Pdf Nº8 (0) - Ánima Barda

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F ue despertar de la inconsciencia para
atontarse con tantas preguntas.
—¿Está despierto? ¿Está con nosotros? Sí,
así es. Soy Don Gris, un agente a servicio secreto
del gobierno y quiero saber qué sabe de
nosotros, señor Hinds. ¿Qué esconden tantas
arrugas?
A lo que el viejecillo respondió con cara de
extrañeza:
—¡¿Qué?! ¿Puede repetir? ¿Puede hablar
más alto? ¡A los jóvenes de ahora no se les
entiende nada!
La mayoría de las veces hizo aquello de no
escuchar por necesidad (estaba algo sordo),
la otra mitad por fastidiar a la gente vestida
con trajes y caras largas. Era tan irrespetuosa…
¿Por qué le preguntaban tantas cosas?
El anciano acababa de recuperarse de una
operación. Se encontraba en aquella habitación
blanquecina junto a un hombre que no
conocía de nada y que le fulminaba a preguntas.
Y no, no era un concurso de holotelevisión.
¿Por qué no habían enviado, al menos, a
una enfermera sexi?
Don Gris miró a Doña Gris. Ambos se encogieron
de hombros. Ella ya lo había dicho
antes: “Creo que otros se han trabajado ya al
viejo este y le han robado todo lo que sabía”.
Don no estaba dispuesto a creerlo aún, había
hecho un curso de tres meses para ser incrédulo.
Doña Gris marchó a por un café, mientras
Don Gris seguía con su asedio.
—Señor Hinds, el pasado cuatro de octubre,
a las doce y treinta y dos, compró un rememorador
en un mercadillo de las afueras
de la ciudad, regentado por Bloom, el Ladrón
de Cuerpos. Sabemos todo.
—Es que estoy sin blanca.
—¿Disculpe?
—¡QUE ME LO COMPRÉ EN UN MER-
CADILLO PORQUE ESTOY SIN BLANCA!
¿Cree que la pensión me da para repararme?
¡El año pasado vendí un riñón a cambio de la
cadera nueva!
—No es eso a por lo que he venido…
—¿Por qué me hace perder el tiempo entonces?
CARLOS J. EGUREN HERNÁNDEZ
Ánima Barda - Pulp Magazine
Don Gris sacudió el rostro. Vaya, aquello
pintaba especialmente difícil. Había sido
preparado para interrogar a tipejos que eran
moles de músculos y se habían arrancado la
lengua para no decir nada, pero el paciente
Hinds parecía más complicado.
—Señor Hinds, usted compró un rememorador
que no estaba en blanco. Ni siquiera
fue reiniciado. Ese grabador y visor tenía recuerdos
de su antiguo portador. Perteneció a
Don Rosa que…
—¡Qué nombre más ridículo! ¿Ya no os ponen
nombres de verdad? ¡Es vergonzoso!
Don negó con la cabeza. Tenía que continuar.
No podía ser vencido en un duelo contra
un abuelito.
—Escúcheme, señor Hinds. Le advierto de
que esto no es broma.
—¿Qué? Repita…
Gris admitió que tenía que perfeccionar su
técnica si quería descubrir la verdad. Debía
dar algo más para empujar al viejo a la confesión.
—Don Rosa era un agente doble. Estaba
vendiendo secretos de estado al enemigo. No
sabemos cuántos ni a quién exactamente,
pero al enemigo.
>>Nuestros agentes abatieron a Don Rosa.
Por desgracia, cayó a un río y los miembros
de la organización que le dieron la baja no
fueron a por el cadáver, porque su turno laboral
había concluido... Ya se imaginará usted
cómo está la burocracia, supongo que pidió
fecha para esta intervención hace tiempo.
Tuvo que ser la lotería.
>>Sea como sea, los Merodeadores encontraron
el cuerpo de Don Rosa antes que el escuadrón
que comenzaba su turno. Esos basureros
sacaron todo lo necesario del cadáver,
todo lo que pudieran vender: unos pulmones
por aquí, unos litros de sangre por allá… Y
entre ellos, el rememorador que llegó a usted.
Lo necesitamos, señor Hinds. ¿Comprende
que el destino del mundo libre depende de
usted?
La respuesta del viejillo, algo distraído
mientras leía la guía de la holotelevisión, fue: