Leseprobe: Die Tschittiwiggl und der große Mock

Der Mond über dem Tal
der Tschittiwiggl
In einer hellen Mondnacht flog die Eule mit lautlosen
Flügelschlägen über das Tal. Ihre Ohren vernahmen leises
Lachen, Huschen und Trippeln. Halme schwankten auf
der Wiese. Ab und zu tauchte ein pelziges Zöpfchen im
Gras auf, um gleich wieder zu verschwinden.
„Die Tschittiwiggl-Kinder spielen Verstecken“, dachte
die Eule. „In so einer Nacht schlafen die nie.“
Das Haus der Tschittiwiggl-Familie stand am Talrand,
unter einem alten Baum, der seine Äste darüber ausbreitete.
Der Vater und die Mutter saßen auf der Veranda. In der
Laube nebenan saß der Großvater in seinem Schaukelstuhl
und schaukelte.
„Ich wünsche eine schöne Nacht“, rief die Eule im
Vorbeifliegen.
„Das wünschen wir auch dir“, riefen der Vater und die
Mutter.
„Was hat sie gesagt?“, fragte der Großvater und hielt sich
die Pfote hinters Ohr. Er war alt und hörte nicht mehr
gut.
„Sie hat uns eine schöne Nacht gewünscht“, rief die
Mutter.
„Einen schönen Tag?“, fragte der Großvater verwundert.
„Wenn es doch Nacht ist! Nun ja, Eulen schlafen bei Tag,
also ist die Nacht für sie der Tag. Macht nichts! Jeder nach
seiner Art.“
Die Eule hatte das Talende erreicht, flog in den Wald
hinein und strich im Dunkel unter den Bäumen dahin.
Hier und dort sickerte Mondlicht durchs dichte Geäst.
Auf dem Weg zu ihrem Schlafplatz kam die Eule zu der
Lichtung, wo der Maumautzer wohnte. Seine Hütte war,
bis auf den Rauchfang, mit Moos bedeckt. Wenn man
nicht genau hinschaute, hätte man meinen können, mitten
auf der Lichtung läge ein verwitterter, mit Moos bewachsener
Felsbrocken.
Der Maumautzer kauerte vor der Hütte, den struppigen
Kopf in die Pfoten gestützt.
Die Eule begrüßte ihn mit einem freundlichen Schuschu
und ließ sich auf einen Ast nieder.
Der Maumautzer blinzelte unter den buschigen Augenbrauen
hervor. Er grummelte etwas Unverständliches,
erhob sich, stapfte in die Hütte hinein und schlug die
Moostür hinter sich zu.
Die Eule plusterte sich auf. „Auch ich liebe das Alleinsein“,
sagte sie zu sich selber. „Man kann es aber auch
übertreiben. Ein bisschen Geselligkeit würde dir nicht
schaden, Freund Maumautzer.“
Sie breitete die Schwingen aus und flog weiter, zu ihrem
Schlafplatz tief drinnen im Wald.
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Die Tschittiwiggl-Kinder hatten sich müde gespielt und
fanden, dass es an der Zeit war, sich auf der Veranda auszuruhen.
Joggerle und Mopperle, die Zwillinge, hüpften voraus.
Tschok, der ältere Bruder, setzte die kleine Ti auf seine
Schulter und folgte ihnen nach.
„Da seid ihr ja“, sagte der Vater, rückte zur Seite und
machte Platz.
Die kleine Ti kletterte auf den Schoß der Mutter.
Joggerle und Mopperle kuschelten sich an Tschok.
Jeder der drei hatte ein samtiges Pelzchen, Wuschelhaare
am Kopf und kleine Nasen und Ohren.
Der Pelz der kleinen Ti war noch flaumig wie bei einem
Vogelkind. Näschen und Ohren waren winzig. Sie sah
allerliebst aus und wurde von der ganzen Tschittiwiggl-
Familie verwöhnt.
Der Bach, der durch die Wiese floss, murmelte und
gluckste. Die Tschittiwiggl-Familie saß still da. Das Mondlicht
hatte ihr Tal verzaubert und allen war feierlich zu
Mute.
Drinnen im Haus huschten Mäuse umher.
Wie jeden Abend hatte die Mutter für sie Futter ausgestreut,
da eine Krume und dort ein paar Körner. Die
Mäuse fraßen sich satt und schleppten, was übrig blieb, in
ihre unterirdischen Höhlen im Wurzelgeflecht des alten
Baumes.
