Ein praktischer Ratgeber zur Eroberung der Welt (Leseprobe)

AUSSERDEM BEI PANINI ERHÄLTLICH
K. J. PARKER: DIE BELAGERUNG
Band 1: SECHZEHN WEGE, EINE BEFESTIGTE
STADT ZU VERTEIDIGEN
ISBN 978-3-8332-4105-5
Band 2: WIE MAN EIN IMPERIUM REGIERT UND
DAMIT DURCHKOMMT
ISBN 978-3-8332-4183-3
Band 3: EIN PRAKTISCHER RATGEBER
ZUR EROBERUNG DER WELT
ISBN 978-3-8332-4335-6
Nähere Infos und weitere phantastische Bände unter:
paninishop.de/phantastik/

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von Michaela Link

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Titel der englischen Originalausgabe: »A Practical Guide to Conquering the World«
by K. J. Parker, published in Great Britain in November 2021 by Orbit
an imprint of Little, Brown Book Group, London, UK.
Deutsche Ausgabe 2023 Panini Verlags GmbH,
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Head of Marketing: Holger Wiest (E-Mail: marketing@panini.de)
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Übersetzung: Michaela Link
Lektorat: Peter Thannisch
Umschlaggestaltung: tab indivisuell, Stuttgart
Satz und E-Book: Greiner & Reichel, Köln
Druck: GGP Media GmbH, Pößneck
Gedruckt in Deutschland
YDPARKE003
1. Auflage, März 2023,
ISBN 978-3-8332-4335-6
Auch als E-Book erhältlich:
ISBN 978-3-7367-9811-3
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Constantiae constanter

1. Kapitel
Ich heiße Felix. Das bedeutet vom Glück begünstigt. So viel zum
Thema Ironie.
Dies ist die wahre Geschichte der beabsichtigten und unbeabsichtigten
Auswirkungen meines Lebens; der schlimmen
Dinge, die ich absichtlich getan habe, und der guten Dinge, die
sich meinen Absichten zum Trotz ergeben haben.
Bedauerlicherweise bin ich die Hauptfigur dieser Geschichte.
Ich kann verstehen, warum alle hören wollen, was ich Euch
erzählen werde – das Erstaunlichste, was zu unseren Lebzeiten,
möglicherweise überhaupt jemals passiert ist, die größte
Geschichte, die je erzählt wurde –, aber meine Meinung dazu?
Ich sehe es anders. Ich habe festgestellt, dass andere Menschen
mich zuerst ganz gern haben und mich danach noch für eine
kurze Zeit ertragen können. Aber, wie es in der Medizin heißt:
Die Dosis macht das Gift. Leider gibt es diese Geschichte nicht
ohne mich. Wenn Ihr das eine wollt, müsst Ihr das andere mit in
Kauf nehmen. Tut mir leid.
Ich träumte von … nun, gewissen Dingen, als mich jemand
wachrüttelte.
Gerade aus dem Schlaf gerissen, war ich nicht eben in Hochform.
Ich erblickte drei Soldaten in Rüstung und Uniform. Oh
7

Gott, dachte ich, sie sind gekommen, um mich zu verhaften wegen
des Verbrechens, das ich verübt habe. Dann fiel mir ein, dass das
schon lange her war und ich dieses Vergehen weit entfernt unter
einer anderen Gerichtsbarkeit begangen hatte.
»Seid Ihr der Übersetzer?«
Der Feldwebel sprach ein primitives Robur, vermutlich für
den Fall, dass er den falschen Mann erwischt hatte.
»Ja, der bin ich«, antwortete ich auf Echmen.
»Es tut mir leid, Euch zu stören, Herr«, log er, »aber Ihr werdet
gebraucht.«
Irgendjemand hatte die Lampe angezündet. Ich schaute über
den Kopf des Feldwebels hinweg aus dem Fenster. »Es ist mitten
in der Nacht«, wandte ich ein. »Kann das nicht warten?«
»Nein, Herr.«
Die Echmen haben die diplomatische Immunität erfunden,
daher mutmaßte ich, dass sie mich nicht töten würden, wenn
ich mich weigerte. Aber sie würden auch nicht weggehen. »Na
schön«, sagte ich. »Gebt mir nur ein paar Minuten, um mich
anzuziehen, ja?«
»Tut mir leid, Herr. Unser Befehl lautet, Euch sofort mitzunehmen.«
Mir sank das Herz. »Gut, in Ordnung, aber würdet Ihr bitte
draußen warten?«
»Tut mir leid, Herr.«
Er war wohl besser damit vertraut, Leute zu verhaften, als
Diplomaten irgendwohin zu eskortieren. Ich sagte mir, dass es
keine Rolle spiele, also schlug ich die Decke zurück und stieg
aus dem Bett. Ich dachte, er hätte mir den Rücken gekehrt, als
ich mich in meine Hose zwängte, aber ein Keuchen verriet mir,
dass dem nicht so war. Ich zog mein Hemd an und drehte mich
zu ihm um.
»Was, zum Teufel, ist mit Euch passiert?«, fragte er.
»Ich wäre dann bereit, wenn Ihr es auch seid«, sagte ich.
8

Die Echmen sind ein bemerkenswertes Volk, und eines der Gebiete,
auf denen sie Herausragendes leisten, ist die Baukunst.
Alles, was sie bauen, wird so groß, so kompliziert und so kunstvoll,
wie sie es nur hinbekommen können, und der kaiserliche
Palast ist wahrlich der höchste Ausdruck echmenischer Ästhetik.
Es heißt, sie würden bauen, um die Götter zu beeindrucken;
von den Portalen des Sonnenaufgangs aus betrachtet, von
hundert Meilen über unseren Köpfen her, ist der Palast daher
eine überwältigende Kombination aus Geometrie und Kunst.
Vom Erdboden aus gesehen ist er ein Kaninchenbau. Ich weiß
mit Sicherheit, dass meine Dachkammer im unteren Westflügel
von den Amtsräumen des diplomatischen Dienstes, wo ich
den Großteil meiner Arbeit verrichtete, nur hundert Meter Luftlinie
entfernt liegt, gemessen mit göttlichen Maßstäben, doch
tatsächlich sind es gute eintausendeinhundertvierzig Schritt,
die man zurücklegen muss; treppauf, durch Korridore, treppab,
durch weitere Korridore, Galerien und Säulengänge, auf dem
gesamten Weg ununterbrochen begleitet von einer nicht abreißenden
Folge der verwirrendsten und liebreizendsten Beispiele
nicht gegenständlicher Kunst. Von meinem Quartier zu den Zellen
unter der Justizabteilung ist der Weg auf dem Papier recht
kurz, aber zu Fuß ungefähr doppelt so lang. Was meinem neuen
Freund, dem Feldwebel, jede Menge Zeit gab, sich mit mir zu
unterhalten, auch wenn ich das eigentlich gar nicht wollte.
»Seid Ihr ein …?«, fragte er. »Ihr wisst schon.«
Ja, ich wusste es schon. Aber ich missverstand ihn absichtlich.
»Ein Übersetzer«, sagte ich. »Ja. Zu wem werde ich gebracht?«
»Tut mir leid, Herr, Geheimsache.«
»Ich frage ja nur«, fuhr ich fort, »denn wenn es um eine
Sprache geht, die ich nicht spreche, verschwenden wir alle unsere
Zeit.«
»Dejauzi, Herr.«
9

