Die Zeitschrift für Texte, Bilder und Zeit - Verlag TD Textdesign

Die Zeitschrift
für Texte, Bilder und Zeit
1

seite 08 african queen
seite 15 kocsis csaba
Seite 15 másolat-bihartorda
seite 18 schwarz-weiss abgleich
seite 24 mchel jakot
seite 28 Isabella kramer
seite 28 african queen
seite 33 abdul-hay mosallam zarara
seite 34 khairy hirzalla
seite 39 + 40 adnan yahya
seite 41 + 45 khairy hirzalla + marion heidinger
seite 58 michel jakot
Seite 70 sonja lenz
seite seite 04 + 05 monika kafka
seite 07 ralf cislarzyk
seite 12 sunny
seite 14 beatrix brockmann, briute rosman
seite 16 african queen, thom delißen
seite 18 gerti ederer
seite 17 + 19 Isabella kramer
seite 20 + 21 elsa rieger
seite 23 andreas lehmann
seite 29 + 30 rene steininger
seite 34 jörg kleemann
seite 37 wolfgang e. eigensinn
seite 42 bernhard erich kaute
seite 42 jörg kleemann
Seite 43 Yvonne höller
seite 50 csaba kocsis
seite 51 martin schlosser,
seite 51 waltraud weiß
seite 51 thom delißen
seite 52 monika kaka
seite 53 mayrose sentimilla
Seite 53 marion heidinger
seite 55 thom delißen
seite 57 hans jürgen gaiser
seite 57 monika kafka
seite 59 kurt rintelen
seite 64 + 65 monika schudel
seite 66 wolgang hofer
seite71 thomas steiner
Bilder
Essays, Kurzgeschichten, Textmaterial
seite 03 editorial
seite 06 monika kafka
seite 09 + 10 + 11 sigrid wohlgemuth
seite 13 ralf cislarzyk
seite 17 ene meine mu
seite 21 + 22 elsa rieger
seite 25 -27 franziska hörner
seite 31 + 32 jürgen landt”
seite 38 wolfgang e. eigensinn
seite 35 + 36 wolfgang hain
Seite44 klaas klaasen
seite 45 b 2 Wettbewerb
seite 46 sophie sumburane
Seite47 + 48 rüdiger saß
seite 49 christine engel
seite 54 + 55 thom delißen
seite 56 ene meine mu
seite 60 + 61 thom delißen
seite 61 + 62 künstlerkreis kaleidoskop
seite 63 yasmin shakarami
Seite 67 - 70 ritch funke
Lyrik
2

Editorial
Liebe Leserinnen/Leser,
Welten tun sich auf, - geschlossene und verkannte, nie gesehene,
verwirbelte, zerbrochene, brennende, fliegende, vergrabene, totgeschwiegene,
verzerrte, verheimlichte, verleumdete, schillernde, duftende, dröhnende …
Dem Realismus sind keine Grenzen gesetzt.
Viele Künstler haben sich eingefunden, dem Thema Orte/Räume ein Gesicht zu
geben.
Und in einer Unmenge von Masken und Gesichtszügen an vielen verschiedenen
Orten in einigen manchmal recht nebulösen Räumen, Zwischenräumen und Träumen
haben sich die Gedanken der Kunstschaffenden dieser Ausgabe manifestiert.
Kritisch hin zum Surrealismus, fragend, Antwort suchend, vielleicht sogar auf
Hinweise deutend.
Stellungsnahme und Traktat, Suche und Fund.
Erstmals bemühen wir uns auch die Grenzen zu überschreiten, Sprachbarrieren zu
überwinden.
Einen vergnügt nachdenklichen Lesegenuß wünscht für die Redaktion
Thom Delißen
Chefredakteur
Impressum:
Redaktion „SCHRIEB“
Verlag TD Textdesign
Alter Holzgarten 1
85435 Erding
Tel. 08122 18553
E-Mail schriebinfo.@aol.com
„schrieb“
Redaktion:
Elsa Rieger
Thom Delißen
Page: http://www.schrieb.com
Ausgabe IIX 2010/02 by td textdesign
Für den Inhalt der abgedruckten Texte und Bilder sind die Autoren und Künstler im Sinne des Presserechtes
verantwortlich. Alle Rechte der Texte und Bilder liegen bei den Autoren und Künstlern. Vervielfältigung/Kopie und
Weiterverwendung nicht ohne Genehmigung des jeweiligen Urhebers.
Adressen über den Verlag.
Coverbild von Adnan Yahya
3

monika kafka
Via Domitia
Verbrannter August. An deinen Rändern
sonnt sich toute la France.
Hier oben
quillt aufgerissene Hitze.
Stockiges Wasser. Thymianduft.
Dazwischen ein Stück
der verwaisten Römerstraße.
Ich lege mein Ohr in die Spurrillen der Zeit.
Stimmengewirr. In glasiger Luft
Ächzen der Wagenräder und Pferde
durchschnauben die taube garrigue.
Jahrtausende veratmen
über steiniger Erde. Wegezoll.
In Seelenmünzen aufgewogen jeder Schritt.
Am Pont Julien ein letzter Pfeiler.
Kloster in den Karparten
Zwischen Buchenwäldern
und schroffdunklen Felsen geht
die Zeit
schmalgewandet
monoton
reichen die Mönche
ihr kleines Brot
dazu eine Handvoll Gebet
In die verkammerte Stille steigt
der Wind
und mit ihm ein hölzerner Ton
Im Rhythmus der Toaca
verglimmt das Licht
und dem müden Wanderer
wird der stummschwarze Himmel
weit
4

monika kafka
Dahin
Warum nicht zurückkehren
zu den verschwiegenen
Tannen den flüsternden
Steinen meinen Brüdern
im überschaubaren Land
jenseits der Wälder?
Warum nicht ablegen
die viel zu weiten Kleider
die Siebenmeilenstiefel und
den Narrenhut vielleicht
waren die Vögel gnädig
und sanft der Ostwind auch
enden Märchen ja immer gut
Ich vergaß
Brotkrumen auszustreun ...
summergarden
for example blueberry tendrils
above earthly summers
deepsweet
in the greenfaded light
the bee humming its buzz
between rosemary and phlox
honeyclouds
nesting in the mulberrytree
while on thorned paths
pans flute stays silent
5

monika kafka
Venezianische Notizen
Die Serenissima empfängt mich kühl, fast schon gekränkt wie eine Diva, die man zu
lange warten ließ. Sie ist gealtert, denke ich, und das nicht unbedingt in Würde.
Wie lang schon blieb ich fern? Wolkenberge türmen sich im angestauten Atem der
Lagune. Ich rechne langsam nach. Gewissenhaft. Und setze rasch die Sonnenbrille
auf. Modisch. Teuer. Überdimensional. So muss das hier sein. Wieso nur hab ich das
Gefühl, als lächle della Salute milde?
Ihre sichtbaren Blessuren. Kein marmorweißer Gruß eilt dem vom Meere
Kommenden entgegen. Die stets Garant für sichre Ankunft war, braucht heute selber
Schutz. Und Hilfe. Unter ihren grauverpflasterten Wunden weint steinern die Zeit.
Wir verstehen uns. Und ich wage es, den Weg rückwärts zu gehen.
Alla ferovia ... Alla ferovia ...
Moderner Spießrutenlauf. Kein Durchkommen im Ausverkauf des Gutgeschmacks.
Während zwischen schaukelnden Gondeln und kreischenden Touristen italienische
Vokabeln flattern. Möwengleich. Frech. Die Preise, der Phantasie entsprungen. Wie
damals schon. Vermutlich wie schon immer. Heut hätte ich das Geld dafür, doch wer
will schon durch abgestandene Gewässer rudern?
Kosmetik auch am Dogenpalast. Vor blauem Hintergrund erstrahlt das neue Auto.
Überdimensional. Teuer. Quer zur Jahreszeit. Das muss wohl so sein. Ich seufze an
der falschen Stelle, die überall richtig erscheint.
San Marco jetzt (fast) ohne Tauben. Ich lächle tapfer ins Objektiv. Und sehe mich am
Canal Grande. Gewagte Shorts, verwirbeltes Haar, im Lachen ganz authentisch.
Einziges Bild, das mir nicht nur Erinnerung blieb. Der einzige Beweis dafür, dass ich
hier schon einmal war. Als wenn es für das Glück Beweise bräuchte.
Zumindest ging ich nicht ungeküsst ins Bett. Damals. Ganz abgesehn davon, dass es
keins gab, war uns der Schlaf nicht mehr als unbestimmte Fremdvokabel.
Nur den einen Löwen find ich nicht, zu dessen Füßen du gelegen. Das zweite Bild,
das mir die Zeit gelassen hat, lebt weiter nur in mir. Dein Brombeerhaar legt sich wie
Schleier über sommerliche Dunkelschwüle.
Eingefrorne Bildsequenzen.
Die dei Frari leuchtet noch. Abgehoben, kühn, wie ich sie damals gar nicht sah. Und
das Fenice. Inszenierte Alterslosigkeit. Immer wieder auferstanden. Die Bühne wie
das Leben.
Alla ferovia, alla ferovia ...
Wir feierten den Glanz im Untergang. Aus Lust und Überheblichkeit. Bronzene
Zeitgesetze auszuhebeln, glaubt nur ein Dummkopf oder Jugend.
Ich will es doch nochmal versuchen. Und nehm das Vaporetto, vom Bahnhof, zurück
in die Lagune ...
6

alf cislarzyk
vorübergehend geschlossen
(die alte schule)
seit fünfzehn jahren
nun schon
risse im mauerwerk
ziehn sich durch
hakenkreuze, friedensparolen
und liebesschwüre an lena …
von gerd
spuren obdachloser
im chemiekabinett -
misslungene experimente
heutiger zeit
ich höre frau meisels
klavierspiel und meine
stimmbrüchigen gesangsversuche
auf dem schulhof
zwischen glasscherben und
verkohltem holz
steht luise
ich spüre noch einmal
den ersten kuss
auf den mund
schmecke erinnerung
am bach
mit den kieseln singen
das zittergemüt
eintauchen
ins murmelgebet
der kalten zunge
die haut reichen
sich ergeben
rein werden
licht
in der dunklen schlucht
heute
7

african queen
8

sigrid wohlgemuth
Vergrabener Traum
„Guten Morgen, Doris. Könntest du dich bitte um diese Belege kümmern?“ Mein Chef
Bernd legte den Ordner auf den Schreibtisch. „Schaffst du doch, einfach dazwischen
schieben.“ Er zwinkerte mir zu. „Die Bilanz soll in vier Wochen stehen. Ist wirklich
nicht viel, ein paar Kassenblätter, Kontoauszüge, nur wenige Rechnungen. Wie ich
dich kenne, machst du das mit Links.“
„Warum immer ich?“ Mit einer Handbewegung zeigte ich auf den Aktenstapel, der sich
vor mir auftürmte.
„Weil ich weiß, wenn ich dir diese Arbeit übergebe, dann wird sie zum gewünschten
Zeitpunkt fertig.“
Bernd drehte sich um und verließ mein Büro. Dagegen konnte ich nichts erwidern, ich
war stolz auf sein Vertrauen in meine Person und Arbeit. Seit einigen Jahren arbeitete
ich freiberuflich in seiner Steuerberaterpraxis. Im Büro wurde offen über alles
gesprochen und es herrschte ein gutes Klima. Wenn ich ’nein’ gesagt hätte, dann
wäre es auch in Ordnung gewesen.
Ich liebte meine Arbeit, ging förmlich darin auf. Jeden Morgen erwachte ich, erhob
mich vom Schlafplatz, duschte, legte ein dezentes Make-up auf, streifte mir eines der
Kostüme über, stieg in die Pumps und ging mit einem Lächeln auf den Lippen zur
Arbeit. Ich verwöhnte meine Kolleginnen mit frisch aufgeschüttetem Kaffee und erhielt
sogar hin und wieder von den Morgenmuffeln einen Gruß zurück. Zum Mittagessen
bestellte ich eine Mahlzeit beim Italiener oder Griechen und hielt zwischendurch ein
Schwätzchen mit den Mitarbeiterinnen. Wir waren ein reines Frauenbüro, außer
unserem Chef Bernd. Hin und wieder gab es Überstunden, die mich nicht störten. Am
Abend schaltete ich den Computer aus und ging zufrieden nach Hause, ins Café, ins
Kino, besuchte die Familie oder meine Freunde.
Ich schaltete das Radio an und nahm mir die Buchhaltung, die Bernd mir gegeben
hatte, vor. Im Verlauf des Vormittags musste ich mir selbst eingestehen, dass ich
mich an jenem Tag nicht konzentrieren konnte. Ich stand auf und schaute aus dem
Fenster. Der Himmel hing voller grauer, dicker Regenwolken, die mich traurig
stimmten. Gleich dem trüben Wetter fühlte ich mich ausgelaugt und müde.
„Liebe Hörerinnen, Liebe Hörer. Die Gruppe PUR hat ein neues Album namens
’Abenteuerland’ auf den Markt gebracht. Sie hören nun die erste Auskoppelung. Das
Lied trägt den gleichen Namen wie das Album“, vernahm ich die Ansage des
Radiosprechers. Ich hob die Lautstärke an. PUR! Toll! Einige ihrer CDs versüßten mir
seit Jahren den Feierabend.
*Der triste Himmel macht mich krank, ein schweres, graues Tuch, das die Sinne fast
erstickt, die Gewohnheit zu
Besuch ...*, hörte ich Hartmut singen.
Schon am frühen Nachmittag verließ ich den Arbeitsplatz und fuhr in die Stadt, um
das neue Album zu erwerben. Was für ein Glück! Ich erhaschte die letzte CD. Zu
Hause angekommen schob ich sie sofort ins Wiedergabegerät ein, ließ mich auf
meinem Sitzkissen nieder und hörte mir das Lied in Ruhe an. Eine Gänsehaut nach
der anderen lief wellenartig über meinen Körper. Der Song zog mich magisch an und
öffnete die fest verriegelten Tore meiner Seele.
*Lange nichts mehr aufgetankt, die Batterien sind leer. In ein Labyrinth verstrickt. Ich
sehe den Weg nicht mehr ...*
9

sigrid wohlgemuth
Nach einer Stunde sang ich den Text auswendig mit und fühlte, er bewirkte etwas in
mir. Mein geordnetes Leben, die Freude am Erwachen, der Spaß an der Arbeit, die
Liebe zu meiner Familie und den Freunden. Ich hatte keinen Grund, mich zu beklagen
oder unzufrieden zu sein. Oder machte ich mir Selbst etwas vor?
In jener Nacht stellte sich der Schlaf nicht ein, ich war überdreht, meine Seele lag
offen und verletzbar frei. Erst in den frühen Morgenstunden fiel ich in einen unruhigen
Schlaf und ging erst gegen Mittag ins Büro. Zum Glück hatte ich als freie Mitarbeiterin
keine festen Zeiten.
Es würde Keiner bemerken, weil ich hin und wieder später kam oder früher ging.
Dachte ich!
Ausgerechnet an dem Tag fiel es auf. Der Kaffee war nicht aufgeschüttet und diese
Gewohnheit wurde vermisst.
„Bist du o.k.?“, fragte mich Katharina, unsere Chefsekretärin, mit der ich befreundet
war.
„Ich denke!“
„Du denkst du bist o.k., oder du denkst über etwas nach?“
Katharina ging in die Küche und kam mit zwei Kaffeetassen zurück.
„Hast du Träume?“, fragte ich und nahm die mir gereichte Tasse entgegen.
„Natürlich träume ich, doch wenn ich aufwache, erinnere ich mich nicht mehr daran.“
Katharina nahm hinter ihrem Schreibtisch Platz. Ich setzte mich auf ihre Tischkante.
„Solche Träume meine ich nicht.“
„Jeder hat Träume. Wenn man aufhört zu träumen, dann stirbt man.“ Sie sah mir in
die Augen und ich wusste sie würde die Tränen nicht übersehen.
„Du hast Recht.“ Ich drehte mich um und ging in mein Büro. Als ich das Radio
anstellte, lief gerade wieder das Lied von PUR. Ich schaute aus dem Fenster, hinauf
zum Himmel, der seine Pforten geöffnet hatte, und ein strömender Regen sank auf
die Erde nieder. Plötzlich fühlte ich, wie sich mein Brustkorb verengte.
*Ich will weg, ich will raus, ich will – wünsch mir was und ein kleiner Junge nimmt mich
an die Hand. Er winkt mir zu und grinst: Komm hier weg, komm hier raus, komm, ich
zeig dir was, das du verlernt hast, vor lauter Verstand ...*
„Keine Lust zum Arbeiten?“
Erschrocken drehte ich mich zu meinem Chef um. Auch er sah meine Tränen.
„Hast du Sorgen? Möchtest du reden?“ Er machte einen Schritt auf mich zu.
„Hast du Träume? Ich meine richtige Träume?“
„Ich träume von einer Segeljacht. Sie soll auf Mallorca vor Anker liegen, und ich fliege
mit meiner Familie jedes Wochenende dorthin.“
„Hast du das Gefühl, dein Traum wird jemals in Erfüllung gehen?“
Er zuckte mit den Schultern.
„Ich mache heute blau“, sagte ich, griff mir den Aktenkoffer und ließ meinen Chef mit
einem verdutzten Gesichtsausdruck zurück.
Angekommen in meiner Wohnung, stellte ich sofort die Anlage an und hörte PUR.
*Komm mit ..., komm mit mir ins Abenteuerland, auf deine eigene Reise. Komm mit
mir ins Abenteuerland, der Eintritt kostet den Verstand. Komm mit mir ins
Abenteuerland und tu’s auf deine Weise. Deine Fantasie schenkt dir ein Land, das
Abenteuerland ...*
Mit den Händen hielt ich mir die Ohren zu. Nicht nur, dass der Song in die Tiefe
meiner Seele eindrang, er raubte mir langsam den Verstand. Ich kam nicht davon ab,
mir das Lied anzuhören. Wochenlang ging es so weiter. Ich vernachlässigte die
Arbeit, meine Familie, die Freunde und fand nachts keine Ruhe.
*Neue Form, verspielt und wild, die Wolken malen ein Bild. Der Wind pfeift dazu
dieses Lied, in dem sich jeder Wunsch erfüllt.*
10

