José María Salcedo EL VUELO DE LA BALA - "CHEMA" Salcedo

Yo solito me intoxico
Aventuras pasteleras
La tarde empieza a enfriarse, mientras sudorosos atletas circunvalan el parque
Confraternidad de Barranco.
Estamos buscando un hueco, un lugar donde pueda comprarse algún paquete de
PBC.
Nos han dicho que dos cuadras después, una vez que hayamos dejado atrás a estos
esforzados corredores, que nos hayamos alejado levemente de la derrotada lagunita que
alguna vez fue paseo obligado de los visitantes del zoológico, casi cualquier esquina
puede convertirse en ocasional mercado pastelero.
Hace poco hubo por aquí una redada policial, de las que se repiten
periódicamente, presión mediante de irritados vecinos o indiscutible —y también
periódica— "disposición superior".
"No hay, compadre"
Pero, también aseguran, los paqueteros vuelven a aparecer. Sobre el jirón
Bolognesi, tres jóvenes posan un talón sobre un murito de vecindad. Altas y tradicionales
construcciones de adobe —de esa época en que Barranco era señuelo de discreta
aristocracia— se intercá.an con chalecitos de empleados ahorrativamente construidos en
los años cincuenta. El grupo parece detenernos, entre ellos intercalan sonrisas maliciosas,
miradas de inteligencia.
"No hay, compadre", dice el más alto. Han terminado el colegio el año pasado,
quisieron prepararse para la universidad y en el camino se encontraron con que era
necesario "recursear" para vivir. Uno de ellos ya había comenzado en cuarto de media:
pases de menor cuantía ntre sus propios compañeros de clase.
"No hay", repiten. Y añaden: "Por favor, no hagan luz".
Mal dato, mal día o mala suerte, nos vemos obligados a alejarnos con un poco de
alivio y otro de desconcierto.
Atravesamos entonces la Panamericana, orillamos la desembocadura barranquina
de la Vía Expresa y llegamos a las callejuelas que parecen una suerte de concentración de
talleres de reparación de automóviles.
Hay allí múltiples callejones estrechos y sombreados.
A la entrada de uno, un joven zambo parece vigilar. Estamos a unos cincuenta
metros, quién sabe si discretamente guarecidos tras unas carretillas de verduleros
ambulantes.
De pronto, un alto ciclista empieza a merodear el callejón. Indudablemente, el
ciclista no es de ahí. Vendrá de zonas más blancas de Barranco o tal vez si hasta del