Leseprobe DankeFremder

Danke Fremder für mein Leben 

Meine Lebertransplantation 

Kathrin Schröder 

Leseprobe 

Auswahl typischer Kapitel 

Vorher 

Bis gut über meinen 50sten Geburtstag hinaus dachte ich, ich 

hätte meinen fairen Anteil an Krankheiten und Wehwehchen 

schon erhalten. Da ich immer wieder auch körperlich schwer 

gearbeitet hatte, waren es überwiegend Verschleißbeschwerden. 

Handgelenk, Mikrorisse im Ellenbogengelenk, die mich 

vor die Wahl stellten entweder in der Freizeit zu handarbeiten 

oder bei der Arbeit am Computer eine Maus zu nutzen; 

Probleme mit der Halswirbelsäule mit nachfolgendem Dauerkopfschmerz, 

Rückenprobleme und der leidige OP-Fehler 

in meiner Jugend, durch den ich den rechten Fuß nicht komplett 

bewegen kann. Damit sollte es reichen und ich war 

noch dankbar, erlebte ich bei meinem Mann doch das anstrengende 

Leben mit zahllosen Allergien, die zum Teil bis 

zur Notaufnahme führten. 

Kathrin Schröder, Velberter Str. 11, 40227 Düsseldorf, 0177-7881632 info@fraukain.de 

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Danke Fremde/r für mein Leben 

Wir arbeiteten dabei fleißig in unseren eigenen Firmen, eine 

Salzgrotte mit 66 Stunden Öffnungszeit je Woche und ein 

Internetversand wollten betreut werden. Mittelfristig sollte 

der Versand kleiner und der Grottenumsatz zu unserem Lebensunterhalt 

werden, damit unsere Arbeit mit den Jahren 

leichter würde. 

Ich habe hierbei mehr Stunden und die ganze EDV-Arbeit, 

mein Mann immer stärker die körperlich anstrengenden Arbeiten 

geleistet. Solange beide einigermaßen einsetzbar waren, 

klappte das gut und mit nur einer zusätzlichen Halbtagskraft 

im Verkauf. 

So verging das Jahr nach meinem 50sten, geprägt von viel 

Arbeit, neuen Freunden, denen ich online und später real 

begegnete und einem Schicksalsschlag, der unerwartet im 

Herbst eintraf. Meine Mutter, sportlich, aktiv, mit großem 

Freundeskreis, die sich immer gesund ernährte und sehr auf 

sich achtete, verstarb plötzlich im Krankenhaus an unbekannter 

Ursache. Am Abend vorher hatten wir noch Zukunftspläne 

gemacht, am folgenden Morgen lag sie auf einmal 

tot im Bett, so plötzlich, dass neben ihr das Handy mit 

www.kathrin-schroeder.com 

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einer angefangenen SMS an eine Freundin lag. Sie schrieb, 

wie gut es ihr ginge, und starb, bevor sie auf Senden drücken 

konnte. 

Einerseits ein schwerer Schlag, andererseits hatte sie sich 

immer gewünscht nie ein Pflegefall zu werden. Eine einzige 

Sache bedaure ich versäumt zu haben, denn vor meinem 

letzten Besuch im Krankenhaus hatte ich kurz überlegt das 

geplante Weihnachtsgeschenk schon mitzunehmen mich 

aber dagegen entschieden. Ich hatte endlich mein seit Jahrzehnten 

geplantes Buchprojekt fertig geschrieben und die 

Geschichten aus meinem Buch biblischer Erzählungen für 

meine Mutter als Hörbuch aufgenommen. Leider hat sie so 

nie von diesem Buch erfahren und konnte sich nicht mit mir 

freuen. Eine harte Lektion gegen Aufschieberitis… 

Von allen Sterbefällen in meiner Familie war dies der, den 

ich trotz Abschied am Totenbett und in der Kapelle am wenigsten 

glauben konnte. Heute noch ertappe ich mich dabei, 

meine Mutter anrufen zu wollen um ihr eine Neuigkeit mitzuteilen. 

Nach dem Abschied im Krankenhaus funktionierten 

mein Mann und ich gut. Wir fuhren in ihre Wohnung, 


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benachrichtigten das Beerdigungsinstitut und suchten die 

notwendigen Unterlagen zusammen. Nebenher rief ich noch 

alle Freunde und Verwandte aus ihrem Adressbuch an, um 

die traurige Nachricht weiterzugeben. 