sigrid wohlgemuth
„Hört auf, hört auf!“, schrie ich und zog den Stecker der Anlage aus der
Verlängerungsschnur. Stille trat ein. Doch nur äußerlich, in mir wütete ein Vulkan, der
kurz vor dem Ausbruch stand.
Wann hatte es angefangen? Wann hatte ich den Traum verloren? Wann fing ich an zu
funktionieren? War ich zu einem menschlichen Computer geworden, der selten
abstürzte? Seit wann floss nicht mehr das heiße Blut durch meine Adern? Und wo war
mein Aufbegehren gegen das System? Das Verlangen nach strahlend blauem
Himmel? Wann war ich zu einem Gewohnheitstier geworden? Wann fing ich an, mich
mit materiellen Dingen zufrieden zu geben? Der Zeitungszusteller, die Verkäufer an
der Wursttheke, die Kassiererin, der Postbote, meine Nachbarn und viele andere der
Mitmenschen, seit wann fand sich keine Zeit mehr für ein freundliches, nettes Wort?
Wann fing ich mit dem Hasten und Eilen an? Schwamm ich stromabwärts?
Wo war mein Traum?
Wie tief hatte ich ihn in mir vergraben und jeglichen anderen Abfall darauf gelagert,
damit er nicht mehr an die Oberfläche kommen konnte, sondern verrottete, starb.
’Wenn man aufhört zu träumen, dann stirbt man’, vernahm ich Katharinas Worte.
In meinem Alter?
„Nein!“, schrie ich aus der Tiefe meines Herzens.
Danach fühlte ich mich besser, die heiße Lava kühlte langsam ab.
Da war er, hatte sich aus dem gewaltigen Müllhaufen befreit.
Mein Traum!
So viele Jahre waren vergangen, ich hatte ihn fast vergessen. Damals sagte ich oft:
„Eines Tages werde ich in einem Haus in einem kleinen Dorf, das zwischen den
Bergen und dem Meer auf einer Insel liegt, leben. Ich möchte nicht im Rentenalter auf
einer Parkbank unter einer alten Eiche sitzen und den Enkelkindern sagen: ’Ich hatte
mal einen Traum’.“
Wenige Monate später legte ich meinem Chef die Kündigung auf den Schreibtisch,
eine weitere sendete ich per Einschreiben an den Wohnungsvermieter. Gespräche
mit der Familie und den Freunden folgten. PUR hörte ich zur Rückenstärkung.
*Ich erfinde, verwandle mit Zauberkraft. Die Armee der Zeigefinger brüllt: ’Du
spinnst!!!’ Ich streck den Finger aus, ich verhexe, verbanne, ich hab die Macht,
solange der Kleine da im Spiegel noch grinst. Komm mit ...*
Hartmut, was hat dein Text in mir ausgelöst!
Dicke Steinbrocken räumte ich aus dem Weg bis zur Verwirklichung des Traumes.
Die Insel hatte ich schon längst gefunden. Ich war nur zu blind und hatte nicht
bemerkt, wie nah sie dem Erträumten kam.
*Peter Pan und Captain Hook mit siebzehn Feuerdrachen, alles kannst du sehen,
wenn du willst. Donnervögel, Urgeschrei, Engel, die laut lachen, alles kannst du
hören, wenn du willst. Du kannst flippen, flitzen, fliegen und das größte Pferd kriegen.
Du kannst tanzen, taumeln, träumen und die Schule versäumen. Alles das ist möglich
in dir drin, in deinem Land, trau dich nur zu spinnen, es liegt in deiner Hand. Komm
mit ...*
Das Lied fand sein Ende. Ich fand den Feuerdrachen und die Engel, die laut lachten.
Ich flippte und flog, ich tanzte und taumelte. Ich ging und fing an, meinen Traum zu
leben.
11

sunny
De loin, un ange …
Elle a jeté la clef de son cœur
Dans les étoiles
Et s’est assise au bord de l’océan.
De loin, un ange veille sur elle.
Il a posé des larmes à ses yeux,
Des mots dans sa tête
Et un sourire sur son âme.
Il la berce d’embruns
Pénétrants et légers comme la tendresse.
Elle se perd dans ses rêves.
Un jour, il lui rendra la clef …
J’ai peint des ombres à tes nuages
Et ils ont versé quelques pleurs,
Tu as mis mes papillons en cage
Dans les oubliettes de ton cœur,
J’ai voulu danser sur les mirages
Ils se sont transformés en peurs,
Tu as gommé toutes nos images
Mettant à nu la douleur,
J’ai semé l’oubli dans ton paysage
Et tu l’as cueilli comme une fleur.
Die Liebe stirbt nie
Ein flüchtiger Gedanke,
Eine schöne Erinnerung,
Ein Irrlicht im Herzen ...
Die Liebe stirbt nie,
Auch wenn sie bricht .
Sterne in der Nacht,
Ein schimmernder Regenbogen,
Ein Aufruhr der Gefühle ...
Das Leben stirbt nie,
Auch wenn es so scheint.
Ein Engel
Sie warf den Schlüssel zu ihrem
Herzen
In die Sterne
Und setzte sich ans Meer ...
Von weitem, wacht ein Engel über sie.
Er hat Tränen in ihre Augen gelegt,
Worte in ihr Herz,
Und ein Lächeln auf ihre Seele.
Er wiegt sie in Gischt
Einfühlend und leicht wie die
Zärtlichkeit.
Sie verliert sich in ihren Träumen.
Er bewahrt den Schlüssel fûr sie auf ...
Ich habe Schatten auf deine Wolken gemalt
Und sie haben geweint ...
Du hälst meine Schmetterlinge
Im Verlies deines Herzens gefangen ...
Ich wollte auf Illusionen tanzen
Und sie wurden zu Aengsten ...
Du hast unsere Bilder ausgelöscht
Und den Schmerz blosgelegt ...
Ich habe Vergessen in dein Leben gesät
Und du hast es gepflückt, wie eine Blume .
12

alf cislarzyk
Frida
Vor sieben Jahren. Meine Frau und ich wollten nach Rom. Die Freude in uns, dehnte
sich mit jedem Kilometer aus wie Hefeteig. In Südtirol wollten wir Pause machen.
Vom Brenner aus schauten wir auf eine kleine Stadt, die sich hinauf in die Berge
ausdehnte. Die Häuser klebten an den Hängen. Sattgrüne Wiesen säumten die Höfe.
Jedes der Häuser hatte Gott vielleicht persönlich dort hingestellt.
Wir fädelten uns aus der Autolawine heraus. Bogen ab in die Stadt Chiusa. Hoch
hinauf führte uns die Serpentinenstraße. An jeder Kehre wies uns der uralte Toyota
meiner Frau stöhnend darauf hin, dass es nicht unbedingt seine Wunschregion sei.
Dennoch hielten wir erst am letzten erreichbaren Haus. Dem abgelegensten von
allen. Ich glaube, es stand direkt im Himmel und … es war ein Zimmer frei. Wir
vergaßen Rom.
Stattdessen eroberten wir die höchsten Berge. Besuchten entlegene Sennerhütten
und schlichte Wallfahrtskapellen.
Und immer erlagen wir ehrfürchtig dem Zauber der Almwiesen und den Blumen
darauf. Die van Gogh’sche Farbenpracht füllte unsere hungernden Seelen mit Frieden
und Stille.
Ein Tag gehörte dem Besuch des nahe gelegenen Kloster Säben.
Ihm zu Füßen liegend fanden wir einen kleinen, scheinbar verwilderten Garten, an
dessen Ende ein unscheinbares Häuschen stand.
Der Wildwuchs entpuppte sich als liebevolle Ansammlung exotischster Kräuter.
Vor dem Haus saß ein Mütterchen. Ihr faltiges, sonnengebräuntes Gesicht ließ ein
langes Leben mit einer endlos scheinenden Erfahrungsspirale vermuten.
Sie war 98. Vor zehn Jahren starb ihr Mann. Sie verkaufte das gemeinsame Haus.
Zog in dieses Kleinidyll. Das übrige Geld ging an ihre Töchter und die
Klosterverwaltung. Frida, so hieß das Mütterchen – sie sprach auch deutsch –
begnügte sich seitdem nur mit dem Nötigsten.
Da meine Frau der Kräuterkunde recht kundig ist, hatten die zwei sich viel zu
erzählen.
Mir wurde gestattet, mich im Haus umzuschauen. Dies bestand aus zwei Räumen. Im
ersten standen ein kleiner Herd, ein winziges Schränkchen und ein Tisch mit drei
Stühlen daran. Ein kleines Fenster ließ spartanisch Licht herein.
Die vielen Blumen im Raum, hüllten diesen in ein freundliches, angenehmes
Ambiente.
Mein Blick fiel auf einem Hausaltar. Ruhte darauf. Zweiundvierzig Kerzen umspülten
ihn mit warmem Licht. Frida achtete argusäugig darauf, dass keine der Kerzen lange
erloschen blieb. Jede einzelne stand für ein gemeinsames Jahr mit ihrem Mann. Den
Altar hatte dieser liebevoll aus einer Platanenwurzel geschnitzt.
Im angrenzenden Raum verbargen sich ein winziges Sieben-Zwerge-Bettchen und
ein Handwaschbecken. Darüber ein halbblinder Spiegel. An einer Wand ein Bild ihres
Mannes. An einer anderen Bilder ihrer Töchter, die unten in der Stadt verheiratet sind.
Als ich wieder heraus kam, saßen Frida und meine Frau beim Kräuterschnaps und
ließen es sich gut gehen.
Mir aber lag die Frage auf der Zunge, wie man mit diesem doch sehr eingeschränkten
Lebensstil Zufriedenheit erlangt.
Ich stellte die Frage nicht. Die vielen Gespräche, die wir im Laufe der verbleibenden
Zeit noch mit ihr führen durften, waren mir Antwort genug.
Viel mehr stellte sich mir nach unserem Urlaub die Frage, warum ich, in scheinbar viel
günstigeren Umständen lebend es nicht schaffe, auch nur annähernd zufrieden zu
sein.
13

eatrix brockmann
Reality Check II
Füße, und immer die eigenen
Füße auf verschiedenem Grund
aus dem Un ins Bewusst
zeigt sich das Hier und Jetzt
Ob Schotter am Belvedere
Kopfsteinpflaster im Harz
Beton am Hamburger Hafen
Fokus auf Schritte
Auf Unter-/Ab-Gründe
Grad heut Amerika entdeckt
auf dampfendem
sechsspurigem Asphalt
Und so wird der
tägliche Spaghat
mal wieder zum Krampf
birute rosman
anschein
der weg
gewohnter
vogelsang
das haus
an der ecke
unverrückt
jahresringe
in pfützen
tropfen fallen
eh und jelich
frau meier
beim fleischer
floskelt
das leben geht weiter
augen irren
durch heimelige
bühnenbilder
suchen das loch
hinterlassen
von dir
doch die kulisse
ist nahtlos
14

kocsis csaba
mbsolat-bihartorda
15

african queen
Ritual im afrikanischen Rundhaus
der Tag verabschiedet sich schnell und lautlos
schwer fällt die Nacht herunter
das Rundhaus in geheimnisvolles Licht getaucht
die Geister der Ahnen verharren schweigend
Irrlichtern gleich
es ist die Stunde der Mythen
explosiv entlädt sich der Zauber
die Macht der Rituale nimmt sich
der verirrten Seelen an
die Glut des Feuers erlischt
leicht aufkommender Wind verwischt
die Spuren der Nacht.
Markttag in Afrika
Sprachgewirr wie von ferner Radiostation
nicht zu bestimmende Gerüche würzig fremdartig geheimnisvoll
verführerische Düfte, mit Staub und Hitze sich mischen-
Farben von Künstlerhand verteilt
flatternde Tücher fallende Gewänder
bunt fröhlich leicht geordnetes Chaos
was die Natur hergibt fein säuberlich ausgebreitet
roh belassen gesammelt gepfückt gebündelt
geflochten sortiert der handelt floriert
bearbeitet verarbeitet gemischt verfeinert
getrocknet gepresst geformt
in Hülle und Fülle
an solchen Tagen ist Afrika reich, weil sich die Armut
bis zum Abend hinter Mauern versteckt
thom delißen
militär
fliegt
krähe auf
von totem
fleisch
kreischt
dank dir
gott
dass du
den tisch
gedeckt
so reich
16

isabella kramer
Waldgefühle
federnde Schritte
auf moosigen Pfadek
sandklare Bäche
murmeln in Moll
Säulenriesen warten
Äonen von Jahren
wiegende Häupter wandeln
Licht in Strahlenfinger
Goldsprenkel im Farn
Lippen voll Himbeersaft
du hast Blätter im Haar!
ein Häher warnt
tiefgrüne Augen
mooriger Seen
Waldstimme flüstert
Kommt wieder!
Hinten im Park
die alten Gärten
ruhen gelassen
kühles Feuchtgrün
erwartet unsere Streifzüge
im Dickicht der Geschichte
folgen wir steinernen Spuren
Schritt um Schritt
vergessene Sorgfalt
dämmerung
atem hält zeit still
senkt himmel blaugefühltes
an den strand - träumen
hüllt in ewigkeiten
schwarz-weiß abgleich
rundschleifen ließ ich mich
äonen lag ich in der brandung
fort mit ecken und kanten
glatt und rund geworden
äonen lag ich in der brandung
zerrieben, gemahlen
glatt und rund geworden
wollte sein, wie alle
zerrieben, gemahlen
vergaß meine farbe
wollte sein, wie alle
sah nicht stärke im kontrast
vergaß meine farbe
rundschleifen ließ ich mich
sah nicht stärke im kontrast
fort mit ecken und kanten
17

gerty ederer
Des Flusses Rache ?
Aug um Aug
Zahn um Zahn -
Toben sollt‘ ich
und die Stadt überschwemmen !
Betonieren würden sie mich -
und Tiere müssten sterben ...
Sollt‘ nicht mehr fließen
und nur stille stehn
bis zur Kloacke !
Elend würd’ ich sterben.
Und die Menschen hätten es noch immer nicht begriffen ...
VERWANDLUNG
Zur Puppe - zum Schmetterling -
einmal gefräßige Raupe wie in unserer Kindheit,
dann Puppe wie in unserer Jugend,
wo wir uns wandeln, erwachsen werden.
Verwandlung – Entfaltung – Verwirklichung bis zum Tod.
Was ist alles Wissen gegen die Verwandlung eines Schmetterlings?
Wenn wir einen Schmetterling betrachten –
ihn und seine Verwandlung verstehen –
haben wir genug vom Leben gelernt und begriffen.öcker
Hagestolz
abrücken
aufs Kreuz legen
hinterrucks
kreuz und quer
den erücken stärken
ein Rückgrat haben
schultert Verwandlung
VERWANDLUNG - WIE EIN LICHT ANZÜNDEN
Verwandle dich!
Wieder und wieder.
Verwandlung - das Entscheidende im Leben.
Dass etwas weitergeht –
dass wir glücklich sind –
dass das Leben fließt -
dass es lebendig bleibt –
dass wir es genießen können.
Mit jeder Verwandlung wird ein Stück mehr möglich
und bringt uns dem Licht entgegen.
18

isabella kramer
Bonsoir Porquerolles
von ihrer Bank am Hafen lauschen
die beiden Alten frohgemut
dem Gruß der letzten Abendfähre
Zeit endlich für zwei petit rouge
dann schlendern sie zu den Platanen
ein neues Spiel, die Witze alt
Salut ihr zwei, so lasst uns starten,
sonst werden noch die Kugeln kalt!
der Obststand öffnet seine Läden
die Insel atmet Abendruh
das alte Fort grinst zahnlos rüber
Pierres Hund nagt an `nem Badeschuh
Segler studieren Speisekarten
es duftet wohlig nach Baguette
man lässt sich Zeit und denkt im Stillen
hier immer leben, das wäre nett
kein Auto stört den Inselfrieden
es gibt nur zwei und die halbtot
des Inselarztes Klapperkiste
am Leuchtturm parkt der Rostpeugeot
das Herz der Insel schlägt gelassen
man ist hier gern mit sich allein
Traumpunkt im großen Meer der Mitte
nur schwer zu finden und winzig klein
Markttag
Blumenrausch in Zinkeimern
Tomatenpyramiden unter gestreiften Markisen
Hand in Hand schlendern
Radieschenbouquet fürs Wochenendglück
Thymianhonig gegen Fernweh
Kinderträume vom eigenen Küken
wir kosten unsere Nähe
Blumenkohlzeit für alle
Glitzernde Heringe versprechen
Fisch ist gesund!
apfelduftgeschwängerte Luft
für Dich die eingelegten Oliven
Windträume
bietest dem
Sturm die Stirn
flüchtest nicht
dunkle Wolken
nie lässt dein Blick
unser Meer
gleitest ohne
jeden Flügelschlag
furchtlos nah selbst
größten Wellen
gegen den Wind
stets auf mich zu
19

elsa rieger
Vom Erinnern
Es bröckelt. Niederlagen von früher. Traurigkeiten ~ die ums Haar getötet hätten ~
sind leise geworden. Still die wilden Geschichten, die mit Lachen durch mich fluteten,
mit Freude. Auch die Liebesangelegenheiten. Damals erschütterten sie ins Tiefste.
Sind nur noch Hauch.
Wird alles Jahr um Jahr dünner. Schichten platzen ab. Dummes altes Mauerwerk. Die
Türen klemmen, so vollgestopft sind die Räume mit Vergangenem. Und ich kanns
kaum mehr fühlen! Doch Neues kommt nimmer dazu.
aquilea
im zypressenhain
lieben wir uns zwischen
römischen quadern
zikaden
empören sich
lauthals
luxeuil
am eck das café
– ouvert, madame? –
– oui ! – tönt es rauchig
aus rotem mund ausgemalt
derweil hält der atlas
aus holz in der eglise
gegenüber die orgel hoch
kreta
La Provence
Lavendel leuchtet
in Büscheln duftend
Blaues Feld um Feld
umkreist das Land - Cézannes
Sainte Victoire spielt
hin zum Café der Alten
in Aix Boule zwischen
Platanen wirbelnd zum
Markt der Blumenmädchen
von Arles hinunter
der Mistral
trauben erfüllt von sonnenglast
süß durch die kehle geschluckt
unterm olivenbaum
knorrig auch die küste
vor dem weiten blau
und der wind fegt die gipfel
la mer
eine handvoll seen
dort und dort schaufeln
mühlräder träge wasser –
ohne leben die häuser
am ufer – montag bis
donnerstag arbeitet man
20

