Cruiser im Oktober 2016

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KOLUMNE
Bötschi klatscht
Als mir George Michael auf
die Füsse stand
Mike Oldfield wollte mich mit einem Blick töten.
George Michael stand mir auf die Füsse. Und
Fidel Castro? Den traf ich zweimal in Havanna.
Genau, heute mache ich Namedropping.
VON BRUNO BÖTSCHI
S
eit vier Tagen versuche ich, diese Kolumne
hinzukriegen. Bis jetzt vergeblich.
Morgen fliege ich in die Ferien
(nach Spanien). Und gestern mailte auch
noch Haymo Empl, der «Cruiser»-Chefredaktor,
und fragte, wann er meinen Text erwarten
könne.
Gopferdorri, bisher konnte ich das
immer verhindern. Diesmal aber scheint
es meine allerletzte Chance zu sein. In Folge
anhaltender Ideenlosigkeit bleibt mir
nichts anderes übrig: Namedropping!
Namen von Promis im Dutzend abrufen –
leichte Kost also.
Momoll, ich könnte von Melanie
Winiger erzählen und wie sie mich während
des Zürcher Film Festivals aus ihrem
Glas Prosecco trinken liess (und Stress, ihr
damaliger Mann, grantig guckte). Oder davon,
wie ich mit dem US-amerikanischen
Schauspieler George Hamilton im VW
Beatle durch Köln rollte.
Oder von Philipp Tingler. Genau, dieser
schreibende Muskelbulle. Er schnaubte
im Fitnesscenter vor mir auf dem Stepper.
Ich werde nie vergessen, wie er dabei seinen
Mund weit geöffnet hielt – die Zufuhr von
Frischluft war auf jeden Fall garantiert.
Während Tingler schwitzte, seckelte
ich hinter ihm auf dem Laufband. Es war
also unvermeidbar, dass ich irgendwann
auch seine Rückseite ansehen musste. Ich erschrak:
Dort, wo sich bei normal gebauten
Menschen der Hals befindet, bewegten sich
CRUISER Oktober 2016
bei Tingler quer übereinanderliegende,
schwitzende Würste (in der Grösse von drei
St. Galler Bratwürsten).
Nur: Den Tingler meine ich nicht. Und
den Hamilton und die Winiger auch nicht.
Wenn schon Namedropping, dann richtig
deftig-heftig - mit very international and important
people. Triple-AAA-Promis bitte!
«Könnten Blicke töten, wäre
ich mit 19 ermordet worden.»
Könnten Blicke töten, wäre ich mit 19
ermordet worden. Der englische Multiinstrumentalist
Mike Oldfield flog im gleichen
Flugzeug nach London. Ohne viel Aufsehen
erregen zu wollen, schlich ich am Gate zu
ihm hin und fragte, ob er mir eine Unterschrift
geben könne, eine Freundin sei ein
riesengrosser Fan seiner Musik. Resultat:
siehe oben.
Jahre später war ich zu einem Galadiner
im Openair-Klub Tropicana in Havanna
geladen. Fidel Castro hielt eine Rede. Ich
sass ganz vorne bei der Bühne, keine zwei
Meter vom Máximo líder entfernt. Zum
Glück hatte ich meine Kamera dabei. Ich
knipste und knipste. Als Fidel von der Bühne
ging, realisierte ich, dass ich ein grosser
Dummkopf bin: Ich hatte vergessen einen
Film einzulegen. Immerhin: Drei Jahre später
traf ich Fidel ein zweites Mal in Havanna
(mit Film).
In Sydney lief mir in einem kleinen,
verschrobenen Club morgens um fünf Uhr
George Michael über den Weg. Er kam mit
zwei Freunden gerade aus der Damentoilette.
Nein, ich habe ihn nicht nach einem
Autogramm gefragt. Ich habe gar nichts
gesagt und auch nicht gestarrt (wie alle anderen
im Club). Vielleicht hat er mich deshalb
danach angemacht. Oder wieso stand
er mir sonst während des Tanzens ständig
auf die Füsse?
Meine allererste Autogrammkarte
bekam ich von einem Schweizer Triple-
AAA-Promi. Nein, nicht von Roger Federer.
Der war damals noch gar nicht auf der Welt.
Ich rede von Heidi Abel. Sie war der Star des
Schweizer Fernsehen in den 1970er und
1980er Jahren. Es sind jetzt genau 30 Jahren
her, dass die charismatische Fernsehfrau gestorben
ist (wie schnell die Zeit vergeht).
Abel gab in der Waro im St. Gallischen
Wil eine Autogrammstunde, erzählten mir
meine Eltern später. Wirklich daran erinnern
kann ich mich nicht. Ich war drei. Aber
in meinem Kinderzimmer hing jahrelang
eine weisse Karte über dem Bett. Mit grüner
Farbe war darauf notiert: «Für Bruno, in Liebe
Heidi Abel.»
In diesem Sinne wünsche ich einen liebevollen
Herbst.
www.brunoboetschi.ch