festivalzeitung nr. 05 / 20.06.2007 - Schillertage

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✶4 MORALISCHE ANSTALT FESTIVALZEITUNG 20.06.2007 BESTIE MENSCH 14. INTERNATIONALE SCHILLERTAGE / NATIONALTHEATER MANNHEIM ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ NACHTWACHE ZWEI ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ Zu Gast in der Pension Schiller Foto: Jule D. Körber ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ CHARMANTE NEUGIER ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ Manchmal kommt es aus irgendwelchen guten Gründen dazu, dass ich mit einem Regisseur zusammenarbeite. Normalerweise sind Schauspieler für mich die besseren Partner. 2002 in Santiago di Chile traf ich auf einen Regisseur und drei Schauspielerinnen, die „Heidi Hoh arbeitet hier nicht mehr“ aufführen wollten. Einen Text, den wir zuvor am Podewil in Berlin aufgeführt hatten. Für mich war es der erste Aufenthalt in Südamerika, dem ein paar weitere folgen sollten. Es war auch das erste Mal, dass ich ausserhalb des deutschsprachigen Raums auf Theaterleute stiess, die, wenn ersteinmal das Missverständnis aus dem Weg geräumt war, dass es sich bei meinem Text um ein Drama handeln könnte und bei den Sätzen um Dialoge jene Neugier zeigten, die mich noch heute dazu bewegt, zum Beispiel nach Sofia zu fahrn, wo ich diese Sätze hier über Luis gerade schreibe. Luis Ureta war von Anfang an viel neugieriger auf das Theater, für das das Stück geschrieben war, als für das, was er an normaler Praxis an den Text herange- Es ist zwei Uhr und der Weg zur Pizza ist nass. Burger King und McDonalds schließen früh, der Hunger kommt später, Regen auch. Friedrichsring entlang bis zur Unterführung, da gibts auch Türkendiscos, höre ich. Ich will Zigaretten holen, aber der Pizzamann hat kein Kleingeld, er schickt mich ins „California“, eine der Türkendiscos, wie ich höre. Die Frau an der Theke wechselt mir den Zehneuroschein falsch, wegen einem Euro will ich aber keinen Streit vom Zaun brechen. Für Zigaretten hier keine Altersprüfung. Wieder in der Pizzeria, rauche ich. Der Pizzamann schaltet den Fernseher ein, Prosieben zeigt einen Actionfilm über einen heldenhaften Feuerwehrmann. Um 2 Uhr 15 schmecken Pizzen gut. Als ich ging, sagte Jan, ich solle ihn überraschen. Jetzt freut er sich über meine Wahl: Pizza Texas. Nach dem Essen lese ich, was die anderen geschrieben haben, während ich weg war. Unser Drama wächst, obwohl wir wahrscheinlich die Einzigen sind, die es schlau finden, zu Dritt in einer Nacht ein Stück zu schreiben, obwohl am nächsten Tag die harte Redaktionsarbeit weitergeht. Wir schreiben wirklich alles auf, egal wer was wie sagt. Ungefilterte Gedanken lachen sich halb krank, wenn sie im Dokument erscheinen. Gäste hängen auf blau-weiß gestreiften Gartenstühlen und werfen Impressionen ein. Für sie sind wir tragen hätte. Wäre das nicht passiert, hätte ich mich wahrscheinlich nicht so oft auf den Weg gemacht. Er war neugierig und uneitel und ein Partner sowohl für mich als auch für seine Schauspieler. Und er ahnte, dass mit so einem Unternehmen einige Widersprüche in der gewohnten Theaterpraxis bearbeitet werden konnten. Luis und seinen Schauspielerinnen hab ich es zu verdanken, dass sie mich bei den Chilenen ziemlich bekannt gemacht haben, und dass ihnen das Unternehmen Heidi Hoh sehr viel bedeutete. Ich hab die Aufführung nicht gesehn, wie Kino. Ihre und unsere Gespräche dringen nur bis zu dem Punkt, an dem Jule oder Jan oder ich schreien: „Schreib das auf!