser durch so manches marode
Kirchengebälk gurgeln. Mitten in einem Meer von Weinbergen im Beaujolais liegt eine große
verwilderte Grünanlage. Und mitten in diesem urwüchsigen Park steht ein anspruchsloses
Pfarrhaus. Seit acht Jahren ist der 63jährige Martin Froquet Landpriester in der Ortschaft Villié.
Morgon, die etwa 60 Kilometer nördlich von Lyon liegt. Seit acht Jahren ist der Priester praktisch
mit seiner Marie-Pierre verheiratet. Jeder weiß es und alle schweigen, vielsagend versteht sich.
"Man nennt mich Martin und duzt mich hier", sagt der katholische Ordensträger sogleich
kameradschaftlich zur Begrüßung. Unwiderruflich vorbei sind die Zeiten, in denen der Landpriester
in Frankreich von seinem Glockenturm aus eine unumstrittene - keusche - Autorität gewesen ist,
Maß und Moral bestimmte. Vor zwanzig Jahren noch zähle der Ortsgeistliche zu den Honoratioren
des Dorfes; gleich neben dem Bürgermeister, dem Lehrer oder auch dem Arzt. Mittlerweile sind
Seelsorger, wie Martin aufmerksam registrierte, Randfiguren.
Passé ist scheinbar jene Ära, in der noch so mancher katholischer Seelsorger auch als
45jährige noch wie Buben wirkten, sich in ihrer Freizeit allenfalls um Bienenstöcke kümmerten.
Eben als Priester noch Weile hatten, ihr Gebetsbuch im Schatten der Obstbäume ihrer Gärten
versonnen "runter zu murmeln".
"Diese romantisch verklärten Seelsorger", bedeutet Martin, "sind verschwunden, gibt es
nicht mehr. - Andere Zeiten, andere Priester. Und die wenigen werden immer weniger." Noch vor
30 Jahren zählte die katholische Kirche Frankreichs als älteste Tochter Roms insgesamt 41.500
katholische Seelsorger. Praktisch hat sich ihre Anzahl bis heute halbiert. Hinzu kommt, dass von
den aktiven Pastoren nur ein Viertel unter 60 Jahre alt ist. Jeder vierte Seelsorger musste gehen, nur
weil er seine Frau lebte. - Endzeitstimmung.
Fühlten sich vor fünfzig Jahren jährlich noch etwa 1.400 Männer zum Priester berufen, so
sind es heute mal gerade noch hundert, wenn es gutgeht. Besuchten im Jahre 1946 noch 33 Prozent
den sonntäglichen Gottesdienst, so reduzierte sich der Kirchengang ab dem Jahre 1991 auf knapp
acht Prozent. Immerhin gelten offiziell 80 Prozent der 57 Millionen-Bevölkerung als katholisch.
Aber lediglich ein Fünftel bekennt sich noch uneingeschränkt zu den Dogmen aus Rom.
Allein in jüngster Vergangenheit haben an die zehntausend Priester ihrer Kirche den
Rücken gekehrt. Unterschiedlich waren die Demissionsformulierungen. Einheitlich indes die
Abschiedsgründe, die da unisono lauteten. "Lasst uns in Frieden mit dem weiblichen Geschlecht
leben, selbstbestimmend und gleichberechtigt auch. Hört auf, die katholische Kirche
selbstzerstörerisch zugrunde zu richten. Sagt ja zur Ehescheidung, ja zur Empfängnisverhütung, ja
zur Abtreibung, ja zur Frauenordination, endlich ja zur Priesterehe - und die Gotteshäuser werden
brechend voll sein."
2 74

Szenenwechsel von der Beaujolais-Region in die Pyrenäen. - Der französische
Wallfahrtort Lourdes gilt als katholische Trutzburg einer religiös verschworenen Gegenwelt zur
Gegenwart. Lourdes in den Pyrenäen mit seiner schwerblütigen Kirchengeschichte war stets
Seismograph katholischer Umwälzungen, seit jeher galt es als ehernes Symbol für den
uneingeschränkten Machtanspruch des Papstes. Mitte der neunziger Jahre ist der Ort zu einem
Refugium des klerikalen Fundamentalismus geworden - ein Mekka für Mythen und Legenden zu
Zeiten einer rational und fortschrittserpichten Jahrhundertwende.
Gemächlich schiebt sich ein Pilger-Pulk vor die Dreifach-Basilika. Die Kirche, nach Pius
X. benannt, wurde 1958 zur Hundertjahrfeier geweiht. Hier hatte Bernardette Soubirous, Tochter
eines verarmten Müllers, mehrere Marienerscheinungen der "unbefleckten Empfängnis". "Das
Gotteshaus ist fast 200 Meter lang, 80 Meter breit, fasst 25.000 Gläubige. Vorbei sind die Zeiten, da
ausschließlich Kranke auf wahre Wunder hofften: Bis heute sind 2,5 Millionen Körperbehinderte
gen Lourdes befördert worden. 3.500 Heilungen stellten Ärzte fest, als Wunder erkannte die
katholische Kirche 65 Genesungen an.
Moment-Aufnahmen aus Lourdes sind Nachrichten aus einer Gegenwelt, die dem
Atheismus mit moralischem Rigorismus zu trotzen sucht. Längst ist Lourdes auf Geheiß Johannes
Paul II. (*1920+2005) zum makellosen Refugium der römischen Kurie geworden. Da fesselt der
französische Priester George Morand die Gläubigen vor dem Kirchenportal mit den Bekenntnissen
als Teufelsaustreiber. Über zehn Jahre notierte er seine Erfahrungen. In dem Buch "Verlasse diesen
Menschen, Satan" kommt der 63jährige zur Einsicht, dass psychische Krisen, gar Schreikrämpfe,
eindeutige Alarmsignale seien. "Buße, Buße, nur beten heilt", schallt es ihm folgsam entgegen.
Deutschlands Militärbischof Johannes Dyba (*1929+2000) feiert mit 25.000
Uniformierten internationale Soldatenwallfahrt. Die Bundeswehr ist mit dreitausend Mann dabei.
Selbst vierzig kranke Armee-Männer hat der Bischof einfliegen lassen. Auf dem Kreuzweg tragen
sie die Soldaten im Gleichschritt. Mittendrin postiert sich Dyba und doziert: "Wer wisse, dass Gott
ihn gewollt hat, der könne nie mehr so ganz down und out sein." Die Bundeswehr nickt
einvernehmlich. Verständlich, dass unter kirchlicher Obhut viel gesungen wird: Sonderurlaub in
Südfrankreich, Trinklaune, Feiertagsstimmung.
Überall wimmelt es vor Uniformen. Im Pilgerhandbuch steht geschrieben, dass eine
"Verbrüderung im Rahmen einer Wallfahrt" passieren sollte. Ganz im Sinne des Lagerpfarrers
Schadt, der im Feldgottesdienst predigt: "Jungs, wir spielen um und für das Leben. Unsere Jungfrau
Maria ist die Trainerin und Gott der Präsident." Dann wirft er einen Fußball auf die Betenden:
"Weil wir gewinnen werden. Amen."
Vor dem Portal der Dreifach-Basilika harren zehn schwangere Frauen, Mitglieder der
"Union pur la vier" - einer traditionellen Vereinigung, die einzig und allein dem Vatikan die
rettende Wahrheit zugesteht. "Abgetriebene Föten taufen und christlich beerdigen, Monseigneur"
steht auf ihrem Transparent.
Dahinter haben sich etwa 50 Herren aufgebaut: Männer der Anti-Abtreibungs-
Kommandos. Seit Monaten wissen sie die Schlagzeilen und die Kardinäle auf ihrer Seite.
Wendezeiten in Frankreich, wo Schwangerschaftsunterbrechungen seit Mitte der siebziger Jahre
einvernehmlich geregelt sind: Überall stürmen militante Fundamentalisten OP-Stationen in
Krankenhäusern. Und immer ist ein katholischer Priester dabei, wenn es gilt, ein kirchliches Rodeo
gegen die Abtreibung zu inszenieren. So in Grenoble - dort kettete sich Pater Gérard Calvet im
Oktober 1994 in der Universitätsklinik mit acht Mitstreitern an Krankenbetten.
275

Als der Benedektiner sich im Januar 1994 mit seinem Gefolge vor Gericht verantworten
musste, war ihm eines gewiss: Die Geldstrafe von 760 Euro zahlt der Erzbischof von Paris; die
Gefängnisstrafe wurde ohnehin auf Bewährung ausgesetzt. Verständlich, dass jene Herren-
Gesellschaft der Anti-Abtreibungskommandos in Broschüren ihre "Erfolgsbilanzen" siegesgewiss
verteilen: mal eine Massen-Demonstration vor der Oper zu Paris, mal Ärzte und
Krankenschwestern eingeschüchtert.
Noch nie war die katholische Kirche in Frankreich so zerrissen, derart gelähmt, von
Spaltung bedroht wie im Augenblick. Eine christliche Gemeinschaft verweigert sich der
Wirklichkeit und straft jene ab, die sich mit ihr auseinandersetzen.
Der vom Papst ins Abseits beförderte Bischof von Euvreux, Jacques Gaillot, ist zu jenen
nach Paris in die Rue du Dragon 7 gezogen, für die der 59jährige - auch als Kirchenrepräsentant -
da zu sein glaubte: zu den Armen, Obdachlosen und Sozialhilfeempfängern. Längst ist Gaillot zum
Synonym, auch zum Symbol, der Kirchenspaltung geworden.
Etwa 50.000 Menschen zog es auf die Straße, über 100.000 Gläubige demonstrierten mit
ihrer Unterschrift gegen seine Amtsenthebung. Einfach deshalb, weil er vorlebte, "dort präsent zu
sein, wo wir es als Kirche leider häufig nicht sind" - bei Obdachlosen, Aidskranken,
Homosexuellen, Asylsuchenden. Wichtiger als Messen, Prozessionen und mystische Wallfahrten
war ihm, das Evangelium vorzuleben. "Eine Kirche, die nicht dient, dient zu nichts", ist eine seiner
Standard-Formulierungen.
Dabei konnte Gaillot nicht ahnen, dass sich Frankreichs Kardinäle schon 1983, nur ein
Jahr nach seiner Ernennung, darauf verständigt hatten, den Papst zu seiner Abberufung als Bischof
zu bewegen. Damals was Jacques Gaillot der einzige Oberhirte der Republik, der gegen eine
Entschließung der Bischofskonferenz stimmte. "Den Frieden mit atomarer Abschreckung
gewinnen", verlautbarte sie damals. Der Ort dieser Handlung war die Dreifach-Basilika zu Lourdes.
2 76

WALLFAHRT ZU CHARLES DE GAULLE
Vor mehr als drei Jahrzehnten starb Charles de Gaulle - Vater der 5. Republik. Sein
Wohnort ist zum Wallfahrtsort geworden. Über eine halbe Millionen Menschen pilgern
jährlich nach Colombey-Les-Deux-Eglises in der Champagne. Sehnsucht nach dem
ÜberVater, Rückbesinnung auf Herkunft - auf Frankreichs Geschichte .
Die Rheinpfalz, Ludwigshafen 14. November 1995
In der französischen 370-Seelen-Gemeinde Colombey-Les-Deux-Eglises gibt es
neuerdings drei Altäre. Zwei, die seit eh und je in der Dorfkirche stehen, und einen, der zu Ehren
des Gründers der Fünften Republik, Charles de Gaulle, errichtet wurde - zu seinem 25jährigen
Todestag am 9. November 1985 im Souvenirladen der Madame Demange gleich auf der
Hauptstraße, hinter zwei riesigen Fahnen in Farben der Trikolore.
Ihn - den de-Gaulle-Altar - zieren unzählige Teller, T-Shirts und Taschen, Aschenbecher,
Feuerzeuge, Salzfässer, Barometer, Eieruhren, Käseplatten, Briefmarken, Blumenvasen und
natürlich de-Gaulle-Büsten als parareligiöse Devotionalien in allen Größen; Video- und CD-
Tonkassetten, der Wimpel mit Kreuz und Kirche, eben Lothringer Kreuze in allerlei Varianten,
zum Anhängen oder als Ring in blau-emaillierten Herzen, auch ins V-Zeichen des Siegers
eingelassen.
Postkarten zeigen den General mal als Retter der Nation auf einem Schlachtschiff im
Ärmelkanal, mal als würdigen Greis an der Seite seiner Frau Yvonne. Und auf dem Porzellan-
Aschenbecher steht geschrieben: "Hier ist Frankreich zu Hause. Hier ist Vaterland. Es war der
General - er malte unseren Ort auf die Weltkarte."
Da stehen sie nun, Seite an Seite in der ersten Reihe der überfüllten, kleinen Dorfkirche -
und das noch nach Jahrzehnten, Jahr für Jahr. Die Alt-Gaullisten, die Erzfeinde der Pariser Machtund
Prestige-Politik oder auch nur die leiblichen Enkel des Generals. Alle Jahre wieder dröhnt die
Orgel, antwortet der Chor. Aus dem Gesang lösen sich Worte: Tod - Schlachtfeld - Vaterland.
Eine schlichte, elfenbeinfarbige Marmorplatte schmückt das Grab de Gaulles - am 22.
November 1995 wäre er 105 Jahre alt geworden. Die goldene Prägeschrift beschränkt sich auf das
Notwendigste. De Gaulle und seine Frau ruhen Seite an Seite mit ihrer behinderten Tochter Anne.
Kein Kranz, keine Blumen. Das hatte der General schon 1952 testamentarisch verfügt. Die
Mehrheit der Franzosen, so ermittelten Meinungsforscher, glaubt nicht, "dass sie zu Lebzeiten
noch einmal einen Staatsmann vom Format de Gaulles erleben werden." Und 23 Prozent der
Befragten halten de Gaulle für ebenso bedeutend wie Napoléon. Immerhin wurden etwa 4.000
Bücher nach Schätzungen des "Instituts Charles de Gaulle" in aller über den ehemaligen
Präsidenten verfasst.
Oft baut sich Madame Demange bedächtig vor dem de Gaulle-Altar auf. Das verlangt
schon ihr Verkaufsritual. Folglich gehen ihre Blicke auch hinaus auf den dörflichen
Hauptboulevard. Dort, wo sich Menschenkolonnen gemächlichen Schrittes Richtung Friedhof
schieben. An die 600.000 Touristen finden jährlich ihren Weg nach Colombey-Les-Deux-Eglises.
Eine unvermutete Nostalgie-Welle verklärter, auch längst vergilbter Jahre des Gaullismus
schwappt über das Land. Die Republik erinnert sich auffällig hin-gebungsvoll ihres Gründers. Die
eigentlich große Versöhnungswelle mit ihrem einst eher unbeliebten, autokritischen aber
277

wortgewaltigen General Charles de Gaulle hat in Frankreich ein Vierteljahrhundert nach seinem
Tode erfasst. Erst jetzt zu seinem 25jährigen Todestag (am 9. November 1995) und seinem 105.
Geburtstag (am 22. November 1995) scheinen die Gegner von ehedem, vornehmlich die
Intellektuellen der Republik, zur Versöhnung bereit zu sein.
Und es gibt in Frankreich zusehends mehr Menschen, die ans Grab de Gaulles wallfahren.
Längst hat sich dieses eher ärmliche Dorf, umgeben von melancholisch angehauchten Wäldern in
der Champagne, von kastanienbraunen Felder und schmutziggrauen Häusern zum neuen Lourdes
politischer Pathos-Pilger gemausert.
In solchen Momenten seufzt die 48jährige Souvenir-Madame laut: "Der Polit-Zirkus mit
theatralisch vorgebrachten Touristengefühlen lebt in Lourdes für die katholische Kirche. Und wir
hier betreiben einträglichen Fassadenputz für die gaullistische RPR-Parteipolitik. Frankreich, fragen
wir uns inzwischen alle, was ist bloß los mit Dir?"
Immerhin: Noch nie waren die Vertrauensverluste in die Politik-Klasse so dramatisch wie
heute. Noch nie gab es solch vollmundige Versprechungen verbunden mit krassen Wortbrüchen.
Noch nie gab es so viele Menschen ohne Brot und Arbeit. "Und dann inszeniert sich", fährt
Madame fort, "die Grande Nation mit ihren kostspieligen atomaren Testversuchen, auch noch
großspurig als Supermacht, auf dem Mururoa-Atoll. Frankreich gegen den Rest der Welt. Diese
Politiker sind geradewegs dabei, das Erbe des Generals, unsere Fünften Republik, zu verspielen.
Denn, der hatte stets auf den sozialen Ausgleich geachtet." Ihre Mutter, die zuhört, nickt stumm.
De Gaulles Außenpolitik war seiner Zeit voraus. Er proklamierte als Ziel die Auflösung
der Militärblöcke und umschrieb sei Engagement für ein "Europa vom Atlantik bis zum Ural" auch
als "die Überwindung von Jalta"; er empfing Ungarn, Tschechen, Bulgaren besuchte Polen und
Rumänien. Oft sprach er davon, dass Europa wieder ein Kontinent "seiner alten Nationen" werden
müsse. Seine Europa-Politik "vom Atlantik bis zum Ural" gilt heute als visionär, seine Ansicht von
der Überlegenheit des Nationalen gegenüber den Ideologien als bestätigt.
Demonstrativ hatte Frankreich unter seiner Führung zu den inzwischen fünf
Nuklearmächten der Erde aufgeschlossen. Es war de Gaulle, der m Februar 1960 die erste
Explosion einer französischen Atombombe über der algerischen Sahara mit einem freudigen
"Hurra Frankreich" begrüßte.
November-Tage - das waren in Frankreich schon immer de Gaulle-Tage oder auch
Wallfahrts-Augenblicke. Colombey-Les-deux-Eglises ist ein kleiner Ort am Ostrand der
Champagne im Département Haute Marne. dreihundert Kilometer östlich von Paris gelegen. Hier
gibt's keine Industrie, kaum Städte, nicht einmal Wein wächst. Statt dessen viel Vieh, ein wenig
Weizen und vor allem eine überlebensgroße Erinnerung an Charles de Gaulle. Kurzum:
Nirgendwo, so will es scheinen, ist Frankreich französischer als hier: tiefernst und tiefkatholisch.
Auf dem Landsitz des Generals La Boisserie" steht in der Bibliothek der Lehnstuhl vor
dem Spieltisch, an dem de Gaulle vor einem Vierteljahrhundert bei den Abendnachrichten
einschlief. Es ist ein kompaktes, solides Herrenhaus aus dem Jahre 1843, ganz mit Wein
bewachsen. Der Berufssoldat de Gaulle hatte es 1934 gekauft. Auf Wunsch des Generals und ohne
staatliche Zuschüsse wurde in den fünfziger Jahren ein Turm angebaut, in dem er sich sein
Arbeitszimmer einrichtete. Ein heller Raum mit Kachelboden und drei Fenster, die den Blick
freigeben auf fünfzehn Kilometer Wald und Wiesen ohne ein einziges Haus. Einen Steinwurf
entfernt ragt heute ein 43 Meter hohes Lothringer Kreuz aus Stahl und Marmor in die Höhe. Zu
Lebzeiten hatte sich de Charles de Gaulle gegen solche monumentalen Ehrungen gewehrt. "Das
2 78

würde nur die Feldhasen verscheuchen", sagte er. Trotzdem schlug er für alle Fälle einen Standort
vor. In den Sockel eingehauen sind die Worte: "Es existiert ein Pakt, 20mal 100 Jahre alt, zwischen
der Größe Frankreichs und der Freiheit dieser Welt. Ch.d. G."
"Die Einsamkeit ist meine Freundin. Mit wem sonst soll man sich zufriedengeben, wenn
man einmal mit der Geschichte verabredet war", so dachte, so redete, so schrieb de Gaulle.
Zumindest in "La Boisserie" hat de Gaulle sein Leben lang sendungsbewusst immer wieder darauf
gewartet, von der Geschichte gerufen zu werden. Hier wartete er auf den Einmarsch der
Wehrmacht, der ihn ins Exil nach London trieb und schließlich nach Kriegsende zum Präsidenten
der Republik machte. Hier wartete er zwölf Jahre lang, nach dem Zusammenbruch der Vierten
Republik bis zur Algerien-Krise 1958, die ihm seine zweite Präsidentschaft eintrug. Und hier
wartete er auch auf das Resultat jener für ihn folgen-schweren Volksabstimmung nach den
Studenten-Unruhen im Mai 1968. Er hatte nicht begreifen wollen, dass die großen Stunden der
einzelgängerischen Chefs vorbei waren. Und hier erwartete er letztlich auch den Tod, der ihn am 9.
November 1970 ereilte, als er gerade an einem weiteren Kapitel seiner Memoiren schrieb. Titel:
"L'effort" - Die Anstrengung.
Jedes zweite Wochenende flüchtete de Gaulle aus dem ihm verhassten Elysée-Palast nach
Colombey zur Familie. Schwiegersohn de Boissieu, langjähriger Generalstabschef des Heeres, Sohn
Philippe, auch Kulturminister André Malraux (*1901 +1976) waren gelegentlich dabei und durften
mitreden. Nur hier taute der General auf, soweit seine Anstandsregeln dies überhaupt zuließen. Mit
seiner Frau Yvonne hat er sich gesiezt. Von sich selbst sprach er in der dritten Person.
Naheliegend, dass aus seiner Bibliothek Geschichte aus allen Ecken weht. An dieser Stätte
der Zurückgezogenheit wurde zwischen den "Erbfeinden" von einst der deutsch-französische
Freundschaftsvertrag von 1963 vorbereitet. Und Konrad Adenauer war der einzige Regierungschef,
der die Ehre hatte, von de Gaulle in seinem Haus empfangen zu werden. Wie weit die beiden
Staatsmänner ihrer Zeit vorausdachten, belegt der Hinweis, dass schon Charles de Gaulle
(*1890+1970) und Konrad Adenauer (*1876+1967) sich darüber Gedanken machten, ob der
deutsch-französischen Vertrag völkerrechtlich potentiell für Gesamtdeutschland seine Gültigkeit
habe. De Gaulle antwortete mit der prophetischen Bemerkung, dass die Wiedervereinigung als
"natürliches Schicksal des deutschen Volkes" anzusehen sei.
Irgendwie schlägt diese verschlafene Colombey-Les-Deux-Eglises den bizarren Bogen von
Weltpolitik samt Heldenverehrung zu typischer französischer Sentimentalität zwischen Citroen und
Kinderbettchen. Hier fand de Gaulle jene Leute, die bis heute die Republik weitaus stärker prägten
als die fernsehgeübten, wortgewaltigen Intellektuellen aus dem Quartier Latin der auch die
showgeübte Schickeria auf der Croisette von Cannes. La France profonde, wie es heißt, das wahre,
tiefe Frankreich - ohne das in Frankreich keine Mehrheit zu finden ist. So betrachtet, ist de Gaulle
Stätte seiner Zurückgezogenheit nicht nur Wallfahrtsort, sondern Sammel- punkt und
Bekennerplatz der gaullistischen Bewegung schlechthin.
Früh am Morgen hatte Staatspräsident Jacques Chirac (1995-2007) am Tage seiner
Amtsübernahme im Mai 1995 in Colombey-Les-Deux-Eglises am Grab von General de Gaulle
einen Kranz niedergelegt. Das ganze Dorf begleitete ihn. Am Nachmittag fuhr er mit offenem
Wagen, einem Citroen-Mazeration, eskortiert von Fanfare und Kavallerie der Garde auf dem
beflaggten Champs-Elysées. Sichtlich bewegt entzündete Chirac dort im Beisein des
Parlamentspräsidenten und zahlreicher Vertreter seines Algerien-Regiments ( Algerien-Krieg 1954-
1962) und einer begeisterten Menschenmenge am Grab des Unbekannten Soldaten - die
Gedenkflamme.
279

"Der Gründervater unserer Fünften Republik", bekundete Bernadette Chirac, "war unter
uns. Er hat das politsche System geprägt, uns geprägt - de Gaulle ist stärker denn je in Frankreich
verankert. Er kommt gleich hinter Karl dem Großen."
2 80

FRISCHE LUFT FÜR DIE GESELLSCHAFT
Als Kunststudentin an der Pariser École du Louvre lebte die Konservatorin Marie-
Françoise Poiret schon im 19. Jahrhundert - in den Museen und Grands Palais. Ob nun in
der Provinz in Bourg-en-Bresse am Musée de Brou oder dann wieder im Musée d'Orsay,
der Louvre, das Musée national d'art moderne oder auch das Centre Pompidou - eine
zentrale Frage durchdrang jedwede Epochen. Wie viel Architektur braucht die Macht, um
sich zu profilieren. Wie viel Macht braucht die Architektur, um von sich reden zu machen?
- Männer-Grandeur. Frauen-Befunde.
Frankfurter Rundschau vom 19. August 1995
Als junge Kunststudentin an der École du Louvre lebte Marie-Françoise Poiret schon ein
bisschen wie im 19. Jahrhundert; genauer gesagt im Paris der Museen und Grands Palais, die in
ihrer Monumentalarchitektur allenfalls drei Fixsterne vergangener Jahrhunderte dulden: Kunst,
Kultur und natürlich Paris als "wahrlich kulturelle Hauptstadt der Welt" - als markanter Brennspiegel
einer vom französischen Kunstverständnis geprägten Epoche.
Es waren erst die siebziger Jahre dieses Jahrhunderts, in denen Frankreichs Frauen
erstmals ihre Selbstfindung in Sachen Kunst wie auch Architektur suchten. Jene Ära des Aufbruchs
schuf ein offenes, diskussionsfreudiges Klima. Erstmals wurde der gesellschaftliche Zustand der
Republik transparent anhand der Kunst reflektiert - ein latente Antifeminismus der Kulturnation
wurde dabei ins Bewusstsein der Öffentlichkeit gerückt. Es waren auch die Jahre der Fotografin
Annette Messager, die nachfolgende Frauen-Generationen beeinflussen sollten. In ihrer Pariser
Ausstellung des Jahres 1977, "Die Porträts der Geliebten", geißelte sie mit ironisch-bissigem
Blickwinkel das von der Werbeindustrie vorfabrizierte Image der Feminität. In ihren späteren
Exponaten rückte Annette Messager das eigene Verlangen, ihre Gefühle in den Mittelpunkt. Oder
auch die Malerin Anne Marie Jugnet. Mit ihren Botschaften wehrt sie sich gegen das "Gefühl des
Blindwerdens" durch unentwegte Reizüberflutung samt austauschbarer Bilder-Bombardements in
Massenmedien.
Zumindest aus diesem noch zaghaft keimenden gesellschaftlichen Klima eines
künstlerischen Frauen-Empfindens heraus entwickelte Marie-Françoise Poiret ihr Berufsziel: Sie
wollte Konservatorin werden. Nur Französinnen , die waren in über zweitausend Museen der
Republik nicht vorgesehen. Dementsprechend tauchte der französische Frauenanteil an den
Kulturgütern der Nation in früheren Jahrzehnten auch in keiner Statistik auf.
Frankreich im Sommer '95 - ein Bild macht Furore und gibt zugleich den Blick frei auf die
scheinbar konservierte kulturelle Gemütslage der Republik. Im Pariser Musée d'Orsay hängt
neuerdings auch Gustave Cour- bets kleines Bild "L'Origine du monde" (Ursprung der Welt). Es
zeigt, wie der Pariser "Nouvel Observateur" schrieb, "ein seidenglattes Geschlecht mit einsamer
Begierde" - einen Frauenkörper ohne Gesicht. Dafür einen liegenden Torso mit geöffneten Beinen.
Im Jahre 1866 hatte es Gustave Courbet gemalt. Seither war es weitgehend der Öffentlichkeit
entzogen. Kaum jemand ahnte, dass die "gesichtslose Vagina" seit 1955 der französische
Psychoanalytiker Jacques Lacan in seinem Landhaus versteckte. Er starb und seine Erben
spendeten es dem Staat, um so der Erbschaftssteuer zu entgehen.
Die französische Kunst hatte ihr Thema - ihr sommerliches Frauenthema. Gewiss wird
dabei vordergründig über Grenzüberschreitungen, dumpfe Zurschaustellung, gar
281

