Revista nº 0 Agosto año 2008 - Fuente del Berro

Revista nº 0 Agosto año 2008

La Güind@
Indice
Pobre pero honrada
La mirada de Juan Fresco
Encenderé una vela
Poemas
Origen de las Revistas
Tiemble después de haber leído
La cárcel de papel
Beatriz Martinelli
Aquí se fuma:
Siendo hoy viernes
Cuando dormimos
La sandalia de Nitocris
De duelos y despedidas
Hablar español
Domingo por la mañana
en Madrid
Revista nº 0 año 2008

Pobre pero honrada Por Lola Beltránd
POBRE PERO HONRADA
Me llamo Mari-Lola y soy pobre, ya sé que esto no se anda pregonando por ahí, pero
como encima soy muy honrada necesito proclamarlo a los cuatro vientos.
Es algo así como los alcohólicos anónimos que no toman conciencia de lo que les
ocurre hasta que no dicen en voz alta, y ante una nutrida concurrencia: ¡soy
alcohólico!
El caso de la cuestión es que siempre tengo problemas monetarios, y, que, cuando
llegan unas fechas que en la televisión dicen que son especiales, aún más.
Escucho la radio y los pelos se me ponen de punta, de punta y resecos de
impotencia , ya que el locutor, muy serio, por eso sé que no es un broma, dice que
durante este periodo de tiempo, quince días más o menos, cada español se va a
gastar unos trescientos euros por cabeza.
Yo me puse a hacer la cuenta de la vieja, hasta ahí llego, y como en casa somos
cinco me salían mil quinientos euros en total: casi me da un patatús. -¿Habrá bebido
a estas horas de la mañana?,-pensé- ,o a lo mejor es el día de los inocentes.
Corrí al calendario, uno que me trajo mi Pepe, de un garaje que conoce, y allí ponía
bien clarito: veinticuatro de Diciembre.
Por lo que he podido escuchar "es una noche muy buena", o sea que todo tiene que
estar perfecto en todos lados. Casi me da un infarto de la risa, y mira que a mi
reírme, en estos tiempos, me cuesta un montón.
En las noticias de las diez, que escuché con suma atención, hablaron de unos
terremotos no se dónde; atentados a diestro y siniestro en unos países llenos de
árabes; tres accidentes de tráfico con más de doce muertos en las carreteras de mi
país…
Se me antojó que lo tenían crudo para que la noche les saliera bien…
En fin que pensando y pensado que "nosotros "no podíamos ser menos que el resto
del bloque de vecinos, decidí ir al mercado y "estirarme" ( ya estoy descoyuntada,
pero bueno) un poco.
Esa noche que "tenía que ser buena" cenaríamos como señores…
Me voy a la cama, acabo de recogerlo todo, ya he dicho (creo) que soy pobre, pero
honrada y trabajadora.
La cena no salió "exactamente como yo pensaba"; el menú al que pude acceder
fue: Crema de gazpacho, pollo al horno con patatas ( de paquete para los niños) y
ensalada de lechuga ( hay que ver que cara están las hortalizas) para los
mayores, y de postre Mouse de chocolate y nata ( venden unas copitas
transparentes muy monas y baratas, pero como no me fío de lo que llevan dentro,
compré sólo cuatro, yo me abstengo de postre)
Como sorpresa "especial ", un Lacasito debajo de la servilleta de cada uno (a todo el
mundo le gustan los Lacasitos, ¿o no?)
La cena se la comieron toda (donde hay hambre….), ni siquiera preguntaron lo que
era, pero… los Lacasitos.
Mi suegro, Lacasito rojo, (ochenta y dos años y todas las enfermedades del mundo)
dijo: -Jolines, Mari-Lola, ¿hoy también me toca la pastilla del reuma…?
Mi Pepito, Lacasito azul, (dieciséis años muy bien llevados), lo miró largamente y
comentó: -Mamá, pero mamaaá, ¿qué es esto, un "tripi"?
Lola Beltránd

La mirada de Juan Fresco
Agradecido? ¡Vamos, anda!
¿MUY AGRADECIDO?
por Manuel Cubero
Decididamente, debo tener algo de masoquista.
Si no, no me explico cómo, después de oír las sabias palabras del señor Aznar
señalando el feo detalle de los musulmanes de no habernos pedido perdón por
invadirnos durante ocho siglos, aún tengo la desfachatez de escribir estas palabras
sobre aquella gente inmunda que, en su salvaje invasión, olvidando nuestras raíces
cristianas, hizo de la Córdoba musulmana una de las ciudades más importantes del orbe
en aquella época.
Y eso no es sino un pequeño detalle de tanta maldad y perdición como esos señores,
por llamarlos de alguna manera, nos dejaron. Yo propongo que España envíe una
embajada a los países árabes exigiendo disculpas por tal barbarie. Esa embajada
debería echarles en cara, entre otros desmanes, su abuso urbanizador que nos dejó en
un cerro de la sin par Granada un pobre palacio rojo.
Otro tanto deberá hacer con la contaminación a que sometieron nuestra lengua
manchándola con unas cuatro mil palabras, verbo arriba, verbo abajo; y con su lascivia
que dejó en nuestra literatura las huellas de gran parte de la tradición literaria oriental,
llena de pecado y depravación amén de cientos de poemillas vulgares e indecentes con
nefastas referencias a elementos amorosos.
Y en el plano científico y humanístico, ¿qué diremos de las malditas cifras que nos
legaron? ¿Y de aquellos mediocres personajes que osaron enmendar la plana a la madre
naturaleza intentando curar con sus diabólicos mejunjes las enfermedades que ella nos
dejó? También deberá recordarles su permisividad, permitiendo la convivencia de
judíos, musulmanes y cristianos. y, por fin, ese intento de fomentar el vicio de la gula
difundiendo métodos tan salvajes como el riego de las tierras de labranza a través de
unos riachuelos, construidos por la mano del hombre, mal llamados acequias... Por
cierto que, hablando del agua… ¿qué diremos del afeminamiento a que se vio sometido
nuestro pueblo al introducir la fea costumbre de asearse cada dos por tres?
Y Así pues, con mi rechazo a gentuza del calibre de Averroes, Maimónides, Ben
Quzman, Ben Hazam, Abderramán III, Almutamid y otros tantos personajes diabólicos,
vaya mi condena más sincera a los musulmanes que tuvieron la desfachatez de
invadirnos y dejarnos tan fatídica huella.
¿O no?
Manuel Cubero

Encenderé una vela por Catalina Zentner
“…nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti"
John Donne
Encenderé una vela por aquellos que
padecen vacío en sus estómagos y
fatal desnudez de su memoria; por los
que perdieron el rumbo del amor,
sometidos a la vileza y el escarnio. Por
los niños violados, los ancianos sin
cobijo ni ternura, abatidos en
soledades y cenizas. Por los ciegos que
miran sus bolsillos y no ven lo que
pasa a su costado.
Otra por mis hermanos de distinto
color, cuya sangre no se diferencia de
la mía, por el derecho de todos y cada
uno a su libertad de amar y creer en
los dioses que elijan, siempre que se
rijan por la bondad y no como
pretexto para el odio.
Una vela que borre oscuridades y traiga luz radiante y esperanzas. Otra que avente
absurdas tempestades desde el clamor de este planeta escarnecido, por el canto
quebrado de los pájaros, por las focas que van a su exterminio.
¡Cuántas velas tendrán que ser prendidas para tanta injusticia, tanto agobio!
Mientras, encenderé la mía con prudencia, para que no se extinga antes de arder el
tiempo suficiente.
MIS CINCO NIETOS
Cinco estrellas como los dedos de la mano,
cinco rosas como estrenar la primavera,
cinco luceros que encienden mis mañanas,
cinco miradas de dulzura irresistible,
Con ellos río, aunque me doble la tristeza,
con ellos canto aunque mi voz se debilite,
son ellos los custodios de mis horas,
siempre presentes en la música y los poemas
Jagai y Ariela, caballero y princesita
Shawn y Damian, dos duendes adorables
Agam, el más pequeño, una estrellita,
imprescindibles, como el agua y como el aire.
Catalina Zentner, Israel

