Leseprobe: Keine Zeit für Katastrophen

1. Ein tunichtguter Windhund
Also, dass man sich im Leben manchmal schnell
entscheiden muss, das stimmt. Deshalb hatte ich mich
ja auch im Wilden Anker in gerade einmal fünf Minuten
zu diesem wahnsinnigen Vorhaben entschlossen.
Aber dass man dann immer dazu stehen muss, ist eine
schwierige Sache.
Es gab nämlich Stunden und Minuten, da hätte
ich lieber etwas anderes getan, als mich derartig anzustrengen.
Meine Freundin Tessie sicher auch. Und der
Ungar ebenfalls und die schöne Angelika, der überstudierte
Waldemar, die Wahrsagerin, Kater Jumbo und
vor allem Onkel Mark. Nur bei Oma Lilly bin ich mir
nicht sicher. Die hat eine Ader, einfach alles zu genießen.
Selbst Katastrophen.
Vielleicht gibt Oma Lilly sich aber auch nur so.
Man kann doch nicht in einem Krankenwagen so
unnatürlich aufgedreht sein. Besonders, wenn man ein
Unfall ist. Aber meine Oma Lilly lag da, festgezurrt
von vier Gurten, wedelte mit den Händen und rief:
„Dein Onkel Mark ist ein Windhund, ein Versager,
ein Tunichtgut. ein Abenteurer, ein Lügner und ein
Mensch ohne Verantwortung!“
„Na, na“, machte der Pfleger, der wie ein riesiger
5

Schäferhund über sie wachte und Korbinian hieß. Er
schüttelte den Kopf und machte sich mit einer Spritze
und einer gelblichen Flüssigkeit darin an ihrer linken
Hand zu schaffen.
Jetzt redete meine Oma sich in Zorn. Und das alles,
weil ich zurzeit außer Großmutter Lilly niemanden
anderen auf der Welt hatte als diesen Onkel Mark. Elf
Jahre jünger war er als mein Vater. Als Jüngster entsetzlich
verzogen und voll hirnrissiger Ideen im Kopf. So
jedenfalls behauptete meine Großmutter. Ganz konnte
das allerdings nicht stimmen, weil er Journalist war
und seine hirnrissigen Ideen immer mal wieder gedruckt
wurden. „Körbchen!“, sprach meine Großmutter
jetzt weiter, und Korbinian zuckte wegen des blöden
Namens zusammen. „Körbchen, ich sage Ihnen,
ich bin sprachlos! Erst der Unfall, dann dieses muffige
Dings von Krankenwagen, mein armer Paul neben mir
und vor mir eine Woche in der Blomthal-Klinik und
mein Enkel so lange bei diesem Verrückten!“
Körbchen grinste. Aber ein bisschen hinterhältig,
dachte ich. „Eine Woche?! Liebe Frau Hansen, das
werden bei Ihrem Alter und mit der Reha mal gut und
gern sechs Wochen! Verdacht auf einen Oberschenkelhalsbruch.“
„Heilige Maria, nur über meine Leiche!“, schrie
meine Oma.
„Das wäre auch keine Katastrophe“, sagte Korbinian,
seit kurzem Körbchen, gemein und regte meine
Großmutter weiter auf.
Oma Lilly hielt nun überhaupt nicht mehr den
Mund. Korbinian pumpte an der Beruhigungsspritze,
als wäre er ein Feuerwehrmann und seine Spritze der
Wasserschlauch. In diesem Augenblick brüllte die Sirene
auf dem Dach wieder los, und Oma Lilly plumpste
fast von der Trage. „Tausend Herzinfarkte bekommt
man in dem Höllenkasten!“, rief sie. „Das heult ja wie
ein Puma, der sich in den Schwanz gebissen hat.“ In
Vergleichen war meine Oma noch nie gut gewesen.
Sicher weil alles so schnell aus ihr heraussprudelte.