Frauendiskriminierung geredet. Aber allenfalls in winzigen Sprechblasen oder Begleitsätzen zum
üppig veröffentlichten Vierfarbfoto in fast ausnahmslos allen Illustrierten; als Entlastung des
sittsam genormten Anstands sozusagen. "Ja", stöhnt die Kasseler Leiterin der documenta '97, die
Pariser Kuratorin Catherine David, unser Kunstbegriff ist revisionsbedürftig. Kunst ist nun mal
kein weibliches Konsumprodukt."
Wohl in keinem anderen Land der westlichen Welt ist die Verbindung zwischen Kunst,
Machtpolitik samt ihrer Identitätsgeschichte so prestigebedacht eng gezurrt wie in Frankreich.
Wohl keine Kulturnation starrt so inständig auf längst verflossene Jahrhunderte, die da Grandeur -
Männer-Grandeur -verhießen, um "für Ruhm und Stabilität" der Republik zu sorgen, wie es in
zahlreichen Erlassen so mancher Innenminister unterschiedlichster parteipolitischer Couleur
geschrieben stand. Wenn überhaupt jemand sich in Frankreich in einem Museum engagieren
durfte, musste er sich nach seinem obligatorischen Kunststudium bis dato einem individuellen
Tauglichkeitstext unterziehen. Weltweit ein einmaliges, vornehmlich Frauen selektierendes Männer-
Spektakel. Eben ein willkürliches Prüfungsverfahren, das keine allgemein gültigen
Qualifikationskriterien kannte. Marie-Françoise spielte für ihr Konservatoren-Examen noch
"Monopoly", wie sie es nennt. "Qui, quoi, où" (wer, was, wo) waren in jenem Beziehungsgeflecht
allemal hilfreicher als Kenntnisse und Ideen.
Marie -Françoise sagt: "Frauen werden in ihrem Selbstwertgefühl nicht gestärkt und auch
nicht ermutigt, in die Männer-Domänen einzudringen, wenn sie unter Männer-Dominanz
ausgebildet werden." Erst mit der Schaffung des "Instituts International d'Historie des Arts et du
Patrimonie" - im Jahre 1993 in der Ära des sozialistischen Kulturministers Jack Lang (1981-1993)
wurden allgemein verbindliche Ausbildungswege beschlossen, eine Ungerechtigkeitslücke gestopft.
"Das brachte", bemerkt die im Jahre 1994 ernannte Direktorin der Musée de France, Françoise
Cachin, "viel frische Luft in diese miefige Gesellschaft hinein." Ein von der Außenwelt
abgeschirmtes Milieu, dem seit dem 19. Jahrhundert keinerlei Veränderungen widerfuhr. Hieß ihre
Institution, die immerhin 34 Staatsmuseen verwaltet und zudem die Aktivitäten weiterer tausend
unter ihrer Obhut betreut, doch bis nach dem Zweiten Weltkrieg noch bezeichnenderweise
"Musées Napoléon".
Ganz plötzlich waren sie da - Frankreichs Frauen in den männlich geschützten
Kulturhochburgen von ehedem. Der leise Frauenmarsch durch die ehrwürdigen Institutionen,
durch die Vernissagen der Schlösser und der oft verschlummerten Provinzmuseen der Republik
hatte begonnen - nachhaltig und alsbald in der Überzahl.
Im gesamten Kulturbereich Frankreichs vermochten Französinnen in den vergangenen
vier Jahren ihr Engagement (auch in Teilzeitarbeit) um 30 Prozent steigern. In Zahlen: Anno 1988
waren es 51,4 Prozent im Jahre 1992 schon 81,4 Prozent. Im Bereich der Bildenden Künste
erreichten Studentinnen ein Patt. An der renommierten École du Louvre sind die Frauen auf dem
Vormarsch. Nur noch 534 Männer lernten im Jahr 1994 an dieser Hochschule, die die
Konservatoren ausbildet. Dafür saßen im selben Zeitraum insgesamt 2.438 Frauen (82 Prozent) in
den Hörsälen.
Mit der 59jährigen Kunsthistorikerin Françoise Cachin - sie ist die Enkelin des
neoimpressionistischen Malers Paul Signac (*1863 +1935) - steht seit 1994 zum ersten Mal
überhaupt eine Frau an der Spitze der französischen Museen. Immerhin zählt der Louvre in Paris
jährlich mit fünf Millionen Besucher, das Centre Pompidou betreten täglich 26.000 Menschen (pro
Jahr 7,7 Millionen). Ob Französinnen oder Touristinnen - auf jeden Fall sind es Frauen, die die
Mehrheit der Museumsbesucher stellen.
2 82

"Das große Problem Frankreichs ist", gesteht Madame Cachin, "dass man immer Geld für
Prestige-Investitionen hat. Geht es dann aber um den Unterhalt, den Alltag, die weniger
medienträchtigen und glanzloseren Posten, schließen sich die Geldhähne." Immerhin stehen dem
Land laut Kulturbudget 1995 insgesamt 2,04 Milliarden Euro zur Verfügung. Es war eine alte
Forderung der einst regierenden Sozialisten, dass der Kulturetat im Gesamthaushalt des Staates
wenigstens ein Prozent ausmachen sollte. Dieses ehrgeizige Ziel ließ sich zeitweilig auch erreichen.
Nur mit dem politischen Akzent: In der Mitterrand-Ära (1981-1995) wurden keine der sogenannten
großen Projekte des Präsidenten außerhalb der Hauptstadt realisiert.
Szenenwechsel - ins ländliche, innere Frankreich. Das Musée de Brou im Kleinstädtchen
Bourg-en-Bresse im Dreieck zwischen Genf, dem Ort Macon und der Metropole Lyon vermittelte
bis weit in die siebziger Jahre hinein den Eindruck provinzieller Verschlafenheit - bis die Frauen
aus dem fernen Paris kamen und einen "verwahrlosten Schatz" vorfanden.
Ob in den Museen in Bordeaux, St Etienne oder auch Grenoble -unmerklich belegte die
Kunst in Frankreich verschiedene Regionen mit aufs Land verschickte Restauratorinnen. In Bourgen-Bresse
war es ein Kloster neben einer Kirche aus der Frührenaissance. Imposant von außen,
hoch und hell im Interieur steht sie am Stadtrand. Gebaut wurde die Eglise de Brou in den Jahren
1505 bis 1536 im Auftrag Margaretes von Österreich von dem flämischen Baumeister Louis von
Boghen. Sie ist, so wissen Kunstführer zu berichten, "eines der drei Gebäude der Welt, die aus
Liebe errichtet wurden." Margarete, Tochter des Kaisers Maximilian von Österreich, wollte ihrem
Mann ein Denkmal setzen. Er, der Herzog Philibert der Schöne von Savoyen (1480-1504) , starb
nämlich nach nur dreijähriger Ehe im Alter von 24 Jahren.
Drei Kreuzgänge sind dem Gotteshaus angebaut worden. Hier versteckte sich früher ein
Kunstmuseum vor der Öffentlichkeit wie einst die Augustinermönche ihren Sammeleifer.
Mittlerweile könnte jenes Provinzmuseum als dezenter Hinweis gedeutet werden, was Frauen zu
leisten vermögen, wenn man sie nur ließe.
In einem kleinen, hinteren Erker hockt die 48jährige Museumsdirektorin Marie-Françoise
Poiret an ihrem Schreibtisch. In früheren Jahren, da hatte Marie-Françoise nur den Louvre im
Kopf. Unvorstellbar war für sie, sich einmal von Paris zu verabschieden. Als ihr die Direktorinnen-
Position (Verdienst monatlich 3.100 Euro) Ende des siebziger Jahrzehnts angeboten wurde, da
wusste sie auf Anhieb nicht, "wo dieses verdammte Provinznest liegt". Doch Marie-Françoise
nahm an, weil sie wusste, dass jeder Direktor dem Museum seinen individuellen Stempel aufdrückt
- für Marie-Françoise ihre Frauendiktion.
Zehn Jahre später ist das Musée de Brou für Eingeweihte kaum wieder zu erkennen. Ob
in den Büros, Bibliotheken oder auch Ausstellungshallen - weit und breit sind es nur Frauen, die
begutachten, werkeln, richten; zehn an der Zahl. Männer fehlen in der Führungsetage; aber es gibt
fünf Pförtner oder Aufseher im Erdgeschoss.
Unbehagen äußern jene Museumsfrauen, weil die Öffentlichkeit zur Jahrhundertwende
Frauen in der Kunst immer noch für ungewöhnlich hält. Für die Museumsfrauen sind
Künstlerinnen eine Selbstverständlichkeit. Dabei ließen sich Marie-Françoise mit ihren Kolleginnen
wohl kaum auf einen Stellungskrieg zwischen weiblicher und männlicher Kultur ein. Sie lacht und
murmelt: "Eher führen wir hier subversiv Regie." - "Ja, ja", fährt sie fort, "der Bürgermeister hat
einen Fehler gemacht, mich hier einzustellen. Wir krempeln Stück um Stück das ganz Museum
um."
283

Was so viel heißt: raus mit den vermotteten Utensilien napoleonischer Beutezüge, die
irgendwo in den Kellern einlagern; raus mit den Exponaten lokaler Größen längst verblichener
Tage. Es waren vornehmlich Männer aus dem 19. Jahrhundert, deren Konterfeis Schleifen und
Kränze eine verstaubte Würde verliehen.
Das Provinzmuseum Brou und seine Konservatorinnen - das sind Frauenbrüche oder
auch der langsame Abschied von glorreich hochgehaltenen Männertagen, die da als Kunst
daherkamen. Auch wenn ihr Etat zurzeit keine Ankäufe zulässt, wollen sie rein in die
zeitgenössische Kunst, wollen ausstellen, thematisieren, diskutieren, wollen rein in die Schulen, um
für Kinder den eher abstrakten Kunstbegriff erlebbar zu vermitteln.
Wenn da nur nicht die Geldsorgen wären. Marie-Françoise verwaltet jährlich etwa 140.000
Euro für neue Präsentationen und den jeweiligen Katalogdruck. Die Stadt kommt mit etwa 550.000
Euro für Personalausgaben, Computer- und Telefonkosten, Strom etc. auf. In der Mitterrand-Ära
(1981-1995) stand den Museumsfrauen für den Ankauf von Kunstwerken ein von Paris
bezuschusster Betrag zwischen 23.ooo und 180.000 Euro zur Verfügung - je nach Haushaltslage.
Nur in diesem Jahr bekommt das Brou-Museum wie auch viele andere on der Republik nicht
einmal mehr einen Cent aus Paris.
"Als wir noch reich waren", begeistert sich Brou-Konservatorin Marie-Dominique Nivière
noch im nach- hinein, "da machten wir drei Ausstellungen im Jahr." "Nein", unterbricht Marie-
Françoise, "wir haben 1982 auch schon mal zwölf Vernissagen organisiert. Da hatten wir Frauen
einen richtigen Kunsthunger in dieser Region."
Es war die Zeit, als Marie-Françoise in den Niederlanden auf den Bildhauer Richard Serrat
stieß. Sie kamen überein, dass er mit zwei neu entworfenen Skulpturen dem Klosterrundgang
Eintönigkeit nimmt. Der amerikanische Künstler sorgte für Wirbel in dem Städtchen Bourg-en-
Bresse. Wütende Artikel in den Medien, Flugblätter besorgter Bürger, Protestgeschrei vierlerorts.
Nur Marie-Françoise mit ihren Frauen blieb eisern - sie setzen Richard Serrat durch. Mit
diesem Prestigekampf haben sie sich aber auch erst selber behaupten können. Seither steigt die
Besucherzahl ihres Museums stetig. In früheren Zeiten kamen jährlich etwa 40.000 Menschen, um
Frankreichs Epoche im 19. Jahrhundert zu bestaunen. Unter ihrer Frauenregie sind es inzwischen
circa 120.000 Besucher - ist das Musée de Brou zum attraktiven Touristenfaktor dieser Region
geworden.
Nur eines ist geblieben, wie es schon immer war, wenn auch nur als Ritual. Wenn sich die
Direktorin Marie-Françoise Poiret in den Abendstunden auf den Heimweg macht und sich vom
Museumspförtner Jacques verabschiedet, ruft dieser - die Mütze aufsetzend - ein "bonne soirée,
"Mademoiselle" hinterher.
2 84

PREMIÈRE DAME, DIE RISKIERTE, GRENZEN ZU
ÜBERSCHREITEN
Der fortwährend schrille Bruni-Sarkozy-Boulevard in Frankreich der Neuzeit lässt
an den laut-losen Abgang der Danielle Mitterrand erinnern, die länger Première Dame de
la France (1981-1995) war als jede ihrer Vorgängerinnen seit Napoleon III. Mit ihrer
Menschenrechtsorganisation "France Libertés" half Danielle Mitterrand weltweit
entrechteten, unterernährten, hungernden, von Kriegen oder vom tödlichen Aids-Virus
bedrohten Menschen. Aus Sicht der französischen Oberschicht war sie ein ungeliebtes
"Aschenputtel" der Nation. Dabei hatte die Ehefrau von François Mitterrand (*1916
+1996) mehr bewegt als jede ihrer Vorgänger- und wohl auch Nachfolgerinnen bis zum
heutigen Tag.
Freitag, Berlin vom 24. März 1995
Leise spricht Danielle Mitterrand, wenn es um die Bedeutung der "Grande Nation" - ihren
Glanz, Grandeur und Glorie geht. Auffallend leise, fast gelangweilt. "In vielen eitlen Politik-
Männern dieser Tage", befindet sie lakonisch, "da spuckt noch der Macht-Mythos verblichener
Jahre, als lebten wir noch in einer Monarchie. Sie dulden nur schmückende Ehefrauen als Insignien
gütiger Nächstenliebe, aber keine Frauen, die sich für einklagbare Menschen- und damit auch für
Frauenrechte einsetzen. Das schmerzt mich. ...".
Sie steht am Fenster im obersten Stockwerk des "Palais de Chaillot" am Pariser
Trocadéro. Nicht etwa im Elysée-Palast, dem Amtssitz des Präsidenten mit seinen 395 Räumen
und knapp tausend Komparsen, hat sie ihr Domizil, sondern in den Büroräumen der von ihr 1986
gegründeten Menschenrechtsorganisation "France Libertés" - Engagement gegen Terror, Gewalt,
Rassismus und Elend in der Welt; Frankreich wie selbstverständlich inbegriffen. Was für Danielle
Mitterrand soviel heißt wie "an einer Front der Frauen zu kämpfen, für die Ausgeschlossenen und
Entrechteten einzutreten". In den Büros von "France Libertas" ereilen die über-wiegend jungen
Mitarbeiterinnen Notrufe aus der Türkei, dem Irak, Algerien - aus Bosnien, Tschetschenien oder
China. Immer wieder sind es die gleichen Alarmberichte: Folter, Mord, Vergewaltigungen oder
Ausrottung dort, wo so etwas wie ein alltäglicher Ausnahmezustand herrscht.
Und mittendrin agiert eine kleine zierliche Frau mit fast mädchenhafter Stimme, die es
ablehnt, eine Chefrolle wahrzunehmen, "weil wir eine Gruppe von Gleichberechtigten und
Gleichgesinnten sind, voilà." In über 60 Ländern ist "France Libertas" mittlerweile engagiert, der
dafür erforderliche Haushalt wird aus dem Grundkapital von 27 Millionen France (4,12 Millionen
Euro) und Spenden abgedeckt.
Es ist in Frankreich kein Geheimnis, dass Danielle Mitterrand nie Lust verspürte, sich
protokollarischen Artigkeiten zu unterwerfen, wie sie für die Gattin des Präsidenten bis dahin
üblich waren. - Sie lacht darüber und erklärt mir zu diesem Thema knapp: "Zeitverschwendung,
teilweise geschmacklos, auf jeden Fall überflüssig. Man lässt sich doch nicht selbstgefällig im Elysée
nieder, dort kann man allenfalls ein Werkzeug sein."
Geheiratet hatte Danielle Gouze ihren François im Jahr 1944. Sie war die Tochter eines
atheistischen Schuldirektors und Freimaurers. Sie einte die Résistance gegen die deutschen
Besatzer, die gemeinsame Vision von einer gerechteren, einem sozialistischen Frankreich. Es
scheint heute fast vergessen, aber im Jahre 1981 gewann François Mitterrand die Wahlen mit dem
285

Versprechen, dieses neue Frankreich gestalten zu wollen. Schon 18 Monate später kam ihm
dergleichen nicht mehr über die Lippen. Nunmehr gehörten Computer samt Hochtechnologie,
Kernkraftwerke, TGV-Schnellzüge und das Bildschirmtextgerät "Minitel" zu seinem
Lieblingsvokabular - die Terminologie eines fundamentalen Sinneswandels. Längst hatte der
Präsident die "Union der Linken" verabschiedet - fortan suchte er die Symbolik eines Charles de
Gaulles (*1890+1970), ganz besonders war er in monumentale Bauten verliebt, die das
Unvergängliche seiner Amtszeit zu dokumentieren vermochten.
Danielle gehörte in seiner engsten Umgebung zu den wenigen, die sich dieser bizarren
Wendung des "Wahl- monarchen" entgegenstemmten, " Aber er ist Mitterrand, ich bin Sozialistin",
sagte sie oft ein wenig verschämt und ungefragt. Die Ehe war längst auseinander. François lebte in
einem präsidialen Parallelhaushalt mit der Kunsthistorikerin Anne Pingeot am Pariser "Quai
Branly" zusammen. Mit ihr verbindet ihn auch die gemeinsame z1wanzigjährige Tochter Mazarine.
Ein reines Staffagen-Dasein fristeten die Bewacher der "Garde Républicaine", die stets ungerührt
und pflichtversessen seine eigentliche Wohnung in der "Rue de Bièvre" bewachten. -
Staatsgeheimnis.
Im Gegensatz zu Deutschland und vor allem den angel-sächsischen Staaten sind im
romanischen Frankreich in der Öffentlichkeit außerhäusige Bettgeschichten, längere Amouren,
dauerhafte Zweisamkeiten und damit auch uneheliche Kinder geradezu tabu. Vornehmlich dann,
wenn es den Namen eines hochgestellten Mannes aus Politik, Wirtschaft oder Verwaltung als
Erzeuger auf dem Geburtsschein einzutragen gilt. Zu sehr ist die familiäre Daseinsfürsorge der
Männer zu einem scheinbar unanfechtbaren Dogma geworden. Dabei weiß die Republik insgesamt
etwa 1,2 Millionen uneheliche Kinder in ihren stolzen Reihen. Nur Heimlichtuereien pflastern den
Karriere-Weg im Dunstkreis des gesellschaftlichen Anstands. Dabei gelten doch auch unter den
Männern des Pariser Etiketten-Milieus nur die "besten Jäger" als förderungswürdig für den
erhofften Aufstieg, der sich im Kürzel "PDG"("Président Directeur Général") nennt. Und François
Mitterrand gefiel sich schon immer in der Rolle des "homme à femmes" - als diskreter Frauenheld
der Republik. Einer Frauen-Zeitschrift bekundete er: "Frauen lieben, das ist wie Blumen lieben."
Tatsächlich nimmt nun ein vom Krebs gezeichneter Mann Abschied - von seiner Macht,
von der Politik, von seinem Leben. Und während des Schlusschorals für die "Ära Mitterrand" wagt
er es wohlbedacht, sich mit seiner ihm verblüffend ähnlich sehenden illegitimen Tochter Marzarine
im Pariser Restaurant "Le Divellec" in der "Rue de l'Université" zu zeigen. Schließlich galt es, mit
Freunden ihre Aufnahme in die Elite Hochschule "Ercole nNormalesuperiere zu feiern. Heimlich
geschossene Fotos und Reportagen aus der Schlüsselloch-Perspektive - ein Urknall im Frankreich
der Männer. "Eine ganze Macho-Gesellschaft zitterte", schrieb die Satire-Zeitung "Charly Hebdo"
mit hämischen Unterton.
Verständlich, dass derlei von Mitterrand offenkundig beabsichtigte Indiskretionen sein
Vorgänger, der liberal-konservative Valéry Giscard d'Estaing, "bedauerlich" fand. Verständlich
auch, dass sich der gaullistische Innenminister Charles Pasqua "tief schockiert" zeigte und
Sozialistenchef Henri Emmanuelli gar von einem "absoluten Tiefschlag" wetterte. Frankreichs
Männer-Phalanx in einer Großen Koalition vereint oder Geschlechterkampf auf französisch. Nur
Danielle Mitterrand, die eigentlich betroffene Ehefrau, blieb ganz gelassen. Sie äußerte frohgemut:
"Wären wir alle ehrlicher miteinander, es blieben uns diese lüsternen Schlüsselloch-Effekte einer
gesellschaftlichen Doppelmoral erspart. François und ich, wir haben uns noch sehr viel zu sagen."
Von Danielle Mitterrands Abschied an der Seite ihres Mannes mag so eigentlich niemand
in Frankreich Kenntnis nehmen. Er findet praktisch unter Ausschluss der Öffentlichkeit statt.
2 86

Dabei ist die einstige Buchbinderin länger die "Première Dame de la France" gewesen als alle ihre
Vorgängerinnen - Napoléon III. und die Ära Charles de Gaulle eingeschlossen.
Sie wird politisch in der Dritten Welt mehr bewegt, gezielter in die Innenpolitik
eingegriffen haben als so manche der berufenen Münder des "Corps diplomatique" oder die
politischen Klassen Frankreichs überhaupt.
"Leb wohl, Danielle, man mochte dich nicht besonders, aber Respekt hatte man schon
vor Dir", schrieb lediglich das Magazin "L'événement du jeudi". Merklich unterkühlt war dieses
"Adieu" -geradezu emphatisch erschienen dagegen die Zeilen über den vermeintlichen Neubeginn
mit Marie-Josèphe Balladur als der künftig "Ersten Dame" am Hofe der Republik. Zweifelsfrei
steht Madame Balladur in einer nahtlosen Kontinuität großen Frauen des französischen Staates.
Vergangene, verschollen geglaubte Standes-Regularien erleben eine ungeahnte Renaissance. "Wenn
ich im Elysée bin", gesteht sie freimütig, "wird sich so manches gewaltig ändern. Anstand, Moral
und Werte sind heute gefragter denn je." Wird das Terrain so vermessen, dann weiß sie im
heimatlichen Chamonix in den Alpen als Fabrikerbin nicht nur das Großbürgertum an ihrer Seite.
Im Alltag achtet Madame streng auf zwei arg vernachlässigte Vorgaben. Die Balladur-Kinder haben
ihren Vater in der "Sie-Form" anzusprechen, und sie überwacht mit peinlicher Genauigkeit, dass
ihr Ehemann, der "Doudou", nicht zu viel zunimmt, wenn er einmal Zeit für den häuslichen
Kamin hat. Frankreich in Wendezeiten!
Das schließt die Kasten-Philosophie ein: Es ist fest gezurrte Traditionen der französischen
Oberschicht - Frauen haben sich zuvörderst als Schmuckstück ihres Mannes darzustellen.
Sogenannte Traumkleider weisen die gesellschaftliche Richtung, das Schloss von Versailles bildet
den emotionsgeladenen Hintergrund, wenn es sich um stilsichere Momentaufnahmen
republikanischer Daseinsbewältigung handelt. Hießen sie nun Yvonne de Gaulle, die sich "Tante
Yvonne" umschmeicheln ließ, oder war es die unnahbare Anne-Aymone Giscard d'Estaing - mit
familien- und harmoniebetonter Weiblichkeit- sie alle wussten und mussten mit Frankreichs
großen Männern ihren Staat zu machen; ob beim Teekränzchen oder auf Kunstausstellungen -
geflüsterte Neuigkeiten gab es allemal.
Die Modehäuser Chanel, Dior, Chardin schufen ihren Blickwinkel auf feminine
Wirklichkeitsaus-schnitte der letzten Jahrzehnte, wobei den Vorzeige-Damen stets ein gebührender
Platz eingeräumt wurde - genauer gesagt ihren Prestige-Kleidern aus der "Haute Couture" im
Pariser Mode-Museum. Dabei ist die französische Nation so unendlich stolz darauf, einen Umsturz
im Sinne der Gleichheit aller Staatsbürger erlebt zu haben - nur nicht für die Frauen in der Politik.
Das bleibt Männer-Sache. Diese "Herren-Mentalität" gesteht den Frauen alle nur erdenklichen
Privilegien zu, aber einklagbare Rechte? Die gab es früher nicht und die soll es auch in den
kommenden Jahren des konservativen Neubeginns nicht geben.
Es versteht sich, bei diesen Klischees dürfte Danielle Mitterrand als eine unberechenbare,
zänkische Politiker-Gemahlin in die grob gefrästen Annalen der französischen Oberschicht
eingehen, die sich so ganz und gar nicht dem höfischen Zeremoniell der Männer fügen wollte. In
ihrem Büro bei "France Libertés" hängen Bilder, Fotos, Masken oder Gemälde von naiven Malern,
die Danielle Mitterrand von ihren Reisen in Staaten der Dritten Welt mitgebracht hat, wenn sie zu
Aids-Stationen in Afrika, den Obdachlosen von Dacca oder den Straßenkindern von Manila
unterwegs war. Mit besonderer Hingabe hat sie sich stets nach dem kurdischen Volk gewidmet. Im
irakischen Kurdengebiet entging sie 1992 nur knapp einem Attentat, als eine Autobombe
explodierte. Sieben Menschen fanden den Tod.
287

"Bin ich Französin oder Kurdin? Ich weiß es nicht mehr", sagte sie bei ihrer Rückkehr
nach Paris. Tonnen um Tonnen an Nahrung und Medikamenten schickte sie auf die Reise: die
Gattin des Präsidenten als Flugbegleiterin gleich neben den Kisten. Szenen Kräfte zehrende
Selbstbehauptung in den Jahren der bewusst riskierten Regelverletzungen, des Affronts gegen
Frankreichs etablierte Machteliten, die sich an Export-Ambitionen und eine flankierende
Außendiplomatie zu halten pflegen, wenn es um die Dritte Welt ging. Es krachte zusehends
heftiger zwischen den Außenpolitikern am Quai d'Orsay und Madame. Immer wieder waren es
dieselben Interessenkonflikte. Frankreich verkaufte Waffen oder Atomkraftwerke - natürlich als
Entwicklungshilfe deklariert.
Ob in China, Südamerika oder auch in Marokko - die unliebsame Danielle Mitterrand
hatte längst ihre Paralleldiplomatie in Sachen Menschenrechte aufgebaut. Ihr blieb es vorbehalten,
auf höflich unterkühlten Staatsempfängen Politiker-Frauen wie Hillary Clinton oder auch Olga
Havel zu einem Netzwerk in puncto Zivilgesellschaft und Bürgerrechte zu motivieren. Sie blieb das
stete Ärgernis, woraus schon 1990 der gaullistische Abgeordnete Erich Raoult die rigide Forderung
ableitete, dieser "Brachialsozialistin" müsse "das Handwerkzeug genommen werden".
Aber ihre Grenzüberschreitungen ließen sich nicht nur geografisch verfolgen, Danielle
Mitterrand wollte auch den Text der französischen Nationalhymne erneuern. Diktion wie Inhalt
der "Marseillaise" waren ihr zu "kriegerisch", besonders Formulierungen von den "brüllend wilden
Soldaten, die unsere Söhne und Frauen erwürgen und "deren Blut unsere Ackerfurchen tränkt"
störten ihr Empfinden. Natürlich ein aussichtsloser Vorstoß, aber es entsprach ihrem
Selbstverständnis. "Ich habe es satt, wie ein Paket des Präsidenten herum geschoben zu werden,
artig Chrysanthemen-Shows zu eröffnen und die Pariser Mode zu repräsentieren. Mein ganzes
Leben hatte ich einen Faltenrock und einen Pullover für den Winter und einen anderen Faltenrock
und ein T-Shirt für den Sommer", konnte sie in aller Öffentlichkeit poltern.
Ausgerechnet in diesem Jahr des Abschieds ist Danielle Mitterrand noch zusätzlich in eine
unerwartete Ausnahmesituation geraten. Eine Herzoperation zwang sie, sich mehr Ruhe und Muße
zu verordnen - sich Momente der Besinnung zu gönnen, der Fragen an eine sich schon auflösende
Ära.
Von ihrem Büro lässt sie den Blick herabgleiten auf das Weichbild der Metropole, die im
letzten Monat vor der Präsidentenwahl viele bunte, überlebensgroße Männer-Plakate und über vier
Millionen Quadratmeter leer- stehende Bürofläche kennt, aber keine Schmuddelkinder mehr
duldet. Wer kein Geld hat, der wird aus diesem hypermodern herausgeputzten Paris der Alt- und
Neureichen in die kaum vorzeigbaren Vorstädte, an die soziale Peripherie vertrieben wie in kaum
einer anderen westlichen Hauptstadt. Dort, wo nach den Wahrnehmungen des
Präsidentschaftskandidaten Jacques Chirac schon "die Gerüche und der Lärm" auf viele
Einwandererfamilien schließen lassen.
Auf ihrem Schreibtisch liegt das Gesprächskonzept für ihren letzten Termin an diesem
Tag, es wird um den "Europäischen Pass gegen Rassismus" gehen. Erst vor wenigen Wochen ist
der siebzehnjährige Komorer Ibrabim Ali in Marseille von Wahlhelfern der rechts- radikalen "Front
National" des Jean-Marie Le Pen während einer Kundgebung zur Präsidentschaftswahl von hinten
erschossen worden.
Als ich mich schon verabschiedet habe, ruft sie mir noch hinterher: "Wer nicht handelt,
begeht ein Verbrechen. Ich werde mit France Libertés kämpfen, bis ich umfalle..."
2 88

1996
Grösstes Frauen-Gefängnis Europas – Väter, Freier, Wärter
Armut in Frankreich: Freier Fall ins Elend
SOS-Attentats: Keine Zeit für Wut und Tränen
289

VÄTER, FREIER,WÄRTER
Das französische Gefängnis Fleury Maronis ist Europas größte Haftanstalt für
Frauen. Ein restlos überfüllter Frauen-Knast mit Haftrevolten, Geiselnahmen, Ausbrüchen;
ein SingSing aus Selbstverletzungen, Selbstmorden, Selbstverstümmelungen. Für
Rauschgiftsüchtige und HIV-infizierte bedeutet Fleury-Mérogis Endstation - die letzte
Bleibe vor ihrem Tod. Meist im Morgengrauen fährt der Bestattungsbus zu den
Sammelgräbern des Städtchen Thiais. Friedhofsruhe im Vollzug. Kein Politiker mahnt im
Land der Menschenrechte Reformen an. Mit "Landgraf-Werde-hart-Parolen" wird
Frankreich unter Nicolas Sakorzy regiert. - Bleierne Zeiten.
Trierischer Volkfreund vom 25. Oktober 1996
Es gab Zeiten, da fuhr der Bestattungsbus schon früh im Morgengrauen zum Sammelgrab
der Frauen - genauer gesagt: Zum Friedhof des Städtchen Thiais, das südlich von Paris liegt. Dort
hatte die Gefängnisleitung in Fleury-Mérogis, der größten französischen Frauenhaftanstalt in
Europa, gleich auf Verdacht mehrere Sammelgrababschnitte der Nummer 104 bis 146 in den
Reihen 22, 23, und 24 für seine Insassinnen reservieren lassen. Vor-sichtshalber, weil von Fleury-
Mérogis ein merkwür-diger Sog auf in ganz Frankreich inhaftierte Frauen ausging -auch
Selbstmordwelle genannt.
Immerhin schnellten in Frankreich die Suizidfälle von 1979 bis 1995 in insgesamt 183
Strafanstalten mit 58.000 Häftlingen (etwa 4.500 Frauen) von jährlich 37 auf 107
Gefängnisselbstmorde in die Höhe. Und in Fleury-Mérogis reichte der Freitod von vier Frauen
binnen weniger Tage aus, um eine Selbstmordketten-Reaktion in Haftanstalten von Rennes bis
Marseille auszulösen.
"Die Haft der Frauen ist durch und durch härter als die der Männer", urteilt
Anstaltsdirektor Bernard Cuguen vom Centre National d'Orientation in Fresnes, der na- tionalen
Gefangenenverteilerstation. "Keiner will es wahrhaben", fährt Cuguen fort, "aber wir wissen es
mittlerweile sehr genau. Frauen in Gefängnissen sind einsamer, von der Außenwelt isolierter, auch
in ihrer Haft verlassener als Männer." Allein daraus ergebe sich schon eine ohnmächtige
Angriffslust.
Doch im Gegensatz zu den Männern sei die Aggressivität der Frauen nicht gegen andere,
sondern gegen sich selbst gerichtet; Selbstverletzungen, Selbstverstüm-melungen, Selbstmord. Die
Psychologin Marie-Cécile Bourdy aus Fleury-Mérogis ergänzt: "Früher starb eine Anzahl von
Frauen draußen, kurze Zeit nach Haftentlassung. Häufig an einer Überdosis Heroin, was eigentlich
nur ein verfehlter Selbstmord war. Heute hingegen suchen sie schon lieber im Knast den Tod, weil
die Haftbedingungen noch härter geworden sind, und die Zuflucht sich als Sackgasse erweist. Sie
erleben Momente tiefer Traurigkeit und Selbstzweifel. Dabei sind es im wesentlichen sehr junge
Frauen. Einst hatten wir den Frauen-Selbstmord so gut wie nicht gekannt. Heute machen es die
Frauen wie die Männer - sie erhängen sich in ihren Zellen. Und das meist nachts, ohne ein Wort zu
hinterlassen. Ab zum Sammelgrab."
Wenn es wieder einen Selbstmordversuch in Fleury-Mérogis gegeben hat, werden
präventiv im Knast etwaige Suizidkandidatinnen aus ihren Zellen geholt und im Nachbartrakt nackt
zwischen zwei Matratzen eingebunden -und das über Stunden. Erst dann darf der bereits
vollzogene Selbstmord übers Radio öffentlich gemacht werden. So gesehen befinden sich die
2 90