Ein paar Tagereisen vom Tal entfernt, am Fuß eines
hohen Berges, lagerte in einer Mulde ein Geschöpf, das
irgendwie aussah wie ein Tschittiwiggl, aber wiederum
auch nicht. Alles schien ins Gegenteil verkehrt zu sein, war
zu groß und zu plump geraten.
Der Pelz war rau und drahtig, das Haar borstig, die Nase
klobig. Die Ohren waren viel zu lang und standen steil
aufrecht.
Das Mondlicht ließ das langohrige Geschöpf nicht
einschlafen. Es wälzte sich hin und her, aber nichts half, es
wurde nur noch wacher.
„Mondlicht!“, murrte das Geschöpf. „Wozu soll das
nütze sein? Die Nacht ist zum Schlafen da! Und wie kann
man schlafen, wenn es nicht dunkel ist!“
Der große Mock, so hieß das langohrige Geschöpf,
warf einen bitterbösen Blick zum Mond hinauf, dann
vergrub er den borstigen Kopf in den Armen und presste
die Augen zu. Schlafen musste er, damit er am Morgen bei
Kräften war für den weiten Weg ins Tal der Tschittiwiggl.
Dort hatten sich die Tschittiwiggl zur Ruhe begeben.
Sie wussten nichts von kommendem Unheil, wussten
nicht, dass in ihrem friedlichen Tal bald nichts mehr so
sein würde, wie es immer gewesen war. Sie schliefen und
freuten sich in ihren Träumen auf den neuen Tag,
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Ein ganz gewöhnlicher Tag
im Tschittiwiggl-Tal
Am nächsten Morgen, schlief die Tschittiwiggl-Familie
bis in den hellen Tag hinein.
Die Sonne stand am Himmel und schien auf die Blumenwiese,
auf der sich jede Blüte geöffnet hatte. Sie schien
auf die Gänseblumenwiese – auf der nur Gänseblümchen
wuchsen – und auf das Tschittiwiggl-Haus.
Es war ein wunderliches Haus, denn der Vater hatte es
ohne Plan gebaut, wie es ihm eben gefiel. Alles war ein
bisschen schief geraten, hatte Ecken und Winkel, wo keine
sein sollten, und Stufen, wo man keine erwartete.
In einem der Zimmer im ersten Stock hatte der Vater
die Tür vergessen. Dafür hatte es einen Balkon, von dem
eine Strickleiter herabhing, zum Hinauf- und Hinuntersteigen.
Die Tschittiwiggl-Familie war stolz auf ihr Haus und
fand es besonders gemütlich.
Irgendwann am späten Vormittag erwachte einer nach
dem anderen.
Sie tranken auf der Veranda Tee und aßen Kuchen und
danach tat jeder, wozu er gerade Lust hatte.
Der Großvater setzte sich in den Schaukelstuhl und
schaukelte.
Der Vater hämmerte und nagelte in seiner Werkstatt.
Es gab immer etwas zu reparieren, ein abgebrochenes
Tischbein zum Beispiel oder einen Sessel, der wacklig
geworden war.
Die Mutter zupfte im Gemüsegarten Radieschen für das
Mittagessen aus.
In den Beeten wuchsen nicht nur Radieschen, Karotten,
Kraut und Petersilie und was es sonst in einem Gemüsegarten
gibt, überall wucherte Unkraut. Die Mutter brachte
es nicht über sich, die Beete zu jäten. Schließlich wusste
das Unkraut nicht, dass es Unkraut war, und freute sich
gewiss darüber, in guter Erde wachsen zu dürfen. Außerdem
hatten manche der Unkräuter winzige Blüten, was
hübsch anzusehen war.
Joggerle und Mopperle trieben sich am Bach herum.
Ihre Pfotenfüße waren so leicht, dass kein Halm geknickt
wurde.
Die kleine Ti flocht Ketten und Kränze aus Gänseblumenblüten.
Tschok leistete ihr dabei Gesellschaft.
Am Nachmittag beschloss der Vater Himbeermarmelade
einzukochen. Das letzte Glas hatten Joggerle und Mopperle
gemeinsam mit der kleinen Ti am Vortag leer geschleckt.
Die Himbeerhecke zog sich am Waldrand entlang und
war über und über bedeckt mit rot leuchtenden Früchten.
Joggerle und Mopperle und Tschok sammelten die reifsten
ein. Die kleine Ti half mit.
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Inzwischen hatte die Mutter das Feuer im Herd angezündet.