Gemäß ihrem Wunsch hielten mein Mann und ich den Gottesdienst 

zur Trauerfeier und später im kleinen Kreis die Urnenbeisetzung, 

die wir in ihrer Wohnung mit von ihr gebackenem 

Kuchen aus der Tiefkühltruhe abschlossen. Die allgemeine 

Anteilnahme tat mir gut, aber Zeit blieb nicht, sich 

auf sich selbst zurückzuziehen und Trauer zu leben. Schon 

am Tag nach der Urnenbeisetzung fing unsere Hauptgeschäftszeit 

an, der Weihnachtsmarkt musste aufgebaut werden 

und bis Weihnachten arbeiteten wir beide fast rund um 

die Uhr. Nur die nötigste Zeit zum Schlafen oder Essen wurde 

als Freizeit eingeplant und zum Glück entdeckten wir auf 

dem Heimweg ein reizendes Bistro, das uns an Tagen mit 

langer Marktöffnungszeit gut über das Problem ausgewogener 

Ernährung half. So wurde es dann Weihnachten und ich 

wunderte mich nicht, dass ich gegen Marktende mit Rückenschmerzen 

zu kämpfen hatte. 


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Aber die Tage zwischen den Jahren gingen ruhig vorbei, ein 

Notarzt war nicht erforderlich und am ersten Montag in 2015 

vereinbarte ich gleich für den Folgetag einen Termin beim 

Chiropraktiker. 

Mir ging es nicht gut, aber den einen Tag würde ich wohl 

noch schaffen, dachte ich mir. Nicht so mein Mann, der als er 

am späten Vormittag in die Grotte kam, sichtlich erschrak: 

Ich hatte seit dem Frühstück erkennbar an Umfang zugelegt, 

es selbst aber nicht bemerkt. 

So wurde ich dann ins Taxi gesetzt und zu meinem neuen 

Hausarzt gescheucht. Dort gab ein Ultraschall erste Informationen 

über eine große Menge Bauchwasser und ich wurde 

per Rettungswagen zur nächsten Notaufnahme gebracht. 

Das Marienhospital 

Gegen halb vier traf ich in der zugigen Notaufnahme ein. Zu 

diesem Zeitpunkt konnte ich weder sitzen noch stehen, sondern 

nur noch in ganz langsamen Schritten gehen. Zum 

Glück hatte ich ein Hörbuch dabei und lief mit diesem auf 

den Ohren über eine Stunde durch die Notaufnahme, bis ich 


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endlich drankam. Der Blutdruck war extrem, der Bauch eindeutig, 

also wurden Blut entnommen und per Infusion 

Schmerzmittel und Blutdrucksenker verabreicht. Nach 1 ½ 

Stunden ging es zurück in die Notaufnahme um auf die Ergebnisse 

zu warten. Laut Arzt stand fest, dass ich aufgenommen 

würde, Zugang war im Arm gelegt worden, so dass 

ich in der zugigen Atmosphäre ohne Jacke und Pullover nur 

im Shirt sitzen sollte. Nach Rückfrage erhielt ich eine Papierdecke 

und gab meinem Mann telefonisch durch, was ich für 

den geplanten kurzen Krankenhausaufenthalt von zu Hause 

brauchen würde. 

Als er nach dem Feierabend der Grotte eintraf, wartete ich 

noch immer. Mehrere Erinnerungen brachten nichts, gegen 

Mitternacht störte ich dann die Ärzte in ihrem Pausenzimmer 

mit meinem nicht ganz so freundlichen Hinweis, entweder 

solle mich jetzt ein Arzt einweisen oder der Zugang gezogen 

werden, damit ich wenigstens in mein Bett zu Hause 

könne. Ein Arzt erbarmte sich, zog den Zugang und als ich 

gerade gehen wollte, erfuhr ich, dass ein Bett gefunden sei 

und ich bleiben müsse. 


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Glücklich gegen 2 Uhr lag ich darin, erhielt Schmerz- und 

Schlafmittel und schlief schnell ein. Das Notbett war in der 

Augenabteilung und die ersten 1 ½ Tage passierte nichts. 

Ultraschall und Blutbild waren nicht eindeutig und das CT 

war erst am 7. frei. Ich fühlte mich unsicher und ängstlich 

und suchte Zuwendung. Gerne hätte ich auch mit dem 

Krankenhausseelsorger gesprochen, aber die Schwestern in 

der Augenstation konnten mir die Durchwahlnummer nicht 

geben. So hängte ich mich in der Besuchszeit an meinen 

Mann um ein wenig Kraft und Zuversicht zu bekommen und 

außerhalb der Besuchszeit chattete ich mit allen engen 

Freunden um mich abzulenken und auch hier Zuwendung 

zu bekommen. 

Am 6. Januar wurde ich noch zu allen Untersuchungen auf 

meinen eigenen Beinen geschickt, am 7. dann ins CT geschoben 

und danach war ich auf einmal ein besonderer Patient. 

