LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

zumbaba y le corría por la cabeza. Hijos de puta apestosos y llorones y
cobardes como ése.
Ah, pero no le hagas daño... no hagas nada contraproducente.
–Yo hablo como un ser humano –dijo Greg–, y tú chillas como un cerdo en el
matadero. ¿Así que quién es el cabrón?
Volvió a blandir la botella. Una de las aristas astilladas de vidrio presionó la
piel del chico justo debajo de la tetilla derecha e hizo brotar una gota de sangre.
El chico aulló.
–Te hablo a ti –continuó Greg–. Será mejor que contestes, como le
contestarías a uno de tus profesores. ¿Quién es el cabrón?
El chico moqueó pero no emitió niggún sonido coherente.
–Contesta si quieres aprobar el examen –insistió Greg–. Voy a desparramar
tus tripas por el suelo, chico. –Y en ese momento lo decía en serio. No podía
mirar directamente la gota de sangre que se seguía hinchando. Si la miraba
perdería la chaveta, aunque ése fuera el sobrino de George Harvey–. ¿Quién es
el cabrón?
–Yo –respondió el chico, y empezó a sollozar como un crío asustado por el
coco, el ogro que acecha detrás de la puerta del armario en las horas muertas
de la noche.
Greg sonrió. La jaqueca palpitaba y chisporroteaba.
–Bueno, eso sí que está bien, sabes. Es un buen comienzo. Pero no basta.
Quiero que digas: «Soy un cabrón».
–Soy un cabrón ––dijo el chico, sin dejar de sollozar. Los mocos le
chorreaban de la nariz. Se los limpió con el dorso de la mano.
–Ahora quiero que digas: «Soy un cabrón de primera».
–Soy... soy un cabrón de primera.
–Ahora dirás una cosa más y quizá podremos irnos de aquí. Di: «Gracias por
quemar esa camiseta asquerosa, alcalde Stillson».
Ahora el chico estaba ansioso. Veía que se le allanaba el camino.
–Gracias por quemar esa camiseta asquerosa.
Con un movimiento vertiginoso, Greg deslizó una de las puntas astilladas