Gefängnisfrauen in einem permanenten Aufbruch, Umbruch, Umschluss - tagein, tagaus. Folglich
ist in Frankreichs Frauenhaft Fleury-Mérogis so gut wie nichts intim. Alles unterliegt der Umzug
signalisierenden Guckloch-Öffentlichkeit. Angst heißt der unabänderlicher Wegbereiter und -
Flurbegleiter in jenen entsagungsreichen Zeiten des Freiheitsentzugs.
Dabei gehörte Frankreichs Frauengefängnis Fleury-Mérogis mit seinen dreitausend
inhaftierten Frauen auf 2.400 Plätzen lange Zeit noch zu den halbwegs vorzeig-baren Haftanstalten
des Landes. Ob kleine, aber gut gepflegte Zellen, ob Bibliotheken, Gesprächsräume oder auch die
Krankenstation - vornehmlich in den siebziger Jahren ließ sich das Frauen-Gefängnis Fleury-
Mérogis vorführen als Paradebeispiel eines auf Resozialisierung bedachten Frauenstrafvollzug. -
Lang ist's her; ein Torso ist von allem geblieben. Heute heißt es: Kein Geld für einen
gesellschaftsnahen Strafvollzug, kein Geld für eine leistungsgerechte Arbeitsentlohnung, auch keine
finanziellen Mittel für Renten- und Krankenversicherung.
Dafür drei oder manchmal sogar vier Frauen, die in einer acht Quadratmeter großen Zelle
zusammenhausen. Ein Frauen-Knast voller Drogen samt ihren Kurieren. Sind doch exakt 80
Prozent der Frauen rauschgiftsüchtig und gar 45 Prozent HIV-infiziert. Für viele Frauen ist der
Gefängnisbau von Fleury-Mérogis Endstation - die letzte Bleibe vor dem Tod.
"Uns reicht's", sagen sie da. "Wir essen nicht mehr, wir waschen uns nicht mehr, lasst uns
in unseren Betten verrecken. Wir rühren uns nicht mehr von der Stelle, nehmen keinen Teller,
keinen Becher mehr an." Verweigerung. Naheliegend, dass in diesem Vollzugsmilieu ein
Kindheitsschock schon immer als neben-sächlich belächelt wurde, als unglaubwürdig, halt als nicht
gerichtsverwertbar abgetan wird. Und das, obwohl sich etwa bei der Hälfte der Frauen in Fleury-
Mérogis jenes traumatische Urerlebnis in ihren Gefühlsabläufen eingenistet hat - der sexuelle
Missbrauch vieler Töchter durch ihre Väter, die sexuelle Nötigung der weiblichen Häftlinge durch
so manche Wärter. Junge Mädchen von Fleury-Mérogis, zwischen 13 und 20 Jahren alt, wissen von
jenen Männer-Übergriffen in jenen Grauzonen - sie alle schweigen. Gewohnheitsrecht.
Glaubwürdigkeit ist gefragt. Einmal kriminell, immer unglaubwürdig, heißt es. Erst verge- waltigen
Väter ihre Töchter, Erzieher in Heimen folgen. So betrachtet bewahren dann einige französische
Vollzugsbeamten in ihren meist eigens dafür flüchtig hergerichteten Zellenseparé lediglich eine
unscheinbare Kontinuität männlicher Alltagszugriffen dieser Jahre. Einmal Freiwild, immer
Freiwild.
Längst hat sich die französische Öffentlichkeit - von Berührungsängsten getragen
augenzwinkernd darauf verständigt, einen explosiven Notstand notdürftig zu verwalten.
Verantwortlich dafür sind insgesamt 18.000 schlecht bezahlte Vollzugsbeamte mit einem
Durchschnittsgehalt von monatlich mehr oder weniger von tausend Euro. Die Folge in diesen
Jahren: Im ausgegrenzten Fleury-Mérogis haben zwei Wärter bis zu fünfhundert Frauen beim
Rundgang zu beaufsichtigen. Mit 1,4 Prozent des Staatshaushalts, weniger als 3,5 Milliarden Euro
ist die Justiz ohnehin am unteren Ende der Politikerinteressen angesiedelt.
Am Punkt 34,40 Meter im Sammelgrab des Friedhofs von Thiais wird an diesem Morgen
die 24jährige Laurence verscharrt. Ein Mädchen, das wegen Diebstahl im Trakt D6 E, Zelle vier
zum 25. Male eingesperrt worden war, diesmal drei Monate. Todesursache: Heroin. Gefunden
wurde Laurence in einem der Stundenhotels; ganz in der Nähe der Haftanstalt. Bei ihr lag noch ein
verschmierter Zettel. Auf ihm stand: "Ich lächele und gehe fröhlich. Die Menschen sollen Laurence
in guter Erinnerung behalten. Nicht wie eine Kranke, die hässlich, mager, unschön aussah, sondern
wie eine Frau, der man Blumen wenigstens ans Grab mitbringt. Adieu."
291

Dabei hatte Laurence ihre Strafe schon verbüßt, sich - wieder in Freiheit - bei der
Wiedereingliederungs-Organisation ARAPEGE, beim Bewährungshelfer - um Unterkunft und
beim Arbeitsamt gar um einen Job als Verkäuferin bemüht. Doch wie immer widerfuhren ihr
Absagen - Fehlanzeigen über Fehlanzeigen in diesen bedrückenden Jahren der
Massenarbeitslosigkeit.
Vielleicht zählte Laurence in Fleury-Mérogis zu jenen Frauen, die im Knast letztendlich
ihr Zuhause fanden. Meist, wenn Laurence wieder eingeliefert wurde, soll sie sich lauthals mit dem
Hinweis getröstet haben: "Wenn man hier rauskommt - das ist das Schlimmste. Wir lernen hier
nämlich nicht zu leben. Im Gegenteil. Wir lernen, uns suchtzerfressen an die Tabletten zu halten,
auf die Post, auf das Essen, auf den Hofgang, auf die Kommandos zu warten. In der Freiheit bleibt
mir nur der Straßenstrich. Für Bauch und Kiff reicht das schon."
Als Laurence aus der Haftanstalt entlassen wurde, brachte man ihre Zellennachbarin Joelle
gleich für acht Tage in Isolierhaft. Sie hatte es gewagt, eine Wärterin als "unterversorgtes
Arschloch" zu beschimpfen. Andere Häftlinge, wie beispielsweise Chantal, weigerten sich
wiederholt, "ihr Aspirin" einzunehmen. Die Gefängnisleitung hat das Recht, weibliche Häftlinge bis
zu 45 Tage ohne rechtsstaatliche Kontrolle in eine spezielle Abteilung verfrachten zu lassen. Und
Isolierhaft (le mitard) bedeutet in Fleury-Mérogis leere, durchnässte, abgedunkelte Zellen, ohne
Decken, kein Besuch, keine Beschäftigung, kein Spaziergang, kein menschlicher Blickkontakt. -
Essen wird unter der Tür durchgeschoben.
Joelle, 28 Jahre alt, ist wegen ihrer Taschenspielertricks hierher gekommen - immer
wieder, immer länger. Mittlerweile riskiert sie gar schon einem kleinen Rück-blick. "Als ich hier
ankam", erzählt Joelle, "bin ich fast durchgedreht. Ich habe nicht kapiert, was hier vor sich geht.
Ich bin mit acht oder zehn jungen Mädchen zusammengekommen, die sich alle kannten. Ich, so
blöd wie ich war, hatte gedacht, dass sie wegen der gleichen Sache hier sind. Aber sie kannten sich
allesamt aus Fleury-Mérogis. Ich habe erst hier verstanden, was das bedeutet, im Knast zu leben.
Sie waren hochgradig rückfällig. Seit einem Jahr sehe ich sie weggehen und wiederkommen." -
Fleury-Maronis ein Durchlauferhitzer.
Fleury-Mérogis - das größte Frauengefängnis in Europa. Haftrevolten, Ausbrüche,
Geiselnahme überziehen ansonsten die französische Republik vielerorts: in Paris, Nancy,
Dunkerque oder Nimes. Und immer wieder sind Polizeieinheiten oder gar Kompanien der
französischen Armee in Aktion. Nur in Fleury-Mérogis herrscht Fried hofsruhe. Kein Politiker
verliert ein Wort über die Zu- stände im französischen Strafvollzug, mahnt gar Reformen an.
Lediglich die Sprecherin der französischen Grünen, die Ärztin Dominique Voynet (Ministerin für
Umwelt und Naturschutz 1997-2001), mag sich über die Innenausstattung französischer
Gefängnisse erregen. Einzelkämpferin. "Entsetzliche Missstände", schimpft sie. "Die meisten
Frauen in Fleury-Mérogis gehören nämlich nicht in den Knast, sondern ins Krankenhaus , in eine
Langzeittherapie. Nein", fährt sie fort, "Frankreich ist dabei, seine Gefängnisse aus Kostengründen
für Aids-Kranke als Warteschleifen auf dem Wege zum Tod umzufunktionieren."
2 92

MONSIEUR MAIGRET IST EINE FRAU IN PARIS
Frankreich verfügt über die meisten Sicherheitskräfte in Europa. Doch
Polizistinnen wie Polizisten haben das Gefühl, von der Bevölkerung verachtet zu werden.
Pistole in der Tasche - Stimmung auf Halbmast, Übergriffe auf Revieren, hohe
Selbstmord- und Scheidungsraten, schlechte Moral, schlechte Arbeitsbedingungen,
schlechte Bezahlung - Überstunden. Jeder zweite Franzose hält die "femmes-flics nicht für
richtige Frauen.
Frankfurter Rundschau 7. September 1996
Im Untergeschoss, einem früheren Kohlenkeller, befinden sich die Privatquartiere des
Polizei-Reviers von Montbéliard: einem 35.000 Einwohner zählenden Städtchens nahe der
Schweizer Grenze, etwa 80 Kilometer von Basel entfernt. Das Souterrain, auch "U-Boot" genannt,
ist sehr gut besucht von den 170 Ordnungshütern und zehn Polizistinnen, die hier täglich ihrem
Dienst nachgehen. Fensterlos reihen sich Kantine neben Umkleideraum aneinander.
Wie vielerorts in Frankreich wagt es auch in Montbéliard kein Ordnungshüter mehr, seine
Uniform außer der Dienstzeit - etwa auf dem Heimweg - zu tragen. Der Polizeistatus schützt die
Beamten keineswegs vor Aggressionen. Folglich herrscht vor den Spinden auf kleinstem Raum
Hochbetrieb. Hauptwachtmeisterin Simone Cuvelier, 32, sagt: "Wir haben schon recht lange das
Gefühl, bei der Bevölkerung unbeliebt zu sein und von staatlichen Institutionen verachtet zu
werden." Ganz nach dem Überlebensmuster, Pistole in der Tasche, Stimmung auf Halbmast,
versucht jeder, schnell in eine beliebtere, zivile Rolle zu schlüpfen - "nur raus aus den Polizei-
Klamotten".
Dafür sind um den großen Tisch in der Kantine die Sandwiches üppig, da das Essen hier
sehr preiswert ist. Muss doch ein junger Polizist monatlich mit circa 1.230 Euro auskommen.
Gebrutzelt wird hier rund um die Uhr. Koch Laurent, ein Muskelprotz mit Schürze, unterhält sich
mit seiner Kollegin Hauptkommissarin Marie-Julia Aranda über die französischen Geiseln, die in
Algerien entführt worden sind. "Wenn sie ermordet wären", erklärt der Küchenchef, "hätten wir
zum Maschinengewehr gegriffen und wären auf die in Barbès losgesprungen." (Barbès ist ein
Ausländerviertel in Paris und gilt als Synonym für Überfremdung.) Kommissarin Maria-Julia
erwidert kühl: "Wenn alle gescheitert sind, die Politiker, die Arbeitgeber, die Erzieher, die Eltern,
dann bricht alles auf uns ein." Und sie fragt: "Aber was können wir eigentlich tun gegenüber
diesem Scheißhaufen an Elend?
Mit der Maschinenpistole herumzufuchteln, das ist keine Lösung. Doch
Sozialarbeiterinnen sind wir schließlich auch nicht." Kollegin Jacqueline, die zuhört, erhärtet die
Identitätskrise der französischen Polizei. Sie bemerkt: "In einer zunehmend regelloseren
Gesellschaft werden wir als Ordnungskräfte für nahezu alles verantwortlich gemacht, und unser
Ruf rutscht in den Keller. Dabei ist die Situation so erstarrt, dass es keinen Sinn macht, Fleiß oder
sogar Verständnis zu zeigen. Vorbeugung, Abschreckung durch Anwesenheit. Dass ich nicht lache.
Angst haben wir."
Unerwartet, geradezu über Nacht, erfahren alte Fragen des Polizisten-Selbstverständnisses
in Montbéliard und anderswo in der französischen Republik eine verschärfte Aktualität - auch als
"Polizei-Krise" gebrandmarkt. Ob Jacqueline Simone oder Marie-Julia - gemeinsam mit 15.000
Kollegen machten sie sich in Sonderzügen zur Demonstration gen Paris auf. Auf ihren
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Transparenten stand geschrieben: "Schlechte Moral, schlechte Arbeitsbedingungen, schlechte
Bezahlung - wir haben es satt" (Pas le moral, de mauvaises conditions de travail, mal payés; on en a
marre). Tatsächlich steigen in kaum einem anderen Beruf so viele junge Männer und Frauen bereits
während der Ausbildung wieder aus, drücken Krankheit, Tod und vorzeitige Aufgabe das
"durchschnittliche Dienstaustrittsalter" auf knapp 55 Jahre. In kaum einem anderen Beruf lassen
sich die Menschen so häufig von ihrem Ehepartner scheiden. Kein anderer Beruf hat ein so
negatives Image wie der der "flics" (Polizei).
Da prügeln in den Kommissariaten um Marseille Beamte Nordafrikaner schon mal
krankenhausreif. Da verabreden sich Polizeioffiziere zu bewaffneten Raubzügen in der Innenstadt
von Lyon. Da vergewaltigen Staatsbeamte Frauen sozusagen bei Verhören auf ihren Dienststellen
in Paris oder Toulouse. Das sind gerichtskundige Alltagsschilderungen illegaler Polizeigewalt im
Nachbarland Frankreich Mitte der neunziger Jahre.
Zudem - in keinem anderen Beruf gibt es eine derartige Selbstmordgefährdung wie in dem
des französischen Gendarmen. Laut offizieller Statistik des Waisenamtes der Polizei tötet sich in
Frankreich alle neun Tage ein Uniformierter von eigener Hand. Neunzig Prozent der Beamten
benutzten zum Selbstmord ihre Dienstpistole der Marke Nanurhin. Auffallend ist, dass es fast
ausschließlich Männer sind, die den Freitod wählen.
Die Pariser Soziologin Frédérique Mezza-Bellet nennt in einer internen
Suiziduntersuchung für das Innenministerium drei Gründe, warum immer mehr Polizisten
Selbstmord begehen. Sie schreibt: "Die Arbeitsbedingungen sind dürftig. Sie ermöglichen kein
stabiles Familienleben mehr. Aus der hohe Scheidungsquote resultieren extreme Überschuldungen.
Vornehmlich bei Männern sind geistige Verschleißerscheinungen zu konstatieren, die zum finalen
Todesschuss gegen sich selbst führen. Ständig dasselbe Elend oder dieselben tristen Zustände vor
Augen zu haben, einen Alltag zwischen schnell wechselnder Angst und Routine, Gefahr und
Langeweile zu erleben - das greift letztendlich die psychische Konstitution an, schiebt gefühlsarme
Reaktionen oder auch Selbstwerterlebnisse beiseite. In Wirklichkeit kann die Erinnerung an den
mitverursachten gewaltsamen Tod eines Bürgers nur halbwegs unterdrückt, tatsächlich aber nie
vergessen werden."
Dabei sind Frankreichs Politiker in ihrer Selbstdarstellung prestigebewusst darauf bedacht,
die innere Sicherheit zu einem prosperierenden Eckpfeiler französischer Politik ausgebaut zu
haben. Tatsächlich verfügt die französische Republik pro Einwohner über die meisten
Sicherheitskräfte in Europa. Die "Police National" kann auf 126.163 Beamter, die dem
Verteidigungsministerium unterstehen, "Gendarmerie National" auf 80.000 Polizisten
zurückgreifen. Hinzu kommen nach weitere 80.000 Hilfssheriffs privater Sicherheits-dienste. Allein
in der Hauptstadt Paris sind ständig 20.000 Polizeibeamte im Einsatz. Und für besondere delikate
Konflikte - Raub, Geiselnahme, Bombenanschläge, Demonstrationen - stehen die 16.000 auf
Straßenkampf trainierten Polizisten der "Compagnies républicaines de sécurité" (CRS) in über
sechzig Einheiten - übers Land verteilt - bereit.
Für die Verbrechensbekämpfung vor Ort sowie für die Ausstattung der Polizei gibt der
Staat von 1995 bis 1999 insgesamt etwa 3,05 Milliarden Euro aus. Mit weiteren 380.000 Euro sollen
zudem viertausend neue Hilfspolizisten bezahlt werden.
Nur Frauen als Polizistinnen, noch dazu in Führungsetagen - die waren in Frankreich bis
1975 gar nicht vorgesehen. Bestätigte doch eine eigens in Auftrag gegebene Untersuchung der
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französischen Regierung zudem, "dass die Polizisten-Funktionen mit dem Frausein unvereinbar
ist."
Szenenwechsel - zwei Jahrzehnte später. Im Zimmer 315 am Quai des Orfèvres - dem Sitz
der Brigade Criminelle - liegt im Schrank die Ausrüstung für eine Polizistin in diesen Tagen: Jeans,
Jacke, Pistole, Funkgerät, Hand-schellen, Sportschuhe. Am Schreibtisch sitzt im kurzen Rock mit
eleganter Bluse eine Frau, die im Jahre 1989 den härtesten Job der Hauptstadt-Gendarmen bekam.
Seither ist die 46jährige Martine Monteil die Vorgesetzte von 110 Beamten. Zum ersten Mal in der
französischen Kripo-Geschichte wurde eine Frau Chefin der Pariser Sittenpolizei und des
Rauschgiftdezernats.
Auf dem Montmartre hat Martine Monteil es mit korsischen Zuhältern zu tun, mit
Straßenmädchen am Place Pigalle, mit brasilianischen Transvestiten im Bois de Boulogne und mit
verdeckter Kinderprostitution am Gare de Lyon. Wenn Martine Monteil von aufgeregten
Menschen in ihrem Büro aufgesucht wird, lautet die angsterfüllte Frage meist: "Pardon Madame,
wo ist eigentlich der Kommissar?" An die tausend Mal hat die Karriere-Polizistin gelangweilt
geantwortet: "Monsieur Maigret ist nun mal eine Frau in Paris. Und die bin ich!"
Erste Hinweise auf eine feminine Berufsauffassung und auch auf qualitative
Veränderungen in der Polizeiarbeit lieferte Martine Monteil schon als junge Kommissarin im 17.
Arrondissement, dem undurchsichtigen Liebes-viertel unterhalb des Monmartre. Ein Serbe hatte
drei Frauen vergewaltigt und erwürgt - immer in einer Tiefgarage. Nur die zweifelsfreien Beweise,
um den Mann zu überführen, reichten nicht. Eine Nacht hat Martine Monteil dann mit dem Täter
geredet, ihn systematisch verhört, ohne Notizblock und Aktenordner, ihm alle Einzelheiten
beharrlich immer wieder vorgehalten - bis er mürbe wurde. Er gestand.
Ihr antiker Schreibtisch in der fünften Etage des Polizei-Hauptquartiers ist nahezu leer.
"Akten brauche ich nicht, ich weiß die Einzelheiten auch so, schließlich habe ich Jura studiert und
Examen gemacht. Da wird das Gedächtnis durchtrainiert", strahlt sie siegesgewiss.
Madame Martine zählte zum zweiten Frauen-Jahrgang auf der Polizeischule in Saint-Cyrau
Mont d'Or, die seit 1975 auch Polizistinnen ausbildet. Es ist eine Frauen-Generation, die in
Frankreich erst ganz allmählich, dann aber immer deutlicher Ermittlungsmaßstäbe verschob -hin
zur kriminalistischen Frauen Wahrnehmung Ihre einstige Mitschülerin Mireille Ballestrazzi leitet
heute das Kripo-Regionalbüro im korsischen Ajaccio, und Danielle Thièry sorgt sich um die
Flugsicherheit bei der Air France. Als diese drei Frauen noch die Schulbank drückten, da haben sie
sich auf eine weibliche Ausgangsposition verständigt, die es nunmehr im Polizieialltag umzusetzen
gilt. "Wenn wir dort draußen irgendwo im Einsatz sind, wird es einen neuen Röntgenblick geben.
Wir werden Vergewaltiger durch die ganze Republik jagen und erst mit einem Geständnis Ruhe
geben."
Nur so ist es mittlerweile zu erklären, warum in Frank-reich die zu Protokoll gegebenen
Vergewaltigungsfälle um zwölf Prozent gestiegen sind. Madame Martine bedeutet:"Durch die
erstarkte Frauen-Präsenz in unseren Straßen trauen sich immer mehr Vergewaltigungsopfer, das
Verbrechen zu benennen und Strafanzeige zu erstatten. Wir haben auch unseren Polizistinnen das
Bewusstsein geschärft: Achtet auf diese Männer, auf ihre Bewegungen, auf ihre Blicke."
Mittlerweile verfügt Frankreich über 31.000 Polizistinnen. Das entspricht einer Quote von
15 Prozent. (In Deutschland beträgt der Frauenanteil circa sieben Prozent).
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"Die Polizistinnen sind natürlich keine Wundertiere", urteilt Michel Richardot, Direktor
der Staatlichen Hochschule für Polizei in Saint-Cyr am Mont d'Or. "Aber sie haben unsere Arbeit
qualitativ erheblich verbessert in diesen sozial zerrissenen Zeiten. Sie sind scharfsinnig, nicht so
draufgängerisch, eben rechts-staatlicher als Männer. Keine Polizistin ist in einem der berüchtigten
Gewaltskandale verwickelt. Frauen in Uniform können nachweislich vor allem eines - den
öffentlichen Frieden in Polizei-Revieren oder auch im Stadtviertel wieder herstellen."
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ARMUT IN FRANKREICH - FREIER FALL INS ELEND
Die Konjunktur läuft, aber gleichzeitig steigt die Arbeitslosigkeit. Menschen
bleiben draußen vor der Tür. Über 2,5 Millionen Französinnen leben von Sozialhilfe, eine
halbe Millionen ziehen obdachlos durchs Land - jeder vierte Jugendliche bleibt ohne Job.
In ehemals reichen Bergarbeiterdörfer - wie hier in Le Chambon Feugerolles in der Loire -
oder in vielen banlieues großer Metropolen prägt und bestimmt nur noch die halbwegs
versteckte Not ihren Alltag. Schriller Überlebenskampf. "Wir Frauen schämen uns hier in
Frankreich noch, wenn uns die Armut erwischt. Das ist nicht normal", sagt die 48-jährige
Annie Bonnard .
Neue Osnabrücker Zeitung 29. Februar 1996
Nur ein schmaler, gewundener Dienstbotenaufgang führt auf den Dachboden eines
verwinkelten Apartementhauses in der Rue Salengro im Loire-Städtchen Le Chambon Feugerolles
in der Nähe von St. Etienne. Hinter einer antiken Holztür ohne Namensschild versteckt sich die
Armut dieser Region - Frauen-Armut. Die 48jährige Annie Bonnard kommt seit neun Jahren
nahezu täglich zum "Colletif Chômeurs", zur Bürgerinitiative der Arbeitslosen in diesem ehemals
reichen Bergarbeiter-Ort.
"Einfach deshalb", wie sie knapp bemerkt, "um die krankmachende Isolation zu
durchbrechen und ein bisschen Not mit den kostenlosen Fresspaketen der "restaurants du coeur"
zu lindern. Wir Frauen verstecken und schämen uns hier in Frankreich immer noch, wenn uns die
Armut erwischt hat. Das ist doch nicht normal. Schließlich sind wir in der Mehrheit", fügt sie
trotzig hinzu.
Immerhin können die Frauen vom "Collectif Chômeurs" sechs Nähmaschinen und drei
Bügeleisen ihr eigen nennen. Geschneidert wird wochentags in drei Gruppen zur
"Wiedereingliederung", wie es offiziell bedeutungsvoll heißt. Tatsächlich geht es den Frauen darum,
für sich und ihre Kinder wenigstens halbwegs tragbare Klamotten zu nähen. "Sonst bliebe uns ja
nichts", murmelt Annie irgendwie rechtfertigend.
Annie Bonnard ist keineswegs verbittert. Aber viel über Einzelschicksale zu reden, eine
sogenannte Betroffenheits-Mimik wachzurütteln - das hat sie längst aufgegeben. Derlei Szenarien
öden sie an. Madame Annie deutet kurz auf ihren leicht gespreizten Mittelfinger der rechten Hand.
Jedenfalls will Annie das oft zerkratzte Innenleben jener in Not geratenen Frauen in der
Öffentlichkeit nicht breitgetreten wissen - nicht mehr.
Dabei läuft nichts mehr - so gar nichts mehr - in Le Chambon Feugerolles. An die 55
Prozent der Einwohner und jede zweite Frau lebt ohne Broterwerb. Viele handwerkliche
Kleinbetriebe haben geschlossen, die einst einträglichen Bergwerke liegen brach, Häuser des
sozialen Wohnungsbaus stehen leer, Läden verfallen, etliche Bars und Hotels machten stickum
dicht. Das jährliche Pro-Kopf-Einkommen beträgt durchschnittlich nur noch 4.150 Euro während
es sich etwa im Ring um Lyon noch auf etwa 21.400 Euro beläuft. Und Steuern nimmt die
Kommune lediglich ganze 280 Euro je Einwohner im Jahr ein. Minusrekorde der Republik,
Armutszahlen.
"Die Kinder dieser Stadt", flüstert die Sozialarbeiterin Véronique Rullière hinter
vorgehaltener Hand, "lernen hier vieles kennen - Hunger, Alkohol, Cannabis, Prostitution,
Schulden. Das alles spielt sich mehr oder weniger auf den hundert Metern zwischen Jugendhaus
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und Supermarkt ab, der Kleinstadt-Meile. Nur arbeitende Eltern, die haben die Jugendlichen noch
nie erleben dürfen." Dafür aber unisono ein nachhaltig prägendes Erwachsenen-Milieu, das der
rechtsradikalen Front National mit über einem Drittel aller Wählerstimmen in Le Chambon
Feugerolles ihr Vertrauen gab.
An die 800.000 Schul- und Universitätsabgänger, beinahe 24 Prozent der Altersgruppe bis
zu 25 Jahre, sind in Frankreich ohne Beschäftigung. Jeder vierte Jugendliche ist ohne Stelle - das
sind drei Mal so viele wie in Deutschland. Und die Benachteiligung verdoppelt sich zudem noch für
junge Mädchen und Frauen. Nicht nur, dass sie bei gleicher Qualifikation nach wie vor um ein
Drittel weniger als Männer verdienen. Ihre Arbeitslosenquote macht immerhin über 14 Prozent aus
- und das seit Jahren (Männer 12,2 Prozent).
Ob allein stehende ältere Frauen, die das Rentenalter noch nicht erreicht haben, ob
kinderreiche Mütter oder auch junge Mädchen, die von zu Hause fortgegangen sind - ihre
Endstation heißt Arbeitslosigkeit, ohne An spruch auf Unterstützung oder gar Hoffnung auf
Einstellung irgendwann und irgendwo bei irgendwem. Wenigstens in dieser Sparte sind die
Französinnen überproportional präsent - und das durchgängig mit etwa 60 Prozent. Denn mit
Sozialhilfe können erst jene kinderlosen Frauen rechnen , so das Gesetz, die das 25. Lebensjahr
vollendet haben.
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Bis an die 300.000 Jugendliche, so schätzt der Regierungsbeauftragte für gesellschaftliche
Wiedereingliederung, Roland Morceau, vagabundieren durch die Republik, ziehen verarmt
und hungernd der Sonne und dem Festspielkalender hinterher. Karitative Vereinigungen
veranschlagen die Zahl der Zugvögel, die in ihrer Gesellschaft keine Perspektive finden, auf das
Dreifache.
Im Wahlkampf erklärte Präsidenten-Kandidat Jacques Chirac ( 1995-2007) samt seinem
Gefolge als gaullistischer Erneuerer der Nation zumindest rhetorisch der Arbeitslosigkeit und dem
gesellschaftlichen Ausschluss "den Krieg". Erst wenige Monate an der Macht, verhängten sie über
südfranzösische Touristen-Metropolen ein "Bettelverbot". Seither werden nicht nur die
Lebensmittelabteilungen der Supermärkte durch Video-Kameras rund um die Uhr wie Banken
überwacht. Auf den Parkplätzen spüren Ordnungsdienste mit abgerichteten scharfen Maulkorb-
Wachhunden auf Bordsteinen kauernde Habenichtse auf.
"Armut", empörte sich die Pariser Liga für Menschen- rechte, "ist unter Chirac öffentlich
zur Schande erklärt worden". Die Tageszeitung "Le Monde" machte gar landesweit "eine
armenfeindliche Stimmung" aus, die gar im "Schatten des Rassismus noch verschlimmert" werde.
An diesem Nachmittag bei den mittellosen Frauen von Le Chambon Feugerolles schaut
Annie mit ihrer Kollegin Céline verstohlen stundenlang aus dem Fenster im ersten Stock der
Vorratskammer ihrer Bürgerinitiative. Als Armen-Auffangsbecken fühlen sich die etwa zwanzig
Frauen um Annie gleichsam für die vom französischen Komiker Coluche im Jahre 1985 gegrün-
dete Wohlfahrtsorganisation "resto du coeur" (Armen-Essen) verantwortlich.
Allein in ihrem Loire-Städtchen konnten sie im vergangenen Winter 918.460 Essen
kostenlos - insgesamt 292 Tonnen Lebensmittel - ausgeben. Und das in einem Örtchen, aus dem
ein Drittel der Bewohner irgendwie schon weggelaufen ist. Mit anderen Worten: Etwa 16.000
Bürger durften sich im Winter durchschnittlich zwei Monate lang einmal wöchentlich bei den
"Resto-Frauen" satt essen. Madame Annie strahlt, zeichnet sie doch eingegangene Spenden ab.
Hinter den Frauen stehen auf dem Tisch Lebensmittel-Kisten voller Camembert-Käse, Hamburger,

