Is it Love? Carter Corp. - Gabriel (Leseprobe) YDISIT001 9783833239502

IS IT LOVE? Romane von Panini
IS IT LOVE? Carter Corp. – Gabriel
Angel Arekin, ISBN 978-3-8332-3950-2
IS IT LOVE? Carter Corp. – Matt
Eva de Kerlan, ISBN 978-3-8332-3951-9
Nähere Infos und weitere spannende Romane unter
www paninibooks de

Gabriel
Nach einer Idee von Claire Zamora
Angel Arekin

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation
in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische
Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.
Französische Originalausgabe: „Is it Love? – Carter Corp. – Gabriel“
von Angel Arekin, nach einer Idee von Claire Zamora,
erschienen bei Hugo Publishing, Paris.
© Nisha Editions 2017
Copyright © 2020 Ubisoft. Alle Rechte vorbehalten.
Deutsche Ausgabe: Panini Verlags GmbH,
Schlossstr. 76, 70176 Stuttgart.
Geschäftsführer: Hermann Paul
Head of Editorial: Jo Löffler
Head of Marketing: Holger Wiest (email: marketing@panini.de)
Presse & PR: Steffen Volkmer
Übersetzung: Anne Thies
Lektorat: Jürgen Zahn
Umschlaggestaltung: tab indivisuell, Stuttgart
Satz: Greiner & Reichel, Köln
Druck: GGP Media, Pößneck
Printed in Germany
YDISIT001
ISBN 978-3-8332-3950-2
1. Auflage, August 2020
Auch als E-Book erhältlich:
ISBN 978-3-7367-9893-9
Findet uns im Netz:
www paninicomics de
PaniniComicsDE

Vorwort
Es war eine große Herausforderung und ein neues Abenteuer
für mich und meinen Mann, als wir im Mai 2015 unser erstes
Spiel veröffentlichten: Is It Love? Gabriel. Wir wollten der
immer wichtiger werdenden Nachfrage der Spielerinnen nachkommen
und ein Spiel entwickeln, das sich von den anderen
Videospielen auf dem Markt abhob. Unsere Idee war also, den
Spielerinnen eine interaktive Liebesgeschichte anzubieten, die
sowohl erwachsen als auch modern sein sollte.
Anhand der Carter Corporation erschuf ich für unsere allererste
Is It Love?-Story ein originelles Universum mit lebensnahen
Figuren. Jede einzelne hat ihre eigenen Erfahrungen gemacht,
eine mehr oder minder schmerzhafte Vergangenheit, Schwachpunkte
und Sehnsüchte. Die Figuren, mit denen die junge Frau im
Spiel interagiert, sind mal unausstehlich, mal eifersüchtig, aber
immer fesselnd, und sie verweisen auf ihre eigene Geschichte, auf
ihre eigenen Sorgen. Gleichzeitig wird die Hauptfigur in romantische,
manchmal auch aufwühlende Situationen hineinversetzt,
die ihr die Möglichkeit geben, dem Alltag zu entkommen.
Zudem identifizieren sich viele unserer Spielerinnen mit der
Hauptfigur und durchleben tatsächlich, was sie erlebt. Sie sind
nicht nur Zuschauerinnen, sondern werden zu Heldinnen.
Die Spielerin muss regelmäßig zwischen zwei Antworten wählen.
Es handelt sich hierbei um Entscheidungen, die den Charak-
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ter der Heldin, ihre Affinitäten und Rivalitäten mit anderen Figuren
sowie deren Weiterentwicklung beeinflussen werden.
Unsere Apps sind interaktiv: Neben den Entscheidungen sind
auch die Schauplätze, die Figuren und bestimmte Szenen sorgfältig
grafisch umgesetzt worden. Mehrere Schlüsselmomente
werden durch geheime Szenen dargestellt, welche die Spielerin
freischalten kann, wenn sie die richtigen Entscheidungen
trifft. Übrigens, oftmals reden unsere Spielerinnen in der ersten
Person, wenn sie von ihren Abenteuern mit Gabriel und anderen
Figuren berichten. In nur wenigen Monaten hat das Spiel
eine große Fangemeinde gewonnen. Aufgrund ihrer Nachfrage
haben wir uns der Romanadaption unserer Spiele zugewandt.
Zwei Bereiche, die sich nun endlich vereinen und ergänzen.
Ich fühle mich wirklich geehrt, dass Angel, eine Autorin, deren
Schreibweise und Denkweise ich schätze, Feuer und Flamme
von der Idee war, sich Gabriels Geschichte anzunehmen und
diese zu adaptieren. Das war keine leichte Aufgabe. Denn auch
wenn die Handlung des App-Szenarios grob übernommen wurde,
hat sie ihr doch eine eigene Note verliehen.
Die Ereignisse entfalten sich nicht in derselben Reihenfolge
wie im Spiel und werden durch neue Situationen eingeleitet.
Wie zum Beispiel die Umstände beim ersten Treffen der beiden
Liebenden!
