Leseprobe »Tödlicher Podcast«

CLEO KONRAD
Tödlicher Pod cast

Die Bastei Lübbe AG verfolgt eine nachhaltige Buchproduktion.
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verzichten darauf, Bücher einzeln in Folie zu verpacken. Wir stellen
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Originalausgabe
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Textredaktion: Dr. Ulrike Brandt-Schwarze, Bonn
Umschlaggestaltung: Manuela Städele-Monverde unter der Verwendung von
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Satz: hanseatenSatz-bremen, Bremen
Gesetzt aus der Bembo
Druck und Verarbeitung: GGP Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany
ISBN 978-3-7857-0045-7
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#130 Malu M.
** Ihr hört den Pod cast Verbrechen Berlin. Haltet die
Augen offen. Denn das Grauen lauert überall. **
»Hallo, Berlin. Dies ist ein schlimmer Morgen.
Ihr habt so viele Hinweise geschickt, so viele von
euch haben sich an der Suche beteiligt.
Trotzdem ist jetzt das Schlimmste eingetroffen, das,
was manche von euch schon befürchtet hatten.
Sie ist tot. Was für ein Schock! Ihr wisst, ich habe sie
persönlich gekannt.
Sie war eine dieser Frauen, die immer taff sind, sich
niemals schonen. Aber hinter ihrer Stärke verbarg sie etwas.
Ein Geheimnis, eine Verletzlichkeit, die ich erst kennenlernte,
als es fast schon zu spät war.
Außerdem war sie Mutter. So wie ich.
Unglaublich viel Schmerz hinterlässt sie, es fällt mir
schwer, darüber zu sprechen.
Ich weiß, ihr seid genauso erschüttert.
Und gleich werdet ihr, meine Stadt, genauso wütend
sein wie ich!
Die Polizei weigert sich, unsere Theorien aufzugreifen.
Sie haben mir sogar gedroht, ich solle ihnen keine
weiteren Steine in den Weg legen. Ja, ihr hört richtig.
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Euch ist es zu verdanken, dass sie gefunden wurde,
und jetzt sollen wir uns Augen und Ohren zuhalten. Während
ihr Mörder draußen frei herumläuft!
Das kann ich nicht zulassen. Und ich weiß, ihr könnt
es auch nicht.
Der, der sie umgebracht hat, muss für seine Tat büßen!
Wir sind Berlin. Wir halten zusammen. Und gemeinsam
werden wir ihn aufspüren!«
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Nina
Wir alle haben Geheimnisse. Die meisten davon sind peinlich
oder traurig. Wir halten sie so gut versteckt, wie es geht. Sie sind
Erinnerungen, die wir verdrängen, Tagebücher, die wir in Safes
sperren, Briefe, die wir in Schachteln packen und in den staubigen,
hintersten Winkeln unseres Zuhauses vergraben. Wir wissen,
wer wir sind, aber die anderen sollen es auf keinen Fall herausfinden.
Mich allerdings lassen die Menschen ohne Zögern herein.
Die meisten schauen mir nicht einmal in die Augen, wenn sie
mir die Tür öffnen. Sie erteilen mir Anweisungen und brechen
dann in aller Eile zu ihren Terminen auf. Ich bleibe allein in ihren
Häusern zurück – ausgerüstet mit Staubsauger und Wischmopp,
um in aller Ruhe ihre dunklen, schmutzigen Ecken zu erkunden.
Manchmal macht es mir zu schaffen, dass meine Kunden nicht
über mich nachdenken. Ich meine, ich bin auch ein Mensch,
egal, welcher Arbeit ich nachgehe. Und Putzen ist nicht gerade
meine Berufung. Ich bin darin nur deshalb so gut, weil der Job
der letzte in einer langen Reihe noch schlechterer Jobs ist.
Ich kann es mir nicht leisten, wählerisch zu sein. Aber ich
gebe mir Mühe, das Beste daraus zu machen. Während ich fremdes
Parkett poliere oder Kronleuchter abstaube, denke ich oft
nach. Am liebsten über meine Kunden. Es gibt nichts Spannenderes
für mich als Menschen. Ihre Marotten, ihre Geschichten,
aber vor allem ihre Geheimnisse. Ihre Häuser verraten mir eine
Menge davon.
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Damit meine ich nicht so etwas Alltägliches wie Essensreste,
die im Kühlschrank schimmeln, oder miefende Socken unter
dem Sofa. Ich rede von den Merkwürdigkeiten, denen etwas
Zwielichtiges anhaftet. Von Dingen, die es vorziehen, im Verborgenen
zu bleiben.
Die Nacktfotos der Ex-Frau zum Beispiel, die ich unter seiner
Matratze aufstöbere und wieder zurückstecke. Das wöchentliche
Kontingent zerknüllter Liebesbriefe, das ich stillschweigend
zur Altpapiertonne trage. Und den Klang von Schnapsflaschen in
abgeschlossenen Schubladen, die verräterisch klirren, wenn ich
beim Staubsaugen gegen den Schreibtisch stoße.
Ich mag meine Kunden – nicht trotz ihrer Schwächen, sondern
genau deswegen. Weil wir alle fehlbar sind, auf die eine oder
andere Weise.
Wenn ich ihnen helfen kann, tu ich das, ohne zu zögern.
Doch manche ihrer Häuser wecken Geisterstimmen. Wie Erinnerungen,
nur düsterer. Warum ist die Tür zum Keller plötzlich
verschlossen? Warum steht das Bild der Tochter nicht mehr
an seinem Platz? Wenn ich Rotweinflecken aus dem Teppich
schrubbe, fürchte ich manchmal, sie wären Blut.
Das Grauen lauert überall, sagt Malu M. aus gutem Grund.
Wir müssen die Augen offen halten.
Ihre Stimme klingt weich in meinen Kopfhörern, aber es
schwingt immer etwas Raues darunter. Ein dunkler, schleppender
Ton, der uns, die ihr zuhören, etwas verspricht: dass Malu M.
uns in wahre Abgründe entführen wird. Und dieses Versprechen
hält sie in jeder Folge ihres Pod casts.
So spannend berichtet sie über Gewalttaten aus meiner Stadt,
dass mir beim Bügeln und Staubsaugen Schauer über den Rücken
laufen. Ihre Geschichten wecken so viele Gefühle in mir,
dass ich beim Hören oft zu atmen vergesse – von Angst über
Trauer bis hin zu Wut. Und trotzdem tue ich sie mir jedes Mal
wieder an.
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Ja, ich bekenne mich schuldig. Ich bin genauso süchtig nach
ihrem True-Crime-Pod cast »Verbrechen Berlin« wie die halbe
Stadt.
Malu ist so berühmt, wie ich unsichtbar bin. Und mein Leben
ist auch nicht gerade der Stoff für einen Pod cast. Nur die
läppische Geschichte von einem gebrannten Kind, das das Leben
so plötzlich in Erwachsenenklamotten gesteckt hat, dass es
versäumt hat hineinzuwachsen. Jetzt passen sie meiner Tochter
besser als mir.
Und doch war es ausgerechnet Malus Stimme, die etwas in
mir geweckt hat. Hoffnung, eine Herausforderung. Eine Chance,
mit einer Geschichte abzuschließen.
Hätte ich allerdings gewusst, dass für Malu M. das Grauen,
von dem sie in ihren Pod casts spricht, so überaus real ist, hätte ich
mich nie bei ihr um den Job beworben.
Jetzt ist es zu spät. Wir alle haben unsere Geheimnisse. Die
meisten sind uns nur peinlich. Doch manche entpuppen sich als
tödlich.
9