Kaffee, Marmelade, ganz 658 Liter Speiseöl und sogar sechs Dutzende Sardinen-Dosen, die
Verwalterin Annie schon in den Herbsttagen in verschließ- bare Regale oder Kühltruhen
einzuräumen hat - als "stille Reserve" für hungernde Mitbürger in harten Wintertagen sozusagen.
An diesem Nachmittag verlieren sich die Blicke der beiden immer wieder im Weitwinkel-
Panorama der gegenüberliegenden Straßenseite. - Dort, wo Wohnungslose, Bettler und neuerdings
auffallend häufiger Frauen in Kellerabgängen oder auf schmutzüberzogenen Rinnsteinen dösend
auf irgendeine x-beliebige 2-Euro-Brothappen samt Rotwein-Schlückchen warten.
Die Ausgeschlossenen von Le Chambon Feugerolles sitzen unfreiwillig Kulisse für eine
bizarre, schon Kino reife Wirklichkeit, die so manche überzeichneten Karikaturen längst zu
übertreffen vermag. Sie hocken vor einem wandhohen Katzen-Plakat. "Können die Katzen wählen,
so würden sie Whiskas kaufen" (Si les chats pouvaient choisir, ils achèteraient Whiskas), lautet jene
großflächtige Werbebotschaft an diesem bebilderten Plakatgemäuer auf dem Boulevard de Gaulle.
Und Annie Bonnard fragt: "Nur Katzen, nur für die? - Nein, ich habe es erlebt. So manche alte
Frau ernährt sich heimlich von Kitekat. Schon Whiskas ist zu teuer."
Vielleicht deshalb weiß Annie Bonnard als betroffene Zeitchronistin der
Ausgeschlossenen ("Les exclus") dieser Epoche aus Le Chambon Feugerolles zu berichten: "Wer
wie ich lange genug aus dem Fenster starrt, auf der Suche nach Gesichtern und Gestalten, die ich
seit Jahren beobachtet habe, der ist unweigerlich ein Zeuge des Übergangs dieser Stadt zum
Armenhaus der reichen französischen Republik. Und wir Frauen werden die Verliererinnen sein.
Dieses Land hat seine Balance verloren. Eindeutig."
Seit zehn Jahren ist Madame Annie ohne feste Anstellung. Als Näherin hatte sie sich in
einer Textilfabrik ihren Lebensunterhalt verdient. Das Unternehmen machte pleite. Ihr Mann
Jacques ließ sie mit drei Töchtern allein zurück. Erst gab es für sie den Alleinerziehenden-Zuschuss
des Staates in Höhe von 840 Euro monatlich - und das zehn Jahre lang.
Seit 1989 lebt Annie mit ihren Töchtern von der Sozialhilfe, in Frankreich kurz RMI -
Revenu minimun d'insertion -genannt. Ganze 670 Euro bekommt sie monatlich für vier Personen.
Pro Tag sind es etwa 22 Euro -ein Baguette kostet nahezu ein Euro, manchmal auch ein bisschen
weniger.
Wie Annie richteten sich in Frankreich nach einer Untersuchung des Pariser Centre
d'hébergement et de réadaption (Zentrum für Wiedereingliederung) insge- samt 2.5 Millionen
Frauen auf ein Leben mit dem staatlich genehmigten Existenzminimum ein - derzeit 380 Euro.
Immerhin: Zwölf Millionen der insgesamt 57 Millionen Französinnen und Franzosen
hängen in irgendeiner Form von staatlichen Überlebenszuschüssen (Mindestrente,
Mindesteinkommen, Arbeitslosengeld, Sozialhilfe) ab. Fünf Millionen müssen weniger als mit dem
Existenzminimum von derzeit 380 Euro auskommen. Vom Arbeitsplatzverlust bis zur letzten
Existenzsicherung - der Sozialhilfe -dauert es im Durchschnitt kaum länger als zwei Jahre. Über 3,3
Millionen Menschen sind auf der Suche nach dauerhaften Jobs. Über 2,4 Millionen Arbeitsplätze
subventioniert der französische Staat aus seinem Budget. Über eine halbe Millionen Frauen ziehen
in ihrer Eigenschaft als SDF "Sans domicile fixe" (ohne festen Wohnsitz) von Flussbrücke zu
Flussbrücke; etwa von der Seine, über die Saône und Rhône bis zur Loire. Die einst kulissenreife
Clochard-Romantik wird in Frankreich zwar immer noch weinbeseelt besungen - allerdings längst
nicht mehr an den sperrigen Schauplätzen, sondern nostalgisch verklärt an den Kino-Bars der
Filmpaläste des Bürgertums.
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Der Überlebenskampf vieler Familien findet seit eh und je unter Ausschluss der
Öffentlichkeit statt. Region Rhône-Alpes, Hauptstadt Lyon, Boulevard des Brotteaux. Auf dem
Schreibtisch der 48jährigen Madame Noelle Boyer-Zeller von der Fédération syndicale des familles
monoparentales (Interessenverband alleinerziehender Frauen) liegen die neuesten statistischen
Erhebungen. Allein im vergangenen Jahr sind die Stromsperrungen wegen Nichtbezahlung um fünf
Prozent, die Kündigung allein erziehender Frauen um neun Prozent gestiegen. Und ein Drittel der
in den achtziger Jahren geschlossenen Ehen sind schon wieder getrennt. Über zwei Millionen
Jugendliche unter 25 Jahren - jeder zehnte - lebt in Frankreich nur noch bei einem Elternteil, zu
über 80 Prozent bei den allein erziehenden Müttern.
Was soviel heißt: Jahrelange Hochkonjunktur für die umsichtige Madame Noelle und
ihren Verband. "Ja, ja", sagt sie, "es stimmt schon, dass die wirtschaftliche Maschine wieder läuft.
Nur wer einmal durchs Raster gefallen ist, der bleibt chancenlos draußen. Und das sind zuerst
Frauen mit Kindern." Düster schaut Madame in die Zukunft. Nach einem Bericht der Genfer
Internationalen Arbeitsorganisation (ILO) wird in Frankreich die Arbeitslosenquote im Jahr 2000
auf 14 Prozent steigen (1995: 12,2 Prozent). "Aber immerhin", sagt Madame. "hat unsere Post im
vergangenen Jahr schon en Sparbuch für Obdachlose geschaffen. Das ist doch auch schon was."
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KEINE ZEIT FÜR WUT UND TRÄNEN
In einem Pariser Restaurant feierte sie mit ihrem Mann Hochzeitstag, als die
Bombe explodierte und ihre Beine zertrümmerte. Im Klima von Terror und
Bürgerkriegsneurosen boxte sie mit ihrer Selbsthilfegruppe S.O.S.-Attentats
Entschädigungsgesetze durch. Das Leben der Françoise Rudetzki oder die Geschichte
einer ungewöhnlichen Frau.
Tagesspiegel, Berlin vom 25. Februar 1996
Auf den ersten Blick sieht das alte Backsteinareal am Invalidendom erdrückend andächtig
aus. Nicht nur die Militärhistorie aller Schlachten dieser Republik bis 1945 fand ihre ausgesucht
verschnörkelte Heimstatt. Ihr Innenraum beherbergt schließlich das Nationaldenkmal der
Franzosen - die Grabstätte Napoléons samt anderer berühmter Kriegshelden. Schweigeminuten,
gemächliche Schritte meist soldatischer Männer-Gangarten tagaus, tagein.
Wenn da auf dem "Corridor de Metz" unter den Arkaden nicht neuerdings eine Frau ihre
Büroräume bezogen hätte, die noch dazu keiner der männlichen Erwartungshaltungen zu
entsprechen vermag. Françoise Rudetzki gehört zu den behinderten Frauen der französischen
Republik, die als zusammengeflicktes Terroropfer daher- kommen. Flink humpelt die 48jährige
Juristin und frühere Boutiquenbesitzerin mit ihrem Krückstock des Weges, ehe sie ihr
Arbeitszimmer erreicht. Die Gründerin von S.O.S.-Attentats, einer Selbsthilfeorganisation "von
Opfern für Opfer" von Terroranschlägen, verkörpert die Gewalt moderner Kriegsführung.
"Auch Terrorexplosionen in den Innenstädten sind Varianten eines Krieges, wenn auch
meist mit subversiven Mitteln", so Françoise Rudetzki. "Insofern hat es schon eine innere Logik,
dass ich hier bei den Kriegsversehrten im Verteidigungsministerium der Republik sitze." Und das in
Frankreich, einer jahrhundertalten ausrangierten Kolonialmacht, die sich in den letzten Jahrzehnten
unfreiwillig zu einer Hauptzielscheibe des internationalen Dritte-Welt-Terrorismus wie der
algerische fundamentalistische Islamistische Heilsfront (FIS) entwickelt hat. Wollen jene
nordafrikanischen Terroristen mit fortwährenden Anschlägen die französische Politik doch
geradezu zwingen, dem westlich eingestellten algerischen Regime die politische und materielle
Unterstützung zu entziehen.
Wohl in keinem anderen Land der westlichen Welt hat der Terror so rasant zugenommen
und zu verständlichen Bürgerkriegsneurosen bei Französinnen und Franzosen geführt. Allein auf
Korsika - dem französischen Nordirland - wurden im vergangenen Jahr 37 Menschen ermordet.
Zudem notierten die Verwaltungen insgesamt 602 Bombenanschläge, die weit über 50 Millionen
Euro Sachschäden verursachten. Seit dem Jahre 1990 explodierten exakt 3.103 Sprengsätze.
"Symbole der Kolonialmacht" wie das Finanzamt von Bastia wurden in Schutt und Asche gelegt.
La France im Spätsommer 1995 - eine Nation gerät in Panik. Ob in Paris, Lyon, Marseille
oder auch Bordeaux - überall gibt es wahllose, furchterregende Bombenalarme, 1.374 an der Zahl.
Acht Terroranschläge, teils in der Pariser Metro, teils auf verkehrsreichen Boulevards, sind bereits
verübt worden. Bilanz: sieben Tote und 160 (teils Schwer-) Verletzte.
Niemals zuvor dominierten derart viele Uniformen die von Touristen bevölkerten
Straßenbilder. 32.000 zusätzliche Polizisten, etwa dreitausend Soldaten, an die neun- tausend
Zöllner überwachten Flughäfen wie Bahnhöfe, Grenzen, Kernkraftwerke oder Museen,
Parkverbote vor Schulen und anderen "exponierten Gebäuden". Sperrgitter von Paris bis hinein in
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die ab gelegensten bretonischen Orte sollten verhindern, dass Autos vor den Schulen parken:
Außer dem Lehrpersonal durfte ohne- hin kein Erwachsener mehr das Schulgelände betreten. In
Paris sind zirka 7.000 Abfalleimer zugeschraubt oder gleich ganz entfernt worden, damit sie nicht
etwa als potenzielles Bombenversteck herhalten können. Letztlich wurde praktisch jeder im Land
von einem "gespenstischen Klima des Terrors", so die konservative Tageszeitung "Le Figaro",
erfasst, ganz gleich, ob er nun einkaufen geht und seine Tasche durchsuchen lassen muss, ob er mit
der Metro fährt und sein Blick unweigerlich kurz unter den Sitz schweift, ob er einen Bogen um die
Telefonzellen und Mülltonnen schlägt, auch jede herumstehende Plastiktüte gilt es fortwährend
misstrauisch zu beäugen. "Paris hat Angst", titelte das Boulevard-Blatt "Le Parisien". Und der
gaullistische Premierminister Alain Juppé (1995-1997 ) antwortete beruhigend: "Frankreich wird
nicht kapitulieren."
Für Experten hingegen waren jene Attentatsserien lediglich Neuauflage von diversen
politisch motivierten Terror-Aktionen mit unterschiedlichen Absichten: Paris eine Kapitale des
Stellvertreterkrieges zwischen Nord und Süd, Arm und Reich, Kirchen und Moscheen. Zum ersten
Mal wurde Paris in den Algerienwirren 1960 bis 1961 von gezielten Terrordetonationen erschüttert.
Vor zehn Jahren versuchte der Iran mit terroristischen Mitteln auf die Nah- und Mittelostpolitik
Frankreichs Einfluss zu nehmen. Seit dem Jahr 1987 hat es in Frankreich 297 Terroranschläge
gegeben. In dieser Zeit wurde S.O.S.-Attentats geboren. Diese Vereinigung von 2.220
Terroropfern, die die Gesetzgebung und damit die Entschädigungen in Frankreich noch
maßgeblich verändern sollte, ist nicht etwa eine Schöpfung des Roten Kreuzes, auch nicht der
Behörden, sondern das Werk einer damals von der Bombenwucht schwer verletzten 38 jährigen
Einzelgängerin.
Am 23. Dezember 1983 saß Françoise Rudetzki mit ihrem Mann im Pariser Restaurant
"Le Grand Vélour". Beide hatten sich vorgenommen, zu ihrem zehnten Hochzeitstag festlich zu
dinieren. Aber draußen explodierte eine Bombe, und eine durch den Raum fliegende Metalltür
zertrümmerte ihr beide Beine. Sieben Wochen lag Françoise in Lebensgefahr, zehn Jahre blieb sie
an den Rollstuhl gefesselt. Erst ganz allmählich gehorcht das rechte Bein dem Gehirn. Das linke
nicht: Françoise schiebt es mit einer Vierteldrehung der Hüfte nach vorn. Sie sitzt jetzt nicht mehr
im Rollstuhl. Sie steht und bewegt sich auf Krücken. Insgesamt 41 chirurgische Eingriffe hat sie
seit der Explosion vor dem Restaurant über sich ergehen lassen müssen: über ein Jahr bleibt das
Krankenhausbett ihre Hauptstütze, hat sie immer wieder eine Serie von Vollnarkosen auszuhalten.
Die Ärzte meinten: "Beim nächsten Mal können wir nur eine örtliche Betäubung vornehmen. Sie
müssen halt die Zähne zusammenbeißen." Françoise hat ihre Zähne heftig zusammengebissen:
"Manche schöpfen ihre Lebenskraft im religiösen Glauben. Aber ich habe keinen. Ich hole mir
meine Energie aus dem Leben und aus der Hoffnung, auf eine gerechtere Welt. Dabei hatte sie so
gar keine Zeit, keinen Sinn für Wut und Tränen."
Zwischenzeitlich beobachtete Françoise, wie das beschädigte Restaurant binnen drei
Wochen stattlich repariert worden war. Wie selbstverständlich hatte der Besitzer eine
Versicherungssumme erhalten. Eben einen Betrag, der auch noch ausreichte, um für die
Neueröffnung Werbeanzeigen zu platzieren, Sendeminuten in Funk und Fernsehen zu kaufen. Nur
die Entschädigung von Opfern - die war in Frankreich nicht vorgesehen.
Und Françoise weiß, wovon sie redet. "Sprechen wir", fährt sie fort, "von der jungen
Sekretärin Michèle, einem Opfer in der Pariser RER-Bahn. Trotz ihrer Proteste wurde ihr
blutüberströmter, halbnackter Körper von einem Passanten fotografiert. Das ist strafbar. Nur
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einige Tage später sah sie sich doppelseitig mit ihren Verletzungen voyeuristisch aufgeblättert in
einer Illustrierten wieder. Hilfe, gar einen Rechtsbeistand, hat Michèle bis heute nicht bekommen.
"Sprechen wir vom Betonmischer Albert, an den Beinen seit dem Metro-Attentat schwer
verletzt. Er leidet auch zusätzlich noch an Hörstörungen. Aber Albert darf nach langem
Krankenhausaufenthalt nicht mehr nach Hause. Seine Wohnung in einem Hochhaus wird
unentwegt von Flugzeugen überflogen. Sein Département Val de Marne kann ihm mangels Masse
keine andere Wohnung anbieten. Seiner schwangeren Frau Fabienne kann trotz der drei Millionen
Arbeitslosen keine Haushaltshilfe zur Hand gehen. Ein finanzieller Haushaltszuschuss wird offiziell
nicht gezahlt.
Sprechen wir auch noch vom stets filmreif inszenierten Betroffenheitsgehabe des
Premierministers in seinem Salon Matignon, wenn die Augen auf ihn gerichtet sind. Sonst stapeln
und verstauben dort die Briefe in Säcken von Angehörigen, die um Hilfe bitten, einfach deshalb,
weil sie die Beweisführung des Todes eines Verwandten beim Anschlag zu führen haben. Oder
sprechen wir auch noch kurz von George und Felix. Über einen ganzen Monat lagen sie mit ihren
Knochenbrüchen auf sich allein gestellt in der Orthopädie. Sie haben nicht einmal einen kurzen
Besuch von Psychologen oder Psychiatern zwecks seelischer Hilfestellung bekommen. Keine Zeit
hatten die Ärzte, jagten sie doch sinnigerweise von Pressekonferenz zu Fachkolloquien. Ihr
Hauptthema: "psychologische Betreuung der Kriegsneurosen von Terroropfern im Rampenlicht
der Öffentlichkeit."
Françoise sitzt neuerdings an ihrem Schreibtisch im Arbeitszimmer des weiträumigen
Invalidendoms. Über zehn Jahre diente notgedrungener weise die beengte Privatwohnung im 8.
Pariser Arrondissement als zentrale Anlaufstelle für Attentatsopfer. Sie korrespondierte,
informierte, überzeugte monatelang - und fast immer vergeblich. Keiner mochte die Frau im
Rollstuhl ernst nehmen. Oft in den Abendstunden tütete sie mit ihrem Mann, Handelsdirektor
einer Modegesellschaft, unverdrossen etwa Protestaktionen nach einer Fernsehsendung ein.
Kärrnerarbeit einer Einzelkämpferin.
Als Françoise eines Tages den fehlenden Schadenersatz - somit die längst überfällige
finanzielle Versorgung - für Terroropfer in der Sécurité sociale (BfA - Bundesversicherungsanstalt)
rügte und ein Gesetz forderte, da hatte sie den Nerv ihrer Landsleute freigelegt. "Meine Arbeit wird
fortgesetzt, solange die Not nicht gelindert und kein Ort des Zuhörens, keine psychische Hilfe
geschaffen wird. Wir lehnen die Todesstrafe strikt ab. Wir wollen keine Rache. Aber wir Opfer
werden es nicht zulassen, dass Frankreich dem Staatsterrorismus so schnell nachgibt. Wir sollten
uns schämen", verkündete sie damals in die laufenden Kameras.
Die Republik schrieb das Jahr 1986; in Frankreich herrschte die Atmosphäre des
Bombenterrors. In den darauffolgenden Tagen erreichten Françoise Rudetzki 50 Postsäcke, jeder
einzelne zwanzig Kilo schwer. Und bei Jacques Chirac, seinerzeit Premierminister in Paris, gingen
500.000 Postkarten mit Unterschriften für eine Gesetzesinitiative ein. "Madame, sagen Sie mir bitte
unverzüglich, was ich für S.O.S.-Attentats tun kann. Es wird geschehen", bekundete dieser geübten
Blickes hingebungsvoll.
So und nicht anders setzte Françoise Rudetzki in Frankreich ihren Garantiefonds durch,
der in Hauptzügen dem deutschen Opferentschädigungsgesetz entspricht. Damit ist Frankreich das
einzige Land, das über ein eigenes Gesetz zum Schutz von Terroropfern verfügt. Es besteht im
wesentlichen aus einem speziellen Versicherungsfonds, der den betroffenen Menschen und ihren
Familien sämtliche durch ein Attentat erlittenen Schäden ersetzen soll. Er wird durch einen
303

jährlichen Aufschlag von etwa 76 Cents finanziert, die jeder Franzose pro privatem
Versicherungsbeitrag zahlen muss.
Mittlerweile tritt Françoise Rudetzki mit ihrer Organisation S.O.S.-Attentats als
Nebenklägerin in über 200 gerichtlichen Terrorverfahren des Landes auf. Alle vierzehn Tage steht
S.O.S.-Attentats in den Amtsstuben von Richtern und Staatsanwälten der größten Prozesse. So soll
verhindert werden, dass sich die Justiz wieder zum Faustpfand der Politik machen lässt, aus
Gründen der Zweckmäßigkeit Terroristen in ihre Heimatländer -in die Freiheit - abgeschoben
werden. Systematisch hat Françoise Rudetzki ein Netzwerk aus Rechtsanwälten und Ärzten
geflochten. "Nur unsere Wachsamkeit schützt uns vor Mauscheleien. Irgendwie haben wir in
Frankreich im Laufe der letzten Jahre verdrängt, dass wir doch ein durch und durch verkappt
romantisches Land mit einer ganz gehörigen Portion Machismo sind. Wir müssen im Gericht
Worte der Opfer wieder lauter werden lassen. Terroristen haben kein ausschließliches
Erklärungsmonopol. So vertrackt sind die Zeiten."
Das Telefon klingelt. Am anderen Ende der Leitung erkundigt sich Justizminister Jacques
Toubon (1995-1997) nach ihrem Wohlbefinden. "Wir müssen endlich die juristischen Grenzen in
Europa abschaffen", sagt Francoise ihm an diesem Abend. "Denn ein potenzieller Täter sollte
zwingend in einem Land vor Gericht gestellt werden, in dem er gefasst wird. Die
Auslieferungsverfahren verschleppen Prozesse und dünnen Anklagen aus. Somit gerät
Gerechtigkeit immer noch zum x-beliebigen Spielball europäischer Interessenpolitik. Dieses muss
ein Ende haben. Warum entkommen die Terroristen der Rechtssprechung in Europa immer
noch?" fragt sie Jacques Toubon. , - Eine höchst berechtigte Frage, befindet der Justizminister.
Darauf Francoise Rudetzki: "Monsieur, auf, auf nach Brüssel."
3 04

1997
Gewalt in Familien, misshandelte Französinnen
305

MISSHANDELTE FRAUEN - GEWALT IN FAMILIEN
Arbeitslosigkeit, Versager-Ängste - soziale Miseren führen in Frankreich zu immer
mehr Gewaltausbrüchen gegen Frauen. "Er schlägt Sie - lehnen Sie Gewalt ab", heißt es
überall auf einem Plakat des Amtes für Frauenrechte. Es will aufmerksam machen auf
einen verdeckten Notstand: Männer-Gewalt gegenüber Frauen. - S.O.S. - Über 35.000
Französinnen sind auf der Flucht - Angst vor Schlägen, Vergewaltigungen, Demütigungen.
Jede siebte Frau ist Opfer sexueller Übergriffe. - Immerhin: Vierzig Frauenhäuser bieten
Schutz. Über 150 Organisationen geben für Frauen-Klagen vor Gericht Rechtshilfe. Dabei
dreht es sich nicht um Horrorvisionen aus der Kinowelt. Es handelt sich um französische
Alltäglichkeiten - versteckt, bagatellisiert, verschwiegen, verharmlost. Frauen-
Misshandlungen
Frankfurter Rundschau 31. Mai 1997
Die Alltäglichkeit der Gewalt vermittelt sich im Pariser Osten, genauer gesagt im 11.
Arrondissement mit scheinbar beruhigend monotoner Stimme. Insgesamt 58 Anrufe , Frauen-
Notrufe, gehen täglich im ersten Frauenhaus der französischen Republik in der Cité Prost Nr. 8
ein. Das sind immerhin 95.000 Hilfsappelle bei der Frauenorganisation "Solidarité des femmes" in
viereinhalb Jahren. Und all diese Telefonate drehen sich immer wieder um den gleichen
Tatbestand. "Violence et Viol"; Gewalt und Vergewaltigung, geschlagene, geschundene Frauen -
Etappen der Gewalt, die gewöhnliche Männer-Gewalt im Frankreich dieser Tage, Jahre,
Jahrzehnte.
Die 38jährige Telefonistin Isabelle führt dir Telefonstatistik, weil es in puncto
Männergewalt weder eine offizielle Datenerhebung noch aussagekräftige Faktensammlung in der
Regierung zu geben scheint. Das ist schließlich auch der Grund, warum gleich neben der
Telefonzentrale und der Bettwäscheausgabe im Frauenhaus die frühere Kindergärtnerin Christine
Poquet nunmehr wöchentlich sämtliche Zeitungen der Republik auf der Suche nach Gewalt in
Familien, Brutalität gegen Frauen auswertet. Christine meint: "Irgendwie müssen wir hier immer
noch den absurden Beweis antreten, dass es zwischen Menschenrechten und dem Status einer Frau
einen kausalen Zusammenhang gibt.
Es reicht nicht, dass wir zusammengeschlagen werden. Wir müssen es auch noch
zweifelsfrei beweisen." Und Kollegin Monique Bergeron, die ebenfalls fleißig mit ausschnippelt,
ergänzt: "Wer diese Berichte hintereinander liest, glaubt an Horror-Visionen in Filmen - nur nicht,
dass derlei Männer-Übergriffe Tag für Tag in Frankreich passieren. Letztendlich ist es die rohe
Form der Machtverhältnisse. Unsere französische Gesellschaft ist krank und erlaubt solche
Gewaltform. Handgreiflichkeiten gegen Frauen - das ist keine bedauerliche Panne des Mannes,
sondern eine gesellschaftliche Erscheinung: ein Virus dieser Jahrzehnte."
Immerhin wissen jene beherzten Frauen zu berichten, dass es in Frankreich eine jährliche
Dunkelziffer von nahezu vier Millionen Frauen gibt, die geschlagen und vergewaltigt werden,
körperliche Verletzungen davontragen. So seien in Frankreich durchschnittlich etwa 35.000 Frauen
auf der Flucht - aus Angst vor Schlägen, Demütigungen. In jeder fünften Ehe, so schätzen sie bei
"Solidarité des femmes", erzwingen sich Frankreichs Männer mit Gewalt den Beischlaf. In
Deutschland ist nach einer Studie des Bundesfamilienministeriums jede siebte Frau Opfer sexueller
Übergriffe. Frauen sind demnach in ganz Westeuropa von sexueller Gewalt mehr bedroht als durch
andere Schwerdelikte wie Raub oder Wohnungseinbrüche.
3 06

Schlimm sieht Jacqueline aus, die gerade von zwei Pariser Gendarmen uns Frauenhaus in
der Cité Prost Nr. 8 gebracht wird. Ihr linkes Auge ist grünblau. Beule auf der Stirn. Pflaster auf der
Nase. Sie zittert. Ihre Hand zur Faust geballt, flucht Jacqueline: "Ich hasse ihn nur noch."
Weinkrämpfe. Ein Prügeldrama in einer unauffälligen Dreizimmerwohnung am Pariser
Außengürtel; angezettelt von ganz "normalen" Männern. Und Polizist Olivier Delattre murmelt
routinegeübt: "Für uns ist das Alltag. Etwa 60 Prozent unserer Noteinsätze gelten handgreiflichen
Familienkrächen, bei denen zu cirka 95 Prozent die Frauen Opfer sind."
Tatsächlich setzt eine schleichende Verarmung in Jahren der Massenarbeitslosigkeit -
vornehmlich der französischen Mittelschicht - ein unvermutetes Aggressionspotenzial frei. Ein
Viertel der erwerbstätigen Bevölkerung kann nämlich seinen Lebensstandard nicht mehr halten.
Martine de Maximy, Familienrichterin am Pariser Amtsgericht, sieht die Hauptursache für
neuerliche Kälte mit ihren Konfliktfeldern in der wirtschaftlichen Krise und dem sozialen
Ausschluss ganzer Bevölkerungsgruppen. Madame de Maximy äußert besorgt: "Auch das Ausmaß
an Brutalität in angeblich bessergestellten Familien ist beachtlich. Angst vor der Zukunft lauert
dort. Die Gewaltanwendung wird kulturell durch das Bild der Männlichkeit in der Öffentlichkeit
verstärkt. Der männliche Stereotyp frohlockt mit solch einem Verhalten. Dann haben diese
Versagerangst vor Leistungsabfällen. Das macht irgend- wann bitter. Oft wird unvermutet wahllos
zugeschlagen; meist zu Hause Frau wie Kind. Fast die Hälfte aller Vergewaltigungen findet in
Frankreich in der Familie statt. Grausam."
Die Pariser Psychoverhaltens-Forscherin Christine Dessieux hat bei einer
Langzeituntersuchung von 600 Französinnen herausgefunden, "dass manche Frauen sich
gegenüber ihrem Mann in einer Art 'ehelicher Prostitution' befänden. Sie sagen ganz offen, 'stimmt,
ich bin die Hure und die Magd." So weiß die Lyoner Gerichtsärztin und stellvertretende
Vorsitzende des Verbandes S.O.S. Femmes, Dr. Liliane Daligand zu berichten, dass "nach einer
Vergewaltigung selbst in Langzeittherapien bei diesen Frauen nur schwer von einer Heilung
gesprochen werden kann. Es kann allenfalls eine Vernarbung der seelischen Verletzung geben."
Jahrelange Untersuchungen von Gewaltforscherinnen an der Universität Portiers in
französischen Krankenhäusern über die seelische Langzeitfolgen unmittelbarer männlicher
Aggressionen bei zweitausend Frauen ergaben, dass
• 43 bis 47 Prozent unter Angstgefühlen litten;
• 16 bis 30 Prozent bei Anspannung zitterten;
• 10 Prozent waren selbstmordgefährdet;
• 20 Prozent klagten über Traurigkeit;
• 32 Prozent verloren ihr Selbstwertgefühl;
• 14 Prozent flüchteten in Alkohol.
Die Telefonistin Isabelle vom Frauenhaus im Pariser Osten war vor fünfzehn Jahren
gleichsam Zielscheibe eines prügelnden Ehemannes. "Ich war einfach verliebt", sagt sie heute fast
entschuldigend. Und dieses Adjektiv verliebt, das tönt schon ein wenig so wie verfahren, vertan,
verloren - vielleicht auch verrückt, weil Gewalt als einzige Form der "Zuwendung" übriggeblieben
ist. Schon damals schloss sich die einstige Sekretärin Isabelle der französischen
Frauenbefreiungsbewegung an. Seither nimmt Isabelle Hilfsschreie ihrer Leidensgenossinnen
entgegen - Tag für Tag, Jahr für Jahr sitzt sie am Telefonhörer des Frauenhauses. Sie beachtet: "Im
307