“ Alles schreiben wir auf, bringen es in fadenscheinige Zusammenhänge, keiner lässt sich anmerken, dass das echt grenzwertig ist. Um drei Uhr nachts läuft draußen niemand vorbei, der sich für uns oder den Text interessieren könnte. Das Konzept des öffentlichen Schreibens scheint verschenkt; wir sind nur Freunde, die ein Drama machen. Genauso gut könnten wir hier auch Singstar spielen oder im Hotel schreiben. Über Performance sind wir hinaus. Irgendwann, noch vor halb vier, verschwinden die Gäste aus den Stühlen. Jule legt sich hin, Jan sagt noch leise, wir sollten jetzt mal den Text überarbeiten. Stattdessen beobachten wir die Straße und den Wasserturm und fühlen uns merkwürdig. Um Viertel vor vier steht die Nacht am höchsten; immer öfter kommt uns der Bildschirmschoner zuvor. Auf Gelb blinkt rot: „Pension Schiller – Täglich 15 Uhr Lesung im Kiosk am Wasserturm.“ Jule liegt mit offenen Augen auf dem Bett und verfolgt den U-Turn eines LKWs. Jan und ich trinken Bier und blättern noch ein wenig bei Edgar Wallace oder Nietzsche. Dann beginnt Jan sein Protokoll, vorher lese ich ihm noch die letzte Seite des Hexers vor. Er ist nicht begeistert. ✶ MARCEL MAAS aber sie muss für das Publikum schlagend gewesen sein. Später in Argentinien hab ich Regisseure getroffen, die ein Gastspiel von Luis Inszenierung gesehen hatten, und mit denen ich in Buenos Aires, eine ähnlich gute Zeit verbracht habe, wie damals in Santiago. Erst vor kurzen hab ich Luis in der Volksbühne in Berlin wiedergesehn, nach mittlerweile fünf Jahren, und ich wusste, dass mich seine Freundlichkeit, sein Charme und seine Neugier mittlerweile um die halbe Welt geführt hatten. ✶ RENÉ POLLESCH
BESTIE MENSCH 14. INTERNATIONALE SCHILLERTAGE / NATIONALTHEATER MANNHEIM MORALISCHE ANSTALT FESTIVALZEITUNG 20.06.2007 ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ DES WEISSEN MANNES REGIETANZ ✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶✶ Wie tanzend. Luis Ureta hat die Probe gestoppt, ist aufgestanden, steht auf dem schwarzen Parkett, ganz in weiß, die Fenster sind offen, Vogelgesang weht herein, spielt mit Uretas weißem Hemd, und dann entwickelt er die Gesten. Am Anfang nur die Finger der rechten Hand, die er langsam auseinander bewegt, er hebt den rechten Arm, den linken, sagt etwas auf Spanisch, links und rechts am Bühnenrand stehen dunkelhaarige Schönheiten, Ureta dirigiert sie, rechte Hand, die rechte Schönheit singsangt auf Spanisch über Schönheit, linke Hand, die linke Frau, nicht weniger schön, antwortet mit nicht weniger Verve, die Schönheiten spielen Ping Pong mit Schillers Worten durch den Raum. Der Wind plustert Uretas schwarzgraues Haar auf, seine Hände wandern nach hinten, als würde er die beiden Schönheiten ziehen, sie bewegen sich auf ihn zu, als würde er sie tatsächlich ziehen können. Ureta beendet seinen Regietanz, zieht sich hinter sein Mischpult zurück, neben dem eine Riesenpackung „Aspirin Complex“ steht, klatscht in die Hände, sagt etwas, das „Und jetzt bitte von vorne“ bedeuten könnte, nur viel besser klingt, dreht an einem Regler und die Probebühne B wird erfüllt von einem Lied mit Flamenco-Gitarren, dessen einziger Text „Mucha-cha-cha“ ist. Hinter dem Mischpult ist er kein Regietänzer mehr, er sieht aus wie ein Weiser in weiß mit Flip-Flops, der auf die Probebühne gefallen ist und der in unsere Welt gegossen wurde, um sanfte Weisheiten zu