Lenka21Mag 2013/08/21
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Sangre en venta<br />
Albada2<br />
Artículo exclusivo<br />
Un hombre dibujaba con su dedo la línea del<br />
horizonte.<br />
Recorría de izquierda a derecha el espejismo<br />
de un plano, con la conciencia de que, al final<br />
de los finales, la trama era tridimensional. El<br />
horizonte estaba diseñado para vencer la<br />
inercia de la quietud, para desollar los nudillos<br />
contra un techo de vidrio. Siempre lo estuvo,<br />
pero las urgencias del tiempo y la vida, habían<br />
impedido esta visión.<br />
Recordó con precisión la noche en que dos<br />
municipales le hicieron parar el coche, le<br />
obligaron a abrir el maletero y metieron en una<br />
bolsa las revistas del partido comunista.<br />
Olió su miedo, revivió el agrio aroma del sudor<br />
de sus axilas, la humedad en sus manos y la<br />
maraña de ideas en la esquina de su mente.<br />
Esa atiborrada de células operativas, de alias<br />
sin nombres propios, de madrugadas con Che<br />
Guevara y ciclostil.<br />
Su índice señalaba el instante del cacheo<br />
antes de entrar en la galería de los presos<br />
políticos, y revivió la impotencia negra del<br />
alma contra la pared blanca, tiznada de<br />
esperanza verde y sangre coagulada, de<br />
esputos de roja vida.<br />
No quiso detenerse en las palizas para delatar<br />
a los camaradas, de quienes jamás supo<br />
nombre o dirección. Bastante se acuerda del<br />
dolor al miccionar que duró meses y meses<br />
desde esa noche de Agosto.<br />
Siguió avanzando con su dedo hasta llegar a<br />
un parte de defunción donde una lágrima<br />
anunciaba la muerte de un dictador.<br />
Los años de consecución de derechos fueron<br />
dando esquinazo a la esencia. Esa que<br />
implicaba la evolución por la dignidad.<br />
Las décadas fueron tiñendo de velas<br />
tecnicolores el alma de cada hombre que<br />
había dejado su piel en la conquista de unos<br />
derechos. Y es que la dictadura gris tenía la<br />
sombra alargada, no dando respiro al alma<br />
más que para disfrazarla de libertad de ser, de<br />
libertad de elegir, de libertad a expresarse.<br />
Ahora, cuando las máscaras de los poderosos<br />
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están cayendo como el papel maché bajo la lluvia<br />
de abril, Pablo, en la playa de su madurez, se<br />
desnudaba ante el espejo de plomo que les lleva a<br />
él y a toda su generación a darse de bruces contra<br />
la realidad.<br />
El gris tiene ahora otros dato: los suicidios<br />
inducidos con nombres y apellidos. Los horrores<br />
de la impotencia en personas sin ahorros porque<br />
les han estafado. Los niños al límite de una<br />
nutrición digna, y unos planes de futuro<br />
imposibles de concretar. Los jóvenes en busca de<br />
un trabajo y un aposento donde tejer un futuro que<br />
conjugar a la vida, huyendo cual éxodo bíblico, de<br />
la mejor manera, con el menor ruido. Los<br />
investigadores intentando salvar de un pozo sin<br />
fondo el desapego a la ciencia. La huida ante<br />
cinismo en conserva, sin respeto a etiqueta<br />
alguna. Los platos de peltre, sirviendo el vacío.<br />
Cuando notó las lágrimas rodar por sus mejillas, el<br />
dedo había llegado a la parte derecha del paisaje<br />
más vivo del ángulo inferior derecho en el<br />
horizonte del mar.<br />
Las gaviotas, oscuras en el anochecer de los<br />
tiempos, y como ratas de mar que son, abordan<br />
los restos de un pescadito a los pies de un<br />
pescador de caña, que llegó a estar las tres horas<br />
recordando con un dedo, el tiempo en que se<br />
luchó por algo. Sólo ahora entiende, a quién<br />
alimentó tanta sangre derramada.<br />
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