Der Vater holte den großen Kochtopf und das Honigglas.
Nichts schmeckte so gut wie die Himbeermarmelade des
Tschittiwiggl-Vaters. Das fand sogar der Maumautzer.
Er aß sie für sein Leben gern.
Tschok durfte die Himbeeren in den Topf schütten.
Der Vater löffelte Honig hinein – nicht zu viel, aber auch
nicht zu wenig. Nur das richtige Verhältnis ergab den
erlesenen Marmeladengeschmack.
Das Feuer im Herd knisterte. Die Mutter stellte den
Topf auf die Kochplatte.
Der Vater ergriff den großen Kochlöffel, schwenkte ihn
feierlich und begann zu rühren.
Alle schauten gespannt zu. Selbst der Großvater, der
nur selten den Schaukelstuhl verließ, war in die Küche
gekommen.
Tschok hatte die kleine Ti auf die Schulter genommen,
damit sie in den Topf gucken konnte.
Der Himbeerbrei begann zu kochen, blubberte und
warf Blasen.
Der Vater rührte und rührte. Und rührte und rührte.
Feine Marmelade gibt es nur dann, wenn unermüdlich
gerührt wird.
Die kleine Ti rutschte aufgeregt auf Tschoks Schulter
herum.
Joggerle und Mopperle hatten sich erwartungsvoll an
den Pfoten gefasst.
Endlich war es so weit! Der Vater hob mit einem
zufriedenen Seufzer den Kochlöffel.
Die Mutter nahm den Topf vom Herd und füllte die
Marmelade in die bereitgestellten Gläser. Sie ließ aber
genug im Topf, damit jeder einen Löffel zum Kosten
erhielt.
Der Großvater bekam, weil er so alt war, zwei Löffel
voll.
„Ist sie gut geraten?“, fragte der Vater stolz.
„Erraten?“, fragte der Großvater. „Was soll ich erraten?“
„Nichts“, beruhigte ihn die Mutter. „Der Vater wollte
nur wissen, ob dir die Marmelade schmeckt.“
Das größte Marmeladenglas war für den Maumautzer
bestimmt. Wie immer durften es ihm die Kinder bringen.
Das Tal lag im goldenen Nachmittagslicht. Joggerle und
Mopperle schleppten gemeinsam den Korb, in den die
Mutter das Marmeladeglas verpackt hatte. Die kleine Ti
trippelte neben Tschok einher.
Weiße Sommerwolken schwebten am Himmel. In
jedem Busch sangen Vögel.
Als die Kinder in den Wald kamen, nahm Tschok die
kleine Ti auf die Schulter. Für sie wäre es zu mühsam
gewesen, über Baumwurzeln oder im Farn versteckte
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Steine zu klettern.
Manchmal war der Boden mit Moos bedeckt, dann
wieder mit einer Decke aus dürren Nadeln. Sonnenkringel
lagen im Gezweig.
Der Pfad schlängelte sich zwischen den Bäumen dahin,
bis es hell durch die Stämme blinkte. Die Kinder traten
auf die Lichtung hinaus, wo der Maumautzer, in Gedanken
versunken, vor seiner Hütte saß.
„Herr Maumautzer!“, rief Tschok.
Der Maumautzer fuhr hoch, erblickte die Kinder und
flüchtete in die Hütte. Die Tür fiel hinter ihm zu.
Joggerle machte einen Handstand und Mopperle schlug
einen Purzelbaum.
„So ist es immer! So ist es immer!“, quietschten sie.
Die kleine Ti sprang von Tschoks Rücken und hopste
vergnügt, Tschok nahm das Glas aus dem Korb.
„Himbeermarmelade!“, rief er, „Frisch vom Vater eingekocht,“
Die Tür öffnete sich einen Spalt. Ein Stückchen
struppiger Pelz war zu erblicken,
„Himbeermarmelade!“, piepste die kleine Ti.
„Ein Glas für Sie, Herr Maumautzer!“, erklärte Tschok.
„Mit schönen Grüßen von der Mutter.“
Im Türspalt, der ein wenig größer geworden war, konnte
man, wenn man genau hinschaute, den Maumautzer
wahrnehmen.
„Himbeermarmelade“, brummte er. „Du darfst näher
kommen. Bis zur Tür. Aber keinen Schritt weiter.“
„Ja, Herr Maumautzer“, sagte Tschok und ging zur Tür
hin.
Mopperle und Joggerle und die kleine Ti wussten, was
geschehen würde. Trotzdem warteten sie gespannt.
