leseprobe inglin

MEINRAD
INGLIN
Erzählungen
Nachwort von Beatrice von Matt
Limmat Verlag
Zürich

Inhalt
9 GÜLDRAMONT
11 Die Furggel
24 Die entzauberte Insel
53 Güldramont
142 Über den Wassern
191 DIE LAWINE
193 Die Lawine
211 Drei Männer im Schneesturm
234 Der schwarze Tanner
272 Ein einfacher kleiner Schritt
295 Das Unerträgliche
308 Das Gespenst
321 Fiebertraum eines Leutnants
335 RETTENDER AUSWEG
337 Sonderbares Gottvertrauen
338 Unglück im Glück
341 Liebe und Pflicht
343 Ein Flüchtling
350 Ein Rettender Ausweg

363
VERHEXTE W ELT
367 Unverhofftes Tauwetter
377 Begräbnis eines Schirmflickers
385 Ein Jäger erzählt
394 Morgentraum eines heiteren Mannes
401 Mißbrauch eines schlafenden Sängers
404 Von einem Vater, der keine Zeit hatte
407 Der Lebhag
415 Rappenspalter
422 Der Züslibutz
435 Näzl und Wifeli
441 Die goldenen Ringe
452 Der verzauberte Berg
494 Die verkehrte Welt
497 Zwei hochmütige Seeforellen
500 Unbedachter Wunsch einer Häsin
503 Eine auserwählte Henne
507 Drei Geschenke
516 Hohrugg und die Zwerge
537 Die Königin mit dem Staubwedel
544 Der Schatz in den Bergen
550 Der fleißige Viktor und der faule Gottlieb
559 Meister Sebastian
574 Die schwer verständliche Schöpfung

579
BESUCH AUS DEM JENSEITS
581 Vorspiel auf dem Berg
613 Das Riedauer Paradies
658 Der Ehrenplatz
666 Der Herr von Birkenau
683 Besuch aus dem Jenseits
717 Wanderer auf dem Heimweg
789 FRÜHE ERZÄHLUNGEN
791 Getäuschte Hoffung
795 Ein Weihnachtsabend
799 Das Glück
806 Trud
829 Die junge Gret
836 Nachtgefecht
841 Onkel Melk und der glückhafte Fischfang
853 Melchior Lob
876 Schmuggel
881 Gleichnis von zwei Brüdern
885 Zwischen Leben und Tod
893 Nachwort
917 Editorischer Bericht

Güldramont
Erzählungen

DIE FURGGEL
Der Vater wanderte mit seinem zwölfjährigen Sohne im grauen
Frühlicht eines Septembermorgens gegen Osten durch ein leicht
ansteigendes Bergtal hinauf. Über dem Flüßchen, das hier zwischen
Erlengebüschen und krautigen Wiesen noch breit und ruhig
dahinzog, schwebte ein dünner Nebel, den die Wandernden
als kühlen Hauch im Gesichte spürten, wenn der Weg sie in die
Nähe des Wassers oder über eine Holzbrücke auf das andere Ufer
führte. Die dunklen Waldhänge aber sah man auch durch den
Nebel auf beiden Talseiten steil gegen den blaßblauen Morgenhimmel
steigen.
Der Knabe durfte den Vater zum erstenmal in eine Gegend
begleiten, die nächstens für die Gemsjagd freigegeben wurde,
und wartete mit froher Spannung auf alles, was ihm dieser lang
ersehnte Tag bescheren würde. Er konnte mit dem großen stattlichen
Manne noch nicht Schritt halten, doch hätte er niemals
zugegeben, daß man deshalb auch nur um Fingersbreite mäßiger
ausgeschritten wäre. Mühelos und freudig aufgeregt blieb er
neben ihm, schaute mit dem klugen Gesicht, in dem sich schon
die kräftig bestimmten väterlichen Züge abzeichneten, neugierig
nach allen Seiten, hörte mit wachen Ohren auf jedes Wort
und folgte mit raschem Blick jedem Hinweis. Auf einer kurzen
ebenen Strecke pfiff der Vater einen Marsch und ging nun doch
etwas kürzer, weil der Junge, weit ausholend, durchaus im Takte
bleiben wollte. Als der Marsch bei der nächsten Steigung zu Ende
war und jeder wieder in sein eigenes Schrittmaß fiel, blickten sie
einander lachend an; sie waren gute Kameraden.