Na schön, Dejauzi beherrsche ich. Soweit bekannt, besteht
gut ein Drittel der Welt aus Dejauzi sprechenden Völkern, aber
da sie friedlich sind, nichts besitzen, was irgendjemand haben
will, und zu gerissen und zu bösartig, um sie als Arbeitskräfte
zu nutzen, sind sie für die drei mächtigsten Staaten nur
von geringem Interesse. Tatsächlich trifft keine dieser drei Behauptungen
zu, aber das ist das, was alle glauben. Ich habe während
meiner Rekonvaleszenz Dejauzi gelernt, denn es lag dort
zufällig eine Grammatik dieser Sprache herum. Es ist eine der
einfachsten Sprachen auf der Welt und kennt praktisch keine
unregelmäßigen Verben.
Nehmt bitte zur Kenntnis, dass ich das Wort Kerker nicht benutzt
habe. Das wäre total irreführend. Die Zellen der Echmen,
in denen ich noch nie zuvor gewesen war, entpuppten sich als
typisch für sie: elegante, symmetrische, exquisit proportionierte
Räume, die zufällig zur Aufbewahrung von Verbrechern genutzt
werden. Den einzigen Unterschied zwischen der Zelle, in
die man mich führte, und meinen eigenen Räumlichkeiten stellte
wohl die Stahltür dar und die Tatsache, dass nur die Decke
verziert war, und zwar mit einem verblüffend hübschen Mosaik.
In der Zelle stand ein echmenischer Beamter mit einem Dokument
in der Hand, und auf einer Art steinerner Bank saß eine
Halbwüchsige in echmenischer Hoftracht, aber mit der unverkennbaren
Frisur und Schminke der Dejauzida. Der Beamte
musterte meinen Feldwebel mit einem Stirnrunzeln. »Ihr habt
Euch Zeit gelassen«, bemerkte er.
»Tut mir leid, Herr.« Er entschuldigte sich ziemlich oft, dieser
Feldwebel, obwohl ich nicht glaube, dass es ihm ernst damit
war.
»Ist er das?«
»Herr.«
Der Beamte nickte, und der Feldwebel trat zurück und stellte
sich vor die Tür.
10

»Tut mir leid, dass ich Euch aus dem Bett habe holen lassen«,
sagte der Beamte, »aber unser Mann ist krank. Ihr sprecht
Dejauzi.«
»Ja«, bestätigte ich.
»Guter Mann. Also, lest Ihr diesen Text auf Dejauzi vor, dann
könnt Ihr gehen.«
Er reichte mir das Dokument. Es war in diesem grässlichen
juristischen Echmen geschrieben, auf dem sie für offiziellen
Kram bestehen, auch wenn die Schriftzeichen im alltäglichen
Gebrauch veraltet sind; tatsächlich muss man zusätzliche achttausend
Schriftzeichen kennen, um solchen Dokumenten einen
Sinn abzuringen. Glücklicherweise kenne ich sie.
Ich sah das Mädchen an, das mich seinerseits jedoch nicht
anschaute. Dann las ich ihr das Dokument vor, bei dem es sich
um ihr Todesurteil handelte. Als ich fertig war, schaute sie auf
und musterte mich finster.
»Fragt sie, ob sie Euch verstanden hat«, verlangte der Beamte.
»Habt Ihr das verstanden?«, fragte ich sie.
»Verpisst Euch.«
»Sie hat es verstanden.«
Der Beamte nickte. »Fragt sie, ob sie von ihrem Recht Gebrauch
machen will, Einspruch einzulegen.«
Also tat ich das.
»Ihr könnt mich mal kreuzweise«, antwortete sie.
»Im Moment nicht«, übersetzte ich.
»Und sagt ihm, er kann mich ebenfalls mal«, fügte sie
hinzu.
»Aber sie behält sich das Recht vor, zu einem späteren Zeitpunkt
Einspruch einzulegen.«
Der Beamte grunzte. »Dann sollte sie sich besser beeilen. Im
Morgengrauen rollt ihr Kopf.«
Ich drehte mich wieder zu ihr um. »Das Arschloch sagt, Ihr
würdet …«
11

»Ja, ich weiß. Ich habe ihn gehört.«
»Ihr sprecht Echmen?«
»Besser als Ihr, Blauhaut.«
»Soll ich Euch einen Rechtsbeistand besorgen?«
»Besorgt’s Euch selbst.«
»Ah«, sagte ich, »ich wünschte, das wäre möglich. Es tut
mir leid. Ich hoffe …« Ich versuchte, mich an das wenige zu erinnern,
was ich über die Religion der Dejauzida wusste. »Möge
der Urgroße über Euch wachen«, sagte ich.
»Der Urgroße kann mich mal. Ich bin eine Hus.«
Ich verneigte mich höflich, dann wandte ich mich wieder
an den Beamten. »Kann ich draußen ein Wort mit Euch sprechen?«
Er wirkte überrascht, nickte jedoch. Der Feldwebel trat beiseite,
um uns vorbeizulassen.
»Was hat sie getan?«, fragte ich.
»Gar nichts. Sie ist eine Geisel.«
Ah. Eine Geisel zur Gewährleistung guten Benehmens.
Die Tochter irgendeines Anführers, bei den Echmen zurückgelassen
als Garantie für die Einhaltung eines Bündnisvertrages.
Wenn der Vertrag gebrochen wird, wird die Geisel getötet.
»Also haben die Hus den Vertrag …«
»Die Dejauzida.«
»Sie ist keine Dejauzi, sie ist eine Hus.«
Er starrte mich an. »Seid Ihr Euch sicher?«
»Das sagt sie jedenfalls. Außerdem hat sie eine blaue Lebenslocke
in ihrem Haar, und die Lebenslocke der Dejauzida ist
grün, und die Tätowierungen in ihrem Gesicht zeigen den doppelten
Pfau, ein Symbol der Hus.«
»Ihr seid Euch dessen sicher?«
»Ja«, bestätigte ich. »Kein Dejauzi würde den doppelten Pfau
tragen. Er ist tabu.«
»Oh Himmelherrgott noch mal. Ihr seid Euch sicher?«
12

