VE-16 SEPTIEMBRE 2015

Número 16 – Septiembre 2015

Leben und Überleben von Fotos in Archiven
Eine Veranstaltung des Rheinischen Archivs für Künstlernachlässe (RAK)
in Zusammenarbeit mit der Deutschen Gesellschaft für Photographie (DGPh)
und dem Von der Heydt-Museum, Wuppertal
Freitag – 20. September 2013 – 11.00 bis 17.00 Uhr
Von der Heydt-Museum – Turmhof 8 – 42103 Wuppertal
Begrüßung:
Dr. Gerhard Finckh, Von der Heydt-Museum, Wuppertal
Prof. Dr. Gertrude Cepl-Kaufmann, Rheinisches Archiv für Künstlernachlässe
Dr. Christiane E. Fricke, Deutsche Gesellschaft für Photographie
Moderation:
Dr. Christiane E. Fricke (DGPh), Dr. Hans M. Schmidt (RAK)
Archiv
Rheinisches Archiv für Künstlernachlässe
Daniel Schütz
Nachlass Eugen Batz der Sparda-Bank West
Dr. Beate Eickhoff, Von der Heydt-Museum, Wuppertal
Gesellschaft Photo-Archiv e.V., Bonn
Dr. Adelheid Komenda
Archiv künstlerischer Fotografie
der rheinischen Kunstszene
Kay Heymer, Museum Kunstpalast, Düsseldorf
Archiv zur Geschichte des Lichtbildateliers Schafgans
Boris Schafgans
Netzwerk
Deutsche Fotothek, Dresden und Stiftung F.C. Gundlach,
Hamburg – Dr. Jens Bove und Sebastian Lux
Netzwerke zur Erhaltung der Fotografie in der
Schweiz – Elias Kreyenbühl, Staatsarchiv Basel-Stadt
Wissenschaft und Praxis
Heinz Hajek-Halke. Vom Vor- über den Nachlass
zum Archiv
Prof. Dr. Rolf Sachsse, Hochschule der Bildenden
Künste Saar, Saarbrücken
Zwischen Kulturgut, Content und Kommerz.
Erlösmodelle in einem öffentlichen Archiv.
Ein Praxisbericht
Sabine Krell, Fotografische Sammlung und
Dokumentation im Stadtarchiv Bonn
Die Fotos sind im Archiv – und jetzt wird
alles gut... Vom Aufwand und Nutzen der
Fotokonservierung
Klaus Pollmeier, Hochschule Anhalt, Dessau
Fotos und Lichtbilder unter dem Aspekt des
Urheber- und Leistungsschutzrechts
Wolfgang Lorentz, Dipl. Wirtschaftsjurist
Diskussion im Anschluss

Malas influencias… (Christine Carcosa) Pág. 67
El ejército de los muertos (M.H. Heels) Pág. 71
Sacerdote (Alejandro Ramos) Pág. 75
La perversión (David Rubio) Pág. 77
La estación (Concha García) Pág. 79

¡Aquí estamos!
Hemos vuelto. Amenazábamos con hacerlo en nuestro extra de
Julio-Agosto y hemos cumplido; dicen que el que avisa no es traidor…
Algunos de nuestros colaboradores habituales se han tomado
unas vacaciones más largas de lo previsto y olvidaron hacer los
deberes. Pero no por eso vamos a tomar la matrícula ni pasar factura
a nadie. Las puertas de la revista permanecerán siempre abiertas y
quien quiera puede entrar, salir o ausentarse cuando le apetezca,
precise o convenga. Así como nosotros no necesitamos justificaciones
o pretextos, ellos tampoco necesitan perdones ni bendiciones.
En este número tenemos el agrado de publicar por primera vez
trabajos de Gladys Alonso, Belén Mateos y Concha Bonet, a quienes
transmitimos nuestra cariñosa bienvenida. Además, nuestro
compañero y amigo Adrián García nos regala una magnífica portada.
Aprovechamos para informar a todos nuestros seguidores que
el libro «Buffet Libre» ya está disponible, tanto en papel como en
formato digital, en la plataforma Amazon.
Y antes de concluir e invitaros a disfrutar con los poemas y
relatos aquí reunidos, la frase del mes. En esta oportunidad, de mi
admirado Oscar Wilde: «Con la libertad, las flores, los libros y la luna,
¿quién no sería perfectamente feliz?». Apuesto que en esta
endiablada sociedad ha de existir demasiada gente a la que todo eso
(y mucho más) siempre le parecerá insuficiente. Ojalá no os contéis
entre ellos y seáis bien felices.
Paz y salud para todos. Nos leemos el mes que viene.
Rafa Sastre
1

Imagen sugerida por la autora
Sleep my dear. The darkness is here – Natalia Deprina (Rusia)
http://nataliadrepina.deviantart.com/
2

El viaje
Intentaba dormir, pero los pasajeros del bus no le daban tregua.
Las voces se superponían por encima de sus sueños, de su necesario
descanso. Incómoda, soñó con torturas, asfixias, mutilaciones… uno a
uno, como moscas puñeteras, eran silenciados bajo el manto de su
sopor. Su mente, una asesina despiadada.
A la hora de llegar a su destino, sus ojos no comprendían lo que
estaban viendo. Todos, a excepción del conductor, yacían muertos en
sus asientos. El grito de su garganta rajó el cristal de su ventana
cuando pudo ver que sus sueños se convirtieron en su peor pesadilla.
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
3

Butterflies – Azra Halilovic (Suecia) http://enasni.deviantart.com/
4

Los Vuelos
Esa mañana de agosto mamá no se levantó. Papá dijo que tenía
gripe, entonces preparamos el desayuno al abuelo entre todos.
Después de saludar rápido, nos fuimos con la vecina a la escuela.
Papá nos pasaría a buscar como siempre. La noche anterior había
llovido mucho, las calles estaban inundadas, así que nos costó llegar.
No me gustaban los días de lluvia porque debía quedarme encerrado.
Una de mis tareas era poner baldes o fuentones en las goteras del
techo y estar atento para vaciarlos. Toda la casa se llovía, menos la
cocina. El abuelo contaba que hacía años que no pasaba esto.
Mamá siguió acostada toda la semana, papá no dejaba que
estuviéramos en su habitación porque debía descansar. Le
ayudábamos al abuelo haciendo algún mandado y él cocinaba
siempre lo mismo.
Si no llovía a la mañana, era a la noche, pero los días se me
hacían interminables. Ya no había recipiente que soportara más
goteras.
Mi hermano y yo andábamos como sonámbulos buscando en
qué entretenernos. Ya nos habíamos agotado de las cartas y los
juegos de mesa. El médico vino dos veces, pero yo creo que mamá
prefería estar acostada con este tiempo.
Un día escuché su voz con más ánimo. Había salido el sol.
Despacio fui al dormitorio, me pidió corriera las cortinas y allí me las
mostró. Había más de diez mariposas sobre el cielo raso. Unas más
pequeñas que otras, todas de bordes marrones. Aparecían entre dos o
tres flores, parecían calas grises.
—Son preciosas estas mariposas —dijo mamá entusiasmada.
5

Aprendí a reconocerlas con ella. La voladora, la petisa, la
pintona, la gorda. Se delineaban bien en la claridad. Mamá se pasaba
horas mirando el techo. Creo que cuando estaba sola ellas bajaban
hasta su mano.
La casa ya no era la misma. El abuelo estaba cada vez más
desprolijo y cocinaba a regañadientes. Papá no tenía tiempo de
mirarnos las tareas, para mí, mejor. Ya no encontraba mis medias y
andaba con los pantalones de mi hermano. Por suerte no llovía y
podía ir a charlar con mamá a la tarde.
Ella estaba fascinada con sus mariposas, algunas habían tenido
crías, pequeños puntos de alas abiertas junto a sus madres. No quería
que se fueran, me había encariñado con ellas casi como mamá.
Jugábamos al veo-veo para reconocerlas. Me contó que la pintona se
había escondido atrás de la lámpara y no quería salir. Las demás
permanecían juntas, rozándose las alas en un vuelo silencioso.
Mamá había aprendido su lenguaje, era un seseo muy dulce que
me daba sueño.
Cuando ya había comenzado la época de sequía vino el techista.
Don Marcial comenzó cambiando las chapas del techo del comedor.
Algunas aún servían, dijo a mi papá, que agradeció tener un gasto
menos. Su dormitorio se nota que es el más antiguo de la casa,
agregó. Tiene caña y un cielo raso de tela que ya no se usa, habrá que
cambiarlo.
El techo del cuarto de mamá quedó impecable. Unos paneles
blancos lo hicieron más luminoso.
Mamá ya no estaba para extrañar conmigo las mariposas.
Gladys Alonso
Chacras de Coria (Mendoza, Argentina)
6

Pedro y Mari Luz
Imagen aportada por la autora
Cuando Pedro llegó a la residencia y la vio sentada en la silla de
ruedas tan limpia, tan arreglada, tan elegante; pensó que a lo mejor
no era tan malo que sus hijos le dejaran allí. Además, era solo por una
temporada corta –le dijeron- después del verano volverían a por él.
Se enteró a través de otro residente que se llamaba Mari Luz y
que había sido actriz, pero que ni hablaba ni se enteraba de nada. Una
pena con lo guapa que era.
La primera vez que decidió acercarse a ella, le llevó una flor.
Estaba prohibido cortarlas pero merecía la pena arriesgarse por una
mujer como ella. Es verdad que no la cogió entre sus manos ni aspiró
su aroma, tan siquiera le dirigió una mirada de agradecimiento. Se la
prendió en el pelo, justo encima de la oreja izquierda. Ese día y todos
los días en adelante, Mari Luz lució una flor y nadie cuestionó la
legalidad de su procedencia.
7

