Leseprobe "Spinnennetz" von Lars Kepler

Lars Kepler
Spinnennetz

Weitere Titel des Autors:
Der Hypnotiseur
Paganinis Fluch
Flammenkinder
Der Sandmann
Ich jage dich
Hasenjagd
Lazarus
Die Titel sind auch als Hörbuch erhältlich.

Lars Kepler
S pi n n e n n e t z
Thriller
Übersetzung aus dem Schwedischen von
Thorsten Alms und Susanne Dahmann
Lübbe

Die Bastei Lübbe AG verfolgt eine nachhaltige Buchproduktion. Wir verwenden
Papiere aus nachhaltiger Forstwirtschaft und verzichten darauf, Bücher
einzeln in Folie zu verpacken. Wir stellen unsere Bücher in Deutschland und
Europa (EU) her und arbeiten mit den Druckereien kontinuierlich
an einer positiven Ökobilanz.
Dieser Titel ist auch als Hörbuch und E-Book erschienen
Titel der schwedischen Originalausgabe:
»Spindeln«
Für die Originalausgabe:
Copyright © 2022 by Lars Kepler
Published in German language by arrangement
with Salomonsson Agency, Stockholm, Sweden
Für die deutschsprachige Ausgabe:
Copyright © 2023 by Bastei Lübbe AG, Köln
Textredaktion: Anja Lademacher, Bonn
Umschlaggestaltung: Kirstin Osenau und Guter Punkt, München
Umschlagmotiv: © Ingrid Michel / plainpicture; © Dima Aslanian /
Shutterstock; Guter Punkt
Satz: Dörlemann Satz, Lemförde
Gesetzt aus der Adobe Caslon
Druck und Einband: GGP Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany
ISBN 978-3-7857-2807-9
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Sie finden uns im Internet unter luebbe.de
Bitte beachten Sie auch: lesejury.de

Lars Kepler möchte darauf hinweisen, dass in Spinnennetz gewisse
Ereignisse aus dem Band Lazarus und einzelne Details aus
dem Band Der Sandmann enthüllt werden.

Es gab einmal einen Serienmörder in Schweden, der hieß Jurek
Walter. Er ermordete mehr Menschen und war grausamer als
alle Mörder, die es in Nordeuropa je gegeben hat.
Und es war Kommissar Joona Linna, der ihn am Ende zur
Strecke brachte.
Weil Joona nicht an das angeborene oder metaphysische
Böse glaubt, würde er eher sagen, dass Jurek im Laufe der Jahre
den Teil seiner Seele verlor, der es dem Menschen ermöglicht,
menschlich zu sein.
Von den wenigen, die von Jureks Existenz wissen, würde die
Mehrheit wohl behaupten, dass die Welt ohne ihn ein besserer
Ort ist.
Jurek Walter ist tot, aber nichts auf dieser Welt verschwindet
so vollständig, als hätte es nie existiert. Vieles wechselt einfach
seinen Ort, und das, was es nicht mehr gibt, hinterlässt eine
gefährliche Leerstelle, die auf die eine oder andere Weise gefüllt
werden wird.
7

1
Margot Silverman hört, wie die Hufe des Pferdes über die
Holzspäne donnern, während sie über den beleuchteten Waldweg
galoppiert.
Der Himmel ist schwarz und der Augustabend kühl.
Die Bäume gleiten vorbei und werden dunkler, verschwinden
ganz und fangen dann das erste Licht der nächsten Laterne.
Margot ist die Chefin der NOA, der Nationalen Operativen
Abteilung der Polizei. Sie reitet viermal in der Woche auf Värmdö,
um den Kopf freizubekommen und zu sich selbst zu finden.
Ihr Puls wird von dem rasanten Tempo hochgetrieben.
Das Pferd schießt auf dem schmalen Weg voran.
Teile der Peripherie schnellen vorbei wie von Blitzlicht beleuchtet:
entwurzelte Bäume, überwachsene Grenzmarkierungen
im Wald und ein nasses Hemd mit einem Smiley auf einer
Wegschranke.
Sie beugt sich vor und spürt den Gegenwind in den Augen
und auf den Lippen.
Im Galopp ist der Rücken des Pferdes asymmetrisch, die innere
Flanke höher als die äußere.
Am Ende jeder Triole stößt sich das rechte Vorderbein ab,
und der Kontakt zum Boden geht verloren.
Die Sekunden, in denen sie fliegen, lösen ein Kribbeln in
ihrem Unterleib aus.
Catullus ist ein schwedischer Warmblutwallach mit langen
9

Beinen und kräftigem Nacken. Margot muss das äußere Bein
nur ein Stück zurücknehmen und die Hüfte nach vorn bewegen,
um ihn anzugaloppieren.
Bei jedem Bodenkontakt wippt Margots Zopf auf ihrem Rücken.
Ein Reh läuft über eine Lichtung mit wogendem Farn.
Die Laternen am Ende der Strecke funktionieren nicht, und
Margot kann den Boden vor sich nicht mehr erkennen. Sie
schließt die Augen, verlässt sich auf Catullus’ Nachtsicht und
lässt sich von den perfekten, wogenden Bewegungen mittragen.
Als sie die Augen wieder öffnet, sieht sie das Licht des Stalls
zwischen den Bäumen, pariert durch und geht über in einen
starken Trab.
Margot schwitzt zwischen den Brüsten und am Rücken, und
in den Oberschenkeln und den Waden bildet sich nach einer
Stunde Intervalltraining Milchsäure.
Sie reitet im Schritt durch die Tore und sitzt ab.
Es ist fast elf Uhr, und Margots silbergrauer Citroën ist das
einzige Auto, das noch auf dem Parkplatz steht.
Sie führt Catullus durch die Dunkelheit zum Stall. Die
Trense rasselt, und die Hufe stoßen dumpf auf das trockene,
zertrampelte Gras.
Das Geräusch fester Tritte dringt durch die Wände einer der
Boxen.
Catullus bleibt plötzlich stehen, hebt den Kopf und weicht
ein kleines Stück zurück.
»Was ist denn?«, fragt Margot und blickt in die Dunkelheit
beim Traktor und den Brennnesseln.
Das Pferd hat Angst und schnaubt durch die Nüstern. Sie
streicht ihm über den Hals und versucht, ihn weiter auf die
Stalltür zuzubewegen, aber er weigert sich.
»Kleiner, was ist denn los?«
10

Er zittert bis ins Mark und weicht dann heftig zur Seite aus,
als würde er gleich durchgehen.
»Wo-ho-o«, sagt sie beruhigend.
Margot hält mit den Zügeln dagegen und führt ihn entschlossen
in einem Halbkreis herum, durch das hohe Wiesengras und
auf den knirschenden Schotterplatz.
Die drei Lampen an der Fassade verleihen jedem Gegenstand
drei scharfe Schatten.
Catullus schnaubt und senkt den Kopf.
Margot sieht in die Dunkelheit vor dem Giebel und schaudert,
obwohl sie nichts erkennen kann.
Erst als sie den erleuchteten Stall betreten, setzt sie den Helm
ab. Ihre Nasenspitze ist rot, und der blonde Zopf liegt schwer
auf dem Steppmuster der Jacke. Die Reithose ist oberhalb der
hohen Stiefel verschmutzt.
Es riecht intensiv nach Heu und Mist.
Die Pferde stehen still in ihren Boxen.
Sie führt Catullus durch die Stallgasse bis zum Waschplatz,
nimmt ihm den Sattel ab und hängt ihn in der vorgewärmten
Kammer auf.
Ein paar Steigbügel klimpern an der Bretterwand.
Margot will Catullus abspritzen, ihm die Stalldecke überwerfen,
in der Box füttern, ein bisschen zusätzliches Salz geben,
das Licht ausschalten und nach Hause fahren.
Sie fühlt in der Jackentasche nach, um zu kontrollieren, ob
sie den alten, silbernen Flachmann ihres Vaters dabeihat. Er ist
mit Desinfektionsmittel gefüllt, nicht, weil das besonders praktisch
ist, sondern weil er ihr Glück bringt und ein bisschen als
Running Gag dient.
Die Tür zum Schotterplatz knirscht.
Margot beschleicht ein unangenehmes Gefühl. Sie kehrt zur
Stallgasse zurück und betrachtet die Tür.
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Catullus tänzelt unruhig im Waschplatz. Es tropft langsam
aus dem Wasserschlauch, und ein dunkles Rinnsal sucht sich
einen Weg um das Schweißmesser herum zum Bodenablauf.
Ein paar Pferde weiter hinten im Stall beginnen zu schnauben.
Hufe stoßen auf den Boden. Der Sicherungskasten an der
Wand brummt.
»Hallo?«, sagt Margot.
Sie hält die Luft an, steht still und richtet den Blick für eine
Weile auf die Tür und die Dunkelheit vor den Fenstern, bevor sie
sich wieder Catullus zuwendet. Die Deckenlampe spiegelt sich
in dem schwarzen, gewölbten Pferdeauge.
Sie zögert eine Sekunde, dann holt sie ihr Handy heraus und
ruft zu Hause bei Johanna an. Als niemand das Gespräch annimmt,
beginnt die Angst in der Magengrube zu wirbeln. Seit
zwei Wochen fühlt Margot sich beobachtet, und sie hat sich
sogar gefragt, ob die Internen Ermittlungen oder der Staatsschutz
Säpo sie aus irgendeinem Grund überwachen. Sie ist alles
andere als paranoid, aber eine Reihe anonymer Telefonanrufe
und ein Paar verschwundene Ohrhänger haben sie selbst und Johanna
zu der Überlegung veranlasst, dass ihre Familie vielleicht
von einem Stalker verfolgt wird.
Margot versucht es erneut, die Signale kommen an, fallen
aber wie ein Lot durch tiefes Wasser. Kurz bevor sie zur Mailbox
durchgestellt wird, knistert es.
»Patschnass und nackt«, meldet sich Johanna.
»Wie kann es sein, dass ich dich immer dann anrufe, wenn du
gerade duschst?«, sagt Margot mit einem Lächeln.
»Warte, ich schalte den Lautsprecher an …«
Es raschelt ein bisschen, und dann verändert sich die Raumakustik.
Margot denkt gerade daran, wie Johanna unbekleidet in
ihrem hell erleuchteten Schlafzimmer steht, sodass man sie vom
Apfelgarten aus sehen kann.
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»Hallo?«
»Ich trockne mich ab«, sagt Johanna. »Bist du auf dem Weg
nach Hause?«
»Ich muss den Kleinen Onkel noch abspritzen.«
»Fahr vorsichtig.«
Margot hört, dass Johanna sich mit einem Badelaken abtrocknet,
während sie sich unterhalten.
»Zieh bitte die Gardinen zu und sieh nach, ob die Tür wirklich
abgeschlossen ist.«
»Das klingt ja wie eine Zeile aus Scream«, sagt Johanna. »In
Wirklichkeit stehst du im Garten und beobachtest mich, und
bevor ich abschließen kann, bist du schon in der Wohnung.«
»Das ist überhaupt nicht lustig.«
»Okay, Chefin.«
»Ich möchte nicht einmal mehr Chefin sein, ich kann das
nicht gut, als Kommissarin habe ich funktioniert, auch wenn ich
ein bisschen überheblich war, aber als Chefin …«
»Hör auf«, unterbricht sie Johanna. »Ich hätte dich gerne als
Chefin.«
»Oh, là, là«, lacht Margot und bekommt ein wenig bessere
Laune.
Johanna lässt das Rollo hinunter, und die Zugschnur klirrt
gegen den Heizkörper.
»Schalte jetzt einfach das Blaulicht an und komm nach
Hause«, sagt sie ein Stück vom Handy entfernt.
»Hast du die Mädchen gut ins Bett bekommen?«
»Alva fragt, ob du dein Pferd lieber magst als sie.«
»Oh je«, lacht Margot.
Sobald sie das Gespräch beendet haben, stellt sich das unangenehme
Gefühl bei Margot wieder ein. Das klirrende Geräusch
an der Heizung ist noch eine Zeit lang zu hören, bevor
es verstummt. Es muss von hier aus dem Stall gekommen sein,
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denkt Margot. Es klingt oft so, wenn die Geschirre, die im Gang
hängen, gegeneinanderschlagen.
Eines der Pferde legt sich mit der Flanke und dem Schenkel
an die Wand, bis es knackt.
Sie dreht sich zur Tür um.
Es sieht aus, als würde sich ein groß gewachsener Mensch im
Schatten neben der Futterkammer verstecken.
Dann bemerkt sie, dass es der Schrank für die Besen, Schaufeln
und Mistgabeln sein muss, obwohl es so aussieht, als würde
er weiter vorstehen als sonst.
Der Wind fegt über das Zinkdach und lässt die Fenster an
ihren Haken rattern.
Sie geht durch die Stallgasse. Die Gitter vor den Boxen flimmern
in den Augenwinkeln vorbei, schwere Pferdeköpfe glänzen
im Schein der Deckenlampe.
Sie zwingt sich, nicht schon wieder Johanna anzurufen und
ihr zu sagen, dass sie die Küchentür kontrollieren soll, weil die
Kinder Schwierigkeiten haben, sie richtig zu schließen.
Das Einzige, was sie tun muss, ist, Catullus zu versorgen und
nach Hause zu fahren, zu duschen, in das warme Bett zu kriechen
und zu schlafen.
Das Licht flackert und wird schwächer.
Sie bleibt stehen und lauscht, sieht am Waschplatz vorbei
zum Umkleideraum.
Alles ist still, und dann ertönt ein schnelles Ticken.
Wie ein Ball aus dünnen Silberdrähten, der über den Boden
rollt.
Als Margot sich umdreht, verstummt das Geräusch sofort. Es
ist unmöglich, seinen Ursprung festzustellen.
Sie stützt sich mit einer Hand an einer Boxentür ab und sieht
erneut zur Tür.
Das Ticken nähert sich hastig von hinten.
14

Catullus hebt unruhig den Kopf, während Margot einen
kräftigen Schlag auf den Rücken spürt. Sie denkt noch, dass sie
von einem Pferd getreten worden ist, während sie nach vorne
fällt.
Die Welt verschwindet in einem Zwinkern.
Es dröhnt im Kopf.
Margot liegt auf dem Bauch und hat sich die Lippen und die
Stirn auf dem Betonboden aufgeschlagen. Es brennt und drückt
seltsam im Rücken.
Ein bitterer Duft hängt in der Luft.
In dem Augenblick, in dem sie begreift, dass eine Pistole auf
sie abgefeuert wurde, beginnt ein lauter Ton in den Ohren zu
klingeln. Die Pferde haben Angst, alle bewegen sich in ihren
Boxen, gehen unruhig herum und atmen stoßweise durch die
Nüstern.
Margot weiß sofort, dass sie angeschossen wurde. Sie blutet
kräftig, und ihr Herz schlägt viel zu schnell.
»Du lieber, Gott, du lieber Gott …«
Sie denkt, dass sie aufstehen und nach Hause fahren sollte,
um ihren Töchtern zu erklären, dass sie sie über alles liebt.
Jemand nähert sich, und plötzlich hat Margot Angst davor
zu sterben.
Ein knirschendes Geräusch ist zu hören, gefolgt von einem
Klirren am Heizkörper.
Sie spürt ihren Unterkörper nicht mehr, merkt aber, dass jemand
sie an den Beinen zur Tür schleppt.
Der Hüftknochen scharrt über den Boden.
Margot versucht, sich an einem Trog mit Grobfutter festzuhalten,
aber sie ist zu schwach.
Ein Eimer fällt um und rollt ein Stück.
Die Jacke und das Unterhemd rutschen hoch.
Sie atmet schnell und weiß, dass der Schuss direkt ins Rück-
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grat gegangen ist. Der Schmerz stößt immer wieder aus dem
Bauch nach oben.
Er ist wie Axthiebe, die nur eine Richtung kennen.
Margot wird weggeschleppt wie ein Schlachttier, wird vom
Strom gefangen wie ein Rindenboot, schwebt wie ein Zeppelin
über die Äcker.
Die Gedanken werden langsam wunderlich.
Sie weiß, dass sie nicht aufgeben darf, dass sie weiterkämpfen
muss, aber sie ist so schwach, dass sie den Kopf nicht länger
hochhalten kann.
Nase, Mund und Kinn werden vom Beton zerkratzt.
Das Letzte, was Margot wahrnimmt, bevor sie das Bewusstsein
verliert, ist die glänzende Blutspur, die sie auf dem Boden
hinter sich herzieht.
16

2
Lisa steht mit dem Rücken zum Fenster, ihre Hand, in der
sie einen Longdrink in einem beschlagenen Glas hält, ruht auf
dem Fensterbrett.
Sie befindet sich mitten in der Nacht in einem einstöckigen
Haus in Rimbo, gemeinsam mit zwei Männern.
Der eine ist fünfzig Jahre alt, trägt einen Anzug und ein
hellblaues Hemd, hat kurz geschnittenes Haar, graue Schläfen
und wirkt ein bisschen steif im Nacken. Er wirft die leere Eiswürfelform
in die Spüle, schenkt Gin in die Karaffe und füllt sie
mit Tonicwater auf.
Der andere Mann ist gerade zwanzig, breitschultrig und groß
gewachsen. Er hat einen rasierten Schädel, kalkweiße Handflächen
und steht rauchend unter dem Dunstabzug in der Küche.
Lisa sagt etwas und hält die Hand vor den Mund, als sie lacht.
Der ältere Mann verlässt die Küche, und nach ein paar Sekunden
wird das Licht im Badezimmer eingeschaltet. Von außen
kann man seinen Schatten durch die dünnen Gardinen erahnen.
Lisa ist gerade neunundzwanzig geworden, trägt einen Plissee-
Rock und eine silbergraue Bluse, die über den Brüsten spannt,
das dunkle Haar ist gekämmt und glänzt.
Sie wurde mit einer Hasenscharte geboren, die weiße Narbe
auf der Oberlippe ist noch zu sehen.
Der junge Mann lässt den Rest der Zigarette in eine Bierdose
fallen, geht zu Lisa und zeigt ihr etwas auf seinem Handy.
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Er nimmt ihre Reaktion mit einem Lächeln zur Kenntnis, sagt
leise etwas und streicht ein Haar von ihrer Wange.
Sie begegnet seinem Blick, stellt sich auf die Zehenspitzen
und küsst ihn kurz auf den Mund. Er wird ernst, sieht zum Flur
und beugt sich dann zu ihr hinunter, um sie intensiv zu küssen.
Saga Bauer beobachtet sie über das Display der Kamera, sieht,
wie der jüngere Mann die Hand unter Lisas Rock steckt und
sie durch die Strumpfhose und den Slip zwischen den Beinen
streichelt.
Es ist mitten in der Nacht, und in der kleinen Ferienhaussiedlung
ist es still.
Vor einer Stunde hat Saga die Schubkarre des Nachbarn gegen
den hohen Zaun gelehnt und ist hinaufgeklettert.
Von dort aus hat sie durch die großen Fenster auf der Gartenseite
beobachtet, was im Haus geschieht. Das Licht aus der
Küche und dem Wohnzimmer fällt auf die nackten Stämme der
Kiefern und die Zapfen auf dem trockenen Rasen.
Der ältere Mann kommt zurück und bleibt in der Tür zur
Küche stehen. Die beiden anderen hören auf, sich zu küssen, und
gehen zu ihm.
Saga lässt das Teleobjektiv der Kamera auf der Oberkante
des Zauns ruhen, um ein stabiles Bild zu bekommen, aber die
drei haben sich bereits in den Flur bewegt.
Lisas Mann war gemeinsam mit Saga auf der Polizeihochschule
und landete ziemlich früh in der Wache Norrmalm in
Stockholm. Er hat den Verdacht, dass seine Frau ihn betrügt,
wenn er in der Nachtschicht ist, hat sie aber noch nicht zur Rede
gestellt.
Stattdessen nahm er Kontakt zum Detektivbüro auf, in dem
Saga zurzeit arbeitet. Obwohl sie ihn im Erstgespräch darauf
hinwies, dass man die Wahrheit oft gar nicht wirklich wissen
möchte, entschied er sich dafür, sie anzuheuern.
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Lisa befindet sich jetzt zusammen mit den beiden Männern
direkt vor dem dunklen Schlafzimmer. Es ist nicht zu erkennen,
was sie dort tun, aber ihre Schatten bewegen sich über die Leisten
und die geöffnete Tür.
Saga kontrolliert, dass die Filmkamera wirklich läuft.
Das Display ist schwarz, bis einer der Männer die Stehlampe
am Nachttisch einschaltet. Alle drei haben sich fast vollständig
entkleidet. Lisa steht mit dem Rücken zum Fenster, zieht den
Slip herunter, steigt aus ihm heraus und kratzt sich am rechten
Oberschenkel.
An der Taille hat sie Spuren von der Naht der Strumpfhose
und auf einer Wade blaue Flecken.
Die Wände sind honigfarben, und das große Bett hat ein
gewundenes Kopfteil aus Messing.
Die Lampe glänzt im Glas einer gerahmten Fotografie des
Boxers George Foreman, das an der Wand hängt.
Der junge Mann setzt sich auf die Bettkante und verdeckt
mit seinem Körper den Großteil des Lichts, das von der Lampe
ausgeht.
Der Ältere legt sich hin und nimmt ein Kondom aus der
obersten Schublade des Nachttischs. Lisa nähert sich, setzt sich
rittlings auf seine Schienbeine und wartet, bis er bereit ist.
Sie sagt etwas, und er nimmt ein gelbes Zierkissen vom Boden
und schiebt es unter seinen Hintern.
Lisa kriecht zu ihm hinauf und küsst ihn auf die Brust und
den Mund. Kurz bevor sie ihn in sich aufnimmt, verschwindet
ihr Gesicht wieder im Schatten.
Der Jüngere sitzt immer noch auf der Bettkante und versucht,
ausreichend steif zu werden, damit er sich ein Kondom
überziehen kann.
Die schnellen Stöße des Geschlechtsverkehrs setzen sich bis
zur Stehlampe fort, sodass die Fransen unter dem Schirm zittern.
19

Saga wartet darauf, dass Lisas Gesicht wieder sichtbar wird.
Solange ihr Gesicht beim Geschlechtsakt selbst nicht auf
dem Film zu erkennen ist, kann sie die Untreue leugnen. Sie
könnte es später bereuen, einen anderen Mann geküsst zu haben,
und behaupten, dass sie das Haus in dem Augenblick verließ, als
eine andere Frau kam.
Die Mechanismen des Leugners gehen Hand in Hand mit
denen des Lügners.
In dem Haus hinter Saga wird eine Lampe eingeschaltet.
Lisa hält inne, legt eine Hand auf den Rücken des jungen
Manns und sagt etwas. Er greift nach einer Flasche mit Öl, die
auf dem anderen Nachttisch steht.
Sie sitzt immer noch rittlings auf den Hüften des älteren
Manns und beugt sich vor, als der jüngere sich hinter sie kniet.
Lisas Schenkel zittern vor Schmerz, als er anal in sie eindringt.
Die drei sind für einen Augenblick regungslos, bevor die
beiden Männer vorsichtig zu stoßen beginnen.
Das Licht ist immer noch zu schlecht.
Saga hört, wie jemand hinter ihr über die Rasenfläche geht,
sieht hastig über die Schulter und vermutet, dass der Nachbar
sie entdeckt hat.
»Das hier ist ein privates Grundstück«, sagt er. »Sie können
nicht einfach …«
»Polizeieinsatz«, fällt sie ihm ins Wort und sieht ihn an.
»Halten Sie bitte Abstand.«
Der Mann mit dem weißen Schnurrbart und der Jägerweste
nähert sich ihr mit gestresstem Blick.
»Darf ich Ihren Ausweis sehen?«
»Gleich«, antwortet Saga und sieht wieder in die Kamera.
Das Gegenlicht fällt an den drei Personen auf dem Bett vorbei
und wirft einen Schatten auf das verstaubte Glas des Fensters.
Manchmal ist das Gesicht des jüngeren Manns im Profil zu
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erkennen, die Nase und der gespannte Mund. Ein nasses Körperteil
glitzert im Lichtschein auf, schaukelnde Hinterteile, ein
gekrümmter Nacken und angestrengte Oberschenkel.
»Ich rufe die Polizei«, sagt der Nachbar.
Einer der drei stößt zufällig gegen den Nachttisch, sodass die
Stehlampe umfällt und gegen den Sessel gelehnt liegen bleibt.
Plötzlich ist Lisas Gesicht vollständig beleuchtet. Ihr Mund
ist offen und die Wangen rot. Sie sagt etwas und schließt die
Augen, die weißen Brüste schwingen, und das Haar schaukelt
vor ihrem Gesicht.
Saga filmt eine Weile weiter, beendet dann die Aufnahme,
befestigt den Linsenschutz und klettert von der Schubkarre herun
ter. Der Nachbar weicht vor ihr zurück und drückt das Handy
ans Ohr. Sie zeigt ihren abgelaufenen Dienstausweis der Säpo,
als der Mann gerade jemanden bei der Notrufzentrale erreicht.
Saga überquert seinen Rasen, klettert über den Zaun und
folgt der Straße bis zum Badesteg. Ihr Motorrad steht auf dem
Parkplatz neben den Mülltonnen.
Nachdem sie die Kamera in ihrem Rucksack untergebracht
hat, ruft sie ihren Chef an und blickt auf die flachen Klippen
und das dunkle Wasser hinaus.
»Henry Kent«, meldet er sich.
»Entschuldige, dass ich so spät noch anrufe, aber du wolltest,
dass ich direkt Bericht erstatte …«
»So sind die Regeln«, unterbricht er sie.
»Okay, bin jetzt auf jeden Fall fertig hier, und alles ist im Film
festgehalten.«
»Gut.«
Sagas blondes Haar ist zu einem langen Pferdeschwanz gebunden,
und trotz der dunklen Ringe unter den Augen und der
tiefen, senkrechten Furche in der Stirn ist sie nach wie vor einzigartig
schön.
21