Ich bin absolut begeistert von dieser Adaption. Ich habe gelächelt,
als ich die Charakterzüge meiner Figuren darin wiederentdeckte,
und mich von Angels Vision komplett überraschen
lassen.
Im Endeffekt habe ich den Roman verschlungen, als würde
ich die Geschichte zum ersten Mal lesen.
Es gibt bereits mehrere Spiele zur Is It Love?-Saga, die ihr
mit euren Smartphones und Tablets erkunden könnt (www.isitlove.net).
Wir haben vor, noch weitere interaktive Geschichten
zu entwickeln und völlig andere Universen zu erforschen.
Claire Zamora
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1
Lass mich dich hassen
Ashley
Es kam, wie es kommen musste … das war ja so klar. Mann,
bin ich blöd!
Ungeduldig rutsche ich hinter meinem Lenkrad hin und her
und tappe mit dem Fuß auf der Fußmatte herum. Aus dem Radio
ertönt eine Musik, die mir unter anderen Umständen das
Trommelfell hätte platzen lassen, aber ich bin gedanklich so
weit weg, dass ich sie nicht mal zum Kotzen finde. Alle drei Sekunden
schaue ich auf die Uhr. Ich komme zu spät …
Mein erster Arbeitstag im neuen Job, und ich werde zu spät
kommen, weil mir irgendein Idiot mein Benzin abgezapft hat.
Ich hasse diese Stadt!
New York ist ein fauliger Apfel, in dem es von Parasiten, die
nach frischem Blut gieren, nur so wimmelt … oder wie in diesem
Fall, nach Benzin.
Was habe ich mir nur dabei gedacht herzukommen?
Dreißig Minuten hat es gedauert, bis ich an der Zapfsäule
war. Als wenn es in ganz Manhattan nur eine einzige gäbe!
Mir bleiben nur noch 15 Minuten, um pünktlich zu sein. Und
die scheinen unglaublich schnell zu verrinnen, als hätte die Zeit
höchstpersönlich beschlossen, mir ausgerechnet heute den Tag
zu vermiesen.
Nur noch ein Auto vor mir … Gott sei Dank! Ich kaue auf
meinen Fingernägeln herum und werfe einen kurzen Blick zu
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den Autos, die unaufhörlich in die Eleventh Avenue hineinfahren.
Meine Hoffnung ist dahin. Das war’s. Selbst wenn sich
das Auto vor mir beeilt, wird der Stau so viel Zeit fressen, dass
ich niemals rechtzeitig bei Carter Corp. ankommen werde. Ich
könnte heulen. Mein Magen zieht sich schwungvoll zu einem
Knoten zusammen. Ich werde wahrscheinlich entlassen, bevor
ich überhaupt angefangen habe, dort zu arbeiten. Wochenlang
habe ich die Kleinanzeigen durchstöbert. Seit sechs Monaten
habe ich mich mit einem Minijob nach dem anderen abgeplagt,
wobei das Gehalt kaum gereicht hat, um die Miete zu zahlen.
Und jetzt, da ich einen Job in einem der größten Unternehmen
in ganz Manhattan gefunden habe, noch dazu in meinem Kompetenzbereich,
versaue ich die Sache, weil irgendein Idiot meinen
Benzintank angezapft hat!
Endlich fährt das Auto vor mir los. Ich atme tief ein und
schalte in den ersten Gang. Es ist ein Oldtimer mit Gangschaltung,
den mir meine Mutter zum 16. Geburtstag geschenkt hat.
Eine der wenigen Erinnerungen, die mir von ihr geblieben ist.
Dieses Auto ist mein Ein und Alles.
Gerade als ich mich in Richtung Zapfsäule in Bewegung setze,
taucht plötzlich ein knallroter Ferrari Berlinetta vor mir auf,
dreht sich um die eigene Achse und drängt sich mir nichts, dir
nichts vor mich. Wütend hämmere ich auf die Hupe und stoße
ein verärgertes Heulen aus. Was soll der Mist?
Völlig ungeniert, als hätte er sich nicht vorgedrängelt, steigt
dieser Widerling aus seiner Luxuskarre. Ein blonder Typ in einem
schwarzen, perfekt sitzenden Dreiteiler und modischer
Fliegersonnenbrille – einer von denen, die sich was auf ihr Aussehen
und ihr Geld einbilden – schlendert lässig zur Zapfsäule.
Meine Hupe und mich ignoriert er einfach.
Fuchsteufelswild kurbele ich das Fenster herunter und brülle:
„He, Sie! Was fällt Ihnen ein? Fahren Sie da weg!“ Er würdigt
mich keines Blickes und signalisiert mir stattdessen mit einem
Handzeichen zu warten.
Das ist doch nicht zu fassen!
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Völlig entgeistert und am Ende meiner Geduld öffne ich meine
Autotür und marschiere auf meinen zehn Zentimeter hohen
Absätzen zu diesem unverschämten Typen.