Las flores empezaron a escasear con la llegada del otoño, pero
Pedro siempre encontraba alguna. Por humilde que fuera su aspecto,
ella hacía que pareciera una orquídea.
Le había contado su vida. Ciertamente la mirada de su bella
oyente siempre se encontraba perdida en el infinito, pero no fue un
obstáculo para que él siguiera narrando historias auténticas y
fantásticas, tristes y divertidas mientras empujaba la silla a través del
pequeño sendero que discurría por el jardín.
Un día recibió la visita de sus hijos. Decidieron que continuara
su estancia ya que su aspecto era inmejorable. Recibió la noticia con
tal indiferencia que él mismo se sorprendió. Corrió hacia donde
estaba Mari Luz para contárselo. Estaba contento. Además, ese día
había encontrado una rosa de aromático perfume que sujetó en su
pelo mientras liberaba con atropello una cascada de palabras acerca
de lo feliz que se sentía. Se llevó a los labios la manos de ella que
siempre reposaban en su regazo y las besó tiernamente. Acarició
luego su rostro, recorrió los surcos de la piel y recogió una lágrima
que caía lentamente.
Amparo Hoyos (Valencia)
8

Recuerda
Olvida la noche que enreda tu cara
asombrada de luz.
Olvida las flores,
eterna llamada a la caricia
efímera en tus manos.
No sigas el curso del río,
ni cantes al amanecer .
Olvida tu casa, tu gente,
el verso
que ayer te acompañó.
Y ve despacio,
cierra las puertas,
ve tu sola y recuerda...
…Tan solo recuerda.
Texto y foto: Marga Alcalá (Valencia)
http://comolaspiedrasoelviento.blogspot.com.es/
9

Corfe Castle sunrise – Sebastian Kraus (Polonia)
http://sebastiankraus.deviantart.com/
10

Amanece
Amanece
y me despierto,
soñando,
prendido de la noche inquieta.
Mis manos, en el tiempo,
despiertan
y tu cuerpo palpitante su perfume me entrega.
En la mañana tibia
una estrella demorada
tirita… tiembla.
Y mi alma
y tu alma
en un beso se encuentran.
Vicente Montemayor (Omaha, Nebraska – EUA)
11

The touch of Winter – Gregg (Canadá)
http://greggorievich.deviantart.com/
12

Gigoló en la Antártida
Especial agradecimiento a Pili, la culpable del título.
Acabo de ver lo bueno de algunas palabras para cagarla bien
cagada. Meditando donde mejor se medita, en el trono sagrado, me
retrotraje al instante divino antes de decirte aquellas horribles
palabras. Era un día lluvioso de febrero, del febrero más lluvioso
jamás visto y estabas hecho un asco. No es que te odie cariño, pero
esa barba y esas ojeras no le quedarían bien ni al maldito Christian
Grey. Necesitaba un cigarrillo en mi boca y tú sólo querías tocar mi
escuálido culo, maldito imbécil. Empezaste hablando de gilipolleces,
como siempre que quieres decir algo importante y no te atreves, y yo
puse música de fondo a tus palabras y empecé a visualizar la novela
de mi vida. Cuando estaba formándose la escena central de “Amor en
Oriente”, poco a poco comenzó a desvanecerse con el ruido de fondo.
Tu ronca voz balbuceando, temblando como cuando un niño de
cuatro años que intenta convencer a su mamá de que las cosas tienen
que cambiar, de que tu forma de ser, que lo nuestro, que esto, que lo
otro y el maldito protagonista de Amor en Oriente engordando,
dejándose la barba y encorvándose hasta transformarse en el
estúpido protagonista de “Gigoló en la Antártida”. Las escenas idílicas
de un gran crucero por el Red River se transforman en perros con la
lengua afuera tirando de trineos destartalados tratando de llegar al
polo sur donde ese barbudo idiota, también llamado Chris pero de
apellido Green, se encuentra a solas con una flacucha asquerosa de
pelo corto y desgarbado, llamada Cloe, que no esperaba encontrar
nada más que un garbanzo debajo de ese pantalón de esquiador. Y
entonces te lo dije. Fue cuando no pude más, abrí mi bocota y te grité
a la cara todo lo que pensaba.
Te dije que te odiaba, que odiaba todas las malditas vueltas que
dabas para decirme las cosas, que me resultaba insoportable vivir
13

escuchando esa depreciable voz de borracho que sólo salía de tu boca
para decir improperios, para pedir cerveza e interrumpir mis
pensamientos. Te dije pedazo de escoria, homúnculo penoso y
muchas cosas más. Y te lo dije por una sola razón: sólo tú eres capaz
de parar mi mundo, mis historias y mis vuelos fugaces. Cuando estoy
a lo mío soy capaz de aislarme casi por completo de este puto mundo
que nos rodea, a excepción de ti. Nunca he entendido por qué me
pasa esto, he intentado mil veces explicármelo y ya no espero
respuesta; sólo querría que dejaras de hablar cuando estoy en mis
mundos privados de príncipes y princesas, de desencuentros que
acaban en besos y abrazos… Te dije que te odiaba y me arrepiento
con todo mi ser. No me arrepiento de pensarlo, porque sigo
haciéndolo, maldito inoportuno. Te hice llorar como a un niño y eso
me hizo ver lo mucho que puedes cagarla con sólo unas palabras. No
te odio, borracho asqueroso, no te odio ni te desprecio ni me das
pena ni nada de lo que dije después de eso. Sólo estoy harta de que
me interrumpas, entiéndelo. Perdóname. Eres el principio y el fin de
mis historias, porque debo admitir que tu entrepierna es la culpable
de muchos de mis relatos. Y como entiendo que de alguna manera
debo compensarte, he decidido dedicarte “Gigoló en la Antártida”. Sí,
no te rías, he escrito un guión con un título tan idiota como ese, por tu
maldita culpa Frank, y en honor a ti.
Un buen macho es un macho del ecuador a los polos y aunque
muchos digan que sólo eres un borracho, tú y yo sabemos que eres de
esos tipos que siempre están dispuestos a darlo todo y mientras
escribía la historia no pude parar de imaginarte luchando contra el
frío en la Antártida, apretándome bien fuerte con tus brazos peludos
y haciéndome olvidar al maldito Amor en Oriente y a su insípido
crucero de pacotilla. Frank, eres mi hombre, eres mi gigoló,
perdóname y calla cuando te digo que calles.
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
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Bordados de pasión
Imagen aportada por la autora
Quise llenar de anhelo un tiempo inapetente de sentido. Donde
mi monotonía cobraba vida en la pasión del manejo de las hebras de
hilo. Hilvanaba en vestimentas carentes de luz, en tejidos de seda y
lino. Palmetas con oro y plata que en su tejer ensalzaba con perlas y
abalorios, repitiendo sus bordaduras una y otra vez hasta sentirme
agotada y retirarme de su labor y de su lienzo.
Había días que conforme punteaba, descuidaba la costura y los
ornamentos se iban desfigurando igual que mi esperanza y
sentimiento.
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Llegaban voces desoladoras, dejando un poso de amargura.
Entre lágrimas seguía tejiendo un sudario que ora estaba carente de
fieles amantes.
En arrebatos clavaba hondo la aguja y en momentos de delirio la
deslizaba suave por el paño que prendían mis manos. Eso era todo,
eso y la espera constante de su llegada. Se lo llevaron las olas hacia
una cruzada y el mar se negaba a señalarle el camino de vuelta a mis
brazos. Asomaba cada mañana la vista al infinito y me cegaba la
desolación de no ver nada.
Tres años pasaron entre muselinas y demora cuando vi
aparecer a aquel que yo ansiaba. Mis vestimentas besaron el suelo y
yo... yo a sus labios.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
16

Mañas
Foto: Anastasia Cazabon http://anastasiacazabon.com/home.html
(imagen aportada por la autora)
Enséñame
a no volver al principio
a dibujarme un camino
más lejos del precipicio.
Muéstrame
tu par de ojos marrones,
tu mundo de ilusiones
con todos tus colores.
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Yo muero por saber
si entre tus pensamientos
alguna vez se ha colado
mi rostro sonriendo.
Mira que eres misterioso
y yo toda atolondrada,
tú te pones tan mañoso
y yo más enamorada.
Ahora quiéreme,
así, toda simplona…
Yo adoraré verte volver
por un abrazo a cualquier hora.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
18

El hipnotizador
Those eyes – Simplyrain (Australia) http://simplyrain.deviantart.com/
Al final, la empresa de taxis acabó despidiéndole. No porque,
cuando los miraba a los ojos a través del retrovisor, durmiese a sus
pasajeros. Sino porque nunca aprendió a despertarlos.
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
19