verkünden. Man fragt sich, wie jemand, der so sanft wirkt, Gefallen an René Polleschs Texten finden konnte, die ungefähr so sanft sind wie eine Kettensäge im Mischwald. So sehr Gefallen finden konnte, dass Pollesch ihm erlaubte, „Heidi-Ho“ zu inszenieren, überhaupt einen seiner Texte zu inszenieren, eine Ehre, die bis jetzt nicht viele Regisseure für sich beanspruchen konnten. Aber vielleicht ging es Ureta auch gar nicht um den Text. Oder: Nur peripher. „Ich mag die deutsche Gegenwartsdramatik“, sagt Ureta, als die Probe zwangsweise unterbrochen wird. Die Technik der Übertiteltung ist kaputt. Jemand muss sie reparieren. „Vor allem zwei Dinge mag ich daran: Die Figuren sind nicht so sehr ausformuliert, man ist freier bei der Interpretation. Und es geht oft um den öko- nomischen Aspekt der Globalisierung“. Denn obwohl Luis Ureta sich nicht als politischer Regisseur bezeichnen mag, spürt er die „Verantwortung, als Mensch politisch zu sein“. Dieser feine Unterschied ist ihm sehr wichtig. Initialzündung für seine Affinität zu deutscher Gegenwartsdramatik war eine Inszenierung von Nietzsches „Zarathustra“, die Ureta in Chile gesehen hat. Seitdem hat er ständig daran gearbeitet, die Liste der von ihm inszenierten Autoren schwindelerregend prominent zu gestalten: Kafka, Handke, Falk Richter, und eben Pollesch. Den lernte er in Santiago de Chile kennen, mit freundlicher Hilfe des dortigen Goethe-Instituts. Es war ein Theaterautorenfestival, und die beiden begannen miteinander zu reden. „Eine Woche lang diskutierten wir“, sagt Ureta, und heraus kamen nicht nur eine oder zwei Inszenierungen, sondern auch eine Freundschaft. Vielleicht ist Freundschaft auch ein besseres Wort, um Uretas Umgang mit Dramentexten zu beschreiben. Jedenfalls ein besseres als dieses spröde „Inszenieren“. Luis Ureta spricht davon, dass er und seine Truppe, das „Teatro la Puerta“, einen Text befragen. „Nicht das Ergebnis ist wichtig“, sagt Ureta, „sondern der Prozess“. Den kann man sich als ein Dreieck vorstellen: Rechts steht die Sicht des Autoren zu einem bestimmten Thema, links die Sicht des Individuums, und diese Sichten knallen aufeinander. Was wiederum die Spitze des Dreiecks entstehen lässt: den kollektiven Prozess des Befragens, des Arbeitens mit dem Text und der eigenen Weltsicht. Es ist das Ergebnis dieser Befragung, das auf der Bühne zu sehen sein wird. Wobei das Bühnengeschehen nicht einmal der wichtigste Aspekt von Uretas Arbeit ist. Sondern nur einer unter vielen. Dass Ureta sich dieses Mal Schiller für seine Fragen hergenommen hat, ausgerechnet Schiller, ausgerechnet Schillers Briefe an Gottfried Körner über Ästhetik, hat einen einfachen Grund. Da spielt es keine Rolle, ob Schillers Briefe über Schönheit zusammenpassen mit seiner bisherigen Arbeit. Schiller taugt zur Be- antwortung von Uretas Fragen, der wissen will, wie man heute über Schönheit sprechen kann. Welche Erfahrungen des Lebens unendlich schön sind. Was das ist, was wir als schön empfinden. Er will Schönheit finden. Ein ganz schöner Brocken also. Noch viel zu tun. Ureta verabschiedet sich. Die Übertitel funktio- ✶5 Luis Ureta Foto: Jan Fischer nieren wieder. Vielleicht braucht es die aber gar nicht. Vielleicht braucht es keine Übersetzung. Vielleicht sagt Schiller auf Spanisch viel mehr über Schönheit, als er es auf Deutsch jemals für möglich gehalten hätte. In Uretas Händen mit Sicherheit. ✶ JAN FISCHER
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