»Ich frage mich nur … kann ich die Kamera vielleicht erst
morgen im Büro abgeben? Es ist schon so spät.«
»Die Kamera muss sofort abgegeben werden«, antwortet er.
»Es ist nur so, dass ich früh aufstehen muss und …«
»Was ist denn daran so schwer zu begreifen?«, fällt er ihr mit
lauter Stimme ins Wort.
»Nichts, ich wollte nur …«
Sie verstummt, als sie merkt, dass er das Gespräch beendet
hat, seufzt und steckt das Handy in die Innentasche der Jacke,
zieht den Reißverschluss hoch, setzt den Helm auf und steigt
auf ihr Motorrad. Sie rollt vom Parkplatz und fährt die Straße
zwischen den Wochenendhäusern entlang.
Nach ihrer langen Krankschreibung wollte Saga nicht auf
ihre Stelle bei der Säpo zurückkehren, sondern schickte eine
Bewerbung an die NOA. Die Personalchefin antwortete, dass es
gerade keine freien Stellen gebe, aber sie natürlich ihre Kompetenz
sehr schätzten und an ihr interessiert seien. Sie versprach,
mit der Führungsebene über ihre Bewerbung zu sprechen.
Schließlich hieß es, dass Saga, obwohl sie sich fit genug
fühlte, wieder als Polizistin zu arbeiten, erst eine Freigabe von
der Betriebspsychologin des Krisen- und Traumazentrums benötige,
bevor sie eingestellt werden könne.
Bis die Genehmigung vorliegen würde, arbeitet Saga weiter
für das Detektivbüro Kent GmbH, deckt Seitensprünge auf und
macht Background-Checks. Abgesehen von der Detektivarbeit
verbringt sie fast ihre ganze freie Zeit als Begleitperson für zwei
Kinder mit Down-Syndrom.
Saga lebt allein, hat aber eine sexuelle Beziehung mit dem
Anästhesisten, der vor über drei Jahren die Narkose bei ihrer
Halbschwester im Karolinska-Krankenhaus in Huddinge
durch geführt hat.
Es ist halb vier Uhr morgens, als sie vor der Tür des Detek-
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tivbüros in der Norra Stationsgatan steht, den Türcode eingibt,
mit dem Fahrstuhl in den dritten Stock fährt, aufschließt und
die Alarmanlage deaktiviert.
Saga kontrolliert routinemäßig die Post im Plastikkorb
hinter der Tür und findet einen mit Klebeband verschlossenen
Karton, auf dem ihr Name steht. Sie nimmt ihn mit zu ihrem
Arbeitsplatz, legt ihn auf den Schreibtisch. Nachdem sie sich in
den Computer eingeloggt hat, nimmt sie die Speicherkarte aus
der Kamera, drückt sie in den Kartenleser, lädt den Film herunter
und speichert ihn.
Saga ist müde im Kopf, und ihr Blick verliert sich hinter dem
Fenster im nächtlichen Verkehr von Norrtull, auf den Wegen,
Brücken und den leuchtenden Öffnungen der Straßentunnel.
Als die Festplatte des Computers zu knarren beginnt, wird
sie aus ihren Träumereien gerissen und steht auf, nimmt die Kamera,
schließt sie im Tresor ein und kehrt an ihren Arbeitsplatz
zurück.
Die Augen brennen vor Müdigkeit, als sie das braune Paketband
abreißt, den Karton öffnet und unter die Lampe hält. Sie
steckt die rechte Hand hinein und holt etwas heraus, das in eine
zerknitterte Kinderzeichnung gewickelt ist.
Über der Schreibtischplatte faltet sie die Zeichnung auseinan
der. Ein kleines Bündel aus weißem Leinenstoff mit Spitzenrand
kommt zum Vorschein.
Sie nimmt einen Stift und faltet den dünnen Stoff auseinander,
der sich um einen grauen Gegenstand geschlossen hat.
Es ist eine Zinnfigur – nicht größer als zwei Zentimeter.
Das Licht glänzt auf dem grauen Metall.
Sie dreht die Lampe und sieht, dass es sich bei der kleinen
Zinnfigur um einen Mann mit Vollbart handelt, dessen schmale
Schultern in einen Mantel gehüllt sind.
23

3
Die Glasscherben auf dem Teppichboden zerbrechen unter
Joona Linnas Sohlen, als er langsam durch das Hotelzimmer
geht.
Der Mann mit dem faltigen Gesicht hängt mit gebrochenem
Nacken in einer Schlinge und schaukelt knirschend in der Fensteröffnung
hin und her.
Die Vorderseite des Hemds ist getränkt von dem Blut, das
aus der tiefen Furche getreten ist, die das Seil hinterlassen hat.
Kleine Glasstücke fallen klirrend auf den Blechsims unter ihm.
Sein letztes Flüstern hallt in Joona nach.
Die Worte winden sich wie eine Schlange durch seinen Körper,
ohne einen Weg zu finden oder nach draußen zu gelangen.
Joona weiß, dass der hängende Mann tot ist, dass sein Genick
gebrochen ist, aber er ist trotzdem gezwungen, seinen Puls zu
fühlen.
Vorsichtig streckt er die Hand nach ihm aus, als plötzlich das
Handy klingelt.
Joona öffnet die Augen, nimmt das Telefon vom Nachttisch
und meldet sich mit gedämpfter Stimme, bevor das zweite Klingeln
ertönt.
»Entschuldigen Sie, dass ich so spät anrufe«, sagt ein Mann.
Joona verlässt das Bett, sieht, dass Valeria ihre verschlafenen
Augen öffnet, tätschelt ihr die Wange und geht mit dem Handy
in die Küche.
24

»Worum geht es?«, fragt er leise.
»Mein Name ist Valid Mohammed, ich arbeite im Polizeibezirk
Stockholm Süd. Folgendes ist passiert: Um halb eins ging
ein Notruf von Margot Silvermans Frau Johanna ein … Margot
war um neun Uhr herum zum Gestüt Beatelund in der Nähe
von Gustavsberg auf Värmdö gefahren und hätte längst wieder
zu Hause sein sollen. Johanna konnte die Kinder nicht alleine zu
Hause lassen, machte sich aber Sorgen, dass Margot ein Unglück
zugestoßen sein könnte, also schickte die Einsatzleitstelle eine
Einheit … und gerade haben die Kollegen Bericht erstattet …
Sie haben Margot nicht gefunden, aber sehr viel Blut auf dem
Boden, im Stall … Ich weiß nicht, aber ich kann mir vorstellen,
dass Sie das interessiert.«
»Danke, ich fahre direkt dorthin«, antwortet Joona. »Können
Sie dafür sorgen, dass niemand etwas berührt? Es ist wichtig,
bitten Sie die Kollegen vor Ort, dass sich niemand bewegt, bis
ich komme. Ich übernehme den Fall, und ich bringe meinen
eigenen Techniker mit.«
Joona beendet das Gespräch, ruft seinen alten Freund Erixon
an und berichtet ihm von den Umständen.
Es ist jetzt fünf Minuten nach zwei.
Der Streifenwagen ist vor einer Dreiviertelstunde am Tatort
eingetroffen.
Es sind fünfundneunzig Minuten vergangen, seit Johanna
die 112 angerufen hat.
Es wäre sinnlos, jetzt noch Straßensperren einzurichten. Sie
können nur noch den Tatort untersuchen, um herauszufinden,
was sich dort abgespielt hat.
»Okay«, flüstert Erixon.
»Ich weiß, dass du Probleme mit dem Rücken hast, aber
ich …«
»Keine Sorge.«
25

»Ich brauche den besten Techniker, den wir haben«, erklärt
Joona.
»Aber weil er um diese Uhrzeit nicht ans Telefon ging, hast
du mich stattdessen angerufen«, scherzt Erixon in einem Versuch,
seine Besorgnis zu überspielen.
Sobald sie verabredet haben, sich an der Einfahrt zum Stall
zu treffen, kehrt Joona ins Schlafzimmer zurück und beginnt
sich anzuziehen. Valeria verlässt das Bett in ihrem dünnen
Nachthemd und zieht eine Strickjacke über.
»Was ist denn los?«, fragt sie.
Joona bindet sich hastig die Armbanduhr um, ein Geschenk
von seiner Tochter Lumi. Sie meinte, das Ziffernblatt habe dieselbe
graue Farbe wie seine Augen.
»Ein Kollege hat angerufen«, antwortet er und knöpft die
Hose zu. »Ich muss los, es ist …«
Er verstummt, und sie begegnet seinem Blick.
»Jemand, den du kennst«, beendet sie seinen Satz.
»Ja, es geht um Margot, sie ist vom Reiten nicht nach Hause
gekommen«, antwortet er und zieht sich das Hemd an.
»Was sagen die Einsatzkräfte, die zuerst vor Ort waren?«
»Sie haben ihr Auto gefunden und im Stall ihr Blut«, antwortet
er.
»Du lieber Gott …«
»Ich weiß.«
Er eilt zum Waffenschrank, gibt die Zahlenkombination ein,
holt seinen Colt Combat heraus, hängt sich das Holster über die
Schulter und zieht auf dem Weg in den Flur die Riemen fest.
Valeria folgt ihm, küsst ihn hastig und schließt die Tür ab, als er
zu den Fahrstühlen läuft.
Während die Garagentore sich zur Seite öffnen, denkt Joona
an Margot und wie sie sich kennengelernt haben. Sie war hochschwanger,
war gerade zur Kommissarin befördert worden und
26

ließ ihn an ihren Ermittlungen teilnehmen, obwohl er kein Polizist
mehr war.
Er fährt die Rampe hinauf und in die schmale Nebengasse,
biegt nach links in den Sveavägen ab und beschleunigt auf dem
Weg zum Klaratunnel.
Zu dieser Zeit herrscht so gut wie kein Verkehr.
Stockholm verschwindet hinter ihm. Hochhäuser und erleuchtete
Einkaufszentren gleiten vorbei, Industriegebäude,
Eigenheimsiedlungen und schließlich schwindelerregende Brücken
über Meeresarme und Buchten.
Joona Linna ist Kommissar in der Nationalen Operativen
Abteilung der Polizei. Er hat mehr komplizierte Mordfälle gelöst
als irgendein anderer Polizist in Nordeuropa. Er lebt seit
sechs Jahren mit Valeria de Castro zusammen und hat eine erwachsene
Tochter aus seiner ersten Ehe.
Zwei Streifenwagen stehen links und rechts von der Zufahrtsstraße
zum Stall.
Das Blaulicht kreist über die Bäume und den Asphalt. Es
sieht aus, als würde Wasser von kräftigen Windböen über den
Boden getrieben.
Erixons Kastenwagen parkt auf der anderen Seite der Straße.
Er wohnt in Gustavsberg, nur fünf Minuten von hier entfernt.
Joona fährt an den Straßenrand und hält an, geht zu den Kollegen,
begrüßt sie und bittet sie dann, die Zufahrt abzusperren.
Die Nachtluft ist frisch.
Alles ist still und dunkel – abgesehen vom Pferdehof gibt es
hier keine Bebauung, nur Wald und Wiesen.
Erixons mächtiger Körper bewegt sich im Scheinwerferlicht
des Kastenwagens.
Er steht vor den Reifenspuren, die Autos im Sand hinterlassen
haben, als sie die Ausfahrt zum Ingarövägen geschnitten
haben. Er füllt flüssigen Gips in jeden Abdruck und sorgt da-
27

für, dass die Reifen in der ganzen Umdrehung abgebildet werden.
»Lass uns hoffen, dass das alles nur ein Irrtum ist«, sagt er leise.
»Ja«, antwortet Joona.
Sie setzen sich in Erixons Wagen und fahren das kurze Stück
zum eigentlichen Stall. Die Scheinwerfer öffnen in der Dunkelheit
einen Tunnel aus weißen Baumstämmen und Wiesengras.
Der Schotter knirscht unter den Reifen.
Sie kommen an Weiden mit einer Reihe von Futterautomaten
und einem zertrampelten Paddock vorbei, bevor sie Margots
Auto auf dem Parkplatz entdecken.
Erixon fährt an den Rand und hält an.
Noch gibt es nichts zu sagen. Sie ziehen die Einwegoveralls
über und gehen zum Auto, fotografieren es und leuchten mit
ihren Taschenlampen in die Fenster.
Das Licht wird vom Glas reflektiert und fällt schließlich in
den Innenraum: Lenkrad und Sitze, eine Dose mit einem Energydrink
im Handschuhfach, Süßigkeitenverpackungen und ein
dicker Ordner von der NOA.
Sie gehen weiter zum Stall.
Die Scheinwerfer des ersten Streifenwagens vor Ort beleuchten
einen Traktor und einen Brennnesselstreifen vor einem roten
Hausgiebel.
Drei Dohlen krächzen nervös über einer Baumgruppe.
Erixon fotografiert, sprüht Fixativ in alle Fuß- und Reifenspuren,
markiert sie mit Nummernzetteln und trägt Notizen in
das Protokoll ein.
Ein Kollege in Uniform steht regungslos im Licht des geöffneten
Kofferraums des Streifenwagens und hält eine Rolle mit
Absperrband in der Hand.
»Wo ist dein Partner?«, fragt Joona.
»Drinnen im Stall«, antwortet er mit einer müden Geste.
28