Fotografía de Jorge A. Richter
20

Carta a una amiga
Querida Cris, cuando recibas esta yo habré finalizado mi
temporada en la costa.
Partiré, creo, para Inglaterra, Francia o Grecia. No sé muy bien
aún, pero partiré. Eso sí.
De lo vivido, solo la luna llena, el mar, las campiñas, bosques o
callejuelas, podrán hablar y contar. Yo me llevo un saco lleno de
recuerdos, colgado de esa lágrima triste que llevamos en el interior
cuando algo que amamos se convierte en algo perdido.
El amor, aunque solo sea a la vida misma, es como una
mariposa, a la cual no se le pueden tocar las alas, pues de lo contrario
tendría problemas para seguir su vuelo. Y juro por los dioses que he
estado tentado de tomar la mariposa entre mis dedos.
Hoy, nuevamente, el lobo se apresta a buscar otras estepas. Allá
donde la brisa me deje como semilla al viento.
Los sueños son intransferibles y la tristeza también. Siento que
vivir soñando no tiene sentido, soñar sin vivir tampoco. Caminaré un
poco hoy y otro mañana para ver cómo los deseos, las realidades y la
vida misma, fluyen del mismo cántaro.
Hasta luego, amiga. Aunque hasta luego sea la próxima carta.
Esta vida u otras vidas si existen.
Con cariño, un beso:
JR
Jorge A. Richter Vázquez (Valencia)
21

Imagen aportada por el autor
22

Conspiración de silencio
Me han llegado rumores de que mi sombra y mi reflejo están
conspirando en mi contra. Al parecer, están bastante hartos de
depender de mí. Ingratos. ¿Acaso no sabe mi sombra lo preocupado
que estoy por su futuro cuando yo deje de estar aquí? Y mi reflejo,
¿tan pronto ha olvidado mis visitas a través del espejo cuando
nuestra soledad era un peso insoportable, tan pronto ha olvidado el
whisky compartido, tan pronto ha olvidado las partidas de ajedrez?
Ahora que lo pienso, creo que el instigador de la conjura no puede ser
otro que mi reflejo. Al cese de las visitas llegamos de mutuo acuerdo,
pues vimos que en lugar de aliviar nuestra soledad no hacíamos otra
cosa que agravarla. Pero es muy posible que no haya llegado a
perdonarme el hecho de, siendo él abstemio como lo es, verse
forzado a beber en mi presencia. Y lo que es, más que posible,
probable -e incluso yo añadiría que seguro- es que el motivo principal
de su resentimiento hacia mí obedezca a que nunca le dejé que me
ganara al ajedrez. (Pero él, recuérdese, tampoco lo hizo. Así pues,
podría decirse que en esa cuestión hemos quedado en tablas.)
Más que quién pueda ser el instigador de la conspiración, lo que
de verdad me preocupa es en qué diablos o demonios pueda
consistir. ¿Es, por hacer un símil duelístico, a primera sangre o a
muerte? ¿La planean como un indisimulado golpe de estado (ado,
ado) o piensan disfrazarla de votación democrática? Si se tratara de
esto último aún tendría alguna esperanza. ¿Esperanza?, dirán
ustedes. Dos contra uno, pensarán, votación perdida. Pero olvidan
que hay un tercero, o quizá habría que decir un cuarto, en discordia.
Sí, como en Los tres mosqueteros, que resultaban ser cuatro. Y ese
D’Artagnan con el que no habíamos contado no es otro que el reflejo
de mi sombra (o la sombra de mi reflejo, que para el caso vendría a
23

ser lo mismo). Voy a ver si lo (o la) gano para mi causa. En caso de
empate, el voto de calidad decide. Y ese voto es el mío.
Andrés Amat (Rocafort, Valencia)
http://amatgomar.blogspot.com.es/
24

Otros mundos
Imagen aportada por la autora
Fue culpa del calor y del aburrimiento, que es muy malo.
Empecé casi sin darme cuenta, frotando con un pañuelo de papel de
esos de Mercadona. Después empecé a obsesionarme y metí un
cuchillo de filo por entre las teclas y... fue entonces cuando lo vi. Ríete
tú de lo que vio el rubio de Blade Runner. Aquí, bajo el teclado de
nuestro ordenador, hay mundos que jamás imaginamos. Encerré a
mis animales en el baño y lo desatornillé ¡¡¡sí!!! Lo abrí y metí la parte
móvil bajo el chorro de agua de la cocina. Todo lo que salió de ahí es
algo que... que no podré olvidar fácilmente. Creía que vivía sola con
mis mascotas. Tened cuidado...
Concha Bonet (Valencia)
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Imagen aportada por la autora
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El libro de Vedran
Rebeca me ha estado mirando. Sucedió hoy, a las siete menos
cuarto de una mañana de perros. La resaca no le ha dejado dormir,
intuyo. Despedía un fuerte olor a bebida destilada. Como nunca he
bebido, no sabría decir cuál. Quizá por eso tampoco puedo afirmar
que estuviera borracha… Pero lo pienso. Y lo digo.
Como no dormía, seguramente se ha desperezado. Ha ido al
baño y ha visto el espejo. No se ha reconocido. Entonces se
ha sentado en la taza del wáter, ha meado un buen rato y ha vuelto a
la cama. Ahí es cuando me ha empezado a mirar.
Al principio observaba sin ver. Paseaba simplemente por mi
espacio, deslizando sus iris por mi piel. Me acariciaba su ausencia. He
imaginado que había una línea verde entre su fóvea y mi cuerpo.
Verde mar. Como sus ojos.
La línea tatuaba en mi lomo un tequiero inaudible, invisible, que
sólo era fuego. Y ha sido ese calor tontuno el que me ha despertado, y
entonces me he dado cuenta de que ella estaba ahí.
Al mismo tiempo el tren se acercaba a Sarajevo. Un fugitivo se
estaba apeando en la estación de Lukavica. Vaya nombre para una
estación. No tiene ni idea de Rebeca, pero ella está allí, corriendo su
suerte. Desciende y cruza asustado. Camina rápido, casi corre, hasta
refugiarse en una taberna en el centro de los Balcanes. Rebeca cierra
los ojos verdes. Recuerda. Una vez cruzó en moto la costa dálmata
con André. Era cuando aún compartían momentos, y ella dormía
acurrucada en sus brazos, como en una sillita fetal, embozada en unas
sábanas empapadas de sexo y poesía. Hasta la amanecida.
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Ya no me mira. Estoy aquí, delante tuyo, eeehhh. No existo si no
me abro a ti. Mi vida es un sindiós si no encuentro un pequeño
habitáculo en tu cerebro. ¿Vas a negármelo ahora?
Vuelvo a encenderme. A miles de kilómetros de distancia el
prófugo está en la barra de un tugurio informe. Suena un chelo.
Estamos en 1992. Smailovic ejecuta a Albinoni, en homenaje a las
veintidós personas que fueron asesinadas mientras hacían fila para
recibir pan. De la pupila esmeralda se escapa una lágrima, otra, y otra
más. ¡Me empapa! Quiero huir pero no puedo. Atrapado en su llanto
estúpido a causa de un soldado que bebe rakija lejos, muy lejos, y a
quién apenas conoce… ¿o sí?
Me he quedado a oscuras. Me ocurre y entonces es como si
estuviera muerto. A veces dura unos segundos. A veces días,
semanas. En ese tiempo de soledad percibo presencias. O golpes. Me
buscan y me ignoran. Incluso.
No sé qué estará pasando en ese bar donde un adagio araña la
luna. Donde el agua de los ojos verdes de la chica se remansa y
espera.
> El miembro de la brigada está hablando. Su voz
está en mí, como otra vez la mirada temblorosa de esa mujer. Se
comunican. Ella lo escucha, sufre con él. Es increíble, el poder de la
emoción acercándoles. Es una sensación fronteriza con el miedo, pero
dulzona y cálida.
Rebeca me ha tomado en sus brazos. Creo que ha decidido
levantarse. Se sacude el cabello, rojizo, como de eslava. Quizá no se
llame Rebeca, pero me gusta pensarla así. Siempre he soñado una
amante con ese nombre. Me ha acariciado y estrechado contra sus
senos. Creo que estoy teniendo una erección… O la imagino. ¿Qué
importa?
28

Me quedo en el suelo, desparramado, con mis brazos en su
busca. Vuelve su cabeza, el pelo azotándole las sienes.
Me mira.
Me cierra.
Se va.
Xenia Rambla (Valencia)
http://xeniarambla.blogspot.com.es/
29

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¡¡¡ No te quedes sin ella !!!
30

Noche oscura en mi memoria
Choices – Selkie https://www.flickr.com/photos/selkie/
Fueron varios días sin saber de él, llamadas perdidas
o respuestas evasivas sobre lo que realmente sentía por mí. En muy
poco tiempo, su amor disfrazado de silencio se convirtió en
costumbre. Era una relación intensa, casi animal pero sin
sentimiento. Al principio, quedamos atrapados por la pasión de
nuestros cuerpos, construyendo la historia de nuestro amor.
Luego, fueron encuentros fugaces y vacíos, dejando en mi lecho su
silueta marcada en las sábanas frías del olvido. Sin embargo,
necesitaba enfrentar mi realidad, por lo que no dudé en seguirlo esa
noche, inoculada del odio de su desamor.
31