»Ich habe ein Buch, das Ihr Euch ausborgen könnt, dort
könnt Ihr es nachschlagen.«
Er sagte mir nicht, was ich mit meinem Buch anstellen könne.
Das brauchte er nicht. »Ihr kommt mit mir«, entschied er.
»Wir müssen diese Sache klären.«
»Moment mal«, wandte ich ein. »Ich bin kein Experte für
Nomadenstämme, und ich glaube nicht, dass mein Botschafter
möchte, dass ich mich in die Außenpolitik der Echmen einmische.«
»Darüber hättet Ihr vielleicht nachdenken sollen, bevor Ihr
Euer großes Maul aufgerissen habt«, antwortete er nicht ganz
unberechtigterweise. »Kommt mit, auf uns wartet eine Menge
Arbeit.«
Es wurde eine lange Nacht. Ein halbes Dutzend Beamte von
immer größerer Wichtigkeit musste aus dem Bett gerissen werden,
dann musste man ihnen alles erklären, denn sie wiederum
mussten Dokumente unterzeichnen und mit Siegeln versehen,
und sie alle wollten wissen, was die Blauhaut mit dem Ganzen
zu tun hatte. Der Stellvertretende Sowieso machte ein trauriges
Gesicht und sagte, es sei eine furchtbare Schande, aber jetzt zu
spät, in der Sache noch irgendetwas zu unternehmen. Woraufhin
einer der anderen Beamten (inzwischen liefen wir hinter
einer kleinen Armee übermüdeter Staatsdiener her, als würden
wir Gänse zum Markt treiben) darauf hinwies, dass sie, wenn
sie eine Geisel ihrer Verbündeten hinrichteten, alle tief in der
Scheiße steckten, und es stellte sich heraus, dass doch so gerade
noch Zeit genug war, das womöglich abzuwenden. Ein Dokument
über die Aussetzung der Hinrichtung wurde aufgesetzt
und besiegelt, und sie brauchten jemanden, der ihr das Dokument
übersetzte …
»Ihr schon wieder«, bemerkte sie.
»Es ist alles in Ordnung. Es lag ein Irrtum vor. Ihr werdet
doch nicht sterben.«
13

Sie warf mir einen Blick zu, den ich niemals vergessen werde.
»Ist das Euer Ernst?«
»Sie dachten, Ihr wäret eine Dejauzi. Ich habe ihnen erklärt,
dass Ihr eine Hus seid. Ihr seid doch eine Hus, oder?«
»Sie haben sich geirrt?«
»Richtig, aber jetzt ist alles geklärt. Ihr seid doch eine Hus,
nicht wahr?«
»Natürlich bin ich eine verdammte Hus, was denkt Ihr, was
das hier ist? Pickel? Sie haben mich in diese Zelle geworfen und
mir gesagt, dass sie mich umbringen werden, und das ist alles
ein Irrtum? Oh, zum …«
»Aber jetzt ist alles in Ordnung«, unterbrach ich sie. »Es ist
alles …«
»Nein, das ist es verdammt noch mal nicht. Ich hatte eine
Scheißangst. Ich habe die ganze Nacht hier gesessen und gedacht,
das war’s, ich werde sterben, weil irgendein Idiot …« Tränen
schnitten tiefe Rillen in ihre kreideweiße Schminke.
»Es tut mir leid«, sagte ich. »Aber alles ist nun geklärt, und
sie werden Euch gehen lassen. Aber zuerst muss ich Euch das
hier vorlesen, sonst ist die Sache nicht rechtskräftig.«
»Ihr müsst was?«
»Seid still«, bat ich, »und lasst mich Euch dieses Schreiben
vorlesen. Dann könnt Ihr gehen.«
Sie holte tief Luft. »Dann beeilt Euch.«
Also las ich ihr das Dokument vor. »Habt Ihr es verstanden?«,
fragte ich anschließend.
»Natürlich habe ich es verstanden! Wofür haltet Ihr mich,
für einen Dummkopf ?«
»Ich muss Euch sagen hören, dass Ihr es verstanden habt, es
ist eine erforderliche Formalität.«
»Besorgt’s Euch selbst!«
»Das sagt Ihr immer wieder«, stellte ich fest. »Vielen Dank
für Eure Geduld. Lebt wohl.«
14

Ich wandte mich zum Gehen.
»Übrigens«, sagte ich zu dem Beamten – dem ersten, der
diese ganze wundervolle Erfahrung mit mir geteilt hatte, »sie
spricht Echmen und versteht jedes Wort, Ihr hättet mich also
überhaupt nicht gebraucht.«
Er wirkte leicht verblüfft. »Davon hat sie nichts gesagt.«
»Habt Ihr sie denn danach gefragt?«, entgegnete ich und
verließ die Zelle.
Überflüssig zu sagen, dass ich mich auf dem Weg zurück zu
meiner Dachkammer hoffnungslos verirrte, meine große Geste
sich also gegen mich kehrte und mir in den Hintern biss, so wie
große Gesten das im Allgemeinen tun. Na wenn schon.
Der Irrtum, der den Beamten unterlaufen war, war durchaus
nachvollziehbar. Die Dejauzida und die Hus sehen einander
ziemlich ähnlich, sprechen dieselbe Sprache und haben dieselben
Vorfahren. Ansonsten aber sind sie völlig verschieden. Die
Dejauzida huldigen dem Urgroßen, aber die Hus sind Feueranbeter
wie die Echmen (obwohl ich den Eindruck habe, dass
es sich dabei jeweils irgendwie um ein anderes Feuer handelt).
Sie hassen einander wie die Pest, genau wie auch die anderen
etwa zwanzig völlig unterschiedlichen und eigenständigen Völker
es tun, die so aussehen wie die Dejauzida und dieselbe Sprache
sprechen. Was uns gemäß dem monumentalen Band Über
die Wilden, unserem wichtigsten Nachschlagewerk im diplomatischen
Dienst, nur recht sein kann; denn wenn es anders wäre
und sie sich alle wie eine große, glückliche Familie gut vertragen
würden, statt einander bei der geringsten Provokation an
die Kehle zu gehen, wären sie unaufhaltbar und eine echte und
allgegenwärtige Gefahr für die Zivilisation.
Es gibt verdammt viele von ihnen. Niemand weiß so recht,
wie viele es tatsächlich sind, und sie selbst schon gar nicht. Sie
leben in den Ödländern, die sich entlang der nördlichen Grenzen
aller drei großen Reiche erstrecken, ein Gebiet, das so weit-
15

