V - Verräter in Friedwang

V - Verräter in Friedwang
Zeit: Herbst 1034 BF
Ort: Baronie Friedwang
Autoren: Uwe Eichler, Storko-von-Gernatsborn
Baronie Friedwang – Ende Efferd 1034 BF
Die Sonne spiegelte sich hell auf der milchigweißen Wolke, die sich unter ihr aufbauschte. Es war,
dem Stand von Praios Schild nach zu urteilen, bereits früher Nachmittag. Die Stimmung hier oben,
im endlosen Azurblau des Himmels, hätte friedlicher und entrückter kaum sein können. Es war das
luftige Reich des Aves, den Gefilden der Menschen so fern wie dem strengen Regiment der
Zwölfgötter. I h r Reich.
Ein Schatten eilte nun über die Wolke hinweg. Für das menschliche Auge wäre darüber ein
gedrungener, graublauer Vogel heran geschwirrt. Aber hier oben gab es keine ungeflügelten
Zweibeiner, auch Menschen genannt, als Beobachter. Kreaturen, die eigentlich sehr nützlich waren,
als Futterspender etwa. Die sich nur leider allzu gerne in Belange mischten, von denen sie kaum
etwas verstanden und verstehen wollten. Vom natürlichen Gang der Dinge, der wahren
Beschaffenheit der Welt etwa hatten diese Kopftiere (wie man sie unter den echten Tieren spöttisch
nannte) wenig Ahnung.
Von den Menschen also bemerkte niemand die einzelne Taube, die ungewöhnlich hoch über die
leicht wolkenverschleierten Äcker, Wiesen und Wälder hinwegglitt: auf einen dunklen,
schneegekrönten Gebirgskamm am Horizont zu. Ihre Schwingen spürten, ertasteten den stetigen,
warmen Aufwind, es bedurfte nur weniger sachter Flügelschläge, um die Höhe zu halten. Sie war so
glücklich und zufrieden, wie ein Tier es nur sein konnte. Fühlte sich beschwingt im wahrsten Sinne
des Wortes. Freiheit. Wenn dieses Wort überhaupt eine höhere Bedeutung besass, dann bei ihr, hoch
über den Landmassen, die sich schier endlos unter ihrem geplusterten Federkleid und dem wolkigen
Dunst auszudehnen schienen.
Ihre Sinne waren denen eines Menschen doch sehr verschieden. Auch wenn sie ein Geschöpf der
Lüfte war, so spürte ihr Schnabel auf geheimnisvolle Weise die gewaltigen Erdkräfte der Sumu und
deren Beschaffenheit, eine unsichtbare Landkarte, die ihr gerade den Weg wies. Es war, als wollte
Travia selbst sie zu ihrem Ziel geleiten, zurück in ihren heimatlichen Schlag auf Burg Suunkdal.
Mit leichtem Flügelschlag korrigierte die Taube ihren Flug, ging tiefer, sank unter den
Wolkenschleier. Der Anblick des wildgefleckten, sonnenbeschienenen Sichellandes unter ihr wäre
für einen Menschen atemberaubend gewesen, mit all den Dörfchen, Gehöften, Wasserläufen,
Baumwipfeln. Der Botin wurde der Atem auf andere Weise geraubt.
Der Aufprall kam ohne jede Vorwarnung, von schräglinks hinten. Schmerzhaft gruben sich
messerscharfe Klauen in ihre Flanke, mit einem schrillen Aufschrei stürzte sie ab, taumelte, trudelte
dem Boden entgegen - eine hilflos zappelnde Beute in den Fängen des schwarzen Falken. Federn
stäubten hoch. Den tödlichen Biss in den Nacken spürte die Taube schon nicht mehr.
Yasinthe schob die Kapuze zurück, mit ihrer vierfingrigen Hand, und glitt im Schatten des
Waldrands aus dem Sattel. Sie sah um sich, aber hier auf der Wiese war sie allein, mit den
Schmetterlingen und brummenden Bienen. Meuchel, ihr Falke, war in einem Pfeilschuss
Entfernung im Gras gelandet und hackte bereits den Schnabel in seine Beute. Eine unscheinbare,
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graue Taube. Allerdings erspähten ihre scharfen Augen rasch die Lederkapsel an dem einen Fuß des
Kadavers. Die Frau pfiff leise zwischen den schadhaften, krummen Zähnen hindurch. Eine
Brieftaube, sieh an. Das war so gar nicht beabsichtigt gewesen. Wie es aussah, war ihr der Herr
jenseits des Himmels wieder einmal gewogen.
Die Falknerin zog den schweren Handschuh aus der Tasche, streifte ihn sich wieder über und schritt
näher. Sie packte Meuchel, der mit dem Balg davonhoppsen wollte, an den Lederriemen und nahm
ihn auf die geschützte Rechte. Das Tier protestierte mit wütend geöffnetem, blutbeflecktem
Schnabel, also stülpte sie ihm schnell die federgeschmückte Kappe über. Dann griff sie nach der
Kapsel, öffnete sie. Ein kleiner Papierstreifen. Yasinthe rollte ihn auseinander, hielt ihn ins Licht.
Die kleinen, zierlich geschwungenen Buchstaben waren nicht leicht zu entziffern, aber der Sinn des
Geschriebenen zauberte ihr nach und nach ein feines Lächeln ins Gesicht. Besuch kündigte sich an.
Hoher Besuch, der den meisten Friedwangen überhaupt nicht gefallen würde.
"Es stimmt also, was man sagt", murmelte sie. "Die großen Ereignisse kommen immer auf
Taubenfüßen."
Sie setzte Meuchel wieder neben sein zerhacktes Opfer, nahm ihm die Kappe ab. Sollte der Falke
sich sattfressen, er hatte es sich verdient...Einem anderen Jäger würde Yasinthe das Festmahl
hingegen gehörig verderben. Das Blut im Gras sieht irgendwie purpurn aus, dachte sie und lachte
verzückt.
Harka nahm ihr Barett ab und wischte sich mit einem Stofffetzen den Schweiß von der Stirn. Sie
musste blinzeln als sie in die letzten Strahlen der Praiosscheibe blickte, die über den bewaldeten
Gipfeln der Sichelberge jenseits des tiefen Wassers vor ihr sachte unterging. Der Herbst gewandete
die Blätter der Wälder in Rot- und Gelbtöne und tauchte das Licht in Gold. Die Gardistin seufzte.
Warum war sie nur zur Wache eingeteilt worden. Der Karren in dem die Abgaben transportiert
werden war doch leer, seine Wohlgeboren hatte sie vor ihrem Aufbruch nach Friedwang in
Gernatsborn verstauen lassen. Von den Bauern und Fischern dieses Ortes war auch bestimmt nichts
zu befürchten, große Augen bekamen sie als die Garde plötzlich in die Dorfmitte aufmarschierte. Da
waren schon ein paar Hübsche junge Männer dabei gewesen und mit Rüstung, Wams und Waffe
machte man bei vielen einen guten Eindruck – aber an einem Fischer war sie gewiss nicht
interessiert. Sie rückte ihr Barett wieder zurecht, stütze sich auf ihre Hellebarde und warf einen
Stein ins Wasser des Sees an dessen Ufer sie das Lager aufgeschlagen hatte.
Mit „Frau Harka“ wurde sie von einer Stimme von hinten abrupt aus ihren Gedanken gerissen. „Ich
habe alle Heringe kontrolliert, die Zelte sind fest und sollten jeden Sturm trotzen können.“ Der
jugendliche Soldat mit breitem Mund stand auf dem Griff seines Kurzschwertes am Gürtel gestützt
vor ihr und schien weitaus besser gelaunt zu sein. Die etwa zehn Götterläufe altere Gardistin drehte
sich um und mustere ihren für heute zugeteilten Untergeben. Gerade Gero, der Trommelbursche,
musste mit ihr die Wacheinheit teilen, dem Jungen musste man ja auch überall über die Schulter
schauen, dachte sie sich. Wenn irgendetwas nicht in Ordnung wäre oder der Bursche gar während
der Nachtwache einschläft dann würde allein sie die Strafe des Weibels beim Rapport zu spüren
bekommen.
„Alda hat mir erzählt, dass es über diesen See Orkensauffe recht viele örtliche Sagen gibt, sie hat
mir erzählt, dass der Name ...“ Harka unterbrach ihn gelangweilt. „Hast du schon die Pferde
ordentlich versorgt.“ „Ja, das ha...“ antwortete der Junge und wurde wiederum unterbrochen. „Du
musst sie ordentlich striegeln, insbesondere die Rösser ihrer Wohlgeboren, ich sage dir wenn es da
eine schlechte Nachrede gibt, dann wirst du der erste sein der das zu spüren bekommt, verstanden!“
„Jawohl Frau Harka!“ Gero drehte sich um und machte sich zu den Pferden auf. Harka rollte die
Augen, während die anderen Kameraden ihren Sold im örtlichen Gasthaus auf den Putz hauten
musste sie hier das Kindermädchen spielen.
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„Ha, Phex ist mir heute wohl gesonnen, her mit euren Einsätzen.“ Mit einer brummenden Stimme,
die die Gespräche der anderen Gäste des Schankraumes übertönten, sprach Voltan und breitete
voller Freude und Genugtuung seine kräftigen Arme aus. „Da geht was nicht mit rechten Dingen
zu“ murmelte die jugendliche Alda und schüttelte dabei den Kopf. „Was!? Willst du mich denn dem
Falschspiel beschuldigen, mich Korporal Voltan Liegenfeld. Mädel...“ er beugte sich etwas zu ihr
hinüber so dass er mit seinem einem gesunden Auge besser in ihr junges Gesicht blicken konnte.
Manche Narben umrahmten den kahlen Kopf des Mittdreißigers und zeugten von so machen
Schlachten. „... glaubst du ich würfle zum ersten Mal. Damals in Wehrheim in der Höhle des
Löwen, da habe ich einen Dukaten auf einmal gewonnen und der Bursche wollte mir das nicht
rausrücken. Auf dem Hof davor habe ich es ihm gezeigt. Ha. Ich gebe dir einen guten Rat, wenn du
Mädel keine Münzen mehr zum Spielen hast, dann solltest du lieber damit aufhören, denn ich habe
eine Glückssträhne. Haha.“ „Ist schon gut, du brauchst dem Flötenmädel keine großen Ansagen
machen, würfle lieber, die Einsätze liegen schon“ sprach einer der drei weiteren Gardisten am
Tisch, „noch eine Runde Bier Wirtin, für Korporal Voltan und seine zweite Lanze“ rief ein anderer.
Alda gab klein bei, sie wollte doch nicht ihr ganzes Geld an diesen Korporal Voltan verschwenden,
zumal sie zuvor noch nie soviel Münzen ihr Eigen nennen durfte. Sie stand auf und wandte sich der
Theke zu. Der halbe Schänke „Der Vollen Reuse“ war von ihren Kameraden besucht, die sie jedoch
nur als das kleine Flötenmädel ansahen, obwohl sie eine Rekrutin der Schatzgarde war wie andere
auch und gar ein Kurzschwert an ihrem Gürtel trug. Überall wurde gewürfelt und gezecht, die
erfahrenen Korporäle prahlten mit abenteuerlichen Geschichten und Schlachten und die Rekruten
lauschten gebannt, es war ein üblicher Abend. Was würde sich Alda nun gönnen wollen, dachte sie
sich und blickte noch einmal sachte auf ihre Münzen im Beutel – einen guten Schnaps vielleicht.
Die Türe der Schank wurde von außen geöffnet, ein Gardist mit schweren ledernen Reiterstiefeln
betrat den Raum und schien sich umzusehen. Alda stand am nächsten, sie erkannte ihn als Movert,
den Botenreiter und Kundschafter aus der Stabslanze. „He, Flötenmädel, wo ist der Weibel oder der
Hauptmann.“ Ich habe auch einen Namen, stand auf der voller Gram gerunzelten Stirn der brünetten
Jugendlichen zu lesen, doch antwortete sie dem Gardisten „Ihre Wohlgeboren sind glaube in dem
anderen Gasthaus untergebracht, gleich am Ufer der Orkensauffe.“ „Der See?“ fragte Movert noch
einmal nach. Alda nickte und der Reiter verließ ohne weitere Worte zu wechseln die Schankstube.
„Ganz vorzüglich euer Hecht, Wirt.“ Storko erhob seinen Pokal und nickte dem Besitzer des „Alten
Hechtes“ anerkennend zu. „Habt Dank, Herr, ich fange täglich in den Morgenstunden selbst den
Fisch.“ Dankend verbeugte sich Firondrian Muhler dabei. „Ihr müsst das eure Rezeptur meinem
Stabskoch übermitteln.“ bemerkte Storko noch an. „Nicht wahr Liebster, der Fisch hier steht
unseren Gernatshechten in keiner Weise nach“ fügte auch Glyrana an und reinigte sodann mit einer
Serviette sachte ihre Lippen. In der Gaststube, die für allgemeine Gäste heute geschlossen war,
saßen an einem mittig aufgestellten Tisch seine Wohlgeboren Storko von Gerrnatsborn-Mersingen
ä.H. und seine Gemahlin Glyrana von Mersingen ä.H., an der Seite war ihr erster gemeinsamer
Sohn Gisborn Hal, der gerade im Schoß der jungen Zofe Alwine von jener mühevoll mit Brei
gefüttert wurde. Neben der Türe des Raumes hielt der vollbärtige Trabant des Hauptmannes
Xebebrt Zweimühler Wache.
Die Mersinger Edle war in einem dunkelgrünen für die Reise zweckmäßigen Kleid gewandet, doch
war die geschminkt ihre langen Nägel lackiert und nicht ohne Schmuck verschönert. Ihre Schwester
würde sie nicht wieder erkennen dachte sie sich, von der ahnungslosen Jugendlichen die sich vor
wenigen Jahren noch war war nicht mehr viel übrig geblieben, sie war nun in die Geschäfte ihres
Gatten eingeführt worden und zeichnete sich durch eine außergewöhnliche Menschenkenntnis aus,
desweiteren war sie nun mit ihren 21 Götterläufen beachtlich weiblich geworden. Ihre Figur hatte
sich nach der Schwangerschaft von Gisborn kaum erholt und nun trug sie schon wieder ein Kind
unter ihrer Brust. „Geht es dir gut, Liebling?“ Storko berührte ihre Hand. „Ja, mir geht es gut, ich
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in nur etwas nervös, habe ich doch meine Schwester seit dem letzten Familientreffen auf Weidleth
nicht mehr gesehen. Um so weiter und länger wir getrennt waren und uns nur mittels Brieftauben
Nachrichten schreiben können ist sie mir weit mehr ans Herz gewachsen als ich gedacht hatte.“ „Du
vermisst eure Neckereien, stimmt's?“ Storko schmunzelte. „Du, musst dich aber schonen, nachdem
du in bester Hoffnung bist, lange wird es gewiss nicht mehr dauern. Eigentlich hättest du nicht diese
beschwerliche Reise antreten sollen...“ Die Mersingerin fuhr ihm erbost ins Wort. „Glaubst du ich
lasse dich allein nach Friedwang reisen, ich kann mir doch nicht die Gelegenheit nehmen lassen
Schwester und Schwager zu besuchen. Ich bin gespannt ob von alledem was Syrenia geschrieben
hat auch was dran ist, sie erwähnte sie wohne in einem Wasserschloss...“ „Warte nur, Glyrana bis
Gernatsborn zur Burg ausgebaut wurde, wir Gernatsborn-Mersingen werden uns als starkes
Adelsgeschlecht aus dem oberen Gernatstal erheben, zumal wir von Tsa gesegnet sind. Unser
Gisborn Hal wird sicher einmal ein Oberst...“ Glyrana rollte mit den Augen. „Von Nachwuchs aus
dem Hause deiner Schwester hört nicht viel, oder? Unser Schwager ist ja auch nicht mehr der
Jüngste.“ Beide begannen süffisant zu lachen.
Außen an der Tür des Gasthauses wurde geklopft. „Ich bin's, Weibel Wehrheimer, mach die Tür auf
Xebbert.“ Hagen Wehrheimer, der Spieß der Schatzgarde betrat den Raum und meldete seinem
Offizier: „Herr Hauptmann, der Kundschafter ist zurückgekehrt, die Gegend ist ruhig, von keinen
Räubern oder Kriegsfürsten gehört oder gesehen. Senkenthal soll nicht mehr als 20 Meilen weit
entfernt sein. Von dort aus dann noch einmal eine Tagesreise bis nach Friedwang.“ Storko
antwortete „Ausgezeichnet, wir wollen morgen früh aufbrechen und diesen Ort Efferding verlassen
um noch am Nachmittag nach Senkenthal zu kommen. Schickt morgen Movert los, damit er uns bei
meinem Schwager ankündigt … und stell sicher, dass die Soldaten nicht zu viel saufen und morgen
in einwandfreiem Zustand sind, ich will ein gutes Bild machen.“
Der junge Gernatsborn schauerte ob der Abendkühle und zog den Mantel enger um die Schultern.
Storko hätte selber kaum sagen können, warum er noch einmal vor die Tür des Gasthauses getreten
war. Vermutlich lag es daran, dass der urige Schankraum doch ziemlich eingeräuchert und ihm der
Wein zuletzt zu Kopf gestiegen war. Nun stand er also am leise murmelnden See, starrte am Steg
mit dem sacht schaukelnden Fischerboot vorbei ins glitzernde Dunkel. Es war wirklich frisch
geworden. Nachdem die letzten Tage sonnig gewesen waren, kündigte sich langsam aber sicher der
Herbst an. Sicher würde es bald regnen. Mit nassem Platschen rollten kleine, schäumende Wellen
ans kiesige Ufer, wurden wieder eins mit dem smaragdgrünen Uferwasser. Nur um erneut als
Wellen zurückzukehren. Ein paar Enten quakten irgendwo im Halbschlaf.
Der „Hecht“ war ein prachtvolles Bauwerk, unter dem schiefergedeckten Giebel waren gleich zwei
Balkone zu sehen, der untere lief um das ganze Gebäude. Dennoch war das Wirtshaus winzig im
Vergleich zu den bewaldeten Bergen, die am Ufer aufragten, wie zusammengekauerte Riesen. Auch
der See wirkte riesig, lauernd und unergründlich, zumal jetzt bei Nacht. Er beschloss, sich die Beine
etwas zu vertreten, das Wetter würde in den nächsten Tagen sicher nicht besser werden. Wohin?
Dort drüben, auf der Uferwiese, ragte sein kleines Feldlager auf, flackerte ein einsames Lagerfeuer,
um die sich einige Gestalten drängten. Kehliges Lachen und leises Geschwatze drang an sein Ohr,
offenbar ließen es sich die Gardisten wohl gehen. Funken und Rauch wirbelten zu einem dichten
Schilfgürtel, bläulicher Nebel lag über dem Wasser, wo sich die Flammen undeutlich spiegelten.
Der Befehlshaber überlegte, ob er zur Stippvisite hinübergehen sollte. Aber die Stimmung schien
nicht gerade belhankanisch zu werden, die gestreiften Zelte waren gemäß Wehrheimer
Ordnungssinn aufgestellt: in Reih und Glied. Ebenso die Feldposten. Die einzigen Gegner, mit
denen es seinen Mannen und Frauen zu tun hatten, waren Kühe, die tatsächlich von dem Treiben
angelockt wurden und von den Wachen auf Abstand gehalten werden mussten. Storko beschloss, die
bescheidene Lagerfeuerromantik nicht zu stören. Zumal er selbst einen raren Moment völliger Ruhe
genießen wollte. Also ging er in die entgegen gesetzte Richtung, wo das Ufer mit Steinen befestigt
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war, eine richtige kleine Kaianlage mit Hafenmole. Flachbödige Kähne und bauchige Fischerboote
lagen hier an Holzpollern vertäut, einige sogar mit zwei Masten, rumpelten, scharrten sacht gegen
das Mauerwerk, schaukelten, stampften im Wellengang. Wasser schmatzte und gluckste rund um die
hölzernen Rümpfe. Körbe und Reusen standen auf der Pier bereit. Hie und da waren Netze zum
Trocknen aufgespannt, es roch nach Fisch. Dort drüben lag bereits der gepflasterte Dorfplatz, mit
dem hellweißen Schrein des Sonnengottes als Blickfang. Hinter den bunten Butzenscheiben der
Schänke waren ebenfalls noch Schemen zu erahnen, Lautenmusik wehte heran. Storko blickte
wieder hinaus auf die unruhig schlummernde Orkensauffe, schloss für einen Moment die Augen in
einem jähen Windschwall, der ihm die Haare flattern ließ. Herrlich. Der Adelige atmete tief durch.
Das Madamal betrachtete sich im Wasser, erinnerte ihn an eine uralte Legende mit einer Fee, deren
genauer Inhalt ihm gerade nicht einfiel. Eine einsame Laterne flackerte grünlichgolden am Platz,
Kerzenschein sickerte aus der „Vollen Reuse“, ansonsten war es stockdunkel. Struppige Katzen
streunten umher, labten sich an den Fischresten, die hier und dort lagen, irgendwo bellte ein Hund.
Am Ende der Mole baumelte majestätisch ein großer Eisenkorb an einer Art Galgen, gefüllt mit
Holz. Offenbar eine Art Seezeichen, für den Fall, das Nebel aufkam.
Es war eine merkwürdige, ja, widersprüchliche Atmosphäre, die in Efferding herrschte: eine
Mischung aus Bergabgeschiedenheit, Waldeinsamkeit und dem geöffneten Horizont eines kleinen
Hafenstädtchens. Das „Stille Land“, so nannte man die Westerau, den entlegenen Nordwesten der
Baronie Friedwang, auch. Der Name passte, die Ruhe überall um ihn herum war fast schon wieder
bedrückend. Oder beunruhigend? Hier, so nah an Efferds Element, schien sie immer auch die Ruhe
vor dem nächsten Sturm zu bedeuten. Er zog sich in den Schatten einer Lagerhalle zurück, lauschte
dem beharrlichen Murmeln und Glucksen der Wellen, hing seinen Gedanken nach, die sich um
Glyrana drehten, das Haus Mersingen, die Zukunft der Wildermark und ihre eigene. Ein paar
Nebelschwaden wurden von „draußen“ herangeweht, krochen unstet über den Dorfplatz, hüllten
hier ein Haus ein und gaben dort wieder eines frei. Das grünliche Licht der Laterne wurde
verschwörerisch, brachte den Nebel von innen heraus zum Glimmen.
Schritte tappten schwer auf dem speckig glänzenden Pflaster. Die Katzen flohen. Ein viel zu großer,
verzerrter Schatten wanderte über das Fachwerk der Häuser, die jetzt so unwirklich aussahen wie
Theaterfassaden. Der Neuankömmling, zu dem er gehörte, kam aus Richtung der Schenke, teils in
die Nebelfetzen, teils in einen dunklen Kapuzenumhang gehüllt. Dies und die Art, wie er um sich
spähte, ließen Storko misstrauisch werden. Er drückte sich noch etwas mehr in sein Versteck. Die
Gestalt sah grob in seine Richtung, ihr Gesicht war nur ein schwarzes Loch unter der Gugel. Storko
hob die Augenbraue: War er entdeckt worden? Nein. Der Nachtschwärmer hielt jetzt geradlinig,
aber nicht fluchtartig, auf den Kai zu, verschwand dort in Dunst und Dunkelheit. Nur ein hohles
Polzern, das Knarren von Holz, leises Quietschen und ein regelmäßiges Patschen ließen vermuten,
dass er ein Boot bestiegen haben musste. Ein Fischer? Die große Zahl der Boote am Kai und die
restlos belegten Liegeplätze ließen vermuten, dass es nicht üblich war, bei derart stockfinsterer
Nacht hinauszufahren. Zumal Storko einige Schauer-Geschichten über den See gehört hatte. Die
„Schöne Lula“, eine hübsche Wassernixe, war wohl noch die angenehmste Begegnung, die man da
draußen haben konnte…Ob ab und an auch einmal so eine Nymphe oder ein Nöck an Land kam?
Aber um Efferding einen Gegen-Besuch abzustatten brauchte so ein Fabelwesen sicherlich kein
Ruderboot.
Er ging einige Schritt auf die Stelle zu, wo der oder die Unbekannte verschwunden war. Wohl hörte
er die gleichmäßigen Riemenschläge noch, aber sehen konnte er das Boot nicht mehr. Nun zogen
auch noch dunkle Wolken vor das Madamal, fast schon erschrak er ob der selemischen Finsternis,
die ihn umgab. Storko starrte, lauschte angestrengt hinaus ins tintenschwarze Nichts. Die
Rudergeräusche wurden immer schwächer, der Fremdling schien geradewegs auf den See
hinauszurudern. Allein der Gedanke ließ ihn schaudern. Plötzlich Stille.
Ein unstetes Licht flackerte jetzt draußen auf dem See auf, mehrere Herzschläge lang, dann wieder
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Schwärze. Wieder ein gelblicher, zerfranster Lichtschein, der nach kurzer Zeit erneut verschwand.
Ein Feuer, ein zwischen Baumstämmen allzu hoch loderndes Lagerfeuer vielleicht? Oder - gar ein
Spuk? Der Geist eines jener Schwarzpelze etwa, die hier vom Heiligen Alboran in der großen
Schlacht ersäuft worden waren, damals in den Dunklen Zeiten? Heilige Zwölfe ! ! ! Der Schlotzer
Edelmann fühlte sich unwohl. Die Erscheinung kehrte nicht wieder, was vermutlich ein gutes
Zeichen war. Also doch eher ein derisches Feuer? ! Storko versuchte das Gesehene mit dem in
Übereinstimmung zu bringen, was er bei Tageslicht vom See wahrgenommen hatte. In seiner
jetzigen Blickrichtung hatte sich eine große, bewaldete Insel befunden. Wenn auf dem genau
gegenüberliegenden Ufer ein Feuer brannte, musste es eigentlich durch dieses langgestreckte Eiland
verdeckt werden. Was eigentlich nur den Schluss zuließ, dass das Licht von der Insel her gekommen
war…
Er ging die Efferdinger „Uferpromenade“ weiter, zu einem flachen, schilfigen Strand, auf den
einige weitere Schelche und Kähne hochgezogen worden waren. Auf einem vorgelagerten Inselchen
stand der Efferdsschrein, durch einen kurzen Knüppeldamm mit dem festen Land verbunden, und
markierte bereits das Dorfende. Der Perspektivenwechsel brachte nicht viel: Der See blieb dunkel,
war nicht bereit, sein kleines (?) Geheimnis zu enthüllen. Storko lehnte sich gegen einen
angeschwemmten Baumstamm, überhaupt lag hier recht viel Treibgut umher. Die Wolken vor dem
Madamal zogen weiter, der Mond tauchte die Szenerie wieder in ein silbriges Licht. Die große Insel
im Norden war nun mit etwas Fantasie zu erahnen, aber keine Spur eines Feuers zu sehen. Es sei
denn, dass helle Wölkchen dort war Rauch und nicht nur Nebel. Storko ergriff einen einzelnen Stein
und warf ihn auf den See hinaus: Das Geschoss prallte dreimal am Wasser ab, bevor es pflatschend
versank – nicht schlecht für den Anfang. Der Edelmann stutzte. Irgendetwas schaukelte da im
flachen Wasser. Eine Flasche? Ja, eine sorgfältig verkorkte Tonflasche. Die Reitstiefel waren zum
Glück wasserfest, also durfte er es sich erlauben, das halbe Dutzend Schritte näher zu waten. Er zog
sein triefendes Fundstück heraus, entkorkte es. Ein zusammengerolltes Stück Papier steckte im
Flaschenhals. Wie er geahnt hatte: eine Flaschenpost…Ein Hilferuf vielleicht? Er entrollte den
Zettel, der an den Rändern schon etwas nass geworden war. Selbst im Zwielicht war die Botschaft
leicht zu entziffern. Mit schwarzer Tinte war ein großes V aufgemalt, an dem, jeweils links und
rechts, ein Fuchs und ein Rabe hing – aufgehängt wie an einem Ast oder Galgen.
Das kam Storko äußerst almadanisch vor - was hatte das alles zu bedeuten? Warum sollte jemand
spät nachts in aller Finsternis auf eine Insel im See rudern, an ein Haus darauf konnte er sich nicht
erinnern, und dann noch dazu unter Kapuze versteckt. Vielleicht mag sich dort mitten in der
Orkensauffe auf dem Eiland ein Platz befinden an dem man die 'alten Kulte' praktizierte. Auch in
seinem eigenen Lehen hing manch ein alteingesessener Schlotzer gewissem Aber- und
Volksglauben nach, was der Junker solange duldete wie diese im Rahmen eines Firuns- oder
Peraineglaubens einzugrenzen war, und selbst etlichen seiner Freunde in den Rängen der
Niederadligen konnte man wohl eine gewisse Sympathie dazu nachsagen. Wie auch immer, dies
hier war nicht sein Lehen. Auch wenn er gekommen war um die Abgaben für Darpatien und Reich
einzufordern war es das Land von Schwager und Schägerin, er war verpflichtet ihnen von diesen
seltsamen Ereignissen zu berichten. Er ging ein paar Schritte das Ufer entlang und starrte hinaus auf
den See dessen Wasser gerade flach und unaufbrausend glatt im Madalicht schillerte. Noch immer
hielt er den Zettel in seiner Rechten. Er konnte sich keinen Reim daraus machen, ein großes V, was
hatte das zu bedeuten, und wer bei allen Göttern würde dies als Flaschenpost in den See werfen?
Doch die beiden Tiere, Fuchs und Rabe aufgehenkt am Galgen wie gemeine Verbrecher, schienen
ein interpretierbares Zeichen zu sein. Fuchs könnte für Phex stehen, war sein Vetter Alrik nicht dem
Listigen, wie Storko selbst auch, insgeheim zugetan. Und der Rabe war das Tier Barons,
Bishdarielon doch ein Galgorit. Konnte dieses Zeichen einen Angriff auf die brüderliche Herrschaft
über die Baronie Friedwang bedeuten? Storko fasste sich wieder und hielt seine eigenen Gedanken
für wildeste Spekulationen. Wie auch immer diese Zeichen waren höchst beunruhigend,
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Volksglaube sind eines Verschwörung und Kulterei ein anderes. Das gemeine Bauernvolk musste
geführt werden wollen nicht Unwüchse aus Aberglauben entstehen, so wie er gehört hatte kümmere
sich die Edle dieses Ortes sich schon seit längerem nicht um ihr Lehen sowie kam nur alle zwölf
Tage ein Praiospriester vorbei. Auch wenn dies Ort und diese Angelegenheit nicht in seinen
Zuständigkeitsbereich fiel musste er versuchen Licht in diese seltsamen Ereignisse zu bringen, das
war er seinen geschätzten Vettern schuldig, und zu guter Letzt war möglicherweise eine Gefahr für
die Schatzgarde zu befürchten.
Eine Stunde später saß Storko wieder in der mit Kerzen beleuchteten Gaststube des 'alten Hechts'.
Glyrana war samt dem kleinem Gisborn längst zu Bette gegangen, er hatte ihr nichts von den
seltsamen Erlebnissen erzählt, um sie nicht zu beunruhigen. Er nippte etwas Wein aus dem Kelch
vor ihm und betrachtete nochmals den Zettel der nun auf dem Tisch vor ihm aufgelegt war. Hinter
ihm stand der Weibel, der sich gerade seine Pfeife anrauchte. Die Luft im Raum wurde vom
süßlich-herben Duft des Krautes geschwängert. Kurz dachte Storko nach ob er nicht auch einen
seiner teuren Zigarillos genießen sollte, doch es war kein Anlass danach. Sein Trabant, der beim
Eingang stand, öffnete die Tür. „Endlich sind sie da“ murmelte er. Auch wenn es mitten in der
Nacht war wollte Storko den Dingen in diesem entlegenen Ort auf den Grund gehen, denn morgen
früh würden sie wieder weiterreisen, weshalb er nach Dorfschulze, Büttel und Efferdpriester
schicken ließ, sie aufweckte und in die Gaststube vorladen ließ. Nachdem die Edle des Ortes sich
nicht um diese Angelegenheiten kümmern würde, müssten sie am besten über die Ereignisse
Bescheid wissen.
Nicht schon wieder ein Kriegsherr, der uns drangsaliert, schienen die Gesichter der Dorfoberen
sagen zu wollen, als sie von den Gardisten hereinbugsiert wurden. Der Dorfschulze, ein stämmiger,
rotwangiger Mann mit grauen Haaren und Dreifachkinn, hatte sich tatsächlich nur eine Schaube
über den Schlafrock geworfen und war gerade umständlich damit beschäftigt, seine Schlafmütze in
eine der großen Manteltaschen verschwinden zu lassen.
Er wirkte ebenso gutmütig wie verschlafen – letzterer Eindruck verschwand keinesfalls, sondern
schien sein üblicher Gesichtsausdruck zu sein. Die Büttelin des Dorfes, eine drahtige Frau mittleren
Alters, deren ansonsten unauffälliges Allerweltsgesicht eine große Narbe zierte, musterte die
Wachen selbstbewusst: Auch wenn sie nur eine Ochsenzunge und einen eisenbeschlagenen Stock
als Waffe führte. Sie lüpfte ihren Federhut und deutete eine Verbeugung in Richtung des Edlen an.
Dann war da noch der Efferdgeweihte, der aussah, als wäre er geradewegs der Orckensauffe
entstiegen: Die Farbe seiner Gewandung traf tatsächlich exakt das Türkis der Wassers, mit silbernen
Fäden waren im Brust und Schulterbereich Schuppen aufgenäht, auch seine Haube erinnerte an eine
Fischhaut. Weiße Haare ringelten sich darunter hervor, die Augen leuchteten in einem schwer
ergründbaren Blau. Das knochige, harte, vorspringende und zugleich in sich ruhende Gesicht
gemahnte Storko sofort an einen Hecht. Das Kinn zierte ein feiner silbriger Bart, der gerade Rücken
und die glatte Haut bewiesen den geübten Schwimmer.
„Wer wagt es, den Schlaf eines Dieners des Wilden und Sanften zu stören?“ hob der Priester an, mit
einer eigenartig entrückten Stimme, deren Gefühlslage schwer zu deuten war – was Storko fast
mehr beunruhigte als ein echter Zornesausbruch. Sie erinnerte irgendwie an die allererste Welle, die
prüfend gegen ein gerade ins Wasser geschobenes Boot prallte.
Storko stellte sich knapp vor. Konnte es sein, dass der Mann noch nichts von der Ankunft der Garde
mitbekommen hatte? Oder wollte er solcherart seine Autorität herausstellen?
„Myrion Seerufer“ entgegnete der Geweihte sanft.
„Xavert, Xavert Wolpjan. Halten zu Gnaden, Herr, wir kennen uns ja noch von der Begrüßung,
nicht wahr?“ Der Dorfschulze katzbuckelte. Dennoch lag ein listiger Glanz in seinen Augen. „Ich
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hoffe, der Herr hat keinen Anlass zu Beschwerden? Alles bestens soweit? Der Lagerplatz ist recht
so, die Pferde versorgt? Sollte es Ärger mit einem Dörfler gegeben haben, wird sich Hildelind
Donfanger, unsere Büttelin, sofort des Übeltäters annehmen.“ Ein Blick zur Frau, die eher
dienstbeflissen als wirklich überzeugt nickte.
„Wie kommt Ihr darauf, dass es Ärger mit jemandem aus Efferding gegeben haben könnte?“ Storko
musterte den Dorfvorsteher. „Oder mit sonst jemanden?“ Wusste der Schulze irgendetwas von dem
geheimnisvollen Nachtschwärmer? Wolpjans Gesicht verriet nicht viel, es hätte genauso gut einem
Schlafwandler gehören können.
Großzügig wies er den Drei den Stuhl. Die Büttelin und der Dorfschulze nahmen Platz, Myrion
zögerte noch. Im nächsten Moment erfuhr der Edle den Grund: Vor dem verbliebenen Stuhl brannte
eine Kerze. Hastig schob sie Wolpjan beiseite – und verzog schmerzerfüllt das Gesicht, als ihn
dabei heißes Wachs über die Hand tropfte.
Gravitätisch nahm Seerufer Platz, strich seine Robe zurecht.
Storko schob ihm das Blatt mit Fuchs und Rabe zu. „Das habe ich vorhin am Seeufer gefunden. Als
Flaschenpost.“
Der Geweihte blickte kurz auf den Zettel, wirkte aber nicht sonderlich interessiert. Die Büttelin sah
kurz in die Richtung und dann wieder in Habachtstellung geradeaus. Wolpjan kratzte sich am Kopf
und pflückte sich dann ausgiebig das Wachs von der Hand. Das Trio war gerade der Inbegriff eines
freundlich-abweisenden Dorfes, dass sich von Außenstehenden nicht allzu sehr in die Karten
blicken lassen wollte.
„Ihr habt gute Augen, Euer Wohlgeboren wenn Ihr mitten in der Nacht noch eine Flasche im See
treiben seht“ sagte der Geweihte lächelnd, als wäre mit dieser Antwort bereits alles geklärt. „Der
See hat viele Geheimnisse“, fügte er dann noch feierlich hinzu.
„Ich glaube nicht, dass ein Seeotter oder ein Wels das da aufs Papier geschmiert hat….Hochwürden.
Man könnte das als grobe Beleidigung der praiosgegebenen Obrigkeit in dieser Baronie
auffassen….zumindest aber werden hier zwei heilige Tiere der Zwölfgötter auf übelste Weise
geschmäht….“ „Beleidigung der Obrigkeit, Euer Wohlgeboren?“ ächzte Xavert Wolpjan dumpf.
Allein der Vorwurf schien ihn im Innersten zu treffen.
„Ein gehängter Fuchs, der ja wohl auf Baron Alrik den Fuchs von Friedwang verweist, und ein
hingerichteter Rabe, den man mit seinen Bruder Bishdarielon in Verbindung bringen könnte…
meinen Schwager. Ein Aufruf zum Doppelmord, um genau zu sein.“
„Schmierereien. Wie Ihr schon sagtet, Herr. Nichts als grober Unfug.“ Der Dorfschulze begann zu
schwitzen, sein Gesicht wurde im Schein der Kerze immer röter, wie ein Hummer, der gerade im
Kochtopf gelandet war. „Ein Dummer-Jungen-Streich, mehr nicht.“ „Die Insel nördlich des Dorfes,
ist die eigentlich bewohnt?“
„Wie?“
„Die Insel, die man bei Praiosschein sehr gut sehen kann – wohnt dort jemand? Mir war so, als hätte
ich dort vorhin ein Feuer wahrgenommen.“ „Fischermanns Freund“, antwortete die Büttelin an
Wolpjans Statt. „Nun, manchmal übernachten dort Fischer. Wir Efferdinger selbst haben dort
wochenlang Zuflucht gefunden, als die Schergen aus dem Osten in der Westerau gewütet haben.“
Ein Lächeln – etwas zu bemüht, um zu überzeugen. Irgendetwas schien der Hüterin von Recht und
Ordnung in dem Dorf nicht zu behagen. Sie blickte auffordernd zum Dorfschulzen. Dieser
versuchte gerade, von der Kerze herabtropfendes Wachs aufzufangen – und fluchte, als er sich an
dem kleinen Sturzbach erneut die Finger verbrannte. „Es ist schon die achte Flaschenpost dieser
Art“, brach es plötzlich aus Myrion Seerufer heraus. „Vielleicht solltet ihr das Seiner Wohlgeboren
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mal sagen. Zumindest habe ich mal von acht gehört…Was soll die Heimlichtuerei…jeder im Dorf
weiß davon…“ „Zwölf“ murmelte Hildelind leise. „So viele wurden bei mir abgegeben. Mit der
hier sind es dann dreizehn…“ „Was redest du da?“ schnaubte der Dorfschulze. „Wie du es befohlen
hast, Xavert. Die Botschaften sind alle bei mir abzugeben.“ Einen Moment lang herrschte pikiertes
Schweigen am Tisch.
„Dreizehn mal gibt es dieses Hetzgemälde also schon…Ihr habt eine sehr fleißige Dorfjugend hier
in Efferding“, ätzte Storko. „Was hat das zu bedeuten? Lernt man so an der Orckensauffe die
Kusliker Zeichen?“ „Es sind nicht die Efferdinger. Die Vogelfreien werfen sie ins Wasser…“ würgte
Xavert schließlich hervor. „Um die anständigen Leute hier im Dorf…in Verruf zu bringen…sie
gegen unsere Barone aufzuhetzen…Wir haben damit nichts zu tun. Rein gar nichts.“ Sein dicker
Zeigefinger klatschte, mit Wachs verklebt, auf den Buchstaben. „Da stehts. V - wie Vogelfrei. Sie
hocken auf der Insel, führen sich auf wie die Thorwelischen Piraten. Drangsalieren die Fischer,
nehmen ihnen den Fang ab, lassen sich Speis und Trank auf die Insel bringen. Hübsche Frauen…
Und Flaschen, viele Flaschen mit Schnaps und Wein…die sie uns dann mit diesen Zetteln
zurückschicken…Freischärler sinds, verfluchte Bosjäckel.“
„Bosjäckel?“ Storko hatte den Namen schon mal irgendwo gehört. „Altgläubige“ Myrion lächelte
ungnädig. „So nennen sie sich zumindest. Sokramorier.“ „Weiß Bishdarielon davon?“
„Versteht doch, der Frieden im Dorf…“ schnaufte der Schulze. „Einige Verirrte mögen auf ihrer
Seite sein, gewiss. Zumindest reden sie so. Sollen wir deswegen etwa auch noch aufeinander
losgehen wie der Rest der Wildermark? Ich will Ruhe und Ordnung haben…wir hatten die Goblins
hier, die Schergen dieser Oppsteiner Hexe…Viele gute Leute wurden von ihnen erschlagen…Die
Answinisten sind hier durchgezogen…Krieg, Krieg, Krieg, seit vielen Götterläufen nichts als Hader
und Streit. Man kann mit den Vogelfreien auskommen, trotz allem…“
„Es sind Ketzer“, erwiderte Seerufer scharf. „Das Gesindel auf der Insel ebenso wie ihre allzu
vielen Freunde hier im Dorf. Man sagt, sie hätten eine Kultstätte auf der Insel errichtet, wo sie der
Orckensauffe Opfer bringen. Und dieser Wisch hier. Für mich ist das kein V, sondern eine
bosparanische Fünf. Was wohl bedeutet, dass sie zum Bund der Fünf gehören.“
„Der Bund der Fünf!“ Hildelind verdrehte die Augen. „Das ist doch wirklich nur ein wildes
Gerücht.“ „Man hört es jeden Tag aufs Neue.“
„Unmöglich. Diese götterlosen Marodeure sind untereinander völlig zerstritten….Die Kesselbande
vereint mit dem Senkenthaler Bundschuh? Der Stichelstroh und dieser Andras Hofer plötzlich unter
einer Decke vereint? Wie das? Die lieben sich doch so heiß und innig wie Zwerg und Elf….Da
fließt schon mal Blut. Was hat eine Tekla Nordwyn plötzlich mit den Bergfexen oder Randos
Apfelmännern zu schaffen? Das ist doch alles nur großmäuliges Gerede…“
„Was ist großmäuliges Gerede?“ fragte der junge Mersingen gedehnt. „Dass gleich fünf
Sokramoriergruppen ein Bündnis geschmiedet haben, um das Volk aufzustacheln und die Macht in
Friedwang an sich zu reißen. In Nieder- wie in Oberfriedwang. Über 150 Rebellen… Ich meine, aus
welchem Grund sollten…sie… sich….plötzlich….“ Hildelinds Blick war auf Storko geheftet und
schien langsam einzufrieren. „…einig sein….“
Im nächsten Moment zerplatzte eine der schönen Butzenglasscheiben des „Hecht“, ein schwerer
Stein kollerte auf die Diele. Wolpjan schrie auf. Fackelschein, Gebrüll. „Lass unseren Dorfschulzen
frei, verdammter Mersinger Bluthund!“ hallte es aus einer Seitengasse. „Von uns bekommst du
keinen einzigen Kreuzer! Ausbeuter! Halsabschneider!“ „Freiheeeiiiit! Freiheeeeeit!“
Erneut klirrte ein Geschoss gegen ein Fenster, war aber nicht stark genug, es zu zerbrechen. „Es
säuft der Adel, was er kann, bezahlen muss der Bauersmann.“ „Als Aves grub und Gylda spann, wo
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war denn da der Edelmann?“ „Freiheeiiiit!“
Storko eilte zum zerschlagenen Fenster, spähte vorsichtig hinaus. Mit Fackeln, Dreschflegeln,
Sensen, Glefen, Äxten und Sparren drängte ein wütender Mob herbei, wohl von der etwas
abgelegenen Bauernsiedlung her. Einige hatten Stockschleudern dabei, hier und da krachte ein Stein
gegen das Fachwerk. Scheppernd zerbrachen Dachziegel. Der Edle ging vorsichtshalber in
Deckung. Da schossen ja richtige kleine Katapulte. Der derben Tracht nach zu urteilen waren es
Unfreie, die heranschwärmten, vielleicht fünf Dutzend. Ein echtes Haberfeldtreiben. Die johlende
Menge verharrte für einen Moment, schien nicht recht zu wissen, ob sie erst auf das Zeltlager der
Garde oder endgültig auf das Gasthaus losgehen sollten. Die meisten liefen einfach aufgeregt
durcheinander.
Der Dorfschulze sprang nun ebenfalls auf. „Ich werde mit ihnen reden! Das ist alles nur ein
Missverständnis…“ Xavert Wolpjan eilte zum Fenster. Ein Stein prallte hart vom Fensterrahmen ab,
traf ihn wuchtig an der Schläfe. Ohne einen weiteren Laut sank der Schulze in die Knie, kippte mit
blutüberströmtem Kopf auf die Seite, rührte sich nicht mehr.
Die zwei Gardisten die die drei „Ortsvorsteher“ zuvor in den „Hecht“ gebracht hatten sahen sich
indes von der herannahenden wütenden Menge bedrängt. „Klonk“ machte es und ein Stein traf
Elwin an seinem Helm. Ihm wurde kurz schwarz vor Augen und er musste sich an der Hellebarde
abstützen. Die zweite Gardistin streckte ihre Stangenwaffe drohend in die Richtung der Meute und
ächzte unter dem Visier ihres Schallers hervor „kommt nur, Pack, wenn ihr euch traut.“ Der junge
Gardist Elwin - eigentlich war er ein Rekrut und hatte bis vor einem dreiviertel Jahr niemals zuvor
eine Blankwaffe in den Händen gehalten – konnte sich wieder fassen. Vom ihrem Lager vernahm er
nun ein, leicht das Grölen der Aufständischen übertönendes, Alarm-Trommeln, den Kameraden war
der Tumult nicht unbemerkt geblieben.
In der belagerten Gaststube gab die Büttelin nun endlich ihre Habachtstellung auf und bückte sich
zu Xavert um nach seiner blutigen Wunde zu sehen. Storko war überrascht ob dieser Ereignisse,
versuchte aber sich nichts anmerken zu lassen. In Friedwang schien es ja nur so von
Aufständischen, Freischärlern, Räubern und Kultisten zu wimmeln: Bosjeckel, Kesselbanden,
Bundschuhe, Bergfexen, Apfelmänner. Dies schien kein gutes Zeugnis für die Verwaltungskünste
seiner Vettern zu sein. Und dann noch ein Bauernaufstand. Storko hing ja selbst insgeheim einer
Adelsrepublik nach, was für so manchen Edlen Hochverrat wäre, jedoch freie Unfreie und Aufstand
gegen den Adel war in jeder Hinsicht gegen die göttlich gewollte Ordnung.
„Herr Hauptmann“ sprach Storkos Trabant Xebbert Zweimühler „während er sachte durch das
eingeschlagene Fenster blickte „es wird schon zum Alarm getrommelt, die Gardisten kommen.“
Von Seiten des Lagers kamen sogleich etwa ein Dutzend Schatzgardisten herbei, mit Platte und
Helm gerüstet trieben sie die Menge mit den Spießen der Hellebarden etwas zurück. „Soll ich den
Angriff befehlen“ fragte der Weibel, während er nun ebenfalls durch das Fenster blickte.
Mittlerweile waren die Aufständischen mit den Soldaten beschäftigt und nur vereinzelt trafen Steine
ungezielt das Wirtsgebäude. Storko hob seine Hand mit einer einhaltenden Geste. „Noch nicht.“ Er
wandte sich mit ernster Miene Myrion Seerufer zu, dessen Gesichtsausdruck noch immer so glatt
und ruhig aussah wie die Oberfläche der Orkensauffe bei Windstille. „Hochwürden, ich bin mir
sicher ihr wollt hier heute genauso wenig ein Blutbad sehen wie ich es will, doch wenn es nötig ist
werde ich meinen Gardisten befehlen die Unfreien mit härtester Gewalt zum Frieden und zur
Ordnung zu bewegen. Deshalb bitte ich euch die Meute zur Vernunft zu bringen, ein Nachspiel wird
das heutige Ereignis zweifelsohne ohnehin für sie und den Ort haben.“
Ein Schreien eines Kleinkindes drang dumpf aus dem Obergeschoß des Gasthauses – Gisborn war
durch all den Tumult als seinem Schlaf gerissen worden.
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Myrion sah erst hinauf zur Empore des Schankraums, dann zum Dorfschulzen. In beiden Fällen
sprach ehrliche Besorgnis aus seinem Blick. Die Büttelin nahm ein kleines Netz von der Wand, wo
es neben zwei gekreuzten Paddeln als Dekoration hing. Sie ballte es zu einer Art Kissen und schob
es dem jämmerlich stöhnenden, arg benommenen Schulzen unter den Kopf. „Er lebt“, sagte
Hildelind Donfanger überflüssigerweise, „der Schädel scheint noch heil zu sein.“
Der Efferdsgeweihte wandte sich wieder dem Junker zu: „Gegen das Toben des Sturms
anzusprechen ist mitunter einfacher als eine wütende Menge zu besänftigen. Doch gleichen die
Gefühle des Volkes dem Zorn des Unergründlichen. Leicht lassen sie sich aufwiegeln, ebenso rasch
sind sie wieder besänftigt.“ Der Blauberobte nickte. „Ich werde mit ihnen reden. Auch wenn meine
Stimme bei den Bauern nicht so sehr zählt wie bei den Fischern. Allerdings…“ Ein selbstironisches
Schmunzeln, „auf Regen sind sie schon angewiesen. Und darauf, das ihnen Efferd seine Gabe im
rechten Maß zuteilt.“
„Wir wollen Xavert sehen!“ brüllte es von draußen. „Lasst unseren Dorfschulzen frei. Sofort!“
„Ja, ein bisschen zackig. Oder wir schlagen den Hecht kurz und klein.“
„Sagt Ihnen, dass er verwundet wurde – und wie es geschehen ist. Das wir nichts Böses im Schilde
führen.“ Storko ballte wütend die Faust, während oben der kleine Gisborn weiter schrie und weinte.
Er glaubte Glyranas Stimme zu hören, wie sie ihr Söhnchen zu beruhigen versuchte. Mit einem
Aufschrei zerknüllte er den Zettel, der noch immer auf dem Tisch lag. „V wie Vogelfrei? V wie
Verräter muss es wohl heißen! Diese Insubordination ist unerhört!“
Im nächsten Moment schämte er sich für seinen ungewohnten Gefühlsausbruch, aber der Bewahrer
von Wind und Wogen schien ihn sogar zu billigen. „Gewiss werde ich alles so schildern, wie es sich
zugetragen hat. Doch übt auch Ihr Nachsicht mit den Ungehorsamen. Ich vermute, dass es der
Dunkle Trost ist, der ihre Sinne verwirrt. Der Heiligen Elida sei´s geklagt.“ Myrion hob ein Amulett
in Muschelform, in das tatsächlich ein kleines Bild der Schutzherrin gegen das Chaos eingemalt
war.
„Der Dunkle Trost?“ „Ein übler Rauschtrank, den viele der armen Bauern nach Sonnenuntergang zu
sich nehmen. Um besser schlafen und schöner träumen zu können. Man sagt, die Sokramorier
brauen ihn auf ihren Festen, aber das weiß ich nur vom Hörensagen. Sicher ist, dass er die Moral
und die Glaube an die Macht der heiligen Zwölfe untergräbt. “
„Sei es wie es sei. Eilt euch, bevor noch mehr Blut vergossen wird.“
Die Wachen öffneten die Tür, und Bruder Myrion schritt würdevoll hinaus. Das Lärmen und Toben
hatte indes schon etwas nachgelasse. Die kräftigen Gardisten drängten, knufften und stießen die
Meute mit den Stangen ihrer Hellebarden zurück. Hie und da flog ein Tonkrug, dort eine Fackel,
vereinzelt sogar schwere, klobige Holzschuhe. Aber außer wilden Rangeleien wurde nicht wirklich
gekämpft.
Einige weitere Efferdinger waren herbeigelaufen, palaverten aufgeregt mit den Rebellen, versuchten
sie zu beschwichtigen. Auch wenn die Stimmung immer noch am Siedepunkt war, die Gewalt ebbte
doch etwas ab: und sei es nur deswegen, weil die jugendlichen Hitzköpfe bemerkten, wie gut
bewaffnet und kampferfahren die Schatzgarde war. Viele Halbstarke hatten sich dem Mob
angeschlossen: die Dorfjugend sozusagen. Storko, der vor die Eingangstür getreten war, verzog das
Gesicht: als Kinderschlächter wollte er eigentlich nicht in die Efferdinger Ortsgeschichte eingehen.
