Untitled - European Borderlands

Webers Protokoll
Siebtes Kapitel. Rom.
Es ist der 5. Dezember 1954. Der Papst liegt einige Stockwerke über ihnen – wie es scheint –
im Sterben, anders gesagt: Der Gesundheitszustand Seiner Heiligkeit ist für die diplomatischen
Beobachter im Vatikan nicht anders als ausgesprochen kritisch zu bewerten, was von offizieller
vatikanischer Seite dementiert wird. Weber wird in wenigen Minuten dem Leiter der Abteilung für
ordentliche kirchliche Angelegenheiten, Erzbischof Montini seinen Antrittsbesuch abstatten und,
wie Weber hofft, zwischen den Sätzen etwas über den tatsächlichen päpstlichen Gesundheitszustand
heraushören. Weber nämlich hat vor zu brillieren.
Er gibt die Kamera zurück, darin der Film mit den Fotos, die er so amateurhaft geschossen hat,
dass niemand ihn als Fotografen wird erkennen können. Man hinterlässt erst Spuren, wenn man
etwas beherrscht, ist Weber sich sicher.
Er blickt an den sandfarbenen Mauern des Pallazzo hinauf, das Fenster des päpstlichen
Schlafzimmers ist halb geöffnet, er sieht die helle Beleuchtung aus dem Inneren heraus scheinen.
Weber stellt sich Pius vor, wie er, im Krankenbett, den Rücken durch unzählige feinbezogene
Kissen gestützt, mit seinen mageren Fingern Reden verfasst, Briefe beantwortet, Akten bearbeitet,
Bücher studiert, nicht davon wegzubekommen ist, Pius, der sich an die Bücher, die Briefe, die Akten
klammert und alles, auch noch im Fieber, mit spitzer Perfektion bewältigt, sich mehr Wissen über
den Zylindermotor anliest, als ein durchschnittlicher Ingenieur es besitzt, Zylinder, Kolben und
Nockenwellen in seinem Kopf hin und herwälzt, nur um ein kurzes Gespräch mit dem Besitzer
eines Automobilkonzerns zu führen, Pius, der verlangt, alles zu beherrschen.
Weber beherrscht es, unauffällig zu sein. Ist er jemals auf den Gedanken gekommen, man
könnte ihn einmal daran erkennen? Dass Pius mit seiner gleichförmigen Perfektion möglicherweise
leichter verblasst?
Die Fotos zumindest wird niemand mit ihm in Zusammenhang bringen, diese Minuten sind
ausgelöscht aus seinem Leben, nicht protokolliert, nicht festgehalten, ist Weber sich sicher, diese
Minuten sind somit nicht mehr zugänglich, sobald er den Platz verlassen hat und das Pärchen
den nächsten Passanten bittet, ein Foto von ihnen vor dem Pantheon, vorm Collosseum, vorm
Fontana di Trevi zu schießen.
Obwohl er in wenigen Minuten erwartet wird, biegt er von seinem Weg ab, geht auf einen Stand
mit Früchten zu, der vor den Bögen des Petersplatzes aufgestellt ist. Er beugt sich über die Auslage,
einen Moment ist er sich nicht sicher, weshalb er die Orangen betrachtet, er nimmt eine Frucht
in die Hand, der Verkäufer steht schon mit einer Papiertüte bereit, in die er, auf Weber einredend,
eine Orange nach der anderen versenkt und er ruft: „Ah, l’ambasciatore tedesco! Piacere, signore,
piacere!“ Weber überlegt, ob er klarstellen soll, dass er der Botschafter direkt nicht sei, nimmt
dann aber schweigend die Tüte entgegen, zahlt.
Das Mädchen sitzt vor ihm. Meine Güte, denkt Weber, wie alt mag sie sein, vierzehn, fünfzehn
vielleicht? Ihre Hände, die sie auf der Tischplatte gefaltet hat, strömen einen Geruch nach Orangen aus.
Ein Geruch nach Orangen. Endlich kann er sich erinnern. Denn er ist in Rom, er ist an der
Botschaft des Heiligen Stuhls. Er ist endlich wieder Weber, denkt Weber.
Die großen Augen des Mädchens, mit denen es ihn unerbittlich ansieht. Rücksichtslos. Impertinent.
Das kann man doch mit fünfzehn noch nicht, ist Weber überzeugt, aber das Mädchen ändert nichts an
seiner Haltung, an seinem Blick. Als wolle es ihn hypnotisieren, denkt Weber, aber das läßt er mit sich
nicht machen. Er schlägt eine Akte auf, blättert darin herum, und fragt, ohne aufzusehen, ob er ihr sonst
behilflich sein könne. Blättert in ihrem Pass, liest ihren Namen. Grispaldi, Carlotta.
„Oder Charlotte“, unterbricht ihn das Mädchen, „Carlotta oder Charlotte, wie Sie möchten. Meine
Mutter ist Deutsche.“
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N o r a B o s s o n g - W e b e r s P r o t o k o l l