Poemas
Algo breve...
No cesa
de llover, y
es bueno:
para el campo,
para la contaminación,
algunas enfermedades, e
incluso para
nuestras propias imperfercciones.
No cesa de llover, y
es bueno
si llueve con mesura.
En ocaciones,
la fuerza del agua
nos demuestra su poder arrasando,
arrasando lo que el hombre construyó.
Arrasa porque
nos hemos cruzado
en su camino de libertad.
Victoria
MERECE UN VERSO
Quedaste colgado
dentro del calidoscopio de la historia;
como un bostezo fatigado,
como el postrer silencio de las sombras.
No escucho sonidos de reproche,
sólo pesa el aliento que suspira,
el grito que no asigna:
ni sentimientos,
ni risa.
Impasible se alza
la ciudad de las palabras,
el tiempo de los ojos abiertos
que miran la vida.
Mientras, queda en el alero
el efecto del amor.
Suenan bombas en el mundo,
marcando adioses
que pretenden ser eternos.
Aprendo de esta herencia y camino,
con la piel de mariposa sensitiva,
colgada de un futuro sin pasado.
Con las manos unidas de improviso,
comprendo que el futuro…
merece un verso.
Victoria
por Victoria Pereira

Oringen de las Revistas por Pepe Antonio
Origen de las revistas que surgen de las tertulias
en Madrid
No hubo ninguna tertulia que en algún
momento no pensase en sacar a la luz
una revista propia de los tertulianos
que allí se reunían, semanal, quincenal,
o de periodo indeterminado, caso del
Café del Pombo, que no se hizo porque
Ramón Gómez de la Serna no quiso.
Durante los años veinte y primeros
treinta se registró un auge de las
revistas literarias y artísticas, donde
los consagrados y las jóvenes promesas
encontraron perfecta tribuna donde
darse a conocer y donde exponer sus
opiniones e ideas artísticas y literarias.
Aparecieron revistas como El Nuevo Mercurio, Helios, Renacimiento,
Germinal, Prometeo, Vida Nueva, Alma Española, La Revista Nueva,
España, anteriores al periodo de auge donde las expresiones literarias se
confundieron con el sentimiento político que las empujó a ser publicadas.
Las dos más importantes son España y La Revista Nueva, como
vehículos de expresión literaria, artística y de pensamiento.
La Revista Nueva estuvo coordinada por Luis Ruiz Contreras y ayudado
por Silverio Lanza, Palomero y Fuente. Luis Ruiz Contreras, era crítico
teatral y traductor de Anatole France, Maupassant, Goncourt y
Gourmont, vecino del Barrio de Salamanca y autor de artículos para el
diario Pueblo tras la guerra civil. Allí escribieron Baroja, Azorín, Valle-
Inclán entre otros.
La Revista Nueva estuvo coordinada por Luis Ruiz Contreras y ayudado
por Silverio Lanza, Palomero y Fuente. Luis Ruiz Contreras, era crítico
teatral y traductor de Anatole France, Maupassant, Goncourt y
Gourmont, vecino del Barrio de Salamanca y autor de artículos para el
diario Pueblo tras la guerra civil. Allí escribieron Baroja, Azorín, Valle-
Inclán entre otros.
La revista España nació en 1914 fundada por Ortega y Gasset, que
desde hacía 4 años era catedrático de Metafísica de la Universidad de
Madrid, sustituyendo a Nicolás Salmerón. Llevó a sus hojas importantes
hombres de lo que él denominó la España Real, destacando Ramiro de
Maeztu, Ramón Pérez de Ayala, Eugenio d’Ors, Manuel Azaña, Martínez
Sierra, Benavente o Valle-Inclán. Tomada como el antecedente de la
Revista de Occidente que fundaría el propio Ortega en 1923. Ortega era
hombre de importante altura filosófica que reflejó fielmente y según sus
pensamientos la España del momento. Inspiró periódicos como el Sol de
gran calidad y perfeccionó su trabajo con la Revista de Occidente.
Tertuliano de la Granja del Henar, su presencia concedía a la tertulia un
aire de cátedra a la que se venía a escuchar más que a conversar. El
primitivo lugar donde se redactaba la revista era la librería de Calpe,
hoy Casa del Libro, para trasladarse después a su domicilio en la calle
Braganza.

Oringen de las Revistas por Pepe Antonio
En cuanto a la revista Prometeo tuvo una corta existencia, de 1908 a
1912, es posiblemente la primera revista de vanguardias de Madrid.
Estuvo dirigida por Javier Gómez de la Serna y en la que pronto se vería
la influencia del joven Ramón. Entre sus colaboradores se encontraban
Cansinos Assens, Manuel Abril, Cipriano Rivas Cheriff, Gabriel Miró.
La Revista Pluma estuvo ideada por Manuel Azaña y se editó por primera
vez en el mes de junio de 1920 con treinta y ocho números, importante
cifra para la época. La redacción de la revista se hacía en la calle
Hermosilla, nº 24, en el domicilio de Azaña. A pesar de la prosa eficaz
de D. Manuel su triunfo como literato se le negó en rotundo. Su obra
más importante fue el monográfico de 1923 sobre Valle-Inclán.
Otra serie de revistas vanguardistas
fueron apareciendo elaboradas en su
mayoría en los propios cafés. Los
Quijotes, del impresor Linera; Cervantes,
de Villaespesa; Cosmópolis de Cansinos
Assens y Guillermo de Torre quienes
dieron doctrina al movimiento ultra, y la
sección Literaturas novísimas, en la
revista dirigida por Guillermo de Torre,
director también de la efímera revista
Reflector; Grecia nacida en Sevilla,
donde se publicó el manifiesto ultra,
firmado por Xavier Bóveda, César A.
Comet, Fernando Iglesias Caballero,
Pedro Garfia, Rivas Panedas y Aroca.
Aquí publicó Guillermo de Torre su Manifiesto Vertical. Reapareció
después de 1920 en Madrid y tuvo gran influencia en los movimientos
vanguardistas; Tableros, dirigida por Isaac del Vando Villar; Vértices
de Manuel de la Peña; Tobogán de Manuel de la Peña y César
González-Ruano; Parábola de Eduardo Ontañón; Horizonte de Garfia y
Rivas Panedas; Plural de César A. Comet, entre muchas otras.
Aparecían en los Cafés de la Puerta del Sol más tarde por su lejanía de
donde se publicaban, pero eran leídas con avidez por el público, sobre
todo en el Colonial donde Cansinos Assens y Guillermo de Torre
promocionaban todo lo que fuese nuevo.
En el Café de Lion apareció la revista "Cruz y Raya. Revista de
afirmación y negación", que llegó a adquirir tanta importancia como La
Revista de Occidente. Nació el 15 de abril de 1933 y tuvo durante tres
años una influencia decisiva en los hombres y mujeres de la generación
del ‘27. Estuvo dirigida por José Bergamín y formando parte del consejo
de dirección buena parte de sus contertulios. Como secretario Eugenio
Imaz. Su vida sería hasta la guerra civil y llegó a crear su propia
editorial.
Otra revista de importancia fue La Gaceta Literaria, dirigida por Ernesto
Giménez Caballero. Hombre poco dado a las tertulias de Café se reunía
en la terraza de su casa con un grupo de amigos, en la calle Canarias,
donde vivía y se imprimía la revista.