Vergleich zu früheren Jahren durchleben wir eine Wende in Frankreich. Geprügelt und misshandelt
wurde schon immer in den Familien hinter verschlossenen Türen. Und das nicht zu knapp. Nur
mit dem Unterschied: Die Frauen sind jetzt couragierter geworden, verklagen ihre Ehemänner oder
benennen ihre Peiniger vor Gericht. Sie flüchten und machen ihr Leid öffentlich."
"Masken runter" ("Bas les Masques") hieß die erste Fernsehsendung im Jahre 1995, in der
Frauen über ihr Schicksal am Tatort Familie, zugerichtet mit Handkantenschlägen , öffentlich
berichteten. In Zahlen: Im Jahre 1982 registrierten Frankreichs Gerichte 2.459 Strafanzeigen wegen
Vergewaltigung. Dreizehn Jahre später - im Jahre 1995 - waren es 7.069 Strafverfahren. Eine
Steigerungsrate um 65 Prozent - ausnahmslos qua Strafanzeige von den Opfern angestrengt. Wobei
seit dem Jahre 1994 strafverschärfend gilt, wenn ausdrücklich Ehemänner oder Lebensgefährten als
Täter überführt werden.
Noch in die siebziger Jahren hinein konnten Frankreichs Ehemänner ihre Frauen
verdreschen, ihnen die Zähne ausschlagen - nichts geschah. Privatsache. Noch bis Mitte des
neunziger Jahrzehnts mussten sich muslimische Nordafrikanerinnen vielerorts zwischen Paris und
Marseille stillschweigend Beschneidungsriten unterwerfen. Schmerzhafte Misshandlungen, da nach
alter Tradition in 26 afrikanischen Ländern den Mädchen im Kindesalter die Klitoris entfernt wird.
Männliche Lust- und Gebärkontrolle. Immerhin kam es nach informellen Berechnungen 1992
noch zu 23.000 Frauenbeschneidungen. Es gab keinerlei öffentliche Kritik.
Bis in die späten achtziger Jahre war es absolute Privatsache, was sich tatsächlich in
französischen Familien ereignete. Es war die Frauenbewegung im siebziger Jahrzehnt, die die
Republik damals nahezu unbemerkt mit einem flächendeckenden Netz von Zufluchtsstätten,
Beratungsstellen und Krisenzentren überzog. Für Französinnen wie Carole Damiani von der
Pariser Opferhilfe (Aide aux victimes) kümmerten sich nicht der französische Staat, sondern
"einzig und allein die aufgeschreckten Feministinnen in ihren politisch besten Jahren um
malträtierte Geschlechtsgenossinnen. Sorge für Brot, Kleidung, Unterkunft, Zuwendung,
Gespräche. Ohne diese Zwischenlösungen wären die Zustände auch der Tausende von Müttern
unerträglich gewesen."
Catherine vom Aufnahmezentrum aus Besançon hingegen richtet ihr Augenmerk auf ein
neuerliche Flucht-Phänomen. "Frauen kommen zu uns und sagen, dass sie es nicht mehr aushalten,
obwohl sie nicht geschlagen worden sind. Sie dürfen nichts tun in ihrem Gefängnis. Sie werden
eingeschlossen und ohne Schlüssel zurückgehalten. Sie bekommen kein Geld. Sie können nicht
einmal einkaufen. Sie dürfen sich nicht kleiden, wie sie wollen. Und um alles müssen sie inständig
bitten." An die 150 Organisationen bieten Frauen in ganz Frankreich mittlerweile kostenlose
juristische Beratung und psychische Betreuung an.
Allein im Verband "Solidarité des femmes" stehen in der französischen Republik über
vierzig Frauenhäuser bereit. Betreuerin Patricia Montageron von der Frauengruppe "la paranthèse"
(die Klammer) verfügt in jedem Département auch noch über eine größere Anzahl von
unerkannten Wohnungen. "Als Geheimwaffe allenthalben. So groß ist mittlerweile der Bedarf, weil
wir Stück um Stück mit den Tabus aufgeräumt haben", beteuert die Sozialpädagogin. Dabei will es
vielen Französinnen einfach nicht in den Kopf, dass sich jener Mann, den sie am Anfang als
Freund und Partner erlebten, den sie liebten, irgendwann als Gewalt-Gegner entpuppte.
"Aber immerhin", fährt Patricia fort, "in der Mitterrand-Ära (1981 bis 1995) ist es uns
ganz gelungen, endlich die Tabus zu brechen und das Strafrecht für uns Frauen einzunehmen."
Früher war Brutalität gegen Frauen, wenn überhaupt, ein Kavaliersdelikt, allenfalls ein Vergehen -
3 08

niemals ein Verbrechen. Und gar Ehefrauen - die waren in der französischen Rechtsprechung erst
gar nicht vorgesehen.
Anders als in Deutschland wird nunmehr die Vergewaltigung in der Ehe im Nachbarland
ebenso hart bestraft wie die Vergewaltigung einer fremden Person. Verabschiedet von der
Nationalversammlung am 23. Dezember 1990. Strafmaß zwischen zehn und fünfzehn Jahre
Freiheitsentzug. Außerdem hat die Frau bei solchen Delikten keine Möglichkeit mehr, das von ihr
angezeigte Strafverfahren zurückzunehmen - selbst wenn der Vergewaltiger sich formal als reuiger
Ehepartner auszuweisen vermag. Allerdings müssen nach dem französischen Rechtsverständnis die
Opfer die Strafanzeige stellen. Als Zwischenstufe reicht gleichwohl auch ein Vermerk im
Meldebuch auf dem Polizeirevier - der sogenannten "main courante" aus.
Indes - Frauenrechtlerinnen und Sozialpolitiker Frankreichs reicht es mittlerweile nicht
mehr aus, dass laut novelliertem Gesetz aus dem Jahre 1992 auch Gewerkschaften automatisch bei
sexueller Belästigung am Arbeitsplatz die Gerichte anrufen können. Die Republik steht demnach
vor einer Prozesslawine. Allein 20 Prozent aller Frauen, so die gerichtsverwertbare Aktenlage der
Gewerkschaften, fühlen sich an ihrem Arbeitsplatz sexuell belästigt, drangsaliert.
"Nein", bedeutet Liliane Daligand vom S.O.S. Femmes gemeinsam für die französischen
Frauenverbände gegen Gewalt, "der Staat muss den Kampf selbst aufnehmen wie etwa gegen Aids
und Prostitution. Allein schaffen wir das nicht mehr."
Das glaubt auch der Sozio-Anthropologe an der Universität Lyon II, Daniel Welzer-Lang.
Er ist der Meinung, dass das Gewaltproblem malträtierter Frauen nicht zu lösen sei, "wenn sich
keiner um die gewalttätigen Männer kümmere. Seit nahezu einem Jahrzehnt betreut Welzer-Lang
mittels geduldiger Gesprächstherapien etwa 150 prügelnde Ehemänner. Sein alter Vorschlag: "Wir
müssen uns viel stärker in die private Sphäre mit Alkohol-, Drogenverboten und Zwangstherapien
einmischen. Das Refugium Familie hat sich ein für allemal überlebt - ein Schlachtfeld sozialer Kälte
und der Rücksichtslosigkeit für Frauen ist das da vielerorts." Ganz im Sinne der in Frankreich
populären Rockgruppe "Nique ta mère" als jugendliche Hoffnungsträger, als Ausdruck
verwahrloster Gewalterlebnisse in der französischen Republik. Zu deutsch: "Fick deine Mutter".
309

3
10

2005
Detemido – torturado – desaparecido – Elisabeth Käsemann
311

DETENIDO - TORTURADO - DESAPARECIDO -
VERHAFTET, GEFOLTERT, VERSCHWUNDEN IN
ARGENTINIEN - BEERDIGT AUF DEM FRIEDHOF
LUSTNAU IN TÜBINGEN
Friedhöfe - Endstationen - Innehalten ... ... "Der Mensch ist erst dann wirklich tot, wenn
niemand an ihn denkt" - Bertolt Brecht
„Denken heißt Überschreiten Prinzip Hoffnung"
"Die Sehnsucht des Menschen ein wirklicher Mensch zu werden"
auf dem Bergfriedhof zu Tübingen Ernst Bloch *8. Juli 1885 in Ludwigshafen am
Rhein + am 4. August 1977 in Tübingen Carola Bloch * am 22. Januar 1905 in Lodz; + am
31. Juli 1994 in Tübingen
Elisabeth Käsemann * am 11. Mai 1947 in Gelsenkirchen + am 24. Mai 1977 in Buenos
Aires
Mir ging an diesem denkwürdigen Tag des 8. März 1977 im fernen Buenos Aires der
Name der deutschen Soziologiestudentin und Entwicklungshelferin Elisabeth Käsemann aus
Tübingen nicht mehr aus dem Sinn. Aus der Redaktion in Hamburg kam die Nachricht: Autos
ohne Kennzeichen hatten vor ihrer Wohnung in Buenos Aires gestoppt. Kreischende Bremsen.
Türen wurden aufgerissen. Männer sprangen heraus. Sie drangen in ein Haus ein und fielen über
Elisabeth her. Handschellen, Kapuze über'n Kopf, Spray in die Augen. Elisabeth Käsemann wurde
von Soldaten abgeführt, in eines der Auto gezerrt. Türen schlugen zu. Motoren heulten auf. Die
Autos rasten davon. Die junge Frau, die Argentiniens Schergen abholen, wird in der Öffentlichkeit
nicht mehr lebend gesehen. Es ist, als hätte die Erde sie verschluckt. Anschuldigungen, Gerüchte
lauteten seinerzeit, sie hätte mal zu jemandem aus dem linken Montonero-Umfeld - der
Stadtguerilla -Kontakte gehabt, gefälschte Papiere zur Ausreise besorgt. Nur Belege gab es nicht:
Fehlanzeige. Vermutungen, Verdächtigungen -mehr nicht.
So oder ähnlich muss es in der Nacht vom 8. auf den 9. März 1977 geschehen sein, als die
deutsche Staatsbürgerin Elisabeth Käsemann in Buenos Aires von ihren Folterern abgeholt,
geraubt, gekidnappt worden ist. Ausgerechnet an diesem Tag trafen wir aus Sao Paulo (Brasilien)
kommend in Buenos Aires ein - auf der Suche mach dem Verbleib weiterer hundert Deutscher
oder auch Deutschstämmiger , die während 1976 bis 1983 spurlos in Argentinien wie vom
Erdboden verschluckt worden sind. -
"Detenido - torturado - desaparediso - verhaftet, gefoltert, verschwunden"; über 30. 000
Menschen in dieser verdüsterten Epoche.
In Elisabeths Alter und Leben, ihrem Werdegang, ihrer Wahrnehmungen als auch
gesellschaftspolitischen Ansichten konnte ich Ähnlichkeiten zu meiner Biografie entdecken.
Parallelen, die mich aufwühlten. Nur mit dem folgenschweren Unterschied, dass mich mein
Veränderungswille in den Journalismus - als Instrument der Aufklärung - trieb. Elisabeth hingegen
setzte sich auf die andere Seite des Tisches - zu den Armen, Farbigen, Entrechteten,
3 12

Ausgestoßenen oder zu den Verdammten dieser Erde, um mit Frantz Fanon (*1925+1961) zu
sprechen - dem Vordenker der Entkolonialisierung.
Rückblick auf eine Biografie. -Elisabeth, Tochter des Tübinger Theologie-Professors
Ernst Käsemann (*1906+1998), studiert um 1968 Soziologie an der Freien Universität in West-
Berlin. Sie diskutierte immer und immer wieder mit dem SDS-Vordenker und
Gesellschaftsarchitekten Rudi Dutschke (*1940+1979). APO-Jahre, Rebellen-Jahre. Jahre der
Träume, der Entwürfe von Skizzen oder auch Utopien nach einer gerechteren Welt, einer neue
deutschen Republik. Elisabeth wollte nicht warten auf bessere Zeiten, nur in Studenten-Milieus
diskutieren, theoretisieren und dort in solch einem praxisfernen akademischen Umfeld kleben
bleiben. - Hoffnung.
Ihren Unterhalt verdiente sie sich mit Übersetzungen und Deutsch-Unterricht. Den
besorgten Eltern im fernen Tübingen schrieb Elisabeth: "Diese Entscheidung, hier in Buenos Aires
zu bleiben, und nicht mehr nach Deutschland zurückzukehren, fällte ich nicht aus persönlichen
Gründen, sondern aus ideellen. Sie entspringt meiner Verantwortung als Mensch. Ich werde arm
sein, ich werde manchmal mich zurücksehnen nach allem, was ich zu Hause hatte."
In ihren nahezu 300 Folterzentren verschleppten die argentinischen Militärs politische
Gefangene aller Schattierungen: Peronisten, Kommunisten und Bürgerliche, Christen, Juden und
Atheisten - eben Menschen, den der vorauseilende Gehorsam fremd geblieben ist. Es gab
Zeugenaussagen, die beweisen, dass Elisabeth Käsemann als "Mitglied einer politischen
oppositionellen Gruppe" im Folterzentrum "El Vesubio" interniert und zugerichtet worden war -
bis Todesschüsse in den Rücken und ins Genick aus nächster Nähe am 24. Mai 1977 hinrichteten.
Es gab Zeugenaussagen, die zweifelsfrei belegen, wie Elisabeth um ihr Leben flehte, auf
Knien kroch, winselte und immer wieder auf Spanisch mit ihrem harten deutschen Akzent
beteuerte: "Das ist die Wahrheit, das ist die Wahrheit...". Sie lag angekettet am Boden,
untergebracht in Verschlägen, die an Hundehütten erinnerten. Nichts half, niemand half. Eine
englische Freundin, die ebenfalls interniert, gefoltert worden war, diese Weggefährtin kam nach
gezielt-massiver Intervention Englands wieder frei. -England.
Nicht so Elisabeth Käsemann. Es ist ein Frauen-Schicksal, das mich auch Jahrzehnte
danach zornig, bitter, verächtlich werden lässt - unvergessen bleibt. Wie der deutsche Botschafter
Jörg Kastl (1977-1980) mit schrägem, süffisantem Grinsen im fernen Buenos Aires mir beim
Hummer-Menü seine Lebensweisheit verdeutlicht: "Wer in einem - äh - Span- nungs-feld in die
Schuss -äh - linie gerät, der ist in Gefahr."
Dabei hatte das Auswärtige Amt genaue Hinweise, wo Elisabeth Käsemann gefangen
gehalten wurde. Aber die Diplomaten unternahmen nachweislich nichts, um das Leben einer
deutschen Staatsbürgerin, dieser jungen Studentin aus der Gefahrenzone zu holen. Mittlerweile gilt
es verbrieft, dass weder die Botschaft in Buenos Aires, noch das Außenministerium mit Hans-
Dietrich Genscher (FDP) an der Spitze noch Bundeskanzler Helmut Schmidt (SPD) sich jemals
nachhaltig bemühten, intervenierten -um das Leben einer gefolterten Frau aus kirchlichem Haus
aus den Klauen der Militärjunta zu retten. Die englische Regierung hingegen intervenierte
fieberhaft und hatte letztendlich Erfolg. Heimflug für eine gefolterte Geisel nach London-
Heathrow.
Für Deutschland hieß insgeheim die Moral der Geschichte: Eine verkaufte Mercerdes-
Karosse wiegt eben mehr als ein Atem. Schubladen auf, Schubladen wieder zu. Ende der
Durchsage. Argentiniens Propaganda-Trick über eine vermeintliche Terroristin, der angeblichen
313

Ulrike Meinhof (*1934+1976) Südamerikas, hatte funktioniert. Eine "Terroristin", die in
Wirklichkeit eine friedfertige Sozialarbeiterin in den Armenviertel war, zeitigte Wirkung.
Bemerkenswert an dieser diplomatischen Vertretung der Deutschen in Buenos Aires war,
wem sie da sonst so ihre Fürsorgepflicht angedeihen ließ. Vornehmlich dann, wenn es in der
Nachkriegs-Epoche um Alt-Nazis ging, waren bundesdeutsche Diplomaten stets hilfsbereit zur
Stelle. Tatsache ist, dass SS-Massenmörder Adolf Eichmann (*1906+1962 , für die Ermordung von
sechs Millionen Juden zentral mitverantwortlich), vor seiner Entdeckung im Jahre 1962 in
Argentinien in der deutschen Botschaft zu Buenos Aires unter falschem Namen Schutz, Obhut,
Gespräche und gefälschte Ausweispapiere suchte. Ein Einzelfall? Den deutschen Diplomaten zu
Südamerika waren über Jahre offenkundig flüchtende Nazis mehr wert, wichtiger, dringlicher, als
etwa helfende Kontakte zu einer angereisten Soziologie-Studentin - mit kesser Lippe ohnehin als
"linke Spinnerin" abgetan. Bei Eichmann und Co. stimmte zumindest eines einvernehmlich:
Herkunft, Gedanken-Nähe, Karriere-Muster, Beamten-Apparate - unverwechselbar der Stallgeruch.
Es galt in Deutschlands betulichen Diplomaten-Kreisen zu Bonn und anderswo Ende der
sechziger bis Mitte der siebziger Jahre hinein als ein "offenes Geheimnis", wer noch und schon
wieder auf dem Erdball in Sachen Diplomatie unterwegs war, wie reibungslose ihre informellen
Nazi-Kontakte funktionierten. Jeder wusste es, keiner sprach darüber. - Als junger Reporter, in
vielen Ländern unterwegs, habe ich es zunächst glauben wollen - dann aber notgedrungen zur
Kenntnis nehmen müssen, wie viele Braunröcke aus der Nazi-Zeit unter dem Schutz der "Corps
diplomatique unbehelligt und betucht zudem überwinterten. -Schon-Zeiten. Garstige Zeiten.
Folgerichtig gab Außenamts-Staatssekretär Günther von Well (FDP *1922+1993) nach
einem Treffen mit General Videla im Jahre 1978 in Buenos Aires freimütig zu, dass das Thema der
verschwundenen, gefolterten, ermordeten Deutschen in Argentinien überhaupt nicht angesprochen
worden sei. Operation "Leisetreterei" hieß das damals hinter vorgehaltener Hand -ausschließlich
standen deutsche Exportlieferungen im Werte von drei Milliarden Mark im Mittelpunkt - Waffen
und nochmals Waffen, Kampf-Panzer und nochmals U-Boote, Maschinenpistolen insbesondere
für den Straßenkampf gegen eine rebellierende Jugend. Schnellfeuerwaffe G3 - Made in Germany.
Am 10. Juni 1977 kehrte die Leiche Elisabeth Käsemanns im Frachtraum einer Lufthansa-
Maschine nach Deutschland zurück, wurde sie in ihrer Heimatstadt Tübingen beerdigt. Die Eltern
hatten über Mittelsmänner den Leichnam ihrer Tochter für 22.000 Dollar freikaufen können. Vater
Ernst Käsemann musste nach Argentinien reisen, um den Leichnam seiner Tochter ausgehändigt
zu bekommen. Der zerschundene Körper hatte weder Haare noch Augen. Gerichtsmediziner in
Tübingen konstatierten: dass Elisabeth von hinten durch vier Schüsse abgeknallt worden war , was
auf eine typische Exekution hinweist.
Elisabeth Käsemann wurde am 16. Juni 1977 auf dem Friedhof Lustnau in Tübingen
beigesetzt. An diesem Tag erklärten ihre Eltern: "Wir haben heute unsere Tochter Elisabeth
bestattet. Am 11. Mai 1947 geboren, am 24. Mai 1977 von Organen der Militärdiktatur in Buenos
Aires ermordet, gab sie ihr Leben für Freiheit und mehr Gerechtigkeit in einem von ihr geliebten
Lande. Ungebrochen im Wollen mit ihr einig, tragen wir unsern Schmerz aus der Kraft Christi und
vergessen nicht durch sie empfundene Güte und Freude."
Finale des Verbrechens - im Auftrag der Koalition gegen die Straflosigkeit vieler
Verbrechen gegen die Menschlichkeit in Argentinien während der Militärdiktatur erstattete am 25.
März 1999 Rechtsanwalt Roland Deckert Strafanzeige im Fall Käsemann. Das Amtsgericht
Nürnberg erließ am 11. Juli 2001 Haftbefehl gegen den früheren argentinischen General Carlos
3 14

Guillermo Suárez Mason. Er stand unter konkretem Verdacht, die Ermorderung Elisabeth
Käsemanns befehligt zu haben.
Ihr Scherge, Carlos Guillermo Suárez Mason (*1924+2005), der in Argentinien den
Beinamen "der Schlächter des El Olimpo" trug, wurde für die Entführung von 254 Personen und
der illegalen Adoption von Kindern verschwundener Kritiker verurteilt. Im Jahre 1979 sagte er
angeblich gegenüber einem Vertreter der US-Botschaft, dass er jeden Tag zwischen 50 und 100
Todesurteile unterzeichne. Italien, Deutschland und Spanien hatten seine Auslieferung beantragt. -
Abgelehnt.
Im November 2003 wurden Auslieferungsanträge der deutschen Justiz gegen die
Beschuldigten Jorge Rafael Videla, ehemaligen Präsidenten der Militärjunta und gegen Ex-Admiral
Emilio Eduardo Massera erlassen. - Die Anträge aus Deutschland wurden am 17. April 2007 vom
Obersten Gerichtshof Argentiniens abgewiesen - die Akte Elisabeth Käsemann endgültig
geschlossen.
Nur wenige der geheimen Gefangenenlager oder Folterzentren sind nach den Jahren der
Militärdiktatur (1976-1983) als Gedenkstätten erhalten geblieben. Die Gebäude von "El Vesubio",
in der Elisabeth Käsemann ihr Leben ließ, wurden vorsorglich abgerissen. Ein früheres
Folterzentrum im Stadtteil Belgrano von Buenos Aires diente in den 90er Jahren als Partykeller -
ein ehemaliges Junta-Mitglied hatte ihn gemietet, um dort die Hochzeit seiner Tochter zu feiern.
315

3
16

2007
Elisabeths Badinters Rendezvous mit der Zukunft
317

ELISABETH BADINTERS RENDEZVOUS MIT DER
ZUKUNFT -FRAUEN UND MÄNNER ERFINDEN SICH NEU
- HOFFNUNG
Die französische Philosophie-Professorin Elisabeth Badinter wurde 1944 geboren.
Sie ist Autorin namhafter Werke, die die Geschichte, Philosophie und Soziologie der
Frauen reflektieren. Sie ist damit ideengeschichtlich die bedeutendste Nachfolgerin der
Schriftstellerin Simone de Beauvoir, die im Jahre 1986 starb. Simone de Beauvoir war
Begründerin des französischen Feminismus nach 1968. Mit 22 Jahren heiratete Elisabeth
Badinter den Politiker und späteren Justizminister Robert Badinter.
Ihre drei Kinder bekam sie innerhalb von dreieinhalb Jahren während ihrer
Abschlussexamen an der Universität. Als sich zu Beginn der siebziger Jahre der
Feminismus in Frankreich zusehends heftiger artikulierte, entdeckte Elisabeth Badinter
die Kompliziertheit des häuslichen Lebens als Mutter. Als Vertreterin des
Differenzdenkens geht Elisabeth Badinter von einem grundlegenden Unterschied der
Geschlechter aus. Daher müssen Frauenrechte besonders betont werden, weil die
universalistische Theorie Frauen schon immer benachteiligt hat, indem sie den Mann mit
dem Menschen gleichsetzt.
In ihrem neusten Buch "Der Konflikt - Die Frau und die Mutter" (2010) rekapituliert
Elisabeth Badinter: In weniger als zehn Jahren (zwischen dem Ende der siebziger
und dem Beginn der achtziger Jahre) vollführte die feministische Theorie eine Wende um
180 Grad. ... Frauen sollten wieder zurück zu Heim und Herd. - Nicht etwa, um wieder die
Männer zu bedienen, sondern ausschließlich zum allgegenwärtigen Wohle des Kindes.
Freiheiten, die sich Frauen einst erstritten, werden durch das neuerliche Diktat einer all
umsorgenden Mütterlichkeit bedroht. Sie argwöhnt, dass Frauen durch die Hintertür des
Kindes abermals ihre Selbstständigkeit verlören.
"Vive la française - Die stille Revolution in Frankreich" Rasch und Röhring Verlag, Hamburg 2. März 1997
In einem der stattlichen Bürgerpaläste am Pariser Jardin du Luxembourg ist, sozusagen,
die Zukunft zu Hause, die Zukunft der Frauen. In einem weiträumigen Appar- tement, umgeben
von Gemälden aus dem 18. Jahr- hundert, auserwählter Kunst und seltenen, wert- vollen alten
Büchern, lebt, denkt - schreibt Elisabeth Badinter, 51jährige Philosophieprofessorin an der École
Polytechnique. Wer sie zum ersten Mal besucht, könnte meinen, dort, zwischen den lindgrünen
Wänden und grauen Spannteppichen mit den tannengrünen Sitz- polstern wirke Abgelebtes,
Überholtes, Vergangenes - geduldet und abgeschottet - fort. Andererseits fühlt er sich dort auch
versucht, die hastige, sich überstürzende Gegenwart, die herbeigeredeten, schließlich geglaubten
Trends oder Tricks der Bewusstseinsindustrie samt ihrer Marktforschung als Hirngespinste
abzutun. Ein Ort wie außerhalb der Zeit, an dem man verschnaufen, sich be- sinnen und wieder
erinnern kann: ans Wesentliche. An den Kern der Ordnung.
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Auf dem Balkon der Wohnung bleibt der Blick am gegenüberliegenden Panthéon haften,
in dem Rosseau, Voltaire, der Geist der Unsterblichkeit liegen. "Hier", sagt Elisabeth Badinter, "sind
meine Wurzeln. Alles liegt im 18. Jahrhundert. Ich könnte kein aktuelles Buch schreiben ohne diese
stets Rückbesinnung auf die Auf- klärung."
Elisabeth Badinter trägt keinen Schmuck. Sie schminkt sich nicht, verschmäht noch das
zarteste Rouge. Soviel gewollte Unscheinbarkeit kann im Paris der aufge-setzten Äußerlichkeiten
kein Zufall sein. Auch nicht Nachlässigkeit. Madame ohne falsche Bescheiden- heit: "Ich wollte nie
die Tochter des reichen Vaters oder das Anhängsel eines einflussreichen Politikers sein." Ihr Vater,
Marcel Bleustein-Blanchet, war einst Frankreichs Tycoon in der Werbung. Ihr Mann, Robert Badinter,
schaffte als Justizminister (1981-1995) unter François Mitterrand (*1916+1996, Präsident von
Frankeich 1981-1995) zu Beginn seiner Amtszeit die Todesstrafe ab. Drei Kinder hat die Wissenschaftlerin
großgezogen. Ihre drei Kinder Judith, Simon und Benjamin bekam sie inner- halb von
dreieinhalb Jahren während ihrer Abschluss- examen an der Universität.
Elisabeth Badinter ist eine wegweisende Persönlichkeit. Ihre Dominanz und Vehemenz,
das, was sie antizipiert und vorhersieht, ihr Denken und Vordenken - das ist die Zukunft der Frauen.
Und ihre Wohnung, ihre Vor- lesungen oder Seminare sind Lern-, auch Bewusstseins- refugien für
Studentinnen und jene jungen Herren, in denen die Philosophin den "versöhnten Mann" erkennt.
Weil er in der Lage ist, die altüberkommene Männlich- keit in Frage zu stellen, etwas von der
gefürchteten Weiblichkeit anzunehmen und dadurch letztlich eine neue Männlichkeit zu finden.
"Er hat die beiden verstümmelten Männer", sagt die Professorin prononciert, "den harten
Mann (Macho) und die Antwort auf ihn, den weichen Mann (Softie), hinter sich gelassen."
Viele Bücher hat Elisabeth Badinter geschrieben, be- deutende Werke. Es sind Bücher, die
schon jetzt unser Denken beeinflussen, das der nachfolgenden Genera- ionen wohl noch nachhaltiger.
Die Hochschullehrerin sieht ihre Lebensaufgabe darin, das - ziemlich erbärm- liche - Geheimnis
der Männlichkeit zu lüften. Das Ende angemaßter männlicher Vorherrschaft mit wissen- schaftlich
fundierter Akribie zu untermauern.
"Wir erfinden uns gerade neu", urteilt sie, "das ist das Aufregendste in dieser Epoche."
In ihrem Buch "Mutterliebe", erschienen 1980, wies Elisabeth Badinter nach, dass die
immer wieder, auch pathetisch beschworene "Mutterrolle" als unumstöß-liches gesellschaftliches
Fundament in Wirklichkeit erst mit dem Aufstieg des Bürgertums begann. Historisch belegte die
Autorin, dass der Mythos der aufopferungs-vollen Mutterschaft, dieses naturgegebenen Monopols,
den Frauen angedichtet worden ist.
319