Er merkte, dass er keinen Harnisch trug. Nichts destrotz fühlt er sich sicher: Neben ihm, in den
Fenstern standen Gardisten mit blankgezogenen Schwertern, auf dem umlaufenden Balkon hatten
einige Armbruster Stellung bezogen. Auch die Hellebardiere mit ihren schmucken Federbaretten
hielten eindeutig Stand. Der Protest wurde trotzig. Einer in der Meute fing mit kehliger Stimme das
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Singen an: „ Erst wenn in Flammen stehen, Zehntscheuer, Burg und Stadt, die Reichen untergehen,
dann blüht des Bauern Saat!“ Freudiges Gejohle antwortete dem Sänger. Der setzte noch eins drauf:
„An den Darm des Pfaffen, hängt den Edelmann, lasst ihn dran erschlaffen, hängt ihn drauf und
dran!“ Tatsächlich brachten es irgendwelche Scherzbolde es fertig, dazu eine Flöte zu spielen und
die Trommel zu schlagen. Myrion stellte sich kopfschüttelnd und ehrlich betrübt hinter dem Kordon
der Hellebardenträger auf.
„Brüder und Schwestern!“ hob der Geweihte salbungsvoll an und hob beide Hände. „Efferdinger!
Meine Kinder….“ Obwohl er noch nicht einmal besonders laut sprach, verstummte der Mob
schnell. Myrion Seerufer schien tatsächlich über einige Autorität im Dorf zu verfügen. „Schweigt,
schweigt, genug dieser gräulichen Worte, die euch geradewegs der Namenlose einzuflüstern
scheint. Wollt Ihr, dass eure Seelen schon bald die Zwölfgöttliche Verdammnis erleiden müssen?
Oder gar das schwarze Feuer der Niederhöllen? Bedenket, die jenseitigen Qualen währen ewig, was
ist dagegen schon alle derische Unbill? Beruhigt euch, so haltet doch inne in eurem sinnlosen Zorn.
Xavert kann jetzt nicht zu euch kommen, er wurde durch unglückliche Umstände verwundet…“
Erneute brandete wütendes Geschrei hoch, Fackeln und Fäuste wurden geschwungen. Einen
Moment lang schien der Priester tatsächlich vor einem tobenden Ozean aus hassverzerrten
Gesichtern zu stehen. Einem der Soldaten wurde der Federhut vom Kopf gestoßen. Die Meute
rückte wieder einige Schritte vor, wurde mühsam zurückgeschoben.
„Es ist alles nur ein Missverständnis. Der Dorfschulze wurde durch einen verirrten Stein
getroffen…Niemand hat uns gefangengenommen, es ist alles in bester Ordnung.“
Der Lärm ebbte wieder etwas ab. „Bedrohen sie dich, Myrion? Halten sie Xavert und Hildelind als
Faustpfand?“ wollte eine junge Efferdingerin mit brünetten Zöpfen wissen. „Ja, Senta hat recht.
Sagst du uns das alles nur, um uns zu beschwichtigen?“
„Nein, bei Efferds Dreizack. Auch ich missbillige diesen Aufruhr hier, ebenso wie Xavert und die
Büttelin. Er ist unseres Dorfes wahrlich unwürdig, das den Namen des Regenbringers in dem
seinigen führt. Somit ist er eine Schmähung des Launenhaften selbst. Denkt daran, wie reich er euch
bislang beschenkt hat, eure Felder mit himmlischem Nass, eure Netze sind gut gefüllt mit Fischen.
Wollt ihr jetzt seinen Zorn leichtfertig herausfordern? Efferd ist ein Freund der Reisenden, so sie
Ihn und seine Diener mit Respekt behandeln. Aber auch Efferds Schwester Travia mahnt euch, das
heilige Gastrecht zu achten. Der edle Herr von Gernatsborn hat euch nichts getan, er ist nur auf der
Durchreise. So beruhigt euch nun, neigt euer Haupt und entschuldigt euch bei Herrn Storko, so wird
er sicherlich Milde vor Recht…“
Weiter kam Myrion nicht. Ein nasses Tschok, Tschok….Tschok ertönte, dann verzerrte der
Geweihte auch schon schmerzhaft das Gesicht. Ächzend brach er in die Knie – ein dunkler Bolzen
steckte in seinem Rücken, ein weiterer in seinem Unterschenkel. Ein dritter zischte an dem
Blauberobten vorbei und verfehlte einen der Rebellen nur knapp. Storko, der die Szene von der Tür
aus verfolgt hatte, schrie auf: vor Schreck, aber auch Empörung. Der Geweihte brach stöhnend
zusammen, bäumte sich noch einmal auf. „Verrat!“ schrie Myrion, dann klatschte sein Gesicht in
den Schmutz.
„Seid Ihr da oben verrückt geworden? Beschuss sofort einstellen!“ bellte der Hauptmann. „Wohl
völlig bescheuert, oder was!“ Erzürnt sah er zur Balustrade, wo die Armbrustschützen kauerten.
Im nächsten Moment hätte Storko sich für seinen lautstarken Ruf die Zunge abbeißen können: Seine
wackeren Gardisten kauerten verwirrt hinter Blumenkästen, die Armbrüste noch immer gespannt
und geladen. Die Jungs und Mädels spähten so unschuldig zwischen Madariten und Herbstzeitlosen
hindurch wie die Blütenelfen, Sie hatten nicht geschossen: Auch wenn die Pfeile eindeutig aus
Richtung Gasthaus gekommen waren. Oder? Nein, die Bolzen waren seitlich daran vorbei geflogen,
und tiefer als der Balkon, wie Storko jetzt realisierte. Fast schon von unten nach oben. Was ob des
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leicht ansteigenden Geländes bedeutete, dass sie vom Steg herangeschwirrt sein mussten.
Während sich hinter ihm die eisige Stille des Entsetzens ausbreitete, sah er dort, zwischen dem
Schilf des Sees fahlgrünliche Lichter blinken: drei kleine Totenlichtlein, die man bei anderem
Wetter leicht für Glühwürmchen hätte halten können. Schossen die Gespenster der ersoffenen
Orken jetzt schon mit Pfeilen?
Es brauchte schon einige Blicke mehr, um menschenähnliche, schwarzglänzende Schemen rund um
die Lichtpunkte zu erkennen: Irgendwie zu stofflich, um Spukgestalten zu sein. Sie sahen irgendwie
glitschig und fischig aus, die Gesichter wirkten merkwürdig unförmig, waren vermutlich verlarvt.
Menschen, die sich als Necker verkleidet hatten? Tatsächlich hielten sie Armbrüste in
behandschuhten Fäusten. Storko widerstand der Versuchung, sich allein auf die Meuchler zu
stürzen. Stattdessen zog er blank. „Armbruster! Ich habe mich geirrt. Die Bastarde hocken da unten
am Steg…Verpasst ihnen ein paar Eschenzweige!“
Aber in dem Trubel, der nun losbrach, hörte ihn niemand. Auch die Lichter verschwanden, wurden
offenbar mit der Hand abgedeckt. Stattdessen setzte das wilde Gerangel am Sperrkordon erneut ein
- mit dem Unterschied, dass nun auch noch die Vermittler und Besonnenen unter den Efferdingern
auf die Wachen losgingen. Die wirkten mit einem mal heillos verwirrt, ja, demoralisiert. Einige
Rebellen durchbrachen bereits die Absperrung, zogen und zerrten an dem vor Schmerzen
schreienden Efferdsgeweihten: wohl in dem Glauben, ihn vor dem heimtückischen Schlächter aus
Gernatsborn und seinen Mordgesellen retten zu müssen.
Storko eilte geduckt zum See: Entgegen seines Grundsatzes, sich nicht allein einer Übermacht zu
stellen (wenn ihm als Kadett etwas von Kriegskunde eingebleut worden war, dann die Wehrheimer
Zahlen. Aber das Trio hatte seine Pfeile schon verschossen).
Er hatte erwartet, dass die „Fischmenschen“ versuchen würden, das Boot des Wirts zu stehlen, aber
dem war nicht so. Die Angreifer machten nicht einmal Anstalten, davonzuschwimmen. Stattdessen
tauchten sie einfach im Wasser unter wie die Seehunde, erst verschwand der eine, dann der nächste,
beide waren nur noch grüne Lichtpunkte unter der Oberfläche, die rasch erloschen.
Das dritte Wesen (der Steuereintreiber war sich gar nicht so sicher, ob er es hier wirklich mit
Menschen zu tun hatte), gab einen gurgelnden Laut von sich: was an einem Armbrustbolzen lag, der
ihn schräg aus der Schulter ragte. Ein Gruß vom Gasthaus. Guter Schuss bei den Lichtverhältnissen,
er würde den Namen des Gardisten feststellen und ihn belobigen müssen.
Mit nassen Atemgeräuschen taumelte der Hecken- oder besser gesagt Schilfschütze, griff nach dem
tief eingedrungenen Bolzen, ließ seine Armbrust fallen. Bei dem ziemlich ungelenken Versuch, sie
wieder aus dem Wasser zu fischen, fiel er auf den Rücken, zappelte wie ein Fisch, rappelte sich
mühsam auf.
Storko zögerte nun nicht mehr, er brauchte dringend einen Gefangenen, wenn er hier seine
Unschuld beweisen wollte. Der Gernatsborner steckte das Schwert weg, hechtete vom Steg ins
aufspritzende Wasser, packte sein Opfer, bekam es aber ob seiner glitschigen Lederhaut nicht zu
fassen. Also probierte er es mit einem Fausthieb mitten ins kammgeschmückte, ausdruckslose
Molchgesicht. Immerhin, der tüchtige rechte Haken warf den plumpen Wassergeist endgültig aufs
Land. Zu seinem Erstaunen unternahm der Meuchler keinerlei Anstalten, sich zu wehren, sondern
krümmte sich im Schilf, ruderte hilflos mit Armen und Beinen, zerrte an seiner Maske. Dazu kamen
nun wieder die unheimlich dumpfen, gurgelnden, nassen Geräusche. Sie hörten sich zunehmend
verzweifelt an.
Storko hatte etwas Zeit, seinen Fang zu begutachten. Der Unbekannte war vom Kopf bis Fuß in
feucht und fettig schimmernde Lederschuppen gehüllt, zumindest in ein hautenges Gewand von
ähnlicher Konsistenz wie Leder, das tranig roch.
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Auf dem Kopf trug er eine vorspringende Fischmaske aus gleichem Material, mit großen
Glasaugen, flossenartigen Ohren und kiemenähnlichen Schlitzen an der Seite. Den Kopf schmückte
eine Art Kamm. Um seinen Hals hing ein grünlich leuchtender Stein: ein Gwen Petryl? Zwischen
den Fingern der eng anliegenden Handschuhe vermochte Storko Schwimmhäute zu entdecken, auch
die Stiefel erinnerten an Flossen. Die Gestalt sah bedrohlich und lächerlich zugleich aus, wie ein
tumbes Sumpfungeheuer aus einem Schauermärchen für Kinder. Mit einem eleganten Necker war
dieser Popanz überhaupt nicht zu vergleichen. Eher schon mit einem Ziliten oder Krakonier der
Blutigen See.
„Ergibst du dich, elender Mörder?“ fauchte Storko, zog erneut und hielt dem Fremden das Schwert
an die nicht vorhandene Kehle. Er würde kräftig zustoßen müssen, um das dicke Leder zu
durchdringen. Die Bewegungen des Dings wurden schwächer, ebenso das nasse Röcheln. „So ist´s
gut, Fischkopf! Und jetzt runter mit der…“ Erst jetzt merkte Storko, dass der Armbrustschütze sich
nicht etwa ergeben wollte. Sondern aus irgendeinem Grund gerade erstickte. Oder war der
Armbrustbolzen bereits tödlich gewesen?
Storko konnte im fahlen Mondlicht kein Band entdecken, mit der die Larve am Kopf befestigt war.
Also packte er die Maske am oberen Rand, zog und zerrte daran – ein schmatzendes Geräusch. Im
nächsten Herzschlag hielt er sie in Händen. Allerdings war das teigige Männergesicht, das sich nun
enthüllte, bereits blau angelaufen, auch der starre Blick kündete nicht gerade von blühenden Leben.
Dazu war die Haut mit dunklen, leicht blutenden Kreisen übersät, die den Junker an Pockennarben
erinnerten. Hastig tastete er nach weiteren Waffen. An linken Unterschenkel des Kampfschwimmers
war in einer Scheide ein krummes Messer festgebunden, am rechten Oberschenkel auf ähnliche
Weise ein verschließbarer Köcher, der zwei weitere Bolzen enthielt.
Storko wandte sich der Maske zu, deren Beschaffenheit wirklich eigenartig war, und noch am
ehesten an die wabbelige Haut eines Tintenfischs erinnerte. Eine hässliche Molchfratze. Storko war
sich keineswegs sicher, ob die großen, runden Fischaugen wirklich aus Glas waren. Merkwürdig
waren auch die unzähligen Saugnäpfe im Inneren der Maske. Diese wirkte dadurch auf
beunruhigende Weise lebendig. Eklig das Ganze. Auch der tranige Geruch schlug ihm auf den
Magen. Wie konnte man so etwas auf dem Gesicht tragen?
Nun musste er sich wieder dem chaotischen Geschehen im Dorf zuwenden: seine Gardisten traten
unter dem berserkerhaften Ansturm der Dörfler gerade den Rückzug an, ein halbes Dutzend
retirierte mit gesenkten Hellebarden in Richtung des Lagers, die andere Hälfte verbarrikadierte sich
im Gasthaus. Ein geordneter Rückzug, aber ein Rückzug. Irgendjemand rief verzweifelt seinen
Namen – war es der Gemeine Elwin?
Im nächsten Moment schrie er auf, als ihn etwas am Bein packte – und wütend ins Wasser zerrte,
das schwarz über seinen Kopf zusammenschwappte. Storko trat, schlug in wilder Panik um sich,
traf mit dem Fuß schmerzhaft den Steg, aber der Angriff, den er erwartete hätte, blieb aus. Als er
prustend und völlig durchnässt auftauchte, war die Leiche (und somit das wichtigste Beweismittel)
verschwunden.
„Verfluchtes Efferding!“ schnaubte er und pflückte sich ein paar tropfende Seepflanzen aus dem
Haar. Ein Bad hatte er eigentlich zu derart später Stunde nicht mehr nehmen wollen. Und ja, das
Wasser war niederhöllisch kalt.
Nur die Molchmaske hielt er noch in Händen. Wirrer Fackelschein blendete ihn. Die
Aufständischen eilten herbei, suchten offenbar das Ufer nach geflohenen Gardisten ab. Storko
duckte sich, hielt sich instinktiv die Maske vor das helle Gesicht – im nächsten Moment saugte sie
sich auch schon an seiner Nase fest. Drückte sich wie von selbst gegen sein Gesicht, ein glitschiges,
warmes, weiches, nasses Etwas.
Durch die Fischaugen sah die Welt seltsam verschwommen aus, dennoch konnte er das meiste
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sehen. Er musste atmen – aber bekam keine Luft mehr. In jäher Panik versuchte er sich die Larve
abzureißen, aber sie bewegte sich keinen Fingerbreit, saß an seinem Kopf fest wie ein oronisches
Folterinstrument. War so sein Gegner gestorben? Luft, er brauchte Luft, aber da war nur glitschige
Fischhaut – und Saugnäpfe, die auf seinen Wangen brannten.
In Panik trat er einen Stein unter seinen Füßen um, glitt aus, landete wieder bäuchlings im Wasser.
Das finstere Nass schlug schwer über seinen Haarschopf zusammen. Er reckte den Hals heraus,
versuchte gierig Luft einzusaugen, seine Schläfen brannten bereits: nichts. Halbohnmächtig sackte
er zusammen, zurück ins silbrige Wasser. Er wurde bereits ein Stück auf den See hinaus getrieben.
Schemenhaft wedelten Unterwasserpflanzen in seinem Gesichtsfeld, einige Fische flohen vor ihm.
Er versuchte nach oben zu gelangen, merkte, dass er kaum noch Kraft hatte, die vollgesogenen
Kleider und das Schwert zogen ihn unbarmherzig nach unten. Ertrinken…so fühlte sich also
jämmerliches Ersaufen an. Er dachte an Glyrana und seinen Sohn: würden sie je von seinem
bizarren Schicksal erfahren?
Ob er wollte oder nicht, er m u s s t e jetzt einatmen: Kalt und schmerhaft strömte der See in seine
Lungen. Das Ende…Storko keuchte, hustete, würgte. Zu seinem Erstaunen gelang es ihm, das
Wasser – was eigentlich? Auszuhusten? Zu erbrechen? Mit silbrigen Blasen blubberte es wieder aus
seinem Innersten. Im nächsten Moment inhalierte er es erneut durch die Luftröhre ein. Husten,
Würgen. Hektisches Schwabbern ertönte, Blubberblasen wirbelten um ihn herum auf. Er stöhnte
vor Angst. Dennoch spürte er Erleichterung. Er atmete gerade nicht nur unter Wasser – er atmete
Wasser.
Es war dennoch ein scheußliches Gefühl, so ähnlich musste sich tulamidische Wasserbrettfolter
anfühlen. Und doch war es zugleich faszinierend. Einatmen, ausatmen. Silbrige Blasen tanzten um
ihn herum. Langsam wurde er ruhiger. Nur der Druck auf seine Ohren nahm immer mehr zu, wurde
schmerzhaft. Es war, als würde ihm ein Kobold im Nacken sitzen und seine Daumen in die
Gehörgänge bohren. Er sank immer tiefer, hinunter in eine nasskalte, bodenlose Nacht. Storko
schluckte, verzog das Gesicht. Ein Knacken in den Ohren, der Druck ließ etwas nach. Erneut atmete
er Wasser. Es schmeckte klar, nur ein klein wenig erdig. Er ruderte mit den Armen und Beinen,
gewann wieder an Höhe. Ein Knacken und Krachen seiner entlasteten Trommelfelle. Die Tiefe ließ
ihn los.
Storko kehrte zurück ins Mondlicht, sah über sich die Seeoberfläche. Stieß mit dem Kopf durch die
sachten Wellen, trieb auf dem See. Erneut war es, als versuchte er einen Felsen einzuatmen. Er war
jetzt wirklich ein Fischmensch, ob er wollte oder nicht. Der Junker versuchte sich mit beiden
Händen die Maske vom Kopf zu reißen – was nur bewirkte, dass er wieder tiefer sank, geradewegs
nach unten, wie ein alanfanisches Grandenopfer an einem Korb mit Steinen.
Also wieder Wasser in die „Kiemen“ und in die Bauchlage…beinahe hatte er sich schon an die
groteske Situation gewohnt. Große Felsentürme waren links und rechts zu erahnen, ein Schwarm
Gnitzen riss vor ihm aus. Darunter winkten ihm das Gewirr der Wasserpest und lappenartiges
Nixenkraut zu. Ein großer Schatten glitt durch das Halbdunkel davon: ein Wels?
Die Furcht schwand etwas. Das Graublau des Sees hatte eine eigenartige Schönheit, auch wenn er
durch die Glasaugen, im trüben Wasser nur wenig Einzelheiten wahrnehmen konnte. Was nun? Er
musste schleunigst zurück ans Ufer, Glyrana, Gisborn und seiner wackeren Garde beistehen, aber
wie in seiner lurchenhaften Existenz? Wo war er überhaupt? Storko fiel es schwer zu schätzen, wie
weit draußen er sich schon befand, aber er spürte jetzt eine starke Strömung an sich ziehen und
zerren. Unter seinen vollgelaufenen Stiefeln war kein Grund mehr, bis nach oben schienen es aber
auch mehrere Schritt zu sein. Das blubbernde, gestresste Wasseratmen fiel ihm mittlerweile etwas
leichter. Dennoch hatte er nicht vor, auf Dauer in die Orkensauffe umzuziehen.
Woher waren die drei Attentäter gekommen? Wo waren die beiden Überlebenden hin? Er sah sich
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um – und erspähte tatsächlich einen grünlichen Lichtpunkt in der feuchten Finsternis. Dort war auch
schon der zweite.
Nun gut, wenn er hier schon bei den Fischen gelandet war, konnte er die Meuchler genauso gut
verfolgen. Ungelenk nahm er ihre Spur auf. Er hatte Glück: sie ließen sich offenbar gerade von
derselben Strömung treiben wie er, so musste er sich wenig anstrengen, um sich ihnen an die
Flossen zu heften.
Eine Zeitlang schwebte Storko so durch den dunklen See, flog regelrecht durch wogende Schwärze
dahin. Außer dem Blubbern seines Wasserodems war es still, der Wellenschlag über seinen Kopf
nur zu erahnen. Beinahe schon wurde die Reise eintönig – und er selbst ein Teil des Wassers um ihn
herum, das in seinem Brustkorb brodelte, auf magische (?) Weise Luft an seine Lungen abgab und
es wieder durch den Mund in Bläschenwolken verließ. Die grünen Punkte waren gut zu verfolgen,
während er selbst vermutlich nahezu unsichtbar war. Hie und da schreckte er einige schlafende
Fische auf, das waren aber schon seine einzigen Begegnungen auf der wahnwitzigen Reise. Die
Kühle erschien ihm gerade noch erträglich, aber sie würde nach einiger Zeit zu einem Problem
werden, dessen war er sich sicher.
Die beiden „Irrlichter“ verließen die Strömung nach links, schwammen eine Weile weiter und
waren dann urplötzlich verschwunden. Verdammt…nun hatte er sie aus den Augen verloren.
Storko hatte keine Ahnung, wann er selbst diese Unterwasserkutsche verlassen sollte. Er verließ
sich auf sein Gefühl, paddelte zur Seite – und schrie im nächsten Moment ängstlich auf, als ein
gewaltiger Schatten vor ihm auftauchte: Ein Felsen! Dumpf schrammte er dagegen. Hastig hangelte
er sich mit weißen Händen über glitschige Steine hinweg, strampelte sich von der Felswand frei,
sah plötzlich Äste und Steine unter sich aufschimmern.
Es wurde hier rasch wieder flacher, seine Füße spürten schlammigen Grund. Eine Insel? Modrige
Dunkelheit umfing ihn. Natürlich, er hatte reichlich Schlamm aufgewirbelt. Raus hier, den Dreck
wollte er nicht einatmen. Ziemlich orientierungslos planschte er weiter, schnaufend und gurgelnd
wie das Seeungeheuer von der Orkensauffe. Das er mit seinem Getöse hoffentlich nicht anlocken
würde. Wo war er jetzt? Er glaubte sich daran zu erinnern, dass es bei „Fischermanns Freund“ noch
einige vorgelagerte kleinere Inseln gegeben hatte. Über ihn baumelten Entenfüße im Wasser – ein
merkwürdiger Anblick: die Tiere schliefen offenbar. Recht hatten sie: eigentlich hätte er um diese
Zeit in einem bequemen Federbett im „Alten Hecht“ liegen müssen. Statt hier selbst den Hecht zu
spielen….
Gütige Götter, wo war er hingeraten? Ein pelziges riesiges Etwas tauchte vor ihm auf, wich
erschrocken aus, mit einem keulenartigen schuppig glänzenden Schwanz um sich schlagend: Ein
Biber?!
Sarkasmus wechselte sich in ihm ab mit Unruhe. Was sollte er seinem Schwiegervater sagen, wenn
der ihn fragte, was er getan hatte, während Glyrana und das Enkelchen von einem wütenden Mob
bedroht worden war? Biber in der Orkensauffe fangen?
Storko schwamm aufs Geradewohl los, irrte durch eine surreale Traumwelt: Dort öffnete sich eine
kleine Schlucht zwischen den Felsen, dort ging es einen sanften Hang hinauf zu einer wogenden
Mauer aus Schilf. Alles mögliche Grünzeug wogte am Grund hin und her. Er entfernte sich wieder
etwas vom Land, schwamm in die Tintenschwärze, spürte wieder die Tiefe unter sich. Er wäre
beinahe verzweifelt, aber nun sah er neben dem Mondlicht ein weiteres Flackern über seinem Kopf:
das Feuer, das er von Efferding aus erspäht hatte? Immerhin, das war schon einmal ein
Anhaltspunkt. Er hielt darauf zu, majestätisch erhoben sich wieder Felsen aus dem Abgrund,
Vorbastionen einer weiteren Felsenburg. Vorsichtig hob er den Kopf über Wasser: Die felsige,
bewaldete Landmasse dort musste Fischermanns Freund sein, von der Nordseite her. Der
Feuerschein war wieder verschwunden, aber er hatte das Gefühl, hier richtig zu liegen. Irrte er sich,
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oder war nicht sogar Stimmengewirr zu hören, irgendwo aus dem Wald? Da vorne war ein grünes
Leuchten in der Felswand zu erahnen – und ein Höhlengang knapp über der Wasseroberfläche.
Storko steuerte das Licht unter Wasser an. Erneut packte ihn eine Strömung (oder Wellenschlag) –
und schob ihn auf die große Spalte zu. Er stieg kurz auf, sah eine halb überflutete Höhle vor sich,
tauchte wieder unter. Einige Schritt glitt er über kiesigen Grund hinweg, dann wurde es rasch
flacher. Grünblaues Licht um ihn herum. Sein Herz schlug schneller. Beklemmung breitete sich in
ihm aus, aber auch eine Art von Faszination. Seine Füße fanden erstmals seit langem wieder Halt.
Er tauchte auf und fand sich in einer großen Grotte wieder. Sie wurde von grünen Leuchtsteinen
erhellt, die in Feuer-Schalen herumstanden. Ein Ruderboot war den Schotter hinaus aufs Trockene
gezogen worden. An den Wänden standen Tragekörbe, ebenso große Krüge, Harpunen, Kescher.
Auf Steinen trockneten mehrere der Molchgewänder und - Masken. Storko taumelte an Land wie
ein Schiffbrüchiger, spürte jedes Gran seines zitternden Körpers und das Gewicht seiner nassen
Gewänder. Mit gurgelndem Seufzen sackte er in die Knie.
Nun bekam er schon wieder keine Luft mehr. Storko zog und zerrte an der Maske, geriet für einen
Moment in Panik. Als ihm bereits schummrig wurde, löste sich das Ding widerwillig ab. Glitschig
triefend ließ sich die zweite Haut wieder abnehmen, nahm dabei allerdings einige Fetzen seiner
ersten Haut mit. Der Junker atmete gierig muffige Höhlenluft ein, die sich mit dem Restwasser in
seinen Lungen mischte. Der Gernatsborner würgte, spuckte, hustete seine Atemorgane frei, erbrach
noch ein wenig Seewasser.
Dann lehnte er sich erst einmal gegen die Höhlenwand, versuchte ruhiger zu atmen. Lärm hatte er
genug gemacht….Er warf die Maske beiseite, tastete nach einigen blutigen Wunden in seinem
Gesicht. Nun verstand er, warum der dritte Schwimmer an Land erstickt war. Mit einer
Schulterwunde hatte man kaum noch eine Chance, diesen Schmierlappen auf Mund und Nase
loszuwerden. Was auch immer für eine Magie auf diesem Artefakt ruhte: efferdsgefällig war sie
nicht. Langsam gewöhnten sich seine Augen an das diffuse Licht. Dort, in einer großen Lache, lag
auch sein alter Bekannter: der Meuchler, den er am Seeufer gestellt hatte. Nun sah er, weiß und
aufgeschwemmt, endgültig wie eine Wasserleiche aus. Gut. In der Hausnummer hatte er sich schon
einmal nicht geirrt.
Die Höhle war erstaunlich groß, sicherlich zwanzig Schritt lang und etwa genauso breit. Linkerhand
führten grob gehauene Stufen nach oben. Storko schrie auf, als er bemerkte, dass er nicht allein in
der Höhle war. Dumpf hallte das Echo von den Wänden wieder.
Ein grottenhässliches Weib, das mit „vergammelter Wasserleiche“ noch schmeichelhaft beschrieben
wäre, kroch am Höhlenende aus einer Art Zierbrunnen: Die glupschäugige, schimmliggrüne,
schleimigblaue Kreatur wurde von übergroßen Klauenhänden verunziert. Ihre wurmähnliche
Echsenzunge ragte aus einem grotesken, mit dünner Haut bespannten Totenschädel. Um den
spindeldürren Leib herum ringelte sich eine Seeschlange. Aus den Haaren rann beständig Wasser
und fiel mit einem nervenaufreibenden „Plitsch, plitsch, platsch, platsch“ in den Brunnen. Es
dauerte einige stockende Herzschläge, bis der Junker merkte, dass er es hier lediglich mit einer
„lebensecht“ bemalten Statue zu tun hatte. Das Grauen, das diese Missgeburt verströmte, war
dennoch nicht von dieser Welt. Ekler Gestank nach verrottetem Fisch lag in der Luft: Offenbar als
Opfergaben waren Dutzende vergammelte Fische vor das Götzenbild oder in den Brunnen geworfen
worden. Die Unbarmherzige Ersäuferin… Fast schon panisch rieb sich Storko über das Öl
verschmierte Gesicht. In der Maske hatte ihre Macht gewirkt, das wusste er nun. So kauerte er da,
selbst triefend und mit schmutzigen Algen bedeckt wie das Standbild der „Tiefen Tochter“. Jähe
Kälteschauer ließen ihn zittern. Wenn es denn nur Kälte war. Er zog sich das Hemd aus, fühlte sich
nun erst recht nackt und hilflos vor dieser…dunklen Göttin.
Beinahe hätte er sich vor der Statue verneigt. Aber da war noch das andere Wesen. Aus dem
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„Dunklen Brunnen“ führte eine Wasserrinne in die Mitte der Kultstätte. Dort befand sich eine
Vertiefung, kaum größer als ein Badezuber, die tatsächlich mit (unheiligem?) Wasser gefüllt war. In
diesem Becken lag, Storko traute seinen Augen kaum, eine elfenbeinfarbene junge Frau, mit
grünlich schimmernden Haar: Die wallenden blonden Locken waren ihre einzige Verhüllung. Sie
lag so nackt und barbusig in dem Nass, wie Tsa sie geschaffen hatte. Nein, wohl eher Efferd: Dort,
wo sich bei einem Menschenmädchen zwei grazile Beine befunden hätten, zuckte und patschte ein
großer, grünbläulich geschuppter Fischsschwanz, der in einer Art Fluke endete. Eine Nixe…Der
Kontrast zur Erzdämonin hinter ihr hätte kaum größer sein können.
Der Anblick wäre das Schönste und Verführerischste gewesen, was der Junker jemals gesehen hatte,
der Inbegriff holder Weiblichkeit. Aber er war ebenso wenig ungetrübt wie das Wasser, in dem die
Seejungfer sich befand. Schon die Fesseln, mit denen die zierlichen, glatthäutigen Hände über den
Kopf hochgezogen worden waren, störten das Bild unschuldiger, märchenhafter Schönheit
empfindlich. Auch wenn die Brüste des zauberhaften Wesens dadurch erst richtig zur Geltung
kamen, musste man schon ein Dämonenpaktierer sein, um den Anblick erregend zu finden.
Außerdem hatten sie der Nixe einen Belegnagel quer in den Mund geschoben und mit Stricken
hinter dem Kopf festgebunden, als grausame Knebelung. Aus den wunderbaren meergrünen Augen
der Nixe schrien Angst, Leiden und Verzweiflung. Es war eine unglaubliche Barbarei.
Blaurotes Blut rann die Handgelenke der Schönen herab. Die Fesseln waren wiederum um einen
Haken geschnürt, der an einem Seil hing: Der dazugehörige Flaschenzug klirrte an einem Kran aus
unbehauenen Baumstämmen. Eine Meerjungfrau an der Angel: wer immer der Seebewohnerin dies
angetan hatte, verfügte über (pervalischen) Humor.
War das die Schöne Lula aus den Sagen? Die mit ihrem Gesang leichtsinnige Fischer betören und
sie zu sich hinab in ihr nasses Reich locken sollte? Wenn ja, dann war sie gerade ziemlich außer
Gefecht gesetzt. Nun entdeckte die Seejungfer den Eindringling, begann an ihren Stricken zu zerren
und sich zu winden. Ihre großen, grün leuchtenden Augen sahen Storko geradewegs an:
Schutzsuchend? Furchtsam? Erzürnt? Prüfend? Abgründig? Der Junker spürte, wie ihn selbst Angst
überkam: Gab es für dieses alterslose Wesen dort überhaupt einen Unterschied zwischen seinen
Peinigern und anderen Menschen? Wusste es selbst um Gut und Böse? Konnte es ihm in seinem
Zustand noch immer Schaden zufügen? An seiner Seele?
Die Nixe war überderisch schön, soviel stand fest. Feenhaft schön. Schöner und betörender als
Glyrana. Diese Erkenntnis raubte ihm den Atem, im nächsten Moment hatte er seine Gemahlin
vergessen. Er wollte die Seejungfer befreien, retten, beschützen….sie einfach in die Arme
schließen, liebkosen und küssen.
Eine Art Lichtaura umschmeichelte ihre makellose Haut, die weichen, grüngoldenen Haare, ihre
vollkommenen Brüste, die smaragdartig glitzernden Fischschuppen. Gerne hätte er ihre Stimme
gehört. Und dann diese funkelnden Augen…Plötzlich waren es die Augen einer kindlich
verspielten, nur körperlich erwachsenen Jungfrau. Ja, alles schien für die Nixe plötzlich ein Spiel zu
sein, sie begann ihn mit Blicken regelrecht zu necken.
Befrei mich, flüsterte es sanft in seinem Kopf. Dann werden wir zusammen von hier
wegschwimmen…Und für immer zusammen sein. Du bist nicht so wie die anderen. Diese
Stimme…als ob er sich noch immer unter Wasser befinden und seine Geliebte am Ufer sprechen
hören würde. Nein, die leicht verzerrten Worte schienen selbst aus der Tiefe des Sees zu seinem
Geist heraufzusteigen. Eigentlich war es gar keine Stimme, mehr eine Art von vollkommener
Einfühlung. Du bist nicht böse.
Er ging einen Schritt auf die Gefangene zu, ohne es zuvor seinen Füßen befohlen zu haben: bereit,
ihr den hölzernen Knebel zu lösen. Eine andere innere Stimme ließ ihn zögern. Seine eigene.
Wenn sie schon jetzt eine derartige Macht über ihn besaß – was würde geschehen, wenn sie erst
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jeglicher Bande ledig sein würde? In den Märchen endete die Liebe zu einer Nixe selten glücklich.
Und er wusste mittlerweile, wie sich Ertrinken anfühlte…
Die Entscheidung wurde ihm von schweren Schritten auf der Treppe abgenommen.
„Was machen wir mit Henner?“ fragte eine derbe Frauenstimme. „Unserem tolpatschigen
Versager…“
Storko versteckte sich rasch hinter einem großen Krug, raffte schnell noch die Fischmaske und sein
nasses Hemd an sich.
Da trat die Frau auch schon in das Unheiligtum: Ein dunkelblondes, muskulöses Mannweib, das
sich gerade die Haare mit einem Tuch trocken rubbelte. Statt dem Fischmenschen-Gewand trug sie
ein Leinenhemd, Lederhosen und einen Säbel. Irgendetwas mit ihren Lippen stimmte nicht: Sie
wirkten zu wulstig, waren blutleer und eher fischähnlich als menschlich. Entsprechend dumpf und
glucksend klangen ihre Worte. Dann war da noch eine Auffälligkeit: Statt des linken Ohrs wuchs ihr
eine starre, fleischfarbene Flosse aus dem Kopf.
„Ihr packt ihn ins Boot, bindet einen schweren Stein an seine Füße und versenkt ihn oben im
Nassloch“, schlug eine weitere Frauenstimme vor, die leiser klang, aber auch kälter, schlauer und
gefährlich. Sie gehörte zu einer Gestalt im Kapuzenmantel, die Storko bekannt vorkam: Der Spion,
nein, die Spionin, die er zu Beginn seines Abenteuers auf dem Dorfplatz gesehen hatte.
„An der tiefsten Stelle“ fügte sie hinzu. Ihr Gesicht war von einer purpurnen Stoffmaske verhüllt.
„Dann hat das Ungeheuer von der Orkensauffe auch noch was von ihm!“ höhnte ein kahlköpfiger
Mann mit viel zu großen Glupschaugen, dessen Haut ebenfalls noch feucht glänzte: offenbar der
dritte Meuchelmörder. Er trug ein ärmelloses Matrosenhemd, eine Pluderhose und ein Rapier. Auf
den Oberarm war ihm ein Krake eintätowiert: das Untier erdrosselte mit seinen Fangarmen gerade
einen klagenden Delphin. „War das ein Spaß heute Nacht!“
„Ein Spaß?“ fauchte die Maskierte wütend, während sie den Toten umringten. „Du redest ernsthaft
von Spaß, Branko? Es stimmt schon, was man sagt: Charyptoroth-Paktierer haben nicht mehr Hirn
als Quallen.“
Der Hauptmann vermutete nur, dass die Verhüllte das verfluchte Wort ausgesprochen hatte. Ein
durchdringendes, peinigendes Geräusch erklang anstelle des Dämonennamens in Storkos Kopf, es
hörte sich an wie Rrrring. Lag es an dem Wasser in seinen Ohren? Das lief ihn nun auch noch aus
Mund und Nase, ein schwarzer, ekliger Schwall. Storko würgte, kämpfte verzweifelt mit dem
Hustenreiz. Er fühlte sich elend und schutzlos. Nur langsam beruhigte er sich wieder.
Zum Glück palaverten die Drei in voller Lautstärke weiter. „Hüte deine purpurne Zunge, Yasinthe!“
knurrte der Mann, der Branko genannt worden war. Seine Glatze war auffallend schuppig, am Kinn
sprossen ihm zwei Barteln. Auch die Nase war merkwürdig platt. „Wir sind deine Verbündete, aber
keinesfalls Knechte, vergiss das nicht. Niemand nennt die Wasserdrachen vom Ulchochuurchol
hirnlos.“
„Die Wasserdrachen vom Ulchochuurchol“, äffte „Yasinthe“ ihn nach. „Ein stolzer Name für eine
Handvoll abgehalfterter Kairan-Taucher. Die ihre Seelen an die Tiefe Tochter verramschen mussten,
um nicht wie ihre Gefährten im Flüsterwasser zu ersaufen. Drachen, die Wasserblasen statt Feuer
speien. Vergesst nicht, dass ich es bin, die dafür sorgt, dass eure Ernte auf schnellstem Weg in den
Heptarchien landet. Frisch und unverdorben…Wo das Zeug dann jedes Mal Höchstpreise erzielt.
Mit einem Wort: Euren Reichtum verdankt Ihr allein mir.“
„Wir zerfließen geradezu vor Dankbarkeit“, höhnte die fischlippige Taucherin. „Branko hat Recht.
Was gibt es denn Schöneres, als nem Pfaffen zwei Pfeile zu verpassen? Noch dazu `ner Blaukutte…
Ich raff´s nicht. Was hat eine wie du dagegen, dass sie sich in Globomonging gegenseitig an die
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Gurgel gehen?“
Storkos Atmung beruhigte sich langsam wieder. Der Junker spuckte aus. „Wie oft soll ich es noch
sagen? Ihr solltet nur feststellen, wie stark die Garde ist. Ich konnte nicht viel herausfinden in der
Schänke, die Efferdinger haben mein Mal gesehen. Da herrschte plötzlich zuviel Misstrauen bei den
Dörflern. Nun habt Ihr sie endgültig aufgescheucht.“ Yasinthe ging in die Knie, riss den Leuchtstein
vom Hals des Toten und wog ihn in der Hand. Diese besaß nur vier Finger, wie Storko in dem
grünlichen Leuchten sehen konnte.
„Na und wenn schon.“ Branko schnallte Henners Messer ab, während seine Gefährtin den Köcher
plünderte. Der Kairantaucher zog blank: Eine silbrige Klinge kam zum Vorschein: „Charyptonith.
Ich liebe seinen Glanz…“
„Moment mal.“ Die Taucherin packte ihn derb am Arm. „Wer sagt, dass die Krakensilbrige Klinge
jetzt dir gehört, Froschauge?“
„Wer sagt, dass ich dir damit nicht deine gierigen Tentakelfingerchen abschneide, wenn du mich
nicht sofort loslässt, Jadvige?“
Die Blonde namens Jadvige zögerte. Yasinthe stopfte ihr den Kristall in die freie Hand. „Hier,
nimm. So ein verfluchter Gwen Petryl hat auch seinen Wert.“
„Du schenkst ihn mir? Einfach so? Wie überaus großzügig!“ Ein misstrauischer Blick. „Ich fürchte
Rattenkinder, wenn sie Geschenke bringen.“
„Du kannst dir ja von Branko die Pfote abschneiden lassen, wenn dir das lieber ist.“ Die
Neunfingrige stand auf. „Glaub mir. Mein Gott schenkt mir genug Reichtümer. Und er weist mir
auch so den Weg durchs Dunkel.“
„Durchs Dunkle? Oder geradewegs in die Finsternis?“ Jadvige ließ den Gwen Petryl hastig in ihrer
Tasche verschwinden. „Na gut. Ich will meine Finger behalten.“
„Wir alle bringen unsere Opfer.“ Ein frostiges Lachen. „Jedenfalls bin ich noch nicht der
Mibelsucht und den Niederhöllen verfallen, anders als ihr.“
„Was zum…!“
„Jaja, beruhigt Euch. Es ist mir völlig egal, womit ihr euch langsam zugrunde richtet. Aber
durchkreuzt gefälligst nicht meine Pläne. Ihr wisst, dass eure Geschäfte nur solange gut laufen,
solange noch Chaos im Land herrscht. Eben, solange die Wildermark noch die Wildermark ist.
Während eure Hohepriesterin auf Rulat weilt, hört ihr am besten auf meinen Ratschlag. Ihr alle auf
dieser Insel hier. Weil ich am meisten Grips von euch allen habe. Und der sagt mir: Wir …
Andersgläubigen müssen gegen diesen Storko und seine Schatzgarde zusammenhalten. Er kommt
uns gerade gefährlich in die Quere.“
Der Mersingen grinste in seinem Versteck. Damit könntest du Recht haben, dachte er, den Kopf
gegen den trockenen Felsen gelehnt. „Wenn sie jetzt anfangen, Steuern einzutreiben, könnte bald
wieder Recht und Gesetz in der Sichel Einzug halten.“ Yasinthe klang, als spräche sie von einer
ekligen, überaus ansteckenden Hautkrankheit. „Das müssen wir unter allen Umständen verhindern.“
Branko schob das Messer wieder in die Scheide.
„Seh ich zufällig genauso, Rättin. Seh ich genauso. Gerade deswegen muss Globomonging ja
brennen. Dann wird dieser Storko am höchsten Ast baumeln, heute Nacht schon, wenns gut läuft…
und wir sind fein raus. Grips, den haben wir auch. Vergiss nicht, dass Geschäfte auf Gegenseitigkeit
beruhen. Immerhin verdienst du dir sicher eine goldene Rattennase mit diesem Dunklen Trost. Der
im Wesentlichen nichts anderes ist als unser Flüsterwasser, nicht wahr?“
„Gut geraten, Froschauge.“ Yasinthe blickte unbeeindruckt zur Statue. „Also gut, ich werde es noch
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mal so erklären, dass sogar ihr Schlammgründler es versteht. Primo: Es ist viel zu früh für einen
Aufstand. Die Steuern liegen alle noch wohl verwahrt auf Burg Suunkdal und Friedstein. Erst wenn
sie die Schatzgarde abgeholt hat, lohnt sich ein Überfall…Allerdings ist das wirklich euer Problem.
Wie gesagt: Gold spielt für mich keine Rolle.“
„Schön, dass du uns deinen Anteil überlassen willst“, gluckste Jadvige (die keine Augenbrauen
mehr hatte, ebenso wie kahle Stellen im Haar, wie Storko nun merkte). Gierig zog die
Leichenfledderin dem Toten auch noch die Handschuhe aus. „Zu groß, verdammt…“ Unsicher
kratzte sie sich hinter ihrem Flossenohr.
„Er bekommt, was ihm zusteht, glaubt mir. Wie auch immer: Ihr solltet nichts unternehmen, was
den Feind warnt. Auch wenn euch ein niedergeschossener Efferdgeweihter schon wie ein großer
Sieg erscheinen mag. Bei mir wäre der Pfaffe jetzt wenigstens tot…Also, keine überstürzten
Aktionen mehr. Secundo: Das Mersinger Metzweib ist trächtig. Ich möchte das Neugeborene
lebendig haben. Das heißt, keine Aufregung, keine Fehlgeburt, bis zur baldigen Niederkunft.“
Storko riss entsetzt die Augen auf. Was hatte er da gehört?“
„Oh, seid wann mag unsere Yasinthe denn kleine Kinder? Was hast du denn vor mit dem Balg,
Rättin?“ zischelte Branko.
„Das ist meine Angelegenheit, Krake. Meine – und Seine. Tertio: Das Auftauchen der Schatzgarde
ist der Grund, warum sich die Vogelfreien dieser Baronie ausnahmsweise mal einig sind. Unsere
edlen Räuber, die nur den Reichen nehmen und den Armen geben…Auf diese Gelegenheit haben
sie lange gewartet. Wird die Garde jetzt schon abgeschlachtet, werden diese Streithähne in ein paar
Tagen wieder auseinanderlaufen. Statt die Macht in der Baronie an sich zu reißen und den kleinen
Alboran auf den Thron zu setzen. An dessen Stelle dann ein Rat der Fünf herrschen wird. Ein
Regentschaftsrat. Den selbstverständlich wir kontrollieren werden. Friedwang, eine einzige
Räuberbaronie… wunderbare Vorstellung, nicht wahr? Nie war die Gelegenheit dazu günstiger als
jetzt.“
Der Junker schüttelte verstört den nassen Kopf. Das wurde ja immer schlimmer. Die Dienerin des
Namenlosen (Storko hatte jetzt keinen Zweifel mehr, dass er es mit einer solchen zu tun hatte) ging
hinüber zu der gefesselten Nixe.
„Conclusio: Die Schatzgarde darf nicht aufgerieben werden. Noch nicht. Deswegen sollten wir die
Lage in Efferding – ich meine natürlich Globomonging – ein wenig beruhigen. Zum Glück haben
wir jetzt eine Geheimwaffe.“ Yasinthe schlug den Mantel zurück. Darunter kam ein breiter Gürtel
mit einer Peitsche zum Vorschein. Die Nixe riss die Augen auf.
Die Drei stellten sich feixend um ihr Opfer, umschlichen es wie Raubtiere.
„Hast alles mit angehört, Lula, nicht wahr?“ sagte Yasinthe. „Und, was hältst du von unserem Plan?
Ach so, du kannst ja gar nicht mehr reden…bist stumm wie ein Fisch.“
„Sie hat wirklich ein hübsches Gesicht“ giftete Jadvige. „Aber das lässt sich ändern. “ Dann fiel ihr
noch etwas ein: „ Naja, hübsch. Hat ganz schön Schuppen, unsere Schönheit.“ Ein meckerndes
Lachen. „Und stinkt unten rum nach Fisch.“ Branko spuckte in den Tümpel. Stolz blickte er um
sich. „Hätte nie gedacht, dass ich mal so ne Fischfotze fangen würde!“ Froschauge lachte ebenfalls
derb. „Und dass es so einfach sein würde…ein Schlag mit dem Paddel, und im nächsten Moment
hat die kleine Nymphomanin schon in unserem Netz gezappelt. Ich meine, ich habe im
Flüsterwasser ja schon einiges erlebt, aber so was schlägt dem Fass den Boden aus“
„Es war der Kairan“, sagte Yasinthe. „Seine magischen Kräfte haben sie wohl verwirrt. Außerhalb
des Wassers sind die Fischweiber ziemlich wehrlos.“
„Neulich hast du noch gemeint, du hättest sie beim Sonnenbaden zwischen den Felsen überrascht“,
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maulte Jadvige. Sie klang eifersüchtig.
Die Geweihte des Namenlosen gab Branko ein Zeichen – dieser löste das Kranseil von einem
Pflock und zog die erstickt jammernde, verzweifelt zuckende Nixe hoch, bis sich nur noch die
Fluke im Wasser befand. Es war ein unwürdiges Schauspiel: wie Raubfischer, die einen
harpunierten Delphin hoch hievten. Nun sah Storko die blutigen Striemen auf dem Rücken der
Seejungfrau. Ihre Schuppen waren an einigen Stellen abgeschabt: Sie hatten sie grausam gequält.
Der Edelmann ballte zornig die Faust.
Yasinthe zog die Peitsche aus ihrem Gürtel.
„Ein paar Stunden im Trockenen, und diese wunderschönen Kreaturen enden als Dörrfisch, nicht
wahr?“ Ein kaltes, pervalisches Grinsen. „Aber ihre Macht über das Wasser und das Wetter am See
ist wirklich beeindruckend. Dieser Fettsack von Dorfschulze….so was hat der noch nicht erlebt. Hat
geglotzt wie ein Huhn wenns donnert. Eine gefangene Nixe, die mit ihrem Singsang einen Sturm
auf der Orkensauffe auslöst. Und was für einen Sturm…“
„Ja.“ Der Kairantaucher machte das Seil wieder fest. Dann betatschte er die Brüste der Nixe.
„Völlig fertig war der. Seitdem machen die in Globomonging keine Scherereien mehr…“
„Du sagst es.“ Storko zuckte zusammen, als die Peitsche knallte und ihr Echo hart widerhallte –
zum Glück nur auf dem Höhlenboden. „Unsere schöne Lula hier. Was hat sie sich damals
gesträubt.“ Der Stimme nach zu urteilen, war Yasinthe nicht wirklich davon überzeugt, es hier mit
dem berühmten Fabelwesen zu tun zu haben.
„Den Fehler wird unser Goldfisch hier nicht noch einmal begehen, da bin ich sicher. So ist es doch,
Fischweib, oder? Obwohl wir für soviel Nixentränen sicherlich einen hübschen Preis erzielen
werden, drüben in Yol-Ghurmak. “ Branko zog den Kopf der Seejungfer an den Haaren zurück, als
wäre sie irgendeine Hafenhure. Die grünen Augen sahen leidend, aber ansonsten apathisch zur
Decke. Dem Schmuggler wurde sein Treiben im nächsten Moment selbst unheimlich. Er ließ los.
„Wenn du noch mal was mit dem Wasser anstellst, von wegen Wasserschlangen herbeirufen und
dergleichen – dann gibt es morgen Fischfilet!“ Branko legte ihr die Schneide seines Rapiers auf den
schuppigen Unterleib. Wieder keine Reaktion. Der Kultist stieß die Gefangene an, so dass sie hilflos
unter dem Kran baumelte. Schließlich packte er wieder das Seil und zog sie endgültig aus dem
verfluchten Wasser. Jadvige griff nach einer Harpune, die gegen die Wand lehnte, und hielt sie dem
Wassergeist an die Kehle. „Verflucht, meine Kleine. Diese Klinge hier ist verflucht. Glaub mir, ein
Stich damit lässt sogar ein Zauberweib wie dich verfaulen…Also besser keine Metzchen…“ Ihr
Flossenohr zuckte nervös.
Irgendetwas geschah nun mit dem Fischschwanz: Er verformte sich, teilte sich in zwei Gliedmaßen,
wurde langsam zu blutigen Menschenbeinen. Der grünliche Schimmer in den Haaren verschwand.
Die Nixe sah nun endgültig schutzlos und verwundbar aus. Menschlich…Aber sie war auch in
dieser Gestalt noch immer wunderschön.
„Eine ganz normale Schlampe“, griente der Kairantaucher. „Wer sagt´s denn. Mit allem was
dazugehört.“ Branko blickte begeistert auf die entsprechende Stelle und kratzte sich am Gemächt.
„Könnte ich sie mal ein paar Stunden…benutzen?“
„In ein paar Stunden wäre sie tot“, lachte Yasinthe herzlos. „Es sei denn, ihr beide mögt es feucht.“
Ohne Vorwarnung zog sie der Nixe die Peitsche über die Beine. „Lula“ stöhnte qualvoll auf. „Nein.
Sie ist ein Raubtier. Ihr wärt beide tot.“ Die Kultistin senkte ihre Waffe, zog den Lederriemen durch
ihre Hand.
„Ich glaube, du hast unsere gut gemeinten Warnungen verstanden.“ Ein Wink der „Rättin“, und
Branko ließ sein Opfer wieder in den Teich. Die Beine wuchsen zusammen, die schöne weiße Haut
verwandelte sich erneut in Fischschuppen.
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Yasinthe zog einen Klumpen Wachs hervor, formte mehrere Pfropfen. „Mein Wunsch, Lula, ist
einfach. Wie du gehört hast, bringen sie sich drüben im Dorf gerade um. Für ein zartbesaitetes
Wesen wie dich sicher eine schwer erträgliche Vorstellung …Also wirst du ihnen etwas vorsingen,
wie du es schon mal für uns getan hast. Regen… Ja, ich glaube Dauerregen wird ihre erhitzten
Gemüter beruhigen. Hast du das verstanden? Ich weiß, dass du Regen herbeirufen kannst.“
Die Nixe räkelte sich, halb angewidert, halb erleichtert, im Wasser. Dann nickte sie widerwillig.