elsa rieger
Helene in Paris
„Nach einer Trennung muss man sich doch einen neuen Blick gönnen!“ Helene
bürstet ihr braunes Haar mit langen Strichen vor dem blindfleckigen Spiegel im Coupé
über den Sitzlehnen in Weinrot. Der TGV fährt soeben in Paris Est ein. Helene wirft
die Haarbürste in die Reisetasche, zieht den Zipp zu.
Es ist kurz vor sieben Uhr morgens, als sie auf den Bahnsteig springt. Gleich will sie
wieder zurück. Sich verstecken im Abteil unterm fadenscheinigen Sitz zwischen den
Kaugummiklümpchen und Papierfetzen. Helene schnauft, sieht hoch zum Glasdach,
über dem die Sonne aufgeht. Als sie ihren Blick erneut über den Perron schweifen
lässt, ist der Typ nicht mehr da. Bestimmt ein Irrtum; der, den sie verlassen hat, sitzt
zu Haus in der Kneipe und säuft. Garantiert! Zumindest ergibt dieses Bild für Helene
Trost. Trotzdem wackeln ihr die Knie und so braucht sie lang, um den Ausgang des
Bahnhofes zu erreichen.
„Bon jour, Paris!“, ruft Helene und winkt einem Taxi. „Hotel Tour d’Eiffel, Monsieur.
Rue ...“, wie hat sie nur die Straße vergessen können, „... Quartier Latin.“
Sein: „Oui, Mademoiselle“ mit arabischem Akzent (dichtet sie dazu) entzückt sie. Er
ist Tunesier, aber in Paris geboren, sagt er. Und so findet er das Hotel, das Helene
daheim ausgewählt hat, weil es nahe dem Boulevard Saint Germain liegt und nur fünf
Gehminuten vom Musée de Cluny entfernt, auf Anhieb.
Helene freut sich über das lichte Zimmerchen im obersten Stockwerk. Die Bettdecke
Chenille in altrosa, das Fenster reicht bis zum Boden, sie lehnt sich über das Gitter,
das vor einem Sturz schützen soll. Es geht nur bis zur Scham Helenes, somit könnte
sie sich ohne Probleme hinabfallen lassen. Sie stößt sich vom Gitter ab, sperrt das
Zimmer zu und lässt sich vom Rezeptionisten den Weg zum Museum erklären.
Helene kommt an einem tunesischen Restaurant vorbei. Ein enger, langer Schlauch
mit Tischen an der einen Seite, die Wände schilfgrün gestrichen. Dort würde sie
abends essen.
Musée de Cluny, ein graues Schlösschen. Romanisch gedrungen. Helene pfeift leise
angesichts des runden Raums mit den Gobelins, hockt sich auf die kühle Treppe,
flüstert das Auswendiggelernte: „So schön war sie noch nie. Wunderlich ist das Haar
in zwei Flechten nach vorn genommen und über dem Kopfputz oben
zusammengefasst, so dass es mit seinen Enden aus dem Bund aufsteigt wie ein
kurzer Helmbusch. Verstimmt erträgt der Löwe die Töne, ungern, Geheul verbeißend.
Das Einhorn aber ist schön, wie in Wellen bewegt.“
Hinter ihr ertönt: „Ja, er konnte es beschreiben. Nur Rilke in seinem Cornet.“
Männlich.
Helene antwortet: „Abelone, ich bilde mir ein, du bist da. Begreifst du, Abelone? Ich
denke, du musst begreifen.“ Sie springt auf und rennt an dem Fremden vorbei hinaus.
Läuft bis zum Boulevard Saint Michel und weint immer weiter. Ihr Handy piepst eine
Kurznachricht: Komm nach Hause, Helene.
Es gibt nur einen freien Tisch im Chez Paul. Chez Jendoubi gefiele Helene, sie
kannte einen in Marrakesch, der so hieß. Sie bestellt Cous-Cous mit Meeresfrüchten
und tunesischen Wein. An den Tischen des schlauchförmigen Restaurants sitzen nur
Pariser. Eine Frau sieht aus, wie Helene gern wäre. Wenigstens äußerlich. Man ist
immer drei: Wie man meint, zu sein, wie die anderen meinen, dass man ist und wie
man wirklich ist. Die Frau ist laut und groß, sie trägt ihr karottenrotes Haar
streichholzkurz. Lacht mit heiserer Stimme, durch ihre Ohrläppchen sind goldene
Kreolen gefädelt.
Helene schrumpft, rutscht das Stuhlbein hinab, läuft über den buckeligen
Plastikboden zur Frau hinüber, klettert deren Gabardinehose hoch, krallt sich in die
Strickjacke und schließlich sitzt sie im goldenen Ohrring und schaukelt bei jedem
21

elsa rieger
Auflachen hin und her.
„Enchanté“, sagt Helene und trinkt. In der Hirse auf ihrem Teller kringeln sich
Tintenfischärmchen um altrosa Krabben, die ihrerseits Kichererbsen besteigen.
Der arabische Kellner tritt an Helenes Tisch und fragt, ob alles in Ordnung sei.
„Oui, trés bien“, antwortet sie und sticht die Gabel in die Mitte des blauroten Kranzes
aus Armen. Sie kaut auf den Saugnäpfen herum, speit den Bissen dann in die
Stoffserviette.
Später besucht Helene den Friedhof Père Lachaise. Sie schaut zu Jim Morrison, dann
kniet sie vor dem Grab der Marie Trintignant. Sie wurde von ihrem Geliebten
erschlagen. Im Streit.
Nach einem Spaziergang am nächsten Vormittag entlang des linken Seineufers steht
Helene auf dem Pont Neuf. Die Sonne geht unter. Helene winkelt die Ellenbogen an
und bedeckt die Augen mit den Händen. So macht sie sich auf den Weg über die
Brücke. Menschen eilen heimwärts. Manche rammen ihre Arme, schimpfen:
„Imbécile!“
Doch Helene läuft blind weiter bis zum Brückenende. Sie überquert die Fahrbahn,
wird nicht überrollt und geht sehend zurück.
Auf der Höhe der Ile de la Cité sitzt ein Clochard und streckt ihr seine Schale
entgegen, in der ein paar Cent liegen.
„Wollen Sie mit mir essen gehen?“, fragt Helene ihn.
Er lacht, sie kann bis zu den faulenden Backenzähnen sehen, dabei ist er sicher nicht
älter als sie. Dann deutet er auf die Fetzen, in die er gekleidet ist.
„Und ich bin nicht Juliette Binoche, ich weiß“, sagt Helene, legt fünf Euro in die Schale
und geht weiter.
Auf dem Heimweg kehrt Helene ins Deux Magots ein, bestellt Absinth und erstickt fast
an der Frage, warum sie nicht lieben kann.
Weanaleut`, Weanafreud`, da liegt was
drin
Glutwind treibt durchs Straßengrau
im bleiernen Luftgemisch verwesen
müde Begegnungen
heut kommen d’Engerln auf Urlaub nach Wean
Sommer in versmogter Beckenlage
Touristen wälzen sich vom Stephansplatz übern Graben
auf dem weder Flieder noch Rosen
Palmen in Blechtöpfen neben der Pestsäule
Wien: Weltstadt very hip und ein altes Palais
erschauert in der Tropenhitze
22

andreas lehmann
moritat
unter uns
es war der tag, an dem
die motten starben. eine lag
in meinem tee, die andre trat
ihre letzte reise
auf dem teppichboden an.
von all dem tod umgeben
und überwölbt von nichts
als einer schlecht gefügten decke,
saß ich da und machte mich
bereit – wofür,
das wusst’ ich nicht. doch es war zeit,
die schuhe zog ich an und band
zwei schleifen, fest und schön.
dann sah ich aus dem fenster
(es rieselt sand aus einer
kammer in die andere),
ich sah die wolken schwinden,
und was sich himmel nennt,
das wurde blau.
wenn nicht mal das schlechte
wetter hält,
was bleibt dann noch?
es ist nicht schwer zu leben,
seien wir ehrlich. die zeit
vergeht von selbst, auch wind und wetter
brauchen keine unterstützung, und die sonne
scheint weitgehend
unabhängig.
nach wie vor
gibt es hitzefrei, holz
für den ofen
und jede menge staub
und über die tage
und zwischen den stunden
wächst immer noch
jede menge gras.
23

michel jakot
24

franziska hörner
Federwelt
Angespannt stehe ich vor dem niedrigen, schmiedeeisernen Tor, das sich bald öffnen
wird. Neben und hinter mir stehen einige Gestalten, die ebenso in ihrer Unsicherheit
gefangen sind wie ich. Was wird uns erwarten? Weshalb gerade uns?
Ein Schatten zieht an mir vorbei. "Die Tiere", flüstert der Wind. "Sie können eure
Angst riechen. Habt Zweifel, zeigt Erschöpfung, wenn ihr euch machtlos fühlt. But
show no fear!"
Fear of the dark.
Geräuschlos gleiten die Flügeltüren auf. Eine unermessliche Schwüle, schlägt uns
entgegen und verschlägt uns den Atem. Ich fasse instinktiv an das, was mich retten
soll: Einen Füller.
Hoffmann hebt zum ersten Mal den Kopf. Ich kenne ihn nur flüchtig, ein
schweigsamer, intelligenter Mensch, ein höflicher noch dazu. Bescheiden in seinem
Tun. Doch ein Kämpfer?
Der erste Mann schreitet vorwärts, lauernd, die Waffe gezückt. Die Feder glänzt fahl
und stumpf, sollte wohl einen lächerlichen Eindruck erwecken - wenn dieses Thema
nur nicht so verflucht ernst wäre!
Leben oder Leben, Leidenschaft steht gegen Aufgabe. Weshalb wir?
Eine Hand voll erfolgloser Schriftsteller, so sehr in ihrem Tun und ihrer Welt gefangen,
dass die Hoffnung auf Beachtung mit jedem Kratzen der Feder stirbt. Jeder von uns
bekam dieses Angebot unabhängig unterbreitet, schöpfte Hoffnung daraus, bereitete
sich mental auf einen wissenschaftlich-geistlichen Schriftwechsel vor. Und nun das!
Worin besteht unsere Aufgabe?
Ein Kraftfeld, unsichtbar, doch unaufheblich, saugt uns sanft in die Welt hinter der
Türe. Lautlos schließt sie sich. Hoffmann neben mir atmet tief ein. Während andere
gelähmt agieren, tut er ein paar Schritte, erst zögernd, dann bestimmt. Bleibt stehen,
besinnt sich.
Ich kann ihn nur aus den Augenwinkeln beobachten, darf ihn nicht direkt ansehen.
Kein Kontakt. Kein Blick.
Jeder ist auf sich gestellt.
Wenn du stirbst, stirbst du allein.
So lauten die Regeln, die sie uns stellten. Regeln, die mir lächerlich erschienen. Ein
Schriftstück! Ein Blatt Papier, verseucht mit roter Tinte soll unser Tod sein? Nein.
Unser letzter Auftrag.
Tod ist so ein schmutziges Wort. Verbraucht. Unromantisch.
Der letzte Gang.
Hoffmann dreht sich um, mustert uns. Sucht unsere Augen, doch wir sehen fort. Ich
kann mich nicht entziehen, blicke ihn in meiner Unsicherheit fest an. Ob er weiß, was
er tut? Ich habe bereits verdrängt, was mir aufgetragen wurde.
Gescheitert, bevor die Feder nur Papier berührte, bevor sie nur die Hand
umschmeichelte.
Sein Blick ist von solcher Intensität, dass ich impulsiv auf ihn zutrete. Er nickt still,
lockt mit der Feder. Komm. Folg mir nicht, doch komm.
Jeder Schritt zerbricht die Stille unbarmherziger, die Stille, die keine Stille mehr ist.
Geräusche umgeben uns, umweben uns wie ein wollener Mantel, schlucken alles, nur
die Furcht nicht.
Herzrasen in der Feder. Weiße Knöchel, die sich fest an alles Wirkliche pressen.
Ein Schrei. Unmenschlich. Hinter mir entflammen Bewegungen, Zuckungen. Poe
windet sich, findet den Ursprung des Getöses nicht. Ein Wall aus Lärm umringt ihn,
wir entfernen uns.
25

franziska hörner
Jeder auf sich selbst gestellt.
Eine schwarze Masse bewegt sich auf ihn zu, bläst Eiswind aus lüsternen Nüstern.
Komm.
Ich wende mich ab.
Und bin allein.
Gefühlskalt, als wabere der Eiswind in mir weiter, bewege ich mich durchs Geäst. Ein
Ort aus Metall und Natur. Die Feder klackert unaufhörlich gegen meinen Gürtel. Alle
Sinne sind geschärft, doch die Zeit rinnt mir davon. Was tue ich?
Show no fear.
Ich bin umringt von Moosranken, komme nicht mehr voran. Sehe den Himmel nicht,
vernehme nicht einen Laut. Nur eine innere Stimme. Schreibe dich frei. Lebe mit der
Feder.
Bebend jage ich die Feder in das Kleid aus Moos. Weiche. Weiche. Immer wieder
schreibe ich dieses Wort, apathisch, in Panik, Erwartung. Der nie endend wollende
Strom aus Tinte rinnt an dem ausdörrenden Grün herunter wie ein Wasserfall aus
Blut. Der Vorhang blutet aus. Ich komme frei.
Keuchend blicke ich auf meine unversehrte Hand, stiere den Füller in ihr an. Welche
Aufgabe hast du?
Schreibe dich frei. Lebe mit der Feder.
Was bedeutet Freiheit? Dies ist die letzte Freiheit, die ich mir nehme. Sie mag
hoffnungslos sein, doch erlebe ich sie nach all den Jahren von träumender
Verzweiflung wieder bewusst. Meine Lunge füllt sich mit Luft, lässt mich die Augen
schließen. Nimm den letzten Gang mit Würde.
Meine Beine sind bereits klamm, als Hoffmann wieder neben mir auftaucht.
Ungezügelte Freude durchströmt mich, ich will ihm entgegentreten, doch er senkt den
Blick. Jeder für sich.
Ein Stich durchfährt mich, ich muss ohne ihn gehen. Hoffmann nickt mir zu, entfernt
sich wieder. Er lebt. Ich lebe. Ich bin nicht allein.
Die Schlucht, die sich vor mir auftut, ist grenzenlos. Auf dem Grund steht ein
Stahlkollos, scheinbar ausgebrannt und von Efeu überwuchert. Hier möchte ich
begraben liegen, wenn es geschieht. Was auch immer geschehen mag.
Meine Hand trifft auf kaltes Metall, ich komme in Bedrängnis, kann sie nicht erklären.
Wende mich.
Ich realisiere das Tier erst, als es über mir thront, mir seinen keifender Kiefer vor die
Stirn hebt. Frei beweglich bin ich, doch denke ich nicht. Was soll ich denken? Soll ich
denken? Kann ich? Ich?
Ich besehe mir das Ungetüm wie abwesend. Der Korpus eines Hundes, kräftig, mit
weichem Fell überzogen, das grün schimmert. Und Grau. Schwanzlos. Den Kopf
eines Raubtieres, wie ich ihn noch nie gesehen habe. Katzenartig und größer als der
Kopf eines Löwen. Ohne Mähne. Mit einem winzigen Gebiss voll feiner, nadelartiger
Zähne. Ein Geschöpf, das in jeder anderen Situation für stummes, bedächtiges
Staunen gesorgt hätte; wohl hätte ich ihn mit einer Geschichte bedacht, es heldenhaft
sterben lassen. Nun ist es meine Bestie, die Ausgeburt meiner inneren Furcht.
Meine Hand umklammert den Stahl nun mit beiden Händen und zieht mich unter den
Korpus des Tieres. Es folgt, die Muskeln angespannter, keifender. Meine Schreibhand
krallt sich in das Holz des Füllers. Ihn darf ich nicht verlieren, um nicht selbst verloren
zu sein. Er darf brechen, knacken, zerbersten. Die Feder ist, was mich hält.
Würde. Ich ziehe die Kappe fort, lasse vom Gestänge ab. Lasse mich packen, greife
sacht nach etwas, das Widerstand bietet. Das Maul. Eine fleischige Zunge schabt rau
über meine Haut, saugt mich an die Zähne, in die Zähne, die meine Hand
umschlingen. Ich bin vollkommen ruhig.
Drei Finger graben sich in den Nacken des Viehs, ziehen mich an ihm empor auf den
wolligen Rücken. Kahle Stellen leuchten mir entgegen, schimmern silbern und blass
in meinem Blick. Es ist nackt.
26

franziska hörner
So nackt wie meine Angst.
Show no fear.
Mit gespreizten Fingern fahre ich über das Fell. Mein linker Arm ist taub, taut ab,
zerfließt. Ich werde ihn nicht mehr gebrauchen können. Nimm ihn mir. Zähne bohren
sich tiefer in mein Fleisch.
Mit dem Federrücken streiche ich über die bloße Haut, ruppige Haut, wie Pergament.
Der letzte Gang, doch ich gehe nicht allein. Ich setze die Feder an. Und spinne eine
Geschichte, die fortan die meine sein soll.
Mit jedem Federstrich schlaffen die Muskeln des Geschöpfes ab, schrumpfen
scheinbar unter meiner Bewegung. Ich komme frei – und gehe nicht. Bleibe, bis jede
Stelle des kahlen Rückens mit Tinte überzogen ist. Ein Grollen an meiner Brust, das
wohlwollendem Atem folgt. Ein Laut, der aus meinem Herzen in seines dringt. Wir
lassen voneinander ab.
Kraftlos sacke ich in mich zusammen, fühle mich selbst wie mit Tinte überzogen.
Schweiß auf meiner Brust, meinem Bauch. Auf Geist und Herz.
Meine Finger streicheln fahrig über das zerzauste Fell, das neben mir kauert. Beide
sind wir geschrumpft, liegen nass in alter Haut und vergehen nicht allein.
Ich erliege der letzten Freundschaft, die meine erste war.
Karmesinrot weckt mich. Ein feuchtheißer Luftzug leckt an meinen Bauch. Etwas
streift mein Bein und als ich die Augen öffne, bemerke ich, dass ich aufrecht stehe.
Poe und Hoffmann treten vor mich, den Blick zu Boden gerichtet. Ein Lächeln
umspielt ihre zerfurchten Lippen, während sie auf einen Fleck zu meinen Füßen
starren, der sich zu bewegen scheint. Ich folge mit den Augen.
Unter mir räkelt sich ein junges Katzentier, rot wie das Haar einer schönen Frau und
blickt mit schwarzen Augen zu mir empor. Mühsam bücke ich mich und klaube es auf,
streichle den Rücken des verängstigten Tieres. Fange mit den Fingern Nässe. Es
blutet.
Nein, es blutet nicht.
Es trieft vor Tinte.
Ungläubig hebe ich den schmerzenden Kopf und wende mich den beiden
Schriftstellern zu, welche ebenfalls ein Tier auf dem Arme tragen.
Hoffmann lächelt bedacht und hebt zum Gruße zaghaft den Arm, auf dem ein
prachtvoller, wunderschöner Schmetterling ruht, von Ausmaßen, die ich noch nie
zuvor erblickt habe. Farben in aller Reinheit, die sanft ineinander übergehen
umspielen strahlenden, samtenen Pelz.
Poes Züge sind gefasster, schärfer. Beängstigend verständliches Verlangen dringt
aus seinen Augen, während er liebevoll ein Flügeltier streift, welches nicht von dieser
Welt zu sein scheint. Schwarzschillernd wie die Nacht spannt es seine fast
durchsichtigen, pelzigen Flügel und zeigt harte, stählern schimmernde Zähne
zwischen einem weichen, feinen Kiefer, den es besitzergreifend an seinen Halter
schmiegt.
Hoffmann in bescheidener Schönheit.
Poe in romantisch anmutender Gefahr.
Und ich, auf den Boden der Tatsachen zurück gekehrt, mit der alltäglichen,
unentdeckten Liebe der zwischenmenschlichen Begegnung.
„Ihr werdet nicht allein sein. Euer Weg endet nicht hier.“
Wir verbeugen uns und schreiten gemeinsam durch das sich öffnende Tor, das uns in
eine Welt entlässt. Eine Welt, die sich ein Herz für unsere Federführung fassen wird.
27