Fue en un parque de la localidad, allí lo vi a lo lejos,
escondida tras un viejo roble. Él conversaba con la mujer que poco a
poco se llevaba su cariño. Era una amante sin escrúpulos, cargada de
egoísmos y maldad, porque no le importaba destruir nuestro amor.
Era una perra en celos provocando a su víctima, bebiendo de sus
labios carnosos, los restos del amor que yo le entregué. Sin importar
lo lógico, mis vísceras nublaron mi razón. Así que tomé el arma,
apunté hacia el reflejo de mi odio, y disparé.
Ella cayó entre sus brazos, y un grito estremecedor despertó la
tranquilidad de la noche. Los perros aullaron, y las luces de los
apartamentos vecinos, comenzaron a encenderse. Él se ahogaba en su
llanto cargado de desesperanza, y con llamadas de auxilio trató de
atraer su atención. ¡De pronto! Una niña salió de un carro estacionada
en la esquina, corrió llorando hacia la madre tendida en la hierba.
Fue en ese momento que recordé; ella era la hija de los dos. Mi
memoria estaba nublada por una larga mentira que un día me
inventé. Después de todo, aquella mujer era su esposa, y yo, la
amante fiel que destruyó en un segundo, lo único real de ésta historia.
Eva C. Franco (Isla de Margarita, Venezuela)
32

El frío
Imagen aportada por la autora
Se miró las uñas una vez más
apagó el cigarrillo
¿Qué había hecho con su vida?
Apuró el último trago de café,
pagó y salió al frío.
Huele bien Valencia en invierno, pensó.
La intermitencia del semáforo
la hizo detenerse
justo en el mismo bordillo.
33

Observó a su lado una pareja que
totalmente ausentes
y con los cuerpos fundidos en uno
juntaban además, miradas y besos.
Una mueca a modo de sonrisa
se dibujó en su cara.
El flash de la memoria, que no avisa,
le hizo sentir, de repente, un escalofrío
que desde la nuca avanzaba hacia dentro.
¿Qué había hecho con su vida?
De forma autónoma
todo el grupo de gente avanzó
cruzando la calle a la señal de verde.
Aminoró sus pasos quedándose atrasada
para poder mirar, para recordarse,
para salir de su cuerpo y querer estar
a tres pasos por delante.
María Luisa Pérez Rodríguez (Valencia)
http://marialuisaperezr.blogspot.com.es/
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Amor
Love hurts - Ruchit Sakhariya https://www.flickr.com/photos/ruchit05/
Si juntáramos todo lo escrito tratando de definir la palabra
«amor», no tendríamos más que un incompleto bosquejo de su
significado si él no te hubiera sacudido con su brisa, enturbiado tus
ojos o quitado la pena de tu vida.
Si no sufriste nunca la dulzura del dolor que provoca sentirlo
usándolo de escudo y de jergón recostado en el reparo de sus brazos.
¿Cómo acariciarlo intangible, invisible, plácido y verdugo? ; te
arrastra por los cielos, te hunde si te falta y lo encuentras en los ojos
de tu madre y lo sueñas en los ojos de tu amada, los rayos de la vida
te encandilan, sentirás un perro fiel lamer tu mano...
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Qué vacío de sentido resuenan las palabras que lees si su aliento
no entibió tu frente, las letras te sonarán vanas, parecerán un
teorema estos escritos ¿cómo pesar en onzas a tu alma? ; si se eleva
impulsada con amor flotando en lo sembrado, viviéndose la vida
como se bebe el vino, festejando.
Son sólo cuatro letras en castizo provistas de sentido si has
sentido alguna vez, algún instante, que Dios existe en cada célula de
un alma bendecida con el cálido pecado de sentir que el pecho se te
estalla, que tu amor va más allá de todo esto, te rescata otra vez, te
deja exhausto, feliz y convencido que la vida merece ser amada si
viviste un momento en su reparo.
Dejando la métrica de lado, la prosa se disuelve y no hay verso
que describa el tornasol, el iris dilatado, el llanto de la risa y el peso
del pecado; los ojos de tus hijos, la risa que te estalla desde el plexo y
las lágrimas por todos los amados.
Lucho Bruce (Mar del Plata, Argentina)
36

Bocadillo
La Ibense Sevilla – Gustavo Pastrana (México)
http://gustavopastrana.deviantart.com/
Sobre la mesa de la cocina, una barra de pan y una lata de atún
en aceite.
Charlan sobre cómo les ha ido la mañana, una en la puerta del
súper, la otra en el centro comercial. De repente, sin avisar, el
cuchillo corta violentamente la conversación.
Debajo de la mesa, la cucaracha come con fruición lo que le cae
de arriba.
—Qué suerte —piensa—, un buen agujero en la cocina y casi
todos los días, bocadillo.
Pepe Sanchis (Massalfassar, Valencia)
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Ilustración de Adrián García Raga (Valencia) http://agarrailustracion.es/
38

Una rosa rodeada de espinas
¿Por qué llevas esa armadura?
Forjada de hierro oxidado
Tan fría y distante
Que me impide tocarte
¿Qué es ese ejército?
Que parece rodearte
Ataviado con escudos y lanzas
Imposible es alcanzarte
¿Es un mecanismo de defensa?
Esas múltiples espinas
Que has creado
Esparcidas por tu tallo
Quien consiga tenerte
Contemplar tan bella flor
Llegará empapado en sangre
Y tendrá mucho valor
No es posible coger una rosa
Sin enfrentarse a sus espinas
Adrián García Raga (Valencia)
http://agarrailustracion.es/
39

Danger Lady – Elena Samko (Rusia)
http://elena-neriumoleander.deviantart.com/
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Una rubia peligrosa
—¿Crees que Mario se esconde en esa mansión?
—Seguro. Ahí le espera la amante del banquero, están
compinchados. Ese tío es muy listo, se ha llevado el dinero y a la
chica. Y nosotros en Babia.
—Vamos a comprobarlo.
—Tranquilo, Pedro. No tenemos prisa.
Juan, ojos negros, pelo largo, mandíbula cuadrada, espalda
ancha y brazos poderosos, y Pedro ‘el Tigre’ López, ex boxeador
cuarentón, nariz aplastada y orejas de coliflor, estaban sentados en el
coche en la puerta de la mansión en Aranjuez del banquero Jerónimo
Castro, el personaje que les había ayudado a dar el golpe más
productivo y fácil de sus vidas. Fue llegar y desvalijar la caja fuerte.
Siguieron sus instrucciones y le dejaron en la inmensa oficina del
banco que presidía atado y malherido como habían acordado. Y ahora
el maldito Mario se la había jugado a ellos. Huyó con el dinero y le
habían seguido hasta la mansión donde le esperaba la espléndida
rubia a la que mantenía Jerónimo Castro. Una buena jugarreta que
ellos estaban dispuestos a frustrar.
En los asientos de atrás del vehículo, Miguel el Perla, calvo y feo,
siniestro, un esperpento de hombre, callado como un muerto,
esperaba órdenes. Tenía preparada su pistola. Era frío y eficiente.
Matar se le daba bien.
—Mario lo pagará, me cago en su sombra —perjuró Juan.
—¿Cómo pudo marcharse con el dinero? —gritó Pedro,
dirigiéndose con gesto de cabreo a sus dos colegas.
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—Nos sorprendió. Cuando quisimos reaccionar ya había saltado
por la ventana, pero le hemos herido.
En el moderno y lujoso salón de la casa, Mario estaba sentado en
un sillón, se acababa de servir un wiski y tenía el vaso en la mano. Se
sentía mal, con un dolor agudo que le atravesaba el muslo. ‘El Perla’
le había alcanzado de refilón con uno de sus disparos. «Una putada»,
pensó y se fijó en que la mancha roja de su pantalón se iba haciendo
más grande. Necesitaba un médico. «Tengo que salir de aquí cuanto
antes». A sus pies reposaba un maletín del que sobresalían fajos de
billetes de 500 euros. En la mesita, una pistola. Soraya, con sus
pantalones vaqueros ajustados y una blusita amarilla de tirantes que
dejaba al descubierto unos hombros dorados, permanecía de pie. Era
una mujer 10, un lujo, sus favores costaban cheques con muchos
ceros. Lo sabía bien Jerónimo Castro
—Vamos a por él —gritó Pedro al mismo tiempo que saltaba del
coche—. No quiero que se nos escape otra vez.
Juan y Pedro se dirigieron a la puerta principal. Mario los vio
saltar del coche y caminar con paso decidido. Imbéciles. Se creían que
le iban a coger.
—Soraya, mete el dinero en ese maletín y sígueme.
—Esos no te van a dejar escapar.
—No te preocupes, la casa tiene un pasadizo en el sótano que
conduce a la mansión de al lado. Lo hizo Jerónimo Castro para
escapar si tenía visitas inoportunas. Sígueme.
Mario, cojeando, apoyándose en un bastón, marchaba delante, la
condujo hasta el sótano. Llevaba una linterna, con ella alumbró una
pared y le señaló a Soraya una palanca que sobresalía. “Bájala”. Fue lo
último que dijo. Vio a Soraya con su pistola en la mano y lo
comprendió todo. Ella los había engañado a los cinco. El disparo le
42

