Frisches Ufo vor der Stadt #7

№ 7
Night
2018
Starring:
Mateusz Węglarczyk
Malena Guinet
klara niklas
Ziad
Stefanie Rittler
Andreas Teindl
TextTrulla
Shape
Franz Hoegl
Erdostiter
Dijm
Zuzanna Urbanczyk
Vektorpocket
Anika Maaß
Pitz
Gisela Lipsky
Madochap
Faizar Rahman
Bernd Klaus

WAFFEN
EXPORT
PORTE
WAFFEN
EXPORTE
WAFFEN
EXPORTE
FREIES WORT. FREIE WELT.
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wir haben sie, finally: klara niklas.
alles kleingeschrieben aber groß.
Fotos? Muss das sein?
Trash? Hopp.
Mateusz Węglarczyk
wohnt in Breslau,
»Ich habe immer meinen Fotoapparat
dabei – vor dem ich keine Angst
habe.«
Honey, wir machen nix ohne die
andere Trulla: TextTrulla.
Titelillustration: Yellow Car/Stefanie Rittler
3

Cause
you’re
a sky full
of stars
Ich lag mit dem Rücken auf der Drehplatte eines Kinderspielplatzes, es war
Nacht, die Sterne funkelten und du gabst der Platte immer wieder kurze Stöße,
um sie in Bewegung zu halten. Vielleicht lag es an den vielen Umdrehungen,
vielleicht auch am Alkohol, aber irgendwann hatte ich das Gefühl, mich von der
Platte zu lösen, ich wurde leichter und schließlich war mir, als schwebte ich einige
Zentimeter über allem. Kurz blitzte die Vorstellung in mir auf, ich könnte,
von der Schwerkraft befreit ins All geschleudert werden. Ich sah mich durch
ewige Dunkelheit schweben, haltlos und ohne jede Chance auf Rückkehr. »Mir
ist schlecht.«, sagte ich. Du lachtest und hörtest nicht auf, mich zu drehen, ich
lachte mit und rief dabei: »Bitte, ich mein’s ernst! Stop!«. Du ließt dich in den
Sand fallen, die Platte wurde langsamer, ich spürte wieder Kontakt und als ich
gerade an dir vorbeikreiste, rollte ich mich runter und landete neben dir. Unsere
Körperseiten berührten sich, ich spürte deine Wärme, das Heben und Senken
deines Brustkorbs. »Schade, dass wir nicht verliebt sind.«, sagte ich. »Sonst
wäre das hier sehr romantisch.« Du hast mir nie darauf geantwortet.
4 Cause You’re A Skyful Of Stars Text: TextTrulla Foto: Mateusz Węglarczyk

Jakub geht
nicht mehr
ans
Telefon
Am Feiertag hat’s im Nachbarhaus gekracht. Gewaltig. Jakub hat’s gehört.
Eine junge Frau brüllt wie am Spieß. Ihr Lebenspartnerdepp ermahnt sie,
leise zu sein. Ihr Lebenspartnerdepp schließt das Fenster.
Jakub reicht’s, Er ruft die 112 an: »Hallo, bitte kommen Sie
vorbei, hier brüllt eine Frau vor Schmerzen wie am Spieß.
2. Stock, Talerweg 3a.«
Zentrale 112: »Ja guter Mann, wenn die Betroffene nicht
selbst anruft, können wir nichts tun.«
Jakub erwidert: »Aha. Na dann. Lassen wir sie weiterbrüllen.
Schönen Feiertag noch.«
Zentrale 112: »Jetzt werden Sie nicht unverschämt.
Wie heißen denn die Leute?«
Jakub erwidert: »Weiß ich nicht, bin ich Sherlock?
Wollte nur melden, dass hier jemand scheint’s starke
Schmerzen hat. 2. Stock, Talerweg 3a.«
Zentrale 112: »Hmm, sie müssen doch wissen, wie ihre
Nachbarn heißen. Gab es denn Streit?«
Jakub erwidert: Hört sich so an. 112 stimmt doch, oder?
Ambulanz. Sie sind doch Sanitäter, oder?«
Zentrale 112: »Wir leiten das besser an die Polizei weiter.«
Jakub erwidert: »OK. Und Sie kommen also nicht? Wegen
der Verletzten, mein ich? Verbandszeug, Defibrillator
und so?«
Zentrale 112 hat aufgelegt.
Die Polizei ruft Jakub an: »Hallo, ihr Name, die Namen der
Beteiligten, was ist passiert?«
Jakub erwidert: »Wollte nur melden, dass hier jemand brüllt
vor Schmerzen, im Sterben liegt, wat wees icke. 2. Stock,
Talerweg 3a.«
Die Polizei: »Hmm, also wenn die Leute nicht selbst anrufen…
Sie müssen doch wissen, wie ihre Nachbarn heißen.«
Jakub erwidert: »Leider nein. KFZ-Kennzeichen, Schufa,
Deutschland-Card, Mädchenname der Braut – keine Ahnung.«
Die Polizei: »Jetzt werden Sie nicht unverschämt.«
Später – zwei Polizisten an Jakub’s Tür zwecks Rückmeldung:
»Ein kleiner Streit. Nur verbal. Schönen Feiertag noch.«
6 Jakub geht nicht mehr ans Telefon Text: Erdostiter Foto: Mateusz Węglarczyk

Klares
Foul
an
Heiner
Eventuell hätte Heiner den Ball etwas früher abspielen
müssen. Asche hat ihn schräg von hinten gegrätscht.
Scheint’s böse erwischt.
Es weht heut ein leicht beißender Wind über das Trainingsgelände.
Zwei Minuten vorher hat nämlich Grille den
Asche gegrätscht. Allerdings kurz zuvor Asche den Grille.
Asche ist zurück nach langer Verletzungspause. Achillessehnenriss.
Heute testet er, inwieweit er seine Sehne
wieder belasten kann. Freistöße gibt’s hier eigentlich
höchst selten. Zwar wird hin und wieder einer gefordert,
meist vom rumänischen Sportsfreund Marcel, aber immer
vergeblich. Erst lauter Protest dann Selbstgespräch – bis
weit nach Flutlichtabschaltung.
Bei Heiner muss es nun Freistoß geben. Klares Foul. So
ein Pechvogel. Im Winter 2015 hatte Heiner bereits seinen
Ausstieg aus dem Hallenfußball bekanntgegeben, weil
ihn seinerzeit Albert übel gegrätscht hat. »In der Halle
spiel ich nimmer, kannsd echt vergessn.« Jetzt befürchten
alle, dass Heiner auch nicht mehr auf Rasen spielen
wird. Die Spielunterbrechung dauert. Heiner krümmt sich
am Boden.
Die Sportkameraden stehen daneben (oder weiter weg),
die Arme in die Hüften geklemmt. Manche machen Dehnübungen,
um nicht abzukühlen. Wenn hier in Draurach einer am
Boden liegt, muss er auch von selbst wieder hochkommen.
Begleitformation, einer rechts einer links – das macht
man hier nicht. Zur Not kriecht man vom Platz. Heiner
kriecht vom Platz. Den fälligen Freistoß zimmert Kollege
Michl Mayer in die Brennesseln.
Nach dem Training im Sportheim fragt Asche in die Runde:
»Wo ist heut eigentlich Heiner?«
Grille antwortet: »Eventuell hätte Heiner den Ball
etwas früher abspielen müssen. Also Brösdla.«
8 Klares Foul an Heiner Text: Bernd Klaus Foto: Mateusz Węglarczyk