läufig ist, dass auch diesbezüglich niemand weiß, wie weitläufig
es wirklich ist. Sie lesen und schreiben nicht – wohlgemerkt,
sie tun es einfach nicht, dahingestellt, ob sie es können oder
nicht. Es gibt alle möglichen Dinge, die wir tun und die sie nicht
tun. Deshalb neigen wir dazu, sie als nur halb menschliche Barbaren
anzusehen. Aber ihnen zufolge tun sie diese Dinge deshalb
nicht, weil sie sie nicht tun wollen, und sie zeigen dann auf
uns und sagen: Seht Euch an, was durch Lesen und Schreiben und
das Leben in Städten aus Euch geworden ist! Damit wollen wir nichts
zu tun haben. Nun, das ist auch ein Standpunkt.
Die konkrete Folge davon ist jedoch: Wenn man etwas über
sie erfahren will, ist man völlig auf die Aussagen von Außenstehenden
angewiesen, von denen die meisten ihre eigenen Absichten
verfolgen. Die Dejauzida statten uns keine Besuche ab,
wenn sie es irgendwie vermeiden können, daher stammen alle
Zeugnisse, die es über sie gibt, von diplomatischen Gesandtschaften
– durchweg erfolglosen Gesandtschaften – und den
wenigen geistesschwachen Händlern, die allen Warnungen
zum Trotz glauben, ihnen etwas verkaufen zu können. Scheitern
führt in der Regel nicht dazu, dass man denjenigen gegenüber
wohlgesinnt ist, die einem die Pläne durchkreuzt haben.
Und es ist leicht, seinen Mangel an Erfolg damit zu erklären,
dass die Menschen, die nichts von diesen Plänen wissen wollten,
ignorante Barbaren sind.
Manche Menschen kommen hervorragend fast ohne Schlaf aus.
Ich gehöre nicht dazu. Außerdem ergeht es mir mit dem Schlaf
wie mit dem Geld: Beide sind für mich schwer zu finden. Als
ich endlich in meine Mansarde zurückkehrte (wofür ich nicht
weniger als siebenundachtzig steinerne Stufen einer Wendeltreppe
überwinden musste), wusste ich, dass es sinnlos war,
mich noch mal ins Bett zu legen. Mir blieben nur wenige Stunden,
bevor ich wieder zum Dienst antreten musste. (Die Ech-
16

men haben solch wunderbare Wasseruhren.) Außerdem hatte
mich diese Nacht mit ihrem endlosen Treppauf und Treppab in
einen verschwitzten und undiplomatenhaft ungepflegten Zustand
versetzt. Also stapfte ich die Treppe zur Zisterne hinunter
und wusch mir den Schweiß vom Leib, dann ging ich wieder
hinauf, um in respektable Kleidung zu schlüpfen und mich anständig
zu kämmen.
Da ich noch ein wenig Zeit hatte, machte ich einen Umweg
über die Schreibstube. Sie ist riesig. Früher einmal war der
Nordflügel des Palasts ein Kloster, in dem gut tausend Mönche
für die Seelen toter Kaiser gebetet haben. Was jetzt der Raum
der Schreiber ist, war früher der Schlafsaal der Mönche, und
trotzdem leiden die Schreiber unter dem Platzmangel. Die Echmen
haben das Schreiben erfunden, und sie haben eine große
Vorliebe für geschriebene Dokumente.
Einer der über tausend Schreiber, die dort arbeiteten – nur
ein einziger –, war ein Lystragoner, und wie es kam, dass er für
das kaiserliche Sekretariat arbeitete, muss eine faszinierende
Geschichte sein, nur ist es mir nie gelungen, sie aus ihm herauszukitzeln.
Aber er und ich waren innerhalb der rangniederen
Verwaltungsebene in dem ganzen imposanten Komplex
die Einzigen, die Robur sprachen, daher hatten wir es uns angewöhnt,
miteinander zu reden.
Die Arbeitsmoral in der Schreibstube ist nicht unerträglich
hoch, daher hat niemand etwas dagegen, wenn Freunde vorbeikommen
und eine Schale Tee trinken. Mein Freund freute sich,
mich zu sehen, da keiner seiner echmenischen Schreiber mit
ihm redete. Ich erzählte ihm von der amüsanten Verwechslung,
die eine unschuldige Frau beinahe das Leben gekostet hatte.
Vorsichtshalber fragte ich ihn, ob er vielleicht die Aufzeichnungen
überprüfen und mir bestätigen könne, dass in den Büchern
eine Geisel aus Hus aufgeführt war. Denn wenn nicht, hatte ich
die Sache grandios vermasselt und würde meinem Botschafter
17

das alles erklären müssen, bevor er von den Echmen davon erfuhr.
Mein Freund verzog das Gesicht. »Wie heißt sie denn?«
»Du weißt doch, wie’s damit ist.«
»Nein, weiß ich nicht. Und ich kann die Akte nicht raussuchen,
wenn du den Namen nicht kennst.«
Ich erklärte es ihm: »Die Dejauzida, in diesem Fall
einschließlich der Hus, haben alle möglichen merkwürdigen
Tabus, was Namen betrifft. Man darf zum Beispiel nicht den
Namen eines Menschen aussprechen, der gestorben ist, sondern
muss stattdessen eine kunstvolle Umschreibung benutzen.
Man darf auch niemanden nach seinem Namen fragen und
niemandem den eigenen Namen verraten. Wenn man wirklich
den Namen einer Person in Erfahrung bringen will, muss man
einen seiner Familienangehörigen danach fragen (aber nicht
irgendeinen Angehörigen; es gibt ein strenges Protokoll, das
vom Familienstand und von der Stellung des Namensinhabers
innerhalb der Familienhierarchie bestimmt wird). Eine Prinzessin
nach ihrem Namen zu fragen, würde eine Beleidigung
darstellen, die sich nur mit Blut rächen ließe. Also habe ich
nicht gefragt.«
»Na schön«, antwortete mein Freund. »Nur, wie gesagt, dadurch
könnte es schwierig werden.«
»Denkst du wirklich, dass es hier im Moment mehr als eine
Geisel der Hus gibt?«
Er funkelte mich an. »Die Liste enthält keine Querverweise
auf die einzelnen Nationalitäten«, erklärte er. »Ohne einen Namen
kann ich dir nicht helfen, tut mir leid.«
Ich zuckte mit den Schultern. »Egal«, murmelte ich. »Wenn
ich mich geirrt habe, werde ich es bald genug erfahren, nämlich
dann, wenn sie mich rauswerfen. Natürlich werde ich dann
zu Fuß nach Hause gehen müssen, weil sie mir meinen Beförderungspass
für die Postkutsche entziehen werden, aber es sind
18

