BLATTWERK AUSGABE 02*2017

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In der strengen Kammer von Katharina Tiwald Buch Statler und Waldorf. Manchmal fühle ich mich wie Statler und Waldorf. Vielleicht können Sie die Namen nicht zuordnen – aber gesehen haben Sie die beiden älteren Herren, den Schnauzbärtigen, den Hexennasigen, bestimmt: auf dem Balkon der Muppet Show. Gift versprühend. Literatur. Der Herbst will es, dass überall Literatur passiert. Literatur mit einem großen L. Wichtig, großartig, „Abenteuer im Kopf“, man pilgert nach Frankfurt, die Feuilletons platzen, Seilschaften formieren sich (es ist unmöglich, den Redaktionen Objektivität in der Auswahl der zu rezensierenden Werke zuzuschreiben: wie denn auch, wenn die Schreibtische übergehen in Leseexemplaren?) – das Publikum soll kaufen. Nach Weihnachten kommt so verlässlich wie das Ende von der Salami die zwischen Bedrücktheit und Erleichterung oszillierende Meldung aus dem Buchhandel von Umsatzzahlen, die eh noch irgendwie so zu deuten sind, dass wir in der Art von Abendland leben, auf das wir so stolz sind. Die Wirklichkeit findet wie immer anderswo statt – und ich meine gar nicht die buchlose Wirklichkeit, wie sie von den Intellektuellenhasser_innen im Land pausenlos beschworen wird und wie sie tatsächlich für jene 17,1 Prozent jener Österreicher_innen zwischen 16 und 65 aussehen mag, die als funktionale Analphabet_innen gelten. Die Wirklichkeit hat damit zu tun, dass Goethe keine Frau war, Max Frisch (zum Beispiel) einen guten Lektor hatte, der tief in die Texte eingriff; sie hat damit zu tun, die Wirklichkeit, dass auf der ganzen Erde schreibende Menschen ihre Texte immer wieder auswendig lernten, bevor sie sie verbrannten, der Sicherheit wegen; sie hat damit zu tun, dass erfolgreiche Jungautor_innen gern YouTube-Videos durchzappen und es einen Menschen namens Grimmelshausen gab, der in den Dreißigjährigen Krieg zog. Es gibt keine Menschen auf Sockeln. Jeder nachträglichen Erhabenheit geht ein echtes Leben voraus – manchmal eines, in dem um das geschriebene Wort gerungen werden musste, manchmal sogar eines, in dem es erblutet wurde. Was für ein Zirkus, sagt da der Statler in mir, wenn es wieder Herbst wird, die Facebook-Accounts von Autor_innen glühen und in Frankfurt der „Weltrekord im Bücherdomino“ (sic) aufgestellt wird (so geschehen 2015). Mein Waldorf hat aufgehört, in Frankfurter-Buchmesse-Nähe Feuilletonartikel zu konsumieren. Denn „die“ Literatur ist dort, wo die fein gesponnene, echte, sternbehimmelte, stinkende, herzzerreißende Wirklichkeit 6
ist. Wenn wir den bildungsbürgerlichen Ballast zur Seite fegen, der uns all die großen Namen verdunkelt – Shakespeare zum Beispiel –, und wirklich wieder das tun, wozu all das Geschriebene da ist, nämlich: es zu lesen, dann wird sich genau diese Wirklichkeit auftun, in der jede gute Literatur fußt. Sie hat mit den Würstelessern an der Bude genauso viel zu tun wie mit der Frau Professor an der Universität: Herzen sind Herzen. Gute Literatur erzählt uns auch nach dreitausend Jahren von den brennenden Themen des Lebens, vom Lieben und Sterben, vom Hassen und Vergeben, von der Verzweiflung und vom lauten und stillen Glück. Aber eines muss schon passieren: Lesen. Deswegen schaudert mich ein bisschen, wenn das Reden über das Lesen schließlich auf den Begriff des „Abenteuers“ hinausläuft; wenn Lehrer_innen sich überschlagen (müssen), um die Junioren nicht durch die Zumutung von Lektüre an die Smartphones dieser Erde verloren zu geben; wenn alles nur fun und flüssig sein soll (Peter Truschner berichtete 2013 in einem Artikel im „Standard“ von einem Satz seines Lektors: „Sie sind sich schon darüber im Klaren, dass das kein Buch werden wird, das eine Frau gerne im Urlaub mit an den Strand nimmt?“). In Wahrheit ist Lesen nämlich Arbeit. Es vergeht Zeit, die Muskeln schmerzen, man wird müde, manche Sätze sind, huch, lang. Aber Sport zum Beispiel macht ja auch nur dann Freude, wenn man sich ein bisschen verausgabt. Sich an die Grenze treibt. Lesen muss man verlangen dürfen, von sich, von anderen, auch in den Schulen: Und wenn das betreffende Publikum, die Kinder eben, für nicht in der Lage befunden wird, Literatur aufzunehmen (wie oft habe ich mich über den Satz „Naa, für unsere Kinder is des nix“ geärgert), dann ist eben die Dosis herunterzuschrauben. Im Klartext: Auch in einer NMS kann man Kafka und Lessing lesen – dann eben in Absätzen (ich darf das sagen, ich habe es ausprobiert). Ich habe Statler und Waldorf gefragt. Sie haben mich ausgelacht. Aber nachher