Oringen de las Revistas por Pepe Antonio
En verano de 1926 se preparó la publicidad que anunciaba la
publicación que saldría con gran expectación entre el conjunto
tertuliano de Madrid, en enero de 1927, agotándose los ejemplares. En
el local de la Unión Ibero Americana se situaba la redacción a la que
acudían gran cantidad de autores que dejaban sus tertulias a media
tarde para dirigirse a este edificio con sus escritos. La editorial CIAP,
dirigida por Pedro Sáinz Rodríguez, tomó los derechos y contrató a los
mejores escritores de la época, dejando hueco para los nuevos literatos
y las nuevas corrientes, entre los cuales apareció Ramiro Ledesma
Ramos, de tendencias fascistas, que rompió la cohesión de grupo,
provocando disensiones que hicieron que Giménez Caballero acabase la
publicación, iniciando otra en su lugar, el Robinson Literario, en la que
sólo escribía él. Esto supuso la ruina de CIAP y por tanto la de la revista
y los escritores que estaban en nómina como Valle-Inclán o Julio
Camba.
Entre los escritores del humor de mayor prestigio se encontraban Luis
de Tapia, Pérez Zúñiga, Julio Camba, Ramón Gómez de la Serna y
Fernández Flórez. Precedente de éstos es la revista Buen Humor,
dirigida por Sileno, redactada en el Café Jorge Juan, donde tenía lugar
la tertulia de artistas de José Francés. Aparecieron los humoristas
gráficos como K-Hito, seudónimo de Ricardo García López, de gran
popularidad a finales de los años veinte.
Este fundó su propia revista, Gutiérrez, acogiendo en sus páginas a
maestros del dibujo y escritores de la llamada generación de Hollywood.
Entre sus colaboradores aparecían Enrique Jardiel Poncela, Edgar Neville,
Antonio de Lara, Antonio Robles o Antoniorrobles, Díaz Casariego, Paco y
José López Rubio, Antonio de Lara... Tuvo una espléndida acogida,
ganándose la ovación de Ramón Gómez de la Serna. La continuación
estaba asegurada por los jóvenes llegados desde provincias para
presentarse ante el mundo del humor, como Samuel Ros, habiendo
trasladado su tertulia a la Granja del Henar.
La revista Buen Humor significó el despegue y el abandono del
chascarrillo y Gutiérrez fue el preludio del humor novísimo, humor del
absurdo que alcanzaría su apogeo en fechas posteriores.
Por último, como colofón de todas estas revistas, de mayor o menor
alcance, generalmente de corta duración, salvo algunos casos, todas ellas
íntimamente ligadas a las tertulias cafeteriles, aparecía en la II
República, la República de la Letras, una editorial, Plutarco, decidida a
hacer un Almanaque Literario de 1935, que estuviese dirigido por
Guillermo de Torre y Miguel Pérez Ferrero entre otros, que constituye un
gran documento para valorar el estado de las Letras en España. En él, se
conmemoró el segundo centenario de la muerte de Lope de Vega, el
cincuentenario del Romanticismo y el centenario del Ateneo de Madrid,
con homenajes a Unamuno y Santiago Ramón y Cajal. Para esta obra se
pensó en una posible continuación en el tiempo, con publicaciones
anuales, pero se vio truncada por la sublevación militar de Mola, del 18
de julio de 1936, dejándose de publicar.

Tiemble después de haber leído
SELENE
por Anselmo Ramos
Tenía un cuerpo gentil de menos de treinta años, engarzado en un
vaquero y una camisola permanente e informal. Sus labios carnosos e
insinuantes eran una permanente incitación al pecado. Sus senos siempre
escondidos detrás de este capisallo de mercadillo, se intuían como una
antesala a todas las incertidumbres de un desliz deslumbrante. Ocultaba,
bajo su gesto hosco, algo de ternura, de sueño y de alba incierta. Se
llamaba Selene.
Trabajábamos juntos en un equipo de diagnostico, sus dictámenes de
aquellos pacientes que tratábamos, eran como una puñalada de un
experto en artes marciales en cualquier cuerpo sensible, secos y certeros.
No era cordial, pero si distante, imposible de ligar una subordinada con
ella; a pesar de trabajar en un gabinete de comunicación, sus coloquios
no pasaban de un monosílabo por respuesta, un si, no, quizás,
posiblemente, eran sus repuestas preferidas.
Penábamos en el mismo trabajo varios años, en los que, nuestra
cotidiana existencia, pasó de una admiración místicamente sexual, a una
indiferencia e ignorancia arbitraria. Secretamente, con un rumiar espeso y
aceitoso, yo la seguí admirando como un ser inaccesible, confluencia de ternuras y
sueños eróticos inconfesables.
Era el último día de trabajo, ella
había aprobado las oposiciones y
marchaba a un nuevo destino con
carácter definitivo; los
compañeros le ofrecimos una
cursilada de cena con un regalo
pagado a escote, con alguna
frase escrita de absoluto olvido:
“Esperamos que te acuerde de
nosotros, Tus compañeros.” Todo
el mundo, temíamos, deseba
perderla de vista y viceversa,.
Fue una noche intensa donde no se escatimó ni el whisky ni los cubatas.
Ya en la madrugada, a esa hora traicionera, donde la aurora quiere
arrancar a zarpazos la última gota de oscuridad, para deleitarse con ella
en el exilio, en esa hora de brujas y duendes dónde se encuentran los
amantes, se acercó a mí.
La conversación fue absolutamente irreal pero cierta como aquella lucha
de penumbras y luminarias que nos rodeaba.
- Hola- Dijo con la grandiosidad de una reina.
“-Me voy y posiblemente nunca volveremos a encontrarnos, pero antes de
este adiós que intuyo definitivo, quería decirte algo, siempre te he
admirado, siempre te he querido, he soñado noches enteras en que
acariciabas suavemente mi cuerpo, después nos besábamos y hacíamos el
amor como dos posesos, como los últimos amantes del universo, cuando
al día siguiente te encontraba en el trabajo, mis frustraciones me hacían
reaccionar con monosílabos, con frases indiferentes, que escondían un “te
quiero” oculto para el resto del mundo, solo evidente para mí.

Tiemble después de haber leído
Me hubiera gustado hacer algo prohibido contigo, llevarte hasta el borde
del placer y de la intemperancia, jadear hasta el límite último de la
sexualidad; caer rendida entre tus brazos diciendo al final: “Gracias te
quiero”. Es la última noche que estaremos juntos, por favor, por todos
mis sueños.
¿Quieres hacer el amor conmigo?
Aquella frase sonó como las últimas palabras de Cristo en la agonía, yo
no tenía capacidad de acción- reacción para enfrentarme a tal cúmulo de
sensaciones, cerré los ojos tratando de encontrar una respuesta digna,
pero antes de que los abriera mi subconsciente respondió por mí:
“Yo también te deseaba. Vamos, hay mucho tiempo que ganar a la vida,
al amor y a nosotros mismos…”
Lo que aquella noche sucedió ni lo debían contar los juglares ni lo debía
contar yo, pero ¿quien se resiste a la sensación de haber tenido un ángel
entre tus brazos y no comentarlo? Que se lo pregunten a Luís Miguel
Dominguín en su aventura con la Gazner.
Sentí que su pelo largo y sinuoso me envolvía como una liana loca y me
apretaba constantemente sobre sus pechos, aquellas caderas que me
impulsaban unas veces con un suave balanceo y otras con una locura
indescriptibles, no eran sus caderas, eran las caderas de todas las
mujeres cargadas de voluptuosidad, sensualidad, pasión. Nuestros
vientres se rozaron como sogas buscando la vida, la felicidad y el placer.
El tiempo pasó mas rápido que de costumbre, cómplice callado de mis
ansias y de mis deseos.
Terminó todo varias horas después, se incorporó, entre miradas de
algodón, silencios y terciopelo, con cara de felicidad y una sonrisa de
arcángel sin alas insinuó:
- “Gracias, te quiero. Hasta nunca.”
Me dirigí como un zombi hasta mi casa, bajo farolas de pergamino que
sonreían tristemente; eran demasiadas emociones para que este cuerpo
de gladiador herido y retirado pudiera asimilarlas, no sabía si bendecir
al cielo o al destino por haberme proporcionado tal estremecimiento, o
maldecirlo, por haber sido tan fugaz.
Me felicité en el fondo, había muchas personas que se irían a la tumba
sin haber saboreado una noche de amor, la mía había sido intensa y con
un efecto indestructible, su recuerdo tendría que llenar el resto de mi
vida.
Seguí con mi cotidiano mal vivir, ejerciendo de solterata impenitente,
varias ideas bordoneaban mi pensamiento ¿quien me podría negar, que
aquellas personas con las que a diario me cruzaba fugazmente, (como la
sublime vecina del quinto, con la que no había cruzado ni una frase
amable en el ascensor, ni en pasillo) aquellas cuya comunicación se
limitaban a un trato cordial y lejano, no serían una Selene cualquiera que
estaba esperando el último día, el penúltimo momento para hacer su
declaración de intenciones que podrían terminar como esta historia?
-Siempre existía esa posibilidad –me respondí a mi mismo.
por Anselmo Ramos
En razón de este anhelo, un día en el ascensor, en el cruce sempiterno
con la vecina del quinto me armé de valor y la abordé comentándola:

