E_1935_Zeitung_Nr.055

Bern, Dienstag, 9. Juli 1935 II. Blatt der „Automobil-Revue" No.55
Jn den Dunen
Von Hermann Hesse.
Eingewiegt vom tönenden Meere
Gleitetst da still dein Leben zurück,
Fühlst verbraust dein wildestes Glück,
Fühlst erlöst deine tiefste Schwere.
Was dich einst wie eine Flamme verbrannte,
Was dich einst wie Zauber berückt,
Ferne liegt es verweht und zerstückt,
Spiel nur war es der Wellen im Sande.
Lächelnd siehst da vergangener Zeiten
Stürme verflogen and wartest still,
Ob dich dein Glück nun wiegen und hegen
will
Oder zu neuen und wilderen Stürmen bereiten.
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Eine Parabel von Max Hayek
Ich fuhr einmal in einem Limited, das
heisst in einem amerikanischen Schnellzuge,
der weite Gegenden durchquerte, in denen es
viele Farmen gab.
Und da war eine Farm, die unweit vom
Geleise stand — und der Farmer, der auf
dieser Farm lebte, hatte einen Hund, einen
unmöglichen Hund, wie ich feststellen konnte.
Ich nannte ihn später nur noch den Kurvenhund.
Denn dieser Hund rannte jedem Zug,
der daherkam, wütend entgegen, ja, er rannte
ihm nicht nur entgegen, sondern er rannte
ihm auch noch eine Strecke lang nach und
bellte dabei einfach fürchterlich. Und dann
lief dieser Hund mit hängender Zunge, keuchend
und völlig erschöpft, wieder zu seiner
Farm zurück und ruhte sich aus.
Die Züge nahmen von dem Gezeter dieses
nervösen Vierfüßlers, wie sieh von selbst versteht,
keine Notiz und blieben bei ihrer
Schnelligkeit. Dieser Hund schien etwas zu
spät auf die Welt gekommen zu sein, denn
er gebärdete sich als ausgeheilter — weil
man doch bei einem Hunde nicht gut sagen
kann: ausgesprochener — Gegner des,Maschinenzeitalters.
Wenn die Züge anrollten und dieser Hund
ihnen entgegentobte, nahm er immer eine
grosse parabolische Kurve. Und an dieser
Kurve gab es einen Graben. Und in diesen
Graben purzelte der Hund jedesmal hinunter,
überkugelte sich, rappelte sich dann wieder
auf, stand eine Weile auf allen Vieren, schüttelte
sich, keifte dem Zug einen Fluch nach
— und trottete mit hängender Zunge und
ausser Atem wieder heim.
Ich bin diese Strecke oft gefahren. Und so
oft ich an der Farm vorüberkam, tobte der
Hund daher und fiel in den Graben. Es war
immer dasselbe Schauspiel. Er fiel in den
Graben. Er lernte nichts. Er blieb derselbe
Idiot, als den ich ihn beim ersten Mal erkannt
hatte. Da war nichts zu machen.
Und so erzähle ich hier dieses kleine Erlebnis
von der Reise, weil ich glaube, dass
es auch in der Menschenwelt etliche Exemplare
gibt, die mit einer Beharrlichkeit das
Sinnlose tun, die schon an die Narrheit des
Kurvenhundes erinnert, und für die zeitlebens
gilt: «Nichts gelernt und nichts vergessen».
Die Schrift sagt es mit den Worten: «Wenn
du den Narren im Mörser zerstössest mit
dem Stämpfel wie Grütze, so Hesse doch
seine Narrheit nicht von ihm.»
Im übrigen eine schlichte Frage: Was
würde denn der Kurvenhund mit dem Zuge
getan haben, wenn er ihn endlich einmal erwischt
hätte?
Code gut, aUes qut
Fabian Anastasius schrieb der neue Mieter
auf ein Stück weissen Karton, stockte und
setzte, mit einem leisen Auflachen noch, einen
Namen — «Urban» — dahinter. Damit trat
er vor die Tür und heftete es mit einem Nagel
fest. Einen Augenblick blieb er davor stehen
und betrachtete schmunzelnd sein Werk, dann
kehrte er langsam in sein Zimmer zurück.
Vor dem Spiegel blieb er stehen und musterte
nachdenklich sein Gesicht, das das wellige
Glas verzerrt wiedergab. Ein Seufzer stahl
sich von seinen Lippen und sich mit einem
Ruck abwendend, ging er mit langen Schritten
auf und ab.
Sein Name und sein Gesicht passten zusammen.
Das war der Fluch seines Lebens.
Wenn die Menschen ihn sahen und seinen
Namen hörten, dann lächelten sie meist —
die einen spöttisch, die andern mitleidig —
und nur wenige nahmen ihn ernst. Früher war
er zornig geworden, dann hatte er eingesehen,
dass es aussichtslos ist, gegen den
Fluch der Lächerlichkeit anzukämpfen. Da
war er still geworden und seinen Weg gegangen
und hatte die Menschen gemieden,
wo er nur konnte. Lange Zeit ging auch alles
gut. Er ging am Morgen in das Geschäft, wo
ihn* alles kannte und keines mehr lachte. Sein
Essen nahm er in einer kleinen Pension unter
lauter älteren Leuten ein. Und dort lernte er
auch das Mariele kennen.