Körbchen zog die Stirn in Falten. „Ich kenn mich
langsam nicht mehr aus“, murmelte er. „Andere bekommen
auf die Spritze hin den Mund nicht mehr
auf, und meine Dame hier …“
„Ihre Dame hier sorgt sich eben um ihren Enkel“,
erklärte meine Oma. „Er soll schließlich zu einem
Tunichtgut, einem Abenteurer und einem …“
Hier stoppte sie wie gebremst und überlegte hin und
her. Ich sah es ihr an. „Versager!“, half ich. Sie nickte,
dann drehte sie den Kopf zur Seite und lächelte ganz
sanft. Wie unterm Weihnachtsbaum. Körbchen musste
mir sofort versprechen, dass die gar nicht zu meiner
Oma passende Ruhe nichts mit ihrem frühen Tod zu
tun hatte, sondern nur ein Erfolg seiner (ekelhaften)
Spritze war.
6 7

Oma Lilly war 75 Jahre alt. Sie sagte aber 65 dazu
und hatte mir geschworen, dass sie mit 80 erst 70 würde.
Das wäre nun mal so in unserer Familie. Ich hatte
damals nicht auf meine Mutter verwiesen, weil sie
doch nur 38 Jahre geworden war. Meine Mutter Kristy
musste immer schon besonders zart gewesen sein. Meine
Oma sprach von ihr wie von etwas, das ganz leicht
hat kaputt gehen können. Kristy war ja auch an einer
tückischen Influenza, einer richtigen Grippe, gestorben.
Ich hatte keine Spur davon bekommen, obwohl
ich gerade erst ein Vierteljahr alt gewesen war.
Mein Vater war damals Notarzt in einem Rettungshubschrauber
und konnte nichts anfangen mit einem
drei Monate alten Baby, das nicht mal ein einziges
Haar auf dem Kopf hatte. Das musste meine Oma
immer noch dazu erzählen, anders ging es nicht.
Sie hat mich dann großgezogen. Mein Vater war
nämlich, wie wenn so ein Unglück noch ein anderes
gebraucht hätte, nach bloß zwei Monaten mit dem
Hubschrauber abgestürzt. Er wollte zu Kristy, erzählte
meine Großmutter, weil mein Vater angeblich kein
bisschen um sein Leben gekämpft hatte, als er auf der
Intensivstation lag. Das fand ich überhaupt nicht gut.
„Jedes Ding hat seine zwei Seiten“, erklärte Oma Lilly.
„Einerseits kann ich ihn verstehen. Andererseits, wenn
ich dich so betrachte, Paulchen, überhaupt nicht.“
Dafür habe ich meine Großmama fast schon unheimlich
gern. Sie sieht immer irgendwie windig aus.
Als ob schon das allerkleinste Stürmchen sie umblasen
könnte. Vielleicht gerade wie ihre Tochter Kristy. Aber
Oma Lilly ist anders, stark. Sie kocht wie eine Fünf-
Sterne-Köchin, springt immer noch die Treppen in unserem
Häuschen herauf wie ein Hirsch, und sie freut
sich wie eine Königin, wenn ich ihr mal ein Kuss gebe,
was allerdings aus Altersgründen immer weniger wird.
Aus meinen Altersgründen, meine ich.
Dafür kann sie nicht stricken, und auch das, was sie
mit Häkeln hinbekommt, sieht nachher bloß nach gutem
Willen aus. Der ist das Wichtigste, sagt Oma Lilly.
Also, viel guten Willen hab ich. Aber als mir unsere
Nachbarin an dem Tag berichtet hatte, dass meine
Oma hilflos in der Nähe des Omnibushäuschens liege,
war ich wirklich nur ein Wille zum Rennen und sehr
viel Angst.
„Oma Lilly, was machst du nur?“, schnaufte ich, als
ich vor ihr kniete und sie einfach nicht mehr hochkam.
Die zwei Einkaufstüten neben ihr spuckten
immer noch den Inhalt aus: Äpfel, aufgeplatzte Mehlund
Grießtüten, Suppenzeugs und so.
„Ich bin halt gerannt, dummer Paul“, stöhnte Oma
Lilly. „Du weißt, dass ich kein Fan von großen Gewittern
bin. Und das vorhin war eines!“ Das war richtig.