Tiemble después de haber leído
Me gustas, te admiro, ¿quieres hacer el amor conmigo?
Yo esperaba una sonrisa y un si conciliador, un guiño picaresco y un susurro afirmador,
quizás debiera haber robado una flor y entregársela tímidamente, pero el tortazo que
me sacudió en plena cara aún me sigue doliendo, no se si sufrió más mi orgullo o mi
carrillo.
-Los experimentos en casa y con gaseosa – me respondí a mi mismo.
Desde esta extraña e inexplicable experiencia, (porque había la posibilidad de que me
hubiera contestado con un SI con mayúsculas y radiante), sigo como Pandora con un
rayo de esperanza en mi cajita, esperando que cualquiera del género femenino, de las
muchas que hay que me tratan con sequedad, monosílabos y cierta distancia, me
sorprenda en cualquier momento susurrando:
- Te admiro, te quiero ¿quieres hacer el amor conmigo?
Yo había abrazado una vez a selene, la segunda lo intenté y caí en un
charco en el que la luna se rompió en mil pedazos, llegué a la conclusión
que quien no persigue lo imposible nunca podrá alcanzarlo, seguí
buscando esas palabras de mujer, en un tránsito de recuerdos, locuras y
nostalgias. El reflejo de selene en los cristales me devolvía, de cuando
en cuando, atrozmente a la realidad.
Había terminado de imprimir este relato cuando una llamada de teléfono
urgente me hizo salir del despacho, le dejé encima de la mesa y el
teléfono me entretuvo más tiempo del deseado.
Cuando regresé, mi secretaria, con un leve recuerdo a Selene, quizá en
las formas secas y distantes o en un cuerpo que también se adivinaba
pecaminoso, comentó con los folios en la mano:
Estaba ordenando tu despacho, cuando me encontré con el relato, no
he podido menos de leerlo. ¿Es autobiográfico?
No- respondí azarado- es pura ficción.
Pues hagámoslos realidad. Yo como tu protagonista te quiero y te
deseo.
¿Quieres hacer el amor conmigo esta noche?
Fin
por Anselmo Ramos
Anselmo Ramos

La cárcel de papel por Alena Collar
Aquí está tu tierra
Aquí está, callada y firme, la tierra en qué reposas;
Oleaje de álamos mirando el río de la infancia,
Trigales verdes que nacen al verano dormido,
Agua y viento frío del invierno entre los pájaros.
Aquí está, callada y firme, la tierra que te acuna,
Como unas manos de viento que te cantaran cuando me marcho,
Un violín entre la mañana para tus ojos de entonces,
Y ese silencio que preside el sol cuando nos vamos…
Aquí está, callada y firme, la tierra en que reposas…
El lugar que elegiste cuando al vestirte de novia
Supiste que siempre serías de estos álamos, de estos chopos
Y de nuestro árbol solo presidiendo el camino
Que cada estío nos llevaba a la casa de los Nuestros,
Hasta que algún día el corazón se te durmiera
Entre las sendas de quienes tanto te quisieron.
Y te abrazara en el infinito del alba la luz de este cielo.
Alena

La cárcel de papel por Alena Collar
Altaír
Poder podría descender la oscuridad y llegar la noche,
Como si nada hubiera más allá de las sombras
Como si después la ausencia alzara su hueco inmisericorde,
Poder podría descender la oscuridad y llegar la noche.
Pero allá lejos donde nadie la ve titila aterida de invierno
Temblor de plumas sin nido que cobije su corazón latiendo
Fugaz intermitencia tan tenue y tan frágil en su desnudez
Pecho sin arrullos para su insistencia en sobrevivir.
Palpita.
Música callada en el mundo que se vence a sí mismo
Brevísima imagen que no deslumbra por tímida de sí,
Para quien quiera mirarla permanece entre lo oscuro…
Esa luz
Altair del corazón como un bosque de resplandores.
Guardado y oculto entre la noche que ciega los árboles.
Fulgor y lira del invierno derrotando las ausencias
Plata y oro entre la nieve señalando el regreso.

Sección de Beatriz Martinelli
UNA NIÑA RECUERDA
Caminó las calles de la infancia, abrió portones de madera oscura y
muy altos; un corredor largo, tan largo, como sus sueños, apareció
entre la bruma.
La esperaba una escalera de hierro que llevaba a un cuarto de
ilusiones, dónde sólo habitaron mujeres, siempre mujeres, que se
sucedieron.
Un piletón escondido, era testigo del patio que atrevido y amplio
sonreía, en cada flor de malvón.
Un patio que recuerda inmenso, casi como un pedazo del país.
Dos gatos remolones, buscaban las baldosas soleadas para sus
interminables siestas.
Una niña crecía en asombros y miedos. Obediente pero audaz, se
escapaba en historias que la llevaban a principados y reinos.
Un techo de chapa, era su castillo y el mundo era pequeño desde la
altura.
Las horas pasaba, elucubrando novelas, donde la dama siempre
sufría.
¡Qué obsesión con la tristeza!, pero irremediablemente aparecía el
joven... un joven valiente del viento a rescatarla de su pesadumbre
y
riesgo.
Amontonaba preciosas maderas para la fogata de San Pedro y San
Pablo
y corría descalza con baldes de agua en carnaval.
Un traje de tul, fue el de su comunión, que con el tiempo se volvió
amarillo ocre, como su vida.
Una niña recuerda y olvida, cada tanto vuelve a una calle umbrosa
de
árboles señeros y a una puerta de madera oscura y muy alta.
(Beatriz Martinelli)

Sección de Beatriz Martinelli
SUCEDE
sucede que cuando mis ojos te buscan
y mis manos tantean en lo oscuro
en la sala te vislumbro
es tan orgánica
tan fuerte tu presencia
que podría decirte
que aunque mis manos no te hallen
sos lo único absoluto
la verdad
de ésta mi vida
de vaivenes y tropiezos
Beatriz Martinelli

