gangart_6_Flucht

Nacht aus den Angeln hebt? Kann es sein, dass
Grenzschutz plötzlich nur mehr Abriegelung und
Abwehr meint, und nicht mehr, dass man prüft
und kontrolliert und bei Bedarf seiner völkerrechtlichen
Schutzpflicht gegenüber Kriegsflüchtlingen
nachkommt? Ohne Wenn und Aber.
Wir fahren weiter. Zur türkischen Grenze nach
Syrien. Wo auf Menschen, die vor dem Bombenhagel
fliehen, geschossen wird. Wo Menschen den
Tod finden im Kugelhagel unserer fragwürdigen
Verbündeten. Dort herrscht Chaos und hier wird
Politik gemacht. Hier die Schreibtischtäter, die
meinen, Bilder der Abschreckung produzieren zu
müssen. Dort die Frierenden, die Verzweifelten,
die gegen die feinmaschigen Stacheldrahtzäune
anrennen, mit der Kraft der Hoffnungslosen. Hier
die Zyniker, die kopfschüttelnd Gewaltbereitschaft
notieren, weil Flüchtlinge unsere Zäune
attackieren in ihrer Verzweiflung und sich nicht
wie Vieh zusammentreiben lassen. Dort die Menschen,
die keine Alternative haben.
Wir glaubten sie überwunden mit dem Ende des
kalten Kriegs. Doch plötzlich ist die Logik der Abschreckung
wieder mehrheitsfähig. „Wir müssen
unattraktiv werden“ hallt es aus leeren Kopfgefäßen
– als Land, als Staatengefüge, als Menschenschlag.
Wenn das unsere Rettung ist, möchte ich
nicht gerettet werden.
Doch wo beginnen?
Es ist 5 Uhr früh. Ich bin am Grenzübergang
Freilassing. Im letzten Zelt, bevor es über die
Brücke nach Deutschland geht. Draußen ist es noch dunkel. Kalt.
Jede halbe Stunde verlassen 30 Menschen dieses Zelt und 30 neue
kommen. Meine offizielle Aufgabe hier ist es, für einen geordneten
Ablauf zu sorgen. Handlungsspielraum gibt es genug. Wir haben eine
Kinderecke eingerichtet, mit Decken und ein paar Spielsachen. Zum
Durchatmen. Für alle. Auch wenn es nur eine halbe Stunde ist. Die
Erwachsenen danken es uns mit Blicken. Viel wird nicht geredet. Was
wir geben, ist Augenhöhe. Respekt. Verständnis. Ein Lächeln hier.
Eine kleine Geste dort.
In dieser Nacht durchschneide ich bei zirka 500 Menschen das Nummernarmband
und öffne das Zauntor, damit sie über die Brücke nach
Deutschland gehen können. Schüttle Hände, sage „good luck!“, wie
ich es noch nie gesagt habe. Sehe ihnen nach. Ein kleines Mädchen,
dem ich zuvor ein Blatt Papier und Stifte reichte, dreht sich um und
läuft noch einmal zurück. Zu mir. Steckt mir ein Bild zu, das sie im
Zelt gezeichnet hat und lächelt. Ich sehe nur Meer und Menschen. Im
Wasser. Ohne Boot. Rechts oben ein Sonnenfleck. Ich bin bestürzt.
Umarme sie. Danke! Was machen wir hier? Was werden wir unseren
Kindern erzählen? Was wir tun können, ist begrenzt. Aber es gibt
Kraft, als freiwilliger Helfer Teil einer Zivilgesellschaft zu sein, die
menschlich handelnd vorangeht. Im Herbst 2015 hatte man kurze
Zeit das Gefühl, dass das Schüren von Ressentiments gegenüber
Schutzsuchenden in diesem Land nicht mehrheitsfähig ist. Das hat
sich geändert. Grundlegend.
Natürlich stimmt es, dass es so etwas wie eine faktische Obergrenze
gibt, die nämlich dann erreicht ist, wenn unsere Kapazitäten,
Flüchtlinge aufzunehmen und zu versorgen, erschöpft sind. Libanon,
ein Land so groß wie Oberösterreich, hat zwei Millionen Flüchtlinge
aufgenommen. Jordanien mehr als eine Million. Und Europa mit
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