„Gut.“ Die Priesterin verteilte das Wachs. „Verstopft euch damit erstmal die Ohren.“ Nachdem ihr
Befehl ausgeführt worden war, nahm sie der Nixe den Belegnagel aus dem Mund, wich hastig
zurück. Das Mädchen rang nach Luft.
Storko verschlug es den Atem. Jetzt, wo er auch noch die fordernden Lippen und schneeweißen
Zähne der Seejungfrau bewundern durfte, hatte er seine Sorge um Glyrana fast wieder vergessen.
Mit schmerzverschleierten Augen sah sie in die Runde (Storko schien es, als würde sie nach ihm
Ausschau halten). Branko wich dem Blick aus, Jadvige hielt ihm mit verkniffenem Gesicht und
erhobener Harpune stand. Selbst die Priesterin tastete respektvoll nach einem Amulett, das eine
gekrönte Ratte zeigte. Aber die Nixe senkte nur scheu die Augen.
Dann blickte sie hinüber zu dem natürlichen Hafen der Höhleneinfahrt und öffnete zart ihren Mund.
Storko glaubte seiner Wahrnehmung nicht zu trauen: Eine Handvoll Wasser stieg aus der kleinen
Bucht auf, wie von Geisterhand geschöpft. Es formte sich zu einer faustgroßen Kugel, schwebte in
Schritthöhe auf die Nixe zu. Sie trank es einfach aus der Luft, wie ein Schmetterling, der sich an
einem Wassertropfen labte.
Dann begann sie wirklich zu singen, nicht mit Worten, zumindest in keiner Sprache, die einer der
Anwesenden verstand. Es war ein überderischer, geisterhafter Singsang, der an das An- und
Abschwellen des Windes über dem See erinnerte, an sachten Wellenschlag, das feine
Meeresrauschen in einer Muschel, an unschuldige Kinderlaute ebenso wie an sinnliche Verführung
und Minnespiel. Mal klang er traurig, dunkel und sehnsuchtsvoll, mal hell, hoffnungsfroh und
heiter. Die Sphärenklänge füllten die gesamte Höhle aus, schienen zugleich von außerhalb zu
kommen wie aus dem Innersten von Lulas Seele (so die Nixe denn eine hatte).
Jede Sorge, aller Kleinmut fiel von Storko ab. Er hätte stundenlang zuhören können, vielleicht tat er
es sogar. Dennoch war da auch ein zartbitterer Schmerz, ein Hauch von Wehmut, wie ihn sonst
wohl nur Liebende empfanden. Der berühmte Stich mitten ins Herz. Oder war er bereits heillos
verliebt? Der Anblick der Nixe in Menschengestalt hatte in ihm wahnwitzige Hoffnungen geweckt.
Sang sie in diesem Moment nicht allein für ihn? Der Gesang verebbte, nach einer Ewigkeit und
doch viel zu früh. Die Seejungfrau lächelte ihn an, so glaubte er zumindest. Irgendwo in der Ferne
grummelte ein Gewitter. Das Donnern wurde lauter, Wind kam auf. Die ersten Blitze tauchten die
Höhle in ein grellweißes Licht. In ihrem Flackern wirkte das Gesicht der Gefangenen plötzlich
maskenhaft, starr und schrecklich-schön in all ihrer Macht. Fast schon dämonisch, wie das
Götzenbild hinter ihr. Storko graute es, vor ihr und der Ersäuferin wie vor sich selbst: Wie konnte er
ein derart … unwirkliches, fremdartiges Geschöpf lieben? Sie war nicht von dieser Welt, soviel
stand fest. Jedenfalls nicht von seiner. Erneut krachte, rumpelte der Donner. Regentropfen wehten
von draußen im Mondlicht herein.
Nur der Priesterin schien die Situation zu gefallen. „Sehr gut“, sagte sie mit lauter Stimme. „Bringt
das Fischweib wieder zum Schweigen, ich werde mir das Schauspiel oben ansehen.“ Sie
verdeutlichte den tauben Spießgesellen mit Gesten, was sie meinte. Mit wehendem Mantel eilte die
Rättin zur Treppe.
Storko rang mit sich als die beiden verfluchten Diener der Tiefen Tochter die Nixe wieder
gewaltsam packten und ihr den Belegnagel in den Mund schoben. Ihr Gesang hatte ihn betört,
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nichts anderes wollte er in jenem Moment als mit Lula in den See zu enttauchen und mit ihr
zusammen zu sein.
Die Wassernixe zuckte mit ihrem Fischschwanz als Branko den Strick des Knebels hinter ihrem
Kopf kräftig anzog. „Jetzt heißt es wieder still sein für die Fischschlampe Lula“. Er lachte hämisch.
Storko griff zum Knauf seines Schwertes, das noch immer an seinem Gürtel hing. Diesem
dahergelaufenen Schwein würde er es zeigen, ein solch wunderbares Geschöpf zu misshandeln. Fast
wäre er nach vorne gestürmt den beiden den Garaus zu machen, doch langsam kam sein Verstand
wieder zurück. Er erinnerte sich an Glyrana, seinen Sohn, Gernatsborn und an die Schatzgarde – er
hielt seine Emotionen zurück. Noch immer tropfte dunkler feuchter Schleim aus seiner Nase.
„Ist der schwer, aufgedunsen vom Wasser“ bemerkte Jadvige als sie den Toten nach oben durch die
Grotte schleppen wollte. „Komm her Branko, glotz das Fischweib nicht so lang an, oder willst du
gar ihr erliegen“. Knurrend packte er mit an und sie trugen die Leiche hinauf auf die Oberfläche der
Insel.
Nun war Storko wieder allein in der Grotte, allein mit der schönen Lula. Von draussen hörte man
noch immer den stetigen Regen prasseln, der Donner grollte bis hier hinein und das Licht der Blitze
drang durch das Wasser. Er ging aus seiner Deckung heraus und machte ein paar Schritte um die
Nixe besser sehen zu können. Ihm war kalt, er schlotterte, dennoch zog er sein Wasser triefendes
Hemd wieder an. Sollte er Lula nun befreien? Er versuchte ihren Blicken zu widerstehen um klar
denken zu können. Sie würde ihm um den Verstand bringen und in die Tiefe ziehen, und die üblen
Pläne der Dienerin des Namenlosen würden aufgehen. Er hatte genug gehört, nein eher zu viel. Eine
Räuberbaronie sagte sie, unter dämonischem und namenlosem Einfluss. Hier in Friedwang wollten
sie die Schwarzen Landen erweitern, sich aus der zerrütteten Ordnung in der Wildermark Vorteile
verschaffen. Und Yasinthe hatte Recht, die Schatzgarde war genau das Hindernis dafür, denn sie
stand für Reichsordnung – mit Gold für das Reich ließen sich eben Verwalter und Soldaten
bezahlen. Und – Storko schauderte als es ihm wieder in Erinnerung kam – sie hatte seine
schwangere Gemahlin erwähnt, ihm kamen übelste Vorstellungen hoch, die Zukunft seines Hauses
stand auf dem Spiel. Er musste zurück und Lula hier lassen – vorerst. Er drehte ihr den Rücken zu
und murmelte, was sie nicht mit ihren Ohren hören aber ein zauberkundiges Wesen in seinen
Gedanken lesen konnte „Heute kann ich dich nicht befreien, doch ich werde wieder kommen und
dich retten!“ Er versuchte nicht mehr in ihre Richtung zu sehen und nicht mehr an sie zu denken.
Durch das den Durchgang Unterwasser sah man die aufhellenden Lichter der Blitze die durch den
nassen Grottenboden reflektiert wurden, draussen musste es gar arg schütten. Wie sollte er nun
wieder nach Efferding gelangen. Hinauf zu gehen und ein Boot zu nehmen? Zu gefährlich, sie
könnten ihn entdecken oder bemerken, dass ein Boot fehlt. Dann wüssten sie, dass sie enttarnt wäre
und der Wissensvorteil wäre verloren. Zweifellos würde die Rättin die geeinten Räuber der Baronie
dazu bewegen den Wagen der Schatzgarde mit vollen Steuergeldern zu überfallen – sie werden in
ihre eigene Falle gehen, dachte sich Storko.
Der triefend nasse Offizier sah seine Linke an, die noch immer die verfluchte Fischmaske hielt. Sie
war das (vermeintlich sichere) Tor hier hinaus wie auch der Beweis für die niederhöllische
Verschwörung die im Gange war. Doch wieder die Maske aufsetzen und dunkles Wasser atmen –
Pfui. Storko fröstelte wieder stärker, er brauchte alsbald einen warmen Platz und trockene Kleider
wolle er nicht am Fieber erkranken. Es gab keinen besseren Weg, er musste wiederum ein Geschöpf
des Wassers werden.
Wiederwillig hielt er sich das glitschige Ding vor dem Kopf und musste keine Sekunde warten bis
sie die nasse lederne Haut um sein Haupt geschlungen hatte. Traniger Geruch schoss in seine Nase,
keine war mehr zum Atmen vorhanden. Doch es war dieses Mal weniger abscheulich, hatte er sich
daran gewöhnt? Storko machte einen Satz und sprang mit dem Kopf vorwärts in das Wasser der
Gotte. Gar nicht schlecht, dachte er, sein gewandter Köpfler hätte selbst die Nixe beeindrucken
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können. Dann holte er Luft, oder besser gesagt Wasser. Es schien ihm als ströme das kühle Nass
durch seinen Leib, es war sonderbar angenehm. Ein Blitz zuckte von außerhalb des Unterseekanals
und erhellte die Wasserkammer, sodass er selbst durch die verzerrenden Glubschaugengläser der
Maske die Umgebung und den Weg gut erfassen konnte.
Er begann zu schwimmen. Obwohl es kalt war schien ihm das nichts mehr auszumachen. Die
Fische wichen ihm aus oder hatten sich ohnehin aufgrund des Sturmes der an der Oberfläche tobte
in die Algenwälder am Grund zurückgezogen. Storko bemerkte, dass die Maske ihn nicht nur
Unterwasser atmen ließ, sondern auch, dass die Art Fischflossenohren daran sein Hörvermögen im
Nass verbesserte. Auch wenn der Regen auf die Oberfläche prasselte und ein stetes Grollen in
seinen Ohren erzeugte nahm er auch die feinen Geräusche der anderen Wasserbewohner war. Er
fühlte sich fast wie ein Neckermann. Auch sein Gesichtssinn hatte sich schon an das Trübe
gewöhnt, die alles erhellenden Blitze blendeten ihn nun.
Er schwamm und schwamm in die Richtung in die er glaubte, dass es zurück zum Ort gehen würde.
Auch wenn er die Umgebung nun gut wahrnahm konnte er sich nicht orientieren. Er musste
auftauchen um sich umzusehen.
Er schwamm nach oben und reckte seinen Fischkopf aus dem Wasser. Er schreckte zurück, es
schüttete und brauste. Ohren betäubender Lärm umkreise sein Haupt und alles war dunkel,
verschwommen und diffus. Wieder durchzuckte ein Blitz die Umgebung, das Licht war hier noch
viel greller als Unterwasser. Dennoch konnte er die Insel in der Ferne erspähen, erschien etwas
abgedriftet zu sein. Doch wo war Efferding? Langsam gewöhnten sich seine Sinne an die Unruhe
Überwasser. Dort drüben waren Lichter zu erkennen, schwach aber dennoch drang Fackel- oder
Feuerschein von dem Ort hervor. Hatte seine Schatzgarde gar das Dorf in den Kämpfen in Brand
gesetzt, waren die Bewohner geschlachtet worden. Er wusste nur zu gut, dass ein paar seiner
altgedienten Gardisten nicht zimperlich waren und auch nicht vor einem Gemetzel zurückschrecken
würde.
Storko wollte Luft holen, doch es war kein Wasser Überwasser – er musste wieder unter tauschen.
Ein paar Schritt unter der Oberfläche war es angenehm ruhig. Das Schilf, die Fische und er selbst
bewegten sich im Takt der Strömung des dunklen Wassers der Nacht, fast als flüsterte das Wasser
ihm zu. Sollte er die Maske überhaupt anderen offenbaren, denn sie verlieh Macht, ja die Kraft
Unterwasser zu bleiben so lange man wollte … doch im Inneren wusste Storko, dass sie ihn am
Ende in die schwarzen Tiefen ziehen würde.
Harka war kalt. Die Gardistin klammerte sich an ihrer Hellebarde und versuchte so weit wie
möglich ihren Körper an die Hausmauer des Gasthauses zu pressen, denn auch wenn sie unter dem
Vorsprung des Eingangs den sie bewachte Stellung bezogen hatte spritzte das herabregnende Wasser
aus allen Richtungen und hatte sie schon lange durchnässt. So ein Gewitter hatte sie schon lange
nicht mehr erlebt. Plötzlich wie aus heiterem Himmel kamen die Wolken, der Sturm und der Regen
– just in dem Moment als der Weibel den Befehl zum Angriff geben wollte, die heillose Meute
konnte nicht mehr im Zaum gehalten werden. Rondra sei Dank, denn sie wollte nicht mit der Waffe
gegen wehrlose Bauern stechen müssen. Spätestens als der Hagel einsetzte hatten sich alle in ihre
Häuser zurück gezogen. Das Lager brachen sie ab und verschanzten sich im „Hecht“ - wie eine
kleine Festung kam das Gasthaus Harka nun vor. Von oben hörte sie das Plaudern von ein paar
Armbrustern die so wie sie in Stellung waren. Von irem Platz konnte sie die Umgebung eigentlich
ganz gut übersehen, und bei jedem Blitz war er hell wie von tausend Fackeln beleuchtet.
„Da kommt jemand, Achtung!“ rief ein anderer Gardist vom ersten Stock. „Was“ murmelte Harka,
„den hett' ich doch sehen müssen.“ „Da schau!“ rief Elwin, der zweite Torwächter und streckte
seine Hellebarde mehr abwehrend als angreifend in die Dunkelheit.
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Wieder ein Blitz. Plötzlich stand eine Person vor ihnen, oder doch eine Kreatur. Sie sahren
zerzauste Haare, nasse Fetzen hangen von den Armen herab. „Halt!“ rief Harka „Wer da!“.
„Macht Platz“ sprach Storko mit ernster Stimme. Erst jetzt erkannten die beiden Gardisten, dass ihr
Hauptmann vor ihnen stand. Wo er auch in der letzten Stunde auch war und was ihm wiederfahren
war, er sah arg in Mitleidenschaft gezogen aus. Durchnässte, ja schlammige Kleidung, gar waren
ein paar Ranken einer Wasserpflanze über seiner Schulter zu erkennen. Sein Gesicht zeigte etliche
leicht blutende Wunden, die Haut schien an Stellen abgerissen zu sein, seine Lippen waren
gequollen und weißlich. Er roch nach Tran und Fisch.
„Ja, Jaw, Jawohl Herr Hauptmann“ stotterte Elwin und öffnete die Tür zum Gastraum. Er dachte
sich nur, besser nicht nachfragen, wie seltsam dies auch war.
Im Schankraum waren gut ein Dutzend Personen. Ein paar leicht verletzte Gardisten scharten sich
um die Feuerstelle und aßen Brot. Als sie den Hauptmann in dem hereintretenden Mann erkannten,
was gut ein paar Sekunden dauerte Standen sie ordnungsgemäß auf. Der Schulze saß am Tisch,
auch wenn ein blutiger Verband sein Haupt krönte war er wieder bei Bewusstsein. Daneben saß
auch die Büttelin von Efferding. Der Trabant des Hauptmannes Xebbert Zweimühler sowie der
Weibel Hagen Wehrheimer erhoben sich sofort und blickten ihren Offizier verwundert an. Nicht nur
dass er aussah und roch als hätte er im Schilf mit einem Krakenmolch gekämpft, er hatte auch einn
seltsam glibbriges Etwas in seiner Hand.
Der vollbärtige und kräftige Gutfünfziger von Unteroffizier trat an Storko heran „Hauptmann, was
ist mit euc...“. „Nicht jetzt“ unterbrach ihn der Edelmann, der grade ganz und gar nicht wie ein
solcher aussah. „Sofort nachdem das Unwetter aufgehört hat werden wir unseren Weg nach
Senkenthal aufnehmen. Der Bote soll wenn der Regen zurück geht voraus reiten und von den
Geschehnissen berichten. Hagen nickte. Dann wandte sich Storko seinem Trabanten zu und flüsterte
„Xebbert, von nun an musst du meine Gemahlin auf Schritt und Tritt bewachen und für ihren
Schutz sorgen, verstanden!“ „Jawohl antwortete dieser knapp.
Ohne weitere Worte zu verlieren ging der Gernatsborner ins Obergeschoß wo seine Familie
untergebracht war. Er wollte Glyrana alles Erlebte erzählen. Sie hatte ein außerordentliche Gabe der
Menschenkenntnis und die Fähigkeit Seelenruhe zu vermitteln, was wohl mit ihrem jugendlichen
Klosterdienst der Heiligen Noionia herrühren musste. Er wolle ihr alles erzählen, bis auf die
schändlichen Gefühle die er der Nixe gegenüber hatte, als wie auch, dass Yasinthe Glyrana selbst
erwähnt hatte – er wollte sie weder kränken noch mehr beunruhigen.
Der Regen plätscherte in Strömen herab. Storko lugte unter seinem gewachsten Mantel hervor,
spähte nach hinten, wo der schwere Wagen die schlammige Landstraße entlang ruckelte. Die Linie
seiner Gardisten war doch recht ausgedünnt, was dem schmalen Weg durch den Wald geschuldet
war. Bemooste Steine und Wurzelwerk ragten in das dunkle, löchrige Braun des Karrenwegs hinein.
Nasse Zweige strichen den Gardisten über die Barette, deren Federn schlapp unter dem kalten Guss
herabhingen. Kein stolzer Anblick. Er erinnerte eher an eine Armee auf dem traurigen Rückzug.
Welkes Laub fiel herab.
Alle möglichen Gedanken schwirrten in Storkos Kopf herum. Seltsamerweise hatte er in den
wenigen Stunden Schlaf kaum von der Orkensauffe, der Nixe oder dem Unheiligtum geträumt.
Sondern mehr von seiner Zeit als Kadett der Kaiserlich Wehrheimer Akademie. Das Gebrüll des
allseits beliebten „Weibels Wüst“ hallte noch immer in seinen Ohren („Gernatsbooorn, wir sind hier
nicht im Orkland, also paradieren wir hier auch nicht wie bei den praiosverfluchten Orken! Will er
sich über mich lustig machen? Will er sich über den Reichsbehüter lustig machen mit seinem
Gehampel? Augäään geradäää aussss – auch wenn für ihn offenbar gerade tausend nackte
Rahjadienerinnen über den Himmel tanzen!“). Gefolgt war stundenlanges Strafexerzieren im
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Schlamm. Dafür kamen ihm seine Erlebnisse unter Wasser und in der Höhle jetzt, nach dem
Erwachen, wie ein Traum vor.
Das Gespräch mit Glyrana…nun ja, sie hatte seine Geschichte schweigend angehört, und ihn am
Ende mit großen, dunklen Rabenaugen angesehen. Besonnen, ruhig – und irgendwie vorwurfsvoll
… Ahnte sie, dass da doch mehr Gefühle für die Nixe im Spiel gewesen waren, als er es hatte
zugeben wollen (und können?). Oder missbilligte sie es, dass er das Zauberwesen so einfach im
Stich gelassen hatte? Storko verzog die Lippen, sofort rann ihm Wasser den Mundwinkel hinab. In
Stich gelassen… Nun, bei einer derartig unberechenbaren, fremdartigen Kreatur traf diese harte
Formulierung die Dinge wohl nicht ganz.
Er versuchte den Blick ihrer seegrünen Augen aus seinem Geist (ebenso wie aus seinem Herzen) zu
verbannen - ein Blick, der ihn spätestens in dem Moment im Innersten getroffen hatte, als er aus der
Grotte geflohen war. Zumindest aus dem Kopf vermochte er die Erinnerung zu verscheuchen. Was
hatte er getan: Das Richtige? Das wenig Heldenhafte, aber Naheliegende? Das einzige Vernünftige?
Das ihm Menschenmögliche? Gab es überhaupt eine richtige Verhaltensweise in Situationen, die
den Alltagsverstand jedes Menschen überfordern mussten? Dennoch….Machte er es sich nicht
gerade wieder einmal zu leicht? Auf welcher Seite stand er eigentlich? Irgendwie kam sich Storko
vor wie ein verkappter Spießgeselle der Dämonenbündler: zumindest, wenn es um das trübe
Schicksal der „Schönen Lula“ ging.
Versonnen tastete er nach den kleinen, aber schmerzhaften Wundmalen in seinem Gesicht. Storko
erschrak, als er glucksend Wasser ausspuckte, das ihm in den Rachen gelaufen war. Er keuchte.
Konnte es sein, dass diese Maske die Seele ihrer Träger derart schnell an die Tiefe Tochter
auslieferte? Storko beschloss, das schmierige Ding möglichst bald einem Tempel der Zwölfgötter zu
übergeben.
Glyrana…Seine geliebte Gattin. Als Storkos Bericht gestern Nacht geendet hatte, hatte die
Mersingen die Situation wieder einmal als erstes voll durchschaut. Eine Falle…natürlich, man
konnte dieses Wissen hervorragend verwenden, um den Aufrührern eine Falle zu stellen. Wenn auf
dem Rückweg statt des Goldes Bewaffnete im Wagen mitfahren würden…. Mit etwas Glück konnte
man so dem gesamten Widerstand in der Baronie das Rückgrat brechen. Glyrana. Manchmal hatte
sie einfach wundervolle Ideen. Er würde darüber nachdenken, sich natürlich ausgiebig mit Bisch
und Alrik beraten müssen.
Der Aufbruch aus Efferding heute Morgen war dann völlig surreal gewesen. Dem Gewittersturm
war der sanfte, nicht allzu unangenehme Herbstregen gefolgt, der noch immer anhielt. In seinem
Plätschern hatten sich die erhitzten, aufgewühlten Gemüter rasch beruhigt, nur einige verschlossene
Gesichter hatten den Abmarsch der Schatzgarde verfolgt, aus dem Schutz von Türrahmen und
Vordächern heraus.
Der Regen war derart beruhigend…dass es fast wieder beunruhigend war. Alles in allem hatte der
Efferdinger Aufruhr erstaunlich glimpflich geendet: hier war ein Schädel mit Verbandsstoff
umwickelt worden, dort hatte eine Hand bandagiert oder ein Schmiss mit einem Lederpflaster
zugeklebt werden müssen. Dennoch sah das Ganze mehr nach dem Ergebnis einer wilden
Wirtshausschlägerei als nach einem echten Scharmützel aus. Rondra sei Dank. Zwei Zelte waren
allerdings in Flammen aufgegangen, nur mit Mühe hatten sie den Wagen in Sicherheit gebracht, in
dem jetzt Glyrana und der kleine Gisborn fuhren – streng bewacht von Leibwächter Xebbert, der
seine Schützlinge tatsächlich kaum einen Wimpernschlag aus den Augen ließ.
Nun hatten sie das ungastliche Dorf seit etwas über einer Stunde hinter sich gelassen. Der Weg
führte ziemlich geradlinig durch einen herbstbunten Wald. Dahinter zur Linken lag wohl noch die
Orkensauffe, sein (etwas zu groß geratener) Badezuber in der vergangenen Nacht. Ach was, viel
weniger feucht um ihn herum war es an diesem Vormittag auch nicht. Merkwürdig: Kein Schnupfen
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plagte ihn, ebenso wie das Gefühl, sich verkühlt haben: Irgendwie genoss er sogar die
Nässe….obwohl er nur wenig Stunden geschlafen hatte, fühlte sich frisch…frisch wie ein Fisch im
Wasser…Hastig schniefte er etwas davon ein: Wie lange hatte er es nicht mehr inhaliert?
Ging das schon wieder los? Verlegen räusperte er sich.
Storko parierte sein Pferd und ließ den Bannerträger weiter traben. Wie erhofft, schloss nun der
Spieß auf, der missmutig zu den dunklen Regenwolken jenseits der tropfenden Baumwipfel blickte.
Seit an Seit ritten sie weiter
„Sag, Wehrheimer, hast du eigentlich herausgefunden, wer der Meisterschütze war, der dem Molch
gestern den Bolzen verpasst hat, drunten im Schilf? Ein firungefälliger Schuss, fürwahr, der eine
Belobigung verdient…und mir überaus nützlich war…“
Der Weibel wich einem triefenden Tannenzweig aus und reckte das Kinn.
„Ja, Euer Wohlgeboren, tjahm…“ Hagen Wehrheimer kratzte sich an der Stelle, wo die leichte
Garether Platte an seinem Hals anschloss.
„Also, unsere Armbruster behaupten steif und fest, von ihnen wars keiner. Den Kampf am Steg hat
angeblich keiner so richtig mitbekommen. Wir waren ja alle mordsmäßig abgelenkt wegen dem
Aufruhr im Dorf“, fügte der Spieß eifrig hinzu.
Storko sah erstaunt drein. „Das kann nicht sein…“ Der Edle runzelte die Stirn. Hatten etwa die
Efferdinger geschossen? War das Ganze nur ein absurder Zufallstreffer?
„Das heißt, die Gardistin Yppa, die zur gleichen Zeit vom Lager herbeigeeilt kam, hat berichtet, sie
wäre von was am Kopf getroffen worden. Von einem Steinwurf. In ihrer Verwirrung hätte sie
zufällig zum Dach des Gasthauses geblickt und dort einen Schatten gesehen, auf einer, wie sagt
man, Manscharte…?“
„Mansarde?!“
„Ja, Euer Wohlgeboren.“
„Das war ganz sicher niemand von uns?“
„Nein, das habe ich eindeutig geklärt, Herr. “
„Ein Schatten also – mit einer Armbrust?“
„Gut möglich. Es ging aber alles drunter und drüber. Finster wie in nem Orkarsch wars auch noch.“
„Jaja, schon gut, ich war dabei. Dieser geheimnisvolle Schatten erklärt wohl dennoch den
vortrefflichen Schuss. Und warum geruhte die Gemeine Yppolitta davon nicht unverzüglich
Meldung zu machen? Wenn sich nachts irgendwelche Fremde über unseren Köpfen herumtreiben?
Während eines bewaffneten Aufstands gegen die Schatzgarde?“
„Nun. Sie hatte gerade einen schweren Stein an den Helm bekommen und hielt das Ganze
entsprechend erstmal für eine Sinnestäuschung.“ Hagen räusperte sich. Storko wurde unwirsch. Seit
wann war sein Weibel derart einsilbig? Das Ganze? Der Junker spürte, dass da noch mehr im Busch
war.
„Ich verlange ordentliche Meldungen“, knarzte er ungnädig. „Wenn schon nicht von einer
benommenen Gardistin, dann wenigstens von meinem Weibel. Die ganze Geschichte – und nicht als
Fortsetzungsroman für den Darpatischen Landboten, wenn ich bitten darf!“
Hagen Wehrheimer senkte, fast schon verschämt den Blick: „Sie will gesehen haben, wie der
Schütze… im Mondlicht davongeflogen ist, Herr. Einfach so…auf den See hinaus. Und dann im
Dunklen verschwunden.“
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„Ein echter Schutzalveraniar“ sagte Storko und wunderte sich selbst, wie heiter er bei diesen
Worten klang. Einen Moment lang wollte er Hagen tadeln (seine Garde versuchte ihn zu foppen,
oder?). Dann erinnerte er sich daran, auf welchem Weg er selbst das Gasthaus verlassen hatte.
„Ein Scherz“, fügte er mehrdeutig hinzu, als er Wehrheimers verstörten Blick sah.
„Fledermausflügel“, würgte Hagen heraus. „Yppa glaubt riesige Fledermausflügel gesehen haben.
Aber, Ihr müsst verstehen“ - er zog das Barett herunter – „als ich mit ihr gesprochen habe, war Ihr
Kopf so dick bandagiert.“ Die Finger des Unteroffiziers kreisten um seinen eigenen Schädel: sei es
nun, um anzudeuten, wie dick der Verband oder wie groß der vermutete Dachschaden bei der
Gardistin war.
Bereits im nächsten Moment ahnte Storko, dass weiterer Nervenkitzel ins Haus stand: Als er sah,
dass in etwa einem Armbrustschuss Entfernung sein Bannerträger plötzlich angehalten hatte.
Beinahe war er froh, dass er sich erstmal nicht mehr mit dem Thema „fliegender Schutzalveraniar“
befassen musste…
Der Reiter stand vor einem umgekippten (oder gefällten?) Buchenstamm, der den Weg versperrte
und lugte misstrauisch nach beiden Seiten ins Dunkle des Waldes. Wie auf dem Präsentierteller,
fauchte es in Storko. Bei einem Sandkastenspiel an der Akademie hatte ihn „Weibel Wüst“ einmal
gehörig zur Schnecke gemacht, als er seine Zinnsoldaten derart plump an einer Barrikade im Wald
aufgestellt hatte. Das war allerdings noch im ersten Ausbildungsjahr gewesen.
Der Gardist war nun sogar abgestiegen. Nun sah er auch, warum: An einer langen Leine war ein
herrenloses, aufgeregt tänzelndes Pferd mit dem Weghindernis verbunden. Er versuchte es zu
beruhigen – und aus dem Lasso zu befreien, in das es sich mit den Hinterhufen verheddert hatte.
Es gehörte eindeutig dem Botenreiter, den er heute Morgen nach Suunkdal geschickt hatte… Nur,
dass er gerade nicht im Sattel saß. Genau genommen fehlte er komplett.
Storko riss die Hand hoch, sorgte mit knappen Befehlen dafür, dass der Hauptzug weit vor dem
Hindernis anhielt – und in Kampfstellung ging. Er überlegte, ob er nach links und rechts
ausschwärmen lassen sollte, um einen eventuellen Gegner im Wald in die Ferdoker Flanken-Zange
nehmen zu können. Aber das Unterholz war einfach zu dicht für einen kühnen Reitervorstoß
parallel zur Straße. Allerdings kam da auch Fußvolk kaum durch. Nicht unbedingt der ideale Ort für
einen großangelegten Hinterhalt. Vom Wetter ganz zu schweigen, das jede Bogensehne zum
Erschlaffen bringen musste.
„Weibel, sorg dafür, dass hier vernünftig gesichert wird. Passt mir vor allem auf den Wagen auf. Ich
seh mir das mal vorne genauer an.“ Der Junker trabte mit gezogener Klinge an. Dumpf trommelten
die Hufe über den Waldweg, patschten durch Pfützen, zertraten einzelne morsche Äste.
Nun, hier, in einem kurzen, felsigen Hohlweg, sah die Gegend schon sehr viel geeigneter für einen
Überfall aus. Dennoch blieb es im Wald bis auf das Rauschen, Tropfen und Knistern des Regens
ruhig. Es roch nach Moder, Pilzen und Laub. Ab und an fielen Blätter von den Bäumen.
Sein Soldat hatte das Tier aus seiner Fesselung befreit und besänftigt. Der Baum war von oben in
den Hohlweg gestürzt: ein Hindernis, dass tatsächlich schwer zu umgehen und auch nicht zu
überspringen war. Der Kurier hatte offenkundig versucht, den Baumstamm mit einem Seil beiseite
zu ziehen.
„Das ist Moverts Brauner“, sagte der Gardist. „Der Botenreiter“, fügte er hinzu. „Es wundert mich,
dass sie sein Pferd nicht auch noch mitgenommen haben. Hat sich wohl zu stark gewehrt…“
„Anders als Movert“, feixte der Bannerträger. Ein zorniger Blick seines Befehligers hieß
schweigen.
„Sie?“ fragte Storko. Scharrend schob er sein Schwert wieder in die Scheide.
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Der Gardist nickte und näherte sich mit klirrendem Kürass. Er reichte dem Junker eine völlig
durchnässte, beschmutzte Filzkappe. Der hielt sie ins Licht. Eine grüne, hohe Bauernkappe mit
hochgeschlagener, spitz vorragender Krempe, wie sie hierzulande weit verbreitet war. Das einzige
Markante war ein seitlich aufgestecktes Emblem, aus Blei oder Zinn: Ein langschnäbliger,
schreitender Storch mit gespreizten Flügeln. Das heilige Tier der Peraine…Wohl eine Art
Pilgerzeichen. Andererseits hatte Storko gehört, dass sich auch Wegelagerer gerne mit solchen
frommen Medaillen tarnten, die Fremden Schutz und Respekt bei der Dorfbevölkerung verliehen.
Echten Wallfahrern war der unglückliche Movert wohl kaum in die Hände gefallen.
„Ich fange gerade an, Friedwang zu lieben“, knurrte Storko und blickte rechterhand in den Wald,
wo zerbrochene Zweige und zertretenes Totholz eine deutliche Spur hinterlassen hatten: Der Bote
hatte sich beim Wegschleppen wohl heftiger gewehrt, als es ihm seine Gefährte zugestehen wollte.
Diese Geschehnisse sprachen nicht wirklich für ein gutes Verwaltungshändchen seines Friedwanger
Schwagers, es schien als würden Räuber, Aufständische, Ketzer überall in diesen Landen ihr
Unwesen treiben. Der Offizier tastete das Storchenemblem am durchtränkten Filzhut in seinen
Händen ab. „Pilger?...“ murmelte er. Hatte er nicht gehört, dass so manche dieser Bosjäckel, so wie
die Freisassen dieser Lande genannt wurden, solch falsche Pilgerzeichen tragen um sich
fälschlicherweise als brave Pilger auszugeben – eine Verhöhnung der Götter.
Der Bannerträger, ein etwa dreißig-jähriger braunbärtiger Mann, hatte mittlerweile das Pferd des
Botenreiters aus seiner Fesselung befreit und es beruhigt, die durchnässte Standarte der Schatzgarde
hatte er derweil schief in den schlammigen Boden gerammt. Vorsichtig musterte er die Umgebung
des Waldes während sein Hauptmann ein paar Schritte weiter den liegenden Baumstamm abschritt.
„Der Baum scheint noch ganz frisch zu sein – die Räuber müssen ihn erst vor kurzem gefällt haben“
murmelte Storko. Er ging in Richtung der Böschung des Hohlweges um die Stelle zu begutachten
wo der Stamm gefällt worden ist. Plötzlich machte jedoch etwas rotes am liegenden Stamm auf sich
aufmerksam. Vorher aus ein paar Schritten Entfernung hatte er es durch die hervorstehenden Äste
und Blätter nicht wahrnehmen können, doch da war dunkelrote Farbe zu erkennen. Er bog die
hölzernen Zweige beiseite und griff mit dem handschuhbesetztem Zeigefinger auf die dunkle Paste
die nass am Holz aufgeschmiert war. Das war keine Farbe, es war Blut. Er roch an seinem
Handschuh, kein Zweifel Blut. Wohl hatte Movert sich gegen die Räuber wacker verteidigt, das
Blut ein Zeugnis des Kampfes. Storko blickte um sich, sonst war hier nichts außergewöhnliches zu
erkennen, außer der nassen Pfütze im Schlamm des Pfades in der er stand.
„Hast du die Mütze hier gefunden Bospar?“ rief er dem Bannerträger zu. Jener nickte, „Genau
daneben, Herr Hauptmann.“
Alles schien Sinn zu machen, Movert versuchte wohl früh des Morgens als er hier vorbei kam den
Baum wegzuzerren und einem unvorsichtigen Moment haben die Schurken ihn im Kampf
überwältigt und ins Unterholz verschleppt.
Der Gernatsborner ging ein paar Schritte weiter zum Stumpf. „Matsch, matsch“ machte es als er die
schlammigen Pfützen durchschritt. Hier an der bergseitigen Böschung bevor der Wald hatte sich am
Rande des Wohlweges ein Art Bach gebildet, der Geröll und Erde zu einer wahren Rinne geformt
hatte. Während des Unwetters der Nacht musste hier ein ganzer Sturzbach hinunter geronnen sein.
Jetzt war das Erdreich am Rande hier so aufgeweicht, dass er fast mit dem Matsch wieder hinunter
stürzte als er versuchte die nasse Böschung recht unbeholfen hinauf zu schreiten. Gerade konnte er
sich noch an einem Ast anhalten um nicht abzurutschen und sich dann daran hochzuhieven. Das was
er hier oben am Stamm des massiven Baumes sah passte nicht ins Bild, denn er war nicht gefällt
worden, sondern weit eher umgefallen, entwurzelt worden. Das Erdreich am Abhang zum Hohlweg
hinunter musste derart feucht und weich geworden sein, dass im Sturm der den Baum zum
Umstürzen gebracht hatte – Spuren von menschlichem Wirken waren keine zu erkennen.
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Mit einem Satz sprang Storko die Böschung hinunter und landete in einer großen Pfütze, dreckiges
Wasser spritze in alle Richtungen. Der Regel hatte mittlerweile nachgelassen und war nur mehr als
leichtes Nieseln wahrzunehmen, irgendwie schade dachte er, hatte der Regen doch etwas
Beruhigendes.
Im Trab kam nun auch Weibel Wehrheimer zur versperrten Wegstelle heran geritten. „Der Wagen
und die Umgebung ist gesichert! Befehle?“
„Ich denke nicht, dass wir einen Überfall zu erwarten haben.“ kommentierte der Offizier seinem
Untergeordneten zu „nicht nur, dass das Wetter nicht besonders einladend wirkt hier als
Wegelagerer auszuharren und Reisende zu erwarten, der Baum wurde nicht gefällt, sondern
entwurzelte wohl während des Sturmes in der Nacht.“
Die beiden anderen Gardisten runzelten die Stirn. Bosper, der Bannerträger, bemerkte „Aber sie
haben doch Movert überwältigt und verschleppt und sogar den Beweis des Hutes hier gelassen …
und ihn durch das Unterholz in diese Richtung gebracht.“ Er deutete mit der Klinge in die Richtung
des Dickichts. „Hier haben sie ihn mitgenommen, die Spur ist klar zu sehen...“.
„Fast schon zu klar Bosper, wenn es Räuber waren, dann sind das Amateure. Ein ordentlicher
Hinterhalt sieht anders aus“ wies ihn der erfahrene Weibel zurecht während der vom Pferd stieg und
neben dem Hauptmann zum vermeintlichen Fluchtweg der Banditen ging.
Weibel Wehrheimer marschierte ein paar Schritte in den Wald hinein. Nasse Blätter und Äste
striffen an Barrett und Umhang und entluden ihre feuchte Fracht. Zweifellos waren Zweige
umgeknickt worden und Spuren am matschigen Waldboden zu erkennen – es war erst vor kurzem
hier jemand gegangen – doch schien das hier ein Pfad durch den Wald zu sein der hie und da
genützt wurde, denn die umliegende Vegetation war weitaus dichter.
Gerade als er sich nach gründlicherem Augenschein des Bodens wieder aufrichtete, wurde die –
ansonsten nur durch Tropfen durchzogene - Stille des Waldes gestört.
„Haaatschi!“ machte es neben ihnen. Und wiederum „Haatschi!“.
Geistesgegenwärtig machte Bosper mit seiner allzeit gezogenen Klinge einen Satz durch das
Unterholz hinter dem das Niesen gekommen war.
Storko und der Weibel hörten nur: „Ja da haben wir ja unseren Räuber“, darauf ein etwas
abwehrendes Quengeln und wieder „Haatschi, haatschi!“
Wenige Momente später kam der Gardist wieder hervor und hielt eine junge Frau fest mit einen
Arm gepackt und der Klinge bedroht vor sich hin.
Storko musterte die 'Räuberin'. Die blonde junge Frau, war noch ein halbes Mädchen , bestimmt
nicht älter als 16 Götterläufe. Ihre Kleidung und kunstvoll geflochtenen Haare waren triefend nass,
sie war recht blass im Gesicht und ständig nieste und schniefte sie. Jedenfalls war sie nicht wie eine
Räuberin gekleidet, sie trug ein Kleid aus grobem aber gutem Stoff wie es wohl bei ortsansässigen
Freibauern üblich war.
„Sprich Mädel! Wer bist du, was hast du hier verloren und was habt ihr Räuber und Freischärler mit
meinem Soldaten gemacht!“ richtete der Gernatsborner forsch an sie.
Die die junge Frau nicht sofort antwortete packte Bosper sie noch stärker am Arm, dass sie vor
Schmerz ihrem Mund verzog. Sie sah recht schwach, ja fast krank aus.
„Ich, ... wir haben ihm nichts getan, wir haben ihn gerettet …“ sprach sie zaghaft.
„Hör auf so einen Stuss zu reden, sag die Wahrheit!“ drängte der Weibel auf sie ein während Bosper
wieder stärker zugriff. Sie verzog wider das Gesicht und stöhnte etwas.
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„Nicht so schroff“ ordnete der Hauptmann seinen Gardisten kurz an. „Also, erkläre dich
ordentlich.“
Mit verzogenem Gesicht begann sie wieder ruhig zu sprechen. „Mein Name ist Yelinde Nordwyn
und wir sind hier nur zufällig vorbeigekommen. Mein Freund Gero und ich wollten gestern den
schönen sonnigen Herbstnachmittag genießen und sind hinauf gewandert um uns zu treffen, doch
dann hat uns am Abend das Gewitter erwischt und wir mussten die Nacht im Wald in einem
Unterschlupf verbringen. Haatschi!“ Sie schniefte wieder.
Storko grübelte, den Namen Nordwyn hatte er doch schon einmal gehört, doch er wusste nicht
genau in welchem Zusammenhang. „Also gut, und was hat das mit meinem verschwundenen
Soldaten zu tun?“ fragte er weiter.
Die junge Frau schaute mitleidenswürdig in das Gesicht des Edelmannes. „Ja, als wir heute morgen
nachdem der Sturm nachgelassen hatte hier vorbeikamen um zurück zum Hof meiner Mutter zu
gehen fanden wir euren Soldaten im Matsch liegen. Er war bewusstlos, mit einer Platzwunde am
Kopf. Er hat versucht den entwurzelten Baum mit dem Pferd aus dem Weg zu schieben und ist am
feuchten Boden ausgerutscht und hat sich den Kopf angeschlagen. Wir haben ihn dann über den
Waldpfad zum Hof geschleppt.“
Nordwyn, Nordwyn … überlegte der Gernatsborner, dann konnte er sich endlich wieder daran
erinnern. Gestern fiel der Name Tekla Nordwyn im Zusammenhang mit den Aufständischen und
Räubern. Wie eine Räuberprinzessin schien diese Yelinde jedoch nicht auszusehen.
„Und was hast du dann wieder hier gemacht, gewartet bis die nächsten in die Falle gehen?“
bedrängte sie wieder der Weibel.
„Nein, nein, ich wollte nur nach dem Pferd sehen. Wir konnten es nicht auch noch durch das
Dickicht mitnehmen. Wir sind keine Räuber, wir sind aufrechte Freibauern. Und als ich wieder hier
ankam, habe ich die Bewaffneten gesehen und geglaubt es wäre die Kesselbande oder die Bergfexe
und habe mich versteckt“ antwortete Yelinde müde.
Storko hielt ihr die nasse Kappe mit dem Emblem des langschnäbligen, schreitenden Storches mit
gespreizten Flügeln vor die Nase. „Ist das deine?“
Sie nickte. „Muss ich wohl verloren haben, als wir den Soldaten hochgehoben habe.“
„Und was ist das für ein Zeichen, wer seid 'ihr' – wollt euch wohl als fromme Pilger ausgehen um
nicht als Strauchdiebe entlarvt zu werden.“
Yelinde wurde innerlich aufgrund der Anschuldigungen etwas wütend. Da sie schwach und müde
war klangen ihre Worte jedoch auch nicht viel stärker. „Wir sind Storchenbrüder- und schwestern,
wir verehren Peraine wie es sich gehört und würden nie freveln, weshalb wir auch mit reichen
Ernten belohnt werden. Meine Mutter und die anderen Freihöfe haben sich nur zusammen getan um
uns gegen die Banditen zu wehren, seitdem der Baron …“
Der Edelmann würgte sie ab. „Genug. Dass du weißt wer vor dir steht. Ich bin Storko von
Gernatsborn-Mersingen ä.H., Junker zu Gernatsborn in Schlotz und Hauptmann der Kaiserlich-
Königlich Darpatischen Schatzgarde. Ich bin genau hier her gekommen auf dass die Reichsordnung
wieder in Friedwang einziehen soll“ - das dies nur eine Facette des eigentlichen Steuereinhebens
war brauchte er nicht extra erwähnen - „aber was erzähl ich dir das überhaupt.“
Die junge Frau runzelte die Stirn. „Schatzgarde, ich habe gehört, dass eine solche nach Friedwang
kommt. Den anderen Bosjäckel gefällt das gar nicht.“
Entsetzt blickte Storko auf, woher wussten sogar die einfachen Leute von seinem Besuch. Ja, das
war bestimmt Yasinthe, der Dienerin des Namenlosen Gottes zuzuschreiben. Sie hatte doch schon
von irgendwoher von ihrem Heranreisen erfahren und begonnen ihr Netz aus Intrigen langsam zu
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spinnen. Wohl hatte sie die verschiedenen Gruppen von Vogelfreien, Räubern und Bauernwehren
aufgefordert sich zusammen zu tun und gegen die Schatzgarde und die Baronsherrschaft
aufzubegehren, was wohl unter dem Bund der Fünf laufen sollte.
„Und was sagt deine Mutter dazu, sie ist doch die Anführerin eurer Bauernwehr?“
Yelinde zuckte mit den Schultern. „Wir sind rechtschaffende Bauern, die nur ihre Länder
verteidigen. Ich glaube nicht, dass wir und mit den anderen Räubern zusammentun. Aber ich weiß,
dass auch meine Mutter eine Einladung vom 'Bund der Fünf' erhalten hat. Vor nicht allzu langer
Zeit kam ein Brief an, heute ist doch Praiostag, dann beraten sie sich darüber.“
Storko strich sich über seinen Kinnbart und überlegte einige Momente bis er einen Plan fasste.
Diese Bauernwehr der Storchenbrüder schien ja eine ganz göttergefällige Gemeinschaft zu sein, die
wohl ein schlechtes Gewissen haben würde, wenn sie mit den anderen Landstreichern und Räubern
die gestern noch ihre Felder geplündert haben zusammen tun. Wohlmöglich würde er sie auf seine
Seite bzw. die der Baronie bringen können. Zumal wusste er ja von den frevlerischen
Machenschaften im Hintergrund.
Da ein paar Sekunden vergangen waren ohne dass ein Wort gewechselt wurde erhob der Weibel
wieder das Wort. „Mit der Kleinen im Gepäck, die sogar die Tochter der Anführerin ist, können wir
sicherlich nicht nur unseren Botenreiter zurückgewinnen, sondern sogar noch weitere Forderungen
stellen, dass die nicht gegen uns und die Baronie aufbegehren.“
Der Hauptmann schüttelte den Kopf während er sich noch immer durch den gewachsten Bart strich.
„Nein Hagen, so machen wir das nicht, nicht diesmal. Wir werden politisch klug vorgehen.“
Er richtete sich direkt an Bosper „Lass das Mädel los“ dieser folgte sogleich dem Befehl. Yelinde
rieb sich vergrämt den Arm an dem sie so fest gehalten wurde und zitterte vor Kälte.
„Und bring ihr eine trockene Decke sowie einen Schluck Schnaps, der sie von Innen wärmen wird.“
Der Gardist machte sich sofort daran das Geforderte zu besorgen. „Wie es scheint, haben wir
Yelinde Nordwyn und ihrem Freund zu danken. Haben sie doch unseren verletzten Reiter gerettet
und mühselig zu ihrem sicheren Hof getragen, und sich dabei wohl noch verkühlt.“ Storkos
Gesichts – das aber ansonsten nicht besonders schön von Hautabschürfungen verletzt anzusehen
war – zierte nun ein schmeichelndes Lächeln. „Du wirst mich und die meinen zum Hof deiner
Mutter bringen, dort können wir dann unseren Soldaten an uns nehmen und deiner Mutter für die
edle Tat ihrer Tochter danken, nicht wahr. Du führst uns hin. Entschuldige die Verwechslung von
vorhin, aber wie du sagtest treibt sich ja das Gesindel hier herum und lauert dem braven Götter- und
Reichsfürchtigen auf.“ Er reichte ihr nun auch ihre verlorene Kopfbedeckung die er in den Händen
hielt.
Der jungen Nordwyn wurde gerade eine trockene dicke Decke um die Schultern gelegt die stark
nach Pferd roch und der grobe Soldat überreichte ihr sogar einen kleinen geöffneten Flakon aus
dem es verführerisch gut nach edlem Brand roch. Sie wusste nicht so recht was sie davon halten
sollte. Sie machte erst einmal einen kräftigen Schluck. Scharf rann es ihrer Kehle hinunter, doch
kurz danach begann es aus ihrem Magen warm zu werden. Immerhin sagte dieser Edelmann er sei
der Anführer einer Kaiserlich und Königlichen Garde und die Soldaten hatten alle ordentliche
Uniformen und einheitliche Bewaffnung. Wie eine Räuberbande sahen die nicht aus, vielleicht
konnten sie wirklich die ganzen Fahnenflüchtige und Apfeldiebe aus Friedwang vertreiben und ihre
Mutter wäre noch stolz, dass sie einem Soldaten von jenen das Leben gerettet hatte. Sie nickte, was
hätte sie denn sonst tun sollen, einfach davonlaufen wäre keine Option. „Gut, ich bringe euch zum
Hof meiner Mutter. Es ist nicht weit, etwa eine Dreiviertelstunde den Pfad durch den Wald hier
hinunter.“ Dann musste sie wieder schniefen, doch ihr war schon wesentlich wärmer geworden.
„Ausgezeichnet“ bemerkte Storko „bist du hungrig ... bestimmt, du wirst gleich Brot und etwas
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Wurst bekommen“.
Dann wandte sich der Offizier seinem Weibel zu. „Hagen, ich nehme die erste Lanze, sowie den
Bannerträger und den Feldscher mit. Führe den Rest und den Wagen mit meiner Gemahlin sicher
nach Senkenthal, nachdem ihr den Baum aus dem Weg schaffen konntet. Der Weg sollte dann nicht
mehr weit sein. Ich werde sobald nachkommen wie es geht.“ Der Weibel nickte.
Wenig später folgten die Schatzgardisten, angeführt vom Hauptmann und dem Bannerträger, der
Bauernstochter durch das Gehölz. Es war der weitaus unberührte Schratenwald, wie Yelinde dem
Schlotzer Junker stolz erklärte. Dicke Tropfen prasselten immer wieder von oben herab wenn eine
Windböe die nasse Fracht der Wipfel zum entluden brachte, und die Blätter um ihnen herum
strichen die Feuchtigkeit auf alle ihre Uniformen – manch ein Gardist begann zu fluchen als es ihm
ins Genick rannte. Oft war der Pfad fast nicht zu erkennen und hätten sie nicht eine Ortsansässige
dabei gehabt würden sie sich wohl verlaufen.
Der Weg war meistens etwas abschüssig und ging nach Süden, dachte Storko, oder vielleicht doch
eher nach Südosten. In einem Wald den man nicht kannte war es fast unmöglich sich zu orientieren,
zumal da durch das trübe bewölkte Vormittagswetter und die hohen Wipfel die Praiosscheibe nicht
auszumachen war.
Doch nach etwas mehr als einer halben Stude wurde das Gehölz lichter vor ihnen und es war auch
ein Rauschen zu vernehmen.
„Das ist die Rausche da vorne, unser Fluss“ bemerkte die stolze Bauernsrochter und preschte nach
vorne durch die letzten Büsche vor dem Waldrand.
Nach der Waldgrenze sahen sie einen Bach, der sich hier gut ein bis zwei Schritt in das Erdreich
gegraben hatte und stark rauschend abwärts floss. Im Frühling nach der Schneeschmelze mag dieser
die Wassermassen des Vorsichellandes wohl talwärts befördern.
Jenseits der Rausche offenbarte sich eine Senke über die man hier einen guten Überblick hätte,
würde das trübe Wetter die Sicht nicht behindern. Nördlich und östlich waren die Berge im
nebeligem Dunst zu erspähen, während im Süden und Westen ein Wald, wohl der Schratenwald, die
Heidelandschaft begrenzte. Auch wenn man keine Gehöfte und Ortschaften durch die Trübe
erblicken konnte, so konnte man aufgrund von Rauchsäulen die hie und da in den Himmel stiegen
auf Bewohner im Umkreis dieser Senke schließen.
„Halt, nicht so schnell Kleines!“ rief Bosper ihr noch nach, als sie flugs rechts durch ein paar
Büsche am Rande des Schratenwaldes abbog.
„Hier, mir nach, hier ist der Nordwyn-Hof“ antwortete Yelinde durch den Durchgang.
Sie wandten sich flussabwärts, wohl in den Süden, zu. Nun sah Storko auch, dass hinter den
Wipfeln Rauch hochstieg, und war da nicht hinter den Büschen eine Kuh zu erblicken.