Bald kamen sie an den Fuß eines bewaldeten Rückens, wo
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das Tal sich in zwei Täler gabelte, das Flüßchen in zwei Bäche, die
Bergstraße in einen schmalen Fahrweg und einen Fußpfad. Während
sie den Pfad einschlugen, der nach Südosten in das engere,
steilere Tal hinaufführte, deutete der Vater in den Waldrand hinein
auf einen mannshohen, von Efeu, Moos und Bärlapp überwachsenen
Felsblock. «Von jener grünen Kanzel herab», sagte er,
«hab’ ich den großen Fuchs geschossen, den jetzt die Mutter als
Pelz trägt. Er wog achtzehn Pfund.»
«Das ist viel, nicht?»
«Ja, sehr viel. Gewöhnlich wiegen unsere Füchse hier etwa
zwölf bis vierzehn Pfund, wenn sie ausgewachsen sind.»
«Aber gelt, es kommt mehr darauf an, ob ein Fuchs in den
Haaren gut ist als wieviel er wiegt?»
«Richtig! Und dieser Bergfuchs war gut, er hatte schon das
schöne lange Winterhaar, darum hat Mutter ihn auch bekommen.
Am schönsten war er freilich, als er flüchtig aus dem dunklen
Tannenwald herabkam, in raschem Trab, gespannt, lautlos,
und dann da unten zwischen entlaubten Buchen in der Sonne
auf einmal prächtig rotgelb aufleuchtete, oder als er überhaupt
noch lebend in diesen Wäldern herumstrich.»
«Ja, das glaub’ ich … Aber ich hätte ihn auch geschossen.»
Der Vater lachte. «Da siehst du! Viele Menschen verstehen
nicht, daß man an den wildlebenden Tieren die größte Freude
haben und sie dennoch erlegen kann. Das sei ein Widerspruch.
Kann sein, daß es einer ist, aber das Leben hat viele Widersprüche,
man kann nicht alle lösen, und es ist trotzdem schön.»
Indessen stiegen sie rüstig den steilen Weg hinan, blieben
auf einer schmalen Brücke im frischen Luftzug, der den stiebenden
Bach begleitete, eine Weile stehen und schauten in die Tiefe
des Haupttales hinaus, wo das Flüßchen unter den längst hinter
ihnen zurückgebliebenen dünnen Nebelschwaden in vielen
Windungen westwärts zog. Es war ihr letzter Blick ins Tal, der
Weg führte sie gleich darauf schattenhalb einer Berglehne entlang,
die wenig Aussicht mehr bot. Manchmal aber sahen sie zwischen
Tannenwipfeln hindurch im Hintergrund einen langen,
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gegen Süden aufsteigenden Felsriegel, der Vater wies darauf hin
und sagte: «Wenn wir dort oben sind, sehen wir die Alp und
hinter ihr den Furggelgrat, wo wir hinauf wollen.»
«Warum heißt er so?»
«Wegen seiner Form. Furggel, oder auch Furkel, Furka, Forke,
ist ein altes Wort für Gabel; in den Bergen bedeutet es einfach
Gabelung …»
Er brach ab und blickte aufmerksam den Weg entlang. Sie
hörten durch das Rauschen des Baches Hundegebell, Viehglocken
und das «hoi, hoi» des Hirten, der eine Herde von der abgeweideten
Alp zu Tale trieb. Ein junges Mädchen kam voraus, das
ging scheu an ihnen vorbei, ihm folgten hintereinander etwa
dreißig Rinder und Jährlinge, von denen manche mit einem
neugierigen Blick auf die beiseite getretenen Wanderer stehenblieben.
Der Vater trat auf ein Rind zu, strich ihm mit den Fingern
vom einen Horn über die krause Stirn hinweg zum andern und
erklärte: «Das hier ist auch eine Furggel, das ist die Form.»
Das Rind wurde vom nächsten weitergedrängt; das übernächste
wich mutwillig trabend aus der Reihe und begann dann
Kräuter zu rupfen, als ob es allein wäre, aber schon rannte der
schwarzweiße Treibhund von hinten her und hetzte es bellend
auf den Weg zurück. Zuletzt kam der bärtige Hirt, eine Traggabel
auf dem Rücken, eine silberbeschlagene Pfeife im Mundwinkel,
von einem Älpler oder Holzer begleitet, der ein Gewehr
umgehängt hatte.
«Der mit dem Gewehr ist der Wildhüter», erklärte der Vater
dem Knaben noch rasch, dann begrüßte er die beiden, die ihn
kannten und heiteren Angesichtes stehenblieben. Der Hirt wußte,
warum dieser Mann da unterwegs war, und begann unaufgefordert
von den Gemsen zu reden, die während des Sommers
bald auf der Furggel, bald weiter hinten im Stotzigen Band oder
auf der Karrenweid gewesen seien. Auf Fragen nach ihrer ungefähren
Anzahl, ihren Böcken, ihrem Erscheinen bei einer gewissen
Salzlecke und nach dem vermutlichen Stand und Wechsel
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eines anderen Rudels gab er Auskunft, soviel er eben wollte oder
konnte. Der Vater fragte darauf den Wildhüter, der schweigend
zugehört hatte, ob er ihm für die bevorstehende Jagd einen Träger
wisse, und sagte dann, da der Mann nachdachte: «Vielleicht
fällt Euch einer ein; ich komme nachmittags auf dem Rückweg
deswegen bei Euch vorbei, es liegt mir ja am Weg. Zählt darauf!»
Der Hirt und der Wildhüter nahmen mit einem Händedruck
Abschied und liefen eilig der Herde nach, der Vater stieg
mit dem Sohne weiter bergauf und erreichte bald die Waldgrenze.
Hier oben lief der Weg unter einem wolkenlosen blauen Himmel
zwischen steinigen Höckern hin und bog dann in eine kurze
felsige Enge, die sich unvermutet gegen Osten öffnete und den
Blick auf die lichterfüllte, von höheren Bergen rings umgebene
grüne Alp freigab. Vater und Sohn blieben schweigend stehen.
Die Sonne blitzte ihnen entgegen. Es war ganz still.
Der Knabe blickte mit freudigem Staunen in diese mächtige,
heitere Hochwelt hinein, er sah den Vater an, der ihm froh
bewegt zunickte, er schaute von neuem und atmete tief und
glücklich auf.
Nach einer Weile, als sie auf die ebene Alpweide hinausschritten,
sagte der Vater: «Der Bergsattel dort hinten ist die
Furggel, wo der Rinderhirt Gemsen gesehen hat.»
«Meinst du, werden wir sie auch sehen?»
«Möglich, wenn sie noch dort sind. Aber ein Hirt weiß
nicht immer so genau Bescheid. Der Wildhüter hätte schon mehr
erzählen können.»
«Warum hast du ihn nicht gefragt?»
Weil er der Wildhüter ist, der die Gemsen hier das ganze
Jahr beobachtet und vor Frevlern bewacht, der sie kennt und
gern hat; ich hätte ihn um Auskunft bitten können und wahrscheinlich
manches erfahren, er ist ein aufrichtiger Mann, und
wir kommen gut miteinander aus. Aber das will ich ihm ersparen,
er soll mir seine Schützlinge nicht verraten müssen. In den
Revieren ist es anders, dort wird der Wildhüter von den Jägern
angestellt und sagt ihnen, was er weiß, aber hier haben wir noch
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die freie Jagd, hier muß der Jäger rechtzeitig die Augen und Ohren
selber auftun, wenn er nachher ein Tier antreffen will.»
Sie durchwanderten die verlassene Alp und stiegen der östlichen
Berglehne entlang gegen die Furggel hinauf. Manchmal
blieben sie stehen, und der Vater suchte mit dem Fernglas Hänge
und Felsbänder ab. Als sie die Furggel erreichten, einen breiten
Gratsattel zwischen zwei Bergkuppen, krochen sie auf Händen
und Füßen über das schieferige lose Gestein und die spärlichen
Rasenplätze leise zum jenseitigen Grathang vor. Hier blieben sie
spähend liegen, und die Augen des Knaben funkelten vor Spannung,
doch sahen sie keine Gemsen.