Als er dabei ist, nach der Zapfpistole zu greifen, tippe ich
ihm mit der Fingerspitze auf die Schulter. Er dreht den Kopf
und scheint mich durch seine grün getönten Brillengläser anzustarren.
„Sie haben sich vorgedrängelt. Hauen Sie ab!“
„Ich hab’s eilig. Ich muss dringend zu einem Meeting“, antwortet
er mit unverhohlener Dreistigkeit.
„Geht mir genauso, aber deshalb drängle ich mich trotzdem
nicht vor. Fahren Sie Ihr Auto weg!“
„Sie vergeuden nur unser aller Zeit. Je schneller ich fertig
bin, desto schneller kommen Sie dran.“
Ich werde diesen Typen mit seiner schnieken Seidenkrawatte
erwürgen!
Als hätte ich mich einfach in Luft aufgelöst, dreht er sich um
und schickt sich an, die Zapfpistole in den Tank seines Ferraris
zu stecken. Ich halte es für recht und billig, ihn auf den Boden
der Tatsachen zurückzuholen: „Nur weil Sie ein teures Auto
fahren, haben Sie nicht mehr Rechte als die anderen!“
Ich stelle mich vor seinen Tank, die Hände in die Hüften gestemmt,
fest entschlossen, ihm das Leben schwer zu machen.
Obwohl er gerade erst mit mir gesprochen hat, hebt er den
Blick zu mir, als hätte er mich noch nie zuvor gesehen.
„Was genau machen Sie da eigentlich?“
„Ich will, dass Sie Ihr Auto wegfahren!“
Er befeuchtet seine Lippen mit der Zunge und stößt dann einen
gereizten Seufzer aus.
„Ich möchte, dass Sie Ihr Hinterteil von meinem Auto wegbewegen.“
„Nein!“
„Was heißt hier ‚Nein‘?“
„Dieses Wort scheint Ihnen nicht geläufig zu sein. Soll ich es
vielleicht wiederholen? Ich sagte: Nein, ich werde mich nicht
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von der Stelle rühren, bevor Sie nicht Ihr Fahrzeug weggefahren
und sich wie alle anderen angestellt haben.“
Er wirft einen kurzen Blick auf die wartende Autoschlange,
bevor er sich erneut mir zuwendet. Dann hängt er die Zapfpistole
wieder auf und kommt selbstsicher einen Schritt näher.
Mir wird auf einmal klar, dass dieser Mann es wohl tatsächlich
nicht gewohnt ist, dass man sich seinen Anordnungen widersetzt
oder genauer gesagt, dass man sich ihm verweigert.
Ich schlucke und bin plötzlich leicht nervös. Abgesehen davon,
dass ich Zeit an einen Typen verschwende, der glaubt,
sich alles herausnehmen zu dürfen, weil er Geld hat, habe ich
nichts zu verlieren. Aber er könnte auch ein totaler Irrer mit einem
Messer in seinem schicken Armani-Sakko sein. Wir sind
schließlich in New York. Warum bin ich denn nur immer so
impulsiv?
Er legt eine Hand auf die Karosserie des Berlinetta, nur wenige
Zentimeter von meiner Schulter entfernt. Ein heftiges Kribbeln
durchströmt mich, als er mich leicht berührt. Durch das
grüne Rauchglas seiner Brille kann ich einen amüsierten und
forschenden Blick auf mir spüren. Er kommt so dicht zu mir
her, dass seine Brust die meine berührt und ich mich zurückhalten
muss, um nicht aufzuschreien und ihn zurückzustoßen …
und mich in Sicherheit zu bringen. Völlig unverfroren mustert
er mein Gesicht, wobei ein Lächeln seine Lippen umspielt.
Nachdem er damit fertig ist, habe ich mich nicht vom Fleck gerührt,
ich beharre auf meinem Standpunkt. Mittlerweile werden
die Kunden der Tankstelle ungeduldig und fangen an zu
hupen. Da flüstert er mit heiserem und ungehobeltem Tonfall:
„Bewegen Sie Ihren hübschen kleinen Arsch da weg.“
Sofort überkommt mich eine Welle des Zorns. Ich beiße die
Zähne zusammen, doch dann entspanne ich meinen Kiefer.
„Nein. Glauben Sie wirklich, Sie können sich alles erlauben?“
„Glauben Sie, Sie können mich dazu bringen wegzufahren?“
„Wenn Sie es nicht tun, zerkratze ich Ihr Scheißauto.“
Ich halte ihm meine Schlüssel unter die Nase, fest entschlos-
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sen, nicht klein beizugeben und seinen megateuren Lack zu verunstalten.
„Ich bezweifle sehr stark, dass Sie die nötigen Mittel haben,
um einen Anwalt zu bezahlen, sollten Sie das wirklich versuchen.“
Er deutet mit seinem Kinn auf mein altes Auto.
„Ist das alles, was Sie zu Ihrer Verteidigung zu sagen haben?
Sie rufen Ihren Anwalt an? Wie mutig!“, erwidere ich und klatsche
in die Hände, was ihn zwingt, etwas zurückzuweichen.