Auf der anderen Seite der Baumschneise die direkt zur Rausche ragte offenbarte sich eine freie
Fläche von gut mehr als Hundert Schritt Breite zwischen Bach und Schratenwald. Ein Dutzend
Milchkühe grasten hier auf der feuchten Heide und wiederkäuten ruhig und unbeeindruckt vom
trüben Wetter vor sich hin. Weiter flussabwärts waren Äcker und Felder zu erspähen, die wie es sich
gehörte schon längt abgeerntet waren. Dahinter erblickte man den Nordwyn-Hof, ein stattlicher
Dreikantbau mit Nebengebäuden, eine kleine Holzbrücke führte gen Osten über die Rausche.
Die Bauernstochter war schon fast bis zum Hof gelaufen, während die Schatzgardisten noch
widerwillig am matschigen Rand des Ackers marschierte.
Es schien verdächtig viel los zu sein an diesem Hof, viel mehr als man an einem
Praiostagsvormittag - an dem götterfürchtige Freibauern den nächsten Tempel zum Gebet aufsuchen
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- vermuten würde. Etliche Reitpferde waren zu erkennen die auf zahlreichen Besuch schließen ließ.
Als die Schatzgarde noch näher kam sah Storko, dass Yelinde gerade mit einem Knecht sprach und
wild gestikulierte, und dann gemeinsam weiter hinten verschwanden. Die anderen Knechte und
Mägde vor dem Hof die auszumachen waren schienen sichtlich unruhig zu werden als sie die heran
marschierenden Gardisten erblickten.
„Hauptmann“ erhob Bosper, der Bannerträger, fragend das Wort „sollen wir in Gefechtsformation
vorrücken?“
„Nein, wir wollen sie nicht noch mehr beunruhigen. Wir marschieren ruhigen Schrittes. Wir wollen
uns nicht noch weitere Feinde machen. Das hier scheinen keine Räuber oder Wegelagerer zu sein“
befand der Offizier und ordnete „Wir werden im Gardegleichschritt vor dem Hof aufmarschieren,
die sollen sehen, dass es sich bei und um eine schlagkräftige Garde handelt.“
Bosper, der als höchstrangiger Unteroffizier das Kommando übernahm, gab nun die Marschbefehle
so laut und Kraftvoll, dass es auch im Inneren der Bauernstube gehört werden musste: „Habt Acht!“
Die erste Lanze der Schatzgarde blieb wie angeordnet wie angewurzelt stramm stehen und die
Hellebarden fest in Händen.
„Rechts um! Und im Gleichschritt marsch!“ Ertönte es aus der Kehle des Korporals.
In einer Linie, flankiert vom kommendierenden Bannerträger und gefolgt von Hauptmann und
Feldscher, schritten die Hellebardiere über die letzten Wiesenabschnitte dem Innenhof zu.
Die Knechte und Mägde die dort die Pferde der Gäste betreuten wichen besorgt oder verängstigt zur
Seite weg.
Just in dem Moment als sie im Innenhof des Dreikantsgebäudes einmarschierte kam Yelinde aus
dem zentralen Teil des Bauwerks heraus. Dicht gefolgt von einer großbäuerlich gekleideten Frau
Ende Dreißig, die aufgrund ihres Auftretens und der Ähnlichkeit mit der vermeintlichen Tochter
Tekla Nordwyn sein musste. Dahinter strömten auch ein weiteres Dutzend gutbäuerlich Gekleidete
heraus. Durchwegs hatten sie die hier üblichen Hüte auf, geschmückt mit dem Emblem des aufrecht
schreitenden wehrhaften Storches. Das mussten die sogenannten Langschnäbel oder Storchenbrüder
und -schwestern sein. Manch einer von ihnen versuchte etwas tölpelhaft eine Waffe, meistens eine
Streitaxt oder ein Kurzschwert, hinter ihren Körpern zu verstecken.
Der Edelmann konnte nur die ersten Wortfetzen von Tekla vernehmen - „Wie kannst du nur diese
Soldaten zu uns bringen, gerade heute...“ - denn schon übertönten die Befehle des Unteroffiziers das
Gelände. „Erste Laaaanze! Alles halt!“
Bewusst betonend schlugen die Gardisten ihre schweren Stiefel aneinander als sie wie angeordnet
in die stramme Position überwechselten. Exerzieren das konnten seine Schatzgardisten, bemerkte
Storko innerlich wieder einmal, was allein dem Drill des Weibels zu verdanken war.
Die Anführerin der Langschnäbel stellte sich demonstrativ mit verschränkten Unterarmen vor der
Linie der Soldaten auf. Wie ihre Tochter waren ihre blonden Haare zu einer kunstvollen Zopffrisur
geflochten wie es bei den reichen Freibauern der Gegend üblich war. Ihre Praiostagskleid war
sauber und aus gutem Stoff gefertigt ihr Leib gesund und kräftig geformt, nur ihre starken
Unterarme verrieten, dass sie es auch gewohnt war anzupacken. Ein breiter kunstvoll mit
Storchensymbolen verzierter Gürtel war um ihre Taille geschnallt an dem in lederner Scheide gar
ein kurzes Schwert angehängt war.
Der Edelmann machte ein paar Schritte nach vorne. Diese Bäuerin schien sich ja fast für eine
Adlige zu halten, dachte er etwas abschätzig, mit ihrem aufsässigen Gehabe. Doch wie auch immer,
es galt Schlimmeres zu verhindern als selbstbewusste Freibauernschaft.
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So erhob er mit einer ehrlich erscheinenden Stimme das Wort, wobei er im Gegensatz zur der
Bäuerin eine freundlich einladende Geste mit seinen Händen machte.
„Die Zwölf Alveranischen Geschwister zum Gruße, Peraine die Göttin die uns Nahrung vom Felde
schnekt und Travia die uns Gastfreundschaft lehrt vornan! Ich bin Junker Storko von Gernatsborn-
Mersingen ä.H., Kommandeur und Hauptmann der Kaiserlich-Königlich Darpatischen
Schatzgarde.“
Die Miene der stolzen Bäuerin veränderte sich in keinem Maßen.
„Ich bin euch zu Dank verpflichtet, dass eure Tochter so hilfsbereit war sich um meinen verletzten
Soldaten zu kümmern und in sicher hier her brachte“ - auch wenn er im Moment nichts über das
Wohlergehen von Movert wusste - „auf dass er nicht Opfer von Räubern und Wegelagerern wie den
Apfelmännern, der Kesselbande oder den Bergfexen werde, die diese Lande und insbesondere die
brave Bauernschaft ja bekanntlich bedrohen.“
Tekla nickte widerwillig. „Ja, ja genug der großen Reden, euren Soldaten könnt ihr haben, ihm geht
es bis auf eine blutige Wunde die wir erst vorhin versorgt haben wieder ganz gut. Was wollt ihr hier
sonst noch, ihr könnt wieder gehen, Euer Wohlgeboren.“ Die letzten Worte betonte sie bewusst in
einer leicht abschätzigen Tonlage, mach einer der Bauern die sich unterstützend hinter ihr aufgebaut
hatten begannen leicht zu grinsen.
Der Gernatsborner Junker begann innerlich leicht zornig zu werden. Wie sprach denn dieses
aufgeblasene Ackerweib mit ihm, einem Edelmann und Kaiserlich-Königlichem Amtsträger. Wäre
es hier nicht die Wildermark gewesen und nicht die Zeiten genau diese wie sie eben sind, dann
würde er dieses Weib für ihr Verhalten ihm gegenüber in den Kerker werfen lassen. Jedoch waren es
eben Zeiten der Wildermark und die verlangten ein entsprechendes Vorgehen.
„Aber, aber. Was ich hier will?“ Begann der Edelmann wieder versöhnlich. „Ich will nichts anderes
als ihr, brave Bauersleut. Ich will diesen Landstrich von Unrecht, Diebstahl und Verrat befreien. Ich
bin hier her nach Friedwang gekommen um Reichsordnung durchzusetzten. Auf dass wieder
zwölfgöttliches-praiosgefälliges Recht herrscht und nicht Räuber, Diebe, Fahnenflüchtige und
insbesondere dunkle Mächte, die man sonst nur jenseits der Sichel erwarten würde.“
Die Bauersfrau wurde etwas stutzig. „Dunkle Mächte? Wollt ihr den Kindern Angst machen.“
„Glaub ihm kein Wort, Tekla“ sprach von hinten ein dicklicher Bauer mit hochrotem Kopf.
„Bei den gütigen Göttern in Alveran, ich sage euch, ihr götterfürchtiges und tüchtiges Bauernvolk
droht einer frevelnden Verschwörung beizutragen. Gestern kamen wir auf unserem Weg durch
Efferding, dort wurde der ortliche Diener des Herrn der Gezeiten, dem ihr auch den Regen der eure
Felder bewässert schuldet, Opfer eines feigen götterfrevelnden Attentats.“ Während er sprach holte
er das Papier mit dem aufgemalten V aus seiner Gürteltasche heraus und hielt es hoch.
Ein Raunen ging durch die Storchenbrüder und -schwestern.
„Der Bund der Fünf soll er genannt werden – ich weiß nicht was man euch gesagt oder versprochen
hat, jedoch dienen die Drahtzieher dahinter den Feinden der Götter, den Feinden von Frieden und
Ordnung.“ Im selben Moment zog er die Fischmaske unter seinem Mantel hervor und hielt sie in
Richtung der Bauern hin. „Das ist der Beweis, dieses labbrige Ding ist der Kopf eines
Fischmenschens, ein Diener der Dunklen Tochter, der es auf den Geweihten abgesehen hatte.“
Die Bauern und auch ihre Anführerin schienen irritiert, ja fast verstört zu sein, und eine ängstliche
Unruhe machte sich breit. „Ich habe doch gewusst, dass man Lump Eschwind und den Goldgreifen
nicht vertrauen kann, das hatte mein Bauchgefühl gleich gesagt“ kommentierte einer.
„Seht meine Wunden im Gesicht, von den Tentakelangriffen des Wesens das ich im Kampf besiegen
konnte. Wollt ihr euch mit jenen einlassen und euer Seelenheil auf's Spiel setzten.“
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Nach einer rhetorischen Pause, in der sich die Besorgnis der Landwirte nur erhörte und Tekla teils
fassungslos teils unglaubwürdig auf die Fischmaske starrte, fuhr er fort. „Aber noch ist es nicht zu
spät, mit eurer Unterstützung können wir das Machwerk der dunklen Bündler zunichte machen.
Schließt euch uns wenn die Zeit gekommen ist an, dann werden die Barone euch für die Treue an
Götter und Friedwang gewiss reich belohnen, nachdem ich ein gutes Wort für euch eingelegt haben
werde.“
Storko lächelte innerlich fast, wie es doch leicht war das einfache Volk mit tatkräftigen Beweisen zu
schockieren – wäre es nur nicht tatsächlich ernst um den Verrat an Baronie und Göttern. Er blickte
selbst nun kurz in die Glubschaugen der Maske und sehnte sich wieder an die wiegenden
Bewegungen des Wassers, die Stille und Ruhe selbst angesichts eines Sturmes über der
Wasseroberfläche. Nein, er musste das dämonische schleunigst einem Tempel übergeben.
Eine Stunde später marschierte die Lanze die Rausche entlang nach Süden. Zwar gab es hier keinen
Weg. Aber auf der Wiese neben dem Geröllfeld, das den Bach einsäumte, ließ sich gut wandern.
Der trug seinen Namen völlig zu Recht, schäumend, wild und mit einem wahrhaft beeindruckenden
Rauschen schoss das Wasser über die glänzenden Schiefersteine dahin, stürzte hin und wieder als
funkelnde Kaskade schrundige Felsstufen hinab. Gelegentlich staute sich der Bach an einem
umgekippten Baumstamm oder natürlichen Damm aus Felsbrocken. Mannshohe Findlinge lagen
hier und dort im Schatten der Tannen, wie vergessenes Spielzeug von Riesen. Hier ahnte man
bereits die urtümliche Schwarze Sichel, weiter oben in den Bergen. Der Dunst war verweht, die
Sonne hinter den Wolken herausgekommen: Elfensommerstimmung herrschte. Storko fühlte sich
guter Dinge – diese Storchenbrüder hatte er wohl auf seine Seite gezogen. Auf die Seite von Recht
und Ordnung. Beinahe war er sich sicher, dass Herr Praios, der jetzt von oben ihre nassen Mäntel
trocknete, diesen Garadanzug zu schätzen wusste. Ein gutes Mittagessen war für sie auf dem
Nordwynhof auch noch herausgesprungen.
Sie irrten durch die Reihen der Felsentürme und Findlinge. Ein richtiger Steingarten…Tal der
Steinfee, so hatten die Nordwyns diese Gegend genannt. Die holde Namensgeberin würde
gelegentlich schon mal Reisende in Stein verwandeln. Wenn diese der Herrscherin des Tals nicht
kleine Opfergaben darbringen würden. Die Warnung hatte Tekla ihnen noch (scherzhaft?) mit auf
den Weg gegeben. Mittlerweile war er sich nicht mehr so sicher, ob die Langschnäbel wirklich nur
zur Herrin Peraine und den übrigen Elfen beteten.
Storko überlegte kurz, ob er hier etwas opfern sollte – und was? Dann schüttelte er unwirsch den
Kopf. Gerade eben hatte er sich noch über Praios Lichterglanz auf seinem Antlitz gefreut – nun
wollt er selbst den „Alten“ huldigen? Kam nicht in Frage.
Ein Klappern war zu hören, das nicht von den Hufen der Pferde stammte. Da vorne ragten Dächer
aus Schieferschindeln und Fachwerk auf. Ein weiterer Hof? Nein, rasch wurden mehr Einzelheiten
sichtbar. Sie passierten eine stattliche Mühle, deren Rad sich wuchtig im schäumenden Nass drehte.
Bauern waren damit beschäftigt, Getreidesäcke von Eseln und Maultieren abzuladen. Die bärtige,
zottelhaarige Gestalt im Schatten des Haupthauses, mit weißem Kittel und Zipfelmütze, ein Urviech
von Mann mit behaarten Armen: das musste wohl der Müller sein. Irgendetwas stimmte mit seinen
Beinen nicht, sie steckten irgendwie krumm in der derbleinenen Hose. Der Hüne starrte sie einfach
nur an, stumpf wie ein in Menschengestalt verwandeltes Tier. Eine Pfeife qualmte in seinem
Mundwinkel und gab ihm endgültig etwas Dämonisches.
Auch die Gesichter der Bauer wirkten abweisend und misstrauisch. Die Schatzgardisten beeilten
sich nach knappem Gruß weiterzuziehen. Immerhin, an der Mühle begann ein heller Pfad, auf dem
es deutlich einfacher voranging.
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Das Tal wurde rasch breiter, Rondrazahnblumen leuchteten gelb auf den Wiesen. Der Uferbereich
der Rausche begann sumpfig zu werden, der Pfad wich immer mehr ins Grüne aus, durchschnitt
Hecken und Baumgruppen. Vieh graste hier und dort, die ersten abgeernteten Äcker lagen zur
Linken wie Rechten.
Vor ihnen war nun die Große Senke zu erahnen, das „Ries“ – eine merkwürdig gleichförmige
Talmulde von mehreren Meilen Durchmesser. Ob die alte Legende stimmte, dass sich hier einmal
der Riese Aarmar den Schuh ausgezogen und wieder zugebunden hatte (weil ihm ein „Steinchen“
hineingeraten war… Das sicherlich die Größe der weiter oben im Tal herumliegenden Felsbrocken
gehabt hatte)? Da vorne schwang sich eine Steinbrücke über die Rausche, die hier, im Talgrund,
schon fast ein kleines Flüsschen war, von sicherlich fünf, sechs Schritt Breite. Der Pfad stieß nahe
der Brücke auf den Karrenweg.
Pling! Storko fluchte auf, als er das Eisen vom Huf seines Streitrosses wegfliegen sah. Soweit zum
Thema „Opfer an die Steinfee“…. Zum Glück war es bis zum nächsten Dorf nicht allzu weit:
Westlich der Rausche lagen, weit in der Senke verstreut, die Höfe von Prähnskaten, linkerhand ging
es nach Senkenthal. Dort würde sich sicherlich ein Schmied finden lassen. Prähnskaten war näher,
aber in Richtung Senkenthal würde er noch ein paar Meilen gut machen, auf dem Weg Richtung
Suunkdal.
Bosper der Bannerträger bestand darauf, sein Pferd mit dem seinigen zu tauschen. Etwas
widerwillig stieg Storko ab: Aber der Mann hatte Recht, sein getreues Reittier lahmte, und es an der
Spitze seiner Lanze zu Fuß ins Dorf zu führen: nun, einen derart unstandesgemäßen Einzug durfte
er sich nicht leisten.
So ging es also gemächlich den Karrenweg entlang zu dem Dorf, dessen Wohlstand schon von
weitem an den hohen Giebeln und großen Häusern abzulesen war. Ebenso wie an den ausgedehnten
Weiden und Äckern südlich der Straße (während im Norden der Hang dicht bewaldet war). Fetter,
schwarzer Lößerdeboden…
Gelegentlich hörte man den Schlag von Äxten und das Prasseln eines gefällten Baums aus dem
Wald. Eine Schweinehirtin beaufsichtigte struppige Schweine, die sich an Eicheln fett fraßen. Erst
jetzt sah Storko, dass an einer Feldscheune ein Trupp Bauernwehr Wache hielt, wohl aus Furcht vor
Viehdieben: Im vollen Harnisch, unter nietenbeschlagenen Eisenhelmen, mit Glefen,
Morgensternen, Kriegsflegeln und Hellebarden bewaffnet. Nur an den derben Gesichtern erkannte
man die Landbevölkerung. Hier und dort stand bereits ein schmucker Aussiedlerhof, mit Palisaden
oder Steinmauern befestigt (die eindeutig erst vor kurzem errichtet worden waren). Irgendwo
zwischen den Felsen tutete ein Horn. Sie wurden offenbar in Senkenthal angekündigt.
Das Dorf war mit einem Zaun aus geflochtenen Weidenruten umhegt, zur Straßenseite wurde es
durch ein Holztor abgeschirmt. Hier hielten ein Bursche und ein Mädel Wacht, die in altertümlicher
Garether Platte und unter Sturmhauben kaum weniger rondrianisch aussahen als die Wachen
draußen auf dem Feld. Nur die Beulen, die Kratzer und der Rost auf dem schönen Stahl zeigten,
dass er schon durch die Hände vieler Vorbesitzer gegangen sein musste. Auch die Hellebarden
stammten eindeutig noch aus der Zeit Kaiser Retos. Die Waffen wurden nichtsdestotrotz herrisch
gekreuzt. „Halt, was ist euer Begehr in Senkenthal?“ blafften die Torwachen. Es klang beinahe
schon arrogant.
„Seine Wohlgeboren Storko von Gernatsborn-Mersingen, Junker zu Gernatsborn, Hauptmann der
Kaiserlich-Königlich Darpatischen Schatzgarde, auf dem Weg zu Seiner Hochgeboren Bishdarielon
von Suunkdal, Baron zu Friedwang“, schnarrte Bosper und reckte sein Banner demonstrativ in die
Höhe. Die beiden schienen nicht sehr beeindruckt. „Wenn Ihr in unserem Dorf übernachten wollt,
müsst ihr Eure Waffen abgeben“, sagte der Bursche und wies auf eine Truhe neben dem Tor.
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Tatsächlich war die Sonne bereits im Sinken begriffen.
„Alle Waffen bis auf eure Essmesser“, fügte die junge Frau hinzu. „Am anderen Tor erhaltet Ihr sie
dann wieder zurück.“ Bosper blickte einen Augenblick verdutzt und musste sich dann ein Lachen
verkneifen.
„Was erzählt ihr da, Bauern? Wenn ich an das darpatische Waffenrecht denke, müsstet eher ihr eure
Waffen abgeben….“
Storko ritt näher. Nicht schon wieder Lärm und Rauferei provozieren, dachte er. Auch wenn die
Bauern dort so hochmütig dreinblickten, als wären in Wahrheit sie Gardisten einer Kaiserlichen
Pfalzburg und seine Leute irgendwelche Wühlmäuse vom nächsten Acker. Hoffart, ja, das Wort
passte hier – die reinste Hoffart stand denen ins schmutzige, rotwangige Gesicht geschrieben.
Bauern, die sich für etwas Besseres hielten….
„Wir benötigen einen Hufschmied, ansonsten möchten wir durch Senkenthal hindurch reiten“, sagte
der Junker gelassen, würzte seine Worte aber mit einer Prise eigenen Hochmuts. „Wie euch mein
Bannerträger schon kundgetan hat, wollen wir auf schnellstem Weg zu Burg Suunkdal – und uns
hier nicht über Gebühr aufhalten.“ Letzteres Wort klang bereits leicht verärgert.
„Gernatsborn? Wo liegt das denn?“ wollte die Frau wissen. Es war nicht einmal ein bewusster
Affront. Der Büttelin war dieser Ort offenbar wirklich von Herzen unbekannt, und entsprechend
gleichgültig. Die beiden sahen gut genährt aus, das Tuch unter ihrer Rüstung war feinstes Leinen
und bunt gefärbt, sie waren sogar mit Schwertern bewaffnet – und ihre Schwarzsichler Fryheyt
gewohnt.
„Der Junker ist ein Schwager Eures Barons, falls Ihr das noch nicht mitbekommen habt“ schnaubte
Bosper. „Noch mehr Widerworte, und wir werden uns den Weg durchs Dorf zu bahnen wissen.“ Der
Bannerträger wandte sich mit vorgerecktem Kinn zu seinem Befehliger: „Die Renitenz in dieser
Baronie ist unglaublich.“
Storko verzog betrübt das Gesicht. Das Verhalten der Senkenthaler hatte eigentlich eine Lektion
verdient, aber das hier was Bischs Lehen, er hatte es eilig, und keine Lust auf eine erneute Keilerei.
Zumal die Bauern hier wehrhaft zu sein schienen. „Das ist eben die Wildermark“, sagte er mit
vergifteter Milde in seiner Stimme. Und zu den Wachen gewandt: „Ich möchte mit euren
Vorgesetzten sprechen, dann wird sich das… Missverständnis sicherlich bald aufklären“ sagte er
gepresst.
„Gleich ob Hauptmann Nordbert oder unsere Dorfschulzin. Sie werden euch beide das gleiche
sagen. Haltet euch an unsere Regeln – oder reitet um das Dorf herum. Wir hatten schon genug
Ärger mit Söldnern, Marodeuren und anderen Herumtreibern. Einige von denen haben sich auch
schon für Leute vornehmer Abkunft ausgegeben, die sie nicht waren…Jeder kann behaupten, er sei
der oder der.“
Storko kratzte sich am Bart. Er ertappte sich dabei, wie er in Richtung der Rausche blickte. Jetzt
hätte er gerne sämtliche Gardisten an seiner Seite gewusst. Irgendwie fühlte er sich zu müde für
echtes Auftrumpfen, eine Trägheit, die auch an der warmen Sonne lag.
„So gönnt Ihr eurem Schmied nicht ein paar Taler für ein neues Hufeisen?“
„Der da kann ja ins Dorf, wenn er seine Waffen ablegt“, sagte der Büttel in Richtung eines
Gardisten. „Der Rest reitet außen herum…“
„Euer Wohlgeboren.“
„Was?“
„Euer Wohlgeboren. Für einen Gemeinen immer noch Euer Wohlgeboren…“
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„Unser Herr ist Bishdarielon von Senkenthal“ sagte die Frau. Der Unterton in ihrer Stimme klang
nach: „Und der hat hier auch nicht gar so viel zu sagen…“ Nach einer kleinen Kunstpause kam ein
lustloses „Euer Wohlgeboren“ hinterher.
„Also gut. Dann werden wir Seiner Hochgeboren Bericht erstatten, was hier passiert ist. Wir lassen
das Dorf alle links liegen.“ Storko ging davon aus, dass es auf dem Wasserschloss eine Schmiede
gab. Die Frage war eher, was passieren würde, wenn Wehrheimer, die eigentliche Garde und die
Kutsche hier eintreffen würden. Vermutlich bei Nacht. Sie konnte nicht ohne weiteres über Stock
und Stein Richtung Suunkdal fahren. Sah so aus, als habe sich die Kraftprobe nur verzögert. Wenn
das so weiterging, würde er erst in einem Monat in Markt Friedwang eintreffen.
Sie folgten dem Weidenzaun, der zusätzlich durch einen Graben gesichert war, auf einem Feldweg.
Nach kurzer Zeit stieß der auf einen Pfad, der vom Dorf her Richtung Süden führte. Die Landschaft
war perainegefällig. Wohin man blickte erstreckten sich abgeerntete Äcker, Obsthaine in voller
Pracht, eine Schafherde, die vor ihnen über den Pfad wechselte….Für Vorsichel-Verhältnisse schien
das hier wirklich eine wohlhabende Gegend zu sein. Sogar ein kleines Kloster schimmerte durch die
Baumreihen. Abendstimmung breitete sich aus. Der Himmel begann rot zu leuchten.
Da vorne ragte auch schon das malerische Wasserschloss Suunkdal auf.
Es dämmerte bereits, als sie an der Residenz seines Schwagers ankamen. Fertig gestellt war nur die
dem Dorf zugewandte Seite. Gen Süden war das Gebäude noch eingerüstet, in der Nähe standen
einige Hütten, die wohl den Fronarbeitern als Unterkunft dienten. Fast ein kleines Dorf für sich. Die
Schloss-Anlage bestand halb aus Stein, halb aus Fachwerk und war von einem stillen Teich
umgeben. Auf dem dunklen, schilfigen Wasser schwammen Seerosen und einige Schwäne.
Eine Steinbrücke führte zum Tor, wo zwei Gardisten Wache hielten: Den Senkenthaler Hahn auf
ihren Waffenröcken. Mit Wehrheimer Nasalhelmen, Schwertern und wattierten Waffenröcken
wirkten sie fast schwächer bewaffnet als die Bauernwehr am Dorfzaun. Dafür war der Empfang
etwas freundlicher – allerdings lag ein Schatten auf den Gesichtern der Torwächter. „Schlechte
Nachrichten, Euer Wohlgeboren…“
Storko stürmte über den Innenhof, dann die Freitreppe zum Palas hinauf, an einigen verstörten
Dienern vorbei. Nahmen die Belen-Horas-Botschaften denn nie ein Ende?
Der Hauptmann durcheilte den Rittersaal, ohne einen Blick auf die kunstvoll geschnitzten
Holzbalken oder die Wandteppiche mit den Jagdszenen und Fabelwesen zu verschwenden. Binnen
kürzester Zeit hatte er das Schlafgemach des Barons erreicht. Syrenia saß darin auf einem Stuhl,
starrte stumm zu ihrem Gemahl, der totenbleich und bis zum Kinn zugedeckt in seinem Himmelbett
lag. Blass wie Marbo und völlig regungslos. Über ihn beugte sich gerade ein weißhaariger junger
Mann mit Kristallstab und roter Robe: Hesindian Silpho ya Phaîtos, der Hofmagier Baron Alriks
von Friedwang….Sein Milchgesicht wirkte überaus besorgt.
Syrenia stand auf, umarmte Storko stumm. Dieser hielt es nicht mehr aus, trat an das Bett seines
Schwagers. „Ist er…?“
Hesindian schüttelte den Kopf, stellte den Stab neben einem schmiedeeisernen Kandelaber ab: An
dem die brennenden Kerzen bizarre Wachsmuster hinterlassen hatten. Erst jetzt sah Storko, dass der
jungalte Magier eine Phiole in der Hand hielt – mit der er eine ölige Flüssigkeit auf die
geschlossenen Augenlider des Barons träufelte. Diese bebten leicht. Oder bildete sich der Junker
das im flackernden Kerzenlicht nur ein?
„Seit zwei Tagen liegt er jetzt schon so da“, klagte Syrenia mit erstickter, kummervoller Stimme.
„Wir dachten erst…er wäre wirklich zu Boron gegangen“, keuchte sie. „Im Rittersaal haben sie ihn
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gefunden, spätabends. Man kann ihn rütteln, schütteln, er bewegt sich nicht. Sein Atem geht nur
noch ganz schwach, gütige Marbo.“ Die Baronin zu Oberfriedwang tastete nach dem Jettstein um
ihren Hals. „Auch sein Herzschlag ist kaum zu hören.“
„Für mich sind es die Symptome der Schlafkrankheit“. Der Magus verkorkte das Fläschchen
wieder. „Ich probiere es mit Yagan-Öl, bislang ohne Erfolg…Auch Magie hat nichts geholfen, der
Allweisen Herrin sei´s geklagt. Ich bin mit meinem Bosparano erstmal am Ende.“
Ya Phaitos ging zur Tür, schloss sie hinter Storko. Syrenia stellte sich hinter ihren Stuhl. „Wir haben
alles versucht, den Angriff geheim zuhalten. Wie hast du von dem Attentat erfahren?“
„Den Angriff? Dem Attentat?“
„Den Biss…um genau zu sein.“ Der Adeptus schlug die Bettdecke zurück. Tatsächlich wies der
Hals des Golgariten kaum verheilte Wundlöcher auf. Eindeutig die Spuren spitzer Zähne.
„Bei allen Zwölfen!“ Storko langte sich verstört an die eigene Kehle. „Sagt nicht dass das….bei den
guten Göttern Alverans… Doch nicht etwa….ein Vampirbiss ??!“ Hastig schlug er das
Praioszeichen.
„Könnte man meinen“, sagte Hesindian, und versuchte wissenschaftlich nüchtern zu klingen. Er
verhüllte die Wundmale wieder. „Aber er wurde von dem Ding nicht ausgesaugt. Nicht mal
angesaugt. Genau genommen hat es nicht mal die Halsschlagader erwischt. Der Biss ging auch
nicht allzu tief.“
„Dem Ding?“ Erst jetzt merkte er, dass ständiges Wiederholen nicht gerade hesindegefällig wirkte.
„Was war das für ein Überfall?“
„Frag Gero, seinen Leibdiener. Er hat mit dem Angreifer gekämpft, am offenen Fenster…Ihn
überrascht, als er Bisch mit dem Stilett den Rest geben wollte. Der lag stöhnend auf dem Boden,
muss auf den Hinterkopf gefallen sein. War anfangs mehr benommen, hat sogar noch mit uns
gesprochen. Richtig eingeschlafen ist er erst eine Stunde später. Und seither nicht mehr
aufgewacht…“ Syrenia schluckte. „Ich will nicht zur Witwe werden“, flüsterte sie. „Nicht derart
schnell…und nicht so…“
Der Magier räusperte sich hastig. „Eine riesige Fledermaus. Sagt Gero. Beine, Arme und Rumpf
einigermaßen menschlich, der pelzige Kopf, die Nase, die Ohren und die Flügel wie bei einer
Fledermaus…Die Kreatur soll sogar einen Umhang getragen haben…“ Hesindian stellte die Phiole
wieder in eine Art Medicustasche. „Die Nächte sind ja auch schon ziemlich kalt“, versuchte er sich
in Galgenhumor und schüttelte darüber selbst den Kopf. „Maraskanisches Yaganöl wäre vermutlich
besser als aranisches“ murmelte er dann geistesabwesend, ganz weltfremder Gelehrter.
Fledermausflügel? Storko stutzte. Verbarg sich hinter dem Beißer am Ende sein „Schutzalveraniar“
vom Dach des Gasthauses in Efferding? Fischmenschen, Fledermausmenschen…mal waren ihre
Gegner unter Wasser, mal in der Luft unterwegs. Keine guten Aussichten. Er überlegte, ob er
Hesindian von seiner Begegnung in Efferding erzählen sollte, zögerte aber. Der Geflügelte hatte ihn
gerettet, per Armbrustschuss vom Dach – und Bisch dafür in den Scheintod geschickt…irgendwie
ein irritierender Gedanke…
„Womöglich Etwas aus den Schwarzen Landen.“ Der Magier schloss die Tasche wieder. „Sie haben
wohl eine ganze Weile miteinander gerungen, dem Lärm nach zu urteilen. Der Nachtschwärmer hat
den guten Gero dann zurückgestoßen und ist durch das offene Fenster entfleucht…einfach lautlos in
die Finsternis davon geflattert wie eine übergroße Motte….immerhin konnte der tollkühne Diener
ihm noch ein Amulett entreißen, am Fenster.“
„Und darauf stand der Name und die Adresse des geheimnisvollen Fledermanns?“
„Nein. Es ist leider hinunter in den Schlossteich gefallen, ebenso wie der Dolch, den der Angreifer
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geschwungen hat. Wir haben den Grund des Sees danach abgesucht, aber bislang nichts gefunden“
sagte Syrenia. „Oh Storko, es ist alles so schrecklich. Gut, dass du gleich hierher geeilt bist. Wie
hast du davon erfahren? Und so schnell?“
„Ich? Ich bin mit der Schatzgarde hierher unterwegs. Von Bisch wusste ich nichts. Aber…ich
dachte…Glyrana hätte uns angekündigt…mit einer Brieftaube.“
Die junge Adelige sah ihn mit großen Augen an. „Nein. Davon wussten wir nichts.“
„Wir wollten die Friedwanger Abgaben nach Gernatsborn bringen. So ist die Botschaft also nie
angekommen?“
„Nein, nein…“
Der Magier wanderte unterdessen mit verschränkten Armen auf und ab. Unter seinen Tritten
knarrten die Bohlen. „Eine Art Werfledermaus womöglich…Fledermäuse übertragen die
Schlafkrankheit… und Bishdarielon war schon früher scheintot…sogar schon zweimal…
womöglich ein Rückfall? Andererseits, keinerlei astrale Komponente…als ob die Metamorphose
nichtmagischen Ursprungs wäre. Aber ich habe noch nie von einer derartigen Kreatur gehört.
Verzwickte Causa, eine wahrlich verzwickte Causa.“ Erst jetzt schien der Zauberer wieder zu
realisieren, dass er nicht allein im Schlafgemach war. „Wir müssen das alles streng geheim halten.
Die Baronie Friedwang steht auch so schon kurz vor dem offenen Aufstand…wir können keine
Vorfälle gebrauchen, die die Unruhe noch weiter anheizen…das ist ja wohl klar.“
Eigentlich hatte Storko gedacht nach Suunkdal in Sicherheit zu kommen, den Schutz und die Hilfe
des Barons zu genießen und insbesondere sich bei Schwägerin und Schwager ob der
aufrührerischen und unstandesgemäßen Zustände unter den örtlichen Bewohnern ordentlich zu
beschweren – doch das jetzt auch noch. Sein Ankommen war tatsächlich phexgewollt, wolle
Friedwang nicht zur Freiherrschaft des Pöbels werden, er musste das Steuer hier nun in die Hand
nehmen.
Er blickte durch das verglaste Fenster des Raumes hinaus. Es war schon fast ganz dunkel geworden
und nur ein schmaler glimmernder roter Streifen am Horizont zu erkennen. Dann drehte er sich zu
Syrenia um, die ihn besorgt anblickte. „Hast du schon deinen Schwager Alrik benachrichtigt?“
Die junge Mersinger Edle schüttlete verzagt den Kopf. „Nein, wir wollten es geheim halten.“ Nach
einer Atempause, die fast selbstvorwurfsvoll vorkam, fuhr sie fort. „Wie schon Hesindian sagte, die
Baronie steht kurz vor der Revolte … und das könnte den Funken entzünden.“ Dann sank sie
besorgt ihr Haupt.
„Funke?“ meinte der Gernatsborner Schwager fast scherzhaft selbstironisch. „Da brennt schon ein
Laubfeuer! Fast ein Wunder, dass ich heil hier her gekommen bin, bei den ganzen Räuberbanden
und Aufständischen die hier ihr Unwesen treiben. Die Landwehr von Senkenthal hielt mich für
einen Hochstapler und verweigerte mir durch das Dorf zu reiten. Pffahh.“ Er schüttelte den Kopf,
fast wusste er gar nicht wo er fortfahren solle. „In Efferding gestern hat sich die Bauernschaft,
während wir traviagefällig dort übernachtet und gelagert hatten, offen gegen uns aufgelehnt, gegen
den Adel. Mit ihren Sensen und Äxten stürmten sie zu unserem Lager und sangen Lieder von
Bauernbefreiung und gegen die praiosgewollte Ordnung – Hochverrat! Hätte das Gewitter gestern
abends nicht eingesetzt und die Gemüter beruhigt, es hätte ein Blutbad gegeben wenn ich meinen
Gardisten den Angriffsbefehl geben hätte müssen um die Ruhe wieder zu sichern“
Der Magier und Syrenia blickten entsetzt. „So weit ist es schon gekommen..“ sagte sie mit leiser
Stimme.
„Aber damit nicht genug!“ fuhr der Edelmann fort. „Es wurde mir gewahr, dass die Freisassen,
Fahnenflüchtige, Räuberbanden und Milizen der Region einen Bund planen um die Adelsherrschaft
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hier zu stürzen.“ Währenddessen holte er den Zettel mit der bosparanischen Fünf heraus und hielt
sie den beiden hin. „Der Bund der Fünf soll er genannt werden, der Rabe und der Fuchs die da
abgebildet am Galgen hängen symbolisieren zweifelsfrei die beiden Barone von Friedwang.“
Die Baronin von Oberfriedwang nahm den Zettel an sich, tastete ihn mit ihren zarten Fingern ab. Ihr
atmete schwer, eine Träne kullerte herab. Was sollte sie nun tun, ihr Gatte in unheiligem Schlaf
gefangen und vor den Toren des Wasserschlosses schienen sich schon die Aufständischen mit
Fackeln und Mistgabeln zu sammeln. Kurz wünschte sie sich doch auf Burg Mersingen bei ihrem
Vater geblieben zu sein.
Auch wenn Storko noch lange ncht fertig erzählt hatte hielt er kurz Inne und gab seiner Schwägerin
einen Moment während er sie musterte. Kaum hatte sie sich während der letzten zwei Jahre
verändert. Noch immer war sie von schöner, weiblich-schlanker Gestalt, ihr Haar lang gewachsen
und fein gebürstet, Lippen und Fingernägel mit dunkelroter Farbe verziert und in edle Gewänder
gehüllt wie es einer Mersinger Edeldame und Baronsgattin angemessen war.
Er räusperte sich. „Doch es kommt noch schlimmer“ wurde merklich ruhiger und blickte dabei auf
den Hofmagier. Ich konnte herausfinden, dass das Übel von Widersacher der Zwölfen herrührt. Bei
Efferding auf einer Insel in der Orckensauffe haben sie ein Unheiligtum der Tiefen Tochter
eingerichtet und auf den Diener des Launischen ein Attentat verübt. Der Aufstand gestern ist auch
ihnen zuzurechnen. Doch die Fäden des Komplotts spinnt eine Dienerin des Gottes ohne Namen.
Sie will die Lande ins Chaos stürzen.“
Für die junge Baronin war das alles fast zu viel. Sie stützte sich währenddesen an der Lehne eines
Stuhles ab und beugte sich nach vorne.
Hesindian riss die Augen auf und flüsterte argwöhnisch „Dämonische Umtriebe also. Es gab ja
immer schon Geschichten über das Gewässer bei Efferding, doch man hielt sie nur für Aberglaube
oder die Alten Kulte. Hmm. Seid ihr sicher, dass diese beiden Kräfte zusammen arbeiten.
Ungewöhnlich.“ Storko nickte und antwortete „Scheinbar bedient sich das Rattenkind der Schergen
der Tiefen Tochter.“ Er wollte nicht die Details seines Ausfluges auf die Insel im See erzählen. Der
Magier rieb sich den Kopf während er nachdachte.
Mit scheinbar neuem Mut fuhr Syrenia auf. Ihre Augen glänzen, ob der Tränen. Mehr in
Verzweiflung als in Wagemut sprach sie in einer gehobenen befehlenden Lautstärke. „Wir müssen
Alrik rufen, die Steinbockgardisten, die Landwehr ausheben, die Nachbarbaronien rufen!“
„Ruhig Blut werte Schwägerin“ versuchte Storko die Schwester seiner Gemahlin zu beruhigen und
nahm ihre leicht zittrige Hand in die seinen. „Wenn wir nun großes Aufsehen erregen, dann könnten
die Widersacher davon Verdacht schöpfen. Denn unser Vorteil ist, dass wir ihren Plan wissen. Die
vereinten Bosjäckel, so werden die doch in Friedwang genannt, wollen erst den Zug der
Schatzgarde angreifen wenn wir mit vollen Wägen mitsamt der barönlichen Abgaben wieder die
Heimreise antreten. Mit dem Gold versprechen sie sich die Macht hier an sich zu reißen. Und genau
das werden wir ihnen liefern, einen Hinterhalt, denn im Wagen wird nicht Gold und Silber
transportiert werden, sondern es werden sich eure Gardisten darin verschanzen. Und dann konnte
ich noch die Bäuerin Tekla Nordwyn und ihre Storchenbrüder auf unsere Seite ziehen, wofür ich
ihnen im Voraus in eurem Namen einige Sonderrechte versprochen habe“ - fügte er noch hinzu.
Syrenia nickte. „Das war übrigens ein Plan meiner geliebten Glyrana, formidabel nicht wahr.“
Ja Glyrana, sie war ja noch immer nicht auf dem Wasserschloss angekommen. Wer weiß wie lange
sie der schwere Baum aufgehalten haben mag. „Syrenia, du musst sofort ein paar euerer Gardisten
den Weg Richtung Efferding schicken lassen, sodass sie den Rest meiner Schatzgarde und den
Wagen mit Glyrana und den kleinen Gisborn Hal sicher hier her geleiten. Mein Bannerträger wird
mitgehen.“
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Die Oberfiredwanger Baronin nickte stumm und nahm ein Tüchlein aus ihrem Kleid heraus um sich
die Tränen zu wischen und sich zu schnäuzen. Dann betätigte sie eine Schnur , worauf in einem
Vorraum eine Glocke erklang um einen Diener zu rufen.
Der Magier war mittlerweile in Selbstgespräche verwickelt und erst jetzt hörte der Gernatsborner
wieder sein Gemurmel. „Ein dunkles Wunder, ja, das geflügelte Geschöpf ist möglicherweise eine
Kreatur des Dreizehnten. Deshalb hat meine Magie bei Bisch nicht gewirkt...“
Als Storko ihn ansprach wurde er jäh aus seinen Gedanken gerissen. „Adeptus, ich weiß nicht recht
wie das ins Bild passt, doch in der gestrigen Nacht während des Tumults in Efferding landete
jemand vom Dach des Gasthauses ein gezielten Schuss auf einen der Diener der Widersacherin des
Launischen sodass ich jenen stellen konnte. Ich dachte der glückliche Schütze wäre einer meiner
Gardisten gewesen und ich wollte ihn belobigen, doch man versicherte mir, dass es keine meiner
Frauen und Männer war, und … dass sie eine geflügelte Gestalt am Dach gesehen haben. Ich hielt
das für ein Hirngespinst, aber nachdem was sich hier zugetragen hat...“
„... aber warum sollte diese Kreatur euch gestern geholfen und vorgestern Bishdarielon gebissen
haben“ kommentierte der gelehrte Mann. „Wenn wir nur dieses Amulett und den Dolch hätten, dann
könnte ich bessere Rückschlüsse ziehen. Wir haben ja schon nach den Gegenständen im
Schlossteich gesucht, aber vergebens.“
„Nun ja, ich könnte...“ Storko hielt inne. Er hatte kurz an den Schlossteich und die Stille und Ruhe
unter der Oberfläche gedacht, waren doch die Strahlen der Praiosscheibe die sich am Nachmittag
gezeigt hatte ermüdend gewesen. Vor dem Schloss schwammen die Seerosen gemächlich im
Wasser, das Schilf wuchs prächtig und keine weltlichen Gefahren waren dort zu erwarten. Die
Fische würden ihm ausweichen, nein achten, er wäre der König im Teich.
„Was könnten wir, habt ihr eine Idee, Storko?“ fragte Hesindian nach. „Nun, zeigt mir erst einmal
aus welchem Fenster dieser Mottenmann oder was es auch immer war geflogen ist und wo seine
Utensilien in den Teich gestürzt sind.“ Irgendwie begann der Gernatsborner zu schwitzen. „Ist es
nicht heiß hier im Raum, ihr solltet nicht so stark einheizen. Da trocknet man ja fast aus.“
Während Syrenia einem Diener die Anordnung gab der Schatzgarde und ihrer Schwester entgegen
zu kommen ging Storko und Hesindian zum Raum wo sich der Kapf zugetragen hatte um ihn in
Augenschein zu nehmen.
Voltan erblickte am abendlichen Horizont endlich ein paar Höfe oder Häuser. Seit einer Meile schon
hatten sie den Wald zum Süden hin hinter sich gelassen und marschierten auf dem Karrenweg durch
Feld- und Heidelandschaften, im Norden türmten sich weiterhin die Vorberge der Sichel auf. „Eine
Schlammpiste eines Karrenwegs“ murmelte der Veteran und dachte an den mühevollen Tag. Hatte
doch schon der versperrte Baum ihnen ein paar Stunden gekostet blieb auch noch der Wagen in
einem schlammigen Schlagloch stecken. „Wollen wir's hoffen, dass diese Bauern uns freundlicher
Aufnehmen als in dem Drecksdorf von heute Früh“ kommentierte er seiner Lanze die hinter ihm
marschierte. Ein ausdrucksloses und müdes Knurren und Murmeln gaben die Soldaten zum
Ausdruck. Zugern hätte der Korporal diesen Unfreien gestern Abend die Gurgel aufgeschlitzt, wenn
man es nur befohlen hätte. Während er zurück auf die anderen marschierenden Gardisten und den
holpernden Wagen blickte trabte der Weibel weiter nach vorne an ihm vorbei um sich selbst ein
besseres Bild des herannahenden Ortes machen können, die Ansammlung mehrerer versprengter
Höfe umrahmt von Feldern müsste Prähnskaten oder so ähnlich sein.
Bogumil verbeugte sich so gut und tief wie er nur konnte und versuchte dies auch seiner Familie
mit hastigen Bewegungen anzuordnen. In Reih und Glied standen sie in der Wirtsstube „Zur
Travialampe“ um die Herrschaft Willkommen zu heißen, oder eher Damenschaft.
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Xebbert, der Leibwächter, schaute sich, die Wirtsfamilie nichtbeachtend, in der Stube um, denn es
könnten sich doch überall Aufständische und Räuber versteckt halten wie freundlich man
vordergründig aus sei.
Glyrana betrat gefolgt von ihrer jungen Zofe, die den kleinen Sprössling des Hauses Gernatsborn-
Mersingen in den Händen trug, müde den warmen Raum. In einer Ecke prasselte ein Feuer über
dem ein Kessel hing. Sie musterte den stattlichen Wirten, seine Frau und die beiden Töchter die nur
wenige Götterläufe jünger als sie selbst waren.
„Der gütigen Mutter zum Gruße“ sprach sie milde und trat weiter ein.
Der Wirt versuchte sich noch einmal tiefer zu verbeugen und grüßte seine Gäste „Den beiden
göttlichen Geschwistern Peraine und Travia entsprechend sollt ihr, euer Wohlgeboren, unser
ehrenwerter Gast sein.“ Schnell rückte er der jungen Edeldame, die für jedermann zweifelsfrei in
bester Hoffnung war bald ein Kind zu erwarten, höflich einen Stuhl bereit.
Nachdem auch die Zofe Alwine mit Gisborn am Arm sich hingesetzt hatte schloss Xebbert die Tür.
Von draussen waren Stimmen und Lärm zu hören, doch an diesem Abend waren es nicht renitente
Bauern sondern die eigenen Gardisten die Wagen und Pferde versorgten und sich für das Nachtlager
im Hof des Gasthofes vorbereiteten.
„Was darf ich euer Wohlgeboren aufwarten, ein Gläschen Wein und ein Brathuhn …“ er zögerte.
„Äh, ihr müsst wissen hätten wir von eurem Besuch, der Schwester der Baronin, schon vorher
gewusst, dann ...“
„Es wird schon reichen“ unterbrach ihn Glyrana während sie gelassen ihre ledernen Handschuhe
auszog und dann über ihr dunkles Haar strich. „Nach dem was uns in diesem Efferding zugestoßen
ist wird jede noch so kleine Gastfreundschaft ein wahrer Genuss sein. Ja, und macht meinem Sohn
einen guten Brei“.
Der gutmütige Wirt blickte auf das dickliche Kleinkind, das gerade mit einer Minimalversion eines
Holzschwertes quietschlebendig auf eine Orkenpuppe einschlug. „Jawohl, jawohl“.
Ohne große Worte zu wechseln verbeugte sich der Wirt nochmals und machte sich zusammen mit
der Familie auf das Essen zuzubereiten. Man hörte noch das letzte Gackern eines Huhnes aus der
Küche bis ein gezielter Messerstich ihm den Hals abtrennte.
„Euer Wohlgeboren“ wandte sich der Leibwächter an die schwangere Mersingerin. „Der
Hauptmann mit der ersten Lanze soll hier heute nicht vorbeigekommen sein, so hat man es uns
vorher gesagt. Er mag schon in die Burg eures Schwager vorgeritten sein.“
„Sofern ihnen nicht eine Räuberübermacht im Wald aufgelauert ist“ bemerkte Glyrana besorgt.
„Sollten wir nicht doch eine Lanze nach ihm Ausschau halten lassen?“
„Die Befehle des Hauptmanns an den Weibel waren deutlich, es gilt euch und die Garde so schnell
wie möglich nach Suunkdal in Sicherheit zu bringen. Wenn das Wetter hält, werden wir gewiss dort
morgen ankommen“. „Und sofern keine Aufständischen uns auflauern.“ konterte sie noch lapidar.
„Den Kopf musst du treffen“ gab Xebbert dem kleinen Gernatsborner Spross noch einen guten Rat,
„dann ist der Ork erst tot.“ Alwine lächelte mehr gezwungen.
Nach wenigen Minuten kam Bogumil aus dem Keller mit einer Weinflasche zurück und präsentierte
sie vor sich hin. Der Rotwein mag schon lange im Untergeschoß des Wirtshauses gelegen haben,
denn an den schlechter abgewischten Seiten waren unverkennbar die Staubschichten zu sehen. „Ein
1020er, der beste Tropfen des Hauses“ bemerkte er und goss ihn in frisch polierte Kelche ein. „Euer
Wohlgeboren, ihr erwähntet die mangelnde Travialiebe in Efferding. Tja, kein Wunder, dieser Ort
ist schon seit langem als 'götterlos' verschrieen.“ Er schüttelte den Kopf. „Hier, die Travialampe
hingegen … habt ihr die Lampe am Eingang gesehen, sie wurde im Friedenskaiser-Yulag-Tempel
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zu Rommilys geweiht.“ Stolz bäumte er sich vor dem Tisch und der Herrschaft auf. „Selbst den
dunklen Schergen gelang es nicht sich dem heiligen Schein zu widersetzen.“
Der guten Menschenkenntnis der Mersingerin verdankend - die Jugendjahre als Betreuerin im
Kloster der Heiligen Noiona hatten sie ein gewisses Einfühlungsvermögen gelehrt – erkannte sie am
Wirten eine leichte Unsicherheit. Irgendetwas an seiner Geschichte war ihm selbst etwas
unangenehm, oder er wollte absichtlich Geschehenes in seiner eigenen Vorstellung verbessern.
Doch das sollte sie jetzt nicht weiter kümmern.
Sie nippte vorsichtig am Weinglas, der gereifte Rotwein war stark und vollmundig, mit leichten
Noten von roten Beeren, und dazu noch feinstrukturiert und elegant – kein schlechter Tropfen. Ob
des Weines und der Wärme des Raumes deckten sich ihre Wangen mit leichtem Rot. Sie nickte.
„Euer Wein ist uns genehm.“
„Wir hätten auch noch unser Hainbräu, ein gutes Dunkelbier, ich braue es selbst … falls …
„ bemerkte Bogumil noch. „Schenkt mir einen Humpen eures Hopfensaftes ein“ ordnete Xebbert
der Gardist dem Wirten etwas dreist an während er die Tür aufmachte um zu lauschen, denn von
draußen schien man Rufe zu hören.
„Sagt Wirt“ wandte sich die schwangere Edeldame an ihrem Gastgeber, wer ist denn der Herr von
diesem Ort, in Efferding hörte man, dass die Junkerin schon seit vielen Götterläufen sich nicht mehr
um ihr Lehen geschert habe?“.
„Nun, weine Wenigkeit ist nur der Vorsteher von Prähnskaten“ - meinte er stolz - „unsere
Schutzherrin ist ihre Wohlgeboren Mirella von Mees-Mersingen zum Edlengut Lucranns End die
Rausche flussabwärts.“
Glyrana nickte schweigsam. Mees-Mersingen, weiter verzweigte Verwandte, erst beim letzten
Familientreffen des Hauses Mersingen hatte sie doch die Mutter von Mirella, Saginta Jamilha von
Mees-Mersingen getroffen, diese habe aber soweit sie wusste ihr Lehen irgendwo bei Perricum.
„Euer Wohlgeboren!“ sprach der Leibwächter die Mersingerin von der wieder geschlossenen Tür
an. „Reiter sind angekommen, es sind barönliche Hahnengardisten, samt unserem Bannerträger. Der
Hauptmann soll schon bei bester Gesundheit in der Burg euerer Familie eingetroffen sein!“. Sie
atmete auf. Endlich eine gute Nachricht.