Jenni
Es kam ihr vor, als ob zwischen ihr und der Dachschräge Spinnweben
wüchsen, so lange lag sie schon reglos da. Manchmal
krabbelten die Spinnen über ihren Bauch und ihre Brust, obwohl
sie die Bettdecke bis zum Hals hochgezogen hatte. Dann
zuckte sie zusammen und hielt den Atem an, bis sie ihn wieder
leise und schnell ausstieß. Hier gab es keine Spinnen. Sie wusste
das sicher, denn sie wienerte diese kleine Kammer fast jeden Tag,
und wenn sie dabei ein Krabbeltier fand, trug sie es zum Fenster
und entließ es in die Freiheit.
Ab morgen würde sie hier nie wieder sauber machen. Sie
würde frei sein. Aber nur, wenn ihr Plan funktionierte. Angespannt
hielt sie die Augen weit offen und lauschte. Benni
schnaufte im Bett auf der anderen Seite der Kammer, unten
knarzten die Holzbohlen. Vor dem Fenster pfiff der Wind in harten
Böen. Der Ahornbaum warf sich hin und her, Schattenäste
huschten über die Holzverkleidung über ihr.
Frühlingsstürme, hatte ihre Mutter immer dazu gesagt. Der
mächtige Flügelschlag von neu erwachendem Leben. Und dann
lachte sie, strich Jenni über den Kopf und erzählte ihr von ihrer
Geburt. So wild hat der Wind geheult in der Nacht, als du geboren
wurdest, meine Kleine. Und so still warst du.
Still war Jenni noch immer, seit sechzehn Jahren. In diesem
Haus war es ratsam, den Mund zu halten. Seine Aufmerksamkeit
nicht zu wecken, besonders nicht seine Wut.
Vorgestern hatte sie Geburtstag gehabt. Es war anfangs der
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perfekte Tag gewesen, mit blendender Morgensonne, die sie die
Augen zukneifen ließ, und einem klaren Himmel wie ein aufgespannter
Baldachin. Wenn sie aus dem Dachfenster schaute,
konnte sie hinter dem Bahndamm und den Weizenfeldern den
Horizont sehen. An manchen Tagen, wenn der Zug so laut vorbeirauschte,
dass das ganze Haus vibrierte, riss sie das Fenster auf
und schrie gegen das Brausen an, schrie, bis das Betongewicht
auf ihrer Brust leichter wurde. Doch an diesem Geburtstag hatte
sie nur die Weite tief in sich hineingesogen und genossen, wie
die Sonne ihr Gesicht wärmte. Sie hatte sich wieder umgedreht
und auf dem Nachtkästchen ihren Lieblingsnagellack entdeckt,
L’Oréal Rosé, mit einer schiefen Papierschleife, auf die Ales gute
gekritzelt war. Bestimmt hatte Benni den Nagellack geklaut.
Trotzdem ließ das Geschenk ihr Herz hüpfen. Sie frühstückten
zu zweit, und er malte ihr kichernd die Nägel an.
Als sie danach ihr Fahrrad durch die Einfahrt geschoben
hatte, am Lastwagen mit den platten Reifen vorbei, war alles still
geblieben, und auf dem Weg zur Schule blühten die wilden Tulpen.
Für ein paar Stunden hatte sie das Gefühl, dass doch alles
aushaltbar war, irgendwie.
Aber als sie am Nachmittag zurückkam, war Benni nicht
zu sehen gewesen. Schwere Regenwolken hingen über dem
Haus, und er werkelte an seinem LKW herum. Er begrüßte sie
mit einer Ohrfeige, weil sie vergessen hatte, auf dem Heimweg
die Einkäufe zu erledigen, und überhaupt, wo steckte der
verdammte Bengel, der sollte doch den Wagenheber festhalten.
Noch eine Ohrfeige landete in ihrem Gesicht, diesmal für ihren
Bruder. Kein Wort sagte er zu ihrem Geburtstag. Und ihre
Mutter war nicht da, um sie zu umarmen und ihr die Geschichte
von den Frühlingsstürmen ins Ohr zu flüstern. Schon seit sieben
Jahren nicht mehr.
Als sie in ihre Dachkammer stieg, polterte bei jedem Schritt
wieder schwer der Betonklumpen in ihrer Brust. Am liebsten
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hätte sie das Fenster geöffnet und hinausgeschrien. Doch weil
kein Zug fuhr, der ihre Schreie überdeckt hätte, rollte sie sich im
Bett zusammen und bohrte die Finger in die vergilbte Zudecke.
Lauschte, ob er ihr hinterherkam. Es gab schlimmere Dinge als
Ohrfeigen, Monster, die hinter seinem Grinsen lauerten, wenn
Benni nicht da war. Eine Finsternis, die sie verschluckte, würde
sie jemals darüber nachdenken.
Im Haus blieb es still, auf dem Dach allerdings begann es zu
prasseln. Bald tropfte der Regen mit einem satten Platschen in
den Eimer unter der Schräge.
Von einem Tag auf den anderen war ihre Mutter verschwunden,
ohne ein Wort. Weil Worte ihren Verrat nicht entschuldigen
konnten. Ein Nachbar hatte sie gesehen, wie sie am Bahnhof in
die Regionalbahn stieg, eine elegante Reisende mit Hut, Mantel
und schwerem Koffer, wie in einem Film. Benni war noch wochenlang
bei jedem Rattern aus dem Haus gerannt und hatte zum
Bahndamm hochgestarrt, weil er hoffte, sie würde vorbeifahren.
Als brausten die Züge und ihre Passagiere in einem endlosen Kreis
um ihr Haus, als würde niemals jemand aussteigen oder verloren
gehen. Seither war keiner von ihnen mehr Zug gefahren.
Nach Mutters Verschwinden war alles viel schlimmer geworden.
Jenni wehrte sich nie, hielt es aus, goss ihr Herz in Beton,
damit es nicht zersprang, auch für Benni.
Ihre Mutter war mutig gewesen, wunderhübsch und gemein.
Aber Jenni nicht. Sie versuchte, sich mit dem Gedanken zu
trösten, dass sie es nur noch zwei Jahre aushalten musste. An ihrem
achtzehnten Geburtstag wäre sie frei. Wenn sie gehen wollte,
durfte er sie nicht mehr aufhalten.
Allerdings dauerten zwei Jahre ganz schön lange. Sie ballte
die Fäuste und zählte die Tropfen, die in den Eimer platschten.
Dreißig, hundert, zweihundert. Und plötzlich spürte sie, dass sie
das nicht mehr aushalten konnte. Nicht siebenhundertdreißig
Tage mit diesem Betonklumpen in der Brust. Sie fuhr aus dem
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Bett hoch, schnappte sich ihren Wanderrucksack und stopfte ihre
Lieblingsjeans und zwei Pullis hinein.
War das schon Mut? Oder nur Verzweiflung?
Am nächsten Tag schwänzte sie die erste Schulstunde und radelte
zum Bahnhof, um die Zugverbindungen nachzuschauen.
Um sich anzuspornen, kaufte sie auch gleich ein Ticket. Für
heute Nacht, dreiundzwanzig Uhr dreißig. Der letzte Regionalexpress
in die Stadt. Am Nachmittag räumte sie ein letztes Mal
auf und packte den Rucksack sorgfältiger, mit Regenjacke, Unterwäsche
und Zahnpasta.
Jetzt lag sie hier, angespannt wie ein Tier auf der Flucht. In
eineinhalb Stunden würde der Zug gehen. Sie musste ihn erwischen!
Einen weiteren Fluchtversuch würde sie sich nicht trauen.
Sie hatte jetzt schon so viel Angst. Ihr Plan war Murks, irgendwas
würde bestimmt schiefgehen.
Sie lauschte. Das alte Haus war so hellhörig, dass sie jede einzelne
Holzbohle im Wohnzimmer knarren hörte. Er wanderte
dort unten murmelnd durch seine Schwaden von Zigarettenrauch.
Früher war er tags und nachts Touren gefahren mit seinem
Lastwagen – für die Kinder eine Atempause. Doch erst ging angeblich
der Wagen kaputt, dann kam raus, dass sie ihm bei der
Spedition gekündigt hatten. Betriebsschließung.
Jenni hörte sie im Sportverein über ihn reden. Er hatte einen
guten Ruf in der Kleinstadt. Der Fußballtrainer, der lustige Kegelkumpel,
der Vetter vom Bürgermeister. Und auch noch alleinerziehender
Vater.
Niemanden interessierte es, wie unerträglich es für sie und
Benni zu Hause geworden war. Wenn er nur endlich Ruhe gäbe!
Auf der anderen Seite der Kammer stieß ihr Bruder ein Wimmern
aus, als hätte er ihre Gedanken gehört. Sie hielt den Atem
an, war ganz still.
Benni. Er hatte den gleichen leichten Schlaf wie die Rehkitze,
die sie im Sommer auf den Weizenfeldern hinter den Glei-
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sen aufstöberten. Die erst hochschreckten und dann erstarrten,
den Kopf zwischen den Vorderbeinen ausgestreckt. Als ob sie
hofften, unsichtbar zu sein.
Wenn Benni aufwachte, dann auch immer mit aufgerissenen
Augen und einem Japsen, als wäre er noch fünf und nicht zwölf.
Er sah sogar aus wie ein Rehkitz, mit den braunen Augen und
dem dunkelblonden Wuschelhaar, der schmalen, hochgeschossenen
Gestalt. Er hielt zwar nicht mehr nach Mutter Ausschau, aber
jeden Abend streute er Futter an der Hecke vor dem Bahndamm
aus, für die Eichhörnchen, Rotkehlchen und Meisen. Und wenn
sie in der Dämmerung beide im Bett lagen, das Dachfenster gekippt,
erkannte er die einzelnen Zugtypen am Rattern und die
Vögel am Gesang.
Heute Nacht durfte er auf gar keinen Fall aufwachen.
Ihn zurückzulassen war das Allerschlimmste am ganzen Plan.
Aber wenn sie ihn mitnähme, würde die Polizei sie erwischen,
so wie damals. Zwei Beamte hatten sie im Streifenwagen nach
Hause gefahren und danach im Vorgarten ein Bierchen mit ihrem
Vater getrunken.
Seinen Bälgern würde er nach so einer Aktion die Leviten lesen,
hatte der eine gesagt und ihrem Vater zugeprostet. Mit einem
Augenzwinkern. Am nächsten Morgen hatten die Blutergüsse
auf Jennis ganzem Rücken gebrannt, während sie auf dem Stuhl
im Büro der Schulpädagogin saß und sich noch eine Strafpredigt
anhörte.
Deshalb musste sie allein verschwinden, so wie Mutter. Aber
immerhin hatte sie Benni einen Brief mit Abschiedsworten in
der Schultasche versteckt. Außerdem würde er drei Snickers in
seiner Trainingsjacke finden und noch mal drei in der Scheune,
bei den mit Kies gefüllten Wasserflaschen, die er als Gewichte
benutzte. Männer fürchten sich auch, nur anders. Das hatte Mutter
ihr einmal erklärt, während sie ihre Augenbraue mit einer
Tiefkühlpackung Erbsen kühlte. Wenn sie sich bedroht fühlen,
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müssen sie noch einen draufgeben. Zeig ihnen also nie, dass du
stark bist.
Jenni hatte sich nie stark gefühlt, und trotzdem hatte ihr Vater
immer noch einen draufgegeben. Benni war ein Junge, außer
Prügel hatte er nichts zu befürchten. Er würde weiter heimlich
trainieren, weil er es ihr versprochen hatte. Das war das Einzige,
was sie für ihn tun konnte: Er sollte stark werden, so wie Russell
Crowe im Actionfilm Gladiator, den sie letztes Jahr zusammen im
Kino gesehen hatten.
Irgendwann würde sich Benni wie der Gladiator nichts mehr
gefallen lassen, sondern zurückschlagen. Dann würde er der
Stärkste in einem Männerhaushalt sein. Die Vorstellung tröstete
sie und ließ sie gleichzeitig schaudern.
Erst jetzt bemerkte sie, dass es unten ruhiger geworden war.
Kein Herumwandern mehr. Nur einmal quietschte noch die Tür
zu seinem Schlafzimmer, dann war es still.
Ihr Herz machte einen einzelnen, harten Schlag, der ihr bis
zu den Ohren klang.
Sie schob die Bettdecke zur Seite und rollte sich von der Matratze,
tastete mit den Füßen vorsichtig nach dem Boden. Die
Turnschuhe trug sie seit Stunden, darin klebten ihre Zehen heiß
und verschwitzt. Sie zog den Rucksack unter dem Bett hervor
und drückte die Tür zum Treppenhaus auf.
Zu Benni schaute sie nicht. Manchmal reichte ein Blick, um
ihn zu wecken.
Zitternd holte sie Luft. Draußen schob sie die Tür hinter sich
zu, setzte den Rucksack auf und zurrte die Träger ganz fest. Die
Treppe war die größte Hürde. Es war stockdunkel, und die abgetretenen
Stufen knarzten noch lauter als die Bohlen im Wohnzimmer.
Doch Jenni hatte Übung darin, sich lautlos zu bewegen. Die
erste Stufe. Quälend langsam schob sie den Fuß vor. Auf der
zweiten und dritten Stufe balancierte sie ganz außen, dort, wo
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das Holz an der Wand verschraubt war. Ihre Schultern krampften
unter dem Gewicht des Rucksacks. Die vierte Stufe ächzte. Mit
hastigen Sprüngen setzte sie über die nächsten drei hinweg.
Jäh stieß das Holz unter ihren Füßen ein Knurren aus. Als
warne das Haus sie, noch weiter zu gehen.
Sie schob sich die Faust in den Mund. Blut rauschte in ihren
Ohren. Noch konnte sie den ganzen verrückten Plan abblasen.
Andererseits war da das Ticket in ihrer Tasche. Der Zug würde
nicht auf sie warten.
Zögerlich setzte sie weiter einen Fuß vor den anderen. Endlich
traten ihre Turnschuhe auf Fliesen. Im Durchgang zum Flur
mischte sich ein diffuses Schimmern ins Dunkel, genug, um
Schemen zu erahnen.
Kein Mucks jetzt! Die Tür zu seinem Schlafzimmer befand
sich gleich vor ihr. Ein schwarzer Spalt zwischen Wand und Tür,
dahinter lauerte mehr Finsternis, als sie ertragen konnte. Mit abgewandtem
Gesicht tastete Jenni sich in den Flur. Dort blickte
sie hoch zum Zwielicht, das durch das schmale Fenster über der
Haustür auf sie herab schien wie ein Versprechen. Sie machte einen
großen Schritt – und stolperte über Bennis Stiefel.