Erst am Ende des 18. Jahrhunderts mühte sich Ärzte, Moralisten und Administratoren in
Frankreich, den Frauen-Mythos als Mutterinstinkt aufzuwerten - der Frau die Funktion einer
"Gebärmaschine" zuzuweisen. Im Hintergrund standen wirtschaftliche Interessen, das Volk der
Franzosen in einer großen Anzahl zu erhalten. Die Philosophie der Aufklärung ersetzte die Theorie
des natürlichen und göttlichen Ursprungs väterlicher Gewalt durch die Idee der Beschränkung dieser
Macht.
Zentraler Ausgangspunkt war vielmehr die Gleichheit von Mann und Frau in der Erziehung.
Das 19. Jahr- hundert war geprägt von Appellen, eine gute Mutter zu sein. Heftigst wurden
Frauen gesellschaftlich gebrand- markt, die ihrer Mutterrolle nicht im gewünschten Um- fang
nachkamen. Erst in dieser Epoche entstand die Vorstellung, dass Fürsorge und Zärtlichkeit der
Mutter für die Entwicklung und das Wohlbefinden des Babys unersetztlich sind.
Demzufolge kritisierte Elisabeth Badinter und mit ihr schon die feministischen Bewegungen
der sechziger Jahre das von Sigmund Freud entworfene Frauenbild als Hauptverantwortliche
für das Glück des Kindes. Durch scheinbare Selbstauf-opferung, so Freud, findet die Mutter ihre
Erfüllung in ihren Kindern. Sie sei verantwortlich für das psychische Wohlbefinden ihrer Kinder. Mit
den sechziger Jahren begann Elisabeth Badinter mit den feministischen Bewegungen in Frankreich,
diesen Mythos von der natürlichen Mutter- schaft grundlegend zu zerstören. Im Klartext: Mutter-
liebe ist nichts Selbst- verständliches mehr, mütterliche Fürsorge ist Arbeit, für die Entgelt zu verlangen
ist. Badinter: "Mutterliebe ist ein wandelbares Gefühl, kein Instinkt. Die Väter nehmen mehr
Anteil an ihren Kindern, sie werden mütterlicher, während die Frauen männlicher werden."
Sechs Jahre später präsentierte die Philosophin der Öffentlichkeit ihr Werk "Ich bin du".
Darin fragt sie: Der Busch ist weit weg, wenn er nicht schon abgeholzt wurde, und wo haben Männer
eigentlich noch die Chance , ihre Männlichkeit unter Beweis zu stellen? Wohl nirgendwo in der
westlichen Hemisphäre. Andro- gyn sind die Zeiten, die Geschlechter sind sich sehr viel ähnlicher
geworden. Es sind Individuen, die Ge- schlechtermerkmale von Mann und Frau in sich ver- binden
wissen und diese Zweigeschlechtigkeit je nach Erfordernis ausleben. Sie konstatiert: "Mit diesem
neuen Modell der Ähnlichkeit wird die traditionelle Be- stimmung der Gattung in Frage gestellt.
Unsere Identität, sogar unsere Natur sind Ver- änderungen unterworfen. Wir befinden uns
in einer Phase der Mutation." Sie folgert: Ärzte laborieren an Mütter-Maschinen. Die Entwicklung
eines Kindes liegt nicht mehr im Bauch der Frauen, sondern in der Hand von Wissenschaftlern.
"Kinder können heute außerhalb des weiblichen Körpers gezeugt werden. Ich reagiere auf die
Vorstellung, dass man einem Mann einen Embryo ein- pflanzt mit Panik - aber es wird kommen und
zwar sehr bald." Männliche Paviane haben den Beweis längst erbracht, für die Wissenschaft erbringen
müssen. Wenn aber Männer und Frauen zusehends ähnlicher werden, folgert Elisabeth Badinter,
was geschieht dann mit der männlichen Identität in der Postmoderne?
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"XY - Die Identität des Mannes" heißt folgerichtig ihre nächste Publikation von 1992.
Damit will sie den Beweis für die Umkehrung einer dominanten Kultur mit ihrem "schwachen
Geschlecht" antreten. Es gelingt. Sie schreibt: "Als Modell ist das Patriarchiat tot, es ist intellektuell,
moralisch und sozial am Ende ... Seit Entstehung des Patriarchiats hat sich der Mann als privilegiertes
Menschenwesen definiert, stärker, mutiger, intelligenter, verantwortungsbewusster, schöpferischer
oder rationaler als Frauen. " Nur verfüge die Medizin mittlerweile über hinreichende Er-
fahrungen, Ergebnisse und Statistiken, die bewiesen, dass Männer in Wirklichkeit das schwache
Geschlecht darstellen. Die Sterblichkeit bei männlichen Säuglingen ist weitaus höher, Männer leiden
unter mehr Krank- heiten - physisch wie psychisch - und sie sterben auch früher als Frauen.
Für Elisabeth Badinter zählt das Fehlen einer Identität zu den schmerzlich gelebten
Erscheinungen dieser Zeit. Viele Männer wissen seit dem feministischen Umbruch nicht mehr so
recht, wie sie eine Beziehung zu Frauen und welche sie aufbauen sollen. Angst vor Andro-gynität,
vor der Ähnlichkeit der Geschlechter. Ängste vor Rollenverlusten - Verluste des Mannes, seiner
über- kommenen, unzeitgemäßen Männlichkeit. Angeknackst ist die männliche Herrschaft, die
Frauen seit jeher symbolisch und tatsächlich zum Objekt machte. Von ihnen wurde und wird noch
immer - ein kulturelles Gesellschaftsspiel - sexuelle Verfügbarkeit diskret wie selbstverständlich
eingefordert. "Aus männlicher Sicht", rekapitulierte Pierre Bourdieu (*1930 +2002), einst
Soziologie-Professor am Collège de France, "wirken diejenigen Frauen, die das stillschweigende
Verhältnis der Verfügbarkeit unter-brechen und sich ihres eigenen Körperbildes in gewisser Weise
wieder bemächti- gen, 'unweiblich' oder wie Lesben." - Kulturver- werfungen - Identitätsbrüche.
Erst leise und zaghaft, unbestimmt vielerorts und vage, dann immer deutlicher rückte ein
Schauplatz der Ge- schlechter zwangsläufig in den Mittelpunkt - das Bett. Es ist nun einmal der
Austragungsort der Verführung, Verfügung und Verweigerung, der sexuellen Leiden-schaften mit
ihren leichtgängigen Lippenbekenntnissen der Lust und des Lustverlustes. Dort, auf den weichen
Federn der Matratze, findet die eigentliche Kultur-revolution dieser Tage statt - zuweilen ein wenig
verschämt oder auch verdutzt; in ihrer qualitativen zumindest nicht auszumachen - noch nicht.
Für Elisabeth Badinter wird das traditionelle Rollen-muster aus Liebe und Leiden- schaft
bald passé sein. Vorbei deshalb, weil der Motor dieser scheinbar unge- stillten Sehnsüchte abhanden
gekommen ist. Die Gesell- schaft kennt keine Tabus mehr, aber diese Verbote waren es gerade, die
den Reiz der Übertretung aus- machten. Ende der Sexualität? Madame Badinter lacht kopfschüttelnd
amüsiert und sagt: "Die Sexualität ist eine Sache für sich. Im Alltag ist die Beziehung zwischen Mann
und Frau heute viel stärker als früher von Ge- fühlen wie Ähnlichkeit, Zärtlichkeit und Freundschaft
geprägt. Die Mann-Frau-Beziehung ist heute generell komplex. Wir suchen die Transparenz der
Beziehung, das vollkommene Einverständnis, wir sorgen für- einander. Daneben existiert die
erotische Beziehung, die auf Spannung und Polarität aufbaut. Ich denke, dass man in der Partnerschaft
in erster Linie Komplizen-schaft und Zärtlichkeit sucht und dann erst Gegen-sätzlichkeit und
Leidenschaft. Man möchte jemanden haben, mit dem man Gefühle oder Ideale teilt. In dem
Moment, in dem man die Schlafzimmertür hinter sich schließt, ändern sich das natürlich...".
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Gewiss haben es die Frauen weltweit in den vergangenen drei Jahrzehnten weitreichend
verstanden, traditio-nelles Geschlechterverhalten aufzubrechen. So stellen heute Frauen insgesamt
40 Prozent aller Jura und Medizinstudierenden auf dem Erdball. Vor dreißig Jahren brachten sie es
mal gerade eben vier Prozent. - Bewusstseinswandel.
Vielerorts ängstigen sich heute die Frauen aus gutem Grund, dass sie zuallererst Opfer der
Neustrukturierung der Arbeitswelt werden. Elisabeth Badinter hingegen schaut überraschend
zuversichtlich in die Zukunft. "Die Gefahr", bemerkt sie, "wird total überschätzt. Sicher, in Krisen
leben immer wieder archaische Reaktionen auf. Aber die Frauen sind heute in so vielen Bereichem
in so qualifizierten Positionen und schlicht nicht mehr weg- zudenken, dass man diese jetzige Krise
nicht mit den voraus-gegangenen vergleichen kann." Ein Frauen-bollwerk in Frankreichs Arbeitswelt,
in der Armee, in den Atomkraftwerken, an den Universitäten und anderswo.
Sehr unterschiedlich hingegen sind Art und Weise, Methoden und Mittel, mit denen Frauen
ihre Ziele voranbrachten - zum Teil ja auch erreichten. In Frankreich jedenfalls begegnen sich die
Geschlechter freundlicher, aufmerksamer als anderenorts, hat ein Krieg zwischen Männer und
Frauen, wie etwa in den USA oder auch in Deutschland, nicht stattgefunden.
Für Elisabeth Badinter driftet der amerikanische Feminismus in die falsche Richtung, die
männliche Sexualität insgesamt radikal abzustrafen, grundsätzlich in Frage zu stellen. Feindberührungen.
Letztlich stilisiert diese US-kulturalistische Variante des Femi- nismus den Penis als todbringende
Waffe. Verge- waltigung wird zum Paradigma der Heterosexualität erhoben. Und sie bemerkt:
Diese Art des feministischen Denkens in der weiblichen Sexualität verlangt "eine Art von Gleichheit,
die sich nach meinem Kulturverständnis nicht geben sollte". Sie kritisiert zudem diese Art der
Frauen-Wahrnehmung, sich zusehends nur als Leid- tragende zu sehen, die des besonderen gesellschaft-
lichen Schutzes bedürfe. Madame Badinter warnt ein- dringlich davor, den zentralen Unterschied
zwischen Männer und Weiblichkeit auf das Biologische zu redu- zieren, weil die Frauen ihre
in den letzten 30 Jahren mühsam er- kämpften Rechte unversehens wieder verlieren könnten. Besonders
wehrt sich Elisabeth Badinter gegen die "Unsitte", alle Frauen pauschal wie grobschlächtig über
einen Kamm zu scheren. Sie meint, dass die Unter-schiede zwischen Frauen in ver- schiedenen
Lebenssituationen und sozialen Schichten deut- lich gravierender sind, als etwa zwischen Männer
und Frauen mit einem ähnlichen Lebensstil. Durch solch einen wichtigen "feministischen Irrtum",
so befürchtet Badinter, wird sich das Verhältnis zwischen Frauen und Männern weiter verschlechtern.
- Graben- kämpfe über Kontinente hinweg.
Wenn ein Amerikaner jedenfalls einer Lady auf Busen und Beine schaue, erzählt Madame
Badinter zum Frauen-Verständnis , werfe man ihm vor, ein Schwein zu sein. Wenn ein Franzose das
tue, finde eine Frau das charmant, selbst dann, wenn sie sich als Feministin begreife. "Und" - fragt
die Philosophieprofessorin - "ist nicht ein Mann, der mir den Hof macht, viel ungefähr-licher als
einer, der es nicht tut?" Mit einer Feststellung fährt sie fort: "Bei uns haben Männer und Frauen
weniger Angst voreinander. Die Statistiken zeigen übrigens, dass es auf der anderen Seite des Atlantiks
sehr viel mehr Vergewaltigungen gibt. Ist nicht der harte amerikanische Feminismus mit ein
Grund dafür?"
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Elisabeth Badinter zieht Bilanz zwischen den Ländern - ein zwischenzeitliches Frauen-
Remüsee. Sie verdeut- licht: "Mir scheint, dass in Frankreich größere Erfolge erzielt werden - durch
die Tradition der Beziehung zwischen Mann und Frau. Die Feministinnen in Deutschland befanden
sich oder sind immer noch im Krieg mit den Männern. In Frankreich wäre das nicht vorstellbar. Die
meisten Frauen wollen einen Lebens-gefährten, Kinder, ein erfülltes Privatleben, Sport treiben und
kulturell aktiv sein, womöglich einen Geliebten haben - und arbeiten. Die französischen Frauen
haben sich immer eine Art Komplizenschaft mit den Männern, die sie kritisieren, bewahrt. Das was
sehr günstig für die Veränderung des männlichen Verhaltens. In den USA und in Deutschland
herrscht hingegen ein weitaus aggressiverer Ton. Die Deutschen führen Krieg mit ihren Männern.
Doch es braucht viel Feingefühl, Ausdauer, um den Mann, mit dem man lebt, zu ver- ändern. Man
braucht das Gesetz wie die Kompli- zenschaft. Die amerikanischen Feministinnen halten uns für zu
nachsichtig. Aber ich finde, die Situation der franzö-sischen Frau ist wesentlich besser als die der
Ameri-kanerinnen und der Deutschen. Denn wir haben mehr Rechte, mehr Gleichheit, auch in der
Mentalität." - Die stille Revolution der Französinnen.
Nur selten steht Elisabeth Badinter wie jetzt in den frühen Abendstunden auf ihrem
Balkon, dort, wo sich ihre Gedanken beruhigen, ihre Blicke das Panthéon umspielen, durchdringen
können. Von fern leuchtet Sacré Coeur über Paris.
"Das nächste Jahrhundert", sagt sie auf einmal, "wird definitiv die Verwirklichung des Androgynen
bringen. Das bedeutet die Möglichkeit, beide Seiten seiner Persönlichkeit ausleben zu können. Wir
Frauen haben hier in Frankreich schon mehr erreicht, als wir vor drei Jahrzehnten zu hoffen wagten.
Nur müssen wir auf der Hut sein. Diese Bewegung nach rechts als Sinnbild des neuen Glücks
scheint mir absurd. Feministinnen, die ihr Leben den Kindern widmen, sind keine Feministinnen
mehr", sagt sie, schließt die Balkontür und fügt noch hinzu: "Das Erkennen der Einsamkeit ist eine
Kraft und kein Ziel."
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2008
Zeitgeschichte: Reiche Kommunisten von einst -
Unaufhaltsamer Niedergang der PCF in Frankreich
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Zeitgeschichte: Reiche Kommunisten von einst - Unaufhaltsamer
Niedergang der PCF in Frankreich
Russische Kuriere schmuggelten bis in die fünfziger Jahre Dollarnoten und Goldbarren
nach Frankreich , um ihre notleidenden Genossen beim Kampf gegen das kapitalistische System zu
unterstützen. In den siebziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts war der damalige KP-Chef
Georges Marchais (*1920+1997) auf die Hilfe aus Moskau nicht mehr angewiesen. Der Arbeiter-
Sohn und Maschinenschlosser steuerte inzwischen ein gigantisches Wirtschaftsimperium. Von
Tante-Emma-Läden über Supermärkte, vom kleinen Buchhandel bis zur Großdruckerei, vom Reisebüro
bis zum Möbelhaus. Frankreichs Kommunisten machten seinerzeit von der Öffentlichkeit
nahezu unbemerkt Profit. Selbst wenn in Stadtparlamenten öffentliche Aufträge vergeben wurden,
wirtschaftete die KPF über Mittelsmänner auf eigenes Konto. Jahrzehnte später: Schulden über acht
Millionen Euro Defizite. Die einst vom brasilianischen Star-Architekten Oscar Niemeyer erbaute
KPF-Parteizentrale öffnete sich als Schauplatz obskurer Modeschauen, gar christlicher Wohlfahrt-
Veranstaltungen. Ursache: Mitgliederschwund, Geld-Desaster, Vertrauens-schwund - und aus
Moskau keinen Cent mehr dazu. Rück- und Ausblick. Abgesang einer Epoche.
Stern, Hamburg 16.März 1978 / 06. November 2008 °
Geld ist die Verbrüderung der Unmöglichkeiten. Es zwingt das sich Widersprechende zum
Kuss". Was Karl Marx (* 1818+1883) Mitte des 19. Jahrhunderts im "Kapital" philosophierte,
führten gut 100 Jahre später Frankreichs Kommunisten in der Praxis vor: Angetreten zum Kampf
gegen die großen Monopole, baut die KPF selbst riesige Wirtschaftskonzerne auf. Und im Kampf
gegen die Kapitalisten marschieren vorweg parteieigene "Kapitalisten". An ihrer Spitze der 57 Jahre
alte Bauer, Winzer, Tierzüchter, Obsthändler und Unternehmer Jean-Baptiste Doumeng
(*1920+1987). Moment-Aufnahmen aus dem bizarren Leben eines kommunistischen Spitzen-
Funktionärs in Frankreich; aufgenommen vor mehr als drei Jahrzehnte; jenen reichen Partei-Jahren.
Retrospektive. Geschichts-Stunde.
Auf dem Telefonbord des Jean-Baptiste Doumeng liegt das Dior-Brillenetui gleich neben
der Lenin-Plakette. In der Bücherwand gegenüber stehen die Bibel und die Schrift des einstigen
französischen KP-Prominenten Jacques Duclos (*1896+1975) über "die erste Internationale". Es
war eben der markante Duclos, der jemals das beste Wahlergebnis für die KP in Frankreich erreichen
konnte - bei der Präsidentschaftswahl 1969 mit 21,27 Prozent aller Stimmen. - Lang, lang ist's her.
Indes: Vor dem Doumeng-Anwesen sind kreuz und quer die sechs Wagen der vierköpfigen Familie
geparkt: Citroen CS, Mercedes und Landrover für den Hausherren, Renault R 16 für die Hausfrau.
Alfas 2000 GTV für die beiden Söhne. Auf dem der Alfas liegen mit Hammer und Sichel
geschmückte Mitgliedskarten der kommunistischen Jugendbewegung.
Dem Stilleben entspricht der Lebensstil - auch in längst vergilbten Epochen. Sonntagmorgen
im südfranzösischen Noe: Jean-Baptist Doumeng, der Hausherr in Windjacke und karierter
Mütze inspiziert per Landrover einen Teil seiner Ländereien. Alles ist nicht zu schaffen in dem
riesigen Gebiet, das sich in der Ebene der Haute-Garonne vor den schneebedeckten Bergen der
Pyrenäen im Süden Frankreichs erstreckt. Nur schnell vorbei an den Fußballfeld großen Rinderstallungen
- 1.000 Stück Vieh werden hier pro Woche verkauft. Weiter geht's über holprige Feldwege
und das eigene Flüsschen hügelan zur Perle des Besitzes: dem Reitstall mit den Araber-Vollblütern.
__________________________
° unter Mitarbeit von Peter Koch
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Wie viele Pferde es sind ? Der Hausherr weiß es nicht: "Zehn, vielleicht 20." Sohn
Michel,23, und Mitglied der kommunistischen Jugendbewegung, der mit einem der Hengste als
Springreiter an der nächsten Olympiade in Moskau teilnehmen will, korrigiert: "Es sind 24." Neben
den Stallungen die private Reithalle, so groß, dass sie gut als Hangar einer Boeing 707 dienen könnte.
Dahinter dann der offene Parcours. Auf dem Rückweg ein kurzer Stopp vor einem Haus aus unverputztem
Feldstein, davor ein Hühnerstall und ein kleiner Blumengarten. Es ist das Geburtshaus des
Patron, sein Vater war Tagelöhner; seine Mutter, die als Amme die Kinder begüterter Bürger im
nahen Städtchen Noé nährte, starb hier an Auszehrung, als der Junge Jean-Baptist 16 Jahre alt war.
Bei der Rückkehr springen vier Hunde den Hausherrn an: gefleckte Dogen, ein Schäfhund
und der fohlengroße Barsoi "Kopek", eine zottelige Windhundart, die in ihrer sibirischen Heimat
Wölfe jagt. Von der Straße her sieht das Wohnhaus unscheinbar aus, eine Betonmauer ohne Fenster,
darauf ein Schrägdach. Zum Garten hin springt das Haus wie eine Muschel auf, durch bodentiefe
Fensterfronten dringt Sonnenlicht in die gut 100 Quadratmeter große Wohnhalle, ein Balkon vor
dem Schlafzimmer im ersten Stock ist zugleich Sprungbrett in den drei Meter tiefen Swimming-Pool
- beheizt und mit Unterwasser-Beleuchtung.
Die Mittagstafel, ein großer runder Holztisch mit drehbarem Innenteil, ist schon gedeckt.
Der 23jährige Michel gibt dem Diener - einem gleichaltrigen Marokkaner - knapp Order: "Sie
können jetzt servieren!" Gänseleberpastete und ein schwerer 69er Monbazillac-Weißwein beginnen
auf dem Innentisch ihre Karussellfahrt. Der Hausherr philosophiert dazu: "Meine Lebenserfahrungen
haben mir bewiesen, dass der Kapitalismus überholt ist". sagt er und rollt dabei die Konsonanten,
"in spätestens 30 oder 50 Jahren ist es vorbei. Dann wird die Gesellschaft der Menschen
wissenschaftlich so organisiert sein, dass Gleichheit und Gerechtigkeit herrschen. Das ist mein
innigster Wunsch."
Der Hausherr ist Kommunist, Selfmade-Kommunist. Im Sterbejahr seiner Mutter gründete
er mit zwei Freunden die kommunistische Partei seines Heimatortes. Der 16jährige Hirtenjunge,
der keine Zeit für die Schule hatte, war vom Gemeindepfarrer und Dorfbriefträger - beide wegen
aufrührerischer politischer Ideen nach Noé strafversetzt - in Marx und Engels, auch Kant und Hegel
unterwiesen worden. Er wollte sich damit nicht abfinden, dass bei der Ordnung der Welt in Reiche
und Arme die Reichen immer nur die anderen sein sollten. Jean-Baptiste Doumeng hat es geschafft.
"Ich bin der reichste Kommunist der Welt", kann er heute von sich sagen. Wie reich genau, erzählt
er nicht, vielleicht weiß er's nicht. Nur: "Für 20 Millionen Dollar würde ich meinen Platz nicht
räumen."
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Er ist ausgewiesen als Präsident, Generaldirektor oder Teilhaber von rund 40 Unternehmen.
Sein wahrer Einfluss aber ist nicht nur an Posten ablesbar. Mit Nikita Chruschtschow
(*1894+1971) ging Jean-Baptiste Doumeng auf Bärenjagd. Leonid Breschnew (*1906+1982)
empfängt ihn in Moskau am Flughafen - eine Ehre, von der KPF-Chef Georges Marchais
(*1920+1997) nur Zeit seines Lebens träumen konnte. Doumeng gilt als die graue Eminenz der
Kommunistischen Partei Frankreichs, als ihr heimlicher Schatzmeister. Früher hatte er auch einmal
offizielle Posten in der Partei, bis 1964 saß er im Zentralkomitee. Für solche Ämter lassen ihm heute
seine Geschäfte keine Zeit mehr.
Doumeng, der trotz Goldrandbrille mit wuchtigem Kopf, seinen breiten Händen und der
gedrungenen Gestalt noch immer so aussieht wie der Charakter-Darsteller des französischen Films
Jean Gabin (*1904+1976) in der Rolle eines Bauern des Midi, wickelte sein erstes Geschäft nach
dem Krieg ab: der Tausch französischer Kartoffeln gegen tschechische Traktoren. "Das war etwas
schwierig", sagt Doumeng, "weil die damalige Tschechoslowakei noch keine Volksrepublik war." Mit
dem Gewinn gründete Doumeng die "Union landwirtschaftlicher Genossenschaften des Südwestens".
Im Genossenschaftswesen glaubte er merkantile Effizienz des Kapitalismus und moralische
Ansprüche des Kommunismus synchronisieren zu können. Nunmehr handelt Doumeng - immer
im Namen und Auftrag solcher Kooperativen von inzwischen 250.000 Bauern und Winzern - mit
Fleisch, Getreide und Wein, mit Torte aus St-Tropez mit Haute Couture von Jacques Esterel
(*1917+1997), mit Immobilien und Traktoren. Selbst aus Scheiße macht Doumeng inzwischen
Geld. Er fand heraus, dass die Exkremente der Rinder einen hohen Prozentsatz unverdauter proteinreicher
Nahrungsbestandteile enthalten, und entwickelte ein heute weltweit exportiertes Trennverfahren,
das aus Rindermist wieder Rindernahrung macht.
Als Geheimnis seines Geschäftserfolgs hält er die Selbsterkenntnis parat: "Ich bin eben
klüger als die anderen." Und: "Ich hab' eben mit den Ländern des Ostblocks Verträge abgeschlossen
- ohne Vorauskasse, Zahlung erst bei Lieferung -, als die Kapitalisten noch zu furchtsam waren." In
der Tat: Der Osthandel war und blieb Motor und Haupteinnahmequelle aller seiner Unternehmungen.
Über seine Firma Interagra - in einem Hinterhof von Toulouse ein Dreizimmerbüro, in
Paris eine komfortablere Zentrale in der Rue Auber nahe der Oper - hat er praktisch ein Monopol
für den Handel zwischen Frankreich und der Sowjetunion. Jährlicher Umsatz: etwa 1,8 Milliarden
Euro. Über Interagra wickelte Doumeng seine spektakulären Geschäfte ab: Er verscherbelte an die
Russen Kühlhausbutter West-Europas zum Niedrigstpreis und kassierte dabei Hunderte von Millionen
Euro an Exportsubventionen. Die Russen ihrerseits zweigten ein gut Teil der Billigbutter ab und
verkauften sie mit Aufpreis nach Chile des Salvador Allendes (Präsident Chile 1970-1973;
*1908+1973). "Ich habe den Kapitalismus in den Dienst des Kommunismus gestellt", sagt
Doumeng - und wenn's mal umgkehrt läuft, stört es ihn auch wenig. Hauptsache, dass rote Zahlen
bei ihm Plus bedeuten.
328

Und das dann nicht nur bei ihm. Wie viele Millionen Provision von Doumengs Geschäften
jährlich auf die KPF-Konten fließen, ist eines der bislang und nie gelüfteten Geheimnisse in der
ohnehin nicht gerade publikumsfreudigen Parteizentrale an der Place du Colonel Fabien in Paris.
Und wohl selbst dem französischen Fiskus wird es nie gelingen, diese Transaktionen zu durchleuchten.
Wie auch? Doumeng wickelt seine Osthandelsgeschäfte über die "Banque Commerçiale pour
l'Europe du Nord" BCEN) ab, ein Geldinstitut am Boulevard Haussmann, dessen einstöckige
unscheinbare Marmorfassade an die Außenfront einer Fahrschule erinnert. Die Aktien der BCEN
gehören zu 99,7 Prozent der sowjetrussischen Staatsbank und der Moskauer Außenhandelsbank
BCEN, 1921 gegründet und inzwischen auf einer Bilanzsummer von annähernd 2 Milliarden Euro
als größte Auslandsbank Frankreichs, ist zugleich auch die Hausbank der KPF. Damit ist Vorsorge
getroffen, dass aus Doumengs Geschäften vorab Provisionen auf KPF-Konten abgezweigt werden
können, ehe die endgültige Gutschrift auf das Interagra-Firmenkonto erfolgt. - Satte, sorgenfreie
Jahre. Doumeng hat auf die Fragen nach der Höhe seiner Zahlungen an die Partei eine Standardantwort:
"Ich zahle meinen Beitrag und gebe der Partei ab und zu Spenden: eher 1.000 Francs als zwei
Francs."
Wer so viel bäuerlichem Charme nicht erliegt, dem liefert Doumeng noch einen zweiten
Hinweis auf seine scheinbare Harmlosigkeit: "Sehen Sie, die 'Humanité hat noch nie über mich
geschrieben." Schlüssiger ist indes nie der eigentliche Beweis für Doumengs Bedeutung geliefert
worden. Das ehemalige KP-Zentralorgan "L'Humanité" ( gegründet 1904, im Jahr 1994 verschwanden
Hammer und Sichel im Zeitungskopf) schwieg, als Doumeng 1976 wegen Weinpanscherei zu
23 Millionen Francs Strafe verurteilt wurde. Die KPF schloss die Augen, als Doumeng sich mit dem
kapitalistischen Erzfeind, dem Bankier Guy de Rothschild (leitete von 1967 bis 1979 die Familienbank,
*1909+2007) in einer Vertriebsgesellschaft für Obst und Gemüse zusammentat. Doumeng:
"Ich kenne alle Rothschilds beim Vornamen". Kein entrüsteter Kommentar in der KPF-Gazette
prangerte Doumeng an, als er 1972 eine Millionen Hektoliter billigen algerischen Wein importierte,
obwohl Südfrankreich zur selben Zeit nicht wusste, wohin mit den aus der eigenen Überschussproduktion
stammenden Weinvorräten.
Weshalb auch einen Mann angreifen, der schließlich auf dreifache Weise der Partei Nutzen
bringt: als Finanzier, als Aushängeschild für kommunistische Unternehmer-Freundlichkeit und
schließlich als Modell für eigene Finanzakrobatik. Denn die Abschaffung des Kapitalismus erfordert
zunächst einmal Kapital - mehr als es Doumeng der Partei zukommen lassen konnte. Und da die
direkte Expropriation der Expropriateure (laut Karl Marx die Enteignung der Enteigner) nach dem
Vorbild Stalins, der 1907 bei einem Überfall in Tiflis auf Geldboten des Zaren 375.000 Rubel
eroberte, nicht mehr in die Zeit passt, müssen andere Wege gefunden werden. Zumal sich die KPF
mit ihrem neuen Kurs aus dem Jahre 1976 nach größerer Unabhängigkeit von Moskau, eine ihrer
Haupteinnahmequellen zugeschüttet hatte: das direkte Geld aus Moskau. Zur Erinnerung: Während
der zwanziger und dreißiger Jahre , selbst noch nach dem Zweiten Weltkrieg verkehrten ständig
Kuriere mit Dollarbündeln im doppelbödigen Koffer zwischen Moskau und Frankreich.
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Der Geldsegen versiegte aber spätestens, als Georges Marchais (KPF-Generalsekretär
1972-1994) die Revolutionsanweisung von der "Diktatur des Proletariats" aus dem Programm der
KPF tilgte, ein Vorgang, den das US-Magazin Newsweek damit verglich, dass die katholische Kirche
plötzlich das Dogma von der unbefleckten Empfängnis verwerfen würde. Und für eine Partei, die
sich gegen industrie-finanzierte Bürgerparteien durchsetzen muss, langten auch nicht mehr die
Zinsen aus dem inzwischen schon zur Legende gewordenen Goldschatz der republikanischen
Regierung Spaniens, den Frankreichs Kommunisten im Bürgerkrieg (1936-1939) zum größten Teil
nach Paris verfrachten konnten. Die beiden Lastwagen-Ladungen Gold wurden mit dem Frachtdampfer
Cap Pinede nach Frankreich verschifft - Direktor der Cap Pinede-Reederei "France
Navigation" , eines Gemeinschafts-Unternehmens russischer und französischer Kommunisten, war
der junge seinerzeit von den Nazis verschleppte und internierte KP-Funktionär Georges Gosnat.
Als Schatzmeister der KPF verwaltete und wachte Gosnat (*1914+1982) über das Parteivermögen.
Zur Erinnerung: Allein die erste Runde des Präsidentschafts-Wahlkampfes aus dem Jahre
1978 kostete die Partei mindestens 7,7 Millionen Euro. Für eine einzige Parteiversammlung, etwa im
Pariser Vorort Poissy, wurden 16.000 Plakate und 150.000 Traktate mit Marschais-Parolen gedruckt.
Kosten: 31.000 Euro Und schon vor dem Wahlkampf hatte die KPF hohe Propaganda-Ausgaben.
Im September 1977 nach der Aufkündigung des Zusammengehens mit den Sozialisten, gab die KPF
1,6 Millionen Euro aus, um den Französinnen und Franzosen den plötzlichen Kollisionskurs gegen
den bisherigen sozialistischen Partner François Mitterrand (Staatspräsident 1981-1995;
*1916+1996) klarzumachen. - Kommunisten, die aus dem Vollen schöpfen konnten.
Artikel 51 des KPF-Parteinstatuts bestimmt: "Die Finanzierung der Partei erfolgt über
Beiträge, Spenden, Diätenrückzahlungen und durch die Unternehmen der Partei." Eine staatliche
Parteieninfanzierung gibt es in Frankreich nicht. Seit dem Jahr 1973 veröffentlicht die KPF eine
Bilanz von Einnahmen und Ausgaben - seit sie ihr neues, vom Brasilia-Architekten Oscar Niemeyer
konstruiertes gläsernes Hauptquartier an der Place Colonel Fabien bezog. Slogan: "Wir sind so
durchsichtig wie unser Haus." Das hinderte freilich die Pariser Staatsanwaltschaft im Jahre 2001 nicht
daran, gegen den damaligen KPF-Vorsitzenden Robert Hue (1994-1998) ein Ermittlungsverfahren
wegen Korruption einzuleiten. Danach sollen über 3.5 Millionen Euro Bestechungsgelder für nie
erbrachte Leistungen im Rahmen der illegalen Parteienfinanzierung in den Jahren 1984 und 1994 in
die Kassen der kommunistischen Partei geflossen sein. Auch wenn Robert Hue vom Vorwurf
undurchsichtiger Finanztransaktionen als Gegenleistung für Aufträge in kommunistisch regierten
Städten vom Gericht freigesprochen wurde, "König Geld" war schon immer seit Jahrzehnten ein
klebriger Wegbegleiter der Genossen. Indes, schon der bereits im Jahre 1977 veröffentlichte Etat
weist nur drei der im Statut genannten Einnahmequellen aus.
330

