Hacia-Rutas-Salvajes-Into-The-Wild-Jon-Krakauer

amplia repisa. La cima propiamente dicha, una aguja de roca de la que parecía
brotar una nube grotesca, estaba a sólo seis metros.
La débil consistencia de la placa de hielo auguraba que esos últimos seis
metros serían difíciles, laboriosos, estremecedores. De repente, ya no pude
subir más. Noté que mis labios agrietados esbozaban una dolorosa sonrisa.
Había llegado a la cima del Pulgar del Diablo.
Tal como correspondía, el lugar era completamente irreal, maléfico, una
cuña de roca y hielo increíblemente pequeña, no más ancha que el archivador
de una oficina. Nada invitaba a permanecer allí. Cuando me senté a horcajadas
sobre el punto más elevado, el declive de la cara sur caía con un desnivel de
unos 800 metros bajo mi bota derecha y el declive de la cara norte el doble de
esa distancia bajo mi bota izquierda. Tomé algunas fotografías para demostrar
que había estado allí y perdí unos minutos intentando reparar el pico torcido de
un piolet. Luego me levanté, me volví con cuidado y emprendí el camino de
regreso.
Una semana más tarde estaba acampado a la orilla del mar, bajo la lluvia,
maravillado por el musgo, los helechos y los mosquitos. El aire salobre
transportaba el exuberante olor a putrefacción de la marea. Poco tiempo
después, una pequeña lancha fueraborda cruzó la bahía de Thomas y ancló en
la playa, no muy lejos de donde yo había levantado la tienda. El hombre que
conducía la lancha se presentó y me dijo que se llamaba Jim Freeman. Era un
leñador de Petersburg que había aprovechado su día libre para mostrar el
glaciar a su familia y buscar osos.
—¿Has estado cazando? —me preguntó.
—No —respondí con timidez—. La verdad es que acabo de escalar el Pulgar
del Diablo. Llevo aquí 20 días.
Freeman jugueteó nerviosamente con una cornamusa y permaneció en
silencio. Era evidente que no me creía. Tampoco parecía aprobar mi pelo
desgreñado y largo hasta los hombros ni el modo en que olía después de tres
semanas sin lavarme ni cambiarme de ropa. Cuando le pregunté si podía
llevarme de regreso a Petersburg, contestó de mala gana:
—No veo por qué no.
El mar estaba encrespado y la travesía por el estrecho de Frederick duró dos
horas. Cuando llevábamos un rato hablando, noté que empezaba a caerle más
simpático. Todavía no estaba convencido de que hubiera escalado el Pulgar
del Diablo, pero cuando puso rumbo al estrecho de Wrangell ya fingía que lo
estaba. Después de atracar, insistió en invitarme a una hamburguesa con
queso. Luego me ofreció pasar la noche en una vieja furgoneta desguazada
que descansaba sobre unos travesaños en el patio trasero de su casa.
Me eché en la parte de atrás del vehículo durante un rato, pero no conseguía
dormir. Al final me levanté y salí a pasear. Fui andando hasta un bar llamado
Kito's Kave. La euforia, la desbordante sensación de alivio que me había
acompañado desde mi regreso a Petersburg, se esfumó, reemplazada por una
melancolía inesperada. Las personas con quienes charlé en Kito's no parecían
dudar de que yo hubiera coronado el Pulgar del Diablo; sencillamente, no les
importaba demasiado. El local fue vaciándose a medida que la noche avanzó.
Al final, los únicos clientes del local éramos un viejo y desdentado indio tlingit
que estaba sentado a una mesa del fondo y yo. Estuve bebiendo solo y
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