ja nur ein paar Tausend Meilen, und diese Sandalen halten noch
eine ganze Menge aus.«
Er verdrehte die Augen. »Ich werde sehen, was ich tun
kann«, versprach er.
»Nur gut, dass du keine richtige Arbeit hast.«
»Der Schlag soll dich treffen, Blauhaut.«
Ich warf einen Blick auf die Wasseruhr. Mein Dienst hatte begonnen.
Ich schenkte meinem Freund mein breitestes Lächeln
und eilte zu unserer Abteilung im fünften Stock des Nordturms
hinauf.
Unser Bereich bestand aus dem Botschafter, seinem hohlköpfigen
Neffen, dem hohlköpfigen Neffen irgendeiner anderen
Person und mir. Nur gut, dass wir nie etwas zu tun hatten,
sonst wäre es einfach nicht erledigt worden. Normalerweise
tauchte der Botschafter erst mitten am Nachmittag auf, daher
war ich ein wenig bestürzt, ihn am Schreibtisch sitzen zu sehen
(wir hatten nur den einen), eine Pergamentrolle in den Händen.
»Entschuldigt meine Verspätung«, sagte ich und hob an,
ihm von meinem jüngsten Abenteuer zu erzählen.
»Lest das«, unterbrach er mich und reichte mir das Pergament.
Es war auf Sashan geschrieben. Später erzählte mir der Botschafter,
sein sashanischer Kollege habe ihm das Pergament zu
lesen gegeben, obwohl es streng genommen geheim sei und so
weiter. Es war die Kopie eines Berichts der sashanischen Botschaft
in Aelia – einer der Republiken der Milchgesichter am
unteren Rand des Mittleren Meeres, zu deren Eroberung wir
nie gekommen waren. In dem Dokument hieß es, dass eine bisher
nicht identifizierte Armee die Garnison der Stadt der Robur
in einen Wald gelockt und dort ausgelöscht habe, sodass die
Stadt selbst vollkommen schutzlos war. Wenn Ihr das hier lest,
stand in dem Bericht, wird die Stadt gefallen sein. Außerdem hatte
der sashanische Botschafter aus absolut verlässlicher Quel-
19

le von einem unbekannten, aber extrem mächtigen Bündnis
gegen die Robur erfahren, das die Provinzen unseres Reiches
in Übersee in einem enormen Tempo eroberte und sich diese
einverleibte. Das erklärte Ziel dieses Bündnisses war, die Robur
bis auf den letzten Mann auszulöschen. Wenn es so weitermache,
stand in dem Bericht, könne es nur eine Frage von Wochen
sein, bis das Reich und damit das Volk der Robur nicht mehr
existiere.
Ich las das Datum am oberen Rand. Der Bericht war zwei
Monate alt.
Ich sah den Botschafter an. Sein Gesicht war ausdruckslos.
»Das kann nicht wahr sein«, sagte ich.
Er schaute zu mir auf. »Wann haben wir das letzte Mal etwas
von daheim gehört?«, fragte er.
»Vor ungefähr zwei Monaten. Aber das heißt nichts.«
»Ich bekomme jede Woche eine Depesche«, erklärte er. »Jedenfalls
sollte ich eine bekommen. Ich habe während des vergangenen
Monats jeden Tag nach Hause geschrieben und gefragt,
was, zum Teufel, da los sei.«
»Die Stadt kann nicht fallen«, wandte ich ein.
»Doch, kann sie, wenn niemand da ist, der sie verteidigt.«
Ich besah mir den Bericht, konnte aber die Worte nicht erkennen.
Ich hatte irgendetwas im Auge. »Es kann nicht wahr
sein.«
»Das habt Ihr bereits gesagt.«
»Was sollen wir tun?«
Er lachte. »Ich beantrage politisches Asyl. Doch wenn dieser
Bericht wahr ist, glaube ich nicht, dass ich es bekommen werde.
Ich an Eurer Stelle würde mich rarmachen. Geht so weit fort,
wie Ihr nur könnt, und bleibt dort.« Er deutete ruckartig mit
dem Kopf zur Tür, die das vordere Amtszimmer mit dem Kabuff
verband, das den Neffen als Arbeitsraum diente. »Die sind
längst fort«, sagte er. »Verratet mir nicht, wo ihr hingeht, hab
20

ich ihnen gesagt. Dann kann ich es auch niemand anderem verraten.«
Ich starrte ihn an. »Wer sind diese Leute?«
Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß auch nicht mehr als
Ihr. Selbst die Sashan wissen nichts. Aber sie schenken dem Bericht
Glauben. Das ist die Vorstellung des Verfassers von Fairness:
uns einen Vorsprung zu verschaffen.«
Ich legte das Pergament auf den Schreibtisch. »Wer hasst
uns so sehr?«
Das trug mir ein breites Grinsen ein. »Alle«, antwortete er.
»Verfolgt Ihr denn nicht die aktuellen Nachrichten?«
Ich lief die Treppe hinunter und durch die Flure zur Schreibstube.
Mein Freund, der Lystragoner, saß an seinem Schreibtisch,
hatte die Füße hochgelegt und las den Spiegel irdischer Leidenschaft.
»Ihr Name«, sagte er und gähnte, »ist ›Sie Stampft Sie Platt‹.
Und ja, sie ist tatsächlich eine Hus. Du schuldest mir was.«
Ich erzählte ihm, was ich soeben erfahren hatte, und er starrte
mich an. »Das ist unmöglich«, meinte er.
»Du hast nichts gehört?«
Er klappte das Buch zu und legte es beiseite. »Nein, aber ich
hätte so oder so nichts davon erfahren.«
»Kannst du dich mal umhören?«
»Mit mir redet niemand, das weißt du doch. Aber dennoch«,
fügte er hinzu und sah mich an, »ich werde sehen, was ich tun
kann. Wo finde ich dich?«
Gute Frage. Wie gesagt, die Echmen sind Feuer und Flamme
für ihre diplomatische Immunität. Die Frage war nur: Kann eine
Nation, die nicht länger existiert, Diplomaten haben? »Im Weißen
Garten«, sagte ich. »Dort mag man mich.«
Also ging ich zum Weißen Garten, obwohl ich mich nicht an
meinen gewohnten Tisch setzte, sondern mich für eine Ecke ne-
21