Sie standen auf, und erst jetzt sah der Knabe erstaunt, daß
hier gegen Osten schon wieder eine andere Bergwelt vor ihnen
lag, von der sie auf dem ganzen Wege nichts bemerkt hatten. Der
Vater erklärte, daß eben dies auch ein Merkmal der Furggeln sei.
«Es gibt in unseren Alpen viele Furggeln, die so oder ähnlich
heißen. Manchmal fallen sie mit einer Grenze zusammen, und
fast immer sind es Paßübergänge, oft auch Wasserscheiden; die
bekannteste und eine der größten ist die Furkapaßhöhe. Den
Bergsteigern sind die Furggeln so bekannt wie die Gipfel. Man
wandert und steigt und schwitzt, dann steht man belohnt auf
der Paßhöhe, man hat einen wichtigen Abschnitt hinter sich und
schaut in eine neue Welt hinein. Das kommt auch im menschlichen
Leben vor. Das Leben ist wie eine Wanderung, und ein paarmal
steht man auch auf so einer Furggel, die zwei Abschnitte
trennt, zum Beispiel an wichtigen Examenstagen, an einem
Hochzeits- oder einem Todestag … Aber komm, jetzt wollen wir
etwas essen!»
Sie suchten einen bequemen Platz und setzten sich hinter
die Rucksäcke. Während sie Brot und Käse aßen, nannte der Vater
noch die Namen der Berge, die von hier aus zu sehen waren, und
sagte dann: «Hier mußt du nun auf mich warten. Es wird da hinten
etwas schwieriger, man muß stellenweise klettern, und ich
habe der Mutter versprochen, dich nicht an solche Orte mitzunehmen.
Du würdest zwar schon durchkommen, du bist ge-
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wandt genug und auch schwindelfrei, aber ich habe es versprochen.
Es ist auch mir selber recht, daß du dableibst, ich möchte
nämlich gern wissen, ob auf dem breiten Band dort links oben
Gemsen hinüberwechseln. Das kann aber noch zwei, drei Stunden
dauern, bis sie allenfalls kommen, je nach dem Standort, wo ich
sie antreffe, und du brauchst nicht besonders darauf zu achten;
nur wenn du etwa Steinchen von dort herabrieseln hörst, dann
bleib ganz still und paß auf. Sonst aber treib dich hier herum, wie
es dich gelüstet. Du kannst zum Beispiel da vorn rechts auf den
Hang hinüber, nur darfst du nicht zu weit in die Karren hinein;
und gib acht auf die Kanten, manche sind messerscharf. Oder du
kannst da nach links zurück an den Sonnenhang, vielleicht siehst
du Munggen, sie haben ein paar Baue dort. Und wenn ich um
Mittag noch nicht zurück bin, dann iß etwas! Ich nehme auch etwas
zu essen mit, für alle Fälle, aber den Rucksack lasse ich da.»
Er nickte dem Knaben zu wie einem Freunde, der mit unseren
Gedanken und Absichten ganz vertraut ist, und ging auf dem
Grate bis zum schroff ansteigenden Fuß der nördlichen Kuppe.
Dort hielt er mehr rechts und stieg über eine abschüssige Geröllhalde
in ein Rasenband ein, das sich am steilen Osthang der
Kuppe gegen Norden hinzog. Er wandte sich nach dem Sohne
um, der ihm bis zur Geröllhalde gefolgt war und ihn nun gleich
aus dem Blick verlieren mußte, nickte ihm noch einmal zu und
schritt dann aufrecht wie auf einer sicheren Brücke dem Abgrund
entlang. Hier war noch gemäht, doch weiter hinten, wo das Band
eine immer stärkere Neigung bekam und der Wildheuer beim
Sensenschwung wohl keinen richtigen Stand mehr gefunden
hatte, lag das lange Gras dicht und glatt auf den schrägen Planken
und hing wie ungeschorene Pferdemähnen noch über den Rand
ins Leere hinaus.