Danach kassierte die Partei an
o Mitgliedsbeiträgen im Jahre 1977 noch 6,92 Millionen Euro. Jedes der damals 500.000 KPF-
Mitglieder (im Jahre 2006: nur noch 138.000) muss ein Prozent seines Einkommens an die Partei
abführen;
o Diäten-Rückflüssen von etwa 1,3 Millionen Euro. Jeder über KPF-Liste in irgendein öffentliches
Amt gewählte Funktionsträger - vom Abgeordneten der Nationalversammlung bis hin zum Bürgermeister
des 5.000 Seelen-Ortes Port-Saint-Louis im Département Bouches-du-Rhône - muss seine
vom Staat gezahlten Einnahmen an die Parteikasse abliefern. Verfügte die KPF im Jahre 1978 noch
über 86 Abgeordnete (20,5 Prozent) in der Nationalversammlung, so sackte ihr Stimmenanteil im
Jahre 2007 auf 4,3 Prozent mit 15 Sitzen zusammen. Die Folge: Seit 1958 konnten die Kommunisten
erstmals im Pariser Parlament keine eigene Fraktion mehr bilden. Überdies blieben die
Genossen auf einen hohen Schuldenberg aus ihren Wahlkämpfen sitzen. Für eine Rückerstattung
dieser Auslagen hätte die KPF 5,0 Prozent der Wählerstimmen erreichen müssen. - Finanz-
Desaster.
o In früheren, sorglosen Jahrzehnten bekam jeder KPF-Offizielle - damals Parteichef
Georges Marchais eingeschlossen - von der Partei den Monatslohn eines "hochqualifizierten Metallfacharbeiters
der Region Paris ausgezahlt - im Jahre 1978 genau 815 Euro. So überweist der Multifunktionär
Georges Valbon (*1924+2009) Bürgermeister von Bobigny (1965-1996) bei Paris, einst
Vorsitzender der Départment-Verwaltung von St. Denis und Mitglied der Regional-Verwaltung,
jährlich insgesamt 21.100 Euro auf das Parteikonto Nr. 4890 bei der sowjetgeführten "Banque
Commerçiale pour l'Europa du Nord". Doch stehts reicht das den Funktionären rückgezahlte
Facharbeiter-Gehalt für gehobenen Lebensstandard, weil Spesen, Dienstwagen, Chauffeur und
Hausangestellte hinzukommen. Zur damaligen Zeit etwa konnte sich Parteichef Georges Marchais
auch mit dem offiziellen Minimun-Lohn einen Landsitz in Champigny kaufen;
o Spenden und Sammlungen schlugen seinerzeit mit 7,7 Millionen Euro zu Buche. Auf
jeder Parteiversammlung rappelte KPF-Jungvolk wie Bettelmönche mit der Sammelbüchse. Neben
dem Pförtner in der Parteizentrale forderte noch immer, fünf Jahre nach dem Einzug, ein Schild zur
Spendenaktion für die Abzahlung des Neubaus auf. Ehedem: Im Vorwahljahr 1977 richtete das
Politbüro einen "nationalen Wahlkampf-Fonds" ein und erließ Spendenaufrufe. Bisheriger Eingang:
900.000 Euro. An jedem 1. Mai schwärmen Tausende von Parteigenossen mit Mai-Glöckchen-
Gebinden aus. Die vier Stengel, die sie für 27 Cents auf dem Pariser Großmarkt holen, verkaufen sie
zum Preis von einem Euro - damals. Mehrwertschöpfung zum Wohle der Partei: 311,76 Prozent.
Gesamteinnahmen des 1. Mai 1977: 770.230 Euro.
Alljährlicher Höhepunkt der Francs/Euro-Kollekte ist alljährlich im September das Fest
der "Humanité". Allein der Eintritt zu diesem Mammutspektakel kostete seinerzeit 12 Francs (1,85
Euro) und erbrachte 12 Millionen Francs ( 1,85 Millionen Euro). Dessen ungeachtet zahlen
Konsum-Konzerne bis zu 700.000 Euro Standgebühren (zum Beispiel der Apéritif-Hersteller
Ricard ). Sie locken zudem kommunistische Festbesucher mit Sprüchen an wie: "Das Fußfallspiel
findet unter dem Exklusiv-Patronat von Coca-Cola statt." Immerhin gelang es den Veranstaltern
trotz eines Eintrittspreises von 20 Euro im Jahre 2009 insgesamt die Aufmerksamkeit von zwanzigtausend
Jugendlichen für Tage auf sich zu lenken. Einnahme: 400.000 Euro.
331

So intensiv schien jedenfalls der Drang der Kapitalisten zu Kommunisten, dass es sich die
Partei inzwischen leisten konnte, unbotmäßige Firmen von der Werbe wirksamen Teilnahme am
Polit-Jahrmarkt auszuschließen. Seinerzeit führte der Direktor des Fête du l'humanité und Herausgeber
gleichnamiger Zeitung (1974-1994) , Politbüromitglied Roland Leroy schwarze Listen jener
Firmen, die das Jahr über nicht in "L'Humanité Dimanche" inserierten. Die Brauerei Kronenburg
durfte zu besagter Zeit genausowenig aufs Fest wie der Getränkekonzern Schweppes, das Mineralwasser
Evian oder der Champagner-Produzent Taittinger. Gleichwohl kamen so im Jahr 1976 - als
Beispiel - 18,5 Millionen Euro auf die Einnahmeseite des offiziellen Etats. - Lang ist's her.
Ausgegeben wurden diese beträchtlichen Summen laut Rechenschaftsbericht des Parteischatzmeisters
Georges Gossnat fürs Zentralkomitee (1,53 Millionen Euro), für nachgeordnete
Funktionäre (6,15 Millionen Euro), für Verwaltungskosten (5,4 Millionen Euro) und für Propaganda
(5,4 Millionen Euro). Dass diese Bilanz frisiert war, bewies der französische Investigations-Journalist
Jean Montaldo in seinem 1977 im Verlag Albin Michel veröffentlichten Buch "Les Finanes du PCF,
le parti plus capitaliste de France" eindrucksvoll wie unwidersprochen.
Nach dieser Aufschlüsselung der Mitgliedsbeiträge (ein Prozent des Gehaltes) müssten
über die Hälfte der französischen Genossen weniger als 220 Euro monatlich verdienen und damit
weit unter dem gesetzlich garantierten Mindestlohn von damals 270 Euro liegen. Dass die Genossen
beitragsehrlich waren und sind, dafür sorgen schon KPF-Betriebsgruppen und die kommunistisch
stark beeinflusste Gewerkschaft CGT mit ihren 700.000 Mitgliedern . Tatsächlich fehlt schon immer
in dem offiziellen Etat der im Statut erwähnte Einnahmeposten "Unternehmen der Partei". Darüber
mochte Georges Grosnat in seinem Rechenschaftsbericht nur sagen: "Sicherlich, unsere Partei
musste Wirtschaftsunternehmen gründen. Aber die sollen ihr nur helfen, das Erscheinen der
'L'Humanité', den Betrieb von Druckereien und Verlagen zu sichern. Deshalb ist es unnütz, darüber
öffentlich zu spekulieren, wieviel Geld im einzelnen diese Wirtschaftspolitik erbringt."
Kenner schätzen, dass dabei noch einmal die gleiche Summe zusammenkommt, wie sie die
offizielle Bilanz ausweist. Denn die KPF hat sich im Laufe der Jahre nach dem Zweiten Weltkrieg ein
riesiges Imperium von Wirtschaftsunternehmen aufgebaut. Mitte der siebziger Jahre gehörten dem
Konzern der Partei der Antimonopolisten etwa 300 Firmen an. Neben dem Zentralorgan
"L'Humanité" (Auflage damals 198.000, im Jahre 2006: 50.000 ) und dessen Sonntagsausgabe (einst
500.000, nunmehr 80.000 Exemplare) erschienen zwischen Marseille und Dünkirchen weiter 160
kommunistische Publikationen . Von der Kinderzeitschrift "Pif" - die der Hamburger Verlag Gruner
+ Jahr unter dem Titel "Yps" in der Bundesrepublik übernommen hat - über die in Toulouse erscheinende
Provinz-Zeitung "Nouvelle de Toulouse" bis zum arabischen Gastarbeiter-Blatt "L'Immigrés
d'Afrique du Nord".
332

Parallel zum Zeitungsmarkt belieferte die KPF über ihre Verlags- und Vertriebsorganisation
CDLP - die seinerzeit zweitgrößte Frankreichs - 40 ihrer angeschlossenen Büchereien und über
100 öffentliche Bibliotheken kommunistisch regierter Gemeinden. Außerdem fungiert die CDLP als
Dachorganisation weiterer 20 Buchverlage. So für "Edition sociales" ,die hauptsächlich marxistische
Literatur herausgibt und mit dem "gemeinsamen Buch-Programm" von Kommunisten und Sozialisten
einen 1,8-Millionen-Bestseller landete. So auch für die "Editions la farandole", die Kinderbücher
auf den Markt bringt, und für die Buchgemeinschaft "Club Diderot", dem immerhin über
100.000 Mitglieder angehören.
Von Paris aus steuert die KPF über ihre Holding-Gesellschaft GIFCO 23 spezialisierte
Liefer- und Beratungsfirmen in die Provinz hinein. So versorgt die SOCOPAP die seinerzeit 1.813
kommunistische Rathäuser mit Büromaterial, die SOFCOL liefert Schulmöbel, die Firma "Les
Sports" baut Sportanlagen, und das Unternehmen Ferrandon installiert Heizungen. Unter dem
Dach der GIFCO baute die KPF einen Staat im Staate auf. Die GIFCO-Tochter SOGIR hilft
Gemeinden, durch neue Computer-Technologien ihre Daten zu speichern. Die erfassten Personalien
der Bürger - ob Kommunisten oder nicht - sind für die Partei jederzeit abrufbar.
Mit der 1960 erstmals ausgegebenen Parole "Mit dem Giebel zur Straße" ("Du Pignon sur
rue") begann die KPF rapide Gebäude und Grundstücke anzuschaffen. Mitte der siebziger Jahre
war sie Eigentümerin von über 130 Parteihäusern, von neun solventen Verwaltungsgesellschaften
und zahlreichen kleinen Immobilienfirmen, deren Aufgaben sich oft darauf beschränkten, Parteihäuser
oder auch nur Büchereien zu verwalten. In einem der expansivsten Wirtschaftszweige, dem
Tourismus, haben die französischen Kommunisten mit ihrem Reiseunternehmen "Tourisme et
Travail" den fünften Branchenplatz erobert. Gemeinsam mit der CGT-Gewerkschaft verkaufte das
PCF-Reisebüro an 2,7 Millionen Franzosen Pauschalurlaube weltweit. Eine andere kommunistische
Reisefirma "Loisir et vacances", warb für Billig-Reisen nach Moskau, nach Budapest oder auch nach
Ost-Berlin in der früheren DDR. Der Slogan aus damaliger Epoche klingt wie eine Parole aus einer
fremden Welt des vergangenen Jahrhunderts:" Der Sozialismus lebt! Fahrt hin und seht ihn euch
an!"
Hauptaugenmerk galt dem Aufbau eines Mechanismus, öffentliche Gelder über Parteifirmen
in die Parteikassen zu leiten, um damit Progaganda-Schlachten zu gewinnen und Wählerstimmen
finanzieren zu können. Filzokratie in den Kommunen wurde damit zum System. Ein perfektes
Beispiel dafür ist die pittoreske südfranzösische Stadt Arles, einst Hauptstadt der römischen Provinz
Gallia Transalpina. In diesem Städtchen mit seinem historischen Gemäuern und nahezu 52.000
Einwohnern in der Region Provence-Alpes-Côte d'Azur genießen Kommunisten seit Jahrzehnten
das Vertrauen ihrer Bürger, regieren in der Nachkriegszeit - ohne Unterlass. Geradezu zwangsläufig
ist daher, dass die KPF es schon in den siebziger Jahren ohne Aufschrei vermochte, die gesamte
Wirtschaft der Stadt in ihre Abgängigkeit zu bringen: vom Kleinkrämerladen über den Supermarkt
bis zum Bestattungsunternehmen. Wer in Arles Geschäfte machen will, kommt an der Kommunistischen
Partei nicht vorbei. Um sich öffentliche Aufträge zu sichern, hat die KPF das Beratungsunternehmen
"Sud-Est-Equipement" gegründet. Diese Firma, in deren Direktorium nur Kommunisten
saßen, hatte vornehmlich die Aufgabe , für kommunale Projekte ein Gutachten anzufertigen,
und anschließend die Aufträge u vergeben, gegen Höchstgebote zugunsten der KPF.
333

Ein makabres, einprägsames Beispiel war der neue Friedhof auf den weitflächigen neun
Hügeln im Süden dieser Stadt. Er war vor Jahrzehnten, im Jahr 1971, ein bedrückendes, nie enden
wollendes Wahlkampfthema. KP-Bürgermeister Jacques Porret, 51, Pfeifenraucher und Mercdesfahrer
(auch er führt seine etwa 1.000 Euro Diäten) monatlich an die Partei ab), sagte damals: "Für
die Armen ist das Sterben zu teuer. Wir Kommunisten werden einen Friedhof bauen, auf dem jeder
seinen Platz findet und keine 400 Euro Bestattungsgebühr zahlen muss. Auch das gehört zur
Gerechtigkeit und zur Qualität des Lebens."
Die Oberaufsicht über das Projekt bekam der Architekt Laurence Manolakakakis, Widerstandskämpfer
und KP-Stadtrat. Der schob das Auftragspaket weiter an die Sud-Est-Equipement.
Die vergab den Auftrag an die Baufirma Chavagnas, obwohl sie teurer als die Konkurrenten war.
Der Grund: Ihr Chef kannte den Trick der indirekten KPF-Finanzierung und zahlte von vornherein
8.000 Euro (fünf Prozent des Endpreises ) als Provision an die Genossen-Organisation Sud-Est-
Equipement. Indes: Von keiner Behörde mehr belästigt, konnte Chavagnas nun auf dem Friedhof
bauen: Massengräber, eines wie das andere, austauschbar, bis zur Unkenntlichkeit verlaufen sich
suchende Blicke , wo in 50 Meter langen Gräbern Sarg neben Sarg kommt und die Toten auf schlichten
Holzkreuzen nur noch eine Nummer erhalten.
Auch als die Kommune eine Kläranlage in der Rhône, ene Saline in Giraud, einen Großraumparkplatz
im Stadtzentrum baute - immer kassierte die Genossenfirma Sud-Est-Equipement.
Allein im Jahre 1976 nahmen die roten Kapitalisten 200.000 Euro für die Vermittlung von Aufträgen
ein. In der Praxis bedeutete dies, dass jeder Bürger von Arles ungewollt einen Parteibeitrag zahlt:
etwa 4 Euro pro Kopf. Sud-Est-Equipement-Manager Roger Teboul deponiert über seine Dach-
Organisation GIFCO in der Pariser Rue de Dessous des Berges, die Gelder auf ein Konto bei der
sowjetischen Banque Commerçiale pour l'Europe du Nord. Konto-Inhaber: KPF-Schatzmeister
Georges Grosnat. - Satte Jahre mit Millionen-Summen französischer Kommunisten.
Die Duplizität der Ereignisse. Als der Kommunismus in den Ostblock-Staaten zu Beginn
der Neunziger zusammenbrach, Jahre zuvor bereits Auflösungserscheinungen zeitigte - in jener Ära
traten in Frankreich zwei Vater-Figuren ab, die die französische Nachkriegeschichte geprägt haben.
Mit dem Tod des roten Multi-Millionärs Jean-Baptiste Doumeng ,67, im April 1987 aus dem
südfranzösischen Noe trat ein Mann von der Bühne ab, der die "Prinzipien des Bauerntums und des
Marxismus" unter einen Hut brachte und die "Ausbeutung des Kapitalismus" zu seinem Prinzip
erkor. Wenn und wann auch immer die EU-Kommission aus ihrer Überschussproduktion Lebensmittel,
Butter-Berge oder Milchseen verkaufte, KPF-Mitglied Doumeng machte mit dem Ostblock
die Geschäfte. So zahlten etwa die Moskauer Käufer für eine Rindfleischlieferung von 175.000
Tonnen im Jahre 1985 genau 175 Millionen Dollar an Doumeng. Obwohl Doumeng zweifelsfreie
Transaktionen zugunsten der KPF nicht nachgewiesen werden konnten, galt er als der "heimliche
Finanzier" der Partei. Auffällig war zudem, dass mit seinem Abgang sich Frankreichs Kommunisten
Schuldenberge anhäuften, ein finanzielles Desaster seinen Ausgangspunkt nahm. Die Ära der Vaterfigur
Jean-Baptiste Doumeng als Geldbeschaffer aus dem Ostblock war damit jäh zu Ende.
334

Mit dem Abgang des Alt-Stalinisten Georges Marchais als Generalsekretär der KP begann
ein nahezu unaufhaltsamer Aderlaß - Ausverkauf der Partei. Er starb im November 1997 nach einer
Herzattacke in Paris im Alter von 77 Jahren. Über Jahrzehnte regierte er seine Genossen mit eiserner
Faust, erstickte Demokratisierungen im Keim. Alles, was aus Moskau kam, verteidigte der volkstümliche
Metallarbeiter als ein Dogma; so die blutige Unterwerfung des Ungarn-Aufstands 1956 wie
auch den Einmarsch sowjetischer Truppen in Prag (1968) und Afghanistan (1979). Als Frankreichs
Kommunisten sich neuen linken sozialen Bewegungen öffnen wollten, gar die Umbenennung der
Partei verlangten, konnte er derlei Reformversuche noch abwehren. Die Folge: Wählerschwund.
Ehedem scharten sich um die 700.000 Mitglieder bei den Kommunisten; zu Beginn des Jahres
2000/2004 waren es nur noch 138.000 Getreue. Auch die vielzitierten Wählerstimmen fielen im
freien Fall. Im Jahre 1978 konnte Marschais und Genossen noch 5.870.402 Stimmen (20,5 Prozent)
und damit 86 Parlamentssitze ergattern; im Jahre 2007 musste seine Nachfolgerin Marie-George
Buffet, einen drastischen Vertrauensschwund verzeichnen - einen Rückgang auf 1.115.719 Wählerstimmen
(4,3 Prozent). Insgesamt haben über 2,3 Millionen Wähler der KPF den Rücken gekehrt.
Aderlaß
Verheerend wirkten sich dürftige Wahlergebnisse auf die ehemals prall gefüllten Bankkonten
aus. Da die KPF bei den Parlamentswahlen 2007 unter der Fünf-Prozent-Marke blieb, wurden
ihr nach französischem Gesetz die Rückvergütung der Wahlkampfkosten versagt. Millionen-Verluste
- acht Millionen Euro. Daran konnte auch die glaubwürdige Reformerin Marie-George
Buffet(Ministerin für Jugend und Sport von 1997-2002) als neu gewählte Generalsekretärin wenig
ausrichten. Es gelang ihr nicht, den Abwärtstrends ihrer KPF noch zu stoppen. Bei der Präsidentschaftwahl
2007 bekam die bekennende Feministin 1,94 Prozent der Stimmen; die KPF als plittergruppe,
die neue soziale Bewegung der trotzkistischen Partei LGR des Postboten Olivier Besancenot
als Sammelbecken einer neuen Linkspartei auch enttäuschter KPF-Wähler. Den Niedergang der
KPF dokumentieren zweifelsfrei die Wahlergebnisse zur französischen Präsidentsschaftswahl aus
dem Jahre 2007. Der ledige Vater Besancenot schaffte es auf Anhieb im ersten Wahlgang 1.498.581
Stimmen auf sich zu vereinen.
335

Die bombastisch anmutende KPF-Parteizentrale am Pariser Place Colonel-Fabien in
diesen Tagen. Auf den langen Fluren herrscht Funkstille, weit und breit keine Menschen, viele
Räume sind verweist, warten auf eine wie auch immer finanzierte Zukunft, auf Agenturen aus der
"sozialen Wirtschaft", aus der Versicherungsbranche. Um die Euro-Not halbwegs zu lindern,
vermieteten KPF-Chefs ihre Räume gar schon an weltanschauliche Erzfeinde; mal liefen Models
von Pariser Courturiers über den Laufsteg in ihren Hallen auf und ab, mal durften christliche Sekten
in Räumen der Kommunisten in ihrem Halleluja "Gott" um Erlösung bitten. - Gegen Bares versteht
sich. Selbst das Ende der schon Jahre währenden Mund-zu-Mund-Beatmung des einstigen Paradestücks
der Tageszeitung "L'Humanité" scheint nur noch eine Frage der Zeit zu sein. Die 1904 von
dem Sozialistenführer Jean Jaurès (*1859+1914) Tageszeitung dümpelt magersüchtig im roten
Bereich mit einer knappen 50.000-Auflage vor sich hin. Das Blatt unterhält keine Auslandskorrespondenten
mehr und hat nur noch 58 Redakteure. Indes: Der Verkauf des Zeitungsgebäudes in der
Pariser Vorstadt St. Denis an starke Immobiliengesellschaften dürfte offenkundig 15 Millionen Euro
bringen. Das könnte die angesammelten acht Millionen Euro Haushaltslöcher der Partei wettmachen.
Vorerst. Tafelsilber. Die Ära dogmatischer KPF-Marxisten-Leninisten in Frankreich ist
unwiderruflich zu Ende. Ein Notgroschen bleibt allerdings noch in Reserve: Die französische
Tageszeitung Le Monde berichtete, dass die KPF den Wert einiger in ihrem Besitz befindlichen
Kunstwerke habe schätzen lassen: Werke von Pablo Picasso, Fernand Leger sowie Marcel
Duchamps Spottbilder der Mona Lisa. Die hatte die KPF im Jahre 2005 für 99 Jahre ans Centre
Pompidou verliehen. Na denn.
336

2009
Matriarchat in Deutschland und seine Folgen
337
6

MATRIARCHAT IN DEUTSCHLAND: "MUTTER, WAS HAST
DU AUS MIR GEMACHT?" - BILANZ DER VATERLOSEN
GESELLSCHAFT. EIN LEBEN LANG IN THERAPIE.
Über den deutschen Autor und Politiker Jörg-Ulrich Vandreier 13 28.September 2008
Leidensprozesse im Matriarchat der Nachkriegszeit: Intentionen von Alexander
Mitscherlich (*1908+1982) in seinem Werk "Auf den Weg zur vaterlosen Gesellschaft" vorgelebt
und durchlitten. Möglicherweise sollte nicht der Autor, sondern die Psychoanalyse selbst therapiert
werden. In den "wilden Jahren" bei den Liberalen als Kandidat und auf Parteitagen auf den Putz
gehauen; vergeblich auf Parteikarriere gehofft. Mutter schenkte ihrem Sohnemann 1963 eine
Schallplatte der dänischen Schlagersängerin Gitte Henning: "Ich will nen Cowboy als Mann - nimm
doch gleich den von nebenan, denn der ist bei der Bundesbahn." Filius wurde Sachbearbeiter bei
der Landwirtschaftlichen Narzissmus verflossener Epochen - nichts ist aufregender als nostalgisch
verklärt in jenen Mama-Jahren der Berufsgenossenschaft.
Narzissmus verflossener Epochen – nichts ist aufregender als nostalgisch verklärt in jenen
Mama-Jahren der Nachkriegszeit zu wühlen, immer wieder aufs Neue herumzuwühlen. Der Autor
bei einer Lesung: "Meine Mutter hatte sich auf das Sofa gelegt. Mein Herz, mein Herz es schlägt
immer ... unregelmäßiger. - Ihre Augen traten hervor. Ich kann nicht mehr . Die Sonne hatte
zwischenzeitlich ihren Höchststand überschritten. Die Schatten der Hocken wurden länger und
dann und wann strich ein kühler Luftzug über das Stoppelfeld. Meine Mutter hatte sich wieder
erhoben und wandte sich dem Abwasch zu. War ja doch nicht so schlimm mein Junge ".
Flurschäden: Der deutsche Buch-Autor Jörg-Ulrich Vandreier aus Barsinghausen bei
Hannover fest in Frauen-Hand; links die Schwester, rechts die Ehefrau. Für die Öffentlichkeit
bebildert er gern sein Leben als mahnendes Beispiel. Fluchtversuche aus dem Matriarchat dieser
Jahre - aussichtslos. Ob nun in der Psychotherapie oder beim Heilpraktiker - längst waren aus den
Müttern von einst Feministinnen geworden. Frauen-Jahre.
Leidenswege, Gefühlsrinnsale aus den fünfziger Jahren. Geschichten der Jungen. "Er", der
schwule Friseurmeister Rolf Heuer aus dem niedersächsischen Diepholz, ein Freund des Autors, "
litt unter der Strenge und Macht seines Vaters, einem allgewaltigen Dorfpfarrer". Freund Rolf aus
dem Friseursalon musste sein Anderssein verstecken, durfte allenfalls einfühlsam beim
Haareschneiden um den Sessel herumturteln. Ja, ja, Rolf schien all das im Überfluss zu haben, "
nach dem ich mich so sehnte: Die Auseinandersetzung mit dem Starken. Ich hingegen lebte in der
ständigen Angst, meine selbstlose Mutter zu enttäuschen, musste Schwachem nachgeben. Während
Machtstreben eine Überzeugung enthält" (da irrt der Autor), "und zum Beziehen einer eigenen
Haltung zwingt, erschwerte die Lebensangst meine Orientierung." - Auf der Suche nach starken
Männern. - Mama-Jahre.
Die Einleitung in das Vandreier-Werk (VW) aus den fünfziger Jahren würde der
Psychoanalytiker Alexander Mitscherlich, wenn er denn noch lebte, als eine "ambivalente
Gefühlsspannung des Kindes" bezeichnen. Eben eines verwöhnten Vandreier-Sohnemanns bei
mütterlicher Vollverpflegung , der die damals mit Beruf und Haushalt überforderte Frau an das
13 „Im Schatten der Ruinen blühten Honigblumen – Kindheitserinnerungen an Aschen aus den 50erJahren“ Schröderischer
Verlag. Bassum,1997 (ISBN 3-89728017-5)
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idealtypische Wunschdenken an ihre Pflichten im "Heim und Herd" erinnerte. Gehätschelt,
umsorgt, auch bevormundet von Nachkriegsmüttern, die die Wünsche ihre Jungs befriedigten, wo
und wann immer sie auch rumorten. Knaben-Gesellschaften mit mütterlich angedichtetem
Madonnen-Kult späterer Jahre.
Der Autor: "Ich kam nach Hause. Wie jeden Mittag befand sich meine Mutter am Herd ...
Ihre 46jährige Schwester, Tante Hilde, saß neben der Tür, las, häkelte, aß Petersilie oder
Mohrrüben. Meine Großmutter nähte an der Maschine nahe am Fenster. Alles wartete auf meine
drei Jahre alte Schwester Gudrun, die das Diepholzer Gymnasium besuchte. Mit uns Kindern
kehrte das Leben zurück in die zwei kleinen Zimmer der ausgebauten Scheune eines Bauernhofes.
Der Morgen der drei Frauen verlief ereignislos. Das Gespräch drehte sich um die schöne alte
Heimat, um die verpassten Chancen in Pommern und um die Rückständigkeit der einheimischen
Bevölkerung."
Trennung erzeugt Sehnsucht und Hoffnung, das wissen wir seit eh und je. Der Tod des
Vaters, der in einem Armen-Grab auf dem Diepholzer Friedhof im Jahre 1947 seine letzte Ruhe
fand, wird zur "tragischen Liebe" erkoren, die sich nicht mehr erfüllen kann. Legendenbildung statt
Aufklärung. Jörg-Ulrich Vandreier liest leise vor, wenn er gerade mal diese Textpassade erwischt.
Nachhaltigkeit ist angesagt. Diese "große" Liebe im Vandreier-Haus des Matriarchat fehlender
Männer wird idealisiert wie idyllisiert. (Backsteinhäuser sind natürlich rot und der Schulhof ein
wehmütiges Asservat ehrwürdiger Linden-Bäumen). Nur, so will es scheinen, ist diese nachträglich
verkitschte Liebes-Vehemenz nicht zu widerlegen. Sie ist ein Teil des Fertigwerdens mit dem
Kriegsdesaster, der Überlebens-Strategie in jenen verklemmten, ungepuderten Zeiten. Sie ist eine
seelische "Notwendigkeit, der sich auch Fantasielose kaum werden entziehen können", schrieb
Rüdiger Wurr in seinem Buch "Prinzen und ihre Mütter" (Klett-Cotta , Stuttgart, 1985).
Der Autor: "Meine Mutter sah mir sofort an, dass sich meine Laune nach unten bewegte.
'Hast du in der Schule Ärger gehabt?' In meinen kurzen 'Nein' war zu erkennen: Ich wollte meine
Gemütsbewegungen alleine bewältigen. ... Mit einem hatte meine Großmutter endgültig aufgehört
zu nähen, sie fiel förmlich in sich zusammen. Ihre wasserblauen Augen schauten sehr traurig aus
dem Fenster (auf verschneiten ) Landschaften und Wiesen zu dem weit entfernten Bauernhof, dem
einzigen Haus, das von ihrem Platz aus zu sehen war. Dann trat Großmutter mit der ganzen Kraft
auf das Pedal der Nähmaschine. Die mechanische Nadel fuhr rasend auf und nieder, und meine
Großmutter schob mit ihrem ganzen Gewicht den Stoff gegen die blitzende Nadel. ... ... Jetzt kam
meine Schwester Gudrun aus Diepholz nach Hause drei Jahre älter ist war sie. Auf dem Flur
stampfte Gudrun den Schnee von den Schuhen. ... ... Am liebsten wäre ich aus dem engen Zimmer
in den Hof gelaufen, doch meine Mutter schmeckte zum letzten Mal die Suppe ab. Ihrem
Gesichtsausdruck war zu entnehmen, dass sie mit ihrer Kochkunst sehr zufrieden war. Ein
nochmaliges Verlassen des Zimmers hätte den notwendigen Respekt vermissen lassen."
Unbedachte Sätze des Autors lassen längst vergessene Rückschlüsse zu. Es sind
offenkundig landläufig aufgedröselte Beiläufigkeiten über seelische Verfassungen wie
Verklemmtheiten vieler in den fünfziger Jahren. Ob Buchschreiber Vandreier oder auch so manch
anderer, sie wurden nach Maßgabe von Alexander Mitscherlich Opfer des Matriarchat. Vandreier
schrie mehr als einmal: "Mutter, was hast du aus mir gemacht?" -Alexander Mitscherlich
(*1908+1982) schrieb zu den ambivalenten Gefühlsverwirrungen : "Das Kind wird mehr oder
weniger zum Objekt, an dem sie ihre (Mutter) Unlustspannungen auslässt. Diese unsere
Gesellschaftsentwicklung immanente Belastung der Mutter-Kind-Beziehung zu bagatellisieren oder
gar in madonnenähnlichen Überhöhungen der oft unschuldigen, gereizten, an ihre Pflichten
33 9