Die Nacht war klar und Mada schien mit halber Pracht auf den Schlossteich herab. Eine Totenstille
lag in der kalten Herbstluft, nur hie und da zog ein sanftes Lüftchen durch das Schilf am Ufer und
ließ die Halme rascheln. Doch in der einen dunklen Ecke nah der Schlossmauer stand eine Gestalt.
Storko blickte hinauf. Ja, genau hier mussten die Gegenstände des fliegenden Wesens in das
Gewässer gefallen sein. Noch wusste er nicht ob er das was er zu tun vor hatte wirklich tun sollte.
Hinter ihm hatte er schon eine trockene Decke sowie frisches Gewand zurecht gelegt. Mit beiden
Händen hielt er die Fischmaske vor sich. Sollte er wiederum die Maske überstülpen und in die
kühle ruhige dunkle Tiefe eintauchen. Er dachte an die schöne Lula, nur um schnell wieder seine
Gedanken an seine geliebte Glyrana umzuschwenken. Noch war sie und die Schatzgarde nicht beim
Schloss angekommen, hoffentlich waren sie gut am Weg weitergekommen und nun bei einem
sicheren Nachtlager. Sie war in den besten Händen, Weibel Wehrheimer und Xebbert sein
Leibwächter würden gewiss um ihre Sicherheit sorgen wie er es selbst auch nicht besser konnte.
Er sah tief in die Glubschaugen der Maske, nein, es war fast so als blicken die Augen ihn an und
würden ihm zuflüstern: „Setz mich auf und wir können durch die Wellen gleiten wie ein Aal im
Wasser!“. Er zitterte. Noch einmal in die Tiefen tauchen, nur ein letztes Mal, dachte er, dann musste
er sich ihr unbedingt entledigen. Dieses abscheuliche Ding übte eine Macht auf ihn aus, das wusste
er, und umso langer und öfter er sie trug je stärker wurde sie. Sollten sie aber den Dolch und das
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Amulett des Angreifers haben, so konnte man sicherlich Rückschlüsse ziehen um wen oder was es
sich hierbei handelt.
Er trat noch ein paar Schritte auf das Ufer zu um sich abermals in einen Fischmann zu verwandeln
und nach den Dingen zu tauchen.
Als die ersten Blasen in Storkos Gesichtsfeld hinein blubberten und das kühle Nass in seine Lungen
strömte, fühlte er sich sofort ruhiger. Wie ein Rauschkrautsüchtiger, der endlich seine Dosis erhalten
hatte. Der See war scheußlich kalt. Auch wenn er die Unbill gerade noch ertrug, war ihm bei
weitem nicht so wohlig zumute, wie er es sich eigentlich erhofft hatte. Vermutlich auch deswegen,
weil der Teich (oder große Wassergraben) nur eine bessere Pfütze war, im Vergleich zur
majestätischen Orkensauffe. Am Rand hüfthoch, in der Mitte keine zweieinhalb Schritt tief. Wie
schmutzige Schlieren war Schilf im Halbdunkel zu erahnen, und das Gewirr der Seerosen, aus dem
er sich gerade bäuchlings herauswand.
Seine Gier nach „Wasserodem“ hatte ihn vorschnell in den Teich getrieben, kein Zweifel...trotz des
hellen Mondlichts war es unter Wasser brackig und finster, gerade ein bräunlichgrünlicher Farbton
war zu erahnen. Vermutlich wäre es in dieser Brühe auch bei Tag schwierig gewesen, auch nur die
Hand vor Augen zu sehen. Storko war sich nicht mal sicher, ob er überhaupt unter dem richtigen
Fenster gründelte.
Mit der Kühle breitete sich Beklemmung in ihm aus. Sein Atem ging schwer, das Wasser schmeckte
faulig, modrig. Er suchte die Tiefe, tastete jäh über den Boden. Schlamm. Dunkle Wolken quollen,
wirbelten hoch, wie schwarze Tinte, nahmen ihm endgültig die Sicht. Und dennoch schienen gerade
jetzt, in völliger Finsternis, Schemen aufzutauchen. Verzerrte Gesichter, nein, klagende,
hasserfüllte, anklagende Fratzen. Waren nicht hier, genau hier im Jahr des Feuers die Bewohner des
Karrerhofs abgeschlachtet worden? Sicherlich hatten die Warunker einige der Leichen in den Teich
geworfen. Wenn ihre blutig geschlagenen Opfer zu diesem Zeitpunkt überhaupt schon tot gewesen
waren…
Abgehackte Stimmen raunten in seinem Kopf. Komm zu uuunns…bleib bei uuunsss….für immer.
Gefolgt von gehässigem Gelächter. Oder war das nur das Glucksen und Brodeln der Wasserblasen?
Kalte, glitschige Finger tasteten nach ihm, zogen und zerrten an seinen Beinen. Wasserpflanzen,
versuchte er seine Nerven zu beruhigen. Du kannst nicht ertrinken. Er stieß mit dem Fuß gegen ein
rundliches, löchriges Etwas. Ein Totenschädel? In jäher Panik stieß er nach oben. Dann war der
Angreifer auch schon über ihm, ein riesiges geflügeltes Etwas. Hart biss er ihn in den Hals. Storko
schlug pflatschend um sich, merkte, das er hier oben wieder mal keine Luft bekam. Harte
Flügelschläge und spitze Hiebe trafen seinen Rücken. Eine Art heiseres Schnattern. In Panik
schwamm er zum Ufer, spürte festes Land unter den Füßen. Prasselnd brach er durch das Schilf. Die
Atemnot peinigte ihn, als hätte man ihm Orazal-Kleber in Mund und Nase gegossen. Mit beiden
Händen (an der einen klebte Blut von der Halswunde, merkte er) zog und zerrte er an der
Molchmaske, riss sie sich ab – er hatte das Gefühl, das noch das halbe Gesicht an den Saugnäpfen
klebte. Entkräftet sank er zu Boden, würgte Wasser hervor und sog die frische Nachtluft ein, schloss
für einen Moment die Augen. Dann fiel ihm der Angreifer wieder ein.
Als er nach oben, ins Mondlicht blickte, sah er bereits in zwei Hellebardenklingen. Die wiederum
barönlichen Gardisten gehörten, wie die Waffenröcke mit dem roten Senkenthaler Hahn
verkündeten. Ein überderisches, bläuliches Licht schwebte von der Seite heran. Einen Augenblick
lang plagte ihn der närrische Gedanke, die Schlossbewohner könnten mit den Geistern des Teichs
unter einer Decke stecken. Er tastete nach seinem Hals. Die Wunde schien nicht sehr tief zu sein –
aber das war sie bei Bishdarielon auch nicht.
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Er rappelte sich auf, spuckte stinkige Brühe – und fühlte eine Stahlspitze nun geradewegs unter dem
Kinn. Während sich eine schwere Schneide auf sein Knie legte, bereit, jeden Fluchtversuch mit
einem kräftigen Hieb zu unterbinden. „Keine falsche Bewegung, Fledermann!“ raunzte eine
bäurische Stimme. „Schluss mit dem Geflatter. Oder wir stutzen dir endgültig die Flügel!“
„Ich hab genau gesehen, wie der Unhold in den Teich gefallen ist“ antwortete eine Frauenstimme
(seltsam, die dazugehörige Gardistin sah überhaupt nicht weiblich aus). „Der wollte wiederkommen
und seinen Dolch suchen. Schau dir mal die Visage an…brrr…abscheulich…und wie das Untier
sabbert…“ „Lasst gut sein.“ Das rötlichblaue „Feenlicht“ schwebte näher. In seinem Schein tauchte
nun das weißhaarige Gesicht des Hofmagiers auf. Hesindian Silpho ya Phaitos, über dessen rechter
Hand eine Lichtkugel schwebte.
„Mein lieber Schwan.“ Der Edle von Orweiler lächelte, halb spöttisch, halb unergründlich.
Beiläufig drückte er die Hellebarden mit seinem Zauberstab beiseite. „Ich muss schon sagen,
Gernatsborn, Euer Kampf mit Swantje war überaus beeindruckend. So heißt die Schwanendame
doch, oder?“
Die Gardisten blickten perplex.
„Svenja“, sagte die Frau dann einsilbig.
„Svenja. Dann eben Svenja.“
„Das da war nicht Svenja, sondern ihr Gemahl Praioderich“ fühlte sich der Gardist bemüßigt zu
sagen. „Svenja ist die Kleinere.“
„Jaja. Wie auch immer. Nun tretet schon zurück, ihr seht doch, dass das da unser werter Junker von
Gernatsborn ist“, sagte Hesindian etwas barscher. „Und nicht die Fledermaus.“ Der Magier bot
Storko den Zauberstab und zog ihn daran hoch. „Ein bisschen kalt für ein Bad im Schlossteich,
findet Ihr nicht? Oder wolltet Ihr euch einen Schwan fangen - und braten?“ Sein Blick fiel auf die
Molchmaske, um die sich Storkos verkrampfte Linke geschlossen hatte.
Der Junker bibberte und zitterte, er fühlte sich erbärmlich. Dazu spuckte er auch noch jede Menge
brackiges Wasser aus. Sicherlich bot er einen Anblick ähnlich wie eine Wasserleiche.
Der Magier bohrte den Stab in die Luft, so schien es und nahm, leicht angewidert, aber auch
interessiert, die schleimige Gesichtsbedeckung an sich. Wog das blut- und schlammtropfende Ding
in der Hand. „Das habt Ihr von den Paktierern, nicht wahr?“ sagte er leise, mit einem Anflug von
Misstrauen.
Storko würgte noch einmal kräftig Schleim aus. Auch aus der Nase tropfte es, wie aus einem
dunklen Brunnen, ob er wollte oder nicht. So schlimm war es das letzte Mal nicht gewesen. Er
fühlte sich selbst widerwärtig, er, der blutig, verdreckt und schmierig wie ein neugeborener
Krakonier im Gras hockte. Wie ein Selemit, der bei irgendwelchen oronischen Spielen erwischt
worden war. Storko nickte und flüsterte mit triefenden Lippen. „Man kann damit… unter Wasser
atmen.“ Ein Glucksen entrang sich seiner schwammigen Kehle. „G´lumm…G´lumm….“ Wieder
pflatschte ein schwarzer Batzen aus seinem Mund zu Boden, geradewegs aus der Lunge. Immerhin,
nun ging es ihm besser.
Der Zauberer warf die Maske angeekelt in das Gras, zog ein Taschentuch hervor und reichte es dem
Junker. „Ein Artefakt der Tiefen Tochter also.“ Prüfend glitt sein Blick über den Edelmann. Das
Ergebnis schien dem Magus selbst nicht ganz klar zu sein. „Nicht bewegen“, sagte er dann.
Storko runzelte irritiert die Augenbrauen. Dann sah er, was der Magus meinte. Die Maske bewegte
sich auf seine blutverschmierte linke Hand zu, die groteske Parodie einer Flunder. Nein, eigentlich
erinnerte sie ihn mehr an einen Seestern, der langsam, aber beständig über den Meeresboden kroch,
auf irgendein Stück Aas zu (merkwürdig, woher wusste er überhaupt, wie diese Kreatur lebte, die er
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mal im getrockneten Zustand gesehen hatte?). Die Augen der „Maske“ glotzten ihn an, so tot und
leer wie zuvor, aber mit der Stellung stimmte irgendetwas nicht …Kein Zweifel…das Ding bewegte
sich, glitt, rutschte unmerklich auf seinen Saugnäpfen vorwärts…und witterte Blut. Sein Blut.
Storko schrie auf – noch bevor der gewaltige Flammenstrahl aus dem Kristall des Zauberstabs
schoss, keinen Schritt von ihm entfernt auf die Erde traf. Der Gluthauch des Feuers fegte über ihn
hinweg, während die „Dämonenflunder“ verbrannte, in fettem, grünlichem Rauch. Es stank zum
Alveranserbarmen, nach verrottendem Fisch und Seetang - oder Schlimmeren. Wenige Herzschläge
später verbrannte nur noch eine schwärzliche Masse zwischen verkohlten Grashalmen. Storko
robbte weg, die Gardistin erbrach sich ins Schilf, auch ihr Gefährte sah nicht gerade gesund aus.
Der Nachtwind verwehte die ekligen Schwaden zum Glück schnell.
„Vermutlich sogar ein Daimonid“, sagte der Hofmagier, äußerlich ruhig (er schien Schlimmeres
gewohnt zu sein). „Ihr solltet so etwas nicht an euer Gesicht lassen. Am besten überhaupt nicht in
eure Nähe.“
„Ich…Gütige Götter….Ich wollte….“
„Gewiss…nach dem Dolch und dem Amulett tauchen.“ Der Magier sah hinaus auf den See, wo nun
auch das Schwanenpärchen hastig davon schwamm – denn die Wolke aus üblem Geruch wehte
geradewegs auf sie zu. Hesindian räusperte sich elegant (oder auch arrogant?) den Gestank aus der
Nase. „Ich habe es selbst versucht. Mit einem IN SEE UND FLUSS, AUF MEERESGRUND…Der
Schwan hat mich ebenfalls attackiert. Praioderich …der Name passt…nebst seiner resoluten
Gemahlin…Ihr hattet noch Glück…“ Er ging in die Hocke, tauchte seine Hand ins Wasser, blies
sacht darüber. „Jetzt wäre die Gelegenheit wohl günstiger.“
Mit kräftigen Schwimmstößen glitt Storko durch das Wasser. Eine merkwürdige Zufriedenheit, fast
schon Glücksgefühl durchströmte ihn, was nicht nur an dem sanften „Feenlicht“ um ihn herum lag.
Er vermochte Wasser zu atmen wie mit der Maske, nur schien es dabei nicht mehr auf widerwärtige
Weise in seine Lungen einzudringen. Sondern sich schon in Mund und Nase in Luft zu verwandeln.
Die er dann auch wieder mit sanften Prickeln ausatmen konnte. Irgendwie ging das alles leichter
vonstatten als in der Orkensauffe.
Neben ihm schwebte der Magier, der mit seinen aufgeplusterten Robe und dem hochtreibenden
Greisenhaar wahrlich beeindruckend wirkte. Das Licht über seiner Rechten leuchtete den trüben
Teich in mehreren Schritt Umkreis gleichmäßig aus – vermutlich heller, als es bei Tageslicht
möglich gewesen wäre. Eine kleine, wenn auch kalte Unterwassersonne.
Storko blinzelte, er fühlte sich frei und unbeschwert. Der Zwischenfall mit der dämonisch belebten
Molchmaske war zwar noch nicht vergessen, aber wenigstens der Schreck wieder aus seinen
Gliedern verschwunden. Er liebte Efferd und sein Element, schwor sich, ihm bei nächster
Gelegenheit ein Opfer darzubringen. Reinigung…das hier war auch eine Art Seelenreinigung.
Nur schade, dass es am Teichgrund kaum etwas zu sehen gab, außer ein paar verbrannten
Holzbalken und klobige Steine, die wohl noch vom Vorgängerbau stammten. Was andererseits die
Suche etwas erleichterte. Im Hintergrund wogte das Schilf. Karpfen wurden von dem Licht
angelockt, öffneten und schlossen verblüfft ihre dicklippigen Mäuler. Hesindian stieß ihn von der
Seite an. Unter einem der aufgeregt flösselnden Fische ragte etwas metallisch Glänzendes aus dem
Boden, fast schien es, als wolle das Tier den Fund anzeigen. Zumindest wedelte es mit der
Schwanzflosse, wie ein Hund. Sie schwammen näher, die Karpfen flohen. Es war tatsächlich ein
Dolch mit markantem Griff und schlanker Klinge, der hier krumm im Schlamm steckte, als wäre er
geradewegs vom Himmel gefallen (was er ja auch war). Der Magier zog die Waffe heraus, schob sie
in seinen Gürtel.
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Storko spähte um sich. Ein altes Rad ragte vor ihm aus dem Schlamm, wie auch immer das hierher
geraten war. Daneben ein löchriger Holzeimer, dessen Form von rostigen Eisenbändern mehr
angedeutet als noch zusammengehalten wurde. Er glitt darüber: Und sah auch schon etwas Silbriges
blinken: Das kleine Amulett mit (zerrissenem) Lederband war geradewegs in den Eimer gefallen -
der allerdings ohnehin keinen Boden mehr hatte, wie er beim Anheben merkte. Hesindian deutete
nach oben…
Das Feuer im Rittersaal prasselte, während sich Storko in seinem warmen Schein trocknete. Typisch
Syrenia: Auch wenn es lange nach Mitternacht war, hatte sie die Dienerschaft noch einmal
hochgescheucht, um anzuheizen. Der Junker beugte sich über seinen dampfenden Jägertee, der mit
Schnaps mehr als gut gewürzt war, und schlürfte vorsichtig einige Schluck.
Dann schob er die Fundstücke in die Mitte des Tischs, obwohl sie beide bereits ausgiebig
begutachtet worden waren. Ein versilbertes Amulett von Dukatengröße, das einen Fuchskopf zeigte.
Außerdem ein Stilett, dessen Knauf einen Steinbock-Kopf zierte. Dort, wo die Parierstange in die
Klinge überging, waren verschnörkselte Buchstaben zu sehen. Der Magus nahm die Waffe an sich.
„GvF“ wiederholte Hesindian, der, mit wirrem, nassem Haar und den Kopf halb unter einem
Leinentuch verborgen, wie ein tulamidischer Derwisch aussah. Auch er schlürfte einen Tee, goss
sich immer wieder etwas vom Schratwaldener Schratenschlag nach.
„Was sagt uns das?“ wollte Syrenia wissen, die trotz der vorgerückten Stunde hellwach wirkte.
„Dieser Dolch hat einmal meinem Herrn gehört. Gernot von Friedwang-Glimmerdieck“, sagte der
Magier tonlos.
„Ihr wollt damit nicht sagen, dass er…“ fragte die Mersingen und klang dabei fast so spitz wie es
die Klinge in Orweilers Händen war.
„Gernot ist tot“ sagte Hesindian bestimmt und zog das Tuch von seinem Kopf. So wie er da saß, in
dem rot gepolsterten Stuhl, das Stilett vorsichtig wiegend, konnte man meinen, er hätte den Baron
eigenhändig mit dieser Waffe über das Nirgendmeer befördert. Mit dumpfen Poltern legte er den
Stahl auf den Tisch, schob ihn weg wie eine unschöne, aufwühlende Erinnerung. Er schüttete sich
etwas Branntwein in einen Tonbecher, schlürfte daran. Sein Gesicht war krebsrot, die Augen bereits
leicht glasig.
„Ein Stilett des Verräters – und das Amulett eines Phexjüngers“, resümierte Storko. „Was sagt uns
das?“ wiederholte er etwas lahm und unterdrückte ein Gähnen. Er fühlte sich todmüde. Das hier
würde die zweite Nacht in Folge werden, in der er keinen Schlaf fand. Sein Gesicht war
zerschrammt, als wäre er gerade von den Zorganpocken genesen.
Syrenia musterte die kleine Runde aus dunklen, klugen Augen. Sie ist aufgeweckt, dachte der
Junker. Im Wortsinn. Hinter der hohen Aristokraten- Stirn schienen gerade unzählige Abakuskugeln
hin und her geschoben zu werden.
„Was sagt uns das, ja.“ Sie legte den Finger zwischen die Augenbrauen, beendete solcherart den
Denkprozess.
„Sagt man nicht, die Fledermaus wäre ein phexgefälliges Tier?“ fragte sie und legte die Hand auf
die Amulettscheibe: „Kaum weniger phexgefällig… als es der Fuchs ist?“ Sie hob das Artefakt
hoch, das nicht kreisrund war, sondern einen Dreiviertelmond darstellte. „Der Fuchs, der nachts
dem Hahn in die Kehle beißt.“
Hesindian hielt ihrem forschenden Blick stand. Verdutzt hob er die Augenbrauen. „Ihr klingt, als
hättet Ihr eine…Vermutung, Eure Hochgeboren Syrenia?“ Die Zunge war bereits beschwert vom
vielen Alkohol. „Vielleicht. Hat nicht Euer Baron einige der Waffen aus Gernots Sammlung
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geerbt?“
Mit einem Mal wurde Storko aus dem Halbschlaf gerissen. Irgendwie schien sich die Situation am
Tisch gerade zuzuspitzen. Er überlegte, ob er etwas sagen sollte- und was. Glyranas Schwester
stand ihm näher, aber auch Hesindian war kein schlechter Kerl. Sein Zauber hatte geradezu den
Schatten des Charyptoroth-Artefakts von ihm genommen. Er öffnete schon den Mund – und schloss
ihn wieder, wie die Karpfen im Schlossteich. Irgendwie ging gerade alles an ihm vorbei. Und über
ihn hinweg.
„Schloss Friedstein hat in den vergangenen Jahren viele Herren gesehen. Einige von ihnen waren
Schurken, Euer Schwager ist sicher keiner.“ Der Edle von Orweiler atmete scharf aus und zuckte
mit den Schultern. „Und das da….Es gibt viele Menschen, die so etwas als Glücksbringer tragen.
Das wisst Ihr genau.“
„Mag sein. Das, was Alrik so alles mit sich herumschleppt, an phexgefälligen Waffen und
Artefakten, hat meinem Gemahl bislang jedenfalls wenig Glück gebracht.“
„Ich fürchte, Ihr seid gerade bissiger als es mein Barönlicher Freund, Alrik Tsalind von Friedwang,
gemeinhin ist“ antwortete Hesindian mit eisigem Boltanspielerlächeln. Schweigen. Der Magier
lehnte sich zurück, in Abwehrhaltung.
„Wollt Ihr ernsthaft behaupten, Alrik habe sich vor zwei Nächten in eine Teernase verwandelt und
solcherart versucht, Bishdarielon zu meucheln. Seinen eigenen Bruder?“ Hesindian kratzte sich
über den Handrücken. „In Fledermausgestalt? Ich bitte Euch…“
„Schlussfolgerungen müssen gezogen werden, ob sie einem nun behagen oder nicht. Er hätte
zumindest ein Motiv.“ Syrenia klang so freundlich, als unterhielten sich die beiden über das Wetter.
Draußen hatte es wieder zu regnen begonnen. Schwere Tropfen schlugen gegen die Fensterläden.
„So plump? Es wäre nicht das erste Mal, dass unsere gemeinsamen Feinde versuchen, eine falsche
Fährte zu legen. Um uns gegeneinander aufzuhetzen. Ihr habt ja gehört, was Storko erzählt hat.
Diener der Niederhöllen treiben an der Orkensauffe ihr Unwesen. Ihnen ist jede Schandtat zu zu
trauen.“
„Natürlich…und diese falsche Spur legt man, in dem man die Hinweise bei einem wilden
Zweikampf in den Schlossteich fallen lässt…wo sie jeder sofort findet…sehr überzeugend.“ Syrenia
lächelte ironisch. „Die Spatzen pfeifen es doch von den Dächern, dass Alrik der eigentliche
Strippenzieher hinter dem Räuberunwesen in Friedwang ist. Ebenso wie hinter den Alten Kulten.
Teile und herrsche, das war schon immer seine Devise. Dieser falsche Dukaten. Er kassiert
stillschweigend seinen Anteil von der Beute und sorgt dafür, dass Bishdarielon als Baron nicht ernst
genommen wird. Alrik, die Nebelgraue Eminenz im Hintergrund….Alrik der Listenreiche…“
„Wie bitte? Er hält sich an die Rabsburger Übereinkunft ….“
„Als ob dieser Streunerbaron sich jemals an Verträge gehalten hätte. Oder auch nur an Recht und
Gesetz. Ein Hochstapler aus der Gosse ist es, der Bishdarielon die Herrschaft gestohlen hat…nichts
weiter. Erst gestohlen, dann abgeschwatzt. Um seinen Bastard Alboran auf den Thron zu bringen,
wäre er zu jedem Verbrechen bereit.“
Der Magier wurde sichtlich unruhig. Hinter ihm rumpelte es im Kamin.
„Ihr scherzt. Syrenia, ich bitte Euch. Ein Scherz?!“
„Sehe ich so aus, als wäre ich zu Scherzen aufgelegt?“
„Das sind doch alles Unterstellungen, nichts als haltlose Unterstellungen. Ich dachte, wir wären
Freunde.“
„Das dachte ich bis vorhin auch“. Syrenia hatte die ganze Zeit völlig ruhig gesprochen, die Stimme
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nur wenig gehoben.
„Man muss Alrik zugute halten, dass er wenigstens Storko das Leben gerettet hat“ ätzte sie nun.
„Droben in Efferding. Offenbar ist das Brabaker Streunerlein noch nicht restlos korrumpiert…“
„Nun mal langsam“. Die Stimme des weißhaarigen Magiers wurde so finster wie seine Miene. Er
sprang auf. „Ihr sprecht gerade so, als wäre bereits bewiesen…“
„Wollt Ihr mich behexen? Nein? Dann setzt Euch besser wieder.“
Mit wutfunkelnden Augen sah der Edle seine Gegenüber an. Langsam und nur mühsam beherrscht
nahm er wieder Platz.
„Überhaupt, Euer Auftauchen hier. Nur einen Tag vor dem Fledermausmann…ein überaus
merkwürdiger Zufall, wenn ich so darüber nachdenke. Was genau hat Euch noch einmal auf unsere
Burg verschlagen?“
Hesindian sprang erneut auf: „Ist das etwa Suunkdals Gastfreundschaft, in Travias Namen? Oder
der Dank dafür, dass ich Euren Mann gepflegt habe? Ich sagte bereits, dass ich seltene Pilze und
Kräuter…“
„Ah, Pilze und Kräuter. Daraus mischt Ihr also Alrik das Gift, dass er für gewöhnlich auf seine
Klingen schmiert. Ich möchte nicht wissen, was Ihr Bisch noch alles verabreicht habt die letzten
Tage…“
„Das ist ungeheuerlich!“ brüllte Hesindian los. „Einfach unglaublich! Das nehmt Ihr zurück!“ Er
schlug auf den Tisch, der Schnapsbecher fiel um, ergoss seinen Inhalt auf die Holzbalken.
Zwei Hahnengardisten stürmten herein, die Hand am Schwert. Der krähende rote Praiosgrüßer auf
ihren Waffenröcken wirkte wie Hohn ob der beiden Streithähne im Saal. „Herrin? Gibt es ein
Problem?“
Storko hatte verstört zugehört. Der Streit hatte sich in rasender Geschwindigkeit entwickelt. Wie ein
Feuer auf einem Strohhaufen hoch loderte, in das eine Kerze gefallen war.
„Gemach“, versuchte er zu schlichten. „Wir sollten erstmal einen kühlen Kopf bewahren. Und uns
besser mit schwerwiegenden Anschuldigungen zurückhalten. Es mag vielleicht wage Hinweise
geben, aber sicherlich noch keine Beweise, dass…“
„Hinweise?“ Hesindian starrte nun auf Storko. „Wer weiß, wie die überhaupt in den Teich
gekommen sind…“
„Was soll das denn wieder…“
„Vielleicht hat sie dort ja jemand mit besonders kühlem Kopf platziert“, giftete der Magus. „Mit
niederhöllisch kalter Maskerade…“
Der Junker vollführte eine hilflose Geste. „Ich habe Euch wahrheitsgemäß erzählt, was geschehen
ist“, sagte er dann. „Das ist doch Unsinn. Ich habe nichts zu verbergen.“
„Natürlich. Deswegen schleicht Ihr Euch auch bei Nacht und Nebel in Richtung Burgteich. Mit
einem dämonischen Artefakt auf dem Gesicht…Von dem Ihr vorher rein gar nichts erzählt habt.“
„Nun mal langsam. Was wollt Ihr damit sagen? Ich bin Hauptmann der Kaiserlichen Schatzgarde,
vergesst das nicht…“
„Hierhergekommen, um im Namen der Krone Recht und Ordnung in dieser Baronie
wiederherzustellen“, pflichtete Syrenia ihm bei. „Was sicherlich einigen zwielichtigen Gestalten
hierzulande gegen den Strich geht…Wer wirft hier gerade mit haltlosen Unterstellungen und
Verleumdungen um sich, mein werter Herr Schlangenzunge?“
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Der Blick des Magiers sprach von stiller Trübsal, aber auch hell loderndem Zorn. „Ich denke, das
reicht jetzt…Das, das… dieses beleidigende Geschwätz muss ich mir nicht länger mit anhören…“
„Wir sind alle etwas gereizt und übermüdet“, sagte Storko (der sich, schlaftrunken und taumelnd,
tatsächlich bereits wie in einem Alptraum fühlte. Wie solle er unter diesen Bedingungen seinen
Auftrag ausführen?). „Hört zu. Wir sollten besser noch mal über alles schlafen und lieber morgen
weiterreden…Müde Menschen machen Fehler und…Überhaupt, da war vielleicht etwas viel
Schnaps in Deinem Jagertee, Syrenia.“ Storko lächelte breit, als wäre ihm damit der alles rettende,
erlösende Scherz eingefallen.
„Da gibt es nichts mehr zu besprechen“ Hesindian griff nach Stab und Mantel, schritt zur Tür.
„Wollt Ihr auch noch behaupten, ich wäre betrunken? Gewiss nicht. Und müde bin ich nur dieses
Schurkenspiels hier. Ich werde Baron Alrik Bericht erstatten von dem, was vorgefallen ist. Dieser
durchsichtige Versuch, Seine Hochgeboren zu verleumden, muss und wird Konsequenzen haben.
Verlasst Euch drauf, bei der Allweisen Herrin. Man sattle unverzüglich mein Pferd.“
Die Gardisten versuchten sich vor dem Zauberer aufzubauen, sahen aber höchst beunruhigt aus.
Hilfesuchend blickten sie zu Syrenia. „Herrin?“
„Der Hofmagier steht unter Arrest“, kommandierte sie. „Ein Mordanschlag auf den Baron von
Oberfriedwang wurde verübt. Möglicherweise, nein, ziemlich wahrscheinlich sogar mit
schwarzmagischen Mitteln. Offenbar wurde dazu ein Dämon beschworen, Praios steh uns bei. Also.
Wenn Alrik etwas zur Aufklärung des Falls beizutragen hat, wird er schon hierher kommen
müssen.“
Hesindian von Orweiler lachte auf. Es klang belustigt, aber auch drohend. Fassungslos deutete er
auf Syrenia, im Takt des wippenden Zeigefingers rang er um Worte, schüttelte dann aber den Kopf.
Scharrend wurden die Schwerter gezogen. Aber die Wachen zauderten noch.
„Herr Magier, Euren Zauberstab“, sagte einer der Gardisten verlegen. Seine fordernd ausgestreckte
Hand zitterte.
„Seid froh, dass ich keine Schwachköpfe töte, nur weil sie Schwachköpfe sind“, zischte es ungnädig
zurück. Hesindian verschränkte die Arme mitsamt Kristallstab vor der Brust, murmelte etwas und
nickte wie zur Bestätigung des soeben Gesagten. Mit einem Flirren löste er sich im Halbdunkel des
Rittersaals auf.
Storko erwachte. Draußen waren laute Geräusche zu hören. Sicherlich, eine seiner Mägde die mit
einer anderen schimpfte. Er öffnete die Augen, doch irgendetwas kam ihm seltsam vor. Der Himmel
des Bettes sah gar nicht wie seines in Gernatsborn aus, und warum lag Glyrana nicht neben ihm.
Langsam kamen ihm die Erinnerungen zurück, und Kopfschmerzen. Während er sich im Bett
aufrichtete tastete er die Hauptwunden an seinem Kopf ab. Sie waren schon etwas rau verkrustet,
doch musste er zweifelsohne einen verwegenen Anschein machen. Noch immer war das Geschrei
von draußen zu hören, standen schon die Rebellen und Aufständischen vor den Toren der Burg.
Langsam tastete er sich durch das Zimmer, denn nur durch die Ritzen der Fensterläden drangen
wenige Lichtstrahle.
Das Öffnen der Läden und Fenster offenbarte einen nicht weniger düsteren Morgen. In der Nacht
hatte es geregnet, so weit er sich erinnern konnte, nun war ein feuchter dichter Nebel aufgezogen.
Der Tagesanbruch dieses ersten Travias konnte noch nicht lange her sein.
Jetzt konnte er auch den Ursprung der Laute oder besser gesagt des Geschnatters durch die feuchte
Luft erahnen. Von dem Fenster seines Gästezimmers hatte man Blick auf den Schlossteich, dieser
verfluchte Schwan musste sich dort unten wieder grade aufregen oder jemanden von seinem Revier
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verjagen.
Tief holte er Luft und freute sich nie mehr wieder verfluchtes Wasser einatmen zu müssen,
Hesindian hatte ihn mit einem Schlag von dem Niederhöllischen Artefakt erlöst. Obwohl er schon
die zweite Nacht nicht viel geschlafen hatte fühlte er sich doch ausgeruht und erleichtert. Oh ja, der
Magier war ja gestern erbost abgereist. Das war ganz und gar nicht klug von Syrenia gewesen ihn
zu verärgern. Ihre Schlüsse die sie zog basierten rein auf Indizien, aber eigentlich umso mehr auf
ihrer Frustration. Wieder bestätigte er sich selbst innerlich die „richtigere“ der beiden Schwestern
geheiratet zu haben. Nicht nur, dass der Magier wohl der einzige hier war der den Zustand von
Bisch sachkunding überwachen konnte, nein jede Schwäche die der Adel in Friedwang zeigen
könnte, jeder Zwist würde von den Aufständischen ausgenutzt werden. Es schien als würde
Friedwang kurz vor dem Chaos stehen und es lag an ihm und den seinen dieses zu verhindern.
Er musste den Plan aufrecht halten und samt der Schatzgarde nach Burg Friedstein weiter reisen.
Vielleicht konnte man mit Baron Alrik reden und sich im Namen von Syrenia entschuldigen, er war
doch ein Mann mit dem man sich einigen konnte, und er wusste gewiss auch um der
aufrührerischen Lage in seinen Landen. Dass Alrik der heimliche Geflügelte war? Nein das passte
irgendwie nicht, warum sollte er ihn in Efferding gerettet aber davor seinen Bruder in den Schlaf
gebissen haben. Wenn er eine Intrige ausheckte, dann bestimmt nicht eine solch banale.
Mittlerweile war er angezogen, in sauberes und frisches Gewand gehüllt und gerüstet, nun wieder
einem Hauptmann würdig. Als erstes galt es zur restlichen Schatzgarde und seiner Gemahlin
aufzustoßen, denn scheinbar waren weder seine noch die ausgeschickten Hahnengardisten wieder
zurück gekehrt.
„Du willst mich also auch noch verlassen…“ Vorwurfsvoll sah Syrenia den Junker an, der in vollem
Harnisch die Freitreppe hinabklirrte. Sie sieht reifer und fraulicher aus als Glyrana dachte der
Gernatsborner, als er die marboblasse Schönheit mit dem ebenschwarzen, glatten Haar betrachtete:
Im blausamtenen Surcot einer Burgherrin, den Kopf durch ein weißes Gebende eingerahmt: ein
Tuch, dass nach traviagefälliger Landessitte so straff um das Kinn geschlungen war, dass die
Baronin Mühe hatte, deutlich zu sprechen… Der Stirnreif darüber entsprach schon eher dem
Geschmack einer jungen Frau, ein perlenbesetztes Schapel aus Brokat.
„Ich kehre ja wieder“, sagte Storko und rückte sein Schwert an der Seite zu Recht.
„Ich muss nur nach Glyrana und der Schatzgarde sehen. Ihre Ankunft ist längst überfällig…“ Er
blickte zur Burgschmiede, wo das Feuer loderte und sein Streitross gerade ein neues Hufeisen
angepasst bekam. Es roch nach verbranntem Horn. Die Schmiedin schlug gerade die letzten Nägel
ein, dennoch war der Junker ungeduldig.
Die Baronin von Oberfriedwang wirkte nicht allzu besorgt - außer um sich selbst. Sie ist ziemlich
ichbezogen und herrisch, dachte Storko, da war seine Gemahlin doch etwas sanftmütiger,
anschmiegsamer.
„Willst du etwa all deine Leute mitnehmen?“ fragte sie übelgelaunt, mit Blick auf seine Mannen
und Frauen, die verschlafen im Nebel des Burghofs antraten, neben einem Misthaufen (auf dem ein
echter Hahn thronte). Hühner stolzierten gackernd umher.
„Was, wenn mich Alrik gerade jetzt angreift…!??“ Bei diesen Worten riss die Mersingen ihre
Augen entsetzt auf, als spräche sie von den Horden des Bethaniers. „Wie soll ich mich dann gegen
seine Söldner und Totschläger verteidigen? Ohne Bischs Schwertarm an meiner Seite…mit einer
Handvoll Wachen…? Gütige Herrin Travia…“
„Diese Burg ist wehrhaft, zur Not können wir dir bald Entsatz leisten“. Storko wunderte sich, wie
ernsthaft er diese Worte ausgesprochen hatte. Also zwang er sich ein schalkhaftes Lächeln auf die
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Lippen. „Deine streitlustigen Schwäne werden dich beschützen…die ersetzen ein ganzes Heer und
sind noch dazu schwimmfähig. Ein richtiges kleines Geschwader.“ Syrenia schmunzelte nicht mal.
Die Anklage in ihren dunklen Augen lautete eindeutig auf „Verrat“.
„Nun komm schon, Schwägerin, noch ist ja nicht mal hinlänglich bewiesen, dass…“
„Du glaubst mir also auch nicht!“ zischte es heftig zurück. Storko runzelte die Stirn. Was für eine
Unlogik! Sollte das heißen, sie warf Hesindian lediglich vor, er würde ihr nicht glauben? Gestern
hatte es noch geheißen, der weißhaarige Magus stecke mit dem Fledermausmann unter einer
Decke… Irgendwie ärgerte er sich über das heillose Zerwürfnis. Eigentlich mochte er Alriks
Hofmagier – und mit der Molchmaske hatte er ihm wirklich eine ungeheure Last von Schultern,
besser gesagt, vom zerschrammten Gesicht genommen.
Was sollte das alles? Syrenia konnte unbeherrscht sein, o ja, auch verletzend. Aber wenn sie etwas
sagte, hatte das meist schon Hand und Fuß. Das hier war einfach nur kindisches Gefühlschaos.
Er nahm die Baronin etwas beiseite, in einen Laubengang. „Was ist los mit dir, Syri?“ fragte er
leise, aber verärgert - einer eigenen, plötzlichen Gefühlsaufwallung folgend. „Gestern Nacht,
musste das denn so ablaufen? Ich meine, ging das nicht etwas zu weit? Diese Vorwürfe… Hesindian
ist nicht irgendein Meuchelmördermagier…und Alrik würde zumindest nicht so plump vorgehen…“
Storko ließ wieder los, blickte sich verlegen um. Es war immerhin die Tochter Gisborns, mit der er
hier sprach, ihm von Rang und Abkunft höher gestellt. Der befürchtete Zornausbruch blieb aus.
Stattdessen rieb sich die Baronin versonnen über den Bauch – ein kleines, rundes Schmerbäuchlein,
zumindest sah es so aus.
Syrenia starrte ihn durchdringend an, mit einem merkwürdig entrückten Blick. „Ich will nicht, dass
sie ihm auch noch etwas antun“, flüsterte sie. Der Junker starrte sie entgeistert an.
„Verstehst du?“ hauchte Syrenia und blickte in den Nebel. Storko wurde schwindelig. O ja, er
begriff die Bedeutung dieser Worte schnell, er kannte diese Situation nur zu gut. Immerhin wurde er
demnächst zum zweiten Mal Vater. Kompliziert, das machte das alles nur wieder mal fürchterlich
kompliziert.
„Du auch?“ entfuhr es ihm. Dann stotterte er: „Das wurde ja höchste Zeit, äh, ich
meine….Herzlichen Glückwunsch.“
„Jaja.“
„Seit wann weißt du es?“
„Nicht sehr lange.“ Syrenias Augen spähten umher, aber das Gesinde ebenso wie die Bewaffneten
auf dem Burghof waren mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt, gürteten Schwerter oder
schleppten Wassereimer. „Es darf niemand wissen…das heißt, ich vermute, Er hat es längst
erfahren…seine Spitzel sind überall, auch hier…“
„Er?“
„Alrik…“ Nun packte Syrenia Storko an der gepanzerten Schulter. „Verstehst du nun? Er hätte ein
Motiv. Tabula Rasa machen…sozusagen. Außerdem wollte sich Bishdarielon mit ihm treffen…Über
alles reden…Ich war dagegen…aber ich glaube, er hat das Treffen schon geplant…Mein Gemahl
spricht nicht über alles mit mir…“ Einen Moment lang sah sie ihren Schwager merkwürdig an. Ein
stiller Zweifel lag in ihrem Blick, oder auch nur die Erinnerung daran, dass sie selbst einmal ein
Auge auf Storko geworfen hatte. Und mehr als das. Wäre er vielleicht doch der Richtige gewesen,
schienen ihre Gesichtszüge fragen zu wollen. Der Junker fragte sich umgekehrt das gleiche.
Storko beeilte sich, sich aus diesem Gefühl – sich überhaupt aus alten Gefühlen – loszureißen.
„Und du glaubst, das Treffen fand in dieser Nacht statt? Mit Alrik im Fledermauskostüm?“
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Syrenia seufzte, legte die Faust an die Unterlippe. Im Burgstall wieherte ein Pferd, schlugen dumpf
Hufe gegen Holz. Es klang angstvoll.
„Ich weiß es nicht…ich weiß ehrlich gesagt nicht mehr, was ich überhaupt noch glauben soll. Oder
wem. Aber ich weiß eines sicher, nämlich dass er…oder sie…die wahre Erbin oder der Erbe
Friedwangs sein wird.“ Sie strich scheinbar die Falten ihres Gewands glatt. Über dem „Bäuchlein“
krümmten sich für einen Moment die Finger.
„In meinem Kind fließt das Blut der Häuser Streitzig und der Mersingen…“ Syrenias Augen
leuchteten voller Stolz. „Wie auch des rechtmäßigen Barons der Familie Friedwang“, fügte sie
gnädig hinzu. „Jedenfalls ist es kein Bastard zweifelhafter Herkunft. Wie dieser Albo. Und es ist
auch keine Frucht von Hexenwerk und Gallyser Intrigen…Wie Serwas Rotznase. Dieses
Bärenhäuterkind Tsalinde. Da könnte man genauso gut ein dressiertes Äffchen auf den
Steinbockthron setzen. Ihr Zwölfe steht uns bei gegen die schwarzen Künste ihrer Mutter.“ Syri
schlug das Sonnenzeichen. Erneut ein Wiehern im Stall, die Baronin beachtete es kaum. Nur Storko
wurde unruhig. „Als Hesindian hier aufgetaucht ist, hatte ich sofort das Gefühl, da wäre was im
Busch und er hätte den Thronräuber womöglich schon im Schlepptau. Er könnte den Dieb auf
magische Weise Eintritt verschafft haben. Vielleicht gerieten die Brüder dann im Rittersaal in
Streit…ich weiß es nicht, ich war an diesem Tag im Dorf und bin spät zurück gekehrt…Aber so wie
es jetzt aussieht, ist Alrik eindeutig der Hauptverdächtige….“
Ein schriller Schrei aus den Stallungen lenkte beide ab. Gefolgt von einem lauten
„Himmelalveranihrgutengötter…steht uns bei….WAS IST DENN DAS? O MEIN HERRE
PRAIOS!!!!“ Eine Frauenstimme. Nun waren es mehrere Pferde, die schnaubten, stampften und
wieherten.
Syrenia wollte loslaufen, aber ihr Schwager hielt sie ab. Seine Soldaten wichen zurück, taten so, als
wollten sie die beiden Adeligen schützen. Der Hauptmann stieß sie beiseite, drängte sich durch ihre
Reihe. Die Hand am Schwertgriff schepperte Storko zum weit geöffneten Stalltor. Auch wenn er das
Gefühl hatte, es könne ihn nichts mehr wirklich überraschen, ahnte er, dass das hier…besonders
werden würde. Zumindest stellten sich seine Nackenhaare jetzt schon auf.
Er eilte in den Stall, die Warunker und Elenviner hier tänzelten unruhig herum, insofern ihre engen
Boxen dies zuließen. Es roch scharf nach Pferdepisse und –Schweiß, außerdem nach Heu und
Stroh. Eine junge, blondbezopfte Stallmagd stand im Mittelgang, die Mistgabel verstört erhoben,
und kehrte ihm halb dem Rücken zu. Kein Zweifel, sie hatte geschrien. Ein flehender Blick. Das
Mädchen war totenbleich, obwohl sie für ihr Alter durchaus kräftig gebaut, hartgesotten und
wehrhaft wirkte.
Ein dumpfes, trommelndes, nein, eher klatschendes Geräusch vom Boden her, begleitet von
panischem Fiepen lenkte Storkos Aufmerksamkeit in Richtung des gestampften Lehmbodens. Dort
zappelte, kreischte ein braungräuliches Knäuel – Ratten, die wie ein Art Rad im Kreis herum auf
dem Boden lagen. Kleine Hausratten. Ihre Füße zuckten, ihre verdrehten Körper schlugen im
chaotischen Takt auf den Lehm. Die Schwänze, sie schienen in der Mitte verwachsen, nein,
zusammengeknotet zu sein, verschlungen und verworren wie ein Wollknäuel. Ein ekler,
grauenhafter Anblick. Zumal die Bewegungen der acht, neun Tiere schwächer wurde, ihre Laute
immer kläglicher, jammervoller. Die Ratten starben eine nach der anderen, sie wirkten
verschrumpelt und ausgetrocknet. Wie lebendig mumifiziert. Ein Geruch nach Fäulnis, Verwesung
und Pestilenz lag in der Luft. Eine Ahnung von Wahnsinn pochte zwischen Storkos Schläfen. Die
Rösser drehten weißlich ihre Augen heraus, blähten ihre Nüstern, schienen das Unheil förmlich
wittern zu können. „Rattenkönig“ – irgendwoher wusste er, dass man ein solches Knäuel so nannte.
Storko schlug das Praioszeichen. Gut, dass er Syrenia diesen scheußlichen Anblick erspart hatte –
ihr und dem ungeborenen Kind. Das Ganze hier war geradezu der Inbegriff eines schlechten
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Omens. Und dennoch galt das Grauen der Magd nicht den verendeten Ratten. Zitternd deutete sie
auf die Tür zur Scheune, die halb offen stand. Dahinter Finsternis, als sei ein Tor in die
Niederhöllen geöffnet worden.
„Da…dorthin… ist er verschwunden…! Ich…ich habe alles gesehen…Die Ratten haben ihn
umtanzt…und ihre Schwänze verschlungen….und er hat dann in der Mitte gehockt und sie
irgendwie ausgesaugt …Oh Ihr Götter, Heilige Zwölfe, steht mir bei, was für ein Scheusal, was für
ein abscheuliches Ungeheuer….“
Storko zog mit scharrendem Geräusch blank und fühlte sich, denn schweren, aber gut
ausgewogenen Stahl in der Hand sofort wohler. „Wer denn?“ fragte er heiser.
„Der Mottenmann?“
„Nein.“ Die Stallmagd schüttelte den Kopf, klappernd fiel ihre Mistgabel zu Boden,
„Der Rattenkönig!“ seufzte das Mädchen und sank theatralisch in Ohnmacht.
„Soso…“ Storko wunderte sich, wie ruhig er klang. Der Junker schritt über die Reglose hinweg und
trat die Tür in das Nebengebäude vollends auf. „ Erst Fischmenschen, dann der Mottenmann, nun
also ein Rattenkönig. Jetzt reicht´s mir aber mit dieser verrückten Menagerie!“ knurrte er, um sich
Mut zu machen - merkte aber, wie seine Knie zitterten.
Die Scheune war fast überall, wo er hinblickte, stockdunkel, nur durch einige Ritzen drang mattes
Tageslicht. Heuhaufen und Strohballen türmten sich auf, von einem Heuboden hingen weitere
Halme herab, mehr konnte er nicht sehen. Da draußen sind genügend Soldaten, dachte er, du solltest
Verstärkung rufen. Kaum hatte er es gedacht, eilte auch schon Bosper herbei, sein getreuer
Bannerträger.
„Und der Rest?“
„Fürchtet die Pestilenz…“
„Und du…fürchtest du sie nicht?“ Storko starrte in die Finsternis. Dann merkte er, dass Bosper
verschwunden war. Sein Herz schlug ihm bis zum stählernen Rand seiner Brünne. Irgendetwas
lauerte in der Schwärze, er konnte es fast mit Händen greifen. Der Rattenkönig, wisperte eine
Stimme in seinem Kopf, Nachhall der Worte der Magd.
Zwei Dämonenaugen glühten in der Schwärze, in Bodennähe, aber sicherlich einen halben Schritt
hoch. Was immer dort kauerte, stank nach Massengrab und Siechenhaus…aber irgendwie auch nach
Noionitenspital.
„Bosper?“
Keine Antwort. Storko traute sich nicht umzudrehen. Irgendetwas war da, da vorne in der
Dunkelheit. Hatte er es in die Enge getrieben? Oder saß umgekehrt gerade er in der Falle?
„Bosper???“ Das klang fast schon flehend.
Die rotleuchtenden Raubtieraugen…sie bohrten sich in die seinigen…lauernd…kalt…mitleidlos…
Bosper eilte herbei, mit einer Stalllampe. „Hier, Herr, ich dachte…“
„Die brennt ja nicht…“
„Gleich, Herr Hauptmann, ich…“
Bosper stellte die Laterne auf den Boden, kramte umständlich Feuerstein, Stahl und Zunder hervor.
Er ging in die Knie, schlug Funken. Nach einer schieren Ewigkeit glimmte und rauchte der
Schwamm, flammte das Kerzenlicht auf.
Bosper starrte dem Scheusal geradewegs in die glühenden Augen: Einer riesigen, fast bibergroßen
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Ratte, abgrundtief hässlich, mit struppigem, glitschigem Fell. Eine Art Geschwür oder Knubbel
verunzierte ihren viel zu großen Schädel: Es sah aus wie eine groteske Krone. Ein wurmartiger,
fetter, nackter Schwanz ringelte sich wie eine Schlange durch das Stroh.
Das Untier öffnete sein Maul, entblößte gelbliche spitze Zähne, dickflüssigen Speichel und eine
purpurfarbene Zunge.
Im nächsten Augenblick hatte sie sich schon in Bospers Arm verbissen – aber nur die Stahlschienen
getroffen. Schreiend schlug sie der Bannerträger gegen einen hölzernen Stützpfeiler, wie einen
riesigen fauchenden, geifernden Sack. Die Laterne fiel um, verlosch aber zum Glück nicht. Der
Gardist prallte gegen die Leiter zum Heuboden, diese fiel polternd um, auf die Monsterratte und riss
sie ab. Aber auch die Stahlschiene flog verbogen davon. Bosper griff sich mit schmerzverzerrtem
Gesicht an den Arm, wo nun doch dunkles Blut hervor suppte. Storko, der sich nicht getraut hatte,
mit dem Schwert auf die Ratte einzuschlagen – um nicht seinen Getreuen zu treffen – trat näher.
Das Vieh zog sich wieder in die Finsternis zurück. Der Bannerträger stöhnte – ein Laut, der immer
dumpfer und tierhafter wurde.
„Alles in Ordnung…“
„Hauptmann…geht weg…ich…“
„Was ist los? Der Biss scheint tief gegangen zu sein…Lass mal sehen…“
„Nein, es ist nur ein Kratzer…aber…“ Bosper knurrte.
„Verschwinde!“ Es klang, als habe er mit zwei Stimmen gesprochen.
„Was zum Namenlosen…“ Storko sprang zurück, versuchte, sowohl die Ecke, wo er den
Rattenkönig vermutete, als auch den Bannerträger im Auge zu behalten. Dessen Gesicht war
eigentümlich verzerrt – und irgendwie gealtert. Die Augen waren verdreht, Schaum trat ihm aus
dem Mund. Eine Art von Altersflecken hatten sein Gesicht gesprenkelt.
„ER ist der Herr der Welt ja“, gurgelte Bosper und kicherte verzückt. „Auch Du musst dich vor ihm
verneigen! ER, der liegt, wird sich erheben und uns sein Antlitz zeigen! Beuge dich vor ihm,
Storko!“
„Du bist von Sinnen!“
Ohne jede Vorwarnung brüllte Bosper los. Dann wieder ein raubtierhaftes, rasselndes, tiefes
Knurren. Gefolgt von einem wahnwitzigen Selbstgespräch, das Storko nicht recht verstand. Dann
wieder ein blödiger, bösartig glotzender Blick in seine Richtung.
„Ich werde sie aufschlitzen, und IHM deinen schleimigen Bastard zum Opfer bringen. Oh ja, das
werde ich. METZE! HURE! SIE IST EINE HUREEE! Du weißt es, ja, du weißt es…GLYRANA!
ICH HASSE SIE! ICH HASSE SIE! HASS! HASS! HASS!“
Bosper griff mit Schaum vor dem Mund an, jetzt eher ein Zombie als ein lebender Mensch. Storko
parierte, wich dem zweiten Schlag aus, der raschelnd Stroh zerteilte.
„Bosper, reiß dich zusammen!“
Nein, es war zwecklos. Klirrend wehrte er einen unbeherrschten Hieb nach dem nächsten ab,
Funken sprühten. Es war dennoch ein ungleicher Kampf. Er wollte seinen getreuen Bannerträger
nicht ernsthaft verwunden, der offenkundig besessen war. Dennoch, ewig würde das Spiel nicht
weitergehen. Irgendwann würde er einen Treffer kassieren.