sind sie einzeln zu mir gekommen und haben mir zugeflüstert, dass ich recht habe. Natürlich hocken Statler und Waldorf jeweils rechts und links auf meinen Schultern, wenn ich am Schreibtisch sitze. Jetzt, in diesem Moment, sind ihre Tiraden nicht so schlimm: Schließlich schreibe ich über sie, sie fühlen sich geschmeichelt. Aber wehe, der Roman ist dran, durch den ich pflüge wie durch einen Acker, von dem ich nicht weiß, wo er endet. Wer ist denn auf die Idee gekommen, am Ende eines Regenbogens warte das Gold? Nein, es wartet am Ende des Ackers. Wenn überhaupt. Alles nicht Konfetti, alles nicht in Beton gegossen, sondern abgeschaut vom Leben, abgetrotzt, ausgequetscht – und erträumt. Während mein Schultergürtel schmerzt: von den zwei Alten, die schimpfend darauf auf und ab hüpfen. Ich arbeite also vor mich hin, nebenbei passiert mein Leben mit allem, was andere Leute auch leben. In meinem Inneren und im Inneren meines Computers entsteht inzwischen etwas, das ich im Konzept als „Schelmenroman“ bezeichnet habe, die Geschichte eines Auswanderers aus dem Burgenland, der 1922 zunächst nach Wien geht, dort in die Machenschaften eines ... aber ich will nicht zu viel verraten. Bis das Ding zwischen zwei Deckeln in den Buchhandlungen liegen wird, sind große Hürden zu nehmen, zumal der Verlag, in dem mein erster Roman erschien, beschlossen hat, keine Belletristik mehr zu publizieren. Das heißt: Ein neuer Verlag muss gefunden werden. Viele haben mir schon auf die Schulter geklopft (und wahlweise Statler oder Waldorf runtergeschubst): Das wirst du sicher schaffen. Ja. Aber: Inzwischen reden Lektorate von großen Verlagen mit, schon während das Buch entsteht. Themen werden abgelehnt, Zielgruppen berechnet; auf einen Auszug, den ich mitsamt Konzept verschickte, kam die freundliche Antwort, ich solle vielleicht doch lieber keinen Schelmenroman schreiben. Statler meint, ich soll auf all das sch... . Waldorf zetert gegen die Literatur„landschaft“. Ich sitze inzwischen in der strengen Kammer – und ein Buch entsteht, auf krummen, verschlungenen Wegen. Weil es sein muss. HINTER DEN KULISSEN Im Interview mit Verena Florian, Unternehmerin, Vernetzerin und Bezirksrätin im 2. Wiener Gemeindebezirk – nun auch OHO-Vorstandsmitglied Liebe Verena, welchen Zugang hast du zum OHO? Was hat dich dazu bewegt, nun Vorstandsmitglied zu werden? Ich bin seit relativ kurzer Zeit im Burgenland, ursprünglich komme ich aus Graz. Ich entstamme einer Kinofamilie, mein Urgroßvater war einer der Ersten in Österreich, die einen Kinematographen der Gebrüder Lumière hatten, und ist damit durch die K.-u.-K.-Monarchie gezogen. Er hat in Graz das Annenhofkino und mehrere andere kleinere Kinos gebaut und zwischendurch auch Varieté gemacht, als sie ihm die Kinokonzession entzogen, um sie Kriegsversehrten zu geben … Ich habe dieses Gen der Schausteller, der Menschen, die anderen was vorführen, offensichtlich in meinem Blut … Und ich weiß auch um all die Schwierigkeiten rund um so einen Betrieb, der ein niveauvolles Programm bieten will, aber auch wirtschaftlich geführt sein soll. Was mich am OHO fasziniert: Dass es diese Institution seit bald 40 Jahren in dieser Region gibt und dass es ein so spannendes Programm macht, das großteils aus Eigenproduktionen auf hohem kulturellem Niveau besteht! Wird es Neuerungen im OHO geben, was ist dein Ziel in den nächsten zwei Jahren? Ich bin erst seit Kurzem dabei, wir werden uns alle mal im September zusammensetzen in einer Klausur und dann besprechen wir die weitere Zukunft. Wenn wir davon ausgehen, dass der Name Programm ist, dann wird es auch weiterhin ein vielfältiges Angebot geben. Zu welchem Kunstbereich fühlst du dich am meisten „hingezogen“? Gibt es einen Künstler, der dir besonders in Erinnerung geblieben ist? Das Theater! Da feiert das OHO ja auch sensationelle Erfolge, denken wir nur an das furchtbar aktuelle Theaterstück 71, das jetzt in einer eigenen Version „Atmen. Aus. Atmen.“ im Rahmen des Forum Alpbach ebendort aufgeführt wird. Und da schauen von unserem Bundespräsidenten abwärts alle politischen Größen dieses und anderer Länder zu. Ich hoffe, es regt sie zum Nachdenken an. Denn das kann und soll Kultur: aufwecken, aufrütteln. Darin sehe ich auch die Aufgabe des OHO. Mag. a phil. Verena Florian, verheiratet, zwei erwachsene Töchter, lebt in Wien und im Südburgenland, Welgersdorf. Hier hat sie mit ihrem Mann Matthias den ehemaligen Greißler gekauft, in dem sie Seminare und Ausbildungen veranstalten: www.florians.eu 7
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