Kaum hatte Tschok das Marmeladeglas vor die Tür
gestellt, als es von zwei haarigen Pfoten gepackt wurde.
Im nächsten Augenblick war der Maumautzer samt Glas
in der Hütte verschwunden.
Diesmal schlug Joggerle einen Purzelbaum und Mopperle
machte einen Handstand.
„Das tut er immer! Das tut er immer!“, quietschten sie.
Die Tschittiwiggl-Kinder traten den Heimweg an.
Als sie den Waldrand erreichten, hörten sie den Maumautzer
aus der Hütte rufen: „Danke für die Marmelade!
Sagt es eurer Mutter!“
Und das war es, was er ihnen jedes Mal nachrief, wenn
sie ihm ein Glas frisch eingekochter Himbeermarmelade
gebracht hatten.
Ein paar Tagereisen entfernt, noch weit unterhalb des
Gipfels, plagte sich der Große Mock den Berg hinauf. Der
Aufstieg war mühsam. Immer wieder rutschte loses Geröll
unter den Pfoten weg, ein Ende der Plackerei war nicht
abzusehen. Der Große Mock dachte aber nicht ans Auf-
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geben, denn er war ein Großohr-Tschittiwiggl und ein
Großohr gibt nie auf, wenn es sich einmal etwas vorgenommen
hat.
Die Großohren waren ein ernsthaftes Volk. Für sie
bestand das Leben aus Ordnung und Tüchtigsein. Jeder
Tag war vom Morgen bis zum Abend genau eingeteilt, für
unnütze Dinge wie Spielen oder Nichtstun blieb keine
Zeit.
Gleich allen anderen Großohren war der Große Mock
überzeugt, dass diese Lebensweise die einzig richtige sei.
Es hatte ihn daher sehr beunruhigt, als er das Gerücht
vernahm, in einem Tal irgendwo hinter dem hohen Berg
gäbe es Verwandte – entfernte Verwandte, aber immerhin
verwandt -, die ziellos und planlos in den Tag hineinlebten.
Schon allein sich vorzustellen, dass so etwas möglich
wäre, versetzte den Großen Mock in helle Aufregung.
Er hatte daher beschlossen, das Tal zu suchen und zu
erkunden, ob das Gerücht stimmte. Und falls es stimmte,
diese aus der Art geschlagenen Tschittiwiggl zu erziehen,
bis sie so ordentlich und tüchtig waren, wie es sich für
einen Tschittiwiggl gehörte.
Wenn ihm auch die Pfoten schmerzten und ihn kaum
noch trugen, der Große Mock kämpfte sich weiter die
Halde hinauf.
„Steine! Steine! Nichts als Steine!“, grollte er.
„Das gehört verboten.“
Auf dem Gipfel des Berges leuchteten Schneeflecken in
der Sonne. Der Himmel war strahlend blau. Aber das sah
der Große Mock nicht, denn er hob nie den Blick nach
oben.
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Der Tag, an dem das Großohr
ins Tschittiwiggl-Tal kam
Eines Tages – es war schon spät am Nachmittag – saß
die Tschittiwiggl-Familie auf der Veranda und genoss das
Nichtstun. Der Großvater döste im Schaukelstuhl.
Nachts hatte es geregnet, aber die Sonne hatte das Tal
längst getrocknet. Nur hier und dort blitzten Wassertropfen
im Gebüsch.
Am Waldrand gurrten Tauben.
Plötzlich verstummten sie, flogen auf und flüchteten.
Schwere Schritte waren zu vernehmen.
Jemand kam aus dem Wald herausgetrampelt.
Die Tschittiwiggl wollten ihren Augen nicht trauen.
Was sie erblickten, sah irgendwie aus wie sie selber, aber
auch wieder ganz anders.
Wie groß es war!
Und was für Ohren hatte es!
Sie waren viel zu lang und standen steil in die Höhe.
Der Vater und die Mutter sahen einander an.
„Wer ist denn das?“, fragte die Mutter. „Wer kann das
sein? Weißt du es?“
„Nein“, antwortete der Vater. „So jemand wie der ist mir
noch nie untergekommen. Schaut ziemlich bedrohlich
aus!“
„Nicht doch!“, sagte die Mutter. „Eher etwas seltsam.