en dem Feuer entschied. Dort verbrachte ich die möglicherweise
schlimmste Stunde meines Lebens. Und dann kamen die
Soldaten mich holen.
»Ist nichts Persönliches«, erklärte der Feldwebel, als er mir
die Hände hinter dem Rücken fesselte. Nicht derselbe Feldwebel,
was wahrscheinlich ganz gut war. »Versucht stillzuhalten,
wir wollen keine gebrochenen Knochen.«
Die Echmen legen ihren Gefangenen hölzerne Kragen um die
Hälse. Diese Kragen haben ungefähr die Größe eines Infanterieschilds
und ein Loch in der Mitte – für den Hals –, außerdem
Scharniere und ein Vorhängeschloss. Der Kragen drückt sich
einem direkt ins Schlüsselbein, und wenn man ihn trägt, kann
man seine eigenen Füße nicht sehen. Wunderbar praktische Geschichte,
wie alles, was die Echmen herstellen.
Dieser Feldwebel war nicht zum Plaudern aufgelegt, wofür
ich dankbar war.
Der echmenische Beamte, dem ich schließlich vorgeführt
wurde, war ein älterer Mann mit einem traurigen Gesicht. Ja,
sagte er, soweit man wisse, entspräche der Bericht den Tatsachen.
Ein echmenischer Beauftragter habe höchstpersönlich
die Ruinen von fünf roburischen Städten an der Ostküste des
Freundlichen Meeres gesehen, was so weit westlich lag, wie die
Echmen zu gehen bereit gewesen waren, und seine Quellen würden
den sashanischen Bericht in jeder Einzelheit bestätigen. Soweit
es die Echmen betraf, existierten die Robur nicht mehr.
»Abgesehen von Euch«, fügte er hinzu.
Ich sah ihn an.
»Euer Botschafter«, fuhr er fort, »hat politisches Asyl beantragt,
das ihm zu gewähren wir uns jedoch außerstande sahen.
Er hat sich das Leben genommen. Eure beiden Gesandtschaftskollegen
aus Robur sind ebenfalls tot. Sie haben den
Fehler begangen, sich auf der Straße blicken zu lassen. Ich vermute,
die Neuigkeit dessen, was geschehen ist, hat die breite
22