»Bleib hier stehen«, sagt Erixon und beginnt die Spuren um
ihn herum zu sichern.
Joona weiß, es ist eine Binsenweisheit, wenn man sagt, dass
das Wahrscheinliche oft der Wahrheit entspricht, aber manchmal
muss man es sich trotzdem noch einmal vor Augen führen,
wenn die Hoffnung in die eigenen Gedanken einsickert.
Er kann die Vorstellung noch nicht akzeptieren, dass er vermutlich
zu Johanna und den Kindern nach Hause fahren und
ihnen berichten muss, dass Margot tot ist.
Erixon und Joona nähern sich dem Stall mit vorsichtigen
Schritten. Die Außenbeleuchtung ist ausgeschaltet, aber das
Licht dringt durch die Spalten an der Tür nach draußen, und
man sieht, dass ein Teil des Bodens verschmutzt ist.
»Kannst du es mit Infrarot ausleuchten?«, fragt Joona.
»Das sollte ich wohl«, seufzt Erixon.
Er geht zu seinem Kastenwagen und holt die Ausrüstung auf
einem Wägelchen, packt die Lampe aus und schaltet sie an.
»Jesus …«
Der Schotter vor der Tür verblasst in dem unsichtbaren Licht,
während das Blut in schwarzen, strähnigen Flecken scharf hervortritt.
Obwohl der Boden gereinigt worden ist, sieht man große
Mengen von Blut in einer deutlichen Linie, die von der Tür aus
in gerader Richtung nach draußen führt und nach zwei Metern
aufhört.
Erixon fotografiert und schaufelt den verschmutzten Schotter
von fünf unterschiedlichen Stellen in fünf einzelne Pappschachteln.
»Ich muss hineingehen«, sagt Joona.
Erixon geht zum Stall, sucht nach Fingerabdrücken auf dem
Handgriff, auf allen Seiten der Tür, auf dem Türrahmen und auf
den benachbarten Wänden.
29

»Mein Mentor hat immer Gummibänder an den Schuhen
befestigt, und ich verschwende hier Trittplatten«, sagt er und
reißt die Plastikfolie von einem Stapel Platten auf.
Er öffnet die Tür, legt die erste Platte schnaufend auf die
Schwelle und zieht sich Überschuhe an.
Joona folgt ihm in den Stall.
Die Gitter der Boxen glänzen im gelben Licht der Deckenlampen.
Der andere Polizist steht regungslos vor der Sattelkammer.
Eine große Blutlache befindet sich mitten auf dem Betonboden
der Stallgasse. Von der Lache läuft eine lange Schleppspur
bis zu dem Platz, an dem der Boden gereinigt worden ist.
Parallele Blutstreifen von den Rändern des Schrubbers sind
auf dem ganzen Weg zur Tür zu erkennen.
Der Täter ist rückwärtsgegangen und hat die Fußspuren hinter
sich beseitigt.
»Joona Linna«, sagt der Polizist. »Ich hatte schon fast geglaubt,
es würde dich in Wirklichkeit gar nicht geben, aber dann
dachte ich, dass … dass es genauso gut ist, ganz still zu stehen,
wenn du trotzdem existierst.«
»Danke.«
Während Erixon Trittplatten verlegt, betrachtet Joona den
Tatort. Alle Pferde dösen in ihren Boxen, abgesehen von einem
schwarzen Wallach, der sich unruhig auf dem Waschplatz bewegt.
Der Täter wollte das Verbrechen nicht verbergen, denkt
Joona. Er wollte nur die Spuren seiner eigenen Schuhe von der
Unterlage entfernen.
Erixon beleuchtet den Boden mit einer kräftigen Handlampe,
aber es befinden sich keine Fußspuren auf der Stallgasse.
Er seufzt, probiert einen anderen Einfallswinkel aus, bevor er
aufgibt.
30

»Es gibt keine Fußspuren … und der Türgriff ist abgewischt«,
sagt er.
Joona schreitet auf den Trittplatten voran.
Der Großteil der ursprünglichen Blutlache ist mittlerweile
getrocknet, aber in der Mitte hat sich ein schleimiges Koagel
gebildet.
Kein verspritztes Blut, keine auffällige Rückstreuung.
Margot wurde mit einer Einhandwaffe erschossen.
Eine Pistole mit einer relativ langsamen Austrittsgeschwindigkeit
und Hohlspitzmunition, weil die Patrone in ihrem Körper
stecken blieb.
Erixon feuchtet einen Tupfer nach dem anderen mit Natrium
chloridlösung an, nimmt trockenes Blut auf und legt es in
Verpackungen für biologische Stoffe.
Joonas Blick ist konzentriert, als er sich langsam vorwärtsbewegt
und von den Schatten durchströmt wird, die diese Abdrücke
hinterlassen haben.
Es ist viel Blut, aber wie lange sie hier gelegen hat, ist nicht
leicht festzustellen. Das Blut floss jedenfalls noch aus ihrem
Körper, ohne zu koagulieren, als sie weggeschleppt wurde.
Ein schwarzer Futtertrog steht schief, und eine etwa zehn
Zentimeter lange Spur aus abgeriebenem Kunststoff ist auf dem
Boden zu erkennen.
»Was denkst du?«, fragt Erixon, der Joonas Blick gefolgt
ist.
»Kannst du Bluestar um die Lache herum versprühen?«, antwortet
dieser.
Erixon holt die Flasche und besprüht alle Oberflächen, auf
denen kein sichtbares Blut zu erkennen ist.
Die chemischen Substanzen im Spray verleihen dem Blut
eine vorübergehende Lumineszenz. Auch der kleinste Tropfen
beginnt in einem eisblauen Licht zu strahlen.
31

Joona steht regungslos da und versucht den Tatort mit größerer
Genauigkeit zu lesen, jetzt, da jeder Spritzer Blut sichtbar
ist.
Er registriert die Form jedes noch so kleinen Tropfens in Abhängigkeit
vom Untergrund und der Schwerkraft.
Fünfunddreißig Zentimeter von der Lache entfernt leuchtet
ihm der kalte Schein einiger schwacher Flecken entgegen.
Joona geht über die Trittplatten dorthin und beugt sich vor.
Reste von rosa Lippenstift sind neben den Blutflecken auf
dem Beton zu erkennen.
Ihr Gesicht prallte hart auf den Boden, als sie fiel.
Erixon fotografiert, und Joona geht weiter auf die andere
Seite, beugt sich hinunter und betrachtet eine Reihe von sechs
selbstleuchtenden Blutstropfen auf der rechten Seite der Lache.
Weil Blut eine höhere Oberflächenspannung hat als Wasser,
zerplatzen Tropfen nicht, die auf eine halbwegs ebene Oberfläche
fallen, sondern behalten ihre geraden Ränder, genau wie
diese Tropfenreihe auf dem geglätteten Betonboden.
Die fünf ersten Tropfen sind ein wenig spitz aufgrund einer
nach rechts gerichteten Bewegungsenergie, während der letzte
vollkommen rund ist.
»Kannst du nach Überresten der Zündhütchen in diesen
Tropfen suchen?«, sagt Joona und zeigt auf die Reihe.
»Das hat bisher noch nie jemand gewollt, aber natürlich kann
ich das machen«, antwortet Erixon.
»Der Täter ist Rechtshänder und hat die Mündung von hinten
gegen ihren Körper gedrückt, einen Schuss abgefeuert und
die Bewegung ein Stück mitgemacht, als sie fiel, bevor er die
Waffe ungefähr so schwang, ziemlich langsam, und dann innehielt.«
»Du denkst, dass diese Tropfen vom Lauf der Pistole stammen?«
32

»Margot stürzte nach vorn, mit der Kugel im Körper, traf mit
dem Gesicht auf den Beton und schlug sich die Lippen auf.«
»Wir wissen nicht, ob es Margots Blut ist«, wendet Erixon
ein.
»Aber es ist ihr Lippenstift.«
»Bist du dir sicher?«
»Ich kenne sogar die genaue Farbnuance.«
»Das ist eine schlechte Nachricht«, murmelt Erixon.
»Ja, Margot war noch am Leben, sie hat versucht, sich an
dieser Wanne festzuhalten.«
»Ich versuche es mit Amidoschwarz.«
»Der Täter schleppte sie an den Füßen nach draußen, während
sie noch lebte, hob sie ins Auto, fuhr ein Stück vor, ging
zurück in den Stall und entfernte die Spuren, wischte die Klinke
und die Tür ab, fegte dann den Schotter bis zum Auto glatt,
nahm den Besen mit und fuhr weg.«
33

4
Der Sund liegt still wie ein Seidenlaken im diesigen Sonnenschein.
Die kleine Gesellschaft macht ihr geliehenes Motorboot
in einer Bucht an der westlichen Seite der Insel fest. Sie legen
die Rettungswesten ab, packen aus und gehen die zehn Schritte
über den Sandstrand hinauf bis zum Waldrand, wo sie Rast machen.
Emma stützt sich auf die Krücke und überlegt, ob sie den
anderen sagen sollte, dass sie noch jung genug sind, um einen
Spaziergang von hundert Metern zu schaffen.
Samir ist außer Atem und hustet in sein kariertes Taschentuch.
Lennart klappt zitternd seinen Stuhl auf und setzt sich,
während Sonja ihren gelborangen Mantel ein wenig anhebt, um
sich auf einen Stein zu setzen und ihren Rucksack zu öffnen.
»Niemand fasst das Essen an, bevor wir da sind«, sagt Lennart.
»Ich werde nur ein paar Drogen zu mir nehmen«, antwortet
sie und holt eine Pillendose heraus.
Sie haben gekochte Eier dabei, Kartoffelsalat, kalte Frikadellen
mit Dijonsenf, Thunfischschnittchen und vier Bierflaschen,
Pfannkuchenrollen mit Himbeermarmelade, Kaffee in einer
Thermoskanne und eine kleine Flasche Cognac.
Emma zündet sich eine Zigarette an und blickt auf ihre Fußspuren
im Sand zurück, die an Treibholz und Müll vorbeiführen,
die hier an Land getrieben sind. Aus größerer Entfernung
34

sieht es so aus, als hätte jemand vor nicht allzu langer Zeit etwas
Schweres den ganzen Strand hinauf an den Waldrand geschleppt.
»Bernie, manchmal sehe ich alles wie durch eine Glasscherbe«,
flüstert sie.
Obwohl ihr Mann Bernie verstorben ist, redet sie noch mit
ihm. Manchmal öffnet sie den Kleiderschrank und spricht mit
seinem Sommeranzug. Vor ihren Freunden behauptet sie, dass
ihr die Freiheit gefällt, aber in Wirklichkeit vermisst sie Bernie
jeden Tag.
»Wollen wir aufgeben und der jungen Generation den ganzen
Spaß überlassen?«, fragt Samir.
»Nein, verdammt«, antwortet Lennart und steht auf.
Emma führt sie um die verwitternden Klippen herum in
den windgepeinigten Wald. Ihre Krücke bleibt zwischen zwei
Baumwurzeln stecken, die aus dem Boden ragen. Als sie versucht,
sie loszureißen, fühlt es sich an, als würde jemand daran
ziehen, direkt in den Boden hinein.
Kurz überlegt sie, den Ausflug abzubrechen, zu behaupten,
dass sie sich nicht gut fühlt, aber dann geht sie doch ein bisschen
näher an die Lichtung heran, bevor sie die Gesellschaft wieder
rasten lässt.
Lennart klappt erneut seinen Stuhl auf, und Samir sagt mit
einem Lächeln, dass vor seinen Augen Flecken herumschwirren.
»Ich spucke Blut«, murmelt Sonja.
Nachdem alle Freunde ihre Partner an den Tod verloren hatten,
gründeten sie die Gesellschaft Okkulte Senioren. Ihr Motto:
Unser Vorsprung ist der eine Fuß im Grab! Sie reisen zu Orten,
die von Geistern heimgesucht werden, nehmen an Seancen teil
und treffen sich mit Schamanen. Keiner von ihnen glaubt an
Gespenster, aber alle finden es eine spannende Art, Zeit miteinan
der zu verbringen, und einige Male haben sie einen richtigen
Schrecken bekommen.
35

»Hört mir mal zu«, sagt Emma und stellt sich vor die anderen
drei. »Die Cholera hat im neunzehnten Jahrhundert in Europa
ungefähr hundert Millionen Menschenleben gefordert.«
»Ich erinnere mich, als wäre es gestern gewesen«, witzelt
Lennart.
»Marx behauptete daraufhin, dass die Geschichte sich wiederholt«,
fährt Emma fort. »Zuerst als Tragödie, dann als Farce.
Schwedische Behörden wollten die Seuche an den Grenzen aufhalten,
und man richtete eine Quarantänestation für Schiffe aus
Russland und Finnland auf einer Insel namens Fejan ein.«
»So muss es sein«, murmelt Sonja.
In der Ferne krächzt eine Krähe, als sich gerade eine Wolke
vor die Sonne schiebt. Der ganze Wald bekommt plötzlich eine
unfreundliche Atmosphäre.
»Fejan liegt ungefähr vier Kilometer ostwärts«, fährt Emma
fort und zeigt mit der Krücke. »Und alle, die auf Fejan gestorben
sind, wurden auf unbewohnten Inseln begraben … hier vorne
liegt zum Beispiel einer der größten Cholerafriedhöfe in den
Schäreninseln.«
Sie richten alle ihren Blick auf die Lichtung, die zwischen
den Krüppelkiefern und den gebeugten Stämmen zu erahnen
ist.
»Und hier spukt es?«, fragt Lennart.
»So wie die Hämorrhoiden in deinem Hintern«, murmelt
Sonja.
»Ich kann dich leider nicht verstehen«, sagt er und dreht ihr
das gesunde Ohr zu.
Sonja stellt seufzend die Picknicktasche auf den Boden und
betritt die Lichtung. Das Heidelbeergestrüpp zittert hinter ihr,
und Emma sieht ihren gelborangen Mantel zwischen den Bäumen
verschwinden.
»Jetzt mal im Ernst«, fährt Emma fort. »Ich habe jede Menge
36