Die hatte sie doch aufgeräumt! Sie taumelte nach vorn, versuchte,
ihren Sturz abzufangen. War Benni noch mal draußen gewesen,
um die Tiere zu füttern?
Ihre Schulter prallte gegen das Schuhregal. Sofort gerieten die
Bretter ins Wanken. Schuhe und andere Gegenstände rutschten
ihr entgegen. Oh nein! Sie versuchte noch, die Porzellanschale
zu fangen, in der sie die Schlüssel von allen aufbewahrten – und
verfehlte sie. Mit einem hellen Klirren zerschellte das Porzellan
auf den Fliesen.
Ein Licht ging an. Noch während sie zur Haustür hechtete,
wurde die Schlafzimmertür aufgerissen.
»Was schleichst du hier herum?« Er packte sie und warf sie zu
Boden.
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Scherben bohrten sich in ihre Handflächen. Ihr Rucksack
klatschte gegen die Fliesen. Tabakatem schlug ihr ins Gesicht, der
Dampf von Wodka, seine Hand ohrfeigte sie links und rechts.
»Wolltest du abhauen? Zu einem Kerl?«
Ihre Tränen verwischten sein Gesicht zu einem grauen Schemen.
Fast mühelos wuchtete er sie in die Höhe. So stark war er.
Warum hatte sie nur geglaubt, dass sie vor ihm fliehen könnte?
»Du kannst was erleben!«
Keuchend und schwankend trug er sie durch den Flur. Nicht
ins Schlafzimmer, sondern zur Küche. Sie hatte die Augen zusammengekniffen.
Gleich würde er auch hier das Licht anmachen,
die grelle Neonröhre, die er über den Herd montiert hatte,
und sich über sie beugen.
Stattdessen zögerte er. Vielleicht war er müde und betrunken.
Vielleicht schaute er nach oben zur Zimmerdecke, dachte daran,
dass Benni zu Hause war. Sie traute sich nicht, ihn anzusehen.
Alles, was sie sagen konnte, würde falsch sein, das wusste sie.
Er riss die Tür zur Vorratskammer auf und schubste sie hinein.
Noch während sie fiel, trat sein Fuß in ihren Bauch. Der
Schmerz raubte ihr jede Luft. Stöhnend sackte sie zusammen,
würgte, schluchzte, während er die Tür zuwarf und den Schlüssel
herumdrehte.
»Miststück!« Ein letztes Donnern gegen die Tür, dann wurde
es still.
Hier in dem fensterlosen Raum roch es nach Schimmel
und Mäusekacke. Obwohl sie auch hier putzte, jeden zweiten
Tag. Der Geruch ließ sie noch mehr würgen. Sie beugte sich
vor, hielt sich dabei das Haar aus dem Gesicht. Doch irgendwann
kam nichts mehr aus ihr heraus außer trockenem Schluchzen. Ihr
Hals brannte genauso wie ihre Handflächen, der Magen war ein
einziger dumpfer Schmerz. Noch mehr schmerzte sie, wie ungerecht
alles gelaufen war.
Sie war verloren. Morgen würde er sie grün und blau schla-
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gen, und wenn er sie damit nicht umbrachte, würde er sie niemals
mehr aus dem Haus lassen.
Wie als Bestätigung schwoll draußen ein Brausen an, als
drückte eine Windböe gegen das Haus. Eine unerträgliche Minute
lang vibrierte die Wand hinter ihr, dann verebbte das Geräusch
wieder. Der Zug war ohne sie gefahren.
In der stillen Leere, die er zurückließ, machte ihr Schmerz etwas
anderem Platz. Sie ballte die Fäuste. Die ganze Zeit hatte sie
an ihrem Plan gezweifelt und an sich selbst. Dabei war es nicht
ihre Schuld gewesen, dass sie es nicht geschafft hatte.
Bennis Stiefel waren schuld. Obwohl sie ihn so oft gebeten
hatte, sie ins Fach zu stellen. Aber er hatte sich darauf verlassen,
dass sie hinter ihm herräumte. Weil das ihre Aufgabe war in diesem
Haus. Aus dem sie niemals entkommen würde, wenn es nach
ihrem Vater ginge, nie.
Sie malte sich aus, ihn ins Gesicht zu schlagen, genauso,
wie er sie geschlagen hatte. Ihre Zähne knirschten, als sie die
Fäuste reckte und der Finsternis einen Kinnhaken gab. Noch
einmal schlug sie zu. Sie spürte die Wut in sich wachsen. Reine
schwarze Wut. Es war ein gutes Gefühl. So lange boxte sie in
die Luft, bis ein Geräusch sie hochschrecken ließ. Jemand war
in der Küche.
Sie kam auf die Beine, die Fäuste weiter wachsam erhoben.
Der Schlüssel drehte sich im Schloss. Die Tür schob sich langsam,
vorsichtig auf. Ihr Bruder. Sie ließ die Hände sinken. Auf Benni
konnte sie nicht wütend sein.
»Verschwinde«, flüsterte sie. »Sonst erwischt er dich.«
Im dünnen Schein einer Taschenlampe wirkte sein Gesicht
spitz und bleich, die Augen aufgerissen. Er hob etwas hoch und
streckte es ihr hin. Ihren Rucksack.
»Du musst weg«, sagte er so leise, dass sie ihn kaum verstand.
»Jetzt.«
Sie regte sich nicht.
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»Nun geh schon!« Sein Flüstern war hell, drängend. Er meinte
es ernst.
Immer noch pulste das schwarze Gefühl in ihr, ließ sie mit
den Zähnen knirschen. Die Wut gab ihrem Bruder recht. Brüsk
nahm sie den Rucksack.
Sie hatte hier nichts mehr verloren. Aber wo sollte sie hin?
Der Zug war fort, die Gleise still.
Auf der anderen Seite des Hauses allerdings, nur ein paar
Hundert Meter entfernt, verlief das dicke graue Band der Hauptstraße.
Und zwei Kilometer weiter befand sich eine Tankstelle,
kurz vor der Auffahrt zur Autobahn. Dort stoppten die Lastwagenfahrer
die ganze Nacht über, tankten, pinkelten, fuhren weiter.
Solche wie er, und andere. Ab und zu nahmen sie Anhalterinnen
mit.
Nur Schlampen trampen, verkündete er immer.
Ihre Mutter hatte einmal gesagt: Autostoppen ist wie Russisch
Roulette. Es kann erst mal gut gehen – aber irgendwann
erwischt dich der Falsche.
Dabei hatte sie nicht Jenni angesehen, sondern ihren Vater.
War Trampen gefährlicher, als hierzubleiben? Nein.
Jenni straffte die Schultern. Sie schwang den Rucksack auf
ihren Rücken und sah ihren Bruder an. Sein Blick huschte hin
und her wie der eines Vögelchens. Vielleicht wollte er doch nicht,
dass sie ging. Aber sie hatte sich entschieden.
»Ich hole dich auch hier raus.« Ihr Flüstern war heiser, ihre
Zunge fühlte sich an wie im Gaumen festgeklebt. »Versprochen.
Spätestens, wenn ich achtzehn bin.«
Er nickte zögerlich, als ob er ihr nicht glaubte, dann machte
er einen Schritt zurück und schniefte. Sie streckte die Hand nach
ihm aus und ließ sie wieder sinken.
»Ich versprech es dir«, flüsterte sie noch einmal und schob
sich an ihm vorbei Richtung Flur.
Kurz wurde ihr schwindelig, als sie den schiefen Spalt seiner
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Schlafzimmertür gähnen sah, die Finsternis dahinter. Dann stahl
sie sich daran vorbei und öffnete die Haustür. Der Lastwagen in
der Einfahrt war ein schwarzer Koloss, doch dahinter wogten die
Bäume vor dem Nachthimmel.
Sie holte tief Luft. Der Wind warf ihr Regentropfen entgegen,
eine kalte und feuchte Umarmung. Ohne sich noch einmal
umzusehen, trat sie hinaus und verschwand im Dunkel.
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#124 Malu M. – Verbrechen Berlin:
Der Brandenburger Anhaltermörder, Teil 2
** Ihr hört den Pod cast Verbrechen Berlin. Haltet die
Augen offen. Denn das Grauen lauert überall. **
»Als die LKW-Fahrerin Anna G. an diesem Herbstabend
die vier Treppenstufen zum Shop am Rastplatz Bernau hinunterstieg,
ahnte sie nicht, welch schrecklicher Anblick
sie dort erwartete. Das Erste, was sie hinter den Mülltonnen
sah, war ein blutüberströmter Mädchenarm …«
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Nina
»Buh!«, brüllt mir jemand so plötzlich ins Ohr, dass ich mit einem
Schrei in die Höhe fahre.
Hinter Malus Stimme und dem Hämmern meines Pulses
höre ich sie lachen. Ich drehe mich um. Jo, dieses freche Gör,
lacht mich über die Sofalehne hinweg einfach aus.
»Irgendwann bringst du mich damit ins Grab«, japse ich und
schiebe den Kopfhörer in den Nacken. Dann klicke ich aufs
Handydisplay und stoppe den Pod cast.
Auf dem Fensterbrett hebt Carlo den Kopf und starrt zu uns
herüber. Sonst warnt mich der Kater immer, wenn meine Tochter
sich anschleicht, um mich zu erschrecken. Der kleine Verräter
gähnt unbeeindruckt, rollt seine rosa Zunge aus und beginnt,
sein schwarzes Fell zu putzen.
»Ach was«, sagt Jo mitleidslos. »Selbst schuld, wenn du im
Dunkeln sitzt und dir diese gruseligen True-Crime-Fälle anhörst.
Warum bist du überhaupt schon zu Hause?«
Ich könnte erzählen, dass Frau von Arlberg den Putztermin
abgesagt hat, weil sie mit einem ihrer Hunde zum Tierarzt
musste. Aber ich keuche immer noch. Die Podcast-Folge ist
wirklich gruselig, und Jo hat mich erschreckt. Ich will aber nicht,
dass sie das merkt.
Natürlich merkt sie es trotzdem und schnaubt. »Mom, du zitterst
ja. Diese Malu M. macht dich völlig kirre.«
»Du machst mich kirre«, stelle ich richtig und lasse mich zurück
aufs Sofa sinken.
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Doch sie lässt sich nicht beirren. Mit Schwung setzt sie über
die Lehne und landet neben mir. »Camila hat sich gestern am
Bahnsteig am Geländer festgehalten«, sagte sie. »Genau wie du.«
»Aus gutem Grund.« Ein weiterer Schauer durchrieselt mich,
als ich an die Pod cast-Folge von letztem Monat zurückdenke.
»Der Ringbahn-Schubser wurde nie gefasst. Der ist immer noch
da draußen.«
»Na und?« Sie starrt mich an. Selbst im Zwielicht leuchten
ihr hellblonder Bob, ihr roter Pulli und ihre unglaublich langen
Beine, die in gelben Leggings wippen – und die Empörung ihrer
ganzen siebzehn Lebensjahre. »Der letzte Mord ist acht Jahre
her. Seitdem sind jede Woche Millionen Leute S-Bahn gefahren,
ohne dass was passiert ist. Aber kaum wärmt Malu M. diese alten
Fälle auf, drehen alle wieder durch. So wie damals.«
»Du kannst dich erinnern?«, frage ich überrascht.
»Klar.« Sie zuckt mit den Schultern. »Tante Elli und du, ihr
habt ständig über den Schubser geredet. Du hattest Angst, aber
Elli hat gesagt, ihr solltet jetzt erst recht Bahn fahren. Weil ihr ihn
dann vielleicht auf frischer Tat ertappt.«
»Das klingt ganz nach ihr«, murmele ich. Ein Stich fährt
durch mein Herz. Manche Erinnerungen werden nicht stumpfer,
sondern härter, der stechende Schmerz einer Klinge, die der
Zahn der Zeit eher geschärft hat, statt sie zu brechen.
Wie der Verlust meiner Schwester. Ihr Lachen, ihre Sprüche,
jeden Abend auf diesem Sofa. Ihr ungebrochenes Interesse für
alles Böse, das auf Berlins Straßen passierte, das zur Besessenheit
wurde, als sie diese Wohnung kaum mehr verlassen konnte.
»Ich versteh nicht, warum du dir diesen Mist auch heute noch
reinziehst«, sagt Jo. »Hör lieber mal etwas Sinnvolles.«
Ich atme tief durch, schiebe meine Erinnerungen beiseite.
»Meinst du den Pod cast, den ihr beim Schulprojekt gemacht
habt? Die besten Zahlenrätsel?«
»Mythen der Mathematik«, sagt sie ungnädig. »Ganz genau.«
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Ich muss grinsen. Weil Jo so ist, wie sie ist. Sie überhört jede
Ironie und bevorzugt die Klarheit der Naturwissenschaften. Zahlen,
Fakten. Ordnung im Chaos.
Jetzt knipst sie die Leselampe an, um mit gerunzelter Stirn die
Chips vom Sofa zu pulen, die mir vorhin beim gebannten Lauschen
aus der Schüssel gefallen sind.
»Lass das«, protestiere ich. »Ich mach das gleich.«
»Von wegen! Carlo frisst sie und bekommt wieder Durchfall.«
»Hast ja recht.« Ich werfe einen reuevollen Blick zum Kater
hinüber. »Ich glaube, wir brauchen dringend eine Putzfrau.«
Jo stöhnt. »Nicht lustig, Mom.«
Doch als ich die Arme nach ihr ausstrecke, gibt sie nach und
schmiegt sich an mich. Ich vergrabe die Nase in ihrem Haar und
suche unter alldem Teenagerunmut nach einem Rest Babyduft.
Als ich ihn finde, sauge ich ihn tief in mich ein.
»Nicht so fest«, knurrt sie und hebt die Hand, um die Chips,
die sie eingesammelt hat, nicht zu verlieren.
Mein Kind. Sie ist nun schon fast die Hälfte meines Lebens bei
mir – und das Beste, das ich jemals zustande bekommen werde.
Das klingt bitterer, als ich es meine. Meine Aufgabe ist es, uns
beide zu versorgen. Diese zerbrechliche Hülle zu erhalten, zu der
unser Alltag nach Ellis Tod vor sechs Jahren geworden ist. Unsere
Wohnung, die ein Zimmer zu viel hat, unsere Miete, die für
mein Einkommen eigentlich zu hoch ist. Jos Wohlergehen, das
nun allein auf meinen Schultern lastet.
Das alles wiegt schwer genug. Ich kann zufrieden sein, dass
ich es Monat für Monat schaffe.
Mein Handy piepst, und ich weiß, dass ich mich gerade selbst
belogen habe. Mein Herz hämmert schon wieder fast so heftig
wie vorhin, während ich mich aufrichte und einen Blick aufs
Display werfe.
Nur eine Spammail. Schade.
Mein Herz schlägt weiter, doch jetzt in einem harten und
24

