Primeras páginas de 'Comer, rezar, amar' - Prisa Ediciones

Pero, ay, qué bien lo pasamos durante aquellos primeros
meses en que él aún era mi héroe romántico y yo aún
era su sueño viviente. Nunca había imaginado que pudiera
existir tanta emoción y tanta compatibilidad. Nos inventamos
un lenguaje propio. Hacíamos excursiones y nos perdíamos
por las carreteras. Subíamos a pie, bajábamos a nado,
organizábamos viajes por el mundo. Haciendo cola en
el Departamento de Vehículos Motorizados nos divertíamos
más que la mayoría de las parejas en su luna de miel.
Nos pusimos el mismo mote, para que no hubiera diferencias
entre nosotros. Nos marcamos metas; hicimos promesas
y juramentos; salíamos mucho a cenar. Él me leía en voz
alta y me hacía la colada. (La primera vez que me pasó llamé
a Susan para contárselo asombrada, como si acabara
de ver a un camello usando una cabina telefónica. Le dije:
«¡Un hombre me ha hecho la colada! ¡Y me ha lavado
a mano la ropa interior!». Y ella me repitió lo de: «Vaya por
Dios. Me huelo complicaciones, ricura».)
El primer verano de Liz y David era como el montaje
cinematográfico de las escenas de enamoramiento de todas
las películas de amor que se hayan visto, incluyendo lo de
chapotear en la playa y correr por el campo cogidos de la
mano bajo la tenue luz dorada del crepúsculo. Por aquel
entonces yo todavía era tan ingenua como para pensar que
mi divorcio podía ser amistoso, aunque había dicho a mi marido
que se cogiera el verano libre para que a los dos se nos
enfriara la cabeza con el tema. La verdad es que me costaba
visualizar tanto sufrimiento en medio de semejante felicidad.
Pero ese verano (conocido como «la tregua») llegó a su fin.
El 9 de septiembre de 2001 me vi cara a cara con mi marido
por última vez sin ser consciente de que todos nuestros
33