Dieses Mal zeichnet sich ein spöttisches Lächeln auf seinen
Lippen ab. Überaus ansehnliche Lippen, nebenbei gesagt, aber
ich bin zu genervt, um mich an Details zu erfreuen.
„Wenn ich Sie anfasse, werden Sie wahrscheinlich den Ihren
anrufen.“
„So zartbesaitet bin ich nicht, Mister Berlinetta.“
Er lacht auf, was seine Überraschung darüber ausdrückt,
dass ich die Marke seines Autos kenne.
„Interessant. Mir scheint, wir befinden uns in einer Zwickmühle.
Dank Ihnen verlieren wir beide wertvolle Zeit. Die Leute
werden ungeduldig. Ich werde mein Auto nicht wegfahren,
bevor ich nicht getankt habe, und Sie werden Ihre entzückende
Erscheinung, die mir die Sicht versperrt, nicht von der Stelle
rühren.“
Innerlich bin ich außer mir vor Wut, doch ich versuche, einen
kühlen Kopf zu bewahren, sonst brülle ich ihn noch an. Dieser
Tag beginnt wirklich beschissen.
„Wegen Ihnen werde ich wahrscheinlich rausgeschmissen,
bevor ich meine neue Stelle überhaupt angetreten habe. Es steht
also nicht zur Debatte, dass ich nachgebe.“
Das ist nicht die ganze Wahrheit. Ich bin wegen eines Benzindiebs
in dieser blöden Lage, aber die Impertinenz dieses Typen
kann ich absolut nicht abhaben.
Erstaunt zieht er eine Augenbraue hoch. Er gibt ein mildes
Lachen von sich.
„Wirklich bedauerlich, nicht wahr?“
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Er ist die Ruhe selbst, während mein Herz wie verrückt
schlägt und sowohl Frustration als auch Wut wie Säure durch
meine Adern fließen. Ich bin verzweifelt. Ich habe nichts mehr
zu verlieren. Mein Leben in New York geht heute entweder
ganz auf Anfang zurück oder es wird sich endlich was ändern.
Seinetwegen! Aber ich schätze, bei dem Auto, das er fährt, seinem
megateuren Anzug und seiner Arroganz wird Geld nicht
sein vorrangiges Problem sein. Für mich geht’s ums Überleben.
Für ihn ums Gewinnen.
Mit der Fingerspitze schiebt er sich seine Sonnenbrille auf
den Kopf hoch und taucht mit seinen Augen in meine ein, solch
eine Iris habe ich noch nie gesehen: Ihre Farbe ist eine Mischung
aus Azurblau und Smaragdgrün, ähnlich dem durchscheinenden
Meerwasser der Karibik. Vor Überraschung bin ich völlig
bezaubert von ihrer ungewöhnlichen Schönheit und der Anziehungskraft,
die von ihnen ausgeht, als wäre es unmöglich, ihnen
zu entkommen. Widerstandslos verliere ich mich in den Augen
dieser arroganten Person. Mein Puls rast wie wild. Im Karibischen
Meer wimmelt es von Haien, aber fasziniert von seinen
azurblauen Augen vergesse ich das für einen kurzen Moment
vollkommen. Doch diese verblüffende Farbe ändert nichts an
diesem spöttischen Funken, der in ihnen glüht, während ein immer
verführerisches und sarkastischeres Lächeln auf seinen Lippen
erscheint, das mich urplötzlich in die Realität zurückholt.
Er verringert den Abstand zwischen uns, ich habe eine kühle
Schönheit vor mir, etwas nordisch angehaucht, mit perfekt
rasiertem, scharfkantigem Kinn, schmaler Nase, geröteten und
vollen Lippen sowie zwei Augen, die sich ihres verführerischen
Potenzials überaus bewusst sind. Eine blonde Strähne fällt ihm
in die Stirn. Lässig streift er sie nach hinten und legt dann seine
Hand nicht weit von meiner Schulter ab. Eine starke und überwältigende
Anspannung erfasst meinen ganzen Körper. Er steht
so nah bei mir, dass ich den Kopf heben muss, um ihm weiterhin
ins Gesicht schauen zu können. Es ist nicht ratsam, solche
Typen aus den Augen zu lassen. Viel zu gefährlich.
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„Was schlagen Sie vor, Miss Fury?“, fragt er und spielt damit
auf meinen Plymouth Fury an, der verlassen einige Meter
hinter uns steht.
Er beugt sich zu mir herunter und bringt dieses anmaßende
Gesicht, das zu schön ist, um wahr zu sein, noch näher an mich
heran, bis seine Lippen an meinem Ohr sind. Mein Körper versteift
sich von Kopf bis Fuß, als sein Moschusparfum mich umströmt.
Seine Wange streift die meine, und sein Flüstern dringt
ungehemmt auf mich ein: „Ich könnte auch weniger zurückhaltend
sein, wenn Sie es wünschen.“
Ich verkrampfe mich bei seinen zweideutigen Worten und bin
versucht zurückzuweichen, allerdings bin ich zwischen der Karosserie
des Berlinetta und seiner Brust eingeklemmt, die von
einer königsblauen Krawatte geschmückt wird. Er neigt sich
etwas zurück, weit genug, damit ich einen flüchtigen Blick auf
sein spöttisches Grinsen erhaschen kann. Er holt seine Geldbörse
aus der Hosentasche hervor und hält mir unvermittelt eine
50-Dollar-Note hin.
„Für die Anwaltskosten …“
Ein unbändiger Zorn steigt in mir hoch. Mir springen beinahe
die Augen aus dem Kopf und ohne nachzudenken hebt
sich meine Hand und schlägt kräftig zu. Prompt zieht er sich zurück,
völlig baff über die Verwegenheit und Wucht der Ohrfeige.
Die Abdrücke meiner Finger beginnen sich auf seiner Wange
abzuzeichnen. Seine Sonnenbrille ist heruntergefallen, mitten
in eine Benzinpfütze. Seine blonden Strähnen sind in alle Richtungen
davongeflogen und einige davon in seine Stirn gefallen.
Er richtet ein Augenpaar auf mich, das einem zweiläufigen
Revolver gleicht, und fährt sich mit dem Handrücken über die
Wange, während ich panisch in Richtung meines Autos eile und
damit seinen Tank freigebe. Noch immer adrenalingeladen rufe
ich ihm zu:
„Nicht jeder ist käuflich, Berlinetta. Sie können mich mal!“
Mit großen Schritten laufe ich zu meinem Plymouth, ohne
ihm die Zeit zu lassen, etwas zu erwidern. Noch immer to-
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tal geschockt setze ich mich hinters Steuer, einerseits bin ich
stinksauer, andererseits verblüfft darüber, was ich getan habe.
Mit einem Mal verpufft das Adrenalin und an seine Stelle tritt
Angst, die langsam von meinem Körper Besitz ergreift. Er hätte
mich auch einfach anschreien, mich mit Gewalt wegstoßen oder
auf mich einschlagen können. Wir sind hier in New York … Ich
kenne diesen Typen nicht. Es hat schon wesentlich blutigere Taten
für weniger als das gegeben! Warum bin ich nur so leichtsinnig?
Ich klammere mich an mein Lenkrad und vermeide es, in seine
Richtung zu schauen, aber ich spüre seinen Blick durch die
Windschutzscheibe hindurch. Das Gehupe um uns herum wird
immer lauter.
Als ich schließlich den Mut aufbringe, meine Augen in Richtung
Ferrari zu lenken, ist das verhasste Individuum, das so
schön ist wie ein skandinavischer Gott, gerade dabei, seinen
Tank zu befüllen. Als er fertig ist, strafft er die Schultern und
wirft mir einen kurzen Blick zu, der mich in meinem Sitz zusammensinken
lässt, als wären seine Augen mit der magischen
Anziehungskraft in der Lage, mich an Ort und Stelle in Luft
aufzulösen oder mich lichterloh in Flammen aufgehen zu lassen.
Ich zittere noch immer, und meine Eingeweide sind weiterhin
zugeschnürt, und zwar so sehr, dass nicht mal eine Flasche
Médoc etwas dagegen ausrichten könnte.
Er fährt sich mit der Hand durch die blonden Haare, sein
Blick bleibt an meinem kleben, und dann geht er mit selbstsicherem
Gang zur Theke, um zu bezahlen. Mir fällt auf, wie
groß er eigentlich ist, wie drahtig und viel zu muskulös für meinen
Geschmack. Ich habe einem Typen eine runtergehauen, der
mich um zwanzig Zentimeter überragt! Jetzt ist es offiziell, ich
habe sie nicht mehr alle.
Als er zurückkommt, visieren mich seine verwirrenden Augen
sofort wieder an, als wäre ich bereits nichts weiter als das
Überbleibsel einer witzigen Geschichte, und als er seine Autotür
öffnet, um in sein Auto zu steigen, winkt er mir kurz zu und
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schickt ein verdammtes, amüsiertes Lächeln hinterher. Ich hätte
fester zuschlagen sollen!
Arschloch!
Er steigt ein, und im Handumdrehen verschwindet der Berlinetta
in der Avenue, von der Masse der Fahrzeuge verschluckt.
Mehrere Sekunden lang rühre ich mich nicht, bis ein neuer
Schwall von Hupgeräuschen zu hören ist und mich wieder in
die Realität holt; ich beeile mich, zur Zapfsäule vorzufahren
und endlich zu tanken.
Als ich schließlich einen Parkplatz gefunden habe, bin ich mit
einer Stunde und fünfzehn Minuten deutlich zu spät. Das ist der
Tiefpunkt meines Lebens! Ich laufe so schnell, wie es mir mein
Bleistiftrock und meine High Heels erlauben, von der Tiefgarage
zum Gebäude.