Aquí se fuma: y entre café y café, palabras por Issa Martínez
Pues vamos haciendo honor al título de esta
sección y vamos a hablar de la campaña, ya casi
mundial, contra el tabaquismo, y es que aquí, sí se
fuma: así que pase y acomódese, que ya le llevo el
café…
A muy pocos meses de haber sido autorizada la ley
antitabaquismo en México, quiero compartir mi
experiencia y opinión. Pues verá, en realidad salgo
poco, pero siempre he disfrutado mucho el café
con los amigos con sus respectivas dosis de
cigarros o la copa en un bar tranquilo y con música
de fondo.
Honestamente, y viviendo en un país en el que las
cosas suelen funcionar mal en cuestiones
gubernamentales y leyes, nunca creí que aceptaran
la famosa ley. ¡Y oh, sorpresa! Resultó que sí. Así
que, repentinamente, siento que me he convertido
en algo así, como una “delincuente civil”.
Yo que al levantarme desayuno café y cigarro y, que al terminar de comer, casi por
inercia enciendo un delicioso cigarrillo…pues nada, sigo haciéndolo, pero ahora tengo
que salirme a la calle si estoy comiendo en un restaurante.
El único lugar en el que nadie me mira feo, es en mi casa, además del más seguro, ya
que ahí nadie podrá arrestarme por 36 horas ni cobrarme una multa de 100 salarios
mínimos…Y de verdad debo decirle que me siento discriminada. Me enfurece que el
gobierno alegue que pretenden dar batalla a las tabacaleras para frenar el muy nocivo
consumo del cigarro.
¡Por dios! Si esa es su intención, las cosas son bastante más fáciles. Simplemente se
prohíbe la producción del tabaco o su importación y, san se acabó. Pero no, ¿cómo? Si
es un negocio muy productivo que seguramente pertenece a gentes con mucho poder y
que muy probablemente reparten buenas cantidades de dinero para que se siga
permitiendo el negocio del tabaco. Así que, como siempre, el gobierno hace como que
actúa y en el inter jode al pueblo, en este caso, a los fumadores.
Y digo, como fumadora sé que es molesto y dañino para quienes no fuman y tengo
conciencia del perjuicio que puede ocasionarme. Y creo que es obligado respetar los
espacios públicos, pero digo yo, de entre tantos, tantísimos lugares que existen en las
urbes, y hablando solamente de restaurantes o bares, ¿no es más justo “apartar”
algunos para nosotros?
Pero no, ahora somos algo así como “apestados”. Y como francamente me molesta
mucho el estar en un bar o restaurante y salirme a fumar, pues ahora salgo menos. Y
mire usted, en viernes o sábado, la gran mayoría de los lugares en los que uno puede
pasar un rato agradable, están vacíos.
Me pregunto de qué magnitud será el impacto económico para los lugares de
esparcimiento o de uso constante –en el caso de los restaurantes-.
Y ahora, conseguir un hotel para fumadores, será como encontrar una aguja en un
pajar, y deje usted lo difícil, sino lo caro que seguramente nos resultará, porque de todo
sacan provecho los oportunistas.
Si en realidad desean acabar con el problema del tabaco ¿por qué no hacerlo de raíz?
En fin, si usted puede dejar de fumar, hágalo, es malo para la salud.
Cosas…
Issa Martínez Ll.

Siendo hoy viernes Humor
Siendo hoy viernes como es hoy, oliendo a primavera como huele, habiendo,
algunos pocos, terminado de hacer que curramos... Teniendo en cuenta
todos esos preámbulos, que ya es tomar, deambulemos. Por un día vamos a
dejar de ponernos solemnes y vamos a tratar de sonreír un poco.
Me ha llegado un mensaje con un
chiste que no debe ser nuevo. De esos que
circulan por la red y va pasando de un correo
al otro. Pero este retrato cómico creo que
refleja bastante bien parte de nuestra
“esencia” española o lo que va quedando de
ella, ahora que cada cual barre para su casa
y pretende no verse reflejado al mirarse en
este espejo.
Pero como decía aquella canción de Benito Moreno, a mí , España me sigue
oliendo a “pueblo”, a niño no hagas eso , a no me da la gana, a copita de vino, a mi
me huele a eso, a bar de pueblo.
“España huele a pueblo, a descalzo y a fuente,
a trabajo y a queso, arrugas en la frente.
España huele a pueblo, a paredes de cal,
a amor y a casamiento, y a Don Juanes de bar,
a mi me huele a eso”.
Pues ahí va : ESPAÑA ES UN BAR
¿Alguna vez se han planteado cómo nace un pueblo?. Pues muy fácil: Llega un
tío a un desierto, pone un bar, y alrededor empieza a construir casas. ¡Por lo menos
en España!.
La prueba es que en España hay pueblos sin escuela, sin ayuntamiento, sin farmacia,
sin cuartelillo...., pero sin bar...¡Ni de coña!. ¿Y saben cuál es el motivo? Que en los
bares podemos hacer muchísimas cosas que no poder hacer en casa ...

Siendo hoy viernes Humor
En un bar puedes tirar al suelo las cabezas de las gambas... Tíralas en casa y
verás la que se lía... en el bar tiras las cabezas de las gambas y las tapan con serrín.
¿Qué se cae una cerveza?. ¡La tapan con serrín! ¿Qué se cae un borracho?.¡Lo tapan
con serrín! ¡Será por serrín!. Otra cosa no, pero en un bar hay más serrín que en la
El bar también sirve para quedar con los colegas. Porque mi casa es tan
pequeña que sólo cabemos tres (y sin el móvil), Y,claro ¿dónde vas a quedar si no?
¿En una ferretería?. ¿En la farmacia?
¿Y que vas a pedir, tres chupitos de Bisolvon y dos lexatines?.
¿O en la Iglesia?..Y eso... que... pensándolo bien... una iglesia es lo más
parecido a un bar... Hay un señor detrás de una barra, vino, música, gente... y a
veces hay hostias... Y los domingos, a la hora del aperitivo, los dos sitios se ponen
hasta el culo.
Eso sí, en los bares hay más buen rollito que en la Iglesia... Porque mientras
que en la Iglesia pasa un tío con una panera para que sueltes algo, en el bar discutes
por pagar. ¿Dónde más pasa eso?. ¿En la Comunidad de vecinos?. ¿Se imaginan que
discutiéramos por invitar en la Comunidad de Vecinos, por ejemplo?:-
- ¡Chissst!. La parabólica la pago yo.
- Pero si tú ya pagaste la caldera...
- ¡Qué más da!... ¡Si no vamos a salir de pobres!.
Eso sí, en un bar, lo más importante es el camarero. Los camareros se pueden
dividir básicamente en dos tipos: el camarero ÁGIL... y el AGIL-ipollado. El AGIL,
según entras por la puerta, te limpia la mesa, te acerca el servilletero, te pone una
caña y te dice:
- Van dos cero, pierde el Madrid, ha bajado el índice Dow Jones y el político menos
valorado es Mayor Oreja ... ¿te pongo una de oreja?
El AGIL-ipollado se reconoce porque parece que esté saliendo de la anestesia:
ni te oye, ni te ve. Tú le estás haciendo señas, como si estuvieras aparcando un
avión, pero el tío pasa por tu lado sin mirarte, como un médico de la Seguridad
Social. Que entras por la mañana, y cuando por fin te hace caso...
-

Siendo hoy viernes Humor
A ver. ¿qué va a ser?.
- ¿Que qué va a ser...? ¡Dentro de nada de noche, huevazos!.
Pero donde el bar alcanza la gloria es cuando hay partido. El bar es el TEMPLO DEL
FUTBOL.
Antes había unos carteles en los que se leía: "Estupendos berberechos", "Tenemos
nécoras deliciosas"....Ahora no, ahora ponen:
"HOY: DEPOR-REAL MADRID..."
Y en todo el día no se habla de otra cosa... Nada más entrar pides una caña y el
camarero te dice:
- "Zidane tiene osteopatía de pubis".
Y ésa es la gran diferencia entre el bar y tu casa: nunca se discute por el
mando. En el bar no hay zapping: Si hay partido, se ve el partido; si hay
patinaje artístico, se ve el partido; si hay "Informe Semanal", se ve el
partido; y si hay peli porno en el Plus... se graba el partido y PUNTO
PELOTA!!