african queen
hudson river , mit skyline N.Y.
Isabella kramer
angekommen
28

ené steininger
Marocco via Bologna
Die Farben:
titian- oder marrakeschrot
siena oder henna
Legt sich Staub
auf die Markisen
oder Sand
und wo bleiben
die Gewürzhändler
in den Arkaden?
Diesem Arkadien
aus Stein
fehlen die Palmen
Aus der Stadt
verschwunden selbst
der Wald der Türme
Die zwei
in ihrer Mitte
die noch stehen
sind unbewohnt
und stumm
wie versetzte Minarette
Oben dann
sehe ich
weithin nur Kirchen
und Bergketten
statt einem Meer
aus beweglichem Land
Bologna
In den Souks
Direkt unter der Haut war er
wie ein Ballettänzer im Trikot.
V.S.Naipaul
Den Schwanensee
geben sie
nicht
die gehäuteten
Ziegen
Schafe
& Lämmer
die aufgehakt
in Reihen
vor den kleinen
Metzgerläden
hängen
Aber
ein Hauch
von Bolschoi
ist schon
in den Gesten
der Verkäufer
die zwischen
den Vorhängen
aus Fleisch
salbungsvoll
feilschen
Marrakesch
29

ené steininger
Nach Genezareth
Auf der plaza mayor
humpelt
der Klumpfüßige
im Kreis
Tagaus
tagein
wer weiß
wie lange schon?
Der Orthopäde
der es
in Zentimetern
einer Passform
berechnet?
Die zufälligen
Passanten
die es an der Höhe
ihrer Almosen
messen?
Jesus
der ihn
auf seinem Weg
nach Genezareth
gesegnet hat
vor 2000 Jahren?
Oder das Pflaster
auf dem er
täglich
doppelt so viele
schiefe
Schritte setzt?
Oaxaca, Mexiko
Hier und dort
Ein Dorf
zwei Welten:
Hier
die Ansässigen
und dort
die Zigeuner
In den Häusern
oben
manchmal
ein Vorhang
der sich
einen Spalt weit
öffnet
In den Hütten
unten
ganzjährig
nur Fenster
die nicht
schließen
Jasov, Ostslowakei
Im Zugrestaurant
Während
draußen
die Karawanken
als spektakuläre
Kulisse
vorbeiziehen
fotografiert
der Japaner
den Kaiserschmarren
auf dem Foto
der Speisekarte
Berge
gibt es
auch
am Kawaguchi
EuroCity, Villach –Wien
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jürgen landt
6 liter milch -
im beutel unterm stammtisch
sie schleppt mich mit in ihre dunkle stammkneipe,
erzählt mir von ihren beschwerden während der periode,
von der klapsmühle,
von ihren geschiedenen ehemännern,
von ihrem sohn,
der so alt sei wie ich und der sie kapitalistensau schimpft,
und von heinz,
der einen BMW fährt.
sie küßt mich am stammtisch.
nach dem vierten schoppen wein, und alle ringsum erzählen
kriegsgeschichten und von ihren operationen,
in einer ecke steht ein mann ohne beine und macht
irgendwie musik.
sie reißt mich hoch und tanzt mit mir,
es schließt sich ein lebendiger ring
aus im takt klatschenden körperteilen um uns.
ich schaffe es, mich zum WC DURCHZUSCHLAGEN und höre:
"cornelia, der ist bestimmt 30 jahre jünger...!"
"oh, er bringt es so gut!"
dann ist sie auf dem klo - eine gelähmte prostet mir zu.
ich finde mich mit meinem mantel in der dunkelheit, und
einige häuserreihen entfernt, erreicht mich mein vorname:
"jürgen! J Ü R G E N! jürgen! jür...!"
es verliert sich, und ich weiß:
irgendwo muss hier der bus abfahren.
erstarrte ziele
diesmal war es schlimmer. ich hockte in der geschlossenen station der psychiatrie
und wartete auf gar nichts, und ein riesiger taubstummer kerl kloppte das inventar im
aufenthaltsraum entzwei und grunzte dazu. ich blieb einfach sitzen und hoffte doch
noch, daß mich irgendein schweres schrankteil oder ein tisch oder eine zierpalme traf
und auslöschte.
irgendwann hatten sie den kerl überwältigt und bewegungslos gemacht, sein grunzen
war in ein fürchterliches wimmern übergegangen, und ich saß immer noch und
achtete nun auf eine frau, die mich schon vier- oder fünfmal mit der flachen hand auf
den hinterkopf geschlagen hatte und nach jedem schlag einen kurvigen reißaus
gelaufen war. der rummel musste zu viel für sie gewesen sein, jedenfalls lief sie
aufgescheucht durch den raum, nur mit riesigen pampers bekleidet, und diese
pampers hochgezogen bis zur frei abhängenden brust. wieder und wieder nahm sie
anlauf und stürzte mit erhobener hand auf mich zu. jedes mal sprang ich auf und
schrie: "WEHE DU!!!!" so laut ich konnte, und sie stoppte, verharrte mit erhobener
hand, erstarrte einige sekunden und drehte dann wieder ab, um sich nach einer weile
erneut mit einem anlauf und erhobener hand auf mich zu stürzen. merkwürdig war
nur, daß sie niemand anderen zwischendurch attackierte, obwohl ich im
aufenthaltsraum nicht alleine war. "HAU AB!!! WEHE DU!!!" rief ich über stunden.
31

jürgen landt
als mir endlich ein zimmer zugeteilt wurde, saß schon jemand auf dem zweiten bett.
abwesend und schreibend, vollkommen vertieft große plus- und minuszeichen aufs
papier bringend.
"tach', ich bin jürgen!" schrie ich ihn vorsichtshalber an.
"stör' mich nicht, du!!!" schrie er zurück.
"da ist ihr schrank, da können sie ihre sachen einräumen!" sagte der pfleger zu mir.
"ich hab' doch gar keine sachen." antwortete ich.
"na dann die, heute nacht, die sie jetzt anhaben!" und dann war der typ
verschwunden.
alles war ich los, gürtel, schnürsenkel, mein feuer.
"ich hab die aidsformel entdeckt!" löste mein zimmerpartner plötzlich mein dösen auf.
"ECHT! IST JA DOLL!" schrie ich ihn sofort an.
mein schreien störte ihn nicht. wie ein ewiger freund saß er blitzschnell mit mir
zusammen auf meinem bett und zeigte mir seine bekritzelten blätter, stellte mir die
mathematischen zeichen dar.
"ganz einfach! plusmenschen müssen zu plusmenschen, denn minusmenschen plus
minusmenschen machen aids wenn sie miteinander plussen! minusmenschen minus
minusmenschen machen auch aids, wenn sie miteinander minussen müssen! nur
wenn plusmenschen plus plusmenschen miteinander nicht minussen sondern
plussen, wird aids nicht weiter verbreitet und ausgerottet! denn plusmenschen sind
gute menschen und minusmenschen sind böse menschen! und wenn böse menschen
miteinander plussen und minussen geht das mit dem aids weiter! nur wenn gute
menschen miteinander plussen geht aids weg. selbst wenn gute menschen manchmal
minussen!"
"ja, das kann hinhauen." sagte ich leise.
"man kann menschen aber auch teilen!" sagte er.
"ich weiß." sagte ich.
"und du bist ein guter mensch, ein plusmensch. das habe ich gleich bemerkt!" sagte
er und rutschte ein bißchen näher.
"danke!" sagte ich und fühlte mich ein klein wenig besser als vor meiner einlieferung
und dem stundensitzen im aufenthaltsraum. wie gut es doch tat, nach jahren des
zerstolperten daseins einmal als plusmensch empfunden und bezeichnet zu werden.
"und wenn du schläfst", durchfuhr er mein gefühl, "dann werde ich dir dein blut
ablassen und eine gefrierflüssigkeit einfüllen, dich einfrieren und nach fünftausend
jahren wieder auftauen lassen! du bekommst dann eine plusfrau, und ihr müßt kinder
machen! die zukünftige welt wird dann durch euch rein und plussig und vollkommen
aidsfrei!"
entgeistert sprang ich auf, stieß ihn mit der faust gegen die brust, schubste ihn vom
bett und schrie: "HAU AB HIER!!! WEHE DU KOMMST MIR AUCH NUR EINEN
ZENTIMETER NAHE!! WEHE, WENN DU HEUTE NACHT AUCH NUR IN DIE NÄHE
VON MEINEM BETT KOMMST!! ICH SCHLAG DICH TOT, DAS SAG ICH DIR!!
WEHE DIR, AUCH NUR EINEN MILLIMETER, DU KAPUTTES ARSCHLOCH!!! HAU
AB, DU!!! HAU AB...!!!"
der typ sammelte seine zettel auf und ging zu seinem bett, verstaute sich und die
formeln unterm zudeck, zeigte nur noch seinen haarschopf her und schluchzte.
trotz beruhigender medikamente machte ich nachts kein auge zu, stand immer wieder
auf, hielt mich in einem taumligen schrittempo wach, äugte immer wieder zum
anderen bett, setzte mich auf einen stuhl, nickte ein, hatte angst, dass er mir im liegen
mit seiner zahnbürste den hals aufreißen würde, legte mich im hellen zurück aufs bett
und spürte die pampersfrau auf mich zurasen, schrie sie an, sah ihr erstarren im
schlagen, sah wie sie sich umdrehte, um abermals in einem anlauf zielvoll zu
erstarren...,
schreckte hoch, fragte mich warum ich hier liegen mußte, und dann fiel es mir sofort
ein: weil's draußen schlimmer war.
32

abdul-hay mosallam zarara
Wurde 1933 in Palästina geboren, in einem Dorf namens Dawaimeh, nicht weit von
Hebron. Nach einem langjährigen Aufenthalt in Damaskus lebt er nun in Amman in
seinem Atelier in Madaba. Seine Bilder sind stark beeinflusst von volkstümlichen
Motiven und wurden weltweit in über 35 Ausstellungen präsentiert. Besondere
Aufmerksamkeit erregte seine Technik, in welcher er Sägemehl und Leim benutzt.
Nach dem Massaker von Sabrah und Schatilla im Jahr 1982 stellte er seine Arbeiten
in Tokyo aus. Weitere Ausstellungen in Lybien, Libanon, Norwegen, Dänemark,
Schweiz und auch an der Philadelfia-Universität in USA. Er ist Mitglied des
Jordanischen Künstlerverbandes, der Palästinensischen Künstlerunion, der
Arabischen Künstlervereinigung und der Syrischen Künstler-Union.
Weitere Informationen: www.abdulhay.org
Das Bild zeigt in eindringlicher Weise die große Qual und das Leid der Menschen in
Ghaza.
Marta Melniczuk
(Bildgröße 65x90, Technik Relief, Öl)
Massaker
in Ghaza
33

jörg kleemann
IN DEN KORRIDOREN
imaginärer dunkelheit
lauern mondes gedanken
schattenfragezeichen werfend
: wohin mit der handvoll licht
die in pupillen verglüht
wie sternenbrand
am rande der krater blühn worte
über ihre unmöglichkeit
hinaus
khairy hirzalla
IN DER
ZEITTROPFSTEINHÖHLE
einen augenblick von hier gleich nebenan
haust ein schöngeist mit ohrwurm
ominösen lichtpunkten am blickfeldrand
und sepia in der iris
helle nagelbetten abgekochte
vitamindragees traumschiffe
aus notizblöcken auf bierdosen
als krönung der materie
in den atomen der einsamkeit
gibt es kein verschwinden
: das erkennen des gegebenen
durch nicht steckenbleiben darin
hält er für machbar doch
im draußen ist nur ein draußen
: es bedarf keines beweises
dabeigewesen zu sein
so mit ohrwurm
lichtpunkt
sepia
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wolfgang hain
niemand
viele sind inspiriert durch mozart (die schuldigkeit des ersten gebotes), thomas
bernhard (ein fest für boris), felix mitterer (ein jedermann), hugo von hoffmannsthal
(jedermann) den weltweiten stumpfsinn und zeitgenössische reiz(darm)überflutung.
auch wir (niemand).
allwissenderzähler:
der schöpfer erschöpfte: den löffel
ein sähmann säte: die zwietracht
eins: ist eine nur durch sich selbst teilbare ganze primzahl; monotheistisch und
widersprüchlich.
zwei: ist eine nur durch sich selbst und eins teilbare ganze primzahl; durch
egoismus begründet altruistisch, widersprüchlich.
vier: ist ein vielfaches von zwei; und damit die durch solitarität
gekennzeichnete: stimme aus dem off.
null: durch eins, zwei, sowie vielfache teilbare mystische zahl; teilt eins, zwei,
sowie vielfache nur relativ zur unendlichkeit ihres seins.
der löffel: sohn des schöpfers, ein werkzeug
die gabel: stieftochter des schöpfers, einst werkzeug
niemand: kein herr höchstselbst; nirgends
niemand:
allwissenderzähler: weiß alles; sagt aber nur nötigstes
3. BILDNIS:
allwissenderzähler.
ein richterspruch, so hart so recht, rückt wahre ehre gut aus schlecht. ein
richterwort sagt an, was ist. sei’s mohammeds, shivas oder jesu christs.
sähmann.
die akten haben gesprochen.
niemand.
dann bin ich wohl schuldig. (spöttisch) in eurem sinn! im namen der akten! so
soll dieser wahnsinn an mir vorüber geh’n! aber nicht wie ihr es wollt, wie ich
es will, soll es gescheh’n!
(zieht sich sein hemd aus und stürzt sich in den baum der bekenntnis, damit in die
unschuldlosigkeit und verantwortung. schreit:)
ich bin unschuldlos!!
(von allen seiten tönt’s:)
unschuldlos!
der löffel. (richtet sich auf, die verteidigungsrede anstimmend, räuspert
sich und sagt:)
schuldig im sinne der anklage.
der schöpfer. (trägt im ton einer predigt vor:)
siehe – oh niemand (!) – dir habe ich alles samentragende kraut gegeben, das auf der fläche
der ganzen erde ist, und jeden baum: du solltest es zur nahrung haben!
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wolfgang hain
(ans publikum gewandt:)
du aber, hast dich gegen mich gewandt! gegen mich! (pause.)
diese suppe hast du. hast dir selber eingebrockt. selber auszulöffeln. meine rache
wird übel riechen. mit haut und haaren werde ich dich verspeisen, wie jeden
anderen, der meine sprache nicht spricht!
(von ringsum hallt es:)
niemand!
allwissenderzähler.
der schöpfer sah, dass es gut war.
die gabel. (tritt herrisch auf.)
wie sehr ich meine herkunft liebe, weiß jedermann. diesen tag aber, an dem
verantwortung mit schuld verwechselt wurde, verfluche ich! verflucht sei dieses
land, verflucht dein wort. lagetodesschlächternot!
allwissenderzähler.
das letzte wort der gabel bleibt unverständlich. es entstammt einer der drei eiligen
sprachen, wie sie in kapitalistischen industriestaaten gerne gesprochen werden.
die gabel.
nicht länger bin ich eure tochter nicht. nie gewesen nicht. selbst in der hölle, dem
andern ort, dem ausland, nicht schlimmer es kann sein! nicht nit ist meine wahl!
niemand soll sie heißen!
(reißt den schöpfer hinfort. schafft sie es?)
niemand. (im kampf um die verantwortung an die gabel gewandt)
lasst mich in eurer gnade schein, der ich niemand (!), nicht christgeist, nicht
bereuend bin, liebe und auch sehnsucht sein. ihr seid mein heim, mein heil, mein
licht! und fand ich auch die gastfreundschaft nicht, in euch sie liegt, gegabelte
dreispaltigkeit, unser frieden sieg heißt unschuldlosigkeit! unschuldlosigkeit!
stumpfsinn, furcht und acht, sei ins vergessen gebracht! und hinfort mit der
grenze!
hinfort mit dem hass! verantwortung ist kein spaß!
(niemand wird grob abtransportiert von: der löffel. stille. nachdem alle ein wenig in der
gegend herumgeschaut haben, tritt plötzlich allwissenderzähler parteiergreifend
in den mittelpunkt des szenarios und ruft:)
die düsternis! die finsternis! packt sie euch! so packt sie euch!
(der löffel missinterpretiert den aufruf von allwissenderzähler, packt die
gabel und ersticht sie, mit dem sie definierenden instrument.)
allwissenderzähler.
du hast mich missverstanden!
(die gabel schreit, bevor sie getötet wird)
lieber tot, als migrant in diesem himmelreich!
(und flüstert hingebungsvoll)
jedermann ein niemand! überall-all-überall!
(gemeinsames hände–in–unschuld–waschen und vorhang.)
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wolfgang e. eigensinn
A kalggulazzion
Waunn I
Waunn I a gruabn
Waunn I a gruabn grobn miassad
Fia oiszz
Wos mi ozipfdd
Fia oiszz
Wos mi steadd
Waunn I
Waunn I a loch
A gruabn ebn grobn miassad
Fia olle trottln
Wöchane ma mei lebn
So unnedig schwea mochn
Do standdad I
Ned in zwa stundd
Ned ibamuaggn
Na
Do standdad I
In a poa wochn
A nu
Do
gnadenlos
DREIEINIGKEIT
Heute ist der Mond
eine Brustwarze
der Himmel ihr Hof
die Welt
eine weiche, runde Frau
Mutter,
Hure
und Geliebte
zugleich …
SUCK THE FUCK UP
FUCK THE SUCK UP
sabbakaltscha
sabberkultur
supakaltscha
suppe oder pussi?
(wer hat meine
unterhose?)
EAT UP YOUR
OPOSSUM!
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wolfgang e. eigensinn
DONAUWELLENDIALEKT – ein Dramolett
Vor ein paar Tagen, weit nach Mitternacht, zu reichlich fortgeschrittener Stunde. Am
Ufer des Donaukanals, ganz in der Nähe des Anlegeplatzes des schnittigen Schiffes,
welches die Hauptstädte zweier Republiken einander näher bringt, tänzelt, sichtlich
bestgelaunt, ein in Schwarz gekleideter Mensch, mit Schal und prächtiger
Haarmähne, der, wie sich nach kurzer Weiterführung eingehender Betrachtung, als
der weithin bekannte, gerne gesehener Gast gehobener Gesellschaften, Haarkünstler
und Kolumnist, gegen das herannahende Morgengrauen hin nun deutlicher
abzeichnet und als ebendiese Person entpuppt.
Übersprudelnd vor gehobener Laune schmettert diese nun dem anbrechenden Tag
ein aus tiefster Brust hervorgelocktes, volltönendes „Figaro, Figaro, Fi-garo!“
entgegen.
Die Fauna des ehemaligen Augebietes nimmt dies als Weckruf auf und echot die
Tonfolge als mannigfaltige Variation. Durch die Reaktion der Umwelt (Umgebung)
bestätigt, bestärkt und beflügelt, dreht sich das drollige Männlein nun ein paar Mal um
die eigene Achse, mangels vollkommener Körperbeherrschung durch den
angeheiterten Zustand, einen dezenten Schwips, sind die beschriebenen Kreise
jedoch eher unregelmäßig und führen den durch die Summe der Eindrücke höchst
inspirierten, morgendlichen Einzelgänger manchmal gefährlich nahe an den Rand der
Mole, so, dass zu befürchten ist, eine weitere kleine Unachtsamkeit, ein minimaler
Fehltritt würde unweigerlich zu einer Konfrontation mit den noch recht kühlen, träge
dahin ziehenden, dunkel und gespenstisch anmutenden Fluten führen, Gesang und
Tanz jäh unterbrechen.
Eben da kommen einige Wassermoleküle, noch im Verbund, gerade einmal eine
handvoll Wasser, vorbei, welche den langen Weg aus den Ursprüngen der Traun bis
hierher gefunden und sehen das sich in derartige Gefahr leichtsinnig begebende
Menschenkind. Sie sind rasch einig, dass Handlungsbedarf besteht und, um seine
Aufmerksamkeit buhlend, raunen sie dem Maestro zu: er-ICH, er-ICH …
Aus den Tiefen seiner Verklärung hoch tauchend, nimmt er einen tiefen Atemzug der
frischen, morgendlichen Brise, schüttelt sich und glaubt, da weit und breit keine
Person zu sehen, einer Täuschung erlegen zu sein, doch … da sind die Stimmen
wieder: er-ICH, er-ICH,
Dieser, zum Teil konsterniert, zum Teil ungehalten darüber, dass man ihn der
entrückten Stimmung beraubt hat: „Geh, lasst doch den Blödsinn, was wollt ihr
überhaupt von mir?“
Darauf geben diese, ohne ihre Herkunft zu verleugnen, in der ihnen eigenen Mundart,
die sehr direkte Antwort: „Geh Jo Ham“!
Für den Er-ICH,
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adnan yahya
geboren 1960 im Wihdat Flüchtlingslager bei Amman. Er studierte
zunächst an der Lehrerakademie und später am Institut für Bildende
Kunst in Amman. Er lebt und arbeitet in seinem Atelier in Amman.
Die Bilder Adnans Yahyas schildern nicht spezielle Ereignisse, sondern drücken
Tyrannei und Vernichtung aus.
Als besondere Technik gilt seine Verwendung vieler Grau töne, nur diem Farbe des
Blutes und der Blumen heben sich ab.
In seinem Werk finden sich zahlreiche Anspielungen auf historische
Strömungen des sozialen Realismus, wie z.B. auf die Arbeiten von
Hyronymus Bosch, Francisco Goya und Käthe Kollwitz.
Sowohl die Quellen als auch die Ambitionen von Adnan Yamaya sind von
internationaler Gültigkeit.
www.palestine-art.com
Marta Melcniczuk
Technik Öl auf Leinwand
Bildgröße 120x180
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adnan yahya
Bildgröße 120 x 200
Technik Öl auf Leinwand
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khairy hirzalla
Ghaza 3 + 4
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ernhard erich kaute
gesichterstrom
die gesichter fließen von den schädeln
ein rinnsal bildend auf dem boden der tatsachen
verbinden sich zu einem gefüge
einem homogenen ganzen
ob dies nun genüge sich dahinter zu verschanzen
ein reißender strom aus augen, haut und haaren
eine brühe, cremefarben
wenn der einzelne auch versagt
so ist die masse doch unaufhaltbar
die strasse unbegehbar
meine welt wird plötzlich klein
ich schwimme in gesichtern
tausende berührungen
ich habe nie gesagt, dass ich das will
jörg kleemann
DURCH DAS O
hinter die sprache gelangen
in den wortlosen
unbenannten orbit
wo die schockgefrosteten
tagmonde dieses jahrgangs
kopfständisch wurzelschlagen
üben im außenraumschweigen
: von dort zum innenraumlicht
schneeweißer augapfelaufgänge
EINRAUMWOHNUNG
blackbox mit stromkreis
: der phasenprüfer
zeigt ein energiefeld an
: auf dem stuhl
vor dem schreibtisch
mitten in der nacht
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yvonne höller
Versucht zu...
Mein Kind des Flusses
beugt sich über das Ufer.
Es liegt bäuchlings auf den Steinen.
Die blasse Hand baumelt im Wasser.
Seine feuchten Augen weinen.
Sie blicken dem Unfassbaren nach
das zwischen schmalen Fingern zerbricht.
Lebendes Wasser, verunreinigt befleckt...
betrübt die Reinheit meines Lichts.
Das Ekel, herumgrausigend in Tropfen
feuchter Lust, dunkel vom aufgewühlten Grundsand.
Den hat der Sturm einst in die Wogen gesäht.
Heute schwappen Wellen über meinem Kopf zusammen
mit offenem Mund atme ich schmerzvoll
das Wasser des Lebens in meine Lungen
doch verschmähe das Knirschen des Flusssandes
zwischen meinen Zähnen.
Da liegt mein Kind des Wassers,
liegt allein vor dem Spiegel vertaner Unschuld.
Sie fließt über seine Handballen
verdunstet in der Hitze seiner Sonne
und küsst anderswo als Tropfen einem anderen die Stirn.
*_Ich kann es nicht_*
Man schreibt kaum wirklich
über sich
denn liest man sein Sein
dann erkennt man
wie das ist,
wenn man ich ist.
Ich sage dir nicht,
ich bin manchmal man,
weil ich mich nicht ertrage.
Dir zu sagen, ich sei das,
wäre nicht gut für dich.
Du verlörest die Hoffnung,
ich könnte dir helfen.
Ich kann dir nichts zeigen.
Aber man kann es
wenn du dich manchmal
von mir täuschen lässt.
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klaas klaasen
Die Welt ist rund
Meine erste Erinnerung ist, dass ich unter dem Tisch lag. Braune Höschen und
hungrige Strumpfhosen, gelöchert wie ein Schweizer Käse, sahen mich betäubt an
und ich griff nach ihnen. Ein Tritt ins Auge und meine erste Erinnerung war dahin.
Irgendwer zog mich aus der Fischdose und stellte mich kerzengerade in eine
Mülltonne. Natürlich stand ich nicht lange und fiel der Länge nach mit meiner Tonne
zu Boden und rollte nun bergab ins Nachbardorf. Da lag ich dann, wiederum einige
Stunden herum. Mir wurde richtig schlecht bei dem Gedanken, dass ich als
Saftspritzer in einer Bar meinen ersten Austausch mit einer Vollbusigen hatte. Erna,
so hieß sie. Konnte nicht genug von mir kriegen. Sie leckte mich auch dann ab wenn
ich angezogen war. Reinigung für meine Kleider konnte ich mir zu dieser Zeit sparen.
Sie leckte einfach alles sauber. Ich wollte die Welt bereisen, sie totquatschen mit
meinen Gedanken und ein berühmter Schriftsteller werden. Aber es kommt immer
anders als man denkt. Gelandet bin ich im Obstgeschäft. Morgens um halb drei die
Brummis von ihrem Gemüse und Obst befreien. Harte Arbeit. Dann gegen 5 Uhr
kamen die Händler. Feilschten hier und da und zogen wieder von dannen.
Aufräumen, auskehren und das faule Obst und Gemüse kannst du dann mitnehmen.
Ein Fünfziger für 7 Stunden Arbeit. So hatte ich mir das aber nicht vorgestellt. Mit dem
Fünfziger ging ich auf die Zeil und lungerte so herum. Schrieb meinen Kopf voll und
nach dem Absturz waren die genialen Zeilen wieder verschwunden. Am nächsten
Morgen das gleiche Spiel. Irgendwann dann kratzte ich Platten. Ging nach Darmstadt
und arbeitet in der ”Nachtschicht” als DJ. Die hatten mich gerne und schon bald
kamen sie von überall her, nur um mich zu sehen. Die Superschlangen gaben mir
einen Wodka Tonic nach dem anderen aus und anschließend fuhr ich meine eroberte
wie Kieselsteine einige Meter den Berg hinunter. Sie flog bei Zeiten aus dem Wagen
und kam mit einer kleinen Prellung am Kopf davon. Ich saß eingeklemmt hinterm
Lenkrad und schlief erst einmal meinen Rausch aus. Ute hieß sie die Gute. Haben
uns aber nie wieder gesehen. Tagsüber war ich Stammgast im Sportcafe und
verliebte mich unsterblich in Claudia. Sieben Monate musste ich warten bis sie mich
ran ließ. Zuvor musste ich erst ihre Eltern kennen lernen. Die zeigten mir dann ihren
Schatz. Goldbarren im Wert von einigen tausend Mark. Da waren die richtig stolz
drauf. Dann mussten wir alle zusammen, Vater, Mutter Tochter und ich uns ihre
Sexfilme ansehen. Dachte, ich steh im Walde. So was Verrücktes. Ich fuhr einen alten
Simca. Ich war gerade 16 und hatte noch keinen Führerschein .Der Wagen rasselte
wie blöd und ich dachte schon ?Scheiße, mit der Karre schaffe ich es nicht mehr bis
zu ihr nach Hause.“ So war’s dann auch. Die restlichen Kilometer mussten wir durch
den Wald tappen. Die gruselige Stimmung törnte sie scheinbar an und sie hüpfte auf
mich drauf. Ich dachte nur an das Getier unter mir und war so gar nicht sexbereit.
Aber irgendwie kam sie zum Ende und mir war klar, der heiße Draht war kalt
geworden. Hatte einfach nicht gefunkt. Trotzdem, versuchten wir uns einzureden es
sei Liebe. Vergessen habe ich sie nie. Denke heute noch an sie. Wieso und warum ist
mir schleierhaft. Vielleicht weil sie so bildhübsch und verdorben war. Ich verließ
Darmstadt und fing als DJ im Dorian Gray, Frankfurter Flughafen an. Das ist aber eine
andere Geschichte.
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khairy hirzalla
marion heidinger
Ghaza 1
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sophie sumburane
Ich bin so glücklich
“Ich bin so glücklich!” dachte das junge Mädchen.
Und das war sie auch. Denn sie gehörte zu denen, die zur Schule gingen.
Mit Stolz trug sie ihre Uniform auch auf dem Weg nach Haus.
Sie mochte die Farben. Eine weinrote Hose, oder einen Rock konnte sie tragen, dazu
eine Krawatte in der gleichen Farbe. Die Bluse war weiß, der Stoff so dünn, dass er
leicht durchsichtig war, doch das störte sie nicht. Sie trug einfach ein anderes Top
darunter. Auf der linken Brusttasche war in der Farbe der Hose der Name ihrer Schule
aufgedruckt.
Sie war stolz die Uniform tragen zu dürfen. In die Schule gehen zu dürfen. Sie liebte
den Unterricht, lernte fleißig und viel, denn sie wusste, gerade als Frau bist du nichts
wert, in einem Land voller Armut, wenn du nicht gebildet bist.
Doch sie wollte etwas wert sein. Sie wollte etwas gelten in ihrer Gesellschaft, etwas
bewegen, die Armut bekämpfen und die Politik verbessern. Sie träumte davon, einmal
in die Politik zu gehen. Mitreden, Kämpfen, besser machen.
Ihre Freunde lachten sie aus.
Du bist eine Frau!
Sie wäre nicht die erste afrikanische Frau!
Sie war so glücklich, mit jedem Tag ihrem Ziel näher zu kommen. Mit jedem bisschen
Wissen das sie aufnahm fühlte sich sich sicherer in ihrem Traum.
Die Tasche auf dem Rücken verließ sie die Schule und machte sich zu Fuß auf den
sieben Kilometer langen Heimweg. Den Bus konnte sie sich nicht leisten. Doch das
machte ihr nichts. Während sie ging lernte sie Gedichte auswendig oder sprach
Vokabeln vor sich her. Keine Sekunde ihres Lebens sollte verschwendet werden.
So ging sie nach Hause, nahm ihre Umwelt kaum wahr, in Gedanken verloren, bis die
Stimme ihrer Mutter sie weckte.
„Nimm deine Schwester und geh.“, wies sie sie an und ging zurück zu ihrer Wäsche.
Wie jeden Tag.
Das junge Mädchen, sie war kaum sechzehn, ließ ihre Tasche auf den Boden fallen,
holte sich zwei afrikanische Stoffe, die man hier Capulana nannte und schlang sich
den ersten um die Hüfte. Mit einer Sicherheitsnadel festgesteckt, damit nichts
rutschte, ging sie hinaus und hob ihre kleine Schwester auf, die vor dem Haus auf
dem Boden mit zwei Steinen gespielt hatte. Sie war noch ein Baby. Gekonnt legte sie
sich das Mädchen auf den Rücken, wobei sie sich vorbeugte und fast gleichzeitig den
zweiten Capulana um das Kind herum schlang. Fest unter dem kleinen Po, die Beine
kamen links und rechts an ihrem Körper vorbei, richtete sie sich wieder auf. Ein Ende
des Stoffes zog sie über ihre Schulter, das andere um ihre Taille und verknotete es
vor der Brust.
Nun fehlte nur noch das Kopftuch, welches sie sich von der Leine nahm und damit
ihre Haare und Schultern verdeckte. Sie wollte nicht, dass man sie erkannte.
Sie sollte so glücklich sein, denn sie geht ja zur Schule. Dachte das junge Mädchen
als es mit ihrer Schwester auf dem Rücken an einer Ampelkreuzung stand. Mit
leidigem Gesicht ging sie bei rot auf der Straße von Auto zu Auto, hielt die Hand auf
und bettelte um Geld. Bettelte bei denen, die es nicht nötig hatten. Die schon ihre
Schulbildung hatten. Schon etwas wert waren in diesem Land. Darunter waren auch
viele Frauen.
Sie sollte glücklich sein. Glücklich, dass sie genug Geld erbetteln konnte um in die
Schule zu gehen.
Um irgendwann nicht mehr betteln zu müssen. Um irgendwann denen die betteln ein
glänzendes Geldstück in die Hände zu legen und zu sagen, geh zur Schule. Denn du
solltest so glücklich sein, wie ich es bin!
46

0rüdiger saß
Der Unantastbare
I.
Ranft Freiherr von Sinnsturz, buchentsprungener Bettelbube, ein Verfaulender mit Maden
und Würmern in den Waden, ein Asselgespenst, dessen Schmutzrunzeln das Fürchten
lehren, dessen Gesichtsgeschwüre aber das Fauchen, das Frieren, Gruseln und Laufen,
ein Saufhans und Tollhäusler, der sich in jahrzehntelanger Kleinarbeit um Leber und Hirn
gesoffen hat, ein Denkwerk, das er nie benutzte, das sich in Schmerz und Schnaps
aufgelöst hat; Freiherr von Sinnsturz, ein Töner und Trompeter, ein Kapricenkapitän, der
jede Schamschwelle überflutet, ein Flegeleiathlet, der alle Peinlichkeitsbarrieren
überspringt; ein Sabbergeselle, dessen Schlürfen, dessen Schlappern und Schmatzen
dermaßen die Sinne säuern, daß Menschen und Tiere, belebte und unbelebte Natur sich
vor Ekel winden, wanken und würgen.
Um die Mittagszeit eines halb besonnten Wochentags, als alle Arbeitsstiere zum
Futtertrog trotten, als allerhand Sklavenvolk wogt und wallt, da hebt sich Sinnsturz aus
seinem toten Winkel heraus. Der Raubritter schlurft in die Fußgängerzone. Kaum hat er
seine Bühne betreten, beginnt er zu schallen, zu schollen und zu schellen: „Gebt mir zu
essen! Ich habe Hunger. Und zu trinken. Ich will trinken, hört Ihr! Meine Kehle brüllt nach
Schnaps, mein Bauch nach Bier, und meine Nieren verlangen Wein. Ich will Schnaps und
Bier und Wein. Auf der Stelle! Hierhin. Und wenn ich satt bin und keinen Durst mehr habe,
dann sollt Ihr mich betten. Bringt mich zu Bett! Bettet den Bettler. Und legt mir eine Frau
bei, eine dicke, feiste Frau mit breitem Becken. Seid gut zu mir! Gebt mir, was mir zusteht!
Behandelt mich, wie ich es verdiene, wie eine durchleuchtete Hoheit.“
Alkoholstürme schütteln den Saufaus. Dabei kratzt er sich den Schorf einer Kopfwunde
auf. Blutbäche rinnen über die Stirn, sie rieseln die Nasenflügel entlang, zwischen
zerrissene Lippen und vom Stoppelkinn auf den Schmierbauch. Dort versickert das
Weinrot im Krustenpulli. Das geschieht, ohne daß sich der Asselartige unterbricht. Seine
Traktorstimme kräht und kratzt: „Ich will essen, gebt mir zu essen!“
Seine Rede richtet der Tollhäusler an Tausende und Abertausende Passivpassanten.
Niemand hört dem Grindigen zu, dem Eiternden und Skrofeligen, dem Stinkstein,
niemand, der seinen Schlenderschritt verlangsamt, niemand, der stehenbleibt und
mitleidet. „Ich will Fleisch, ein kurzgebratenes Steak mit Zwiebeln, buttergesottene
Zwiebeln, her mit Schweinesteak und ganzen Champignons, erste Wahl, dazu Kartoffeln
und Petersilie. Das will ich. Gebt mir, was ich will, und was ich brauche! Ich habe Hunger.
Hunger hab’ ich, hört Ihr? Und Wein dazu, einen 61er Margaux. Ja“, schmatzt Sinnsturz,
Speichelblasen vor dem Madenmund. Der Bettelaristokrat schließt seine Augen, er legt
den Kopf in den Nacken und schnüffelt, als ob er Edelrebentropfen koste.
Lärmorchester spielen auf, Geräuschwinde mit Orkangewalt, mit Sturmlautstärke. Den
Verfaulenden umbrausen Menschen und Maschinen, Ameisenmenschen, die in alle
Richtungen zugleich streben, irgendwohin, irgendwoher. Es ist ein Kommen und Gehen,
ein Hetzen, Rennen und Rauschen. Doch den Freiherrn ficht das nicht an. Er greift einen
Strauchler am Kragen. Der Angewiderte entwindet sich und schwindet im mitreißenden
Fußgängerfluß. Ranft Freiherr von Sinnsturz steht allein. Der Alkoholentstellte entleert
sich vor aller Welt. Es spritzt und sprüht aus allen Körperöffnungen. Dann schreit er, daß
er müde sei und ruhen wolle. „Bringt mir ein Bett! Stellt Lakaien zu beiden Seiten! Morgen
dürft Ihr mich zu meinem Thron geleiten, auf daß ich euch regiere.“
Der Grätzköpfige gerät außer sich. Er nestelt einen schwarzen Bruchnagel aus der Hose.
Dann stellt er sich einer Angstoma in den Weg und schrillt: „Saug! Los, wird’s bald! Ich
hab’s nötig.“ Angstopa zieht Angstoma mit sich fort. Der Volksstrom schluckt sie wie ein
Ozean die Regentropfen. „Ficken will ich!“ schreit es aus dem Wahnverzerrten, aus
seinem Asselantlitz heraus. „Gebt mir ein Loch, das ich stopfen kann! Ich ficke für mein
Leben gern...“
Der Zerfressene, der Himmelhochstinkende besonnt sich. Dann fährt er fort: „Davor will
ich essen. Ich habe Hunger und Durst. Mein Magen knurrt wie ein Wolf. Hört Ihr? Hört
mich! Hört endlich auf, nur euch und auf euch selbst zu hören! Das führt ins Nichts.
47

