Rauschtenberger-Ruhrstrasse 33. Heimatroman

Jülles spuckt auf die heiße Herdplatte, der tanzende Schaum verdampft mit kleinen
Explosionen. Er kann den Gedanken nicht loswerden, er hätte die Frau und den
Mann schon mal gesehen.
Gerade als er den Zollstock angelegt hatte, um zu messen, ob sein Schwanz gewachsen
war, hörte er Stimmen im Flur. Seine Mutter und Vilma. Sie müsste gleich rüber
zu Elli Bärenfänger, sagte seine Mutter, weil da wäre heute die Friseuse. Als sie in die
Küche kam, saß er mit unschuldigem Gesicht am Tisch über den Schulheften.
Martha Ewaldt war eine kleine, energische Frau von vierunddreißig, die sich was auf
ihre Ähnlichkeit mit Zarah Leander einbildete. Sie warf einen Blick in den Spiegel
auf der Innenseite der Küchentür und zupfte an ihrer Frisur herum, wie immer wenn
sie reinkam. Wenn ihr nichts mehr einfiel, worüber sie reden konnte, blieb noch der
Kampf mit ihren Haaren, das war immer ein Thema. Vilma meinte, sie hätte überhaupt
keinen Grund, sich zu beschweren, aber Martha glaubte, sie wäre von der
Natur stiefmütterlich behandelt worden, nicht nur bei den Haaren, sondern auch
bei ihrer Körpergröße, die sie mit hohen Absätzen auszugleichen versuchte. Und
Jülle könnte froh sein, weil er mehr auf seinen Vater herauskäme und dessen blonde
Haare geerbt hätte und auch dessen Größe. Jülle, der darüber gar nicht froh war,
hielt den Wecker hoch. „Der is kaputt.“
„Wat is dat denn für’ne Begrüßung?“ Sie löste ihren Blick vom Spiegel. „Zuerst sagt
man mal guten Tag.“
„Tag, Mutti.“ Er schüttelte den Wecker. „Da rappelt was drin.“
„Hast du ihn wieder runtergeschmissen?“
Sie hängte ihre Jacke über die Stuhllehne, nahm ihm das Wrack aus der Hand und
stellte es auf den Tisch. Die Messingfüßchen knickten ein und der Wecker kippte
aufs Gesicht, das Glas fiel heraus, die restliche Federspannung ließ das Läutewerk
ablaufen, bis es mit einem letzten Ringeling verreckte.
„Wat gibts denn da zu lachen?“ Sie ließ sich auf die Couch sinken.
„Er ist in die Knie gegangen, als wenn er beten wollte.“
Sie verzog das Gesicht, nach neun Stunden Arbeit schaffte sie es nicht zu lachen.
„Bring ihn runter zu Opa Jakubeit.“
„Beim letzten Mal hat er gesagt, er kann ihn nich mehr reparieren.“
Sie schleuderte ihre Schuhe weg und rieb sich die Füße. „Weil du ihn mit in die Badewanne
genommen hast.“
„Ich wollte probieren, wie lange ich tauchen kann.“
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