Schlaflos - Das neue Normal: Eine Loseblattsammlung zum aktuellen Geschehen

mich ins Atelier und malte mir den
Schock von der Seele. Im Gegensatz
zu jungen Familien, deren Kinder
sechs Wochen lang gar nicht mehr auf
die Straße durften, die teilweise in engen
Wohnungen ohne Balkon zusammengepfercht
waren, ging es uns auf
der Insel gut. Wir haben den Garten, da
fiel es nicht ganz so sehr ins Gewicht,
dass man das Grundstück nur verlassen
durfte, wenn man etwas einkaufen
oder zum Arzt musste, und auch das
war streng reglementiert. Wie in anderen
Ländern hatten nur noch bestimmte
Geschäfte auf, unter anderem musste
der kleine Laden für Künstlermaterial
schließen, und nach kurzer Zeit gingen
mir die Leinwände aus. Die Häfen
waren geschlossen, es gelang mir
nicht, via Internet Nachschub zu bestellen.
Während andere – zum Beispiel
mein Mann – durch die Konzentration
auf das eigene Heim zu kreativen
Höhenflügen ansetzten oder ihre
Häuser renovierten, versank ich in Depression,
aus der ich mich nur herausziehen
konnte, indem ich meinen
Mann in seiner schriftstellerischen Arbeit
unterstützte. Ich zeichnete noch,
aber mir fehlte das großformatige Arbeiten.
Papier war genug da, ich bekam
nichts drauf. Ich war total blockiert.
Nicht weg zu dürfen wie mir
der Sinn danach stand, mich nicht einfach
ins Auto setzen und irgendwohin
fahren zu können, das machte mich
schier verrückt. Ich wollte nach
Deutschland fliegen, aber die Fluggesellschaft
cancelte einen Flug nach
dem anderen. Umbuchen, stornieren,
neu buchen wurde zum neuen Sport.
Nachts wachte ich manchmal auf und
hatte ein tränennasses Gesicht. Ich
lernte völlig neue Seiten an mir kennen...
Andererseits: Die Natur um uns herum
blühte auf. Im Hafen von Tazacorte
Loseblattsammlung © ELVEA
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schwamm gemütlich ein Wal und
schien sich die gestrandeten Boote
und Yachten anzusehen. In der Stille
nahmen wir den Gesang der Vögel
und das Summen der Insekten intensiver
wahr als sonst. Und mit den verstreichenden
Wochen erschien auch
mir die Insel mit ihren überschaubaren
Coronainfektionen als Hort der
Zuflucht.
Am 11. Mai rief die spanische Regierung
die erste Stufe der Deeskalation
aus, am 22. Mai machten wir eine
erste größere Autofahrt in den Norden
der Insel. Unterwegs blühte überall
der Klatschmohn, er wurde für mich
zum Symbol der Hoffnung. Mein
Künstlerladen durfte wieder öffnen,
ich kaufte Leinwände, ich malte eine
junge Frau mit einem Strauß Klatschmohn
in der Hand vor einem Hintergrund
von Schlafmohnkapseln. Weitere
Lockerungen kamen, und am 1.
Juli schließlich konnten wir nach
Deutschland zurückfliegen. Als ich
meine Tochter zum ersten mal wieder
besuchte, rannte mir meine Enkelin
freudestrahlend entgegen, riss die
Ärmchen hoch, blieb dann plötzlich
stehen, ließ sie wieder sinken und
sagte eifrig: „Omi, Omi, wir müssen
Abstand halten!“ Erst als meine Tochter
ihr beruhigend über den Kopf
strich, bemerkte ich die Tränen in
meinem Gesicht und hörte mich sagen:
„Nicht erschrecken, Schatz, die
Omi weint nur, weil sie sich so sehr
freut, euch wiederzusehen.“
November 2020
Ich gehöre zu den Privilegierten, das
ist mir bewusst. Ich beziehe Pension
aus einem so genannten bürgerlichen
Beruf. Ich beantrage keine Künstlerhilfe,
die ist für alle KollegInnen da,
die von ihrer Kunst allein leben müssen.
In den Wochen in Deutschland