Zuzanna’s Telefon klingelt.
»Hallo, hier Zuzanna Urbanczyk.«
Stimme (männlich): »Wir wissen, dass Sie
illegale LIVE-Streams schauen.
Jaja, tun Sie nicht so unschuldig.
Wollt ich nur gesagt haben.«
Krrk. Tuuuuuut.
10 Zuzanna’s Telefon klingelt Text: Zuzanna Urbanczyk Foto: Mateusz Węglarczyk

11

der
pullover
als teenagerin bediente sie sich an den kleiderschränken ihrer eltern. bei ihrem vater fand sie
einen schwarzen pullover, grob gestrickt, mit einem offenen stehkragen ohne knöpfe. er war ohne
bund, kantig und klar gehalten, ein klassischer, maskuliner pulli aus den 60ern, der nach dem
vater roch. sie mochte seinen geruch. das strickmuster, das vertikale reihen ergab, kannte sie
nicht. es schien kompliziert zu sein.
der pullover stammte aus einer zeit, als der vater noch redakteur in einer anderen stadt war. lange
bevor der vater nach dem tod des großvaters die firma übernehmen musste. lange bevor der vater
bankrott wurde, das geschäft aufgeben musste, alles kaputt war, was andere aufgebaut hatten und
worauf man stolz hätte sein können. lange bevor das geschäftsgebäude verkauft war. lange bevor
er selber krank war und die wohnung im wohnhaus mieten musste, die ihm vorher noch gehört
hatte. die und alle anderen.
der vater schwebte immer über allen. er war von unten meist nicht sichtbar. vergeistigt, nicht anwesend,
emotional und materiell verarmt. sein leid opferte er als fanatischer katholik für später,
denn man sei nicht hier, um glücklich zu sein, philosophierte er, man müsse alles aufopfern für
später und käme so schneller zu gott. er schuf für sie auf der erde einen zementierten ort mit
manifesten meinungen und weltfremden maßstäben, die alle annehmen mussten, und kontrollierte
unerbittlich von oben. so opferten alle fleißig mit, ob sie wollten oder nicht.
sie ging früh fort und zog in eine eigene wohnung. den pulli nahm sie mit. es war das einzige, was
sie vom vater hatte. er hatte den pullover nie mehr eingefordert. der pulli passte perfekt zu kurzen
röcken mit strumpfhosen und stiefeln und er stand ihr gut. sie trug ihn, als sie eine lesung hielt.
der vater kam überraschenderweise, stellte sich ganz nach hinten, eine flasche bier in der hand,
auch das ungewohnt. er hörte zu und sah sich ihre welt an, sie schien ihn nicht abzustoßen. aber
er striff ihre welt nur kurz, eine stunde vielleicht.
nach der lesung ging sie zu ihm und sie unterhielten sich. er fragte, was für eine musik laufen
würde. sie sagte, das sei „the cure“ mit „one hundred years“. sie setzte noch erklärendes hinzu:
englische band, diese platte eher düster etc. er sagte, dass das lied ihm, der eigentlich nur bach
und beethoven hörte, eigentlich nicht schlecht gefallen würde. und sie wollte ansetzen und reden.
aber gespräche waren nicht erwünscht und er würde nichts speichern, was von ihr kam. sie lachten
deshalb nur befangen und gingen zurück. jeder in seine welt.
den pulli verlieh sie dann an eine bekannte aus der wg gegenüber. sie erhielt ihn zwei wochen
später zwei, drei nummern kleiner zurück. er sei eingegangen, sagte die bekannte zerknirscht.
es täte ihr sehr leid. ob sie ihn ersetzen könne?
ein paar monate später zog sie ganz aus der stadt. auf vintage- oder secondhandmärkten sucht sie
seitdem einen ähnlichen pulli. grob gestrickt, ein klassischer, maskuliner pulli aus den 60ern mit
stehkragen. das strickmuster, das vertikale reihen ergibt, kennt sie nicht. es scheint kompliziert
zu sein.
12 der pullover text: klara niklas illustration: bernd klaus

13

derselbe
regen
fiel vor jahrzehnten
im herbst
stürmisch
windgepeitscht
wild
die straßenlaternen bewegten sich
im sturm
ihr oranges licht tanzte
ich stand als kind am fenster
und freute mich auf das leben
in der zwischenzeit
passierte das leben
mit aller macht und
aller gewalt
auch still und leise
manchmal unmerklich
manchmal zu viel
manchmal zu wenig
heute möchte ich
neben dem kind stehen
in die regenpfützen schauen
mit ihm fantasieren
und mich freuen
erneut verheißungsvoll sein
und neugierig
an die warme heizung gelehnt
die stirn am fenster
14 derselbe regen text: klara niklas illustration: faizar rahman