Im nächsten Moment prallte etwas von hinten gegen sein rechtes Bein, riss ihn um. Storko schrie
auf…Die Riesenratte…Im nächsten Moment lag er auch schon auf dem Boden. Er tastete nach
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seinem Stiefel, aber die Zähne hatten nur das Leder aufgerissen. Bosper ragte über ihn auf, wie ein
Rachedämon, die Hände um den Schwertgriff, die Klinge zum Keilstoß erhoben. Der Hauptmann
rollte zur Seite. Heu stob hoch. Der nächste Hieb ging in den Lehmboden. Sogar der Rattenkönig
nahm wieder Reißaus.
Verdammter Harnisch…Storko versuchte aufzustehen, aber die schwere Rüstung hinderte ihn daran.
Er parierte im Liegen über Kopf, tastete nach einem Stützpfeiler, stand steif auf. Der nächste Schlag
traf – Klong – den stählernen Brustpanzer. Das Schwert flog Storko aus der Hand, er kippte wieder
um. Bosper hackte nach seinem Hals, aber derart ungeschickt, dass die Waffe im Balken
steckenblieb. Strohstaub wirbelte umher, ebenso wie einzelne Halme.
Ein Rauschen über Storkos verschwitztem Gesicht. Ein riesiger schwarzer Schatten schwebte vom
Heuboden herab, wie ein Alveraniar des Todes. Riesige Fledermausflügel hatten sich gespreizt, die
übergroßen Ohren waren im flackernden Licht der Laterne gut zu sehen. Fast lautlos landete der
„Mottenmann“ hinter dem Berserker, zwei kräftige Arme packten Bosper, stießen ihn mit der Stirn
voran gegen den Balken. Blut sprudelte fast sofort hervor und blendete ihn, aber der Gardist stand
noch immer aufrecht. Mit wütendem Brüllen drehte er sein Schwert aus dem Holz, schlug auf den
Neuankömmling ein. Im nächsten Moment hatte er einen der Fledermausflügel entzwei geschlagen.
Der nächste Hieb traf den Kopf des Flattermanns – es klang (und blitzte) metallisch. Storko hatte
keine Zeit, Erstaunen zu empfinden. Er sprang auf, tastete nach seiner eigenen Waffe, hieb dem
rasenden Bosper von hinten den Schwertknauf auf den Schädel. Das saß. Diesmal brach der
Bannerträger regungslos zusammen.
Ein wütendes Fauchen von hinten. Die Ratte…hechelnd und blutrünstig wuselte sie auf ihn zu, flog
die letzten Schritte mehr, als das sie rannte, sprang eindeutig in Richtung seiner Kehle. Storko
wusste instinktiv, dass er das Schwert nicht mehr rechtzeitig zwischen sich und das Monstrum
bringen würde.
Ein kleiner silberner Stern schwirrte von schräg links hinten über seine Schulter und bohrte sich,
knapp unter der dämonischen Krone, in den Schädel der Angreiferin. Ihr Schrei kündete von Zorn
und Schmerz. Heftig wie ein Katapultgeschoss prallte sie gegen Storkos Platte, hinterließ eine
tüchtige Delle, die ihm den Atem raubte. Keuchend prallte er gegen die Wand, sah, wie das Vieh auf
dem Boden lag, zuckte und purpurnes Blut vergoss.
Der „Fledermausmann“ trat näher, seine linke Schwinge hing ihm halbiert und abgeknickt von der
Schulter. In seinen behandschuhten Händen ruhte nun ein Rapier. Die spitze Schneide glitt hinab,
geradewegs in den feisten, prallen Unterleib des Untiers. Ein infernalisches Quieken, das an ein
geschlachtetes Dämonenschwein erinnerte, dann war Ruhe. Kleine purpurne Flüsse strömten aus
der Bauchwunde der Ratte, die ihr Un-Leben zitternd beende.
„Ist die Katze aus dem Haus, feiern die Ratten ein Fest!“ brummte es hinter der Maske. Es war ein
silberner Visier-Helm in Form eines Fuchskopfes, den der Fremde trug. Ansonsten war er in
dunkles Fell und Leder gekleidet. „Ziemlich viel Ungeziefer hier auf der Burg…“
Die „Ohren“ des Fuchses waren auffallend groß und spitz: im Halbdunkel und zusammen mit den
Flügeln sah der Mann tatsächlich wie eine aufrecht gehende Fledermaus aus. Sein Mantel war mit
einer Art Korsettstangen zu regelrechten Drachenschwingen versteift, bestand aber eindeutig aus
schwarzem Stoff. Nun sah der Hauptmann auch die Leder-Schlingen an den obersten Stangen:
wenn man mit beiden Händen danach griff, hatte man einen veritablen Flugmantel.
Der Neuankömmling öffnete das Visier: Nicht mehr überraschend, kam das verschmitzte, schwarz
gelockte, von einer samtenen Augenklappe geschmückte Gesicht Alriks zum Vorschein. Er
entledigte sich seines exzentrischen Mantels, legte den Helm ab und schob das Rapier zurück in die
Scheide.
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Dann brachte er es tatsächlich fertig, völlig ungerührt einen Tabaksbeutel und eine Pfeife
hervorzukramen, diese zu stopfen und an der Stalllaterne zu entzünden. „Auf den Schreck“, sagte
er, es klang entschuldigend.“ Dann hängte er die Laterne an einen Nagel.
„Der Baron von Niederfriedwang, also doch.“ Storko beugte sich nieder, sah nach dem
besinnungslosen Bosper. Das Schwert hielt er noch immer kampfbereit. Insbesondere ließ er den
Freiherren nicht aus den Augen.
„Ist er…besessen…?“
Alrik paffte gemütlich, als wäre nichts geschehen – und als stünde er nicht gerade in einer Scheune
voller trockenem Heu und Stroh. Vermutlich war es ihm völlig egal, ob die Residenz seines Bruders
bis auf die Grundmauern abbrannte oder nicht.
„So ähnlich“, meinte der Friedwanger gemütlich und steckte seinen Wurfstern wieder weg. „Was
weiß ich? Die gekrönte Ratte war ein Seelensammler…. Eine Hinterlassenschaft von Merwan dem
Schrecklichen…Verfluchte Tiere…Üblicherweise stehlen diese Daimoniden Menschen im
Augenblick des Todes die Seele…aber von ihnen gebissen zu werden ist sicherlich auch keine
Freude. Schlecht für die Seele. Aber ich denke, der Wahnsinn deines Freundes ist jetzt
vergangen…“ Der Streunerbaron lehnte sich entspannt gegen den Balken. „Schade, dass er meinen
Fledermausmantel zerstört hat. Es gibt nichts besseres, wenn man mal von einer Mauer springen
oder kurz vom Dach in einen Schlossteich gleiten muss. Dachte ich zumindest. Gerade in meinem
Alter verstaucht man sich schnell mal einen Fuß…oder man rutscht aus und fällt ein paar Schritt in
die Tiefe…der Mantel bremst den Sturz wenigstens…und ziemlich lautlos ist das Ganze auch…“
„Und der Helm…?“
„Das ist eine andere Geschichte…“
„Was ist mit deinem Bruder geschehen?“
„Irgendjemand muss diese Ratte auf ihn gehetzt haben….“
„Sie war es also, die ihn gebissen hat.“
„Natürlich. Bisch hat mir vor ein paar Tagen einen Boten geschickt und mich um ein diskretes
Treffen gebeten. Eine offene Aussprache….Die kann er sofort haben, dachte ich mir und habe
beschlossen, ihm einen nächtlichen Besuch im Schloss abzustatten.“
„Wie bist du da rein gekommen? Geflogen?“
„Ich bitte dich, der Behelfsteg und der Baugerüst auf der Südseite sind fast schon eine Beleidigung
für die Berufsehre eines jeden Fassadenkletterers.“ Alrik räusperte sich. „Ich kam gerade noch
rechtzeitig, um zu sehen, wie diese Dämonenratte an meinem Bruder herumzuknabbern beginnt.
Das heißt, eigentlich ist sie sofort auf mich los. Ich zücke mein Stilett, plötzlich geht die Tür auf,
das Mistvieh verzieht sich in den Kamin. Vielleicht weil sie mein geweihtes Phexamulett gesehen
hat. Herein kommt dieser Zausel von Kammerdiener….Für ihn wars wohl der Schreck seines
Lebens, andererseits, er hat mir dann ganz schön eingeheizt. Ich springe aus dem Fenster und
schaffe es sogar noch, irgendwie im nächsten Baum zu landen…wie so ein Flughund…na, wohl
besser Fliegender Fuchs…Mein Messerchen hab ich dabei leider verloren…ebenso wie meinen
Glücksbringer…“
„Du kannst dir beides bei Syrenia abholen“, meinte Storko. „Du hast sie ziemlich erschreckt…Sie
glaubt jetzt, es wäre ein Attentat von dir gewesen…deswegen gab es gestern ziemlichen Streit mit
Hesindian…“
„Wie, mein Hofmagier ist auch da?“
„Nein, er ist empört abgereist. Noch in der Nacht. Er hat mit dem Ganzen also nichts zu tun?“
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„Nun, nicht, das ich wüsste. Ich bin froh, wenn ich ihn auf Burg Friedstein ab und an auch mal zu
Gesicht bekomme…“ Alrik sah einigen Rauchkringeln hinterher, die zum Dach der Scheune
stiegen. „Naja, was soll ich sagen, nach dem Morgengrauen habe ich dann die Spuren der Ratte
entdeckt, ziemlich deutliche Spuren. Vergilbtes Gras, Blätter, die sogar noch welker waren als im
Herbst üblich, nach Schwefel stinkende Kötel. Und riesige Pfotenabdrücke…Der Marsch der
Tausend Oger wäre schwieriger zu verfolgen gewesen. Ein Kinderspiel, selbst für einen
Stadtmenschen wie mich. Die Fährte führte nach Westen. An der Orkensauffe war sie dann
allerdings verschwunden. Das heißt, sie schien geradewegs aus dem Wasser zu kommen. Offenbar
eine echte Wasserratte. Und in Efferding war dann schon wieder Tohuwabohu angesagt…ich konnte
mich gerade noch vor dem revoltierenden Mob aufs Dach des Alten Hechts retten… euch aufs Dach
steigen, sozusagen….“
„Dann hast du mir also diesen Molch da vom Hals geschafft….Vielen Dank….“
„War mir ein Vergnügen. Dafür habe ich mir dann ein paar Steinwürfe eingehandelt…ich bin dann
unsanft im See gelandet…Ein wahrer Hechtsprung… hat mich einige Stunden gekostet, im Wald
am Lagerfeuer, bis ich wieder einigermaßen trocken war. Dann ging es wieder mit dem Pferd nach
Suunkdal…Immerhin hat es mich dann doch interessiert, wie es meinem Bruder so geht. Naja, und
hier bin ich wieder…“
„Ziemliches Chaos in eurer Baronie, hm?“ Zufrieden registrierte Storko ein Stöhnen von Bosper. Er
gab ihm eine leichte Ohrfeige. Erneut ein Ächzen, gefolgt von einem Zuckern der Augenlider. Der
Bannerträger schien sich langsam wieder zu erholen.
„Kann man wohl sagen. Ein Fall für Superiorin Nania…“
„Wer ist das denn?“
„Eine legendäre Äbtissin des Traviaklosters Alweranskuppen. War bekannt dafür,
Familienstreitigkeiten zu schlichten…“ Der Baron grinste schief. „Na komm, so schlimm ist es bei
uns auch wieder nicht. Mit so einem friedlichen, aufstrebenden Hort der Zivilisation wie
Gernatsborn ist Friedwang natürlich nicht zu vergleichen, aber es geht eindeutig aufwärts. Ich
meine, gestern Abend bin ich sogar an einem Trupp Fronarbeiter vorbeigekommen, der ein
Schlagloch auf der Rauschebrücke repariert hat…Auf Befehl Bishdarielons…noch am gleichen Tag
erledigt…Bei uns im Süden undenkbar. Und ich dachte immer, mein Bruderherz wäre ein Versager,
der sich in seinem geliebten Golgaritenorden vor dem Leben versteckt. Eine ewige Schlafmütze.“
„Ist er auch…“ Storko kratzte sich am Kinn. „Eine Schlafmütze, meine ich…“
„Ein hartes Urteil. Aber wenn du es sagst, wird es schon stimmen.“
„Das meine ich nicht. Er liegt schon seit über zwei Tagen im Tiefschlaf…“
„Wie? Bei mir war er noch munter…“
„Nun, der Rattenbiss hat offenbar eine Art Schlafkrankheit bei ihm ausgelöst. Das heißt…er kann
eigentlich keinen Befehl gegeben haben, die Brücke zu reparieren…jedenfalls nicht am gleichen
Tag…und schon gar nicht persönlich.“
„Hier euer Wohlgeboren“ Weibel Wehrheimer reichte der hochschwangeren Mersinger Edlen die
Hand um den Einstig in den Wagen zu erleichtern, nachdem sie sich beim Wirt für die herzliche
Gastfreundschaft bedankt hatte. Die ganze Familie war zum Abschied vor das Haus getreten.
Glyrana nickte ihnen dankend zu während sie einstig.
Im Inneren des Wagens waren, neben dem herrschaftlichen Gepäck und viel weiterem Platz für die
Abgaben, zwei Sitzreihen angebracht. Die Sitze waren mit Pölstern leidlich ausgestattet, was jedoch
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die holprige Fahrt nur minder bequemer machte. Die Schwangere nahm auf ihrer Seite Platz und
steckte ihre Hände unter den Mantel den sie über ihrem Kleid trug, denn im Inneren des Gefährts
war es am Morgen nicht weniger kalt. Die junge Zofe saß an der gegenüber liegenden Sitzreihe und
legte den kleinen schlafenden Gisborn gerade in eine mit decken ausgepolsterte Korbwiege.
„Was denkst du Alwine, dieser Wirt verschweigt etwas“ begann die Mersingerin das Gespräch. „In
höchsten Tönen hat er seine „Travialampe“ gelobt, und selbst Warunker Söldner sollen dem Licht
gewichen sein. Ich konnte sein Gesicht lesen, er übertreibt maßlos … wie die meisten es tun wenn
schlimme Dinge passiert sind. Eben genau um zu vergessen.“
„Wenn ihr meint“ antwortete Alwine nur knapp so wie üblich. „Er war aber sehr
gastfreundschaftlich. Prähnkaten kann man durchaus mit einem positiven Eintrag in ein Tagebuch
würdigen. Im Gegensatz zu...“
Die dunkelhaarige Edle nickte. „... im Gegensatz zu Efferding wolltest du sagen.“ Sie holte einmal
Luft. „In den Briefen hat meine Schwester ja fast angegeben, dass sie nun Baronin sei. Na da bin
ich lieber Junkerin eines Guts, anstelle einer Baronie ohne echte Herrschaft. Hier in Friedwang
herrscht ja fast das Volk, und der Pöbel. Räuber, Banden, Freischärler!“ Sie schüttelte den Kopf. In
Schlotz konnte Storko die Feinde der Ordnung mitsamt Getreuer besiegen oder vertreiben. Nun ja,
vielleicht endet die barönliche Herrschaft von Firedwang ja genau bei den Mauern des Schlosses
Suunkdal?“ Sie schmunzelte fast schadenfroh.
Auf dem Platz vor der „Travialampe“ herrschte an jenem frühen Vormittag reges Treiben. Die
letzten Soldaten packten die Rucksäcke auf ihre Schultern oder die Zelte auf die Packpferde.
Korporäle kommandierten herum und die Lanzen der Schatzgarde nahmen auf dem Kommando des
Weibels die Marschordnung ein. Auch die barönlichen Hahnengardisten waren schon auf ihre
Rösser gestiegen.
Gerade als der Weibel das Kommando zum Aufbruch geben wollte, sah er vom Rücken des Pferdes
aus eine Gestalt am Weg durch den Nebel laufen. Ein Junge kam auf sie zu, er schien aufgebracht
zu sein.
„Die Rauschebrücke“ rief er. „Die Rauschebrücke ist eingestürzt, und der Wagen meines Vaters...!“
Bogumil Bosperhagen drängte sich nach vorne. „Das ist der junge Quittstein. Sie wollten mit dem
Wagen voller Ernte nach Markt Friedwang, zum Fest der eingebrachten Früchte.“
Hauptmann Stichelstroh konnte seinen Augen kaum trauen als er über dem Busch hervorlukte. Es
war so gut geplant gewesen, zusammen mit Lump Eschwids Gaunern den Überfall durchführen.
Der Bund der Fünf, Schwachsinn, wer wollte denn mit den anderen teilen. Und dann auch noch das
schlechte Wetter, in Nacht und Nebel konnten sie die Steine aus den Brückenpfeiler schlagen, so
dass das erste Furhrwerk, das über die Rausche käme, mit ihr in den nasses Untergrund stürzen
würde.
„Das sieht aber nicht wie die Kutsche einer Edeldame aus?“ kommentierte der schlecht rasierte
Mann mit ledernem Schlapphut. Meine Goldgreifen sind nicht hier her gekommen und Kohlköpfe
einzusammeln.“ Auch wenn er wusste, dass die meisten sich dafür nicht zu schade wären.
„Ruhe Lump, ich muss nachdenken“ sprach der Räuberhauptmann während er etwas besorgt seinen
Lederhelm abnahm und sich am fahlen Kopf kratzte. Die anderen Männer und Frauen die hinter
ihnen sich im Nebel hinter Büschen und leichtem Gehölz verschanzt hatten wurden sichtlich
ungeduldig. Es waren allesamt Räuber, Marodeure und Fahnenflüchtige, mit genauso
unterschiedlichster Lebensgeschichte wie Waffen und Ausrüstung.
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„Du hast mir gar nichts zu befehlen Stichelstroh.“ Höhnisch spuckte er dunklen speichelgetränkten
Kautabak ins feuchte Gras aus.
„Vergiss nicht wer die meisten Leute hier stellt, und wer die besseren Waffen hat. Und, bei Phex,
woher soll ich denn wissen, dass gerade heute Früh irgend ein dummer Bauer mit seiner Ernte am
Karren den Weg entlang kommt. Brendan hat gesagt, dass das Edelweib samt Kutsche voller Beute
gleich am Morgen über die Rausche kommt.“ Stichelstroh hatte als Korporal in der Armee schon
Schlimmeres überstanden. Er setzte wieder seinen Helm auf und stand auf um die Brücke genauer
aus der Ferne zu mustern. Durch den Nebel konnte man ihn ohnehin nicht richtig erkennen.
Fahl sah man durch die Luftfeuchtigkeit noch die Überreste, die restlichen Teiler der Brücke waren
samt Wagen, Gäuler und Bauern in die kalte nasse Rausche gestürzt. Immer wieder hörte man das
Wiehern der Zugpferde aus dem Bachgraben, was jedoch meistens vom Rauschen des Gewässers
übertönt wurde.
„Ich will bezahlt werden, und meine Goldgreifen auch. Wir hätten auch um Markt Friedwang ein
paar Bauern aufbringen können, denn jetzt ist ja das Fest der Ernte. Anstelle dessen sitzen wir hier
im nassen Gras und frieren uns den Arsch an.“ Etwas drohend setzte Lump Eschwind seine Rechte
Hand auf den Griff seines Säbels.
Von der Linken hörten sie plötzlich ein Flüstern und Sprechen ihrer Mannen die sich hier breit im
Nebel für einen Angriff aufgefächert hatten. „Da kommt wer von Westen. Ein Reiter und etwa ein
Dutzend zu Fuß, nein zwei Reiter.“
Der grobschlächtige Söldner, der sich ein Hauptmann nannte, ging wieder in Deckung. „Was seht
ihr, warf er mit gedämpfter Stimme seinen Leuten weiter Links zu.“
„Es sind Soldaten. Ein Reiter hat eine Standarte, und der erste ist wohl ein Edelmann. Der Nebel ist
zu dicht um mehr zu erkennen.“ Erklärte Brendan, der als guter Kundschafter galt.
„Entweder ist das einer der Baronsbrüder oder dieser Schatzhauptmann“ kommentierte der
schmierige Streuner Eschwind.
Stichelstroh wusste, dass seine Leute und die anderen Lumpen einen Angriff und Beute erwarteten.
Wer das auch immer war, sie waren in der Überzahl und auch in einer besseren taktischen Position.
Egal ob Baron oder anderer Edelmann, wenn sie ihn einmal habhaft werden könnten dann wäre ein
saftiges Lösegeld mit drin. Wenn sie gar den Baron hätten, dann wäre die Herrschaft jener
gebrochen. Er hatte schon einmal geträumt der Baron von Friedwang zu sein, und wie er wusste
wäre er damit nicht der erste Söldner der in der Wildermark ein Herrscher geworden wäre.
„Wir greifen an.“ sagte er fast befehlend dem Anführer der Goldgreifen. „Die holen wir uns, und
den Edlen gleich mit. Wer das auch ist ein sattes Lösegeld kann schon drin sein.“
Eschwind schaute verzwickt und uneins. Nach einem kurzen Moment und ohne eine Antwort seines
kurzzeitigen Verbündeten abzuwarten stand der Hauptmann auf und befahl mit einem lauten
„Angriff! Wer mir den Reiter lebend bringt kriegt fünf Silberlinge!“
Storko ritt als Hauptmann an der Spitze seiner Lanze. Dahinter der Bannerträger und dann
marschierten die Gardisten in der Reihe hinter her. Ob des Nebels der sich an diesem Vormittag
noch immer nicht gelöst hatte war kaum etwas außer der Karrenstraße zu erkennen, doch die
Brücke über die Rausche konnte nicht mehr fern sein, denn man hörte das Gewässer schon.
Unverhofft drangen Laute von Rechterhand kommend durch die feucht-kalte Luft. Einen
Augenblick später schnitten sich ein halbes Dutzend brennender Pfeile ungezielt durch den Nebel.
Sie wurden angegriffen! Er drehte sich um. Einer seiner Gardisten schien am Bein von einem Pfeil
zufällig getroffen zu sein.
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Er wägte einen Moment lang ab. Sie wussten weder mit wem noch mit viel vielen Feinden sie es zu
tun hatten. Es galt sich taktischen Boden zu verschaffen, denn hier an der offenen Straße an der
kargen Heide lagen sie gerade auf dem Präsentierteller. „Zur Brücke! Wir ziehen uns zurück!
Schnell!“
Der Hauptmann der Schatzgarde gab seinem Pferd die Sporen und ritt im Galopp Richtung Rausche
voran. Bosper, der berittene Bannerträger der Schatzgarde, folgte, doch fiel nach hinten da er
merklich geschwächt von der morgendlichen Attacke war.
Zum Glück waren am Weg keine Hindernisse zu erwarten, denn bei der Galoppgeschwindigkeit
hätte im Nebel es schwer auszuweichen. Storko hörte Rufe und den Laufschritt der Gardisten hinter
ihm, Kampfeslärm war keiner zu vernehmen, nur hie und da zischten ein paar verirrte Brandpfeile
durch die Luft.
Doch was offenbarte sich vor ihm. Dort wo er die steinerne Überführung erwartete waren nur noch
eingebrochene Überreste zu erkennen. Vom Bachgraben waren vereinzelt Rufe und Wiehern zu
vernehmen.
Kurz überlegte er sein Ross zum Stoppen zu zwingen, doch es war zu spät, die einzige Möglichkeit
war an der Seite der ehemaligen Brücke auszuweichen. Sein Reitpferd wieherte als er die Zügel in
dir Richtung zog.
Nur wenige Finger an der Steinmauer zog Storko vorbei, sein Pferd erkannte nun auch, dass kein
Weg über den Bach führte. Mit einem Satz versuchte es darüber zu springen. Der vordere Teil des
Tieres landete am anderen Ufer in der sumpfig erdigen Böschung, Hinterbeine und Bauch schlugen
an den Steinen im Gewässer auf. Das Tier wieherte schmerzerfüllt.
Storko konnte sich während des waghalsigen Manövers noch am Ross festkrallen, doch nach dem
Aufschlag fiel er halblinks in den aufgewühlten Schlamm der Rausche, sein Kopf wurde von
dreckigen Wasser umspült. Fast glaubte er wieder im Wasser atmen zu müssen, er holte nach Luft
und reckte seinen Kopf.
Er versuchte sich aufzurappeln, was ihm aufgrund seiner Platte sichtlich schwer fiel. Er triefte vor
Wasser und ihm war kalt, jedoch war er aber zum Glück bis auf ein paar Schrammen unverletzt
geblieben. Sein Pferd rappelte sich auf und verschwand an hinkend im Nebel. Er blickte sich um.
Die Rausche war hier etwa vier bis fünf Schritt breit, die sumpfigen Böschungen leicht abschüssig
und das Flussbett steinig aber schien an manchen Stellen nicht allzu tief zu sein. Ein vorsichtiger
Reiter könnte gewiss hindurch waten. Etwa zehn Schritt flussabwärts sah er die eingestürzte
Steinbrücke. Steinbrocken und hölzerne Wagenteile wechselten sich ab, darunter schienen gerade
Pferde ihre letzten Atemzüge zu machen. Auch menschliches Stöhnen war unter den Trümmen
vereinzelt zu vernehmen. Die eingebrochene Brücke versperrte dem Wasser langsam den Weg
talwärts, sodass es sich hier immer mehr staute. Ein vereinzelter Brandpfeil schlug neben ihm im
schlammigen Ufer ein.
Da sah er auch schon den berittenen Bannerträger im Galopp durch den Nebel auftauchen. Der
ohnehin schon verletzte Bosper hatte weniger Glück, sein Pferd strauchelte und stürze in die
steinernen Trümmer, der Gardist zusammen mit der Standarte einen halben Schritt davon entfernt in
der angestauten Rausche.
Langsam begann es Nieseln. Schnurgerade flogen einzelnen Regentropfen von oben herab. Es war
windstill.
Der Hauptmann der Schatzgarde watete durch das tiefer werdende Wasser in Richtung
Brückenreste. Mühevoll versuchte er nicht an den glitschigen Steinen auszurutschen.
Bosper war mit dem Kopf nach vorne aufgekommen und lag reglos im Bach. Blut strömte von
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einem seiner Beine und mischte sich in aufgeschäumte Wasser. Storko sog seinen Korporal sofort
hoch um ihn zu stützen. Der Gardist holte mit einem einem Atemzug tief Luft und hustete darauf
hin. Die nassen Haare kleben mit Blut vermischt an seiner Stirn, die eine Platzwunde zeigte. Vom
Hauptmann gestützt und sichtlich geschwächt humpelten sie zum Ufer.
Wieder flog ein ungelenkter Brandpfeil über den Bach, ein zweiter folgte und schlug irgendwo bei
den Wagen- und Brückenresten ein.
Mit schmerzerfülltem Gesicht humpelte der gestützte Bosper durch das Nass. Wo war den die
Standarte der Schatzgarde abgeblieben, Storko sah sich um, irgendwo musste es ja liegen. Denn erst
dann galt eine Kompanie als besiegt wenn auch das Feldzeichen in die Hände der Feinde geriet.
Dann sah er die Lanze mit dem Stoff in den Farben blau und weiß, deren Kraft schon durch den
Dreck getrübt war.
Nachdem der erprobte Stabshauptmann den Verwundeten an der Böschung in Sicherheit abgelegt
hatte watete er wieder durch das sich anstauende Wasser um nach der Standarte zu greifen. Von der
eingestürzten Stelle breitete sich langsam Rauch aus, anscheinend hatte sich trotz Nieseln und
Feuchtigkeit aufgrund eines Feuerpfeils ein Teil der Wagenlagerung entzündet.
Fast so stark durchnässt wie nach dem Tauchgang in der Orckensauffe kehrte Storko wieder ans
Ufer zurück und rammte die Standarte ins feuchte Erdreich. Hier sollen sie ihre Verteidigungslinie
aufbauen, am Bachhang der an manchen Stellen steil oder durch Vegetation geschützt war ließ es
sich gut verteidigen. Er zog sein Schwert blank und blickte aus der geschützten Hangstellung
Richtung Osten. Wieder schoss ein Brandpfeil durch den Nebel und verfehlte das Banner nur knapp.
Im Dunst konnte man auch noch weitere ungezielte Geschosse erkennen.
Schemen tauchten nach und nach im Nebel auf. Fast glaubte Storko grässliche Kreaturen
wahrzunehmen, Ratten in Menschengestalt. „Verflucht noch einmal ...“ murmelte er und schloss die
Augen um nochmals hin zu sehen. Das was er vorhin als Dämonenhörner ausmachte waren die
Spieße von Hellebarden und die vier Beine die Füße von zwei seiner Gardisten, dahinter noch einer
der einen weiteren stützte.
Der Hauptmann schwenkte mit seinem Schwert ohne jedoch ein Kommando von sich zu geben,
denn im Nebel würden die Feinde genau so wenig ihre Stellung ausmachen können wie er die
ihrige.
Ein schwerer Geruch von Verbrannten mischte sich durch die feuchte Luft und Flammen stiegen
unter den Holztrümmern bei der Brücke hervor. Wer immer der arme Fuhrmann auch war, er musste
bei seiner vollen Wagenladung auch Öl transportiert haben.
Die vordersten Soldaten schienen ihren Offizier oder die Standarte zu erkennen und liefen in seine
Richtung, vereinzelte Pfeile schossen ihnen nach.
Storko zählte. Eins, zwei, …, vier, hier kam noch ein fünfter durch die feuchte Suppe. Die ersten
waren nur noch zehn Schritt entfernt. Dann noch einer, nein gleich ein halbes Dutzend Gestalten
tauchten ins Gesichtsfeld.
Keuchend kollerten am schlammigen Erdreich die ersten beiden Soldaten den Hang hinab und
gingen in Deckung. „Meldung!“ befahl der Offizier nur knapp während er noch die Umgebung
beobachtete.
„Die schießen mit Brandpfeilen auf uns...“ Ein Husten unterbrach seinen Satz.
„Das weiß ich auch, Rekrut. Wie viele und aus welcher Richtung?“
„Sie kamen einfach aus dem Nebel aus dieser Richtung.“ Die zweite Soldatin zeigte gen Norden.
„Es können eine Handvoll sein, oder auch mehrere Dutzend. Sie haben uns verfolgt, aber können
nicht gut auf uns zielen. … den Elgar … hat's erwischt glaub ich.“
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Ein weiterer Gardist sprang die Böschung hinunter.
„In Deckung!“ Drei Preile schossen über dem Bach hinweg.
Nun konnte man die Angreifer schon fast erkennen. Etwa ein Dutzend Feinde stürmten in ihre
Richtung, teilweise hatten Schwerter oder Säbel, andere eher Äxte. Manche waren als
Bogenschützen auszumachen, doch hier an der Böschung war die Stellung der Schatzgarde
weitgehend vor ihnen sicher, sofern sie in Deckung gingen.
Von den ihrigen eilten nur noch der Korporal der ersten Lanze samt einem humpelten verletzten
Gardisten in Richtung ihrer Stellung, gefolgt von mehreren Feinden die stark an Boden gewannen.
Der eine Rekrut stand aus der Deckung auf um ihnen zu Hilfe zu laufen.
„Halt, Rekrut!“ Storko packte ihn an der Schulter und riss ihn fast zu Boden. „Willst du unsere
Position verraten und dich als Ziel der Pfeile darbieten.“
Nur noch wenige Schritt wären es für den Korporal und den gestützten Verletzten bis zum Hang des
Baches gewesen, doch dann traf ein Pfeil in den Rücken des Unteroffiziers. Schmerzerfüllt schienen
die Knie der Last nachzugeben und einzusinken.
„Macht euch Bereit, Männer und Frauen“ sagte Storko zu seinen drei derzeit einsatzbereiten
Gardisten, denn der Bannerträger lag mit schwerem Atem das Schwert mit festem Griff haltend am
Rücken des feuchten Bodens. Sein Bein war blutüberströmt.
„Wenn der Feind hier die Böschung hinunter lauft, werden wir ihm einen scharfen Empfang
bereiten, Hellebarden vor!“
In letzter Sekunde stürzen die beiden verwundeten Gardisten der Schatzgarde den Hang herab, denn
hinter ihnen folgten fast in Schlagreichweite die Häscher mit lautem Gebrüll.
Die laute Stimme wurde abrupt zu einem Glucksen abgewürgt als eine Hellebardenspitze sich
unerwartet in seine Gurgel stieß, eine zweite bohrte sich in seinen Unterleib. Der Söldner ging in
die Knie. Eine weitere Gestalt hüpfte ihm nach. Ein Hellebardenhieb auf den Kopf ließ sie
straucheln und am Boden aufschlagen. Storko stieß ihr das Schwert in den Rücken, an einer Stelle
wo das malträtierte Kettenhemd nur noch wenig Schutz bot.
Weitere Feinde stürmten nach. Ein grobschlächtiger Mann mit Kurbul und einer
zweihändigenHolzfälleraxt schlug wild auf Storko ein, worauf dieser etwas unbeholfen auswich.
Ein Zischen ging durch die Luft. Wieder ein Brandpfeil? Der Axtträger fiel vor ihm zusammen, in
seiner Brust steckte ein Bolzen. Der Hauptmann drehte sich um sodass er ans andere Ufer sehen
konnte. Von dort aus strömten gut ein Dutzend Bewaffneter heran, die anderen Lanzen der
Schatzgarde, und die zweite Lanze die Armbrüste führte hatte Stellung bezogen um ihnen
Schützendeckung zu geben.
„Angriff!“ befahl der Offizier und reckte seine Klinge in Richtung des Feindes.
Glyrana öffnete die Tür des Wagens und sah sich um. Sie hatten am Karrenweg wenige Hundert
Schritt vom Gasthof haltgemacht. Neben der Straße sah man ein paar abgeerntete Apfelbäume und
sonst nur Äcker im Nebel. Von der Straße weiter wo die Brücke sein solle waren hallende sich
verschluckende Rufe zu vernehmen und ein Geruch von Verbranntem lag in der Luft. Ansonsten
war es ruhig, wie an einem Boronsanger.
„Kein Grund zur Sorge, euer Wohlgeboren“ versuchte Xebbert sie zu beruhigen und ging in
Richtung der Wagentür um sie wieder zu schließen. Sein gezogenes Bastardschwert schien aber
keineswegs von Sicherheit zu zeugen. „Schließt besser wieder die Tür und begibt euch hinein.“
Misstrauisch musterte er die Umgebung.
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Ohne Worte kam die Mersingens dem Leibwächter nach und setzte sich merklich beunruhigt an
ihren ausgepolsterten Sitzplatz. Sie wusste, dass hier etwas nicht stimmte.
„Halt, wer ist da!?“ rief der zweite anwesende Gardist der als Fuhrmann diente in den Nebel hinaus,
war da nicht eine Gestalt zu erkennen. Xebbert schloss sofort die Tür des Wagens und eilte um ihn
herum.
„Geld oder Leben!“ keifte es da schon. Ein zerlumpter Kerl mit speckigem Filzhut stürzte sich auf
ihn, ein schartiger Säbel prallte gegen das Bastardschwert. Xebbert wich zurück, sein Schwert
fauchte durch den Nebel, hielt den Angreifer auf Abstand. Weitere Gestalten huschten zwischen den
Schemen der Bäume und Büsche heran. Jähes Geschrei und Waffengeklirr erfüllte das helle Grau.
Ein Pfeil schwirrte wie ein kleiner schwarzer Vogel an ihm vorbei, ein weiteres Geschoss krachte in
die Kutsche. „Räuuuber!“ brüllte einer der Gardisten hinter ihm überflüssigerweise.“Alaaarm!“
Xebbert merkte schnell, dass er es mit einem schwachen Gegner zu tun hatte, im Wortsinn. Ein
kurzes Abtasten mit dem Stahl, dann fand er auch schon die Lücke in dessen Verteidigung. Mit
blutspritzender Halswunde brach der Angreifer zusammen. Ein blondbezopftes Weibstück, mit
speckigem, genieteten Lederwams und rostiger Beckenhaube, kündigte sich von halblinks an:
Allein durch ihren goblinesken Gestank. Für einen Moment verharrte sie in der Attacke, die
Stachelkeule halb erhoben. Sie wirkte verdutzt – und begann zu vibrieren. Das plötzliche Zittern
und Dröhnen des Bodens beunruhigte auch Xebbert. Es war nur leicht, kaum spürbar – aber man
hätte überhaupt nichts spüren dürfen. Im nächsten Augenblick schälte sich vor ihm ein gewaltiger
Schatten aus dem Nebeldunst. Xebbert schrie auf, hob seine Klinge: ein fellbehängter
Belagerungsturm, so schien es, rollte geradewegs aus dem Acker auf ihn zu. Die gewaltige
Zugbrücke entpuppte sich rasch als Axt, die in den muskelbepackten Armen eines Trolls ruhte. Als
wolle er beiläufig ein Bäumchen fällen, hackte er die gewaltige Klinge in den Oberschenkel der
Strauchdiebin. Oder besser gesagt, hackte ihn glatt durch. Die beiden schienen keine Verbündete zu
sein. Was von der Frau noch übrig war, sackte in sich zusammen, roten Lebenssaft verspritzend wie
den Inhalt eines aufgeschlitzten Weinschlauchs. Ein dreckverklumpter Riesenstiefel trat ihren
zuckenden Leib einfach beiseite.
Ein Knochen…Xebbert hatte in diesem Moment ein Stück Knochen der Räuberin gesehen.
Erdbatzen schlugen gegen seinen Harnisch.
Der Schatzgardist war tapfer. Sein Verstand brüllte ihn an, einfach davonzulaufen, aber das ließ sein
Ehrgefühl nicht zu. Er würde bis zuletzt um das Leben seiner Herrin kämpfen.
Das Fell seines Gegners war nun blutgetränkt. Der Troll, ein nicht übermanns – sondern
doppelmannshoher Riese, holte erneut mit seiner zyklopischen Waffe aus. Der Stahl war
rotgesprenkelt. Völlig unbeabsichtigt traf der Axtstiel den Leibwächter an der Schläfe – und fegte
ihn zu Boden. Benommen, scheppernd rollte er über den Weg, wusste bald nicht mehr den echten
Nebel von dem in seinem Kopf zu unterscheiden. Brüllen und Schreie. Ein zweiter Gigant stapfte
aus den Feldern auf die Soldaten zu, fegte hier und dort eine Gestalt mit Keulenhieben zu Boden.
Die Räuber flohen in wilder Panik. War das die Möglichkeit? Dort rumorte ein dritter Troll heran.
Gütige Herrin Rondra: Ein beiläufiger Fußtritt „seines“ Schrats beförderte ihn endgültig vom
Karrenweg, einige Schritt durch die Luft, in einen schlammigen Wassergraben hinein – und in
gnädige Dunkelheit.
Mit Urgewalt brach die Riesenfaust durch das stoffverhängte Fenster der Kutsche. Glyrana schrie
auf. Die dunkelbraunpelzige Faust, die fast schon ein bisschen drollig wirkte, grapschte nach ihr die
Finger tasteten über das Gesicht. Muffig-süßlicher Honiggeruch lag in der Luft, unangenehm süß,
wie ein Übermaß an Weihrauch. Nein, die Hand hier war nicht drollig, sondern gehörte einem -
Troll. Glyranas Herz drohte ob der Erkenntnis allein stillzustehen. Ihr Gegner war riesig. Seine
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Klauen schlossen sich um ihre Haare. Die junge Adelige schrie, zog reflexartig ihren Langdolch und
hieb ihn in die Pranke, die leicht ihren Kopf hätte umschließen (und zerdrücken?) können. Ein erst
grollender, dann orgelnder Schmerzensschrei. Die Hand zuckte zurück, Blut spritzte, die rötlich
verfärbte Klinge polterte dumpf auf den Kutschenboden.
Geistesgegenwärtig umklammerte die junge Mersingen den kleinen Gisborn Hal, der im Halbschlaf
wimmerte, sprang mit ihm durch die gegenüberliegende Tür hinaus. Keinen Herzschlag zu früh.
Der tobende Angreifer warf die Kutsche einfach um, die krachend auf die Seite kippte. Ratschend
zerriss ihr eingeklemmter Umhang. Zwei Gardisten sprangen herbei, sie zu beschützen – und
mussten sich den fürchterlichen Hieben eines zweiten Ungetüms erwehren. Mit wehendem Bart und
einer grob geschnitzten, kaum entrindeten Keule schlug der Troll auf die Männer ein. Glyrana
schrie erneut auf, auch Gisborn weinte nun jämmerlich. Ein Keulenhieb streifte ihre Stirn: ein
Volltreffer hätte sie zertrümmert, so sackte sie nur hilflos zu Boden. Versuchte verzweifelt, den
kleinen Gisborn mit ihrem eigenen Körper zu schützen. Dann befiel sie die Angst, dem
ungeborenen Kindlein in ihrem Leib könnte etwas geschehen. Tsa hilf… Instinktiv legte sich ihr
einer Arm um ihren Bauch. Es half nichts: Gisborn glitt ihr aus den Händen, so verschreckt, dass er
nicht einmal mehr zu kreischen wagte. Im nächsten Moment wurde sie von einem Trollarm am
Schlawittchen gepackt und nach oben gerissen, eine zappelnde Last an einer Art Kran. Dann blickte
sie auch schon in die tierhaft dunklen Augen, auf die übergroße Knollnasse und das struppige Haar,
die fliehende Stirn und das ledrige, fellgeschmückte Gesicht des Hünen. Der fletschte zufrieden
seine Hauer, hachte ihr süßlichen Geruch ins Gesicht. Wie in der Geschichte von diesem
Riesenaffen auf einer Insel im Südmeer, dachte sie noch, und: Irgendetwas stimmt mit seinen Augen
nicht. Sie wirken so – abwesend. „Mamaaaa…“ hörte sie Gisborn noch rufen, ein einziges
verzweifeltes, kindliches Wehklagen. „MAMAAAA!!!!“
Dann schnippte der Unhold ihr einfach seine Riesenfinger gegen das Kinn, vorsichtig, beinahe zart.
Sie trafen sie dennoch hart und brutal wie geschwungene Knüppel. Das dunkle Braun der Trollhaare
vor ihr färbte sich endgültig in ein abgrundtiefes Schwarz.
Nur langsam stieg ihr Geist wieder aus endloser Finsternis empor. Ihr Schlaf – sie hatte sicherlich
nur geschlafen, in ihrem Himmelbett, auf Gut Gernatsborn, und würde jeden Moment wieder darin
erwachen – war nicht völlig traumlos gewesen. Ein seltsames Traumgespinst war das gewesen. Auf
einem riesigen Höhlenbären war sie durch einen nebligen Herbstwald geritten. Ein eigenartig
riechender Bär, der seltsamerweise nicht etwa vierbeinig, sondern auf zwei Beinen vorangestürmt
war, wippend, schaukelnd, während sie ihm hilflos und kopfüber den Buckel hinunter hing,
lediglich von einer Pranke an den Beinen gehalten. Das knisternde Brechen von Zweigen und
feuchte Tannenwedel, die über ihren Kopf strichen, daran konnte sie sich noch erinnern. An
gewaltige Füße, die durch graubraunen Sumpf patschten. Und Nebel, Nebel, Nebel…
Erneut verschwommene Bilder. Der Traum ging offenbar weiter. Er wurde obszön, fast schon
oronisch. Sie lag tatsächlich in einem Bett, aber nicht in ihrem eigenen. Ein grobgezimmertes
Kastenbett, mit Stroh gefüllt, darüber eine Decke. Glyrana vermochte sich nicht zu bewegen: Ihre
Hände und Füße waren an die Pfosten gebunden, allerdings eher sanft mit Tüchern. Und: Sie war so
nackt, wie Tsa sie erschaffen hatte. Die Beine hatte sie weit gespreizt, sie lag da wie eine einzige
Einladung zur belkelelischen Schändung. Ein kleiner gemauerter Herd in der Ecke verströmte
notdürftig Wärme. Dachbalken und Holzschindeln über ihrem Kopf. Eine Blockhütte. Sie lag hier
in einer halb abgedunkelten Blockhütte.
„Ihr seid wach?“ fragte eine Stimme. Eine Frauenstimme. Eigentlich hätte sie dieser Umstand
beruhigen müssen - schon einmal kein Vergewaltiger. Doch die Worte krochen kälter und grausamer
über die Lippen der Unbekannten, als es beim abscheulichsten Verbrecher hätte der Fall sein
können. Wie ein gesprochener Eishauch. „Gut“, sagte die Stimme. Es hörte sich an wie: „Böse.“
Sehr….böse.
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Glyrana schloss die Augen, versuchte das klopfende Dröhnen in ihrem Schädel zu ignorieren, und
in ihr Innerstes zu horchen. Dem Ungeborenen ging es gut, das konnte sie spüren. Den Umständen
entsprechend. Die Erkenntnis, dass dies hier doch kein Traum war, breitete sich in ihr aus - wie ein
Schwall eiskaltes Wasser aus einem umgestossenen Eimer. Eine Fliege summte im Raum herum,
setzte sich auf ihren Hals. Zuckend gelang es ihr, sie zu vertreiben. Ihr Blick wurde klarer, fiel auf
die Gestalt im schmucklosen Kapuzenmhang, deren Gesicht von einer Stoffmaske verdeckt war.
Eine purpurne Larve. Die Maskierte saß vor ihr in einem Lehnstuhl, manikürte sich die Nägel mit
einem grausam gezackten Messer, und musterte ihr Opfer. Glyrana.
Die Mersingen ruckte hoch, konnte sich aber wirklich kaum bewegen. Erst jetzt merkte sie, dass
man ihr ein nasses Tuch auf die Stirn gelegt hatte. Die Hand…irgendetwas stimmte mit der Hand
der Maskierten nicht. Ein Finger fehlte. Er war glatt abgeschnitten worden. Der Stummel ragte
höhnisch in die Höhe.
„Yasinthe“ stöhnte Glyrana geistesabwesend. „Ihr müsst Yasinthe sein.“ Die Augen der Jungfer
ruckten umher, fanden aber kein geöffnetes Fenster. Die Orkensauffe? War das hier diese verfluchte
Insel auf der Orkensauffe? Panik ergriff ihren Körper. Sie war in die Hände des Feindes geraten.
Des schlimmsten Feindes, den man sich vorstellen konnte. Wenn man ihn sich als
Zwölfgöttergläubiger überhaupt vorzustellen vermocht…
„In der Tat.“ Die Dienerin des Namenlosen atmete scharf aus. Die Dolchspitze wies auf die
Gefangene. Eine Waffe aus schwarzem, geflammten Stahl. „Woher wisst Ihr das?“
Glyrana biss sich auf die Unterlippe. Die Neunfingrige brauchte nicht zu wissen, dass ihr Gemahl
die Knechte der Niederhöllen belauscht hatte. Umso leichter würde es ihrem tapferen Gemahl
fallen, sie zu befreien.
„Euer Ruf eilt Euch eben voraus“, sagte sie und versuchte sarkastisch zu klingen.
Erst jetzt sah sie die verschlungenen Zeichen, die ihr auf den nackten Bauch gemalt worden waren.
Zeichen in einer grausamen, unbekannten Sprache. Mit einem Gebet an alle Zwölfe zwang die
Jungfer ihre Panik nieder.
„Was wollt Ihr von mir?“ Sie wusste es längst, aber es gelang ihr, bange Ahnungslosigkeit in ihre
Worte zu legen. „Wie bin ich hierhergekommen?“ flüsterte sie, ganz eingeschüchtertes
Entführungsopfer. Sonderlich schwer fiel ihr diese Rolle nicht. Auch wenn es mehr die Angst um
ihr Kind war, die sie heimsuchte.
Die Maske starrte sie schweigend an, leblos wie eine cyclopäische Statue. „Mein Ruf, soso“, zischte
es schließlich durch den Mundschlitz. Schwer zu sagen, ob sie den Köder geschluckt hatte.
„Es ist nur eine Beule“, meinte Yasinthe unvermittelt und stand auf. „Verzeiht die Grobheit meiner
Diener. Die Gelegenheit erschien ihnen wohl als günstig, an der Belen-Horas-Brücke. “
„Ihr haltet Trolle in Euren Diensten?“
Die Rättin ging zu einem Schrank.
„Sagen wir, Ihre Vorliebe für Süßes wurde Ihnen zum Verhängnis, ja.“ Sie öffnete die Schranktür,
holte eine kleine Tonflasche heraus.
„Wie geht es Euch, fühlt Ihr Euch wohl?“
„Eine etwas merkwürdige Frage aus Eurem Munde, findet Ihr nicht?“
„Nun, bis zur Niederkunft dauert es nicht mehr lange…“ Sie musterte ihren Leib, wie ein Bauer, der
fast erntereifes Korn begutachtete. „Glaubt mir, ich kenne mich damit aus.“ Ein plaudernder
Dämon, dachte Glyrana. Sie hört sich an, wie ein plaudernder Dämon. Noch etwas anderes fiel ihr
auf. Der leicht tobrische Akzent ihrer Peinigerin. Ysilien? Ja, ziemlich sicher kam sie aus der
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Gegend des einstigen Ysilia. Heute Yol-Ghurmak.
Die Kultistin bohrte ihre Klinge in den Korken der Flasche. „Woher, sagtet Ihr, wisst Ihr noch
einmal, wie ich heiße?“
Glyrana schwieg.
„Du willst dein Kind doch gesund zur Welt bringen?“ Der rüde Ton und das jähe „Du“ trafen
Glyrana wie ein Peitschenhieb. „Oder?“ Yasinthe riss den Propfen heraus, stellte die Flasche auf
einen Tisch (wo auch Glyranas Gewänder lagen, wie sie jetzt merkte).
„Also halte mich nicht zum Narren, Mersinger Metzweib. Ich lege für gewöhnlich Wert auf
Diskretion. Woher weißt du also, wer ich bin? Nicht, dass es für dich noch irgendeine Bedeutung
hätte, aber…“ Der Dolch sauste auf Glyranas gewölbten Bauch herab. Glyrana schrie auf. Der
Korken…Für einen Moment hätte sie beinahe den Korken vergessen. Die Klinge bohrte sich in den
Verschluss statt in ihren Bauch. Die freie, verstümmelte Hand tastete nach ihrem Unterleib. Die
Adelige hielt den Atem an. Kalt, es fühlt sich so entsetzlich kalt an.
„Ich kann dafür sorgen, dass du nur einen Stein gebären wirst. Hast du mich verstanden? ER kann
dafür sorgen…“
Die Jungfer nickte, und die Hand zog sich zurück.
„Man kennt Euch eben in der Wildermark“, log sie hastig, legte etwas Schmeichlerisches hinein.
„So? Was erzählt man sich denn so? Über Yasinthe Dengstein?“
„Dass Ihr aus Ysilien stammt“, schoss sie aufs Geradewohl den einzigen Pfeil ab, den sie zur
Verteidigung hatte. Zumindest hoffte sie, dass die Herkunft der Rättin bei dem von Storko
belauschten Gespräch nicht vorgekommen war.
„Aus Ysilien.“ Die Wiederholung der Worte hätte genauso gut höhnische Leugnung wie
Bestätigung sein können.
„Mein Kind? Was habt Ihr mit ihm vor?“
Glyrana blickte ihr Gegenüber aus weit aufgerissenen Kulleraugen an. „Ihr seid doch auch eine
Frau. Warum tut Ihr mir das an?“ Die Jungfer verstummte, wollte nicht zu weinerlich klingen.
„Mein Vater wird Euch dafür bestrafen“ fügte sie dann noch drohend hinzu. „Was wollt Ihr von
uns?“
Ein angedeutetes Lachen.
„Du denkst, ich möchte dich und dein Balg… opfern? Weit gefehlt.“ Yasinthe zog den Korken von
der Spitze ab. Und stieß zu… Die Klinge bohrte sich in einen der Bettpfosten. Glyrana schrie vor
Schreck auf. Ein pervalisches Hohnlachen antwortete ihr.
Die Finger strichen ihr durch das schweißnasse Haar. Yasinthe legte die nasse Kompresse beiseite.
„Nein, sei unbesorgt, ich werde dir nichts antun. Du bist doch selber noch ein halbes Kind. Und
nichts weiter als eine Zuchtkuh für deinen brünstigen Stier namens Storko. Aber du hast noch viel
zu lernen. Wisse, dass es dir gerade nicht viel anders ergeht, als IHM. Dem Gott der Götter.“
Yasinthes Stimme bekam etwas Schwärmerisches, Verzücktes. „Nur dass ER schon seit Äonen in
Fesseln liegt. Der Erste der Dreizehn, der von Rebellen um seine Herrschaft betrogen wurde. Die
heuchlerischen Wesen, die ihr gemeinhin die zwölf Götter nennt. …“
„Lüge, nichts als Lüge…Boron wird dich bestrafen!“
„Ganz recht, dein armseliger Glaube ist nichts als Lüge. Aber das wirst du selbst noch bemerken“.
Yasinthe griff nach einem Zinnbecherchen auf dem Tisch. Honiggeruch strömte in Glyranas Nase.