destrozó el corazón. Después Soraya bajó la palanca, empujó una
trampilla y se introdujo en el pasadizo secreto. Llevaba en su mano el
maletín con el dinero del golpe.
Cuando llegó al final del pasadizo no tuvo problemas para
encontrar el mando que abría la trampilla de salida. Conocía cada
palmo de la casa en la que se encontraba, no había dejado ni un cabo
suelto. Su amante Jerónimo Castro le había explicado el golpe que
planeaba para robar a su propio banco y hasta la llevó a una reunión
con los cuatro delincuentes. Le fue muy sencillo enredar al pobre
Mario, seducirle para que se la jugase a sus amigos y esperarle en la
mansión del banquero en Aranjuez para huir juntos. Sonrió pensando
en la cara que pondría Jerónimo al enterarse de lo ocurrido. Se dirigió
al garaje. Había un flamante BMW, guardó sus nuevos documentos de
identidad en su bolso y se cambió de ropa. Nunca la encontrarían.
Vicente Carreño (Oliva, Valencia)
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Email... – Catherine MacBride
https://www.flickr.com/photos/catmacbride/
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Bandeja de entrada
Necesitaba preguntarle cada día,
saber si había dormido aquella noche,
si tuvo fantasías con sus labios,
o preso en la vigilia duradera
había renegado de su suerte.
Esperaba impaciente una respuesta
que no tenía la urgencia requerida,
celaba la entrada en la bandeja
para abrir la sonrisa y sus palabras.
No estaban a la altura del deseo,
sólo le generaban más preguntas,
más esperas y nuevas decepciones,
y el enojo de saberse capturada
por un sentimiento inconfesable.
Una mañana preguntó él primero
y entonces… sorprendida, satisfecha,
se deshizo de aquella ligadura,
pinchó en eliminar sin dar respuesta.
Benjamín Blanch (Valencia)
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Keep me from the gallows Pole – Adam Coles (Reino Unido)
https://www.flickr.com/photos/adamcoles/
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Balada de Teresa Brown y John Say
Oh, but you who philosophize disgrace
and criticize all fears,
Bury the rag deep in your face
For now's the time
for your tears
Bob Dylan, The Lonesome Death of Hattie Carroll
...diez y cuarto de la mañana del pasado lunes siete de
Noviembre un cadáver fue hallado en la orilla del río (a la altura del
aserradero de Nick). Según el sheriff, A.D., «el cuerpo es el de una
joven de unos quince años con claros síntomas de haber sido
golpeada en la cabeza y el tórax.» Aunque todo parece indicar que
pueda tratarse de Teresa Brown, la joven que desapareció hace dos
semanas, el sheriff no ha querido confirmar ...
(Extracto de la noticia aparecida en el Missoula Journal, 12/11/1937)
... práctica totalidad de los vecinos de Missoula se encontraban
en la sala. El jurado, que apenas tardó tres horas en deliberar, emitió
su veredicto: John Shay, de 34 años, fue declarado culpable del
asesinato de Teresa Brown. El juez, Ilustrísimo Señor George
Beaumont, corroboró la sentencia. John Shay será ejecutado en un
plazo máximo de un año desde la fecha presente. Los padres de
Teresa, en la sala, se fundieron en un abrazo del que nos hacemos
partícipes todos los...
(Extracto de la noticia aparecida en el Missoula Journal, 22/04/1938)
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Hoy se ha hecho justicia. Hoy he visto a ese mal nacido morir
como lo que es: un perro que me quitó lo que más quería, a mi
pequeña. Su cuerpo daba espasmos. Desde donde yo estaba he
podido escuchar el crujir de su cuello. Por fin su madre y yo
podremos descansar.
(Extracto del diario de William Brown, correspondiente al día
18/09/1938)
Es raro... La tristeza no se ha marchado. El dolor es todavía más
intenso. ¿No sirvió para nada un verdadero acto de justicia? Mi
pequeña sigue bajo tierra; exactamente en el mismo lugar que su
asesino. Los dos en el mismo cementerio. Ayer me crucé con su
madre. Le llevaba flores. Le llevaba flores al perro que mató a mi
pequeña. En el mismo cementerio...bajo la misma tierra...con las
mismas flores sobre su tumba. ¿Eran acaso las lágrimas de su madre
de la misma naturaleza que las mías?...
(Extracto del diario de William Brown, correspondiente al día
12/10/1942)
Marco Antonio Torres Mazón (Torrevieja, Alicante)
http://itacadeshabitada.blogspot.com.es/
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Pilar y los niños
Ghost children – Pauline R. (Francia)
http://photographypauliner.deviantart.com/
Cuando el doctor le confirmó el embarazo, su mundo estalló en
miles de pedazos. Los sueños de viajes, conocer gente, lugares para
luego iniciar una carrera universitaria, volaron por los aires. Pilar
acababa de cumplir diez y nueve años.
Salió del consultorio con la mirada clavada al piso y comenzó a
deambular sin rumbo por el pueblo.
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No sabía qué hacer, pensaba en sus padres, en su novio Esteban,
en los familiares, amigos y amigas. Pensó en el bebé y evaluó la
posibilidad de no tenerlo.
—En definitiva todavía es un embrión —dijo en voz alta.
Se sentía por demás agobiada. Siguió caminando y sin
proponérselo llegó al laberinto de arbustos de la vieja plaza principal.
Se adentró y luego de un buen rato levantó la cabeza.
Al hacerlo la sorpresa fue mayúscula: sin saber cómo, estaba en
un campo inmenso, brillante que parecía no tener fin.
El silencio era abrumador, el cielo tenía un color entre negro y
azul, el sol presentaba tintes anaranjados y una multitud de aves
estaba posada en las ramas de un gigantesco árbol. En silencio.
Caminó unos metros hasta que divisó unas pequeñas cruces,
blancas, de unos treinta centímetros de altura, no más. Cierta zozobra
se apoderó de ella.
Decidió acercarse a ellas.
Al darse cuenta del significado, se derrumbó de rodillas y
comenzó a llorar en forma desconsolada, su tristeza era infinita.
Las cruces tenían una pequeña placa. Comenzó a leerlas:
NO NACÍ EL DÍA 7 DE SEPTIEMBRE DE 1.896
NO NACI EL DÍA 1 DE MARZO DE 1.925
NO NACÍ EL 31 DE DICIEMBRE DE 1.803.
NO NACÍ EL DÍA 25 DE ABRIL DE 1.944.
NO NACÍ EL DIA 2 DE JUNIO DE 1.908. ME HUBIERAN
LLAMADO LUCRECIA.
NO NACIMOS EL DÍA 24 DE DICIEMBRE DE 1.943.
Y así en todas.
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Aunque destrozada por el dolor, intentó componerse para
alejarse de aquel lugar pero al levantar la cabeza vio como se le
acercaba a paso lento un anciano con ropas inmaculadas y de larga
barba blanca.
Su sonrisa era hipnótica, tanto que Pilar se quedó aguardándolo
confiada. Cuando estuvieron frente a frente éste dijo con una voz
sumamente melodiosa.
—Hola Pilar, te estaba esperando, camina a mi lado por favor.
Ella hizo lo que le pidió aquel extraño hombre.
—Mi nombre es Absalón y soy el Cuidador del Jardín de los No
Nacidos.
Aquí llegan las almas de aquellos seres a los que sus padres no
les permitieron vivir la vida que tenían planeada. Su aprendizaje por
lo tanto quedó interrumpido.- Pilar irrumpió otra vez en un llanto
desgarrador pues recordó su pensamiento.
—¡No mi niña! No llores por favor. Tú no has hecho nada de lo
que debas arrepentirte, sabemos que ese nefasta idea que tuviste
quedará en la nada misma —le dijo el Cuidador con suma ternura.
Pilar se calmó y siguió escuchando.
—Debes saber que esto ocurre desde los orígenes de tu
civilización, no es algo propio de la época que te toca vivir.
Cuando el ser humano encuentre el verdadero camino, estos
hechos cesarán. Aún están en los albores del conocimiento. Es mucho
el camino que deben recorrer aún —terminó diciendo.
—¿Puedo preguntar algo? —Dijo Pilar con voz temblorosa
aunque más tranquila.
—Adelante. Estás aquí para aprender, pregunta lo que quieras.
—Estoy sumamente agradecida por esta enseñanza y no tenga
dudas que tendré a mi hijo aunque sea ese día el fin del mundo. Solo
51

quiero saber algo: no es culpa de los niños no haber nacido, en todo
caso es de los padres. Entonces, ¿Por qué pagan ellos, por qué están
sufriendo?
El anciano sonrió.
—No están sufriendo Pilar. ¿De dónde sacas esa idea? ¿Acaso
has visto alguno? —preguntó.
Pilar negó con la cabeza y se encogió de hombros.
—Lo enmendarán los padres en una próxima vida; de alguna
forma deben compensar su error.
Los niños aquí solo están detenidos, este es un lugar de
contención, de amor, de paz pero con un espacio finito. Cuando el
alma está lista retorna al camino para continuar con el aprendizaje.
Solo están aquí para que podamos aliviar su dolor inicial y
devolverles la alegría. El aborto, como lo llaman ustedes, es un acto
sumamente brutal, salvaje y despiadado. La fragilidad de un ser en un
vientre humano es comparable al pétalo de una flor, a las alas de una
mariposa.
El tiempo aquí calma el dolor de estas almas. Tiempos distintos
por supuesto, no son los que tú conoces. Y además de cuidarlas
también se las protege.-
—¿Perdón, de quién se las protege? —Preguntó Pilar.
—¿Has oído hablar de los devoradores de almas?
—Leí sobre ello en algún libro.
—Pues de ellos —dijo la joven, un fuerte escalofrío le corrió por
la espalda.
—Y el día que dejen de llegar almas ¿Qué ocurrirá?
Un ángel vendrá a buscarlas y las llevará al Paraíso, Nirvana,
como quieras llamarlo. Y yo me iré con ellos.
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Hay un ciclo escrito que se viene cumpliendo desde los
Orígenes.
Pilar respiró profundo y sonrió por primera vez. Caminó sin
hablar con el anciano hasta que no resistió la tentación de tomarle la
mano. Una emoción muy fuerte se apoderó de ella.
Miró hacia las cruces y de pronto un milagro se produjo. Todo
su ser temblaba de la emoción al verlos; cientos, miles de niños
comenzaron a correr hacia ella, vestidos con inmaculadas túnicas
blancas, con sus cabellos, negros, rubios, rojos, marrones al viento,
mostrando sus sonrisas amplias, blancas, francas y con sus pequeñas
manitos extendidas hacia ella.
La rodearon, la abrazaron y pronunciaron su nombre una y otra
vez hasta que quedó escrito en el cielo.
Quería abrazarlos y besarlos a todos, uno por uno. Y eso hizo…
—¡Pilar, por favor despierta!-
------
Era la voz de Esteban, intentando reanimarla, pues la había
encontrado tirada en la entrada del laberinto. La mujer comenzó a
reaccionar. Al ver a su novio angustiado saltó a sus brazos y lo abrazó
tan fuerte como pudo para luego gritar:
—¡ESTEBAN, VAMOS A SER PADRES!...
Ricardo Mazzoccone (Buenos Aires, Argentina)
http://ricardomazzoccone.blogspot.com
53