Der Professor verlegte mich auf die Innere, schön im 7. Stock 

über den Dächern von Düsseldorf gelegen, ein Zweibettzimmer 

mit einer reizenden Zimmergenossin. Er warf mir 

ein paar Fachbegriffe um die Ohren, die ich mangels Erklä- 


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rung dann selbst googelte. Ich hatte Budd Chiari, eine seltene 

Erkrankung, die eine teilweise oder wie bei mir vollständige 

Leberthrombose der kleinen Lebervenen bedeutet. Diese 

Krankheit führt laut Internet in unterschiedlicher Geschwindigkeit 

zur Leberzirrhose und damit zur notwendigen 

Transplantation. Laut Erfahrungsberichten zwischen 1-2 

Monaten und 20 Jahren…. Der Arzt redete von akuter Lebensgefahr, 

da unklar war inwieweit die Herzvene auch betroffen 

war und merkwürdigerweise wurde ich in dem Moment 

ruhiger. 

Als mir bewusst wurde, wie ernst meine Krankheit war, 

konnte ich sie abgeben. Ich war zwar gläubig, aber eine echte 

persönliche Beziehung zu Gott war für mich eher fremd und 

ungewohnt. Jetzt in der Krankheit schaffte ich es von einem 

zum anderen Moment nicht nur mit Worten zu beten, sondern 

wirklich zu denken, dass mein Weiterleben nicht mehr 

in meiner Entscheidung und meiner Hand liegen sollte. Aus 

vollem Herzen dachte und sagte ich: Es war ein gutes Leben 

und ob es jetzt endet oder weitergeht, es ist gut wie es ist. 


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Leider zählte mein Arzt nicht zur erklärenden Sorte, jedes 

Wort musste ich ihm aus der Nase ziehen und Trost und 

Aufbau der Patienten gehörte auch nicht zu seinem Repertoire. 

Hilfreich für mein Wohlbefinden ist es nicht, wenn er 

ständig nur erzählt wie lebensbedrohend die Krankheit ist, 

wenn nicht dies oder jenes von ihm gelöst wird. Notwendige 

Untersuchungen oder auch solche, die einzelne Aspekte der 

Krankheit prüfen sollten, delegierte er gern und legte die 

Ergebnisse dann aufs Schärfste aus, so dass kleine Verzögerungen 

in Reaktionstests gleich zu Hirnproblemen mutierten. 

Ärzte anderer Fachrichtungen, die in das Ursachenforschungsverfahren 

oder in Detaildiagnosen mit hereingezogen 

werden mussten, waren in seinen Augen lästig oder nahezu 

überflüssig. Der Hämatologe, der zur Ursachenforschung 

mein Knochenmark untersuchen ließ, bekam z.B. im 

Labor zunächst eine Analyse mit den Worten gestrichen: Das 

kann es sowieso nicht sein. 

So lernte ich viele schöne Fremdwörter, die ich nie kennen 

wollte: 


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Aszites (Bauchwasser), Budd Chiari (Lebervenenthrombose), 

Vena Cava (große Vene zwischen Herz und Leber, die offen 

bleiben muss), Faktor V Leiden (Blutkrankheit, die Thrombosen 

wahrscheinlicher macht), Jak2 (weitere Blutkrankheit mit 

denselben Folgen). 

Viele Dinge sind viel weniger schlimm als befürchtet, z.B. 

Knochenmarksbiopsie – bis auf die schöne Geschwulst, die 

mich 2 Wochen lang erfreute; Spiegelung von Speiseröhre 

und Magen – bei beiden schlief ich gut und fest. Natürlich ist 

auch ein Opiumpflaster hilfreich alles entspannt zu sehen. 

Ich durfte zwar die Station nicht verlassen, konnte aber zum 

Glück auf dem Flur spazieren gehen, so dass meine Muskulatur 

unbeeinträchtigt blieb. 

Es ging mir eigentlich recht gut – ich ging einfach davon aus, 

mein Verlauf würde eher zu den besonders Positiven gehören 

und körperlich war alles dann doch erträglich, nachdem 

man mich um einiges Wasser erleichtert hatte. 

Nach knapp 3 Wochen wurde ich entlassen und schlug zum 

großen Leidwesen des Professors die Folgebehandlung 

durch ihn aus. Medizinisch war er sicher gut, menschlich 


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konnte ich mit ihm nicht warm werden. Der Hämatologe 

hingegen gefiel mir und hier machte ich auch gleich den Folgetermin 

aus. Zum Glück hatte ich auch schon den richtigen 

Leberspezialisten durch meinen Mann und seinen Lieblingsarzt 

finden lassen und war auch mit der Wahl zufrieden. Ein 

Arzt, dem man Fragen stellen und Probleme erzählen kann 

und der sich so viel Zeit nimmt wie tatsächlich für mich 

notwendig ist. 