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Ein penetranter Duft, den sie schon kannte…
„Ihr seid den Lügen Alverans doch schon völlig verfallen. Ihr saugt sie regelrecht ein. Und nennt es
dann Moral. Anstand. Das Gute. Gut und Böse – damit machen sie euch betrunken. Wir, die wir die
höhere Wahrheit verteidigen“ – ein sinistres Lächeln war hinter dem Luftschlitz zu erahnen - „nun,
wir müssen uns auf unsere Weise wehren.“
Sie hob den Becher und ließ eine goldfarbene, purpurn leuchtende Flüssigkeit hinein rinnen. „Wenn
Du schon soviel von mir gehört hast, dann weißt Du auch, dass man mich die `Alchimistin´ nennt.
Seit Jahren forsche ich an Tränklein, die den Geist von Verstockten und Verirrten wie dir für die
Wahrheit öffnen. Sie empfänglich werden lassen für die Botschaft des Güldenen Gottes. Ihre
kümmerlichen Seelchen auf die nahende Wiederkunft und Herrlichkeit des Wahren Herren der Welt
vorbereiten. Ich will dir nur helfen, Glyrana.“
„Niemals werde ich zu deinem abscheulichen Götzen beten, wenn du das erhoffst.“
„Sei unbesorgt. Die Wirkung des Dunklen Trosts wird schon in einigen Tagen wieder nachlassen“,
kicherte die Geweihte. „Bei dir… Aber du bist nicht allein in deinem Körper. Eigentlich wollte ich
dein Gör erst nach der Geburt gefügig machen, aber…Warum nicht schon jetzt seine Seele
berühren? Du würdest vermutlich sagen: sie vergiften. Um so leichter wird es mir fallen, Atesh
´Seruhn in seinen Leib zu bannen…Als einen dauerhaften Wirtskörper für den Zweigehörnten. Mit
deinem Blut wird es schon jetzt Seinen Trost in sich aufnehmen. Und bereit sein für ungeheure
Macht und Herrschaft in Seinem Namen. Einen Namen, den man IHM genommen hat…“
„Neeeein!“
„Natürlich. Verneinung, das ist das einzige, was ihr kennt. Was erlauben euch eure Götter
eigentlich? Ihr dürft das nicht, ihr dürft jenes nicht. Es ist eine Ehre, die ich dir, nein, euch beiden
erweise. Du wirst natürlich so klug sein, niemandem von der Besessenheit deines Kindes zu
erzählen. Dafür sorge ich schon, sei unbesorgt… Das Haus Mersingen.… Es könnte ein überaus
wertvoller Verbündeter werden…Puppenspieler, die selbst an unsichtbaren Fäden tanzen….“
„Das werde ich niemals zulassen…“
„Ach nein? Willst du dein eigen Fleisch und Blut etwa erdrosseln, sobald sich der Dämon in ihm
eingenistet hat? Diesen Kindsmord werden ich und Atesh´Seruhn zu verhindern wissen. Du wärst
nicht die erste Mutter, die eine Geburt nicht überlebt…“ Sie trat neben ihr Bett, hob ihren Kopf.
„Ich will nicht! Ihr guten Götter, steht mir bei!“ Verzweifelt versuchte sie ihr Gesicht wegzudrehen.
Yasinthes Finger bohrten sich in die Wangen der Jungfer, erbarmungslos drückte sie deren Lippen
auseinander, zwang den Inhalt des Bechers hinein, schloss den Mund wieder. „Schluck!“
Der Dunkle Trost schmeckte süß, verführerisch süß – wie ein Heilmittel für alle Krankheiten auf
dieser Welt. Im nächsten Moment verzog Glyrana das Gesicht. Die Süße hatte sich in jähe Bitternis
verwandelt.
„Trink mehr davon! Dann lässt es rasch nach…“
Glyrana brauchte bei den nächsten Schlucken kaum noch Zwang. Der abscheuliche Nachgeschmack
verschwand tatsächlich. Ihre Kehle war völlig ausgedörrt, merkte sie nun: Der Trunk war ein
einziges Labsal, ließ Stärke und Wohlgefühl in ihren Körper zurückkehren. Ein wahrer Nektar. Sie
jubelte innerlich. Wie hatte sie nur eine solche Göttergabe zurückweisen können? Ihr Kopf war mit
einem Mal völlig frei von Schmerz und Druck, ihr Geist gereinigt. So schien es zumindest. Sie
merkte, wie Yasinthe ihre Fesseln löste, fühlte sich angenehm beschwingt. Leicht benebelt, aber
beschwingt…und frei. Sie konnte gerade noch ihre Handgelenke reiben, da warf die Kultistin ihr
auch schon die Gewänder zu.
„Zieh dir etwas an…“
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Eine göttliche Offenbarung hätte nicht vernünftiger und einleuchtender klingen können. Natürlich.
Mechanisch, mit gerunzelter Stirn auf ihre Aufgabe konzentriert, führte sie den Befehl aus.
Schlüpfte am Schluss auch noch, ob der Anstrengung schnaufend, in ihre Reiseschuhe. Sie musterte
die Frau mit dem lustigen purpurroten Gesicht. Lächelte wie beschwippst. Yadingsbums war also
eine Anhängerin des Götzen „Dessen-Namen-man-nicht-nennt.“ Allein bei dem Gedanken musste
sie breit grinsen. So was Albernes. Als könnte ein Göttername ein unanständiges Wort sein. Statt
eines schönen Wortes wie „Praios“ eines, eines…wie…“pupsen“ etwa.
Glyrana kicherte kindisch. Mit einem Mal war jede Furcht verschwunden. Sie starrte ihre Befreierin
an, hing geradezu an ihren unsichtbaren Lippen. Voller Hoffnung, dass sie ihr sagen würde, was sie
tun sollte. Und was es mit dieser geheimnisvollen, unbekannten Wesenheit ohne Namen auf sich
hatte…
„Ich sehe, der Trost wirkt schon.“
Glyrana nickte begeistert – sie musste die Wohltäterin unbedingt an ihrem Hochgefühl teilhaben
lassen. Sie versuchte zumindest ein Nicken. Leider kam nur ein schwerfälliges Wackeln des Kopfes
dabei heraus. „Erzähl mir mehr…vom Na…Na…Namenlosen“, lallte sie überglücklich. Speichel
tropfte ihr aus dem Mundwinkel, umständlich wischte sie ihn weg.
„Jetzt noch nicht. Einstweilen genügt es, wenn du weißt, dass das, was andere für Ketten halten
mögen, in Wahrheit die Fäden sind, mit denen der Verheißene die Geschicke der Welt lenkt. Hast du
das verstanden? So wie ich Euch nun nach Belieben lenken kann…Euer Wohlgeboren.“ Glyrana
nickte wieder mit debilem Schmunzeln. Sie hob erst die linke, dann die rechte Hand, wie eine
Marionette. Was für ein überaus vergnügliches Spiel.
„Hinter dir im Bettpfosten steckt ein Dolch. Nimm ihn!“
Sie nahm ihn an sich.
„Steh jetzt auf…“
Sie stand auf.
„Schneide dir damit in die linke Hand! Nein, die andere Seite…“
Sie schnitt sich in den linken Handteller – „Tiefer!“. Glyrana gehorchte erneut, und spürte nur die
klaffende Spalte im Fleisch, aber kaum Schmerz. Wenn, dann als heimliche Wonne. Trost, ja, das
Wort passte: Sie fühlte sich aufs beste getröstet.
Blut tropfte jetzt warm und metallisch riechend aus ihrer Handfläche.
„Geh nach draußen, du machst hier alles schmutzig.“ Das klang barsch. Betrübt torkelte sie zur Tür.
Der Anblick vor der Hütte ließ ihren Kummer sofort vergessen. Ihre Freunde, die Trolle…sie
erinnerte sich. Es waren sogar drei. Sie standen draußen, auf einer Lichtung im Wald, und rührten in
einem riesigen Kessel, dessen Inhalt auf einem stattlichen Lagerfeuer köchelte. Sie waren völlig in
ihren Kochkünsten vertieft und beachteten Glyrana nicht. Ein süßlicher Geruch stieg mit dem
Dampf aus dem mächtigen Kessel auf. Hin und wieder streute einer der Riesen Kräuter, Pilze und
irgendwelche Pülverchen hinein. Nur kurz verzog sie angewidert das Gesicht, als quiekend eine
Ratte im kochenden Saft versank.
„Du kannst deinen Anteil zum Gelingen des Werks beitragen“ kommandierte es hinter ihr. Die
Stimme klang nah, und zugleich fern. Außerdem irgendwie hallend.
„Lass etwas von deinem Blut hineinfallen. Genau dreizehn Tropfen…“
Im nächsten Moment, sie wusste nicht wie, stand sie auch schon am Kesselrand, spürte die Hitze,
sah die honigfarbene Flüssigkeit darin köcheln und Blasen schlagen, hörte sie blubbern. Dampf
72

legte sich auf ihr Gesicht. Wie Felstürme ragten links, rechts und vor ihr die Trolle auf. Sie fürchtete
sich nicht, fühlte sich eins mit dieser seltsamen Gemeinschaft. Es war wieder wie ein faszinierender,
merkwürdiger Traum. Sie hob ihre Hand über das Gebräu, zählte wie in Trance mit, wie die roten
Tropfen hineinfielen, hinein in den bernsteinfarbenen Saft. „Eins, zwei, drei….“ Das Spiel gefiel
ihr. „Sieben, acht, neun….“ Etwas wie Enttäuschung machte sich in ihr breit, als der dreizehnte
Tropfen gefallen war.
„Gut, Glyrana“ lobte das Purpurgesicht (wie hieß sie noch gleich? Man konnte in all diesen
Dämpfen einfach nicht klar denken). „Du hast dem Vielgesichtigen und Verheißenen gerade dein
erstes Opfer dargebracht. Das ist der richtige Weg. Krallerratsch, gib ihr noch einen tüchtigen
Schluck….“ Im nächsten bewussten Herzschlag schlürfte Glyrana ihn auch schon von der Kelle, die
ihr der behaarte Riese an den Mund hielt. Der Trank war kochendheiß, aber sie spürte die
Schmerzen nicht. Im Gegenteil, sie fühlte sich stark und euphorisch, jeder Herausforderung
gewachsen.
„Ich nehme an, du bist bereit, eine getreue Magd des Herrscher der Herrscher zu werden?“
„Gewiss“ nuschelte sie zwischen ihren verbrannten Lippen hindurch. Sie spürte Brandblasen in
ihrem Mund.
„Ausgezeichnet. Ich fürchte nur, deine Bereitschaft wird nicht allzu lange anhalten. Ich brauche
einen Beweis für deine Liebe IHM gegenüber. Den Dolch…Ich habe gesehen, du hast ihn in deinen
Gürtel gesteckt?“
Glyrana tastete nach dem Griff und nickte.
„Versteck ihn. Krallerratsch und Truwatsch, ihr werdet uns nun zur Orkensauffe tragen. Und eine
gut sichtbare Spur hinterlassen. Bozak, du bewachst hier den Kessel aber nicht davon naschen, ist
das klar? Nun, Glyrana, ich nehme an, Storko wird versuchen, dich auf der Insel zu befreien. Als
Zeichen der Ergebenheit wirst du ihm den Dolch in den Leib stoßen. Mitten ins Herz…“
Glyrana verzog bekümmert das Gesicht. Storko? Ihren eigenen Gemahl erdolchen? Warum das? Er
war eigentlich immer nett zu ihr gewesen. Naja, meistens jedenfalls.
Die Purpurmaske schien Gedanken lesen zu können.
„Weil du ihn jetzt nicht mehr brauchst. Und das Kind dann ganz allein dir gehören wird. Dir und
dem Güldenen Herrscher. Ebenso wie Gisborn Hal. Als Mersingen hast du ohnehin eine bessere
Partie verdient als diesen Krautjunker. Außerdem würde Storko sich dem Dämon in den Weg
stellen, du verstehst? Er würde es auch nicht akzeptieren, dass ich euch in Gernatsborn in den
nächsten Jahren besuchen werde. Um dich und Gisborn im wahren Glauben zu unterweisen.
Außerdem, vergiss nicht, der ganze Gutshof und das Lehen werden dir gehören, dir allein…ja, und
die Schatzgarde wird dann wohl dir gehorchen. Du wirst eine Kriegsherrin sein, eine reiche,
berühmte und mächtige Herrscherin in der Wildermark.“
Glyrana nickte erneut. Das klang wieder mal alles völlig vernünftig und einleuchtend. „Jedenfalls
gibt es für dich danach kein Zurück mehr in dein altes Leben“, hörte sie noch, bevor sich um sie
herum der Fluss von Satinavs Element erneut verwirbelte.
Sie saß auf dem Rücken eines der Trolle, ritt jauchzend durch den Wald wie ein kleines Mädchen
auf den Schultern ihres Vaters. Mit einer Hand vermochte er ihre beiden Beinchen festzuhalten. Vor
ihr eilte Yasinthe (ja, das war ihr Name) durch den Wald, ebenfalls als Trollreiterin. Unglaublich:
Sie dirigierte den mächtigen Unhold allein durch Schenkeldruck, wie er da als Naturgewalt durch
den Tannicht stapfte. Yasinthe. Sie war so ungeheuer stark und wissend, wie eine große Schwester.
Hündische Ergebenheit breitete sich in Glyra aus. Sie würde jetzt alles für ihre Beschützerin und
deren, nein, ihren gemeinsamen Herren tun…
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Ihr Arm bebte ob der inneren Anstrengung, nur mit Mühe konnte sie die Klinge mit beiden Händen
halten. Das Blut pochte in ihren Ohren. Sie schmeckte Blut an ihren Lippen. Ihr eigenes?
Alda ließ das Kurzschwert fallen und ging in den kalten Schlamm zu Boden in die Knie. Vor dem
jungen Flötenmädel lag ihr erster erstreckter Feind. Erst jetzt erblickte sie eine Frau unter den
Lumpen, ein paar Jahre älter als sie selbst, eine junge Frau, fast nicht zu erkennen unter dem Dreck
der an ihren Haaren und Kleidern klebte. Eine blutende Wunde klaffte an der Seite der Gegnerin,
doch atmete sie noch, erkennbar an der warmen Luft die mit jedem leichten Atmen sich in die Kälte
der Umgebung ergoss.
Mit einem zähen Glucksen beendete die Räuberin ihre Leiden, oder besser gesagt, sie wurde
beendet. Korporal Voltan stach ihr gezielt mit dem Spieß seiner Hellebarde in die Brust. Schief
lächelte er das junge Flötenmädel mit seinen schlechten Zähnen an, warf ihr ein paar Worte zu und
wandte sich wieder weg.
Erst jetzt kamen ihr wieder alle Sinne zu. Es roch nach Blut, Dreck und Rauch. Sie sah Kameraden
und besiegte Feinde, dann verschlang der Nebel die Umgebung. Ein paar Ortsansässige liefen an ihr
vorbei. Laute Stimmen drangen an ihr Ohr, sie hatten gewonnen, so schien es jedenfalls. Aus dem
Dunst klang das Trommeln ihres Kameraden Gero, es war das Kommando zum Sammeln.
Der Hauptmann der Schatzgarde schaute zu wie in seine Truppe langsam wieder Ordnung einkam.
„Lauter, sonst hört dich keiner hier durch das Chaos!“ befahl er dem Trommelburschen. Der Feind
war besiegt, oder zumindest wurde er zerstreut. Der Nebel war auch ihnen zum Verhängnis
geworden.
Etwas abseits der Rausche hatte er einen Sammelpunkt eingerichtet. Ein halbes dutzend Verletzte
lagen herum, von mindestens einem gefallenen Soldaten wusste er.
„Das waren sicher die Streuner von Lump Eschwind, euer Wohlgeboren“ sprach Storko einer der
Suunkdaler Hahnengardisten an. Er hatte sie am gestrigen Tage nach Ankunft auf der Burg
Suunkdal zum Geleit seiner Truppen schicken lassen. Auch sie hatten sich am Kampfe an der
Rausche beteiligt.
„Streuner, nun für einfache Streuner waren sie schon bemerkenswert gut ausgerüstet. Ein Feind den
ich erschlagen habe hatte gar Schwert und Rüstung und kämpfte wie ein Söldner, wohl eher ein
Fahnenflüchtiger.“
„Dann die Storchenbrüder vielleicht...“ meinte ein zweiter Hahnengardist.
„Nein, nein“ schüttelte der Gernatsborner den Kopf. Mittlerweile hatte er schon eine bessere
Übersicht über die Lage der Bosjäckel in Friedwang als die ortsansässigen Gardisten. „Die
Storchenbrüder stehen auf unserer Seite. Aber bei der Vielfalt eurer Aufständischen verliert man den
Überblick„ merkte er lakonisch an.
„Herr Hauptmann“ wandte sich der Weibel an Storko. „Ich melde drei schwer verletzte, vier leicht
verletzte, einen toten und einen vermissten Gardisten“ Der Hauptmann nickte. „Der Feind ist
zerschlagen und hat sich in die Wälder zurück gezogen, wir haben vier gefangene und mehr als
nochmals so viele tote Feinde. Das Feuer an der Rauschebrücke wird von den Leuten auf
Prähnskaten gelöscht, für die Bauern am Wagen kam jede Hilfe zu spät. Der Schulze sagte, dass die
Brücke immer gut intakt gewesen sei.“
„Die Räuber haben die Brücke über den Fluss manipuliert und sich noch als barönlicher Bautrupp
davor ausgegeben, dreist!“ Der Hauptmann schüttelte den Kopf. „Es war ein geplanter Angriff auf
die Schatzgarde und auf unseren Wagen. Sie dachten wohl wir hätten ihn voller Schätze.“ Storko
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schmunzelte. „Ja fast sollten wir uns bei dem armen Bauern bedanken, dass er vor uns in die Falle
ging. Wo ist der Wagen überhaupt, wo ist meine Gemahlin?“
„Als wir Kampfeslärm hörten und die zerstörte Brücke sahen ließ ich den Wagen mit Teilen der
dritten Lanze auf halben Wege zurückgelassen, um sicher zu gehen.“
„Ist meine Gemahlin und mein Sohn wohlauf?“
„Wir wurden im Wirtshaus gut bewirtet, guter Apfelmost, die Prähnskater Leute scheinen brave
Untertanen der Baronie zu sein. Sie selbst blicken auch mit Argwohn auf die Efferdinger.“
„Ich meine, wo sind sie jetzt?“
Ein Kinderweinen erklang aus dem kalten Dunst von Westen her. „MAMAAAA!!!! WÄÄÄ!!!“ Die
Schemen einer schwankenden Person waren zu erkennen. In ihrem Arm hielt sie ein Bündel, nein es
war ein kleines Kind.
Eine entkräftet aussehende Alwine, die Zofe Glyranas, wankte herbei. „Hilfe!“ war das
Kinderschreien von Gisborn Hal übertönend zu vernehmen. Sofort lief Storko gefolgt vom Weibel
und weiteren Soldaten in ihre Richtung.
Die junge Zofe fiel entkräftet in die Arme ihres Herrn. Eine Platzwunde mit teils eingetrocknetem
Blut zeigte ihr Kopf, ihre Kleidung war dreckig als hätte sie sich im schlammigen Acker gewühlt.
Der kleine Gisborn schrie, schien aber auf den ersten Blick nicht verletzt zu sein. „WÄÄÄÄ!!!!“
„Was ist geschehen, wo ist Glyrana!“ sagte der besorgte Ehemann hastig.
„Riesen!“ sagte sie erschreckt.
„Was, haben euch auch die Räuber aufgelauert?“ warf der Weibel ein.
„Nein, es waren Riesen, oder Trollmänner“ versuchte Alwine zu erklären.
„Die Brückentrolle?“ kommentierte ein Hahnengardist der sie mitangehört hatte. „Man sagt, dass es
Trolle hier gibt die von manch einem Reisenden Zoll inform von Süßem verlangen, aber
Überfälle?“
„Das Mädchen phantasiert vielleicht, sie hat sich am Kopf gestoßen“ bemerkte der Weibel nun
auch.
„Nein, nein, es waren drei Trolle mit Fäusten wie ein Amboss. Sie haben uns angegriffen, den
Wagen umgestoßen und ihre Wohlgeboren verschleppt!“
„Was!“ Storko konnte es kaum fassen. Er fuhr mit beiden Händen zum Kopf und war außer sich.
„Sie haben sie gezielt geraubt, ich wurde aus dem Wagen geschleudert und mir schwanden dann die
Sinne. Als ich aufwachte hörte ich Gisborn Hal schreiben und habe ihn vom Acker daneben
aufgelesen.“
„Das passt gar nicht zu den Trollen.“ Meinte einer der Suunkdaler Soldaten.
Storko begann obwohl die Kälte ihn frieren sollte zu schwitzen. „Was auch immer, ich weiß wer der
Grund ist, ich bin mir ziemlich sicher. Es war diese Yasinthe!“
„Wer?“ verdutzt blickten die umstehenden herum.
„Ein namenloses Weib! Ich habe gehört wie sie ihre finsteren Pläne geschmiedet hat. Sie ist mit den
Niederhöllen im Bunde, auf der Insel in der Orkensauffe. Von dort hat sie auch die Fäden des
Aufstandes geschmiedet. Sofort! Wir werden sofort aufbrechen und die Insel stürmen!“ Er ging
nervös hin und her versuchte aber Krampfhaft einen kühlen Kopf zu bewahren. „Ihr
Hahnengardisten bringt die Verletzten, Gefangenen und insbesondere meinen Sohn sicher auf eure
Burg. Verstanden!“ Sie nickten. „Dort ist er im Moment am besten aufgehoben, bei seiner Tante.
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Wir werden aufbrechen! Verstanden Wehrheimer!? Und schickt einen Boten zum Hof der Nordwyn.
Wenn ihnen ihr Wort lieb ist so sollen sie so schnell wie möglich nach Efferding kommen. Die Zeit
des Kampfes gegen das Übel ist früher gekommen als erwartet.“
„Jawohl, Herr Hauptmann!“ „Jawohl, euer Wohlgeboren!“ Die anderen verstanden zwar nicht
genau die Zusammenhänge doch taten wie angeordnet.
Die Oberfläche der Orkensauffe war glatt wie ein Spiegel, kein Lüftchen zog durch die frierende
Nacht. Noch immer war es neblig und man sah selbst mit einer Fackel nicht weiter als zehn Schritt,
doch die gedungenen Fischer würden den Weg wohl finden. Kein guter Zeitpunkt um eine Insel
einzunehmen, dachte er sich, doch der Nebel hatte sich ja schon im letzten Kampfe auch für den
Feind als nachteilig heraus gestellt. Doch es galt auch keine Zeit zu verlieren. Es lag auf der Hand,
die Trolle mussten Glyrana hier her gebracht haben. Storko dachte an die schöne Lula, würde die
Namenlose Seele von Yasinthe das selbe Schicksal auch für seine Gemahlin ausgedacht haben –
oder gar Schlimmeres. Selbstzweifel erfüllte ihn. Wäre er gestern nur bei ihr geblieben und nicht zu
Tekla Nordwyn und ihren Storchenbrüdern gegangen.
Nun, wenigstens hatte die Großbäuerin ihr Wort gehalten und war vor einer Stunde in Efferding
angekommen. Drei ihrer verbündelten Freibauern hatte sie mitgebracht, dazu Töcher und Söhne,
Knechte und Mägde, allesamt ein gutes dutzend Bewaffneter. Fast wie Edelleute waren sie zu
Pferde her geritten und hatten ihr Fußvolk mitgebracht. Zwar Bauern, aber erstaunlich bewaffnet.
Erwartete Storko vielleicht Sturmsensen, Dolche und Arbeitsbeile, so sah man Speere, Streitäxte
und -kolben. Manch ein Bauer führte gar eine kurze Klinge und war gerüstet in Kurbul, Gambeson
oder Kette. Doch war ihm das Recht, jede Hilfe gegen einen niederhöllischen Feind war
willkommen.
Storko sah hinab auf einen sitzenden Fischer neben ihm der das Ruder hielt. Sein Blick war
unsicher, ja vielleicht angsterfüllt. Als die Schatzgarde vor zwei Stunden in Efferding ankam schien
der Ort fast wie ausgestorben, ja verlassen zu sein. Der Nebel hatte auch alle ihre Gemüter beruhigt,
die Bewohner hatten sich in ihre Häuser zurück gezogen, fast so als würden sie schlechte Omen
ahnen. Die Fischer hatten sich zuerst geweigert sie auf die Insel im See zu rudern, aber es gab keine
andere Möglichkeit als so dort hin zu gelangen und sie zu stürmen. Auch wenn er gar nicht wusste
wie man von der Oberfläche in die Grotten einsteigen konnte, sie würden das Unheiligtum schon
finden, sie mussten es – lieber würde er all seine Gardisten opfern als seine Glyrana und das Kind in
ihr in einer solchen Gefahr zu wissen.
„Alle sind Bereit“ meldete der Weibel. „Gut, dann legen wir los. Gib das Zeichen“ antwortete
Storko.
Hagen Wehrheimer schwenkte die Sturmlaterne in beide Richtungen. Zwei Gardisten stießen das
Boot vom Ufer weg und sprangen hinein. Dann wieder Stille. Nur die rhythmischen Schläge der
Ruderer waren zu hören.
Die insgesamt drei Fischerboote glitten durch Nacht und Nebel. Schwitzend, keuchend saß Storkos
kleine Streitmacht an den Riemen. Oder dazwischen an den Ruderbänken…Abgelegte Waffen
klirrten, wann immer die Boote ins Schaukeln gerieten. Die Segel der beiden Einmaster, über ihren
geduckten Köpfen waren gerefft. Dazu kam noch ein kleines Ruderboot, in denen das Dutzend der
Milizionäre saß. Es war beunruhigend still. Nur das Quietschen der Dollen, das leise Poltern von
Holz, das Knarren der Taue und Glucksen des Wassers durchdrang die nasskalte Nacht. Wie Rauch
eines riesigen Lagerfeuers wehten Nebelschwaden heran, hüllten sie feucht prickelnd ein, zogen
weiter, enthüllten wieder für einen Moment das dunkle Türkis des Sees, wie er da im Mondschein
dalag.
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Storko saß am Steven (der zu einem Pferdekopf geformt war) und spähte hinaus – aber auch hinab –
ins Unergründliche. Er hätte sich einbilden können, die Orkensauffe zu kennen. Erst vor kurzem
waren er und der See sich ziemlich nahe gekommen, vermutlich näher, als es bei jedem Efferdinger
Fischer je der Fall gewesen war. Zumindest bei denen, die überlebt hatten. Aber eigentlich kam der
See ihm immer noch fremdartig vor. Fremdartig und verhängnisvoll. Über Wasser vielleicht sogar
mehr als in dem feuchten, schwabbeligen Schlund unter ihren Füßen. Zumal er nun um die Macht
der Erbarmungslosen Ersäuferin wusste. Die genau dort lauerte, wo sie gerade hinruderten.
Patsch…patsch…patsch…Helle Schaumblasen rannen von den Riemenblättern in die Wellen.
Vermutlich waren sie viel zu laut unterwegs.
Sie hielten einen nördlichen Kurs, zumindest hatten die Boote, nachdem sie von Efferding
aufgebrochen waren, einen Linksdrall. Storko überlegte. Der Eingang zum Unheiligtum war auf der
Nordwestseite, aber dort schien „Fischermann“ auch besonders felsig und unzugänglich zu sein.
Dunkel konnte er sich an einen völlig zu gewucherten Steilhang erinnern. Der Hauptmann polterte
zwischen den Sitzreihen hindurch nach hinten, dort wo ein alter Fischer an der Ruderpinne saß, das
Gesicht von Wind und Wetter gegerbt. Sein grauer Schnurbart hing ihm die Mundwinkel hinab, als
wolle er so den Namen seines Bootes verdeutlichen: Seeotter. Storko räusperte sich das Feuchte aus
der Lunge.
„Sag er, Fischer – wo wäre für uns die beste Stelle, um an Land zu gehen?“ Der Graubart sah ihn
aus blauen Augen an und kratzte sich ausgiebig unter seiner Kapuze. Die kehlige schwarzsichler
Mundart war schwer zu verstehen, aber erzählte wohl etwas von einem breiten Strand geradeaus.
Der Alte schien in Plauderlaune zu geraten. Er erzählte von felsigen Untiefen, einem Dickicht aus
Schilfbruch und angeschwemmten Bäumen rund um die Insel – und mehreren Hütten, die von den
Dörflern während des „Exils“ errichtet worden seien. Die sogenannte Burg. Die Insel war wohl
ziemlich unzugänglich, normalerweise lebten dort nur ein paar verwilderte Ziegen und
Hausschweine. Und eben jetzt die Wasserdrachen-Bande.
„Wie ist sein Name?“
„Romek.“
„Gut, Romek. Hoffen wir mal auf das Überraschungsmoment.“
Verdammt, was soll das schon wieder? Im Nachbarboot brannte noch immer eine Sturmlaterne, wie
zum Spott auf das soeben Gesagte. Storko blaffte den leichtsinnigen Schatzgardisten an, gab heftig
Zeichen. Das Licht erlosch, nach quälenden langen Momenten. Irgendwo in der Nähe platschte es
heftig. Ein großer Fisch?
Der Nebeldunst wurde hier draußen immer mehr auseinander geweht, am Himmel waren nun sogar
einzelne, blinkende Sterne zu sehen. Die Gipfel der höchsten Berge um ihnen herum waren bereits
weiß: ein merkwürdiger Kontrast zu dem kalt glänzenden, leicht gekräuselten Wasser, durch das sie
gerade glitten. Die Unruhe in ihm wurde mit jedem Riemenschlag stärker: Ob sie noch rechtzeitig
eintreffen würden, um seine Gemahlin zu retten? Ihm fiel ein, dass heute Tag der Heimkehr war.
Der Beginn des Mondes Travia: Die Schutzherrin von Familie und Ehe. Womöglich, nein, ganz
sicher ein gutes Zeichen. Doch der Kleinmut in seinem Herzen hatte sich darin fest genagt, wollte
nicht so schnell weichen.
Irgendetwas flatterte über den Nachthimmel, zog als unruhiger Schatten durchs Mondlicht. Storko
zuckte zusammen. Eine Fledermaus? Ein heller, klagender Schrei zerriss die Stille:
„Kiiiaaaa….Kiiiiaaaa….Kiiiaaaa.“ Schweigen. Dann, nach einigen Augenblicken wiederholte der
Ruf sich wieder. „Kiaaaa….Kiaaaa….Kiiiaaaa…!“ Schließlich endgültig Stille. „A Stormfalk“,
brummte Romek gleichmütig. Storko zwirbelte sich nervös den Schnurbart. Waren sie gerade
entdeckt worden? Unsinn…Er begann sich schon vor irgendwelchen aufgescheuchten Wildtieren zu
fürchten. Sturmfalken hüteten eben eifersüchtig ihr Revier, das hatte er einmal von einer Falknerin
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gehört. Auch bei Nacht? Ach, was sollte es. Er konnte es ohnehin nicht mehr ändern.
Ein Schemen über den nebligen Wassern lenkte ihn ab. Da vorne ragte die Insel auf: Ein zerfranster,
langgestreckter Schatten, der ihn sofort an ein halbgesunkenes Schiffswrack erinnerte. Tatsächlich
gab es eine Art Achtertrutz, gen Efferd, wo steile Felsen aufragten. In der Mitte flachte das Eiland -
das eine halbe Meile Schritt lang sein mochte - hingegen ab. Die Silhouette des Waldes konnte man
sich mit etwas Phantasie als die Mannschaft vorstellen, die sich an die Relinge drängte, um die
Neuankömmlinge zu begutachten. Seeleute…oder Piraten…Gen Osten ragte ein „Bug“ aus
Schwemmland in den offenen See hinaus, umringt von Gürteln aus Schilf, dicht bewachsen mit
Büschen und Weiden.
Dieser Anblick war ihm eigentümlich fremd und neu. Natürlich, er hatte sich der Insel von der
anderen, felsigeren Seite her genähert. Von Nordwesten her. Im Licht von Mond und Sternen
änderte sich die Form der Insel rasch, so schien es, es offenbarten sich immer mehr Einzelheiten.
Das östliche Ende kam ihm nun immer mehr wie ein grün geschuppter Fischschwanz vor, das
Westende wie der graue Kopf eines übergroßen Schwimmers. Die drei spitzigen Nebeninseln davor
sahen aus wie aus dem Wasser ragende Klauen. Nein - wie ein Dreizack. Die ganze Insel gemahnte
nun mehr an einen halb im Wasser liegenden Riesen. Oder an… Storko stockte für einen Moment
der Atem. Ob der Name „Fischermanns Freund“ am Ende den Unergründlichen selbst meinte? Der
geradewegs in Richtung des nach ihm benannten Dorfs blickte, sei es nun drohend, mahnend oder
beschützend. Von ihnen aber sein Angesicht gerade abwendete.
„Da Effardsmund“, sagte Romek in die Stille hinein (es klang irgendwie feierlich). Mit
Fremdenführermiene deutete er auf das im nebligen Wasser ruhende Felsenhaupt. „De Grodd…Do
drööm. Uffda annarä Saidn fum Alden Kopp.“
Storko stutzte, grübelte. Effardsmund? Alder Kopp? Ja, natürlich. Offenbar lag er mit seiner
Vermutung richtig: Für die Dörfler war die Insel ein Abbild des Wassergottes selbst – und die Höhle
auf der Nordseite der Mund des Launischen. In dem sich nun, ausgerechnet, seine erzdämonische
Todfeindin breit gemacht hatte. Wie Zahnfäule, ein Geschwür oder übler Mundgeruch? Nein…Wie
Schlimmeres…Ob der Junker wollte oder nicht, ihm drängte sich das ekle Bild eines Aals in den
Sinn, der sich in der Mundhöhle eines Ertrunkenen ringelte. Oder eine Wasserratte? Übelkeit
breitete sich in ihm aus.
„Do könd ma ooch landing, mid do glöna Boud“ schlug Romek vor. Offenbar ahnte er nichts von
dem Unheiligtum in der Grotte. Vermutlich war das besser so. Storko beschloss, nichts von der
Entweihung zu erzählen, schon allein, um die vielen „Unwissenden“ in seiner Truppe nicht
kopfscheu werden zu lassen. Die wären jetzt, am Abend des „Tags der Heimkehr“, sicherlich auch
lieber bei ihren Familien gewesen.
„Besser, wir spalten unsere Kräfte nicht auf“, sagte der ganz erfahrener Seekrieger.
„Wo ist der Strand?“.
Romeks Arm schwenkte herum, aber das war beinahe überflüssig. Der ganze flache Teil der Insel
war mit undurchdringlichem Schilf umhegt, dazu kam ein regelrechter Verhau aus
angeschwemmten Bäumen und Ästen. Nur in der Mitte erstreckte sich ein einladender, schmaler
Kiesstrand. Dort lagen bereits zwei Boote sowie ein großes Holzfällerfloß, alle halb an Land
gezogen. Dahinter, im dichten Mischwald, glühte ein Licht, ein arangefarbener Widerschein in den
Baumwipfeln: Das Lagerfeuer, dass er zu Beginn seines Abenteuers gesehen hatte? Die Szenerie
wirkte fast schon einladend.
Sie steuerten jetzt geradewegs den Strand an, waren vielleicht noch 60, 70 Schritt entfernt. Einer der
Schatzgardisten, der vorne zwischen den Ruderern kauerte, schrie entsetzt auf – Storko sah auch
bald, warum. Schatten, gewaltige Schatten bewegten sich die Uferböschung hinunter. Zwei zottelige
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Riesen stapften im Mondlicht aus dem Wald.
„Das sind wieder die Trolle“ keuchte der Mann und schlug das Rondraschwert. Die baumhohen
Ungeheuer schritten auf einen großen Steinhaufen zu, der aufgeschichtet am Strand lag – und
bewaffneten sich, der eine mit einem menschenkopfgroßen Brocken, der andere mit einer
Steinplatte. Brüllend hoben die Schrate ihre Fracht über den Kopf. Im nächsten Augenblick flatterte
auch schon das erste Geschoss heran – und pflatschte ein Dutzend Schritt querab von der Seeotter
ins Wasser. Dennoch war die Wucht des Aufschlags groß genug, um Storko noch einige Tropfen
Wasser ins Gesicht spritzen zu lassen.
Instinktiv duckte er sich, als die Schieferplatte herantaumelte. Sie ging viel zu kurz, und wühlte
kaum das Wasser auf. Dennoch war der Hauptmann der Schatzgarde (und nicht nur er) beeindruckt.
Die Große Havarie – die ganze Szene erinnerte ihn gerade verflucht an den Untergang der Flotte
Eslams V. vor den Zyklopeninseln. Als die Einaugen die kaiserlichen Schiffe mit einem Steinhagel
eingedeckt hatten. Die Größe der Werfer und Geschosse war damals sicher ähnlich gewesen. Nur
dass die versenkten Schiffe noch weitaus robuster und massiver gewesen waren als sein ärmliches
„Geschwader“. Storko spürte ein Pochen an den Schläfen. Seine Leute ruderten kaltblütig weiter.
Was sollte er befehlen? Er war letztlich selbst als Abgänger der Kaiserlichen Akademie eindeutig
ein Mann des Landkriegs.
Die nächste Wassersäule wuchs bereits zwischen den beiden Einmastern empor. „Schießt“ befahl
der Junker. Zwei, drei Armbrustbolzen schwirrten als Antwort zurück. Einer der Trolle taumelte
kurz unter einem Schulter-Treffer. Der Riese heulte auf, eher verärgert als schmerzhaft. Es folgte
ein regelrechtes Dauerfeuer, als wären es Äpfel oder Birne, nicht regelrechte Katapultgeschosse, die
nun auf sie herabprasselten – über mehr als fünfzig Schritt Entfernung hinweg. Auf dem
Nachbarboot fegte es mit Urgewalt in die hölzerne Schwinge der Riemen. Einen brach es glatt
entzwei, ein Gardist sank, von der einen Hälfte unterm Kinn getroffen, zusammen…
Erneut das leise, aber bedrohliche Zischen. Die Einschläge kamen näher. Karakk! Auf seinem
Flaggschiff riss es die Rahe mitsamt Segel vom Mast, das ganze Geraffel fiel polternd auf zwei
Ruderer. Schreie voller Schrecken, aber auch Schmerz. Die Schieferplatte war diesmal vom Troll
aus der Hüfte geworfen worden, ähnlich wie ein maraskanischer Diskus. Romek begann ob des
Zerstörungswerks zu jammern.
„Rückzug!“ bellte Storko. „Zurück in den Nebel. Nicht wenden, in Rondras Namen – rückwärts
rudern.“
Dies brauchte man den Ruderern nicht zweimal sagen. Als ob der Namenlose hinter ihnen her wäre
– und vielleicht war er das auch, ob des blanken Hasses im Wutgeschrei der Trolle – legten sie sich
in die Riemen. In ihrer Aufregung fingen sie mehr als einen „Krebs“, verfingen sich mit den
Riemenblättern im Wasser, verhakten sich. Das Boot begann bedenklich zu wackeln, bekam
Schlagseite. Seine Soldaten warfen die störende Querstange der Rahe ins Wasser. Bald kam wieder
Takt in den Ruderschlag. Wieder schwirrte ein kegelförmiges Stück Fels heran, klatschte neben dem
Steven in den See und traf noch unter Wasser polternd die Planken. Zum Glück hielt das Holz diese
Belastung aus – aber vielleicht war es auch der verwundete Troll gewesen, der hier etwas kraftloser
als zuvor geworfen hatte. Wieder das nervenaufreibende „Paaatsch!“ Einer seinen Mannen wollte
schon in Panik über Bord springen, Storko packte ihn am Umhang und beförderte ihn wieder auf
seinen Platz. „Hier geblieben!“ Wilde Schreie drangen an sein Ohr, mal von Trollen, mal von
Menschen.
„Ruhig, ruhig verdammt!“ Niemand hörte auf ihn. „Pullt, verdammt noch mal!“ Erneut wirbelte
etwas auf ihn zu. Er duckte sich, reflexhaft, als stünde er wieder vor dem Flinken Ferdoker, der
hölzernen Drehpuppe, durch die er damals in Wehrheim so viel Prügel bezogen hatte. Und nicht nur
er. Er spürte regelrecht, wie ein scharfer Luftzug seine Haare aufwirbelte. Der schrittgroße Stein
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prallte grausam niedrig gegen den Mast, von dort ab, schlug ein Stück Reling entzwei und glitt
aufklatschend ins Wasser. Seine sonst so tapferen Kämpfer blökten vor Furcht wie die Schafe. Was
Wunder, sie waren ebenfalls wackere Fußsoldaten, keine Seeleute. In ihren Rüstungen würden sie
nach einem Volltreffer untergehen wie ein Stein. Einer hatte seinen Riemen aus der Dolle gleiten
lassen, das feucht glänzende Holz trieb nun seitlich davon.
Nach einigen bangen Herzschlägen hüllte sie wieder gnädiger Nebel ein. Irgendwo klatschte noch
wütend ein Wasserschwall zurück auf die Seeoberfläche, dann herrschte Ruhe. Zumindest aus
Richtung Strand. Der leichte Wellengang, der von diesem Bombardement ausgelöst worden war,
schwächte sich ab.
„Und nun?“ Diese Frage stellte der verstörte Gernatsborner eher sich selbst. Storko tastete nach
dem Mast, der angerissen zu sein schien. Mit zitternden Knien stützte er sich dagegen. Das hier
versprach eine lange Nacht zu werden…Vielleicht die längste seines Lebens. Er tastete nach seinem
Hinterkopf. Kein Blut…natürlich nicht. Hätte ihn dieses Wurfgeschoss getroffen, wäre von seinem
darpatischen Dickschädel nur noch Matsch übrig geblieben.
Hagen Wehrheimer beugte sich über einen jammernden Fischer, dem das Holz geradewegs auf die
Schulter gefallen war, und sie wohl gebrochen hatte. Einer Gardistin war die Hand gequetscht
worden, die Schwerthand ausgerechnet. Kaum unterdrücktes Wehklagen, Husten und Stöhnen
erfüllte den grauen Dunst. Sie hatten noch Glück gehabt, aber der Anblick und die Geräuschkulisse
kündeten von einer Niederlage. Einen buchstäblich schmerzlichen Rückzug.
„Ruhe. Ruhe, hab ich gesagt. Seid ihr Schatzgardisten oder feige Memmen? Es waren nur zwei
Trolle. Zwei…“ Ja, dachte er. Aber getrollt haben wir uns. Weibel Wüst hätte so was „Feigheit vor
dem Feind“ genannt. „Wir werden Fischermann´s Freund erobern, bei den heiligen Zwölfen.“ Der
Hauptmann versuchte markig zu klingen, obwohl seine eigenen Knie zitterten. „Sind sie zu stark,
sind wir zu schwach, verflucht noch mal.“
Storko merkte nun, dass er von den anderen beiden Booten nichts mehr sah und hörte. Waren sie
versenkt worden? Aber dann müsste man sie doch schreien hören? Oder? Dieser verdammte See…
Der Nebel wurde immer dichter, man sah kaum noch die Hand vor Augen. Der Junker schob sich
den Faustrücken in den Mund und kaute daran. Obwohl es nasskalt war wie in einem Wintergrab,
war ihm gerade siedendheiß zu Mute. Glyrana. Sein ungeborenes Kind. Sie wurden vielleicht schon
geschlachtet. Seine Leute riefen ins grauweiße Nichts heraus, matte, verzerrte Rufe antworteten
ihnen. Immerhin…Aber man sah immer noch nichts. Orksche Orkensauffe! In ihrer Tiefe hatte er
sich nicht so sehr gefürchtet wie in dieser Waschküche hier.
Ein Schatten kam längsseits. Das Ungeheuer vom Nassloch (wie man den tiefsten Teil des
Gewässers nannte)? Nein, es war das kleinere Ruderboot mit den Freischärlern, Efferd sei Dank.
Der Dunst zog gemächlich weiter, enthüllte, in einen Pfeilschuss Entfernung, den zweiten
Einmaster. Der hatte mächtig Schlagseite, die Besatzung schöpfte verzweifelt mit Eimern und
Helmen Wasser aus dem Rumpf. Ein Mann am Bug formte die Hände vor den Lippen zum Trichter
und rief herüber.
„Wir haben ein hübsches Leck zwischen den Planken“. Das war Korporal Voltan, der Stimme nach
zu urteilen.
„Trolltreffer?“
„Nein. Vermutlich ein Baum oder Unterwasserfelsen. Keine Verletzten…Ein Wunder, dass niemand
über Bord gegangen ist!“
„Kommt ihr zurecht?“
„Keine Ahnung. Noch schwimmen wir.“
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Kein Plan überlebt Feindkontakt. Helme Haffax, wie Recht du hattest, als du noch kein Verräter
warst. Hatte er selbst einen Plan? Irgendwie wusste Storko nur, dass ihm gerade die Zeit davonlief.
„Gut…oder schlecht, je nachdem. Wehrheimer, ihr bleibt hier, helft, wo ihr könnt und nehmt
notfalls die Leute an Bord, falls das Boot zu sinken droht.“
Der Weibel blickte verdrießlich auf den wenigen Platz, die sie hatten. „Und Ihr?“
„Ich steige ins Ruderboot zu den Bauern und fahre geradewegs in die Höhle…“ Oder in die
Niederhöllen, dachte er.
„Aber das…Ihr kennt diese Leute doch kaum, und…“
„Keine Widerrede. Gefahr in Verzug.“ Storko überlegte nur kurz, ob er diesen Fischer Romek als
Lotsen mitnehmen sollte. Aber der war völlig fertig mit der Welt, versteckte sich mehr neben der
Pinne, als dass er sein Boot noch lenkte. Das Insanctuarium würde seinen Verstand geradewegs
nach Selem schicken.
„Sobald wir einen, äh, Brückenkopf auf der Insel gebildet haben, schicke ich euch das Ruderboot
und wir bringen die Gardisten truppweise an Land.“ Storko musste zugeben, dass das, was er sagte,
auch in seinen Ohren großartig klang. Richtig feldherrlich. Nur glaubte er in seinem Innersten selbst
nicht, dass es so einfach werden würde.
Tekla Nordwyn reichte ihm galant den Arm, als er ungelenk ins schaukelnde Ruderboot stieg – und
grinste frech. „Ihr wisst ja. Kein Plan überlebt…“
„Jaja, ich kenne diese Weisheiten besser als Ihr“ fauchte Storko und nahm am Bug Platz. „Danke.
Vorwärts, wir müssen uns beeilen…“
Das Boot jagte pfeilschnell durch die Nacht, auf die Insel zu, die nun wieder vor ihnen aufragte wie
eine jähe Drohung. Immerhin, sie waren von der Strömung Richtung Felsen getrieben worden, da
wo er hinwollte. Und weg von den Wurfgeschossen der Trolle.
Seltsamerweise hatte er irgendwie das Gefühl, sich hier auszukennen – vor allem zu wissen, wie der
„Alde Kopp“ unter Wasser aussah. Über Wasser tatsächlich wie ein bärtiges, halb zur Seite
gedrehtes Haupt.
„Zwei Mann mit Schilden nach vorn“ kommandierte er. Offenbar überzeugend genug. Im nächsten
Moment nahmen die beiden Storchenbrüder neben ihm Platz.
„Wenn wir in die Höhle einfahren, nehmt ihr die Schilde hoch“, ordnete er an. „Wäre doch gelacht,
wenn wir denen nicht einheizen!“
Da vorne war auch schon das grünblaue Leuchten zu erahnen. Aus der Spalte in der Klippe, gegen
die rastlose Wellen schmatzten.
„Da vorne ist es. Vorsichtig bei den Steinen…“ Tatsächlich ragten hier überall kleinere, glitschige
Felsen empor.
Tekla verzog das Gesicht – was nicht an Storkos Worten lag. Sondern an einem fauligen, tranigen
Geruch, der an ihrer aller Nasen drang. Von unten…
Storko starrte hinab in das unreine Türkisblau. Eine dunkle Wolke breitete sich darin aus, die
geradewegs aus der Höhle zu kommen schien. Wie aus einer Kloake…Auch wenn das Wasser mehr
nach verwesendem Fisch, Schwefel und faulen Eiern stank. Eine ölig schillernde, Flüssigkeit hüllte
den Bootsrumpf ein: Brandöl?
Im nächsten Moment begann das Wasser um sie herum zu blubbern und Blasen zu schlagen, als
würde es kochen. Aber keine Hitze war zu spüren. Die Storchenbrüder begannen verwirrt zu
fluchen, einige auch zu beten.
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Das Boot begann ohne jede Vorwarnung zu sinken, als wäre es aus Eisen geschmiedet. Sackte
einfach nach unten, fast schon im freien Fall. Der Auftrieb, irgendetwas macht das Zeug mit dem
efferdgefälligen Auftrieb, dachte Storko noch. Dann wurde er auch schon nach unten gezogen, in
einen Schwall von Myriaden sprudelnder Bläschen und Blasen hinein. Die mit rasanter
Geschwindigkeit nach oben stiegen, während er hilflos nach unten glitt, ohne jeden Halt in diesem
übermächtigen, furcht einflössenden Wirbel. Es war, als würde unter ihm ein gigantisches
Sumpfungeheuer ausatmen. Oder als wäre er in einen bizarren Schwarm winziger Wassergeister
geraten. Im nächsten Moment prallte er auch schon auf Grund, nein, trat auf das Boot. Das Getose
und Gurgeln um ihn herum beruhigte sich, wurde wieder zu Efferds Element. Zuckend, strampelnd
traten links und rechts von ihm Storchenbrüder ihre Reise zu ihm an: in die Tiefe.
Storko spürte neben stärker werdender Panik ein Gefühl, dass er nur zu gut kannte: Das Bedürfnis,
einzuatmen. Nur, dass das in seine Lungen strömende, eiskalte Seewasser ihn diesmal töten würde.
Er stieß sich vom Boden ab, versuchte mit verzweifelten Bewegungen wieder nach oben zu
gelangen. Er stieß tatsächlich mit dem Kopf durch die Wasseroberfläche, atmete gierig ein…und
schrie, als ihn von unten etwas am Fuß packte. Erneut wurde er gewaltsam nach unten gerissen.
Storko schlug um sich, trat, strampelte – und sah einen Herzschlag lang in ein maskenhaftes
Fischgesicht. Einer der Molche…Ein zweiter Fischmensch packte seinen Arm. Ertränken, die
Paktierer wollten ihn…Luft, er brauchte…Das konnte doch nicht…Glyrana!!!!
Ohne jeden klaren Gedanken versuchte er sich aus dem mörderischen Griff der Angreifer
freizuwinden, irgendwie nach oben zu gelangen. Storko fühlte den Schmerz noch, als er mit dem
Kopf heftig gegen einen der Felsen stieß – aber er tat ihm schon nicht mehr weh…. Mit einem Mal
wurde er ruhig, zu ruhig, wie er sich selber eingestand. Die Stimmung war beinahe friedlich. Nur
schade, dass er seine geliebte Glyra niemals wiedersehen würde. Glyrana…Glyrana…
Glyranaaaa hallte es in seinem schwindenden Bewusstsein nach.
Ein Riss…ein schmaler, haarfeiner, kaum wahrnehmbarer Riss durch die Welt…oder im Gefüge der
Sphären? Man musste den Dolch nur ein klein wenig drehen, ins rotflackernde Licht des Feuers,
dann ließ er sich auf der Klinge erahnen. Spüren. Ein purpurnes Wabern, eine Art von überderischer
Befleckung…oder grausam gezackte Wunde? Yasinthe lächelte verzückt. Der Flammendolch aus
dunkel glänzendem Metall war bis auf die Form und ein paar Ornamente auf der Parierstange
schmucklos. Sah nicht unbedingt so aus, wie sich Klein-Alrik eine Ritualwaffe vorstellte. Der
Finger der Geweihten glitt versonnen über den Stahl, schauderte wohlig. Kalt…er fühlte sich eiskalt
an…als hätte sie die ewige Nachtseite berührt. Wie es wohl wäre, wenn sie dem Atesh´Seruhn
selbst etwas von ihrem Blut…Die Priesterin stutzte. Was hatte sie hier für romantische
Anwandlungen? Sie musste sich auf ihre Aufgabe konzentrieren…Ihren Plan.
Die „Burg“, so wurde die kleine Ansiedlung in der Mitte der Insel genannt. Mehrere schilfgedeckte
Steinhütten, die sich im Viereck um eine größere Halle gruppierten. Gen Süden, dort wo am ehesten
mit einem Angriff zu rechnen war, stießen die Hüttchen aneinander, ihre Fenster waren nach außen,
zum Strand hin, regelrechte Schießscharten. Der Pfad zum Hafen endete an einer hölzernen Pforte.
Gen Norden wurde die Feste durch eine Palisade geschützt. Ein recht annehmbares Zuhause, dass
ihnen freundlicherweise von den Efferdingern hinterlassen worden war, nebst einigen halbwilden
Schweinen, Hühnern und Ziegen.
Vor der Halle selbst brannte ein mächtiges Lagerfeuer. Die Wasserdrachen, wie sich die Bande
nannte (ein Haufen von Seepiraten, Schmugglern, Kairanschneidern, Bosjäckel, wie immer man das
Pack nennen wollte), übertrieben es gerne einmal, wenn sie aufschürten. Nicht nur, dass sie die
knappen Vorräte an Brennholz verschwendeten, die der Wald für sie bereithielt. Das Feuer war
sicherlich meilenweit zu sehen. Mit geringschätzigem Lächeln musterte sie die See-Räuber, wie sie
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am offenen Feuer die Buddel kreisen ließen, und sich volllaufen ließen. Mit hämischen Lachen
stopften sie in Papierrollen in die frisch geleerten Flaschen: Mit dem Zeichen des Bundes der Fünf.