ernüchterten Ton. Seit gestern geht das schon so – seit ich die
Bewerbung abgeschickt habe. Ich habe mich aus der Deckung
gewagt und fühle mich seither so entblößt, als hätte ich ein
Nacktfoto von mir verschickt. Dabei ist die Wahrscheinlichkeit,
dass ich eine Antwort bekomme, verschwindend gering.
Vielleicht wäre es sogar besser, keine Antwort zu bekommen.
Ich bin nicht gut darin, Chancen zu nutzen.
Jo hat dagegen sofort genutzt, dass ich abgelenkt bin, um aus
meiner Umarmung zu entwischen und sich ihr eigenes Handy
zu schnappen.
Ich stecke mein Handy ein, empfange die Krümel aus Jos
Hand und mache mich auf in Richtung Küche. Dort ist es eng,
vollgestellt, gemütlich. Ich klappe den Mülleimer auf und werfe
die Chipskrümel hinein.
»Soll ich dir den Auflauf aufwärmen?«, rufe ich. »Salat ist auch
noch im Kühlschrank.«
»Wir haben nach dem Training gegessen«, ruft Jo zurück.
»Camila kommt auch gleich. Sie sucht noch einen Platz für ihr
Fahrrad, damit es nicht wieder geklaut wird.«
»Alles klar!« Ich unterdrücke meine Enttäuschung. Sosehr ich
Jos Freundin mag, ich hätte meine Tochter ab und zu gerne auch
mal für mich allein.
Carlo ist mir gefolgt, springt auf einen Stuhl und maunzt mich
auffordernd an. Hinter ihm am Fenster hat die Nacht Einzug gehalten.
Und zwar mit voller dunkelgrauer Pracht, weil die Straßenlaterne
vor unserem Haus seit Monaten kaputt ist. Wedding eben.
Ich sollte die Rollläden unserer Erdgeschosswohnung herunterlassen,
damit die Passanten nicht zu uns hereinschauen können.
Stattdessen ziehe ich das Handy heraus und blicke erneut auf das
Display. Das Pausenzeichen des Pod casts blinkt wie eine Mahnung.
Als es klingelt, springt Carlo lautlos in den Flur. Verspätet
folge ich ihm.
Die Wohnungstür steht schon offen. Camilas schwarze Lo-
25

