Leseprobe "Spinnennetz" von Lars Kepler

Plastik schlägt mit jeder Luftbewegung gegen den Zaun des
Biergartens.
Brandon wird von seinem Rausch ins Taumeln gebracht, er
weiß, dass er nach Hause muss, aber in seiner Rastlosigkeit geht
er die Landstraße hinauf, die parallel zur Papierfabrik verläuft.
Es ist ein riesiger Komplex aus Fertigungshallen, fensterlosen
Backsteinfassaden, riesigen Bergen aus nassen Spänen, Holzstapeln
und Lastwagen.
Wie eine verdammte Dystopie in einem Science-Fiction-
Film, denkt er.
Er kommt vom Bürgersteig ab und tritt auf die frisch gemähte
Rasenfläche zwischen den Hängebirken und Linden. Die
Fassade der Kirche wird angestrahlt, aber der Parkplatz ist dunkel.
Ein ziemlich neuer Volvo parkt an der Mauer.
Brandon bleibt stehen, spürt den Schwindel durch das Gehirn
brausen und sieht die Bewegungen in der Dunkelheit durch
die beschlagenen Autofenster.
Er geht weiter den Hang hinauf, bis zu dem kurvigen Weg
und der leeren Parkbank, zu der er immer geht.
Sie ist schwarz in der Dunkelheit unter den Ahornbäumen.
Er sieht sich um und stellt sich neben die Bank.
Ein Auto fährt unten auf der Landstraße vorbei, und danach
hört man nichts als den Wind in den Bäumen. Ein mildes
Sausen und Flüstern zwischen den dünnsten Zweigen wird von
einem eingesperrten Stöhnen unterbrochen.
Es ist so leise, dass man es kaum hören kann – und verschwindet
wieder in der Stille.
Brandon blickt über die schmale Kurve des Wegs auf den
Friedhof.
Ein Mann mittleren Alters mit einer braunen Lederjacke
steht mit einem angestrengten Lächeln hinter einem Busch.
Brandon spürt einen nassen Spritzer im Nacken.
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