Das Mariele war die Nichte der alten Pensionsmutter
Aberle. Sie hatte eine mollige
Gestalt, ein gutmütiges Gesicht und ein
helles, klingendes Lachen. Sie brachte Leben
und Frohsinn mit, und der Missmut verschwand
wie der Märzschnee vor der Sonne.
Da pochte sein Herz jedesmal schneller, wenn
er mit ihr sprach. Auch Mariele schien sich
in seiner Gegenwart wohl zu fühlen. Oft/
wenn das Essen vorüber war und die Arbeit
in der Küche getan, setzte sie sich noch eine
Stunde zu ihm, um zu plaudern. Nur sein entstelltes
Gesicht hielt ihn davon ab, um sie zu
werben.
Ein Jahr und einige Monate war so alles
gut gegangen, dann kam eines Tages der
Müller — Herr Friedrich Müller, Büroangestellter
bei Karmann u. Co. — gebügelt und
geschniegelt, mit einem Mundwerk wie eine
Mühle und einem ebenmässigen weisshäutigen
Knabengesichtchen angestürmt und eroberte
sich Mariechens kleines Herzchen mit seinen
Sprüchen im Sturm. Wohl sass sie auch jetzt
noch jeden Abend bei ihm, aber er hatte sie
nie mehr allein, immer war dieser Andere
dabei und bestritt die ganze Unterhaltung
allein und zwar so, dass das Mädchen aus
dem Lachen nicht mehr herauskam. Immer
überflüssiger kam er sich da vor, und zuletzt
fasste er den Entschluss, sich nach einer
anderen Pension umzusehen. Dann kam die
Geschichte mit dem Geschäft — sein Chef
verunglückte, das Geschäft wurde aufgelöst
— und er nahm kurzerhand eine Stellung in
einer anderen Stadt an. Beim Abschied
weinte das Mariechen und bat ihn zu schreiben.
Aber bei Mädchen und Frauen sind die
Tränen ja so billig, so dachte er wenigstens
zu jener Zeit.
In der Fremde ging es ihm gut, er wurde
bald Teilhaber seines Chefs, und heute gehörte
die ganze Firma ihm. Mit seinem Vermögen
war auch sein Selbstbewustsein gewachsen,
und kein Mensch wagte es heute
mehr, über den reichen Herrn Fabian Anastasius
Hase spöttisch oder gar mitleidig zu
lachen. Nur den Frauen gegenüber war er
scheu geblieben, und trotz der fünfzehn
Jahre, die vergangen waren, hatte er das
Mariechen nie ganz vergessen können. In den
Nachdruck verboten.
einsamen Nächten hatte er oft gegrübelt, ob
die Tränen beim Abschied nicht doch etwas
mehr als die üblichen Krokodilstränen zu bedeuten
hatten. Anfangs — als sein Zorn noch
frisch war — hatte er nur den Kopf geschüttelt
und die Angelegenheit mit einem verächtlichen
«Weiber» abgetan, später war das
nicht mehr so leicht, und immer mehr kam er
zu der Erkenntnis, dass er mit seiner übereilten
Abreise den grössten Fehler seines
Lebens begangen hatte. Aber Tag um Tag,
Jahr um Jahr war vergangen, bis er Zeit
fand, die weite Reise zu unternehmen, um
sich Gewissheit zu verschaffen. Jetzt wohnte
er wieder in der Pension Aberle, hatte sich
unter dem Namen Urban ein Zimmer genommen
und sah voll Spannnung der Essenszeit
entgegen.
Wieder trat er vor den billigen Spiegel des
Mietzimmers und musterte sein Gesicht. Nein,
sicher würde ihn keines mehr erkennen. Aus
dem jungen dreiundzwanzigjährigen Burschen
war ein Mann geworden, dessen Haar an den,
Schläfen schon grau war. Die Hasenscharte
verunzierte zwar immer noch sein Gesicht,
auch die Nase schaute noch immer gleich
vorwitzig in den Himmel, aber er trug jetzt
einen kleinen Bart, der die beiden Schönheitsfehler
etwas milderte. Sein Herz begann aber
doch zu pochen, als das Mädchen in diesem
Augenblick eintrat und meldete, dass das
Essen bereit sei.
