LP_Winkelmueller_Traenen

Prolog
Wie an manchen dienstfreien Sonntagen fahre ich an einem stürmischen
Novembertag nach Hiddesen, einem kleinen Ort unterhalb des Hermannsdenkmals
bei Detmold. Meiner Mutter geht es nicht gut. Sie leidet
unter Schmerzen im Rücken und Hüftbereich. Sie ist gerade 86 Jahre alt
geworden. Vor 15 Jahren wurde sie am Brustkrebs operiert. Mein Vater
dagegen ist mit seinen 93 Jahren noch ausgesprochen munter. 13 Jahre
lang hatten die Eltern im Wohnstift Augustinum eine gute Zeit. Doch
jetzt, wenn ich meine Mutter leidend, leicht gekrümmt in ihrem Sessel
sitzen sehe, beschleichen mich böse Vorahnungen. Wie Fragmente eines
Filmes drängen sich mir immer mehr Bilder aus meiner Kindheit während
des Krieges auf. In dieser bedrohlichen Zeit fühlte ich mich meiner
Mutter besonders eng verbunden.
Ich fasse ihre schmale, faltige Hand und frage sie: „Weißt Du noch, wie
wir uns bei den Bombenangriffen fest umarmt hatten und uns gegenseitig
versicherten: wir zwei tapferen Deutschen?“
„Ja, dieser böse Krieg hat so viele Opfer gefordert. Am Ende waren wir
zu willenlos und schwach, um noch etwas zu empfinden.“ Ihr Blick
wendet sich zu den gerahmten Fotos zweier junger Männer in Wehrmachtsuniform.
„Heinz und Friedel, meine Brüder, sind umsonst in
Russland gefallen. Wir beiden konnten uns retten mit Volkerchen, Deinem
kleinen Brüderlein.“ Nach einer Pause, in der sich ihr Blick nach
innen richtet, sagt sie: „Bleib noch ein wenig.“
Ihre Lippen sind wie immer geschminkt. Make-up kaschiert ein wenig
die hängenden Falten unter den Augen. Sie war früher eine schöne Frau,
immer apart gekleidet, eine gute Gastgeberin und Mittelpunkt bei Festen.
„Kannst Du Dich noch an Deine schwerste Zeit mit mir zusammen
erinnern, Muttchen?“
Ihr Blick ruht auf mir: „Wenn Du etwas Geduld hast, mein Großer,
übergebe ich Dir mein Leben in gebundener Form.“
Ich bin gespannt auf die Fertigstellung. Ob sie noch so viel Kraft
aufbringen kann?
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