1.Mittwoch im März 

Nach allgemeiner Planung sollte der Tag wie folgt verlaufen: 

Aufwachen, Frühstück, große Visite mit Diskussion über den 

möglichen Stent und Absprache um vor der Messe zur Monatsmitte 

noch einmal so viel Wasser abzulassen, dass ich 4 

Messetage mit Standdienst und Lesungen gut und glücklich 

absolvieren könne. 

Meiner Erinnerung nach verlief der Tag so: Ich träumte von 

einem Kampf mit meinem Mann, der mich nicht zur Toilette 

lassen wollte. Er hielt mich im Bett fest und erklärte mir ich 

dürfe nicht aufstehen und das habe alles seine Richtigkeit. 


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Als ich dann die Augen öffnete war ich in einem fremden 

Krankenhaus an Geräte angeschlossen und mein Mann saß 

an meinem Bett. Die Station war laut, Geräte fiepten, Menschen 

schrien, Türen waren offen und mein gemütliches Einbettzimmer 

hatte sich in ein Zweibettzimmer mit einem Paravent 

dazwischen verwandelt. Statt über die Dächer von 

Bilk schaute ich auf einen fremden Krankenhauskomplex in 

einen Hinterhof. 

Als ich richtig wach war, erzählte mir Christian wie der Tag 

verlaufen war: 

Morgens hatten mich die Pfleger bewusstlos und nicht ansprechbar 

vorgefunden, die Ärzte hatten eine Hirnvergiftung 

durch Ammoniak, die sogenannte Enzephalopathie diagnostiziert. 

Dies bedeutet, dass ich über Nacht eine Leberzirrhose 

bekommen hatte und mein Körper sich jetzt selbst vergiftet. 

Umgehend wurde ich in die Intensivstation verlegt, bekam 

einen Blasenkatheder und eine Infusion mit Gegenmitteln 

gegen die Vergiftung. Mein eilig herbeigerufener Mann half 

in den kurzen halbwachen Momenten, in denen ich mir einbildete 

zur Toilette zu müssen und das Bett verlassen wollte. 


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Die Information über den Katheder hatte ich weder gehört 

noch verstanden. 

Als die Ärzte mich stabilisiert hatten, wurde ich mit einem 

Krankenwagen, der auch eine Behandlung unterwegs ermöglichte 

ins Transplantationszentrum nach Essen gebracht. 

Eingeliefert wurde ich in die sogenannte Übergangsstation; 

eine Art Vorstufe zur Intensivstation, in der Diagnose und 

mögliche Therapie geklärt wurden, eine Überwachung in 

Form der Intensivmedizin aber gewährleistet war. 

Die Station war laut und distanzlos. Jedes Gerät gab Alarmtöne 

von sich, wenn etwas nicht stimmte, unterschiedslos ob 

ein Tropf durchgelaufen war oder ein Messwert aus dem 

Ruder geriet. Ich teilte mein Zimmer mit einem Mann, der 

Dauerinfusionen erhielt und beim Dauerton am Ende der 

Infusion nicht nach den Pflegern klingelte. Leider brauchte 

ich einige Zeit ehe ich begriff, was den durchdringenden 

Pfeifton tags oder nachts verursachte, so dass ich dann für 

ihn alarmieren konnte. 

Am Mittwoch nervte der Lärm, klar war, dass ich eine Weile 

bleiben müsse, weil entweder Stent oder Transplantation 


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jetzt akut würden. Wir versuchten meine Arbeiten in der 

Firma so gut wie möglich zu erklären und zu übergeben, ich 

hatte nur dieses Mal nicht die Kraft mir Sorgen zu machen. 

Ich fragte zwar, ob alles liefe, habe aber innerlich den ganzen 

Packen abgegeben und die Verantwortung gemeinerweise 

einfach auf Christian allein übertragen. 

In meiner Erinnerung schlief ich in jener Nacht nicht, ließ 

mich vom Fernseher beschallen und von der kaum geminderten 

Lärmkulisse sowie dem Pflegepersonal zwecks Blutabnahme 

um den Schlaf bringen. 

Nahrung und Medizin 

Es gibt keine Erinnerung, wann ich die erste Nahrung, das 

erste Wasser bekam. Die Bilder und Erzählungen haben keine 

Chronologie und ich kann nicht sagen, was wahr und was 

von der Fantasie vorgegaukelt wurde. Irgendwann bot man 

mir Minztee im Schnabelbecher an. Wenn ich ihn wollte 

stand er ewig, bis irgendjemand entschied, die Temperatur 

sei zum Trinken geeignet. Leider war der Tee dann immer so 

kalt, dass einfaches Wasser mir doch besser mundete. 


