Fantasio Cuentos para bailadores Por Fabio Martínez - Dirección de ...

Tal vez allá, en el sitio más concurrido del mundo, piense a
Jack, a Benson, a la Viola, se imagine él por allá en el sesenta
y cinco tocando de lo lindo con el instrumento que dejó Jack
cuando se aburrió de la vida y con el estómago inflado de aire.
A Leyton lo conocí cuando era un adolescente que creía en
la economía del lenguaje. Siempre le oí que decía, para qué
hablar si el mundo es sordo. Leyton tenía razón, hablaba con
su instrumento, sonaba unas filigranas, unos garabatos, ¡por
Dios!, tan hondos como si soplara con su alma.
Leyton regresó del baño; los ojos ya no lloraban. ¿Estás
bien?, y le di unos golpecitos en la espalda; claro, me dijo y se
rió ¿... acaso hace daño visitar el excusado....?
Me veía ridículo -continuaba Leyton- metido en un uniforme
que además de haber sido de un muerto, me quedaba grande.
Cuando bajamos, el trombón, un viejo grueso y simpático, me
dijo:
a Jack sí le lucía, con asco tomé una de las solapas, sentí
la grasa humana que Jack me había dejado; la olí, olía a muerto.
Jamás he olido un muerto, te lo juro, pero aquella vez
sospeché su aliento... Qué obsesión, viejo Ley, y nos clava-mos
la tercera cerveza de la tarde.
Al principio tocamos algo suave, tú sabes, la gente necesita
calentarse. Luego tocamos duro, bebop, rock and roll, sonamos
hasta una guaracha cubana de la época de Mella; ¿te acordás,
hombre? la tengo en la punta de la lengua, y cada vez que
tocaba me sonaba mejor el clarinete; estaba feliz, hermano.
Claro, sospechaba... en este clarinete tocó el burro de Jack.
Ob-servé la boquilla, estaba gastada en la parte superior. Jack
apretaba mucho con los dientes, pensé y me dio fastidio. En
el intermedio decidí revisar el instrumento; con tristeza descubrí
que las llaves estaban llenas de lama en su parte inferior; pasé
los dedos, los miré y quedaron teñidos con ese color bilioso
propio de los muertos. Quería ver a Benson y decirle no más,
que gracias, que ya no necesitaba el empleo pero Benson se
había metido a un cuartico con una rubia. Ahora sí podemos
tocar lo que queremos, dijo la trompeta sonriendo por entre los
pistones y enseguida ejecutó un solo que me llevó a recordar a
Sachtmo; no se aflija que a todos nos va a tocar lo mismo; no
lo odie que Jack el burrito no sólo era un buen músico sino el
mejor amigo. A ver, compa, toquemos a lo Goodman; no, mejor