Texte aus dem Volkskundearchiv und der Schärenstiftung gelesen
… kein einziger Schärenbewohner würde freiwillig auf dieser
Insel an Land gehen, aber …«
Sie verstummt, als sie plötzlich das Gefühl hat, eine Gestalt
zwischen den Stämmen und Sträuchern zu sehen, direkt hinter
Sonja. Es ist ein kurz gewachsener Mann, der Bernies Leinenanzug
trägt. Er ist viel zu groß für ihn, und die Schultern sind
seltsam schief.
»Kommt her«, ruft Sonja.
Die drei betreten die Lichtung und sehen, dass sie vor einem
länglichen Paket steht, das auf dem Boden liegt und dessen
schmaleres Ende an einen Birkenstamm gelehnt ist. Das Paket
ist vielleicht zwei Meter lang und aus Baumwolltuch und Plastik
hergestellt, das mit Schnüren umwickelt ist, die sich in den
umliegenden Bäumen verheddert haben.
»Was soll das denn sein?«
Emma wird klar, dass es genau das ist, was sie für eine Gestalt
zwischen den Bäumen in Sonjas Rücken gehalten hat. Sie fragt
sich, ob es während eines Sturms hierhergeweht sein könnte.
Vielleicht handelt es sich um Schwimmwesten oder Fender, die
in altes Segeltuch gewickelt sind.
»Ein Kunstprojekt?«, fragt Samir mit einem Lächeln.
Emma drückt mit der Krücke auf das Paket und spürt, dass
es weich ist wie ein Kuheuter und gleichzeitig viel zu schwer, um
vom Wind verweht worden zu sein.
Lennart murmelt vor sich hin, öffnet sein Klappmesser und
tritt heran.
»Wir lassen lieber die Finger davon«, sagt Emma. »Es kommt
mir …«
Sie verstummt, als er einen tiefen Schnitt in den dicksten
Teil des Pakets macht. Aus der Öffnung quillt ein grauer Brei
mit braunroten Streifen und fällt in Klumpen auf das Gras. Ein
37

stechender, chemischer Geruch lässt sie zurückweichen. Als der
wässerigste Schleim im Boden versickert ist, erkennen sie einen
zur Hälfte aufgelösten Fuß im Gras, umgeben von Klumpen aus
braunem Gelee.
38
*
Die Ermittlungen zum Verschwinden von Margot Silverman
beschäftigen zurzeit dreiunddreißig Polizisten in Vollzeit sowie
fünfzehn Experten beim Nationalen Forensischen Zentrum.
Als Kommandoraum für das gesamte Unterfangen dient der
große Konferenzraum der Nationalen Operativen Abteilung.
Fünf Kriminalkommissare sitzen an dem großen Tisch, auf
dem sich Wassergläser, Kaffeebecher, Computer, Notizblöcke,
Stifte und Lesebrillen befinden.
Es fällt ihnen nicht leicht, sich während dieser Ermittlungen
professionell und neutral zu verhalten. Schon mehrere Male ist
der Stress in Auseinandersetzungen aufgeflammt.
»Verdammt, wir reden hier über Margot, unsere Margot«, hat
Petter Näslund geschrien, bevor er den Raum verließ.
Dieser innere Kreis wird von Kommissar Manvir Rai geleitet.
Seine Eltern stammen aus Goa, und er betont gerne, dass er
keinerlei Vorurteile gegenüber Menschen kennt, die keine Portugiesen
sind.
Er ist sprachgewandt und scharfsinnig, hat die Stirn stets
in Falten gelegt und trägt einen schwarzen Anzug, ein weißes
Hemd und eine schmale schwarze Krawatte.
Er hat ein kurzes Briefing vorbereitet mit Fotos aus dem
Reitstall von Beatelund auf Värmdö.
Staubpartikel bewegen sich in glitzernden Strömen durch
das Licht des Projektors.
Abschließend geht Manvir denkbare Bedrohungsszenarien

durch, Ermittlungen, für die Margot verantwortlich war, sowie
Drohungen, die sich gegen den Polizeiapparat als solchen richten.
»Wir haben ein Team, das heute Abend einen ersten Bericht
vorlegen wird. Sie checken Personen, die aus den Haftanstalten
entlassen worden sind oder Hafturlaub haben«, beschließt Manvir
seinen Vortrag und überlässt Joona das Wort.
Joona steht auf, lässt sein Jackett auf der Rückenlehne hängen
und stellt sich vor die anderen Kommissare.
Sein Hemdkragen ist geöffnet und die Ärmel aufgekrempelt,
er sieht erschöpft aus, beinahe fiebrig, aber die Augen sind intensiv
grau wie geschliffenes Titan.
Obwohl er viel Zeit vor dem Computer in seinem Büro verbringt,
berichten seine Muskeln und seine zahlreichen Narben
von den vielen Jahren, die er als Polizist im Feld war, und von
seiner militärischen Nahkampfausbildung.
»Wie ihr wisst, konnte das Nationale Forensische Zentrum
bestätigen, dass es Margots Blut war, das sich auf dem Boden befand,
dass es ihr Urin und ihr Rückenmark und ihre Cerebrospinalflüssigkeit
waren«, beginnt er. »Es wird mit voller Kraft daran
gearbeitet, die Fußspuren und Fingerabdrücke mit den üblichen
Besuchern des Stalls abzugleichen. Es handelt sich um zweitausendachthundert
Abdrücke, aber es ist eher unwahrscheinlich,
dass wir darunter eine Spur des Täters finden.«
»Er ist vorsichtig, aber kein Profi«, wirft Manvir ein.
»Wir haben Reifenspuren eines leichten Lastkraftwagens an
der Ausfahrt zum Ingarövägen, die mit keinem der Fahrzeuge
übereinstimmen, die den Ort regelmäßig besuchen – möglicherweise
stammen sie von dem Auto, das wir suchen.«
»Und was sind die nächsten Schritte?«, fragt Greta Jackson.
Greta ist Profilerin und hat einen Doktor in Verhaltenswissenschaften
und Kriminologie.
39

Sie hat hellblaue Augen und kurze, mit Grau durchsetzte
Haare, trägt enge Hosen und eine blassrosa Samtjacke.
»Wir warten immer noch auf mehrere Analysen«, antwortet
Joona. »Und ich habe gerade erst bestätigt bekommen, dass der
Handabdruck auf dem Trog für Grobfutter, den ihr auf dem Bild
gesehen habt, von Margot stammt, was bedeutet, dass sie lebte,
als sie hinausgeschleppt wurde … ich wiederhole das hier noch
einmal, damit klar ist, dass eine Möglichkeit bestehen könnte,
ihr Leben zu retten … Ich weiß, dass ihr alle bereit seid, alles
zu geben, aber ich möchte trotzdem betonen, dass wir es extrem
eilig haben, weil der Schuss sie ins Rückgrat getroffen hat.«
»Wissen wir mit Sicherheit, dass sie angeschossen wurde?«,
fragt Greta.
»Ich kann das Blutbild auf keine andere Weise deuten«, antwortet
Joona. Kurz darauf wird an die Tür geklopft.
Saga Bauers ehemaliger Freund Randy Young betritt den
Konferenzraum, in der Hand hält er sein Diensttelefon. Er trägt
eine Jeans, einen dunkelblauen, gestrickten Pullover und eine
Brille mit schwarzem Gestell. Randy hat sich vor vierzehn Monaten
von der Dienststelle für interne Ermittlungen zur NOA
versetzen lassen.
»Joona, du hast einen Anruf von Stockholm Nord, ich glaube,
es ist wichtig«, sagt Randy und gibt ihm das Handy.
»Linna«, meldet er sich und hört einen hastigen Atemzug.
»Hallo, ich wollte nur sagen, dass … dass … Wir haben die
Ereignisse um Margot Silverman ja verfolgt, über den Einsatzkanal«,
sagt ein Mann mit brüchiger Stimme. »Und ich glaube,
dass wir jetzt … Man kann es nicht bestätigen, aber … du lieber
Gott, ich …«
»Mit wem rede ich denn gerade?«, fragt Joona.
»Entschuldigung, Rickard Svenbro aus Norrtälje, Kriminalinspektor.«
40

Es wird wieder still, und Joona hört ein leises Wimmern. Der
Kollege steht offensichtlich unter Schock und hat Schwierigkeiten,
zusammenhängende Sätze zu bilden.
»Okay, Rickard, ich höre dir zu, lass dir Zeit«, sagt Joona leise.
»Also, wir haben die Überreste gefunden, von einem Menschen,
glauben wir, man kann es nicht beschreiben, das ist alles
verdammt widerwärtig, vollkommen widerwärtig.«
»Wo befinden sich diese Überreste?«
»Wo? Auf dem Boden … auf einer kleinen Insel direkt vor
dem Hafen von Kapellskär.«
»Kannst du mir sagen, auf welche Weise sie widerwärtig
sind?«
»Es ist ein aufgelöster Körper, mit Säure, nehme ich an …
aber mitten in diesem Schleim lag ein Flachmann, der Name
Ernest Silverman ist darauf eingraviert.«
41

5
Joona sitzt im Freizeitbereich der Enskede-Schule und wartet,
gemeinsam mit Astrid, einem der Kinder mit Down-Syndrom,
für die Saga als Begleitperson arbeitet.
Astrid ist elf Jahre alt, hat dunkles, langes Haar und große,
verträumte Augen, ihre Schultern sind rund, und ihr Gesicht
wirkt fast immer glücklich.
Sie hat eine weiße Plastikschüssel mit verschiedenen Nagellackfläschchen
vor sich stehen. Während sie ihre Lieblingsfarben
herausholt und vor Joona aufstellt, erzählt sie ihm, wie jeder einzelne
Farbton heißt.
»Rouge Noir«, sagt sie und hält einen Nagellack hoch.
»Hübsch«, sagt er.
»Würde der dir gefallen?«
»Ich weiß nicht, ich mag auch Rosa«, antwortet er.
Sie sucht in der Plastikschüssel und stellt dann ein kleines,
spitzes Glasfläschchen vor ihn hin.
»Lady Like.«
»Mein Favorit«, sagt er.
Joona ist direkt von Kapellskär hierhergefahren, während
Eri xon mit sechs anderen Technikern auf der Insel geblieben ist.
Der natürliche Hafen ist ein kleiner Sandstrand, wie ein Keil
in die Westseite der felsigen Insel hineingeschlagen.
Der Körper wurde am Rand der Strandfläche nach oben geschleppt,
aber die Fußabdrücke des Täters sind verwischt worden.
42

Erixon sicherte zwar einige Spuren im Wald, aber angesichts
der Sorgfalt, mit der der Täter vorging, hält Joona es für unwahrscheinlich,
dass eine von ihnen zu ihm führt.
Fliegen krochen surrend über den Fuß und die erhalten gebliebenen
Skelettteile im Gras.
Als Erixon mit Åhlén telefonierte, sagte er, dass die Überreste
dem Mageninhalt eines Raubtiers ähnelten, ganz oder teilweise
verdaute Nahrung.
»Die innere Schicht des Beutels besteht aus säurebeständigem
Gummi, und ich gehe davon aus, dass der Täter Natriumhydroxid
verwendete, um den Körper aufzulösen«, erklärt er.
Joona wollte nicht darüber nachdenken, aber er hält es durchaus
für möglich, dass Margot noch am Leben war, als die chemische
Zersetzung begann.
Astrids Mund ist angespannt vor Konzentration, und die langen
Augenlider zittern hinter den Brillengläsern, als sie Joonas
Nägel rosa anmalt.
»Entschuldige«, flüstert sie und lächelt breit, als ein Farbklecks
auf der Fingerspitze zurückbleibt.
»Ich habe zu kurze Nägel.«
»Ja, aber es wird trotzdem hübsch.«
»Sehr hübsch«, bemerkt er mit einem Lächeln.
Joona verfolgt die weichen Pinselstriche mit seinem Blick,
und nach einer Weile glättet sich eine tiefe Furche in seiner Stirn.
Sie hinterlässt einen blassen Strich, der langsam verschwindet,
als das Mädchen die Hand wechselt.
Saga hat ihn angerufen und gesagt, dass sie ihn sofort treffen
müsse, aber als er kam, musste sie Nick noch helfen, nach dem
Fußballspiel zu duschen.
Joona bedankt sich bei Astrid und pustet gerade seine Nägel
trocken, als Saga und Nick in den Freizeitbereich kommen.
Saga trägt gebleichte Jeans, Basketballschuhe und einen
43

gestrickten Islandpullover. Ihr langes Haar ist in einem festen
Zopf geschnürt und das Gesicht nackt und ungeschminkt.
Joona steht auf und zeigt seine Nägel.
»Wow«, sagt Nick mit einem Lachen.
»Attraktiv«, bemerkt Saga.
Joona bedankt sich bei Astrid und sagt, dass er sich noch
nie so hübsch gefühlt habe. Sie verlassen den Freizeitbereich,
und Saga sorgt dafür, dass die Kinder in den Schulbus kommen.
Dann gehen Joona und sie gemeinsam im Sonnenschein über
den Bürgersteig.
»Wie ist das Leben als Privatdetektivin?«, fragt Joona mit
einem schiefen Lächeln.
»Es ist wirklich ziemlich unerträglich.«
»Tut mir leid.«
»Ja, aber ich brauche einen Job – sonst falle ich aus jeder
Versicherung.«
»Du weißt, dass du dir jederzeit Geld leihen kannst, wenn …«
»Ich weiß«, fällt sie ihm ins Wort. »Vielen Dank, aber es ist
gut so, ich komme zurecht … ich muss nur irgendwie zurück zur
Polizei kommen.«
»Natürlich.«
»Ich habe mich tatsächlich auf eine Stelle in der NOA beworben«,
erzählt sie.
»Nicht bei der Säpo?«
»Nein, ich glaube, mit denen bin ich durch«, antwortet sie.
»Ich brauche einen konkreten Job, ich bin gut bei Mordermittlungen,
das kann ich am besten … im Grunde träume ich davon,
mit dir zusammenzuarbeiten.«
»Das wäre großartig«, sagt er leise.
»Aber sie werden meine Bewerbung gar nicht erst ansehen,
solange ich keine Freigabe vom Psychologen habe.«
»So ist es immer.«
44