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Ich weiß nicht wie viel Zeit zwischen dem letzten Tag vor 

der OP verging, als es hieß: 1 Becher Wasser sei alles, was ich 

bis zur OP trinken dürfe – und dem Tag, wo ich das erste 

Mal mit Lust ein paar Schlucke zu mir nahm. Ich hatte Durst, 

Mund und Hals waren trocken, aber was der Körper brauchte, 

erhielt ich als Transfusion. Für den Mund gab es ein 

feuchtes Spray und irgendwann dann abgezählt Wasser. Es 

gab aber keinen Nachtschrank, keinen Tisch und keine Klingel. 

Wenn ich also ein Getränk bekam, hatte ich nur die 

Wahl: Trinken, bevor es wieder unerreichbar steht. Zwischen 

meinen flatternden Fingern und meinem Körper so fixieren, 

dass der Mund irgendwie den Strohhalm erwischt und hoffen, 

dass weder der Becher kippt noch ich beim Trinken einschlafe. 

Irgendwann fing es mit dem Essen an – allerdings mit dem 

Umweg, dass zuerst die Medikamente kamen. Mittel gegen 

die mögliche Abstoßung, riesige Tabletten mit einer Schutzschicht, 

die mir das Schlucken schwer machte oder widerlich 

schmeckende Tropfen, die mit Wasser verdünnt wurden und 

immer noch unsäglich schmeckten. Man versuchte mir diese 


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rein zu zwingen, aber nur mit Wasser verweigerte die komplette 

Schluckmechanik den Dienst. Ich konnte mich anstrengen 

wie ich wollte, ich würgte nur alles wieder heraus. 

Einige Ärzte und Pfleger reagierten aggressiv, mehrmals 

wurde mir vorgehalten, da habe jemand für mich sein Leben 

verloren, sein Organ gegeben, ich hätte jetzt die Verantwortung 

dieses Organ zu schützen. Ich kann nicht sagen, wie oft 

dieser oder ein ähnlicher Satz fiel oder wie oft ein Arzt sagte, 

wenn Sie die Mittel nicht herunterbekommen, müssen wir 

wieder eine Magensonde legen. Ich habe mich angestrengt, 

aber mein Unterbewusstsein und meine Schluck- und 

Würgreflexe waren nicht unter meiner Kontrolle. Ich konnte 

auch nichts tun, denn meine Hand konnte weder Tablette 

noch Becher halten, verschüttete alles, was sie griff. Mit viel 

Mühe kamen wir zu der Lösung Wackelpudding. Jede Tablette 

mit einem halben Löffel garniert. Keine Flüssigkeit, 

entweder Tablette oder Pulver schlucken und alles schön 

kaschiert in dem leicht zu schluckenden süßen Zeug. Kein 

Pudding oder Joghurt, der schmeckte nach Milch und in 


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Verbindung mit Medizin für mich nach verdorbener Milch, 

das ging nicht. 

Das Krankenhaus hatte Wackelpudding aber zwei Becher am 

Tag für einen Patienten auf Intensiv waren nicht vorgesehen, 

mein Mann brachte Nachschub, man lagerte den ein und hin 

und wieder verschwand ein Becher trotz Namensmarkierung. 

Kein Pfleger hatte die Zeit mir in meinem Tempo die Medizin 

zu geben, auch mit dem Pudding schluckte ich zu langsam 

und sollte ja auch langsam feste oder vielmehr halbflüssige 

Nahrung zu mir nehmen. Eine Mitarbeiterin aus dem 

Balkan, die zur Unterstützung des Pflegepersonals auf der 

Station war, hat mir mit einer Engelsgeduld Medizin, Wackelpudding 

und Suppe eingeflößt. Es dauerte Stunden und 

das nicht nur gefühlt, aber das erste Mal konnten wir mit 

Stolz vermelden: Sie hat alle Medizin geschluckt. Ein paar 

Tage lang war diese Kraft die Einzige, die mir beim Schlucken 

helfen konnte. Sie organisierte mir Suppen und dann 

püriertes Essen und half mir dann auch die ersten Essversuche 

mit eigenen Händen zu machen. Die Schweinerei war 


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gigantisch, meine Hände zitterten und selbst ein Bissen Kuchen 

fiel mit dreimal herunter, ehe ich den Mund fand. 

Meinem Mann erzählte jemand diese Mahlzeiten habe es 

nicht gegeben, aber meine Erinnerung ist mit so konkreten 

Personen und ersten Gesprächen gefüllt, ich schmecke die 

Nahrung und das bittere Pulver und ich bin mir sicher, die 

Geschichte war real. 