üdiger saß
Gebt mir einen Knochen, bevor ich euch benage. Reicht mir ein Steak, außen rußig, innen
rohrot. Dazu einen Wein. Einen 37er Sauterne. Schnell, schnell! Mich dürstet. Habt Ihr
keine Augen?“ sabbert der Sinnstürzer. Der Freiherr streckt seinen Mundlappen in die
Welt hinaus. „Seht her, sage ich! Ich habe Hunger. Seht mich an, vedammt nochmal!“
Ranft stampft auf. Dabei verliert der Verfaulende das Gleichgewicht, er stürzt und bleibt
liegen.
Es tönt und tost, es schnauft und schnaubt um den Gefallenen herum. Er liegt da wie eine
Insel der Not, wie ein Eiland der Verzweiflung in einem Meer aus gleichgültiger
Geschäftigkeit. Maschinen und Bauchbürger wogen hin und her, her und hin, sie branden
auf und ab. Ein Mädchen im Alter eines Engels, mit Engelsgesicht und von Engelsgestalt,
dieses Mädchen besinnt sich. Sie löst sich aus der Obhut ihrer Mutter. Dann legt sie ihr
angebissenes Gebäck vor den Schläfer in den Staub.
II.
Als Ranft Freiherr von Sinnsturz aufwacht, ist es Abend. Es ist der Abend eines halb
besonnten Wochentags, ein Abend, da alle Arbeitsstiere zu ihren Heimatkoppeln trotteln,
eine ausgelaufene Zeitkonserve, um die allerhand Konsumvolk umherwirbelt,
Schnellwelkgewächse, die von der Strömung mitgerissen werden. Der Freiherr sieht
neben sich die Leiche eines zertretenen Gebäcks liegen. Dann erhebt er sich aus seinem
Elend und brüllt: „Tötet mich! Schenkt mir eine Kugel!“ Leise, mit sich selbst redend, fügt
er hinzu: „Das ist besser, als zu verhungern.“ Plötzlich bricht aus dem Grabrandtänzer ein
Wortvulkan hervor. Er wirft heiße Lava über eine kalte Menschenmasse aus. „Warum laßt
Ihr mich verhungern?“ schrillt der Schreihals. Niemand hört den Hilferuf des
Schiffbrüchigen, niemand, der stehenbleibt und ihn vor dem Ertrinken rettet. „Ihr
Leiseschleicher!“ schimpft der Übersäuerte. „Habt Ihr Angst vor mir? Oder fürchtet Ihr
meine Haustiere?“ Der Blutschreier kratzt sich seinen Körper, eine Wundenweide, die von
einer Juckreizbrandung überschwemmt wird. „Wenn Ihr wollt“, giftet der Tollhäusler, „dann
vergiftet mich!“
Sinnstörzer Sinnsturz schwankt. Dann wankt er die Wendeltreppe in sein Innerstes hinab.
Dort beleuchtet er sein Gemüt. Der Freiherr folgt Vergangenheitspfade. Vor einer
Vorortvilla bleibt er stehen. Darin sieht er sich und seine Familie. Sein altes Ich wiegt sich
in Sicherheit, eine Selbstsicherheit, die auf Goldkissen gebettet ist. „Rechenhaftigkeit“,
brabbelt der Bettler vor sich hin, „Bilanzieren. Bewerten sämtlicher Lebenserscheinungen:
nach Kosten, Nutzen und Gewinn. Das ist Krämerei, Krämerherrschaft in einer
Krämergesellschaft, in einer Krämerwelt.“ Der Morastmensch schüttelt seinen Schädel wie
ein Federbett. Er fegt alle Erinnerungen, alle noch so kleinen Fetzen aus der Gedächtnuß:
Vorortvillen, Gewinnergrinsen, Familienidylle. „Tötet mich!“ schallt der Schaller, von
Zornstürmen geschüttelt. „Tötet mich, Ihr Krämer, allein schaff’ ich’ s nicht so schnell.“
Ein Kopf taucht aus dem Menschenmeer auf, ein Klotzkopf. Es ist Groschentrine, die
Unförmige. Sie schwimmt gegen den Strom, sie schwimmt zu einer Insel, zu Ranft
Freiherr von Sinnsturz. „Warum schreist du?“ schreit das Groschenweib. „Halt’s Maul!“
echot der Großgrollende und „Verpiß dich! Das ist mein Arbeitsplatz. Hau ab! Du verdirbst
mir das Geschäft.“ Nikotinschnuller und Feuerwasser besänftigen den Geiferer,
Löschwasser gegen die Gluthitze im Kopf, gegen die Krämpfe in den Eingeweiden.
Nachdem sie den Freiherrn beruhigt hat, schreitet die Unförmige zur
Scheiterkönigskrönung. Sie öffnet eine Plastiktüte mit der Aufschrift „Pandora“. Daraus
blitzt ein Dolch hervor, eine zischende Stahlschlange, die sie dem Sinnsturz in den
Rücken rammt. Danach schneidet sie dem Opfer das noch schlagende Herz aus der
Brust. Sie schlägt es ihm zweimal um den Mund, bevor sie es verschlingt. Niemand nimmt
davon Notiz, es rührt sich keine Neugier, kein Aufschrei, kein Schrecken, kein Entsetzen.
Die Augen der Menschen sind nur äußerlich nach außen gerichtet. Ihr Blick richtet sich
nach innen. Sie sehen nur sich selbst, sie sehen auf eine Wand hinter den Netzhäuten,
auf eine Wand voller Wünsche und Sorgenzettel. Groschentrine plündert den Bettler bis
auf die Knochen aus. Doch ihr Magen knurrt wie ein unzufriedener Gott, wie ein Löwe, der
immer mehr verlangt. Er zwingt die Unförmige auf die Beine, er zwingt sie, ihren Mund,
eine Müllkippe, zu öffnen und zu brüllen: „Ich habe Hunger. Gebt mir zu essen!“
48

christine engel
Die Sonnentöchter
oder „Ein wiedergefundenes Paradies“
Eine tiefenpsychologische Beobachtung von Christine Engel
Die Sonnentochter Prinzessin Sonnenschein, erlebt ihre Umwelt als gefühllos, kalt
und unfruchtbar und macht sich Gedanken, wie dem Abhilfe zu leisten wäre. Eine
Begegnung mit einem Mann, dem
Prinzen Diamant, ein Sohn des
Mondes, ermuntert sie den
gefährlichen Weg durch die Unterwelt
zu gehen. Die Ansichten und Ziele
dieses Mannes decken sich mit den
Ihrigen, er ist jedoch zu Beginn der
Geschichte handlungsunfähig, so dass
sie ihm helfen will.
Auf ihrem Weg hat sie viele Gefahren
zu bestehen und mehr als einmal gerät
sie dabei in höchste Lebensgefahr.
Getragen von der Energie der Liebe
und unter Mithilfe ihrer Röcke, welche
den Mythos der großen Muttergöttin
aufgreifen, gelingt es ihr zum Schluss
im Reigen mit anderen Sonnentöchtern
den geliebten Prinzen zu
befreien und ein Königreich zu
gründen – das ewige Königreich der
Liebe und Fruchtbarkeit, das
wiedergefundene Paradies.
Christine Engel ist es gelungen, eine
sehr fundierte psycholgische Interpretation
zu diesem Märchen zu
verfassen, in der sie die verschiedenen
Komponenten, übertragbar auf unsere
schnelllebige Gesellschaft, den Konsumzwang, der sich ebenfalls in Beziehungen
spiegelt, scharfsinnig seziert und dem interessierten Leser näher bringt.
Es wird deutlich, dass letzten Endes immer die Weisheit und die Liebe relevant sind,
in Mann – Frau Beziehungen, wie überall in unserem täglichen Leben.
Die Bilder des Märchens werden intellektuell erfasst, auf ihre tatsächliche Bedeutung
zurücktransformiert, werden sichtbar. Strukturen des Menschseins, des
Gesellschaftskonfomismusses geben sich zu erkennen.
....die Große Mutter...Du trägst sie in dir, eine noch im Werden begriffene weise Frau,
die das scheinbar Unlogische, aber äußerst Nützliche sowie die großen Fähigkeiten
der tiefen Psyche miteinander verknüpft.
Clarissa Pinkola Estés
Erhältlich in allen Buchhandlungen, bei Amazaon, Libri der Autorin und beim Verlag
TD Textdesign Mail: TD Textdesign@aol.com
Pages: www.sonnentoechter.de , www.tdtextdesign.org
Das Buch wird mit beigefügter Märchen-Hör-CD ausgeliefert.
49

csaba kocsis
(partly)
12X12 Sentences about Friendship
translated from the Hungarian by Paul Sohar
I lost two friends within one year.
One of them died, but his presence still haunts me.
The temple of heavens cannot be far.
Lajos Körmendi is here beside me.
I hear, or seem to hear him advising me.
I try to live by his wisdom and moderation.
There was also someone else in my life.
He said: “I’m your friend”.
He’s still alive but dead for me.
Who’s there for me to talk to?
I’m alone.
“Alone?” asked God as I was trudging home alone.
I too was a child once and an introverted teenager.
When I got hurt, I felt like running away from home.
But I didn’t; it could have hurt my parents.
I didn’t want to cause them pain.
Now I’m a grownup, a grownup again.
My worries are multiplying.
I’ve thought about taking my life.
Taking a fistful of sleeping pills.
Jumping off a high floor.
Driving my tiny Trabant into an eighteen-wheeler.
But I didn’t want to cause pain to my loved ones.
“And did you think of me?” asked God.
Friendship is essential, but at what price?
Every contact I’ve made was hot-wired.
My soul was on fire in love as well as in friendship.
Without glowing embers they’re just a game, playacting.
As a grownup I’m more bashful and careful.
I weigh my choices.
Who is important and why?
I humble myself if I’ve hurt anyone.
I confess my sins to God.
They’re teeming like pimples.
It wasn’t the Lord, but Satan who cursed Job with warts.
Give me wisdom, Lord, so that I can distance myself from evil! …
50

waltraud weiß
Menschen
Aller Art
Lächeln
Mich an.
Warum
Frage ich
Mein Spiegelbild.
Es lächelt!
martin schlosser
Nacht am Meer
Wenn Wellen an das Ufer schlagen,
der Sturm die Flut heraufbeschwört,
die Wogen Mächte mit sich tragen,
der Klang des Meeres mich betört.
Dann denke ich an meine Seele,
vergleiche sie mit einem Meer,
ein salz'ger Tropfen in der Kehle,
kam mit dem letzten Stoß daher.
thom delißen
auf
auf!
wind des seins!
fahr mir in die flügel
umhülle leicht
mein ich
ich will
nun fordre
mich
zu schweben
über hügel
seicht
durch Lotusblütenduft
durchs leben
51

monika kafka
translated by thom delißen
Grandfathers
The one carried his cross
painted in red (they told me)
not only up to Stalingrad
Fare away from Hippokrates
broken since a long time
The baton of Aeskulap
healing sipperd in the snow
(how does his stringplay sounds then?)
The other one escaped
for the time being
Between drawing-board and machine-dreams
an assembly line pushed
Bombs
not only ink –
A crowded missunderstanding
(history – they told us later)
finally carried him away
forever
behind discarded frontiers
into the new brotherland
full of dark snow
Fathers
so they both were great
only leaves the question
what would they have been telling me?
departure
reshaped
the thoughts
the feet
and the heart
bleeding
frontierexperience
Behind the barrier
wind in the air
made of lead
In the glaring light of the spots
The field is breathing
Fear
Even craws
take their heels
Barbed wire drills
into the heart
Along the trail
crouches hope
blind
in the grass
Armed
with guttural voice
milkface asks:
”Have you got a god cigarette?”
In the shine of his eyes
the night
planted her stars …
it was bad to lay on the pebbles
too conform
too hard
too black
and even
a trace is left
far down
the waiting woods
52

mayrose sentimilla
A phillipinian Girl-dream
The Pain Inside
The memories are still in my mind
The day you say hello and that moment u say goodbye
I knew it should never be in this way,
but what can i do is just to face this mystery.
Happiness is what i felt when i met you
Contentment is what i have when im with you
I have it all,worthy to treasure
'coz all u have given to me is a pleasure.
But time has come f0r you to go
Somewhere down the road I may just know
Saying goodbye is not that easy,
Seeing u leave makes my life unworthy.
How? How can i cure the pain?
I dont even know if you'll come back again
All i have to do is to wait f0r you
and aspire that u will l0ve me too.
I've waited for you every second of my life
I pray for u not just in night
i've cried for u more than a hundred times
and i will caress u for the rest of my life.
marion heidinger
haucht der wind
die Blätter weiß
geht die Glut
der Hitze unter
in der Kälte der Tage
wird das Licht
des Tages
sich verdunkeln
dann leuchtet
der Mond
in der Kälte
seine Antlitzes.
53

thom delißen
Die Halterin
Die seltsame Kraft spürte Melody das erste Mal einen Tag nach dem großen Beben.
Sie hatte tief geschlafen und geträumt, es würden sich Risse in der Wand des
Schlafraumes auftun, spürte ganz intensiv ein erstaunliches Rütteln und Schütteln,
sah wie das komplette Haus wie im Tanz auf und wieder hinunter hüpfte.
Als sie erwachte lag sie, bis hin zur Taille mit großen Mauerstücken bedeckt, in einem
finsteren Hohlraum, der ihr gerade genug Platz zum atmen ließ.
Ihr Alb hatte sich in Wirklichkeit gewandelt.
Anfangs war es lediglich ein leichtes Ziehen in den Händen, dass jedoch schnell
Verbreitung in ihrem Körper fand, die Arme zu den Schultern hinaufschlich, über die
Nackenmuskulatur den Rücken hinab wanderte um schließlich ihre Beine und Füße
erreichte.
Ein angenehmes, prickelndes Gefühl. Als etwa eine Stunde vergangen war, bewegte
sie probeweise ihre Füße, spannte die Muskeln ihrer Waden, die der dünnen
Oberschenkel. Tatsächlich fühlte sie, wie die Gesteinsbrocken nachgaben, spürte wie
die Mauerreste, nahezu explodierend, von ihr fort strebten, das Blut in ihren
gequetschten Adern wieder zu rinnen begann.
Mit äußerst ungewöhnlicher Leichtigkeit, das empfand sie selber, gelang es ihr, sich
vollkommen aus der Umarmung des eingestürzten Elternhauses zu befreien, räumte
sie mühelos schwere Trümmer zur Seite, wühlte sich behände durch Schuttmassen,
bis sie endlich einen fahlen Lichtschein erkannte. Sie stieß einen letzten Stein zur
Seite und kletterte an die seltsam süßlich riechende Luft im Freien.
Rings um sie Zerstörung, Menschen mit bizarr verrenkten Gliedmaßen, die
regungslos, teilweise nur der Torso oder aber die Beine sichtbar, vor den Häusern
und auch in den Trümmern lagen.
Ihre Mutter erkannte sie nur an dem geblümten Kleid, dass sie noch vor kurzer Zeit
mit ruhiger Hand genäht hatte. Der Stoff billig, hatte die gesamte Familie Kleidung in
demselben Muster von ihr erhalten.
Auch Vater lag dort, er sah eigenartig friedlich aus, die Verwunderung schien in
seinen Gesichtszügen eingefroren.
Auch ihr Schwesterlein ruhte auf einem Handtuch, den Kopf im Schoß der Mutter, als
versuche sie, dorthin zu fliehen.
Ihre Beine schienen Melody seltsam flach, einer ihrer Arme lag etwa zwanzig
Zentimeter entfernt neben ihr.
Den Bruder konnte sie nicht entdecken.
Dann sah sie die Nachbarin, den Kopf in ein blutverschmiertes Hemd gewickelt,
lamentierend auf sich zukommen, wurde gestreichelt und umarmt.
Sie bat um ein wenig Wasser, denn ihr Durst schien unendlich groß.
Niemand konnte ihr welches anbieten.
Auf der Suche nach ein wenig Flüssigkeit wanderte sie an eingestürzten Häuserzeilen
vorbei, an Bewohnern jeden Alters, allesamt mit einem Ausdruck der Verzweiflung
und viele von ihnen mit Tränen im Gesicht. Etwas, dass sie nie zuvor erlebt hatte.
In den Trümmern der eingestürzten Wohnräume des Elendsviertels von Port au
Prince erblickte sie verzweifelt wühlende Menschen. Immer wieder Leichen, zum Teil
bereits unförmig aufgebläht, die schwülheiße Luft roch undefinierbar zuckerähnlich,
beinahe wie das Weizengebäck, das ihre Mama an Feiertagen in Öl ausbuk. Es
mussten Tausende sein, die da, für immer verstummt, in und neben den Resten ihrer
Quartiere lagen.
54