The step – Keri Lemaster (EUA) http://missaconyte.deviantart.com/
54

Un paso decisivo
Nora no podía más. Estaba decidida. Un paso más y todo habría
terminado.
Los últimos diez años habían sido un calvario para ella, su
ruptura matrimonial había agotado todas sus fuerzas, la lucha por la
custodia de sus hijos fue "a muerte”. Tanta presión le provocó un alto
grado de estrés y ansiedad, cuyo resultado final fue una depresión. La
separación de sus hijos debido a su estado de salud fue lo más duro,
el juez concedió la custodia a su ex-marido. Como colofón, el cabrón
de su jefe le hacía la vida imposible.
Pero Nora había tomado una determinación, no podía seguir así,
su vida era un infierno, estaba harta de que unos y otros la
manejaran. Se armó de valor, se puso su mejor vestido, unos tacones
de vértigo y salió de casa resuelta a terminar con todo. Al llegar al
trabajo, lo primero que hizo fue ir al despacho de su jefe, abrir la
puerta y colocarle la carta de dimisión en toda la cara.
Salió con paso firme, dispuesta a comenzar una nueva vida y
esta vez sería junto a sus hijos.
Marisa Martínez Arce (Valencia)
55

Queen Pawn – Marina Manky (Rusia)
http://marinamanky.deviantart.com/
56

Ajedrez
¿Por qué estaba ahí? Él no era amigo de la familia. Nunca lo
había visto. El abuelito Tomás lo presentó como señor Daimon, su
rival de ajedrez. No lograba saber qué le producía más rechazo: la
corbata roja, su traje lleno de arrugas y manchas, el peluquín mal
colocado o las uñas largas y sucias. De lo que estaba segura era de
que sobraba en su fiesta.
Se acercó a él, mirándolo fijamente. Los demás bailaban o
comían sin darle importancia a lo que estaba ocurriendo.
«¡Felicidades! ¡Felicidades!». Las palabras de ese hombre resonaban
en su mente desde que levantara la copa de sidra cuando ella sopló
sus quince velitas. Se asustó de sí misma. Un presentimiento le decía
que su abuelo iba a perder un juego mortal en pocos días. Sus
visiones nunca fallaban. Ella no permitiría que este tal Daimon
jaqueara a nadie más.
Ángela clavó el cuchillo de torta en el estómago del intruso.
Al ver las manos ensangrentadas de su nieta, el corazón del
abuelo no resistió.
Tablas.
Lidia Castro (Mar del Plata, Argentina)
http://escritosdemiuniverso.blogspot.com
57

Embotellamiento durante las fiestas de Pascua en Elten (1964)
Archivo Nacional de Holanda
https://www.flickr.com/photos/nationaalarchief/
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Punto muerto
Tras un chirriante frenazo, dejó el cambio en punto muerto y
salió a toda prisa. El tiempo se había detenido, pero su corazón
golpeaba el pecho con fuerza marcando los angustiosos intervalos
desde que lo viera alejarse de su lado. A través de la luna delantera
intuía a los curiosos viandantes que se acercaban a observarlo.
Alternativamente, sus tímpanos se obstruían por los continuos
bocinazos de los despistados que se quedaban atascados detrás de su
vehículo. El semáforo cambió varias veces, del rojo al verde, pasando
por el amarillo, y él, mantenía su postura impasible en el asiento
delantero. Un agresivo conductor comenzó a golpear la ventanilla,
insultándolo, incluso propinó varias patadas a la chapa de la puerta,
estirando, al tiempo, del manillar para forzarlo.
La policía local acudió momentos después, atisbando el interior;
ante la actitud pasiva del apabullado ocupante se limitó a tomar nota
de la matrícula para concluir la denuncia. El agente, sin dejar de
mirarlo, acercaba su boca a la solapa del uniforme para dar aviso a la
grúa, que llegó al cabo de unos minutos.
Desde la curiosa atalaya podía contemplar el paisaje hasta el
depósito de coches a gran velocidad. La ciudad quedó atrás, llegando
a un desolado polígono industrial. Entre las fábricas convivían
pequeños núcleos de destartaladas viviendas y solares repletos de
amasijos herrumbrosos o enormes pilas de neumáticos; en el borde
de uno de ellos, junto a un árbol, atisbó un envase de plástico lleno de
agua y un periódico con restos de comida que le hicieron,
irremediablemente, comenzar a salivar.
La grúa tomó un estrecho sendero y se introdujo por un gran
portón coronado por un viejo Mini granate destripado. El empleado
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accionó los mandos posando el vehículo en un pequeño hueco entre
los demás coches polvorientos; le lanzó una mirada escéptica,
escupiendo al suelo al tiempo que le daba la espalda. Se acomodó en
el asiento trasero en postura fetal. Permaneció allí durante toda la
tarde, aunque le parecieron semanas, ¡meses! Otra vez lo había
abandonado, ¡el muy inconsciente!
Desde la oficina donde había desaparecido el empleado, se
oyeron unas voces familiares, el inconfundible olor hizo que se
pusiera en pie sobre el tapizado comenzando a ladrar frenéticamente.
Cuando su dueño abrió la puerta del coche se abalanzó sobre él, y
tentado estuvo de propinarle un buen mordisco, ¡se lo había ganado!
Asun Ferri (Valencia)
https://patadeelefanta.wordpress.com/
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Quietud de lluvia de ciudad
Rain drop falling – Xuan (Malasia) http://xuanxz.deviantart.com/
La noche se vistió con la palidez del muerto de la esquina. Nadie
supo cómo había llegado hasta ahí esta tarde de nubes.
Los primeros transeúntes que se toparon con él sólo levantaban
la mirada al cielo, le pedían no tropezar con el fardo.
Un muchacho no pudo impedir la contemplación desde el
segundo piso del edificio al otro lado de la calle. Sus ojos azules se
movían con el nerviosismo de la muerte.
Un señor, de aspecto bondadoso, acomodó con su lentitud al
cadáver en la orilla de la acera. Las personas caminaron en adelante
con la fluidez de la indiferencia, con miradas de soslayo y rostros
impasibles.
61

Unos niños se dieron gusto con los dulces confitados que
extraían de una pequeña bolsa y que arrojaron al rostro del
inanimado hasta que un trueno les hizo correr a sus viviendas.
Las farolas se encendieron, iluminaron con sus sombras
naranjas las ropas del hombre inerte, también a los ojillos tras las
ventanas oscuras, rostros revelados con los instantes de los
relámpagos, vibración a cristales con sus estruendos.
La tormenta formó arroyos, sinfonía líquida in crecendo entre
oscuridades por fallos eléctricos, intermitencias en la deleitación de
los vecinos, agradecimientos mentales porque las autoridades
tardarían más en retirar el objeto de su embeleso, aquel cuerpo que
quedó cubierto por la lluvia en menos de dos horas.
El clima de avidez por ver de nuevo al occiso se unió a las gotas
en su caída. Con la retirada de las aguas, las viviendas de los
alrededores se fueron reactivando, aunque muy pronto volvían a los
mohines rutinarios conforme descubrían la presencia solitaria de un
zapato junto al poste donde alternaban el verde, el amarillo, el rojo. El
silencio había retornado gradualmente entre el ruido de los autos. La
vida cobraba forma de nuevo.
José Luis Sandín (Valencia)
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Amaneciendo
Falúa por el Nilo – RediPM (Málaga)
http://objetivomalaga.diariosur.es/fotos-RediPM/index.html
Regresan las falúas a la arena
cuando está amaneciendo
y el silencio ensordece todavía.
Se repite
la escena de los pescadores grises
mientras se abren las puertas de la Lonja.
Hay un tren, una campana enferma.
Hay un perro en la esquina
un viejo parabrisas que se queja
y el mar que les persuade siempre
con el ilustre verbo de los peces.
Al fondo
el mágico rumor de caracolas
aligera el torso y los brazos morenos
de los hombres grises
que tiran de las mallas.
De «Boceto para una noche» (Premio Elvira Castañón, 2000)
Isabel Sifre Puig (Valencia)
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Muchacha en la ventana (1925) – Salvador Dalí (1904-1989)
64