Leider gab es wohl nicht eine zentrale Dokumentation, in der 

jemand einfach aufschrieb, auf welche Art die Einnahme bei 

mir klappte. Trotz meiner zitternden und ungenauen Sprache 

musste ich so lange ich in der Klinik war, immer wieder 

erklären, dass ich zur Einnahme Wackelpudding und die 

Medizin keinesfalls in Form von Tropfen brauchte. 

In jener Zeit hatte ich schwere Träume, die sich fast real anfühlten. 

Merkwürdige Ärzte, die ich nur dort traf, erklärten 

mir Wirkweise und Vorgehen der Immunsuppressiva. In den 

Träumen gab es auch den aggressiven Tonfall der überarbeiteten 

Mitarbeiter, die zwischen Verweigerung und Unfähigkeit 

nicht unterscheiden konnten. Aber in den Träumen gab 

es entschieden mehr Zeit. Mir wurden Zusammenhänge er- 


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klärt, zwar in haarsträubenden Erklärungen aber doch so, 

dass ich mich damit zufrieden gab. Erst Tage und zum Teil 

Wochen später verstand ich, dass alle Erklärungen Blödsinn 

meiner benebelten Fantasie gewesen waren. Genauso wie ich 

verstand, dass manche Ärzte und Pfleger zwar am Anfang 

etwas ungeschickt auf meine Schluckbeschwerden reagiert 

hatten, jetzt aber in der Visite nicht genug betonen konnten, 

wie gut ich mich zwischenzeitlich gemacht hatte. 

Leseprobe aus dem zweiten Teil von Christian Schröder 

Die Transplantation 

Mittwochmorgen kurz nach 7, das Telefon klingelt. Kathrin 

war an der Leitung: „Ich werde heute transplantiert.“ Halleluja, 

es ist soweit! Ich machte mich gleich auf den Weg, aber 

ein bisschen dauerte es doch und der Morgenverkehr raubte 

die letzte Chance Kathrin noch zu sehen. 

Um kurz nach 9 erfuhr ich auf der Medicare-Station nur 

noch, dass Kathrin schon in der Operationsvorbereitung war 

und dass ich sie nicht mehr sehen konnte. Ich erhielt noch 

einen Beutel mit Kathrins Sachen und wurde mit den besten 


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Wünschen herauskomplementiert. Gut, man bot mir noch 

an, dass ich um kurz nach 15 Uhr auf der Station nachfragen 

könne, wie es stehe. 

Da steh ich nun ich armer Tor, was mach ich nun? An sich 

war das eine blödsinnige Frage, die ich mir stellte, denn für 

mich war schon lange vor diesem Moment klar, dass ich am 

Tag der Operation Kathrin nahe sein wollte. Also war klar, 

dass ich auf dem Klinikgelände blieb. So telefonierte ich mit 

der Familie und meine Nichte Tina versprach mir, sich einige 

Zeit freizuschaufeln um mich zu unterstützen. Nun hieß es 

warten, warten, hoffen und beten. Dabei erkundete ich das 

Unigelände und kam im Operationszentrum II in die Cafeteria 

und frühstückte dort in dem Wissen, dass zwei Stockwerke 

unter mir, wie Reinhard Mey es mal beschrieben hat 

„Ärzte mit all ihrer Kunst und Meisterschaft um ein Leben 

ringen“. Diesmal war es aber nicht irgendein Leben, sondern 

es war Kathrins Leben und ich wollte sie nicht verlieren. 

Meine Gedanken kreisten aber nicht nur um Kathrin, sondern 

ich musste genauso oft an den Menschen denken, dessen 

Tod nun Kathrins Leben bedeuten sollte. Ich betete für 


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Kathrin, für den verstorbenen Spender und für dessen Familie. 

Ich konnte es intensiv spüren, wie es dieser Familie gehen 

musste. Sie hatte nicht mehr wie ich eine Hoffnung, sondern 

für sie war der Abschied unumstößlich. Ich betete, dass 

diese Familie Menschen finden würde, die ihr beistehen, so 

wie ich auch Menschen hatte, die mit mir alles durchstanden. 

Ich betete aber auch für den Spender, dass dieser heim zu 

Gott käme und dort mit offenen Armen empfangen würde. 

So verbrachte ich die nächste Zeit auf dem Gelände und genoss 

auch den schönen sonnigen Tag, der mir auch Mut 

machte. Überhaupt, ich spürte keine Unruhe. Ich wurde getragen 

von den Gebeten von all den Menschen, die jetzt bei 

mir und Kathrin waren und durch ihr Gebet mir Kraft 

schenkten. Manfred Siebald schrieb einmal in einem Lied: 

„Beten ist reden mit Gott und Hören, Beten kann Sorgen in 

Freuden kehren. Gott hat versprochen Gebet zu hören; bete 

und nimm ihn beim Wort.“ Mir war dies lange nicht mehr so 

bewusst gewesen und ich hatte es lange nicht mehr so intensiv 

gespürt wie an diesem Morgen. Am späten Vormittag 

kam dann auch noch die persönliche Unterstützung. Tina 


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hatte ich zwei Stunden frei schaufeln können und das gab 

mir zusätzlich Kraft. Überhaupt Tina und ich haben uns immer 

eher wie Bruder und Schwester gefühlt, als wie Onkel 

und Nichte. 