»Und morgen gehst du ins
Industriegebiet Nord.«
Vater:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Oma:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Oma:
Vater:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Oma:
Vater:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Sohn:
Vater:
Ein Möbelhaus wär was für dich. Wareneingang, Warenausgang.
Bücherei wär was.
Hast du studiert, hä? Vergiss es. So viele Läden und Firmen gibt’s
im Industriegebiet. Autohaus wär was. Im Lager.
Autos verkaufen.
Du kannst keine Autos verkaufen. Lager.
Schraubenhandel wär was. Jede Schraube muss gezählt werden.
Was mit Essen oder Elektriker.
Du willst immer nur was mit Essen. Lebkuchen – hat immer
Zukunft. Aber dir schmecken ja nicht mal Lebkuchen.
Game Stop wär was. Spiele verkaufen.
Geh morgen ins Industriegebiet und schau. Zig Firmen. Du sollst
ja nicht sofort reinstürmen. Was hilft dir der Google…
Genau, Kugellager sortieren wär was.
Such dir was im Industriegebiet. Ich hab mit Frau Sebalder den
Plan B besprochen, aber ich verrate ihn dir nicht.
Elektriker ist noch nicht vom Tisch. Ich überleg noch. Musikboxen hab ich angeklemmt kürzlich.
Es gibt auch Gas-Wasser. Schwimmbadmonteur. Dachdecker.
Nein, das nicht. Ich hab Höhenangst.
Oder die Firma FCI – Verpackungsmaterial. Industriegebiet
Andernacher Straße.
Was mit Essen oder Elektriker. Oder Maschinen.
Schaffst du nie.
Was mit Zigaretten wär was. Zigaretten braucht man immer.
Fahr Richtung Flughafen, Ziegelsteinstraße. Industriegebiet Nord.
Und einen Kilometer weiter kommt ein Riesenindustriegebiet.
Und das in Sack?
Was willst du in Sack? Da gibt’s doch nix.
Bei Maschinen schau ich mal. Könnt mir gefallen.
Lass dir sagen – Sohn – es gibt keinen Beruf, der Spaß macht.
Oder halt Game Stop.
Etz geh nei und hol a Toastbrot. Du musst ja morgen was essen.
16 Und morgen gehst du ins Industriegebiet Nord Text & Illu: Bernd Klaus

Die goldene Palme
des Vergessens
»Hi Max«, stand in der E-Mail, »sieht aus, als hätten wir unseren wundervollen Bio-Kefir bei dir vergessen,
den wir schon seit vier Jahren pflegen. Bedien dich bitte frei!« Max sah sich um. Tatsächlich,
da stand ein Einmachglas undefinierbaren Inhalts. Unglaublich, was seine Gäste so alles liegen ließen.
Handy-Ladekabel, Socken, eine Großpackung Chilis…
Den Kefir hatten die netten Niederländer stehen lassen, nebst einem Glas mit dem zauberhaften
Aufdruck »Zoetpittige Zonnesoep«. Das reichte schon, um den Tag mit einem Lächeln zu beginnen,
fand Max. Den Kefir hätte es nicht auch noch gebraucht. »Ich schicke euch den Kefir gern nach«,
schrieb er zurück.
»Wie lieb von dir«, erwiderten die Niederländer. »Es fühlt sich wirklich ein bisschen komisch
an, ihn nicht mehr zu haben. Er hat schon so viele Orte und Kulturen erlebt und uns auf Reisen mit
seinen gesundheitsfördernden Nährstoffen versorgt. Es wäre wunderbar, wenn wir ihn wieder hätten,
aber wir glauben nicht, dass er den Versand überleben würde.«
Bis dahin war Max der Meinung gewesen, die Daunenjacke des Südkoreaners hätte die goldene
Palme des Vergessens verdient. Der Ärmste hatte so verfroren gewirkt. Wie war eigentlich das Wetter
in Südkorea?
Max hatte wirklich nicht damit gerechnet, dass Gäste aus aller Welt in seine Ferienwohnung
schneien würden. Er lebte ja nicht in Berlin, sondern in Mittelfranken. Doch sie kamen. Offene, meist
reiserfahrene Gäste aus Frankreich, Tschechien oder Kanada.
Die Südkoreaner waren Anfänger gewesen. Kamen bei Nacht und Nebel direkt vom Flughafen
und saßen eine halbe Stunde in ihrem Mietwagen vor der Haustür, weil sie den Schlüsselsafe nicht
aufbekamen. Genau gesagt, hatten sie Max’ Info über den Schlüsselsafe nicht verstanden, aber zurückgeschrieben:
»Alles okay, bis später!«
Zum Aufwärmen kochten sie dann Reis mit Chilis und Weißwurst. Max wusste es so genau, weil
er mit ihnen einkaufen war. Die beiden waren am Boden zerstört gewesen, weil es im Dorf keinen
Laden gab, und bevor Max ihnen lang und breit erklärte, wie sie in den Nachbarort kamen, hatte er sie
hingefahren. Und nun saß er auf ihren Chilis. Das mit der Jacke hatte er clever gelöst, indem er die koreanische
Adresse aus der Mail vergrößerte, ausdruckte und auf das Päckchen klebte. Aber der Kefir…
Die Niederländer schickten ihm noch eine detaillierte Anleitung für die tägliche Pflege und
Ernte samt ein paar Rezepten. »Es ist super easy«, schloss die Mail, »lass es dir schmecken!« Und als
Nachsatz: »Wir vermissen ihn. Wir nannten ihn ,unser kleines Baby‘.« – Das gab den Ausschlag, die
Goldene Palme ging an die Niederländer.
Ob einen das irgendwie weiterbrachte, wenn man etwas zurückließ? Mussten die Niederländer
lernen, ohne ihren Kefir zurechtzukommen? Und die Südkoreaner, nachzufragen, wenn sie etwas
nicht verstanden? Oder war die Lektion für Max gedacht, wollte ihn das Leben mit der gesundheitsfördernden
Wirkung von Kefir und Chilis verwöhnen? Wahrscheinlich hätten die meisten an seiner
Stelle beides dezent entsorgt. Aber Max beschloss, Kefir und Chilis eine Chance zu geben. Als nächstes
hatten Spanier gebucht. Er war schon gespannt, was die vergessen würden…
18 Die goldene Palme des Vergessens Text: Gisela Lipsky Illustration: Andreas Teindl

Der alte Mann,
der See
und ich. Bis zu den Waden im Wasser stand er dort,
ein älterer Mann, nackt und seltsam ins Schilf gedrückt.
Er starrte zu mir rüber, starrte mich an, jedenfalls kam es
mir so vor, genau konnte ich es nicht erkennen, er war zu
weit weg. Ich sah mich um. Einige Meter rechts von mir lag
ein Teenager mit dem Kopf auf seinem Rucksack und las,
links kämpfte eine Mutter mit ihrem Kind, das keinen
Sonnenhut tragen wollte. Bemüht beiläufig, als sei es keine
Reaktion, sondern etwas, das ich sowieso vorgehabt hatte,
setzte ich mich auf, löste die Schleife meines Bikinioberteils
und legte es neben mich. Ich wagte nicht, in seine Richtung
zu sehen, als ich auch mein Höschen abstreifte. Eine angenehme
Wärme legte sich auf die Hautstellen, die ich gerade
erst entblößt hatte. Ich schloss für einen Augenblick die
Augen, konzentrierte mich auf das leise Rascheln, das ich
vom Ufer her zu hören glaubte. Als ich die Augen schließlich
wieder öffnete, sah ich eine Frau neben dem Mann stehen.
Sie war ebenfalls nackt und alt, die beiden schienen sich zu
unterhalten, keiner von ihnen beachtete mich. Ich lag noch
eine Weile regungslos da, dann zog ich mich an und fuhr
nach Hause.
20 Der alte Mann, der See und ich Text: TextTrulla Foto: Madochap/Photocase