Aber hätte sie sich nicht genauso gut in dem Omnibushäuschen
unterstellen können? „Schlägt der Blitz
8
9

ein“, erklärte meine Oma trotzig, „geh ich nicht rein!“
Wir hörten schon den Notarztwagen näherkommen.
„Ich will das nicht. Hab mich bloß ein bisschen gezerrt!
Nicht der Rede wert.“
Doch, es war viel Reden wert! Mindestens tausend
Wörter waren es, die meine Oma dann mit dem dicken
Korbinian und dem energischen Notarzt hin und
her wechselte. Das Ende vom Lied: Sie packten sie,
schubsten sie auf eine Liege und ruckelten sie in den
Krankenwagen.
Blass sah sie aus. Dabei finde ich sie wunderhübsch.
Sie hat zwar keine weißen Haare und keinen Knoten
wie früher die Großmütter auf den alten Bildern.
Sie geht mit ihrer Kinnlang-Frisur alle 14 Tage zum
Friseur und lässt sich nach 4 Wochen die Haare zu
Hellbraun-Nuss mit goldigen Strähnchen färben. Ich
weiß das so genau, weil wir immer alles besprechen.
Sie meint, gerade zwölfeinviertel-jährige Jungs, die
über kurz oder lang zwölfeinhalb werden, könnten gar
nicht früh genug in die großen und kleinen Sorgen der
Frauen eingeweiht werden. Sie kenne ja auch meine
Männersorgen.
Allerdings habe ich gar nicht so viele. In der Schule
komme ich bestens mit. In Deutsch und vor allem
in Mathematik macht mir keiner was vor. Und gerade
jetzt hatte ich mich auf die langen Sommerferien
gefreut. Oma Lilly und ich wollten wie wild durch
die Gegend radeln! Nun musste ich zu einem Onkel
Mark, der höchstens etwas mit Flugzeugen, aber bestimmt
nichts mit Fahrrädern am Hut hatte.
In dem Moment wurde meine Oma wieder lebendig.
Mit der Beruhigungsspritze hatte es wirklich
nicht viel auf sich gehabt. Ihr Gesicht mit den großen,
maikäferbraunen Augen wurde von neuem zornig, ich
sah ihr an, dass sie schon wieder vom Versager reden
wollte.
Aber da verkrächzte sich das Geheule oben auf dem
Dach. Die Tür wurde aufgerissen, Körbchen warf sich
ins Freie, ein Kollege bremste haarscharf vor ihm, sie
zerrten die Gurte noch fester und ratterten mit Oma
Lilly durch unheimliche, scheußlich riechende Gänge.
Endlich hielten sie an, als über uns ein rotes Schild
verkündete, dass hier das Röntgen war.
„Danke, Körbchen!“, sagte meine Großmutter sehr
laut und sehr herzlich zu Korbinian.
Der wurde noch röter als rot, beeilte sich, von uns
wegzukommen und murmelte, er habe jetzt keine Zeit
für Katastrophen. Sein Kollege grinste. Eine Tür mit
der Nummer 3 verschluckte meine Großmutter samt
ihren wedelnden Händen.
Als sie wieder herausgeschoben wurde, war sie sehr
weiß im Gesicht, nur ihre Backen leuchteten. „Es ist
wirklich ein verdammter Oberschenkelhalsbruch!“,
schrie sie. „Paulchen, ich werde nie mehr bei Gewitter
10
11

losrennen und dann auch noch so blöd sein und bei
einem pumamäßigen Blitz hinfallen!“
„Aha“, brummte eine Stimme über mir. Sie gehörte
einem langen Mann in einem kurzen weißen Kittel. Er
stellte sich als Oberarzt Doktor Gerber vor. Er hatte
den Kopf voll schwarzer Haare, nur rechts über der
Stirn eine mausgraue Strähne. Ich dachte, die müsste
bestimmt breiter werden, läge Oma Lilly drei Wochen
oder noch länger auf seiner Station …
„Also, Paul“, erklärte Doktor Gerber. „Was deine
Oma hat, hast du schon gehört. Laut genug war sie
ja. Sie muss operiert werden und dann wahrscheinlich
mindestens zwei Wochen auf meiner Station bleiben.