cken mischen sich unter Jos blonden, glatten Bob. Darunter tragen
die beiden Mädchen die identischen roten Kapuzenpullis
mit dem Schriftzug FC Victoria.
Carlo scharwenzelt um ihre Beine herum. Er liebt Camila –
so wie wir alle. Aber Jo liebt Camila am meisten. Die beiden
Mädchen sind seit einem Jahr unzertrennlich. Sie sind im gleichen
Abi-Jahrgang und in der gleichen Fußballmannschaft, und
inzwischen wohnt Camila quasi bei uns.
»Nina!« Sie löst sich von Jo und stürmt auf mich zu, als wolle
sie mich umwerfen. Stattdessen umarmt sie mich. »Wie geht’s
dir?«
Ihr Anblick hebt meine Stimmung. Sie ist ein Wirbelwind
und einen Kopf kleiner als Jo und ich, mit Augenbrauen wie Balken
und einem lauten, rauen Lachen. Während Jo als Stürmerin
ihre langen Torschüsse voller präziser Finesse spielt, ist Camila als
Verteidigerin bei jeder Rangelei gefürchtet.
»Hast du die Folge auch schon gehört?« Sie strahlt mich an.
»Wegen ihr hat es mich gerade fast vom Rad gelegt. Das arme
Mädchen. Und als Malu M. gesagt hat, was der Typ mit ihren …«
»Stopp, stopp!« Panisch schiebe ich sie von mir weg. »Nicht
spoilern.«
»Ups.« Sie schlägt sich die Hand vor den Mund, dann lacht
sie auf. »Sorry. Ich sag dir, du wirst dich gruseln. Nur der Schluss
ist lahm. Wer der Mörder ist, sagt Malu erst übermorgen. In Teil
drei.«
»Wenn du es wissen willst, google es doch«, sagt Jo.
Camila und ich wechseln einen mitleidigen Blick. Jo wird es
niemals verstehen.
»Wir müssen jetzt lernen.« Meine Tochter nimmt Camila am
Arm und versucht, sie in Richtung ihres Zimmers zu schieben.
»Die letzte Matheklausur vorm Abi, weißt du noch? Die ist auch
übermorgen.«
»Danke fürs Erinnern«, stöhnt Camila. »Mach’s gut, Nina,
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und drück mir die Daumen, dass ich das alles überlebe mit dieser
Lernmaschine.« Sie stupst der ungerührten Jo in die Seite. »Vor
dem Abi keine Party mehr. Sie ist eisenhart.«
»Das schaffst du schon.« Ich zwinkere ihr zu. »In ein paar Wochen
seid ihr frei.«
Und bald darauf fort. Dieser Gedanke gehört allein mir, ich
spreche ihn nicht aus.
»Ja.« Camila strahlt. »Erst mal Abifahrt und dann feiern, den
ganzen Sommer. Vielleicht jobbe ich auch ein paar Wochen, mal
sehen.«
»Ich kann dir ein paar Aufträge besorgen«, biete ich an.
Jo verengt die Augen, in ihre Augen tritt beinahe so etwas wie
Feindseligkeit.
»Putzen als Ferienjob klingt gut«, sagt Camila dagegen fröhlich.
»Ich hab aber null Ahnung davon. Zeigst du mir deine
Tricks? Oder ich schau Anke mal unauffällig über die Schulter.«
Ich nicke. Anke ist die Putzfrau von Camilas Familie. Camilas
Vater ist Brasilianer und hat einen Doktortitel in Informatik, genauso
wie seine Frau. Die beiden betreiben eine Software-Firma
in ihrer schicken Loftwohnung in Kreuzberg und bieten ihrer
Tochter Dinge, die ich meiner niemals bieten kann.
Jo schiebt Camila in ihr Zimmer.
»Viel Erfolg beim Lernen, ihr beiden«, sage ich leise. Dann
straffe ich die Schultern. »Tut nichts, was ich nicht auch tun
würde.«
»Kann ich nicht versprechen.« Camila lacht. Sie packt Jo an
der Kapuze und zieht sie zu sich herunter, um ihr einen Kuss zu
geben.
»Wir müssen wirklich lernen«, sagt meine Tochter, aber sie
grinst jetzt wieder. »Sobald du mir erklärt hast, was …«
Ruckartig schließt Camila die Tür.
Ich warte noch einen Atemzug und lausche, doch was auch
immer Jo hat sagen wollen, jetzt schweigt sie. Auch Schulhefte
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höre ich keine rascheln, nur einmal das Knarzen von Jos Bettkante.
Offenbar haben sie es doch nicht so eilig mit dem Lernen.
Ich wende mich ab. So gern ich in anderen Häusern den Geheimnissen
meiner Kundschaft nachspüre, so wenig angebracht
ist es hier.
Im Wohnzimmer lasse ich endlich die Rollläden herunter,
knipse die Leselampe aus und setze mich im Halbdunkel wieder
aufs Sofa. Carlo springt mit einem Maunzen auf meinen Schoß
und sucht erfolglos nach den Chips. Ich strecke die Hand nach
ihm aus.
»Wir zwei halten die Stellung, oder?«, sage ich leise und kraule
ihn unterm Kinn. Zu Hause. Während die Mädchen flügge werden.
Abifahrt, Studium, hinaus in die weite Welt.
Ein Leben ohne Jo kann ich mir nicht vorstellen. Nicht,
nachdem ich Elli schon verloren habe. Die beiden waren immer
die unverrückbaren Fixpunkte, um die ich kreiste.
Dafür habe ich meine Jobs ständig gewechselt. Ich habe gekellnert,
Pizza ausgeliefert, mich in Buchhaltung versucht, alles,
um uns über Wasser zu halten.
Mein Psychologiestudium war nach Jos Geburt zum Scheitern
verurteilt gewesen. Die Behaviorismus-Theorie nach Watson
auswendig lernen, wenn das Baby zahnt und der Vermieter
das Gas abgestellt hat, weil das Mietgeld für Lehrbücher und die
Gesundheit meiner Schwester aufgebraucht wurde – das hätten
auch Stärkere als ich nicht geschafft. Als Jo elf Monate alt war,
zogen Elli und ich zusammen in diese Erdgeschosswohnung, und
wenn meine Schwester es zuließ, umsorgte ich sie, so, wie ich Jo
umsorgte.
Seit vier Jahren putze ich jetzt. Finanziell und geistig ist es
nicht besonders profitabel, und körperlich ist es anstrengend,
aber gute Putzfrauen sind begehrt, sodass ich mir meine Kundschaft
mehr oder weniger aussuchen kann. Manchmal habe ich
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ein schlechtes Gewissen, weil ich mir diese Freiheit gönne, aber
ich entscheide mich immer nur für Leute, die etwas in mir ansprechen.
Sei es ein Geheimnis, das ich bei ihnen spüre, eine Marotte,
die ich ergründen will, oder einfach, dass ich das Gefühl
habe, ihnen helfen zu können. Außerdem hatte ich immer schon
ein Herz für Exzentriker.
Bei Frau von Arlberg muss ich zum Beispiel immer drei gereizte
Schäferhunde aus ihrem Bett wuchten, bevor ich es neu
beziehe. Inzwischen habe ich die Tiere mithilfe meiner Salamibrote
so weit, dass sie selbst aussteigen. Manchmal verstecke ich
die Brote auch und lasse die Hunde danach suchen, um sie beim
Putzen aus dem Weg zu haben.
Elli hätte diese Anekdote geliebt. Wahrscheinlich hätte sie mir
vorgeschlagen, sie zu Spürhunden auszubilden und an die Polizei
zu vermieten.
Wenn ich hingegen versuche, meiner Tochter von meinem
Job zu erzählen, beendet Jo das Gespräch so schnell, dass ich gar
nicht zu Wort komme. Deshalb weiß sie auch nichts von meiner
Bewerbung.
So eine Putzfrau bräuchte ich auch, hatte Malu M. lachend in
ihrem letzten Pod cast gesagt, in dem es um einen Antiquitätensammler
ging, dessen Reinigungshilfe in seiner vollgestopften
Wohnung über eine Leiche gestolpert war. Bei mir zu Hause
müsste jemand dringend mal für Ordnung sorgen. Bevor die Nachbarn
noch glauben, ich hätte auch irgendwelche Leichen gebunkert.
Bei Malus Worten war ich aufgeschreckt.
Ich könnte diese Putzfrau sein, hatte es mich durchzuckt.
Und nicht nur das. Es wäre die Chance, etwas zu korrigieren in
meinem Leben. Um danach endlich etwas Neues zu beginnen.
Denn irgendeine Veränderung brauche ich, so schlecht, wie ich
schlafe, so ruhelos, wie ich mich fühle, jetzt, da Jo kurz davorsteht,
mich auch noch zu verlassen.
Aber Malu M. hat sich nicht gemeldet. Diese Idee war wohl
29