21

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Malena Guinet wollten wir bereits in
der letzten Ausgabe bringen, aber
die ist ja nie da. Nun hat sie aus
Malaysia was mitgebracht. Text und
Illu von Seite 24 bis 31. Dahinter:
Music is the key – vergesst das nie.
The Sandbox And Biergartenzeichner
Franz Hoegl. The Who?
23

Ziad. I’m a struggeling PhD student that likes food and travel. Food is a
reflection of culture that is very pleasing to the palate. On special occasions it is
part of my lifestyle whereby I will find all the opportunities to get the best food,
even if that means a two hours drive. My daily food is not as vibrant because I try
to be healthy on weekdays. A bowl of oats and wholegrain bread and grilled fish
would be enough for me.
Religion governs what I do in my life. From the moment I wake up I dedicate my
time to prayers and try to be the best Muslim that I can be. But I’m not perfect,
there are some things that I miss out. Yes, I do pray five times a day at a minimum.
But sometimes I do oversleep for morning prayers and I have this deep
regret. The five daily prayers do help me in my daily routine. It helps me to organize
my time. In fact, my time horizon is based on prayer time. Usually I’d do
my day after morning prayers, have lunch before afternoon prayers, do my work
right after afternoon prayers and go to the gym after late noon prayers and study
after late evening prayers. Contrary to popular beliefs among some non-Muslims,
I believe that five daily prayers do no at all interfere with my daily routine. Because
it takes ten minutes maximum. For me, it takes only five. I am not proud of it
though although I try to pray longer. Think of it as a cigarette brake only cheaper
and healthier to the body and soul.
The name of the main market here is the name of the prophet Mohammed’s first
love. She was a merchant. One of the richest merchants actually. That is why,
you see a lot of women in the center of the market. The majority are women. Siti
Khadijah was very pretty and she was older than the prophet. People always remember
Siti Khadijah. And then after she passed away, he just married another
woman.
24 Ziad Text: Ziad Illustration: Malena Guinet

Ich laufe durch die Straßen
von Kuantan, als der Muezzin auf Arabisch anfängt, zum Gebet aufzurufen.
Direkt vor der Moschee spielen vier Mannschaften gegeneinander auf einem Fußballfeld.
Friedlich und unrealistisch wie in einem Traum fühlt sich diese merkwürdige Mischung
an. Ich setze mich auf eine kleine Tribüne. Der Schweiß läuft mir am Rücken und zwischen
den Brüsten runter. Von der rechten Seite taucht ein dünner Mann mit kurzen
Shorts und dunkelgrünem Oberteil auf und begrüßt mich. Einige Minuten später erscheint
er wieder in meinem Blickfeld und versucht mir, mit Händen und Füßen, etwas
mitzuteilen. Verlegen kichere ich, obwohl ich kein Wort verstanden habe. Zehn Minuten
später drückt er mir eine Plastiktüte mit Essen in die Hand. For you – sagt er mit einem
großen Lächeln und geht.
26 Text & Illustration: Malena Guinet

Djim. Je me nomme Djim Thiam. On me donne le surnom de Mohammad.
J’ai vingt ans. Je suis sénégalais. Je suis içi ça fait quatre ans. Je suis venu
par une invitation d’un club de foot en troisième division içi en Malaisie. Ma religion.
Je suis musulman. Musulman pratiquant. Et pour moi, je respecte toutes
les religions, parce que je suis musulman. Dans ma famille, tout le monde est
musulman et je suis fait pour l’être. Je suis passionné par tout dans la vie. Surtout
des connaissances, cultures, partages. Surtout le partage parce que j’aime
partager dans la vie.
Je suis içi. Je me suis déplacé à Penang aussi un peu pour faire la connaissance
dans la vie parce que la vie ne s’arrête pas seulement là. Lorsque l’on sort, on a
beaucoup d’opportunité dans la vie et dieu merci, j’ai rencontré des gens que je
n’oublierais jamais. Ça aussi je le remercie au bon dieu. Et voilà, c’est ça. J’aime
partager, j’aime connaître, écouter et entendre aussi. Je dis dancing is melody.
Je le dis, parce que pour nous les africains, danser fait parti de notre vie. C’est
melangé à l’intérieur de notre sang. C’est la vie, c’est l’harmonie. C’est ce que
l’on vit. C’est melangé dans notre sang. On ne peut pas danser sans mélodie. Pour
moi, la musique, c’est la vie. Ouai, c’est la vie aussi.
28 Djim Text: Djim Illustration: Malena Guinet

Ein traumhafter Strand.
Teluk Cempedak. Nur ein paar Besucher hier und da. Von Baden oder
Bikini ist hier nicht die Rede. Es sind 32 Grad und ich sitze hier mit langen
Shorts und luftiges Oberteil und fühle mich schon sehr freizügig.
He is scared of everything.
Even butterflies.
That is why, no girlfriend!
He cannot protect woman!
Zwei 19-Jährige chinesische Schüler aus Kuala Lipis sprechen mich an. Sie haben
meist chinesische Freunde, obwohl es bei ihnen auf der Schule auch reichlich
malaysische Jugendliche gibt. Sie erzählen mir, dass alle gerne mit Menschen aus
der gleichen Abstammung am liebsten Zeit verbringen. Der Junge namens Shen
ist Vegetarier seit seiner Geburt und ist absolut gegen das Rauchen und Trinken.
Wennie dagegen trinkt gerne ab und zu ein Gläschen Wein und verbringt ihre
Ferien am liebsten auf der Insel Langkawi, im Norden der Westküste Malaysias.
Do you play Facebook? – fragen sie mich als sie gehen.
30 Ein traumhafter Strand. Teluk Cempedak Text & Illustration: Malena Guinet

