Selbstportrait

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Selbstprotrait
Irgendwie kann ich es nicht verwinden. Was ist, wenn ich nicht mehr
bin? Nehmen sie Hemingway. Er hat sich porträtieren lassen,
genauso Nelson und Washington. Nun hängen solche Bilder in
berühmten Museen und jeder steht davor und flüstert voller
Ehrfurcht: "So sah er also aus, der berühmte Mann."
Fotos, oder gar Internetauftritte sind dagegen pillepalle! Ich will
dieses Ehrfurchtsvolle auch haben. Na gut, bis jetzt fehlt es mir noch
an Berühmtheit, aber sie wissen ja selbst, sobald ein Maler gestorben
ist, da schnellen die Bilderpreise für seine Werke in die Höhe.
Vincent van Gogh starb elend in Armut, denn sein Geschmier
verstand damals niemand. Mehr brauche ich dazu nicht zu sagen.
Oder nehmen sie Stieg Larsson, den schwedischen Schriftsteller.
Seine Bücher mit seiner Protagonistin Salander brach erst nach
seinem Tod sämtliche Rekorde. Fünfzehn Millionen Bücher gingen
über die Theke, allein nur seine ersten drei Bände von den zehn der
Millennium-Serie gezählt. Kurz und bündig, es ist doch wohl
selbstverständlich, dass es für ein Selbstportrait zu spät ist, wenn ich
den Löffel abgegeben habe. Dass ich berühmt werde, das ahne ich,
habe ich im Gefühl. Die Masse hat es einfach noch nicht begriffen.
Sobald aber mein Tod publik wird und ein Portrait vorhanden ist,
dann rollen die Tantiemen. Ewiger Ruhm ist mir gewiss und das ist
es schließlich, was ich mir wünsche. Der Rubel wird rollen, dass es
kracht. Über die testamentarische Verfügung des Vermögens muss
ich noch nachdenken.
Zuerst einmal muss ich einen renommierten Maler finden. Das ist
gar nicht so einfach, denn im Moment hapert es daran, dass ich ihm

kein Salär zahlen kann, oder wenn, dann ein sehr, sehr bescheidenes.
Da beißt sich die Katze sozusagen in den Schwanz. Da kam mir die
Erleuchtung. Ich überlasse dem Maler einfach einen kompletten Satz
meiner literarischen Werke. Eine künstlerische Hand wäscht die
andere. Ein Geben und Nehmen. Da macht der Maler sogar
wahrscheinlich noch einen Reibach. Und damit es besonders gut
wird, signierte ich sogar meine Büchersammlung eigenhändig mit
meinem berühmten Schriftzug. Jetzt erst einmal so einen
Superkünstler finden.
Ich erkundigte mich. Schließlich stieß ich auf Dr. Dr. Sibelius. Ein
Fachgenie sondergleichen. Kunstgeschichte, bildende Künste und
vor allem Malerei, nichts ist ihm fremd. Man gab mir die Adresse.
Ich fuhr hin. Die Zugfahrt verringerte meinen Honorareinsatz
wieder beträchtlich. Dafür hatte ich einen Koffer meiner Bücher
dabei. Angekommen stand ich vor einer riesigen Villa. Sehr pompös,
sehr nobel mit angrenzendem Park. Dort flanierten mehrere
gediegene, ältere Damen und Herren. Tja, ältere Menschen wissen
eben Kunst zu würdigen, nicht so, wie die modernen, jungen
Rapper-Krawallmacher. Dr. Dr. Sibelius hatte also seinen eigenen
Fanclub. Das machte die Honorarfrage wahrscheinlich etwas
schwieriger.
Ich betrat das riesige Entree. Dort gab es eine Art Rezeption. Kein
Wunder, bei dem Fan-Ansturm. Mutig brachte ich mein Anliegen
hervor. Dr. Dr. Sibelius sei es ausnahmsweise genehm, zwitscherte
die Dame nach einer telefonischen Rückversicherung. Ich landete in
seinem Atelier.
Sibelius begrüßte mich und ich sah seine Werke an der Wand. Eines
stellte eine düstere Berglandschaft dar, mit Gewitterwolken. Nach

meiner unmaßgeblichen Meinung hatte Sibelius einen
außerordentlich feinen Pinselstrich. Der Gesamteindruck vermittelte
leider eine in Öl getränkte, verewigt-lichte schlechte Laune. Auch sah
ich Portraits an den anderen Wänden. Sie alle zeichneten aus, dass
sie eher einer Ackerlandschaft glichen, bei den Furchen in den
Gesichtern. Glücklicher Weise ließ sich Sibelius herab die
Auftragsarbeit anzunehmen.
Der schwere Koffer mit meinen unschätzbaren Werken wechselte
seinen Besitzer. Ich seufzte, aber man muss eben Opfer bringen.
Geschlagene dreieinhalb Stunden werkelte Dr. Dr. Sibelius mit
äußerster Präzision, dann ließ er mich auf die Leinwand blicken. Ein
alter Mann starrte mich an. Mein Gott! Aber auch Andy Warhol war
seiner Zeit voraus, oder nicht? Und da leitete er erst die Pop-Art ein.
Eigentlich ist aber die Gothic-Art nichts wirklich Neues. Aber ich
sagte mir, dass mein Portrait, bei diesem Aussehen, schließlich auch
noch in zwanzig Jahren nichts an Aktualität einbüßen würde. Quasi
zeitlos und trotzdem altersmäßig aktuell. Ich dankte und griff mir
das deprimierend düstere, Grufti-Vampir-Bild und landete wieder an
der Rezeption.
"Sie nehmen DAS mit?" „Wieso?“ „Herr Sibelius hatte doch einen
Unfall. Er leidet an posttraumatischer Nebenhöhlen-Depression.
Schade um ihn. Er zeichnete sich zuvor durch eine einmalige
Inselbegabung aus", seufzte die Dame. „Von wegen Inselbegabung,
an einer Pinselbegabung fehlt es“, murrte ich wütend. „Alle unsere
Patienten haben so ihre Probleme. Geistig porös, wenn sie
verstehen.“ „Ja bin ich denn hier nicht…“ „Sie sind hier in einem
Seniorenstift. Sibelius malt gern und wir lassen ihn. Es hilft der
Renormierung seiner Disposition. Wir bekommen so seine bipolare
Störung in den Griff“

"Bipol..., was?" "Wenn er nicht malt, kommt es zu emotionalem,
sehr misstönenden Ausbrüchen. Er randaliert, zerfetzt alles.
Besonders Bücher hasst er dann". Sie lächelte. "Es wäre übrigens
nett, wenn Sie einen kleinen Obolus für unser Sanatorium spenden
könnten."
Ich raste aus dem Gebäude und drehte mich um. Über dem ersten
Stock war groß „Seniorenstift Mariahilf“ in den Marmor
eingemeißelt. Das hatte ich vor Begeisterung bei der Ankunft gar
nicht gesehen.
Noch heute besitze ich das Bild. Ab und an, wenn ich besonders
guter Laune bin, sehe ich es mir im Keller an. Das führt mich
unweigerlich auf den Boden der Tatsachen zurück, dass ich auch im
Internet nur einen einzigen, neuen Leser in einem halben Jahr
gewonnen hatte.
Realität mag bisweilen unschön sein.
Am meisten wurmt mich aber, dass Sibelius meinen Koffer voller
Goldschätze hat. Wahrscheinlich zerfetzt er meine Werke bei einem
seiner Anfälle.