Auf dem völlig überfüllten Gehsteig springe ich im Zickzack
und schimpfe dabei auf den Schönling von der Tankstelle. Ich
muss furchtbar aussehen. Mein Dutt sitzt nicht mehr richtig.
Ich spüre, wie lose Haarsträhnen meine Wangen kitzeln, und
im Auto war ich so unruhig, dass mein Lippenstift schon lange
verblasst ist.
An der Kreuzung von der Sixth Avenue zur 38. Straße angekommen,
erstarre ich zur Salzsäule, als ich den gewaltigen Turm
aus Glas und Stahl sehe, der sich vor mir erhebt. Du liebe Zeit!
Mein Herz schlägt bis zum Hals. Wenn nicht alles so schiefgelaufen
wäre, hätte ich mir hier ein Zuhause aufbauen können,
Karriere machen, ja sogar mein ganzes Leben danach ausrichten
können.
Dieses Gebäude ist gigantisch, beinahe überproportional.
Wie viele Stockwerke hat es wohl?
Mir bleibt der Mund offen stehen. Die Leute umschwärmen
mich, als wäre ich gar nicht da, fehlt nur noch, dass sie mich
anrempeln. Ich muss wirklich wie ein Landei wirken, aber ich
bin noch nicht lange genug in New York, um mich an die gewaltigen
Ausmaße dieser erdrückenden Stadt gewöhnt haben
zu können. Andauernd habe ich das Gefühl, dass etwas durch
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diese überfüllten Straßen tobt, die in ständiger Bewegung sind,
als würde ein Monster darunter lauern, das nur darauf wartet,
sich zu erheben.
Ich atme tief ein und schicke ein Stoßgebet zum Himmel,
dass man mir eine Chance geben möge. Eine unsinnige Hoffnung,
mir vorzumachen, dass meine Karriere nicht kurz davorsteht,
beendet zu werden, bevor sie überhaupt begonnen hat.
Ich begebe mich zur Drehtür des Gebäudes, und gerade als
ich denke, dass es letzten Endes doch noch etwas zu retten
gibt, rempelt mich irgendein Typ ziemlich ruppig an. Ich stürze
zu Boden und stoße einen Laut der Verblüffung aus, und wie
ich da auf meinem Hintern liege, mein Rock ist mir halb über
die Knie hochgerutscht, sehe ich entsetzt dabei zu, wie sie sich
aus dem Staub macht … meine Handtasche und ihr Dieb. Ich
schreie auf, um die Passanten darauf aufmerksam zu machen,
doch nicht einer von ihnen schaut zu mir herunter. Ich bin völlig
unsichtbar in dieser Stadt!
„He! Stehen bleiben!“, brülle ich so laut wie möglich, allerdings
vergeblich.
Schwankend richte ich mich auf und sehe, wie der Dieb in
der Menge untertaucht und seinen Weg in Richtung Sixth Avenue
fortsetzt.
Das darf doch nicht wahr sein, bitte erschießt mich!
Ich versuche, einen klaren Gedanken zu fassen und Ruhe zu
bewahren, obwohl meine Hände zittern. Ich atme tief ein und
dann wieder aus, bis meine Lungen komplett leer sind.
Ich habe jetzt zwei Möglichkeiten: Entweder renne ich auf
Pfennigabsätzen hinter ihm her, um eventuell meine Handtasche
zurückzugewinnen, oder ich vergesse mein Smartphone,
meinen Lippenstift und meinen Ausweis und versuche stattdessen,
den Rest meines plötzlich in sich zusammenstürzenden Lebens
zu retten.
Was für ein Scheißtag!
Ich zittere am ganzen Körper und obendrein tut mir der Hintern
und mein Handgelenk weh. Der Dieb hat dermaßen fest
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am Riemen meiner Tasche gezerrt, dass das Leder Striemen auf
meiner Haut hinterlassen hat. Ich bin so sauer, dass ich aus lauter
Frust und Angst wie ein kleines Mädchen aufstampfe. Was
stimmt nur nicht mit mir?
Warum heute? Warum heute?
Diese Frage kreist unaufhörlich in meinem Kopf herum. Ich
bin kurz davor, in Tränen auszubrechen. Ich kann einfach nicht
mehr!
Erst weckt mich die Metro mit einem haarsträubenden Lärm,
der die Gläser im Regal wackeln lässt, dann wird mir mein Benzin
abgezapft, ein Penner drängelt sich vor mich, obwohl ich
spät dran bin, ich brauche ewig, um einen Parkplatz zu finden,
und jetzt auch noch das … Unglaublich, dass mir so was passiert!
Jemand hat mich verhext, das ist die einzig plausible Erklärung,
schlimmer kann’s nicht mehr werden …
Mir klingeln die belehrenden Worte meines Vaters in den
Ohren, als würde meine Sicherheit oder ich im Allgemeinen ihn
in irgendeiner Weise interessieren: „Du brauchst das Auto nicht
in New York. Fahr mit der Metro wie alle anderen auch.“
Scheiße, das ist wohl das erste Mal, dass ich es bereue, nicht
auf ihn gehört zu haben!