»sie sind
meine
kunstlehrerin.«
...lautet der knappe Kommentar von Cem B. Ein YouTube-Kommentar, gepostet unter
dem Video des allerersten APANORAMA-LIVE-Konzerts. APANORAMA ist ein Electronica-Duo
aus Nürnberg/Planet Earth. Cem ist bestimmt recht jung und stand womöglich im
Publikum. Oder ein Mitschüler hat’s ihm gesteckt: »Ey Alder, schau mal der Link, die
Frau Wurm ist auf YouTube.« Die Kamera ist auf die offene Tür gerichtet – von hinten
oben schräg runter über die Schultern des Duos – aufs Publikum draußen im Regen.
Drinnen gibt‘s ’ne Ansage: »Unser erster Auftritt, unser erster richtiger, und ich
muss mich erstmal durch die Technik bugsieren.« Am Mikrofon: Nora, die Kunstlehrerin
von Cem. Cem denkt womöglich: »Wieso ist meine Kunstlehrerin Popsängerin und wo hat
sie diese blumigen Anziehsachen her? Woolworth Fürth?«
Cem mag diese Musik. Er ist ein Weltallauskenner. (Cem hat vor Kurzem seine
eigene Mars-Kolonie gegründet.) Die monotonen Klangsequenzen tuckern und blubbern
mittelschnell, genauso wie aus seiner Spielkonsole. Er starrt auf den langen,
unrasierten Kerl namens Micha, von dem er nicht wirklich weiß, was er da für ein
Instrument spielt. Tetris? Ein hypnotischer 10-Minuten-Track klingt aus. Applaus
von draußen. Nora, Cem‘s Kunstlehrerin sagt: »Thank you. Sauschön. Der nächste Song
heißt Unambitious. Unambitioniert.« Sie erzählt noch was vom Schwimmbad und Bäume
beobachten. Vom Wind, der durchstreichelt und wie abgefahren die Natur sei – so
schöne Sachen hervorbrächte wie Sand. »Sand durchlaufen und es ist nur noch abgefahren.
Wie die Liebe.« Was wohl Cem von Sand hält? Nervt‘s ihn womöglich, wenn dieser
Sand zwischen seinen Zehen kratzt und an den Adiletten reibt? Und überhaupt – Liebe?
Cem liebt Besiktas.
Unambitious sorgt für Gejohle. »Danke schön. Jaaa, der nächste Song heißt SINK
IN. Und ähm, jaaa worum geht’s in SINK IN? Oh Gott, ich hab alles vergessen...“,
Nora hat das Publikum fest im Griff, »...und übrigens dürft ihr fei auch gern ein
bisschen näher kommen, weil hier ist es trocken und da ist es nass. Und hier ist es
auch lauter drin, viele Gründe, ein bisschen auf Kuschelkurs zu kommen. Das wäre
sehr nice.« Cem ist bestimmt nass geworden, muss jetzt schnell nach Hause. Nicht,
dass er am nächsten Tag in der Schule wegen Schnupfen fehlt. Nebel zieht auf. Das
Video bricht an dieser Stelle ab.
Die Leserschaft hat‘s durchschaut – der Verfasser dieses Textes hat Cem vorgeschickt,
um mitzuteilen: SINK IN ist ein Hit und APANORAMA sind die hartnäckigsten,
bestaussehenden Shooting Stars der Gegend. Und Kunstlehrer/innen skizzieren dir
womöglich deinen Weg. Wie seinerzeit Kunstlehrer K. Schmidt: »Liebe Klasse 9d,
wir schleichen nun gemeinsam auf Zehenspitzen durch die Turnhalle zum Hinterausgang
hinaus.«
32 Sie sind meine Kunstlehrerin Text: Erdostiter Illustration: Vektorpocket

porn
rodeo
sweetheart.
Aus der Box unterm Baum tönen die Evergreens. Sogar A Day In The Life gab’s gerade.
Ein Pärchen lauscht und trinkt Bier. Er kennt sich aus mit den Evergreens. Er trällert
mit, wackelt mit und liefert seiner deutlich jüngeren Begleiterin Zusatzinfo. Anders
gesagt: Mehrwert in Sachen Musikgeschichte. Wissen. Macht. Argh!
Er: »Allmächd, horch! Waren die klasse, die Bee Gees. Dess mergsd oft erschd
im Alder, was so richtig goud is.«
Sie: (Nickt und nippt vom Bier.)
Allerdings läuft da gerade Mrs. Robinson von Simon & Garfunkel. Von wegen Bee Gees.
Hmm. 3:30 später – Überblendung – der nächste Evergreen…
Er: »Naa. Wow! Ein Knaller. Creedence waren die Besten, ich sag’s dir.
Unvergleichlich – und die Stimm vo dem Sänger. Hab ich geliebt, Schatz.
Kennsd nedd, odder?«
Sie: (Nippt vom Bier.)
Allerdings läuft da gerade das nervige Sweet Home Alabama von Lynyrd Skynyrd.
Nix Creedence. Hmm. 3:30 später – Überblendung – der nächste Evergreen…
Er: »Wirt, mach lauder! Obachd, etz kommt glei dess Gitarrensolo. Uuuh.
Der Ritchie Blackmore war nämlich der mit den Doppel- und Dreifachhalsgitarren,
wassd. Unerreicht.«
Sie: (Fasst sich an den Hals und nippt vom Bier.)
Hmm. Allerdings läuft da gerade Stairway To Heaven und Jimmy Page heißt der Wirt.
Pardon, der Vielfachhals-Gitarrist.
Dann – Überblendung – plötzlich Donnern. Ein schwarzer Dodge Ram 3500 Pickup
(Laramie Longhorn Edition) sprengt die fränkische Gemütlichkeit. Im Schritttempo,
am Steuer ein Hänfling mit Brille und Cowboyhut. Ein Schalldruckmonster im
Inneren der Karosse katapultiert ohrenbetäubende Banjo-Musik in den Stadtteil.
Er:
Sie:
»So a Doldi.«
»Porn Rodeo Sweetheart von den Sandbox Josephs.«
Wumms. Erster Treffer heut.
34 Porn Rodeo Sweetheart Text: Erdostiter Illustration: Franz Hoegl