Cuando dormimos Rebeca Montañez
Cuando dormimos
Cuando dormimos, se establece una
sencilla formula de igualdad entre los
seres humanos. Esa coincidencia que
nos asemeja es la vulnerabilidad.
No tenemos control sobre las imágenes
que pueblan esos ensueños, y en un
momento desfilamos caracterizados de
héroes o villanos, valientes o cobardes,
humildes o fatuos, acaudalados o
mendigos.
En el sueño asumimos sin demora
cualquier rol, cualquier eventual
personaje y lo hacemos sin culpa ni
reparo.
Los traviesos duendes del inconsciente se aprestan a fungir como directores de escena
de nuestro largo metraje... y despojados de pudores o de orgullo, nos proyectamos
como personajes que actuaran por cuenta propia en curiosos e inconexos episodios,
aprehendidos por invisibles hilos.
Aquí me veo como una viajera incansable, recorriendo continentes, desprovista de
preocupaciones, o en una ambientación casera y arrullando bebes preciosos que ni
siquiera conozco.
Algunas veces, los elfos están malhumorados y la filmación se transforma en continuo
sobresalto, en sofoco insoportable hasta que el hechizo maléfico se rompe gracias a un
afortunado ruido proveniente del exterior o a un brusco pero oportuno despertar.
Solo una vez he lamentado que la pesadilla se interrumpiese; yo, convertida en
aguerrida amazona, a punto de caerle a puntapiés a un antiguo jefe, que a no dudar se
había ganado (por lo menos) todos los rigores físicos y mentales de los que
desventuradamente no pude hacer gala. Vaya, que espero con ansia la próxima
pesadilla...
Rebeca Montañez
Para mi, los sueños por lo general son
gratificantes: con olores, sabores y con
magníficos colores, no puedo negar que los
disfruto y casi siempre despierto relajada. Un
terapeuta amigo, me dice que todos debemos
programarnos para encontrar respuestas a
problemas, mediante nuestros sueños.
He seguido sus instrucciones, pero todavía no
establezco una analogía conveniente entre mis
amores amados y la representación de lobos
esteparios que asumen en mis quimeras,
La verdad, yo preferiría soñar con conejos (*)...
al menos estos son buenos amigos e incluso se
de alguno que tiene doctorado en informática,
aunque usted no lo crea.
En fin, no se me ocurre nada para terminar
esto. lo haré a la manera del célebre escritor
español, invitándoles a abandonarse al placer
de los sueños y recordando que >

Francisco Ramos
Humor

La sandalia de Nitocris
La sandalia de Nitocris
En un pequeño pueblo del Bajo Egipto vivía una joven de veinte años cuya belleza se
asimilaba a la de una diosa. Su nombre era Nitocris.
Le gustaba ayudar a su padre que trabajaba como escriba de rebaños, contando
cabezas de ganado y evitando las discusiones entre los ganaderos. Nitocris sabía leer,
escribir y contar, y cuando su padre se jubilara, lo sustituiría.
Todos los chicos del pueblo y de los alrededores deseaban casarse con Nitocris, pero
ella sólo compartiría su vida con un hombre al que amara con todo el corazón. Los
jóvenes seguían insistiendo pero ella los rechazaba tajantemente. Su padre se extrañaba,
incluso le proponía casamiento con el apuesto hijo del alcalde, pero ella no podía
soportarlo.
Sus padres sólo deseaban la felicidad de la hermosa joven:
-Nitocris, solamente tú puedes elegir al hombre al que amarás como esposo.
La tarde estaba soleada y Nitocris salió a darse un
baño al canal pensando que a esa hora nadie la
molestaría. Se quitó las sandalias, se desvistió y se
metió poco a poco en el agua que gozaba de una
temperatura deliciosa. Estuvo nadando durante mucho
tiempo.
Por allí cerca, los chicos cazaban o jugaban a la
pelota. Cuando la joven volvió hacia la orilla, un chico
le hizo señas con la mano ofreciéndole su ayuda para
salir del agua. Se trataba del hijo del alcalde, que muy
orgulloso, armado con un arco y unas flechas, le
regalaba una liebre que había cazado.
-No quiero tus regalos. ¡Aléjate de mi! - dijo Nitocris.
-¡Ni hablar! Deseo hablarte. Sabes que yo seré tu marido -contestó el joven.
-¡Jamás! ¡Nunca me casaré contigo!
Nitocris iba en busca de sus sandalias, cuando escuchó el ruido de un aleteo. Un
halcón bajó hacia el suelo a gran velocidad cogiendo una de sus sandalias con sus
garras, y de nuevo subió al cielo.
Cuando el hijo del alcalde tensó su arco apuntando hacia el halcón, Nitocris gritó:
-¡No tires! El halcón es el animal sagrado del dios Horus, el protector del faraón.
Nadie puede matarlo.
El joven se fue muy avergonzado por su acción.
Un poco más tarde se celebraba el consejo de ministros presidido por el faraón en el
jardín del palacio. El rey continuaba soltero y esta situación no debía alargarse más.
La Regla exigía que reinara junto a él una gran esposa real, pero ninguna le
interesaba.
Estaba pensativo y no prestaba atención al ministro, cuando de repente el halcón se
abalanzó hacia el rey y dejó caer algo en sus rodillas. Se trataba de una sandalia, la
más bonita que jamás había visto. Rápidamente hizo llamar al jefe de guardia, y se
dirigió a él enérgicamente:
-Envíe a sus hombres a todas las ciudades y pueblos y ordene que todas las
muchachas se prueben la sandalia. ¡Encuentren a su dueña!

La sandalia de Nitocris
El hijo del alcalde iba hacia la casa de Nitocris, cuando vio a dos guardias cumpliendo
el encargo del faraón. No dudó en preguntar qué ocurría, a lo que le respondieron
amablemente. Sólo les quedaba visitar la última casa del pueblo que se encontraba al
final de la calle. El chico, al reconocer la sandalia de Nitocris, trató de evitar que la
encontraran. Pero en ese momento la muchacha salió de su casa portando un ramo
de flores de loto. El guardia, al verla, quedó impresionado por su belleza, y al
probarle la sandalia comprobó que era suya.
Nitocris atravesó los inmensos jardines de tamariscos, sicomoros y palmeras,
llegando a una enorme sala del palacio. El suelo estaba decorado con azulejos en
forma de lotos y en las paredes se representaban preciosas pinturas con escenas de
caza. Allí, en su trono, estaba sentado el faraón de Egipto.
La joven se arrodilló ante el faraón como muestra de admiración y respeto. El rey,
portando sus insignias reales, la tomó de la mano y la ayudó a levantarse. Admirado
por su belleza, el faraón le calzó la sandalia que le había hecho llegar el halcón.
Nitocris era la esposa elegida por los dioses, y ella se había enamorado del faraón.
-Reinarás en Egipto junto a mí como Gran Esposa Real. Mandaré construir para ti una
pirámide que inmortalizará nuestro amor y hará brillar tu nombre para siempre.
Anónimo egipcio
FIN

De duelos y despedidas
De duelos y despedidas
¡¿Quién iba a negarle a Caridad que a sus ochenta y tantos años de vida tenía a la
muerte cogida por los cuernos?! Ella que nunca fue importante y que no estudió
porque su familia tenía previsto que fuera buena cocinera, mejor fregadora, mujer
servicial y excelente remendona; además de buena hermana cocinera, buena hija
fregadora, esposa servicial y excelente madre remendona.
Ella que siempre tenía cosas por hacer y que nunca tuvo
tiempo ni para tomarse un respiro entre hijo e hijo, a estas
alturas de su vida había encontrado su verdadera vocación.
Otra forma de seguir siendo útil a la medida de sus muchos
años y últimamente, por lo único que la gente se le mostraba
agradecida.
Caridad tenía el arte de despedir duelos de amigos y
familiares. Nadie hablaba como ella a la hora del adiós
definitivo a un amigo muerto, a un familiar malogrado. Nadie
tenía su serenidad, ni su lucidez.
Uno de los inconvenientes de vivir tantos años es que acabas sobreviviendo a todo el
mundo y un buen día caes en al cuenta que conoces más a los muertos que a los
vivos. Vaya, que tus mejores recuerdos y experiencias vitales yacen a muchos metros
bajo tierra y que no hay nadie que recuerde lo que tú, entonces te coge esa manía de
hablarle a las paredes y Caridad sintió pánico el día que se descubrió llorándole a una
pared.
Fue por eso que decidió hablar con los vivos. Tenía que contarles que gracias a ese
inconveniente ella tenía toda la autoridad que necesitaba para pedir la palabra y
poner las cosas en su sitio. Justo en el momento en que los demás no encontraban
fuerzas y se miraban resignados, cuando el eco del dolor de la madre, de la viuda, del
hermano, de los hijos o los amigos, ya no retumbaba en las paredes de la funeraria,
justo antes de cargar con el muerto a otra parte, ella encontraba el momento
adecuado para el homenaje y el recuerdo.
Caridad supo esta verdad cuando siendo aún una mujer joven y apetecible perdió a
su primer marido de la noche a la mañana. De todos era su muerto más querido. Él le
enseñó el dolor tremendo de la perdida, la impotencia y la temprana soledad. Ese día
enmudeció de tristeza y echó en falta que alguien le hablara a su muerto y le dijera
de su parte que no sólo lo quería hasta el punto de querer morirse ahora mismito sino
que era una cobardía suya irse de esa manera y dejarla a ella con tres niños
pequeños, el menor de ellos esquizofrénico paranoico y que ya despuntaba una
violencia que amenazaba con arrasar toda la casa.
¿A ver cómo se las arreglaba ella ahora tan sola, a ver?, pero nadie dijo nada. Sintió
que la compasión que ahora despertaba en los demás era una losa que le doblaba el
lomo y con cada pésame se encorvaba más y más. Pesaba demasiado y por eso
mismo se abandonó a ella durante un tiempo. Otras palabras dichas en su justo
momento la habrían consolado mejor, pensaba. Hay palabras que sostienen y que
pueden acompañarte muchos años.
Ella echó de menos algo así cada vez que recordaba el silencio alrededor de aquella
caja absurda, revoloteando tan cerquita de su muerto hasta dejarlo indiferente.