doch eher ein Griff ins Klo gewesen. Und damit kenne ich mich
schon von Berufs wegen aus.
Ich setze die Kopfhörer auf und versinke erneut in Malus
neuester Episode. Düster und blutig geht es weiter, kein Wunder,
dass Camila beim Fahrradfahren abgelenkt war. Geschichten um
ermordete Teenagermädchen verursachen auch mir eine besondere
Gänsehaut. Zum Glück ist Jo zu vernünftig, um jemals per
Anhalter zu fahren.
Nachdem die Sendung zu Ende ist, lese ich auf Malus Instagram-Site
die Kommentare der anderen Hörerinnen und Hörer
unter ihrem Hashtag #dasgrauenlauertüberall.
@TrueCrimeAddict17: Du hast dich wieder selbst übertroffen,
Malu :-)
@FoodieLeo: Malu for Kanzlerin

Ganz oben im Chatverlauf steht meine Ansprache, auf die ich
nur zwei Minuten stolz war, ehe ich sie am liebsten wieder löschen
wollte:
Hallo, Malu M.
Sie haben recht, gründliche und diskrete Putzfrauen sind selten.
Zum Glück haben Sie eine unter Ihren Hörerinnen.
Anbei schicke ich Ihnen meine Unterlagen, außerdem den Link
zu meiner Website, auf der Sie zahlreiche Referenzen finden.
Melden Sie sich, wenn Sie Interesse haben. Eigentlich nehme ich
keine neuen Kundinnen mehr auf, aber für Sie würde ich eine
Ausnahme machen. Obwohl ich für das Entsorgen von Leichen
aus Ihrer Wohnung eine Gefahrenzulage veranschlagen würde. ;-)
Viele Grüße, Nina Blume
Unter meinem Text hüpfen drei kleine hellgrüne Punkte auf
und ab. Malu schreibt gerade an mich!
Nägelkauend starre ich die Punkte an, als könnten sie mir
verraten, was sie eintippt. Als ihre Nachricht erscheint, stoße ich
einen Schrei aus, der Carlo von meinem Schoß jagt.
Liebe Frau Blume, vielen Dank für Ihre Bewerbung.
Ihre Referenzen sind bemerkenswert. Ich kann mir eine
Zusammenarbeit vorstellen.
»Sie will mich einstellen«, rufe ich. »Hast du das gehört?«
Carlo maunzt und beäugt mich argwöhnisch unter dem
Couchtisch hervor.
Immer noch hüpfen die drei Punkte. Und schon erscheint
ihre nächste Nachricht.
Frau Blume, ich sehe, Sie sind gerade online. Können Sie das
bestätigen?
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Hallo, Frau M., tippe ich. Ja, ich bin gerade online. Ich freue
mich sehr über Ihr Interesse!
Ihre Antwort folgt prompt:
Das ist schön. Sind Sie zu Hause und haben ein paar
Minuten Zeit? Sie können sich sicher vorstellen, dass ich
Vorsichtsmaßnahmen treffen muss. Mir schreiben viele Leute,
und die Online-Welt birgt tiefe Abgründe.
Tiefe Abgründe? Ich runzele die Stirn. Ich hätte es nicht so drastisch
formuliert, aber ich bin auch nicht berühmt.
Ja, ich bin zu Hause, schreibe ich. Was kann ich tun?
Nehmen Sie bitte ein kurzes Video von sich auf, antwortet sie
so schnell, als hätte sie den Text schon vorbereitet. Nur
ein paar Worte über sich, an einer Stelle in Ihrer Wohnung, die
zeigt, wer Sie sind. Das soll noch kein Bewerbungsgespräch sein,
sondern mir nur beweisen, dass Sie eine echte Person sind, und
die, für die Sie sich ausgeben. Schicken Sie es ohne Zeitverzug
ab. So weiß ich, dass es kein Fake ist.
»Ach du meine Güte.« Leicht überfordert lasse ich meinen Blick
durchs Wohnzimmer schweifen, die bunte Mustertapete und die
leidenden Zimmerpflanzen, die Fotogalerie über dem Fernseher.
Jo als Baby, Jo mit Zahnlückengrinsen, ein Selfie von Elli. Sie
zieht eine Schnute, ihre Augen blitzen. Im Hintergrund ist die
bunte Lehne ihres Rollstuhls zu sehen, die Jo damals mit Stickern
vollgeklebt hatte.
Das aktuellste Foto an der Wand wurde ein Jahr später aufgenommen:
Jo und ich am Strand, nur noch zu zweit. Sie mit vom
Salzwasser kringeligen Haaren, ich mit einer Sonnenbrille, die
32

meine Augenringe versteckte. Das war unser erster und einziger
Fernurlaub, zehn Tage Mallorca. Ich hatte gehofft, die Auszeit
würde uns von unserer Traurigkeit ablenken.
Okay, tippe ich und frage mich, warum Malu M. und ich nicht
einfach telefonieren können. Bevor ich mich filme, klicke ich
noch einmal auf ihr Bild. Es ist in düsterem Schwarz-Weiß gehalten
und zeigt das halb abgewandte Profil einer Frau. Der überwiegende
Teil ihres Gesichts liegt im Schatten verborgen. Deutlich
zu erkennen sind nur ihre langen Haare, glatt und blond wie
meine.
Sie könnte ich sein. Oder jede andere blonde Frau.
Mir läuft ein Schauder über den Rücken. Woher weiß ich,
dass Malu M. überhaupt echt ist? Ich kann ihr genauso wenig
trauen wie sie mir.
Doch dann schüttle ich den Gedanken ab. Sie muss argwöhnisch
sein, sie ist berühmt. Ich dagegen bin nur eine Putzfrau, ich
habe nichts zu befürchten.
Ich bürste mir einmal kurz über die Haare und streiche die
letzten Chipsbrösel von meinem Shirt. In meinem Job bin ich
niemals schick angezogen, und ich soll doch authentisch wirken.
Ellis Bild nehme ich ab, dann stelle ich mich vor die Fotowand.
Kurz entschlossen spreche ich ein paar Sätze in die Kamera,
lächele so kompetent, wie ich kann, und zeige dann noch auf das
Urlaubsbild von mir und Jo.
Als ich die Aufnahme stoppe, ist Malus Kreis immer noch
grün. Sie ist online und wartet, und mein Gefühl sagt mir, dass
mit jeder Minute, die ich mir Zeit lasse, meine Glaubwürdigkeit
für sie schwindet. Ohne mir das Video noch mal anzuschauen,
schicke ich es ab.
Fünf Minuten später vereinbaren wir einen Termin für die
Probearbeit.
33

Jenni
Sie hastete über das Kopfsteinpflaster. Kälte kroch durch ihre zu
dünne Jacke, unter der sie zwei Pullis trug. Vom Bahnhof hörte
sie das Rattern der Züge, die Straße glänzte nass in der Abenddämmerung.
Die Häuserfassaden rund um den Platz wirkten im Nebel
verwischt wie verwässerte Aquarellbilder. Das erinnerte sie an
den Kunstunterricht. Schule. Zuhause. Die Vorstellung davon
schien ihr inzwischen genauso verschwommen.
Fünf Monate war es her, dass sie ausgerissen war. Ständig
wollte sie aufgeben. Aber dann fiel ihr ein, was sie erwarten
würde, wenn sie heimkehrte. Deshalb machte sie weiter. Abhängen,
Geld beschaffen, essen, verstecken, schlafen. Noch fünfhundertsechzig
Tage, eine Ewigkeit. Die Zeit auf der Straße war zäh
wie Kaugummi. Ohne Schule waren Uhrzeiten oder Wochentage
völlig egal, auch der Ort war egal.
Berlin, Leipzig, Dresden, jetzt seit ein paar Wochen wieder
Berlin. Am Anfang war sie zweimal ausgeraubt worden, seither
vertraute sie niemandem mehr. Sie hielt sich fern von den öffentlichen
Sleep-Ins, den Jugendcliquen und neugierigen Sozialarbeiterinnen,
war ein Satellit, der die Welt umkreiste, auf Abstand.
Nur der Betonklumpen in ihrer Brust zog sie manchmal nach unten,
als wolle er, dass sie dort kollidierten, er wog schwerer denn je.
Auch Satelliten brauchen etwas zu essen.
Sie eilte an Taxis vorbei in den Bahnhof. Ohne aufzuschauen,
passierte sie eine Gruppe von Skate-Punks, ein Mädchen und
34

ein paar Jungs. Seit einiger Zeit saßen sie hier jeden Abend mit
ihren Hunden und Pappbechern. Das Mädchen hatte lila Haare
und rief Jenni irgendwas nach. Auch das Bellen der Hunde folgte
ihr in den gekachelten Tunnel unter den Gleisen.
Sie musste sich durch einen Strom von Passanten schlagen,
Mäntel, Koffer und Regenschirme, als paddele sie flussaufwärts.
Dann sah sie die Frau und verlangsamte ihr Tempo.
Sie stand neben der Rolltreppe zu einem der Ferngleise.
Knittrige Gesichtszüge, Kamelhaarmantel, teurer Rollkoffer.
Während sie in ihrer Handtasche wühlte, rutschte ihr die Brille
über die Nase.
Jenni räusperte sich. »Entschuldigung!«
Die Frau schaute hoch, ihr Gesichtsausdruck abweisend.
»Bitte, können Sie mir helfen?«, murmelte Jenni. »Meine Tasche
ist mir gestohlen worden. In der U-Bahn.«
Sie sprach so leise, dass die Ältere sich instinktiv vorbeugte.
Anfangs war Jenni selbst überrascht gewesen, wie leicht es ihr fiel.
Sie musste sich einfach vorstellen, dass ihre Geschichten echt waren,
dann fühlten sie sich gar nicht wie Lügen an. »Ich muss mir
ein Zugticket kaufen.« Sie schluchzte. »Ich brauche sieben Euro,
damit ich nach Hause fahren kann. Zu meinen Eltern. Bitte.«
Noch einen Schritt vor. Die Frau sollte nicht die abgetragenen
Schuhe bemerken, die verschlissenen Jackenärmel. Sie sollte
in Jennis große flehende Augen schauen und die Verzweiflung
darin lesen.
»Ach du meine Güte«, sagte die Frau. »Willst du deine Eltern
anrufen?« Schon kramte sie ein Motorola-Klapphandy hervor,
das neueste Modell.
Jenni schniefte. »Danke, aber der Zug nach Neustadt geht
schon in fünf Minuten. Wenn ich ihn erreiche, dann bin ich
rechtzeitig zu Hause. Ich hab so gut aufgepasst«, jammerte sie.
»Und trotzdem war meine Tasche weg. Mein Pa wird mich
schimpfen.«
35

