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DIE HOFFNUNG
STIRBT NICHT
ZULETZT –
Predigt zu Römer 8,18-25 von Stephanie Höhner
Denn ich sage, dass die Leiden zu dieser Zeit
nicht ins Gewicht fallen gegenüber der
vorherbestimmten Herrlichkeit, die in uns
offenbart wird. Denn das erwartungsvolle Harren
der Schöpfung erwartet die Offenbarung der
Söhne Gottes. Denn grundlos ist die Schöpfung
unterworfen, nicht freiwillig, sondern durch den
Unterwerfer, auf Hoffnung hin, weil auch die
Schöpfung selbst befreit werden wird aus der
Sklaverei der Vergänglichkeit zur Freiheit der
Herrlichkeit der Kinder Gottes. Denn wir wissen,
dass die ganze Schöpfung mitseufzt und in den
Wehen liegt bis jetzt. Aber das nicht allein,
sondern auch wir, die als Erstlingsgabe den
Geist haben, auch wir selbst seufzen in uns
(selbst), die Kindschaft erwartend, die Erlösung
unseres Leibes. Denn wir sind gerettet auf
Hoffnung hin. Aber Hoffnung, die man sieht, ist
keine Hoffnung, denn was kann man hoffen, was
man sieht? Wenn wir aber hoffen auf das, was
man nicht sieht, so warten wir darauf mit Geduld.
(Röm 8,18-25, Übersetzung der Verfasserin)
Die Hoffnung stirbt zuletzt. Montagvormittag,
Anfang September 2015. Ich sitze im ICE von
Hamburg nach Kopenhagen. Mit mir im Zug:
viele Flüchtlinge. Sie sind am Wochenende in
Deutschland angekommen – endlich. Nach
wochenlanger Flucht und schlaflosen Nächten.
Jetzt sind sie auf dem Weg nach Schweden. In
den Gesichtern sehe ich Müdigkeit, manchmal
auch Unsicherheit. Mir schräg gegenüber sitzt
eine Familie. Auf dem Tisch zwischen den
Sitzbänken steht ein Tragekorb, in dem ein
Säugling liegt. Wahrscheinlich ist er auf der
Flucht zur Welt gekommen. Die Familie hat
keine Reservierung, der Zug ist überfüllt und darf
nicht losfahren. Viele Menschen auf den Gängen
müssen den Zug verlassen. Die Familie mit dem
Baby darf bleiben.
Die Hoffnung stirbt zuletzt. Seit einem Jahr hat
seine Frau die Diagnose Brustkrebs. Eine
Chemotherapie folgt der nächsten, die
Aussichten sind nicht gut. Ihr Körper ist
schwach, ihr Kopf ist kahl. Wie schöne wäre es,
wenn dieser falsche Film endlich zu Ende wäre,
denkt er. Alles wieder wie früher.
Doch seine Frau und er geben nicht auf. „Jeder
Tag ein Geschenk“, so wollen sie die Zeit noch
leben. Er nimmt jetzt vieles bewusster war.
Versucht, jeden Moment auszukosten und nicht
immer an den Krebs zu denken. Der Ausgang ist
offen.
Die Hoffnung stirbt zuletzt. Doch zu hoffen ist
nicht immer leicht. Es gibt so viel Seufzen in der
Welt, im Leben.
Denn wir wissen, dass die ganze Schöpfung
mitseufzt und in den Wehen liegt bis jetzt.
Morgens seufzen die Zeilen in der Zeitung, wenn
sie von Anschlägen in Paris und Afghanistan
berichten. Abends seufzen die Bilder sinkender
Flüchtlingsboote in den Nachrichten.
Geschichten von Krankheit, Arbeitslosigkeit, Tod
– sie sind zahlreich. Und sie seufzen.
Gerade jetzt, wenn die Tage wieder kürzer
werden, scheint das Seufzen noch deutlicher
hörbar. Wieder ein Jahr vergangen. Es scheint
endlos zu sein, das Leid. Die Schöpfung seufzt
und wartet.
Denn wir sind gerettet auf Hoffnung hin.
Und doch leben wir weiter. Jeden Tag neu. Und
es gibt Momente, in denen kein Seufzen liegt. Da
sollte die Zeit stehenbleiben, weil es so schön ist.
Könnte dieser Moment unendlich sein.
Zurück im ICE. Unser Zug erreicht den Hafen.
Auf der Fähre nach Dänemark sehe ich die
Kinder toben, lachende Gesichter, die Eltern
machen Selfies vor der Reling. Das Ziel scheint
zum Greifen nah, die Hoffnung scheint erfüllt.
Das Baby schläft friedlich im Tragekorb.
Aber Hoffnung, die man sieht, ist keine
Hoffnung, denn was kann man hoffen, was man
sieht?
Die Fähre legt an. Wir sitzen wieder im Zug und
halten im ersten Bahnhof auf dänischem Boden.
Am Bahnsteig stehen Polizisten, aber auch ein
Fernsehteam mit Kamera. Stillstand. Nichts geht
weiter, die Türen verschlossen. 3 ½ Stunden
stehen wir dort. Ohne zu wissen warum. Ohne
zu wissen, wie lange noch. Ratlosigkeit bei uns
Fahrgästen.
Stillstand. Sinnlosigkeit. Resignation.
Das ist das Gegenteil von Hoffnung. Ohne
Hoffnung geht es nicht weiter. Dann geht ein
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