Der Mann ging vorsichtig darüber hin, indem er zu seinem
Halt mit beiden Händen Büschel um Büschel packte, bis er den
breiten alten Geröllkegel sah, den er zum Abstieg erreichen wollte,
und auf seinem grün überwachsenen mittleren Buckel Gemsen
entdeckte. Er kauerte sich an den Hang und griff zum Fern-
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glas, wie der Jäger es ohne weitere Überlegung zu tun gewohnt
ist, rutschte dabei aber sofort wuchtig ab und stürzte, ausgerissenes
Gras in den Fäusten, lautlos in die Tiefe.
Der Knabe stand indessen auf dem Furggelgrat und schaute
bald die nahe, bald die fernere Umwelt an, hochgestimmt wie
ein junger Erbprinz, der das väterliche Reich übernommen hat
und vom einsamen Throne aus davon Besitz ergreift. Gegen Osten
fiel die Furggel mit einem schiefergrauen, bröckelnden Hang
in eine weite, von grobem Schutt erfüllte Mulde hinab, an die
Mulde schloß sich eine mannigfach gestaffelte hellgrüne Alpweide,
die hinten zu dunkelgrünen Hügeln anstieg, und über diesen
Hügeln hob ein Gebirgszug gleißende Sättel und Schneegipfel in
den blauen Himmel hinein. Die lange Alpweide wurde rechts
vom weißgrau schimmernden nackten Rücken der Karrenwüste
begrenzt, links fiel sie zur Waldgrenze hinab; über den obersten
Saum der dunklen Tannenwipfel hinweg aber stürzte der Blick
haltlos in die gähnende Tiefe eines Tales, um sich jenseits an
steilen Waldhängen wieder aufzurichten, hinauf zu bräunlichen
Wildheuplanken und zu einer Kette von Weidebergen, die auf
gleicher Höhe wie die Furggel grün in der leuchtenden Bläue
standen.
Der Knabe schaute dies alles an, ließ unersättlich den Blick
auch immer wieder in die Runde kreisen und fand es über alle
Worte großartig, einsam da oben mitten in dieser gewaltigen
Welt zu stehen und sie anzuschauen, als ob sie ihm allein gehörte.
Er schritt den Grat nach beiden Seiten ab, ging dann auf den
Sonnenhang zurück und fand dort wirklich ein Munggenloch,
den offenen Eingang zur unterirdischen Wohnung von Murmeltieren.
Nachdem er ihn untersucht hatte, legte er sich hinter
einen Höcker und wartete mit großer Geduld, ob nicht so ein
nußbrauner Pelzknäuel aus dem Loch schliefen wollte. Als ihm
dies verleidete, ging er über den Grat hinweg gegen die Karrenwüste
hinaus und betrachtete verwundert den nackten Felsboden,
den das Eis der Urzeit zerpflügt, glatt geschliffen und messerscharf
gezackt hatte.
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Um Mittag kehrte er auf den Grat zurück, aß etwas und
legte sich hin, um das breite Band an der Ostkuppe zu beobachten,
denn jetzt war es wohl so weit, daß dort oben Gemsen hinüberwechseln
konnten. Er beobachtete es aufmerksam und lange,
um sich nichts entgehen zu lassen, und wurde am Ende
schläfrig. Manchmal schloß er die Augen, doch hielt er die Ohren
offen und meinte, daß er es hören müßte, wenn Steinchen aus
dem Band herabrieselten.
Halbwach und träumerisch fühlte er, wie die Sonne immer
weiter gegen Westen wanderte und das Licht auf Stein und Rasen
wärmer, goldener wurde, er schlief ein wenig ein und sah im
Traum den Vater über die Geröllhalde zurückkehren, er wachte
wieder halbwegs auf und merkte, daß er geträumt hatte.
Plötzlich aber hob er den Kopf und blickte verwundert um
sich. Das warme Licht war erloschen, die Welt sah anders aus. Er
stand auf, rieb sich die Augen und schaute herum. Die Sonne
war untergegangen. Unsagbar still und klar standen ringsum alle
Berge im ruhigeren Blau des Abendhimmels, doch die nahen Felshänge,
Karren und Matten waren schon ohne Glanz und Farbe
wie von dunklen Schatten überhaucht.
Er blieb lange stehen und regte sich kaum, dann begann er
zu warten; das hatte er bis jetzt nicht, oder nicht nur getan, jetzt
tat er nur noch das, er wartete auf den Vater und wollte von nichts
anderem mehr wissen.