Der Schöll-
Schreibwaren-
Skandal.
Es folgt die schlechteste Lüge der Woche. Der alte Herr
Schöll fragt immer: »Sie kommen zurecht, gell?« »Ja, danke«,
sag ich, »ich komm klar. Hol mir schnell ’nen Edding 550
von hinten.« Aber oh Schreck, das Fach mit den schwarzen
550ern ist leer. Blaue sind da, rote, grüne Unmengen
(braucht niemand) – aber keine schwarzen. »Herr Schöll,
das Fach ist leer.« Herr Schöll schlängelt sich zwischen den
Ständern mit den unsäglichen Postkarten ( braucht niemand)
zu mir durch. Brabbelt was vor sich hin. Er wirkt heut unsouveräner
als sonst. »Keine mehr da? Na sowas aber auch«,
schauspielert er.
»Und wenn Sie heut mal einen 500er nehmen täten …«
Na klar. Nein, naa. 500 ist nicht 550, Herr Schöll!
500 – dieses blöde Keilspitzenobsthändlermodell ( braucht
niemand außer Obsthändler). Ich wühle bei den reichlich
vorhandenen 500ern. Es könnte sich ja ein 550er im 500er-
Fach verirrt haben. Von einem verantwortungslosen Obsthändler
nach dem Testen falsch zurückgelegt, oder so. Vergebens
gehofft/gewühlt. Kein 550er drin. »Herr Dings,
Schöll, im Lager vielleicht? Bestimmt haben Sie
da noch welche – vielleicht?« Schöll schüttelt den Kopf.
Dann – Schauspieler Schöll hebt Augenbrauen und Stimme:
„Jetzt fällt’s mir wieder ein. Wie konnt ich’s nur vergessen.
Ts ts. Eine 20-köpfige Schulklasse war gestern da und
hat das gesamte 550er-Kontingent leergekauft. Irgend so ein
Kunstprojekt, hieß es.«
Herr Schöll, kumm ey.
36 Der Schöll-Schreibwaren-Skandal Text & Illustration: 550 King

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Stefanie Rittler is a Berlin based
activistic explorer around the world.
She moves between fine lines of
contemporary art, design and craft.
Soll sie ruhig. Moving 40 to 45.
Uli, stop die Druckmaschine!
Anika Maaß hat noch Fotos geschickt.
39

You’re not like anyone I’ve ever met.
40 You’re not like anyone I’ve ever met (Chorus: The Wedding Present) Illustration: Stefanie Rittler

You’re not like anyone I’ve ever met.
42 You’re not like anyone I’ve ever met (Chorus: The Wedding Present) Illustration: Stefanie Rittler

You’re not like anyone I’ve ever met.
44 You’re not like anyone I’ve ever met (Chorus: The Wedding Present) Illustration: Stefanie Rittler

You can have
your Sülze Im Solling, an einer Dorfstraße, die sich unter den Wind klemmt,
steht ein Sülzeautomat. Es dämmert, die Luft riecht rauchig, torfig, du siehst blitzenden
Stahl, laminierte und angeklebte Konzerttermine, Werbung für eine Pension, eine Tanzveranstaltung.
Dahinter die letzten Lichter des Dorfes, die Umrisse eines Wäldchens in
der Düsternis. Dann nur noch rauhe Frühlingsnacht, in der alles reibt und übereinanderschlägt,
der Kragen klappt dir gegen die Wangen. Hast du je zuvor einen Sülzeautomaten
gesehen? Das Modell wäre auch geeignet für Blumen, Sandwiches oder Cola, aber die
gibts hier nicht. Nachts, wenn du auf Urlaub im Kleinstgebirge bist und unterwegs einen
letzten Fressanfall bekommst, kannst du Sülze haben. Eier auch. Es gibt mehrere Etagen
im Automaten, von oben nach unten führen sie Einweckgläser zu 400 gr, zu 250 gr, Eier
im Sechserpack, nochmal Eier im Sechserpack, dann nichts mehr. Automatisch bekommst
du sie geliefert: Du musst Münzen im Schlitz versenken, das Warenkarussell wird sich auf
einer Ebene drehen. Eine schmale Klappe, die sich längs durch die Glasfront des Kastens
schneidet, wird sich öffnen. Mit der rechten Hand kannst du dir deine Sülze nehmen.
Oder deine Eier, wenn du Eier wolltest. Mit der Sülze unterm Arm wirst du durch den
Dämmer heimschlendern in deine Ferienwohnung mit Klapptisch und Wasserkocher,
oder in deine Jugendherberge, in deren Konferenzraum seit dem Morgen die Antifa tagt:
hinter einer gläsernen Front angegraute Damen und Herren in Hoodies, die stundenlang,
bis in die Nacht, angestrengt auf Whiteboards gucken. Neben ihren Stiften stehen offene
Bierflaschen auf den Schulbänken. Es ist ein tröstlicher Spaziergang, in dir schwingt die
Gewissheit, dass nicht alles verloren ist, und die Überlegung, was du mit der Konserve
anstellst. Denn spätestens beim Öffnen des Glases kommt der Twist: Wirst du das Gelee
aus dem Glas essen, das Ei aus der Schale? Bist du eine Barbarin? Du wirst eine Scheibe
Brot schneiden, Teller und Besteck suchen, vielleicht einen Halm Petersilie von dem
Topf am Fensterbrett abknapsen. Die Getränke kühlen. Wasser in den Wasserkocher füllen
und anstellen, falls du Eier wolltest. Denn selbst wenn der sonderbarste Automat des
Landes dir dein Nachtmahl quasi in die Tasche schiebt, fernab aller Öffnungszeiten und
leerer Dorfshopregale – schön wirds erst durch dich. Es gibt jetzt nur noch ein Problem:
Du musst Sülze mögen. Oder Eier.
46 You can have your Sülze Text: Pitz Foto: Anika Maaß

Oma denkt
und
erzählt. Oma wünscht mir am 01.Januar ein frohes
neues Jahr. Es vergeht eine Woche. Ich rufe sie an. Oma
wünscht mir am 08.Januar ein frohes neues Jahr. Der
Empfang war weg. Immer wieder. Oma wusste das. Ich
habe immer wieder zurückgerufen. Eine Woche später
ruft sie mich an; sie wollte mir mitteilen, dass sie nicht
mit Absicht aufgelegt hat; immer wieder. Sie sei besorgt,
dass ich sauer bin. Aber der Empfang war ja weg. Oma
wusste das doch.
Oma erzählt Mama von Papas Ex-Geliebter. Sie merkt
nicht, dass es ihr weh tut. Wie weh ihr das tut. Oma
denkt, dass Papa damals zu laut geschnarcht hat, als
Mama nicht mehr im Ehebett geschlafen hat. Sie schlief
seitdem in meinem Bett. Das war frei. Aber nicht von
Gedanken.
48 Oma denkt und erzählt Text & Foto: Anika Maaß