»Ich brauche das wirklich«, sagt sie, ohne ihn anzusehen.
Um überhaupt die Chance auf eine Empfehlung vom Polizeipsychologen
zu bekommen, muss sie Einsicht zeigen und
ihre psychische Verfassung stabil, ihre wirtschaftliche Situation
gefestigt sein wie auch ihr soziales Leben, am besten würde sie
in einer festen Beziehung leben.
»Jedenfalls … ich habe dich gebeten hierherzukommen, weil
ich nur eine halbe Stunde habe, bevor ich zur nächsten Besprechung
muss«, erklärt sie und bleibt vor ihrem Motorrad stehen.
»Mein Chef hält mich auf Trab wie ein, tja, ich weiß nicht was …
aber es ist ja auch egal, denn ich muss … Ich habe das Gefühl,
dass ich wirklich mit dir über den Fund draußen bei Kapellskär
sprechen muss, ich kann dir nicht sagen, wer es mir erzählt hat,
aber …«
»Randy.«
»Ich sage nichts dazu«, erwidert sie mit einem Lächeln.
Joonas Herz krampft sich zusammen, als er sieht, wie sich
die Gehetztheit in ihrem strahlend blauen Blick zurückmeldet.
Saga holt eine Plastikmappe aus dem Rucksack und gibt sie ihm.
Durch den trüben Kunststoff ist die Ansichtskarte zu sehen, die
sie vor drei Jahren bekommen hatte.
Ich habe eine blutrote Pistole der Marke Makarow. Im Magazin
stecken neun weiße Kugeln. Eine davon wartet auf Joona Linna.
Die Einzige, die ihn retten kann, bist du.
Artur K Jewel
Joona erkennt sie wieder und nickt, dreht die Ansichtskarte um
und betrachtet die Schwarz-Weiß-Fotografie von 1898, auf der
der alte Cholerafriedhof in Kapellskär zu sehen ist, wo man
Margot gefunden hat.
»Ich weiß, aber Jurek Walter ist tot«, sagt er.
45

»Aber der Biber lebt.«
»Er sitzt wegen Totschlags in einem Gefängnis in Belarus,
wir haben versucht, ihn nach Hause zu bekommen, aber es gibt
kein Auslieferungsabkommen.«
Der Biber war von Jurek rekrutiert worden und war ihm bis
zu dessen Tod vollkommen ergeben. Danach war er spurlos verschwunden,
bis zum vergangenen Jahr, als Interpol ihn in einer
Justizvollzugsanstalt in Belarus identifizierte.
Eine Böe rauscht durch eine Baumkrone, und ein paar
blonde Locken, die sich aus Sagas Zopf gelöst haben, wehen
ihr ins Gesicht.
»Okay, aber … also ich spüre, dass dieser Mörder, auf irgendeine
Weise, von Jurek geformt worden ist.«
»Ich weiß es wirklich nicht, Saga … es ist ein etwas seltsames
Zusammentreffen, das mit dem Cholerafriedhof, das gebe ich zu,
aber … aber es ist eine sehr gewagte Vermutung, dass der Mord
an Margot mit mir zu tun haben könnte, ich meine …«
»Aber es geht doch um dich, auf jeden Fall«, fällt sie ihm
ins Wort und dreht die Ansichtskarte wieder um. »Für mich …
also ich sehe es so, dass Margots Tod eine Art Bestätigung der
Echtheit ist, wie ein Stempel, der besagt, dass die Bedrohung für
dich real ist.«
»Diese Karte ist drei Jahre alt«, wendet er ein.
»Und jetzt geschieht es.«
46

6
Saga parkt das Motorrad und betritt die Dunkelheit in der
Star Bar. Fernsehschirme an den Wänden zeigen ein deutsches
Fußballspiel. Der Boden ist zerkratzt, und die Flaschen hinter
dem Tresen erstrahlen in einer blauen LED-Beleuchtung.
Simon Bjerke sitzt in voller Polizeiuniform in einer der hinteren
Nischen. Er hat ein großes Bier vor sich stehen und sieht
in einen Computer, der mit Aufklebern übersät ist.
Sein Gesicht ist faltig, der Schnurrbart schlecht gestutzt und
die Augen angeschwollen. Als er Saga erblickt, schaltet er den
Computer aus und lehnt sich zurück, die Arme verschränkt er
vor der Brust.
»Saga Bauer, die Klassenbeste, die Schönste …«
»Das hast du schon letztes Mal gesagt.«
»Die Schönste der Klasse, die Schlaueste, kein Flaschendrehen
und keine Techtelmechtel, landet bei der Säpo … und jetzt
ist sie wieder zusammen mit uns anderen zurück auf dem Boden
der Tatsachen.«
»Man hat nicht alles in der Hand«, seufzt sie und setzt sich
ihm gegenüber an den Tisch.
»Du wolltest mir etwas zeigen«, sagt er und trinkt einen
Schluck Bier.
»Wir haben die Ermittlungen abgeschlossen, und du hast
nun das Recht, jetzt oder zu einem Zeitpunkt deiner Wahl an
den Ergebnissen teilzuhaben«, erklärt Saga.
47

Er betrachtet sie mit einem trüben Blick.
»Ich habe das Recht, daran teilzuhaben?«
»Du kannst dich auch dagegen entscheiden«, sagt sie.
»Sie ist also untreu?«, fragt Simon mit einem angespannten
Lächeln, und unter seinem rechten Auge beginnt ein Muskel
zu zucken.
»Soll ich darauf antworten?«, fragt Saga.
»Bist du dir sicher? Meine Lisa? Ich meine, es kann kein
Irrtum sein?«
»Möchtest du wissen, zu welchen Ergebnissen wir gekommen
sind?«, fragt Saga.
»Warum lächelst du so? Was gibt es da zu lachen?«
»Ich lächele nicht, ich versuche in einer Situation freundlich
zu bleiben, die dich offensichtlich aufwühlt.«
»Ich bin nicht aufgewühlt, ich will nur die Wahrheit wissen.«
»Die Wahrheit worüber?«
»Ob meine Frau eine verdammte Hure ist.«
Erneut wird es still, und Simon trinkt einen weiteren Schluck
Bier. Saga sieht, dass seine Hand zittert, als er das Glas wieder
abstellt.
»Du bist zu uns gekommen, weil du den Verdacht hattest,
dass deine Frau sich mit einem anderen Mann trifft, wenn du …«
»Ich deute das so, dass sie es tut«, unterbricht er sie.
Saga überreicht ihm eine dunkelgraue Mappe mit der silbernen
Aufschrift »Detektivbüro Kent GmbH« ganz oben am
rechten Rand.
»Hier steht ganz genau drin, was wir gefunden haben, welche
Beobachtungen wir gemacht und welche Schlussfolgerungen
wir daraus gezogen haben … und hier sind auch alle Anlagen
und Bilder«, sagt sie und gibt ihm einen USB-Stick.
Simon klappt den Rechner auf und schließt den Speicherstick
an. Der Bildschirm ist übersät von Fingerabdrücken und
48

Spritzern. Die Lampen oberhalb des Tresens spiegeln sich
schräg darin.
»Vielleicht solltest du zuerst den Bericht lesen«, empfiehlt
Saga.
Er markiert die Filmdatei, öffnet sie und startet die Aufnahme.
Eine Stehlampe ist umgefallen und liegt halb auf dem Sessel,
ihr Schein breitet sich in doppelten Ellipsen über die Wände
aus und beleuchtet seine Frau, während sie mit zwei Männern
Geschlechtsverkehr hat.
Lisa sitzt rittlings auf dem einen Mann und stützt sich neben
dessen Körper mit den Händen auf dem Bett ab.
Ihre Wangen sind rot und der Mund geöffnet. Die tiefe Narbe
auf ihrer Oberlippe verblasst mit jedem keuchenden Atemzug.
Der andere Mann kniet hinter Lisa, hält sie an den Hüften
fest und stößt nach vorn, sein Blick ist konzentriert, und sein
Rücken glänzt vor Schweiß, bevor der kurze Filmausschnitt endet.
»Scher dich zum Teufel«, brüllt Simon und bespritzt Saga
mit seinem Bier. »Du bist so eine Sau, so ein verdammter Abschaum
…«
Die wenigen Gäste an den Tischen drehen sich zu ihnen um,
und der Barkeeper nähert sich. Sagas Bluse und ihre Hose sind
durchnässt. Ohne ein Wort zu sagen, steht sie auf und verlässt
die Nische.
»Ich hoffe, dass du stirbst«, ruft Simon ihr nach. »Ich hoffe,
dass du vergewaltigt wirst und erniedrigt und dass du stirbst …«
Sie tritt auf die Straße, sieht auf die Uhr im Handy und stellt
fest, dass sie es nicht schafft, nach Hause zu fahren und die Kleidung
zu tauschen. Ihr Chef hat einen sehr engen Zeitplan für
alle Angestellten aufgestellt, und er ist ein echter Kontrollfreak.
Alle anderen Detektive des Büros sind mit unterschiedlichen
49

Aufträgen unterwegs, und der Chef möchte nicht, dass die Zentrale
unbesetzt ist, wenn er um zwei Uhr ins Fitnessstudio geht.
Außerdem muss sie bis vier Uhr noch ihren Bericht über ein
Insidergeschäft fertig machen, das einen Familienbetrieb zerschlagen
könnte.
Saga bibbert in der nassen Kleidung, als sie zum Detektivbüro
an der Norra Stationsgatan zurückfährt, sie nimmt den
Aufzug in den dritten Stock und schließt die Tür auf.
Die Lampen im menschenleeren Büro sind angeschaltet,
Computer glimmen dunkel an den fünf Arbeitsplätzen, aber
Henrys raue Stimme hört man auch durch die Glaswand.
Er telefoniert in seinem Zimmer und hat wie gewohnt die
Lamellengardinen vorgezogen.
Saga eilt hinein, zieht sich die nasse Kleidung aus und hängt
sie auf die Heizkörper, die sich unter den beiden Fenstern befinden.
Sie setzt sich nur mit ihrer Unterwäsche bekleidet in ihre
Arbeitsnische, loggt sich schnell ein und beginnt sofort an ihrem
Bericht zu arbeiten.
Der abgewetzte, weiße BH ist von Bier getränkt, und der
Saum der blauen Unterhose ist feucht.
Ihre Schultern und Bauchmuskeln zeichnen sich scharf im
Licht ihrer Arbeitsgeräte ab, obwohl sie schon seit einigen Jahren
nicht mehr boxt.
Saga schüttelt sich, als Henry in seinem Zimmer plötzlich
verstummt. Überall im Büro sind Überwachungskameras, sogar
auf den Toiletten, auch wenn er behauptet, dass sie nur nachts
laufen.
Sie hört auf zu schreiben und beginnt über die Ansichtskarte
und Margots Überreste auf dem Cholerafriedhof von Kapellskär
nachzudenken.
Es beunruhigt sie, dass sie keine Ahnung hat, wie sie Joona
schützen kann.
50