»Du kannst doch nichts dafür.« Die Frau tätschelte ihr den
Arm. »Das sind die Obdachlosen. Sie stehlen wie die Elstern,
nimm dich das nächste Mal vor denen in Acht.«
»Mach ich.« Jenni weinte. Hinter dem Rücken presste sie die
Fingernägel in ihre Handflächen, Beton in ihrer Brust.
»Schsch.« Die Frau drückte ihr einen Zwanziger in die Hand.
»Schon gut. Spute dich! Erwische deinen Zug.«
Und Jenni rannte davon, rannte, bis ihr Puls pumpte und der
Druck in ihrem Inneren leichter wurde. Zwanzig Euro! So viel
Glück hatte sie selten.
Im Bahnhofsgebäude kaufte sie sich für eins fünfzig ein Käsebrötchen
und setzte sich auf eine Bank. Neben ihr standen zwei
Frauen auf, Reisetaschen, abschätzige Blicke, ein fast voller Kaffeebecher
blieb zurück. Jenni wischte mit dem Ärmel säuberlich
über den Rand des Bechers und trank ihn leer. Dann legte sie ein
zerfleddertes Buch neben sich und packte das Brötchen aus.
»Haste mal ’ne Mark?« Das Skatemädchen vom Eingang. Sie
hatte ihr Board unter den Arm geklemmt, eine Basecap auf dem
lila Haar und starrte Jenni unverhohlen an.
Jenni wandte sich ab. »Nein.«
»Wie schade.« Das Mädchen wischte Jennis Buch von der
Bank, sodass es auf den Boden klatschte, und setzte sich neben
sie. »Aber wenigstens so ’nen neumodischen Euro hast du doch
für mich?«
»Geh weg.«
Die Skaterin ließ als Antwort eine Kaugummiblase platzen
und streckte die langen Beine aus. Oben zerfetzte Jeans, unten
dreckige Chucks, mit denen sie ihr Board auf den Bahnhofsfliesen
auf und ab rattern ließ. Ihre Augen hatten eine undefinierbare
schlammdunkle Farbe. Vielleicht war sie hübsch, unter der
rauen Haut, dem spöttischen Grinsen.
»Ich hab dich beobachtet«, sagte sie. »Die Fahrkartennummer.
Die Frau hat dir einen Schein zugesteckt.«
36

Bestürzung stieg in Jenni hoch wie Übelkeit. Bevor sie aufspringen
konnte, packte das Mädchen sie am Arm.
»Nicht so schnell. Ich will nur quatschen.«
»Ich aber nicht.« Jenni warf einen Blick um sich. Passanten
trieben vorbei. Noch schaute niemand in ihre Richtung. Sie
durfte nicht auffallen. Auffallen bedeutete Sicherheitsdienst, Polizei,
Jugendamt.
»Lass mich, bitte«, schluchzte sie leise. »Das Geld ist für meinen
kleinen Bruder, er braucht seine Medizin. Ich warte hier nur,
bis die Apotheke das Mittel angemischt hat.«
Das Skateboard auf dem Boden hielt inne. »Oh je, was hat er
denn?«
»Eine ganz schlimme Bronchitis.« Jenni schluckte vor Sorge.
»Letzte Nacht hat er vor Husten kaum Luft gekriegt. Aber der
Arzt behandelt ihn nicht mehr. Wir haben keine Krankenversicherung.
Bitte, nimm mir nicht das Geld weg. Wie soll ich in der
Apotheke sonst bezahlen?«
»Die Medizin für deinen kleinen Bruder, oh Mann.« Das
Mädchen lachte auf, und da war so etwas wie Bewunderung in
ihrem Blick. »Du bist verdammt gut. Wie kriegst du das hin, auf
Knopfdruck zu heulen?«
Von wegen auf Knopfdruck. Jenni presste schluchzend die
Handballen auf die Augen.
»He, keine Panik«, lenkte die Fremde ein. »Das ist dein
Geld. Ich nehm es dir nicht weg. Aber vielleicht teilst du deine
Schrippe mit mir.«
Welche Wahl hatte Jenni? Reglos schaute sie zu, wie das Mädchen
einen genießerischen Bissen nahm. Und schüttelte den
Kopf, als sie ihr das Brötchen wieder hinstreckte. Die Skaterin
zuckte mit den Schultern und schob sich den Rest in den Mund.
»Du«, sagte sie kauend. »Du bist eine von uns. Auch wenn du so
tust, als wärst du’s nicht. Weißt du, wie dich alle nennen?«
»Wer?«, fragte Jenni alarmiert.
37

»Na, wir. Meine Sippe eben. Punks, Skater, Tramps.« Sie sah
Jennis Blick, und ihr Lächeln wurde breiter. »Komm mal runter.
Du hast doch nicht geglaubt, dass du unsichtbar bist. Das ist unser
Revier. Seit ein paar Wochen hängst du hier ab. Lonely Girl. Das
ist dein Straßenname. Obwohl Lonely Reading Girl besser passen
würde.« Sie warf einen abschätzigen Blick auf das Buchcover
mit den goldenen Herzen, das vor ihnen auf dem Boden lag.
»Solche Schmonzetten liest du? Ich besorg dir mal ’nen echten
Krimi. Ich bin übrigens Strippe.«
Sie streckte Jenni die Hand hin, wartete zwei Sekunden und
zog sie dann schulterzuckend wieder weg. »Strippe von der
Sippe, hahaha. Weil ich ’ne Quasselstrippe bin. Im Gegensatz zu
dir, ganz offensichtlich. Du pennst nicht auf der Straße, oder? In
der Schlafstelle drüben in der Reinhardstraße hab ich dich auch
noch nicht gesehen. Ich wette, du hast einen Unterschlupf.«
Jenni presste die Lippen zusammen.
Strippe seufzte. »Und ich wette, du willst ihn mir nicht verraten.
Auch gut.« Sie studierte Jennis Gesicht, als suche sie etwas.
Runzelte die Stirn.
»Was ist?«, stieß Jenni hervor.
»Nichts«, knurrte Strippe. »Du erinnerst mich nur an wen.
Deshalb wollte ich nett sein. Für den Fall, dass du ’n offenes
Ohr brauchst. Die anderen Kids sind gar nicht so ätzend, wie du
glaubst.«
Sie ließ mit dem Fuß das Board hochflippen, fing es aus der
Luft und stand auf. »Wir sehen uns, Lonely.« Dann grinste sie.
»Keine Sorge. Ich finde dich wieder.«
Offenes Ohr? Sie wiederfinden? Für Jenni klang das wie
Drohungen. Sobald Strippe außer Sicht war, griff sie in ihre Jackentasche,
ihre Finger umschlossen das restliche Geld und den
Schlüssel. Dann hob sie das Buch auf, strich die geknickten Seiten
glatt und ging. Lonely Reading Girl.
Draußen war es Nacht geworden, das nasse Berliner Stra-
38

ßenaquarell anthrazit und schwarz, getupft von den hellen Kegeln
der Autoscheinwerfer.
Wachsam schaute Jenni sich um. Niemand schien ihr zu folgen,
als sie die Straßen entlangeilte, einen Bogen um ein streitendes
Paar schlug, über ein ausgeweidetes Fahrrad stieg, bei dem
nur das Schloss noch intakt war. Einmal hörte sie in der Nähe ein
Skateboard rattern. Ein Hund pieselte an einen Mülleimer, in der
Scheibe einer verriegelten Kneipe spiegelten sich Straßenlichter
und Jennis bleiches Gesicht. Du bist eine von uns. Wir haben dir
einen Namen gegeben.
Ein letzter Blick über die Schulter, dann kletterte sie über
einen Zaun. Ein leerer Hof, dahinter ein lang gestrecktes Bauwerk.
Aus den Fenstern grinsten gebastelte Papierdrachen und
Kürbisse, irgendwie gruselig. Hinter dem Gebäude Kletterstangen
und Betonbänke, im Dunkel ruhend wie Kindersärge. Als
ein Schatten über den Hof humpelte, duckte sie sich. Der Hausmeister.
Sie hatte Angst vor ihm. Grauer Bart, stechender Blick,
seine massige Gestalt allzu oft gefährlich nah an ihrem Versteck,
als ahne er mit irgendeinem sechsten Sinn ihre Anwesenheit.
Endlich war er weg. Acht Treppenstufen führten Jenni zu einer
Tür im Souterrain. Sie sperrte auf. Ihr Taschenlampenlicht
geisterte über Regale, Werkzeuge, Kisten. Schon umfing sie der
Geruch nach Vinyl und Holzwolle, dazu der Mief aus Schweiß
und Prüfungsangst, herabgesickert durch die dicken Mauern der
Klassenzimmer. Ein vertrauter Geruch, ein Ort, der seit Langem
für sie einem Zuhause am nächsten kam. Aus Verstecken holte sie
ihre Habseligkeiten zusammen. Der Rucksack mit Wechselkleidung,
ihr Schlafsack. Die Tüte, in der sie Portemonnaie und Personalausweis
aufbewahrte. Sie schob das restliche Geld zu dem,
das sie zu sparen versuchte und doch ständig ausgeben musste,
dann wickelte sie sich in den Schlafsack.
Bis September hatte sie meistens in Parks geschlafen. Dann
war es kälter geworden und hatte zu regnen begonnen, ein un-
39

