Die Stadt der träumenden Bücher

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»Kein

»Kein Wunder«, antwortete Smeik. »Sie sind auch mit bloßem Auge nicht zu erkennen. Hagob machte Mikroskulpturen.« » Mikroskulpturen f« »Ja, zunächst aus Kirschkernen und Reiskörnern. Dann wurden seine Materialien immer winziger. Zum Schluß schnitzte er Skulpturen aus Haarspitzen. Ich zeige Ihnen welche unter dem Mikroskop, wenn wir zurückkommen. Er hat die komplette Schlacht vom Nurnenwald in eine Wimper geschnitzt.« »Das ist eine Mikroskulptur«, sagte ich. »Du meinst, dieses Haar ist irgendwie bearbeitet?« »Könnte sein. Er konnte angeblich Sachen in die winzigsten Dinge schnitzen. Aber das hilft uns jetzt auch nicht. Wir brauchten ein Mikroskop, um das zu erkennen.« »Ich nicht«, sagte Homunkoloss. »Ich kann das auch so.« »Das kannst du?« »Ich hab's dir ja schon mal gesagt: Ich habe keine Ahnung, was Smeik mir anstelle meiner Augen eingepflanzt hat, aber es funktioniert so gut, als würde ein Finsterbergadler durch ein Teleskop blicken. Oder durch ein Mikroskop. Je nachdem.« »Tatsächlich? Dann guck doch mal nach! Vielleicht gibt es auf dieser Wimper irgendeinen Hinweis.« Homunkoloss pflückte mit spitzen Fingern die Wimper aus Hagob Saldaldians Umklammerung. Dann hielt er sie lange ganz dicht vor eine seiner dunklen Augenhöhlen. Es war mir, als ob ich ein leises Klicken und Surren hörte. »Das glaubst du nicht!« sagte Homunkoloss. »Was glaube ich nicht?« rief ich ungeduldig. »Ich glaube dir alles!« Homunkoloss sah mich an. »Ach? Auf einmal?« »Sag mir, was du siehst!« »Das glaubst du nicht.«

»Bitte!« Homunkoloss konzentrierte sich wieder auf die Wimper. »Es ist ein Testament!« sagte er. »Eingraviert auf dieses Haar.« »Nein!« »Siehst du - du glaubst mir nicht!« »Mach mich nicht wahnsinnig! Lies es vor! Lies - es - vor!« »Testament«, sagte Homunkoloss. »Ja, weiß ich!« krächzte ich. »Es ist ein Testament. Das sagtest du bereits.« »Nein, das steht hier: Testament. Das ist der Titel. Soll ich nun vorlesen oder nicht?« »Bitte!« Wenn ein Wort jemals so klingen konnte, als läge es auf den Knien, dann war es dieses »bitte«. Homunkoloss räusperte sich. »Testament«, las er, Ich kann nur hoffen, daß der erste, der dieses liest, nicht ausgerechnet den Namen Phistomefel Smeik trägt. Sollte dem dennoch so sein, dann laß Dir sagen, Phistomefel, Du verdammter Dreckskerl daß ich Dich verfluche! Ich verwünsche Dich bis an das Ende aller Zeiten, und ich werde meine Gespensterpisse auf Dein Grab regnen lassen, bis dieser Planet in die Sonne stürzt! Solltest Du aber nicht Phistomefel Smeik heißen, lieber Leser, dann erfahre diese traurige Geschichte: Als Phistomefel Smeik, der leider mein mißratener Neffe aus meiner nicht weniger verkommenen Familie ist, eines Tages an meine Tür klopfte - wahrscheinlich auf der Flucht vor irgendwelchen Gläubigern oder Ordnungskräften -, hatte ich nicht die geringste Ahnung von den Abgründen, die in ihm klaffen. Ich erlag - wie viele andere auch - seinem natürlichen Charme. Ich öffnete ihm die