Jetzt in der Zeit rund um die Transplantation war mir das 

noch einmal richtig bewusst geworden und ich war dankbar 

für meine kleine Schwester. Auch die Zeit mit Tina ging vorbei 

und ich beschloss den Tag zu genießen so gut es ging. 

Also wanderte ich auf das Grugagelände. Hier war so richtig 

das Aufbrechen der Natur zu spüren und ich konnte auch 

daraus Hoffnung schöpfen. Kraft gaben mir auch die Anrufe, 

die ich zwischendurch erhielt wie z.B. von meinem Neffen 

Bastian und meiner Schwester Ingrid, die intensiv für mich 

und Kathrin betete. Leider musste ich meinen Aufenthalt in 

der Gruga schneller abbrechen als geplant, weil zwischenzeitlich 

anscheinend ein Funkloch auf dem Gelände war und 

ich in jedem Fall erreichbar bleiben musste, falls irgendetwas 

mit Kathrin war. 

So ging ich in ein Bistro an der Klinik und beantwortete das 

erste Mal in meinem Leben die Anfragemails unserer Ama- 


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zon-Kunden selbst. Kathrin hatte mir noch gesagt, dass da 

einiges aufgelaufen sei und dass sich jemand darum kümmern 

müsste. Das war jetzt wichtig, da Kathrin nicht ansprechbar 

war, mussten wir neue Lösungen finden. Wir hatten 

am Wochenende damit angefangen den Versand zu organisieren. 

Zum Glück waren Freunde dabei, die Ahnung 

von EDV hatten und die mir geholfen haben Lösungen zu 

finden. Ein seltsames Gefühl, dass jetzt ich, der sein Leben 

lang Schreibmaschine gehasst hat und auch einen Computer 

nur als Schreibmaschine sieht jetzt schreiben musste. Lieber 

30 LKWs entladen, als 3 Stunden am Schreibtisch sitzen. 

Andererseits machte ich es jetzt auch ganz gern, denn es 

lenkte ab. Am Ende kam dann doch eine gewisse Unruhe, 

die auch noch verstärkt werden sollte. Als ich um kurz nach 

3 bei der Station anfragte hieß es: Nein, wir haben noch 

nichts gehört, gehen Sie schon mal zur Intensivstation und 

fragen Sie dort nach. 

Auf der Intensivstation sprach ich mit einem Arzt, der mir 

sagte: Es tut mir leid, sie ist noch nicht angemeldet, d.h. die 

Operation läuft noch. Ehe sie nicht angemeldet ist, erfahren 


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wir nichts. Fragen Sie noch einmal in zwei Stunden nach. Oh, 

der Dienst nach Vorschrift. Natürlich steht der Patient im 

Mittelpunkt. Das ist auch ganz in meinem Interesse, aber es 

wäre gut, für die Angehörigen, die mitzittern einen Anlaufpunkt 

zu haben, wo sie Informationen bekommen und nicht 

gezwungen zu sein alles selbst zu recherchieren und quasi 

um jede Information zu betteln. Bei Operationen, bei denen 

es um Leben und Tod geht würde keiner Klinik ein Zacken 

aus der Krone fallen, wenn ein Raum existieren würde, in 

dem Angehörige, die warten möchten, zur Ruhe kommen 

können und ab und zu eine Information bekommen, wie es 

steht. Das könnte viel Nervosität und Angst vermeiden. Der 

Patient ist die Hauptperson, aber es gibt auch uns Partner 

und wir sind keine Roboter. 

Die Operation, von der sie mir morgens gesagt hatten, dass 

sie bis etwa 3 Uhr gehen würde und dass Kathrin etwa viertel 

nach drei auf der Intensivstation sein würde, lief noch. 

In diesem Moment kam ich doch ins Grübeln: Gab es Komplikationen, 

ist doch etwas schiefgelaufen. Sehen Sie liebe 

Ärzte, da wäre Information hilfreich. Da es keine Informati- 


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on gab, ging ich die letzten zwei Stunden dann noch einmal 

ins Bistro, trank einen Kaffee, schrieb noch ein paar Mails, 

hatte Ruhe und Unruhe, es war eine Berg- und Talfahrt. 

Um kurz nach halb sechs war ich wieder an der Intensivstation. 