Der Abend rückte vor, das Licht wich aus der Himmelsbläue,
die Alpweiden versanken da unten in der Dämmerung. Es
wurde auf einmal kühl, die Tageswärme war wie weggeblasen.
Die Dunkelheit nahm rasch zu, die Nacht brach an, im ungeheueren
schwarzblauen Gewölbe begann es zu glitzern.
Der Knabe ging zur Geröllhalde und spähte, horchend und
wartend, unablässig darüber hin. Ihm schien, die Stille werde
immer noch stiller, der Himmel über ihm immer weiter, die Erde
immer unscheinbarer. So großartig ihm bei Tag zumute gewesen
war, so klein und verlassen fühlte er sich jetzt.
Es wurde kalt und kälter, je weiter die Nacht fortschritt, es
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war September, und auf dieser Höhe konnte es schon beim
nächsten Wetterumsturz schneien wie im Winter. Der Knabe war
nicht allzu warm gekleidet, er hätte ja mit dem Vater am Abend
rechtzeitig daheim sein sollen, er fror und begann auf dem Grate
hin und her zu laufen, um sich zu erwärmen. Einmal blieb er
mitten im Laufe stehen und starrte auf die Geröllhalde hinüber,
sein Herz klopfte rascher, und die Erwartung verschlug ihm den
Atem. Auf der Halde bewegte sich etwas, eine kleine graue Gestalt
kam eilig daher und wuchs zu Mannesgröße auf und – und
blähte sich und war der verwehende Kopf einer dicken grauen
Nebelschlange. Grausam betrogen sah er zu und wurde zornig,
nicht auf den Nebel, so töricht war er nicht, sondern einfach darüber,
daß er in seiner furchtbar ernsten und dringenden Erwartung
genarrt werden durfte. Mit düsterer Miene wandte er sich
ab, und da entdeckte er noch eine Nebelzunge, die aus der finsteren
Tiefe des Tales da draußen hoch in die Dämmerung hinaufleckte.
Während er dorthin schaute, stieg es nah vor ihm wie
dichter Rauch empor und hüllte ihn rasch und lautlos ein. Er
stand in schwarzgrauer Dunkelheit und sah nichts mehr, und da
er wußte, wie leicht man im Nebel sich schon nach kurzen Gängen
verirren oder doch in der Himmelsrichtung täuschen kann,
blieb er stehen. Von Zeit zu Zeit rief er, eher zuversichtlich als
ängstlich, so wie man etwa im Walde einem Begleiter ruft, den
man eben noch gesehen hat: «Halloh!» Er besaß eine helle, kräftige,
noch ungebrochene Stimme, doch ihm schien, die Finsternis
schlucke ihm den Ruf vom Munde weg, und so rief er lauter.
Nach einer unbestimmten Frist wehte der Nebel auf einmal
in Schleiern auseinander und gab den Blick zum besternten
Himmel frei, dann quoll er wieder heran, blieb für eine Weile
und wich abermals. Das war im Herbst nichts Ungewöhnliches,
es geschah bei Tag und Nacht in den Bergen häufig, doch dies
andauernd gleichgültige und gespensterhaft ergebnislose Huschen
und Verwehen rührte dem einsam Wartenden mit kalten
Schauern an die Seele. Als aber nach einer weiteren unbestimmten
Frist die Nebel unter einem geheimen Druck wieder talwärts
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wichen, begann ihn auch die klare Gebirgsnacht selber zu ängstigen.
Das bleiche Schimmern der Karrenwüste, das geisterhaft in
der Dämmerung schwebende Weiß der Schneeberge, die dunkel
gähnende Taltiefe und das nahe, starke Glitzern der doch so
trostlos fernen Sterne, dies alles erschien ihm immer unheimlicher,
je länger es dauerte, und sein lebenswarmes, banges Kinderherz
begann zu verzagen. Er rief jetzt nicht mehr, es war ja nutzlos,
aber nach einer Weile sagte er kleinlaut, mit einem leisen Ton
des Vorwurfs, wie ein Kind, das sich im Dunkel ängstigt: «Vater!»