Un verano inolvidable
¡Para humor estoy yo, que llevo todo el verano en un
apartamento precioso frente al mar y no me atrevo a salir de él! Lo he
intentado muchas veces, pero nada, que no puedo. Por las mañanas
me asomo a la terraza y contemplo un hermoso mar en calma y un
cielo azul de ensueño. Ambos me llaman. ¡Leocadia, ven!, ven a
bañarte en estas límpidas aguas que fortalecerán tus huesos. Ven a
recibir una dosis justa de rayos solares que te aportaran vitamina D
que tan beneficiosa es para tu salud. Y yo deseando, pero que no, que
no me visto, que no me pongo el bañador y que no salgo.
Eso sí, me desayuno un tazón de los grandes lleno de cereales
integrales con leche y media torta de pasas y nueces que me sube la
vecina cuando va a comprar el pan. La recibo en la puerta, le doy las
gracias y no la dejo entrar para que no vea mi absoluto desorden. A
mediodía y por la noche como unos menús exquisitos y abundantes
que pido por teléfono en el restaurante.
Las tardes son igualmente insoportables. Contemplo desde el
balcón el paseo lleno de gente alegre andando de aquí para allá. En
una casa cercana entonan el "cumpleaños feliz", en otra mueven sin
cesar los cubiletes de dados del parchís y mi vecinita de abajo toca el
saxofón, ya con cierta maestría, no con la pesadez con la que empezó
hace 14 años. Yo quiero bajar, quiero pasear, tomar el aire y despejar
esta cabecita mía que está cada día más sonada, pero nada que no
puedo.
En el armario guardo todo el vestuario de la temporada que me
compré por catálogo, muerto de risa está el pobre, ni me atrevo a
abrir la puerta para que no se ría en mis narices o me diga alguna
barbaridad. Qué ganas tengo de que llegue el invierno, para estar tan
a gusto metida en casa al amor de la chimenea.
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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Ilustración de Celeste Hulme (Australia) -Aportada por la autorahttps://www.behance.net/bluefinchcreative
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Malas influencias (bajo la luna llena)
—¿A dónde te crees que vas? ¡Donna! ¡Donna, ni se te ocurra!
¡Vuelve aquí inmediatamente! —gritó su madre, incapaz de moverse
de la cama. Su hija se había encargado de mantenerla bien atada.
Pensó en lo que pasaría si su (probablemente muy ebrio) marido y su
hija se cruzaran por el pasillo en ese preciso instante, cerró los ojos y
se dejó llevar. “Que pase lo que tenga que pasar”. Daba igual la
importancia del asunto. Siempre había sido así.
La música sonaba tan fuerte en el salón que los vecinos se
fueron despertando, uno a uno. Primero las luces, luego la
incertidumbre, algún curioso asomándose al porche, y, por último,
gritos amenazadores. “¡Como no bajéis el volumen voy a llamar a la
policía! “. Donna se acercó al viejo tocadiscos, y subió más el volumen
para acallar los incipientes gritos de su padre, provenientes del
sótano. Donna se sirvió un trago de whisky sin hielo, la botella
favorita del viejo demacrado que, pisos más abajo, gritaba sin parar,
golpeando repetidamente la puerta con la cabeza. Se sentía relajada y
libre por primera vez en muchos años. En un evidente estado de
excitación se mordió la lengua sin querer y le dieron ganas de salir a
la calle y aullar. Le entró la risa tonta al imaginarse las reacciones de
sus vecinos.
El mordisco de Bobby estaba haciendo su efecto. Recuerdos
fugaces del (entonces) aterrador momento atravesaron su cabeza.
Ella le había suplicado que no lo hiciera, había llorado hasta el último
instante. Todo el mundo conocía la condición especial de Bobby, pero
su familia tenía mucha influencia en el pueblo. Nadie le hacía la
sombra, jamás. Siempre rodeado de matones como él, eran la banda
que todo ser humano común temía. Donna era un ser humano de lo
67

más común, y también le miraba con cierto temor, pero la curiosidad
terminaba poniéndose por encima del resto de sentimientos. Porque
Bobby le caía bien. Porque nadie más la miraba de aquella manera.
A veces le pedía pequeños favores, como los deberes del día
anterior, o algún cambiazo tonto en los exámenes. Donna siempre
estaba dispuesta a echarle un cable, y Bobby no era de los que
olvidaban un favor. Incluso si la otra persona no lo pedía
expresamente. Y los ojos de Donna le suplicaban que hiciera algo, lo
que sea, cada vez que la miraba. Los moretones de sus brazos. Las
medias rotas de los sábados noche. Sus ojos pedían libertad a gritos.
Una noche cualquiera la invitó al cine después de las clases. Una
película cualquiera. “Aullidos”. Una cosa llevó a la otra, y acabaron en
los asientos de atrás, revolcados entre restos de palomitas, Coca-Cola
y una enorme luna llena alumbrando sus cuerpos, repletos de sudor.
La transformación llegó como algo natural. Donna soltó un chillido
casi inaudible y trató de salir del coche, pero las puertas estaban
bloqueadas (como era de esperar). Con la respiración aún acelerada,
intentó entrar en calma, le miró a los ojos y le suplicó que no lo
hiciera. Que quería ser enfermera, que era lo que su viejo quería, y
una buena esposa, su madre había puesto todos sus esfuerzos para
que así fuera. Que la vida que le ofrecía Bobby no era para ella, en
absoluto, una pobre chica de pueblo, una cualquiera.
Bobby no la dejó terminar y se abalanzó sobre ella. El mordisco
lo cambió todo. Fue doloroso y placentero a la vez, y llegó a su
cerebro como una explosión de imágenes extrañas que no cuadraban
con nada de lo que había vivido hasta entonces. Se apartó de ella, tras
lo que pareció haber durado un suspiro y una eternidad. Las puertas
del coche se abrieron solas, y bastó tan solo una mirada de Bobby
invitándola a salir, a vivir su vida, para que todo lo relevante perdiera
relevancia.
68

****
Donna salió a trompicones de su vieja casa, eufórica, y corrió sin
mirar atrás. Los gritos de los vecinos iban disminuyendo con cada
zancada, y la opresión que sentía en el pecho también. Una diminuta
mochila al hombro, un poco de dinero en efectivo y un coche de
alquiler eran todo lo que necesitaba. Nada más importaba. Ni siquiera
a dónde iría, sola contra el mundo. No importaba. Quizás más
adelante podría volver. Tal vez Bobby aún la esperara. Tal vez no.
Miró al cielo antes de arrancar el motor. Aún era de noche. La
luna llena le sonreía, mostrándole los dientes, pero ya no le parecía
amenazadora en absoluto. Había llegado la hora de mostrar sus
propios colmillos al mundo.
Christine Carcosa (San Pedro del Pinatar, Murcia)
http://christinecarcosa.wordpress.com
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Paths of the Dead – Jian Guo (China)
http://breathing2004.deviantart.com/
70

El ejército de los muertos
—¡Retirada!
La voz se escuchó con una claridad asombrosa por encima de los
sonidos de la batalla. Kevan miró alrededor. Superaban al ejército del
Rey Dormido en cien a uno y estaban doblegando al enemigo sin
apenas cansarse. En menos de una hora tomarían el castillo casi sin
bajas. No entendía nada.
—¡Retirada, retirada!
Kevan sujetó por el brazo a un hombre que corría desde el
frente.
—¿Quién ordena la retirada? ¿Qué demonios está pasando?
—Son ellos… sálvate… corre… —respondió con desesperación
mientras se soltaba y huía.
—¡Seguimos luchando! —gritó Kevan con furia—. No habrá
nada que nos arrebate la victoria. Esta noche cenaremos la comida
del Rey Dormido, beberemos su vino y nos follaremos a sus mujeres.
Sus hombres gritaron en señal de apoyo y la lucha continuó.
Eran más fuertes, estaban mejor entrenados y les superaban en
número. Enfurecido y con fuerzas renovadas luchó contra todos
aquellos que se cruzaban en su camino, avanzando hasta la primera
línea.
Cuando les vio, ya era tarde. Ellos no luchaban, únicamente
sesgaban las vidas a su paso sin ni siquiera perder la formación. Sus
hombres morían bajo sus espadas sin oponer resistencia. No era una
batalla, era una ejecución.
71

