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Estuve a punto de preguntarle por su cuerpo. Si lo que me mandaban era
un guiñapo mutilado, destrozado, sin rostro. Pero pensé que a mi madre ésto le
habría importado realmente poco.
Como también decía - cuando le vaticinaba que moriría antes que ella,
preso en mis frecuentes crisis existenciales - que era de lo único que no estaba
dispuesta a hablar porque jamás estaría preparada para mi muerte.
- Además, Matt, no querrás perder la posibilidad de heredar algo - añadía
entonces con sorna -, siempre me has parecido muy interesado por nuestra
situación económica.
- Cierto - le contestaba yo entonces quisquilloso – pero, ya que estás tan
generosa y dispuesta a hacerlo, hazlo pronto. Antes de que te conviertas en una
vieja insoportable. Más, quiero decir.
- Es una posibilidad que me permitiría no sobrepasar los cuarenta años,
con lo que hoy sería un cadáver casi joven evitándome, además, la ardua
obligación de adaptarme a la sociedad que se vislumbra para el próximo milenio -
me había dicho una tarde de domingo poco antes de su viaje a Kosovo mientras se
estiraba en el sofá después de una plácida siesta.
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