Danach ab in die Reha.“
Mir wurde augenblicklich schlecht. Wie wenn ich
viel zu viel Lakritze gegessen hätte oder Gummibärchen.
„Operiert?“, japste ich. Meine Stimme hörte sich
selbst für mich windig an. „Ja, kriegen Sie das denn
überhaupt hin?“
„Was für eine Frage!“ Meine Oma patschte mit
ihrer Hand auf die Pranke des Oberarztes. „Er hat es
mir versprochen. Und was man verspricht, muss man
halten. Sonst kommt man in die Hölle oder sonst
wohin.“
„Das ist eine echt miese Auswahl“, meinte Doktor
Gerber. „Aber ich bastle Sie trotzdem wieder zusammen,
Frau Hansen. Bloß, was machen wir mit dem
Jungen? Sie sagen, sein Onkel ist ein Abenteurer, ein
Versager und ein Lügner …“
„Aber ich muss doch zu ihm!“, rief ich. Ich wusste
irgendwie aus dem Bauch heraus, ich wollte zu ihm.
Länger betrachtet klang es einfach aufregend und
spannend, einen windhündigen, lügnerischen, tunichtguten,
abenteuerlichen, weltenbummlerischen Versager
kennen zu lernen. „Ja, ich muss.“
Meine Oma schaute mich aus zusammengekniffenen
Augen an. Ahnte sie etwas?
„Hey, ich werde total anständig sein!“, versprach ich
und hatte mich schon ein bisschen an meinen Onkel
angepasst, fürchte ich. Ich schwindelte – und nicht
einmal schlecht.
12

2. Maikäfer riesengroß
Man kann sich nicht im Traum vorstellen, wie schnell
Oma Lilly im Krankenhaus bekannt wurde. Der ganze
Röntgenkeller war voller Leute, die uns eine gute Fahrt
wünschten. Pfleger Carlos, der uns nach oben brachte,
konnte nur staunen. Im Aufzug war es noch schlimmer.
Meine Oma berichtete jedem, der aus- oder
einstieg, ausführlich von ihrem Unglück.
Endlich waren wir in einem Zimmer, in dem ein
freier Platz vor dem Fenster anscheinend auf uns
gewartet hatte. „Paul, schau mal, wer da neben mir
liegt“, bat mich Oma Lilly. Aber in dem Bett nebenan
war nur Bettzeug unter eine graue Decke geschoben.
Die Beule stand tatsächlich menschenähnlich hoch.
„Heilige Maria, sieht das gruselig aus“, seufzte meine Oma.
„Da kommt bald schon jemand“, tröstete Carlos.
Sein Name passte gut zu seinem spanischen Schnurrbart.
Als er gehen wollte, dankte ihm meine Oma
wieder in ihrer herzlichen Art. Sie gab ihm auch noch
viele Grüße an Körbchen mit. Carlos grinste unter
seinem Schnurrbart und wusste sofort, wen sie meinte.
Armer Korbinian!
Dann kam das Schwerste. Oma Lilly wollte Mark,
den Versager, anrufen. Aber der japanische Assistenzarzt,
der gerade hereinschneite, erklärte ihr mit einem
unheimlichen Grinsen im Gesicht, dass sie jetzt „der
Ruhe ge-brau-che und dass das Te-le-fo-nie-rern die
freun-der-li-che Schwester der Station au-ßer-or-dentlich
gerner für sie verledigen würde“. Oma Lilly verriet
ihm stirnrunzelnd die Telefonnummer. Dabei war es
ihre eigene, wie ich gleich merkte. Mit der würde die
Schwester keinen Onkel Mark „erreichern“ können.
Oma Lilly forderte gleich darauf mein Handy an
und zischte etwas darauf. Leise, damit der höfliche
Assistenzarzt sie nicht hörte. „Hallo, Markus! Komm
sofort in die Blomthal-Klinik. Ich liege hier für ein
paar Tage fest. Deshalb musst du auf Paul aufpassen.
Er ist der Sohn deines einzigen Bruders. Zwölfeinviertel
Jahre alt. Müsstest du selbst wissen! Vergiss das
Ausland und sei pünktlich. Lilly Hansen.“
Ungefähr eine halbe Stunde darauf geschah das
Plötzliche, das Überraschende.