Kevan también se doblegó sin luchar. Dejó caer la espada y se
arrodilló bajando la cabeza, esperando la muerte. Ni siquiera fue
consciente de cuándo acabó la batalla. Ocurrió todo demasiado
rápido, como en un mal sueño. Si más, dejó de escuchar gritos a su
alrededor.
Levantó la mirada hacia los seres que tenía delante. Hasta
entonces, lo único que sabía de ellos eran las historias que se
contaban a media voz en las tabernas: El Ejército de los Muertos,
aquel que no puede ser vencido, aquel al que ya no se puede matar.
Se decía que eran los fantasmas de aquellos que lucharon en las
Guerras sin Nombre, a las órdenes de Ba-Haur el Salvaje. Un ejército
de mil almas en pena condenados a luchar hasta el fin de los días por
las atrocidades cometidas en vida.
Las máscaras de acero de aquellos seres reflejaban el sol del
mediodía. Una leve brisa movió la hierba a su alrededor y dientes de
león flotaron hacia el cielo. De rodillas y sentenciado por el Ejército
de los Muertos, no pudo evitar sonreír por lo hermoso del momento.
—Dos almas —reverberó una voz desde detrás de una de las
máscaras– las demás pueden viajar al otro lado.
Algo le tocó la cabeza y aguantó la respiración. A su espalda,
escuchó el sonido inconfundible del acero atravesando vísceras. Unos
brazos le levantaron y le arrastraron como si fuera de papel,
obligándole a arrodillarse de nuevo frente a uno de aquellos seres. A
Owen, su segundo al mando, le llevaron un instante después
arrodillándole a su lado.
—Habéis demostrado fuerza y valor en la batalla. No habéis
dejado de luchar, a pesar de la orden de retirada. Os habéis ganado el
derecho a decidir. Elegid la vida eterna y seréis parte del Ejército de
los Muertos. Lucharéis con nosotros y no conoceréis la derrota. Os
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ofrezco una vida eterna de riquezas y gloria. Todos temerán vuestro
nombres y todos se doblegarán ante vuestras espadas –dos de
aquellos seres apoyaron las puntas de sus espadas sobre sus pechos–.
Elegid la muerte y todo habrá acabado.
A su lado, Owen se lanzó contra la espada sin dudarlo un
instante. Su cuerpo cayó como un fardo, sin un solo ruido, sin un
último suspiro de vida.
—La vida eterna. La gloria —murmuró Kevan—. Es demasiado
bueno para no aceptarlo.
—Entonces morirás para luego renacer.
La espada se apartó y Kevan se puso en pie con orgullo,
levantando la barbilla. Era lo que siempre había querido. No había
tomado esposa ni quería hijos. Lo único que deseaba, desde que era
niño, eran grandiosas batallas por las que su nombre resonase a
través de los tiempos. La vida eterna. La gloria. El Ejército de los
Muertos le ofrecía todo aquello sin pedir a cambio nada más que su
vida. Era un buen trato.
Aquellos seres le rodearon con sus espadas, apretando las
puntas contra su cuerpo. Aquel que había hablado, apoyó la suya
sobre la zona blanda de su garganta.
—¿Preparado para morir?
—¿Por la vida eterna? —preguntó Kevan con ironía sonriendo
de medio lado. Abrió los brazos y llenó los pulmones de aire echando
la cabeza para atrás.
—Por todos los demonios, Akor, este bastardo es igual que tú
—respondió el ser riendo.
Todos los demás rieron a carcajadas mientras bajaban las
espadas. Uno a uno, se fueron quitando la máscara.
73

No había esqueletos. No había carne putrefacta bajo aquellas
máscaras brillantes. No había nada de aquellas historias. Eran
hombres, sólo hombres normales y corrientes, de carne y hueso y
riendo de manera escandalosa, con los rostros sudorosos.
—Vamos, luego haremos las presentaciones. Ahora nos tenemos
que ir de aquí antes de que alguien nos vea. Hay que mantener el
misterio –dijo con voz amable aquel que le había apuntado a la
garganta.
—Qué demonios… —dijo Kevan.
—A todos nos pasa lo mismo, no te sientas mal por ello. Hay
tantas historias sobre el Ejército de los Muertos que todos esperamos
que realmente sean almas en pena. Seres fantasmagóricos con la
carne descolgándose del hueso y todas esas cosas. No es cierto, claro
está. No somos más que buenos guerreros que alquilamos nuestros
servicios por una buena suma.
—Mercenarios…
—Mercenarios, sí, pero los mejores. Somos el único ejército
invencible gracias, en parte, a todas esas historias de taberna que
corren por ahí. He de decir, que alguna de ellas me ha llegado a
sorprender…
El hombre siguió hablando, pero Kevan ya no escuchaba. Falso.
Era todo falso. Había arrojado su espada a los pies de una mentira. La
gloria. La vida eterna. Todo se evaporaba a su alrededor. Notó que la
furia le ardía en sus entrañas. El Ejército de los Muertos haría honor a
su nombre. Esa misma noche, les mataría mientras durmieran.
M.H. Heels (León)
http://mhheels.wordpress.com/
74

Sacerdote
Tiras esas migas de piel, alimentando al deseo.
Eres la viva imagen de la lujuria,
pecado admirado de quien encierra su aliento en un suspiro
y lo vierte al viento cual plegaria.
Aquel que quiere probar tu vino, morder tus frutos;
muere dándose golpes en el pecho
soplando en dirección a su propia flama.
Se coloca la venda en los ojos
para ya no deleitarse con tu cortina de sabores amargos
de dulces placeres carnales.
Para no oler la belleza de tu cuerpo desnudo,
el desglose de tus caderas al son de una sutil caricia,
el despeinar de tus alas con una mirada.
Él huye aterrado de tu resonante palpitar
pues se desmoronan los cimientos de su templo.
Te mira cual súcubo, te exorciza en su pensamiento,
te anhela entre sueños en los que se vuelven eternos;
déjate caer en la tentación sacrílego puritano.
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
75

Detective Patfield – Tom Waterhouse (Reino Unido)
http://2dforever.deviantart.com/
76

La perversión
El comisario cerró la carpeta y se reclinó en su asiento. Le
apartaban del caso. Sus métodos de investigación se habían quedado
obsoletos. Por supuesto, esas no fueron las palabras utilizadas. «Te
has obsesionado y eso perjudica la investigación», así se lo dijeron.
Obsesionado.
Frente a él, clavadas sobre un tablón de corcho, le miraban las
fotos de las víctimas. Diez años habían pasado desde que aquellas
marcas de tortura le estremecieran por primera vez. Esa sensación
no disminuyó con los siguientes asesinatos: todos ejecutados según el
mismo ritual macabro.
Obsesionado.
Diez años y el asesino seguía libre. Disfrutando. Y ahora le
apartaban del caso. «Otros más preparados, con técnicas más
modernas, conseguirán atraparlo», le habían prometido.
Sacó unas tenazas del cajón y sonrió al imaginar sus caras si
supieran que ya descubrió y mató al psicópata.
Hace años.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
77

1940’s Bus station – Christy Tortland (EUA)
http://christytortland.deviantart.com/
78

La estación
La estación estaba llena de gente, sumida en un bullicio de idas y
venidas. El calor sofocante me hacía sudar, así que busqué un banco a
la sombra. Los altavoces no cesaban de anunciar las salidas y
llegadas, con esa estridencia impertinente y abrupta que te
interrumpe los pensamientos. Me senté frente al andén 23, sólo por
pasar el rato. Llegó un autobús. Los pasajeros empezaron a bajar.
Algunos saludaban, besaban o abrazaban a los que estaban
esperándoles.
Ella me llamó la atención enseguida, una chica muy delgada con
el pelo corto y con mechas de colores, con unos pantalones a rayas
muy anchos y una camiseta negra de tirantes pegada al cuerpo. Se
dirigió al portaequipajes y sacó de él una mochila gigante, de las que
se llevan cuando se va de acampada.
Tenía la piel muy blanca y parecía extranjera. Se sentó en un
banco próximo al mío y tras colocar el pesado fardo a su lado, lo abrió
y sacó algo. Resultó ser un sobre arrugado y abierto, del que extrajo
lo que supuse era una carta. Su mirada se iluminó mientras sus ojos
ávidos seguían los renglones y las comisuras de sus labios se
arquearon formando una media sonrisa. Cuando terminó de leer, la
guardó en la mochila y cruzando las piernas consultó su reloj. A
partir de ahí se dedicó, como yo, a observar el ir y venir de todo tipo
de personas: estudiantes con sus carpetas, señores con maletín,
mujeres con vestidos veraniegos y niños pequeños, jubilados que
toman los urbanos para dar un paseo por la ciudad. Es curioso ver
esta mezcolanza, éste ir y venir de vidas ajenas que sólo se cruzan sin
tocarse.
79

Pasó media hora, y la chica sacó un libro gastado y se puso a
leer. Pasó una hora y sacó su móvil, hizo una llamada, pero al parecer
no contestaron. Al rato volvió a intentarlo. Sin resultado. Su mirada
había perdido ese brillo especial, sus labios estaban pegados el uno
al otro en una línea recta.
Estaba anocheciendo y el tránsito de viandantes era menos
denso. El cielo se pintaba de tonos violeta, la brisa de aire fresco
anunciaba el final del bochornoso día. La chica guardó el libro y
volvió a sacar el sobre. Se colocó su mochila y con gesto desganado se
dirigió a una papelera, hizo la carta pedazos y la echó en su interior.
Luego se dirigió a una taquilla y compró un billete. Al cabo de diez
minutos la vi subirse a un autobús que arrancó al momento. Era
tarde así que decidí irme yo también, aunque lo hice con desgana.
Cuando me dirigía a la salida de la estación, un muchacho
acalorado, a juzgar por sus mejillas enrojecidas, se acercaba
corriendo hacia el andén 23. Echó un rápido vistazo a la estación. Le
oí preguntar a una señora si había visto a una chica con el pelo corto
y de varios colores. La mujer negó con un gesto de cabeza. ¡Mierda! y
encima he perdido el móvil–masculló al tiempo que se alejaba con las
manos en los bolsillos, la cabeza gacha y los pasos cansados.
Decidí irme a casa, volver a llamarte y empeñarme en un destino
escurridizo que se me escapa de las manos.
Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
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Número 8 (Diciembre 2014)
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2014
Número 9 (Enero 2015)
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Número 10 (Febrero 2015)
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Número 11 (Marzo 2015)
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Número 12 (Abril 2015)
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Número 13 (Mayo 2015)
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Número 14 (Junio 2015)
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Número 15 (Julio-Agosto 2015)
https://www.yumpu.com/es/document/view/39887891/numero-15-julio-agosto-2015
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