Ausflug/
Skizze
Mir zu Händen sirrt mein Rad. Links Felder, rechts eine Hügelkette, bewachsen nur mit
Gras, ein paar Büschen, einzelnen Wacholderbäumen. Ihr Rücken wölbt sich sanft. Mal
rückt sie näher, dann entzieht sie sich dem Blick. Es schieben sich hagere Häuserzeilen
davor, blühende Obstbäume, ein kleinerer, kirchturmhoher Kamm, den die Erdkruste hier
aufwirft. Die Straße legt sich auf die Landschaft und folgt ihr. Mein Rad folgt der Straße.
Es ist ein wenig lächerlich: Die Berge hoch ist es verdammt anstrengend, die Hügel hinab
das größte denkbare Vergnügen. Es war zu erwarten und ist nicht zu ändern. Bald schwitze
ich. Vor dem Lenker sperrt sich die Straße gegen Autos, mit dem Rad komme ich hier
durch. Maschinen stehen auf der aufgerissenen, wunden Fahrbahn, die Führerkabinen
ächzen in der Drehung. Die Straßenarbeiter tragen verschmierte Shirts, sie winken mir
professionell, halten inne mit den Handflächen auf den schwarzen Knäufen ihrer Hebel.
Nicken. An der Seite brennt ein Stück Böschung, gerade so groß wie ein 28”-Rad, beißender
Rauch windet sich zwischen Radlader und Apfelbaum empor. Das Feuer frisst sich
mühsam, verbissen vorwärts. Niemanden kümmerts.
Der nächste Anstieg, der höchste auf dem Weg. Ich muss schieben. Es ist mir egal,
sage ich mir. Oben eine Kreuzung: Das Land öffnet sich in alle vier Richtungen, es geht
ein warmer Wind. Links unter mir Wald, in dessen Ferne ein Funkturm auszumachen
ist. Rechts Weiden, Wege, der Höhenzug rückt heran. Ich bin alleine auf der Straße,
seit Viertelstunden schon. Weiß nicht, ob dieser Abschnitt wieder für Autos geöffnet ist.
Am Straßenrand liegt der Kadaver eines Maulwurfs. Sein schwarzer Pelz ist noch ganz
sauber inmitten der Blutlache, die tiefrot einen Fleck Asphalt bedeckt. Armes Ding, eine
Maschine mag ihn das Leben gekostet haben; ein anderes Tier wird kommen und von
ihm kosten, um sich am Leben zu halten.
Mir scheint die Sonne ins Genick, die Straße lässt sich endlich wieder vor mir herab,
ich: im langgedehnten Rausch den Hügel hinab, starr bis auf eine Vibration in den Fußsohlen.
Innehalten und dahinjagen. Auf der Seite hebt sich ein Feld aus der Landschaft.
Es ist mit einem Netz feiner Rinnsale überzogen, die sich in die Furchen betten, quer
ziehen, brackige Mulden bilden, weiterfließen. Ein Geflecht aufleuchtender, silbriger
Wasseräderchen, das sich Wege sucht, am Ende im Graben versickert. Das könnte ich mir
endlos ansehen; der Fahrtwind schlägt mir das Haar vor die Augen.
50 Ausflug/Skizze Text: Pitz Foto: Oberrang

Eine
sehr
heimliche
Affäre
Wenn sie morgens zur Arbeit fuhr, war sie davon überzeugt, dass sie eine Affäre
wollte. Sie hatte sich einen schweigsamen Kollegen aus einer anderen Abteilung
ausgeguckt. Was genau er machte, wusste sie nicht, vielleicht etwas mit Finanzen,
etwas, wofür man ein ernstes Gesicht wie seines gebrauchen konnte. Wenn
sie ihn in der Küche traf, weil sie sich zufällig im selben Moment wie er einen
Kaffee holte, schien er oft in Gedanken versunken und sie stellte sich vor, dass
er im Kopf komplizierte Zahlen hin- und herschob. Um ihn dabei nicht zu stören,
lächelte sie immer nur und nickte zum Gruß, dann huschte sie zurück auf
ihren Platz und ließ den Kaffee kalt werden, während sie sich Dinge ausmalte,
die im Kopierraum passieren könnten. Auf dem Nachhauseweg dachte sie darüber
nach, wie sie den ersten Schritt machen würde, wie sie ihm signalisieren
würde, dass sie interessiert war und woran genau sie interessiert war, nämlich
nur an den Dingen im Kopierraum. Aber dann kam sie immer an den Punkt,
an dem es zwischen ihnen schwierig wurde, weil er sich nämlich auch Dinge
außerhalb des Kopierraums wünschte und das für sie nun mal nicht in Frage
kam. Sie stellte sich vor, wie ihn die ganze Angelegenheit so aus der Fassung
brachte, dass sich Fehler in seine Zahlen schlichen, woraus gravierende Folgen
für die gesamte Firma entstanden, die dazu führten, dass sie und viele andere
ihren Job verloren. Wenn sie die Haustür aufschloss, hatte sie die Sache beinahe
aufgegeben und wenn ihr Mann sie zur Begrüßung knapp neben die Lippen
küsste, zweifelte sie fast gar nicht mehr daran, dass es eine schlechte Idee war.
52 Eine sehr heimliche Affäre Text: TextTrulla Foto: Shape/Photocase