Jemand klopfte an. Schon öffnete sich die Tür, und
herein marschierte mein Onkel. Er knarrte nicht, wie
es bei älteren Leuten manchmal ist, er hüpfte aber
auch nicht, er trat einfach ein. Das beeindruckte mich
schon.
„Hallo, Lisbeth!“, rief er. „Schön, dass du mich
angerufen hast.“
Meine Oma schoss auf wie eine quietschende Rakete.
„Wer mich – aua! – Lisbeth nennt, kann – aua!
14
15

– nur so dumm wie ein Puma sein. Weißt du nicht
mehr, wie ich heiße?“
„Doch“, antwortete Onkel Mark. „Elisabetha Hansen,
75 Jahre alt.“
„Fünfundsechzig“, knurrte meine Oma. „In unserer
Familie sind wir immer zehn Jahre hinterher!“
Ich kicherte, und mein Onkel schaute mich näher
an. Ich aber auch ihn: Natürlich hatte ich gehofft, dass
er meinem Vater ähnlich sehen würde. Aber ich konnte
nichts davon erkennen. Bei ihm gab es nur grauschwarzes
Haar (mein Vater war rothaarig gewesen!),
eine schlanke Figur, die kein Ende nahm, ein nougatbraunes
Gesicht, breite Schultern wie ein Boxer aus
der Bronx und weiße Zähne, die einen wie Blitzlicht
blendeten. „Hallo, Schicksalsgenosse!“ Mein Onkel
packte meine Hand und presste sie zusammen. Genauso
hart wie ein Boxer.
Meine Oma beobachtete uns lauernd.
„Hallo, Onkel Mark!“, sagte ich mühsam. Er hatte
nicht mal die Augen meines Vaters. Die mussten grau
gewesen sein. Er hatte – Wahnsinn! – er hatte so tintenblaue
Augen wie ich.
„Wir müssen also miteinander auskommen“, dachte
mein Onkel so vor sich hin. „Das kriegen wir schon
hin, oder?“
„Wohne ich bei dir oder du bei uns?“, fragte ich.
Das Praktische habe ich von meiner Oma.
„Na, bitte!“, rief er. „Da spricht doch die Lisbeth,
wie sie leibt und lebt! Ich habe mir gedacht, heute
schläfst du noch mal zu Hause, Paolo, und ab morgen
bei mir.“
„Was? Er soll nur nachts zu dir, der Paolo?“ Klar,
meine Oma wollte, dass er mich auch tagsüber beaufsichtigte.
Onkel Mark räusperte sich. „Weißt du, Elisabetha“,
antwortete er langsam, „das alles kommt doch ein
wenig unerwartet, oder?“
„Das heißt, du hast noch eine flotte Biene zu Hause?“,
fragte meine Oma scharf.
Es wurde meinem Onkel ungemütlich. Er hatte
einen Finger zwischen Hals und Kragen gesteckt und
zerrte dort hin und her. „Keine, hm, flotte, hm, Biene
mehr“, antwortete er endlich. „Nur, na ja, du weißt,
im Gegensatz zu meinem untadeligen Bruder bin ich
ein bisschen, sagen wir mal …“
„Schlampig“, fiel ihm meine Oma ins Wort, und
ihre Augen funkelten. „Das heißt, du brauchst einen
ganzen Abend und eine ganze Nacht, bis du deinen
Kram wieder in Ordnung hast?“
„So ähnlich“, sagte mein Onkel, schon wieder fröhlich.
„Und wenn ich jetzt gleich gehe, wird’s hinterher
genauso pingelig aussehen wie bei dir!“
So riesige Maikäferaugen wie bei Oma Lilly hatte
ich noch nie gesehen! „Pi…pi…pingelig?“, krächzte
16
17

sie. Ich dagegen war von meinen Onkel beeindruckt.
Einen Menschen, der vor meiner Oma die Unordnung
lobte, hatte ich noch nie erlebt.
„Also“, sagte sie spitz. „Mein Paul ist kein Ungeziefer
gewöhnt. Vielleicht solltest du erst mal den Kammerjäger
kommen lassen?!“
„Und was machen dann meine flotten Bienen?“
Mein Onkel grinste.