Öffentlichkeit erreicht, und die Robur …« Er bedachte mich
mit einem bekümmerten Lächeln. »Sie waren bei unserem Volk
noch nie sehr beliebt.«
Ich öffnete den Mund, aber es kam nichts heraus.
»Ich habe«, sprach er weiter, »ein offizielles Gesuch von
einer der anderen Botschaften erhalten, in dem darum gebeten
wird, Euch als Übersetzer in ihren Personalstab überführen
zu lassen. Wenn Ihr den Posten akzeptiert, werdet Ihr natürlich
volle diplomatische Privilegien genießen. Ich habe nicht
die blasseste Ahnung, warum sie Euch wollen. Doch ich sollte
Euch darauf hinweisen, dass Ihr ohne Euren diplomatischen
Status als nicht registrierter Ausländer eingestuft werdet
und nicht länger unter dem Schutz des Gesetzes steht.« Er
hielt inne und warf mir die Art von Blick zu, die man wirklich
nicht auf sich ziehen will, niemals. »Wollt Ihr die Stelle oder
nicht?«
»Ich will sie.«
Er nickte dem Feldwebel zu, der vortrat, den schrecklichen
Kragen aufschloss und meine Hände losband. »In diesem Fall«,
sagte der Beamte, »schlage ich vor, dass Ihr Euch bei Euren
neuen Herren meldet, bevor sie es sich anders überlegen.«
»Selbstverständlich«, beteuerte ich. »Wer …?«
Er sagte es mir.
Verdammt, es wurde immer schlimmer.
»Es gibt bei uns diese ausgesprochen blöde Tradition«, erklärte
sie mir. »Wenn dir jemand das Leben rettet, gehört deine Seele
für neun aufeinanderfolgende Wiedergeburten ihm, es sei
denn, man kann ihn seinerseits retten. Ich persönlich halte das
für Schwachsinn, aber man kann nie wissen.«
Zumindest kannte ich ihren Namen, auch wenn es mehr
gekostet hätte, als mein Leben wert war, ihn auszusprechen.
»Danke«, murmelte ich.
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»Nicht der Rede wert. Ich denke, ich werde Euch meinem Onkel
geben«, fuhr sie fort. »Er sammelt Seltenheiten und Einzelstücke.
Im Moment ist, soweit ich das einschätzen kann, ein Robur
so ziemlich das Seltenste und Einzigartigste, was man sich
nur vorstellen kann.«
Um nicht in einer Welt ohne Robur leben zu müssen, hatte
mein Botschafter Selbstmord begangen. Er hatte Gift genommen,
wie ich später erfuhr. Nicht irgendein Gift, sondern eins
für echte Kenner. Es wird aus einer unglaublich raren und kostbaren
exotischen Blume destilliert, und wenn man stirbt, ist
man in Trance und hat die wunderschönsten und herrlichsten
Visionen. Daher hat man das Gefühl, als würde man leibhaftig
in den Himmel aufsteigen, begleitet vom Klang von Harfen und
Trompeten. Mit dem Gehalt eines Übersetzers würde ich jedoch
zehn Jahre brauchen, um genug Geld für eine Menge anzusparen,
mit der man auch nur ein Huhn töten könnte.
»Ich dachte, Ihr wollt mich als Übersetzer«, merkte ich an.
Sie nickte. »Wie viele Sprachen sprecht Ihr?«
»Ich beherrsche zwölf fließend«, berichtete ich ihr, »und
kann mich in neun weiteren einigermaßen zurechtfinden.«
Ihre Augen weiteten sich. »Um Himmels willen, wie viele
Sprachen gibt es denn?«
»Die offizielle Zahl liegt bei sechsundsiebzig«, antwortete
ich, »aber ich glaube, dass es viel mehr sind.«
»Und Ihr beherrscht einundzwanzig davon. Das ist …«
»Nun, jetzt sind es natürlich nur noch zwanzig. Ich nehme
nicht an, dass Robur noch länger zählt.«
Das war mir irgendwie herausgerutscht und trug mir einen
finsteren Blick ein.
Sie war klein, selbst nach dejauzidischen Maßstäben, und
nicht direkt fett, sondern eher vierschrötig und untersetzt, mit
einem kantigen Gesicht und einer flachen, breiten Nase. Zudem
hatte sie kräftige Hände, beinahe wie die eines Mannes, und wie
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alle Dejauzida jeden Quadratzentimeter entblößter Haut mit
schillerndem, weißem Zeug beschmiert (hauptsächlich Kreidestaub
und Schweineschmalz mit anderen Kleinigkeiten darin,
damit es nicht rissig wurde und abblätterte). Das Haar trug sie
zu einem Knoten auf dem Kopf frisiert, und es war in einem fast
an Lavendel erinnernden Purpurblau gefärbt. Die Pfauen reichten
von direkt unter ihren Augen bis hinab zu ihrem Unterkiefer.
Wir nennen diese Bilder Tätowierungen, aber in Wirklichkeit
sind es Narben, eingeritzt mit dem Splitter eines scharfen
Feuersteins. Das macht man bei ihnen ungefähr im Alter von
zwölf Jahren. Das Narbengewebe wird mit Schminke in fünf
Farbtönen nachgezeichnet, jeden Morgen aufs Neue. Dazu benutzt
man eine Wasserschale als Spiegel. Das Dejauzi kennt übrigens
vierzehn Synonyme für gut aussehend, aber kein einziges
Wort, das hübsch bedeutet. Sie war zwischen zwölf und fünfzehn.
Entschuldigt, ich bin ein hoffnungsloser Fall, wenn es darum
geht, das Alter von Frauen zu schätzen.
»Unsere Verhältnisse sind ein wenig beengt«, sagte sie, »daher
werdet Ihr hier schlafen. Das wird Euch nichts ausmachen.«
Eine Feststellung, keine Frage. »Ich weiß, es ist nicht das, woran
Ihr gewöhnt seid, aber das kann ich nicht ändern.«
Es stand kein Stuhl im Raum; Nomaden sitzen auf dem Boden.
Der hier war aus wunderbaren echmenischen Fliesen in allen
Regenbogenfarben gefertigt, härter als Granit. »Ich komme
schon zurecht«, sagte ich.
In jener Nacht bekam ich nicht viel Schlaf. Zum Teil, weil Ihre
Majestät im Zimmer nebenan lag und schnarchte, dass es sich
anhörte, als würde jemand Schweine schlachten, und zum Teil,
weil mir so manches durch den Kopf ging. Der Raum war fensterlos
und wurde nur von einer kleinen Tonlampe notdürftig erhellt,
die aber schon bald erlosch. Da sie nach irgendeiner Art
von Talg gestunken hatte, störte mich das nicht weiter.
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Ich werde Euch einen Bericht über meinen inneren Aufruhr
und meine Gefühlsqualen ersparen, obwohl ich mich, um Euch
gegenüber ehrlich zu sein, immer noch in der Phase befand, in
der man noch gar nichts spürt, als habe man gerade einen Tritt
gegen den Kopf erhalten. Ich versuchte, eine Liste all der Dinge
zu erstellen, die ich hatte tun wollen, wenn ich aus dem Dienst
ausschied und nach Hause ging, was aber ja nicht mehr passieren
würde. Manches davon wäre gut gewesen, wenn auch nicht
alles. Nun würde ich dieses und jenes nie tun können und diesen
und jenen nie wiedersehen. Auf der anderen Seite musste ich
dieses und jenes nie tun und diesen und jenen nie mehr wiedersehen.
Ich erinnere mich, vom Boden aufgestanden zu sein und
mich aufrecht hingestellt zu haben, die Schultern nach hinten,
den Kopf gerade, das Kinn nach unten – wie der Exerziermeister
es uns beigebracht hatte. Ich sagte mir, dass ich immer noch
derselbe war, von nun an aber alles andere vollkommen verändert
sein würde. Es kam mir in den Sinn, dass diese Veränderungen
– die für alles galten, nur nicht für mich – mir gewiss
Probleme bereiten würden. Es wäre also das Logischste gewesen,
wenn ich mich ebenfalls verändern würde. Wie genau? Unzureichende
Informationen für eine fundierte Entscheidung.
Der Botschafter hatte sich lieber das Leben genommen, als die
Demütigung zu ertragen, jemand anderer sein zu müssen, und
ich konnte eine gewisse Berechtigung darin erkennen. Andererseits
gleicht der Tod nicht dem letzten Schiff, das im Herbst gen
Osten fährt. Wenn man es verpasst, sitzt man mindestens drei
Monate fest, bis das Wetter wieder besser wird. Der Tod aber
ist bereit, zu warten. Er ist immer für einen da, wie die eigene
Mutter.
Von Natur aus bin ich ein relativ fröhlicher Mensch. Unbekümmertheit
ist mir angeboren. Ich finde gern in allem das Komische,
wie ein Minenbesitzer, der einen ganzen Berg abträgt,
um eine einzige Unze reinen Kupfers zu gewinnen. In Blemya,
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heißt es, gebe es winzig kleine Vögel, die sich durchs Leben
schlagen, indem sie Fleischfasern aus den klaffenden Mäulern
von Krokodilen picken, und mir scheint, ich bin wahrscheinlich
einer davon. Die Krokodile repräsentieren hierbei das Leben.
Ich bin stets bereit, es mit der Welt aufzunehmen – zwar
könnte sie mir jeden Moment den Kopf abreißen, aber das ist
ein Risiko, das man eingehen muss –, um ein klitzekleines Fetzchen
von irgendetwas zu ergattern, das zu haben sich lohnt. Die
Alternative wäre, mich zu einem Ball zusammenzurollen und
nie wieder ein Wort zu sprechen. Das hat seinen Reiz, glaubt
mir, aber ich bin noch nicht ganz so weit. Vielleicht morgen.
Und dass das Leben ein Spaß ist, ein absolutes Vergnügen,
steht sowieso fest. Was heißen soll, dass das Leben wie ein Stein
ist, in dem die Adern des Humors tief im Innern verlaufen. Ich
rede über die Art von Humor, wenn jemand hinfällt oder von
irgendetwas getroffen wird oder einen Skorpion in seinem Nudelgericht
findet, also das, was wir alle zum Schreien komisch
finden. Der mit Humor durchzogene Quarz ist das Fundament
unserer Erfahrung, auf dem wir unsere Häuser und Städte
bauen, wohl wissend, dass der Boden unter unseren Füßen
von zwerchfellerschütternden Möglichkeiten durchsetzt ist,
mit denen wir andere Menschen belustigen können – wie ein
Schiffsrumpf, der von Schiffsbohrwürmern befallen ist. Eine
Komödie für Beobachter, eine Tragödie für die Betroffenen.
Ich selbst betrachte mich als Beobachter. Ich fliege über mein
Leben hinweg wie ein Zugvogel, und ich spiele immer nur um
Bohnen oder Spielsteine, nie um echtes Geld. Ich bin ein akkreditierter
Diplomat meines ganz eigenen Landes und erstatte der
Unendlichkeit Bericht. Meine Botschaft ist ein winziges Fleckchen
Heimat inmitten der fremden Nation, in der ich zufällig
geboren wurde und mein ganzes Leben verbracht habe.
Zum Teufel damit! Sie können einem nicht wehtun, wenn es
einen nicht juckt, und so ist es bei mir.
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Schöne Worte, die man meiner Mutter zufolge nicht essen
kann. In der einen Waagschale war alles, was ich je gekannt hatte,
verloren gegangen und zerstört worden, und ich war möglicherweise
der einzige dunkelhäutige Mensch, der noch auf
dem Antlitz der Erde übrig war. In der anderen Waagschale lagen
ein neues Leben, schillernde neue Möglichkeiten, eine Anstellung
(niemand hatte etwas von Bezahlung gesagt, aber treiben
wir es nicht auf die Spitze) und eine mächtige Freundin am
kaiserlichen Hof des Landes, das vermutlich in Zukunft das
meine sein würde. Wenn man sich mit Glück und Unglück treffen
kann, sagt Saloninus in den Balladen, solle man diese beiden
Hochstapler gleichbehandeln. Unglück in die eine Waagschale,
Glück in die andere, und das Stückchen Schnur, an dem die
Waage baumelte, wurde bei mir von den pummeligen Fingern
einer Vierzehnjährigen gehalten, die Pfaue über das ganze Gesicht
tätowiert trug. Das brachte doch sogar die Hühner zum
Lachen.
Ich sage nicht, was ich denke. Ich übersetze, was andere Leute
sagen. Das ist meine Aufgabe. Was ganz gut so ist – manchmal.
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2. Kapitel
Die Echmen, mögen sie gesegnet sein, sind ein Volk von Frühaufstehern.
Sie beginnen den Tag mit dem fröhlichen Gehämmer
auf Gongs und dem schallenden Gelächter riesiger Glocken,
die die Gläubigen zum Gebet rufen. Zumindest tun sie das
in den Städten. In den ländlichen Gebieten ist es wahrscheinlich
anders: Das Oberhaupt der Familie stolpert in pechschwarzer
Dunkelheit aus dem Bett und lässt eine Kuhglocke schwächlich
scheppern oder schlägt auf einen Blechteller. Keine Ahnung.
Aber überall, wo mehr als ein Dutzend Häuser stehen, beginnt
der Tag mit dem abscheulichsten Lärm, genug, dass man Zahnweh
davon bekommt.
Ausländischen Diplomaten wird offiziell nicht abverlangt,
am Morgengottesdienst teilzunehmen, genau wie es kein Gesetz
gibt, das einem ausdrücklich das Furzen verbietet, wenn
man bei einem Staatsbankett das Dankgebet spricht. Seit drei
Jahren hatte ich mich jeden weit vor dem Sonnenaufgang beginnenden
Morgen in meine Kleider gezwängt und war durch
die Tür hinaus zur Kapelle gestolpert. Der Botschafter, er ruhe
in Frieden, hatte immer schon auf unserer Bank gesessen, wenn
ich dort ankam, tadellos gekleidet, mit geradem Rücken und
weit geöffneten Augen im Tiefschlaf. Solch ein Maß an Kultiviertheit
hatte ich selbst niemals erlangen können. Die Neffen
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hingegen hatten in sich zusammengesackt dagehockt wie zwei
Haufen schmutziger Wäsche, aus der man versäumt hatte, den
Inhalt zu entfernen.
Um ein Haar wäre ich auf das zugegangen, was früher »unsere
Bank« gewesen war, dann aber kam mir der Gedanke, dass
ich nicht wusste, welche die Bank der Hus war. Aber, überlegte
ich, eine Reihe von Menschen mit kreideweißen Gesichtern voller
Pfauentätowierungen würde kaum zu übersehen sein. Und
ich hatte recht.
Es waren insgesamt neun, und sie alle saßen vollkommen
reglos und mit fest geschlossenen Augen da. Später fand ich
heraus, dass sie dies taten, um spirituelle Kontamination zu
vermeiden. Wenn sie die abstoßenden Götzen und die widerwärtigen
Priester in ihren grässlichen Gewändern nicht sahen,
konnten sie auch nicht von ihnen besudelt werden. Ich ließ
mich am Rand der Bank neben einem fetten Mann nieder. Falls
er mich bemerkte, ließ er es sich nicht anmerken.
Ich mag die Liturgie der Echmen tatsächlich ganz gern. Die
Musik ist langsam und beruhigend. Die gesungenen Gebete
sind wirklich ziemlich schön, wenn man innehält, um auf die
Worte zu lauschen, und die theologische Botschaft ist so lasch
und vage, dass man sich kaum beleidigt fühlen kann, selbst
wenn man ein fanatischer Eiferer ist. Man braucht kein Wort zu
sagen, bis auf »So sei es« am Ende der Absätze.
Natürlich sind auch die Kunstwerke an den Wänden von betörender
Schönheit.
Die Morgengebete dauern gut zwei Stunden. Wenn man
nichts Dringendes vorhat – und kein rangniederer diplomatischer
Attaché hat jemals etwas Dringendes vor –, ist es eine
durchaus angenehme Art, sich die Zeit zu vertreiben.
Meine Nachbarn (meine neuen Landsleute, Gott steh mir
bei) schienen es aber nicht im Mindesten zu genießen. Es zeugt
von sehr schlechten Manieren, sich während des Gottesdienstes
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umzusehen. Eigentlich soll man dasitzen und den Blick entweder
fest auf die Altarflamme gerichtet halten oder auf das Gesicht
des Priesters, und das vom Moment der Ankunft bis zum
Aufbruch. Daher konnte ich nicht sehen, was sie taten, aber sobald
der Priester das Einführungsgebet rezitierte, begann der
fette Mann neben mir zu summen. Ich glaube nicht, dass es eine
Melodie war oder auch nur der Versuch einer solchen. Es war
einfach ein Laut, mit dem er verhindern wollte, dass er hörte,
was der Priester sagte. Wenn im Gottesdienst eine Pause entstand,
hörte der fette Mann auf zu summen. Wenn der Priester
wieder anfing, fing auch er an.
Nicht gut, dachte ich. Die Echmen sind vom Kopf bis zu den
Zehen kultiviert, künstlerisch veranlagt, intellektuell, spirituell
und höflich und einen ganzen Haufen anderer guter Dinge. Umgänglich
sind sie allerdings nicht. Ja, diplomatische Immunität,
die haben sie erfunden, und sie halten sich sowohl an den Geist
des Gesetzes wie auch an dessen Worte, wann immer es opportun
ist, aber es gibt Grenzen. Ein fetter, kreidegesichtiger Ausländer,
der absichtlich das göttliche Wort mit schrägen Bienenimitationen
übertönt, musste diesen Grenzen schon ziemlich nahekommen.
Und ich saß neben ihm. Am liebsten wäre ich aufgestanden
und hätte mir einen anderen Platz gesucht, wäre da nicht die
unangenehme Erkenntnis gewesen, dass diese Menschen – diese
Witzfiguren – alles waren, was zwischen mir und meinem Tod
mittels eines Hagels von Steinen und Ziegeln stand.
Ich bin einmal zufällig von einem Stein am Kopf getroffen
worden. Damals war ich die Straße entlanggegangen, und
ein Kutschpferd hatte zufällig mit seinen Hufen einen losen
Pflasterstein durch die Luft katapultiert, mir mitten zwischen
die Augen. Ich erinnere mich bis auf den heutigen Tag an den
Schmerz, eine unerträgliche Qual, tief im Knochen. Ein Tod
durch Steinigung würde wahrscheinlich schlimmer sein. Ich
blieb, wo ich war, und versuchte, unsichtbar zu sein.
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