thom delißen
Als sie einen der überlebenden Verzweifelten um den Tag und die Uhrzeit bat, war sie
in der Lage sich auszurechnen, dass sie volle zwei Tage verschüttet gelegen hatte.
Gerade als sie die Tür entdeckte, die da unerklärlich schimmernd, inmitten der
Überreste einer der schäbigen Hütten stand, hörte sie entsetztes Schreien, die Leute
liefen wild durcheinander, erneut erschütterten Stöße wie aus ihrem Traum die
nahezu völlig zerstörte Stadt.
Melody ließ sich nicht beirren. Sie wusste, woher war sie nicht in der Lage
nachzuvollziehen, dass sie durch dieses leuchtende Portal hindurch musste – wohin
blieb ihr ein Rätsel.
Hinter der Pforte fand sich eine Treppe, hinunter in den Keller des zerstörten Hauses.
Am Ende der Stufen erneut eine unbegreiflich helle Tür, eine weitere Treppe. Melody
verspürte keine Angst, sie ahnte dass eine große Aufgabe vor ihr lag, sie bestimmt
dazu war, diese Obliegenheit zu erfüllen.
Weiter und immer tiefer drang sie in den Schoß der Erde vor, Stufe um Stufe,
schwebend fast, beschreitend.
Schon lange war alles vollkommen still um sie herum, da war nur noch diese
unendliche Treppe, die sie führte.
Weg von all den Toten und Verletzten, den hoffnungslos Gebeugten, den Weinenden
und Schreienden dort oben.
Nach langer Zeit, Melody erfasste, diese Begrifflichkeit fand nun keinen Platz mehr,
erkannte sie diese zwei großen Erdplatten, hörte ein furchtbares Knirschen als sie
sich wie liebkosend aneinander rieben, sich wieder voneinander entfernten. Sie trat
näher.
Sofort war ihr klar: Hier lag die Ursache für all das Elend an der Oberfläche.
In dem Bruchteil einer Sekunde, als sich ein kleiner Spalt zwischen den beiden
Massen auftat, griff sie hinein, erweiterte den Riss bis sie sich hineinzwängen konnte.
Die ungeheure Kraft, die sie bereits verspürt hatte, als sie selber noch verschüttet
war, schien sich ins Unzählbare zu steigern. Mit all ihrem Willen, ihren Schultern,
ihrem Kopf, ihren Armen hielt sie nun die bewegte Erde, wohl wissend, dass jeder
Augenblick, den sie standhielt Rettung für die Bewohner des Landes bedeutete.
Dort steht sie auch heute noch – doch Niemand weiß, wie lange ihre Energien
vorhalten, ihr Kraft ausreichend ist. Denn Melody ist nur ein kleines, schmächtiges
Mädchen, auch wenn sie magische Kräfte hat – Mutter Erde zu wiederstehen ist ein
nahezu selbstmörderisches Unterfangen.
balsam
so schweb
hinein
in diesen
trost
der
kühle
sattsein
dir
verspricht
lauf
die träume
kannst
sie essen.
55

ene mene muh und kind bist du
Eine Frage, viele Antworten. Warum ausgerechnet dieses Buch? Weil es mir gut geht
und ich helfen möchte. Weil es zu viel Ungerechtigkeit und Elend gibt. Weil die einen
alles haben und die anderen wenig bis gar nichts. Weil ich frei bin und andere sind
versklavt. Weil ich und alle, die ich kenne, genug zu essen haben, aber entsetzlich
viele Menschen verhungern. Weil es Freude macht, anderen eine Freude zu machen.
Natürlich kann ein Buch nicht
wirklich das Elend der Welt
nachhaltig zum Guten
verändern, aber es ist ein
Tropfen Hoffnung und Hilfe in
einem Meer der Gleichgültigkeit.
Ich machte die Erfahrung, dass
oft-mals bei noch so gut
gemeinten Spendenanthologien,
das mühsam eingelesene
Geld nur zu einem kleinen Teil
die eigentlich Betroffenen
erhalten. Zu viele administrative
Handlungen dazwischen führen
zu einem jähen Schrumpfungsprozess,
was uns in jüngster
Vergangenheit mediengeil vor
Augen geführt wurde.
Geld 1:1 an die Hilfsbedürftigen weiterleiten.
Da erinnerte ich mich an Otto
Tausig, der seit unzähligen
Jahren seine dazuverdienten
Honorare an die Entwicklungshilfe
der Künstler des
Entwicklungshilfeklubs spendet.
Der sogar im Rollstuhl in der
Wiener Oper mit dem Körberl
Geld sammelte und stets
betont, dass sie (der Klub) das
Jahre, ja, jahrelang sah ich das Ehepaar Tausig im Park Wertheimstein und wir
unterhielten uns freundlich über unsere Hunderln, aber das war’s dann auch schon.
Doch eines schönen Sonnentages nahm ich allen Mut zusammen und sprach Herrn
Tausig, den fabelhaften Humanisten, an. Erzählte ihm, dass wir schon einige
Anthologien gemacht haben, Spenden aufgetrieben haben und er zeigte sich
interessiert. Na wunderbar, dachte ich mir.
Ich denke, wir haben ein gutes Buch gemacht, und hoffe, dass Sie viel Freude beim
Lesen haben werden. Für uns wäre die größte Freude und Anerkennung, nicht den
Olymp der Dichter zu erobern, sondern so viele Bücher wie möglich zu verkaufen,
damit wir unsererseits das eingenommene Geld 1:1 an die Entwicklungshilfe der
Künstler und den Entwicklungshilfeklub weitergeben können, die dann ihrerseits echte
und direkte Hilfe den Bedürftigen angedeihen lassen können.
Bestellungen: rintelen@aon.at
56

hans-jürgen gaiser
Lose
monika kafka
Auf dem Jahrmarkt der Gesellschaft
gibt es Lose zu ersteh'n.
Aber jenem, der sie anschafft,
winkt kein Glück im Handumdreh'n.
Arbeits-Lose, Obdach-Lose,
sind dort in der Trommel drin.
Ziehst du sie, bekommst du große
Schwierigkeiten statt Gewinn.
Hoffnungs-Lose, Mittel-Lose
bilden einen Bodensatz,
leben dumpf, wie in Hypnose.
Für sie findet sich kein Platz.
Keiner will die Lose haben.
Mitleid-Lose schau'n herab
auf das Los der Unglücksraben,
brechen über sie den Stab.
Und der Loser ohne Frage
nimmt sein Los als Schicksal an.
Glaubt nicht, dass er je die Lage,
da er drinsteckt, ändern kann.
Auf dem Markt der Wirtschaftsbosse
sind Erlöse erste Pflicht.
Für die Menschen in der Gosse
ist Erlösung nicht in Sicht.
translated by thom delißen
in grannys gardens
from time to time
in hut of leaves
reminders frame
for changing pictures
in moons halflight
and the lupinen falls
my name through open window
the voice is singing me
heartwide
poplar wind so rough
out of the woods the call
of owl
and behind the gardens
yearning on rails
when I went
the rosestock winded
underneath grannys eyes
earthward
57

michel jakot
58

hk.rintelen
Turnhalle
die Sprossenwand ist morsch
– zerfällt –
demontiert sind längst – die Ringe
zerschlissen auch die grauen Matten
zerplatzt der Völkerball – wie all
die Träume
Leben in einem alten Haus
Die Holzfußböden
blank gescheuert
die ich überschwellig
getreten habe
auf knarrendem Leben
gezimmert aus Dielen
wo selbst die Astlöcher
bedeutungsschwanger waren
bin ich umher gegangen
treppab gestiegen
und aus dem Haus gerannt
bis mich die Sehnsucht
irgendwann zurück getrieben hat
Ödland
Gräser stehen hoch
Honigduft durchzieht das Land
und zwischen satten Weiden
– liegen tote Kühe –
wo sind die Senner hin
die Hirten oder Schäfer
wer melkt nun
die prallen Euter
59

thom delißen
In die Farben Afghanistans
Alle waren angespannt, auch der kleine, bebrillte Unteroffizier neben mir, dem sein
Befinden in großen Tropfen von der Stirn perlte.
Der Abflug und die Landung. Die gefährlichsten Momente eines Fluges. Was für ein
ausgemachter Hohn! Von dem, was nach der Landung, vor dem nächsten Start
passiert, redet niemand. Heimkommen tun sie nämlich alle. Es ist nur eine Frage der
Form. Mal in sehr kleinen Stückchen, mal komplett, mit einem verwunderten Ausdruck
im Gesicht und einem kleinen Loch in der Stirn. Mal in einem Bodypack, mal in
Zinkeimern.
Dann gibt es die anderen, Söldner ihrer selbst eigentlich, denen all das nichts
anzuhaben scheint, die, wohl mit unerschrockener Unsterblichkeit gesegnet,
unversehrt am Körper, die Seele schon lange tot, grinsend auf den harten Sitzen über
die, die nicht mehr lächeln können, wachten. Die Wächter, die überlebt , die ihre
Pflicht getan, ihr Soll dem eigenen Ego gegenüber erfüllt hatten. Stumpfe Hüter des
Blutzolls.
Wieder andere, die neben ihnen, wachen ebenfalls über Zinkbehältnisse, unsichtbare
allerdings.
Säuberlich verknäult in diesen Urnen, ganze Welten des Bewusstseins. Nicht dazu
bestimmt, mit Erde überhäuft zu werden, nein kleberig und schleimig haftend an der
Wirklichkeit, sie verhüllend, zur Fratze gestaltend.
Doch ich greife vor.
Zuerst stiegen wir aus, in ein Spiegelpanorama heißer Luft hinein, Staubkristalle
inhalierend. Wie tumbe Enten, einer hinter dem anderen. Wie Ameisen, unsere Last
auf dem Buckel und im Hirn schleppend.
Die Unterkünfte. Deutsche Ordentlichkeit.
„Kameraden! Wir stehen vor einer schwierigen Aufgabe!“
Ja, Freunde, Mitmenschen, Enten und Ameisen für die Sache des Todes.
Wir alle sollen ihn geben, den Tod. Sollen morden oder gemeuchelt werden. Die
Hauptsache, der Sensenmann bekommt genug zu saufen, von dem roten,
dickflüssigen, heißen Wein.
Die erste Patrouille. Zu Fuß. Hieroglyphen, unter Schädeln, turbanverhüllt, löchrigem,
gelben Grinsen. Seltsam, wie sie wissen, dass wir Frischfleisch sind.
Ein helles Beige der Ort, fast gelb, nein weiß schon.
Lehmige Fassaden, die sich gegenseitig stützen.
Blaue Tüchertupfer und metallisch erdige Sturmgewehre an fadenscheinigen Kitteln
schwingend.
Das Leben eines Mannes ist voller Schmerzen, sieh! Wir lachen drüber.
An den Feuern die Kinder. Braunäugig, einäugig, einarmig, dünnhäutig.
An den Brüsten der schalen Mütter Babys, ahnungslos und glücklich, sollte man
meinen, die hineinwachsen in eine Welt des Trübsals, die schon ihre Eltern nicht
mehr verstanden.
Was ist der Sinn? So schreien ihre Blicke.
Die Antwort sind ein paar Knaben. Ratatata! So spielen sie.
Ratatata! Die Essenz. Was sollte daneben nicht verblassen?
Der Wind hüllt unsere Uniformen ein, zerrt an Ihnen, als wolle er sie hinüberziehen,
mitsamt dem erbärmlichen Inhalt, in die Wüste, die Gott für die Oberschlauen, die
Überheblichen gedacht hat. Die Geröllfelder des Gewissens, die jeder zu durchqueren
gezwungen ist, die niemals enden.
Göttergleich marschieren wir durch die Straße, das Verderben in den Händen, am
Gürtel.
Olivgrüne Käfer, die ihre Kinder mit Scheiße füttern.
Eintopfmentalität im Land der Shishas. Die Augen rechts! Ab Null Uhr schießen wir
zurück! Verteidigt euer Vaterland!
60

thom delißen
Braun ist sie, die Landschaft, braun von unsren schweren Stiefeln, braun und
schmutzig rot. Die Luft erfüllt von Stahlpaketen. Wen triffts? Doch nur Abstraktes!
„Kameraden! Wir stehen vor einer schwierigen Aufgabe!“
Wohlan, so hat der Herr für mich beschlossen, nicht weilen soll er hier.
Keine zwei Tage verbringe ich in diesem hohlen Traum, dann explodieren alle
Farben, scheinbar nur für mich.
Liege diesmal in dem Flugzeug, den rechten Fuß in Gips. Heimatschuss.
Doch meine Farbpalette, die bunte, hat man mit dunklem Grau getüncht, für den Rest
der Zeit. Da helfen keine Orden. Dunkles Grau.
kaleidoskop
Künstlertreff mit Vergangenheit und Ambitionen
“Kaleidoskop“
in Münchens Südwesten.
Im Theatersaal der Gaststätte Prinzregenten Garten, Pasinger Bühne
Benedikterstraße 35 (Ecke Weinbergerstraße)
81241 München, bei der Haltestelle MetroBus 57
Eintritt frei!
Auf eine mehr als zwanzigjährige Tradition kann die Künstlerbühne „Kaleidoskop“
zurückblicken, von den Journalisten und Schriftstellern Bernhard Ganter und Werner
Schlierf gegründet im Luitpoldpark in den turbulenten 80 zigern,.
Namen wie Charly Antolini , Roy Etzel, Willy Michl , Bruno Jonas und Gisela
Schneeberger sind nur die bekanntesten der Vielzahl von Künstlern, die sich gerne
dem Publikum des „Künstlerkreises Kaleidoskop“ stellten.
Im September 2003 übernahm das Künstler-Ehepaar Katja Kortin und Conrad Cortin
den Künstlerkreis in eigener Regie bis sie Mitte dieses Jahres, aus gesundheitlichen
Gründen die Leitung an den Liedermacher und Gitarristen Csaba Gal abgaben.
61

kaleidoskop
Die neue Leitung seit dem Oktober 2009, - ab dem Februar 2010 auch mit dem
Pressesprecher und Moderator Thom Delißen, hat vor, dem Künstlertreff einen
weiteren Schubs nach vorne zu geben und zur paneuropäischer Kunstarbeit
aufzurufen.
Das Verzeichnis der Mitglieder und Gäste des Künstlerkreises Kaleidoskop liest sich
wie ein Who is who der künstlerischen Tätigkeit in München und daran soll sich auch
nichts ändern.
Neue Gesichter tauchen auf, frische Literatur und neue Lieder werden geschrieben.
Mit professionellem Equipment und unverbrauchter Energie soll daran gegangen
werden, Traditionen fort zu setzen und Neues einfließen zu lassen.
Seit dem Juli 2004 trifft sich der KKK an jedem ersten Montag im Monat ab 19 Uhr in
seinem Domizil, dem Theaterraum der Gaststätte „Prinzregent Garten“ (bekannt auch
unter dem Namen „Pasinger Bühne“) in der Benedikterstraße 35/Ecke
Weinbergerstraße in Pasing.
Der Eintritt ist frei – die Künstler erhalten keine Gage.
Idealismus und der Wille, der Kunst, ob in Lyrik, Prosa, als Lied oder Musik-stück ein
Stückchen Öffentlichkeit zu geben, sind gefragt.
Das dankbare, doch durchaus auch verwöhnte und kritische Publikum weiß dies
durchaus zu schätzen.
Die Zahl von 70 – 100 Hundert Gästen, die jeden Monat ihren Weg nach Pasing
finden, spricht für sich und das abwechslungsreiche Programm.
So traten im Oktober neben dem Gitarristen und Sänger Csaba Gal die aus den
Siebzigern bekannte Schlagersängerin Bibi Jones, sowie das Ensemblemitglied der
„Primatonnen“ Edeltraut Rey, als auch der kritische Erdinger Literat Thom Delißen auf
die Bühne und präsentierten ein professionelles Programm.
Im Dezember traten auf: Elfie Schulz Querflöte, und Csaba Gál Gitarre. Ouvertüre
und Finale aus dem „SINGSTÜCK“ „ Der Ritter und der kleine Floh“ Anne-Marie
Sprotte las mit Peter Zörner aus dessen Buch „Zauberhafte Geschichten“.Hannes S.
Macher Autor, las aus der von ihm herausgegebenen Anthologie „Liebeserklärung an
München“ Der Textmacher Teja Bernardy trug aus seinem noch unveröffentlichten
Band „Lichterglanz zu kaufen gesucht“vor..Der gemischte Chor CHORMÄLEON sang
unter der Leitung von Jörg Göller.
Für den 4. Januar 2010 waren dann angesagt u.a. Elke Deuringer, Hermann
Bogenrieder, Jürgen Schwilski und Pia Richter Haaser.
Im kürzesten Monat des Jahres präsentierte der Künstlerkreis den Schriftsteller
Jürgen O. Brauerhoch mit einer Episode aus seinem Buch “Der Hitler, die Russen
und ich“. Wolfgang Kreiner trug Geschichten aus seinem im März erscheinenden
Buch "morgen ist's noch früh genug zu spät" vor..
Katja Kortin & Conrad Cortin waren mit Auszügen aus ihren Werken vertreten.
„Frisch gestohlen“ von der Pasinger Bühne demonstrierte das Duo
„Knöpf und Soatn“ den innigen Zusammenhalt von diatonischer Knopf-
Harmonika und Gitarre und hält die Beiträge musikalisch beieinander.
Für den Montag im März ist ein Werner-Schlierf-Abend mit großem Erfolg gelaufen.
Der bekannte Autor starb vor 3 Jahren am 1. März.
Im April sind Konstantin Wecker mit einer Lesung aus seiner Biografie; Regine
Luczak; (Autorin) Ayuko Taguchi; (Mezzosopran) mit Jörg Göller, (Klavier) und
Csaba Gál. (Gitarre und Gesang) angesagt.
…
KünstlerKreis KALEIDOSKOP Leitung:
Dieser Kreis ist für jeden offen, der Kunst schafft und Kunst oder Künstler erleben
möchte. Autoren, Liedermacher, Musiker, bildende Künstler präsentieren ihre Werke.
Kontakt:
E-Mail: info@csabagal.de
Tel./Fax: 089 – 361 84 34
www.kkkaleidoskop.de www.csabagal.de
62

yasmin shakarami
Schwarzweißaufnahme einer verflossenen Liebe
Das gesamte Bild zittert in einem unbestimmten, geisterhaften Licht.
Schwarze Risse verwischen die zarten Umrisse seines Gesichtes, das eisblaue
Strahlen seiner Augen verschwimmt zu einem fahlen Glimmern silberner
Schneeflocken. Ich schmecke das Rot seiner Lippen, spüre die prickelnde Feuchte
seines Atems, ziehe die geometrischen Formen, Schleifen und Wirbel seiner Worte
nach. Jede seiner Hautporen pocht, pulsiert, brennt und wellt glühende Lavaströme
über die zarten Wangenknochen, hinab in die halbmondförmigen Gruben seiner
Mundwinkel, um deren Schatten sich kleine Krater bilden. Sein wildes Lächeln sprüht
Funken, spuckt Diamanten, speit hohe Fontänen aus blitzendem Sternenstaub.
Ein tiefer Zauber umhüllt seine Gestalt, macht sie schwerelos, öffnet schwarze
Löcher, stiehlt Raum und Zeit, formt schauriggschöne Nebel und blendet Galaxien in
das Zentrum seiner Seele.
Die Momentaufnahme seiner Bewegung gleicht dem Himmelssprung eines
geflügelten Löwen: Starr, festgefroren, leblos und doch entfesselt, unbeugsam,
endgültig. Eine formvollendete Leichte bleierner Schwere, eine engelsgleiche
Regung, deren Ausdruck mich überwältigt und in den Abgrund unbekannter
Wunderwelten stößt.
Seine Schönheit höhlt mich aus, raubt mir den Atem, lässt mich zu einer körperlosen
Substanz zergehen, zerreißt mein Inneres mit gleißendem Licht und tobendem
Gewitter. Im Eisregen verharre ich wie ein hüllenloses Atom, eine klanglose Melodie,
eine gegenwartslose Realität, ein explodierender Klumpen schwarzer Materie.
Das bittersüße Wispern seines Schweigens häutet Dimensionen, zerstückelt das
Vergehen, lähmt die Ewigkeit und ertränkt das All in goldenen Tränen.
Er tropft in mein Kopf, zerwühlt ihn, verstreut meine Gedanken, wirbelt Illusionen auf,
leckt an Sehnsüchten und spaltet meine Gefühle in alle Himmelsrichtungen.
Wie ein Regenbogen streckt er mir seine Farben entgegen, winkt mit Weltwundern
und Piratenschätzen, lockt mit tänzelndem Wimpernschlag, dem verwegenen Flug
querströmender Locken, dem honigsüßen Flattern seiner Zunge und dem
geheimnisvollen Sog stürzender Pupillen.
Sein Anblicks peitscht mir ins Gesicht, schreit mir entgegen, seufzt, weint, fleht und
entfacht ein schwarzweißes Feuerwerk fortgeträumter Hoffnungen.
Er steht mit dem Rücken zum Weltraum, entschwindet ins flammende Zwielicht des
wabernden Nichts und hinterlässt eine duftende Spur weltfremden Irrsinns.
Ich ringe mit der Unendlichkeit, taste nach neuen Sphären, schmecke die
unermessliche Weite ab, nur um wiederzukehren und mich erneut auf meine Reise in
dein Herz zu begeben.
63