gefesselt fühlende Mutter zu verleugnen mag zwar einem idealtypische Wunschdenken genügen,
erleichtert aber weder Müttern noch Kindern das Leben. Es erspart freilich der Gesellschaft, sich
zu verändern."
In Deutschland waren es politisch markante Frauen-Verhinderungsjahre - bewusst
geförderte Heim-und-Herd-Zuweisungen aus der Politik, die das Land um Jahrzehnte
zurückwarfen. Über Jahre, Jahrzehnte stets dieselbe Ausgangslage: geringere Qualifikation;
mangelnde Teilhabe an Berufen in Industrie wie Handel, kaum Ganztagsschulen, Frauen-Leicht-
Lohn,schlechte Bezahlung. Unverständlich, dass FDP-Politiker Jörg -Ulrich Vandreier kein Wort
über spezifische gesamtgesellschaftliche Zusammenhänge besagter Aufbau-Epoche verliert. -
Fehlanzeige.
Mit seinen narzisstischen Mama-Betrachtungen und wehmütig verklärten Blicken wirkt
das Büchlein wie eine schlechte Kopie von F. C. Delius Schilderung aus den Fünfzigern: "Der Tag
an dem ich Weltmeister wurde." Gelegentlich fühlt sich der Leser in die Rolle eines stillen
Beobachters seiner Psycho-Therapie-Stunde hineinversetzt. "Nenndorfer Gespräche" nannte der
Autor das einmal. Er ,das Hilfe suchende Bübchen, "Uli" genannt, bei seinen tiefenpsychologisch
ergründeten Couch-Plaudereien (Krankenkassen-Vollkasko) im Städtchen Bad Nenndorf. Sein
Gegenüber - natürlich eine Frau - hatte gemeinsam mit "Uli" herauszufinden, "an welchen Punkt
meines Lebens mein Selbstbewusstsein einen Knacks bekommen hatte". Kärrnerarbeit. Mutter und
kein Ende. Vandreier rechtfertigt sich: "Ja, ja, gewiss doch, meine Mutter sah für ihre 45 Jahre sehr
gut aus. Dunkles, welliges Haar, lebhafte, grau-grüne Augen, ein freundliches, leicht slawisch
wirkendes Gesicht und eine wohlgeformte Figur verliehen ihr Anmut und Charme. Sie war stets
auf ihr Äußeres bedacht und kleidete sich trotz der begrenzten finanziellen Mittel wie sie es als
Großstädterin gewohnt war: Sportlich, elegant und geschmackvoll." - Nur Mama-Jahre?
Weiter im Originalton: "Meine Mutter war vor dem Kriege in der Landwirtschaftskammer
Stettin gewesen. Ich stellte mir in Gedanken vor, wie sie den ganzen Tag an einer solchen
Schreibmaschine saß - für Tierärzte schrieb. Unwillkürlich musste ich an die Männer-Namen
Pümeyer und Niemann denken und daran, wie begehrt sie damals war; Nebenbuhler um die Mama-
Gunst zu schwerer Stunde. Naheliegend, dass der Autor seine Mutter in diesem Zusammenhang
fragen lässt, was denn überhaupt Heimat sei? Die Wiesen, die Felder von einst, die Marsch-Äcker
von heute? Achselzucken. Traurig schauen die Frauen drein - Mutter, Großmutter, Tante ,
Schwester inbegriffen. Vor ihnen sitzt Sohnemann "Uli". Nur er hört den Weltschmerz bibbern.
Solch rührselig angedichtete Textpassagen eignen sich abermals, einen Blick in Bücher
kompetenter Kenner seelischer Deutungen, emotionaler Aufarbeitungen zu riskieren. Der
Gießener Psychoanalytiker Horst Eberhard Richter (Der Gotteskomplex, Rowohlt, 1979) hätte
"Uli" Vandreier "reaktionäre Überkommenheit" konzediert. Richter formulierte: " In der deutschen
Romantik (Ende des 18. bis weit in das 19. Jahrhundert) gewann das Bild der Frau tatsächlich eine
wichtige Rolle. Aber bei genauen Hinsehen stellte sich heraus, dass es genau um jene männliche
narzisstische Verklärung des Frauenbildes handelt (ähnlich wie beim Autor) die gerade nicht dazu
geeignet war, den Status der Frauen zu verändern.
Diese "gefühlshaften Innerlichkeiten" sind in Europa vornehmlich den Deutschen
vorbehalten. Es sind meist "gestandene" Männer, die des Abends an der Biertränke entweder vor
"Madagaskar liegend die Pest" besingen oder gefühlstriefend ihrer Mama verflogener Jahre
nachempfinden, Jörg-Ulrich Vandreier inklusive. Spätestens auf Seite 109 des "Honigblumen-
"Buches ("Nun, etliche Jahre später, saß meine Mutter mit ihrer kleinen schwarzen Tasche endlich
wieder vor mir") drängt sich für interessierte Leser die Frage auf, wen es hier eigentlich zu
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therapieren gilt; den Autor oder nicht vielleicht doch die Psychoanalyse insgesamt. Ein Einzelfall
auf einer ansonsten noch intakten Bühne?
"Schön wäre es", berichtet Vandreier, "bei uns in der Kirchengemeinde zu St. Markus in
Barsinghausen", halten selbst Seelsorger das theologische "Doppelgebot der Liebe" nicht mehr aus.
Männer in schwarzen Talaren, denen das Liebeswerben so mancher Frauen zu Kopf gestiegen ist;
ganz nach dem Lebensgefühl: wer ist der attraktivste Pastor fürs weibliche Geschlecht weit und
breit. Es sind halt schon entgeisterte Theologen, die ihre unnachahmliche Feindschaft auf offenem
Kirchen-Mark austragen; sei es des Sonntags von der Kanzel, im Kirchenchor oder selbst vor
jungen Knaben im evangelischen Kindergarten. Alltags-Satire. Bitterernst. Tatsächlich sind es
verwirrte Pastoren, die stickum in psychoanalytischen Gesprächstherapien - ihre Obhut suchen.
Jede Woche zwei Mal mit der Üstra-Stadtbahn Hannover-Barsinghausen und zurück.
Mittlerweile ist es schon zu einer Mode der Moderne geworden, dass man etwa seelische
Krankheiten, Depressionen, Antriebsschwächen, Verzagtheiten, Einsamkeiten allein schon durch
Reden, Zuhören kurieren kann. In Hannover oder Frankfurt am Main war Sigmund Freud
(*1856+1939) für jedes Aperitif-Parlieren mit Betroffenheits-Getue ein viel zitierter viel gefragter
Zaungast. Kaum jemand aus dem links-intellektuell angehauchten Jet-Set-Schicki-Micki-Milieu, der
nicht von seinem Seelen-Doktor zu berichten weiß; ganz nach dem Erfolgs-Dünkel: Es gibt gar
keine Psychoanalyse, es gibt nur Psychoanalytiker. Sie hören wenigstens noch zu in einem Land
schnelllebiger, erkalteter Allerwelts-Phrasen. Deutschland ein Land, in dem zumindest eine
Charakter-Eigenschaft verbindlich zu sein scheint, die da lautet: "Was interessiert mich mein
Geschwätz von gestern noch."
So gesehen ist es sogar irgendwie folgerichtig, dass Buch-Schreiber Vandreier nach einem
halben Leben auf der Couch, sein Mama-Schicksal einem früheren Missionar in Afrika anvertraute
- die Therapie-Karriere bei einem Scharlatan unverbrauchte Höhepunkte suchte - und wohl auch
fand. Zwischen den Zeilen seines Buches wird deutlich, dass der Autor Zeit seines Lebens auf der
Suche nach Nähe und Durchbruch war; Weiber-Nähe, Karriere-Durchbruch für diesen "Uli"-
Jungen. Bert Hellinger heißt der Glücksbringer aus dem fernen Südafrika, wo er als Missionar mit
neuen, ungewohnten Stellungen die ermattete Zweisamkeit auffrischte - "Lebenshilfemethoden"
genannt. Da tut es nichts zur Sache, dass die Wiener Psychoanalytische Vereinigung diesem
Psycho-Guru verklemmter Seelen die Anerkennung seiner "Ausbildung" verweigerte.
Hellinger, ehedem katholischer Mönch der Marianhiller Missionare lässt Aufstellen -nicht
etwa in "Missionarsstellung". Gleichwohl gilt es alte vertraute Familienmitglieder neu mit xbeliebigen,
fremden Personen ganz frisch zuzuordnen; Auge an Auge, Lippe an Lippen , Zunge auf
Zunge. Schmatzen. Es gilt Vergangenes, Verklemmtes, Verdrängtes abermals emotional in die
Gegenwart zurückzuholen, erlebbar zu machen. Gefühlsausbrüche. Kritiker, wie der Schweizer
Werner Haas, Klinischer Psychologe und Supervisor , sezieren die Hellinger-Methode. Werner
Haas schreibt: "Magische Rituale würden dort eine Therapie ersetzen, anstatt einer Diagnose werde
ein 'Orakel' veranstaltet und Ursachenforschung erschöpfe sich im Nachbeten der Okkult-Lehren
des Meisters über die Entstehung von Krankheiten und Leid". - Wieder ein Guru.
Zumindest werden Männer und Frauen so aufgebaut, hingestellt, dass sie der speziellen
Wahrnehmung der Familiensituation - in diesem Fall die des Autors - entsprechen. Jörg-Ulrich
Vandreier rekapituliert in seiner Lesung: "Es war auch noch dazu eine besonders schöne Frau, die
mich beglückte und meine Mutter spielte. Sodann habe ich gemerkt, wie sehr ich damals als Junge
in meine Mutter verliebt war, in mir auch ein starkes sexuelles Verlangen nach meiner Mutter
pochte. Sie war das A und O meines Lebens."
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Es waren vaterlose Zeiten vielerorts nach den Kriegen auf diesem Kontinent. Männer, die
in den späteren Vorstellungen ihrer Söhne kaum noch eine Rolle spielen. Aus gutem Grund suchen
klassisch geschulte Therapeuten in all den Jahren Vandreiers Hauptaugenmerk ein wenig auf seinen
1947 an Kriegsverletzungen verstorbenen Vater zu lenken. - Gleichgültigkeit. Kein Interesse, keine
Vorstellungskraft - selbst in Hellingers Familienaufstellung mochte der Autor seinen Erzeuger nicht
finden. ("Der hat doch hier überhaupt nichts verloren") - Indes: Überall wie nirgends lauerte,
winkte, schmuste, redete, schimpfte die Mama, die er abgöttisch liebte, liebkoste - ein Liebesgefühl,
das nicht weichen will.
Immerhin, weiß Vandreiers Ehefrau Monika zu berichten, kümmert sich ihr Mann,
neuerdings als SPD-Mitglied, mehr in Sachen Umweltschutz um " Klimawandel" und "Bodengifte"
in seiner Region. Schwerpunktverlagerung. Hin und wieder soll er gar als Früh-Rentner im Alter
von 64 Jahren im Foyer des niedersächsischen Landtags zu Hannover im Lodenmantel mit
Baskenmütze gesichtet worden sein. Das will schon was heißen, nach all den bitteren "Mama"-
Jahren. Nur auch dort ist die längst verstorbene Frau diskret dabei: im Aktenköfferchen als Buch;
für alle Fälle versteht sich.
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2010
APO-Jahre - Hitler-Jahre: Knüppel um Knüppel in Hannover an der Leine
und sonstwo Deutschland - in Erinnerung an den Polizistensohn Ralf Liehr
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APO-Jahre - Hitler-Jahre: Knüppel um Knüppel
in Hannoveran der Leine und sonstwo Deutschland -
in Erinnerung an den Polizistensohn Ralf Liehr*
Die Mörder sind unter uns, auch wenn sie nicht getötet haben. Ob als Hitlerjungen gegen
die Juden, etwa im SA-Parteilokal "Schwarzer Adler" im niedersächsischen Schöningen
(siehe Bild oben), oder später als Polizisten gegen Protestierer etwa der Rote-Punkt-
Demonstration in Hannover Ende der sechziger Jahre - selbst Familien vermochten sich
vorm Polizeiknüppel nicht zu schützen. Kinder erhängten sich.
15. Oktober 2010
Zum 41. Jahrestag der Außerparlamentarischen Opposition (APO) in Deutschland. - Er
war noch sehr jung an Jahren, damals während der spontanen Demonstrationen, der Straßenschlachten,
auch der "Rote Punkt"-Blockaden gegen unbotmäßige Fahrpreiserhöhungen im öffentlichen
Nahverkehr. Mein weitaus jüngerer Cousin Ralf Liehr* in Hannover an der Leine schien noch
unberührt vom jugendlichen Protest, nicht einmal 16 Jahre war er alt. Scheu war diese Junge, sehr
sensibel zudem. Er redete nicht viel, blieb eher unnahbar, las lieber still in sich hinein. Wenn er
sprach, dann meist bedacht und leise. Ich kannte ihn recht gut, früh hatten wir Freundschaft
geschlossen, spielten in den ersten Jahren auf der Nordsee-Insel Borkum an den tosenden Stränden
"Huckepack".
Ralfs Schicksal war sein Vater Lothar, der sich mein Onkel nennen durfte. Ein Mann, der
mit dem Knüppel aufgewachsen, durch den Knüppel sozialisiert worden ist. "Privatunterricht" oder
auch "Erklärungsmuster" für Braun-Röcke, wie man es auch nennen mag, das hatte er als HJ-Pimpf
auch vom Polizeihauptmann und zeitweiligen KZ-Kommandanten zu Moringen Karl Stockhofe
(Juni 1933) in den Wäldern des Elm bekommen. Da hockte HJ-Heißsporn Lothar mit seiner Schwester
Lilli (Schöningens adrette BDM-Kassiererin) im Wiesengrund. Elm-Idylle: Schwester Lilli*
fütterte einen beseelten KZ-Aufseher, Bruder Lothar lauschte wohlbedacht Stockhofes Aphorismen
zu Lebensweisheiten des neuen "Herren-Volkes", beim Picknick versteht sich. Das Tausendjährige
Reich zerfiel gottlob recht bald, Deutschland wurde befreit.
Die Fotos aus damaliger Zeit und nicht nur diese überlebten noch mehr als sechs
Jahrzehnte. Es war halt für die Liehr-Familie mit ihrem weit verzweigten Familienanhang "die
schönste Zeit ihres Lebens" (Schwester Lilli) - eine Jugend in Deutschland der Nazis." ... ... BDM-
Dienst, weiße Bluse, schwarzer Rock, Turnhemd mit Harkenkreuz-Rhombus auf der Brust , natürlich
die schwarzen Leinen-Turnschuhe auf den Füßen und einen allgegenwärtigen Bruder im
Agitations-Gepäck; einem unverbesserliches Braun-Hemd-Jüngelchen, dem offenkundig zentral nur
eines im Gedächtnis haften geblieben ist: Die "Bewunderung" seiner Schwester in schneidiger
Uniform. "Was waren das doch für prächtige, unwiederbringliche Momente, Schwesterlein."
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2

Im südniedersächsischen Camp Moringen (später Frauen-KZ) wurden seinerzeit
vornehmlich Kommunisten, Arbeiter, Intellektuelle - unisono Juden interniert. Im kleinstädtisch
geprägten Kleinbürger-Milieu deutsch-nationaler Gesinnung ging es seinerzeit zuvörderst darum,
wie etwa der Hitler-Junge Liehr mit seinen Kumpanen im einst rot angehauchten Schöningen gegen
örtliche Juden "zur Sache " zu gehen hat. Schließlich war er bereit, "für Deutschland zu sterben".
Das wiederholte er gern und auch immer wieder - auch ungefragt. Da wurden überall in den blank
gewienerten Gassen des Städtchens jüdische Läden kurzerhand ausgeräumt, Scheiben zerdeppert,
Kassen geplündert, Frauen mit zerrissenen Kleidern auf den Marktplatz gezerrt, ihre Männer in
SA-Gewahrsam nächtens gefoltert.
Im Südosten Niedersachens , in Braunschweig und seinem Umland.,etwa Schöningen, tritt
seit jeher "kleinbürgerliche Radikalität an die Stelle des ländlichen Konservativismus", orakelte
schon beizeiten Oberlandesgerichtspräsident Rudolf Wassermann (*1925+2008). Die Braunschweiger
ließen sich schon oft von extremen Bewegungen mitreißen. In der Stadt Heinrich des
Löwen zwangen 1918 die Bürger den Welfen-Herzog Ernst August (*1897+1953) zum Thronverzicht.
Und dort, wo der sozialdemokratische Krankenkassen-Angestellte und spätere DDR-
Ministerpräsident Otto Grotewohl (*1894+1964) zum Justizminister ernannt wurde. marschierten
1931 riesige SA-Kolonnen stundenlang durch das Stadt-Zentrum. 1932 wurde der Österreicher
Adolf Hitler bekanntlich vom Braunschweiger Innenminister zum Regierungsrat ernannt, damit er
deutscher Staatsbürger wurde und somit für die Reichstagswahl 1933 kandidieren konnte.
Zu jener Zeit versammelte sich die "Kleinstadt-Elite" um den Hitler-Jungen Liehr im
Städtchen Schöningen am Elm , all abendlich zum Fanfaren-Stoß vor dem stattlichen
SA-Uniformgeschäft seiner Tante Grete Schloms auf dem Markt; ein Fanfaren-Stoß auf das
"Tausendjährige Reich" - "Nun lasset die Fahnen fliegen", schallte das Liehr-Kommando in jenen
Jahren in die Gassen hinein. Und zum Tanzen ging Hitlers Herrenrasse natürlich in den Legenden
geschmückten "Schwarzen Adler" mit seinen prächtig ausstaffierten Parkettsaal - abends. Denn
tagsüber schlugen SA-Mannen in seinen Kellerräumen auf den Kegelbahnen jüdische Mitbürger
zum KZ-Abtransport in Viehwagen windelweich.
Der Historiker Burkhard Jäger schrieb: "Viele ältere Schöninger kennen den 'Schwarzen
Adler' noch aus eigener Anschauung. In den frühen sechziger Jahren ein Bauwerk (siehe Bild oben),
dessen repräsentative Architektur in einem eigentümlichen Kontrast zu den Indizien für Verfall und
Niedergang stand: blinde, teilweise eingeworfene Fenster, ein abblätternder grauer Fassadenanstrich.
Im Jahre 1963 fiel das Gebäude der Spitzhacke zum Opfer, um Platz für das neue Rathaus zu
schaffen. ... Es war das ehemalige NS-Parteilokal in Schöningen, eines der Folterzentrum der Nationalsozialisten,
wie sie nach der Machtübernahme auch im Freistaat Braunschweig eingerichtet
wurden.
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"Zum Schluss der Vernehmung fragte mich ..., ob ich Schläge bekommen hätte. Als ich ja sagte,
bekam ich Schläge. Er fragte mich, ob ich es noch zu sagen wagte, ich hätte Schläge bekommen, Als
er mich wieder fragte, antwortete ich mit nein- Jetzt bekam ich Schläge, weil ich fälschlicherweise
nein gesagt hatte. Als er mich wieder fragte, wusste ich nicht, was ich antworten sollte. Jetzt bekam
ich Schläge, weil ich nicht geantwortet habe." "Am 1. Mai 1933, einem Tage, als im Schwarzen Adler
öffentlicher Tanz stattfand. wurden mein Bruder H. , ich und ein gewisser K. ... in den Tanzsaal
geführt und von dem ... Söllingen dem tanzenden Publikum vorgeführt mit den Worten: 'Dies sind
die größten Verbrecher aller Zeiten!' Die Tanzenden machten sich über uns lustig."
Erinnert sei hier an den Schöninger Einzelhändler Abraham Lauterstein - an Familie Kurt
und Helene Heinemann, an den Lebensmittelhändler Kurt Gölsch oder an den Spediteur Hugo
Kugelmann und viele Namenlose dieser Stadt. Private Dramen haben sich abgespielt, immer wieder
Gewaltausbrüche, schlimmste Misshandlungen, bis endlich, ja endlich ein Viehtransporter die
Malträtierten abholte. Atempause. Verschnaufpause. - Bus ins KZ, in den Tod. Wenn HJ-Pimpf
Liehr noch nicht direkt am Folter-Einsatz beteiltigt sein durfte, sondern "nur" am Portal Wache
stand, so hatte Ralfs Vater Lothar , den sie als "Löthchen" liebkosten, immerhin eines in die Nachkriegszeit
mit "hinüberretten" können. Der Knüppel als Drohgebärde, der Knüppel als Ordnungsfaktor,
als wegweisende moralische Instanz sozusagen.
Zweifelsfrei war Hitler-Junge-Liehr, selbst in seiner Familie zuweilen als Knüppel-Liehr
gescholten, auch nach dem Kriege ein Mann der ersten Stunde; zunächst als nächtlicher Kohlen-
Dieb auf den Abstellgleisen des Bahnhofs, wo er mit Briketts beladenen Waggons seine Säcke füllte.
Sodann ganz nach den Roman-Motto des Gottfried Keller (*1819+1890) "Kleider machen Leute",
in der frischen eingepassten Ausgeh-Uniform der neu sortierten Ordnungshüter für den freiheitlichen
Rechtsstaat: mit Koppel, Knüppel, Helm und Stiefel, Motorrads-Montur; Wendehälse mit
hehren Lippenbekenntnissen.
Naheliegend, dass Ralfs Vater sein "Knüppeltalent" nach dem Krieg nicht verkümmern
ließ und bei der Bereitschaftspolizei zunächst in Wuppertal seinen sozialen Aufstief dingfest
machte. Alle freuten sich, waren richtig stolz auf ihn, wenn er mit der frischen, pellfeinen Ausgeh-
Uniform eines Polizisten Schöningens Niedernstraße, dem Geschäftsboulevard, hoch- und runter-,
runter- wie hochmarschierte. "Siehe, da läuft doch "unser Löthchen", tönte es vom Butzenfenstersims
des Fahrradhändlers Kröckel. Endgültig vergangen, vergessen schienen auch jene unliebsamen
Momente, in denen sich "uns Löthchen" im verwaschenen "Blaumann" eines Elektriker-Lehrlings
zu zeigen hatte. "Lehrjahre sind eben keine Herrenjahre", weissagte er da.
In Hannover an der Leine hingegen, in der weitläufigen Großstadt, in den offenbar verwegenen
roten Gassen von einst - der Harmänner und jener "unappetitlicher SDS-Rebellen um den
Klub Voltaire - ja da war Ralfs Vater Lothar Liehr mit Schlagstock, mit Schlagring in all den Jahren
ein gefragter, ein erfolgreicher Mann; Herrenjahre. Beförderung um Beförderung kletterte er in der
Rangskala eins rauf: Einsatz um Einsatz, Straßenzug um Straßenzug haute er im Trommeltakt auf
Köpfe junger Menschen; auch zwei Mal, wenn es sein musste und alle "so erregt schienen" . gar bis
an die Einfahrt-Schranke zum Krankenhaus. Immer "druff, feste druff. Heidewitzka Herr Kapitän",
konnte er sich auch Tage danach noch aufbrausend ereifern.
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Irgendwie nachvollziehbar, dass sich solch gewissenhafte "Ordnungshüter" unter SPD-
Regie auch noch Dienstschluss von ihren Schlagstöcken nicht trennen mochten; dieser "Talisman"
für Liehr wohlbedacht zum Küchenbesteck mitzählte. Familienvater Liehr hatte ihn jedenfalls gleich
griffbereit neben seinen Stuhl platziert, vorsorglich. Mutter Ramona* war deprimiert. Auch diese
Rute hatte sie ja schon zu spüren bekommen. Sie reichte alsbald die Scheidung ein und schloss sich
einem anschmiegsamen Schoko-Bäcker an. Immer, wenn Sohnemann Ralf beim Essen vergaß,
seinen Arm zu heben, "gab es mit dem Knüppel eines auf die Rübe". - "Wer nicht hören woll, muss
fühlen", bollerte er kapidar. Jedenfalls bis zu jenem denkwürdigen Abend, an dem nach einem
gezielten Tränengas-Einsatz gegen Jugendliche am "Aegi" in der niedersächsischen Metropole",
auch der Junge Ralf am Küchentusch noch sein Schlagquantum verabreicht wurde. Ralf rannte
aufgebracht schreiend, brüllend, weinend aus dem Mietshaus in der Dietrichstraße 10. Seither war er
für seinen Vater "irgendwie verschwunden", nicht mehr ansprechbar - bis zum Stankt-
Nimmerleinstag, verlautbarte es da.
Einige Jahre später erhängte sich Sohnemann Ralf an einem Baum in Hannovers Innenstadt.
Prügel, Zerrüttungen in der Familie, Leistungsdruck, Vereinsamung - Langzeitfolgen. Ralf
Liehr*, geboren am 15. Mai 1957, gestorben am 1. Dezember 1976. Seit nunmehr vier Jahrzehnten
ist mein Cousin Ralf "persona non grata" - keine Bilde, keine Briefe, keine Gespräche, keine Erinnerungen.
Ausradiert. - Friedhof, wenn überhaupt, unbekannt.
"Aus Lügen, die wir glauben, werden Wahrheiten, mit denen wir leben",dichtete der Kabarettist
Oliver Hassencamp (*1921+1988). Spuren verwischen, damals wie heute. Ich denke auch
nach Jahrzehnten noch an ihn und an seine bedrückenden Verhältnisse, in denen er zu leben hatte,
mein Cousin Ralf. - Deutsche Verhältnisse.
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*) Namen vom Autor geändert
*) Etwaige Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig, vom Verfasser nicht beabsichtigt.
*) Literatur: Burkhard Jäger: Nationalsozialismus in Schöningen - Spuren. Ereignisse. Prozesse. ISBN: 3-932082-18-4, Schöningen, 2006
*) Literatur Wolfgang Benz und Barbara Distel (Hrsg): Der Ort des Terrors - Geschichte der nationalsozialistischen Konzentrationslager
Band 2. ISBN: 3 406 52962 3, München, 2005
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