Zwischen Mitternacht und Tagesgrauen erschrak er beim
dröhnenden Schrei einer fremden Stimme, einem anrufenden
rauhen Jauchzerschrei; gleich darauf hörte er vom Westhang der
Furggel her knirschende Schritte. Er horchte und rief «Halloh!»,
der Mann antwortete und kam rasch herauf.
Es war der Wildhüter; er blickte den Knaben an, sah sich auf
dem Grate um und fragte: «Wo ist der Vater?»
Der Knabe gab Auskunft.
Der Wildhüter schwieg einen Augenblick, dann sagte er:
«Ja … warte du hier! Es kommen noch zwei Mannen herauf, denen
sagst du, sie sollen hier auf mich warten.» Er verstummte
und schien noch etwas zu bedenken. «Die Mutter hat im Tal unten
anfragen lassen», erklärte er darauf ruhig, mit einer Bewegung
des Gesichtes gegen den Knaben hin, um anzudeuten, von
welcher Mutter die Rede sei. «So geh’ ich jetzt nachschauen»,
schloß er und ging weg und stieg über die Geröllhalde ins Rasenband
ein, wo er die Laterne anzündete, die er mitgebracht hatte,
und mit dem schwankenden Lichte verschwand.
Er kehrte bald zurück und löschte die Laterne, kam aber
nicht auf den Grat, sondern stieg die Halde hinab. Seine rutschenden
Schritte knirschten im nachgiebigen Steingeröll, dann
wurden sie fester und entfernten sich unten dem Fuße der Ostwand
entlang.
Über den Schneebergen graute die Morgenfrühe, als wiederum
ein heftig anrufender Jauchzer von der westlichen Alp her
klang. Der Knabe gab mit fast versagender Stimme Antwort, und
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und vernünftig sein! Du bist ja kein Kind mehr. Und such es halt
in Gottesnamen zu ertragen, man kann’s nicht ändern.»
Der Knabe entzog sich dem Arm des Mannes und kehrte
ihm den Rücken, ein ungeheuerer Schmerz zerriß sein Gesicht,
und Tränen stürzten ihm aus den Augen.
«Laß uns allein!» bat der Wildhüter. «Denk an die Mutter,
sie braucht dich jetzt und wartet auf dich. Leb wohl, du!» Er entfernte
sich langsam der Felswand entlang.
Der Knabe wußte nun, was geschehen war, aber er konnte
es nicht fassen, er wurde wie von einer mächtigen Faust umklammert
und geschüttelt und ging nicht vom Fleck. Langsam sank er
da nieder, wo er stand, blieb mit gekrümmtem Rücken liegen
und konnte kaum mehr atmen vor Schluchzen.
Der Wildhüter sah das noch, er schüttelte den Kopf und
kehrte mitleidig um.
Als aber der Knabe merkte, daß jemand auf ihn zukam,
blickte er auf, erhob sich rasch, mit einem Ausdruck von Trotz im
schmerzverzerrten Gesicht, und stieg die Halde hinan. Auf der
Furggel ging er zu den Rucksäcken, hing sich beide an den Rücken,
zuerst den kleineren, dann den größeren, in dem sich noch
ein Kochgeschirr und Eßwaren befanden und der ihm bis an die
Beine hinabhing. Er stieg den Westhang hinunter, immer weinend,
ging über die verlassene Alpweide und kam zu der felsigen
Enge, die vor ihm aufleuchtete wie ein goldenes Tor. Hier, wo
sich gestern zur selben Stunde vor seinen beglückten Augen diese
mächtige Hochwelt aufgetan hatte, schaute er noch einmal
zurück. Die Sonne blitzte ihm entgegen. Er sah die Furggel, ein
wilder Schmerz riß an seinem Gesichte, und von einem bitteren
Schluchzen geschüttelt wandte er sich ab.
Er stieg in den Wald hinunter und kam zu der Stelle, wo sie
der Herde begegnet waren und der Vater mit dem Rinderhirten
gesprochen hatte, dann zur schmalen Brücke über den stiebenden
Bach, wo sie in die Tiefe des Haupttales hinausgeschaut und
zum letztenmal das Flüßchen gesehen hatten, das auch jetzt unter
dünnen Nebelschwaden in vielen Windungen westwärts zog.
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