monika schudel
Pfade
Jahrelang auf gleichen
Wegen längst schon
spurentief
lockt das Unbekannte
– noch verschlungen –
durch ein Astwerk wirr
doch dazwischen strahlt
schon Weisheit neuer
Räume – morgenhell
Silberstreifen
Horizont im ersten Schimmern
kündet an den Tag
nachtverträumt erwacht alles
was im Schatten lag
Aus der Stille fließt lebendig
Klang aus Morgenlicht
der noch taubeglänzte Blüten
öffnet und durchbricht
Selbst durchs Tal verlorner Träume
fließt ein Silberschein
trägt ein Glitzern hoffnungsfroh
in die Zeit hinein
und zerfließt himmelsweit
wenn die Sonne steigt
als erneute Lebenskraft
die sich zu uns neigt
64

monika schudel
Nebelimpression
Überm Dunst vergessner Felder
ziehen Krähen unscheinbar
streuen Rufe in die Stille
steigen lichtwärts – unsichtbar –
für den Blick Zurückgebliebner
die sich tasten durch die Zeit
nur im Geist Traumvisionen
einer Grenzenlosigkeit
aufzusteigen weltumspannend
wenn ihr Blindsein einmal weicht
Vögeln gleich in die Freiheit
unbeschwert – flügelleicht
Hunger
Wir im Raum verloren – noch –
tasten uns durch Glitzerwelten
einer Weltzeit Untergang
suchen nach verlornen Träumen
wühlen in Vergänglichkeiten
halten fest an unsrer Blindheit
und verhungern an den Mängel
voller Sehnsucht nach Berührung
einer tiefen Herzlichkeit
Ankommen
Wenn wir tief im Urton
unsrer Seele singen
Mit den Melodien
leise aufwärts schwingen
alles still begreifen
-wer und was wir sind –
staunend lichtwärts träumen
bis zum Kosmos hin
dann uns ein ewig
Liebeslied berührt
Und uns Suchende
Weise heimgeführt
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wolfgang hofer
Illusion
Was hier steht,
schreibt sich von oben,
weil nur die Illusion
behauptet,
dass ich es bin.
Manche Illusion
braucht
unser Leben,
aber es ist gut
zu wissen,
das auch ohne alles,
alles ist.
Traum
Das Licht verschwimmt
in den Pupillen,
der Nebel legt sich
wie ein Schleier
von weißem Farn
über die Wolken,
du dämmerst rüber,
fliegst,
wie ein Ballon
auf tausend Stelzen
in andre Welten,
die voll Farben
und Magie,
voll Melodien sind,
aus Bildern, bunt
und zauberhaft,
besteh’n,
lässt los und locker
deinen Körper,
schwebst im Raum,
nimmst Worte mit
und schöne Weisen,
imaginierst dir
deinen Lieben,
in deiner Welt
des Seins
und kommst zurück
du aus der Weite,
ist alles weg,
du hast geträumt.
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itch funke
Tamas Wald
„Ist es noch weit?“, fragte ich den Führer.
„Wir sind bald da“, erwiderte Ruan. Das sagte er bereits seit Stunden.
Für mich sah der Dschungel überall gleich aus. Wir hätten ebenso gut im Kreis laufen
können, ohne dass ich es bemerkt hätte. Längst achtete ich nicht mehr auf Schlangen
und Spinnen und zuckte auch nicht mehr zusammen beim Kreischen und Brüllen
wilder Tiere. Wenn ich in der kommenden Nacht die Augen schloss, würde mein
Traum wahrscheinlich grün sein – in allen nur vorstellbaren Nuancen.
Ruan bereitete den Weg mit seiner Machete. Hier war noch nie ein Mensch zuvor
gewesen – zumindest kein Weißer – und Ruan kannte die Richtung nur vom
Hörensagen der Älteren. Wir waren auf der Suche nach Tama, der Göttin des ewigen
Waldes … den Resten unberührter Natur, die noch nicht dem Kahlschlag erlegen war.
„Tama weint um ihren Wald“, hatten die Älteren gesagt, „und wenn sie das tut, dann
ergießen sich ihre Tränen wie Sturzbäche, so dass die verwundenen Mangroven
einem Ozean gleichen.“
Regenzeiten und Überschwemmungen hatte es in diesem Teil der Welt immer schon
gegeben, doch die Wurzeln der tausendjährigen Bäume hatten die Erde fest im Griff
und nach dem langen Regen explodierte das Leben in einer Pracht und Vielfalt, die
beinahe vermuten ließ, dass ein höheres Wesen am Werk sein musste. Die Älteren
nannten dieses Wesen Tama, und mein Job als Ethnologin bestand darin, diesen
mündlich überlieferten Glauben für die Nachwelt nieder zu schreiben. Bald würde es
keine Eingeborenen mehr geben. Die Rodungen zerstörten ihren angestammten
Lebensraum – dann folgten Orientierungslosigkeit, Verelendung, Alkoholismus,
Gewalt, Krankheiten und Tod. Keine Schlange oder Spinne war so giftig wie die Gier
der Konzerne.
„Wehe ihnen, wenn Tama erwacht“, sagten die Älteren.
„Hörst du das?“, fragte Ruan.
Ich vernahm ein fernes Plätschern. Wir folgten dem Geräusch, das sich zu einem
Brausen und schließlich zu einem Donnern entwickelte. Plötzlich lichtete sich der
Wald und wir standen am Fuße eines riesigen Wasserfalls. Ruan küsste den
Anhänger an seinem Hals, fiel auf die Knie, breitete die Arme aus und rief: „Tama!“
„Tama ist ein Wasserfall?“, schrie ich gegen das Tosen an.
„Nein, sie lebt darin. Folge mir.“
Wir balancierten auf einem schmalen Pfad moosüberwachsener glitschiger Steine.
Der Weg schien von Menschen gemacht.
„Dort muss der Eingang sein“, sagte Ruan und schritt durch eine dünne Wasserwand.
Ich folgte ihm. Wir befanden uns in einer Höhle. Das Licht brach sich im Schleier des
Sturzbaches und produzierte tänzelnde Lichtspiele an den Wänden. Es war ein
überraschend ruhiger Ort, denn das herab fallende Wasser des Eingangs schirmte die
Geräusche der Außenwelt ab.
Im hinteren Teil der Höhle stand eine Art Altar mit allerlei kunstvoll gefertigten
Opfergaben.
Die hintere Wand bestand aus menschlichen Schädeln und erst jetzt bemerkte ich mit
einem Grausen, dass auch der Fußboden auf dem wir gingen aus Schädeln gefertigt
war.
Eine kultische Opferstätte, dachte ich. Die Löcher in den Köpfen deuteten auf
Gewalteinwirkung hin. Starben sie dennoch freiwillig?
Auf dem Altar lagen zwei exotische Früchte. Eine war verschrumpelt und bereits
versteinert – die andere Frucht war frisch und roch betörend. Es musste somit
jemanden geben, der diesen heiligen Ort pflegte. Bald würde die Sonne untergehen
und wir entschieden, in der Höhle zu nächtigen, da draußen durch das Tosen nicht an
Schlaf zu denken war.„Wir sollten abwechselnd Wache halten, Ruan, denn wir
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itch funke
scheinen hier nicht allein zu
„Natürlich sind wir nicht allein“, erwiderte er zu meinem Erstaunen, „Tama ist bei uns
und sie wacht über uns, wenn wir ihr etwas dafür geben.“ Er zog einen Schokoriegel
aus der Tasche, entfernte die Folie und legte ihn auf den Altar. „Nun ist es der
sicherste Ort auf Erden – das sagen zumindest die Älteren.“
Er rollte seinen Schlafsack aus und pfiff ein Lied, als befände er sich in einem
Pfadfinderlager und nicht in einer Gruft. Ich suchte mir einen Platz, der nicht von
Schädeln bedeckt war und entzündete neben meinem Schlafsack die Gaslaterne. Es
machte keinen Unterschied, die Gebeine zu sehen oder gar nichts zu sehen. Ich
empfand ein kindliches Unbehagen wie früher, als ich darum bettelte, nicht das
Nachtlicht zu löschen, weil die Scheinwerfer der Autos durch mein
Kinderzimmerfenster strahlten und bizarre Geister an die Wände warfen. Damals
wusste man noch nicht, welche Drogen sich im Hustensaft befanden und welche
Horrortrips sie produzieren konnten.
Ruan schien bereits zu schlafen. Sein Urglaube verlieh ihm Gelassenheit. Vielleicht
sollte ich seinem Beispiel folgen … ich legte ebenfalls einen Schokoriegel auf den
Altar. „Verzeih mir, lieber Gott, aber dies scheint nicht dein Ort zu sein“, flüsterte ich
schmunzelnd und stieg in meinen Schlafsack. Das Licht ließ ich an und schloss die
Augen. Der Duft der Opferfrucht begleitete mich in die Traumwelt …
Ich schreckte auf. Etwas berührte mein Gesicht. Ruan? Eine Schlange? Es waren
Finger, die mich betasteten. Ich schaute in ein schneeweißes Antlitz, das von ebenso
weißem, langen, seidigen Haar umkränzt war.
Eine Frau starrte mich aus grünen Augen an – so grün wie der Dschungel. Sie schien
interessiert – nicht feindselig. Sie öffnete ihren Mund, doch statt eines Lautes
entwichen ihm bunte Schmetterlinge, so als formte sie eine Comic-Sprechblase. Die
Schmetterlinge umkreisten sie ein paar Sekunden und lösten sich dann mit dem
Funkeln von Glühwürmchen auf. Ihr Vergehen erzeugte Klänge, wie das Läuten
kleiner Glocken.
Ich schaute zu Ruan herüber, der noch immer schlief, wollte ihm etwas zurufen, doch
das Wesen legte den Zeigefinger auf meine Lippen und gebot mir zu schweigen.
Sie ging zum Ausgang der Höhle. Die Wasserwand war verschwunden und außer den
Schmetterlingen, die ihr wieder entwichen, schien es keine Geräusche zu geben.
Sie deutete mir mit einer Geste, zu ihr zu kommen, nach draußen, in eine Welt
absoluter Stille.
Das Land zu Füßen des Wasserfalls war rot-glühend. Blasen flüssigen Gesteins
stiegen auf, zerplatzten an der Oberfläche und verbreiteten einen stechenden Geruch.
Durch die Schwaden zeichnete sich die Silhouette des Mondes ab, doch er besaß
nicht die gewohnt markanten Krater.
Das Wesen beugte sich über den Abgrund. Ich befürchtete, sie wolle springen und
ergriff ihre Hand. Sie schaute mich mit einem Lächeln an und weinte zugleich. Die
Träne löste sich an ihrer Wange ab und fiel in die kochende Lava. Dort, wo sie auf
traf, erstarrte das Gestein und bildete einen schwarzen, zerklüfteten Pfad bis zum
Horizont.
„Tama?“, fragte ich.
Wieder entwichen Schmetterlinge ihrem Mund, doch diesmal nur kurz, was ja oder
nein bedeuten konnte. Dann bestieg sie den dunklen Pfad – rechts und links eine
brodelnde urzeitliche Hölle – riss sich einzelne Haare aus und entließ sie in den
heißen Wind wie ein Sämann. Dort, wo sie landeten, wicht das Rot dem Grün.
Lavaschlieren erstarrten zu Wurzelgebilden aus denen wiederum Stämme, Äste,
Blätter und Blüten hervor wuchsen.
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itch funke
Es begann zu regnen. Schwefel wich dem Duft eines Waldes im Morgentau. Ich
schaute ihr nach, bis sie sich am Horizont in einen
Schwarm von Schmetterlingen auflöste, die wiederum kurz aufglühten und wie kleine
Glocken den Beginn der Schöpfung einläuteten.
Plötzlich stand ich vor der Wasserwand am Ausgang der Höhle. Die Strahlen der
Morgensonne tänzelten an den Wänden. Ruan hatte Kaffee aufgesetzt. Es
übertünchte den süßlichen Geruch der Opferfrucht.
Ruan kam mit einem Becher zu mir. „Hast du von ihr geträumt?“, fragte er, „dann
muss es ein guter Traum gewesen sein, denn sonst befände sich nun dein Schädel
an der Wand. Tama liebt nur jene, die den Wald lieben.“
Er griff zu meiner Schulter, zog ein schneeweißes Haar von meiner Jacke ab und
übergab es mir. „Sieh an, sie hat dich erwählt. Verwahre es gut, du wirst es sicher
noch brauchen ...“
Ich fühlte mich benommen und erst der zweite Becher Kaffee ließ mich wieder
einigermaßen klar denken.
Der Dschungel kam mir auf dem Rückweg verändert vor. Nichts schien mir mehr
bedrohlich. Ich meinte sogar, das Grün spräche zu mir mit einem feinen Läuten. Tama
war der Wald, und der Wald war Tama. Es hatte ein Wunder oder eine Ewigkeit
gebraucht, solch ein filigranes Ökosystem zu etablieren, doch es dauerte nur eine
Generation, um es wieder zu vernichten, wenn … ja, wenn nicht etwas geschah.
Die Rodungsmaschinen hatten in unserer Abwesenheit bereits wieder einige
fußballfeldgroße Flächen planiert. Ohne Bäume besaß der Boden keinen Halt mehr
und die direkte Sonneneinstrahlung verdunstete die Restfeuchtigkeit. Die Verwüstung
schritt unaufhörlich voran.
Die Älteren empfingen uns. Ihre Augen leuchteten erwartungsvoll. „Hast du das Haar
der Göttin und hast du gesehen, was ihre Tränen vermochten?“, fragten sie.
Ich entnahm das Haar meiner Jackentasche und hielt es in den staubigen,
dieselgeschwängerten Wind. Von Fern vermischte sich das unheilvolle Grollen der
Maschinen mit dem Donner einer sich anzukündigen Regenzeit. Tamas Tränen
benetzten die menschgewollte Wüste. Es goss wie aus Kübeln und eine Wolke buntschillernder
Schmetterlinge stieg am Waldesrand empor. Ihr Läuten glich einem
Sturm – der Sturm der Vertriebenen, Entrechteten und Heimatlosen brach über die
Handlanger der Holzkonzerne hinein. Die Älteren begannen zu tanzen – die Jüngeren
zerschlugen die Maschinen … und ich entließ das Haar seiner Bestimmung.
Wo es den Boden berührte, schossen Bäume in den Himmel und auf den
Satellitenbildern erkannte man das Ausmaß Tamas Macht: Ein von Küste zu Küste
grüner Kontinent.
Ich habe den Wald nie verlassen, habe der Welt des Betons abgeschworen und
glaube nur noch an eine Göttin. Vor meiner Blätterhütte ragen die Reste der
sogenannten Zivilisation moosbewachsen aus dem fruchtbaren Boden. Der Kraft
einer Pflanze ist weder Asphalt noch Stahl gewachsen. Schlangen, Spinnen und
Raubkatzen kreuzen meinen Pfad zum Tempel der Waldgöttin, doch nichts an ihnen
ist bösartig und nichts gibt es zu befürchten, wenn ich Tama etwas opfere, damit sie
über mich wacht. So verbringe ich mein zweites Leben damit, die eingeschlagenen
Schädel jener zu suchen, die den Wald nicht liebten, um sie an den Wänden der
Höhle aufzubahren. Wenn ich die Augen schließe, sehe ich das Grün in allen
Nuancen und ein Wesen, weiß und zart wie eine Lilie, die das Leben auf unseren
einst unwirklichen Himmelskörper brachte.
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itch funke
Und irgendwann, wenn ich in die Erde gehe, werde ich sinnvoll und gänzlich Eins sein
mit ihr und der Natur aller Dinge, denn das Wunder neuen Lebens nährt sich stets aus
der Vergänglichkeit des alten.
Doch eines Tages vertrocknete auch die zweite Frucht mit dem betörenden,
halluzinogenen Duft und ein schwarzes Tuch legte sich über die grüne Welt. Tama
zerrann trocken zwischen meinen Fingern, als ich nackt und orientierungslos in der
Realität der Verwüstung grub und plötzlich erwachte. Ruan und die Älteren lagen
erschlagen und erschossen rechts und links der staubigen Piste, auf der rund um die
Uhr Schwertransporter mit Holzstämmen fuhren.
Nur Eines ist mir geblieben: Meine Aufzeichnungen des uralten Naturglaubens eines
ausgerotteten Volkes, denen die Gier der Blinden den Lebensraum stahl. Und Dieses
sei hiermit für die Nachwelt und jene bezeugt, die den großen Wald nur noch aus den
Geschichtsbüchern kennen werden.
Auszug aus der Anthologie „Heldinnen und andere Wesen“, die demnächst
erscheint.
sonja lenz
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thomas steiner
sternenhimmel / ungetrübt
der gedanke / auf dem mond zu sterben
(auf dem mond auf dem mond auf dem / mond)
erfreut mich schon lange (erfreut)
seit jahren / seit jahren träume ich davon.
davon / auf dem mond zu liegen (tot also)
auf dem rücken
& in den himmel zu schauen
der dort ungetrübt ist / ungetrübt von luft
& staub & zugleich scheint die sonne
die sonne scheint / & die sterne
(ohne flimmern ! unverschwommen !
ungetrübt !) / so viele sterne ! bilder ! bilder ! farben !
das ist ein gedanke / bilder ! / der mich noch / der mich
noch / aufrecht hält. / das flimmern mag ich nicht.
er stellte den sessel
mitten ins zimmer / genau
vor den fernseher
im rücken der tisch
links das bett
rechts das fenster.
dort saß er also.
neben dem sessel stand
kein tisch / keine bank
nichts
um essen & flaschen
abzustellen / nichts.
deshalb die flecken
auf dem teppich neben dem sessel
& darunter
manchmal
fiel 1 flasche um.
er lebte lange so.
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