De duelos y despedidas
Volvió a casarse y tuvo contados años de esa felicidad sin aspavientos, luego su
hombre volvió a morirse y ella decidió enterrarse en vida. Se dedicó a sus hijos en
cuerpo y alma, convencida de que no iban a abandonarla nunca. Ahora después de
muchos años, ya no tenía que velar por ellos y hasta el pequeño había llegado a
convertirse en un hombre manso. Él era su admirador más efusivo y en los momentos
en que fingía esa tos inoportuna que anunciaba el comienzo de todos sus discursos,
buscaba su mirada con la misma necesidad que hincaba su muleta para salir
disparada de su asiento. Una vez en pie ya nada podía detenerla.
Recuerda con especial emoción aquella vez que murió un primo de su primer marido.
Era coronel del ejército y tuvo unos funerales dignos de su rango militar. Tanta
pompa hizo pensar a los que tropezaron con la comitiva que el muerto era el
mismísimo Comandante en Jefe que por aquellos tiempos agonizaba sin querer
morirse, pero no, el muerto era uno de la familia y ahí estaba Caridad a punto de
ponerse a toser y de soltar su arenga. Comenzó alabando su enorme corazón, su
bondad y generosidad para con sus seres queridos y conocidos. La viuda la miraba
agradecida, entonces continuó:
Mijito... pero el caso es que no podemos querer a todo el mundo. El corazón es uno
solo y no cabe tanta gente. ¿Cuántas veces te advertí que la familia es la familia
mijito? Dime, ¿ahora dónde están tus queriditas?, esas fulanas que te alejaban de tu
casa día sí y día también. Te lo dije, que la única que iba a cargar contigo era esa que
está ahí pará. ¿De qué sirvieron tus medallas en la guerra de Angola, ser un
revolucionario comecandela del carajo si al final no aprendiste a usar la cabeza y no
te enteraste que esas enfermedades no entienden de esas cosas?, que se llevan por
delante a todo el mundo. Es una peste que no tiene cura..Pero ahí donde lo ven, tenía
un corazón que no le cabía en el pecho y eso, caballero..Eso lo mató. Descansa en
paz, mijito. y que nuestro señor te acoja en su seno.
Caridad no fue consciente del huracán que desató a su alrededor. Su hijo con
merecida fama de violento la rescató justo en el momento que la mujer del primo, en
medio de su ira, se remangaba la blusa y le espetaba en pleno rostro: pero, qué coño
se ha creído esta vieja de mierda?.. déjala, no ves que es una señora mayor;
caballero y cómo es que la dejan hablar de esa manera, el pobre no puede
defenderse, se lo merece por cabrón...no me vengan con esas de que porque se
partió era un angelito, qué clase de hipócritas son todos por tu madre...¿mijito, qué
pasa?, ¿dije algo malo?...vieja, camina pa la casa que te has pasao de la raya, si me
llego a imaginar que ibas a ponerte fula, no vengo. Pa esto no vengo vieja.
Caridad estaba eufórica, si algo le gustaba de su vocación tardía era que la última
palabra la tenía ella y si el muerto era un tarambana tenía que decirlo. Para su
sorpresa comenzó a recibir solicitudes para despedir duelos a difuntos que ni conocía
y ya había alrededor suyo un grupo de voluntariosas plañideras que se
comprometieron a buscar información del finado para que una vez juntado los datos,
Caridad encontrara las palabras exactas y así darle un merecido adiós. Su hijo
alucinado decidió convertirse en su fiel guardaespaldas aprovechando su ya
inmerecida fama de peligroso. Su madre aceptó el reto y para más INRI tomó por
costumbre acabar sus discursos poniendo a parir no sólo al muerto sino a todas las
personas que en su relación con el fiambre habían dejado problemas pendientes de
resolución. En más de una ocasión Caridad cobró en propia mano deudas que los
invitados al funeral debían a los difuntos y que creían iban a enterrar ese mismo día.
Más de una vez recuperó miles de pesos y atesoró para sí la mirada agradecida de
familias desconsoladas. Su hijo emocionado rompía a llorar y se maldecía por haberle
pedido en reiteradas ocasiones que abandonara.

De duelos y despedidas
Quién iba a decirle a Caridad que iba a encontrar la razón de su vida justo a punto de
morirse. Sé de muy buena tinta que ha dejado por escrito las palabras de su propia
despedida y que no desea pudrirse bajo tierra. Ella quiere que le den candela y que
sus cenizas la hereden los hijos de sus hijos y así sucesivamente. Ha prohibido que el
recipiente que contenga sus restos sea colocado frente a pared alguna y por eso ha
pedido un pedestal en medio de la sala de la que siempre fue su casa, para sentirse
arropada por la bulla familiar y no escuchar nunca ese silencio que acompaña a los
muertos indiferentes. Amenazó con maldiciones y apariciones futuras si no cumplían
sus voluntades. Luego, yo la creo capaz de todo. ¿Quién iba a decirle a Caridad que
no podía resucitarse para luego volver a morirse cuantas veces lo deseara?..Desde
luego yo no. Yo le he mirado a los ojos y sé de lo que me habla. Va diciendo por ahí
que me ha cogido por los cuernos.
Por Asirys Lappin
Fotos de Alberto Fernández
http://foto.alberto-fernandez.com/

Hablar español
Hablar español
en este mundo nuestro
El español es hoy día la tercera lengua más hablada del mundo, después del chino y
del inglés y, según el citado Atlas, podría superar al inglés en número de hablantes
nativos en la primera mitad del siglo XXI.
Ciertamente, según los resultados de una investigación difundida en Madrid, el
español es la tercera lengua más hablada del mundo, detrás del chino y del inglés,
con 399 millones de parlantes nativos y una creciente trascendencia.
Hablar el mismo idioma que los países
hispanoamericanos multiplica por dos o por tres la cuota
de mercado de las exportaciones españolas hacia esos
estados, un factor que es mayor incluso que el que se
da entre los países anglosajones gracias al inglés.
Esta es una de las conclusiones que se desprende del
estudio 'Economía del español. Una introducción', que
fue presentado hoy junto con el 'Atlas de la lengua
española en el mundo', que establece la cifra de
hispanohablantes en 438 millones de personas, de los
cuales 399 tienen el español como lengua nativa.
Ambos volúmenes forman parte de una investigación mucho más amplia sobre el valor
económico del español que patrocina la Fundación Telefónica y que desde finales de
2005 realiza un equipo de estudiosos de seis universidades españolas bajo la dirección
de los profesores José Luis García Delgado, José Antonio Alonso y Juan Carlos Jiménez
El estudio completo constará de diez libros y catorce documentos de trabajo y estará
terminado dentro de un año y medio.
El Atlas, elaborado por Francisco Moreno y Jaime Otero, presenta la situación actual
de la lengua española a través de 150 textos, mapas y cuadros que reflejan la
distribución geográfica del idioma y las principales tendencias demográficas, sociales
y económicas de la comunidad de habla hispana.
En la elaboración de ambos volúmenes han participado numerosas instituciones, de
ahí que la presentación congregara a autoridades como el ministro de Cultura, César
Antonio Molina; la directora del Instituto Cervantes, Carmen Caffarel; el director de la
Real Academia Española, Víctor García de la Concha; el presidente del Real Instituto
Elcano, Gustavo Suárez Pertierra, y Enrique Iglesias, Secretario General
Iberoamericano.
El español es hoy día la tercera lengua más hablada del mundo, después del chino y
del inglés y, según el citado Atlas, podría superar al inglés en número de hablantes
nativos en la primera mitad del siglo XXI.
En la ONU, el español es una de las seis lenguas oficiales junto al chino, el inglés, el
francés, el árabe y el ruso, aunque la comunidad hispanohablante tiene 'una cohesión
lingüística mayor' que las de esas otras lenguas oficiales y, de hecho, el 90,8 por
ciento de los habitantes de los países de habla hispana tienen dominio nativo de la
lengua.