Offenbar war ihnen ihre Lieblingsbeschäftigung noch immer nicht zu kindisch geworden: Diese als
Flaschenpost in den See zu werfen…Die Banditen hielten ihre Waffen allzeit bereit: Säbel,
Schwerter, Dolche, Äxte. Hier und dort trug einer einen speckigen Kurbul oder einen zerschlissenen
Gambeson. Darüber einen Federhut, Kapuzenmantel, selten auch mal einen zerbeulten Helm.
Abschaum, wie man ihn in diesen Tagen überall in der Wildermark finden konnte.
Der Tag der Heimkehr. Die Halsabschneider hier hatten sich offenbar einen letzten Rest an
darpatischem Brauchtum bewahrt, wenn sie am Abend des ersten Travia ihren Verstand mit
Schnaps, Bier und Wein ertränkten. Natürlich nicht aus Frömmigkeit, sondern schierer Gewohnheit.
Nun, heimkehren würden sie schon bald, für immer…Die Frage war nur, ob die Zwölfgöttliche
Verdammnis oder schon die Niederhöllen die wahre Heimstatt ihrer verkommen Seelen waren…
„Ihr macht es euren Feinden leicht“, sagte sie ungnädig und überreichte den Dolch wieder ihrer
Sklavin, die blöde lächelnd am Feuer stand. Und mit dankbarem Nicken die Waffe an sich nahm.
Ein paar der Piraten glotzten, ebenfalls wenig hesindegefällig, in Glyranas Richtung. Natürlich, sie
lauerten auf eine Gelegenheit, sie zu schänden. Aber der dicke Bauch der Schwangeren, und mehr
noch Yasinthes Gegenwart, schien sie abzuschrecken. Eine Frau in purpurner Robe, das Gesicht
hinter einer Maske verborgen, war selbst in diesem Teil Darpatiens kein alltäglicher Anblick. „Noch
eine Stunde, dann ist auch noch der letzte heillos betrunken“ Yasinthe zog den Ärmel über ihre
verstümmelte Hand.
„Lasst sie sich Mut ansaufen“, gluckste es zur Antwort. „Eine andere Kampfmoral haben sie nicht.
Außer zu überleben, natürlich…“
Branko schien das Unheil zu wittern. Buchstäblich. Der Glatzkopf starrte immer wieder in Richtung
des nebligen Waldes. Die Barteln an seinem schwammigen Kinn ringelten sich sogar etwas, als er
mit platter Nase zu schnuppern begann. „Es war keine gute Idee, das Mersinger Metzweib hierher
zu bringen“, schimpfte er, zum wiederholten Mal. „Vor allem war es keine gute Idee, die
Schatzgarde entkommen zu lassen…Die Dörfler hätten sie massakriert, und jetzt…Storkos
Bluthunde werden schon bald hier auftauchen, verlass dich darauf…feuchte Krakonierscheiße, wir
sind gerade mal ein Dutzend, und die rücken hier in Bannerstärke an…Verdammt, Kunbert,
übertreib es nicht.“ Das galt einem bärtigen Zecher, der verzückt lächelnd an dem Paktierer
vorübertorkelte, einen Humpen Bier in der Hand.
Die Neunfingrige lächelte sinister. Ja, sauft nur, ihr Narren, dachte sie. Egal, ob es nun die Furcht
vor der Schatzgarde, vor mir oder der Tiefen Tochter unten in ihrer Grotte ist. Oder einfach nur
Heimweh und Angst um das Seelenheil. Ihr sollt verrecken.
Aus der Ferne hörte sie einen vertrauten Ruf, durch das Lärmen der Räuber hindurch. Wenig später
flatterte er auch schon heran: Meuchel, ihr Falke. Die Dienerin des Dreizehnten bot ihm ihren Arm.
Yasinthe verzog kurz die Miene, als sich schmerzhaft seine Krallen in ihr Fleisch schlugen, durch
den Stoff der purpurnen Robe hindurch. Seine Federn waren gesträubt, in den schwarzen Augen
blitzte der Zorn. Der Falke schrie, zweimal laut, einmal eher leise. Yasinthe wusste sofort, wie die
Botschaft des Raubvogels lautete.
„Sie kommen“, sagte sie halbleise, mit einem Anflug von Triumph. „Drei Boote, zwei große und ein
kleines.“
„Orksch!“ Branko ballte die Faust und öffnete die Hand wieder. Erst jetzt fiel Yasinthe auf, dass
zwischen den Fingern bereits Schwimmhäute wuchsen. Überhaupt wirkte die Haut irgendwie…
glitschig.
Voll stiller Verachtung musterte sie den Kultisten. Er roch zart nach verfaultem Fisch. Auch wenn es
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weniger Brankos schuppige Haut, sondern mehr die Seele war, die hier verrottete. Hoffentlich
verbrennen sie dich schon bald auf einem großen Scheiterhaufen, dachte sie.
„Euer Posten im Baumhaus schläft offenbar wieder“, zischte sie. „Oder hat sich mit Rauschkraut
zugedröhnt, was ich bei diesem verrückten Tobrier eher vermute. Seid froh, dass wenigstens mein
Falke Wache hält.“
„Euer Tier…scheint mir überaus gelehrig zu sein“ zischelte Jadvige zwischen ihren fischigen
Lippen hindurch. Angewidert blickte die stämmige blonde Kultistin ins Feuer, schien
gleichermaßen seine Nähe, das Licht und die Wärme zu begehren wie zu fürchten. Sie merkte nicht
einmal mehr, wie Flüssigkeit aus ihrem Ohr sickerte, dem Menschenohr. Als feiner Faden rann ihr
das Wasser den dicken Hals herab – obwohl sie schon seit Tagen nicht mehr getaucht hatte. „Was ist
das für Hexerei?“ Bei diesen Worten quoll ihr das ekle Nass auch noch feucht und schwarz aus dem
Mund, tropfte in langen Fäden zu Boden.
„Der Falke war ein Geschenk“ antwortete die Rättin angewidert. Und zwar von Merwan dem
Schrecklichen selbst, fügte sie in Gedanken hinzu. Ebenso wie der Dolch…
„Drei Boote!?? Das heißt, die ganze Schatzgarde ist hierher unterwegs?!“ Branko raufte sich die
nicht mehr vorhandenen Haare. „Heda…ihr…habt Ihr gehört…Verdammt noch mal, hört endlich
her. Sie kommen! Zu den Waffen…“ Die Banditen blickten zunehmend verstört. Wer noch
unbewaffnet war, lief in Richtung der Hütten.
„Was soll schon geschehen. Meine Trolle halten am Strand Wacht“, sagte Yasinthe gleichmütig, und
hielt ihre Hände in Richtung des Feuers, um sie zu wärmen.
„Durch das Schilf werden Storkos Leute nicht kommen…Diese Insel ist bekanntlich jedermanns
Freund, der auf ihr Zuflucht sucht.“
„Und die Grotte? In Globomonging wissen manche um diesen geheimen Zugang zur Insel…“
„Ihr habt dort doch noch einige Krüge Charyptowasser stehen, oder etwa nicht?“
„Den Drachenodem? Verdammt, das Zeug war mehr als teuer…“
„Aber seinen Preis in Kairan wert…“ Jadvige kratzte sich am Flossenohr. „Man braucht verdammt
viel von der Brühe, wenn man so einen Kahn versenken will. Und die Wirkung des Drachenodem
lässt schnell nach…“ Wieder sabberte sie dunkles Wasser. Auch aus der Fischnase drang etwas von
der Brühe.
„Dann solltet ihr beide euch schleunigst in eure Molchgewänder bemühen, und dafür sorgen, dass
es schnell wirkt. Indem ihr es genau unter ihren Booten platziert. Aber geratet bloß wieder nicht
selbst in den Drachenodem, wie beim letzten Mal…“ Yasinthe trat einen brennenden Ast zurück ins
Feuer. Die beiden Paktierer wichen aufgeregt glucksend vor dem Hitzeschwall zurück, hoben ihre
Flossenhände. Armselige Kreaturen…Vermutlich hielten sie ihr jämmerliches Sklavendasein
wirklich für Macht. Noch ein halbes Jahr, und ihnen würde nichts Menschliches mehr anhaften.
„Habt ihr gehört? Schickt sie zu den Fischen. Euren schuppigen kleinen Freunden. Mit einer
Ausnahme. Ich möchte wetten, dass Storko im ersten Boot sitzt, das die Höhle ansteuert…Bringt
ihn her…“
„Und du?“
Yasinthe kraulte dem Falken das Gefieder. „Ich denke, ich werde Verstärkung herbeischaffen! Am
alten Ritualplatz…“
Mit Wohlgefallen sah sie das Grauen in den rundlichen Fischaugen der Paktierer. Gemischt mit
einer höchst götterungefälligen Hoffnung. Sie ahnten, was Yasinthes Worte bedeuteten, wagten aber
nicht, genauer nachzufragen. „Gebt mir drei eurer Leute mit, und die Gefangenen… “
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„Die Gefangenen? Verdammt, gönnst du uns denn keinen einzigen Duckern mehr? Auf den
Sklavenmärkten der Heptarchen…“
„Das hier ist die Wildermark, nicht Yol´Ghurmak. Wenn ihr Pech habt, seid Ihr in einer Stunde
selbst eingekerkert…oder erschlagen…“
„Gut, gut…Ingalf, Hitta, Burgol…Ihr schafft das Pack zum Druidenstein. Aber lasst euch nicht
selbst opfern, haha…“
Yasinthe und ihre Schergen gingen hinüber zu dem hölzernen Käfig, der in der Burg allgemein der
„Sklavenkotter“ genannt wurde. Auch wenn er ursprünglich einfach einmal ein Stall gewesen war.
Fünf Gestalten kauerten oder lagen dort in den Ecken und an den Stäben, mit einer Ausnahme: Eine
blasse, vornehme, nicht mehr ganz junge Frau, in schlichter, erdfarbener Tunika. Mit stolz
erhobenem, länglichem Haupt stand sie aufrecht, insoweit der Käfig dies zuließ. Die Haare waren
blank geschoren worden und wuchsen erst seit kurzem wieder, zu grauschwarzen Stoppeln. Der
Hals war wundgescheuert, vermutlich von einem eisernen Band, die linke Wange verunzierte eine
ältere, rot entzündete Narbe.
Die Kriegerin – die geübte, zähe Kämpferin war trotz der ärmlichen Gewandung noch zu erahnen –
wirkte ausgemergelt, aber die großen, braunen Augen waren hellwach, die Arme und Beine
muskulös. Yasinthe wusste nicht allzu viel von dieser Frau, nur dass sie aus irgendeinem Bergwerk
in Transysilien geflohen sein sollte. Irgendwo in den Wäldern der Sichel musste sie Goblins in die
Klauen gefallen sein. Für ein paar Flaschen Branntwein und metallene Pfeilspitzen hatten sie die
Wasserdachen, die sich von den Rotpelzen mit Wildbret versorgen ließen, gekauft. Jadvige hatte
darauf bestanden – eigentlich nur, weil die Gefangene eine Namensvetterin von ihr war, was sie
ungemein erheiternd fand. Nicht, dass sie die entlaufene Sklavin deswegen menschlicher behandelt
hätte…
Drei der Käfigbewohner, zwei Männer und eine Frau kamen aus Zaberg, hatten aber partout nicht
sagen wollen, was sie in der Nähe der Orkensauffe verloren hatten. Vermutlich Wilderer…Die
fünfte Gefangene war eine splitternackte junge Frau mit wallenden grünlichblonden Haaren. Sie
war bildschön, schien aber schwer krank zu sein und regte sich kaum. Die Kriegerin hatte ihren
Leib gnädig mit dem eigenen Umhang bedeckt. Niemand im Käfig ahnte, dass sie ihren spärlichen
Platz mit einer leibhaftigen Nixe teilten: Die Schöne Lula in Menschengestalt…
Die Seepiraten hatten sie, voller Zorn ob des verschwundenen Boots, erst gründlich „abhängen
lassen“ und dann hierhergebracht. So lange, bis sie berichten würde, wer den Diebstahl begangen
hatte. Eine beinahe überflüssige Folter, Yasinthe ahnte mittlerweile, wer der Eindringling gewesen
war…Gelegentlich wurde die Fischfrau noch mit einem Eimer Wasser übergossen – sonst wäre sie
sicherlich bereits gestorben…Nun, draufgehen würde sie sowieso…Yasinthe hegte Zweifel, ob die
entkräftete Seejungfer noch ein besondere Opfergabe für den Atesh´Seruhn darstellen würde.
„Was ist?“ Die Frau, die ebenfalls Jadvige hieß, blickte sie herausfordernd durch das Gitter an. „Ist
euer Fest bereits beendet, ihr Frevler?“
„Für uns schon. Für euch fängt es gerade erst an!“ kicherte Yasinthe unter ihrer Maske. „Was darf
ich euch zur Feier des Tages der Heimkehr kredenzen? Bier? Met? Schnaps? Die Nacht wird
kalt…“
„Selbst wenn du nicht mit dem Namenlosen im Bunde wärst, Scheusal“ sagte die Frau, müde, aber
bestimmt. „Ich trinke nichts, was die Sinne verwirrt…“
„Aber Ihr habt doch sicherlich Hunger?“ Yasinthe klang lauernd.
Die eingefallenen Wangen der Frau schrien „Ja“, aber ihre Lippen waren zu stolz, auch nur laut zu
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verneinen. Die Zaberger hinter ihr wurden sichtlich unruhig – auch bei ihnen war die letzte Zeit
Schmalalrik Küchenmeister gewesen…
„Glyrana, geh doch bitte in meine Hütte und hol das Brot…du weißt schon welches. Und den
Wasserschlauch…“
Ihre Dienerin verneigte sich, glücklich, einen Befehl ihrer Gebieterin ausführen zu dürfen, und
verschwand.
Jadviges Blick war eindeutig. Wie kann man soweit sinken, schien er sagen zu wollen. Die drei
Wasserdrachen grienten sich verstohlen an. Sie wussten, dass hier die Henkersmahlzeit serviert
werden sollte.
„Eine Adelige“ sagte die Geweihte süffisant und schritt vor dem Käfig auf und ab. Nur kurz blickte
sie hoch, als sie in der Ferne die Trolle brüllen hörte.
„Glyrana von Mersingen. Älteren Hauses. Sie hat jetzt zu einem neuen Gott gefunden. Den einzig
Wahren. Den Ältesten aller Götter.“
Auch Jadvige hörte die Kampfschreie der Trolle, was sie sichtlich irritierte. Sie versuchte sich auf
das Gespräch zu konzentrieren.
„Eine Adelige soll die Verräterin sein? Dieses gehorsame Hündchen? Auch noch aus dem edlen
Hause Mersingen? Dass ich nicht lache. Ich bin Ritterin und Burgvögtin. Jadvige von
Kressenbrück. Mich wirst du nicht soweit bringen, dass ich dir aus der Hand fresse,
Götzendienerin…Überhaupt, wo hast du den edlen Falken da gestohlen?“
Yasinthe stutzte für einen Augenblick. Noch eine hochnäsige Aristokratin…so so… Dennoch war
ihr die Unsicherheit in Jadviges Stimme nicht entgangen. Diese Frau hatte Furcht, auch wenn sie
sich selber nicht eingestehen wollte. Auf halbem Weg in die Freiheit war sie in die Hände einer
Dienerin des Dreizehnten geraten. Vom Regen in die Traufe…sozusagen…oder in die
Orkensauffe…
„Oh, eine Burgvögtin. Wahrlich eine beeindruckende Festung, in der Ihr da sitzt, Euer
Wohlgeboren. Mit wahrhaft unbezwingbaren Mauern.“ Höhnisch rüttelte Yasinthe mit der freien
Hand am Gitterstab und sah zufrieden, wie die Kressenbrück zurückwich. „Eine Ritterin noch
dazu…von der traurigen Gestalt, wie mir scheint. Und welch prachtvolle Leibgarde Ihr um Euch
geschart habt…Da braucht Euch ja vor nichts bange zu sein.“
„Wir werden schon bald frei sein“ Jadvige versuchte Zuversicht in ihre Stimme zu legen. „Dann
werdet ihr eurer gerechten Strafe nicht entgehen?“
„Wegen dem Geschrei da am Strand? Das sind meine Trolle, die gerade eure Retter versenken.“
Yasinthe blickte sich ungeduldig um. Wo ihre zombiehafte Dienerin nur blieb. „Wenn ihr darauf
hofft, solltet ihr euch besser auf eine längere Fastenzeit einstellen.“
„Esst nichts von ihr, es wird euch vergiften. Wenn nicht eure Körper, dann eure Seelen…“
„So spricht jemand, der sein halbes Leben mit Überfluss und Prasserei verbracht hat…Nun, in
letzter Zeit nicht mehr, wenn man euch so anschaut…“
Glyrana eilte herbei.
„Werte Jungfer, wärt Ihr so gütig, als Mundschenkin der edlen Rittfrau von Käsebeck…“
„Von Kressenbrück!“
„Kressenbrück zu fungieren. Nachdem sie von mir keine Geschenke annehmen möchte. Du solltest
außerdem vorkosten, Glyrana…Sie scheint uns nicht zu vertrauen.“
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Die Mersingen tat, wie ihr geheißen wurde, stopfte sich apathisch ein Stück Brot in den Mund,
kaute darauf herum. Ihr Zustand veränderte sich nicht. Wie gefangene Tiere drängten die Zaberger
näher, grapschten nach den Brotlaiben und dem Wasserschlauch. Immerhin, die Bauern teilten
geschwisterlich, auch wenn ihre Tischmanieren zu wünschen übrig ließen. Nur die Adelige stand
scheinbar unbeteiligt da, dass Gesicht voller Misstrauen.
Binnen kürzester Zeit begann die Droge in dem Brot und dem Wasser zu wirken. Die Zaberger
verwandelten sich endgültig in dumpf starrende, teilnahmslose Tiere.
„Ihr seid also lieber Herrin Eurer Sinne? Wie überaus schade, denn ich hätte euch gerne ein paar
unerträgliche Schmerzen erspart. Wusstet Ihr, dass mein Falke gerne Eingeweide frisst? Und zwar
möglichst frisch? Holt sie heraus…alle Fünf! Nehmt feste Stricke mit und Fackeln.“
Yasinthe ließ den Falken steigen. Dann ging sie zum Lagerfeuer, entzündete zwei Fackeln, eine für
sich und eine für ihre Gehilfin. Die Wachen trieben die Gefangenen aus der Burg, auf den schmalen
Pfad Richtung Strand, der Greifvogel flog voraus in die Finsternis. Die Zaberger und Glyrana
tappten willenlos durch die Nacht, die zarte Nixe ruhte in Burgols kräftigen Armen, Jadvige wand
sich im Griff der beiden anderen Seepiraten. Nach wenigen Schritten zweigte ein weiterer Pfad ab,
der in Richtung Felsen führte. Das Gelände wurde steiler, felsiger.
Wunderbar, dachte die Frau hinter der Maske. Ihr Plan verlief gerade zu ihrer vollsten
Zufriedenheit. Unruhige Schatten wanderten im Schein der Fackel durch ihr Blickfeld. Ästen
griffen wie Klauen nach ihr, knorrige Stämme verzerrten sich zu Fratzen. Sie glaubte bereits, die
Präsenz des Atesh´Seruhn zu spüren. Natürlich befand der Zweigehörnte sich nicht wirklich in dem
Dolch. Merwan hatte es ihr ja erklärt. Der Dolch war nur ein Spalt, eine winzige Ritze – in einer
Tür, die nur von innen geöffnet werden konnte. Auf Dere und Feste. Dazu musste Blut fließen, sehr
viel Blut. Unschuldiges Blut. Durch frevlerische Taten. Yasinthe schauerte – gerade weil sie sich in
solchen Dingen nur zu gut auskannte. Als erstes würde sie Travia eine Lektion erteilen. Das ach so
gutmütige Mütterchen Travia. Indem sie Glyrana ihren eigenen Gemahl schlachten ließ. Eher noch
zum Spaß. Yasinthe verzog die Lippen. Einen Moment lang sah sie das Schafsgesicht ihrer eigenen
Mutter vor sich. Mutter…seit ihrer Flucht aus dem Dorf hatte sie das tobrische Bauernweib nicht
mehr gesehen. Nora Dengstein…Nora Engstirn wäre der bessere Name gewesen…das gleiche
Schafsgemüt wie ihr tölpelhafter Vater, Finbar. Schmutzige, dreckige, frömmelnde Bauern, ohne
jedes Verständnis für den…besonderen Ehrgeiz ihrer Tochter. Damals noch namenlosen Ehrgeiz.
Heute der Ehrgeiz des Namenlosen.
Oh ja, wie hatte sie alle gehasst, die Bewohner des ganzen erbärmlichen Kaffs. Ysilier. Die meisten
waren ihren eigenen Schafen ähnlicher gewesen als Menschen. Hoffentlich haben euch die Oger
alle aufgefressen, dachte sie. Und in Eurem Perainetempel, der für euch der unverrückbare
Mittelpunkt der Welt war, beten sie jetzt zu den Erzdämonen. Damals, ja, auf der wilden,
chaotischen Flucht durch die Trollpforte, da war sie noch ein verstörtes, kleines, verheultes
Bauernmädchen gewesen. Hilflos und schwach. Bis sich Welferich ihrer angenommen hatte…Ein
Geweihter auf Wanderschaft…Ein Wissender. Er hatte sie wahre Stärke gelehrt. Und Macht. Das
man auf dieser Welt entweder zu den Schafen zählte…oder aber zu den Wölfen.
Sie zählte sich eindeutig zu den Wölfen. Spätestens seit ihrer eigenen Weihe. Für eine Umkehr war
es ohnehin zu spät. Damals wie heute. Yasinthe schluckte für einen Moment, irritiert ob des
Gedankens…Kleiner Finger, ganze Hand. Und die Seele noch dazu. Beklemmung bereitete sich in
ihr aus. Vater. Mutter…Ulf, der kleine Bruder. Nein, nein, sie hatte diese Vergangenheit endgültig
hinter sich gelassen. Nach so vielen Jahren der Stärke. Und des Wissens. Ihre Familie war ohnehin
tot, was half es, die Vergangenheit zu betrauern?
Der Plan, also der Plan…Als erstes würde sie Storko die Kehle durchschneiden lassen, durch die
zarte, weiche Hand der eigenen Gattin. Welch herrliches Verbrechen, sich dieses verwöhnte, adelige
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Gör wenigstens einmal im Leben die Finger schmutzig machen zu lassen. Ja, sie hatte es gar nicht
mehr nötig, selbst Blut zu vergießen. Dann würde Glyrana die restlichen Opfertiere niedermetzeln
wie die Schafe, zu feierlichem Gesang in einer Verbotenen Sprache…und zum Schluss würde die
Herrin des Rituals die willenlose Mörderin auf den Altar legen und ihr den eigenen Bauch
aufschlitzen.
Dieser Teil war etwas heikel. Das Balg musste aber nur so lange leben, bis sie die Nabelschnur
durchschnitten hatte. Mit dem verfluchten Dolch. Dann würde Atesh´Seruhn durch den Bauchnabel
in den kleinen Körper schlüpfen und ihn am Leben erhalten. Solange, bis die Schatzgarde endlich
die Insel stürmen würde. Der grausame Tod des Junkers von Gernatsborn und seiner Gemahlin: Ein
schwerer Schlag für das Haus Mersingen. Und doch wird es noch ein kleines Kind geben, das durch
die Gnade der Götter das fürchterliche Gemetzel überlebt hat. Nein, durch die Gnade nur Eines
Gottes. Sicherlich werden die Gardisten es geradewegs in die Rabenmark bringen, und Großvater
Gisborn sich rührend um das Kleine kümmern…Ein Erbe, ein echter Trost in all seinem Kummer
und Schmerz, seiner unermesslichen Trauer. Das Kind des Namenlosen wird in der Obhut des
Burgherrn heranwachsen und gedeihen, wie eine fette Made in einem langsam verrottenden
Kadaver. Eines Tages wird eine purpurn schillernde Schmeißfliege schlüpfen – um die Seuche von
Machtgier und Wahnsinn in diese hochmütige Familie zu tragen. All die wunderbaren Mersinger
Meisterpläne werden dann in Wirklichkeit nur noch die Hampeleien von Marionetten sein.
Gezappel an Seinen unsichtbaren Fäden…Er, der größte Puppenspieler von allen.
Nun, und seine getreue Dienerin, das Werkzeug seiner unsterblichen Rache…Sie hatte keine
Ahnung, ob ein Troll wirklich schwimmen konnte…aber sie kannte den See mittlerweile gut genug,
um zu wissen, dass man auch auf einer Trollleiche früher oder später ans Ufer gespült werden
musste…Kaum jemand kannte ihr Gesicht, es würde ein Leichtes sein, aus dieser Baronie zu
verschwinden. Yasinthe lächelte, in freudiger Erwartung.
Wenig später hatten sie die kleine Lichtung im Schatten der Felsen erreicht. Der Ritualplatz, wie sie
ihn genannt hatte…Dort drüben begann auch schon der Gang hinunter zur Grotte. Ein
tischähnlicher Stein lag, mit Moos bedeckt, in der Mitte des Platzes. Die Geweihte hätte nicht sagen
können, ob es sich hierbei wirklich um eine alte Kultstätte handelte, wie geraunt wurde. Nur, dass
jetzt keine fremden Macht, kein fremdes Karma an diesem Ort mehr wirkte. Dies war auch der
Grund, warum sie das Ritual nicht im Unheiligtum der Tiefen Tochter stattfinden ließ, sondern
darüber. Die Präsenz einer Erzdämonin hätte sich störend auswirken können. Sie steckten die
Fackeln zu einem Kreis, der blutrotes, unruhiges Licht spendete.
„Bindet sie an die Bäume dort!“ befahl sie barsch. „Glyrana nicht. Hast du deinen Dolch dabei?“
Die junge Mersingen nickte teilnahmslos, zog die Waffe aus ihrem Gürtel.
„Sehr gut! Dir wird die Ehre zuteil, diese zweibeinigen Tiere da zu schlachten…“
Ein kleiner Kummer trat auf das ansonsten ausdruckslose Gesicht der Jungfer.„Aber…das darf man
nicht. Es sind doch Menschen…“ Einen Moment lang leistete etwas in Glyrana Widerstand: ein
Rest von Gewissen. Verwirrt sah sie auf den Dolch. Ihre Handwunde hatte wieder zu nässen
begonnen, färbte den Griff rot.
„Ich sagte ja, zweibeinige Tiere…Tu, was getan werden muss. Zu Ehren dessen, der liegt und sich
erheben wird.“ Mit einem Wutschrei stieß Jadvige ihren Bewacher beiseite, schlug die völlig
überrumpelte Hitta mit einem kräftigen Fausthieb nieder. Dann stürzte sie sich auf Glyrana, entriss
ihr den Dolch. Fast schien es, als würde die Jungfer in ihr freiwillig aushändigen.
Yasinthe war ehrlich erstaunt. Die Ritterin hätte fliehen können, aber offenbar hatte sie sich in den
Kopf gesetzt, auch die übrigen Gefangenen zu befreien. Und vorher sie zu töten. Was für eine
erstaunliche Selbstüberschätzung! Geradezu Größenwahn…Mit erhobener Klinge stürzte sich die
Rondrianerin auf die Priesterin des Namenlosen.
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„Meuchel, greif!“
Kiaaaaa….Im nächsten Augenblick stieß der Falke auf die Rittfrau hinab, schlug seine Krallen in
ihren Nacken. Schreiend brach Jadvige zusammen, stieß verzweifelt mit dem Dolch zu. Ein paar
Federn stäubten hoch, der Falke flatterte verwirrt zu Boden. Die drei Wachen stürzten sich auf die
Adelige und ließen sie den Überraschungsangriff mit derben Schlägen und Tritten büßen. Wenig
später war die Frau, mit blutig geschlagenen Lippen und Schrammen auf der Stirn, an den Baum
gefesselt. Im gleichen Moment kamen Branco und Jadvige „die Erste“ herbei, aus der Tiefe der
Felsen. Sie zerrten ein klatschnasses Bündel mit sich: Den Junker von Gernatsborn, der tatsächlich
aussah, als wäre er gerade aus dem gleichnamigen Fluss gezogen worden. Sie selbst trugen
glitschige, schwarzledrige Fischgewänder. „Storko, du hier?“ hauchte Glyrana, bewegte sich aber
nicht. Stattdessen sah sie unsicher zu Yasinthe, schien sich gerade an irgendetwas zu erinnern.
„Vergiss nicht, was ich dir gesagt habe“, zischte die Rättin. „Was ist mit dem Junkerlein? Ihr solltet
ihn gefangen nehmen, nicht ersäufen…“
„Sei unbesorgt, er hat sich nur ein wenig den Kopf angestoßen“, kicherte Branko. Wie zur
Bestätigung drang ein mattes Stöhnen aus Storkos Mund. Er hustete, spuckte Wasser. Eine rote
Brühe lief ihm aus den Haaren.
„Hauptsache, er lebt lange genug, um den Einen und Einzigen mit dem Geschenk seiner Seele zu
erfreuen. Bindet den Steuereintreiber ebenfalls gut fest!“ Die Kultisten zerrten den
Halbohnmächtigen zu einer Buche.
„Nun werdet Ihr mir Tribut zahlen, Hauptmann Storko. Macht seinen Hals frei, ich möchte einen
sauberen Schnitt haben.“ Der klagende Ruf des Falken lenkte Yasinthe ab. Besorgt nahm sie
Meuchel auf den Arm. An ihren Fingern klebte Blut. Sie tastete nach der Wunde. Dem Namenlosen
sei Dank, es war nur eine leichte Stichverletzung, unter dem linken Flügel. Eher ein Kratzer. Sie zog
eine zerschnittene Feder heraus, warf sie zu Boden. Die Geweihte setzte das Tier auf einen
abgebrochenen Ast, beruhigte es mit kühlen Worten. Dann gingen ihre Gedanken wieder zu dem
bevorstehenden Ritual. Die Dengstein nahm den blutigen Dolch an sich. Zwei winzige Dinge waren
in diesem Moment ihrer Aufmerksamkeit entgangen. Zum einen, dass der purpurne Glanz von der
Waffe verschwunden war…Zum anderen, dass das unheilige Leuchten stattdessen in den großen,
schwarzen Augen des Falken flackerte.
„Packt euch, ich habe zu tun!“ blaffte Yasinthe die „Wasserdrachen“ an. „Nun zu dir, Glyrana. Ich
weiß, dass du deinen Gemahl immer noch liebst. Geradezu abgöttisch…Du darfst ihn also noch ein
letztes Mal küssen, bevor du ihm die Kehle durchschneidest. Für unseren gemeinsamen Abgott.“ Ob
sie wollte oder nicht, Yasinthe musste lachen, während sie den Dolch mit beiden Händen
überreichte. Ein keckerndes, irrsinniges Gelächter, das lange auf der Lichtung widerhallte.
Der Kopf des Falken ruckte hoch, blickte in Richtung seiner vermeintlichen Herrin. Voller
Zufriedenheit, denn die purpurn glimmenden Pupillen hatten gerade wieder Beute erspäht.
„Aber…“ murmelte die Jungfer.
„Tue es!“
Die junge Mersingen drückte ihrem Gemahl einen zarten Kuss auf die feuchten Lippen. Diese
erwiderten seufzend die Liebkosung. Ein Runzeln trat auf Glyranas hohe Stirn, ein versonnenes,
überaus verzücktes Lächeln auf den Mund des Gefangenen.
Yasinthes eisige Stimme weckte sie aus ihrer Geistesabwesenheit. „Und jetzt schlachte ihn.
Schlachte das verdammte Schwein, das der Junker in Wahrheit ist!“
Die geflammte Schneide glitt zu Storkos Halsschlagader.
Plötzlich öffnete Storko die Augen. Jähes Wiedererkennen und grenzenlose Freude spiegelten sich
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in seinem Gesicht.
„Glyrana…Meine geliebte Gemahlin! Glyrana! Du lebst!? Und bist gekommen, um mich zu
befreien?“ Verwirrt sah er zu dem Dolch an seinem Hals. „Glyrana?“
Ein wütender Schrei. „Beim wahren Namen des All-Einen! Töte ihn!“
Die Jungfer zögerte. Sie begann zu zittern, schrie auf, ließ die Klinge fallen. Stattdessen hielt sie
sich mit schmerzverzerrtem Gesicht den gewölbten Bauch – und brach stöhnend zusammen. „Nicht
jetzt“, wimmerte sie. „Nicht jetzt.“
Nicht weniger erstaunt blickte Yasinthe auf ihre willenlose Dienerin. Wolle ihr die
verabscheuungswürdige Tsa einen Streich spielen und das Kind gebären lassen bevor der Dämon
einfahren kann. „Nein!“ schrie sie Glyrana an „tue es! Jetzt!“
Die Mersinger Jungfer verzog gequält das Gesicht. Verkrampft hielt sie ihren Bauch. Ein Schwall
Wasser ergoss sich ihrer Lenden und Beine herab. „Das Tsawasser ...“ murmelte sie in Schmerzen.
Es war nicht ihr erstes Kind, sie wusste es würde nicht mehr lange dauern.
Flügel und Kopf des Falken räkelten sich unnatürlich und sträubend. Das Tier gab dissonante Laute
von sich und begann seine Schwingen zum Flug auszubreiten.
„Meuchel...?“ etwas erstaunt blickte die Namenlosen-Geweihte auf ihr teures Geschenk. Der Vogel
setzte es daran davon zu fliegen. Nein, er hob seine Schwingen in die Lüfte und versuchte auf seine
Herrin hin zu fliegen, mit den Greifenklauen in ihre Richtung ausgestreckt. Wieder gab er
widernatürliche Laute von sich.
Das war der Moment. Das Scheusal war abgelenkt. Tekla gab den Angriffsbefehl „Los!“
Die beiden Wasserköpfe hatten sich so sehr um den Hauptmann der Schatzgarde gekümmert, dass
sie nicht gemerkt hatten wie sich noch andere Kämpfer des sinkenden Ruderboots ans Ufer retten
konnten. Zumindest Tekla Nordwyn und drei anderen der Bauernwehr gelang es den Kultisten zu
folgen und sich am Felsenausgang zu verschanzen. Sie hoffte inbrünstig, dass auch die anderen
Mistreiter nicht das nasse Grab gefunden uns sich ans Schilfufer gerettet hatten.
Die Anführerin der Wehrbauernschaft war entsetzt. Sie hatten die Efferdinger immer für sonderbar
und wenig göttergefällig gehalten. Aber das was sie vor sich sah überstieg ihre schlimmsten
Erwartungen. Und fast wäre man mit diesen Höllenbrüdern einen 'Bund der Fünf' eingegangen.
Ein Beil flog durch die Luft, mehr an eine Holzfäller- als an eine Wurfaxt erinnernd. Die Schneide
des wuchtigen Geschosses traf Jadvige, die Kultistin, am linken Oberschenkel. Mit einem Gurgeln
brach sie in die Knie zusammen. Dunkle ölig-zähle Flüssigkeit drang aus ihrer Wunde, aus Mund
und Nase heraus. Ein Gestank von faulem Fisch breitete sich aus.
Die nass gewordenen Storchenbrüder stürmten tapfer gegen die Inselpiraten und Kultisten los. Tekla
kämpfte mit Kurzschwert, der zweite fettere Bauer mit einer Axt, aber ein Knecht war gar nur noch
mit langem Dolche gerüstet.
„Meuchel!? Was machst du? Nein! Ahh..“ krächzte Yasinthe. Der Vogel, halb auf seiner Herrin halb
in der Luft, kratzte mit den Krallen in sein Opfer hinein. Der Stoff ihres Mantels war schon ob der
vielen kleinen Wunden von Blut durchzogen. Während sie mit einem Arm ihren Kopf schützte
versuchte sie verzweifelt nach etwas am Gürtel zu greifen.
Storko lag noch immer verwundet, nass und mit bohrenden Kopfschmerzen am Boden. Langsam
wurden seine Sinne klarer. Kampf, um ihn herum wurde gekämpft. „Glyrana“ hauchte er „wo bist
du?“. Dann vernahm er auch schon die Schreie der nächsten Wehe.
Von weiten hörte man als würden große Steine in den See plätschern. Die Trolle waren wieder
daran sich als Zyklopen zu verdingen.
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Tekla war gar keine schlechte Kämpferin, für eine Bäuerin zumindest. Gerade hatte sie einen der
Strandpiraten mit einem kräftigen Hieb des Schwertes zur Tiefen Tochter gesandt. „Bind mich los!“
sagte die ausgemergelte und sichtlich verletzte Frau die neben ihr angebunden war. Trotz ihres
armseligen Aussehens deutete die befehlende Forschheit in ihrer Stimme auf eine andere Herkunft
hin. „Ich bin Ritterin Jadvige von Kressenbrück, ...“ ein Husten unterbrach ihren Satz. Eine Ritterin
von sonst wo her, hatte Tekla noch nie gehört. Doch sie hatte keine Zeit und jeder Waffenarm war
willkommen. Von der Böschung sah man schon ein paar alarmierte Räuber, in sichtlich
schwankender Manier, hochstürmen. Die Großbäuerin durchschnitt die Fesseln der unbekannten
Ritterin und reichte ihr wortlos die Waffe des bezwungenen Feindes.
Jadvige konnte endlich wieder Eisen zwischen ihren Händen fühlen. Nach so vielen Jahren wieder
ein Schwert in der Hand. Zwar war es eine kurze und breite Klinge, eher einem Söldner gehörig und
nicht mit einem ritterlichem Langschwert zu vergleichen, doch kurze Momente hielt die Ritterin
andächtig mit einem Stoßgebet an die Leuin inne bevor sie sich auf die ankommenden Feinde
vorbereitete.
Bedrängt von ihrem Greifvogel war die Diener des Gottes ohne Namen schon rücklings zu Boden
gegangen. Die Krallen hatten nicht nur Arme und Brust, sondern auch durch ihre Gesichtsmaske
geschnitten. Endlich war sie mit der rechten Hand an die Pfeife in ihrem Gürtelbeuten gekommen.
So gut es ging blies sie hinein. Kein Ton kam heraus, zumindest nicht hörbar für die Umstehenden.
„Platsch, platsch, platsch“ im (für erfahrene Ruderer viel zu) schnellen Takt steuerte das
Alveranskommando der kleinen Flottille der Schatzgarde auf den Strand zu. Etwa 70 Schritt, 60
Schritt noch. Das beschädigte Boot fiel zurück. Nachdem Hagen Wehrheimer, der Weibel, die
Schreie und Rufe von der felsigen Seite der Insel gehört hatte entschied er sich für den Angriff und
ließ aus der Nebelbank rudern. Geradewegs auf den Feind zu: Sieg oder Niederlage, Alles oder
Nichts. Was waren die Optionen, immerhin war er kein Mann des Seekriegs. Er ließ eine Variante
eines Lied anstimmen das er schon als Rekrut in der Schlacht gegen die Orks gesungen hatte, so
blieben die Gardisten zumindest im Takt und ihre Gedanken von Golgari fern. Das
Überraschungsmoment war ohnehin verflogen, er konnte es nur mit Wagemut wettmachen.
„So schlagt das Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die siegenden Krieger sein! So schlagt das
Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die siegenden Krieger sein!„
Der Weibel: „Duckt Euch vor der Trolle schwerer Waffen,“ Die Gardisten: „sie können nicht gut
zielen.“ Der Weibel: „Seid flink, geschickt und schnell wie die Alfen,“ Die Gardisten: „so könnt ihr
den Sieg fast erfühlen.“
Der Weibel: „Und dann bestücken wir die Katapulte,“ Die Gardisten: „mit Pech-, Feuer-, und
Säurekübeln.“ Der Weibel: „Die Schlacht, sie wird zum unserem Kulte,“ Die Gardisten: „wir
werden den Trollen den Sieg verübeln.„
Der Weibel: Doch seid gewiss: Es sind nicht viele, Die Gardisten: garstige, dunkle Krieger. Der
Weibel: Durch Taktik wird der Krieg uns zum Spiele: Die Gardisten: Wir machen sie erdgleich
nieder.
„So schlagt das Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die siegenden Krieger sein! So schlagt das
Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die siegenden Krieger sein!„
Da schlug auch schon der erste Brocken nur einen Schritt neben ihnen ein „Platsch!!!“ Die Trolle
am Strand waren wieder zu sehen. Zumindest wussten sie was auf sie zu kam.
„Feuer!“ befahl der Weibel den Schützen die sich am Bug des Bootes Bereit gemacht hatten und die
Trolle anvisierten. Ein halbes Dutzend Bolzen flog durch die Nacht den Riesenhaften entgegen.
Manch einer traf einen Troll am Oberkörper, die aber wenig beeindruckt davon waren und
unermüdlich weitere Steine nach ihnen warfen. „Schneller Rudern, oder wollt ihr, dass euch Golgari
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noch einholen soll!“ kommandierte er weiter.
Noch etwa 40 Schritt, sie durchbrachen mit den Booten schon einen Schilfgürtel, Äste und Stämme
brachen am Wasser an die Bootwände die gefährlich zu knacken begannen. Ein Troll der genau vor
ihnen stand, jetzt nur noch 30 Schritt, hob einen gewaltigen Stein hoch und holte aus. Selbst ein
schlechter Steinwerfer sollte sie nun genau am Bug treffen können. „Feuer, Feuer!“ rief der Weibel,
doch die Armbruster waren mit dem Laden noch nicht fertig. Hagen Wehrheimer schlug das
Rondraschwert und machte die Augen zu als der Troll den Brock nach vorne schleuderte. Dann
schicke er auch noch ein Stoßgebet an Phex. Die anderen Gardisten ruderten unermüdlich weiter,
sie wollten wohl gar nicht einen Blick auf das werfen das vor ihnen lag.
Der Unteroffizier wartete das Unvermeidliche ab, doch es passierte nichts, kein Stein zermalmte das
Boot. Nur die Schläge und das Keuchen der Ruderer waren zu hören. Er öffnete wieder die Augen
uns sah, dass der Troll den Stein einfach beiseite geworfen hatte und sich mit dem zweiten in
Richtung felsigen Teil der Insel in schnellen Schritten aufmachte.
Das war ihre Chance. Was oder wer auch immer die Riesenhaften vom Strand weg gerufen hatte,
hatte ihnen die Landung ermöglicht. Man sah nun schon besser die Boote die an den Kiesstrand
geschleppt waren, sogar den Wald und die Hütten, sowie ein Lagerfeuer. Ein paar Schemen von
Gestalten taumelten aufgeregt weiter hinten umher, sie schienen sich in Richtung der felsigen Seite
der Insel zu bewegen. Vielleicht hatten der Hauptmann und die Bauern doch die Insel von jener
Seite durch die Grotte erfolgreich erstürmen können.
„Schneller, schneller!“ trieb Wehrheimer die Ruderer an bevor er wieder mit besseren Aussichten
das Kampflied anstimmte.
„So schlagt das Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die siegenden Krieger sein! So schlagt das
Ruder und stimmt mit ein: Wir werden die sieg … RUMPS!!!„
Das Boot pralle auf irgend etwas und blieb mit einem kräftigen Rucken stehen, sodass es einen
Gardisten gar von Bord warf. Von einem Leck am Bug drang Wasser hinein. Jedoch war das Wasser
hier nicht mehr so tief. Sie waren nur noch 10 Schritt vom Strand entfernt, ob sie an Grund
gelaufen, einen Felsen oder Baum gerammt hatten konnte man nicht sagen.
„Angriff! Durch das Wasser an den Strand!“ befahl der Weibel mit erhobener Waffe. Die vormals
rudernden Gardisten griffen nah ihren Hellebarden. Wehrheimer sprang in das kalte Nass. Es war
hier für ihn nahezu brusttief, am Grund fühlte es sich schlammig an, überall Wasserpflanzen und
herumtreibendes Geäst. „Los! Zu den Booten an den Strand in Deckung!“ Ein Blick „nach Achtern“
offenbarte, dass auch das zweite Boot bald hier landen würde.
Das Dutzend Gardisten watete so schnell wie möglich in Richtung der deckenden Boote. Kein
Feind war am Strand zu erkennen, sie hatten wohl ihre Hoffnungen auf die Trolle gelegt. Das
Wasser wurde langsam seichter. „Zischhh!“ Ein Pfeil durchschnitt die Luft und bohrte sich in den
Kürass eines Rekruten der mit glucksenden Geräuschen inter Wasser zusammen brach. „Los, los!“
wieder dasselbe Kommando des Weibels. Dann auch wieder „Zischhh“, der Pfeil verschwand
jedoch unter Wasser.
Das Wasser war nun schon so seicht, dass man einen plätschernden Laufschritt an den Tag legen
konnte. Ein Pfeil traf einen Gardisten in den Oberschenkel, doch der Unteroffizier konnte, als
erfahrener Landkrieger, die Quelle der Pfeile als wahrscheinlich einen einzelnen Schützen irgendwo
bei den Bäumen am Strand ausmachen: ein Hecken- oder Baumschütze.
Endlich Deckung. Die Soldaten drängten sich gebückt an die Bordwand der Boote die die See-
Räuber hier hinauf gezogen hatten. Ein Pfeil schlug an den Planken ein. Hagen überlegte kurz. Der
Steinhaufen der Trolle weiter vorne war eine perfekt gemachte Deckung für die Schützen. „Ihr drei
gebt Feuerschütz während ihr zum Steinhaufen in Deckung läuft. Verstanden!?“ Die Lanze vor ihm
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die mit geladenen Armbrüsten ausgestattet war nickte. „Dann los!“
Die drei Schützen feuerten grob in die Richtung aus der die Pfeile kamen, während die anderen zu
den Steinen weiter den Strand hinauf liefen. Wieder schoss ein Pfeil ihnen zu, schlug aber nur am
Kiesel auf. Besonders gut zielen schien der Heckenschütze nicht zu können, zumal war es von der
Wasserseite auch dunkel.
Durch dieses Manöver konnte der Weibel nun besser ausmachen woher die Pfeile kamen und blicke
vorsichtig in das Halbdunkel der Bäume. Ha, da war ja was. Ein kleines Feuer, nein ein Glimmern
war kurz zu sehen. Der Amateur eines Räubers hatte wohl eine Pfeile im Mund. Wehrheimer gab
ein Zeichen an seine Schützen weiter vorne und deutete auf den Baum an dem der Wipfelschütze
hocken musste. Wieder ein Glimmern im Dunkeln. „Feuer!“ Die neu geladenen Armbrüste
entließen ihre Bolzenfracht und flogen auf den Baum zu. Ein dumpfes Krächzen war zu vernehmen
und dann ein Geräusch als ob ein schwerer Sack hinunter fällt.
„Der Stand ist unser“ rief der Veteran. „Angriff auf die Hütten!!“ Vom Feuerplatz kamen auch
schon ein halbes Dutzend wankende aber bewaffnete Gesellen in Richtung Strand gelaufen.
Das zweite, beschädigte, Boot hatte mehr Glück, rammte keinen Felsen – was es auch kaum heil
überstanden hätte – und lief knarrend im seichten Wasser am Kiesstrand auf. Korporal Voltan
befehligte seine Lanze mit Angriffsgeschrei den Strand hinauf seinen Kameraden zu Hilfe.
Von all dem Kampfe um ihr herum bemerkte Glyrana nicht viel. Mit breit ausgestreckten Beinen
saß sie am kalten und nassen Boden und blickte auf ihren gewölbten Bauch als ein bunter
Schmetterling um ihren Kopf vorbei schwirrte. Ein Schmetterling in solch ein er kalten Nacht,
dachte sie. Ja ein Tsafalter. Dann wurden ihre Sinne langsam wieder klarer. Wie aus einem
Albtraum war sie erwacht, nur schemenhaft konnte sie sich an die letzten Stunden erinnern. Storko?
Da war doch Storko da vorne angebunden! Gerade wollte sie sich aufrappeln als die nächste Wehe
sie ins Stöhnen brachte.
Das müssen die Trolle gehört haben dachte Yasinthe und bemerkte, dass sie an der Stirn stark
blutete. Sie hatte auch gar nicht bemerkt, dass ihre Maske schon zerfetzt am Boden neben ihr lag.
Die Riesenhaften werden der Sache ein Garaus machen und allesamt opfern, alle hier auf der Insel!
Aber Meuchel?
Wieder holte der Raubvogel zum Sturmangriff auf seine Herrin aus. Kurz fühlte sie sich als damals,
als sie ein kleines Mädchen war, sich nachts im Wald verirrt hatte und ein Kauz über sie flog: sie
hatte solche Angst gehabt als ihr Vater sie fand. Nun konnte sie auch in die glänzenden Augen ihres
Vogels blicken und erkannte den selben Schein der im Opferdolche zuvor war. Sie erkannte, dass
der Dämon in ihn gefahren war als die hagere Ritterin ihn verletzt hatte. Wenig Blut hatte auch
gereicht um den Dämon einfahren zu lassen. „NEIN!“ schrie sie laut auf „MEIN PLAN!“. Sie hob
nicht einmal schützend den Arm als wolle sie ob ihres Versagens, dass der überderische Diener ihres
Herrin sie entreißen und zerstückeln solle. Doch soweit kam es nicht.
„Bei der Leuin, stirb du Wehr-Falke“. Jadvige, die Ritterin, hob zu einem Wuchtschlag aus um das
Vieh aus ihrer Rage in die Niederhöllen zu werfen und ein kräftiger Schnitt durchschlug den Vogel
und warf ihn neben seine Herrin an den Boden. Einige – selbst für einen sterbenden Vogel
unnatürliche - Zuckungen durchdrangen den dämonisch beseelten Körper. Die Ritterin von
Kressenbrück schlug ein Praiosrad als ihr zunehmend fröstelte. Doch ihr Blick ging zur Rechten als
sie erkannte wie zwei stämmige Trolle zu diesem „Opferplatz“ hinauf marschierten: In ihre
Richtung!
„Tötet sie!“ befahl Yasinthe ihren ankommenden „Dienern“. Zitternd ob des Verlusts lag sie mit
dem Rücken am Boden doch hatte gerade wieder die Kapuze über ihren Kopf gezogen. Jadvige war
bewusst, dass sie keine guten Chancen gegen diese Untiere hatte, doch mit einem Rondra-gebet an
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ihren Lippen stellte sie sich auch diesen mit zittrigen Knien gegenüber. Nur der Leuin hatte sie es zu
verdanken gehabt, dass sie die letzten Jahre überlebt hatte. Wenn es nun ihr letzter Kampf sei, dann
solle es so sein: mit der Klinge in der Hand sterben und an die Tafel Rondras einziehen.
Die Trolle wendeten sich zuerst der schwachen Ritterin zu, wie geheißen. Doch dann durchbrach
ein Schreien eines Neugeborenen den umgebenden Kampfeslärm und lenkte ihre Aufmerksamkeit
in Richtung Glyranas. Wie verändert stapften die beiden Riesenhaften wie ausgetauscht vorsichtig
an das Neugeborene heran. Fast so als wollen sie das Kind schützen. Um die Mersingerin und das
Kind, ein Mädchen, flogen ein halbes Dutzend Schmetterlinge. Das Fackellicht schillerte fast
regenbogenartig in ihrer Umgebung.
Die unterlegene Yasinthe war allem Gefolge entledigt und in der Gunst ihres Gottes gefallen. Die
Ritterin vor ihr wandte sich wieder um. „Und nun zu dir du Gezücht der Finsternis. Ergieb dich,
dann wird Praios vielleicht Gnade walten lasen und deine Seele im reinigenden Feuer rein waschen
können.“
„Soweit wird es nicht kommen!“ bäumte sie noch einmal auf. Mit letzter karmaler Kraft erhob sie
den Arm gegen ihre vermeintliche Bezwingerin. „Oh Dreizehnter, der dessen Namen man nicht
nennt! Sende die Kälte der Niederhöllen auf dieses schwache Weib auf dass sie deine Macht zu
spüren bekommt!“
Ein Kältehauch wie vom Rand der Niederhöllen ausgesandt traf die Ritterin. Ihr Schwert wurde
unerträglich kalt, sodass sie es fallen lassen musste. Kurz zitterte sie am Ganzen Körper und ging in
die Knie bevor sie ganz das Bewusstsein verlor und sich Namenlose Kälte in ihrem Ganzen Leib
ausbreitete.
Die dunkle Priesterin rappelte sich schwach und keuchend auf. Von der Seite des Opferplatzes hier
überblicke sie noch kurz im fahlen Fackelschein das Werk ihres Fehlschlags: Die Mersinger Jungfer
und selbst die Trolle durch Tsas Güte aus ihrer Herrschaft befreit, die faulen „Wasserdrachen“
unterlegen. Diesmal hatte sie versagt. Diesmal, aber der Älteste der Äonen hatte Zeit und ihre
Rache würde kommen.
Tekla Nordwyn sah noch wie eine Gestalt hinter den Felsen verschwand, gefolgt von einem
Plätschern in der Orkensauffe.
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