Es hieß dort: Nur einmal klingeln. Es kam noch ein anderer 

Mann, der erzählte, er besuche hier seine Lebensgefährtin, 

ob ich schon geklingelt habe. Es verging die Zeit und 

verging die Zeit, der eine oder andere kam heraus, es dauerte 

und dauerte und niemand ließ uns rein. Nach 25 Minuten 

fragte jemand, ob wir geklingelt hatten, sie hätten nichts gehört, 

egal jetzt durften wir rein in Allerheiligste. 

Kurz nach halb 6 war ich auf der Intensivstation und hatte 

darum gebeten, dass ich zuerst mit einem Arzt sprechen 

könnte. Das war ein Oberarzt, der sich als erster Arzt in Essen 

die Zeit nahm mich ausführlich zu informieren. Schön, 

dass es auch solche Ärzte gibt. Er erklärte, dass bei der 

Schwere der Operation es nicht selten vorkommt, dass es zu 

Nierenversagen kommt und dass ich nicht erschrecken sollte, 

falls in den nächsten Tagen vielleicht eine Dialyse hinzukommt. 

Vielleicht könne es zwei oder drei Tage dauern, bis 


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Kathrin aus der Narkose vollständig erwach. Das soll mich 

nicht beunruhigen, aber es sei enge, es stehe auf Messers 

Schneide. Damit der Kreislauf weiter arbeiten kann, bekomme 

sie eine so hohe Dosis Medikamente, wie sonst nur bei 

der Reanimation eingesetzt würden. Ok, das musste ich irgendwie 

verdauen. Ein Stoßgebet, dann stand ich das erste 

Mal in der Intensivstation an Kathrins Bett. Eine Stunde Zeit 

hatten sie mir gegeben. Diese Stunde wollte ich nutzen für 

das, über das die Psychologen und die Ärzte sich schon lange 

streiten. Kann man, wenn man in der Narkose ist, wenn 

man im Koma ist, etwas mitbekommen oder auch nicht. Ich 

gehe noch immer davon aus, dass Menschen im Unterbewusstsein 

immer etwas mitbekommen. Deshalb war es einfach 

wichtig, dass ich Kathrin gestreichelt habe, dass ich ihr 

gesagt habe, dass ich sie liebe, dass ich mit ihr kämpfe und 

dass es weiter gehen wird. 

Hoffen – beten – kämpfen – glauben – Kathrin stärken. Das 

konnte und das musste ich jetzt tun Nicht nur in der einen 

Stunde, sondern die nächste Zeit bis sich zeigen würde, wohin 

die Reise geht. Eine Stunde ist rasend schnell vorbei, 


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wenn du am Bett deines Schatzes stehst. Wenn du sehen 

musst, wie Schläuche sie beatmen und mit allem lebenswichtigem 

versorgen und du nicht weißt, ob du sie noch einmal 

ohne all diese Hilfsmittel erleben wirst. Angst – Hoffnung – 

Gottvertrauen. Ich glaube, das beschreibt am besten mein 

Innenleben als ich an diesem Abend die Intensivstation verließ. 

Ich wusste da noch nicht, dass mich dieses Gefühl noch 

lange Tage begleiten sollte bis es das Signal zur Entwarnung 

geben würde. An diesem Abend konnte ich allen nur sagen: 

„Sie lebt, alles andere müssen wir abwarten.“ Trotzdem kam 

immer wieder die Dankbarkeit durch. Dankbarkeit für Gottes 

Führung bis zu diesem Moment. Dankbarkeit für und 

gegenüber dem Spender. Dankbarkeit für all die Hilfe, die 

mich erreichte und stärkte. Ich weiß nicht, wie ich ohne meinen 

Glauben diesen Tag durchgestanden hätte. Ich weiß nur, 

dass ein Halt in der Ewigkeit unendlich viel Kraft gibt und 

dass diese Kraft durch all die Beter, die hinter Kathrin und 

mir standen alles andere möglich machten. 

Ich hoffe und bete, dass die Familie des Spenders genauso 

getragen wird und dass sie einen guten Weg in die Zukunft 


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ohne den geliebten Menschen finden werden. Ich bitte Gott, 

dass er den Spender segnet und heim in sein Reich nimmt. 

Ende der Leseprobe 

Alle fachspezifischen Begriffe sind in einem abschließenden 

Glossar erklärt 

2 Beispiele: 

Medicare-Station 

"kleine" Intensivstation, auch hier mit kompletter 

Überwachung der Körperfunktionen aber noch mit 

teilmobilen Patienten - gern als Vorstufe vor schweren 

Operationen 

MELD-Score 

gibt den Schweregrad einer Lebererkrankung für die Listung 

für eine Transplantation an · 


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