Sie weiß, dass er sich nicht verstecken wird, dass er auch keinen
Leibwächter akzeptieren wird.
Saga kann den Gedanken nicht loswerden, dass seine Sorglosigkeit
diesmal für ihn gefährlich werden könnte, dass es sich
rächen wird, die Bedrohung zu unterschätzen.
Die Tür zum Büro ihres Chefs wird geöffnet, und Saga kehrt
zu ihrem Bericht zurück, hört, wie er Umschläge in das Fach für
die ausgehende Post legt und über den Holzboden weitergeht.
Henry Kent ist neununddreißig Jahre alt, hat kurzes, dunkles
Haar und einen gestutzten Bart, eine kleine, gerade Nase und
grüne Augen mit brauen Einsprengseln.
Er trägt teure Anzüge und ist ein sehr sozialer Mensch.
Sein Vater bestrafte ihn während seiner ganzen Kindheit, indem
er ihm mit Zigaretten Brandwunden zufügte. Henry zeigt
gerne die runden Narben, die seine Arme und seine Brust bedecken,
und erzählt mit einem Lächeln, dass er seinen Vater hasst,
obwohl er derjenige war, der ihn zur Disziplin erzogen hat.
Er geht langsam zu den Fenstern hinter Saga und blickt
auf den Berufsverkehr und die Brücken, die die Aussicht auf
Brunnsviken und den Hagapark verdecken.
»War der Kunde zufrieden?«, fragt er und wendet sich ihr zu.
Sie hört auf zu schreiben und begegnet seinem Blick.
»Ich habe mich an unsere Vorgehensweise gehalten, aber er
wollte sich unbedingt den Filmausschnitt ansehen, wurde daraufhin
wütend und schüttete sein Bier auf mich.«
»Wir schreiben die Reinigung auf die Rechnung«, sagt er.
»Wie ich gestern schon sagte, es wäre besser gewesen, wenn
du ihm die Ergebnisse mitgeteilt hättest«, sagt sie.
»Mein Anzug ist teurer als der Inhalt deines gesamten Kleiderschranks«,
sagt er und geht auf sie zu.
»Ich will damit nur sagen, dass es eine unangenehme Situation
war«, erwidert Saga beharrlich.
51

»Du kannst deine Unterwäsche auf dem Heizkörper in meinem
Büro trocknen«, sagt Henry.
»Sehr witzig«, seufzt Saga.
»Oder bevorzugst du feuchte Schlüpfer?«
»Hör auf«, warnt sie ihn und sieht ihm in die Augen.
»Womit?«
»Das weißt du genau.«
»Ich habe nichts gegen MeToo, aber man darf doch wohl
noch ein paar Scherze oder ein Kompliment machen«, antwortet
er und begegnet ihrem Blick.
»Da bin ich ganz deiner Meinung.«
»Du siehst sehr schön aus, hast einen gut gebauten Körper.«
»Okay, das reicht jetzt.«
»Man kann sich auch bedanken«, antwortet Henry mit erhobener
Stimme.
»Danke.«
»Ich weiß, dass du diesen Job brauchst.«
»Wie ich bereits sagte, er ist sehr wichtig für mich.«
»Wenn ich dich rausschmeiße, kommst du nicht mal mehr
bei einem Wachdienst unter«, sagt er.
»Da hast du wohl recht«, erwidert sie mit einem Nicken.
Er wendet seinen Blick ab.
»Ich muss bald gehen, schick mir den Vorgang Johnson versus
Johnson vor vier Uhr.«
»Auf jeden Fall, ich bin schon dabei.«
Henry geht zur Tür, bleibt dann aber stehen und dreht sich
noch einmal um.
»Du glaubst wirklich, dass die NOA dich einstellen wird?
Die Nationale Operative Abteilung?«
»Hast du meine privaten Mails gelesen?«
»Du wirst nie wieder Polizistin sein«, sagt er und verlässt den
Raum.
52

7
An den Wochenenden hilft Joona Valeria immer in ihrer
Gärtnerei in Nacka. Bei der körperlichen Arbeit hat er oft die
besten Ideen.
Obwohl alle bei der NOA Überstunden machen, um Margots
Mörder zu finden, hat er das Gefühl, dass sie mit ihren
Ermittlungen auf der Stelle treten.
Es gibt wirklich nichts, was sie weiterbringen könnte.
Der Mord an Margot scheint völlig rätselhaft, beinahe wie
ein Irrtum.
Der Spurenabgleich hat nichts ergeben, und sie warten immer
noch auf den Bericht der rechtsmedizinischen Untersuchung
und einige ausstehende Resultate aus dem Labor.
Joona trägt acht Säcke Torf vom Erdkeller hinauf und legt sie
auf den Boden neben den Hochbeeten.
Er trägt finnische Stiefel, ein paar alte Jeans und einen meerblauen
Strickpullover, der einige Farbflecken hat, seit Joona im
Herbst die Holzverzierungen des Hauses neu gestrichen hat.
Er hält inne und betrachtet Valeria, die eine mit Rasenerde
gefüllte Schubkarre durch die Reihen Töpfe mit jungen Obstbäumen
fährt.
Sie hat ein Pflaster auf der Wange, und das lockige Haar ist
voller Stroh und trockener Nadeln. Sie trägt Arbeitshandschuhe
und Gummistiefel, die von getrocknetem Lehm bedeckt sind,
schwarze Jeans und eine schmutzige rote Steppjacke.
53

So schön, so großartig, denkt Joona.
Er hat schon lange um ihre Hand anhalten wollen, und er
glaubt, dass sie mit Ja antworten würde.
Aber nicht, wenn sie die Wahrheit über ihn wüsste.
Joona kann ihr nicht erzählen, dass er Opium raucht, wenn
er das Gefühl hat, dass die Welt mit ihm nur zu einem noch
schlechteren Ort wird.
Er ist nicht abhängig, kehrt aber trotzdem immer wieder
dazu zurück, obwohl er sich jedes Mal vornimmt, es nie wieder
zu tun.
Er kann den Gedanken nicht ertragen, Valeria zu verlieren
oder sie traurig zu machen.
Nach dem Gymnasium traf Valeria einen Mann, der einige
Jahre älter war als sie, und sie verliebte sich heftig in ihn. Er
war drogenabhängig, sie versuchte ihm zu helfen, bekam zwei
Söhne, wurde am Ende aber selbst heroinabhängig und landete
im Gefängnis, nachdem sie versucht hatte, acht Kilo Hasch aus
Estland ins Land zu schmuggeln.
Obwohl so viele Jahre vergangen sind, obwohl sie nie einen
Rückfall erlitten hat, obwohl sie nach der Haft ihre beiden
Söhne alleine erzogen und stets ihre Arbeit erledigt hat, hat sie
sich immer noch nicht verziehen.
Und sie würde auch ihm niemals verzeihen.
Joona weiß selbst nicht, warum er manchmal so tief sinken
muss, dass er kurz vor seiner eigenen Auslöschung steht.
Er hat versucht, es als eine Art Trauerarbeit wegzuerklären,
als wollte er sich seine eigene Schwäche eingestehen, damit er
weiterkämpfen kann, aber das ist nicht die Wahrheit.
Die Wahrheit ist, dass mit ihm etwas passierte, als er die
Schlinge um Jurek Walters Hals legte. Joona kann immer noch
das Echo von Jureks letztem Flüstern hören, wenn er in der
Nacht aufwacht.
54

Der Staub steigt in dem flachen Sonnenlicht auf, als Joona
beginnt, den Torf hinaufzuschaufeln.
Valeria hält inne, streicht sich das Haar aus dem Gesicht und
sieht den schmalen, rissigen Asphaltweg hinunter.
Ein weißer Kastenwagen nähert sich.
Joona lehnt die Schaufel an das Hochbeet, geht zu Valeria
hinauf und stellt sich neben sie.
»Das ist Erixon«, sagt er.
»Wusstest du, dass er kommen wird?«
»Nein, aber ich glaube, ich weiß, was er zu berichten hat«,
antwortet er.
Der Kastenwagen parkt auf dem Wendeplatz, die Tür wird
geöffnet und eine Chipstüte fällt zu Boden, bevor Erixon mühsam
herausklettert.
»Was für einen Ort du hier hast«, sagt er zu Valeria und lässt
den Arm kreisen. »Absolut zauberhaft.«
»Danke«, erwidert sie mit einem Lächeln.
Sie zieht sich einen der Handschuhe aus und gibt ihm die
Hand.
»Meine Liebe zu unseren Freunden im Pflanzenreich ist leider
unerwidert geblieben … Hast du vielleicht auch Plastikblumen?«,
scherzt er mit einem traurigen Blick.
»Ich kann sie dir nach Hause liefern lassen«, entgegnet sie
grinsend.
»Sie werden dort trotzdem verwelken«, sagt Joona.
»Vermutlich«, seufzt er.
Sie wirft Joona einen kurzen Blick zu, um ihm zu zeigen,
dass sie die Situation versteht.
»Ich gehe schon mal rein und wasche mir den Dreck ab, damit
ich Essen kochen kann – du darfst also gerne zum Abendessen
bleiben, Erixon«, sagt Valeria und geht zum Haus.
Sie sehen ihr nach, bleiben eine Weile schweigend stehen,
55

schlendern planlos zu den Reihen aus jungen Bäumen und halten
inne.
»Diese Sache wollte ich nicht am Telefon erledigen, aber
Margots DNA ist jetzt bestätigt, es waren ihre Überreste, die in
diesem Sack steckten«, sagt Erixon.
»Im Grunde wussten wir das ja schon«, sagt Joona und lässt
sich auf einen Stapel Holzpaletten sinken.
Erixon tritt ein paarmal in den Kies und betrachtet dann
Joona aus leeren Augen.
»Es war wirklich das Schrecklichste, was ich je gesehen
habe … in diesem Paket aus Plastik und Stoff war ein Gummisack
… der Körper wurde dort mit Natriumhydroxid aufgelöst,
also Ätznatron … die Todesursache ist unmöglich festzustellen.«
»Sie könnte also in diesem Sack noch am Leben gewesen
sein?«
»Ich weiß es nicht, hast du die Bilder aus der Rechtsmedizin
gesehen?«
Erixon gibt ihm einen Umschlag im C5-Format und wendet
sich ab, bevor Joona ihn öffnet und zwei Farbfotografien heraus
zieht.
Auf dem ersten sieht man den Inhalt des Sacks auf einem
Obduktionstisch mit hohen Kanten. Margots aufgelöstes Gewebe
ist nur noch ein graugelber, halb durchsichtiger Schleim
mit vereinzelten größeren Klumpen.
Ein blutroter Fuß ohne Zehen kann neben dem beinahe entblößten
Rückgrat erahnt werden.
Auf der anderen Fotografie hat Åhlén die Chemikalien und
die Flüssigkeiten weggespült und die Teile, die von Margot übrig
geblieben sind, auf der Stahlplatte aufgereiht.
Ein Schädel mit Haarresten, dazu Teile der Halsmuskulatur
und die Kehle, nackte Skelettteile, ein Oberschenkel und ein
graues, blutgestreiftes Stück des Beckens und des Gesäßes.
56

»Was den Stall angeht«, sagt Erixon und räuspert sich kurz.
»Du hattest natürlich recht, das Labor hat Rückstände der
Zündhütchen in den fünf Blutstropfen gefunden, und das hier
ist auch sehr interessant … es gibt wie erwartet Spuren von Antimon,
aber auch von Kalium, Zinn und Quecksilber.«
»Die Patrone hatte ein Zündhütchen mit Knallquecksilber«,
sagt Joona und steckt die Bilder zurück in den Umschlag.
»Ich habe diesen Umstand untersucht, aber solche Zündhütchen
werden heutzutage nicht mehr hergestellt, sie wurden
nur wenige Jahre im Ostblock verwendet, aber wenn man sucht,
kann man sie in alten Munitionslagern noch finden.«
»Habt ihr die Kugel in den Überresten gefunden?«, fragt
Joona und drückt zwei Finger auf sein linkes Augenlid, als sich
ein Anflug von Migräne bemerkbar macht.
»Ja, ich habe sie im Wagen, ich dachte mir schon, dass du sie
sehen willst.«
Sie gehen zum Kastenwagen und hören, wie der Wind durch
das Laub der jungen Obstbäume zieht.
»Das Seltsame ist, dass der Mantel der Kugel vollkommen
weiß ist, wie Schnee«, sagt Erixon und sieht Joona an.
»Was ist das für ein Metall?«
»Es könnte weiß gekochtes Silber sein … du weißt schon, jedes
Silber, das verwendet wird, enthält ein bisschen Kupfer, sogar
Sterling-Silber, aber ich glaube, dass der Täter den Silbermantel
der Kugel erhitzt hat, bis das gesamte Kupfer oxidiert war …
und danach hat er das Kupferoxid mit Säure weggeätzt, sodass
der Mantel eine Schicht aus reinweißem Silber bekommen
hat.«
Erixon öffnet die Tür des Kastenwagens und klettert seufzend
hinein, schaltet die Lampe über dem kleinen Schreibtisch
an und löst die Riemen, die den Stuhl festhalten. Joona folgt
ihm gebückt, damit er sich den Kopf nicht an der Decke stößt.
57