Jetzt habt keine Angst, Kinder. Wenn wir freundlich zu
ihm sind, wird er auch freundlich zu uns sein. Soll ich ihm
Tee und Kuchen anbieten?“
„Damit warte noch“, sagte der Vater. „Vielleicht kommt
er gar nicht zu uns. Vielleicht geht er bloß durchs Tal,
irgendwo anders hin.“
Der Große Mock – denn er war es – stand am Waldrand,
beschattete die Augen mit der Pfote und schaute um
sich. Er war am Ziel angekommen und seine schlimmsten
Befürchtungen hatten sich erfüllt.
Alles wucherte und wuchs hier, wie es ihm gefiel, ohne
Plan, ohne Ordnung. Nichts wie Geranke und Gewirr!
Ein Gemüsegarten voller Unkraut! Und dieses windschiefe
Haus, bei dem alles am falschen Platz war!
Ein ungeheurer Tatendrang überfiel den Großen Mock.
Er marschierte ins Tal hinein. Die kleinen, gewundenen
Wege der Tschittiwiggls beachtete er nicht. Er stapfte
zielbewusst auf das Haus zu. Seine großen Pfoten knickten
Grashalme und Blütenstängel und hinterließen eine breite
Spur.
„Was will denn der hier?“, grummelte der Großvater.
„Wer hat ihm erlaubt, über die Wiese zu trampeln?
Jagt ihn fort!„
„Sch!“, sagte der Vater. „Wir wollen ihn lieber nicht
reizen.“
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„Was hast du gesagt?“, fragte der Großvater. „Reizend?
Reizend soll der sein? Ha!“
Der Große Mock stapfte zum Haus hin und blieb vor
der Veranda stehen. Er schaute auf die Tschittiwiggl hinab,
die sich plötzlich klein und hilflos vorkamen.
Der Vater raffte sich auf. Er musste seiner Familie mit
gutem Beispiel vorangehen und zeigen, dass er sich nicht
einschüchtern ließ.
„Mein Herr“, sagte er höflich, aber bestimmt, „dürfen
wir Ihnen eine Tasse Tee anbieten? Zur Stärkung, bevor Sie
weiterwandern.“
„Weiterwandern?“, grollte der Große Mock. „Wozu?
Ich bin dort angekommen, wo ich ankommen wollte.“
Dem Vater war zumute wie einem, der friedlich im
Sonnenschein liegt und auf den unvermutet ein Eimer
eiskaltes Wasser geschüttet wird. Seiner Familie erging es
nicht anders.
„Ohne Zweifel sind es Tschittiwiggl“, dachte der Große
Mock. „Wenn sie auch etwas sonderbar sind. Man könnte
sie eher für ein Wuselvolk halten. Am besten ist es, ich
fange sofort mit ihrer Erziehung an.“
„Ich bin ein Großohr-Tschittiwiggl“, verkündete er.
„Wir Großohren sind mit euch verwandt. Freilich nur
entfernt. Aber immerhin. Ein Tschittiwiggl hat ordentlich,
tüchtig und nützlich zu sein. Ihr scheint das nicht zu
wissen. Aber keine Sorge, ich bringe es euch bei.“
Die Tschittiwiggl standen stumm da und begriffen gar
nichts. Joggerle und Mopperle begannen Purzelbäume zu
schlagen. Warum, das wussten sie nicht. Sie konnten nicht
anders, sie mussten es tun.
„Halt!“, schrie der Große Mock. Er war ausgesprochen
unangenehm berührt. Noch nie hatte er gesehen, dass ein
Großohr sich so unwürdig benahm. „Was soll das? Lasst
diesen Unfug sein.“
„Es ist kein Unfug“, wagte der Vater einzuwenden. „Sie
schlagen Purzelbäume.“
„Weil es lustig ist“, piepste die kleine Ti und klammerte
sich an Tschok.
„Ein Tschittiwiggl ist nicht auf der Welt, um lustig zu
sein“, sagte der Große Mock streng.
Joggerle und Mopperle suchten bei der Mutter Schutz.
Sie legte die Arme um sie.
Der Großvater begann wie wild zu schaukeln.
„Großvater“, wisperte ihm der Vater ins Ohr, „beruhige
dich! Er ist ein Verwandter von uns. Freilich nur entfernt
verwandt und etwas wunderlich.“
„Was hast du gesagt?“ Der Großvater hielt sich die Pfote
hinters Ohr. „Entfernt verwandt? Ha! Dann soll er sich
entfernen und zwar gleich!“
„Schsch! Nicht so laut!“, wisperte der Vater.
Der Große Mock maß den Großvater – samt Schaukelstuhl
– von oben bis unten. Was er da sah, schien ihm
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