Hablar español
Como lengua internacional 'es un idioma homogéneo, una lengua de cultura de
primer orden y tiene un carácter oficial y vehicular en 21 países del mundo', afirman
los autores del 'Atlas de la lengua española en el mundo'.
Sin embargo, de cara al futuro, el reto del español no estará en el crecimiento
demográfico sino en la difusión de su uso como lengua internacional.
Como señaló García Delgado, entre las razones que convierten en oportuno este estudio
está 'el indisimulable déficit del español como lengua de ciencia y técnica y como
idioma de las comunicaciones informáticas'.
'La economía del español sólo ganará posiciones en el mercado global si las
economías que lo sustentan se hacen más competitivas, y más sólidas las
democracias en los países que forman la comunidad panhispánica', afirmó García
Delgado.
El ministro de Cultura, César Antonio Molina, se mostró hoy profundamente
convencido de que el español 'está llamado a constituirse en una auténtica empresa
multinacional'.
Molina recordó que, según un estudio del Ministerio correspondiente a 2007, el valor
económico de las industrias culturales españolas 'se sitúa en cotas que se aproximan
ya al 4 por ciento del PIB nacional', pero 'la repercusión de la lengua en campos como
la educación, la publicidad, las telecomunicaciones o la administración incrementa de
forma exponencial el peso del idioma en el conjunto de la realidad económica de los
países de habla hispana'.
Los estudios patrocinados por la Fundación Telefónica analizan también la presencia
del español en Internet, campo en el que está muy por detrás del inglés, y llegan a la
conclusión de que, si en el área hispana 'se dispusiese de similar nivel de líneas
telefónicas que en los países anglófonos, la presencia del castellano en la red se
incrementaría en un 170 por ciento'.
Se trata del análisis y cuantificación de esa lengua como medio de comunicación
internacional en los intercambios comerciales, los flujos de inversión y las corrientes
migratorias, de acuerdo con sus autores.
El objetivo de las dos obras es profundizar en el estudio de la dimensión social y
económica de la lengua y contribuir a una mayor conciencia del valor integrador y de
la importancia internacional del español.

Domingo por la mañana en Madrid por Mac.
Me desperté sin querer, un poco así como por costumbre, es un acto reflejo, ya que la
noche anterior no había sido todo lo larga que se espera después de un exceso y la
mañana del domingo parecía ser una promesa de descanso y relax en la tibia cama,
hoy no me voy levantaar, canturree mentalmente.
Alguien había inventado el teléfono que sonaba insistente y monótono una y otra vez,
busque con dificultad a tientas por el suelo mis pantalones, apreté el botón de recibir
llamada y la voz mas dulce que uno se puede imaginar entre sueños y desvelos
me recordó que a las diez habíamos quedado en el “rastro,” que hacia una mañana
espectacular, y los churros con chocolate nos esperaban en la plaza de la Latina y yo
te espero a ti en una hora dijo con una voz firme que me hizo olvidar esa sensación
de dulzura que le había atribuido en mis ensoñaciones.
Cogí la primera camisa del armario, que estaba abarrotado de ropa que no recordaba
tener guardada, me aseé como decía mi madre igual que los gatos ( y no
precisamente porque un servidor sea madrileño), tomé un calmante para el dolor de
cabeza, cerré con las cuarenta mil llaves que había instalado en el piso una
cerradura nueva cada vez que rompía con una pareja, la anterior no me molestaba
en quitarla, cuanta mas seguridad, mejor en estos tiempos que corren comentaba
también mi madre, y pulse el botón del ascensor para bajar.
Iba solo, ningún vecino se daba ese madrugón un domingo, el espejo me devolvió la
imagen de un joven hippie, revolucionario y soñador que se quería comer el mundo
allá por los años setenta, entonces recordé que me había acostado en la primera
cama que encontré al llegar a casa y era justo la que quedaba en la habitación de
los armarios llamada así elegantemente, no podía volver a cambiarme, la hora se
echaba encima y aunque la camisa con sus flores y cuello grande me quedaba un
poco mejor dicho bastante estrecha seguía gustándome ya que soy muy apegado a
mis cosillas, en el fondo soy un sentimental casi se me saltan las lágrimas, mi
melena ya no era negra y espesa si no blanca y mas bien escasa pero también me
seguía gustando al igual que la camisa total iba al “rastro” allí se ve de todo.

Domingo por la mañana en Madrid por Mac.
No recordaba bien con quien había quedado me era indiferente si con la Juani, la
Pepi, o aquella espectacular rubia platino que la noche anterior entre cigarro y
cigarro se bebió mi Güisqui se comió mis patatas fritas y me dejo sin un duro, cosa
que me recordó debía pasar por el cajero automático, ya que las mujeres muy
independientes hasta la hora de pagar la cuenta, en ese momento son de lo más
femeninas, si las tendré yo bien caladas.
Cogí el metro dirección Aluche, me baje en la Latina acompañado de una marea
humana que me llevó en volandas escaleras arriba hasta la plaza, para mi estupor
estaba llena de cafeterías abarrotadas de gente y todas ellas se habían puesto de
acuerdo en anunciar chocolate con churros, mire aterrado buscaba un rostro
conocido el de aquella voz que me sacó de mi lecho, o al menos reconocer la
cafetería donde habíamos quedado y solo pude ver un cajero automático.
Me dirigí a él y saque unas pelillas que de una forma increíblemente rápida se
metieron en el bolsillo de un piragüan que me las birlo delante de mis narices, (eso
me pasa por no levantarme temprano y haber ido al banco de mi calle pensé, aún
impactado por el imprevisto).
Me despejé de golpe, aún con cara de tonto por lo sucedido, entonces le vi era el
sin duda, entre todas las personas del mundo le hubiese reconocido al instante
llevo toda una vida buscándolo.
Y yo entonces pensé que hago aquí con esta camisa.
Estaba a unos pocos pasos avancé y baje las escaleras del metro busque el anden
dirección Alameda de Osuna.

Colaboradores por Mac.
Nuestro especial agradecimiento a todos los artistas que de forma altruista nos han
dotado de los contenidos que hacen posible la edición de esta revista.
Pepe Antonio
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Alena collar
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http://alenacollarmelgar.wordpress.com/
Beatriz Martinelli
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Catalina Zentner
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Issa Martínez Llongueras
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Lola Bertrand
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Manuel Cubero Urbano
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Rebeca Montañez Molina
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Verónica Curutchet
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Victoria García Pereira
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Anselmo Ramos Sánchez
Araceli García
Borja de Diego
Fajardo (acuarelas)
Marisa Bermúdez
Mª Antonia Carnicer
Paco Ramos
Rolando Revagliatti

Revista nº 0 Agosto año 2008
Revista La Güind@