»Es sind keine Fingerabdrücke darauf«, sagt er und zieht eine
Schublade heraus. »Setz dich … und sag Bescheid, wenn du ein
Phasenkontrastmikroskop brauchst.«
»Danke.«
Erixon holt eine Pinzette mit Porzellanschaufeln heraus,
hebt die Kugel aus einem kleinen Karton und legt sie auf einen
Objektträger aus Glas.
Joona setzt sich an den Schreibtisch und ändert den Winkel
der Lampe.
Die Kugel ist kräftig verformt, der weiße Mantel ähnelt einer
aufgeblühten Tulpe, und der Kern aus Blei ist geplättet wie ein
Mantelknopf.
»Hohlspitzgeschoss«, sagt Joona.
»Der Durchmesser der Kugel beträgt 9,27, das ist ein Viertelmillimeter
mehr als die Kugeln, die du verwendest«, erklärt
Erixon.
»Also handelt es sich um eine Makarow?«
»Ja«, bestätigt Erixon und nickt.
»Mit einem Zündhütchen mit Knallquecksilber und einem
Mantel aus weiß gekochtem Silber.«
»Das ist sehr seltsam«, seufzt er und sieht Joona an. »Aber
offensichtlich nicht für dich?«
»Doch«, erwidert Joona zögerlich.
»Möchtest du mir erzählen, worum es hier geht?«
»Wenn die Zeit gekommen ist«, antwortet Joona.
Als Erixon sich wieder auf den Weg gemacht hat, stellt Joona
die Schaufel und die Schubkarre in den Geräteschuppen. Die
Sonne geht hinter den Baumkronen unter, und der Wald füllt
sich mit Dunkelheit.
Joona fragt sich erneut, was die makabre Entscheidung, Margots
Körper aufzulösen, eigentlich bedeuten soll.
Die Gärtnerei ist in eine graue Halbdämmerung gesunken,
58

die Säcke mit dem Torf liegen in einer Reihe, und die Oberfläche
der Regentonne ist eine glänzende Pupille.
Die Verbindung zu der Ansichtskarte, die Saga bekommen
hat, ist jetzt unbestreitbar. Artur K Jewel ist ein Anagramm von
Jurek Walter. Die Pistole, auf die sich der Absender bezieht, ist
eine Makarow, und laut der Ansichtskarte soll das Magazin
neun Kugeln enthalten.
Eine dieser Kugeln ist für mich bestimmt, denkt Joona. Und
laut dem Absender ist Saga die Einzige, die mich retten kann.
Wer könnte diese Ansichtskarte geschrieben haben?
Jurek Walters Familie ist erloschen, und der Biber, sein Helfershelfer,
sitzt in Belarus im Gefängnis.
Es handelt sich auch nicht um einen Nachahmungstäter –
denn der Modus Operandi dieses Mörders erinnert in keiner
Hinsicht an Jurek.
Jurek hatte niemals mit Anagrammen und Rätseln gespielt,
denkt Joona und geht auf die Reihe von leuchtenden Gewächshäusern
zu.
Um niemals Zeichnungen oder schriftliches Material zu hinterlassen,
hatte er sich ein ausgeklügeltes Erinnerungssystem errichtet.
Aus meiner Perspektive wirkte es damals wie ein Rätsel,
erinnert sich Joona. Aber für Jurek war es nur ein visuelles System
aus Koordinaten, um die Übersicht über die Gräber seiner
Opfer zu behalten.
Und er vollendete sein Gedankenmuster auch nicht – es gab
keine Gräber auf dem letzten geografischen Punkt bei Moraberg.
Aber es ist offensichtlich, dass die Person, die die Ansichtskarte
schickte, auf Jurek Bezug nimmt – und damit auch auf
mich und Saga, denkt er.
Joona würde gerne das Gespräch mit Saga fortsetzen. Er
nimmt sich vor, mit dem stellvertretenden Chef der NOA zu
59

sprechen, damit dieser sie vorübergehend anstellen könnte, bis
die Freigabe des Psychologen eintrifft.
Eine blutrote Makarow mit neun weißen Kugeln.
Die Patronen Makarow 9×18 Millimeter passen in die Pistole
Makarow, die kurz nach dem Zweiten Weltkrieg in der Sowjetunion
entwickelt wurde und noch heute in modernisierter Form
in weiten Teilen der Welt verwendet wird.
Der Mörder schlich sich im Stall an Margot heran, schoss
ihr ins Rückgrat, schleppte sie nach draußen, lud sie in das Auto
und löste ihren Körper auf dem Cholerafriedhof von Kapellskär
auf, einhundertzwanzig Kilometer vom Tatort entfernt.
Joona leert den Laubeimer in den Kompost und blickt in die
Dunkelheit zwischen den Baumstämmen, auf das Blaubeergestrüpp
und die Heide, bis der Wald sich vollständig schließt.
Ein hektischer Vogel bewegt sich ganz oben in den Ästen der
nächstgelegenen Kiefer.
Zwei Zapfen fallen zu Boden.
Joona wendet sich ab, geht zurück zum Geräteschuppen und
hört, wie sich hinter ihm das Gras in seinen Fußspuren wieder
aufrichtet. Er hängt den Korb neben den Harken und Rechen
auf und sieht zum Haus hinüber. Gelbes Licht fließt aus dem
Küchenfenster, und Valerias Schatten bewegt sich über die Gardinen.
Er rollt einen Schlauch auf die Winde, bemerkt, dass die Tür
des hintersten Gewächshauses geöffnet ist, und wischt sich die
Hände an den Hosenbeinen ab.
Der Schotterweg knirscht unter seinen Sohlen.
Er sieht sich selbst als Silhouette in den Glasscheiben gespiegelt,
umrahmt von einem dunstigen Schein aus der Küche.
Das scharfe Knattern eines Hubschraubers lässt sich für eine
Weile erahnen, dann wird es wieder ruhig.
Er geht an der Reihe der Gewächshäuser entlang und bleibt
60

vor dem letzten stehen, das Valeria zum Teil als Aufbewahrungsort
verwendet.
Die Tür steht offen.
Joona sieht hinein und entdeckt eine graue Katze, die um
einen Sack mit Hühnermist herumschleicht.
Er hält die Tür auf und geht ins Gewächshaus. Der Mittelgang
ist mit Betonplatten belegt.
Der bittere Duft von Tomatenpflanzen liegt in der Luft.
Die Pflanzen streben links und rechts von ihm nach oben,
drücken ihre Blätter gegen das Glas. Sie formen einen Gang, der
in der Dunkelheit endet.
Die Katze ist nicht mehr zu sehen.
Ein Relais klickt, und anschließend erklingt das leise Zischen
des Bewässerungssystems.
Langsam geht er an den schmalen Pflanztischen entlang.
Ganz hinten erahnt er den überfüllten Aufbewahrungsraum.
Der Abendhimmel über dem Glasdach ist dunkel.
Joona geht weiter.
Die Katze faucht und verschwindet wieder.
Es knackt, als ein Zweig außerhalb des Gewächshauses bricht.
Ein Spaten mit einem gebrochenen Stiel steht in einem Kasten
aus Holz.
Joona bleibt stehen und betrachtet Valerias alte Möbel.
Der große Mahagonischreibtisch neigt sich, weil zwei seiner
Beine nachgegeben haben. Alles, was auf dem Möbel gestapelt
war, ist zu Boden gerutscht. Valerias portugiesische Seemannskiste
liegt mit offenem Deckel auf der Seite. Eine blaue Kachel
mit einer Kompassrose ist zerbrochen, und ein paar Fotografien
sind herausgefallen.
Die Tür knarrt, und Joona fährt herum. Er greift nach dem
Spatenstiel, lässt ihn aber wieder los, als Valeria die Deckenlampen
einschaltet.
61

»Hier versteckst du dich also«, sagt sie und kommt zu ihm.
»Was ist denn passiert?«
»Die Beine sind abgebrochen«, sagt er und zeigt darauf.
»Ich kümmere mich morgen darum … das Essen ist fertig.«
Er hebt die drei Fotografien vom Boden auf und gibt sie ihr.
»Da wurde Papa vierzig«, sagt Valeria und zeigt ihm ein Studioporträt
ihrer ganzen Familie.
»Du solltest es einrahmen.«
»Oder dieses hier«, schlägt sie mit einem Lächeln vor.
Sie reicht ihm eine blasse Farbfotografie. Valeria ist vielleicht
fünf Jahre alt, sie lächelt mit großen Zähnen und hat einen Fußball
unter den Arm geklemmt.
»Cool«, sagt er und sieht sie an.
Sie steht mit gerunzelter Stirn da und betrachtet die letzte
Fotografie. Drei Teenagermädchen mit offenem Haar und weißen
Kleidern sind ins Wasser hinausgewatet. Sie tragen eine
große hellblaue Skulptur, die eine Frau mit einem durchsichtigen
Kleid und einem Schleier aus Perlen darstellt.
»Bist du das da in der Mitte?«, fragt er.
»Nein … das verstehe ich nicht … das hier ist ein bestimmtes
Ritual … Mãe de Água, alle kennen es, aber meine Familie hat
sich nie damit abgegeben, Papa war da ziemlich streng.«
»Sind das deine Freunde?«
»Nein … also, ich habe keine Ahnung, ich habe dieses Bild
noch nie zuvor gesehen«, sagt sie nachdenklich.
62
*
Brandon hat eine Kebab-Pizza Millennium mit extra Soße gegessen
und beendet gerade sein fünftes großes Pils im Blå Krogen.
Er sitzt dort mit dem Telefon in der Hand, springt von einem

Datingdienst zum anderen und hält die Gespräche am Laufen.
Aber niemand ist bereit, sich heute Abend mit ihm zu treffen.
Er denkt oft darüber nach, ob er nicht nach Uppsala zurückziehen
sollte, schafft es aber nicht richtig, sein Leben in den
Griff zu bekommen, und der Job im Seniorenzentrum Kristinagården
ist eigentlich ganz in Ordnung.
Er hat beschlossen, nie wieder zur Kirche zu gehen, aber
seine Gedanken können sich nicht von dem geharkten Kiesplatz
lösen, von den schmalen Wegen und den Parkbänken in
der Dunkelheit zwischen den Laternenpfählen.
Dort hatte er Erik getroffen.
Er war Brandons einzige längere Beziehung. Sie hatte sieben
Monate gedauert, bis zu dem Sommer, in dem Erik Interrail
machen und frei sein wollte.
Seit Brandon aufgehört hat zu hoffen, dass Erik zurückkommen
würde, begann er beinahe zwanghaft in den Park an der
Kirche zurückzukehren.
Aber nichts, was es dort gibt, hilft ihm weiter, es stärkt nicht
das Selbstwertgefühl, gibt keinen Trost und ist nicht einmal sexuell
befriedigend.
Im besten Fall intensiv und anstrengend genug, dass er einschlafen
kann, wenn er nach Hause kommt.
Seine alten Freunde halten sich am Fußballplatz oder im
Zentrum von Hallstavik auf. Er möchte ihnen auf gar keinen
Fall begegnen, darum hat er sich eine Zuflucht in diesem Teil
der Stadt gesucht.
Er trinkt den letzten Schluck, steht auf und schiebt den grünen
Stuhl an den Tisch, stützt sich mit der Hand an einer der
fleckigen Säulen ab, geht über den knirschenden Boden, bedankt
sich beim Wirt und verabschiedet sich.
Die Spätsommerluft trägt noch den Abendduft der großen
Ferien mit sich, der Himmel ist schwarz, ein GB-Eismann aus
63

Plastik schlägt mit jeder Luftbewegung gegen den Zaun des
Biergartens.
Brandon wird von seinem Rausch ins Taumeln gebracht, er
weiß, dass er nach Hause muss, aber in seiner Rastlosigkeit geht
er die Landstraße hinauf, die parallel zur Papierfabrik verläuft.
Es ist ein riesiger Komplex aus Fertigungshallen, fensterlosen
Backsteinfassaden, riesigen Bergen aus nassen Spänen, Holzstapeln
und Lastwagen.
Wie eine verdammte Dystopie in einem Science-Fiction-
Film, denkt er.
Er kommt vom Bürgersteig ab und tritt auf die frisch gemähte
Rasenfläche zwischen den Hängebirken und Linden. Die
Fassade der Kirche wird angestrahlt, aber der Parkplatz ist dunkel.
Ein ziemlich neuer Volvo parkt an der Mauer.
Brandon bleibt stehen, spürt den Schwindel durch das Gehirn
brausen und sieht die Bewegungen in der Dunkelheit durch
die beschlagenen Autofenster.
Er geht weiter den Hang hinauf, bis zu dem kurvigen Weg
und der leeren Parkbank, zu der er immer geht.
Sie ist schwarz in der Dunkelheit unter den Ahornbäumen.
Er sieht sich um und stellt sich neben die Bank.
Ein Auto fährt unten auf der Landstraße vorbei, und danach
hört man nichts als den Wind in den Bäumen. Ein mildes
Sausen und Flüstern zwischen den dünnsten Zweigen wird von
einem eingesperrten Stöhnen unterbrochen.
Es ist so leise, dass man es kaum hören kann – und verschwindet
wieder in der Stille.
Brandon blickt über die schmale Kurve des Wegs auf den
Friedhof.
Ein Mann mittleren Alters mit einer braunen Lederjacke
steht mit einem angestrengten Lächeln hinter einem Busch.
Brandon spürt einen nassen Spritzer im Nacken.
64

Ein schwerer Regentropfen, der wie kochendes Wasser
brennt. Er wischt ihn mit der Hand weg und bekommt einen
neuen Tropfen auf die Finger.
»Au, was …«
Er weicht zur Seite aus, auf den schmalen Weg, und hebt den
Blick. In drei Meter Höhe hängt ein Paket aus Plastik und Stoff
im Baum, eingewickelt in Klebeband und Seil. Das große Bündel
beginnt zu zittern und kommt sanft ins Schaukeln, sodass
der kräftige Ast knackt.
65