Was soll’s, ich wende mich von der Menge und dem Dieb ab,
der sich in Luft aufgelöst hat, und schreite durch die Eingangstür
der Carter Corporation.
Ich kann nur hoffen, dass meine Stelle noch auf mich wartet
und ich nicht schon von einer Horde New Yorker ersetzt wurde,
die meinen Job wollen.
Beim Betreten der Empfangshalle blendet mich das gleißende
Licht, das von den Glaswänden widergespiegelt wird. Von
allem geht eine majestätische Kälte aus. Die Decke ist so hoch,
dass sie die Angestellten, die ein und aus gehen, winzig klein erscheinen
lässt. Der Luxus wird streng durchgezogen: Die Einrichtung
sowie die Dekoration ist schlicht gehalten, nur der
Name CARTER’S ist über dem Schalter der Empfangsdamen
angebracht.
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Sofort gehe ich dorthin und lehne mich in dem Versuch, meine
Haltung zurückzugewinnen, an die Theke. Ich gebe mir keine
Mühe, eine gelassene oder gestresste Miene aufzusetzen. Ich
zwinge mich lediglich zu einem Lächeln, als die Sekretärin den
Blick von ihrem Computer hebt.
„Guten Tag, willkommen bei Carter Corporation“, begrüßt
sie mich mit einer Stimme, die aus Gewohnheit geschwollen
und aufgesetzt klingt.
„Guten Tag.“
„Wie kann ich Ihnen behilflich sein?“
Ich schlucke unbehaglich und streiche mechanisch meine
knallrote Bluse glatt, auch wenn ich einen erbärmlichen Eindruck
mache. Es ist hoffnungslos.
„Ich heiße Ashley Styles. Ich … Heute ist mein erster Arbeitstag
im Kommunikationsdienst. Ich … ich bin ziemlich spät
dran.“
Die Sekretärin – eine bildhübsche Blondine in tadelloser Aufmachung
– betrachtet mich mit großen blauen und neugierigen
Augen. Ein Lächeln erscheint langsam auf ihren Lippen.
„So ist das immer“, versichert sie mir. „Die wichtigsten Tage
laufen nie so wie geplant. Ich hoffe, es ist nichts Ernstes.“
Oh! Halb so wild: So ein Arsch hat mir mein Benzin geklaut,
ein zweiter dann meinen Platz und der dritte meine Handtasche.
Heute ist Arschloch-Tag!
Als mein Blick flüchtig über mein Abbild in einem der Spiegel
des Gebäudes gleitet, fällt mir auf, dass meine Strumpfhose
zerrissen ist. Na wunderbar!
„Ich … fürchte, mir wurde auf dem Gehweg meine Handtasche
geklaut.“
Ruckartig richtet sie sich auf, die Hände flach auf dem Tresen
liegend, und kneift die Augen mit Blick auf die Straße zusammen,
so als könnte sie den Schuldigen noch ausfindig machen.
„Sie sind doch hoffentlich nicht verletzt, oder? Herrje, diese
Stadt … Ist denn niemand stehen geblieben? Ich habe niemanden
schreien gehört.“
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„Ich … habe geschrien, aber anscheinend nicht laut genug für
diese Stadt. Und nein, ich bin nicht verletzt, nur mein Stolz ist
etwas angeschlagen.“
Sie betrachtet mich mit einem wohlwollenden Blick, wie eine
Krankenschwester auf der Suche nach einer Verletzung.
„Sie sehen furchtbar aus“, konstatiert sie.
„Äh … danke.“
Sie lächelt und schüttelt dabei den Kopf.
„Tut mir leid. Sie sehen ein wenig mitgenommen aus, möchten
Sie einen Kaffee, bevor wir zu Ihrem Arbeitsplatz raufgehen?“
„In Anbetracht der Uhrzeit denke ich, um ehrlich zu sein, es
wäre besser, wenn ich … ich weiß auch nicht, mich vor die Füße
meines neuen Chefs werfe und ihn anflehe, mir meine Verspätung
zu verzeihen.“
„Keine Sorge, ich bin mir sicher, dass er das verstehen wird“,
sagt sie und versucht mich zu beruhigen. „Sagen Sie mir noch
mal Ihren Namen.“
„Ashley Styles.“
Sie setzt sich wieder hinter ihr Pult und tippt etwas in ihren
Computer.
„Ah ja, 42. Etage, Kommunikationsdienst. Für welche Stelle
wurden Sie ausgewählt?“, fragt sie mich und steht auf.
„Kommunikationsassistentin.“
„Oh, sehr gut. Sie werden schon sehen, das ist ein toller Job.“
Falls ich ihn behalte …
Sie verlässt die Rezeption und gesellt sich zu mir. Dann deutet
sie auf die Aufzüge und folgt mir.
„Ihre Strumpfhose hat eine Laufmasche“, bemerkt sie.
