LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–¿Todo en orden? –preguntó.
–Verifíquelo usted mismo –respondió el guardia.
–No se ofenda, abuelo –dijo uno de los otros. Se encaminaron hacia el
proscenio del auditorio. Uno de los hombres activó el amplificador y luego volvió
a desactivarlo.
–Aquí la gente se comporta como si fuera el mismísimo emperador –refunfuñó
el guardia.
–Lo es, lo es –comentó el tercer hombre. Johnny creía haberlo visto también a
él en el mitin de Trimbull–. ¿Aún no se ha dado cuenta de eso, abuelo?
–¿Ha estado arriba? –le preguntó Elliman al guardia, y Johnny se quedó
helado.
–La puerta de la escalera está cerrada con llave –replicó el guardia–. Como
siempre. La probé.
Johnny elevó una plegaria silenciosa agradeciendo que la puerta tuviera una
cerradura de muelle.
–Debería haberlo verificado –insistió Elliman.
El guardia soltó una risa exasperada.
–No les entiendo –exclamó–. ¿A quién esperan encontrar? ¿Al Fantasma de
la ópera?
–Vamos, Sonny–dijo el individuo que Johnny creía haber reconocido–. No hay
nadie allí arriba. Si nos damos prisa tendremos el tiempo justo para tomar un
café en el restaurante de la esquina.
–Eso no es café –masculló Sonny–. Es un jodido jugo de paraguas, y nada
más. Antes echa un vistazo arriba para comprobar que no hay nadie, Moochie.
Sigamos las reglas.
Johnny se humedeció los labios y aferró el fusil. Miró hacia uno y otro extremo
de la angosta galería. Por su derecha terminaba en una pared. Por su izquierda
volvía a la hilera de despachos, y él no podía ir ni en una ni en otra dirección. Si
se movía, le oirían. Así vacía, la sala actuaba como un amplificador natural.
Estaba varado.
Oyó pisadas abajo. Después el ruido que hizo al abrirse y cerrarse la puerta