ablässiger platschender Guss, der tags und nachts auf sie herabströmte,
als wolle er sie mitsamt dem Laub von den Straßen
spülen. Ihre Schuhe waren nicht mehr trocken geworden. Erst
bekam sie Fieber, dann bellte sie nachts so vor Husten, dass ihr
die Hunde in der Nachbarschaft antworteten. Freitagnachmittag
vor drei Wochen hatte sie vor der Schule auf den Stufen gekauert.
Zitternd vor Nässe und Schüttelfrost, die Welt ein schwankender
Ozean, bis eine Stimme ihn teilte.
»Bist du nicht die Melanie aus der 9c?«
Es war einfach gewesen zu nicken. Hauptsache, sie durfte sitzen
bleiben. Zu der Stimme kam eine Hand auf ihrer Stirn, kühl
und weich.
»Oh mein Gott, du hast ja Fieber.«
Jenni fand sich im leeren Lehrerzimmer wieder, eine Tasse
Tee in den Händen, ihre Schultern in eine Decke gehüllt. Das
Mitgefühl der Lehrerin wärmte sie, eine Paracetamol half gegen
das Zittern. Sie suchte nach einer Geschichte, die sie erzählen
konnte, doch aus ihrem Hals kam nichts als ein Krächzen.
»Warte hier, Melanie. Ich rufe vom Sekretariat aus deine Eltern
an.«
Jenni konnte nicht warten. Sie ergriff die Handtasche der
Frau und floh, einen dämmrigen Treppenschacht hinunter bis zu
einer Sicherheitstür. Sie taumelte. Die Klinke rutschte ihr aus den
Fingern. Durch das Gebäude hallten schon Rufe, als sie mit letzter
Kraft die Tür aufbekam. Hinter ihr klappte sie zu, die Rufe
verstummten. Schwarze Stille umfing sie. Ausruhen, nur kurz.
Später hatte sie den Lichtschalter und ein verrostetes Waschbecken
gefunden. In der Tasche der Lehrerin waren weitere
Schmerztabletten, Kekse, ein Portemonnaie mit dreißig Euro –
und der Generalschlüssel zur Schule.
Er funktionierte am Samstag und auch am Sonntag, als Jenni
sich aus dem Hinterausgang ans Sonnenlicht wagte. Niemand
kam, um die Schlösser auszutauschen.
40

Am Montagmorgen mischte sie sich unter die Schulkinder,
um das Gebäude zu verlassen, und kehrte erst abends wieder zurück.
Stets in Habachtstellung wegen dem Hausmeister. So hielt
sie es seitdem. Sie musste ihr Versteck bewahren, so lange wie
möglich.
Ich finde dich, hatte die Skaterin gesagt. Die Erinnerung jagte
ihr eine Gänsehaut über den Rücken.
Am nächsten Tag suchte sie sich eine Bank am U-Bahn-Steig. Es
war nicht die beste Wahl. Wind heulte, im Minutentakt spuckten
gelbe Waggons Pendler aus, die ihr auf die Füße traten. Sie zog
die Knie an und schlug ihr Buch auf.
Doch auch hier fand Strippe sie. Sie ließ sich neben ihr auf
die Bank plumpsen, ihr lila Haar war heute zu zwei Zöpfen geflochten.
Die wippten auf ihren Schultern auf und ab, über einem
grünen Armeerucksack.
»Auch einen?« Sie streckte Jenni eine Packung Minzdrops hin.
»Lass mich in Ruhe.«
»Sind sie zu scharf, bist du zu schwach.« Strippe grinste, ihre
Zähne zerknackten das Bonbon.
Jenni versenkte das Gesicht in ihrem Buch. Eine Hand mit
abgekauten Nägeln griff über ihre Schulter, Minzgeruch wehte
sie an.
»Mich ignorieren funktioniert nicht, Lonely Girl.« Strippe
musterte sie aus zusammengekniffenen Augen. »Zeig mal, was du
da liest.«
Sie riss Jenni das Buch aus den Händen. Und würgte theatralisch.
»Das zerrissene Herz der Königin, Teil 2. Ist ja grässlich.
Hast du das aus der Bib geklaut?«
Sie deutete auf den Aufkleber auf dem Buchrücken. Neuerscheinung
2002.
»Geliehen«, log Jenni. Strippe schnaubte und warf das Buch in
den Mülleimer.
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»He! Ich muss das zurückgeben!«
»Vergiss die Schmonzette. Ich hab was Besseres.« Strippe
wühlte in ihrem riesigen Rucksack, streckte ihr dann ein Buch
hin. »Die Leibeigene. Da geht’s um Colleen Stan. Aus Kalifornien.
Die wurde dreiundzwanzig Jahre von einem Ehepaar als
Sklavin gehalten. Sie musste in ’nem Sarg schlafen! Das ist echt
passiert.« Sie grinste breit. »Hab das Buch für dich geklaut, im
Bahnhofsshop. Die hätten mich fast erwischt.«
Für einen Moment war Jenni sprachlos, bestürzt und gleichzeitig
irgendwie entzückt, dass Strippe das für sie getan hatte.
Aber vielleicht log sie auch. »Nein danke.«
»Jetzt nimm schon.«
»Ich lese keine Krimis.«
»Schon klar.« Strippe warf das Buch auf Jennis Schoß. »Dein
Leben ist ’ne Katastrophe, warum sollst du dann auch noch was
über andere Katastrophen lesen. Aber ich verrate dir was. Je
schlimmer die Geschichte ist, die du dir reinziehst, desto schöner
kommt dir dein Leben nachher vor.«
»Das funktioniert doch nicht.«
»Nein«, gab Strippe zu. »Aber mit den Schmonzetten funktioniert
es auch nicht. Du liest über Prinzessinnen und ihre große
Liebe, aber du selber lebst auf der Straße.« Sie verdrehte die Augen.
»Das ist echt das Deprimierendste, was ich seit Langem gehört
habe.«
Jenni musste ein Lachen unterdrücken. »So schlimm ist es
auch wieder nicht.«
»Ach ja?« Strippe nahm das Buch aus dem Mülleimer, schlug
es auf und deklamierte: »Oh Liebste. Es ist gefährlich, jemanden
so sehr zu brauchen, wie ich dich. Ich fürchte, ich bin unrettbar
verloren.«
Jenni musste loslachen, sie konnte nicht anders.
Strippe grinste zufrieden. Da war etwas in ihrem Blick. Jetzt,
da Jenni ihr lang genug in die Augen schaute, sah sie ein Funkeln,
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ein Vibrieren. Als wäre Strippe viel lebendiger als alle anderen
um sie herum.
»He!«, schrie sie plötzlich. »Pavel, du Kackstiefel! Du schuldest
mir noch ’ne halbe Schachtel Kippen!«
Ein hagerer Typ, der gerade aus der U-Bahn stieg, drehte sich
um und flüchtete durch die Menge der anderen Fahrgäste. »Fuck
you!« Strippe zeigte seinem Rücken den Mittelfinger. Die meisten
Passanten schlugen jetzt einen Bogen um ihre Bank. Und irgendwie
machte Jenni das gar nichts aus. Sie konnte nicht anders,
als Strippe anzuschauen.
Die Skaterin warf sich noch einen Minzdrop ein. »Wie lange
schiebst du schon Platte, Lonely?«
Jenni zögerte.
»Na komm, sag schon. Zwei Monate?«
»Fünf.«
»Echt?« Strippe pfiff durch die Zähne. »Du bist doch noch ein
Kind.«
»Bin ich nicht. Wie lange bist du auf der Straße?«
»Vier Jahre. Aber mit Unterbrechungen.« Strippe hibbelte
mit den Knien auf und ab. »Ganz ehrlich, der Winter ist am härtesten.
Da leert sich die Straße. Die meisten rennen zu ihren Eltern
zurück oder gehen ins Heim. Wenn du vorhast zu überleben,
brauchst du nicht nur einen Unterschlupf. Du brauchst ’ne
Sippe.«
Mit einem Brausen fuhr die nächste U-Bahn ein und nahm
Jenni die Chance auf eine Antwort.
Der Fahrtwind ließ Strippes Zöpfe tanzen. Ein bisschen sah
sie dadurch aus wie Pippi Langstrumpf. Wie alt sie wohl war?
Neunzehn, schätzte Jenni, aber es war schwer zu sagen.
»He, Lonely, was denkst du?« Strippe schaute Jenni an, während
die aussteigenden Fahrgäste um sie herumströmten. Da war
etwas in ihrem Blick, das Jenni kaum kannte. Echte Anteilnahme.
Ein verrücktes Gefühl stieg in ihr auf. Das Gefühl, dass sie die-
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sem ungewöhnlichen Mädchen vertrauen konnte. Dass sie etwas
hatte, das Jenni retten konnte. Und wenn auch nur vor dem Alleinsein.
»Wenn du willst, kann ich dir ein paar Leute vorstellen.«
Strippe stand auf. »Ich werd im Winter allerdings nicht hier sein.
Ich mach ’nen Abflug. Ist alles schon geplant. Nach Bilbao.« Sie
sprach das Wort beinahe ehrfürchtig aus. »Da wartet die perfekte
Welle auf mich. Ich warte nur noch auf meine Mitfahrgelegenheit.«
Also war sie bald weg. Jenni zog ernüchtert den Kopf ein, ihre
jähe Hoffnung verflog.
»Ich brauch Bares.« Strippe sah sich um. »Hier am Bahnsteig
kann man nicht schnorren.«
»Doch, beim Fahrkartenautomaten. Da geben sie mir manchmal
ihr Wechselgeld.«
»Weil du ein süßes Küken bist.«
»Weil ich nett bin.«
Strippe lachte auf. »Nett ist die kleine Schwester von scheiße.
Wenn du nett bist, nutzen dich die Leute nur aus.«
»Aber du überlebst.« Jenni dachte an ihren Vater.
»In meiner Welt nicht.« Strippe stülpte sich ihre Basecap über
die Zöpfe. »Scheint, du musst noch viel lernen, Küken. Komm,
ich geb dir ein Bier aus.«
»Ich mag kein Bier.«
»Schnaps?« Strippe zog die Augenbrauen hoch. »Vergiss es.
Du bist doch noch ein Kind!«
»Bin ich nicht.« Jenni musste lachen und fragte dann zögernd:
»Milchkaffee?«
»Soll ich der Prinzessin dazu Gebäck reichen?«, schnaubte
Strippe. »Also gut. Dann nehmt meinen Arm und kommt mit
mir, eure Lonelyheit.«
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