Blonk blonk blonk fffd…
Ich mein, wie würden Sie das finden?
Altersarmut hin oder her.
»Ist hier frei?«
»Bitte, ja.«
»Dürfte ich mal so eine Zigarillo von Ihnen probieren?«
»Hmm, meinetwegen. Zwar meine letzte…« (Fünfer-Schachtel. Ich hab’s auch nicht sooo dicke.)
Ich geb ihm meine letzte Zigarillo. (Support The Poor, denk ich zähneknirschend.)
Er zündet sich meine letzte Zigarillo an und zieht. (Eigentlich pafft man Zigarillos, oder?)
Zwei Mal.
Ganze zwei Mal.
Dann legt er sie auf die Ablagestelle des Glasaschenbechers.
Er sagt nichts und spielt mit seinem Handy.
Blonk blonk blonk fffd piiiep blonk blonk blonk fffd blonk blonk blonk krrrk fffd blonk
blonk blonk fffd piiiep Fanfare Applaus… (Irgendwas hat er scheint’s gewonnen.)
Meine letzte Zigarillo glimmt vor sich hin.
Ich beobachte sie.
Blonk blonk fffd blonk blonk krrrk fffd blonk piiiep blonk blonk blonk blonk fffd krrrk
blonk blonk blonk fffd piiiep blonk blonk blonk fffd fffd piiiep blonk blonk blonk fffd
blonk blonk piiiep Fanfare Applaus…
Die Asche meiner letzten Zigarillo wird länger.
Er rührt sie nicht an.
»Solitaire, wissen Sie.«
»Aha, ja, hmm.«
Blonk blonk blonk fffd krrrk blonk blonk piiiiiep…
»Gibt’s hier keine Kneipe ums Eck – mit ’nem Kartlerstammtisch?«
Er reagiert nicht.
Blonk fffd blonk blonk blonk piiiiiep…
Meine letzte Zigarillo verliert das Gleichgewicht.
Kippt.
Lehnt jetzt am Glasaschenbecher.
Asche und Resttabak jetzt jeweils gleich lang.
Ein Jammer.
»Also, ich muss jetzt gehen.«
Er nimmt die Zigarillo, schüttelt die Asche ab.
Sein dritter Zug – dann drückt er sie aus.
»Eine Frage noch, hätten Sie wohl 30 Cent für mich?«
54 Blonk blonk blonk fffd… Text & Illu: Bernd Klaus

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01525
Dank an unsere Verbündeten
„ Krach könnt ihr woanders
aufnehmen – oder
am besten gar nicht.“
Grell – your friendly engineer.
www.highstreet-studio.de
„Eine geheimnisvolle Frau zieht
durch Abenberg. Ist sie Fee, Hexe,
Nixe oder Femme fatale? Sie ist
Auskunftsgeberin für die Fragen des
Lebens. Sie könnte etwas von der
seligen Stilla haben, aber auch
Nonne oder Geliebte sein.“
Manfred Klier, Roth-Hilpoltsteiner Volkszeitung
Billy Wechsler erhielt für sein
Manuskript Das Morgen ist
der Schnee von Gestern
den Elisabeth-Engelhardt-Literaturpreis
des Landkreises Roth.
Billy Wechsler
Das
Morgen
ist
Der
schnee
von
gestern
Ab jetzt erhältlich beim
Heimatverein Abenberg,
in regionalen Buchläden
sowie unter:
wechsler-art@t-online.de

... und andere Aufzeichnungen
... und andere Aufzeichnungen
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Pitz
Nachrichten)
Nachrichten)
№ 1
Okt.
2014
№ 3
Mitte
2015
№ 5
Kick Off
2016
№ 7
Night
2018
Starring:
Mateusz Węglarczyk
Malena Guinet
klara niklas
Ziad
Stefanie Rittler
Andreas Teindl
TextTrulla
Shape
Franz Hoegl
Erdostiter
Dijm
Zuzanna Urbanczyk
Vektorpocket
Anika Maaß
Pitz
Gisela Lipsky
Madochap
Faizar Rahman
Bernd Klaus
S t a r i n g :
E l i s a b e t h T h o m a
J a n Ö z t ü r k- Le t a u
S t e p h a n i e M e h n e r t
P i t z
M e n a S t a n d h a f t
5 0 K i n g
S e b a s t i a n Lo c k
A n i k a M a ß
Tex t Tr u l a
L u c a K l a u s
A . M a r i a
E rd o s t i t e r
S o n j a G a g e l
S y l v i e We l e r
№ 4
Finish
2015
№ 6
Hot
2017
Meldung.
L e t 's
publish
#8
1
»Die gedruckte
Überraschung
des Jahres«
(Jo Seuß, Nürnberger
»Fortsetzung des
Pop mit anderen
Mitteln«
(Mä kelä, 9pm records)
Ausgabe 1
Restexemplare erhältlich.
Starring:
texttru la, Dommel, Pitz,
Mrs. gagel, teindl, Erdostiter
intrODUCing:
Kristin Kerscher, Jonas
Dorner, Susanne Wohlfart,
anja Kröpke, Luca Klaus
Ausgabe 2
Nur noch wenige Exemplare
erhältlich.
Starring:
Maria Bayer
TextTrulla
Mena Standhaft
Sonja Gagel
Marietta Chrobot
Bernd Klaus
Andreas Teindl
Luca Klaus
Sebastian Zapf
Gisela Lipsky
Lena Vetka
Pitz
»Die gedruckte
Überraschung
des Jahres«
(Jo Seuß, Nürnberger
»Fortsetzung des
Pop mit anderen
Mitteln«
(Mä kelä, 9pm records)
S t a r i n g :
P i t z
D o r o t h e a P l u t a
J o n a s D o r n e r
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M a r i a B a y e r
t e x r u l l a
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a n d r e a s t e i n d l
g i s e l a L i p s k y
E r d o s t i t e r
4
... und andere Stücke
Impressum
Ausgabe 3
Restexemplare erhältlich.
Ausgabe 4
Restexemplare erhältlich.
Herausgeber: Oberrang (Designbüro & Verlag)
Redaktion: Bernd Klaus, Sonja Gagel, Mena Standhaft
Gestaltung: Oberrang
List of Contributors: Mateusz Węglarczyk, Malena Guinet,
klara niklas, Ziad, Stefanie Rittler, Andreas Teindl, Dijm,
TextTrulla, Franz Hoegl, Erdostiter, Zuzanna Urbanczyk,
Vektorpocket, Anika Maaß, Pitz, Gisela Lipsky, Faizar Rahman
and Photocase artists Madochap & Shape.
Dank an unsere Werbetreibenden!
STARRING:
Sarah Buth
Jörg Dommel
Eva Wünsch & Luisa Stömer
Gisela Lipsky
Andreas Teindl
TextTrulla
Luca Klaus
Froodmat
Gudrun Orlet
Erdostiter
Bogi Nagy
Marietta Chrobot
Blutpumpe
Sylvie Weller
Rudolf Otrokov
Mena Standhaft
Fotinia
Ausgabe 5
Restexemplare erhältlich.
H F Co l t e l o a k a D e r S t i l e Ko m m a n d e u r
D i m i t r y Ve re s h c h a g i n t r y
Ausgabe 6
Restexemplare erhältlich.
Schlusskorrektur: Ronald Rothenburger
Bildbearbeitung: Tanja Szkudlarek
Druck: DRUCKWERK (www.druckwerk-nuernberg.de)
Internet: Roland Grillenberger (www.grillenberger.eu)
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