„Ja …“
Ich grinse mit gespielter Heiterkeit, die in einem plötzlichen
kläglichen Husten untergeht.
„Ich glaube, heute ist nicht mein Tag.“
„Wir haben hier einen Personal Assistance Service. Ich werde
Ihnen neue bestellen.“
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„Das würden Sie tun?“
„Natürlich. Ich werde Sie sicher nicht mit dieser Kleidung im
Stich lassen.“
Sie zwinkert mir zu.
„Sie sind ein Engel. Sie retten mir den Tag.“
Sie drückt auf den Rufknopf für den Aufzug und tritt dann
beiseite, um mich in die Kabine hineinzulassen.
„Was Ihre Handtasche betrifft, machen Sie mir eine Liste von
den Dingen, die darin waren, dann kümmere ich mich um den
Papierkram und halte Sie auf dem Laufenden. Soll ich einen
Schlosser für Ihre Wohnung rufen?“
Daran hatte ich vor lauter Angst um meine Stelle bei Carter
Corp. nicht mal gedacht. Ich nicke mechanisch und starre die
Glaswand des Aufzugs an, der sich schnell nach oben bewegt
und mir Übelkeit bereitet.
„Ja, ich habe keine Schlüssel mehr … außer meinen Autoschlüsseln.“
Ich spiele mit dem Schlüsselbund um meinem Zeigefinger.
Zum Glück habe ich den in der Hand behalten! Sonst wäre ich
total ausgeflippt. Niemand rührt mein Auto an!
Die Aufzugstüren öffnen sich und geben den Blick frei auf
einen weiträumigen und in schlichtem Grau gehaltenen Flur im
42. Stockwerk.
„Folgen Sie mir.“
Leicht nervös bei der Vorstellung, was mich wohl erwartet,
laufe ich der Sekretärin hinterher.
Hinter zahlreichen Glaswänden sind die luxuriösen Büros
der Carter Corporation zu erkennen. Alles hier spiegelt Qualität,
Opulenz und einen Sinn für Wettbewerbsfähigkeit unter der
Regie einer gewissen Strenge wider. Es gibt keinen übermäßigen
Schnickschnack, keine kitschigen Möbel, keine auffälligen Gemälde,
lediglich seriöse Einrichtungsgegenstände zum Arbeiten
und um die Konkurrenz zu überflügeln.
„Wie viele Personen arbeiten hier?“, frage ich, während wir
immer tiefer in die Gänge des Unternehmens vorstoßen.
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„Oh, etwa zweitausend hier vor Ort, die Niederlassungen in
Tokyo und Paris nicht mitgezählt, die haben noch mal so viele
Mitarbeiter. Carter Corp. gehört zu den angesagtesten Unternehmen
Manhattans. Sie werden sich schon daran gewöhnen
…“
Ihr ist aufgefallen, dass ich unerfahren in Sachen Geschäftswelt
und Luxus bin.
Sie will gerade etwas sagen, als sich links von ihr eine Tür
öffnet, aus der ein überaus attraktiver Mann heraustritt, dessen
dunkelbraune Haare zerzaust sind, um einen gekünstelt nachlässigen
Eindruck zu erzeugen. Er trägt eine unauffällige Brille,
typisch für einen Buchhalter, die jedoch seine hinreißend smaragdgrünen
Augen unterstreichen. Er legt meiner Begleiterin die
Hand auf die Schulter.
„Hallo, Lisa … Miss.“
„Mister Leviels“, antwortet Lisa lächelnd.
Mit einem Nicken verabschiedet er sich von uns und begibt
sich rasch in den Flur und sagt dabei:
„Gabriel, beeil dich, wir sind spät dran. Manche Kunden
darf man nicht warten lassen!“
Kurz darauf erscheint ein zweiter Mann leise fluchend auf
der Türschwelle des großen Büros. Das Erste, was ich sehe, ist
eine blaue Krawatte. Eine Krawatte, die ich kenne. Eine Krawatte,
die mir urplötzlich kalten Schweiß über den Rücken laufen
lässt.
Völlig überrascht bleibt mir der Mund offen stehen, und
in dem Moment, als ich von der Krawatte aufschaue, prallt
der Blick zweier ozeanblauer Augen mit voller Wucht auf die
meinen. Ein frontaler, heftiger und katastrophaler Zusammenstoß.
Der Typ von der Tankstelle schaut genauso verdattert drein
wie ich. Vor Verblüffung heben sich seine Augenbrauen.
Die Rezeptionistin, die nicht bemerkt, dass sich eine apokalyptische
Szene vor ihren Augen abspielt, streift äußerst professionell
über meinen Arm und sagt: „Ah, Mister Simons, Sie
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kommen genau richtig. Dies ist Ashley Styles, Ihre neue Kommunikationsassistentin.“
Oh, Scheiße …
Mir stockt der Atem. Meine Lungen hören einfach auf zu
funktionieren, wohingegen sich langsam, aber sicher ein anzügliches
Lächeln auf den Lippen meines … Chefs breitmacht.
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