Hier war die Zeit wohF stillgestanden. Um
den Tisch sassen wie früher nur ältere Leute,
und richtig waren noch einige seiner alten
Bekannten dabei. Als ihn keiner von diesen
erkannte;-setzte er sich mit einem Seufzer
der Erleichterung nieder. Ein Mädchen trug
das Essen auf, Löffel, Messer und Gabel begaMerf'zu
klappern. Auch Fabian Anastasjus
Hase (oder wie er sich nannte: Urban) begann
zu essen. Doch während der ganzen Zeit
wandte er keinen Blick von dem Schiebefenster
der Küche, durch das die Schüsseln
und Platten hereingereicht wurden. Einmal
glaubte er dort auch das Gesicht der Ersehnten
zu erkennen, doch als er noch schärfer
hinschaute^ sah er, dass es die alte runzlige
Köchin war.
«Da soll doch •••».» fluchte er vor sich
hin.
«Bitte!», fragte sein Nachbar, ein älterer
Herr.
«Ach, ich finde diesen Kalbsbraten ausgezeichnet»,
sagte er. —
«So !» — grunzte der andere hämisch.
«Ja gewiss!» — versicherte er wieder im
Bruston der Ueberzeugung und etwas ärgerlich,
ohne den Blick von dem Fenster zu
wenden.
Jetzt lachte sein Nachbar leise auf und
sagte dann in der leise dozierenden Art eines
alten Lehrers: «Das ist Vanillepudding, mein
Herr!» —
«Vanillepudding», sagte Hase und schaute
erstaunt auf seinen Teller — «ja, ja. Pudding,
natürlich meinte ich Pudding!» — Dann ass
er schweigend aber innerlich vor Spannung
und Aerger kochend weiter, während sein
Nachbar den andern Gästen ein Zeichen
machte, dass es bei ihm nicht ganz richtig
im Oberstübchen sein müsse. Endlich war die
Mahlzeit beendet und Fabian legte mit einem
Seufzer der Erleichterung das Besteck nieder.
Da ging die Küchentür auf und — Fabian
fühlte, wie sein Herz plötzlich rascher schlug
— und herein trat nun die alte Frau Aberle.
Mit einem Lächeln trat sie auf ihn zu und
fragte, ob ihm das Essen geschmeckt habe,
und gab der Hoffnunng Ausdruck, es möchte
ihm recht lange bei ihnen gefallen. Enttäuscht
Motiv aus dem alpinen Strandbad Flims.-
wie er war, gab Fabian nur kurze, Antwort,
stand auf und setzte sich auf den Stuhl am
Fenster, wie er es früher immer nach dem
Essen getan hatte. Er überlegte sich gerade,
ob es nicht am besten sei, wenn er sein Bündel
packte und wieder abreisen würde, «da
das Mariechen sicher gar nicht mehr hier
oder schon verheiratet war, da hörte ef hinter
sich eine Stimme, die ihn förmlich hochriss,
und sich umschauend sah er die Ersehnte
vor sich stehen.
Mollig, mit einem gutmütigen Lächeln auf
den Lippen stand sie da, etwas älter und gesetzter,
aber eher noch hübscher und begehrenswerter
als sie in seiner Erinnerung gelebt
hatte.
«0, entschuldigen Sie, ich habe Sie erschreckt!»
— sagte sie zu ihm.
«0 bitte! — Ihre Stimme — ah eine Bekannte
— ja eine Bekannte von mir hat eine
Stimme — ja, ja, genau wie die Ihre!»' — >
stammelte er, während er sie mit den Augen
beinahe verschlang.
Mariechen zog einen Stuhl heran, wie sie
es früher oft getan hatte, setzte sich mit ruhiger
Selbsverständlichkeit neben ihn und
meine: «Auch Sie erinnern mich an einen lieben
Bekannten, der früher hier gewohnt hat.»
Und mit einem Seufzer fügte sie bei: «Aber
das ist schon lange her!» —
«Und doch haben Sie ihn noch nicht, vergessen?»
— fragte Fabian mit Herzklopfen.
«0, man vergisst das nicht so leicht.»
«Na, wenn er so war wie ich, dann, wirkte
er etwas komisch. Das vergisst man.nicht so
leicht, da haben Sie recht!» — rief er bitter.
«Komisch! sagten Sie. Nein, er wirkte nicht
komisch, so wenig wie Sie. Was sollte da
auch komisch sein? Höchstens der Abschied,
— ja — denn er war eifersüchtig. Das warkomisch,
denn der andere war ja nur so ein.
Milchsuppengesicht!» — , !
«Hm, gaben Sie ihm Grund zur Eifersucht?»
—
«Ja! Ich wollte es haben. Er hatte keinen
Mut. Da wollte ich ihn durch Eifersucht an-.
stacheln, dass er redet ......
i
«Und da ging er davon!» — lachte Fabian
heiter dazwischen. ,
«Ja!» — sagte sie und senkte den Kopf.,
«Vielleicht kommt er wieder!» — meinte
er lachend.
«Möglich!» — sagte sie. «Aber er hat auch,
jetzt noch keinen Mut.» — ,
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Rezept ganz einfach Faulpelz sein? — Ein Rat: Kommen Sie zu uns nach
Adelboden, Sie finden alles; nach Lust urid Laune: Die schneeigen Drei'
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