„Heilige Maria!“, stieß meine Oma hervor. „ Ich
weiß nicht, was aus Paulchen werden wird. Du bist
so wenig ein Vorbild wie die Cholera! Wäre ich doch
nur ein Gewitterfan, dann wäre ich im Regen nicht so
pumamäßig gerannt und …“
Jetzt fiel ihr mein Onkel ins Wort. „Toller Vergleich,
der mit der Cholera“, sagte er. „Übrigens, bist du wirklich
so richtig gerannt? Mit fünfundsiebzig Jahren?!“ Er
lachte.
Meine arme Oma! Ich sah sie leiden, aber ich wusste
nicht, wie ich ihr helfen sollte. Wenigstens hatte sie
mal die Angst vor der Operation vergessen. Ich setzte
mein unschuldigstes Schulgesicht auf, und so ging alles
irgendwie gut.
Onkel Mark blieb ohnehin nicht mehr lange. Es
wäre aber auch zu viel für Oma Lilly gewesen. Sie
konnte sich kaum beruhigen, als sich die langweilig
weiße Tür wieder hinter ihm geschlossen hatte.
„Meinen eigenen Enkel ins Unglück gestürzt“, jammerte
sie. „Ach, Paulchen, glaubst du überhaupt, dass
du bei diesem Menschen überleben wirst? Dein armer
Vater! Er wurde so korrekt erzogen, und dieser Jüngste,
dieser Flotte-Bienen-Lümmel, wurde gelassen, wie er
ist. Eine Katastrophe!“ Sie sah mich betrübt an.
Ich musste ihr in die Hand versprechen, mich zu
Hause gleich ins Bett zu legen und fest zu schlafen,
davor alle Schränke zu verschließen, die Haustüre zu
überprüfen, besonders aber alle Fenster, und meine
Oma bei dem geringsten Geräusch anzurufen. Notfalls
käme sie mit Bruch und im Nachthemd. Vielleicht
sogar mit Körbchen!
„Ganz bestimmt!“ Ich küsste meine Oma auf beide
Wangen, und sie war wieder glücklich, das wusste
ich. Morgen früh würde ich nach ihr sehen, und dann
konnte das Abenteuer mit Onkel Mark beginnen. Es
würde ganz schön schwierig werden! Aber vor allem
spannend …
Ich fuhr mit dem Krottenthaler Stadtbus zwei Stationen.
Da stand unser Häuschen in einem hübschen
großen Garten. In der Begonienstraße. Es war aber
heute kalt und ungemütlich. Deshalb ging ich wirklich
früh ins Bett.
18
19

3. Familie
Um 10 Uhr morgens läutete es Sturm. Ich hatte gerade
gefrühstückt. Geduscht hatte ich nicht, das war für
mich der einzige Vorteil von Oma Lillys Oberschenkelhal…
und so weiter. Ich steckte mir noch schnell
ein halbes Marmeladebrötchen in den Mund und
öffnete. Draußen stand mein Onkel und grinste mir
entgegen. „Na, schmeckt’s, Paolo?“ Er fühlte sich anscheinend
noch immer wie in Südamerika. „Darf ich
eintreten?“
Ich nickte stumm. Über das Marmeladenbrötchen
konnte ich keinen Ton herausbringen. Nur langsam
bekam ich wieder Luft. Mein Onkel sah sich neugierig
um. Die ordentliche Küche, das große Wohnzimmer
mit den, ja, mit den krachend roten Möbeln. Oma
Lilly hatte nun mal eine Vorliebe für diese Art Rot.
„Guter Geschmack, die Lisbeth. Kein bisschen unmodern!“
Onkel Marks Zähne blitzten fröhlich. Wieso
auch? Meine Oma ist sowieso die modernste Oma, die
ich kenne.
Onkel Mark musste merken, dass ich ärgerlich war.
Ich hatte den Mund wieder frei und sagte trotzdem
nichts. „Nicht böse sein, Paolo.“ Er streckte die langen
Beine in einem der roten Sessel von sich. „Aber ich war
20